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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 06:55

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017) (WIKIPEDIA)

    Angelina Gatell Comas (Barcelona, 8 de junio de 1926-Madrid, 7 de enero de 2017) fue una poeta, traductora, actriz de doblaje y mujer comprometida y luchadora que trabajó activamente en la defensa de diversas causas tanto políticas como sociales y culturales

    Biografía
    Según sus propias palabras, nació en una familia pobre y combativa.1​ Su padre era curtidor y sufrió el cierre empresarial al inicio de la Segunda República Española. Tuvieron que dejar su casa de Barcelona y mudarse a Santa Coloma de Gramanet donde Angelina estudió en el Colegio Pi i Margall y la Escuela Manent. Creció sufriendo la guerra y la posguerra, observando con sus ojos de niña, desde su siguiente hogar en el Vallés, la huida de los que buscaban la frontera camino del exilio. En Valencia, donde se había trasladado con su familia en 1941, colaboró con el Socorro Rojo Internacional con 17 años. Siguió estudiando el Bachillerato pero tuvo que dejar los estudios al quedar inválido su padre debido a un ictus.

    En la Valencia de la posguerra tuvieron lugar sus primeros contactos con el mundo cultural, en torno a la tertulia del café El gato negro, a la que acudían los hermanos Gaos, José Hierro, el pintor Ricardo Zamorano, los poetas José Luis Hidalgo y Maria Beneyto, los hermanos García Luengo y Pedro Caba, entre otros, ligados todos ellos a la revista Corcel.

    Sus primeros trabajos fueron como actriz. En Valencia conoció a Amparo Reyes, quien la contrató para representar piezas de teatro clásico por la sierra de Guadarrama, como los Entremeses de Cervantes. Así se fue haciendo profesional en teatros pequeños de Valencia. Finalmente fundó en 1952 junto a Eduardo Sánchez Lázaro, su marido, El Paraíso; uno de los primeros teatros de cámara de España. Con Eduardo tuvo tres hijos: Eduardo, María del Mar y Miguel Sánchez Gatell. En 1954 obtuvo el Premio Valencia por su libro Poema del soldado. Casi se lo deniegan por ser la tercera mujer consecutiva en ganarlo. Pero formaba parte de ese jurado Josefina Salvador, una mujer que amenazó con denunciar el cambio del resultado ya que se había abierto la plica. Publicó en este periodo poemas en revistas poéticas, como Verbo y La caña gris.

    En 1958 se trasladó con su familia a Madrid, donde formó parte de los círculos literarios y culturales; asistió a la tertulia de Gerardo Diego en el Café Gijón, visitó con frecuencia a Vicente Aleixandre en su casa de Velintonia y participó en la tertulia de José Hierro en el Ateneo de Madrid. Esta última se interrumpió por problemas con la censura, lo que llevó a la creación por parte de Angelina, José Hierro, Aurora de Albornoz y José Gerardo Manrique de Lara de la tertulia literaria Plaza Mayor en Madrid, en la que participaron importantes novelistas, poetas, dramaturgos y críticos como Carmen Conde, Félix Grande, Francisco Brines, Luis Rosales, Antonio Buero Vallejo, Ángel González, Gerardo Diego, Ángela Figuera Aymerich y Vicente Gaos. En esta época ejerció la crítica literaria en revistas como Poesía Española, Cuadernos Hispanoamericanos, y más adelante en la revista El Urogallo.

    En Madrid comenzó a trabajar para Televisión Española como actriz, guionista y dobladora.2​Firmó una carta junto con otros intelectuales al ministro Manuel Fraga, protestando por la represión sufrida por los mineros asturianos y sus familiares en 1963 y es llamada por un alto cargo del Ministerio que le sugirió que se retractara. Angelina se negó. Al año siguiente, TVE aceptó el guion de la biografía novelada sobre Marie Curie que había escrito; pero en el último momento se suspendió su emisión. La emitirían al año siguiente con el nombre de otro guionista. Por este tema tuvo que enfrentarse con el entonces responsable de programación, Adolfo Suárez. Angelina consiguió que Televisión Española rectificara la autoría y cobró sus derechos pero no volvió a trabajar para TVE.

    Fue contratada por unos estudios de doblaje SAGO y ORO FILMS y se dedicó al doblaje como actriz, directora y adaptadora de diálogos. Fue ella quien en el doblaje de la serie Heidi puso el nombre de “Niebla” al perro de la protagonista, pensando en el que Pablo Neruda encontró una noche de niebla en Madrid cuando iba a casa de Rafael Alberti y que finalmente se quedaron Rafael y María Teresa León. En el guion original se llamaba José, pero a ella no le gustaba ese nombre para un perro, así que al ser la dobladora le permitieron llamarle como quisiera. También trabajó en otras series como Marco o Érase una vez... el hombre.

