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CECILIA MEIRELES

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Mensaje por Maria Lua el Sáb 11 Abr 2020, 07:38

Motivo


Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.
Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.
Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.
Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
— mais nada.


****************************


Motivo



Yo canto porque existe el instante
y mi vida no está completa.
No soy alegre ni infausto:
Soy poeta.
Hermana de las cosas huidizas,
no siento júbilo ni tormento
Por noches y días transito,
en el viento
Si desmorono o si edifico
Si permanezco o me deshago,
No lo sé, no lo sé., Solo sé que me quedo
o que solo paso.
Sé que canto. Y la canción lo es todo.
Hay sangre eterna en el ala acompasada.
Y un día sé que estaré mudo:
el todo se acaba.



Traducción al español Aline R. Fagundes


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Mensaje por Maria Lua el Dom 12 Abr 2020, 06:58

"Nós e as sombras"


E em redor da mesa, nós, viventes,
comíamos e falávamos, naquela noite estrangeira,
e em nossas sombras pelas paredes
moviam-se, aconchegadas como nós,
e gesticulavam, sem voz.

Éramos duplos, éramos tríplices, éramos trêmulos,
à luz dos bicos de acetilene,
pelas paredes seculares, densas, frias,
e vagamente monumentais.
Mais do que as sombras éramos irreais.

Sabíamos que a noite era um jardim de neve e lobos.
E gostávamos de estar vivos, entre vinhos e brasas,
muito longe do mundo,
de todas as presenças vãs
envoltos em ternura e lãs.

Até hoje pergunto pelo singular destino
das sombras que se moveram juntas, pelas mesmas paredes…
Oh!, as sem saudades, sem pedidos, sem respostas…
Tão fluidas! Enlaçando-se e perdendo-se pelo ar…
Sem olhos para chorar…


*****************



Y alrededor de la mesa, nosotros los vivientes,
comíamos y hablábamos, en aquella noche extranjera,
y nuestras sombras por las paredes
se movían acompañadas como nosotros,
y gesticulaban, sin voz.

Eramos dobles, éramos triples, éramos trémulos,
a la luz de los mecheros de acetileno,
por las paredes seculares, densas y frías,
y vagamente prodigiosas.
Más que las sombras éramos irreales.

Sabíamos que la noche era un jardín de lobos y de nieve.
Y nos gustaba estar vivos, entre vinos y brasas,
muy lejos del mundo,
de toda presencia vana
envueltos en mantas y ternura.

Hoy todavía me pregunto por el singular destino
de las sombras que se movieron juntas, por las mismas paredes.
¡Oh!, las sin melancolías, sin peticiones, sin respuestas...
¡Tan evasivas!, enlazándose y perdiéndose por el aire.
Son ojos para llorar...

(Nosotros y las sombras, trad., de Marisela Terán)


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Mensaje por Maria Lua el Dom 12 Abr 2020, 08:20



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Mensaje por Maria Lua el Mar 14 Abr 2020, 04:30

SERENATA

Uma voz cantava ao longe
entre o luar e as pedras.
E nos palácios fechados,
entregues às sentinelas,
— exaustas de tantas mortes,
de tantas guerras! —
estremeciam os sonhos
no coração das donzelas.
Ah! que estranha serenata,
eco de invisíveis festas!
A quem se dirigiam
palavras de amor tão belas,
tão ditosas
(de que divinos poetas?),
como as que andavam lá fora,
pelas ruas e vielas,
— diáfanas, à lua,
— graves, nas pedras...?


**************


SERENATA

Una voz cantaba a lo lejos
Entre la luna y las piedras.
En los palacios cerrados,
Entregado a los centinelas,
- exasustados de tantas muertes,
De tantas guerras! - La mayoría de las veces,
Se estremecían los sueños
En el corazón de las doncellas.
¡Ah! Que es extraña serenata,
Eco de invisibles fiestas!
A quién se dirigían
Las palabras de amor tan bellas,
Tan dichosos
(De qué divinos poetas?),
Como las que andaban allá afuera,
Por las calles y callejones,
- diáfanas, a la luna,
- graves, en las piedras ...?


