CECILIA MEIRELES, poeta y pedagoga.
Publicado el 8 mayo, 2019por lapoesiatoda
“TIMIDEZ”
Me basta un pequeño gesto hecho de lejos y leve,
para que vengas conmigo y por siempre te lleve
-Pero yo no lo haré.
Una palabra caída de las montañas de los instantes
desmancha todos los mares
y une las tierras más distantes… -palabra que no diré.
Para que tú me adivines entre vientos taciturnos,
apago mis pensamientos, uso atuendos nocturnos
-que amargamente inventé.
Y mientras no me descubres, los mundos van navegando,
en aires seguros del tiempo hasta quién sabe cuándo…
-y un día me acabaré.
-Pero yo no lo haré.
Una palabra caída de las montañas de los instantes
desmancha todos los mares
y une las tierras más distantes… -palabra que no diré.
Para que tú me adivines entre vientos taciturnos,
apago mis pensamientos, uso atuendos nocturnos
-que amargamente inventé.
Y mientras no me descubres, los mundos van navegando,
en aires seguros del tiempo hasta quién sabe cuándo…
-y un día me acabaré.
La obra poética de esta creadora, en sus inicios, se nos muestra distante de las tendencias nacionalistas de popularidad en el Brasil de entonces. Dentro de su legado lírico encontramos los títulos: “Nunca más”, “Poema de los poemas”, “Crianza de mi amor” y “Balada para el rey”.
Su poesía se destaca por una cuidadosa técnica y riqueza humanista. En relación al oficio del poeta, en una ocasión, refirió lo siguiente:
“No sé si las actuales condiciones del mundo permiten el equilibrio de forma y expresión, porque serían raros los poetas en tal estado de vivencia puramente poética, libres del aturdimiento del tiempo, que logren hacer del grito música, (…) Pero creo que todos padecen, si son poetas. Porque al final se siente que el grito es grito y la poesía ya es el grito (con toda su fuerza), pero transfigurado”.
Cecilia Meireles fue autora de una poesía reflexiva, con un trasfondo filosófico, cuyos temas más recurrentes encontramos: la fugacidad de la vida, el tiempo, el amor, el infinito y la naturaleza. Cecilia, fue admiradora y traductora de las obras del poeta y filósofo hindú, Rabindranath Tagore.
Parte de la poesía escrita por Cecilia Meireles trasciende dentro de la denominada Vanguardia del Modernismo brasileño, junto a los nombres de sus coterráneos y poetas; Manuel Bandeira y Carlos Drúmmond de Andráde.
Durante la década del 30 del siglo XX, Cecilia Meireles escribe en la página dedicada a los temas educacionales en Brasil del “Diario de Noticias”. También funda, en la ciudad de Rio de Janeiro, la primera biblioteca para niños del país. Posteriormente reside en Portugal por catorce años. A su regreso a Brasil, publica el poemario “Viaje”, obra que le confiere el Premio de la Academia Brasileña de Letras.
Ella desaparece físicamente, el nueve de noviembre del año MIL 964 en Río de Janeiro. En su despedida de duelo recibió grandes honores; por su legado como poeta y en especial, por sus aportes a la Pedagogía en su natal Brasil.
“SEGUNDO MOTIVO DE LA ROSA”
Por más que te celebre, no me escuchas,
aunque en forma y nácar te parezcan
a la concha, a la musical oreja
que graba el mar en las íntimas vueltas.
Te dejo en cristal, frente a espejos,
sin eco de cisternas o de cuevas…
ausencias y cegueras absolutas
a las avispas y a las abejas,
y a quien te adora, oh sorda y silenciosa,
y ciega y hermosa e interminable rosa,
Que en tiempo y aroma y verso te transmuta!
sin tierra ni estrellas brisas, presa
a mi sueño, insensible a la belleza
que eres y no sabes,
porque no me escuchas…
“MOTIVO”
Yo canto porque el instante existe y mi vida está completa.
No soy alegre ni soy triste: Soy poeta.
Hermano de las cosas fugaces,
No siento gozo ni tormento.
Pasadas noches y días…en el viento.
Si se desmorona o se edifica,
si permanezco o me deshago -no sé, no sé.
No sé si me quedo… o paso.
Sé que canto. Y la canción es todo.
Tiene sangre eterna el ala ritmada.
Y un día sé que estar mudo: -nada más.
“RESURRECCIÓN”
No cantes, no cantes, porque vienen de lejos los náufragos,
vienen los presos, los tuertos, los monjes, los oradores,
los suicidas.