    Muy comprometida políticamente, fue militante del Partido Socialista Obrero Español hasta su muerte. También colaboró con el Partido Comunista de España con la elaboración de una Antología “Con Vietnam”3​ en torno a la condena de la guerra de Vietnam.4​ La terminó en 1968 pero fue censurada y no vio la luz hasta que el profesor Julio Neira la encontró en el Archivo General de la Administración (Alcalá de Henares) y fue publicada por la editorial Visor en 2016. Su faceta de antóloga la desarrolló también realizando junto a Carmen Conde, la obra Poesía femenina española 1950-1960, que fue publicada en 1971. Y muchos años más tarde, en 2006, con Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los 50 publicada por la editorial Bartleby.

    Estuvo más de 30 años sin publicar poesía hasta que volvió a hacerlo de la mano de Manuel Rico y la editorial Bartleby. Pero nunca dejó de escribir, ese tiempo fue de silencio público pero de intensa creación y dedicación a la escritura. En palabras de Angelina Gatell recogidas en una entrevista a ABC en 1969:

    No es objetividad lo que busco, sino pasión. Ése es, para mí, el resorte que pone en funcionamiento el mundo de lo poético. No comprendo la poesía cerebral, intelectual, es decir: pura. También por eso, cuando alguien dice que soy retórica, me siento reconfortada. Para mí -bien entendida- es el tercer resorte. El segundo son las ideas. Los tres bien manejados y fundidos entre sí, el poema.
    Obra literaria
    Poesía publicada
    Poema del soldado, Premio Valencia de Poesía, Diputación Provincial de Valencia, Institución Alfonso El Magnánimo, 1955. (2ª edición, Bartleby Editores, Madrid, 2020)
    Esa oscura palabra, Col. La isla de los Ratones. Santander, 1963.
    Las claudicaciones, Editorial Biblioteca Nueva, Madrid, 1969. (2ª edición, Editorial Torremozas, Madrid, 2010).
    Los espacios vacíos y Desde el olvido, Bartleby Editores, Madrid, 2001.
    Noticia del tiempo, Bartleby Editores, Madrid, 2004.
    Cenizas en los labios, Bartleby Editores, Madrid, 2011.
    La oscura voz del cisne, Bartleby Editores, Madrid, 2015.
    Antologías
    Antología de la poesía amorosa contemporánea. En colaboración con Carmen Conde. Editorial Bruguera, Barcelona, 1969.
    Poesía femenina española. En colaboración con Carmen Conde. Editorial Bruguera, Barcelona, 1971.
    Mis primeras lecturas poéticas (Antología poética para niños). Libros Río Nuevo. Equipo Editorial Ediciones 29. Barcelona, 1980.
    Desde el olvido, Bartleby Editores, Madrid, 2001.
    Mujer que soy. La Voz Femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta. Bartleby Editores, Madrid, 2006.5​
    En soledad, con ella. Bartleby Editores, Madrid, 2015.
    Biografías
    Mis primeros héroes (17 biografías cortas para niños). Libros Río Nuevo. Equipo Editorial Ediciones 29. Barcelona, 1969.
    Neruda. Editorial EPESA, Madrid, 1971.
    Memorias y desmemorias. Autobiografía. Fundación AIGSE. T&B Editores. 2ª edición, 2014.
    Libros para niños
    El hombre del acordeón. Espasa Calpe, Madrid, 1988.
    La aventura peligrosa de una vocal presuntuosa. Novela para niños. Editorial Aliorna. Barcelona, 1988. (Publicada en castellano y catalán).
    La aventura peligrosa de una vocal presuntuosa. Novela para niños. Editorial Grupo Anaya, Madrid, 1994. Col. El duende verde. Edición castellana y catalana.
    Recopiladora
    Con Vietnam (1968). Visor. Madrid, 2016.3​
    Libros inéditos de poesía
    De mar a mar.
    Décimas de la emigrante.
    Libros inéditos para niños
    Una ciudad en el subsuelo.
    La extraña aventura de Quico Vera.
    Trébol.
    Una niña singular que no para de rimar(cuento).
    La niña que se bebió un río (cuento).
    Traducciones, adaptaciones y doblajes
    Como traductora ha publicado cientos de traducciones de libros, principalmente infantiles y juveniles, para editoriales como Anaya, Espasa-Calpe, La Galera, Santillana, etc.
    Ha traducido, adaptado, doblado y dirigido el doblaje de numerosas películas y series de televisión, por ejemplo, Dinastía, Los Colby, Los amores de Napoleón, etc.
    Igualmente ha traducido, adaptado y doblado y dirigido series de dibujos animados como Érase una vez el Hombre, Marco, Heidi, etc.
    Cabe destacar entre sus trabajos para Televisión Española la serie sobre la biografía de Marie Curie.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 06:58

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    1. FOSAS
    (Memoria histórica)


    No dejéis que el silencio, como fría argamasa,
    apague la memoria de aquellos que quedaron
    hundidos en la tierra, en la linde del alba.
    No dejéis que sus huesos, pulidos por el barro

    permanezcan secretos. Izadlos como antorchas,
    coronad con sus llamas el fuego que tuvimos
    cuando todo era espanto, cuando todo era sombra.
    Ellos fueron su amparo, su razón, su sentido.