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Mensaje por Maria Lua el Mar 14 Abr 2020, 07:44

SOLIDÃO

Imensas noites de inverno,
com frias montanhas mudas,
e o mar negro, mais eterno,
mais terrível, mais profundo.

Este rugido das águas
é uma tristeza sem forma:
sobe rochas, desce fráguas,
vem para o mundo, e retorna...

E a névoa desmancha os astros,
e o vento gira as areias:
nem pelo chão ficam rastros
nem, pelo silêncio, estrelas.

A noite fecha seus lábios
- terra e céu - guardado nome.
E os seus longos sonhos sábios
geram a vida dos homens.

Geram os olhos incertos,
por onde descem os rios
que andam nos campos abertos
da claridade do dia.

SOLEDAD

Inmensas noches de invierno,
con frías montañas mudas,
y el mar negro, más eterno,
más terrible, más profundo.

Este rugir de las aguas
es de una pena sin forma:
sube rocas, baja fraguas,
viene al mundo, y se retorna...

Y la niebla funde astros,
y el viento voltea arenas:
ni en el suelo quedan rastros
ni, en el silencio, estrellas.

La noche cierra sus labios
- tierra y cielo - oculto nombre.
Y sus largos sueños sabios
generan vidas de hombres.

Generan ojos inciertos,
por donde bajan los ríos
que andan por campos abiertos
de la claridad del día.


Cecilia Meireles
(Versiones de Pedro Casas Serra)



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Mensaje por Maria Lua el Miér 15 Abr 2020, 08:24

TIMIDEZ

Basta-me um pequeno gesto
feito de longe e de leve,
para que venhas comigo
e eu para sempre te leve...

- mas só esse eu não farei.

Uma palavra caída
das montanhas dos instantes
desmancha todos os mares
e une as terras mais distantes...

- palavra que não direi.

Para que tu me adivinhes,
entre os ventos taciturnos,
apago meus pensamentos,
ponho vestidos noturnos,

- que amargamente inventei.

E, enquanto não me descobres,
os mundos vão navegando
nos ares certos do tempo,
até não se sabe quando...

- e um dia me acabarei.

TIMIDEZ

Me basta un pequeño gesto
hecho de lejos y leve,
para que vengas conmigo
y para siempre te lleve...

- pero ése sólo no haré.

Una palabra caída
de las montañas de instantes
deshace todos los mares
y une las tierras distantes...

- palabra que no diré.

Para que tú me adivines,
entre vientos taciturnos,
apago mis pensamientos,
pongo vestidos nocturnos,

- que amargamente inventé.

Y, mientras no me descubres,
los mundos van navegando
en aires ciertos del tiempo,
hasta no se sabe cuando...

- y un día me acabaré.


Cecilia Meireles
(Versión de Pedro Casas Serra)



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Mensaje por Maria Lua el Jue 16 Abr 2020, 04:40



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Mensaje por Maria Lua el Vie 17 Abr 2020, 03:50

Obra


Parte de su obra poética se enmarca en la vanguardia del Modernismo brasileño, junto con Manuel Bandeira y Carlos Drummond de Andrade. Se destaca además en su poesía la técnica, y la riqueza humana de la misma.3​

En cuanto al oficio de poeta, Meireles refiere:

"No sé si las actuales condiciones del mundo permiten el equilibrio de forma y expresión, porque serían raros los poetas en tal estado de vivencia puramente poética, libres del aturdimiento del tiempo, que logren hacer del grito música, esto es, que creen poesía como se forman los cristales. Pero creo que todos padecen, si son poetas. Porque al final se siente que el grito es grito y la poesía ya es el grito (con toda su fuerza), pero transfigurado."3​


