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    Mensaje por Maria Lua Sáb 25 Abr 2020, 03:46

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    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mahmud Darwish (1941-2008) - Página 4 Empty Re: Mahmud Darwish (1941-2008)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 25 Abr 2020, 06:10

    Escribe
    en el comienzo de la primera página
    que no aborrezco a nadie,
    ni a nadie robo nada.
    Mas, que si tengo hambre,
    devoraré la carne de quien a mí me robe.
    ¡Cuidado, pues!…
    ¡Cuidado con mi hambre,
    y con mi ira!


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    Mensaje por Maria Lua Dom 26 Abr 2020, 03:46



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    Mensaje por Maria Lua Dom 26 Abr 2020, 14:00

    ¿CÓMO ESCRIBIR SOBRE LAS NUBES?


    ¿Cómo escribir sobre las nubes el testamento de mi gente? Si mi gente
    abandonó el tiempo al igual que su abrigo en las casas, y mi gente
    cada vez que construye una ciudadela, la destruye para erigir sobre ella
    una jaima para su nostalgia por la primera palmera. Mi gente traiciona a mi gente
    en las guerras de la defensa de la sal. Pero Granada es de oro,
    de la seda de las palabras bordadas con almendras, de la plata de las lágrimas en
    la cuerda del laúd. Granada es la gran ascensión hacia sí misma
    y será lo que desea: la nostalgia por
    cualquier cosa pasada o que pasará. El ala de una golondrina roza
    el pecho de una mujer en su lecho y ella grita: Granada es mi cuerpo.
    Un hombre pierde su gacela en el desierto y grita: Granada es mi país,
    yo soy de allí. Canta para que los jilgueros construyan de mis costados
    una escalera al cercano cielo. Canta el heroísmo de los que ascienden hacia
    su muerte, luna a luna, en la callejuela de la amada. Canta a los pájaros del jardín
    piedra a piedra. Cuánto te amo, a ti que me has despreciado.
    Cuerda a cuerda, en el camino hacia su cálida noche. Canta.
    El aroma del café después de ti ha perdido su mañana. Canta mi partida
    del arrullo de las palomas sobre tus rodillas y del nido de mi alma
    en las letras de tu sencillo nombre. Granada está destinada al canto. Canta.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 27 Abr 2020, 03:21

    No estaba enamorado para creer que las aguas eran espejos,
    como les dije a mis viejos amigos. Y no hay amor que interceda por mí.
    Desde que he aceptado el pacto de paz no tengo presente
    para pasar mañana cerca de mi ayer. Castilla izará
    su corona sobre el alminar de Dios. Escucharé el tintineo de las llaves en
    la puerta de nuestra edad de oro. Adiós a nuestra historia. ¿Seré yo
    quien cerrará la última puerta del cielo? Yo soy el último suspiro del árabe.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 28 Abr 2020, 06:42

    LA MUERTE DE FÉNIX

    En los himnos que cantamos
    hay una flauta,
    en la flauta que nos habita
    un fuego
    y en el fuego que encendemos
    un Fénix verde.
    En su elegía no he distinguido
    mi ceniza de tu polvo.

    Una nube de lilas basta para ocultarnos la
    jaima del pescador.
    Camina, pues, sobre las aguas como el Señor.
    Ella me ha dicho:
    El recuerdo que llevo de ti no está
    desierto
    y ya no hay enemigos para las rosas que
    surgen de los escombros de tu casa.

    Un anillo de agua rodeaba la elevada
    montaña
    y el Tiberíades era el patio trasero del primer
    Paraíso.
    Le dije: la imagen del universo se ha completado
    en unos ojos verdes.
    Ella me respondió: Oh, mi príncipe y mi cautivo,
    guarda mis vinos en tus jarras.

    Los dos extraños que se han consumido en
    nosotros son
    esos que hace un instante han intentado
    matarnos,
    los que volverán a sus espadas dentro de poco,
    los que nos preguntan: ¿Quiénes sois?
    - Dos sombras de lo que fuimos aquí,
    dos nombres del trigo que crecen en el pan de
    las batallas.

    No quiero regresar ahora, como
    los Cruzados de mi casa. Soy
    todo este silencio entre los dioses y los que
    se inventaron un nombre.
    Soy la sombra que camina sobre las aguas,
    la escena y el testigo,
    el adorador y el templo
    en la tierra de mi asedio y del tuyo.

