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    Poetas españoles de los 80 y 90 Empty Poetas españoles de los 80 y 90

    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 08 Mar 2024, 14:00

    .


    De Ellas tienen la palabra. Dos décadas de poesía española. Edición de Noni Benegas & Jesús Munárriz. Hiperión, 2006.


    JULIA OTXOA (1953- https://es.wikipedia.org/wiki/Julia_Otxoa


    DIME, DIME, AMOR...

    Dime, dime, amor,
    dónde encontrar a Federico y Miguel,
    a Don Antonio,
    y abrazarles, abrazarles muy fuerte,
    y contarles lo del total desengaño,
    y el naufragio,
    el terrible naufragio del horizonte de pájaros
    que esperábamos,

    que la noche se metió debajo de la puerta
    y ha llenado la casa de mentiras,
    sueños rotos y caretas,

    que hace tiempo
    que la carcoma de la mediocridad
    taladra los cerebros,

    que es muy amargo este cáliz
    y nos sentimos tremendamente cansados
    y pequeños.



    NADIE TE HA VISTO,  NI CONOCE TU NOMBRE

    Nadie te ha visto,
    ni conoce tu nombre,

    sólo yo sé que existes,

    mis brazos ayer te sostuvieron
    sobre las ramas más altas de la noche,
    y fuiste cierto,
    erguido tú
    sobre mis manos,
    silvestre proa, mineral y rotunda.

    Qué importa que me digan
    que ningún oasis
    tu figura refleja,

    que no te erige la arena
    ni te conoce el templo,

    que nunca fue tu origen
    cierta música sagrada,

    ¿qué importa?

    sólo entre tú y yo
    tiene sentido el Canto,
    las cifras se comprenden,

    se traducen metales,
    como si fueran astros.



    ERA UN NIÑO...

    Era un niño,
    y no repararon en mí,

    cuando todo empezó
    me fui asustada a la otra orilla,
    junto al granado,
    desde allí 

    vi cómo hombres disfrazados rompían los tambores, 
    las flautas y los violines sobre sus rodillas,

    Uno de ellos reía tan salvajemente,
    que comencé a sangrar del oído izquierdo,
    luego, una vez destruidos todos los instrumentos,
    comenzaron con las partituras y los músicos.

    En un momento debí de perder el conocimiento,
    mi sangre tiñó el río del color del granado,
    más tarde cuando desperté,
    toda la ciudad había sido reducida al silencio,
    y yo 
    me convertí en el río rojo que había visto morir a la música.



    HAY MOMENTOS EN LOS QUE HAY SED PERO NO HAY AGUA...

    Hay momentos en los que hay sed pero no hay agua,
    y la madera del tiempo
    cruje lastimada hasta por el leve peso de una mota de polvo,
    yo lo he visto,

    son esos instantes
    en los que un fuerte viento apaga las lámparas
    y el mundo se queda sin rumbo en la oscuridad,
    pendiendo de un frágil hilo,
    sostenido por la trompa de un mosquito


    Última edición por Pedro Casas Serra el Dom 01 Sep 2024, 14:29, editado 1 vez

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    Poetas españoles de los 80 y 90 Empty Re: Poetas españoles de los 80 y 90

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 09 Mar 2024, 09:49

    .



    ESPERANZA ORTEGA (1953- https://es.wikipedia.org/wiki/Esperanza_Ortega


    ME PREGUNTO...

    Me pregunto
    por qué ya no destapa
    su perfume
    las palabras dichosas
    por qué ya no las dice

    o por qué no despierta de su sueño sin nombres
    a la hora en que acuden los recuerdos

    por qué elige la sombra
    agazapada
    como una pordiosera en el último piso

    la alegría
    por qué ya no se asoma al mirador

    camina lentamente
    con esos pies
    tan sucios



    VEO PASAR LOS HOMBRES LOS MUCHACHOS ALGUNOS...

    Veo pasar los hombres los muchachos algunos
    tan hermosos
    con sus sacos de arena

    pero son de otra especie aquellos que amo yo

    no me importa que oculten su sombra en el armario
    ni que olviden mi nombre en el perchero de un café

    aquél lleva una caja
    de muerto sobre los hombros y está ausente
    éstos escarban en las dunas
    o sonríen cansados
    como príncipes

    ellos sí se merecen un saludo

    sobre todo el que acude al final del banquete
    -nunca había llegado así de bien vestido-
    como si viera un gesto que flotaba en el aire
    sus ojos se extasían
    quisieran ir tras él

    luego se ha desplomado
    sin revelar una palabra
    de la herida que esconde bajo el pecho

    los hombres
    cuando mueran del todo
    asomará un reguero de sangre en sus solapas

    ese día serán mis semejantes



    CON EL AGUA HASTA EL CUELLO...

    Con el agua hasta el cuello
    levantarse
    en el agua flotaban los restos de la cena

    contener un minuto
    el aliento
    bajar hasta el cajón

    allí duermen las tazas
    un sueño blanco u cóncavo

    saborear despacio el desayuno

    lo ha conseguido
    ¡qué importa si no tienen compasión las paloms
    que picotean sobre el plato!

    y por eso sonríe -ella sabe por qué-
    en la calle que asciende hacia el cielo de junio

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 09 Mar 2024, 13:13

    .


    MARÍA SANZ (1956- https://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Sanz



    ARGONAUTA

    Intrépido muchacho
    aquél... Buscó mi templo
    entre cientos de islas
    para verme de cerca,

    por saber si era cierto que yo estaba
    desnuda entre unas míticas columnas
    cuyo blancor se alzaba sobre el índigo
    sereno de las olas.

    Bello muchacho aquél... Rozó mis piernas
    que ardían con el sol, tentó mi talle
    ceñido por la brisa, y en mis manos
    sus dorados cabellos se prendieron.

    Dulce muchacho aquél... Llegó a dormirse
    junto a mi pedestal, mas con el alba
    -siempre hay un alba-, regresó a su nave.