Espectros, 1919
Criança, meu amor, 1923
Nunca mais..., 1923
Poema dos Poemas, 1923
Baladas para El-Rei, 1925
Saudação à menina de Portugal,1930
Batuque, samba e Macumba, 1933
O Espírito Vitorioso, 1935
A Festa das Letras, 1937
Viagem, 1939
Vaga Música, 1942
Poetas Novos de Portugal, 1944
Mar Absoluto, 1945
Rute e Alberto, 1945
Rui — Pequena História de uma Grande Vida 1948
Retrato Natural, 1949
Problemas de Literatura Infantil, 1950
Amor em Leonoreta, 1952
Doze Noturnos de Holanda e o Aeronauta, 1952
Romanceiro da Inconfidência, 1953
Poemas Escritos na Índia, 1953
Batuque, 1953
Pequeno Oratório de Santa Clara, 1955
Pistóia, Cemitério Militar Brasileiro, 1955
Panorama Folclórico de Açores, 1955
Canções, 1956
Giroflê, Giroflá, 1956
Romance de Santa Cecília, 1957
A Bíblia na Literatura Brasileira, 1957
A Rosa, 1957
Obra Poética,1958
Metal Rosicler, 1960
Poemas de Israel, 1963
Antologia Poética 1963
Solombra, 1963
Ou Isto ou Aquilo, 1964
Escolha o Seu Sonho, 1964
Crônica Trovada da Cidade de San Sebastian do Rio de Janeiro, 1965
O Menino Atrasado, 1966
Poésie (en francés), 1967
Antologia Poética, 1968
Poemas Italianos, 1968
Poesias, 1969
Flor de Poemas, 1972
Poesias Completas, 1973
Elegias, 1974
Flores e Canções, 1979
Poesia Completa, 1994
Obra em Prosa - 6 volúmenes, 1998
Canção da Tarde no Campo, 2001
Episódio Humano, 2007



Premios recibidos


1939 Premio de poesía Olavio Bilac, de la Academia Brasileña de Letras, por Viagem.​
1942 Socia honoraria del Real Gabinete Português de Leitura, en Río de Janeiro.​
1952 Oficial de la Orden del Mérito de Chile.​
1953 Socia honoraria del Instituto Vasco da Gama, en Goa (India).​
1953 Doctora honoris causa, de la Universidad de Nueva Delhi.​
1962 Premio por traducción en teatro, de la Asociación Paulista de Críticos de Arte.​
1963 Premio Jabuti, por la traducción de obra literaria del libro Poemas de Israel.​
1964 Premio Jabuti de poesía, por su libro Solombra.​



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Mensaje por Maria Lua el Sáb 18 Abr 2020, 03:24




Poema: Ou isto ou aquilo

Autora: Cecília Meireles

Ou se tem chuva e não se tem sol,
ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,
ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,
quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa
estar ao mesmo tempo nos dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,
ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo...
e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo,
se saio correndo ou fico tranqüilo.

Mas não consegui entender ainda
qual é melhor: se é isto ou aquilo.




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Mensaje por Maria Lua el Dom 19 Abr 2020, 03:48

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Mensaje por Maria Lua el Dom 19 Abr 2020, 13:02

Canção

No desequilíbrio dos mares,
as proas giram sozinhas…
Numa das naves que afundaram
é que certamente tu vinhas.

Eu te esperei todos os séculos
sem desespero e sem desgosto,
e morri de infinitas mortes
guardando sempre o mesmo rosto

Quando as ondas te carregaram
meu olhos, entre águas e areias,
cegaram como os das estátuas,
a tudo quanto existe alheias.

Minhas mãos pararam sobre o ar
e endureceram junto ao vento,
e perderam a cor que tinham
e a lembrança do movimento.

E o sorriso que eu te levava
desprendeu-se e caiu de mim:
e só talvez ele ainda viva
dentro destas águas sem fim.


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Mensaje por Maria Lua el Lun 20 Abr 2020, 04:06

Motivo


Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta.
Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento.
Atravesso noites e dias
no vento.
Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço,
— não sei, não sei. Não sei se fico
ou passo.
Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada.
E um dia sei que estarei mudo:
— mais nada.


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Motivo



Yo canto porque existe el instante
y mi vida no está completa.
No soy alegre ni infausto:
Soy poeta.
Hermana de las cosas huidizas,
no siento júbilo ni tormento
Por noches y días transito,
en el viento
Si desmorono o si edifico
Si permanezco o me deshago,
No lo sé, no lo sé., Solo sé que me quedo
o que solo paso.
Sé que canto. Y la canción lo es todo.
Hay sangre eterna en el ala acompasada.
Y un día sé que estaré mudo:
el todo se acaba.