    Sé mi amado entre dos guerras
    en el espejo -dijo ella-.
    No quiero regresar ahora a la
    fortaleza de mi padre.
    Llévame a tu viña y reúneme con
    tu madre.
    Perfúmame con agua de albahaca, espárceme
    sobre la vasija de plata, péiname,
    enciérrame en la cárcel de tu nombre, mátame
    de amor. Cásate conmigo.
    Despósame por los ritos agrarios,
    adiéstrame en la flauta y quémame para que
    nazca
    como el Fénix, de mi fuego y del tuyo.

    Una forma semejaba al Fénix llorando
    ensangrentado
    antes de caer al agua
    cerca de la jaima del pescador.

    ¿De qué sirve mi espera y la tuya?


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    Mensaje por Maria Lua Mar 28 Abr 2020, 12:13



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    Mensaje por Maria Lua Miér 29 Abr 2020, 04:08

    TENEMOS DERECHO A AMAR EL OTOÑO

    Tenemos derecho a amar el final de este otoño y a preguntarle:
    ¿Hay espacio en el campo para un otoño nuevo, mientras tendemos sobre él nuestros cuerpos carbonizados?
    Un otoño que abate sus hojas de oro. ¡Ah, si fuéramos hojas de higuera, hierba abandonada
    para revelar la diferencia entre las estaciones! ¡Ah, si no nos hubiéramos despedido del sur de los ojos para preguntar
    lo que preguntaron nuestros padres cuando se lanzaron sobre las puntas de las lanzas! Tal vez la poesía y la plegaria se apiadaran de nosotros.
    Tenemos derecho a enjugar la noche de las mujeres hermosas, a hablar de lo que
    acorta la noche de dos extraños esperando la llegada del norte a la brújula.
    Otoño. Tenemos derecho a aspirar el perfume de este otoño y pedirle a la noche un sueño.
    ¿Puede enfermar un sueño como los soñadores? Otoño, otoño. ¿Puede nacer un pueblo sobre una guillotina?
    Tenemos derecho a morir como queramos, para que la tierra pueda ocultarse en una espiga.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 03:23

    Una nube de lilas basta para ocultarnos la
    jaima del pescador.
    Camina, pues, sobre las aguas como el Señor.
    Ella me ha dicho:
    El recuerdo que llevo de ti no está
    desierto
    y ya no hay enemigos para las rosas que
    surgen de los escombros de tu casa.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 08:22

    DE UN CIELO A OTRO SEMEJANTE
    PASAN LOS SOÑADORES

    Dejamos nuestra infancia a la
    mariposa cuando dejamos
    un poco de aceite en los peldaños,
    pero olvidamos saludar a nuestra hierbabuena,
    olvidamos saludar furtivamente a nuestro mañana
    tras nosotros.
    La tinta del mediodía sería blanca si no estuviera
    el libro de la mariposa en torno nuestro.


    Mariposa, fiel a ti misma, sé como
    quieras,
    antes y después de mi nostalgia.
    Deja que sea tu ala y que mi locura viva
    conmigo cálida.
    Mariposa, madre de ti misma, no me abandones
    a la suerte que me destinan.
    No me abandones.

    De un cielo a otro semejante, pasan los soñadores,
    séquito de la mariposa,
    portando espejos de agua.
    Nosotros podemos ser como anhelamos.
    De un cielo
    a otro semejante
    pasan los soñadores.

    La mariposa teje con la aguja de luz
    los atavíos de su comedia.
    La mariposa nace de sí misma
    y danza en el fuego de su tragedia.

    Mitad Fénix. Lo que le ha rozado nos roza.
    Una semejanza agazapada entre luz y fuego,
    entre dos caminos.
    No. Nuestro amor no es descuido ni sabiduría.
    Siempre así, así... así.
    De un cielo
    a otro semejante
    pasan los soñadores.

    La mariposa es agua que ansía volar.
    Se escapa del sudor de las muchachas y crece
    en la nube de los recuerdos.
    La mariposa no declama el poema,
    es tan ligera que rompe las palabras
    como rompen los sueños los soñadores.

    Que esté.
    Que nuestro mañana esté con nosotros
    y también nuestro pasado.
    Que nuestro hoy esté presente en el banquete de
    este día,
    preparado para la fiesta de la mariposa.
    Y los soñadores pasan sanos y salvos
    de un cielo a otro semejante.