    Nunca se han explicado los arqueólogos
    estas huellas extrañas
    en mi cuerpo de mármol.



    HOMBRES AL NATURAL

    Son seres grises,
    inequívocamente masculinos,
    que lo mismo me envían
    algún ramo de rosas
    con cuatro plenilunios de retraso,
    que intentan sorprenderme
    al llegar en su lata
    (léase coche) último modelo
    donde se sienten mágicos.

    Seres brillantes,
    portadores de un agua de colonia
    que anuncia su presencia
    con cuatro primaveras de adelanto;
    hombres al natural, de calle y riesgo,
    que buscan evadirse
    llevándome a cenar. Puedo ingerirlos
    antes de que caduquen,
    pero se me indigestan
    media hora después, y no merece
    la pena estropear esa velada.

    Madre Naturaleza,
    los pones a mi alcance, y agradezco
    tus sabias intenciones.
    Pero yo siempre he sido
    inequívocamente femenina,
    y declaro ante ti que cada vez
    es mayor la distancia que nos une.



    AL FILO DEL ALBA

    La cal de las paredes
    resbala por el aire.
    El azulejo enmarca
    peregrinos destellos.
    Todo está en calma ahora.
    Una extraña tiniebla
    envuelve los perfiles
    nocturnos. Cada instante
    que pasa, resucita
    convertido en recuerdo.

    Pero toca a su fin tanta dulzura
    cuando, al filo del alba,
    me desatas de ti calladamente.



    UNA PALABRA

    De nada sirve abrir una palabra
    y vaciar por ella lo más duro,
    lo más incomprensible, si no tienes
    fuerzas para cerrarla cuando llega
    la hora sin minutos del silencio,
    cuando todo es espejo de tu solo
    suspiro helado, voz que nadie toma
    entre sus labios para convertirla
    de nuevo en tu palabra y en la suya.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 09 Mar 2024, 13:31

    .


    ANDREA LUCA (1957- https://www.poemas-del-alma.com/andrea-luca.htm


    YO SOY ALTA Y TRISTE Y MIS MANOS...

    Yo soy alta y triste y mis manos
    a veces perturban la noche con la caricia
    como ayer cuando estabas torpemente enfadada
    por hacer de tu vientre un sortilegio.
    Pero mírame alta y triste como soy. Mírame:
    ya sé que no habita entre mis muslos
    la dura pluma de Quezalcoátl.



    LA ESTANCIA SE LLENA DE VOCES...

    La estancia se llena de voces,
    musicales palabras en el vaho del tiempo
    y un rostro de mujer cierra los ojos
    entre mis cosas más próximas.
    Cómo desdoblarme la boca
    para besar el tul del instante,
    con qué manos acariciar su pelo
    sin que mi casa vuelva a ser sólo mi casa.



    QUIZÁ SEA VERDAD QUE NO QUIERES TOCARLO...

    Quizá sea verdad que no quieres tocarlo,
    fálico y mordaz lagarto del desierto.
    Pero si llegaste así ataviada,
    diosa del oasis, ¿no será porque pensabas
    en un roce agradable?
    Quizá sea verdad que no quieras tocarlo
    mientras este amigo de las dunas
    se muere por tu nombre
    y tú te colocas una flor blanca en el pelo
    y te tiendes, bellísima, a la sombra
    ..............................................................de las palmeras.



    ABRÁZAME DESDE TU VAPOROSO ESTADO...


    ... y como hombre y mujer
    cohabitan un mismo cuerpo.

    Abrázame desde tu vaporoso estado
    y gózame según convenga a tu humano instinto:
    si hombre, seré una brisa marina
    y todo el mar habitará mi rictus bivalvo;
    si mujer, para ti el polen de la floresta
    y el peso frutal de mi árbol. Pero cuando activo
    sea mi deseo, ¿quién de ti encontraré?
    Si como mujer pido, sé álamo;
    si como hombre, dos montañas y un volcán.
    Y si en vaivén mi dualidad se pierde
    sé espejo de abrazador azogue
    donde el vaho de mi suspiro quede atrapado
    y sea también foto de nuestro álbum familiar.

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    Mensaje por cecilia gargantini Dom 10 Mar 2024, 09:03

    Son muy potentes, amigo, estas escritoras!!!!!!!!!
    Me gustó llegar a ellas. Gracias por presentármelas.
    Besossssssss
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 10 Mar 2024, 09:17

    .

    GRACIELA BAQUERO (1960- https://www.mcnbiografias.com/app-bio/do/show?key=baquero-graciela


    EL SUEÑO

    Todo es luz para los ojos móviles del sueño
    bajo los párpados se despliega
    la plácida temperatura de una playa
    y allí está él y ella que era yo
    sin más sonido que la presencia del otro

    enfrentados
    doblándonos sábanas
    haciendo coincidir las puntas del afecto
    él y ella que era yo se acercaban y separaban
    por la exacta medida de la tela.



    AL FONDO LA LOCURA...

    Al fondo la locura
    frente a los ojos versiones de mí
    múltiples mujeres que se ponen mi ropa y usan mis amores
    ¿dónde estoy que ha dejado de dolerme el cuerpo?

    sólo un punto de mira, una disposición
    formas de no llegar y no partir

    la superficie es frágil y respiro
    me esfuerzo y respiro
    ¿qué más puedo hacer que este aire sigiloso?



    EL ALETARGADO PESO DE LOS PECHOS...

    El aletargado peso de los pechos
    camino y ellos vienen presionando levemente las huellas
    no dejan de estar

    su peso tenso y diminuto
    es como embriones creciendo a la intemperie
    formas del dolor y del encantamiento
    lugar de los puñales y las crías

    piel eufórica de mi hembra, capacidad del aire
    nada simple para llevar encima.



    NOS LLEGARON NOTICIAS DE LA ÚLTIMA GUERRA...

