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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:40

    Reseña biográfica

    Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
    Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad
    con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante
    en su carrera literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
    Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
    En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones».
    Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció
    su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
    Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001,  el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios
    García Lorca y  Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
    Falleció en la ciudad de Lima en marzo de 2009 .        :copyright:




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:41

    A media voz

    la lentitud es belleza
    copio estas líneas ajenas
    respiro
    acepto la luz
    bajo el aire ralo de noviembre
    bajo la hierba
    sin color
    bajo el cielo cascado
    y gris
    acepto el duelo y la fiesta
    no he llegado
    no llegaré jamás
    en el centro de todo
    esta el poema intacto
    sol ineludible
    noche sin volver la cabeza
    merodeo su luz
    su sombra animal
    de palabras
    husmeo su esplendor
    su huella
    sus restos
    todo para decir
    que alguna vez
    estuve atenta
    desarmada

    sola casi
    en la muerte
    casi en el fuego




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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:41

    Aquella torturada nube parecía tan firme...

    V
    Aquella torturada nube parecía tan firme,
    ambulando,
    desgarrando,
    chocando con masas de ángeles.

    Cóncava,
    valva de nieve y soledad,
    de trajín y música constante,
    de arena, de resplandor
    y fuga,
    desierto etiope
    en un tutti de gemidos
    y sorpresa.

    Tan exacta
    sobre el laberinto de la pupila,
    color perdido
    de vieja misiva,
    terrible silencio
    de quien ha sacudido el aire
    y conoce el vado de los sollozos.
    Continuaba,
    migradora,
    llave del torbellino
    como una gota pura
    preñada de su propia existencia.






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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:42

    Así sea

    El día queda atrás,
    apenas consumido y ya inútil.
    Comienza la gran luz,
    todas las puertas ceden ante un hombre
    dormido,
    el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

    El tiempo,
    la gran puerta entreabierta,
    el astro que ciega.

    No es con los ojos que se ve nacer
    esa gota de luz que será,
    que fue un día.

    Canta abeja, sin prisa,
    recorre el laberinto iluminado,
    de fiesta.

    Respira y canta.
    Donde todo se termina abre las alas.
    Eres el sol,
    el aguijón del alba,
    el mar que besa las montañas,
    la claridad total,
    el sueño.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:42

    Auvers-sur-oise

    Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando.
    Insiste.
    Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del
    teléfono.
    Te equivocas.
    Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos,
    latigazos.
    No. Es música.
    No. Alguien llora muy despacio.
    No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que
    lame el cielo pálido y vacío.
    No. Es un incendio.

    Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,
    todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.
    T ú estás solo, al otro lado.
    No te quieren dejar entrar.
    Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.
    Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.
    Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide
    con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable
    redondez.
    Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y
    de la vida.
    No puedes entrar.
    Dicen.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:43

    Canto villano

    y de pronto la vida
    en mi plato de pobre
    un magro trozo de celeste cerdo
    aquí en mi plato

    observarme
    observarte
    o matar una mosca sin malicia
    aniquilar la luz
    o hacerla

    hacerla
    como quien abre los ojos y elige
    un cielo rebosante
    en el plato vacío

    rubens cebollas lágrimas
    más rubens más cebollas
    más lágrimas

    tantas historias
    negros indigeribles milagros
    y la estrella de oriente

    emparedada
    y el hueso del amor
    tan roído y tan duro
    brillando en otro plato

    este hambre propio
    existe
    es la gana del alma
    que es el cuerpo

    es la rosa de grasa
    que envejece
    en su cielo de carne

    mea culpa ojo turbio
    mea culpa negro bocado
    mea culpa divina náusea

    no hay otro aquí
    en este plato vacío
    sino yo
    devorando mis ojos
    y los tuyos




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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:43

    Destiempo

    I
    Se fue el día,
    las escamas del sueño giran.

    Todo desciende,
    la noche es el tedio.

    En el desierto, a oscuras,
    temerosa del amor
    la ostra llora a solas.
    Caen las lívidas hojas de tu frente,
    Te alejas, negra burbuja sin destino.

    Se abren súbitamente mil calles,
    arrecifes en llamas
    retienen tu cuerpo helado como una lágrima,
    nada te hiere,
    el coral clava su garra en tu sombra,
    tu sangre se desliza, inunda praderas,
    salta de las ventanas como un rojo sonido
    y todo esto no es sino el otoño.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:44

    Ejercicios

    I
    Un poema
    como una gran batalla
    me arroja en esta arena
    sin más enemigo que yo

    yo
    y el gran aire de las palabras

    II
    miente la nube
    la luz miente
    los ojos
    los engañados de siempre
    no se cansan de tanta fábula

    III
    terco azul
    ignorancia de estar en la ajena pupila
    como dios en la nada

    IV
    pienso en alas de fuego en música
    pero no
    no es eso lo que temo
    sino el torvo juicio de la luz





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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:44

    El amor es como la música...

