Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Oct 2022, 09:58

    GIRALDA!



    Giralda, ¡qué bonita
    me pareces, Giralda- igual que ella,
    alegre, fina y rubia-,
    mirada por mis ojos negros- como ella-,
    apasionadamente!

    ¡Inefable Giralda,
    Gracia e intelijencia, tallo libre
    -¡oh, palmera de luz!,
    ¡parece que se mece, el viento, el cielo!-
    Del cielo inmenso, el cielo
    Que sobre ti –sobre ella- tiene,
    Fronda inefable, el paraíso!


    (de Diario de un poeta recién casado)


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Oct 2022, 10:01

    Muro con rosa

    Sin ti ¿qué seré yo? Tapia sin rosa,
    ¿qué es la primavera? ¡Ardiente, duro
    amor; arraiga, firme, en este muro
    de mi carne comida y ruinosa!

    Nutriré tu fragancia misteriosa
    con el raudal de mi recuerdo oscuro
    y mi última sangre será el puro
    primer color de tu ascensión gloriosa.

    ¡Sí, ven a mí, agarra y desordena
    la profesión injenua de tus ramas
    por la negra oquedad de mis dolores!

    Y que al citarme abril, en la cadena
    me encuentre preso de sus verdes llamas
    todo cubierto de tus frescas flores.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Oct 2022, 10:02

    Madre

    (Moguer, 24 de junio)

    Te digo al llegar, madre,
    que tú eres como el mar; que aunque las olas
    de tus años se cambien y te muden,
    siempre es igual tu sitio
    al paso de mi alma.

    No es preciso medida
    ni cálculo para el conocimiento
    de ese cielo de tu alma;
    el color, hora eterna,
    la luz de tu poniente,
    te señalan, ¡oh madre! entre las olas
    conocida y eterna su mudanza.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Oct 2022, 10:02

    Canción

    (Álamo blanco)

    Arriba canta el pájaro,
    y abajo canta el agua.
    –Arriba y abajo,
    se me abre el alma–.

    Mece a la estrella el pájaro
    a la flor mece el agua.
    –Arriba y abajo,
    me tiembla el alma–.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 14 Oct 2022, 10:03

    Renaceré yo

    Renaceré yo piedra,
    y aún te amaré mujer a ti.

    Renaceré yo viento,
    y aún te amaré mujer a ti.

    Renaceré yo fuego,
    y aún te amaré mujer a ti.

    Renaceré yo hombre
    y aún te amaré mujer a ti.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Sep 2023, 08:43

    Juan Ramón Jiménez





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    “¡Qué pura, Platero, y qué bella, esta flor del camino! Pasan a su lado todos los tropeles -los toros, las cabras, los potros, los hombres,- y ella, tan tierna y tan débil, sigue enhiesta, malva y fina, en su vallado triste, sin contaminarse de impureza alguna.
    Todos los días, cuando, al empezar la cuesta, tomamos el atajo, tú la has visto en un puesto verde. Ya tiene a su lado un pajarillo, que se levanta -¿por qué?- al acercarnos, o está llena, cual una breve copa, de agua clara de una nube de verano; ya consiente el robo de una abeja o el voluble adorno de una mariposa.

    Esta flor vivirá pocos días, Platero; pero su recuerdo ha de ser eterno. Será su vivir como un día de tu primavera, como una primavera de mi vida. Ay! ¿Qué le diera yo al otoño, Platero, a cambio de esta flor divina, para que ella fuese, diariamente, el ejemplo sencillo de la nuestra?”


