POETAS LATINOAMERICANOS

Etnairis Rivera nació en San Juan de Puerto Rico, Puerto Rico, en 1949. Pertenece a la Generación Poética del 75. Escribe desde temprana edad; publicó sus primeros poemas en la prensa literaria a los 15 años. Su poesía, que le ha valido importantes premios, ha sido traducida al inglés, francés y portugués, y publicada en diversas antologías y revistas de poesía puertorriqueña e internacional. Escribe relatos, ensayos, y guiones para programas culturales televisivos. Dicta talleres de creación literaria. Es Catedrática de Literatura Hispánica en la Universidad de Puerto Rico. Ha publicado los libros de poemas: Wydondequiera, 1974; María Mar Moriviví, 1976; Canto de la Pachamama, 1976; El día del polen, 1981; Ariadna del Agua, 1989; Entre ciudades y casi paraísos, 1995; El viaje de los besos, De la flor del mar y de la muerte, 2000; Intervenidos (poemario antibélico dedicado a la lucha del pueblo de Vieques, 2003).


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La loba
En fin, que no hay respuestas simples al aullido solitario de una loba.
Debí nacer en la manada, donde la orfandad no existe.
Cómo habría de descifrar los signos en las múltiples vestiduras de la soledad,
la altivez mortal del que comió de tu mano y atrás dejó el amor sin despedida,
como una choza maloliente.
Cómo hacer recuento de los nombres incontables del amar que van a morir tan lejos.
Debí cerrar puertas y entendimiento, la piel desbocada y sin bridas, el corazón maltrecho,
y hacerme de la idea que no escuché su aullido-auuuuu



El preferido de la diosa
Pero de todos los pájaros,
de sus nombres y siglos, de sus continentes,
de sus cantos y elementos,
eres tú, el de ahora, el de este instante
irrepetible,
el pájaro en tu cuerpo, en tus ojos,
el pájaro entre tus piernas, en tus pensamientos,
el pájaro de tu boca que despierta sueños y lluvias,
el pájaro aquí donde me encuentro,
el que deseo,
el preferido de la diosa,
la temible seductora que nos enlaza
y nos hace olvidar la muerte,
el preferido.



Volver al mar
Es mejor volver al mar
y frente a semejante dios hallarte libre.
El beso al fin lo trae el fluir de cada día,
en algún momento sin prisa,
cuando menos lo esperas o lo sueñas.
Es mejor saber que creer en el amor
o en promesas de hombre loco.
Saber que el alba nace en la piel de los amantes furtivos
así como en el corazón de los eternos amantes,
los que insisten en el reencuentro.
Es mejor volver al mar para todo,
para olvidar y celebrar,
y frente a semejante dios desnudarte
con placer y sin temores, festiva y sin complejo.
Es mejor volver al mar
y frente a semejante dios
hallarte libre.



El beso
El curso de este afán es el de un beso
que ha dado tantas vueltas.
Aquí el amor ahora,
allá el desamor más adelante,
afán gustoso que en la piel estalla
Y ordena el rumbo cada día,
afán de ave que emigra
y busca el viento que le acomode.
Un beso desata lluvias,
levanta aromas antiguos en el ombligo
donde los poetas recuentan la vida.
Un beso amanece pegado al cuerpo
durante meses, hasta que parte el hilo
y se despeña.
Un beso renace de su ceniza
y funda flor en otro templo.



Canto de la pachamama (ii)


Este niño no tiene padre reconocido
ni se parecerá a nadie en particular.
Excluiremos de su alimento al miedo.
Nacerá de la buena familia del solo vientre de su madre.
Ya le contará ella que la preñaron los Andes,
la olorosa esperma del río,
la noche vaga entre los montes, la limonada,
una cálida brisa que le llegó do Brasil.
Le contará que siempre amó perdidamente
hasta las piedras.
Este niño encarna, se va durmiendo en su planeta.
Viajará en la dimensión espacial en el cuerpo de su madre
a nacer en el presente.
Puerta del misterio la mujer, puerta entre los mundos,
infundida del rayo, casa de los espíritus que renacen.
Este niño encontrará a su padre en el corazón de su camino;
lo llevará a su frente, a su perfecto cielo,
a su padre vestido de luz.
Este niño de la nueva raza
se alimentará del alba transparente.
Habitará el arcoiris la mitad del año.
Será niño el sur de la montaña.
Habitará la mar la otra mitad del año.
Será niña el norte de las aguas.
Nacerá de la buena familia del solo vientre de su madre.



El puma

Antes de comenzar el camino de la vida, sueño con el puma.
Salgo de una aldea progresista, busco la salida.
Y allí, la vía de tren en medio demarca los mundos.
El camino lleva a la selva, que no es oscura, que se abre
como la más apetecible, encantada, invitante flor,
olor de diosa, de árboles y lianas, de sol y lluvia
donde se casan las brujas en soledad.
En soledad de una selva que vivifica, sigiloso el puma se acerca.
Su imponente espíritu ancestral me toca
y con su cabeza procura caricias, secretos, gemidos.
Sé que viene a despertar el canto perdido en la aldea
y con su tibia lengua bautiza mis manos, mis ojos, mi vientre, mi espalda.
y con su húmeda fuerza eleva mi energía a la cima.
Allí la danza es rito de nuestros cuerpos que ruedan por la tierra
Y sienten, como imán, la esencia penetrada.
Soy el puma y él la humana hembra.



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

Alexis Gómez Rosa nació en Santo Domingo, República Dominicana, el 2 de septiembre de 1950- murió en 2019. Fue miembro del grupo La Antorcha, realizó estudios de Literatura. Su obra poética ha sido valorada en numerosos ensayos críticos y antologías de la poesía en lengua castellana. Publicó, entre otros, los siguientes poemarios: Oficio de post-muerte (1973); Pluróscopo (1977); High Quality, Ltd (1985); Contra la pluma la espuma (1990). También se publicó una antología de su obra bajo el título de Tiza & Tinta.


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Del libro New York City

Sextante de noche a sol
Congeladas las manos y los pies y la cabeza en flecos dividida.
Unos contra otros apiñados. Los unos sobre los otros en las alturas.
El cielo se desploma transformando su azul en melodía de pífano.
El lago, carcelero, retiene la mirada de Dios imantada en la escarcha.
La hora manda un whisky y prevenido en el desgarrón del ahora.
Meditación : contempla arcos y escaleras. La luz catedralicia desova colibríes y gorriones.
Tanta belleza me azora y enloquece. A eso (¡por Dios!),
hay que sacarle el cuerpo.



Error en tiro

(Haciendo equilibrio entre el
postumismo y la poesía sorprendida)
No te voy a engañar: tu bien sabes que del béisbol
viene el titulo.
El misterio lo he dejado en una caja fuerte. También
el subjetivismo.
Busco una poesía sin memoria la historia: sostiene
la torre de los locos de la que hago memoria
en tránsito hacia el coro.
(Una carta de presentación con el decir de los vulgares
-decía-que baile un merengue profano en todos
los sancochos).
Nada de cristalería, baratijas, ni fragilidades
de ángeles desterrados.
Los problemas del cuerpo, a la cama. A la poesía
se viene desnudo con los dientes
de leche, incubando los huevos de la fiebre
en la ruta de una estrella gitana.
Quiero una poesía que respire con el pulmón
de Moreno Jiménes,
el aire que le fue destinado a Manuel del Cabral.
Muerte al ángel doctrinario, nada de maniqueísmos.
Lo moral es ridículo.



Plagio

A todas mis hermanas
Me acabo de reír de cuajo se me sale mi madre,
por los cuatro costados del cuerpo.
Con la cabeza, las tripas, el corazón me estoy riendo
y a nadie le debo el desparpajo.
Nunca he sido tan Altagracia como hoy padre
da olvido, desplumándome por el barrio
(157 Street and Broadway), ejecuta un ronco saxofón
venéreas nocharniego, pero esta risa madre?
Pin pún la mueca, el estallido, el punto de remate
con que me cierro a una, traigo de ti una sombra
intermediaria de comunicación tierra y cielo.
(Para los nacidos bajo el signo de Virgo: te favorece
el No. 14, el 26,
y "cuídate de esa mujer de piel trigueña".
Con tus ojos lo verás con tus manos.
Descaminar la risa, avance quilombos, tragaespaldas
miserable,
y mamá rodando al piso. (Versión original: "y al
unísono mamá, rodando abajo es que me orino").
Cacofonía de la calle (pero cacofonía física),
que termina en una bandeja de fiambre con galletas
de soda.
Dándome contra el imbécil bribón que me camina
(altagraciano), con los buches repletos de comida.




Dicen las malas lenguas que soy

A Cayo Claudio Espinal

Poeta: eso dicen las malas lenguas que soy: un decir
parásito al coro.
Argamasa de música y letras con todos los sentidos,
haciéndole la vida imposible a los buceadores de sueños,
a los enamorados que, en los palcos
de la luna, les desenrollo la lengua y la sacudo.
Bah, dizque poeta, y no poder empinarme en tus palabras
para echar florecitas a ese amor que me dieron
en préstamo.
Ni tampoco llevar, con legítimo orgullo
y sacerdotal desasosiego, el matrimonio de dos cuerpos
por mi poesía.
Error de la benevolencia (¿de cálculo?),
seguro que error de apreciación:
grave, muy grave, en el saludo rotundo que circula
(amantísimo),
lirismo del viento de Long Island.
(Para corazones de capa y espada,
una tonadilla de niebla y alcanfor).




Ferryboat de una noche invertebrada

Hacia el final de tus latidos,
el ferryboat corta la rosa de los vientos,
entre otras amputaciones y cicatrices
frente a la noche de un solo temblor.
En el ojo izquierdo:
pulso de águila,
guardo pequeñas travesías
que en tu cuerpo se pierden,
y hace olvido,
porque nuevos naufragios
el ojo derecho inicia y te bendice
señora,
por altas planicies
menos mía,
que el vaivén sobrecogido
en tu piel que delira y adormece
los sentidos.
Aprendiz de brujo,
te observo y me extravío
por tu fosforescente desnudez;
mas lírica cuanto más te abandonas;
sorprendida,
y en la lengua te anudas
con un prontuario inútil
de sílabas líquidas,
entrecortadas,
como si en ellas se borraran
tus párpados de amarilla enfermedad,
y el mar y su infinito sombrío
que alimentaran
su inequívoco paisaje.



Animal hecho de la materia prima
de la muerte.
Sobre tu cuerpo la noche
avanza mi palabra en el tiempo,
el ferry muge anclado bajo el bostezo
de los astros:
el agua parlanchina
que intercambia el cifrado mensaje
de tu elocuencia danzaria.
Mujer,
manantial de niebla, trampa
del paraíso.
Gime tu piel en su castillo
el día,
se levanta intranquilo
ante tus ojos narcóticos
de contracción sedienta, irredimible.
En ellos cabe la urdimbre
de la incontinencia y del desasosiego,
el tránsito del amor en la ciudad
donde sangra,
el sol de tu quimera.

León Félix Batista nació en Santo Domingo, República Dominicana, en 1964, vive en Nueva York desde 1986. Ha publicado: El Oscuro Semejante (1989), Negro Eterno (1997) y Vicio (1999), todos reunidos en Se borra si es leído -Poesía 1989/1999- (2000), que también incluye un libro de traducciones: Los rombos de la red. Vicio fue publicado en Argentina por editorial Tsé-Tsé con el título de Crónico (2000). Con su libro inédito Torsos Tórridos, obtuvo una mención especial en el Concurso de Poesía Diario de Poesía/Vox 2000. Burdel Nirvana (Santo Domingo, 2001) obtuvo el premio de poesía de Casa de Teatro; En el año 2005 obtuvo el Premio Nacional Emilio Proud’Homme con el libro Mosaico fluido (Santo Domingo, 2006) y en ese mismo año mereció el Premio Nacional Universidad Central del Este por Pseudolibro (2008). Una antología de su obra, Prosa do que está na esfera, fue traducida al portugués por Claudio Daniel y Fabiano Calixto y publicada por la editorial Olavobrás (São Paulo, 2003).



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Periódico de ayer

La boquita de rosa superior (según define Hoffmann)
es disuelta en un granate infanticida.
Por lograr una gramática de su cristalización la
prendo con chinchetas frente al llano y
comienzo a residir en sus telas y sus pálidos y a
bucear entre sus grises: en fractura. Imitando la
pupila del zorrillo en la floresta extraigo su perfil
del primer plano: una hebra sobre un ojo,
medallita de la virgen, florecillas membranadas
en la blusa. En la videncia de su óvalo se
suceden las nevadas y renuevan los subsuelos
con absurda precisión.



Sus pequeños panties blancos de algodón

Espacios en el monte ramifican ricamente. El triángulo reclama labor de desbarbado: en su transpiración glucosa hay asechanza, suscitada por el eco y calistenias de galope. Las sienes no descansan ni ejercen la censura sobre el cráneo traspasando turbulencias. Y el vínculo no es claro, sí engendro de un esquizo (que cunde porque llena con sed su circunstancia).



Atributos de la enagua

"Seduce por lo que es dentro, o será, cuando se abra..."
Joâo Cabral de Melo Neto

Es volátil, dicotómica, difunde emanaciones de talcos medicados (que sirven de reactivo). Se trata de una artera falacia descriptiva: está más bien tramada para taimar un folio y dar menos palmarios ambos belfos. ¿Cómo puede hacerse el corte sobre las mismas carnes para que predominen algunas dimensiones? Así que hay tundras, deltas, materias espumantes, operando sin ningún desplazamiento. Yo sé cómo ello emerge hasta la efervescencia: ensanche hacia los yermos unánimes del íntimo.



Saraos en sarong

Tras una minuciosa reconstrucción del sueño (persiste en el afán de articularse) vislumbras expandiéndose, escalando, las sombras en la hoguera: eternidad. Timbraban dos guitarras: guarismos en estratos entre los que se instalan los acontecimientos. Pellejos percutían un arte de hojalata: cuando las tres bailaban urdían el tambor. Abdómenes danzaban (vapor en hipodermia) y al lila exonerado de uveros esparcidos las ingles entreabrían su cisma impermeable. Yo no descalifico con símbolos con órganos ni arbustos ni arrecifes: deduzco derivados de rápida grafía, fusiones que son cúpulas: había un buque anclado. Sin embargo llovió, la arena se hizo limo, sus llamas troncos muertos. Armar la impermanencia no es doctrina.



Una llaga lateral


Avecina infinidad, pasar precipitado, debido a la dinámica de un fémur. Un sólido distiende aberturas en escuadra refugiándose -furtivo- tras compuertas. Conquistar autonomía de la inanimidad: el juego de una pierna bajo su falda tubo con un recorte al bies. Erectísimo talante radicándose en mi frente con mil exposiciones efectivas. Expondrá su evolución (por lo menos a mi escala) y su mejor progenie: un largo acoplamiento (el contorno del motivo) y trigo al ladear.



conversación en tiempo de bolero

Traspones el umbral mesándote una sien y por
tercera acción elogiar el arabesco de
su bata de batista. Descifras allá atrás aquel bolero rancio
como supervivencia del abismo medieval. Inestable
de ver negro, su debacle de matices, mixturas en un
vaso quebraduras de agua helada y espesor de un
carburante; reclinas la cabeza. La observas
prolongando a brochazos el fulgor: la quemazón
del bosque, la desaparición (extraña) del sentido en
favor del sinsentido y en gruesos astillones, por
afán calefactor.





es la última farra de mi vida

Supón que lo aniquilan registros de saudades, y que
puede (con un disco) remediarlas (en cierto bar de
Brooklyn en pino de Oklahoma): esferas como
aquella mixtura la ciudad, materia de un orate y
extravío. Y que ves cómo resalta (el resorte que tú
eres) contra el cielo raso recto, por sus tonos
intangibles; y que luego se rasura, solicita su
calzado, tantea las urdimbres y radio de su
miembro. Entonces dale elipsis, describe su
derrumbe. Habrá quien paute el coágulo que deje.





casi casi salaz

Una noche tumultuosa. Callejón de bajos
fondos. Como al raspar los líquenes frenéticos
de un muro las fachadas de la historia toman
cuerpo en el estrago. Lo claro se degrada y (en
tránsito) va urdiendo interminables caracteres.
Resulta que es otoño, aquí, en terreno nulo, y
del riego labio a labio no restan incidentes
(salvo el éxtasis que, rápido, amenaza
derramar). La extremidad se esboza como
plástico artificio eslabonando el cuello. Vocablo
impenetrable, asociación verbal obscena: sin
pensar invento bálsamos –su fundamentación–
que mi víctima desmiente uno por uno. Pero
todo se derrama podrido entre el marasmo y
aceptado en su fermento. Atravieso inanimado
(hematoma) por la anécdota, como residuo
sólido en su río a la cloaca.




libamen

Ingieres ligereza con tus zapatos suecos. El tiempo
desmantelas entre lo indeterminado. Tu vínculo al
instinto, con otra latitud, lo debes a la yerba y al
núcleo de un temblor. El tramo de la recta (lo
“siempre indefinido”) conjura tu vacío con signos
diminutos: cocuyos, anatemas, y rachas de
automóviles a cuyo raudo fósforo estiras hasta el
fondo los cantos del vestido. Lomo a lomo contra
el árbol extirpas un espejo, después el ademán
retrógrado de un lápiz engendra los eclipses –el
rímel se agostó. Por enésima ocasión la vulgar
anacronía y tu asfixia con la baba: qué denso el
pensamiento. La sombra de un cliente, la mano con
puñal, deslíen tu monólogo. La vida es malabar en
el aro de un esfínter.


Para Plinio Chahín, que me ha dado el personaje





en mis días de quimera
Escucho bocanadas, misivas de Albanyá: materia
prima enferma y hasta en código aberrante.
Repaso, silbo sílabas: regreso de leer, y así padezco
el golpe que me decapitara. Todo tiempo es
esqueleto, repite, putrefacto, como descarga ruda
de yeso de las vísceras: que liquen era el viento
profano de noviembre tratando de incendiar con
droga los retablos. Otorgo la razón: ya no se
reproduce la carne-maniquí. Y aquí su umbral
descansa.