    IX
    El amor es como la música,
    me devuelve con las manos vacías,
    con el tiempo que se enciende de golpe
    fuera del paraíso.
    Conozco una isla,
    mis recuerdos,
    y una música futura,
    la promesa.

    Y voy hacia la muerte que no existe,
    que se llama horizonte en mi pecho.
    Siempre la eternidad a destiempo.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:44

    El mar pliega las alas al atardecer...

    VI
    El mar pliega las alas al atardecer,
    tú no eres sino una pálida burbuja
    navegando al golpe del aliento,
    un negro trino,
    el sol que sale en el centro del pecho
    en mitad de la calle,
    un silencio en la música dura
    de la ciudad sin límites.

    Para atravesar ese océano,
    ese golpe de luz en la siesta,
    no bastaría la eternidad.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jul 2010, 19:45

    El rayo ha perfumado ferozmente nuestra casa...

    II
    El rayo ha perfumado ferozmente nuestra casa.
    Tenemos sed, tenemos prisa por golpear
    con el hueso de una flor en la tiniebla.
    Hay un árbol talado en esta historia.
    Contemplamos el cielo. No hay señales.
    ¿Es de día? ¿Es de noche?
    Murió la araña que medía el tiempo,
    sólo hay un viejo muro y una nueva familia de sombras.




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    BLANCA VARELA (1926-2009) Empty ENTREVISTA A BLANCA VARELA