    ( Platero y yo)






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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Sep 2023, 09:16

    Platero y Yo
    Por
    Juan Ramón Jiménez



    ADVERTENCIA A LOS HOMBRES QUE LEAN ESTE LIBRO PARA
    NIÑOS




    Este breve libro, en donde la alegría y la pena son gemelas, cual las orejas
    de Platero, estaba escrito para... ¡qué sé yo para quién!... para quien escribimos
    los poetas líricos... Ahora que va a los niños, no le quito ni le pongo una coma.
    ¡Qué bien!
    «Dondequiera que haya niños—dice Nóvalis—, existe una edad de oro.»
    Pues por esa edad de oro, que es como una isla espiritual caída del cielo, anda
    el corazón del poeta, y se encuentra allí tan a su gusto, que su mejor deseo
    sería no tener que abandonarla nunca.
    ¡Isla de gracia, de frescura y de dicha, edad de oro de los niños; siempre te
    halle yo en mi vida, mar de duelo; y que tu brisa me dé su lira, alta y, a veces,
    sin sentido, igual que el trino de la alondra en el sol blanco del amanecer!
    EL POETA
    MADRID, 1914
    A la memoria de Aguedilla, la pobre loca de la Calle del Sol, que me
    mandaba moras y claveles




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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Sep 2023, 09:18

    LA ELEGÍA


    I


    PLATERO

    Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo
    de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son
    duros cual dos escarabajos de cristal negro.
    Lo dejo suelto, y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico,
    rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo
    dulcemente: "¿Platero?", y viene a mí con un trotecillo alegre que parece que
    se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...
    Come cuanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas
    moscateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de
    miel...
    Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña...; pero fuerte y seco
    como de piedra. Cuando paso, sobre él, los domingos, por las últimas callejas
    del pueblo, los hombres del campo, vestidos de limpio y despaciosos, se
    quedan mirándolo:
    —Tiene acero...
    Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.






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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Sep 2023, 09:19



    II


    PAISAJE GRANA


    La cumbre. Ahí está el ocaso, todo empurpurado, herido por sus propios
    cristales, que le hacen sangre por doquiera. A su esplendor, el pinar verde se
    agria, vagamente enrojecido; y las hierbas y las florecillas, encendidas y
    transparentes, embalsaman el instante sereno de una esencia mojada,
    penetrante y luminosa.
    Yo me quedo extasiado en el crepúsculo. Platero, granas de ocaso sus ojos
    negros, se va, manso, a un charco de aguas de carmín, de rosa, de violeta;
    hunde suavemente su boca en los espejos, que parece que se hacen líquidos al
    tocarlos él; y hay por su enorme garganta como un pasar profuso de umbrías
    aguas de sangre.
    El paraje es conocido, pero el momento lo trastorna y lo hace extraño,
    ruinoso y monumental. Se dijera, a cada instante, que vamos a descubrir un
    palacio abandonado... La tarde se prolonga más allá de sí misma, y la hora,
    contagiada de eternidad, es infinita; pacífica, insondable...
    —Anda, Platero...







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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Sep 2023, 09:20

    III


    ALEGRÍA


    Platero juega con Diana, la bella perra blanca que se parece a la luna
    creciente, con la vieja cabra, gris, con los niños...
    Salta Diana, ágil y elegante, delante del burro, sonando su leve campanilla,
    y hace como que le muerde los hocicos. Y Platero, poniendo las orejas en
    punta, cual dos cuernos de pita, la embiste blandamente y la hace rodar sobre
    la hierba en flor.
    La cabra va al lado de Platero, rozándose a sus patas, tirando, con los
    dientes, de la punta de las espadañas de la carga. Con una clavellina o con una
    margarita en la boca, se pone frente a él, le topa en el testuz, y brinca luego, y
    bala alegremente, mimosa igual que una mujer...
    Entre los niños, platero es de juguete. ¡Con qué paciencia sufre sus
    locuras! ¡Cómo va despacito, deteniéndose, haciéndose el tonto, para que ellos
    no se caigan! ¡Cómo los asusta, iniciando, de pronto, un trote falso!
    ¡Claras tardes del otoño moguereño! Cuando el aire puro de Octubre afila
    los límpidos sonidos, sube del valle un alborozo idílico de balidos, de
    rebuznos, de risas de niños, de ladridos y de campanillas...