    Nos llegaron noticias de la última guerra. En primera plana, la imagen de una mujer que huía por los bosques y de pronto se quiebra.
    Seamos atentos ahora que ella pende de un árbol como un extraño fruto. Su cuerpo intacto conserva la frescura del que ha decidido y, mientras sus brazos y sus piernas se dejan mecer entre las ramas, su cabeza jugosa madura bajo el sol.
    Del otro lado de la suerte, hacemos noche al borde de los hechos y esperamos que el sueño recoja la cosecha de este siglo. ¡Somos tan pacíficos y ella es tan hermosa mientras muere! Recuerda a nuestra especie hablando de sí misma.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 10 Mar 2024, 10:21

    Muchas gracias por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Poetas españoles de los 80 y 90 Empty Re: Poetas españoles de los 80 y 90

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 10 Mar 2024, 13:33

    .


    INMACULADA MENGÍBAR (1962- https://es.wikipedia.org/wiki/Inmaculada_Meng%C3%ADbar


    LA MIRADA DE NIEVES SE ABRE POR LAS NOCHES...

    La mirada de Nieves se abre por las noches,
    se abre de par en par, sin hacer ruido,
    roza la oscuridad por un momento
    y se apoya en la luz. La de sus ojos
    es una luz con algo de flash y de linterna,
    de detective en busca de la clave precisa
    saltándose los pasos de cebra del color.
    Las nueve y cuarto, el tiempo
    parece detenerse
    y es como una nostalgia que se queda en las cosas,
    que demora su pulso en las calles sin nadie,
    que contiene el desgarro
    de un horizonte abriéndose
    o el cuchillo de luz
    con el que apunta
    la farola a la calle.
    La mirada de Nieves se abre por las noches,
    se abre de par en par, sin hacer ruido,
    y se apoya en la luz de las calles sin nadie
    y es como si siguiera la pista de un olvido.



    ME PROPONE CENAR EN RESTAURANTES CHINOS...

    Me propone cenar en restaurantes chinos,
    ir a algún sitio nuevo para tomar café
    -cualquiera con un mínimo
    de exotismo y que invite
    a la conversación: los pubs son ruido,
    el ruido es sexo y, eso, el enemigo
    peor de la amistad civilizada—
    y yo pido una copa,
    siempre pido una copa de más, por si me obligo
    -de esta noche no pasa-a declararme
    definitivamente
    en huelga ante sus ojos. Un minuto
    más de conversación
    y me suicido.



    COSAS DE MUJERES

    Pero seamos realistas:
    Penélope, cosiéndole,
    no es más feliz que yo
    ahora mismo rompiéndole
    la cremallera.



    KARMA

    En los últimos años,
    Ulises y Penélope
    han realizado algunas visitas a una bruja:
    Siempre salía yo.

    Y por más que él  negara cualquier cosa,
    me dice que Penélope
    se ha puesto como loca a restaurar las redes
    y a la vez a buscar apartamento.
    Y que ahora es el fin.
    Que por eso ha venido.

    Cuando me lo confiesa,
    todo esto me deja no sé cómo, de pronto.



    POCA COSA

    Bastante poca cosa, a simple vista.
    Demasiado delgado,
    para mi gusto.
    Un tanto
    insípido, anodino.
    Alguien
    que no te dice nada especialmente.
    Y, sin embargo, aquella noche supe
    que si al día siguiente me telefoneaba,
    me acostaría con él.
    Y telefoneó.

    Mucho mejor de cerca que de lejos,
    tierno y obsceno al mismo tiempo y dulce
    como un terrón de azúcar en la boca,
    decidí que tendría que probarlo
    una vez más.

    Y más tarde
    fue otra y otra y otra y otra y otra y
    tuve miedo al pensar
    dónde podría llevarme todo aquello.

    Ir poniendo tierra de por medio fue mi modo de huir
    y él tampoco hizo mucho por quitarla.
    Pero una de las últimas noches me pidió,
    tierno y obsceno al mismo tiempo
    y dulce
    como el terrón de azúcar de su lengua en mi boca,
    que le escribiera un poema. Entonces yo,
    bajo un impulso extraño,
    en un intento
    de llevármelo conmigo a un lugar
    muy cerca del peligro, le propuse: inspíramelo tú.

    De habérmelo inspirado,
    quién sabe lo que ahora le estaría escribiendo.


    De Ellas tienen la palabra. Dos décadas de poesía española, edición de Noni Benegas & Jesús Muñárriz, Hiperión, 2006.


    *


    Otras poetas españolas de los 80 y 90 que tiene tema propio abierto en el foro Aires de Libertad:

    ANA ROSSETTI https://www.airesdelibertad.com/t47111-ana-rossetti-1950#1009995


    OLVIDO GARCÍA VALDÉS https://www.airesdelibertad.com/t42770-olvido-garcia-valdes-1950#875274

    CHANTAL MAILLARD https://www.airesdelibertad.com/t42753-chantal-maillard-1951


    ÁNGELES MORA https://www.airesdelibertad.com/t45994-angeles-mora-1952#976485

    BLANCA ANDREU https://www.airesdelibertad.com/t46742-blanca-andreu-1959

    AURORA LUQUE https://www.airesdelibertad.com/t46155-aurora-luque-1962


    AMALIA BAUTISTA https://www.airesdelibertad.com/t48539-amalia-bautista-1962#1046519

    ALMUDENA GUZMÁN https://www.airesdelibertad.com/t48549-almudena-guzman-1964#1046692
     
    LUISA CASTRO https://www.airesdelibertad.com/t45882-luisa-castro-1966

    ROSA LENTINI https://www.airesdelibertad.com/t48954-rosa-lentini-1957#1071313


    Última edición por Pedro Casas Serra el Sáb 07 Sep 2024, 06:09, editado 1 vez

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    Mensaje por cecilia gargantini Vie 29 Mar 2024, 14:34

    INMACULADA MENGÍBAR es una autora atrapante...sutil erotismo, los abordajes a partir de Ulises y Penélope, una mirada muy femenina de las cosas.