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Mensaje por Maria Lua el Mar 21 Abr 2020, 03:42

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Mensaje por Maria Lua el Vie 24 Abr 2020, 08:32

Noturno

Quem tem coragem de perguntar, na noite imensa?
E que valem as árvores, as casas, a chuva, o pequeno transeunte?

Que vale o pensamento humano,
esforçado e vencido,
na turbulência das horas?

Que valem a conversa apenas murmurada,
a erma ternura, os delicados adeuses?

Que valem as pálpebras da tímida esperança,
orvalhadas de trêmulo sal?

O sangue e a lágrima são pequenos cristais sutis,
no profundo diagrama.

E o homem tão inutilmente pensante e pensado
só tem a tristeza para distingui-lo.

Porque havia nas úmidas paragens
animais adormecidos, com o mesmo mistério humano:
grandes como pórticos, suaves como veludo,
mas sem lembranças históricas,
sem compromissos de viver.

Grandes animais sem passado, sem antecedentes,
puros e límpidos,
apenas com o peso do trabalho em seus poderosos flancos
e noções de água e de primavera nas tranqüilas narinas
e na seda longa das crinas desfraldadas.

Mas a noite desmanchava-se no oriente,
cheia de flores amarelas e vermelhas.
E os cavalos erguiam, entre mil sonhos vacilantes,
erguiam no ar a vigorosa cabeça,
e começavam a puxar as imensas rodas do dia.

Ah! o despertar dos animais no vasto campo!
Este sair do sono, este continuar da vida!
O caminho que vai das pastagens etéreas da noite
ao claro dia da humana vassalagem!


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Abr 2020, 04:00

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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Abr 2020, 05:00

Cecília Meireles (Río de Janeiro, 1901 – Río de Janeiro, 1964) fue una poeta, profesora y periodista brasileña. Es considerada una de las mejores poetas que tuvo el continente sudamericano en el siglo XX. Perteneció al movimiento Modernista brasileño junto a otros referentes como Manuel Bandeira o Carlos Drummond de Andrade. Su poesía recibe una considerable influencia del romanticismo, y asimismo se distancia de sus contemporáneos al no optar por la experimentación sino por un estilo más sencillo y preciso. Con frecuencia se centra en lo sensorial, a través de un lirismo que resulta transfigurador. Lo efímero y lo eterno aparecen conjugados en su obra como parte de un todo, el silencio y la soledad son los elementos que permiten, a su vez, ese contacto provisto de un hondo sentimentalismo. Entre sus obras destacan: Espectros (1919); Nunca mais (1923); Baladas para El-Rei (1925); Viagem (1939); Vaga música (1942); Mar absoluto (1945); Retrato natural (1949); Romanceiro da inconfidência (1953)


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Abr 2020, 05:03

Canção de Outono



Perdoa-me, folha seca,
não posso cuidar de ti.
Vim para amar neste mundo,
e até do amor me perdi.
De que serviu tecer flores
pelas areias do chão
se havia gente dormindo
sobre o próprio coração?

E não pude levantá-la!
Choro pelo que não fiz.
E pela minha fraqueza
é que sou triste e infeliz.
Perdoa-me, folha seca!
Meus olhos sem força estão
velando e rogando aqueles
que não se levantarão...

Tu és folha de outono
voante pelo jardim.
Deixo-te a minha saudade
- a melhor parte de mim.
E vou por este caminho,
certa de que tudo é vão.
Que tudo é menos que o vento,
menos que as folhas do chão...

Cecília Meireles , Poesia completa: Volume 2. Rio de Janeiro: Editora Nova Fronteira, 2001.





CANCIÓN DE OTOÑO

Perdóname, hoja seca,
no puedo cuidar de ti.
Vine a amar en este mundo,
y hasta el amor perdí.
¿De qué sirvió tejer flores
en las arenas del suelo
si había gente durmiendo
sobre el propio corazón?

¡Y no pude levantarla!
Lloro por lo que no hice
y por esta flaqueza
es que soy triste e infeliz.
¡Perdóname, hoja seca!
Mis ojos sin fuerza están
velando y rogando por aquéllos
que no se levantarán.