    Mensaje por F.Basallote Lun 11 Oct 2010, 16:15

    La publicación de Donde todo termina abre las alas (Galaxia Gutenberg/Círculo de Lectores) con toda la obra poética reunida de la autora peruana Blanca Varela (Lima, 1926), es una excelente ocasión para acercarse a una de las voces más relevantes de la poesía contemporánea en ese país. Poeta de la intimidad, reflexiva, profunda, ha labrado su obra como una joyera minuciosa, lejos del ruido y de las tendencias dominantes.
    PREGUNTA. En los últimos años, a partir de los noventa, se desata su época más productiva.
    RESPUESTA. Es cierto. Ha sido en estos años cuando he sentido más confianza en lo que hacía. Hasta entonces escribía, corregía mucho y sólo mostraba lo que me tenía completamente satisfecha. Siempre he sido un poco tímida, pero he tenido a gente extraordinaria que me ha ido animando. Fue así desde mi primera época en París, cuando Octavio Paz me pedía que le mostrara mis poemas, casi me obligaba a ello, porque yo tenía mucho pudor.
    P. Precisamente Octavio Paz es el que escribió sobre usted que “como el verdadero poeta, sabe callarse a tiempo”. ¿También hay que saber hablar o escribir a tiempo? ¿Es la madurez el momento de decir las cosas?
    R. Sí, es importante callar a tiempo, yo he tenido etapas de silencio poético, pero ya había aprendido de mis maestros, César Moro y Emilio Adolfo Westphalen, que eso también alimenta la poesía. Westphalen escribió sus dos primeros libros Ínsulas extrañas (1933) y Abolición de la muerte (1935) y después pasó muchísimos años sin escribir. Tenemos una gran amistad, trabajé con él en la revista Las Moradas, y hemos hablado mucho sobre eso. Mi poesía es como una introspección, un análisis constante de las emociones.
    P. ¿Qué le han dejado como poeta sus años juveniles en Europa, su contacto con intelectuales y artistas como Sartre, Beauvoir, Michaux, Giacometti, Léger, Tamayo?
    R. Fue importantísimo para mí, los años en París y, sobre todo, en Florencia. En París empecé a escribir y lo hice con un poema sobre Puerto Supe, los paisajes de mi infancia, las sensaciones e imágenes que volvían a mí. Fue y es una búsqueda de mi identidad que ha continuado a lo largo de toda mi vida. Creo que mi escritura es muy deudora de las imágenes, de la pintura. Yo soy muy observadora, siempre me quedo con los detalles de cosas que veo alrededor. Con las escenas que me impresionan, aunque sean momentos fugaces. La pintura ha tenido mucha influencia en mi literatura. Mi matrimonio con Fernando de Szyszlo (el más destacado pintor peruano de su generación) me hizo vivir la pintura muy de cerca. Pero en la pareja era él el artista, yo siempre estaba en un segundo plano, porque yo misma me sentía así. Él tenía su estudio, sus pinturas, sus lienzos, y yo con un lápiz y un papel pequeñito en cualquier rincón tenía suficiente.
    P. Su poesía es anticonfesional. Una lectura de toda su obra reunida da muy pocas pistas sobre sus vivencias personales, sobre su biografía.
    R. Sí, para mí la poesía no debe utilizarse para contar lo que a uno le sucede. Yo prefiero pensar y dejar que esas vivencias se transformen en reflexiones, en palabras. En Ternera acosada por los tábanos la imagen es muy fuerte, la de una situación de angustia.
    P. Sobre todo en sus primeros libros, usted escribe en primera persona del masculino, como si fuera un hombre. ¿Es un personaje el que adopta o es que sentía la poesía como algo masculino?
    R. Yo estudié en la Universidad de San Marcos y estaba siempre rodeada de hombres. Nunca me sentí disminuida por ser mujer, ni entonces ni ahora. Pero eso puede haber influido, además de mi relación con la obra de poetas a los que leía. Pero también porque para mí no hay distinción entre lo masculino y lo femenino en poesía. Si lo he escrito así es porque sentía que era la forma de expresarlo. Tampoco me ha interesado nunca la poesía social. En mi época se hacía la distinción entre poetas sociales y poetas puros. A mí nunca me interesó entrar en esa polémica. Tampoco me gusta la política y siempre he procurado mantenerme aparte de ella. Cuando Mario Vargas Llosa, un buen amigo mío de toda la vida, decidió entrar en política yo le dije que no contara conmigo para nada en esa empresa. Odio todo lo que tenga que ver con el éxito y el poder.
    P. Tampoco hay muchas referencias históricas o geográficas. Hay poemas sobre Perú, pero también sobre otros lugares.
    R. Sí hay referencias a Perú, aparte de la poesía de Puerto Supe, hay otras en las que menciono paisajes o lugares. Pero en general es cierto que son pocas las referencias a la realidad más inmediata. No es lo que pretendo. Incluso cuando murió mi hijo, un momento muy duro para mí, lo que escribo son poemas sobre el dolor pero no hago referencia al suceso.
    P. Lo que usted plantea es sobre todo un constante diálogo interior a través de la literatura. ¿Es también y, detrás de ello, un diálogo con el mundo moral?
    R. Creo que es una forma acertada de verlo. Siempre hay unas preguntas y una valoración de lo que me inquieta, lo que debe ser resuelto a través de la poesía. La poesía es eso, ¿no?
    P. En Canto villan o (1972- 1978) vuelve usted a la poesía después de un lapso, a un ritmo lento, con poemas muy cortos como aforismos o haikus. ¿Es una forma prudente de reanudar su tarea o un propósito estilístico?
    R. Fue después de una época en que estuve muy interesada en Oriente y en la literatura oriental, sobre todo el zen. Ese libro, además, como casi todos, lo publiqué en una pequeñísima editorial, fueron ellos quienes me incitaron a hacerlo. Siempre he estado muy agradecida a la gente que me ha animado, tanto ellos como Javier Sologuren en sus ediciones exquisitas y artesanales han sido los que me han ayudado a tener confianza en mi trabajo.
    P. En los últimos tiempos ha tenido varios premios (el Octavio Paz, la legión de honor, la Orden del Sol) que son una forma de distinguir su trayectoria. Al leer toda su obra reunida en un libro se puede comprobar que la suya es una verdadera vocación poética, persistente, aunque no demasiado prolífica.
    R. Cuando empecé, como dije, hubo gente muy valiosa que me ayudó, pero también muchos que pensaban que yo no iba a seguir escribiendo. Otros poetas se esfuerzan en estar constantemente en los periódicos, en fotos. A mí nada de eso me interesa. Detesto los actos sociales y políticos, las entrevistas. Hasta estos premios, salvo el Octavio Paz que por mi relación con él fue una gran satisfacción, me han resultado incómodos. Yo no escribo para lograr reconocimientos, sólo lo hago cuando surge por una necesidad que no puedo contener.
    P. El último de los libros contenidos en Donde todo termina abre las alas es inédito hasta ahora y se titula Falso teclado. Lo dedica a José Ángel Valente.
    R. José Ángel Valente es para mí el gran poeta español de las últimas décadas. Él leyó uno de mis libros y se puso en contacto conmigo, nos estuvimos escribiendo y después nos conocimos y trabamos una hermosa amistad. Preparamos juntos una antología de poesía hispanoamericana que saldrá en los próximos meses. Una antología sin ningún propósito académico, sólo el reunir poemas que nos interesaran a los que participamos en el libro. Poco antes de morir vinimos a Almería a verlo y a hablar por última vez con él. Estuvo trabajando hasta el final. Fue una gran persona y un magnífico poeta.
    P. Otro poeta español, Antonio Gamoneda, hace un epílogo a esta edición de su poesía que es, en sí mismo, un largo poema en diálogo con las suyas.
    R. Es un auténtico regalo para mí. El que Gamoneda haya hecho esa lectura, inspirándose casi en cada uno de mis poemas, es la mejor experiencia de lectura que se puede hacer. Yo siempre he tenido una extraordinaria relación con otros poetas. La tuve con otros poetas de mi generación, como Sebastián Salazar Bondy o Jorge Eduardo Eielson. En Perú siempre estoy en contacto con los poetas jóvenes, sobre todo con las mujeres, y me siento muy cercana a ellos más allá de lo que pueda ser una distancia generacional. Para mí eso no existe. Pienso que soy una poeta para poetas, es ahí donde mi obra llega más profundamente y donde florece.
    * Entrevista realizada por Alfredo Matilla y publicada en El País el sábado 21 de julio de 2001.
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    Mensaje por Walter Faila Lun 11 Oct 2010, 19:09

    Muy interesante entrevista, la muevo al foro de Grandes escritores , gracias Francisco.-

    Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
    Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad
    con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante
    en su carrera literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
    Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
    En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones».
    Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció
    su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
    Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001, el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios
    García Lorca y Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
    Falleció en la ciudad de Lima en marzo de 2009 .