    De un cielo a otro semejante, pasan los soñadores.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 30 Abr 2020, 13:26

    EL CIPRÉS SE HA TRONCHADO

    El ciprés se ha tronchado cual alminar
    Y se ha dormido
    De camino a la austeridad de su sombra,
    Verde, oscura,
    Tal cual. Nadie sufre ningún mal.
    Los coches han pasado, rápidos, sobre sus ramas.
    El polvo ha cubierto los cristales...
    El ciprés se ha tronchado pero
    La paloma no ha dejado su nido público
    En una casa vecina.
    Dos pájaros migratorios han volado sobre sus alrededores
    Y se han intercambiado algunos símbolos.
    Una mujer ha preguntado a su vecina:
    ¿Has visto pasar una tempestad?
    Ella ha respondido: no, ni una apisonadora...
    El ciprés se ha tronchado.
    Los que han pasado por sus ruinas han dicho:
    Tal vez se haya cansado del descuido,
    O esté caduco porque es grande cual jirafa,
    Tan vacío de sentido como una escoba,
    Y no da sombra a los enamorados.
    Un niño ha dicho: yo lo he dibujado perfectamente,
    Su silueta es fácil. Una niña ha dicho:
    El cielo hoy está incompleto porque el ciprés se ha tronchado.
    Un joven ha dicho: el cielo hoy está completo
    Porque el ciprés se ha tronchado.
    Y yo me he dicho:
    No hay misterio ni evidencia,
    El ciprés se ha tronchado, eso es todo,
    El ciprés se ha tronchado.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 01 Mayo 2020, 07:22

    VIAJAMOS COMO TODOS

    Viajamos como todos, pero no volvemos hacia nada... como si el viaje
    fuera camino de nubes. Hemos enterrado a nuestros seres queridos en la sombra de las nubes y entre los troncos de los árboles
    y hemos dicho a nuestras mujeres: parid hijos nuestros durante cientos de años para que podamos acabar este viaje
    hacia una hora de un país y un metro de lo imposible.
    Viajamos en los carros de los salmos, dormimos en las jaimas de los profetas y surgimos de las palabras de los gitanos.
    Medimos el espacio con el pico de una abubilla, cantamos para olvidarnos de la distancia y nos bañamos en la luz de la luna.
    Largo es tu camino. Sueña, pues, con siete mujeres para que puedas llevar este largo camino
    sobre tus hombros. Sacude para ellas las palmeras si quieres conocer sus nombres y de qué madre nacerá el hijo de Galilea.
    Tenemos un país de palabras. Habla, habla para que sostenga mi camino con piedras de piedra.
    Tenemos un país de palabras. Habla, habla para que conozcamos el fin de este viaje.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 02 Mayo 2020, 04:42

    ¿CÓMO ESCRIBIR SOBRE LAS NUBES?


    ¿Cómo escribir sobre las nubes el testamento de mi gente? Si mi gente
    abandonó el tiempo al igual que su abrigo en las casas, y mi gente
    cada vez que construye una ciudadela, la destruye para erigir sobre ella
    una jaima para su nostalgia por la primera palmera. Mi gente traiciona a mi gente
    en las guerras de la defensa de la sal. Pero Granada es de oro,
    de la seda de las palabras bordadas con almendras, de la plata de las lágrimas en
    la cuerda del laúd. Granada es la gran ascensión hacia sí misma
    y será lo que desea: la nostalgia por
    cualquier cosa pasada o que pasará. El ala de una golondrina roza
    el pecho de una mujer en su lecho y ella grita: Granada es mi cuerpo.
    Un hombre pierde su gacela en el desierto y grita: Granada es mi país,
    yo soy de allí. Canta para que los jilgueros construyan de mis costados
    una escalera al cercano cielo. Canta el heroísmo de los que ascienden hacia
    su muerte, luna a luna, en la callejuela de la amada. Canta a los pájaros del jardín
    piedra a piedra. Cuánto te amo, a ti que me has despreciado.
    Cuerda a cuerda, en el camino hacia su cálida noche. Canta.
    El aroma del café después de ti ha perdido su mañana. Canta mi partida
    del arrullo de las palomas sobre tus rodillas y del nido de mi alma
    en las letras de tu sencillo nombre. Granada está destinada al canto. Canta.


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    Mahmud Darwish (1941-2008) - Página 4 Empty Re: Mahmud Darwish (1941-2008)

    Mensaje por Maria Lua Dom 03 Mayo 2020, 03:53

    TE MATARON EN EL VALLE


    Te regalo mi recuerdo ante la mirada del tiempo,
    te regalo mi recuerdo.
    ¿Qué dice el fuego en mi país?
    ¿Qué dice el fuego?
    ¿Has sido mi amor
    o una tempestad sobre las cuerdas?
    Yo soy extranjero en mi propio país,
    extranjero.

    Te regalo mi recuerdo bajo la mirada del tiempo,
    te regalo mi recuerdo.
    ¿Qué le dice el relámpago al cuchillo?
    ¿Qué dice el relámpago?
    ¿Fuiste en Hattin 1
    un símbolo de la muerte de Oriente?
    ¿Y yo soy Saladino
    o un esclavo de los cruzados?