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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Sep 2023, 09:22



    IV


    MARIPOSAS BLANCAS


    La noche cae, brumosa ya y morada. Vagas claridades malvas y verdes
    perduran tras la torre de la iglesia. El camino sube, lleno de sombras, de
    campanillas, de fragancia de hierba, de canciones, de cansancio y de anhelo.
    De pronto, un hombre obscuro, con una gorra y un pincho, roja un instante la
    cara fea por la luz del cigarro, baja a nosotros de una casucha miserable,
    perdida entre sacas de carbón. Platero se amedrenta.
    —¿Va algo?
    —Vea usted... Mariposas blancas...
    El hombre quiere clavar su pincho de hierro en el seroncillo, y yo lo evito.
    Abro la alforja y él no ve nada. Y el alimento ideal pasa, libre y cándido, sin
    pagar su tributo a los Consumos..




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    Mensaje por Maria Lua Dom 10 Sep 2023, 18:56

    V


    LA PRIMAVERA


    ¡
    Ay, qué relumbres y olores!
    ¡Ay, cómo ríen los prados!
    ¡Ay, qué alboradas se oyen!

    Romance popular.



    En mi duermevela matinal, me malhumora una endiablada chillería de
    chiquillos. Por fin, sin poder dormir más, me echo, desesperado, de la cama.
    Entonces, al mirar el campo por la ventana abierta, me doy cuenta de que los
    que alborotan son los pájaros.
    Salgo al huerto y doy gracias al Dios del día azul. ¡Libre concierto de
    picos, fresco y sin fin! La golondrina riza, caprichosa, su canto en el pozo;
    silba el mirlo sobre la naranja caída; de fuego, la oropéndola charla en el
    chaparro; el chamariz, ríe larga y menudamente en la cima del eucalipto; y, en
    el pino grande, los gorriones discuten desaforadamente.
    ¡Cómo está la mañana! El sol pone en la tierra su alegría de plata y de oro;
    mariposas de cien colores juegan por todas partes, entre las flores, por la casa,
    en el manantial. Por doquiera, el campo se abre en estallidos, en crujidos, en
    un hervidero de vida sana y nueva.
    Parece que estuviéramos dentro de un g r a n panal de luz, que fuese el
    interior de una inmensa y, cálida rosa encendida.




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    Mensaje por Amalia Lateano Dom 10 Sep 2023, 21:49

    Comencé a leer a Juan Ramón Jiménez, en la escuela primaria. Y siempre me da mucho más su reelectura.
    No es ingenua su palabra

    Es un gran poeta, y tiene más influencia sobre la poesía posterior de la lengua española
    Creo que todos los poetas españoles (y también hispanoamericanos)
    le debemos algo a Juan Ramón Jiménez.

    Leer su poesía es seguir un curso de poesía en la práctica, desde la lírica a la metafísica.

    Un beso!!
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    Mensaje por Maria Lua Lun 29 Abr 2024, 15:24





    VI



    ¡ANGELUS!


    Mira, Platero, qué de rosas caen por todas partes: rosas azules, rosas,
    blancas, sin color... Diríase que el cielo se deshace en rosas. Mira cómo se me
    llenan de rosas la frente, los hombros, las, manos... ¿Qué haré yo con tantas
    rosas?
    ¿Sabes tú, quizás, de dónde es esta blanda flora, que yo no sé de dónde es,
    que enternece, cada día, el paisaje y lo deja dulcemente rosado, blanco y
    celeste—, mas rosas, más rosas—, como un cuadro de Fra Angélico, el que
    pintaba el cielo de rodillas?
    De las siete galerías del Paraíso se creyera que tiran rosas a la tierra. Cual
    en una nevada tibia y vagamente colorida, se quedan las rosas en la torre, en el
    tejado, en los árboles. Mira: todo lo fuerte se hace, con su adorno, delicado.
    Más rosas, más rosas, más rosas...
    Parece, Platero, mientras suena el Ángelus, que esta vida nuestra pierde su
    fuerza cotidiana, y que otra fuerza de adentro, más altiva, más constante y más
    pura, hace que todo, como en surtidores de gracia, suba a las estrellas, que se
    encienden ya entre las rosas... Más rosas.... Tus ojos, que tú no ves, Platero, y
    que alzas mansamente al cielo, son dos bellas rosas.