    Recobradlos. Traedlos hasta nuestro presente.
    Dad al aire sus nombres como ramas crecidas
    en la entraña secreta. Recordad que nos dieron

    claridad y conciencia. No dejéis que la muerte
    señoree el olvido ni su luz aterida
    pues de ella crecimos. Somos sólo su efecto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 07:03

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    2. GENERACIÓN
    A mi hermano


    Nada está hecho y ya nosotros
    abandonamos la tarea.
    Más que luchar, hemos soñado.
    De nuestros sueños poco queda.

    Más que cantar, es el silencio
    nuestro destino y nuestra meta.
    Más que vivir hemos pasado
    sobre el cansancio de la tierra.

    Más que sembrar, hemos dejado
    henchido el cuerpo de tristeza.
    Más que morir, hemos vivido
    con tanta oscura muerte a cuestas.

    Más que llorar, hemos sufrido
    nuestra gran lágrima secreta.
    Más que los hierros, es la noche
    la interminable cárcel nuestra.

    Más que el dolor, es la amargura,
    el fruto cruel de la impotencia.
    Más que trazar nuestro camino
    es el camino el que nos lleva.

    Desde el principio comprendimos
    que era imposible la luz nueva.
    Sombras tan solo, se apagaba
    nuestra hermosura en la tiniebla.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 07:26

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    3. A MI HIJO EDUARDO ( que cumple sus veinte en la Cárcel de Carabanchel)

    I

    Hoy se cumplen veinte años y aún me dura
    el calor de su cuerpo en las entrañas.
    Nadie me dijo entonces qué alimañas
    me rondaban golosas la cintura.

    Nadie nombró los yunques del espanto
    donde su corazón se forjaría,
    ni que herrero del terror podría
    templar su herramienta con mi llanto.

    Nadie nombró tampoco la impotencia
    que ataría mi sangre desolada
    al pie del alto muro carcelero.
    Ni qué cegado grito de inocencia
    sería la bandera más airada
    en las manos del hijo prisionero.

    CONT.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 07:34

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    3. A MI HIJO EDUARDO ( que cumple sus veinte en la Cárcel de Carabanchel)

    II

    Taller fui de sus ojos, de sus huesos.
    Forjé, construí, pulí su arquitectura.
    Puse en su frente un signo de bravura
    y el resplandor altivo de mis besos.

    Alcé en el viento un puño, una sonrisa,
    un pabellón de sangre sufridora,
    un martillo de amor, una sonora
    claridad enredada con la brisa.

    Puse a un hombre de pie con sus oficios,
    artesano de sueños y fulgores,
    constructor de secretos edificios,,,

    Y apagué una a una mis bujías
    para sostener la sombra y sus dolores
    con mis manos gastadas y vacías.

    (Fin de A MI HIJO EDUARDO...)




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 23:16

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    4. PERO DE PRONTO EL AIRE (*)

    I

    Pero de pronto el aire
    es un gemido, un pájaro
    que sufre.
    Lo percibes como un latido
    que te acribilla el sueño al asomarse
    a esa ansiedad en que te has convertido
    irreversiblemente.
    Habrá alguna razón -te dices para
    tanta desdicha, una respuesta
    a la pregunta que formulas,
    o quizá un argumento en donde
    nombrar a dios sea tan solo
    fabulación, tramoya,
    perfil de la impotencia.
    La mañana no puede mirarte cara a cara
    y se encoge de hombros cuanto tu la transitas
    mendigando sosiego, mientras
    allá en tus laberintos se apagan por completo
    las ultimas estrellas que endulzaron la noche.

    (*) FTE. DOS POEMAS INÉDITOS. BVMC.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 10 Dic 2022, 23:55, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 23:21

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    4. PERO DE PRONTO EL AIRE

    II

    Pero de pronto el aire
    es también el silencio
    o el ángel maldiciente,
    o el agua, que desborda tus presas,
    la lentitud, e irrumpe...
    Te preguntas por que este desamparo
    donde el aire te obliga y te somete
    a ser la herida
    que ensangrienta tus limites, frontera,
    de tu respiración o inexorable
    ventana abierta en lo imposible.