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Thaís Espaillat Ureña nació en Santo Domingo en 1994. Es poeta, editora, artista audiovisual y tallerista experimental de poesía. Ha publicado los libros de poesía: Eres un pixel, 2015; Pudo haberse evitado, 2017; A veces quisiera dormir dentro de un pomelo, 201; y ¿Tienes quién te cuide la mula?, 2020. Ha publicado igualmente los zines: Me voy a morir en Costa Rica, 2017; Este título es un secreto,2017; Alguien por favor make me stop thinking, 2018; La verdadera violencia de las verduras, 2018 y Panfleto de poesía política: Poemas para presidentes, 2019. Dirige la Editorial Hacemos Cosas, que ha publicado algunas de sus obras, así como las de otros jóvenes autores latinoamericanos. Sus poemas han sido publicados en México, Argentina, República Dominicana, Puerto Rico y España.


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Telegrama


Pequeña lista de imágenes en orden aleatorio:

Una fuente que se desborda
en un parque con luces naranjas,

una funda roja huyendo de los carros
en medio de la carretera
(nota al margen: parece un ramo de rosas),

un jardín que crece
en un techo rojo, al lado de una pared casi blanca,

una muralla morada y verde
del lado derecho, siempre del derecho,
que no deja salir al Sol,

unos insectos intentando besarse
en la luz de una lámpara,

unas manos que buscan algo
en una mesa,

unas alas cayendo
en el agua,

una mano que agarra un papel que dice:
"esto todavía me hace sentir sola."





Sin título


Una noche abracé un árbol
y lo sentí tan cerca,
casi igual que cuando
me abrazo en el espejo

Debe ser porque él sabía
que tenía a sus hermanos
ahogándose en mi barriga
y les quería decir adiós

Desde que no como carne
las flores me saludan,
me escupen escarcha dulce por la calle.
Un gesto tan lindo
como la digestión
de las berenjenas,
los ajíes,
los melocotones sonrientes
en los platos blancos

Abraza a tus tíos perdidos,
flora intestinal,
que los tallos visitan corto
La misma noche que abracé el árbol
una trinitaria me cantó una canción triste:
quiere ser tulipán
y tocar el cielo con los dientes

Ah, si algún día voy a Holanda
correré por los campos de tulipanes
con canciones también tristes en la boca,
cogiendo a las flores por las manos
y les cantaría
cerca, cerca
hasta que se caigan
y que el piso les ponga nombre.
Imagina, Trinitaria,
un pétalo azul seguro se llama Daniel,
uno rojo, Carlos,
uno blanco, Eduardo
y así
y caen
y corro
rápido por la lluvia
de los volcanes florecidos
mientras pienso sólo en ti, Trinitaria.

Me dijo que gracias
y otra cosa que no recuerdo
y yo le dije adiós
mientras ella se iba volando
hacia la ventana de alguna floristería
a esperar que abran
para oler las nuevas flores

Qué lindo huele la muerte, ¿no?







Sin título


Ustedes fueron
los que destruyeron todo esto
Así que no voy a ser yo
la que cosa las frutas a los árboles.

La lluvia seguirá cayendo sobre la ciudad,
yo seguiré pretendiendo hablar con vehemencia
de cualquier cosa sin importancia
Como la cordillera de nubes en la ventana de la tarde
o la taza de café amarilla, demasiado llena

La música lejana,
los carros,
las alas,
los niños,
otra advertencia para el fin del mundo
A mí que no me vengan a buscar
cuando me vaya me iré yo sola
agarrándome la mano con la otra,
mirando un punto rojo en el cielo
que saldrá directo
desde mi rayo láser.





Invadirnos sería perder el tiempo


No creo que los extraterrestres se parezcan a mis vecinos
o a los tuyos,
que tengan cabeza gigante,
piel morada,
ojos en la nuca.

Seguro se parecen más
a las medusas invisibles,
al polvo que flota en la luz,
a las manchas de aceite.

Y no nos hablan porque somos aburridos

Seguimos
caminando,
corriendo,
volando en círculos
y paralelogramos.
Y ellos existen en las grietas de los relojes,
las venas de los planetas que le huyen a los telescopios.

O quizás sepan tanto que ya ni hablan,
y sólo mueren lento y sin sentirlo
o sintiéndolo tanto,
en camas que viajan entre nuestros satélites
y salen en algunas fotos
sacándonos sus mil lenguas,
con baba que despierta un volcán a lo lejos.

Los extraterrestres seguro no escriben poesía,
ni hacen películas,
ni cocinan en televisión,
pero estoy casi segura de que tienen internet
y usan Tor para espiarnos.
Ahí es cuando se dan cuenta
de que no valemos la pena,
y nos dejan con nuestras drogas
y nuestro porno
y se alejan con sus tentáculos
o sus cosas sin nombre todavía,
temblando de lo estúpidos
que hemos sido siempre
mientras apagan la regleta
y de este lado todo se vuelve
color morgue,
fosa común,
suela de bota.

Los niños miran al cielo
y se dan cuenta
de que ya no hay más deseos.
Los astronautas se quitan sus cascos en protesta,
no llegaron a la NASA mordiendo la capa de ozono
para ser mineros.
La gente común en los supermercados y las oficinas rodando y tecleando
con latas de garbanzo y plantas de plástico como último paisaje,
gritan uno encima de otro,
piden ayuda,
ayuda-por-favor-botella-vino-rota-jefe-renuncio-mamá-te-odio

Y los extrarrestres cada vez más lejos
y más grandes
y más pequeños
y más con formas ajenas,
sus alas de fuego,
sus dientes de nitrógeno,
sus partes que no sé armar,
ahogándose
o respirando
o abriéndose
entre la basura
y la escarcha,
sonriéndole a los millones de bebés tragones
que han parido las estrellas muertas.





Mi casa ha sido tomada


Amigo,
te escribo esto
desde el escondite

He visto dos arañas
guardando las esquinas
del techo del baño.

Me han amenazado de muerte
con un mensaje en macramé

Te adjunto foto:

xxxx x
x Xx
x
x x x
xx

Tengo tres sábanas escudo
encima y como quiera tiemblo.
Espero este mensaje
te llegue pronto

Evito el Internet
como a mí misma.
Las arañas hablan
en unos y ceros
y HTML5.
Las redes,
la fibra que une
las placas tectónicas
del ciberespacio,
ya están bajo su control

Han tomado al rosado
como rehén,
prisionero de guerra,
camisa sin fuerza.
Está todo perdido.

Me miran de cabeza
con ojos que se repiten
y se repiten
en el microscopio,
en el microcosmos
detrás del polvo
y la cortina manchada de azul.



Confío que este mensaje
servirá de bengala,
o que su completa autodestrucción
no será en vano

(Fin de la transmisión)

(Poemas de Pudo haberse evitado, Eloísa Cartonera, 2017, reeditado por Ediciones Cielonaranja en Santo Domingo, 2018)



Sería un honor poder llegar a ser abono


Perdón por la interrupción
pero me parece importante decir
que ayer en la mañana
un tractor me hizo una reverencia

O quizás no fue una reverencia
sino un movimiento de cabeza
como quien dice
“yo te entiendo”

¿Qué pensabas que pensaba
cuando me viste
del otro lado de la carretera?
Ahora mismo no te puedo responder porque no me acuerdo
pero, si te interesa,
en este momento estoy pensando
que sería bonito
quemar toda una plantación de arroz
y correr y bailar entre las llamas
y lentamente quedarme sin piel,
sin músculos,
sin huesos,
quedarme pegada al suelo-ceniza
y quizás algunos años después
amanecer dentro del tronco de algún árbol
que ojalá pudiese ser de tamarindo
y sentirme feliz
con lo simple que sería
imaginar a alguien bebiendo jugo
a la orilla de un río
mientras piensa en mi nombre.









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Anastacia Candre Nació en Adofiki (Cordillera), en el corregimiento de La Chorrera, Amazonas, Colombia, el 18 de julio de 1962. Murió en Leticia en 2014. Perteneció a la Nación Indígena Okaina-Uitoto, Clan Jikofo Kinéreni (Tigre de Cananguchal). Fue poeta, pintora, investigadora y cantora. Fue también escritora defensora y divulgadora de la lengua uitoto, sus dialectos y tradiciones, a través de la recopilación de canciones y ritos tradicionales. Aprendió al lado de sus padres Lorenzo Candre y Ofelia Yamakuri. De ellos dos y de otros parientes, recibió muchos conocimientos, entre los cuales se destacan: Yetárafue, la base principal, que son los consejos de vida; el trabajo, sobre todo el trabajo de chagra, el cultivo de las frutas y tubérculos, la cacería, la pesca (sí, también las mujeres), cortar madera, alfarería, cestería, artesanías (collares, plumajes, manillas, vestimentas), amegini (brazaletes), pintura en yanchama con colorantes naturales; conjuros para la maternidad, para cuidar niños pequeños, para no abortar, cuidados de mujer; cantos rituales de todos los géneros: yuaki, zikii, marai, menizai, yadiko, ziyiriya rua, erai; cuidar animales domésticos.


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El yagé

Yo soy el yagé
Nadie puede decirme quién soy
Soy tu abuelo boa
Así me presento
Mi presencia es miedosa
Yo soy el yagé
También, soy como el jaguar, que me siento, con mi piel pintada
No te asustes de mi presencia
¡Abrázame!
Sólo es un sueño
No me diga, ¿quién eres? soy el abuelo yagé
Soy el espíritu que permanece de pie
Yo soy la sanación
El dios de los sueños maravillosos
Cuántas enfermedades he quitado con mi soplo
Mi palabra es de vida y de saberes
Maldigo aquellas personas burlonas
Si me piden perdón, perdono
He existido desde un principio
Y ningún ser se burla de mí
Yo soy el bejuco de la ciencia de los saberes
De mí, mi gente tuvo conocimiento
Soy el dios yagé



Corazón noble y sereno del hombre

del centro amazónico
Mi pensamiento es sanación
Soplo con el poder de la palabra de la coca y del tabaco
Con el aliento hago muchas curaciones milagrosas
Coca y tabaco plantas medicinales de mis ancestros
La coca y el ambil estimulan todo mi ser
Mis abuelos aprendieron miles de saberes con la palabra coca y
tabaco
Dice el abuelo sabio soy la esencia del tabaco y de la coca
Palabra de crecimiento y abundancia
Palabra agradable de consejo
Palabra de saberes
Palabra buena y de fertilidad
Sólo un cuerpo y un corazón lleno de amor fraterno
Que se aman unos a otros
Amores inseparables de hermandad



Ají negro
Omai
Mi mamá y la abuela preparan el delicioso caldo de la yuca brava
Es el ají negro, sabroso y picante
Qué delicioso comer el ají negro con casabe y pescado
Y tomo la bebida cahuana y manicuera que vitaliza mi cuerpo
Los sabores y amores son incomparables
La mujer uitota prepara el ají negro con mucho amor
Mujer uitota trabajadora y furiosa sin trabajo
Alegre cuando trabaja en su chagra
Llega en su casa prepara los alimentos con mucho amor
Mujer uitota su corazón lleno de bondad y generosidad



Picante como el ají

Sabroso y picante
Su aroma delicioso
Así es el corazón de la mujer uitota
Furiosa y sus labios ardientes
Mujer uitota
Su cuerpo oloroso
Como el perfume de la flor del ají
Su voz fuerte y picante
Sola se apacigua la ira ardiente
Su dulce corazón
Y comienza a reírse jɨ, Jɨ, jɨ
El ají, corazón de la mujer
El ají, la fuerza femenina
El ají, planta medicinal de la mujer uitota
Es la verdadera enseñanza y conocimiento
La candela que no se apaga
En su dulce hogar.



La cahuana


Quisiera que alguien me diera de tomar la cahuana
Me falla el corazón
Allá rio abajo en la maloca, se oye gritos de gente
Es la voz de la abundancia
La palabra del verano
El aciano grita de alegría
Mujer, Prepara nuestra cahuana para tomar
Así como hacían nuestros antepasados
La cahuana es nuestra vida
La fuerza y el aliento de nuestra madre
La cahuana es la fertilidad de la mujer
Como la cuna donde se reproduce nuestra vida



Mujer de yuca dulce

Fareka rɨngo
Yuca dulce, mujer de la dulzura
Su corazón sereno de dulce amor
Trabaja con amor en la chagra
Siembra palos de yuca, semillas de frutos y tubérculos con mucho cariño
Cuida a sus hijos y cuida su plantío con amor materno
Para el paisano es un honor su esposa
Yuca dulce, símbolo del corazón de la mujer uitota
La mujer es como la esencia y el aroma del caldo de yuca dulce
Mujer uitota llena de saberes ancestrales
Su cara quemada de tanto trabajar bajo el rayo del sol en su chagra
Sus manos benditas y llenas de cayos de tanto cultivar la tierra
Trabaja para dar de comer a sus hijos
Cuando la mujer de yuca dulce se enfurece su voz es agridulce
Y cuando esta alegre su voz es fina y tierna
Se ríe y prepara la bebida cahuana y manicuera para brindar al paisano











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Ángela Mavisoy es una poeta y artesana indígena del pueblo kamëntsa Biya de Bëngbe Uaman Tabanok (Nuestro sagrado lugar de origen), el valle de Sibundoy- Putumayo, Colombia. Nació el 21 de abril de 1996 en el seno de la familia Mavisoy Juajibioy, indígenas kamentsa. Estudiante de Licenciatura en Lengua Castellana y Literatura de la Universidad de Nariño, directora del Colectivo de Arte: La Minga Artística Tabanok y fundadora del Festival de Bellas artes Tabanok, desarrollado en Sibundoy.


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Kanta S̈buachán

Ya entsatëshinyan, taita shinÿe bënokan s̈ontsechuaná
Cada cachës bëngbe Tsbatsana mamá enyantsatobatman
Jteninyenam basëngaftak.
Ats̈be oyejuayán endëmëna jinyam
Chë gubshn botaman lemp entsobochá cabëngbe sanang,
Buyeshetem cadaté s̈ondetjëmbanna tjocan endabaiversiay
Chë binÿie tojatantiá ats̈̈be juentses̈ok bobonshan endatatshinye
Tsbatsana mamá binÿie, buyesh, niñetem añem s̈matats̈etá botaman benach jisinÿnanam.



Cuatro elementos

Ya está amaneciendo, el padre sol
Me saluda desde lejos
Cada mañana la madre tierra espera a sus hijos para el encuentro
Mi felicidad es mirar al verde que crece como nuestro alimento
El agua nos acompaña todos los días
Del monte viene cantando
El viento frío del páramo toca mi frente su amor va demostrando
Espíritus: tierra, aire, agua, fuego
Llénenme de vida para continuar mi viaje por el universo.



Tulpa sagrada

Llega la noche
y las nubes desean encender la tulpa en el centro del valle encantado
el fuego se enciende y el humo se esfuma
como aquel tiempo donde caminamos juntos de la mano,
recojo el aventador sin ilusión
y avivo el fuego que guarda esperanza
desolada, en el primer mate de chicha que llevo a mi boca,
beso el consejo de mi abuela;
“No tienes ventaja en esta vida, pero mientras vivas
trata siempre de encender la llama”.



Habito

Habito este territorio
la medicina, los tejidos y la siembra
habito mi ser y mi consiente
en mis ancestros que partieron
en la voluntad de seguir existiendo
en la bondad de la tierra.

Habito el perdón de mi pueblo,
habito de vez en cuando mis heridas
y como nómada me pierdo en el silencio.

Habito los sentimientos que no fueron
y lo recuerdos que si existieron,
en las lágrimas y las derrotas.

Habito en el amor de las mañanas
y en las ideas que levantan,
en la visión de mi hermano
y en el recuerdo de los que se fueron
habito en las letras, en las palabras me que cobijan
y ahí me quedo.



Medicinita

Medicinita de la montaña llévame lejos,
donde el verde sea mi único sustento
aves del valle llévenme lejos,
entre sus alas a viajar por el universo.

kindy, vuela, vuela lejos, dile que nos salve y me acune
díganle al ser que en la montaña me encuentro
en la montaña lloro y me lamento.

El río me acompaña, llora conmigo sin dolores
vallesito sagrado que sana el alma, sana mi alma
planticas de la chagra mírenme ahora,
que necesito del sustento
díganle que aquí estoy besando la Tierra,
pidiendo por mi cuerpo.

Samay a mi espíritu para que retome los pasos
abrazo mi corazón y le compongo un verso
en la montaña lloro y me lamento.



Los poemas

Las pisadas de mi abuela escriben poemas
en el camino de regreso,
cobijados por el reboso que resguarda
sus cabellos y collares en su cuello,
avanza a la luz de la luna, menguando el mal viento.

El canasto tejido por sus manos,
son poemas que se cruzan entre versos
sostienen plantas, frutos y a un pueblo
que se alimenta junto al fuego,

Rezos que lanza a la brisa
con ruda, copal y silencios
para sanar heridas que abruman el sentimiento
para calmar alma, corazón y entendimiento.

Presencia de lluvia, sabiduría del cielo
miradas en flor de miel, amor en pecho
es ella un poema de sus abuelos
que danza con el tiempo.


Voces en el tiempo

Escuché un solo canto a mitad de la noche, el cielo recordaba los cuentos que contabas.

Escuché una historia con tu nombre,
dijeron que habita tu voz en la selva,
que tu cuerpo volvió a ser ave del cielo,
que volviste a ser cielo,
que allá te encontraste con todos,
que hay un pueblo kamëntsa en las estrellas.