    Me pareció imperdible!!!!!!!!

    Besossssssss y gracias por traerla
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 29 Mar 2024, 14:42

    Celebro que te haya gustado, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro

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    Poetas españoles de los 80 y 90 Empty Poetas españoles de los 80 y 90 del siglo XX

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 31 Ago 2024, 09:49

    .



    Poetas españoles de los 80 y 90 del siglo XX,de la antología Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, 2001:



    ABELARDO LINARES (1952- https://es.wikipedia.org/wiki/Abelardo_Linares


    De Sombras, 1986:


    QUÉ CORTA FUE LA NOCHE

    Huelen a ti las sábanas, amor, y todavía
    está tu libro abierto encima de la mesa
    y hay libros por el suelo y discos y tabaco.

    Aunque aquí ya no estés, mis brazos aún te buscan.
    Y en este fingimiento de abrazarte en la almohada
    persigo tu recuerdo, tu cintura, tus hombros.

    Tu cuerpo no fue un sueño y quizás en el baño
    mi cepillo me espere, mojado de tu boca,
    o húmedas toallas que secaron tu pelo.

    Huelen a ti las sábanas. El barrio se despierta.
    Hay voces en la calle y luz tras la persiana.
    El sol debe estar alto. Qué corta fue la noche.



    LABERINTOS

    Aún no ventea sangre la jauría
    ni la trompa resuena por el bosque
    y en su temblor la corza presiente ya la herida.

    Aún no me has mirado con esos ojos tuyos,
    tan hermosos que duele contemplarlos,
    y ya mi vida toda presiente qué locura,
    qué iluso y torpe afán será quererte.
    Qué atroz y exacto laberinto
    de ternura, de muerte y de deseo.



    EL ENGAÑO
    (La poesía)

    Creí que era por juego por lo que se entregaba,
    que ella misma era un juego hermoso y divertido,
    que de verdad era mía sin pedir nada a cambio.
    Lejos mi adolescencia y aquel deslumbramiento.
    Ahora conozco al fin su frialdad y su orgullo,
    su hastío y su miseria. Ha arrojado su máscara.
    Lo que exige es mi vida, eso me pide a cambio,
    mi vida en cada verso. Y no se saciará
    por mucho que le ofrezca de mí mismo pues sabe
    su poder sobre mí. Hasta la extenuación
    querrá ser poseída y poseerme. No, no era un juego.



    CUERPO DE DAFNE

    ¿Vale amor perseguido lo que amor que se ofrece?
    ¿Es sólo labio amado el de la boca esquiva?
    ¿Mueven más a deseo unos ojos que miren
    los nuestros con ternura o esos otros que saben
    prometer para luego mostrarse indiferentes?
    Dafne huye de Apolo y sólo se le entrega
    convertida en laurel.  No es carne lo que ciñe
    este dios en su abrazo sino ramas y hojas
    y un débil tronco oscuro que el mito hace perennes.

    Nunca lo deseado se alcanza. O de alcanzarse,
    al punto se trasforma y aquello que creíamos
    amar se antoja ajeno. Abrazamos a Dafne.
    Amor nunca logrado como una luz pervive
    que sin quemar alumbra y siendo nada es todo.
    Mientras que el poseído, tras brillar un instante,
    magnífico en su fuego, en la larga cadena  
    de los días se traba y se cae derribado
    por todo lo que es mínimo. Él que no debiera
    estar sujeto nunca a corrupción o muerte.




    De Espejos, 1991:


    MAGIA DE LA NOCHE

    Era la noche cálida como lo son tus ojos,
    gruta de magia blanca era la noche.
    Era la noche cómplice, bajo qué estrellas rotas
    cobijamos el sueño de una noche,
    de un verano sin noche, de un instante tan hondo
    que era nada la vida aquella noche.
    Galerías secretas de tus ojos sin bruma,
    su nocturno fulgor, su brillo intacto.
    Fresca rama tu risa golpeando mi pecho
    en esa abierta herida de la noche.
    Temblaban nuestras manos unidas en la noche,
    y era noche el perfume de tu pelo,
    y dolía mirarte como cuando hace frío
    y quemaba en mi noche tu mirada.
    Cuando besé tus labios, pareció arder la noche.
    Igual que un corazón latió la noche.
    y fue la noche nuestra y robamos la noche.
    Sigilosa la luna nos seguía los pasos.



    LA SOMBRA

    La calle estaba oscura, había llovido
    y brillaba la luna en el asfalto.
    Una sombra sin sombra me detuvo
    impidiéndome el paso. Oí su voz,
    de un helado metal que no era humano,
    preguntarme ¿qué buscas, di, qué buscas?
    Permanecí ante ella silencioso.
    ¿Qué buscas, di, qué buscas?, repetía,
    la angustia y la mentira son la clave,
    apréndelo (me dijo), aún no es tarde.
    ¿Por qué quieres pasar?, ¿dime qué buscas?

    Pero no respondí. Sin decir nada,
    abrí las negras puertas de mi pecho
    y fue mi cuerpo uno con el mundo.
    Sombra sin bulto era aquella sombra
    y le tuve piedad como a algo vivo.
    En la abrasada luz que eran sus ojos
    detuve mi mirada un solo instante.
    ¿Qué buscas, di, qué buscas? Me decían
    aún sus ojos ciegos. Nada busco,
    le contesté por fin. Se hundió en la noche
    de mis ojos aquella extraña sombra
    de la que nada supe. Me aguardaba
    una infinita calle toda a oscuras.
    Oí mis pasos y descansé en mi sueño.