    Te regalo mi recuerdo ante la mirada del tiempo,
    te regalo mi recuerdo.
    ¿Qué dice el sol en mi país?
    ¿Qué dice el sol?
    ¿Estás muerta sin sudario
    y yo estoy sin Jerusalén?

    Despuntó del valle.
    Dicen que redujo el valle y se ocultó.
    Su belleza secreta rodeó las pequeñas espigas
    y resolvió las preguntas de la tierra.
    Los de mi generación ¿recordáis el verano?
    Flores de Hebrón
    y huérfanos de Hebrón
    ¿recordáis el verano
    que asciende de sus dedos
    y abre todas las puertas?
    Una violeta le dijo a su vecina:
    tengo sed.
    Abdallah me regaba.
    ¿Quién se ha llevado la juventud
    de los jóvenes?
    Despuntó del valle
    y en el valle se muere.
    Nosotros crecemos entre cadenas.
    Despuntó del valle de pronto
    y en el valle se muere por etapas.
    Ahora nos alejamos de él generación tras generación,
    vendemos las aceitunas de Hebrón gratis,
    vendemos las piedras de Hebrón,
    vendemos la historia de Hebrón,
    y la vendemos
    para comprar en su pecho la imagen
    de un asesinado luchando.

    No reconocí el amor de cerca.
    Que lo reconozca mi muerte.
    Mi infancia-Troya árabe
    pasa y no vuelve.
    Todos los puñales están en ti.
    Elévate
    verdor del limón,
    brilla en la noche
    y aumenta el llanto
    de los que llegan.

    El viento está en un puñal
    y nuestra sangre es crepúsculo.
    No quemes tu pañuelo verde,
    la noche se quema.

    Bienaventurada la serpiente que ha dormido
    en la madera derruida.
    Bienaventurada la espada que convierte al cuello
    en ríos de libertad.

    No reconocimos al amor de cerca.
    Que se enfade el enfado.
    Caminamos a la Troya árabe
    y la lejanía se acerca.

    No recuerdas
    cuando escapamos de ti
    hacia los vastos exilios.
    Aprendimos los idiomas universales
    y el cansancio del largo viaje
    hacia el ecuador.
    Aprendimos a dormir en todos los trenes,
    lentos y rápidos,
    el amor en el puerto
    y el cortejo preparado para todo tipo de mujeres.
    Aprendimos la amistad de cada herida,
    la lucha de los enamorados,
    el deseo envasado
    y la sopa sin sal.

    ¡Oh país lejano!
    ¿Se ha perdido mi amor en el correo?
    Ni el beso de goma nos llega
    ni el óxido de hierro.
    Todos los países son el nuestro
    y nuestra parte de ellos es el correo.

    No recuerdas
    cuando escapamos de ti
    a las cárceles.
    Hemos aprendido a llorar sin lágrimas
    y a leer las paredes, los cables y la triste luna,
    libertad,
    una paloma,
    la satisfacción de Jesús
    y la escritura de los nombres:
    Aisha se despide de su esposo
    y vive Aisha,
    viven los perfumes de la sangre, el rocío y el jazmín.

    ¡Oh rostro lejano!
    Te mataron en el valle
    pero no te mataron en mi corazón.
    Quiero que reconstruyas mi espontaneidad
    oh rostro lejano.

    Recuérdanos
    cuando te buscamos en la hecatombe.
    Que se quede tu brazo que da al mar
    y la sangre en los jardines,
    y sobre nuestro renacimiento se alce
    un puente.
    Que se queden todas las azucenas
    de la palma húmeda
    en su jardín,
    pues llegamos.
    ¿Quién compra a la muerte un billete hoy
    sino nosotros? ¿Quién?
    Hemos exprimido todas las nubes
    de los mapas del mundo
    y los poemas de la nostalgia por el país.
    Ni su agua riega
    ni sus anhelos queman
    ni construye un país.

    Recuérdanos.
    Nosotros te recordamos como un verdor
    que surge de cada sangre,
    barro y sangre
    sol y sangre
    flores y sangre
    noche y sangre,
    y te desearemos
    cuando despuntes del valle
    y desciendas al valle
    cual gacela que nada
    en un campo de sangre
    sangre
    sangre
    sangre.