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    Mensaje por F.Basallote Lun 11 Oct 2010, 19:39

    Me alegro de que te parezca bien. Insertaré algo interesante en ese foro.

    Saludos
    Carmen Parra
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    Mensaje por Carmen Parra Mar 12 Oct 2010, 16:30

    Una buena entrevista y una gran poeta, dejo unos versos


    A media voz

    la lentitud es belleza
    copio estas líneas ajenas
    respiro
    acepto la luz
    bajo el aire ralo de noviembre
    bajo la hierba
    sin color
    bajo el cielo cascado
    y gris
    acepto el duelo y la fiesta
    no he llegado
    no llegaré jamás
    en el centro de todo
    esta el poema intacto
    sol ineludible
    noche sin volver la cabeza
    merodeo su luz
    su sombra animal
    de palabras
    husmeo su esplendor
    su huella
    sus restos
    todo para decir
    que alguna vez
    estuve atenta
    desarmada

    sola casi
    en la muerte
    casi en el fuego

    ...................


    Aquella torturada nube parecía tan firme...

    V
    Aquella torturada nube parecía tan firme,
    ambulando,
    desgarrando,
    chocando con masas de ángeles.

    Cóncava,
    valva de nieve y soledad,
    de trajín y música constante,
    de arena, de resplandor
    y fuga,
    desierto etiope
    en un tutti de gemidos
    y sorpresa.

    Tan exacta
    sobre el laberinto de la pupila,
    color perdido
    de vieja misiva,
    terrible silencio
    de quien ha sacudido el aire
    y conoce el vado de los sollozos.
    Continuaba,
    migradora,
    llave del torbellino
    como una gota pura
    preñada de su propia existencia.


    ....................

    Dama de blanco

    el poema es mi cuerpo
    esto la poesía
    la carne fatigada
    el sueño el sol
    atravesando desiertos
    los extremos del alma se tocan
    y te recuerdo Dickinson
    precioso suave fantasma
    errando tiempo y distancia
    en la boca del otro habitas
    caes al aire eres el aire
    que golpea con invisible sal
    mi frente
    los extremos del alma se tocan
    se cierran se oye girar la tierra
    ese ruido sin luz
    arena ciega golpeándonos
    así será ojos que fueron boca
    que decía manos que se abren
    y se cierran vacías
    distante en tu ventana
    ves al viento pasar
    te ves pasar el rostro en llamas
    póstuma estrella de verano
    y caes hecha pájaro
    hecha nieve en la fuente
    en la tierra en el olvido
    y vuelves con falso nombre de mujer
    con tu ropa de invierno
    con tu blanca ropa de
    invierno
    enlutado

    ..........................










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    Mensaje por F.Basallote Mar 12 Oct 2010, 16:59




    Preciosos poemas, henchidos de luz y de imágenes impactantes..

    Cóncava,
    valva de nieve y soledad
    ,


    Enhorabuena...
    .
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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Oct 2010, 18:08

    Gracias, por la entrevista,
    querido F.Basallote...
    Dejo unos poema de
    Blanca Varela...
    Un beso
    Maria Lua



    Una ventana


    Vuelvo a contar mis dedos.
    (La flor helada, la desconocida cabeza
    que me acecha se
    descuelga y da voces.)
    Yo miro las paredes y sus frutos redondos y veloces,
    hago cálculos, sumo piedras, cenizas, nubes
    y árboles que persiguen a los hombres
    y perlas arrancadas de malignos estanques
    o de negros pulmones sepultados
    y horriblemente vivos.

    La araña que desciende a paso humano me conoce,
    dueña es de un rincón de mi rostro,
    allá anida, allí canta hinchada y dulce
    entre su seda verde y sus racimos.
    Afuera, región donde la noche crece,
    yo le temo,
    donde la noche crece
    y cae en gruesas gotas,
    en mortales relámpagos.
    Afuera, el pesado aliento del buey,
    la vieja fiebre de alas rojas,
    la noche que cae
    como un resorte oscuro sobre un pecho.