    De Panorama, 1995:


    NO ERA AZAR

    Extraño como la sonrisa de un bisturí.
    Íntimo como un ojo sin párpado abierto en nuestra mano.
    Deslumbrante como el rumor del paso de un unicornio.
    Fiel como la súbita seda negra del miedo.
    Temible como el brillo de la espada de fuego de un arcángel.
    Sumiso como las olas que rompen contra la playa de un pecho.
    Devastador como la claridad de una mirada en un espejo roto.
    Inevitable como la herida hecha de lluvia en un corazón de piedra,
    el amor llega un día a nuestra vida y nosotros no estamos.


    ABELARDO LINARES

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 01 Sep 2024, 14:37

    .



    Poetas españoles de los 80 y 90, de la antología Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, 2001.


    JUAN MANUEL BONET (1953- https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Manuel_Bonet


    De La patria oscura, 1983:


    GABINETE DE LECTURA

    ¿Qué buscas en los libros?
    FERNANDO FORTÚN

    Lector de viejas historias, ¿qué buscas
    en los libros? Tal vez una tropa
    perdida hacia Morella, con banderas
    de otro siglo. Una provincia oscura.
    La niñez y sus sueños. Una señal
    de que fue grande la patria. La ilusión
    y el misterio. La penumbra naciendo
    al término del día, cuando el ángelus
    en la paz de la tarde. Tu voz
    en otras voces, que han de morir contigo.



    ESCRIBIR

    Escribir -como si nada fuera importante-
    el sencillo irse de las horas
    sentado en la terraza de un café
    de una provincia española.
    Escribir, como si estuviera escrito
    que el ruido de esas tazas sobre el mármol
    tuviera que pasar el arroyo claro
    de unos versos.
    Escribir, como si nada fuera.




    De Café des exilés, 1990:


    ESPERA EN WILANOW

    Por el canal entre hojas muertas
    se desliza el cielo de octubre,
    tan alto como el sonido
    de tus pasos dentro de mí.
    En la otra ribera, una carreta
    avanza. Un pájaro pesca.
    Mientras te espero, retengo
    en mis ojos los elementos
    que hoy, después de tanto tiempo,
    componen este poema.



    NO TEMAS

    Por el pasillo avanza la penumbra,
    unas formas que semejan fantasmas.
    Mas no temas, no son malos espíritus.
    Son solamente duendes juguetones
    cuyo ser se disuelve en la música
    del piano vecino, o en el cantar
    de un río de tu país, que recuerdes
    cerrando los ojos. No temas, no,
    que encenderé la lámpara, y se irán.



    SAMAIN

    O sombre fleur du sexe
    éparse en l’air nocturne…

    De vuelta a la ciudad,
    entre la lluvia y los coches,
    son esos versos viejos,
    ajados, amarillos
    los que en tu memoria se enredan
    como música y promesa.




    De Praga, 1994:


    BODEGÓN CUBISTA

    Cuatro botellas, un periódico de la noche,
    unas sombras chinescas, un bote de píldoras
    adelgazantes, un ticket de tranvía, el recibo
    de la luz, una invitación a la opera,
    el informe de un espía:
    solo faltan para que este bodegón
    pueda adjetivarse de praguense,
    la sombra de una cúpula
    y un poco de espuma de cerveza.

    (Hacia 1927)



    CONTRA LOS POETAS FUNCIONARIOS

    Dijiste, mi viejo amigo Viteslav,
    mejor que nadie,
    Praga
    la de los dedos de lluvia.
    Mas ahora reinas, tras la chapa
    de una negra limousine rusa,
    sobre Praga
    la de los dedos de sangre.

    (1951)




    OTOÑO DE 1952

    Nunca me cansaré de mirar los montones de hojas secas
    girando en la colina del Castillo. Estaba en contra
    -tal era el programa de nuestra rara juventud-
    de la poesía romántica, y sin embargo esos montones
    de hojas secas conmueven mi viejo y roto
    corazón, como lo conmueve el fluir del río. Las hojas,
    el río, las nuebes en el cielo: lo único que en mi ciudad
    todavía se expresa libremente.

    (1952)



    PRIMAVERA

    Tener otra vez veinte años, no pensar
    sino en cómo pasan las barcas sobre el río,
    en cómo se agitan faldas blancas
    a la hora en que cae la tarde.
    Tener, sí, otra vez veinte años, incluso
    en esta paga del 53.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 01 Sep 2024, 14:42

    .


    JUSTO NAVARRO (1953- https://es.wikipedia.org/wiki/Justo_Navarro


    De Los nadadores, 1985:


    MELODRAMA

    La tarde esmerilada de naranjas y hielo
    semeja una piscina: nítida luz de arpones
    tan móvil como zumo. Desde los almohadones
    la tarde nos parece sólo un amable vuelo
    de cuchillos. Nadamos. S obre los trampolines
    agitamos linternas. Las hamacas de rayas
    húmedas nos abrigan: ¿no recordáis las playas
    de hace más de diez años? Alguien en los jardines
    ha visto un animal del que no sabe el nombre.
    Lo persigue. La orquesta toca un bailable, ausente.
    Ofrece cada objeto –dulce, aunque nos asombre-
    su claridad: qué limpia plenitud. De repente
    alguien recibe (y todo se volverá ilusorio)
    una llamada oscura desde algún sanatorio.



    EXTRANJERÍA

    Hôpital tout rempli de murmures
    CH. BAUDELAIRE, Les phares

    Un hospital repleto de rumores
    hay fundado en el fondo: multiplica
    sla soledad de los buceadores
    en el bosque de aletas. Tras la mica

    de las hojas del agua, ¿quién acecha?
    Las llaves del oxígeno herrumbrosas
    no se mueven de pronto: es una flecha
    la asfixia. La espesura de las cosas

    vigila siempre: pálido conserje.
    Como a través de una membrana plástica
    el hombre-rana atisba, cuando emerge,
    una avenida, la figura elástica

    de un extranjero: yacerá de bruces
    al encenderse las primeras luces.



    FOX-TROT

    Como panteras negras hay días de sigilo:
    así la nieve cubre los vidrios de los autos.
    Pule una luz sin filo
    los bulevares lentos como animales cautos.

