Rabindranath Tagore (1861-1941)

LOS MARINEROS

Se escuchan, a lo lejos, las voces tumultuosas de la muerte; entre oleadas de fuego y
emponzoñadas nubes, las órdenes e imprecaciones del capitán al timonel para que enfile la
nave hacia la grilla innominada.
Y es que han pasado ya los días de estancamiento en el fangoso puerto, donde la misma
mercancía envejecida y, manida, se compra y se vende sin cesar; donde, vacías de pesar,
pasan, a la deriva, las cosas que fueron.
Despiertan, asustados, los marineros e inquieren: "Compañeros; ¿qué hora es? ¿Ha llegado ya
la Aurora?" Mientras, las nubes van ocultando las estrellas y nadie, todavía, puede vislumbrar
la llamada del día.
Las camas quedan varias. Corren con los remos al hombro. En el hogar, de: pie, ante la
puerta, queda una mujer con el lamento de la despedida quebrado en la garganta y la mirada
perdida en el, cielo. Y se escucha, aun en la oscuridad, la voz del Capitán, ordenando
"¡Vamos, vamos, marineros! Que ya se han concluído las jornadas de puerta".
Se han desbordado de sus cauces los males del mundo. Pero, vosotros, marineros, volved a
vuestros puestos. Lleváis la bendición del dolor en vuestras almas. No es de nadie la culpa,
hermanos. Humillad vuestras frentes, pues el pecado es de todos, vuestro y nuestro.
Desde hace siglos, el corazón de Dios venía consumiéndose por la cobardía do los débiles, y
la arrogancia de los pode- rosos, y la avaricia de los ricos, y el rencor de los ofendidos, y el
orgullo de las razas, y los insultos al hombre. Y bondad divina.
¡Que la tormenta parta su corazón en mil pedazos, cual vaina de maduro fruto, y se desgrane
en interminables truenos. Cese, por fin, la voz de los condenados lo mismo que nuestras
alabanzas. Y, serenamente, con la oración nueva en vuestras frentes, navegad hasta la playa
que no tiene nombre, marineros...
Como nubes, por encima del mundo, ]burlándose de nosotros, pasajeros con carcajadas de
relámpago, van el pecado, la muerte, el mal, que hemos padecido y soportado cada día. Hasta
que, da pronto se paran trocándose en prodigio.
Acudid hombres y exclamad: "No fememos tu poder, monstruo, pues caria día te hemos
arrebatado nuestra vida disputándotela, hasta morir con la convicción de que la verdad está en
la Paz, en el Sien y en la Eternidad.
Si la Inmortalidad no reside en el corazón de la muerte, ni florece en la alegre sabiduría, ni
rompe la cárcel del dolor; si el pecado no sucumbe a su propia revelación, si el orgullo no lo
aplasta la plúmbea carga de los hombres, Ido dónde procede la esperanza que acicatea a estos
hombres, arrojándolos de sus hogares como estrellas quo, al amanecer, se precipitaran en el
vacío de luz?
El llanto de las madres, la sangre de los mártires, ¿se perderán, estériles, en el polvo de la
tierra? ¿no servirán de nada, para llegar al cielo? Y, una vez que el hombre ha transpuesto los
límites de la vida, ¿no debe. acaso, aparecérsele lo Infinito



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Nuestra emancipación se produce a través del sen-dero del sufrimiento. Y, para ello, debemos dejar libre acceso a la puerta del gozo y abrirla con la llave del dolor. Nuestro corazón se asemeja al agua de una fuente que mientras circula por el estrecho caño del yo está llena de temores, recelos y pesa-dumbres, porque corre en la oscuridad y no conoce su término, pero que en cuanto brota en el espacio abierto, en el seno del Todo, resplandece en la luz y canta en el gozo de la libertad.