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Oct 2010, 18:09

    Poema


    Hoy estás en los brazos
    de mi feroz imaginación
    brazos que han matado
    brazos con que tapo mis ojos
    con un gesto de lobo
    para buscarte un hogar
    un lento y suave infierno
    donde todo calor
    provenga
    de una furtiva lágrima
    oh líquido mundillo
    oh jadeante fantasma
    no eres
    sino el ojo que estalla
    y que deja caer
    como si no ocurriera
    sus mejores colores
    en mi entraña
    ojo que hociquea
    que peino con la más pura saliva
    aquí en mis brazos
    entre mis torpes alas de mamífero
    la muy compuesta y perdurable nada
    para siempre te guarde
    y el buen mal ojo salta
    y se eleva en el oscuro cielo de mi lecho
    y ese cielo
    es el marco impreciso de una frente
    que ya no reconozco
    esa sombra ese objeto esa cosa
    con boca con nariz y con oíd
    os


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 13 Oct 2010, 18:10

    Palabras para un canto


    ¿Cómo fue ayer aquí?
    Sólo hemos alcanzado estos restos,
    el vaso que ilumina con su lejano y obstinado silencio,
    el pájaro herido en el esmalte al alcanzar el fruto.

    Llegamos con la puntual indiferencia del nuevo día
    saltando sobre la desgracia con precisión de atletas.
    Hemos dormido bajo las estrellas
    hemos perdido el tiempo.

    Parcas, Ancon,Chavín de Huantar.
    Esas son las palabras del canto.

    ¿Cómo fue ayer aquí?
    No hablemos de dolor entre ruinas.
    Es más que la palabra,
    en el aire de todas las palabras,
    el aliento humano hecho golpe en la piedra,
    sangre en la tierra,
    color en el vacío.

    Yace aquí,
    entre tumbas sin nombre,
    escrito en el harapo deslumbrante,
    roja estrella en el fondo del cántaro.

    Por el mismo camino del árbol y la nube,
    ambulando en el círculo roído por la luz y el tiempo.
    ¿De qué perdida claridad venimos?




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    Mensaje por F.Basallote Miér 13 Oct 2010, 18:20

    Otro poema de Blanca Varela:

    ALBA

    Al despertar
    me sorprendió la imagen que perdí ayer.
    El mismo árbol en la mañana
    y en la acequia
    el pájaro que bebe
    todo el oro del día.

    Estamos vivos,
    quien lo duda,
    el laurel, el ave, el agua
    y yo,
    que miro y tengo sed.
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    Mensaje por Carmen Parra Jue 14 Oct 2010, 12:38

    Juego amoroso

    Las manos a la altura del aire
    a dos o tres centímetros del vacío
    no se mirará nada preciso
    la polvareda que pasa
    el inesperado cortejo de plumas
    arrancadas al vuelo
    la nubecilla rosada y tonta
    que ya no es
    el cierraojos y el ábrelos
    en la breve opacidad
    de una luz que no se ve
    y el sueño pies de goma
    y azules y brillantes
    las estrellas
    rientes
    párpado sobre párpado
    labio contra labio
    piel demorada sobre otra
    llagada y reluciente
    hogueras
    eso haremos a solas




    Es fría la luz


    Es fría la luz de la memoria
    lo apenas entrevisto brilla
    con insistencia
    gira buscando el casco de botella
    o el charco de lluvia

    tras cualquier puerta que se abre
    está la luna
    tan grande y plana
    tan fuera de lugar
    como si de un cuadro se tratara
    óleo sobre papel
    endurecido por el tiempo

    así cayeron en la mente
    formas y colores
    casualidades
    azar que anuda sombras
    vuelcos en la negra marmita
    donde a borbotones
    se cuecen gozo y espanto

    crece el yeso de un cielo
    mil veces lastimado
    mil veces blanqueado
    se borra el mundo y se vuelve
    a escribir
    hasta el último aliento



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    Mensaje por Administrador Lun 18 Oct 2010, 21:40

    Que hermosos poemas, gracias amigas, realmente me impactaron.- besos


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 23 Oct 2010, 13:33

    Muy interesante la entrevista a Blanca Varela, y sus poemas. Gracias, Francisco, por iniciar este tema y a cuantos han traido su poesía aquí para que podamos disfrutar de ella.

    Un fuerte abrazo.
    Pedro.
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    Mensaje por F.Basallote Sáb 23 Oct 2010, 15:01

    CANTO VILLANO*
    de Blanca Varela




    y de pronto la vida
    en mi plato de pobre
    un magro trozo de celeste cerdo
    aquí en mi plato
    observarme
    observarte
    o matar una mosca sin malicia
    aniquilar la luz
    o hacerla
    hacerla
    como quien abre los ojos y elige
    un cielo rebosante
    en el plato vacío
    rubens más cebollas
    más lágrimas
    tantas historias
    negros indigeribles milagros
    y la estrella de oriente
    emparedada
    y el huesos del amor
    tan roído y tan duro
    brillando en otro plato
    este hambre propio
    existe
    es la gana del alma
    que es el cuerpo
    es la rosa de grasa
    que envejece
    en su cielo de carne
    mea culpa ojo turbio
    mea culpa negro bocado
    mea culpa divina náusea
    no hay otro aquí
    en este plato vacío
    sino yo
    devorando mis ojos
    y los tuyos


    * Canto villano (Poesía reunida, 1949-1994)
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    Mensaje por F.Basallote Sáb 23 Oct 2010, 15:05

    Canto villano

    Blanca Varela

    Muestra antológica extraída de "Canto Villano. Poesía reunida 1949-1994"
    (Fondo de Cultura Económica, México, 1996).
    .