    Como las celadoras que vigilan los cines
    empuña una linterna cada cosa estancada.
    Sin aviso ni fines
    tanta paz nos abate de una sola punzada

    certera: la ira fría, ¿no es la que más anula?
    Como una atleta débil que recurre a la trampa,
    así el tiempo simula
    detenerse. Un revólver, en el reino del hampa

    de las horas, apunta incesable y en vilo.
    Hay días de sigilo como panteras negras.




    De Un aviador prevé su muerte, 1986:


    TREGUA EXTINGUIDA

    La mañana tranquila exige su tributo
    con el guante amarillo de una llama de aceite:
    piensas en una rama a la que comba un fruto,
    o en un país que tiene el ocio y el deleite
    por hábitos. No obstante, traidores sin ardides
    ni antifaces, las horas azuzan sus jaurías
    de pronto: te presentan -aunque nada les pides-
    el vil fuste y la impúdica barba de varios días

    de un oficial caído en manos adversarias.
    Esto te da el domingo: ¿es fastidio o enfado
    o el encanto agridulce de las cosas precarias?
    Y el mediodía entonces es un reino saqueado.



    LUCIÉRNAGA

    ¿Te acuerdas de las últimas luciérnagas? Latía
    su fulgor movedizo sobre la fronda ilesa.
    Ahora que, caprichoso, el verano se enfría
    y un aire de inclinada caligrafía inglesa
    hace vibrar los cables y se instala en los setos,
    las he visto otra vez. Me has cerrado los ojos
    muy apretadamente: una trama de objetos
    menudos, de neón, bulle como despojos
    de luz. El agua es una seda estrujada
    en la piscina: un viento fugaz nos acurruca.
    ¿No brilla una luciérnaga en tu córnea, parada,
    cuando tocas mi carne y me besas la nuca
    y acatamos felices la noche de verano?
    Vivir es esta dulce disolución en vano.



    FUERA DEL MUNDO

    Acabado el placer, ¿no es la tarde más viva
    un cazador perdido que se queja en el monte?
    La luz, a la deriva
    como la irrescatable línea del horizonte

    siempre en fuga: se extingue en los objetos esa
    claridad enguantada de los laboratorios
    de noviembre. No pesa
    morir entonces: cuando resultan abalorios

    las joyas, y deprime una indolencia mansa
    de gusanos de seda tejiendo sus capullos.
    Y cada cosa causa
    como un joven endeble, vergüenza de los suyos.

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 02 Sep 2024, 04:38

    .


    JOSÉ GUTIÉRREZ (1955- https://www.juntadeandalucia.es/cultura/caletras/autores/jose-gutierrez


    De De la renuncia, 1989:


    BOLERO

    Para que lo pisaras
    dejé mi corazón
    temblando en el asfalto
    oscuro de tu calle.

    Para que tú aplastaras
    su inútil sobresalto
    al encontrarte,
    dejé mi corazón
    como perro aguardándote.
    Me pasaste de largo.

    Desde aquel día pagas tu desdén
    escuchando ladrar en tu ventana
    al perro en cuyas fauces
    rindió mi corazón su atrevimiento.



    LA VIDA VIEJA

    ... esa parte de la vida
    más allá de la cual no se puede pasar
    con propósito de volver
    DANTE, Vita nuova, XIV

    Cuando pasen los años
    y los días se tornen oscuros sin remedio
    para quien nada espera de la vida,
    yo elegiré quizá
    ese extraño placer de vivir en hoteles
    de ciudades fastuosas
    que no tuve ocasión de conocer
    cuando, joven aún, buscaba el cuerpo
    placeres más intensos, el latido cercano
    de tanta belleza perdida
    y de aquella que pude retener,
    dejándome cegado para siempre
    con su luz tan efímera.

    El placer de vivir en los hoteles
    colmaría quizá esa vida desierta;
    nómada, solitario y silencioso
    de una ciudad a otra
    intentando olvidar lo que no tuve,
    mientras la juventud sigue pasando
    frente a quien fue vencido por el tiempo.




    De Poemas 1976.1996, 1997:


    ANTONIO MACHADO
    (COLLIURE, 1939)


    Estos días azules y este sol de la infancia.
    A.M.

    Este día de niebla que declina
    supo del espejismo verdadero,
    del sueño de la sombra, tan certero,
    de la canción secreta que ilumina
    el tiempo. Como lenta y terca espina
    los años lo persiguen ya postrero,
    mientras cierra los ojos y el sendero
    se abre de nuevo azul: por él camina.
    No recuerda su nombre ni la estancia,
    si es la luz de los campos de Castilla
    la que dora la tarde o si la luna,
    enredada en jazmines de la infancia,
    lo acerca hasta aquel patio de Sevilla.
    La muerte es la nodriza que lo acuna.


    JOSÉ GUTIÉRREZ

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 03 Sep 2024, 09:38

    .


    JUAN CARLOS SUÑÉN (1956- https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Carlos_Su%C3%B1%C3%A9n


    De Un hombre no debe ser recordado, 1992:


    UN HOMBRE NO DEBE SER RECORDADO

    Cuando llega el momento
    de partir a la guerra,
    el hombre ensilla su caballo y pasa
    miedo y, para alejarlo, piensa: “Pronto
    adornarán mis hijas su juventud con flores
    de estos campos, mis hijos
    se embriagarán con vino de estas cepas. Y un día

    me darán nietos sanos y robustos
    que pensarán que a nadie deben nada.”



    IMPUESTOS

    Aumentas los impuestos,
    pagas la lentitud de los escribas,
    pules las armas de los fanfarrones
    y celebras banquetes
    en honor de los dioses
    que encarecen el precio
    de la carne en la plaza.
    Nuestro ejército vuelve
    derrotado y tú aumentas los impuestos.
    Obras como el pastor avaricioso
    y necio que confía
    en obtener el doble de la lana
    esquilando dos veces a la oveja.