Tú eres hoja de otoño
que vuela por el jardín.
Te dejo mi nostalgia
-la mejor parte de mí.
Y voy por este camino,
segura de lo inútil que es todo.
Que todo es menos que el viento,
menos que las hojas del suelo.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Abr 2020, 06:56

Nadador



O que me encanta é a linha alada
das tuas espáduas, e a curva
que descreves, pássaro da água!


É a tua fina, ágil cintura,
e esse adeus da tua garganta
para cemitérios de espuma!

É a despedida, que me encanta,
quando te desprendes ao vento,
fiel à queda, rápida e branda

E apenas por estar prevendo,
longe, na eternidade da água,
sobreviver teu movimento…


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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Abr 2020, 04:22



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Mensaje por Maria Lua el Lun 27 Abr 2020, 03:38

CECILIA MEIRELES
(1901-1964)

Cecilia Meireles nació el 7 de noviembre de 1901 en la Tijuca, Río de Janeiro (Brasil).
Cuando Cecilia vio la luz por primera vez ya había perdido a su padre, Carlos Alberto de Carvalho Meireles, muerto tres meses antes de su nacimiento.
Poco después, cuando solamente tenía tres años, falleció también su madre, Matilde Benavides Meireles.

Criada principalmente por su abuela materna, Jacinta García Benavides, la futura escritora vivió en soledad e introversión rodeada de libros.
Tras finalizar sus estudios trabajó como profesora, estudiando también canto y violín en el Conservatorio de Música.

cecilia-meireles-poesia-librosSu primer poemario fue “Espectros” (1919).
En el año 1922 se casó con el pintor Fernando Correia Dias (nacido en 1892), quien ilustró algunos de sus libros con apuntes místicos, como “Nunca Más… Poema De Los Poemas” (1924), y “Baladas Para El Rey” (1924).
Más tarde publicó el libro de prosa poética “Crianza, Mi Amor” (1927), al mismo tiempo que escribía en la Página de Educación del Diario de Noticias de Río de Janeiro, en donde redactó artículos de notoria resonancia sobre educación y política.
Con posterioridad colaboró con “La Nación” y “Correo Paulista”, y dirigió “Travel”.
En el año 1934 fundó la primera biblioteca infantil de Brasil junto a su marido Correia Dias, quien se suicidó dejando viuda a la escritora en el año 1935.
En 1940 Cecilia se casó con el ingeniero agrónomo Heitor Grillo.
Un año antes, gracias a “Viaje” (1939), su obra más importante, Cecilia logró el reconocimiento crítico y popular como poeta.

En los años 40 impartió clases de literatura y cultura brasileña en la Universidad de Texas.
Sus siguientes obras poéticas fueron “Música Vaga” (1942), “Mar Absoluta” (1944), “Retrato Natural” (1949), “Romancero De La Desconfiada” (1953) y “Poemas Escritos En La India” (1961).

Cecilia murió en su ciudad natal el 9 de noviembre de 1963. Tenía 63 años.
De manera póstuma apareció “Cántico”.
Tuvo tres hijas: María Matilde, María Elvira y María Fernanda.


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Mensaje por Maria Lua el Lun 27 Abr 2020, 03:39

CECILIA MEIRELES, poeta y pedagoga.


Publicado el 8 mayo, 2019por lapoesiatoda
“TIMIDEZ”

Me basta un pequeño gesto hecho de lejos y leve,
para que vengas conmigo y por siempre te lleve
-Pero yo no lo haré.
Una palabra caída de las montañas de los instantes
desmancha todos los mares
y une las tierras más distantes… -palabra que no diré.
Para que tú me adivines entre vientos taciturnos,
apago mis pensamientos, uso atuendos nocturnos
-que amargamente inventé.
Y mientras no me descubres, los mundos van navegando,
en aires seguros del tiempo hasta quién sabe cuándo…
-y un día me acabaré.
-Pero yo no lo haré.
Una palabra caída de las montañas de los instantes
desmancha todos los mares
y une las tierras más distantes… -palabra que no diré.
Para que tú me adivines entre vientos taciturnos,
apago mis pensamientos, uso atuendos nocturnos
-que amargamente inventé.
Y mientras no me descubres, los mundos van navegando,
en aires seguros del tiempo hasta quién sabe cuándo…
-y un día me acabaré.