    PUERTO SUPE


    A J.B.


    Está mi infancia en esta costa,
    bajo el cielo tan alto,
    cielo como ninguno, cielo, sombra veloz,
    nubes de espanto, oscuro torbellino de alas,
    azules casas en el horizonte.

    Junto a la gran morada sin ventanas,
    junto a las vacas ciegas,
    junto al turbio licor y al pájaro carnívoro.

    ¡Oh, mar de todos los días,
    mar montaña,
    boca lluviosa de la costa fría!

    Allí destruyo con brillantes piedras
    la casa de mis padres,
    allí destruyo la jaula de las aves pequeñas,
    destapo las botellas y un humo negro escapa
    y tiñe tiernamente el aire y sus jardines.

    Están mis horas junto al río seco,
    entre el polvo y sus hojas palpitantes,
    en los ojos ardientes de esta tierra
    adonde lanza el mar su blanco dardo.
    Una sola estación, un mismo tiempo
    de chorreantes dedos y aliento de pescado.
    Toda una larga noche entre la arena.

    Amo la costa, ese espejo muerto
    en donde el aire gira como loco,
    esa ola de fuego que arrasa corredores,
    círculos de sombra y cristales perfectos.

    Aquí en la costa escalo un negro pozo,
    voy de la noche hacia la noche honda,
    voy hacia el viento que recorre ciego
    pupilas luminosas y vacías,
    o habito el interior de un fruto muerto,
    esa asfixiante seda, ese pesado espacio
    poblado de agua y pálidas corolas.
    En esta costa soy el que despierta
    entre el follaje de alas pardas,
    el que ocupa esa rama vacía,
    el que no quiere ver la noche.

    Aquí en la costa tengo raíces,
    manos imperfectas,
    un lecho ardiente en donde lloro a solas.


    LAS COSAS QUE DIGO SON CIERTAS

    Un astro estalla en una pequeña plaza y un pájaro pierde los ojos y cae. Alrededor de él los hombres lloran y ven llegar la nueva estación. El río corre y arrastra entre sus fríos y confusos brazos la oscura materia acumulada por años y años detrás de las ventanas.

    Un caballo muere y su alma vuela al cielo sonriendo con sus grandes dientes de madera manchada por el rocío. Más tarde, entre los ángeles, le crecerán negras y sedosas alas con qué espantar a las moscas.

    Todo es perfecto. Estar encerrado en un pequeño cuarto de hotel, estar herido, tirado e impotente, mientras afuera cae la lluvia dulce, inesperada.

    ¿Qué es lo que llega, lo que se precipita desde arriba y llena de sangre las hojas y de dorados escombros las calles?

    Sé que estoy enfermo de un pesado mal, lleno de un agua amarga, de una inclemente fiebre que silba y espanta a quien la escucha. Mis amigos me dejaron, mi loro ha muerto ya, y no puedo evitar que las gentes y los animales huyan al mirar el terrible y negro resplandor que deja mi paso en las calles. He de almorzar solo siempre. Es terrible.


    DESTIEMPO

    III

    A César Moro

    El rayo ha perfumado ferozmente nuestra casa.
    Tenemos sed, tenemos prisa por golpear
    con el hueso de una flor en la tiniebla.
    Hay un árbol talado en esta historia.
    Contemplamos el cielo. No hay señales.
    ¿Es de día? ¿Es de noche?
    Murió la araña que medía el tiempo,
    sólo hay un viejo muro y una nueva familia de sombras.


    ALBA
    Al despertar
    me sorprendió la imagen que perdí ayer.
    El mismo árbol en la mañana
    y en la acequia
    el pájaro que bebe
    todo el oro del día.

    Estamos vivos,
    quién lo duda,
    el laurel, el ave, el agua
    y yo,
    que miro y tengo sed.



    PALABRAS PARA UN CANTO

    ¿Cómo fue ayer aquí?
    Sólo hemos alcanzado estos restos,
    el vaso que ilumina con su lejano y obstinado silencio,
    el pájaro herido en el esmalte al alcanzar el fruto.

    Llegamos con la puntual indiferencia del nuevo día,
    saltando sobre la desgracia con precisión de atletas.
    Hemos dormido bajo las estrellas,
    hemos perdido el tiempo.