    RENDICIÓN NEGOCIADA

    Sobre un flaco caballo
    y cubriendo sus hombros
    con un manto raído
    entró el primero en la ciudad rendida.
    Le seguía un ejército maltrecho:
    más parecen mendigos
    que soldados.

    Los altos funcionarios abandonan
    la ciudad, una rica caravana
    les conduce al destierro, sus familias
    marchan con ellos y también sus joyas,
    sus esclavos, sus muebles…

    Un anciano,
    viendo a los vencedores
    cansados y harapientos,
    sin detener su carro, que es el último, grita:
    “No estéis tristes que así, como vosotros,
    hace ya mucho tiempo,
    cruzaron estos muros
    nuestros antepasados.”

    Nadie responde, nadie, pero todos
    se vuelven a mirar hacia su jefe
    que desmonta del flaco
    caballo y les ordena
    cerrar las grandes puertas enseguida,
    vigilarlas día y noche.


    JUAN CARLOS SUÑÉN

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 04 Sep 2024, 06:36

    .


    JUAN LAMILLAR (1957- https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_Lamillar


    De El arte de las sombras, 1991:


    MEMORIA DE LA LUZ

    También el tiempo es luz, y ahora en la playa
    tiempo y lus se detienen, y van a dar al mar:
    es el instante de exactitud y magia
    que rescatan tan solo el cuadro o el poema.
    La luz es ya triunfo. La vemos vencedora
    sobre la calma azul: es mediodía.
    Sobre la arena plácida desciende
    su memoria de diosa inaccesible.
    Hay un rumor de luz sobre las olas:
    continuamente cambia su color, su sonido.
    En la tela persiste su eterna ceremonia.
    También la luz defiende levemente
    el blanco escalonado de las casas,
    las delgadas aristas del misterio.
    El pincel de la tarde va logrando
    un fingido horizonte de magníficos malvas.
    Y antes de que paisaje y noche se confundan,
    la mano que ha detenido el tiempo,
    que ha conversado con la luz más alta,
    añade últimas líneas de claridad al lienzo,
    traza un nombre: “Conil”, y firma Joaquín Sáenz.




    De El paisaje infinito, 1992:


    PRESENCIA DE LA MUERTE

    In memoriam J.L.

    Cómo la Muerte posa en los objetos
    una ligera transparencia,
    leves tonalidades de abandono,
    una inquietud como llovizna.
    Cómo sortea los patios, los silencios,
    para llegar a su reducto,
    a la misión sabida,
    a la música cierta de la Noche.
    El tapiz laberíntico del miedo,
    la trama de la angustia, la preceden.
    Y ahora que la sabemos en la casa,
    miramos de otro modo
    la quietud sospechosa de objetos familiares,
    la secreta belleza de lo inmóvil.
    Invierno en el disfraz de cada personaje
    que acude con el llanto y la palabraspara abrir los talados jardines del recuerdo.
    Cómo la Muerte es dolorosa música,
    aria lejana que ya nonos sorprende,
    si no es por lo fugaz y lo preciso
    del paisaje que acerca, en llamas todavía.




    De Los días más largos, 1993:


    CASA CON DOLMEN

    A Lola y Teo

    Entendiendo la casa,
    no como sucesión de habitaciones,
    sino también de vidas y misterio,
    hemos mirado lentamente el blanco
    de los muros, la torre en el paisaje.
    El campo como un ámbito sagrado
    -igual que la amistad-
    y el sábado con sol
    invitan a un almuerzo
    mitad campestre, mitad civilizado,
    y después de un paseo
    entre naranjos, limoneros, nísperos,
    tras contemplar callados los cipreses,
    hemos bajado al dolmen.
    Grandes piedras, oscuras ceremonias,
    se ven, se saben, nos demuestran
    que el tiempo es un enigma,
    que las puntas de flecha aquí encontradas
    sol olvidos de ayer, como detalles
    -una llave, una pluma, unas monedas-
    que hoy también olvidamos,
    entre jóvenes risas, en la yerba.
    Sobre el cículo mágico,
    sobre las silenciosas pizarras de la muerte,
    tras siglos de vacío en un paisaje
    de colinas suaves, y llanura, y sosiego,
    levantaron la casa, trazaron los jardines.
    ¿Qué oscuro pacto rompieron los cimientos,
    qué fingido descanso mutilaron?
    Hoy, que es sábado y hay sol,
    y risas juveniles que comparten
    el pan, y el vino, y la palabra,
    somos un sueño sobre un sueño antiguo,
    y esta luz es la misma
    que acompañó los ritos ignorados,
    gestos que conmemoran los cipreses tardíos.

    Al fondo la ciudad, como otra esfinge.




    De Las lecciones del tiempo, 1998:


    FIN DEL VERANO

    Suele ser en las tardes de septiembre:
    declina el sol, cambia el color del cielo,
    la brisa se hace incómoda de pronto, 
    la claridad que agosto regalaba 
    resbala ya hacia la playa oscura. 
    Se marcharon los rostros sonrientes 
    dejando en sombras las terrazas, gestos 
    de ocio, de placer, de indolencia: 
    lo fugaz y lo incierto del verano,
    las telas blancas, la luz, la ligereza, 
    los cuerpos transcurriendo en el descuido 
    lento y hermoso de la juventud. 

    A traición, una tarde de septiembre, 
    el tiempo se hace gris y se dan prisa 
    las horas que en agosto eran eternas. 
    La arena ya no siente el pie descalzo. 
    El mar, que fue la vida, ahora es silencio 
    y este viento de otoño, inesperado, 
    es el saludo breve de la muerte.