Escuché que mientras haya selva habrá cantos y cuentos,
que mientras el agua siga fluyendo tú y todos seguirán viviendo.
Escuché al jaguar venir del cosmos y decir que allá danzas,
que caminas con luz en las manos e iluminas nuestro camino siendo luciérnaga de noche.

Escuché que tú no te alejas
aunque ya no habitas un cuerpo,
ahora vuelas libre y estás más cerca.

Cuenta el cielo que la vida es un suspiro
Y la muerte es un soplo en otro lugar,
Que seres de música somos, melodía universal
Pintados de amor y sueños
habitando toda la inmensidad.








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Hugo Jamioy Nació en Bëngbe Wáman Tabanók (Nuestro Sagrado Lugar de Origen), Valle de Sibundoy, en 1971. Pertenece al Pueblo Kamuentsa Kabëng Kamëntsá Biyá (Hombres de aquí con pensamiento y lengua propia) conformado por unos 7.000 kabëng (de nosotros mismos); sus actividades principales son la agricultura, las artesanías (tejido, tallado en madera, instrumentos musicales) y principalmente son grandes conocedores de la medicina tradicional Kamsá. Ha publicado los libros de Poesía: Mi Fuego y Mi Humo Mi Tierra y Mi sol, 1999; y recientemente No Somos Gente, 2001.
Sobre las leyendas poéticas aborígenes reflexiona: “…A partir de distinguir dos identidades, que uno es la palabra antigua, -cuando hablamos de la palabra antigua estamos hablando de los abuelos, las abuelas, los guardadores de la palabra antigua-, que en muchas ocasiones la guardan en su lengua materna, -ellos a veces no hablan el español, y la otra es la nueva palabra-, entonces diferenciamos dos épocas a través de las cuales es preciso crear un puente para comunicarnos…” “En los abuelos está guardado el origen de nuestros pueblos, que en muchas ocasiones no se tiene bien claro... Los nombres que tienen los pueblos indígenas en Colombia son nombres puestos por los españoles. Entonces empezamos a buscar cuál es el nombre propio a partir de nuestra lengua. Y ocurre que encontramos que nosotros no somos lo que nos determinan desde afuera, sino que encontramos otra denominación desde nuestra lengua y otro significado.



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Escarba las cenizas



Hijo, abandonado está el fogón de donde desprendiste tu nombre
mientras con frío buscas abrigo fuera de tu propia energía; regresa,
siéntate en el círculo donde las palabras del abuelo giran
pregúntale a las tres piedras, ellas guardan silenciosas el eco de antiguos cantos
escarba en las cenizas, calientita encontrarás la placenta con que te arropó tu madre.



Nuestros soñados


Los sueños son los hijos de la vida
caminando brotan
y en tus pasos
la sangre retoña nuevos sueños,
ahí va quedando tu rostro, tu alma,
el fruto de tus raíces...




La sed abunda en lo alto

Jamás llueve para arriba
la sed abunda en lo alto;

qué condena ir al cielo.






Si no comes nada

Mi abuela iba diciendo:

si esta noche comes maíz blanco
mañana las nubes serán tu compañía;

si comes maíz amarillo
el sol te hará sombra;

si no comes nada
el día no tendrá color.






Esta soledad

Esta soledad que sigue mis pasos
tiene ojo de águila
siempre me encuentra.






Yagé I

Sé Quién Eres

Te he mirado
en el Yagé
a través de esos bellos colores
ese mundo mágico colorido,
la geometría borracha
ha mostrado las figuras perfectas
el sueño pensado
la alucinación, el tránsito
el viaje al otro mundo
al mundo donde reposan
todas las verdades
el mundo donde nada
se puede esconder
donde nada se puede negar
el mundo donde todo
se puede saber
el mundo del saber
allá he viajado y te he mirado
todo lo que he mirado
a través de la guasca
que da poder, saber y conocer
no te lo puedo decir
solo quiero que sepas
que te he mirado.




Shinÿe

(De aquello que da luz ó Sol)
Agonía

Sol muriendo cuando pasa el tiempo
noche atentando contra su existencia
hombre viviendo día y noche
muerte naciendo de tus propias manos.

Agua corriendo
hacia el horizonte trazado por Shinÿe
hoy te pregunto:
¿Abre hecho camino
para que no llegues a él?

Sol estás muriendo de sed
ella, no llegó en el día
de alto calor
¿Hacia donde fue?
¿Quien la desvió?





Sueño ancestral


Un hermoso sueño hoy me acompañó
en el descanso del amanecer
miraba que todo mi pueblo
sin parar bailaba una sola danza
que mil sonidos de origen natural
creaban un ritmo armónico y ancestral;
soñaba que niños, jóvenes y ancianos
todos a la vez bailaban juntos
y las mujeres hermosas adornadas
con miles de flores tomadas del jardín
su ritual exótico de danza y canción
entraban a la Tierra y al Padre Sol
versando frases de agradecimiento
por la vida de mi Pueblo Kamënt¨sá;
al danzar, regaban flores de miles colores,
plantaban por los caminos recorridos
las semillas sagradas de prosperidad
para que mañana también dancen
los hijos de ellas que en su vientre se formarán;
al final de la marcha
con paso lento y voz baja en su cantar
llena de arrugas en su rostro Kamënt¨sá
decía a sus hijos una Anciana Batá:
¡Cuidad de la Tierra
que es vuestra Mamá
adornad su rostro
y no la dejes arrugar
sembrad muchas flores
para mañana adornar
las hermosas mujeres
del Pueblo Kamënt¨sá.





Espíritus


Los ojos nunca se cansan de mirar
y cuando se vuelven tierra
o cuando los volvemos cenizas
siguen mirando
desde el alto cielo azul
otros divagan vigilantes
por los caminos de nuestro territorio
alumbrando como minacuros.



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Lindantonella Solano nació en Süchiimma-Riohacha, la Guajira, Colombia, el 7 de enero de 1975. Pertenece a la nación Wayuu. Educadora de Preescolar, psicóloga, docente catedrática en la Universidad de la Guajira y de la Fundación Universitaria San Martín. Miembro fundador y ex miembro directivo de la fundación Atrapasueños, creadora y coordinadora de Poesía al Parque y al Barrio 2003-2007. Actualmente es coordinadora-tallerista del grupo taller de Aproximación a la Creación Literaria en Narrativa y Poesía denominado Talaushi-Alegría. Miembro del Consejo de Cultura Municipal por el área de Literatura. Publicaciones: en la cartilla El solar 2004- poemas en el periódico Poesía Viva, Antología de mujeres poetas de Roldadillo-2006. Apuntes ligeros sobre kashi De 7 eneros desde el vientre de Süchiimma, es un poemario que recorre la cosmovisión de los Wayuu, muy a pesar de haber acariciado la ascendencia de esta raíz con el trasegar de los años, la poeta destaca los mitos, la importancia de los sueños, las cotidianidades y las innumerables odiseas que ha pasado este pueblo arrasado por sanguijuelas de poderes económicos que invisibilizan la nación wayuu a base de sangre y vulneración de los derechos fundamentales y primigenios. Este poemario costa de 60 poemas cortos, que proclaman a kashi-luna como símbolo de fortaleza a esta mujer que se redescubre con estos valores y hace la metamorfosis desde las fases universales de este astro que desea exhortar a través de la luz de la putchi-palabra los senderos de quien los lee. Parte desde el bilingüismo (español y Wayunaiiki) reinante en Suchiimma-Riohacha, tierra con brechas profundas entre hispanoamericanos, y donde transita la anomia que la sepultan en la historia actual. La poeta Águeda Pizarro define la obra como; “Ritual de palabras Wayuu, que transforma el lenguaje poético castellano con su antigua sabiduría. La luna transcribe en Usted su luz de asombro. Vivimos en su obra mundos revelados en el espejo de la sal”


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JINTU DE WOLUNKA



Seré acaso una jintu de wolunka
soy el hilo roto que dejo la walekeru,
La huella de Paulina Epiayu
El camino de ipa y la hormiga
La gota de jaipai en el asahi,
El sueño de mi tio abuelo Sandalio;
Una polowi en un Rio Ranchería
Que foráneos sanguijuelas
Traman desviar su cauce,
mi eiruku es jasai
kashi en creciente
Estoy en un desierto de susha,
jalashi waya- donde estamos?
En la palaa de kataóu o en el laberinto de yoruja?
Somos aun yotojoro, cactus o un pichiguel perdido,
Estamos dentro del corazón de una iguaraya
En el palabrero camino,
Wayuu, Guajira, taya wanepiia


Sumaigua desnuda – poemario Inedito







Bien está que se viva y que se muera
Salvo mi corazón, todo está bien.
Eduardo Carranza
Una vez por mes,
Entre la súbitas miradas de mi cama,
Los Cachivaches, muebles y paredes;
Paseo desnuda evocando la dulce
Presencia del paraíso;
Lo he buscado infructuosamente,
Y ni siquiera el espejo
Lo retracta,
Ese fantasma que extraño,
Su voz de canario,
Y su risa de espuma,
Se han desvanecido,
Como los días que se comieron las horas añicos
Y nos deja solo recuerdos,
Como se desaparecieron los unicornios,
Se fugaron buscando,
Un horizonte propio,
Un refugio







En la cuerda del silencio


Tú eres la saliva de un vocablo
Bajo la luz de la luna.
Héctor Rojas Herazo

Es inútil embriagarse de lo perdido,
La misma silaba
Tiembla en sollozos,
Por la mortaja del silencio,

La boca es un muro
Con grietas de muerte,
Trata de calmar
El trueno del insensato
Que custodia a la vida,
Ese fantasma que se nombra
En voz baja;
En el ruidoso porvenir
De esta cabeza donde hierven
Las piedras de la eternidad.

El silencio es una puerta,
Por ella se divisa una bandada
De papeles en blanco,
Muerde al viento,
De los últimos hombres,
Cuando Prometeo ha derretido
El nido de las hormigas,
Los ojos son;
Serruchos roídos
Por el marco de
Esta casa en derrumbe.








DESPREVENIDA TELA DEL SIN RETORNO


"Lo más terrible se aprende en la vida y
Lo hermoso nos cuesta la vida".
A José María, a los jóvenes y niños
Que desaparecen sin razón.

Ruiseñores
parten cuando
apenas su alba
entra en el vuelo de la brevedad;
las flores aún los acarician

y el día de las sonrisas
empieza su baile;
entonces una lluvia
presurosa y púrpura,
los hace caer en la desprevenida
tela del sin retorno.





LOS SUEÑOS DE SECURRU


kashi -luna saborea el aroma
del viento,

cuando danza el agua
en los ojos del caminante,

los hijos de Mma- tierra
son espectros de kai- sol-

un llanto con sangre y espinas
brota de mma
recorre a jepirra-

Aún sigue en
Destierro juyaa- lluvia,
Clavada sigue
La sed de los Wayuu.






ABYAYALA LLENO DE INTERROGANTES


"América, no invoco tu nombre.
Cuando sujeto al corazón la espada,
Cuando aguanto en el alma la gotera".
Pablo Neruda.



Me vine sin permiso,
La carretera de palabras
Se escurre en el alud del tiempo
Y el silencio.

Llego con la voz rota
Y mis pies negros ancestrales
Recuerdos que encadenan,
Los ojos derraman el azadón
Y las cenizas del océano

En este Abyayala* lleno de interrogantes

Cruzando el humo lila Que recubre su cuerpo incierto.




*Abyayala; Nombre primigenio dado por los indígenas al territorio hoy llamado América.




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Pedro Hernán Ortiz Narváez es un poeta originario del Valle de Sibundoy, Putumayo, Colombia, el 28 de septiembre de 1988. Cursó estudios en la Facultad de Derecho y Ciencias Políticas de la Universidad de Nariño. Es fundador del Festival de Literatura del Putumayo y autor del libro Samai.

En el 2016 fue reconocido por la Revista Correo del Sur como el poeta más destacado del Sur-occidente colombiano. En el 2017 el Municipio de Sibundoy le otorgó la Medalla al Mérito “José de las Casas” en el grado de ciudadano distinguido por su aporte a la cultura. En el 2019 obtuvo la beca de Colciencias y de la Gobernación del Putumayo para estudiar una Maestría en Desarrollo Rural en la Universidad Javeriana de Bogotá.

Como promotor de lectura y escritura ha trabajado con niños y niñas de la zona rural de su departamento, produciendo una cartilla de cuentos titulada Vientos de Paz, y un audiolibro en la voz de sus autores ambientado con música de la región.


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Tiempos Modernos


Para conquistar la montaña,
habría que ser amigo del agua.
Para posar las manos sobre la hierba,
antes hay que caminar sobre las primeras huellas.
Para escuchar la quena,
se debe compartir el silencio de la floresta.
Para descubrir el amor,
hacía falta respirar en Vichoy.

Húmeda la tierra, tiene olor a granadilla este poema.
Las manos de mi abuela aún me peinan,
y las manos de mi bisabuela aún siembran.

Nuestras semillas son eternas,
cada uno viaja con ellas.
Así lo enseñaron los ancestros,
y aquí nunca la comida faltó.
Por eso a Monsanto dijimos No.

Nos enfrentamos a nosotros mismos con el remedio,
lloramos y reímos al perder el miedo.
Luego vino el arte y la paz,
el taita Domingo pinta la vida y alivia con su aliento,
al amanecer el inga le canta al universo.

No hay conflicto con la muerte,
preparados estamos,
la chagra está sembrada
y la chicha fermentada.

Los sueños crecieron con el maíz,
se aliaron con los animales
y echaron raíces con los árboles,
un ave gigante los arrastró hacia el centro del valle,
fueron arcoíris y serpiente,
truenos en septiembre,
lluvia y río que crece,
bosque que florece.
Beso que envuelve,
magia y misterio,
viento en el tiempo.

No hay conflicto con la muerte,
preparados estamos,
la vida está sembrada
y la chicha fermentada.

De nuestro pecho, lo nuevo.
De nuestra sangre, la savia,
de nuestros huesos, las flautas.
De nuestras palabras el recuerdo,
y de nuestra lucha, el ejemplo.



Pensar bonito


Compartir las frutas de diciembre,
hallarles contigo un sabor diferente.
Caminar hasta perderse, a propósito, en el verde.
Tenderse en la hierba, sin dejarle lugar a la tristeza.
Escuchar el río, que pasa por la vereda,
y sentir que nos lleva, a donde canta la tierra.
Contemplar la luna, confiar mis semillas a tus sueños;
y pensar bonito, como enseñaron los antiguos,
para ver al amanecer, cómo la vida
entre tus dedos, tiende a florecer.





Laguna del Colibrí


No traje el canto de estas aves.
No surqué tu cielo en raudo vuelo.
Únicamente soy quien te contempla:
el aspirante a lo eterno, a bosque, a fuego.
A verde complemento.



Sobre las huellas del jaguar
anduvo mi infancia.
Arroyos cristalinos besaron mi alma.
Y así descubrí el amor,
mientras jugaba a ser mejor.

Pudo más tu canción que mi silencio,
y desde entonces voy con mi estrépito de sueños
contagiando cada universo.
Tu cuerpo que es remedio,
es también alimento.

Agradezco la fuerza de tu ternura,
el primer instante en tu llanura.
Tus mañanas de sol y de tormenta.
El arcoíris en la puerta,
la sonrisa de mi abuela.

Es en mí tu armonía natural,
salir por tus senderos,
es dirigirme a mis adentros.
Y aunque me aleje,
de ti no me desprendo.

A tu vientre acuden mis versos,
por mí pasa cuanto eres,
tierra húmeda, tierra fértil,
laguna del colibrí,
viento sin fin.

No te sorprendas si me quedo quieto,
si me convierto en bosque,
si soy de fuego.
Es que solo quiero,
ser tu complemento.



Hija del viento


Una nube, casi nada, casi ángel,
despertó esta mañana en mi ventana.
Yo silbé para saludarla una canción,
y ella voló por toda la habitación.



Al verme sorprendido en el suelo,
me invitó también a emprender el vuelo.
No sé si en realidad me moví,
pero si sé lo que vi.

Y la nube, casi nada, casi ángel,
volaba adelante convertida ahora en ave gigante.
Me dejé guiar por el brillo de sus alas,
hasta el secreto de un valle más allá de las montañas.

Aquí el hombre de la espada descubrió la paz,
y caminó en silencio
dejando sus fantasmas en libertad.
¡Éste era el dorado que tanto había buscado!

Yo quisiera entregarte,
la magia de la planta que comen los jaguares.
Una piedra, una pluma, una gota,
el verso que guardé en el barro de una olla.

Las alas, ya lejanas,
se fueron convirtiendo en largas pestañas,
en respiración lenta,
en alegría serena.

Pero esta historia no termina en tus ojos,
continúa en tus sueños.
Duerme, hija del viento,
en el valle más allá de las montañas,
un colibrí te esperará atento.



El guerrero y el viento


Que tu camino está trazado por el Sol,
es lo que al viento le escuché decir hoy.
Que en donde cayeron tus lágrimas,
han crecido hierbas mágicas.

Que tejes en las noches, casi siempre,
los signos de tu pueblo.
Que ya no juegas con fuego,
y que llevas una luciérnaga encendida en el cabello.

Que es fácil advertir tu presencia,
porque caminas llenando de música la tierra.
Que te gustan los poemas,
y que te olvidaste del poeta.

Que todo el bosque te cuida,
que todo el bosque te sueña.
Que tu sonrisa se ha iluminado
que la armonía natural has encontrado.

Por aquí corren los días fríos de mayo.
Leímos El Libro Rojo del Putumayo,
todavía no nos hemos recuperado.
Sin embargo, he disfrutado el viento lejano.

Alguien me dijo, a propósito del tiempo,
que una mañana de neblina y trueno
nació un gran guerrero.
Me he tendido a pensar en ese momento,
y en el viento, y en el viento…



Desde el lugar del trueno


Y me sentía solo sin las montañas,
solo sin el agua y las piedras sagradas.
Solo sin el viento y sus lenguajes,
solo sin canciones y rituales.