    Paracas, Ancón, Chavín de Huantar.
    Éstas son las palabras del canto.

    ¿Cómo fue ayer aquí?
    No hablemos de dolor entre ruinas.
    Es más que la palabra,
    es el aire de todas las palabras,
    el aliento humano hecho golpe en la piedra,
    sangre en la tierra,
    color en el vacío.

    Yace aquí,
    entre tumbas sin nombre,
    escrito en el harapo deslumbrante,
    roja estrella en el fondo del cántaro.

    Por el mismo camino del árbol y la nube,
    ambulando en el círculo roído por la luz y el tiempo.
    ¿De qué perdida claridad venimos?



    VALS DEL ÁNGELUS

    Ve lo que has hecho de mí, la santa más pobre del museo, la de la última sala, junto a las letrinas, la de la herida negra como un ojo bajo el seno izquierdo.

    Ve lo que has hecho de mi, la madre que devora a sus crías, la que se traga sus lágrimas y engorda, la que debe abortar en cada luna, la que sangra todos los días del año.

    Así te he visto, vertiendo plomo derretido en las orejas inocentes, castrando bueyes, arrastrando tu azucena, tu inmaculado miembro, en la sangre de los mataderos. Disfrazado de mago o proxeneta en la plaza de la Bastilla - Jules te llamabas ese día y tus besos hedían a fósforo y cebolla. De general en Bolivia, de tanquista en Vietnam, de eunuco en la puerta de los burdeles de la plaza México.

    Formidable pelele frente al tablero de control; grand chef de la desgracia revolviendo catástrofes en la inmensa marmita celeste.

    Ve lo que has hecho de mí.

    Aquí estoy por tu mano en esta ineludible cámara de tortura, guiándome con sangre y con gemidos, ciega por obra y gracia de tu divina baba.

    Mira mi piel de santa envejecida al paso de tu aliento, mira el tambor estéril de mi vientre que sólo conoce el ritmo de la angustia, el golpe sordo de tu vientre que hace silbar al prisionero, al feto, a la mentira.

    Escucha las trompetas de tu reino. Noé naufraga cada macana, todo mar es terrible, todo sol es de hielo, todo cielo es de piedra.

    ¿Qué más quieres de mí?

    Quieres que ciega, irremediablemente a oscuras deje de ser el alacrán en su nido, la tortuga desollada, el árbol bajo el hacha, la serpiente sin piel, el que vende a su madre con el primer vagido, el que sólo es espalda y jamás frente, el que siempre tropieza, el que nace de rodillas, el viperino, el potroso, el que enterró sus piernas y está vivo, el dueño de la otra mejilla, el que no sabe amar como a sí mismo porque siempre está solo. Ve lo que has hecho de mí. Predestinado estiércol, cieno de ojos vaciados.

    Tu imagen en el espejo de la feria me habla de una terrible semejanza.



    ENCONTRÉ

    No he buscado.
    Por costumbre si escucho el canto de un pájaro
    digo (a nadie) ¡vaya: un pájaro!
    O digo ¿de qué color era?
    Y el color no tiene en realidad importancia,
    sino el espacio en que una inmensa flor sin nombre se mueve,
    el espacio lleno de un esplendor sin nombre,
    y mis ojos, fijos, sin nombre.


    SECRETO DE FAMILIA

    soñé con un perro
    con un perro desollado
    cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba
    pregunté al otro
    al que apaga la luz al carnicero
    qué ha sucedido
    por qué estamos a oscuras

    es un sueño estás sola
    no hay otro
    la luz no existe
    tú eres el perro tú eres la flor que ladra
    afila dulcemente tu lengua
    tu dulce negra lengua de cuatro patas

    la piel del hombre se quema con el sueño
    arde desaparece la piel humana
    sólo la roja pulpa del can es limpia
    la verdadera luz habita su legaña
    tú eres el perro
    tú eres el desollado can de cada noche
    sueña contigo misma y basta





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    Mensaje por F.Basallote Sáb 23 Oct 2010, 15:19

    Para los interesados a profundizar en el conocimiento de la poética de Blanca Varela, recomendamos el siguiente estudio:

    Blanca Varela o el animal que desnuda su humanidad

    Paolo Astorga

    Universidad Nacional de Educación “Enrique Guzmán y Valle”- La Cantuta
    Perú

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 24 Oct 2010, 10:07

    Gracias, Francisco, por tus aportaciones y referencias. Me ausento por una semana, pero, a mi regreso, procuraré leer más de tan gran autora.