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 29 Abr 2024, 15:25


    VII



    EL LOCO


    Vestido de luto, con mi barba nazarena y mi breve sombrero negro, debo
    cobrar un extraño aspecto cabalgando en la blandura gris de Platero.
    Cuando, yendo a las viñas, cruzo las últimas calles, blancas de cal con sol,
    los chiquillos gitanos, aceitosos y peludos, fuera de los harapos verdes, rojos y
    amarillos, las tensas barrigas tostadas, corren detrás de nosotros, chillando
    largamente:
    —¡El loco! ¡El loco! ¡El loco!
    ...Delante está ya el campo verde. Frente al cielo inmenso y puro, de un
    incendiado añil, mis ojos—¡tan lejos de mis oídos!—se abren noblemente,
    recibiendo en su calma esa placidez sin nombre, esa serenidad armoniosa y
    divina que vive en el sinfín del horizonte...
    Y quedan, allá lejos, por las altas eras, unos agudos gritos, velados
    finamente, entrecortados, jadeantes, aburridos:
    —¡El lo...co! ¡El lo...co!



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    Mensaje por Maria Lua Lun 29 Abr 2024, 15:26

    VIII


    LA FLOR DEL CAMINO


    ¡Qué pura, Platero, y qué bella es esta flor del camino! Pasan a su lado
    todos los tropeles—los toros, las cabras, los potros, los hombres—, y ella, tan
    tierna y tan débil, sigue enhiesta, malva y fina, en su vallado triste, sin
    contaminarse de impureza alguna.
    Todos los días, cuando, al empezar la cuesta, tomamos el atajo, tú la has
    visto en su puesto verde. Ya tiene a su lado un pajarillo, que se levanta—¿por
    qué?—al acercarnos; o está llena, cual una breve copa, del agua clara de una
    nube de verano; ya consiente el robo de una abeja o el voluble adorno de una
    mariposa.
    Esta flor vivirá pocos días, Platero, pero su recuerdo ha de ser eterno. Será
    su vivir como un día de tu primavera, como una primavera de mi vida. ¡Ay!
    ¿Qué le diera yo al otoño, Platero, a cambio de esta flor divina, para que ella
    fuese, diariamente, el ejemplo sencillo de la nuestra?




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    6


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    Mensaje por Maria Lua Mar 30 Abr 2024, 10:42

    IX

    RONSARD



    Libre ya Platero del cabestro, y paciendo entre las castas margaritas del
    pradecillo, me he echado yo bajo un pino, he sacado de la alforja moruna un
    breve libro y, abriéndolo por una señal, me he puesto a leer en alta voz:
    Comme on voit sur la branche au mois de mai la rose
    En sa belle jeunesse, en sa première fleur,
    Rendre le ciel jaloux de...
    Arriba, por las ramas últimas, salta y pía un leve pajarillo, que el sol hace,
    cual toda la verde cima suspirante, de oro. Entre vuelo y gorjeo, se oye el
    partirse de las semillas que el pájaro se está almorzando.
    ...jaloux de sa vive couleur...
    Una cosa enorme y tibia avanza, de pronto, como una proa viva, sobre mi
    hombro... Es Platero, que, sugestionado, sin duda, por la lira de Orfeo, viene a
    leer conmigo. Leernos:
    ...vive couleur,
    Quand l'aube de ses pleurs
    au point du jour l'a...
    Pero el pajarillo, que debe digerir aprisa, tapa la palabra con una nota falsa.
    Ronsard se debe haber reído en el infierno...