    Oh beso que duerme sobre un cuchillo,
    manzana de besos.
    ¿Quién recuerda el sabor que queda
    -no estando tú-
    como el jardín de la esperanza?
    - Hemos crecido, infeliz,
    me dijo la vida.
    - ¿Y mi amor?
    - Los muertos no crecen.
    - ¿Y mis lunas?
    - Se cayeron con la casa.
    ¡Oh beso que duerme sobre un cuchillo!
    ¿Te acuerdas de mi boca?
    Te quiero cuando te quemas.
    ¿Quemarás mi sangre?
    Amo tu muerte cuando me lleva
    a mi país
    cual lirio ardiente
    o pájaro hambriento.
    ¡Oh beso que duerme en un cuchillo!
    La naranja ilumina nuestra ausencia,
    la naranja ilumina,
    el jazmín excita nuestra soledad
    pero el jazmín es inocente.
    ¡Oh beso que duerme en un cuchillo!
    Te despiertas en la frontera del mañana,
    te despiertas ahora
    y diseminas la costa negra
    como el viento y el olvido.
    ¡Oh beso que duerme en un cuchillo!

    El éxodo ha crecido,
    ha crecido el amarillo de las rosas
    ¡Oh mi amor asesinado!
    Ha crecido el vagabundeo por la luz de un mundo
    que me ignora,
    ha crecido la tarde en las calles de cada destierro,
    ha crecido la tarde en las ventanas de cada cárcel,
    ha crecido en todas las direcciones,
    ha crecido en todas las estaciones,
    y te veo
    alejándote, alejándote por el valle lejano.
    Abandonas nuestros labios,
    abandonas nuestra piel,
    abandonas...
    Eres una fiesta.
    Te veo.
    Las palmeras caen.
    ¿Qué dijo Abdallah?
    - En la época avara
    proliferan los niños, el recuerdo
    y los nombres de Dios.
    Te veo.
    Cada mano grita allí.
    Fuimos pequeños,
    las cosas estaban preparadas
    y el amor era un juego.
    Te veo.
    Mi cara dentro de ti me conoce
    como la abundante arena conoce
    todo su amor por la playa.
    Te alejas de mí
    y la muerte es un juego.
    Te veo.
    Los olivos inclinan la cabeza
    a un viento pasajero.
    Todas las raíces están aquí,
    aquí están
    todas las pacientes raíces.
    Que se quemen todos los vientos negros
    en unos ojos milagrosos
    ¡Oh mi valiente amor!
    No queda nada por qué llorar.
    Adios.
    Las ceremonias de despedida han crecido
    y la muerte es una etapa que hemos comenzado.
    La muerte se ha perdido,
    se ha perdido
    en el alboroto del nacimiento.
    Extiéndete desde el valle
    hasta la causa del éxodo
    cual cuerpo que corre sobre cuerdas,
    cual gacela de lo imposible.

    [1] Batalla en la que Saladino venció a los cruzados.


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    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Dom 03 Mayo 2020, 08:51

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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Mayo 2020, 05:09

    YO SOY UNO DE LOS REYES DEL FIN


    Yo soy uno de los reyes del fin. Salto de mi
    caballo en el último invierno. Soy el último suspiro del árabe.
    No me asomo al arrayán sobre las azoteas y no
    miro a mi alrededor por si me ve aquí alguien que me conozca
    y sepa que he pulido el mármol de las palabras para que mi mujer atraviese
    descalza campos de luz. No me asomo a la noche para
    no ver una luna que iluminaba todos los secretos de Granada
    cuerpo a cuerpo. No me asomo a la sombra para no ver
    a alguien portando mi nombre y corriendo tras de mí: descárgame de tu nombre
    y dame la plata del álamo. No miro hacia atrás para no
    recordar que pasé por la tierra. No hay tierra en
    esta tierra desde que el tiempo se rompió en torno a mí, fragmento a fragmento.
    No estaba enamorado para creer que las aguas eran espejos,
    como les dije a mis viejos amigos. Y no hay amor que interceda por mí.
    Desde que he aceptado el pacto de paz no tengo presente
    para pasar mañana cerca de mi ayer. Castilla izará
    su corona sobre el alminar de Dios. Escucharé el tintineo de las llaves en
    la puerta de nuestra edad de oro. Adiós a nuestra historia. ¿Seré yo
    quien cerrará la última puerta del cielo? Yo soy el último suspiro del árabe.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Mayo 2020, 07:55

    Mi madre cuenta mis veinte dedos de lejos.
    Me peina con un mechón de su cabello dorado.
    Busca en mi ropa interior a las mujeres desconocidas
    y zurce mis calcetines rotos.
    No he crecido en sus manos como deseábamos, ella y yo.
    Nos separamos en la pendiente de mármol.
    Las nubes nos hicieron señas, a nosotros y
    a unas cabras que heredarán el lugar.
    El exilio nos crea dos lenguajes:
    Dialecto, para que las palomas se entiendan
    y guarden el recuerdo,
    y literal, para que explique a las sombras
    su sombra.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 04 Mayo 2020, 08:25

    ¡Oh país lejano!
    ¿Se ha perdido mi amor en el correo?
    Ni el beso de goma nos llega
    ni el óxido de hierro.
    Todos los países son el nuestro
    y nuestra parte de ellos es el correo.