    Un abrazo.
    Pedro
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    BLANCA VARELA (1926-2009) Empty Blanca Varela (1926-2009)

    Mensaje por Liliana Aiello Mar 31 Ene 2017, 19:29

    Reseña biográfica

    Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
    Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera
    literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
    Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
    En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones».
    Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció
    su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
    Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001,  el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios
    García Lorca y  Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
    Falleció en la ciudad de Lima en marzo de 2009 .        :copyright:


    A media voz

    la lentitud es belleza
    copio estas líneas ajenas
    respiro
    acepto la luz
    bajo el aire ralo de noviembre
    bajo la hierba
    sin color
    bajo el cielo cascado
    y gris
    acepto el duelo y la fiesta
    no he llegado
    no llegaré jamás
    en el centro de todo
    esta el poema intacto
    sol ineludible
    noche sin volver la cabeza
    merodeo su luz
    su sombra animal
    de palabras
    husmeo su esplendor
    su huella
    sus restos
    todo para decir
    que alguna vez
    estuve atenta
    desarmada

    sola casi
    en la muerte
    casi en el fuego







    Aquella torturada nube parecía tan firme...

    V
    Aquella torturada nube parecía tan firme,
    ambulando,
    desgarrando,
    chocando con masas de ángeles.

    Cóncava,
    valva de nieve y soledad,
    de trajín y música constante,
    de arena, de resplandor
    y fuga,
    desierto etiope
    en un tutti de gemidos
    y sorpresa.

    Tan exacta
    sobre el laberinto de la pupila,
    color perdido
    de vieja misiva,
    terrible silencio
    de quien ha sacudido el aire
    y conoce el vado de los sollozos.
    Continuaba,
    migradora,
    llave del torbellino
    como una gota pura
    preñada de su propia existencia.







    A rose is a rose

    inmóvil devora luz
    se abre obscenamente roja
    es la detestable perfección
    de lo efímero
    infesta la poesía
    con su arcaico perfume








    Así sea

    El día queda atrás,
    apenas consumido y ya inútil.
    Comienza la gran luz,
    todas las puertas ceden ante un hombre
    dormido,
    el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

    El tiempo,
    la gran puerta entreabierta,
    el astro que ciega.

    No es con los ojos que se ve nacer
    esa gota de luz que será,
    que fue un día.

    Canta abeja, sin prisa,
    recorre el laberinto iluminado,
    de fiesta.

    Respira y canta.
    Donde todo se termina abre las alas.
    Eres el sol,
    el aguijón del alba,
    el mar que besa las montañas,
    la claridad total,
    el sueño.







    Auvers-sur-oise

    Nadie te va a abrir la puerta. Sigue golpeando.
    Insiste.
    Al otro lado se oye música. No. Es la campanilla del
            teléfono.
    Te equivocas.
    Es un ruido de máquinas, un jadeo eléctrico, chirridos,
            latigazos.
    No. Es música.
    No. Alguien llora muy despacio.
    No. Es un alarido agudo, una enorme, altísima lengua que
            lame el cielo pálido y vacío.
    No. Es un incendio.

    Todas las riquezas, todas las miserias, todos los hombres,
    todas las cosas desaparecen en esa melodía ardiente.
    T ú estás solo, al otro lado.
    No te quieren dejar entrar.
    Busca, rebusca, trepa, chilla. Es inútil.
    Sé el gusanito transparente, enroscado, insignificante.
    Con tus ojillos mortales dale la vuelta a la manzana, mide
              con tu vientre turbio y caliente su inexpugnable
              redondez.
    Tú, gusanito, gusaboca, gusaoído, dueño de la muerte y
              de la vida.
    No puedes entrar.
    Dicen.







    Bodas

    Perdidos en la niebla
    el colibrí y su amante.
    Dos piedras lanzadas por el deseo
    se encuentran en el aire.
    La retama está viva,
    arde en la niebla,
    habitada.
    ( dedicatoria)


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    yo y la que fui nos sentamos
    en el umbral de mi mirada.
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    BLANCA VARELA (1926-2009) Empty Re: BLANCA VARELA (1926-2009)

    Mensaje por Maria Lua Miér 01 Feb 2017, 15:51

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    IX

    El amor es como la música, 
    me devuelve con las manos vacías, 
    con el tiempo que se enciende de golpe 
    fuera del paraíso. 
    Conozco una isla, 
    mis recuerdos, 
    y una música futura, 
    la promesa.
    Y voy hacia la muerte que no existe, 
    que se llama horizonte en mi pecho. 
    Siempre la eternidad a destiempo.








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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    BLANCA VARELA (1926-2009) Empty Re: BLANCA VARELA (1926-2009)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 25 Jun 2020, 14:34

    .


    JUSTICIA

    vino el pájaro
    y devoró al gusano
    vino el hombre
    y devoró al pájaro
    vino el gusano
    y devoró al hombre

    Blanca Varela, Canto villano (1972-1978)


    (Leo este poema y pienso: caramba no puede ser más actual, hoy que estamos en plena pandemia de la Covi 19: Vino el murcielago y devoró al virus, vino el pangolín y devoró al murcielago, vino el hombre y devoró al pangolín, vino el virus y devoró al hombre.)

    Un abrazo.
    Pedro





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