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    Mensaje por Maria Lua Mar 30 Abr 2024, 10:43

    X



    LA LUNA


    Platero acababa de beberse dos cubos de agua con estrellas en el pozo del
    corral, y volvía a la cuadra, lento y distraído entre los altos girasoles. Yo le
    aguardaba en la puerta, echado en el quicio de cal y envuelto en la tibia
    fragancia de los heliotropos.
    Sobre el tejadillo, húmedo de las blanduras de septiembre, dormía el
    campo lejano, que mandaba un fuerte aliento de pinos. Una gran nube negra,
    como una gigantesca gallina que hubiese puesto un huevo de oro, puso la luna
    sobre una colina.
    Yo le dije a la luna:
    ...Ma sola
    ha questa luna in ciel, che da nessuno
    cader fu vista mai se non in sogno.
    Platero la miraba fijamente y sacudía, con un duro ruido blando, una oreja.
    Me miraba absorto, y sacudía la otra...






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    Mensaje por Maria Lua Mar 30 Abr 2024, 10:44


    XI


    EL CANARIO VUELA

    Un día, el canario verde, no sé cómo ni por qué, voló de su jaula. Era un
    canario viejo, recuerdo triste de una muerta, al que yo no había dado libertad
    por miedo de que se muriera de hambre o de frío, o de que se lo comieran los
    gatos.
    Anduvo toda la mañana entre los granados del huerto, en el pino de la
    puerta, por las lilas. Los niños estuvieron, toda la mañana también, sentados en
    la galería, absortos en los breves vuelos del pajarillo amarillento. Libre,
    Platero, holgaba junto a los rosales, jugando con una mariposa.
    A la tarde, el canario se vino al tejado de la casa grande, y allí se quedó
    largo tiempo, latiendo en el suave sol que declinaba. De pronto, y sin saber
    nadie cómo ni por qué, apareció en la jaula, otra vez alegre.
    ¡Qué alborozo en el jardín! Los niños saltaban, tocando las palmas,
    arrebolados y rientes como auroras; Diana, loca, los seguía, ladrándole a su
    propia y riente campanilla; Platero, contagiado, en un oleaje de carnes de
    plata, igual que un chivillo, hacía corvetas, giraba sobre sus patas, en un vals
    tosco, y, poniéndose en las manos, daba coces al aire claro y tibio...









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    Mensaje por Maria Lua Miér 01 Mayo 2024, 13:48


    XII


    SUSTO


    Era la comida de los niños. Soñaba la lámpara su rosada lumbre tibia sobré
    el mantel de nieve, y los geranios rojos y las pintadas manzanas coloreaban de
    una áspera alegría aquel sencillo idilio de caras inocentes. Las niñas comían
    como mujeres; los niños discutían como algunos hombres. Al fondo, dando el
    pecho a un pequeñuelo, la madre, joven, rubia y bella, los miraba sonriendo.
    Por la ventana del jardín, la clara noche de estrellas temblaba, dura y fría.
    De pronto, Blanca huyó, como un débil rayo, a los brazos de la madre.
    Hubo un súbito silencio, y luego, en un estrépito de sillas caídas, todos
    corrieron tras de ella, con un raudo alborotar, mirando, espantados, a la
    ventana.
    ¡El tonto de Platero! Puesta en el cristal su cabezota blanca, agigantada por
    la sombra, los cristales y el miedo, contemplaba, quieto y triste, el dulce
    comedor encendido.








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    Mensaje por Maria Lua Miér 01 Mayo 2024, 13:49


    XIII


    LA ESPINA


    Entrando en la dehesa, Platero ha comenzado a cojear. Me he echado al
    suelo...
    —Pero, hombre, ¿qué te pasa? Platero ha dejado la mano derecha un poco
    levantada, mostrando la ranilla, sin fuerza y sin peso, sin tocar casi con el
    casco la arena ardiente del camino.
    Con una solicitud mayor, sin duda, que la del viejo Darbón, su médico, le
    he doblado la mano y le he mirado la ranilla roja. Una espina larga y verde, de
    naranjo sano, está clavada en ella como un redondo puñalillo de esmeralda.
    Estremecido del dolor de Platero, he tirado de la espina; y me lo he llevado al
    pobre al arroyo de los lirios amarillos, para que el agua corriente le lama, con
    su larga lengua pura, la heridilla.
    Después, hemos seguido hacia la mar blanca, yo delante, él detrás,
    cojeando todavía y dándome suaves topadas en la espalda...