    No recuerdas
    cuando escapamos de ti
    a las cárceles.
    Hemos aprendido a llorar sin lágrimas
    y a leer las paredes, los cables y la triste luna,
    libertad,
    una paloma,
    la satisfacción de Jesús
    y la escritura de los nombres:
    Aisha se despide de su esposo
    y vive Aisha,
    viven los perfumes de la sangre, el rocío y el jazmín.

    ¡Oh rostro lejano!
    Te mataron en el valle
    pero no te mataron en mi corazón.
    Quiero que reconstruyas mi espontaneidad
    oh rostro lejano.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 05 Mayo 2020, 13:49

    RECUERDO A SAYYAB


    Recuerdo a Sayyab gritando en vano en el Golfo:
    "¡Iraq, Iraq, nada más que Iraq...!".
    Y sólo le respondía el eco.
    Recuerdo a Sayyab: en este espacio sumerio,
    una mujer venció la esterilidad de la niebla
    y nos legó la tierra y el exilio.
    Recuerdo a Sayyab... la poesía nace en Iraq:
    sé iraquí, amigo, si quieres ser poeta.
    Recuerdo a Sayyab: no halló la vida que
    Imaginaba entre el Tigris y el Éufrates,
    por eso no pensó, como Gilgamesh, en las hierbas
    de la eternidad ni en la resurrección...
    Recuerdo a Sayyab: tomó el código de Hammurabi
    Para cubrir su desnudez
    Y marchó, místico, hacia su tumba.
    Recuerdo a Sayyab cuando, febril,
    Deliro: mis hermanos preparaban la cena
    Al ejército de Hulagu porque no tenía más siervos que...
    ¡mis hermanos!
    Recuerdo a Sayyab: no habíamos soñado con un néctar
    que no merecieran las abejas, ni con más que
    dos pequeñas manos saludando nuestra ausencia.
    Recuerdo a Sayyab: herreros muertos se levantan
    de las tumbas para forjar nuestros grilletes.
    Recuerdo a Sayyab: la poesía es experiencia
    Y exilio: hermanos gemelos. Y nosotros sólo soñábamos con
    una vida semejante a la vida y con morir a nuestra manera.
    "Iraq,
    Iraq.



    Nada más que Iraq...".





    (Del poemario: No pidas perdón)




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    Mensaje por Maria Lua Miér 06 Mayo 2020, 08:06


    ¿CUÁNTAS VECES TERMINARÁ LO NUESTRO?

    Contempla sus días en el humo de los cigarros,
    mira el reloj de bolsillo:
    si pudiera, pausaría su sonido
    para aplazar la maduración de la avena.
    Él sale de sí mismo agotado, impaciente.
    El tiempo de la mies ha llegado.
    Las espigas son pesadas, las hoces descuidadas
    y el país
    se aleja ahora de su puerta profética.
    El verano del Líbano me habla de
    mis viñas en el Sur.
    El verano del Líbano me habla
    del más allá de la naturaleza,
    pero mi camino hacia Dios comienza
    desde una estrella en el Sur...

    - ¿Me hablas, padre?

    - Ellos han fijado una tregua en la isla de

    Rodas, hijo.

    - ¿Y qué tenemos nosotros que ver con eso, padre?

    - Y se ha terminado todo.

    - ¿Cuántas veces terminará lo nuestro, padre?

    - Ya se ha terminado. Han cumplido con su deber:

    Han disparado con fusiles rotos contra los aviones enemigos.
    Hemos cumplido con nuestro deber. Nos hemos alejado de
    los acedaraques para no mover la gorra del jefe militar.
    Hemos vendido los anillos de nuestras mujeres
    para que cazaran pájaros, hijo.

    - ¿Pero entonces, padre, nos quedaremos aquí,
    bajo el sauce del viento,
    entre los cielos y el mar?

    - Hijo mío, todo aquí
    se asemejará a algo de allí.
    Seremos a nuestra imagen y semejanza
    por las noches,
    y la estrella eterna de la semejanza
    nos consumirá.

    - Padre, aligérame del peso de tus palabras.