La obra poética de esta creadora, en sus inicios, se nos muestra distante de las tendencias nacionalistas de popularidad en el Brasil de entonces. Dentro de su legado lírico encontramos los títulos: “Nunca más”, “Poema de los poemas”, “Crianza de mi amor” y “Balada para el rey”.

Su poesía se destaca por una cuidadosa técnica y riqueza humanista. En relación al oficio del poeta, en una ocasión, refirió lo siguiente:

“No sé si las actuales condiciones del mundo permiten el equilibrio de forma y expresión, porque serían raros los poetas en tal estado de vivencia puramente poética, libres del aturdimiento del tiempo, que logren hacer del grito música, (…) Pero creo que todos padecen, si son poetas. Porque al final se siente que el grito es grito y la poesía ya es el grito (con toda su fuerza), pero transfigurado”.

Cecilia Meireles fue autora de una poesía reflexiva, con un trasfondo filosófico, cuyos temas más recurrentes encontramos: la fugacidad de la vida, el tiempo, el amor, el infinito y la naturaleza. Cecilia, fue admiradora y traductora de las obras del poeta y filósofo hindú, Rabindranath Tagore.

Parte de la poesía escrita por Cecilia Meireles trasciende dentro de la denominada Vanguardia del Modernismo brasileño, junto a los nombres de sus coterráneos y poetas; Manuel Bandeira y Carlos Drúmmond de Andráde.

Durante la década del 30 del siglo XX, Cecilia Meireles escribe en la página dedicada a los temas educacionales en Brasil del “Diario de Noticias”. También funda, en la ciudad de Rio de Janeiro, la primera biblioteca para niños del país. Posteriormente reside en Portugal por catorce años. A su regreso a Brasil, publica el poemario “Viaje”, obra que le confiere el Premio de la Academia Brasileña de Letras.

Ella desaparece físicamente, el nueve de noviembre del año MIL 964 en Río de Janeiro. En su despedida de duelo recibió grandes honores; por su legado como poeta y en especial, por sus aportes a la Pedagogía en su natal Brasil.

“SEGUNDO MOTIVO DE LA ROSA”

Por más que te celebre, no me escuchas,
aunque en forma y nácar te parezcan
a la concha, a la musical oreja
que graba el mar en las íntimas vueltas.
Te dejo en cristal, frente a espejos,
sin eco de cisternas o de cuevas…
ausencias y cegueras absolutas
a las avispas y a las abejas,
y a quien te adora, oh sorda y silenciosa,
y ciega y hermosa e interminable rosa,
Que en tiempo y aroma y verso te transmuta!
sin tierra ni estrellas brisas, presa
a mi sueño, insensible a la belleza
que eres y no sabes,
porque no me escuchas…

“MOTIVO”

Yo canto porque el instante existe y mi vida está completa.
No soy alegre ni soy triste: Soy poeta.
Hermano de las cosas fugaces,
No siento gozo ni tormento.
Pasadas noches y días…en el viento.
Si se desmorona o se edifica,
si permanezco o me deshago -no sé, no sé.
No sé si me quedo… o paso.
Sé que canto. Y la canción es todo.
Tiene sangre eterna el ala ritmada.
Y un día sé que estar mudo: -nada más.

“RESURRECCIÓN”

No cantes, no cantes, porque vienen de lejos los náufragos,
vienen los presos, los tuertos, los monjes, los oradores,
los suicidas.
Vienen las puertas, de nuevo, y el frío de las piedras,
de las escalinatas,
y, con un ropaje negro, aquellas dos manos antiguas.
Y una vela de móvil llama humeante. Y los libros.
Y las escrituras.
No cantes, no.
Porque era la música de tu voz lo que se oía.
Soy una muerta reciente, aún con lágrimas.
Alguien escupió distraídamente sobre mis pestañas.
Por eso vi que ya era tarde.
Y dejé en mis pies quedarse el sol y andar las moscas.
Y de mis dientes se escurrió una lenta saliva.
No cantes, pues trencé mis cabellos, ahora,
y estoy ante el espejo, y sé bien que ando en fuga.