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    Mensaje por Maria Lua Miér 01 Mayo 2024, 13:55


    XIV


    JUEGOS DEL ANOCHECER



    Cuando, en el crepúsculo del pueblo, Platero y yo entramos, ateridos, por
    la obscuridad morada de la calleja miserable que da al río seco, los niños
    pobres juegan a asustarse, fingiéndose mendigos. Uno se echa un saco a la
    cabeza, otro dice que no ve, otro se hace el cojo...
    Después, en ese brusco cambiar de la infancia, como llevan unos zapatos y
    un vestido, y como sus madres, ellas sabrán cómo, les han dado algo de comer,
    se creen unos príncipes:
    —Mi padre tiene un reloj de plata.
    —Y el mío, un caballo.
    —Y el mío, una escopeta.
    Reloj que levantará a la madrugada, escopeta que no matará el hambre,
    caballo que llevará a la miseria...
    El corro, luego. Entre tanta negrura, una niña, con voz débil, hilo de cristal
    acuoso en la sombra, canta entonadamente, cual una princesa:
    Yo soy la viudita
    del Conde de Oré...
    ...¡Sí, sí! ¡Cantad, soñad, niños pobres! Pronto, al amanecer vuestra
    adolescencia, la primavera os asustará, como un mendigo, enmascarada de
    invierno.
    —Vamos, Platero...













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    Mensaje por Maria Lua Miér 01 Mayo 2024, 13:56

    XV


    AMISTAD

    Nos entendemos bien. Yo lo dejo ir a su antojo, y él me lleva siempre
    adonde quiero.
    Sabe Platero que, al llegar al pino de la Corona, me gusta acercarme a su
    tronco y acariciárselo, y mirar al cielo al través de su enorme y clara copa;
    sabe que me deleita la veredilla que va, entre céspedes, a la fuente vieja; que
    es para mí una fiesta ver el río desde la colina de los pinos, evocadora, de un
    paraje clásico. Como me adormile, seguro, sobre él, mi despertar se abre
    siempre a uno de tales amables espectáculos.
    Yo trato a Platero cual si fuese un niño. Si el camino se torna fragoso y le
    peso un poco, me bajo para aliviarlo. Lo beso, lo engaño, lo hago rabiar... Él
    comprende bien que lo quiero, y no me guarda rencor. Es tan igual a mí, que
    he llegado a creer que sueña mis propios sueños.
    Platero se me ha rendido como una adolescente apasionada. De nada
    protesta. Sé que soy su felicidad. Hasta huye de los burros y de los hombres...











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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:28


    XVI



    LA NOVIA


    El claro viento del mar sube por la cuesta roja, llega al prado del cabezo,
    ríe entre las tiernas florecillas blancas; después, se enreda por los pinetes sin
    limpiar y mece las encendidas telarañas celestes, rosas, de oro... Toda la tarde
    es ya viento marino. Y el sol y el viento ¡dan un blando bienestar al corazón!
    Platero me lleva, contento, ágil, dispuesto. Se dijera que no le peso.
    Subimos, como si fuésemos cuesta abajo, a la colina. A lo lejos, una cinta
    brillante, incolora, vibra, entre Los últimos pinos, en un aspecto de paisaje
    isleño. En los prados verdes, allá abajo, saltan los asnos trabados, de mata en
    mata.
    Un estremecimiento primaveral vaga por las cañadas. De pronto, Platero,
    yergue las orejas, dilata las levantadas narices, replegándolas hasta los ojos y
    dejando ver las grandes habichuelas de sus dientes amarillos. Está respirando
    largamente, de los cuatro vientos, no sé qué honda esencia que debe transirle
    el corazón. Sí. Ahí tiene ya, en otra colina, fina y gris sobre el cielo azul, a la
    amada. Y dobles rebuznos, sonoros y largos, rompen con su trompetería la
    hora luminosa y caen luego en gemelas cataratas.
    He tenido que contrariar los instintos amables de mi pobre Platero. La bella
    novia del campo lo ve pasar, triste como él, con sus ojazos de azabache
    cargados de estampas. ¡Inútil pregón misterioso, que ruedas brutalmente por
    las margaritas!
    Y Platero trota indócil, intentando a cada instante volverse, con un
    reproche en su trotecillo menudo:
    —Parece mentira, parece mentira, parece mentira...