Solo,
caminando lejos del campo
o en la cima de un árbol de cemento
mirando hacia el pueblo que atardece en mi recuerdo.

Solo,
sin la luz de aquellas pupilas incrédulas;
la noche en que vimos a los colibríes plateados
perseguir las estrellas.

Solo,
antes de que ella
—que en su mochila guarda semillas de esperanza—
apareciera, desde un rinconcito del Putumayo,
para tejer su historia con la mía,
antes de sentirla y de creer en la poesía,
solo, así me sentía.




“La poesía es un arma cargada de futuro”
Gabriel Celaya





Especial para Prometeo



Se dice que la poesía es una forma de narrar e interpretar la realidad, pero también es una fuerza creadora capaz de transformar el mundo. En el Valle de Sibundoy, al sur de Colombia, el pueblo originario Inga nos enseña que se debe cultivar y practicar el “suma rimai” –hablar bonito– como un principio de vida. Y como complemento de lo anterior señalan que es necesario pensar bonito y vivir bonito.

Una de las regiones más afectadas por el conflicto social y armado ha sido el Putumayo, donde también se ha ensañado la violencia histórica de la ambición desmedida. Como ocurrió a principios del siglo pasado cuando, debido a la falta de soberanía del Estado, la Casa Arana cometió uno de los peores genocidios contra comunidades indígenas registrado en el país. En aquella ocasión, gracias al informe de la situación –que luego se convertiría en el “Libro rojo del Putumayo”– presentado en Londres por Roger Casement, se logró detener esta barbarie.

Pensando en conjurar la violencia y la injusticia desde el “suma rimai” fundamos hace nueve años el Festival de Literatura del Putumayo, evento que enarbola la esperanza y promueve el amor por la lectura y la escritura, por la música y la poesía, como una forma de trasformación social que pretende contribuir al desarrollo humano generando iniciativas de paz y educación, con actividades que incluyen lectura de poemas, narración oral, teatro, música, conferencias, ciclos de cine y exposiciones de arte.

Con la convicción de seguir aportando a la construcción de otros mundos posibles, iniciamos un proceso de promoción de lectura y escritura con niños y niñas de las zonas rurales donde se había presentado una mayor incidencia de la guerra, observando que el imaginario de los menores a la hora de resolver problemas presentaba rasgos tendientes a la violencia. Con el apoyo de profesores y padres de familia se comenzó a escribir una nueva historia, inculcando métodos alternativos de solución de conflictos en los que la imaginación inspirada en el respeto primaria sobre los finales proclives al odio.

Producto de este trabajo se publicó una cartilla titulada “Vientos de Paz” que fue distribuida en las bibliotecas públicas del departamento, con lo que podemos afirmar que la función de la poesía en la construcción de la paz y la reconciliación es de resistencia, esperanza, contribución y transformación. Por eso desde el sur de Colombia echamos a volar nuestra palabra, con el propósito de sumarla a todas voces que luchan por alcanzar el digno buen vivir que como pueblos hermanos nos merecemos.



La palabra que cura,
la palabra que ayuda,
la del abrazo, la del corazón,
la de la emoción, la de la canción.
La que guía, la que ilumina,
la que aguarda, la de la esperanza.
La palabra semilla,
la que crece y se hace fuerte,
se hace bosque y florece.
La que acompaña, la que envuelve,
la que viaja.
La que arrulla, la de la confianza,
la de la magia, la de la balanza,
la de la alegría, la de todos, la de todas.
La que respira y es aliento,
la que es alma de un beso.
La que no olvida,
y estará en el viento para quien la quiera escuchar.
Esa es nuestra palabra,
la que lanzamos al mundo
desde el valle de Sibundoy,
nuestro terruño.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/27/News/Ortiz.html

Miguel ángel López (Vito Apshana) nació en 1965 en Carraipia, población cercana a Maicao, La Guajira, Colombia. Poeta, profesor de la Universidad de la Guajira y productor de televisión. Obra poética: Contrabandeo sueños con arijunas cercanos, 1993 y Encuentros en los senderos de Abya Yala, premio Casa de las Américas. Cuando cumplió 13 años, dejó su tierra natal y se fue a estudiar a Medellín. En medio de montañas, y rodeado de personas que le insistían que siguiera en la ciudad, se dio cuenta de que algo estaba mal en su vida: no sabía realmente quién era. Con esa duda enquistada en su mente terminó su bachillerato. Cuando estaba a punto de registrarse en la universidad decidió renunciar a una educación formal y regresó a La Guajira, la tierra de sus padres y abuelos. “Se dice que es pastor y contrabandista de sueños. Nos trae razones del mañana, a la que considera su hermana, o de su abuela, que es el sueño” (Juan Manuel Roca).

Acerca del valor del lenguaje poético entre los pueblos ancestrales, manifiesta: “La Palabra, en el pensamiento mítico indígena, ha sido creada principalmente para anunciar la Poesía. Para hacerla acto consciente en la memoria colectiva: como pintura invisible que se describe. “La Palabra se justifica en tanto actúa como red de pesca, en donde la Poesía es puesta en situación… redescubierta desde el lenguaje de la piel hacia la enunciación que la señala en la fugacidad, en la reiteración y en lo inabarcable. La Poesía es un componente estructurante y hacedor de lo cotidiano, común y fatigante, presencial e inatrapable, sombra insinuante…
luz de los bordes, aire minúsculo entre las hierbas, aura envolvente en las siestas; la Palabra al nombrarla anuncia su estela, pregona su cercanía o su reciente partida; pero no le está dada atrapar su esencia. Sin embargo ello es suficiente. Entre los antiguos Mexicas (México prehispánico) la Poesía era anunciada desde la palabra compuesta: Xóchitl-Tlatolli, que viene de las palabras Xóchitl: Flor y Tlatolli: Palabra. La Palabra-Flor.
“Así es la Poesía: aroma, color, polen, rocío… la Palabra anuncia su esencia, con su red de pesca; pero jamás logra retener y manipular dicha esencia. El sumun de la palabra poética sólo sigue el rastro de la poesía...”




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El principio
(Cultura Tayrona)

En el Principio era un silencio
gigante y fértil... de donde salieron
burbujas que derramaron el primer sonido
y las simientes del aliento...

entonces floreció el Pensamiento
y surgieron los lagartos y los conejos,
los alimentos diarios,
los animales del cielo
y los del fondo de la mar...
y poco después nació el animal trenzado,
gritando:

¡Somos lo congregado!
¡Somos lo congregado!

En el Principio era un silencio
enorme y ubicuo
de allí provino el animal trenzado
a unir los elementos:

...convirtiéndose en Murciélago:
vuelo de las piedras profundas

...convirtiéndose en Jaguar:
dominio de las templanzas

...convirtiéndose en Serpiente:
lazo del sol y la noche

...convirtiéndose en voz de fuego sembrado:

¡Somos lo congregado!
¡Somos lo congregado!





Rogativa a la generosidad de abya yala

La vida tiene un nuevo aliento en Abya Yala... germinan los elementos en el nombre de su tributo: … el Padre de los Fuegos (el sol), el Propiciador de los Viajes y de los Abrazos (el viento), la Germinadora de las Semillas (la lluvia), la Sudorosa Residencia del Maíz y sus descendientes (la tierra)... y el Blando Movimiento del Tiempo (el sueño) : son los espíritus dadores del continente del colibrí, en cuyos caminos perviven los nichos-altares, a veces invisibles, en donde el instante es ofrenda del infinito.
¡Ndandarey Perchebe...Mushaale Kainwaa Ohtli!
Desde el oriente-ordenador llega el soplo de alas del día abrigando los pálpitos vitales... humedeciendo los capullos de la faena del ser y del hacer...y sucede, así, la renovación de las pertenencias nutricias:
El Canto del verde rugiente del Amazonas,
El Sudor ocre de las Sierras-Punas de los Andes,
El Silbo- Relincho de los predios Pamperos,
La Hoguera-Piel de las tierras Fueguinas,
El Génesis fecundo de la Frontera Araucana,
La Siembra de la resistencia en los hombros del Chaco,
La Aurora Gigante del Sertao,
La Energía - Puente en las rutas del Paraná,
La Corriente-Yubarta de las aguas del Pacífico,
El Movimiento circular del espejo Orinoco,
El Silencio del vuelo del Yagé entre el Sucumbíos y el Vaupés,
La Melancolía del Sabor en el primigenio Caribe,
La Celebración del Color en el Istmo Central,
La Atención de los Astros en las piedras bautismales del Tikal y Yucatán,
La Dimensión Secreta del Peyote en los dominios del Río Bravo,
El Sonido-Temblor de las coloradas Rocosas,
El Hálito Azul de los Grandes Lagos,
El Equilibrio-Blanco del pensamiento del Yukón.

¡Ndandarey Perchebe...Mushaale Kainwaa Ohtli!

La vida tiene un nuevo aliento en Abya Yala
...la del rostro plural y raíz alada
...ombligo-huracán... corazón-volcán
...arcilla-renacimiento... sueño-alimento
...baile y sacrificio... juego y rito
...la Abya Yala de abundancias nocturnas,… danza de cera negra,
agua de calabaza... sequía embriagada
...la del ser-entorno... útero-sustancia... manos-labranza
...Reno encabritado, Jaguar tachonado, Papa y casabe, Cacao y curare
...Tabaco y pluma, Zarigüeya y Puma umbilicales
...La Abya Yala tejedora de Hamaca y Canoa, hacedora de Orquídea y
Secuoya, Manatí y Ambil... La de fervientes serpientes
...la del humo y el agua de los montes del Llullaillaco y el Aconcagua,
del Illimani y el Huascarán, del Ritacuba y el Atitlán...
...Abya Yala: orilla polar... delta del andar
...seminal...remaneciente... premonitoria...
Cantada seas en esta fugacidad que te nombra.




En los crepúsculos de los tepuis (canaima)

Lo que un Hombre-Tepui Aurora dijo a una Mujer-Tepui Noche:

“Te perdiste de un amanecer con cabeza de fuego blanco, vientre de horizonte púrpura y cola de azul turquesa... y bandadas de patos laguneros
que cantaban: kru’uooc, kru’uooc... como diciendo ‘se renueva el mundo’, se renueva el mundo’; y del abrigo de algodón de montaña que entrega el viento leve de oriente…esparciendo las fragancias abrazadas de limonarias y heliotropos… sosteniendo el vuelo de los colibríes frente al aroma de las guaranás y alargando los trinos de fruta de los turupiales que terminaron de abrir el cielo para el arribo del Gran Sombrero de Luz.”

Lo que respondió la Mujer-Tepui Noche al Hombre-Tepui Aurora:

“...y tú te perdiste de un anochecer con boca de carbón azulado en donde, las ranas multicolores, refulgían creando pequeños arcoiris en cada uno de sus saltos... te perdiste de una medianoche con corazón de lengua roja de jaguar... y danzas de ojos de luna llena en los árboles-búhos... una medianoche- diálogo de luces entre las estrellas y las luciérnagas...
y transformaciones de bocas-fauces, de manos-garras, de brazos-alas, de ombligos-cascadas y latidos de árboles que sudaban savia del sonido de los tepuis ... y voces del instinto de lo invisible que desnudaban sus secretos sólo en la piel del sueño. En esa noche vi el oro-fuego, la flor colorada y el azul de piedra de donde nació el amanecer que te fue enviado.

Vengo de la profundidad de la noche y, por ello, conozco el corazón del día.”



MAKALAIPAO
En Makalaipao la anciana Alasina nos habla junto al café, con la palabra que viene de la calma y nos prepara aquella historia que narra de un animal cercano para cada carácter:

“... su clan tiene como animal acompañante a la avispa brava, pero ustedes se encuentran en el caballo.

Yo viajo como la flor de la tuna sobre la tierra,
con el soplo del viento,
y mi voz madurará entre el pájaro Wainpirai y mi nieta Nimiichon.
dejen que sus piernas tiemblen en el apego de las mujeres.”

Alieetshi, se levanta y nos anuncia:

“Nos iremos en este frescor”

Alasina señala el adiós:
…”verán, allí, en el canto del camino.
en las lagartijas lobos, en los zorros mapurites
cómo el respeto asume el miedo y
la inocencia recibe los secretos del mundo”.



WALATSHI


Mi tío Walatshi ha llegado de donde estaba.

Trajo, en silencio, un antiguo problema de hombres.

Le oímos resollar la ofensa. . . y nos observa la vida.

Su bastón de mando le ordena dibujar en la tierra.

No habrá pleito:

Sus años han encontrado el oculto reposo del dolor.



MUJERES - AVES
En una tarde ocurrió que vi correr a dos alcaravanes. Pasaron veloces por mi enramada,

cantando:
"leu, leu, leu ma... leu, leu, leu ma".

Había luna subiendo sobre el rojo descanso del sol... y los vi perderse por el camino que

va hacia el jagüey de Mariirop. Entrada la noche sucedió un sueño en mí... lleno de

mujeres-aves: estaba jierü-witush, la mujer-azulejo, tejiendo con todos los colores del

tiempo; jierü -wawaachi, la mujer-tórtola, llamaba a sus hijos:

¡traigan la vida aquí! ¡traigan la vida aquí! ;

jierü -shotii, la mujer-lechuza, acechando, desde el fuego de sus ojos, al hombre

deseado; jierü -chünü’ü, la mujer-colibrí, renovando las flores de los sueños olvidados...

y muchas aves y muchas mujeres; jierü -kaarai, la mujer-alcaraván, allá, henchida de

presagios en cada latido de su corazón; jierü-wuluui, la mujer-turpial, repartiendo el

agua fresca de la risa; jierü -iisho, la mujer-cardenal, sosteniendo el entorno en sus alas

rojicenizas.



Al despertar le conté mi sueño a mi madre... y sonrió sin mirarme: "¡Aaa, ella es una

Wainpirai... una mujer-sinsonte!"... y a partir de entonces he venido descubriendo las

plumas ocultas de las mujeres que nos abrigan.



PENÍNSULA

Vivimos entre lo poco y la abundancia,

entre el sueño anunciador y la serena vigilia…

somos la angustia sonriente aumentadora de vida…

somos un dibujo de nudos en la urdimbre del entorno,

la complacencia de ser tierra y respiración, indivisibles.



RECOLECCION DE LO SERENO
Emberá-Katío
Somos frutos del árbol-espíritu,
néctar visual de lo invisible...

Nos maduramos en la recolección silvestre de lo sereno.

Los sabores del mundo se destilan desde nuestros sueños:
y llega el sabor rojo del cuerpo de los bienquerientes,
y llega el sabor luz de las oscuras aves reales,
y llegan los sabores del sonido del árbol guipara, del agutí*
y del tambor-canoa extendiendo la alianza del río alimento.

Las serpientes negras nos anuncian
que el sabor del encuentro
llega con un cogollo de amaneceres de palmitos.



Somos frutos del árbol-espíritu,
néctar visual de lo invisible...

memoria de nutria naciente,
canto-aullido de pájaros-monos,
licor corporal de la selva... precisa.

* Agutí: Americanismo. Nombre de una especie de cobayo.



Del Libro Encuentros en los senderos de Abya Yala
(Premio CASA DE LAS AMERICAS 2000 )

...del Encuentro Mapuche:


Al pie del fogón
Hemos llegado hasta aquí: hasta los leños ardientes de tu fogón
para volver a reconocernos en los esfumados rostros del pasado.

Hemos llegado hasta el fuego de tu hogar con la sonrisa del que sabe
que sigue pisando suelo materno.
Reiniciando el relato de la crianza de los primeros abuelos.
Creciendo entre canelos y copihues.
Escuchando las imágenes del sueño del predio azul.
Inventando el aliento...el suspiro en medio de la arcilla,
la hierba y las hormigas.

Estamos alrededor de tu fuego encontrando las palabras del silencio
antiguo: ése en donde anidan los pájaros del festín dela mañana.



II
Al borde de tu luz nos hemos encontrado
para presenciar las heridas de la originaria creencia
de que éramos como el sol, como el azul ilímite,
como el Jaguar genitor, como la serpiente-río, como la lluvia fecunda;
de que éramos como el huemul de las colinas,
como la enterrada piedra del camino, como el Cóndor Apumanque,
como la flor dulce de Nahuelbuta, como el maíz nutriente,
como el sueño fundador...
y en esta agonía sorprender a las ruinas reverdeciendo
en las grietas del propio corazón.

De esa creencia somos su prolongación.

....del Encuentro KOGUI



Palabra
5

Nosotros sabemos que el día
tiene un huequito donde se sostiene el mundo
Ahí ponemos nuestros oídos y escuchamos
los latidos de todos los corazones.

Por eso llamamos a la vida: sereno temblor.

Palabra
6

En Alwaka los pájaros de las frutas
festejan, con pepinillo, el sabor amargo del kanyí.
En Nubiyaka, las mujeres intercambian
las yemas del palmito por las frutas del cacau.
¡Ah! En las terrazas antiguas de Moraka
los espíritus iniciales, nocturnos,
conversan entre cabos de tabaco y sorbos de café.
En Samineyi los Mamas adivinan
sobre piedras húmedas y tejen la música
desde las conchas Kuinguma.

¡Ea! ¡Ea! En Teyuna el Pensamiento Madre
habita entre los sueños de una serpiente bejuquera
y los gritos de un mico mochilero.
En el camino de Mackutama a Seiyua
se observan todos los rincones sagrados para el pagamento,
donde los hijos de la tierra negra tributan a la vida.
¡Kuru kuu! ¡Kuru kuu!... En Chibillongui se escucha
la canción de la luna sobre los hombres y sus sombras:
“...animalillos de luz y pensamiento
en mundo de fuego y canto.
Se les pide armonía en los pasos
y, en la muerte, renacimiento”.