    Te evocas
    en la muchacha aquella que tenia
    lápices de colores
    para escribir amor en los cuadernos
    de un bachiller nocturno,
    pero no puedes
    reconstruirla: es solo un garabato
    entre los dedos
    enquistados del aire


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 23:56

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    4. PERO DE PRONTO EL AIRE

    III

    Pero de pronto el aire es una ausencia,
    apenas cálculo o punzada, en esa
    encrucijada de tu pecho
    donde la muerte espera y te sonríe.
    Pero de pronto el aire agita sus pañuelos
    como al descuido en las acacias
    que vigilan tu casa.
    Te reconforta imaginarlo
    en los pasadizos de la angustia
    o en los ruidos
    que frecuentan la noche
    monótono y silbante, emergiendo
    como un genio de ese
    generador de oxígeno
    al que vives uncida tantas horas,
    sin más recurso
    que una palabra amiga o unos versos
    salvados
    difícilmente del vacío
    que te ocupa la vida.
    Pero de pronto el aire, cuando menos lo esperas,
    se acurruca en un lugar de ti que no consigues
    adivinar cuál es ni dónde duele,
    como si fuera un sueño.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Dic 2022, 23:59

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    4. PERO DE PRONTO EL AIRE

    IV

    Pero de pronto el aire
    no falta únicamente en tus pulmones,
    no deja su maltrato en la criatura
    tan inerme que eres... Hoy el aire,
    una vez más, ha acuchillado al mundo.

    Perdonadme la queja que formulo
    sólo por mí en la noche.
    Quince de julio, viernes, ocho cuarenta y cinco


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 11 Dic 2022, 00:02

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    4. PERO DE PRONTO EL AIRE

    V

    A Javier García

    Paso a limpio la nada.
    Javier García

    Pero de pronto el aire
    te acude como un perro dulcísimo,
    lame tu piel vejada
    donde los corticoides liberan a diario su ira.
    Él mueve las orejas, las agacha
    al borde mismo de tu lágrima,
    pasa a limpio la nada y te mira
    con esos ojos suyos
    de cristal indeciso. Te consuela.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 11 Dic 2022, 00:02

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    4. PERO DE PRONTO EL AIRE

    VI

    Pero de pronto el aire
    de la noche de julio se resiste
    a abastecerte.
    Son las tres. Tu insomnio
    es esa sala del museo en donde
    fuiste colgando cuadros, las amadas imágenes
    de ayer, los sueños...
    Todo
    lo que dejó de ser cuando creías que era.
    Un coche,
    vulgariza el silencio, deja
    en él su lanzada y en tu pecho
    se acrecienta la angustia
    hasta ser esa roca que lo ocupa
    con más frecuencia día a día.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 11 Dic 2022, 00:07

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    4. PERO DE PRONTO EL AIRE

    y VII

    Pero de pronto el aire
    tiene un regusto extraño
    quizás aún más amargo que tú misma,
    más sufridor, más hecho a la tristeza,
    al siempre, al nunca más de cada instante
    y te tiende la mano y te asegura
    que a la vida le basta con morir
    para saberse hermosa.
    "Ven conmigo -te dice-,
    toca la mañana, sube
    al esplendor del pájaro. No consientas
    que se te apague el sueño que tuviste
    y situaste
    más allá de ti misma, de las pequeñas cosas
    sólo a ti reservadas. Restituye
    tu corazón a la esperanza
    que le debes al mundo y que el mundo te debe".
    Y sigue.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 11 Dic 2022, 00:12

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    5. EL SONETO

    "El soneto es el rey de los decires"
    Blas de Otero

    Lo di al amor. Al sueño. Al embeleso.
    Astilla de mi voz, madera triste.
    Lo di al asombro cuando el labio asiste
    a la frutal celebración del beso.

    Lo di al recuerdo. Al mágico suceso
    de volver a soñar lo que no existe.
    Lo di al dolor, cuando su lanza embiste
    algo que otra lanzada dejó ileso.

    Bebí su luz y consumí su aroma
    y en el puro cristal de su redoma
    guardé el licor que fui, que soy, que entrego.

    En su reino habité. Y aún perdura,
    fundida con mi piel, la quemadura
    de las catorce palmas de su fuego.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 11 Dic 2022, 01:36

    Angelina Gatell...Mujer comprometida, luchadora y sufrida, hasta ahora es lo que he visto de ella a través de sus poemas, y he leído pocos aún.
    He visto que ha realizado muchos trabajos dejando la poesía un poco apartada, menos mal que volvió a ella. Pone pasión e intensidad, y eso me gusta.

    Gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 11 Dic 2022, 14:36

    No tengo mucho de ella. Y, a fuerza de ser sincero, llegué a sus versos tras saber que era madre de Miguel Sánchez Gatell y que escribía. Bueno, me quedan unos poco poemas, Los pondré,

    Gracias, Lluvia, por tus reflexiones.

    Besos.


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    Mensaje por cecilia gargantini Dom 11 Dic 2022, 14:47

    Gracias doc!!!!!!!!!!!! Yo no conocía la lucha de esta mujer. Había leído algo de ella, pero esto enriquece mi conocimiento.
    Me emocionaron mucho esos poemas a su hijo preso.
    Gracias amigo!!!!!!!!!!! Cuidate!!!!!!!!!

    Besosssssssssssss
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 13 Dic 2022, 07:34

    La conocías, por tanto, más que yo. A fuerza de ser sincero llegué a ella a través de otro de sus hijos, ANDRÉS SANCHEZ GATELL, PREMIO ADONAIS DE POESÍA EN 1988. Siempre se nos queda algo atrás: LA POESÍA ES INABARCABLE.