– PÁJAROS Y LUCIÉRNAGAS –

La nebulosidad no es extraña a la naturaleza, sino que representa una de sus fases. En literatura, por ejemplo, excluir la poesía que no alcanzara la clari-dad plena no sería orientarse hacia la verclari-dad, ya que cuando una fase cualquiera de la vida humana ha encontrado su expresión justa, debe ser consig-nada igualmente. En principio, sólo debe rechazar-se lo que está mal expresado. En cambio, en algu-nos momentos nuestros sentimientos son patéticos por ser inexpresables y experimentamos la angustia de lo vago. Y la poesía que quiere explicarlo tiene su razón de ser; aunque puede que sea mediocre, eso no es así necesariamente. En literatura, el peca-do no consiste en el estapeca-do de ánimo que se expre-sa, sino en la expresión defectuosa de ese estado.


– PENSAMIENTOS –

Todo lo que nuestros apetitos rechazan hacia el in-terior de nosotros mismos emponzoña nuestra vida e impide que se expansione hacia el exterior; así, el egoísmo, que limita la natural expansión de nues-tro ser y lo aparta de su fin verdadero, está acompa-ñado siempre por errores que corrompen y por ex-travagancias. Por el contrario, cuando nuestros deseos pueden expansionarse en un buen trabajo, sacuden su morbosidad y retornan a su naturaleza verdadera, que es su fin real y la alegría de su exis-tencia.



– PÁJAROS Y LUCIÉRNAGAS –

El débil es un peligro tan grande para el fuerte como lo son las arenas movedizas para el elefante. No favorece el progreso, porque no resiste, y sólo sirve para hundir. El pueblo que adquiere el hábito de reinar como amo absoluto de los demás tiene tendencia a olvidar que, al hacerlo, engendra una fuerza invisible que un día reducirá su poder a mi-gajas. Los oprimidos, con su fuerza silenciosa, en-cuentran un temible sostén en la ley universal del equilibrio moral. El mismo aire, que es tan ligero y tan inconsistente, engendra el huracán, al que no se le resiste nada.



– PENSAMIENTOS –

La manera de considerar el mundo, tal como lo com-prende la India, se resume en la palabra sánscrita

Satchitananda, que significa «Realidad», la cual,

esen-cialmente, es una en tres partes: sat, es decir, consta-tación sencilla de la existencia de las cosas, el hecho que nos conecta con todo por la relación de nuestra existencia común; chit, o sea, el hecho de conocer que nos conecta con todo por la relación del saber, y

ananda, es decir, el hecho de nuestra alegría, que nos

conecta con todo por la relación del amor.



– PÁJAROS Y LUCIÉRNAGAS –

La peor forma de la esclavitud es el pesimismo que mantiene a los hombres desesperadamente encade-nados a su falta de fe en sí mismos. En este sentido, nos han dicho muchas veces, y no sin razón, que Asia vive en el pasado, que se parece a un rico mau-soleo que emplea todo su esplendor en el intento de inmortalizar a los muertos. Se ha dicho de Asia que no podrá avanzar jamás en el camino del pro-greso mientras mire inalterablemente hacia atrás. Y hemos aceptado esta acusación y hemos llegado a creerla.



– PENSAMIENTOS –

La vida espiritual es la emancipación de la concien-cia y mediante ella encontramos inmediatamente los indicios y las reacciones del alma en todas par-tes. Antes de alcanzar esta vida, vemos a los hom-bres por medio del interés propio, del prejuicio o de la jerarquización, a causa de la lejanía perma-nente que nos rodea y que no podemos sobrepasar. Pero cuando desaparece ese velo, no sólo recono-cemos la fugacidad de las formas del mundo, sino que nos acercamos a su esencia eterna, que no es otra que la belleza inefable.

Algunos persiguen pruebas de la verdad espiri-tual en el mundo exterior. Y en esta persecución uno puede toparse con espíritus o con algún fenó-meno sobrenatural de la Naturaleza, pero eso no le conducirá a la verdad espiritual, así como las pala-bras nuevas que hallamos en un diccionario no nos llevan a la literatura.

Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida…

Me parece, amor mío, que antes de rayar el día de la vida

tú estabas en pie bajo una cascada de felices sueños,

llenando con su líquida turbulencia tu sangre.

O, tal vez, tu senda iba por el jardín de los dioses,

y la alegre multitud de los jazmines, los lirios y las adelfas

caía en tus brazos a montones y, entrándose en tu corazón,

se hacía algarada allí.

Tu risa es una canción, cuyas palabras se ahogan

en el gritar de las melodías; un rapto del olor de unas flores

no vistas; es como la luz de la luna que rompiera a través

de la ventana de tus labios, cuando la luna está escondiéndose

en tu corazón. No quiero más razones; olvido el motivo.

Solo sé que tu risa es el tumulto de la vida en rebelión.

La otra orilla


[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore


¡Ah, cómo me gustaría ir allá, a la otra orilla del río, donde hay la fila de barcas amarradas a las estacas de bambú! Allí los campesinos cruzan el río en sus barcas, y van a trabajar en lejanos campos con el pequeño arado al hombro.

Allí los pastores hacen pasar a nado a sus rebaños mugientes, para conducirlos a los pastos ribereños.

Desde allí vuelven al anochecer a sus casas, y la pequeña isla cubierta de hierbajos queda en poder de los chacales aulladores.

Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.

Dicen que tras las alturas de la orilla hay maravillosas lagunas.

En ellas, las bandadas de patos silvestres se reúnen después de la estación de las lluvias, crecen apretadamente los juncos y los pájaros acuáticos depositan sus huevos.

Allí, las alzacolas dejan la huella de sus patitas en el barro suave y limpio.

Allí, las hierbas altas invitan a los rayos de luna a que se dejen mecer en la ondulante almohada de sus flores blancas…

Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.

Pasaré sin cesar de una a otra orilla, y los muchachos y las muchachas de la aldea, cuando se bañen, me mirarán pasar maravillados.

Cuando el sol corone el cielo, cuando tras la mañana llegue el mediodía, correré hacia ti gritando:

-¡Madre, tengo hambre!

Cuando el día desfallezca y las sombras se oculten bajo los árboles, volveré a casa con el crepúsculo.

Nunca te abandonaré para ir a trabajar a la ciudad como mi padre.

Si te parece bien, madre, cuando sea mayor quisiera ser el barquero.



FIN


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El país de las hadas
[Cuento - Texto completo.]

Rabindranath Tagore
Si alguien descubriera dónde está el palacio de mi rey, el palacio se desvanecería en el aire.

Sus muros son de plata y su techo de oro resplandeciente.

La reina vive en un edificio de siete patios y ostenta una joya que ha costado siete reinos.

Pero escúchame, madre, voy a decirte al oído dónde está el palacio de mi rey.

Está en un rincón de nuestra azotea, allí donde florece la albahaca.

La princesa duerme, tendida en la lejana orilla de los siete mares infranqueables.

Soy el único en el mundo que puede encontrarla.

Sus brazos están cubiertos de brazaletes y de sus orejas penden largas perlerías. Su cabellera ondula hasta el suelo.

Cuando la toque con mi varita mágica, despertará, y si sonríe las más bellas joyas caerán de sus labios.

¿Quieres, madrecita, que te lo diga al oído? La princesa está en un rincón de nuestra azotea, allí donde está la maceta de la albahaca.

Cuando llegue la hora de tu baño, antes de ir al río sube a la azotea.

Me encontrarás sentado en el rincón donde se juntan las sombras de las dos paredes.

Sólo la gatita tiene permiso para estar conmigo, pues ella sabe dónde vive el barbero del cuento.

Madrecita, ¿quieres que te diga al oído dónde vive el barbero? En el rincón de la azotea donde está la maceta de la albahaca.