Talourumana
En Talourumana cuelgan, a mi llegada, un chinchorro de curricán
y me ofrecen agua de maíz amarillo para refrescar las palabras
Allí encuentro a mi joven primo Arietush,
hablando, desde el sueño. con los comejenes de la enramada.
Al saludarlo preparamos viaje hacia el cementerio familiar, en Epitsü.
Cuatro chivos rondan, sigilosos, nuestra conversación.
El anciano Saachon humedece a los caballos
y nos despide con dos botellas de Ishiruna.
Los niños nos gritan:
¡Van hacia las estrellas!
¡Van hacia las estrellas!
Y lanzan sus flechitas al cielo
que caen vencidas al pié de un árbol de olivo.

Desde el camino nos reímos, pues, sólo regresaremos
cuando Iwa (las Pléyades) vuelva a iluminar.



Confesión
Nací en los senderos del sur de Abya Yala: la serpiente y el jaguar
me recibieron del misterio suficiente...para guiarme hacia el misterio
insuficiente.

Ayunado entre las hojas de la Ayahuasa y la Ayapana.
Destinado
para la recolección delos guijarros desde los Andes hasta las Rocosas.

He vivido del agua fresca de mi tía cerca del Cotopaxi.

Mi familia se extiende aún en los verdes del Vaupés, donde me ungüentan para el amor y, también, en los lares del Oayapok los cuales camino
en medio de espantos y mujeres señoritas.

Tengo una guarida en los altos de Canaima...y siempre me esperan en las esquinas breves del Cuzco o bajo la sombra de un árbol en el Gran Chaco. Mi espíritu tiene un lugar en la Gran Casa de los Hombres de los Bororo del Amazonas.

Una mujer negra del Baudó, de lengua Cuna, me sigue amamantando.

La Coca y el Maíz continúan floreciendo.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

Fredy Chicangana es un poeta indígena del Pueblo Yanakuna de Colombia. Nació en 1964. Con su trabajo literario ha venido participando activamente en el fortalecimiento de la cultura Yanacona, siendo miembro fundador y representante del grupo Yanamauta, que es, conocimiento y saberes yanaconas. Igualmente ha venido acompañando los trabajos que adelanta el Cabildo Mayor de su Pueblo Yanacona para el florecimiento de la palabra. Actualmente, prepara su libro El colibrí de la noche desnuda y otros poemas del fuego. Respecto a la poesía el poeta expresa: “La poesía es compromiso con la esencia de la vida. En la medida que nombramos el mundo, en la forma como creamos o recreamos imágenes, en la manera como nos acercamos a los posibles e imposibles, a los poderes que atan este universo, a las fuerzas que nos permiten volar y hacer volar, en fin, condensamos un destino común con la madre tierra: permanecer , trascender, despertar, tocar, inundar de belleza, brindar agua para refrescar el espíritu, ir a la medula humana para saber que somos sangre de la misma tierra, somos todo y nada, somos aquello que nos permite respirar mucho más hondo”.



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El colibrí de la noche desnuda y otros poemas del fuego



Espíritu de pájaro


Estos son cantos a la madre tierra en tono mayor
son susurros que vienen de bosques lejanos
aquellas palabras esquivas que buscan ser gota en el corazón humano
Son tonos suaves como si dijéramos:
“Vamos en silencio por los caminos húmedos de la vida
la hierba de la esperanza nos saluda entre la noche y sus sombras
nuestras huellas se abrazan a la tierra y el granizo canta
entre las hojas del árbol
somos el fuego de estrellas que se desprenden de la bóveda azul
anunciando el nuevo tiempo
aquí estamos tejiendo el círculo de la mariposa amarilla
sembrando agua en los lugares desiertos
en fin somos espíritu de pájaro en pozos del ensueño”





Gota de la noche


En aquella gota de agua cristalina
que se desprende de una hoja al amanecer
se van las preguntas y enigmas de la noche
los amores escondidos,
los susurros y poemas de algún enamorado
que se creía solo
bajo la luz de la luna
aquella gota de agua cristalina
rueda sobre una verde piedra
y toca mi alma roja
de donde brota una flor del color del firmamento;
aquella gota de la noche
es mi alegría y mi pena
es la niña que cuido
en ella vive la flor que
acompaña estos silencios.






En mis sueños


Así como la sombra va pegada a mi cuerpo
alargándose y constriñéndose
tu vas adherida a mis sueños
partiendo y llegando por los caminos confusos, opacos,
desiertos;
te diluyes a veces en mi memoria
pero tus labios rozan el cuerpo de mis ensueños
y solitario en el mundo
me aferro a tu aroma
de aromáticas hierbas.






Sueños


Dichosa la noche
dueña del sueño desnudo de la hierba de páramo
porque es libre en lo alto de la montaña.

Dichosa el agua
que hace crecer las flores de esta tierra amenazada
porque ante la muerte otorga la belleza.

Dichoso el abuelo
que tuvo tiempo de morir y cantar en medio de la guerra.

Dichosos los sueños de la gente de la tierra azul
porque son de tambor, de río, de pechos de mujer,
de terca raíz que esquiva la muerte…






Cantos de arco iris


Mis cantos son de arco iris
Y llegan desde el palpitar de la montaña
Vienen envueltos en lluvia menuda
Que golpea en el rostro
Como agujas
Mostrando los duros caminos de la vida
Los que debemos transitar
Antes de llegar a la posada eterna
en donde no hay luz ni camino.





La cabeza


Y desde la madre tierra hablo…
No hemos muerto dijo una cabeza
Estamos en el silencio de las estrellas
En el cielo azul y la nubes rojizas
En el silencio de la noche
En la pluma que habla sobre el agua
En la cascada que golpea la piedra
Estamos como ayer
En lucha interminable.





Aquí estamos en este planeta


Estamos aquí en este planeta
Tocando la tierra con pie firme
amando el agua lluvia
escuchando el silencio de la noche
Estamos aquí floreciendo entre el desierto
Sintiendo la madre creadora entre la piel
Estamos aquí guardando la semilla
Y cabalgando entre colores de arco iris
Sin embargo nos dicen:
que este no es nuestro planeta.






Soy un cantor

Soy un cantor en esta tierra y
busco palabras en el lago que me atraviesa
también persigo silencios entre las calles
y miradas perdidas en los cuerpos de rosa
yo hablo con las luciérnagas
soy el labrador sin tierra
el hacedor de huertas con olor a fruta
soy el que guarda la semilla del ensueño
para sembrarla en el surco del corazón humano.






Cantos de la tierra


De maíz son mis cantos y de agua mi esencia
canto hoy como antes cantaron
como terca semilla que se niega a la muerte
así como gota que alimenta la fuente.
De maíz: cantos, agua, esencia…
vivo hoy con la siembra de ayer
como espiga madura que florece en la tierra.






Puñado de tierra


Me entregaron un puñado de tierra para que ahí viviera
toma lombriz de tierra me dijeron:
ahí cultivaras, ahí criaras a tus hijos,
ahí masticaras tu bendito maíz
entonces tome ese puñado de tierra
lo cerque de piedras para que el agua no me
lo desvaneciera
lo guarde en el cuenco de mi mano, lo calenté
lo acaricie y empecé a labrarlo…
Todos los días le cantaba a ese puñado de tierra
entonces vino la hormiga, el grillo, el pájaro de la noche
la serpiente de los pajonales y
ellos quisieron servirse de ese puñado de tierra
quite el cerco y a cada uno les di su parte
me quede nuevamente solo
con el cuenco de mi mano vacío
cerré entonces la mano, la hice puño y decidí pelear
por aquello que otros nos arrebataron.





El pájaro color de arco iris


El pájaro color arco iris, surcador de los urcos
cantador de la lluvia
partió del nido y no ha vuelto aún. No hay canto
sobre los altos jiguas, ni colores fugaces sobre el firmamento;
sus nidos de redondas puertas se enfrían cada noche y
árboles lloran el tamborear de los picos.

Que triste es partir de la tierra que nos dio comida,
del viento que nos vio jugar sobre las verdes pambas
de la noche y la luna jugando con nuestras sombras
de aquellos caminos que agitan el alma.

El pájaro color arco iris, tú y yo
y otros yanaconas se fueron del nido
emigraron buscando nuevos caminos o
huyendo de la escasez de la chagra;
partieron sin partir de la madre
huyeron sin huir del fuego hecho placenta.
Algún día volveremos desde el techo de hierro;
huyendo del áspero sabor del aroma y
el ruido que carcome el cuerpo. Volveremos cantando
como el pájaro color arco iris que nos mira desde la distancia,
volveremos para besar los tapukus, para animar la vida de Jukas
que en los bosques gime,
para irnos a buscar la serpiente que bulle sobre los Yakus
para seguir siendo pájaros que anidan el alma.




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Albeiro Guiral nació en Santa Rosa de Cabal, Colombia, en 1986. Licenciado en Español y Literatura por la Universidad Tecnológica de Pereira con la investigación titulada «Poesía de la muerte y muerte de la poesía» sobre la vida y obra de los poetas Carlos Héctor Trejos Reyes y Orlando Sierra Hernández. Actualmente es profesor universitario, y Magíster en Escrituras Creativas de la Universidad Nacional de Colombia en la profundización de Poesía. Es autor del libro de poemas Una vida en una noche, Monterrey, El Canto del Libro Ediciones (2015). Sus versos aparecen en la muestra de poesía colombo-peruana En tierras del cóndor, Bogotá, Taller de Edición Rocca (2014), y otros textos suyos en revistas electrónicas de Chile y Argentina. Es fundador y director de la revista electrónica literariedad.co.


****************


Poemas inéditos, libro en proceso


1
Una fosa común es el cuerpo.

No tiene en los bordes unos pies asesinos
que dejan caer tierra sobre cuerpos calcinados.

No hay alguien a punto de recibir el bautismo de la gasolina,
la no identidad de los desaparecidos.

En este cuerpo,
mesa para todas las hambres,
carne para el mundo,
las manos se buscan
como las cabezas cercenadas,
dedos sin manos,
lenguas mordidas y sangrantes,
labios dolorosos,
se revuelven en la tierra,
fin, espasmo supremo, floración última.

Nadie queda fuera de esta fosa común
de mi cuerpo.




2
No dejes nada para ti
no te reserves ningún camino
ningún pliegue nunca antes besado o mordido

Si vas a amar
si en verdad eres capaz del fuego
entrégalo todo
no debe quedar en tu cuerpo
nada que no haya reverdecido
por todos los labios líquidos de la lluvia
no debe quedar en tu cuerpo
nada que no se declare damnificado por el deseo
arrancado de súbito del sueño tibio
y puesto en una zozobra de gritos temblorosos

Si vas a amar no puede quedar nada contigo
quien ama no posee nada

Su cuerpo es del amor




3
Escarban la tierra
con hambre humana, las gallinas.
El abandono de la casa,
su silencio incinerado,
las palomas que emigraron al vacío,
la leña mordida por los hongos,
les han obligado a no pertenecer,
a ser salvajes.

Escarban bajo la lluvia,
se pavonean,
extraen de la tierra
lombrices,
plásticos,
basura.

Bailan sobre los cadáveres de la fosa.





4
Nos habita la muerte
nos roe
hierve en nuestro cuerpo

Una lombriz intestinal anida en nuestra boca
Otras serpentean esófago arriba
en busca de una luz que no existe

Qué frío no se siente
Qué oscuridad la que no sucede

La eternidad ha sido interrumpida





5
Sé jugar con la niebla.
Sé del agua que son mis manos
cuando acaricio el pasto,
sus hojas pequeñas
cuando por ellas suben
huéspedes diminutos,
iridiscentes mariquitas,
mariposas que se despintan.

No sé jugar con la candela
Cuando ella nació
ya el humo corría,
quemaba el maíz,
el pasto, los insectos.

La casa.

Toda una vida en una noche

A lifetime in a night.
Joyce



I
La noche me azuza los perros.
Huelo sus ladridos desde este rincón
en que el miedo me empuja en un columpio.


II


Toda mi vida ha sucedido en esta noche.
Aquí me escondo niño, todavía.
Ya no temo las brujas que torturan en la noche
a los caballos con caricias en sus belfos.


III


Toda mi vida ha sucedido en esta noche.
Temo a los pájaros,
temo a los pájaros que me hicieron llorar
en una madrugada de febrero,
andando solitario los caminos.


IV


Toda mi vida ha sucedido en esta noche.
Una ciudad espera que se haga añicos mi cuerpo
sobre sus lenguas intermitentes,
sobre una jauría de perros ciegos que ladran
dentro de mí.
Soy el poeta mudo que no ha nacido:
el sepulcro encantado en el monte.
Cruzo un camino que lleva a una casa que ya no existe.





***

Herida oscura


Voy a dormir mientras regresas de la infancia,
abuelo, piedra inmemorial, jinete nocturno.
Escucharé tu pulso en mi sangre,
los perros vendrán a lamer mi sueño, herida osciura,
confundiéndome contigo.
¿Olvidé el camino a casa
o era sólo una invención de la memoria?
Quise regresar pero preferí el olvido,
mas no el de tu nombre.
Pero no el de tus manos en mis sienes
como en las de un animal de monte.
Voy a esperar la muerte tendido a la sombra de un árbol
tan viejo como tu palabra.
Recuerda: nada cantará.
Expulsé de mis versos todo cuanto vuele.
Solo acepto las raíces, las manos largas de mi tierra,
sus caricias enredadas en mi cuerpo.

Voy a dormir mientras regresas de la infancia.
No importa quienes mueran etretanto.
Estoy más muerto que los muertos.




Piromanía


Quiero jugar el fuego
incendiarme en tus ojos
donde todo existe
porque nada existe fuera de la noche

Quiero jugar el fuego
esta sospecha de que no existo
y apenas soy un traficante de silencios
un vendedor ambulante de la memoria

Quiero jugar el fuego
incendiarme en tu boca
donde se accidentó el deseo
por pasar en rojo las palabras prohibidas

Quiero jugar el fuego
Besarte
robar las llamas
y ganar la muerte.





***********************

Imagen de Rimbaud en la poesía colombiana *



Por Albeiro Montoya Guiral

Gracias a Rubén Darío y a José Asunción Silva para la poesía colombiana ha sido fundamental hasta ahora la figura de los poetas malditos franceses más que ninguna otra. Baudelaire, sin duda, el padre de todos, por la intromisión de la fealdad como una categoría sagrada en la estética, por su amargura y su fuerza sin igual. Verlaine, dueño de una delicadeza asesina en su palabra, de una musicalidad rebosante e intraducible, y Rimbaud, el santo, la imagen de la renuncia y la alucinación. Todos deseados e imitados hasta el cansancio por unos, falseados al extremo en sus conductas y en sus versos, hasta el punto de que séquitos enteros se volcaron en una bohemia luciferina que olvidó la poesía, y usados como canteras profundas por otros como Eduardo Castillo o Barba Jacob, ambos no tan afortunados en todos los casos.

Pero si fuésemos a hablar de dos poetas colombianos que nos trajeran a la memoria la figura de Rimbaud, el primero por su vida azarosa y el segundo por sus poemas, en cierta medida, iluminados, los dos coincidentes en su temprana desaparición, serían Dariolemos (1942- 1987) y Carlos Héctor Trejos Reyes (1969-1999). Si bien el legado del Nadaísmo en cuanto a poesía fue muy débil, la manera en que sus militantes asumieron su época sirvió para tocar las fibras de otras esferas hasta donde la poesía no llegaba, y dentro de esas filas, Dariolemos supo decir con sus pasos truncados hasta dónde un hombre podía entregarse a la escritura poética sin atender las injerencias de la sociedad. Acuciado por la pérdida de una pierna por la gangrena a la manera del vidente francés, cae en la desgracia de ofrecer su libro de poemas (tal vez la poesía se presenta más en sus cartas que en estos versos) Sinfonías para máquina de escribir, por una silla de ruedas. Intento fallido. Lamentará con ironía haber entrado a una iglesia de Medellín con Gonzalo Arango a pisar las hostias infecciosas, y será salvado de la indigencia sólo por la muerte, sin pena ni gloria.

Por su parte, Trejos Reyes, vivió encerrado en su natal Riosucio, con apenas una breve incursión desafortunada a Manizales, donde dedicó todos sus días a la construcción de una poética que tenía que ser consumada con la muerte como en efecto lo fue. Un poeta de la renuncia también, del abandono de la poesía. Tenía la certeza de que en la vida no había una necesidad más fuerte que la de acercarse al fuego de Hölderlin, y aun así, encontraba este limitar con lo eterno como algo vacío, algo que lo llevó a increpar:



Señor Rimbaud
Le doy la razón.
Preferible cazar elefantes
A cazar palabras,
Ir en busca de palabras,
Es como ir en busca de fantasmas.
Dispararles, es dispararle a sombras
Y sucede muchas veces,
Que la nuestra se atraviesa
Y quien recibe todos los impactos
Es nuestro propio cuerpo.
África no está lejos
Pastan más lejos los sueños
Y de esa larga correría,
Nada se trae útil, ni un trofeo.
Es más valioso el marfil.
No me volveré a armar
Contra los espejos oscuros de la poesía,
No me volveré a enfrentar contra mí mismo.
Preferible, hundirse sobrio
Con armas y pieles
En un mal negocio.

Cuando el 11 de septiembre de 1999 encuentran muerto a Trejos Reyes a los 30 años de edad, sus pocos amigos, incluso menos que los de ahora, sabían que esa puntada redondeaba su poesía. No había podido abandonar su pueblo natal rodeado de montañas, era incapaz de apretar un gatillo contra algo que no fuera una palabra, de atravesar una frontera y olvidar sus cuadernos garabateados con su letra de niño donde ofrendaba toda su comarca por la restauración de una sola cimiente de la antigua Atenas. Renunciaba así a la poesía de la única manera posible.