    Gracias por estar aquí, Cecilia. Besos.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 13 Dic 2022, 07:52

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    6. ANOCHECER
    A Antonina Rodrigo
    Se está haciendo de noche en mis ventanas.
    Los cristales aceptan subyugados
    el ritmo de la sombra,
    su vengativa dentadura
    de marfil apagado que se extiende
    hacia las cosas. Las devora.

    Todo va entrando
    con lentitud y orden en sus fauces:
    muebles, retratos, libros…
    Y esas rosas
    de madera tranquila
    que Lucía me trajo una mañana
    para ponerme a salvo del invierno.

    No impediré el paso
    de tanta opacidad, del barniz derramado
    donde se apaga el día.
    Quiero un manjar suyo, ofrendarme
    con un temblor de novia a su deseo.

    Aunque, después de todo,
    yo ya le pertenezco.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 15 Dic 2022, 09:17

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    7. ANTÍGONA RECUERDA

    Creonte:

    A Eteocles, que se le entierre y se le hagan
    los sacrificios expiatorios que deben
    acompañar a los valientes, pero a su
    hermano Polinices que nadie lo honre con
    sepultura ni lo llore, sino que lo dejen
    insepulto, su cuerpo expuesto a los perros
    para que lo devoren.

    De Antígona, Sófocles

    Así dijo Creonte,
    regresado después de tantos siglos.
    (Ellos, no lo olvidéis,
    siempre regresan).
    Su terrible presencia fue quemando
    la cálida fragancia del jazmín
    mientras el gesto
    de su brazo derecho emborronaba el aire
    y el mirar de sus ojos
    era la página
    más fría de la nieve..
    Puso sobre el mantel trizado
    los utensilios de la muerte,
    tan repetidamente bendecidos
    por los hombres de Dios,
    y levantó su voz como una copa
    de licores exiguos
    donde borbotearon
    incontables burbujas
    de sangre luminosa.

    Y ocurrió entonces que un ubérrimo
    silbido de serpientes
    recorrió los caminos, las ciudades, los días
    vividos y por vivir aún,
    estableciendo
    -con insistencia y métodosus
    códigos,
    ya en la lejana Tebas practicados.

    Y así fue como Eteocles
    fue ungido con amor y alcanzó entre nosotros
    largos días de luto constelando
    la noción de su muerte
    de múltiples, de incontables gemidos
    que poblaron la dimensión de un tiempo
    de dolor y de espanto.

    Así fue como Eteocles
    obtuvo aquel gran desconsuelo
    que se extendió hasta el valle
    y alzó su enorme cruz, tallada
    por la mano extenuada del vencido.
    La cruz que aún a diario -ay, vergüenzaflagela
    el esplendor del alba.

    Tuvo también guirnaldas, himnos, lauros
    cimbreando la luz sobre su frente,
    declarando inocentes, uno a uno,
    sus gestos más obscenos.

    (Incluso aquellos
    que perduraron hasta
    abrasar el puro metal de la esperanza
    y tornarlo ceniza,
    haciendo de las conciencias
    un territorio sembrado de sal, sin otro fruto
    que la flor arbitraria del agravio
    y el hedor incesante
    del desconocimiento).

    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 15 Dic 2022, 09:25

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    7. ANTÍGONA RECUERDA

    Fue así como Eteocles
    subió a su pedestal y allí, esculpido
    en los más bellos mármoles,
    perduró en la memoria
    digno de infinitud,
    merecedor de salmos.

    Pero, llama de aquella misma hoguera,
    brasa de aquella misma muerte
    que uno a otro se dieron,
    mi hermano Polinices nada obtuvo.
    A él, al expoliado,
    se le otorgó tan sólo el improperio,
    la soledad glacial de la intemperie,
    la marca oprobiosa del proscrito.

    Y fue incluido
    en la alta montaña del silencio,
    sólo rondada por los perros
    y condenado para siempre
    a sus aullidos.
    Y fue la sombra,
    su único lugar cuando la ira
    germinó entre las manos de Creonte,
    bajo su barro enfermo, y dio aquel trigo
    que fue acidez y estrago.

    Y así nació, conforme, entronizada,
    la aceptación, la alegoría
    del ensimismamiento,
    la crecida del agua
    de la complicidad, sus ríos, sus afluentes...

    Y aquellas voces acarreando
    las espurias palabras de los hombres
    que no creen en la vida y su miseria
    hiela los párpados del tiempo
    para aquietar su claridad y llevarla
    a los pasadizos del olvido.
    Aquellas voces
    que oscurecidas por el miedo
    fueron envejeciendo emborronadas
    por su propia sombra y dieron
    extraños nombres a la cobardía.