“REINVENCIÓN”

La vida sólo es posible reinventada.
Va el sol, por los campos y pasea su dorada mano
por las aguas, por las hojas…
¡Ah, todo burbujas que brotan de hondas piscinas
de ilusión… – nada jamás.
¡Ah!, todo burbujas!
Pero la vida, la vida, la vida,
la vida sólo es posible reinventada.
Viene la luna, viene, retira las cadenas de mis brazos.
Me proyecto por espacios llenos de tu figura.
Sola, equilibrada en el tiempo,
me desprendo del vaivén que más allá del tiempo me lleva.
Sola, en la tiniebla permanezco: recibida y dada.
Porque la vida, la vida, la vida,
la vida sólo es posible
reinventada.

“HUMILDAD”

¡Tanto que hacer!
Libros que no se leen, cartas que no se escriben,
Lenguas que no se aprenden,
El amor que no se da,
Todo lo que se olvida.
Amigos entre adiós,
Los niños llorando en la tempestad,
ciudadanos firmando papeles, papeles, papeles …
Hasta el final del mundo firmando papeles.
Y los pájaros detrás de rejas de lluvia.
Y los muertos en redoma de alcanfor.
(Y una canción tan bella!)
¡Tanto que hacer!
Y sólo lo hicimos.
Y nunca supimos quiénes éramos,
Ni para qué.

“CARTA”

Yo, sí -¿Pero y la estrella de la tarde, que subía y descendía
de los cielos cansada y olvidada?
¿Y los pobres, que golpeaban las puertas, sin resultado, haciendo
vibrar la noche y el día con su puño seco?
¿Y los niños, que gritaban con el corazón aterrado?: «¿por qué
nadie nos responde?»
¿Y los caminos, y los caminos vacíos, con sus manos extendidas
inútilmente?
¿Y el santo inmóvil, que deja a las cosas continuar su rumbo?
¿Y las músicas encerradas en cajas, suspirando con las alas
recogidas?
¡Ah! -Yo, sí -porque ya lo lloré todo, y despedí mi cuerpo
usado y triste,
y mis lágrimas lo lavaron, y el silencio de la noche lo enjugó.
Pero los muertos, que enterrados soñaban con palomas ligeras
y flores claras,
y los que en medio del mar pensaban en el mensaje que la playa
desplegaría rápidamente hasta sus dedos…
Pero los que se adormecieron, de tan excesiva vigilia -y que yo
no sé si despertarán…
y los que murieron de tanta espera… -y que no sé si fueron salvados.
Yo, sí. Pero todo esto, todos estos ojos puestos en ti, en lo alto
de la vida,
no sé si te mirarán como yo,
renacida y desprovista de venganzas,
el día que necesites el perdón.

“CANTARÁN LOS GALLOS”

Cantarán los gallos cuando muramos,
y un brisa leve, de manos delicadas,
rozará los bordes, las sedas mortuorias.
Y el sonido de la noche irá transpirando sobre los claros vidrios.
Y los grillos a lo lejos truncarán los silencios,
los tallos de cristal, fríos, largos yermos,
y el enorme aroma de los árboles.
¡Ah, qué dulce luna verá nuestra calma faz todavía más calma que su granespejo de plata!
¡Qué frescura espesa en nuestros cabellos,
libres como los campos de madrugada!
En la niebla de la aurora la última estrella asciende pálida.
¡Qué gran sosiego, sin hablas humanas,
sin el labio de los rostros del lobo,
sin odio, sin amor, sin nada!
Como oscuros profetas perdidos,
conversarán apenas los perros en las campiñas.
Fuertes preguntas. Vastas pausas.
Estaremos en la muerte con aquel suave contorno
de una concha dentro del agua.



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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Abr 2020, 07:13

Sugestión


Sed así -cualquier cosa
serena, libre, fiel.
Flor que se cumple, sin pregunta.
Ola que se violenta, a causa de ejercicio indiferente.
Luna que envuelve igual a los novios abrazados y
a los soldados ya fríos.
También como este aire de la noche: susurrante de
silencios, lleno de nacimientos y
pétalos.
Igual a la piedra detenida, conservando su demorado destino.
Y la nube
leve y bella, viviendo de nunca llegar a ser.