Ha sido Rimbaud el niño terrible e indispensable en la poesía, asimismo han surgido toda clase de posturas sobre su vida adulta. Señor Rimbaud, le dice el poeta riosuceño, con tono amargo, dándole razón por sus decisiones en apariencia arbitrarias, y hay quienes le acusan de aburguesarse después de los 19 años, razón que le haría dejar de escribir. Sin embargo, el color y el alma de las palabras, la sublime ebriedad de la mística, la recurrente iluminación y, de algún modo, el desprecio por lo humano, son algunos de los fragmentos del legado de Rimbaud para la poesía que lo hacen imprescindible para celebrar la vida y pretender la muerte.

* Ensayo escrito para su participación en el 27 FIPMed.




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Allan Luna nació en Bogotá, el 8 de diciembre de 1.957. Dibujante autodidacta (toda la vida) y pa-labrador desde 1.986. En 1.987 el Maestro Eduardo Ramírez Villamizar, que presidió el jurado del Salón de Artistas Nariñenses «Pasto, 450 años», le otorga el Premio Especial Casa de la Cultura de Nariño. En 1.991 y 2.006 Obtiene el segundo y el primer premio, respectivamente, en el Salón de Artistas Nariñenses «Victoriano Salas». En 1.993, obtiene el segundo premio en el Concurso Departamental de Poesía Luis Felipe de La Rosa. Luis Montenegro Pérez afirmó: «Porque es en la poesía donde sobrevive el canto sin tiempo, su fuerza se encarna por arte de quienes hacen los «cantos». Y ello no es exclusivo de Aurelio Arturo. La perspectiva etnoliteraria permite escuchar voces contemporáneas que reactivan resonancias invocatorias de otros cantos, de tiempos seminales: «Por las líneas de mi mano/corren ríos de agua salada/ en los que navegan/ los lugares y los nombres/ que las nubes escriben / en el cielo después de haberlos aprendido / en las estrellas». Texto de Allan Luna, tomado del libro «Cuadernos de Bitácora». No es nuestro, no es particular, no es subjetivo que «otras tierras» como las Arturianas, reaparezcan en la escritura de las líneas de la mano, donde «corren ríos de agua salada»... «... tras la cristianas celebraciones de la Santa Cruz, impuestas sobre el fundamento prehispánico andino del Aymoray de canciones de la cosecha, cantoras del velar o estar pendientes del aparecer en los nocturnos cielos de la Cruz del sur, « la constelación primordial en el mundo andino», un fluir o yachay de los hombres entre ciclos y sueños que por fuerza inconsciente aparece en Allan Gerardo Luna como una mano que deja de ser para revelarse como lance o turno estelar prehispánico»



***************


Vuelo
No soy un criminal cualquiera.
Yo vuelo.
Mis presas están allá abajo.
No veo sus ojos ni oigo sus gritos.
Vuelo.
Sé que me están mirando.
No sé cómo se llaman, ni quiénes son,
No necesito saberlo.
Me basta con saber dónde están,
Para dejar caer descender sobre ellos
Una lluvia dolorosa.

Lo mío es la muerte y después una cerveza.
No conozco la guerra.
Aún no me han derribado.

Abril, 2.003.



Sombras
No les niego el respeto
Ni el recuerdo de sus soles.
Pero hay algo monstruoso
En esos ancianos anclados
En su inmóvil temblor;
Con su mirada perdida,
De quelonio o gallina sorda
Y su repulsivo aliento.

Desmadejados y acezantes
Cierran sus encorvadas garras
Sobre las manos de la niña que les habla
Con el afecto que le convendría
A una flor, a un gato o a un joven hermoso
Y no a un cadáver que se queja y tose.

* * *

Sobre tu mesa de noche, un libro.
En la cama, de noche, tu cuerpo desleído
Desea con urgencia un lector,
La cama está servida
y queremos saborear la pequeña muerte.

Deletréame, me ruegas
Léeme en voz alta
Camaleón de agua y jade,
Léemelo todo.

Sabes que los secretos del cuerpo
No se quedan en la cama,
Y los amantes se leen, porque nadie ignora
Que el que no lee es como el que no llora
Y que el deleite viene de leche.

Sobre la mesa de noche
El libro descansa de ti,
Como en la madrugada
Tu cuerpo descansa de mí




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Andrés Galeano nació en Pereira, Colombia, en 1979. Es poeta, cuentista y guionista cinematográfico radicado en Bogotá. Licenciado en Filosofía y estudiante de magíster en Comunicación. Autor de los libros: Poesía suicida para nunca matarse, 2010; Besos de sal, 2016; Misión Gobethlandia, 2017 y De lo que soy, 2017.

Cuentos y poemas suyos han sido publicados en diversas antologías literarias. Fue Ganador de la V Convocatoria del FDC del Ministerio de Cultura con el guión RESURRECCIÓN, 2005. Ocupó el segundo lugar en el Concurso Nacional de cuento Relata con el cuento: El día que perdí la oreja izquierda, 2014 y actualmente es tallerista en escrituras creativas para diversas editoriales de Colombia.

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Ibuprofeno 600



El ibuprofeno no quita una pena de amor
ningún medicamento
químico u homeopático
quita una pena de amor.
Sólo el tiempo, la agonía y los amigos
logran mitigarla
y,
llegado al caso
dosificarla en comodísimas cuotas de amargura
hasta que…alguien llega
disfrazado de sol
dulce por fuera
astringente por dentro
y todo
vuelve a joderse.



Delta 506



I

El amor es una fiebre milagrosa
que dura
lo que un beso dura.

II

Quiero un hijo
blanco, rubio y bello
la bestia aria que no alcancé a ser
mi mordaz venganza a un futuro sin futuro.
A lo mejor
este hijo mío me enterrará algún día
y se hará dueño de mis cosas
¡El muy cabrón!
Tirará algunas notas, leerá otras y reirá
codiciará las fotos de mis chicas
deseará haberlas conocido
haberles olfateado y penetrado
como yo
no sabrá al final
qué hacer con tanto recuerdo.

Si nace niño
será de todo menos policía
Si nace niña
seré aún más afortunado
reencarnará en ella Pizarnick, Plath, Frida o Cleopatra.
será una presa difícil de atrapar
y el que la ame
tendrá que saber de Nietzsche, Deleuze y Derrida
o simplemente
tendrá que hacerla reír.
Si no llego a tener hijos adoptaré un ciborg
y si se porta bien
¡Sólo si se porta bien!
lo llevaré un domingo a un campamento para ciborgs
dónde a lo mejor conocerá a Delta 507
y morirá de fiebre milagrosa
como todos.



Aletargada Vol. 1



Espero con ansias mi pensión de la nada
para poner a nadar mis días secos y maltrechos.

Seco ando por las deudas que me aquejan
deudas de cosas y amores fallidos.

Pago cumplido mi seguro de muerte
y riego desde ahora las flores de mi tumba
a veces las orino
a veces las escupo
a veces me las fumo y en medio del viaje las pongo en su lugar.

Espero impaciente el préstamo del banco
anhelo irme a Marte y montar un chacita con minutos.
tengo un tío que ya está allá y ahora es rico en años luz.



Espero con ansias mi pensión de la nada
para poner a nadar mis días secos y maltrechos.

Seco ando en esta vida aletargada
sin mujer, sin hijos y sin perro

Algún día seré tan rico como Trump
Algún día seré tan pobre como Trump.

Algún día no habrá algún día y ese día seré libre
eternamente libre!!
como un ser abortado.



Amasis

Dos cuerpos
solos
en un motel
juegan a mentirse
mientras se besan
y evocan
al amor de sus vidas.



El pobre Raúl



Dios
está bien
no me escuches a mí
no te quiero y no me quieres
pero por favor
escucha a Raúl
no seas tan cruel
devuélvele su diente
mira que es el diente de adelante
el más importante, el que más se ve
Según él, lo perdió borracho en la taberna de la negra
Pero la negra jura y rejura que llegó sin él
y Raúl para colmo nada que se acuerda
sólo sabe
que el próximo sábado se verá con Yadira
la llevará a la rueda
como se lo había prometido
y promesa es promesa
aunque tú no sepas nada de eso.

Sólo te pido
y mira que el suplicio de un ateo vale más que mil creyentes
¡Imagina!
¡No te pido más!
Imagina el gesto de Yadira al ver a Raúl sin su diente de adelante
imagina su asombro
su burla
su asco
a lo mejor no lo besará
ni mucho menos se montará al barco pirata con él.

Señor Dios.
No sé cómo ni me incumbe
pero como creador y culpable debes hacer algo al respecto
olvida ya la guerra en Argelia
en Birmania
en Sudán
olvida Katrina
Palestina
¡Qué más da!
olvídate de la india
de Nigeria
de Etiopia
archiva Pakistan
anula la cita con el Congo
con Uganda
con Yemen
deja que se maten en Colombia
deja que se coman en Somalia
deja que nos maten desde Irak
pero por lo que más quieras
devuélvele el diente a Raúl

¡No seas tan cruel!



Los miedos



Miedo al armario
a lo que pueda haber dentro del armario
miedo a que no haya nada
a que esté vacío
a querer llenarlo
a querer extirparme las tripas y llenarlo con ellas y ataviarlo.
Miedo a lo que me pueda decir la conciencia
miedo a que no me diga nada o a que todo lo que me diga sea en inglés
miedo al miedo, a sentir esa cosita amarga que produce el miedo cuando uno tiene miedo
miedo a los curas y al coco, pero más a los curas.
miedo a las pantuflas debajo de la cama
a todas las maravillas que podemos hacer sobre esa cama
miedo a ser cama y no poder hacerlas
miedo tonto miedo lento miedo con dos meses de embarazo.
miedo homofóbico y paranoico. Miedo concéntrico, y paroxístico, miedo vicioso, cáustico, obsesivo y deleuziano
miedo a quedarme solo o sea sin mí y lleno de gente
miedo a la gente a pensar como la gente a pertenecer a la gente
a estorbar como la gente, en los mega buses en los bares casas en las calles plastas
en mi cabeza pantano, pozo en el ojo dragón sin hada alma sin hada culo sin hada nada de nada…
miedo a la nada
a la nada que nadea sino que babea
miedo a la baba
baba babeante, delirante y patéticamente escalofriante.
miedo a amarte
a vivir sin amarme por amarte.
a vivir sin quererme por quererte
miedo a ver tus ojos claros en medio de una noche no clara
a amanecer muerto debajo de tus piernas
a que tú ex vuelva y me envuelva.
a que tu ex vuelva y me envuelvaauauauauauauauauauauauauauauuaua.....
miedo de nunca haber recuperado la pelota que pateé en mi infancia
miedo de llegar al cuarto de mi abuela y encontrarme a Jesucristo fuera de su cruz y fuertemente armado.
miedo a ser colgado de una soga
miedo a pasar desapercibido y no ser nunca colgado de una soga
miedo a sentarme en una oficina y poner un huevo de oro Golfi
miedo de asomarme en un espejo
miedo a ser yo ese espejo y sentir que alguien se refleja frente a mí y dentro de mí



miedo a mí
a tener que ser yo todos los días, a no poder ser otro.
a tener que llevarme adonde vaya, con mis granos y mi pelo y mis miedos,
miedo a no poder envolatarme y dejarme por ahí tirado, esperando a que la marrana ponga o a que lluevan sapos como en Magnolia





( pausa…)





miedo a la pausa
a tener que arrancar de nuevo
haciendo reír, haciendo piruetas
miedo a hacer reír, a hacer piruetas
miedo a tener que recorrer el mundo en 80 días con 80 pesos.
miedo a un escupitajo de Saramago
a un pedo químico de Bush
a no saber si hoy es miércoles, Júpiter o arroz
miedo de ver pasar a Zaratustra y no ser digno de mirarlo a los ojos
miedo a la muerte, a lo que pueda ser o hacer
miedo a terminar este poema
miedo a que guste
a que no guste
miedo al No, al Sí, al Ser, al No Ser, a existir, a vivir, y a pensar… sobre todo…
miedo a pensar.



El cuerpo como territorio de un yo desconocido Ensayo para el 29º FestivalInternacional de Poesía de Medellín.

*





https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/

Santiago Mutis Durán Nació en Bogotá, Colombia, en 1951. Poeta, ensayista, editor y crítico de arte. Obras publicadas: La novia enamorada del cielo, 1981, con Roberto Burgos Cantor; Tú también eres de lluvia, 1982; Soñadores de pájaros, 1987; Falso diario, 1992; El visitante; Afuera pasa el siglo, 1998; Relámpagos de la ciudad; Guillermo Wiedemann (Crítica); Eduardo Ramírez Villamizar, la belleza del pensamiento (Crítica); Panorama inédito de la nueva poesía en Colombia; Dicen de ti (2003); y La esbelta sombra, 2009. Ha fundado y dirigido las revistas Gradiva y Conversaciones desde La Soledad, desarrollando una labor crítica sobre la poesía y el arte contemporáneos. Fundó la revista Gaceta del Instituto Colombiano de Cultura y fue director de publicaciones de la Universidad Nacional. Es tutor de la maestría de artes plásticas de la Universidad Nacional de Colombia. Como editor, publicó las obras de José Asunción Silva, Aurelio Arturo, José Antonio Osorio Lisarazo y Álvaro Mutis, entre otros


******************


Quién vive

Nombres feroces tienen algunas cosas
entre los hombres

El domingo el azul las playas
¿No hay nadie que responda?

Monedas, sólo monedas
de oro

Sombras estrellas jardines
No hay nada que amanse estas voces
que queman muy hondo, más allá
donde no hay aire ni luminosas sombras






Las ceremonias de la sangre

Una lacerante rabia ilumina
como fiebre mis días primeros
Una recua imbécil de maestros
despedazó mi infancia
Su negligencia quemando la terrible pureza
a su alrededor, devastando la plegaria
Días inocentes, como calles
sembradas de escuelas antros carnicerías
Vidas desfiguradas
a las puertas del Paraíso
de cada día
Si Dios supiera lo que han hecho
y lo que han dejado de hacer
Si Dios supiera cómo callan
No los alumbra el miedo
ni les canta
la luz
brotando
de los pechos
de sus madres
Ay, la vida pasa como la esbelta sombra de un navío
sobre un sagrado espejo de sangre

Lunas, mil lunas de nieve
sobre el fuego santo
y en el cielo brillan
los aullidos de fogosos mataderos

La voz de Dios como un manto fúnebre
deja su escarcha
en las aldeas del invierno
y congela la leche en los establos
La lluvia brilla como un país sin luna
– alma pura –
donde se extravían caravanas y veleros
como dulces campanarios
como una sola misa
una comunión única en todas las catedrales

Alguien susurra – tal vez mi madre –
en mi oído los nombres
de las plantas, las semillas, los brotes
los nombres rojos de los pájaros
sin fastidio
entre lágrimas





El circo

El payaso asombra la infancia lanzando fuego por la boca
rojas esferas que ruedan vivas por el aire
lo incendian
como rosas inmensas que se abren
ascienden se hacen humo nada
se apagan ante los niños con la mirada
en las estrellas rotas de la carpa

y el payaso se desvanece
en una mancha sola
de cenizas y una rosa
de fuego de infancia de risa congelada

(El payaso asombra la infancia
lanzando rosas de fuego por la boca)






El bosque blanco

Un alma empañada de júbilo
Un alba de cenizas llorando
sobre sus pechos desnudos
El afán de las desdichas
La esperanza, algo, brillando en el aire
El olor del campo
Poleas y cuerdas en el bosque de los campanarios
El canto de maderas, el fuego, las flores
Las hojas cubriendo los senderos
El agua de acequias como espejos
La fraternidad
La vigilia
El esplendor de las lámparas
Las fugaces sombras
El bosque blanco de los días
Las guirnaldas…

Todo es incienso




El inquilino

Algunas veces nos basta con ver
para ser libres

así sea sólo unos instantes

los suficientes para sentir
el aleteo
de ese más allá
que nos habita





La jauría

No podemos detenernos
ni conservar nada

Avanzamos como la sorda jauría
de un ejército invasor
sin poder retener nada a nuestro lado

Así el olvido
Vamos todos
cantando hacia la muerte



Un caballero


Tras su escudo un caballero
vestido de hierro, defiende lo invisible









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Juan Esteban Londoño nació en Medellín, Colombia, el 13 de febrero de 1982. Es escritor, docente e investigador en las áreas de hermenéutica, literatura y religiones. Doctor en Teología en la Universidad de Hamburgo (Alemania). Estudió Filosofía y Maestría en Filosofía en la Universidad de Antioquia (Colombia). Tiene además una Licenciatura y una Maestría en Ciencias Bíblicas en la Universidad Bíblica Latinoamericana (Costa Rica). Es autor de la novela Evangelio de arena (Colombia, 2018), del libro de ensayo Hugo Mujica: el pensamiento de un poeta en la poesía de un pensador (Argentina, 2018) y del poemario El país de las palabras rotas (Nueva York, 2019). Ha escrito diversos artículos científicos sobre filosofía, literatura y religiones. Sus cuentos y poemas han sido publicados en diferentes revistas y traducidos al inglés y al ruso. También ha participado en diversos proyectos musicales como vocalista y compositor.

****************


El país de las palabras rotas
1

Dos jóvenes bailan desnudas
una canción pagana.
Se toman de gancho y giran.
Sus pechos tambalean.

La ley de la aldea decreta que nadie
puede mirar la ceremonia.
Yo, sin embargo, me amparo
detrás de un abedul y observo.

El Danubio lleva la música.
Mis palmas hacen el ritmo.

Las mujeres me descubren,
sonríen y danzan.
A pesar de mi voto
me consagro a este ardor.



2



Golpea el cuervo mi puerta con su pico,
trae el sabor de un mensaje:

La noche en que te devoró el pantano,
tu hijo, asomado al agua,
tocaba la flauta de los desaparecidos.



3



La metralla quiebra
los cristales del templo.
Una estatua cae y se parte.

La niña se tira al piso
y la cubro con mi cuerpo.

Confío en que mi susurro
pueda salvarnos de esta lluvia.

Mas soy incapaz de hablarle:
mi lengua siente en otra lengua.