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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:33


    XVII


    CALOSFRÍO


    La luna viene con nosotros, grande, redonda, pura. En los prados
    soñolientos se ven, vagamente, no sé qué cabras negras, entre las zarzamoras...
    Alguien se esconde, tácito, a nuestro pasar... Sobre el vallado, un almendro
    inmenso, níveo de flor y de luna, revuelta la copa con una nube blanca, cobija
    el camino asaeteado de estrellas de Marzo... Un olor penetrante a naranjas...,
    humedad y silencio... La cañada de las Brujas...
    —¡Platero, qué... frío!
    Platero, no sé si con su miedo o con el mío, trota, entra en el arroyo, pisa la
    luna y la hace pedazos. Es como si un enjambre de claras rosas de cristal se
    enredara, queriendo retenerlo, a su trote...
    Y trota Platero, cuesta arriba, encogida la grupa cual si alguien le fuese a
    alcanzar, sintiendo ya la tibieza suave del pueblo que se acerca...









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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:33

    XVIII


    ELLA Y NOSOTROS

    Platero; acaso ella se iba—¿adonde?—en aquel tren negro y soleado que,
    por la vía alta, cortándose sobre los nubarrones blancos, huía hacia el norte.
    Yo estaba abajo, contigo, en el trigal amarillo y ondeante, goteado todo de
    sangre de amapolas, que ya Julio coronaba de ceniza. Y las nubecillas de
    vapor celeste—¿te acuerdas?—entristecían un momento el sol y las flores,
    rodando vanamente hacia la nada...
    ¡Breve cabeza rubia, velada de negro! Era como el retrato de la ilusión en
    el marco fugaz de la ventanilla.
    Tal vez ella pensara:—¿Quiénes serán ese hombre enlutado y ese burrillo
    de plata?
    ¡Quiénes íbamos a ser! Nosotros... ¿verdad, Platero?





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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:34

    XIX


    LA COZ


    Íbamos al cortijo de Montemayor, al herradero de los novillos. El patio
    empedrado, sombrío bajo el inmenso y ardiente cielo azul de la tardecita,
    vibraba sonoro del relinchar de los caballos pujantes, del reír fresco de las
    mujeres, de los afilados ladridos inquietos de los perros. Platero, en un rincón,
    se impacientaba.
    —Pero, hombre—le dije—, si tú no puedes venir con nosotros; si eres muy
    chico...
    Se ponía tan loco, que le pedí al tonto que se subiera en él y lo llevara con
    nosotros.
    Por el campo claro, ¡qué alegre cabalgar! Estaban las marismas risueñas y
    ceñidas de oro, con el sol en sus espejos rotos, que doblaban los molinos
    cerrados. Entre el redondo trote duro de los caballos, Platero alzaba su raudo
    trotecillo agudo, que necesitaba multiplicar insistentemente para no quedarse
    solo en el camino. De pronto, sonó como un tiro de pistola. Platero le había
    rozado la grupa a un fino potro tordo con su boca, y el potro le había
    respondido con una rápida coz. Nadie hizo caso, pero yo le vi a Platero una
    mano corrida de sangre. Eché pie a tierra y, con una espina y una crin, le
    prendí la vena rota. Luego le dije al tonto que se lo llevara a casa. Se volvieron
    los dos, lentos y tristes, por el arroyo seco que baja del pueblo, volviendo la
    cabeza al brillante huir de nuestro tropel.
    Cuando, de vuelta del cortijo, fui a ver a Platero, me lo encontré mustio y
    doloroso.
    —¿Ves—le suspiré—que tú no puedes ir a ninguna parte con los hombres?