    "Tapiad las siete puertas
    de Tebas, cerrad ventanas,
    corred cortinas para que nadie pueda
    ver a Polinices insepulto.
    Lejos,
    quien no haga de la desmemoria
    su refugio o su féretro.
    Lejos, muy lejos, quien se asome y mire".

    Y así el cuerpo de mi hermano fue entregado
    a la humedad de los barrancos,
    a la heredad de las cunetas,
    a la sombra trémula de los encinares,
    a un tiempo huyendo hacia ninguna parte...

    Recuerdo, sí, recuerdo
    como también yo, desposeída
    de la luz y del aire,
    fui llevada a la noche y a su frío
    donde mis días
    cayeron uno a uno como hojas
    secas,
    ay, tiempo no gustado
    donde mi voz tapiada
    no tuvo ya sentido
    y lenta, inexorablemente,
    se adentró, tan cansada, en el silencio.

    FIN DE ANTÍGONA RECUERDA


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 16 Dic 2022, 09:30

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    8. A QUIEN CORRESPONDA

    "devuélvenos también nuestros cadáveres,
    enséñanos también los asesinos."

    ÁNGEL GONZÁLEZ

    Una vez más quiero volver al tiempo
    del que siempre hablaré
    porque le pertenezco
    como el azul al mar,
    como la luz al alba.

    Y quiero
    bajar a su memoria
    como quien baja
    al sótano que guarda
    objetos, actos, versos, actitudes,
    días, que con frecuencia hojeo
    como páginas,
    y con ellas pegadas a los dedos
    salgo a la calle, aparto con denuedo
    la oscuridad y le pregunto,
    _por si alguien lo supiera_
    dónde están los cadáveres,
    desde dónde nos mira
    la ausencia de sus ojos,
    en qué lugar esperan
    la cercanía de una rosa,
    su fragancia vedada por la ira,
    el aire
    que disipa el silencio.

    Y pregunto también
    los nombres de los asesinos,
    aunque los sepa bien, sílaba a sílaba,
    pero los quiero dichos en voz alta,
    a gritos,
    no guardados con celo en sus estuches
    de dorada penumbra
    desde el instante mismo en qque el invierno
    dejó caer su frío sobre el suelo
    que ya nunca fue patria,
    sino desgarradura.

    Muy pocos saben de qué hablo.
    Sin embargo, no falta quien se aleje
    obviamente molesto.

    Y están los que, confusos,
    se llevan a los labios
    el índice gastado por el miedo
    y se alejan también
    aunque más lentamente,
    no sé, quizá afligidos.

    Otros, susurran evasivas: hace
    ya tanto tiempo... Y vuelven la cabeza,
    como si alguien de pronto los llamara.

    También los hay que opinan sin sonrojo,
    como haciendo equilibrios
    sobre el filo de la conciencia,
    que sería mejor dejarlo todo
    dormido en el sosiego,
    cubierto de benignos crisantemos
    y así nadie podría
    dañarse con su roca.

    Después se van a Roma y, conmovidos,
    debajo de los pórticos
    donde Bernini,
    hace ya más de cuatro siglos
    guardó la luz del mármol,
    recogen, con unción, sin miedo a herirse,
    los nombres trémulos de gracia
    de otros cadáveres,
    los guardan en sus dijes con cuidado
    y sonríen en paz.

    No consigo entenderlo. Escucho. Miro.

    Me quedan ya muy lejos las palabras
    que con el tiempo cambian de sentido,
    y acomodan sus dúctiles metales
    a la oscilante
    valoración de los conceptos.

    Y más lejos aún, mucho más lejos,
    perdida entre la tiniebla,
    la luz que fue habitada por la idea,
    o el aroma, no sé, tal vez por nada.

    No consigo entenderlo.

    Reúno amargamente mis preguntas
    y releo las páginas
    donde mi tiempo amarillea y sufre.

    Como yo está cansado. Y como yo no entiende.
    Y como yo, se niega a ser destruido
    por esa desmemoria
    más grave que el olvido porque en ella crece y se ramifica,
    estercolada por la indiferencia,
    la planta obscena
    de la conformidad y el beneplácito.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 17 Dic 2022, 01:38

    A QUIEN CORRESPONDA

    "devuélvenos también nuestros cadáveres,
    enséñanos también los asesinos."
    ÁNGEL GONZÁLEZ



    Una vez más quiero volver al tiempo
    del que siempre hablaré
    porque le pertenezco
    como el azul al mar,
    como la luz al alba.

    Y quiero
    bajar a su memoria
    como quien baja
    al sótano que guarda
    objetos, actos, versos, actitudes,
    días, que con frecuencia hojeo
    como páginas,
    y con ellas pegadas a los dedos
    salgo a la calle, aparto con denuedo
    la oscuridad y le pregunto,
    _por si alguien lo supiera_
    dónde están los cadáveres,
    desde dónde nos mira
    la ausencia de sus ojos,
    en qué lugar esperan
    la cercanía de una rosa,
    su fragancia vedada por la ira,
    el aire
    que disipa el silencio.