    - He dejado las ventanas abiertas al arrullo
    de las palomas,
    he dejado mi rostro en el brocal del pozo,
    he dejado a las palabras charlando a su antojo,
    colgadas en el armario,
    he dejado a la oscuridad en su noche,
    envuelta en la lana de mi espera,
    he dejado a las nubes tendiendo sus zaragüelles
    en la higuera,
    he dejado al sueño engendrando al sueño
    y he dejado a la paz sola,
    allí en la tierra...

    - ¿Estabas soñando en mi vigilia, padre?

    - Levántate. Regresaremos, hijo mío..



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    Mensaje por Maria Lua Miér 06 Mayo 2020, 16:13

    SOMBRÍA SERÁ LA NOCHE...

    Sombría será la noche... escasas las rosas.
    El camino se dividirá más de lo que hemos visto, una llanura se partirá,
    una pendiente se derrumbará sobre nosotros, una herida nos caerá encima, nuestra gente nos abandonará,
    el muerto matará en nosotros al muerto para olvidar los ojos del muerto... y consolarse.
    Sabremos más de lo que hemos sabido. Iremos de abismo en abismo, impulsados
    por una idea que las tribus han adorado y luego han quemado sobre la carne de sus adeptos cuando éstos disminuyeron.
    Veremos entre nosostros emperadores que grabarán sus nombres en el trigo para guiarnos.
    ¿No hemos cambiado? Hombres que degüellan según la ley de su puñal, arena para que crezca la arena,
    mujeres según la ley de sus muslos, sombra para que disminuya la sombra...
    Pero yo seguiré el curso del canto, aunque escaseen mis rosas.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 07 Mayo 2020, 08:32

    TU NOCHE ES DE LILAS

    La noche se sienta donde tú estás. Tu noche es de
    lilas. A veces, de los rayos de tus hoyuelos
    se escapa un signo que rompe la copa de vino
    y alumbra la claridad de las estrellas. Tu noche es tu sombra,
    un fragmento de tierra legendaria para igualar
    nuestros sueños. Yo no soy el viajero ni el residente en
    tu noche de lilas. Soy el que un día fue
    yo. Cada vez que la noche te rodea, mi corazón
    duda entre dos moradas: y
    ni el ser ni el alma se satisfacen. En
    nuestros cuerpos, un cielo abraza a una tierra, y toda tú
    eres tu noche... una noche que resplandece como la tinta de los astros. Una noche,
    bajo la protección de la noche, repta por mi cuerpo
    aletargada, cual sopor de zorros. Una noche que rezuma misterio,
    luminosa sobre mi lenguaje. Cuanto más se aclara, más
    temo el mañana en el puño de la mano. Una noche
    que contempla segura y tranquila su
    inmensidad que sólo rodean su espejo
    y las canciones de los antiguos pastores al verano de unos emperadores
    enfermos de amor. Una noche que florece en la poesía
    preislámica sobre los brincos de Imru Al Qays[1] y otros
    y, para los soñadores, ha ensanchado el camino de la leche hacia una luna
    hambrienta en los confines de las palabras...

    [1] El poeta más famoso de la época preislámica. Es autor de una de las casidas que componen las muallaqat (las "colgadas"), los poemas más logrados de la época que constituyen el prototipo de la casida árabe. Según la tradición, recibieron ese nombre porque cada año los mejores se escribían con letras doradas y se colocaban en la Meca "colgados" en el templo de la Kaaba.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 08 Mayo 2020, 03:56



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    Mensaje por Maria Lua Vie 08 Mayo 2020, 04:01



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Vie 08 Mayo 2020, 20:48

    No tienes tiempo para las palabras
    sentimentales.
    Has amasado la albahaca todo el mediodía,
    y para el zumaque has cocido la cresta del gallo.
    Sé lo que carcome tu corazón, traspasado por
    el pavo real,
    desde que te cazaron por segunda vez
    del Paraíso.
    Nuestro universo entero ha cambiado y nuestras voces
    se han transformado.
    Hasta el saludo entre nosotros ha caído
    sin ruido,
    cual botón de un traje en la arena.
    Dame los buenos días,
    dime cualquier cosa, para que la vida me trate
    con ternura.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 09 Mayo 2020, 13:52



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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Mayo 2020, 03:36

    Poeta palestino nacido en 1941. Como muchos de los poetas de su época, participó de la resistencia palestina y tuvo desde el principio una clara militancia política. Fue perseguido y encarcelado por Israel.
    Darwish vivió en carne propia el proceso de desposesión de los palestinos. Junto a su familia fue testigo de la destrucción de su hogar por el ejército israelí en 1948. Fue víctima directa de la Nakba. Falleció el 9 de agosto de 2008 en un hospital del estado americano de Texas, tras una operación a corazón abierto.