    CEMENTERIO ALEMÁN
    (DEUTSCHER SOLDATENFRIEDHOF-YUSTE)

    Este claro del bosque los congrega:
    bajo cruces sencillas, bajo nombres difíciles,
    soldados alemanes de dos guerras
    con idioma de muerte se cuentan sus hazañas.
    Pero las cuentan en silencio,
    porque su idioma es el de la nada,
    el de los despojos, el de la derrota
    que también aguarda a los victoriosos.
    Un silencio más fuerte que la luz del paisaje
    une su meditar al rumor de las ramas,
    al olor del espliego,
    al recóndito huir de los lagartos.
    Frente a ese silencio, alzándose,
    está la juventud de vuestras fechas,
    grabadas como un grito sobre el gris de las cruces.
    Alguien reunió vuestras distintas muertes:
    el náufrago, el aviador caído,
    el que sufrió la agonía de los hospitales,
    y ahora, paseando entre tumbas,
    me pregunto si acaso fuisteis héroes
    o soldados anónimos perdidos
    en lo intenso y absurdo de una guerra.
    Porque debajo de este césped
    están los veinte años de Rudolf Tanzbeger
    y el uniforme ensangrentado y roto de Hanz Farber
    y Lothar Kloos y su quieta sonrisa.
     
    Franz Wilhem Kuhlmann,
    ¿sabes por qué moriste?,
    ¿qué llevaba a la muerte
    a estos que ahora están contigo?
    ¿Conocías los olivos, que te velan,
    retorcidas antorchas apagadas?

    El azar –otro azar– os ha reunido
    a la sombra –otra sombra–
    de bicéfalas águilas, de toisones de oro.
    Os hicieron luchar por un imperio:
    seguís muriendo sucesivamente
    bajo los árboles donde un Emperador
    cambió sus sueños por relojes y misas.
     
    No quiero detenerme en vuestros nombres:
    que los diga de nuevo la luz que ahora declina,
    la noche, que los sabe de memoria,
    y los que os reconocen doblemente extranjeros:
    en la tierra sin pausa de la muerte,
    en la remota tierra de un país imprevisto.


    JUAN LAMILLAR

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    Poetas españoles de los 80 y 90 Empty Re: Poetas españoles de los 80 y 90

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 05 Sep 2024, 03:29

    .


    ESPERANZA LÓPEZ PARADA (1962- https://es.wikipedia.org/wiki/Esperanza_L%C3%B3pez_Parada


    De Los tres días, 1994:


    ESTELA DE UN JOVEN DE SALAMINA

    Si tenía un tenso corazón en medio de los hombros
    y el peso de su hígado era exacto,
    exacto el equilibrio de humores y perfecto
    el salto de sus músculos.

    Sólo pudo morir porque una delgada furia
    vino a amar el traje de ocaso que es su carne.
    Y a nosotros nos daña con su hermosura deshecha
    y el negro más negro de su sombra.



    ESTELA DE HEGESO

    Apretados zafiros y breves esmeraldas
    malvados ópalos y candentes rubís,
    el oro que envuelve los tobillos
    y la plata que suena en las muñecas,
    mis joyas, mi júbilo y mi angustia, mis delgadas armas,
    el cuerpo que os sostuvo ya no existe,
    los labios que os despiden ahora se marchitan.



    ESTELA DE UN CAMINANTE DESCONOCIDO

    Pensativo, sin declarar su origen,
    ni dónde sus padres, en qué provincia su altar.
    Enfermo y semejante a un dios en lo incierto,
    en lo acabadamente mudo, este hombre llegó hasta aquí
    y aquí descansa, en un punto ignorado
    entre la despedida de los suyos y la noche.

    Aquí se acuesta, callado y último
    en el tiempo agotado de su viaje.


    ESPERANZA LÓPEZ PARADA

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    Poetas españoles de los 80 y 90 Empty Re: Poetas españoles de los 80 y 90

    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 07 Sep 2024, 06:23

    .


    Otros poetas españoles de los 80 y 90 que tiene tema propio abierto en el foro Aires de Libertad:


    ANA ROSSETTI https://www.airesdelibertad.com/t47111-ana-rossetti-1950#1009995

    JAVIER SALVAGO https://www.airesdelibertad.com/t49325-javier-salvago-1950#1070197

    JON JUARISTI https://www.airesdelibertad.com/t46179-jon-juaristi-1951#982372


    ANDRÉS TRAPIELLO https://www.airesdelibertad.com/t47208-andres-trapiello-1953


    MIGUEL CASADO https://www.airesdelibertad.com/t46059-miguel-casado-1954#978268


    JULIO MARTÍNEZ MESANZA https://www.airesdelibertad.com/t49141-julio-martinez-mesanza-1955#106332


    LUIS GARCÍA MONTERO https://www.airesdelibertad.com/t48833-luis-garcia-montero-1958#1054187

    BLANCA ANDREU https://www.airesdelibertad.com/t46742-blanca-andreu-1959

    ÁLVARO VALVERDE https://www.airesdelibertad.com/t49143-alvaro-valverde-1959?highlight=Valverde


    ROGER WOLFE https://www.airesdelibertad.com/t41679-roger-wolfe-1962


    LEOPOLDO ALAS https://www.airesdelibertad.com/t49355-leopoldo-alas-1962-2008#1071178


    AURORA LUQUE https://www.airesdelibertad.com/t46155-aurora-luque-1962


    JORGE RIECHMANN https://www.airesdelibertad.com/t49361-jorge-riechmann-1962#1071310

    JOSÉ ANTONIO MESA TORÉ https://www.airesdelibertad.com/t49053-jose-antonio-mesa-tore-1963#1060909

    VICENTE VALERO https://www.airesdelibertad.com/t49149-vicente-valero-1963#1063589

    VICENTE GALLEGO https://www.airesdelibertad.com/t48833-luis-garcia-montero-1958#1054187


    De Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, 2001.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 15 Sep 2024, 06:21

    Inmenso poema. Inmenso trabajo... Otra cosa es que te dejen estar sin intentar machacarte... Como a los demás, claro.

    Un abrazo.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 16 Sep 2024, 03:11

    Muchas gracias, Pascual, por tus amables palabras.

    Un abrazo.
    Pedro


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