Vienen las puertas, de nuevo, y el frío de las piedras,
de las escalinatas,
y, con un ropaje negro, aquellas dos manos antiguas.
Y una vela de móvil llama humeante. Y los libros.
Y las escrituras.
No cantes, no.
Porque era la música de tu voz lo que se oía.
Soy una muerta reciente, aún con lágrimas.
Alguien escupió distraídamente sobre mis pestañas.
Por eso vi que ya era tarde.
Y dejé en mis pies quedarse el sol y andar las moscas.
Y de mis dientes se escurrió una lenta saliva.
No cantes, pues trencé mis cabellos, ahora,
y estoy ante el espejo, y sé bien que ando en fuga.
“REINVENCIÓN”
La vida sólo es posible reinventada.
Va el sol, por los campos y pasea su dorada mano
por las aguas, por las hojas…
¡Ah, todo burbujas que brotan de hondas piscinas
de ilusión… – nada jamás.
¡Ah!, todo burbujas!
Pero la vida, la vida, la vida,
la vida sólo es posible reinventada.
Viene la luna, viene, retira las cadenas de mis brazos.
Me proyecto por espacios llenos de tu figura.
Sola, equilibrada en el tiempo,
me desprendo del vaivén que más allá del tiempo me lleva.
Sola, en la tiniebla permanezco: recibida y dada.
Porque la vida, la vida, la vida,
la vida sólo es posible
reinventada.
“HUMILDAD”
¡Tanto que hacer!
Libros que no se leen, cartas que no se escriben,
Lenguas que no se aprenden,
El amor que no se da,
Todo lo que se olvida.
Amigos entre adiós,
Los niños llorando en la tempestad,
ciudadanos firmando papeles, papeles, papeles …
Hasta el final del mundo firmando papeles.
Y los pájaros detrás de rejas de lluvia.
Y los muertos en redoma de alcanfor.
(Y una canción tan bella!)
¡Tanto que hacer!
Y sólo lo hicimos.
Y nunca supimos quiénes éramos,
Ni para qué.
“CARTA”
Yo, sí -¿Pero y la estrella de la tarde, que subía y descendía
de los cielos cansada y olvidada?
¿Y los pobres, que golpeaban las puertas, sin resultado, haciendo
vibrar la noche y el día con su puño seco?
¿Y los niños, que gritaban con el corazón aterrado?: «¿por qué
nadie nos responde?»
¿Y los caminos, y los caminos vacíos, con sus manos extendidas
inútilmente?
¿Y el santo inmóvil, que deja a las cosas continuar su rumbo?
¿Y las músicas encerradas en cajas, suspirando con las alas
recogidas?
¡Ah! -Yo, sí -porque ya lo lloré todo, y despedí mi cuerpo
usado y triste,
y mis lágrimas lo lavaron, y el silencio de la noche lo enjugó.
Pero los muertos, que enterrados soñaban con palomas ligeras
y flores claras,
y los que en medio del mar pensaban en el mensaje que la playa
desplegaría rápidamente hasta sus dedos…
Pero los que se adormecieron, de tan excesiva vigilia -y que yo
no sé si despertarán…
y los que murieron de tanta espera… -y que no sé si fueron salvados.
Yo, sí. Pero todo esto, todos estos ojos puestos en ti, en lo alto
de la vida,
no sé si te mirarán como yo,
renacida y desprovista de venganzas,
el día que necesites el perdón.
“CANTARÁN LOS GALLOS”
Cantarán los gallos cuando muramos,
y un brisa leve, de manos delicadas,
rozará los bordes, las sedas mortuorias.
Y el sonido de la noche irá transpirando sobre los claros vidrios.
Y los grillos a lo lejos truncarán los silencios,
los tallos de cristal, fríos, largos yermos,
y el enorme aroma de los árboles.
¡Ah, qué dulce luna verá nuestra calma faz todavía más calma que su granespejo de plata!
¡Qué frescura espesa en nuestros cabellos,
libres como los campos de madrugada!
En la niebla de la aurora la última estrella asciende pálida.
¡Qué gran sosiego, sin hablas humanas,
sin el labio de los rostros del lobo,
sin odio, sin amor, sin nada!
Como oscuros profetas perdidos,
conversarán apenas los perros en las campiñas.
Fuertes preguntas. Vastas pausas.
Estaremos en la muerte con aquel suave contorno
de una concha dentro del agua.
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