5



Un pájaro muerto
sobre una sábana de hojas amarillas.
A su lado, unos zapatos viejos
abandonados al frío.

Parece que me hubieran invitado
a morir aquí,
a cantar desde el fondo
una serenidad intraducible.



6

Se me reveló cuando perdí
el instante de temblar a su lado:

el amor tiene
el nombre de mi abuela,
desnuda bajo la noche.



7

Durante largos años
hablé solo con las paredes
acerca de las ruinas de la palabra.

El dolor me golpeó la lengua
y olvidé mi nombre.

Cuando se descongeló la gota
suspendida en el marco de la puerta,
ya no tenía rostro.

En este nacer, desaparezco y danzo.





Ranzhasi


El ocelote escapa cuando oye los disparos.
El Guatapurí se arruga y un vapor me guía.

El manantial burbujea en la caverna,
yaces boca arriba en el pantano.

Un águila te saquea el vientre
y deposita en él casquillos de bala.

El pájaro grita un nombre
casi humano, luego desaparece y ríe.

Yo corto mi trenza y la ofrendo
en el altar de las inundaciones:

¿Qué dedos esparcieron
el veneno en tu garganta?

¿Cuál fue la última vocal
que alcanzó a tocar tu lengua?

¿Cómo decir que la muerte no respira
si ha trepado a la Sierra de ojo blanco?

Quiero creer que la alhucema nace,
a pesar de que haya miedo.







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Marisol Bohórquez Godoy (Santa María, Huila, Colombia, 1982). Poeta, pintora y traductora literaria, graduada en Ingeniería Industrial. Ha publicado los poemarios: La soledad de los espejos (2016), Effetto Farfalla-Efecto mariposa (2017), Antipartículas-Antiparticelle (2019) en coautoría con Gianni Darconza y La forma del vuoto-La forma del vacío (2019). Ha traducido poemas de más de una docena de autores italianos contemporáneos. Ha sido invitada a impartir lecciones de literatura hispanoamericana en la Universidad Carlo Bo de Urbino. Recientemente finalizó sus maestría en Estudios Avanzados en Literatura Española e Hispanoamericana con la Universidad de Barcelona, desarrollando su tesis sobre la aplicación de las matemáticas en la poesía. Vive en Estados Unidos y colabora con revistas de poesía.


***************


Del poemario La forma del vacío-La forma del vuoto (LietoColle, 2019)



Antigravedad


Nos dijimos adiós
para no endosar el nombre de traidores
y nuestra condena fue bailar con la mentira

Nos dejamos caer como manzanas
y conocimos el dolor
de cavar agujeros
para ser los vientres fecundados por la lluvia
Nos corresponde ahora la batalla
—desafiar los principios de la gravedad—
como una pequeña semilla
abrir el corazón de la tierra
y empujar nuestra mirada al cielo
hasta besar la luz



De las cosas que amo


Amo la determinación de la lluvia
que cae con violencia
perforando el silencio de las piedras
El sacrificio del río
que entrega su dulzura en los brazos del mar
Amo la mano que empuña la pluma
para traducir la escritura del enemigo
y la irreversible amnesia del espejo
porque su reflejo siempre me desconoce
Pero sobre todo diría
que amo la valentía de unos ojos
que no saben callar el amor
condenado a una existencia secreta



L’Aura


¿De dónde vienes?
que tu piel le abre fisuras al viento
para hacernos respirar tu aire
¿De dónde? te insisto
si eres poesía y en mis dedos te vuelves poema

Yo que soy sobreviviente de todos los vicios humanos
me siento condenada en tus ojos:
fuego que mengua el colorido de cada primavera
para imponer su verdor

En ti
las cosas que no pueden nombrarse
tienen alma de verso
Quien no se arriesga ante el abismo
jamás sabrá si existe eternidad



Aprendiendo a volar


Se derrumbaron
los puentes que construimos
resta solo el abismo
Podemos intentar un salto
o creer que las mariposas se extinguieron
Une tus párpados y salta
No preguntes al mundo quién eres
Si se han roto todos tus espejos
significa que ya no estás perdido
Si se han quebrado tus alas
entonces aprendiste a volar



Hundimiento


Cuando todas las fronteras
caigan por dentro y nos aplasten
Cuando solo queden escombros
de lo que solíamos ser
—o mejor dicho—
de lo que solíamos creer
iré a buscar tus cabellos
en el color del último invierno
y tus labios en el ardiente vino
de mis alucinaciones
Deja entonces tus heridas sepultadas
sacúdete la ruina de los años
lloremos hasta que el cielo quede sordo
o estallen sus pupilas
y sin más testigos
únete para siempre a mis fragmentos
antes que el viento arrastre
lo poco que nos queda



Del libro “La soledad de los espejos”





La enfermedad de las horas


¿Cómo podrían las horas calmar su dolor?
Llevan sobre sus espaldas excesiva culpa.
De cada segundo sepultado,
del tiempo de la oruga que ha pasado en vano
porque nadie comprende el vuelo de la mariposa.
De la estación de la rosa,
que abre y cierra sus pétalos al viento
derramando inútilmente su fragancia
mientras la mano desgarra su corola
o el invierno arrebata sus matices.



Como palabras escritas en el papel
que bajo el agua se diluyen y escapan
formando un solo universo líquido,
son las doce bailarinas del reloj
un océano de historias desechas
que arrastran al hombre en un barco a toda vela.

¡Pobres enfermas que sufren!
tras la herida del amor –perfecto crimen–
y las huellas de otras guerras que se luchan.

La vida, no es más que el vibrante latir
de las horas que esquivaron sus males.



La cárcel es mi cuerpo


A Thaliana



Huyo de mí y de mi origen...
encerrada en este cuerpo
quiero evadir las formas naturales que me integran
y escapar en contra del viento para hallarme libre.

A cinceladas transformar esta imagen ajena
que me nombra
para convertirla en mi propio territorio
y andar por él sin sentir que soy extraña.



Refugio


Fui dejando escapar todos mis días
a través de las profundas grietas cavadas en el tiempo
como el agua que se filtra entre las rocas.



Así me oculto de la vida…
Bajo la risa suspendida del ocaso
soy desierto sin piel
que busca refugio;
un soplo del viento
que integre de nuevo mi imagen de arena.



Tiempo


Los segundos,
como flecha disparada,
dejan huellas profundas a su paso.
Abren oscuros abismos
y nos sumergen hasta el fondo
de donde no es posible el regreso,
ni siquiera el reloj podría en su jaula detener
su acelerado ritmo;
son fugaces demonios…
que al compás de su música
desangran la vida.





Recuerdos de infancia


¡Ah que grande es el mundo a la luz
de las lámparas!
¡y que pequeño es a los ojos del recuerdo
Charles Baudelaire



Antaño, las grandes aves surcaban el cielo
sobre nuestras cabezas,
asemejaban grandes espadas desafiando el viento
y en cada aleteo vibraba cada árbol
y cada pensamiento.

Hoy volamos desde arriba en un pájaro
–jaula de seres humanos–
cabalgando grandes alas de metal frío
que parecen mutilar el aire.

Puedo ver blancas nubes,
bellos campos sembrados de algodón
extenderse a lo lejos evocando la vida;
y otras, espesas, grises, colgando del cielo
como el hollín en la vieja cocina de mi infancia.

Huele a brasa y a ceniza
y el humo parece dibujar en mi mente
vagos recuerdos que en el horizonte se destiñen
bajo el ojo cegado y amnésico del tiempo.



Noche


Todo se ha detenido:
las horas de los hombres que duermen,
las alas de los pájaros que hallaron el nido
y el rayo de sol que vi partir tras la tarde.



Sombras misteriosas inician su danza,
festejo nocturno,
luto del espejo,
que niega la existencia.



Pudor


Mirarte…
y más eterna que la roca
habitar tu silencio
–innombrable morada–







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Mauricio Contreras Nació en Bogotá en 1960. Poeta, ensayista, investigador, narrador, traductor, editor y pedagogo. Realizó estudios de Química. Actualmente dirige el Colegio de Estudios Americanos. Libros de poesía publicados: Geografías, 1988; En la raíz del grito, 1996; De la incesante partida, 2003; Devastación y memoria, 2005; La herida intacta, 2005, Premio Nacional de Poesía “Ciudad de Bogotá”-2005. Otros de sus libros: Cuentos policíacos, 2000; Historias Sagradas, 2000; Un sabio no es como lo pintan. Vida de Francisco José de Caldas, 2011. También editó Rostros de la Palabra. Antología de posía colombiana actual, 1990. Incluido en diversas antologías de la poesía colombiana. Escribió para afirmarse en su arte poética: “Una antigua leyenda refiere sucesos de una tribu de hombres soñadores, de palabras sonámbulas que abonan el olvido con sus cantos. Con talismanes de obsidiana hienden la noche y he aquí que crecen los relámpagos. De regreso, con su cabeza bajo el brazo, hunden sus manos mutiladas en la herida de la noche y agitan sin sosiego la materia de los sueños. Entonces, la tribu entera danza alrededor de un augurio que crece como un fuego de ojos alucinados y he aquí que el mundo se renueva en la voz de las mujeres bajo las estrellas ordenando el caos. La poesía siempre regresa para restituirnos la danza de ese pueblo de palabras sonámbulas. Esa danza en torno al fuego de ojos alucinados, los vocablos del misterio como granos quemantes de la ofrenda que no sacia las tormentas.”



**********************






Furiosos pájaros desgarran las cavernas de mi cuerpo, fruto rugoso y seco sacudido por sus picotazos hambrientos.

Tan sólo aguas espesas, barro y ausencia allí donde revolcaras como un búfalo ardiente tus carnes jóvenes y espléndidas acariciadas por mi fiebre.

Fiebre que agita y desordena los miembros, los recuerdos. Un vago sabor de almizcle restituye tu presencia y mi lengua lame las paredes buscando la humedad chorreante de tu acequia.

En vano intento alzar la hoguera con ramas recogidas al pie del árbol muerto.

Sin cesar fatigo rutas holladas por las bestias. Vuelo en círculos. Pájaro frenético, ciego.



*



Un jabalí enloquecido tu cuerpo en el mío ausente. Sorda letanía de la carne que se confunde con la fiebre. Arena esbelta. Estación en el desierto donde, ciego caminante, lava el sol sus llagas con las sales de tu aliento.

Y hablo de un barco ebrio. El bajel de nuestros cuerpos en mitad de la tormenta.

Espumas de sal, medusas trémulas y la mar, la mar murmurando la cópula, el jadeo.

Fastuoso lecho para los amantes en los restos de naufragios sobre la tierra.
En los lagos más ocultos donde lavan sus pieles las serpientes.

Ah, infructuoso asedio que me gasta y me aleja de tu inocencia de fruto, de tu sangre de caballo encabritado, ciego.


*



Entre la vigilia y el agotamiento febril del sueño bestias dementes rondan los pliegues de mi cuerpo.

El delirio nutre sus hogueras con mis frágiles huesos y me conduce a la orilla de tu inocencia donde lavas con luz de mediodía cópulas inexpertas.

Brebajes amargos que las viejas preparan con raíces traídas del desierto no me dan sosiego. Tampoco sus hijas de carnes dóciles en la ofrenda.

¿Qué ajenos rituales ha de cumplir aún el extranjero?

¿Dónde el cántaro fresco, dónde el agua chorreante por tu piel de joven bestia?

¿Dónde la turbulencia de tu sangre hacha mástil, hecha vela?

¿Con qué bálsamos dime, con qué aceites he de ungir tu cuerpo espléndido y ausente?


*


Como un bello pez flotando entre aguas espesas, ahí tu cuerpo. Lejano. Ajeno.

Palpable delirio que mi lengua deshace en vapores polvorientos. Alto naufragio este deseo. Inútil como la poesía, como un insecto muerto.

¿Y qué oponer ante pájaros imposibles desatados en tormenta?

Granos de sal, bayas amargas y su sexo, roja flor de las arenas, todo cuanto le fue encontrado a este viejo cazador de ausencias.



Sísifo
Quién puede acusarme
por falta de empeño en mi condena

Acaso los dioses
acaso las gentes que pasan por mi lado
Como si la rueda de la vida
fuese para ellos más liviana.

Es cierto
y todos lo saben
que quise con mis palabras
detener el tiempo insaciable
y sólo un puñado de polvo
resta ahora entre mis manos.

Tan pocas
para recomponer la cima lejana.



NOCTURNO


en la noche

parpadeo

de cíclope atormentado



un estallido lejano



entonces

hay que atravesar

un oleaje de escombros

cadencias

temblores

zarpazos

y hurgar

bajo la piel tumefacta

hasta encontrar

el pulso que libera

la mano del asesino

la caricia del amante



II

una mendiga

corre allá en lo alto



sonámbula



sobre la avenida

cuarteada por la raíz de los urapanes

chorrea sus menstruos pálidos

y bajo la piel del sueño

antiguas heridas se abren



qué ceremonias

con cuerpos de bestias y muchachos

más allá de la noche vacía de vocablos

en la que este hombre lanza manotazos

aferrado a los barrotes de su jaula



III

enjambre de ojos vacíos

el verano avanza

brotando zarzas



un viento adolescente

azota mis palabras

sus hermosos cabellos

enredados

en el gemido de los urapanes



la ciudad

resaca de náufragos

entre sílabas de escarnio

me arroja tu cuerpo

chorreante de sales

neones

y algas



V

en la orilla de la carretera

tu cuerpo



fruto desgajado a la noche

por mi avidez

y los faros fugaces de los autos



bebo en tu piel leche de algas



con sangre de peces

lavamos nuestros labios

mientras la muerte

hace abluciones sobre el asfalto





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Gilma de los Ríos Nació en Manizales en 1955. Su adolescencia la vivió en Pereira donde empezó a publicar poesía y obtuvo primeros premios. Es Comunicadora Social de la Universidad Jorge Tadeo Lozano. Su carrera profesional la ha ejercido como editora y directora de publicaciones, docente universitaria y facilitadora de talleres de Derechos Humanos y Comunicación. En 1989 el Museo Rayo publicó su primer libro de poesía: “Antes del silencio”. En 1999, la Alcaldía de Manizales y el Instituto Caldense de Cultura” publicaron “Reincidencias”, su segundo libro. De éste la autora publicó una segunda edición en Bogotá, en el año 2000. En 2001, en traducción de Annika Wiberg, Simon Editor publicó en Suecia “Aterfall”, “Reincidencias” en sueco. Su poesía ha sido publicada en numerosas antologías. En el 2006, escribió y grabó en su voz los textos de prosa poética para “Libertango”, obra que presentó la Escuela Piazzolla en el teatro Colón y en gira nacional.


***************


RECLAMO
Amar no puede ser
prestarse al juego de hacerse daño
interiormente,
llenando la sangre de aguijones.

Amar no puede ser
reclamar con violencia
un derecho de ser
que al otro le negamos.

Amar no puede ser
transitar un espacio de zozobras
con una carga de inseguridades
que borronan las dichas.

No puede ser amar
sentir que una ansiedad terrible y permanente
deja nuestra existencia
en puntos suspensivos.

No puede ser amar lo que lesiona,
lo que nos quiere ver disminuidos,
lo que recuerda que morimos.



METAMORFOSIS
Formas que se alejan del tiempo.
Que hasta acabarse quedan.
Como desearía
una metamorfosis en objeto.
Ser una forma
con volumen no más
y sin cerebro.

Cuando el dolor se colma
termina el movimiento.
Parte de mueble antiguo,
brazo quieto.
Y las piernas envidian
las patas de la mesa
que no buscan caminos,
que simplemente van envejeciendo
junto al suelo.

Objetos arrinconados y sin uso
que acaso raras veces se recuerdan.
Que ni siquiera merecen el esfuerzo
de tirarlos afuera.

Así mi corazón que late todavía.
Como esa vieja lámpara de leña
la vida misma,
que pudiera dar luz
pero no hubo madera,
ni cerillas
ni la razón crucial para prenderla,
menos aún cuando hubo luz eléctrica.

Por eso del amor
no supe nada.
Ni siquiera recuerdo
si acaso estuvo aquí
en el lugar inútil
de los objetos viejos.



GÉNESIS DEL PERDÓN


Hasta Dios debió aprender a perdonar.
Comenzó perdonándose a sí mismo
por una obra imperfecta
que le producía ira.
Y la ira
siempre ansía destrucción.

Quizás sentió
en medio del diluvio
y ante la frágil arca,
cierta ternura y cierta compasión.

Ese afán de vivir
de seres tan pequeños
y el poder de saber
su destino en sus manos.

Los días del diluvio
para Dios fueron días de reflexión.

¿Para que lo creado
sin la mujer y el hombre?
Y sin el otro
¿para qué el amor?

Entonces un conmovido Dios
habló de alianza
y fundó el perdón.





OTRA GUERRA


Presencio cómo se torturan.
Con rapidez y habilidad
hacen pequeñas incisiones
en cicatrices de viejas heridas.

La ironía,
el sarcasmo,
el menosprecio,
transitan por encima de la mesa,
mientras la saliva intenta
que no atragante la sopa.

Ese placer morboso
llega a manteles con cortés puntualidad,
y el que todavía duela
parece dar razón
a esta pareja de longeva historia,
que a la televisión
critica su violencia,
mientras vuelve cotidiana la guerra
de su malsano amor.





ACERCA DE LAS LÁGRIMAS


No es casual que tan poco
se escriba sobre lágrimas
y es muy posible
que conmuevan menos.

El maquillaje oscuro en las pestañas
privó a la lágrima
de su encanto esencial:
la transparencia.

Ahora,
dejan en su caída
manchas negras.

Tal vez por eso
los hombres ya no usan pañuelos.
Pero siguen haciendo llorar
a las mujeres.



DESPERTAR SOLA


Aprendí a soñar.
Aprendí a refugiarme en el sueño.
Y cuando la razón quiso imponerme
la dura disciplina de no soñar despierta,
dormir no fue un descanso.