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:36


    XX


    ASNOGRAFÍA

    Leo en un Diccionario: "Asnografía": s. f.: se dice, irónicamente, por
    descripción del asno.
    ¡Pobre asno! ¡Tan bueno, tan noble, tan agudo como eres! Irónicamente.,..
    ¿Por qué? ¿Ni una descripción seria mereces, tú, cuya descripción cierta sería
    un cuento de primavera? ¡Si al hombre que es bueno debieran decirle asno! ¡Si
    al asno que es malo debieran decirle hombre! Irónicamente... De ti, tan
    intelectual, amigo del viejo y del niño, del arroyo y de la mariposa, del sol y
    del perro, de la flor y de la luna, paciente y reflexivo, melancólico y amable,
    Marco Aurelio de los prados...
    Platero, que sin duda comprende, me mira fijamente con sus ojazos
    brillantes, de una blanda dureza, en los que el sol brilla, pequeñito y
    chispeante en un breve y convexo firmamento negro. ¡Ay! ¡Si su peluda
    cabezota idílica supiera que yo le hago justicia, que yo soy mejor que esos
    hombres que escriben Diccionarios, casi tan bueno como él!
    Y he escrito al margen del libro; "Asnografía: s. f.: se debe decir, con
    ironía, ¡claro está!, por descripción del hombre imbécil que escribe
    Diccionarios."









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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:37


    XXI


    EL VERANO


    Platero va chorreando sangre, una sangre espesa y morada, de las
    picaduras, de los tábanos. La chicharra sierra u n pino, al que nunca se llega...
    Al abrir los ojos, después de un sueño instantáneo, el paisaje de arena se me
    torna blanco, frío en su ardor, espectral...
    Están los jarales bajos constelados de sus grandes flores vagas, rosas de
    humo, de gasa, de papel de seda, con sus cuatro lágrimas de carmín; y una
    calina que asfixia, enyesa los pinos chatos. Un pájaro nunca visto, amarillo
    con lunares negros, se eterniza, mudo, en una rama.
    Los guardas de los huertos suenan el latón para asustar los rabúos, que
    vienen, en grandes bandos celestes, por naranjas... Cuando llegamos a la
    sombra del nogal grande, rajo dos sandías, que abren su escarcha grana y rosa
    en un largo crujido fresco. Yo me como la mía lentamente, oyendo, a lo lejos,
    las vísperas del pueblo. Platero se bebe la carne de azúcar de la suya, como si
    fuese agua.
    XXII
    DARBÓ








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    Mensaje por Maria Lua Jue 02 Mayo 2024, 19:38


    XXII



    DARBÓN



    DARBÓN, el médico de Platero, es grande como el buey pío, rojo como
    una sandía. Pesa once arrobas. Cuenta, según él, tres duros de edad.
    Cuando habla, le faltan notas, cual a los pianos viejos; otras veces, en lugar
    de palabra, le sale un escape de aire. Y estas pifias llevan un acompañamiento
    de inclinaciones de cabeza, de manotadas ponderativas, de vacilaciones
    chochas, de quejumbres de garganta y salivas en el pañuelo, que no hay más
    que pedir. Un amable concierto para antes de la cena.
    No le queda muela ni diente y casi sólo come migajón de pan, que amasa
    primero en la mano. Hace una bola y ¡a la boca roja! Allí la tiene,
    revolviéndola, una hora. Luego, otra bola, y otra. Masca con las encías, y la
    barba le llega a la aguileña nariz.
    Digo que es grande como el buey pío. En la puerta de la herrería, tapa la
    casa. Pero se enternece, igual que un niño, con Platero. Y si ve una flor o un
    pajarillo, se ríe de pronto, abriendo toda su boca, con una gran risa sostenida,
    que acaba siempre en llanto. Luego, ya sereno, mira del lado del cementerio
    viejo:
    —Mi niña, mi pobrecita niña...








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