    Y pregunto también
    los nombres de los asesinos,
    aunque los sepa bien, sílaba a sílaba,
    pero los quiero dichos en voz alta,
    a gritos,
    no guardados con celo en sus estuches
    de dorada penumbra
    desde el instante mismo en qque el invierno
    dejó caer su frío sobre el suelo
    que ya nunca fue patria,
    sino desgarradura.

    Muy pocos saben de qué hablo.
    Sin embargo, no falta quien se aleje
    obviamente molesto.

    Y están los que, confusos,
    se llevan a los labios
    el índice gastado por el miedo
    y se alejan también
    aunque más lentamente,
    no sé, quizá afligidos.

    Otros, susurran evasivas: hace
    ya tanto tiempo... Y vuelven la cabeza,
    como si alguien de pronto los llamara.

    También los hay que opinan sin sonrojo,
    como haciendo equilibrios
    sobre el filo de la conciencia,
    que sería mejor dejarlo todo
    dormido en el sosiego,
    cubierto de benignos crisantemos
    y así nadie podría
    dañarse con su roca.

    Después se van a Roma y, conmovidos,
    debajo de los pórticos
    donde Bernini,
    hace ya más de cuatro siglos
    guardó la luz del mármol,
    recogen, con unción, sin miedo a herirse,
    los nombres trémulos de gracia
    de otros cadáveres,
    los guardan en sus dijes con cuidado
    y sonríen en paz.

    No consigo entenderlo. Escucho. Miro.

    Me quedan ya muy lejos las palabras
    que con el tiempo cambian de sentido,
    y acomodan sus dúctiles metales
    a la oscilante
    valoración de los conceptos.

    Y más lejos aún, mucho más lejos,
    perdida entre la tiniebla,
    la luz que fue habitada por la idea,
    o el aroma, no sé, tal vez por nada.

    No consigo entenderlo.

    Reúno amargamente mis preguntas
    y releo las páginas
    donde mi tiempo amarillea y sufre.

    Como yo está cansado. Y como yo no entiende.
    Y como yo, se niega a ser destruido
    por esa desmemoria
    más grave que el olvido porque en ella crece y se ramifica,
    estercolada por la indiferencia,
    la planta obscena
    de la conformidad y el beneplácito.



    Para mí; un S.C. , con tu permiso, claro.
    Gracias, Pascual.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 17 Dic 2022, 07:29

    No precisas permiso alguno. Todo lo que he leído de ella es excepcional.
    Veamos algo más.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 17 Dic 2022, 07:36

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    9. MUJER EN LA ESQUINA

    Ya no tienes siquiera un borbotón de llanto
    para llenar tus ojos...

    Mujer rota en la esquina, esqueje silencioso
    de un arbusto que fue tronco lozano,
    ¿qué celeste criatura se te apagó de golpe
    para que tú te alzaras en medio de tu ruina
    como un sórdido canto?

    El hombre te transita, socava tu amargura
    y abreva entre tus aguas su sed interminable;
    pero nunca detiene sus ojos en los tuyos,
    ni piensa que tú fuiste una dulce muchacha
    de trenzados cabellos...
    o una niña que amaba su muñeca,
    a un hermano, a un árbol, a una rosa...

    Mujer rota en la esquina, pregón que nos delata
    otros mundos siniestros
    donde el alma es tan sólo una palabra triste;
    y la sangre un charco sin transcurso;
    donde los ojos son torpes caminos
    para llegar al lodo;
    donde los labios son gritos en pugna
    y las bocas cavernas infranqueables
    con un manar de voz como impacientes
    marejadas de fuego, turbio, impuro...

    Mujer rota en la esquina, desgajada
    de los días hermosos, de los campos floridos,
    cuando te encuentras sola con tu antigua criatura,
    cuando sientes tus ojos arrasados de lluvia,
    y no puedes llorarla,
    ¿qué rencor se te enciende como hermosa bandera
    para azotar el signo de tu vida?

    ¿Qué palabra pronuncias?¿Con qué voz nos golpeas
    a todos los que fuimos, tal vez, fariseos?
    ¿Y qué desdén te cubre la mirada?
    ¿Y qué odio voraz te quema el pecho?
    ¿Y qué mano levantas vengativa?
    ¿y qué risa nos tiras a la cara
    como lluvia pequeña?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 18 Dic 2022, 06:48

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    10. PRIMER RECUERDO

    A la memoria de mi padre

    Había tantas palomas festoneando
    ventanas y cornisas...

    Y aquel olor a mar que se enredaba
    a la tarde suntuosa;
    y el aire, celebrando su invisible
    fulgor en los cabellos
    que alegremente ondeaban en sus manos.

    En este espacio fue.

    En esta esquina bella y sabia donde
    ahora me detengo
    y toco con cuidado las imágenes,
    su sombra clandestina
    pegada en la memoria, defendiendo
    con lealtad un instante
    que aventuró su luz como un relámpago
    más allá de la noche.