    Posiblemente sea Darwish el poeta más dotado, representativo y prestigioso de la Resistencia palestina. Se trata de un creador que sabe aunar el verbo encendido y militante, el más hondo lirismo con el manejo de lo simbólico. Por otra parte, es un poeta en constante evolución, siempre en búsqueda de ensayos tanto expresivos y conceptuales como rítmicos.

    Su biografía completa en Wikipedia.

    Obras de Mahmud Darwish en Google Books.

    Revista Hoja de Ruta, 2008 - Número dedicado a Mahmud Darwish (PDF)

    Imagen de Mahmud Darwish - Sin fuente, obtenida desde Google Images - Gráfica: Palestinalibre.org

    Obras de Mahmud Darwish para descargar

    Poema "El Rostro de mi Abuelo"
    Poema "Canción de Amor sobre la Cruz"
    Poema "Cantor de la Sangre"
    Poema "Confesión"
    Poema "Dijo el Cantor..."
    Poema "Eneamorado de Palestina"
    Poema "Inevitable"
    Poema "Fuera de la Leyenda"
    Poema "El Mártir de la Canción"
    Poema "El Muerto Número 18"
    Poema "Los Ojos de los Muertos en las Puertas"
    Poema "Los Pañuelos"
    Poema "La Niña / El Grito"
    "Poemas de un Antiguo Amor"
    Poema "La Rosa y el Diccionario"
    Poema "A mi Madre"
    Poema "Cantor del Arrepentimiento"
    Poema "Carnet de Identidad"
    Poema "Cuando cae la Luna"
    Poema "El Limonero"
    Poema "La Muerte, Gratis"
    Poema "Lo Imposible"
    Poema "Una Rima por las Moal – Laqas.
    Poema "El Muerto Número 48"
    Poema "Palabras para un Amigo Muerto"
    Poema "Patria"
    Poema "Promesas de Tormenta"


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    Mensaje por Maria Lua Mar 12 Mayo 2020, 07:07



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    Mensaje por Maria Lua Mar 12 Mayo 2020, 07:22



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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Mayo 2020, 03:27

    ¿CUÁNTAS VECES TERMINARÁ LO NUESTRO?
     
    Contempla sus días en el humo de los cigarros,
    mira el reloj de bolsillo:
    si pudiera, pausaría su sonido
    para aplazar la maduración de la avena.
    Él sale de sí mismo agotado, impaciente.
    El tiempo de la mies ha llegado.
    Las espigas son pesadas, las hoces descuidadas
    y el país
    se aleja ahora de su puerta profética.
    El verano del Líbano me habla de
    mis viñas en el Sur.
    El verano del Líbano me habla
    del más allá de la naturaleza,
    pero mi camino hacia Dios comienza
    desde una estrella en el Sur...
     
    - ¿Me hablas, padre?
     
    - Ellos han fijado una tregua en la isla de
     
    Rodas, hijo.
     
    - ¿Y qué tenemos nosotros que ver con eso, padre?
     
    - Y se ha terminado todo.
     
    - ¿Cuántas veces terminará lo nuestro, padre?
     
    - Ya se ha terminado. Han cumplido con su deber:
     
    Han disparado con fusiles rotos contra los aviones enemigos.
    Hemos cumplido con nuestro deber. Nos hemos alejado de
    los acedaraques para no mover la gorra del jefe militar.
    Hemos vendido los anillos de nuestras mujeres
    para que cazaran pájaros, hijo.
     
    - ¿Pero entonces, padre, nos quedaremos aquí,
    bajo el sauce del viento,
    entre los cielos y el mar?
     
    - Hijo mío, todo aquí
    se asemejará a algo de allí.
    Seremos a nuestra imagen y semejanza
    por las noches,
    y la estrella eterna de la semejanza
    nos consumirá.
     
    - Padre, aligérame del peso de tus palabras.
     
    - He dejado las ventanas abiertas al arrullo
    de las palomas,
    he dejado mi rostro en el brocal del pozo,
    he dejado a las palabras charlando a su antojo,
    colgadas en el armario,
    he dejado a la oscuridad en su noche,
    envuelta en la lana de mi espera,
    he dejado a las nubes tendiendo sus zaragüelles
    en la higuera,
    he dejado al sueño engendrando al sueño
    y he dejado a la paz sola,
    allí en la tierra...
     
    - ¿Estabas soñando en mi vigilia, padre?
     
    - Levántate. Regresaremos, hijo mío..


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