La cigarra quema en su música, al camello que mastica
su larga soledad,
Al pájaro que busca el fin del mundo, al buey que va
con inocencia hacia el monte.
Sucede así, cualquier cosa serena, libre, fiel.
No como el resto de los hombres.





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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Abr 2020, 11:12



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Mensaje por Maria Lua el Miér 29 Abr 2020, 07:01

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PRANTO NO MAR



Eu sempre te disse que era grande o oceano
para a nossa pequena barca.
Cantavas, quando eu te dava o desengano
de partir por água tão larga.

Não, tu não devias ter ido.
Mas foi tempo perdido.

Eu sempre te disse que os olhos de morto
ficaram nas águas suspensos,
procurando os vivos, os mastros, o porto,
na oscilação de águas e ventos.

Não, tu não devia ter ido.
Mas era amor perdido.

Teço velas negras para a barca nova,
redes de prata para as ondas.
Ensinai-me, peixes, sua funda cova
nestas escuridões tão longas!

Não,, tu não devias ter ido.
E isto é pranto perdido


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Mensaje por Maria Lua el Jue 30 Abr 2020, 03:36

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Mensaje por Maria Lua el Jue 30 Abr 2020, 04:12

“SEGUNDO MOTIVO DE LA ROSA”

Por más que te celebre, no me escuchas,
aunque en forma y nácar te parezcan
a la concha, a la musical oreja
que graba el mar en las íntimas vueltas.
Te dejo en cristal, frente a espejos,
sin eco de cisternas o de cuevas…
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y ciega y hermosa e interminable rosa,
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Mensaje por Maria Lua el Jue 30 Abr 2020, 08:00

EPITAFIO DE LA NAVEGADORA



A Gastón Figueira



Si te preguntaron quién era
ésa que a hielos y arenales
quiso enseñar la primavera:

Y que sus ojos fue esparciendo
por los mares sin dioses de esta vida,
sabiendo que, de así perderlos,

Quedaría también perdida;
y que en algas y espumas presa
dejó su alma agradecida;

Ésa que sufrió de belleza
y que nunca deseó más nada
y nunca tuvo uma sorpresa

en su faz toda iluminada,
di t~u: "No pude conocerla;
está su historia mal contada,
mas su nombre de barca y estella
fue: SIRENA DESESPERADA."



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Mensaje por Maria Lua el Jue 30 Abr 2020, 08:45

2. Ou isto ou aquilo
Ou se tem chuva e não se tem sol,
ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,
ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,
quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa
estar ao mesmo tempo nos dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,
ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo: ou isto ou aquilo…
e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinco, não sei se estudo,
se saio correndo ou fico tranquilo.

Mas não consegui entender ainda
qual é melhor: se é isto ou aquilo.


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Mensaje por Maria Lua el Jue 30 Abr 2020, 08:46

Encomenda
Desejo uma fotografia
como esta — o senhor vê? — como esta:
em que para sempre me ria
como um vestido de eterna festa.

Como tenho a testa sombria,
derrame luz na minha testa.
Deixe esta ruga, que me empresta
um certo ar de sabedoria.

Não meta fundos de floresta
nem de arbitrária fantasia...
Não... Neste espaço que ainda resta,
ponha uma cadeira vazia.


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Mensaje por Maria Lua el Jue 30 Abr 2020, 08:46

Reinvenção
A vida só é possível
reinventada.

Anda o sol pelas campinas
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas...
Ah! tudo bolhas
que vem de fundas piscinas
de ilusionismo... — mais nada.

Mas a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.

Vem a lua, vem, retira
as algemas dos meus braços.
Projeto-me por espaços
cheios da tua Figura.
Tudo mentira! Mentira
da lua, na noite escura.

Não te encontro, não te alcanço...
Só — no tempo equilibrada,
desprendo-me do balanço
que além do tempo me leva.
Só — na treva,
fico: recebida e dada.

Porque a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.



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