    Con desorden recuerdo aquella tarde,
    su tiempo aconteciendo
    bajo un claror como recién nacido
    que sé que aún me concierne,
    y advierto que aquel día tan lejano
    se abre como una página
    con bullicio de cantos y banderas,
    y un lugar transparente
    donde esta escrito mi primer recuerdo.
    Fue un catorce de abril.

    Obstinada me acude su fragancia,
    la rosa conmovida
    que iba a ser devorada por los buitres.

    Mi padre había dicho:
    “Es necesario que mis hijos vean
    y guarden la memoria
    de lo que hoy sucede y lo mediten”.

    Algo así dijo, creo.
    Y caminando entre la multitud
    vinimos hasta aquí.

    A hombros de mi padre mis cinco años
    recibían la llama
    que irradiaban los rostros, las miradas,
    la humildad de las ropas,
    las canciones...

    Y nunca olvidaré
    la humedad que de pronto
    resbaló de sus ojos a mis manos
    asidas a su cuello,
    ni aquel extraño asombro de sentirme
    por vez primera inscrita,
    anudada a mi entorno y a mi gente.

    Tan sólo percepción o sobresalto
    debió de ser entonces
    el estruendo que se quedó en mi pecho,
    entendido mucho tiempo después...
    El mismo estruendo que acarrea con júbilo,
    aún con esperanza,
    el corazón cansado.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 18 Dic 2022, 06:53

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    11. OTOÑO DE 1974

    Tan hermosa es la tarde,
    tan de cristal el cielo,
    que en mi frente se aniña
    la tristeza que llevo.

    Raya un pájaro al aire
    con su pico de fuego...
    en mis manos, sus alas
    me derrama un momento.

    Los árboles, al fondo
    de la luz, mudos, quietos,
    dejan caer sus últimas
    alhajas en silencio.

    Es otoño el motivo
    de la hermosura. Siento
    su pulso rumoroso
    señoreando el viento.

    Si yo pudiera ahora
    ser como fui otro tiempo...
    latido del paisaje,
    total advenimiento
    de la tarde que cruzo
    ¿hacia dónde? No tengo
    ni siquiera caminos...

    Los ha borrado el miedo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 23 Dic 2022, 08:39

    ANGELINA GATELL (1926 - 2017

    12. ELEGÍA IMPRESCINDIBLE

    A tu memoria, mi Nuria inolvidable.
    A Fabien y a Laurent
    Y a Amparo, que te lloró conmigo.

    La sombra de tus manos, cedida por la muerte,
    prestada a mi corazón,
    está en esas orquídeas que cada enero
    respiran en mi casa
    lo que en ella dejaste: esa herida
    que ya no tendrá tiempo de cerrarse
    y diariamente sangra.

    Ellas, con qué cuidado,
    recogen mi tristeza en su blancura
    y acercan a mis ojos
    la piedra gris,
    sabedora de lluvias y de fríos,
    desde donde
    tu sosiego de estatua me persigue.

    Tus manos
    entran en mi amargura por los hilos
    más frágiles del aire y se deslizan
    tranquilas, cariciosas,
    hasta posarse en el vacío,
    ese foso que siempre me circunda
    preservando el verdín de los sillares
    con los que, en días tan lejanos,
    se edificó la torre que aún resiste.

    Las líneas nacaradas de tus dedos,
    emborronadas por la ausencia,
    denuncian suavemente el atropello
    que te llevó a la noche
    y dibujan
    la soledad que me dejaste,
    la esculpen en el friso
    en donde se reúne
    la hermosa arqueología
    de todo
    lo que empecé a perder una mañana
    del año veintiséis del siglo veinte.


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    Mensaje por cecilia gargantini Vie 23 Dic 2022, 14:52

    Gracias amigo por todo!!!!!!!!!!! Besosssssssssss
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 23 Dic 2022, 15:21

    Gracias a ti, mi querida Cecilia, por estar siempre ahí.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Dic 2022, 03:13

    OTOÑO DE 1974

    Tan hermosa es la tarde,
    tan de cristal el cielo,
    que en mi frente se aniña
    la tristeza que llevo.

    Raya un pájaro al aire
    con su pico de fuego...
    en mis manos, sus alas
    me derrama un momento.

    Los árboles, al fondo
    de la luz, mudos, quietos,
    dejan caer sus últimas
    alhajas en silencio.

    Es otoño el motivo
    de la hermosura. Siento
    su pulso rumoroso
    señoreando el viento.

    Si yo pudiera ahora
    ser como fui otro tiempo...
    latido del paisaje,
    total advenimiento
    de la tarde que cruzo
    ¿hacia dónde? No tengo
    ni siquiera caminos...

    Los ha borrado el miedo.


    ¡Chapeau!
    Buena poeta, es Angelina Gatell. Hasta ahora nada hay que no me guste aquí.
    Gracias, Pascual.


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