Rabindranath Tagore (1861-1941)

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Tú, que no sé quién eres; tú, que lees estos versos míos que tienen ya cien años, oye:
No puedo ofrecerte una sola flor de todo el tesoro de la primavera, ni una sola luz de
estas nubes de oro. Pero abre tus puertas y mira; y coje, entre la flor de tu jardín, el
recuerdo oloroso de las flores que hace cien años murieron.
¡Y ojalá puedas sentir en la alegría de tu corazón la alegría viva que esta mañana de
abril te mando, a través de cien años, cantando dichosa!



FIN DE «EL JARDINERO»



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3



¿Cómo cantas Tú, Señor? ¡Siempre te encuentro mudo de asombro!
La luz de tu música ilumina el mundo, su aliento va de cielo a cielo, su raudal santo
vence todos los pedregales y sigue, en un torbellino, adelante.
Mi corazón anhela ser uno con tu canto, pero en vano busca su voz. Quiero hablar,
pero mi palabra no se abre en melodía; y grito vencido. ¡Ay, cómo me cojes el corazón en
el enredo infinito de tu música, Señor!






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9



¡Necio, que intentas llevarte sobre tus propios hombros! ¡Pordiosero, que vienes a
pedir a tu propia puerta!
Deja todas las cargas en las manos de aquel que puede con todo, y nunca mires
atrás, nostáljico.
Tu deseo apaga al punto la lámpara que toca con su aliento. ¡No tomes sus dádivas
malsanas con manos impuras! ¡Coje sólo lo que te ofrece el amor sagrado!



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13


La canción que yo vine a cantar no ha sido aún cantada.
Mis días se me han ido afinando las cuerdas de mi arpa; pero no he hallado el tono
justo, y las palabras no venían bien. ¡Sólo la agonía del afán en mi corazón!
Aún no ha abierto la flor, sólo suspira el viento.
No he visto su cara ni he oído su voz; sólo oí sus pasos blandos, desde mi casa, por
el camino.
Todo el día interminable de mi vida me lo he pasado tendiendo en el suelo mi estera
para él; pero no encendí la lámpara, y no puedo decirle que entre.
Vivo con la esperanza de encontrarlo; pero ¿cuándo lo encontraré?



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Estoy aquí para cantarte. Mi rinconcito está en este salón tuyo.
Nada tengo que hacer en este mundo tuyo; mi vida inútil no sabe más que saltar en
melodías sin razón.
Cuando en el oscuro templo de la medianoche dé la hora del adorarte en silencio,
¡mándame que te venga a cantar, maestro mío!
Cuando el arpa de oro esté afinada en el aire matutino, ¡hónrame tú ordenando mi
presencia!



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Las nubes se amontonan sobre las nubes, y oscurece. ¡Ay amor!, ¿por qué me dejas
esperar, solo en tu puerta?
En el afán del mediodía, la multitud me acompaña; pero en esta oscuridad solitaria
no tengo más que tu esperanza.
Si no me enseñas tu cara, si me dejas del todo en este abandono, ¿cómo voy a pasar
estas largas horas lluviosas?
Miro la lejana oscuridad del cielo, y mi corazón vaga jimiendo con el viento sin
descanso.

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Aquel día en que abrió el loto, mi pensamiento andaba vagabundo, y no supe que
florecía. Mi canasto estaba vacío, y no vi la flor.
Sólo, de cuando en cuando, no sé qué tristeza caía sobre mí; y me levantaba
sobresaltado de mi sueño, y olía un rastro dulce de una estraña fragancia que erraba en el
viento del Sur.
Su vaga ternura traspasaba de dolor nostáljico mi corazón. Me parecía que era el
aliento vehemente del verano que anhelaba completarse.
¡Yo no sabía entonces que el loto estaba tan cerca de mí, que era mío, que su
dulzura perfecta había florecido en el fondo de mi propio corazón!




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¿Has salido, esta noche de tormenta, en tu viaje de amor, amigo mío? —El cielo se
queja como un desesperado—.
¡No puedo dormir! Abro mi puerta a cada instante y miro a la oscuridad, mas nada
veo. Amigo mío, ¿dónde está tu camino, di?
¿Por qué vaga ribera de qué río de tinta, por qué lejano seto de qué imponente
floresta, a través de qué intrincada profundidad oscura vienes trenzando tu ruta hacia mí,
amigo mío?

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Si se ha acabado el día, si ya no cantan los pájaros, si el viento rendido ha flojeado,
cúbreme bien con el manto de la sombra, como has cubierto a la tierra con el sueño, como
has cerrado tiernamente las hojas del loto desfallecido en el crepúsculo.
¡Quítale la vergüenza y la pobreza al caminante que ha vaciado su alforja antes de
acabar el viaje, que tiene roto y empolvado su vestido, cuya fuerza está exhausta; renueva
su vida, como una flor, bajo el manto de la noche misericordiosa!

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Vino, y se sentó a mi lado; pero yo no desperté. ¡Maldito sueño aquél, ay!
Vino en la noche tranquila. Traía el arpa en sus manos, y mis sueños resonaron con
sus melodías.
¡Ay!, ¿por qué se van así mis noches? ¿Por qué no le veo nunca cuando su aliento
está rozando mi sueño?



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