Programaba,
corregía,
aunaba,
todo tipo de sueños,
y en ellos
obstinada y absurda buscaba resolver,
el dilema imposible del corazón y el mundo.

En mi dormir poblado de cansancios,
la mente me traía
el recurso final de abrir los ojos,
y de nuevo en el centro solitario
del paisaje que habito,
vuelvo a entablar mi relación estrecha
con las cosas que me requieren viva.

Dar o no dar el paso.
Sumarme a la quietud definitiva
o crear el movimiento.
Inventar otro día mi cotidiana vida.

Pero tanto que hacer
y yo pensando…
Los objetos me llaman
debo limpiarlos.



DEL ENCARTE


Y yo ,
que sólo quería amarlo,
resulté siendo principal sindicada
de su sentimiento de externa agresión.

Quizás tuvo razón,
así yo juzgue su criterio injusto.

Encartamos a los otros
con las pasiones
que nos producen.



DESPILFARRO


El lenguaje callado,
La palabra rotunda
de un brillo o una sombra.
La verdad fugitiva de sí misma
en un juicio certero
no atrapado.

La voz no enuncia.
No nace.
No da forma.

Y la ansiedad de todo lo negado
es una fiebre suave y permanente
que al fin agota.

No fue una sutileza ese miedo de ser.
Fue un despilfarro.



HISTORIA DE MUJER


Tienes,
le dijo él
después de besarla,
una clara tendencia a la muerte.

Segundos antes,
ella se había propuesto,
por ese amor,
la vida.


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Diana Milena Berrío nació en Medellín el 9 de septiembre de 1985. Se desempeñó como una de las organizadoras de la tertulia «Noches de luna llena y poesía» en la Biblioteca Fabricato - Comfama de Bello durante el año 2002 y desde ese mismo año participa del taller de literatura «Sala del agua» de Comfenalco. Actualmente se desempeña como tallerista en el Proyecto Gulliver, de la Corporación de Arte y Poesía Prometeo y la ONG francesa France Liberté. Al decir de Pedro Arturo Estrada, «en Diana Berrío el lenguaje se deslinda de sus derroteros anecdóticos y se repliega tensa, pero cálida, en la profundidad, la intimidad, el secreto de su propio misterio. Repliegue a ratos dolido y tocado por la luz ávida de un mundo áspero y frenético ante el cual las palabras sólo pueden asumirse entonces, como una defensa, una fortaleza y a veces como un arma. Pero también, y es lo que ocurre en sus poemas, como una piel, la más profunda y sensible, la más viva y desnuda: Frío en la piel, labios morados, ojos cerrados / Esperando que caiga el tiempo, / El interminable castigo (...) Lecciones inacabadas, / para la piel desecha por la angustia / de tantas memorias (...) Puesto que el cuerpo es la última frontera del silencio, la palabra sabe bien hacerlo visible y ocultarlo cuando es preciso. La realidad lo acecha y aun, lo invadiría completamente sino está la palabra de por medio como un límite, pero también, como una conciencia y una condensación de energía que a su vez la interroga, la cataliza en corrientes, choques de fulgor y delectación: Mi cuerpo/ Tal como lo amaba,/ Pende en el aire, éste sólo circula,/ Acaricia mis cabellos/ hace temblar mi piel. (...) Palabra que se hace marca, que registra el impacto de esos momentos: Instantes invisibles se marcan en la piel, /Nueva línea en la palma,/ Un oscurecimiento nuevo / Vasto en profundidad en los ojos / (...) Palabra arriesgada y extrema la que Diana Berrío explora en sus poemas. Una palabra que busca y afina nexos nuevos de sentido con lo real, con lo vivido, lo inconsciente, lo soñado, la memoria y el olvido. Palabra que se desnuda y se abre a otras miradas con la franqueza y la ufanía que tiene la belleza siempre joven, donde el tiempo es sólo una sombra al fondo.»



*******************



Nada más



¿Por qué mis ojos tan gastados?
Apenas han observado la realidad
y despabilan
se agrietan
se oscurecen, no quieren saber más.

¿Para qué esta sucesión de colores?
La mano extendida para un nuevo rostro,
las respuestas precisas
y luego
la misma nada
y el cuarto con sombras
sin ninguno de esos rostros,
todos resumidos en constantes
reflejos en el espejo.

Sensación de presenciar
el espectáculo
e ir apagando las luces.

Nadie puede espantar repentinamente
las sombras que lo habitan;
despojos de tanto,
sobre eso que somos
solos
sin nosotros.



Nada puede calmar esta sed,
ni el silencio
ni la soledad
ni sus contrarios.

En falta estaré hasta encontrar qué hacer con mis huesos,
sin que comiencen a dolerme
o exijan cuidado mis vísceras.

Todo pasa de largo,
y yo,
muda,
como sonámbula en su sueño preferido
muchas veces habitado,
cuido de mis cosas,
alimento mis angustias,
recorro calles,
reconozco fantasmas de variados colores
de otros tiempos
abandonándome.

Y nuevamente
me presento ante todos,
esos otros
que se extrañan
al ver cada sonrisa
enjugada luego sin motivo.

Construyo formas para alegrar mis días de ocio
entre palabras, canciones y gritos.

Cuidadosamente hablo conmigo
sobre desprevenidas sombras.

Perpleja contemplo
cómo pasan las noches
traen, llevan
dejando de nuevo ambigüedad
sinsabor
de tanta derrota o victoria
aceptada,
muy a mi pesar de no elegir la batalla.






Distantes



Cuánto dolor se halla entre nosotros
Cuánto dolor entre tú y yo

Miles de rostros pasan como en festival
Máscaras absurdas,
Personificaciones del primer hombre sobre un asfalto sucio,
Aire pesado, monedas bajo los brazos,
Damas titubeantes
En medio de aceras empañadas por el agua
Niños con el rostro curtido
Por las piedras arrojadas a diario
Desde ventanas oscuras
O desde balcones habitados por conocidas gentes
Muriendo de cáncer y de risas sordas.

Llueve terriblemente en esta mañana Carentes de todo sentido,
Se levantan ancianos a tomar el café
Y a cumplir con el prometido tiempo de angustia,
Por la miseria de respirar seguros bajo un cielo tan gris
Como azul
O rojo

Mujeres hermosas,
Hombres de trabajo,
Hacia el transporte a un nuevo día,
Una carrera continúa al lugar del que salen con afán.

Cuánto dolor hombre de piedra
Y mujer de cera

Hay entre nosotros

Y un día igual (Aunque probablemente sin lluvia)
Se abrirá sobre nuestras cabezas

Nuestras miradas se cruzan
Reconociéndose,

Entre miles de formas

Y siguen hacia otros puntos tan distantes.





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Daniel Morales nació en Bucaramanga, Colombia, en 1999. Actualmente adelanta estudios de Licenciatura en Literatura y Lengua Castellana en la Universidad Industrial de Santander. Ganador del II Concurso Estudiantil de Poesía “Derecho a la poesía” (UIS, Bucaramanga, 2021), también participó en el 12° Festival Internacional de Poesía de Manizales. A inicios del 2020 publicó su primer libro, titulado Otro cielo, con el sello editorial Ediciones Exilio, de Bogotá. Autor de la novela corta Salad y de la plaquette Silbar cabizbajo para no romper en llanto, ambos títulos publicados en 2021 con la Editorial Sátiro. Poeta invitado por la Convocatoria del 32º FIPMed.


************




El mar desapareció. La lluvia abandonó su rugido invertebrado. Crees haber sobrevivido al peligro. Escribes tu nombre en la palma de la mano para no olvidarlo. Los rayos azules del sol abren tu carne. Arde. Las mariposas regresan, en su acrobacia de polvo, y beben tu sangre hasta eclipsarse. Y, sin embargo, te preguntas en qué momento te convertiste en un hombre atrapado en el cuerpo de un fantasma. Corres, corres y respiras. Miras el cielo con intensidad y es cierto: el mundo existe sin ti. Siempre lo ha hecho.




Este poema brotó bajo los pies de mis amigos


Huérfano es quien no tiene amigos
Michael Benítez

Solíamos hundirnos en esa baba pegajosa
de la incertidumbre
sabiéndonos solos, aterrados
y casi ingrávidos
en la ciudad
Como dioses adolescentes, masticábamos truenos
y nos fulminábamos entre las cosas
como asteroides
de espuma
Éramos
tan solo un puñado de soles rojos
humeando sueños
en el techo
Y allí donde termina la calle
en esa vena rota de concreto
nos convertimos en flores diminutas
y niños corriendo
en el tiempo






Soles de agua bajo las sábanas



Como si pudiéramos atrapar un sol minúsculo
nos guardamos, rápidamente, bajo las sábanas

Tú decías algo similar al horizonte
y yo hundía los dedos en tu vientre de agua
Arriba los aviones
Abajo el trópico
y en la piel
un fuego
de avispas
inquietas

Pienso en las olas que nunca vi
mientras los poros humedecen
entibian
hierven
en un cuerpo entretejido
que se derrama
gime
bulle
Se me ocurre ser la ola que nunca vi
y me diluyo con vastedad

Cae el sol
Nos detenemos a respirar

Señalas cada una
de las estrellas
que lluevo

Y te quedas dormida
Y yo me quedo dormido
en un pulso extendido
de ciclones



Ciudades en el pecho

Vernos correr
juntar las manos
y caminar en círculos

Como animales extintos
reptar sobre muros
que se erizan
de repente

Sangrar en silencio
diciendo adiós con las manos

Mudar de crisálida

Amar para siempre
con las ciudades
atravesadas en el pecho

es lo único que recuerdo





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Luis Eduardo Gutiérrez nació en Ibagué, Tolima, Colombia, en 1954. Es poeta y abogado. Actualmente coordina las páginas del periódico El Nuevo Día de Ibagué. Es, además, Codirector del Taller de Poesía de la Biblioteca Darío Echandía del Banco de la República de Ibagué. Publicó el libro de poemas Perseguidos por el cielo (1995). Textos suyos han aparecido en las revistas Luna Nueva, Hojas Sueltas, y Tiempo de Palabra, entre otras. Obtuvo mención de Honor en el Concurso Nacional de Poesía "Antonio Llanos" de la ciudad de Cali, en 1997.


****************

Desdicha




Carlomagno
soberano de un bosque de hielo y de tres búhos
abisinos
no fue tan glorioso como monsieur Villon.
Abanicado
por mujeres de piel oscura en un lupanar de París
el poeta Villon, arcángel salteador de caminos,
sabe ser rey a su manera.
No ha sido ungido emperador
en la catedral de mil puertas por un Papa alado.
No pertenece a una jerarquía de soles.
Pero al llegar la noche
su frente de ladrón es ungida con una corona de
astromelias
en la casa de amores de la avenida Montparnase.
Bajo la luna esmaltada
el poeta Villon es preservado de la horca
en una tina colmada de vino.
Y entre el vaho de perfumes de oriente,
las mujeres de este prostíbulo tocan en la cítara
del viento
extrañas melodías para él.
Cuánto hubiera deseado Carlomagno,
adorador de este Dios que nos vigila con su ojo
único,
cambiar tres montañas de su reino por una
bailarina de Montparnase.
Cuánto hubiera querido ser este poeta ladrón,
para salir de su palacio de nieve
a la casa de dichas terrenas.





Música



Condes han venido
desde palacios rojos
atraídos por las notas
del piano que el iluminado toca en el bosque.
Han llegado odaliscas con cinturas de oro
a danzar sobre las riberas del día.
Muchedumbres abandonan sus aldeas rocosas
para seguir al pianista prodigioso.
Libros enterrados en la arena
cuentan que el pueblo de Abraham
escuchó la música sagrada
y durmió durante siglos.
Pero es también poderosa la palabra.
Hombres mueren a las puertas del templo
a la espera de escucharla.
El señor de los Desiertos creyó en sus poderes
y llovió vino en las praderas del sueño.




Metamorfosis II



José tiene once árboles en los jardines de Egipto.
Amoroso,
los llaman por sus nombres.
Uno de ellos fue ladrón en Judea.
Los otros homicidas en Sión.
Invitados a una fiesta
escucharon al flautista del palacio
en este jardín. Fueron perdiendo el habla.
Sus espaldas se volvieron rudas cortezas.
Sus brazos son ramas frondosas
que invaden de verde el cielo.


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Alexis Gómez Rosa nació en Santo Domingo, República Dominicana, el 2 de septiembre de 1950- murió en 2019. Fue miembro del grupo La Antorcha, realizó estudios de Literatura. Su obra poética ha sido valorada en numerosos ensayos críticos y antologías de la poesía en lengua castellana. Publicó, entre otros, los siguientes poemarios: Oficio de post-muerte (1973); Pluróscopo (1977); High Quality, Ltd (1985); Contra la pluma la espuma (1990). También se publicó una antología de su obra bajo el título de Tiza & Tinta.


*************



Del libro New York City

Sextante de noche a sol
Congeladas las manos y los pies y la cabeza en flecos dividida.
Unos contra otros apiñados. Los unos sobre los otros en las alturas.
El cielo se desploma transformando su azul en melodía de pífano.
El lago, carcelero, retiene la mirada de Dios imantada en la escarcha.
La hora manda un whisky y prevenido en el desgarrón del ahora.
Meditación : contempla arcos y escaleras. La luz catedralicia desova colibríes y gorriones.
Tanta belleza me azora y enloquece. A eso (¡por Dios!),
hay que sacarle el cuerpo.



Error en tiro

(Haciendo equilibrio entre el
postumismo y la poesía sorprendida)
No te voy a engañar: tu bien sabes que del béisbol
viene el titulo.
El misterio lo he dejado en una caja fuerte. También
el subjetivismo.
Busco una poesía sin memoria la historia: sostiene
la torre de los locos de la que hago memoria
en tránsito hacia el coro.
(Una carta de presentación con el decir de los vulgares
-decía-que baile un merengue profano en todos
los sancochos).
Nada de cristalería, baratijas, ni fragilidades
de ángeles desterrados.
Los problemas del cuerpo, a la cama. A la poesía
se viene desnudo con los dientes
de leche, incubando los huevos de la fiebre
en la ruta de una estrella gitana.
Quiero una poesía que respire con el pulmón
de Moreno Jiménes,
el aire que le fue destinado a Manuel del Cabral.
Muerte al ángel doctrinario, nada de maniqueísmos.
Lo moral es ridículo.



Plagio

A todas mis hermanas
Me acabo de reír de cuajo se me sale mi madre,
por los cuatro costados del cuerpo.
Con la cabeza, las tripas, el corazón me estoy riendo
y a nadie le debo el desparpajo.
Nunca he sido tan Altagracia como hoy padre
da olvido, desplumándome por el barrio
(157 Street and Broadway), ejecuta un ronco saxofón
venéreas nocharniego, pero esta risa madre?
Pin pún la mueca, el estallido, el punto de remate
con que me cierro a una, traigo de ti una sombra
intermediaria de comunicación tierra y cielo.
(Para los nacidos bajo el signo de Virgo: te favorece
el No. 14, el 26,
y "cuídate de esa mujer de piel trigueña".
Con tus ojos lo verás con tus manos.
Descaminar la risa, avance quilombos, tragaespaldas
miserable,
y mamá rodando al piso. (Versión original: "y al
unísono mamá, rodando abajo es que me orino").
Cacofonía de la calle (pero cacofonía física),
que termina en una bandeja de fiambre con galletas
de soda.
Dándome contra el imbécil bribón que me camina
(altagraciano), con los buches repletos de comida.




Dicen las malas lenguas que soy

A Cayo Claudio Espinal

Poeta: eso dicen las malas lenguas que soy: un decir
parásito al coro.
Argamasa de música y letras con todos los sentidos,
haciéndole la vida imposible a los buceadores de sueños,
a los enamorados que, en los palcos
de la luna, les desenrollo la lengua y la sacudo.
Bah, dizque poeta, y no poder empinarme en tus palabras
para echar florecitas a ese amor que me dieron
en préstamo.
Ni tampoco llevar, con legítimo orgullo
y sacerdotal desasosiego, el matrimonio de dos cuerpos
por mi poesía.
Error de la benevolencia (¿de cálculo?),
seguro que error de apreciación:
grave, muy grave, en el saludo rotundo que circula
(amantísimo),
lirismo del viento de Long Island.
(Para corazones de capa y espada,
una tonadilla de niebla y alcanfor).




Ferryboat de una noche invertebrada

Hacia el final de tus latidos,
el ferryboat corta la rosa de los vientos,
entre otras amputaciones y cicatrices
frente a la noche de un solo temblor.
En el ojo izquierdo:
pulso de águila,
guardo pequeñas travesías
que en tu cuerpo se pierden,
y hace olvido,
porque nuevos naufragios
el ojo derecho inicia y te bendice
señora,
por altas planicies
menos mía,
que el vaivén sobrecogido
en tu piel que delira y adormece
los sentidos.
Aprendiz de brujo,
te observo y me extravío
por tu fosforescente desnudez;
mas lírica cuanto más te abandonas;
sorprendida,
y en la lengua te anudas
con un prontuario inútil
de sílabas líquidas,
entrecortadas,
como si en ellas se borraran
tus párpados de amarilla enfermedad,
y el mar y su infinito sombrío
que alimentaran
su inequívoco paisaje.



Animal hecho de la materia prima
de la muerte.
Sobre tu cuerpo la noche
avanza mi palabra en el tiempo,
el ferry muge anclado bajo el bostezo
de los astros:
el agua parlanchina
que intercambia el cifrado mensaje
de tu elocuencia danzaria.
Mujer,
manantial de niebla, trampa
del paraíso.
Gime tu piel en su castillo
el día,
se levanta intranquilo
ante tus ojos narcóticos
de contracción sedienta, irredimible.
En ellos cabe la urdimbre
de la incontinencia y del desasosiego,
el tránsito del amor en la ciudad
donde sangra,
el sol de tu quimera.




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