Aurora de Albornoz (1926-1990)

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Aurora de Albornoz (Luarca, 22 de enero de 1926-Madrid, 6 de junio de 1990) fue una escritora, poeta, crítica literaria, profesora y ensayista española. En su juventud, vivió en su localidad natal con sus padres, hermanos y demás familiares, y allí pasó la Guerra Civil española de 1936 a 1939, acontecimiento que influyó en su poesía posterior.
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Biografía

Era de una familia de notables poetas y políticos. Su abuelo y su padre eran conocidos poetas locales. Su padre fue Manuel de Albornoz Carreras y su madre María Peña Fernández. El tío de su padre, Álvaro de Albornoz, fue ministro de Justicia del gobierno de la Segunda República Española hasta la Guerra Civil. Con el tiempo, se convirtió en el presidente del gobierno republicano en el exilio en París y en México D. F.; mientras continuaba en España la dictadura de Franco. En 1959, su tío Severo Ochoa de Albornoz (que había huido de España con un pasaporte republicano), mientras vivía y trabajaba en los Estados Unidos, fue galardonado con el Premio Nobel de Fisiología o Medicina con Arthur Kornberg, por descifrar el ARN.

Desde la década de 1890, su familia había estado involucrada en negocios en Puerto Rico. En 1944, con dieciocho años de edad, Aurora de Albornoz se exilió con su familia a San Juan. Allí comenzó su educación universitaria, y obtuvo una maestría en Artes por la Universidad de Puerto Rico. Por entonces, comenzó a estudiar bajo la tutela del Premio Nobel andaluz Juan Ramón Jiménez.

En agosto de 1950 se casó en Puerto Rico con el andaluz Jorge Enjuto Bernal. Como Albornoz, Enjuto Bernal era de una familia republicana exiliada. Su padre, Federico Enjuto Ferrán, fue un magistrado republicano que formó parte del tribunal que juzgó a José Antonio Primo de Rivera, el fundador de la Falange. Después de vivir en Puerto Rico, y luego por un corto tiempo en Kansas, y posteriormente en París, en 1957 el matrimonio se disolvió en 1967.

Carrera

También en ese tiempo comenzó a enseñar. En 1955, le concedieron con el apoyo de Juan Ramón Jiménez una beca para estudiar literatura comparada en La Sorbona en París. Así regresó a Europa para continuar sus estudios en París, con José Bergamín, un celebérrimo poeta y crítico español que vivía en el exilio. Luego, regresó a España, para completar su doctorado en la Universidad de Salamanca.​ Todo el trabajo académico de Albornoz se realizó casi exclusivamente sobre el tema de los escritores exiliados de España.​

Entre otras publicaciones, en 1961, Albornoz publicó en Puerto Rico, Poesías de Guerra de Antonio Machado una compilación de poemas de guerra de Antonio Machado, trabajo que fue prohibido, y no se permitió que se publicara en la España de Franco.

Recibido su título en 1966, regresó a Puerto Rico para convertirse en profesora de la Universidad de Puerto Rico.

En 1968, Albornoz retornó a Madrid, donde enseñó en el Departamento de Humanidades, de la Universidad Autónoma de Madrid, y en la Universidad de Nueva York en España. Además de ser profesora y poetisa, Albornoz era ya una erudita célebre; se había convertido en una autoridad crítica fundamental de los trabajos de Miguel de Unamuno, Pablo Neruda, Cesar Vallejo, Rosalía de Castro, Federico García Lorca y particularmente Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, y José Hierro. Como ya se ha dicho, por su situación de exiliada, su interés, naturalmente, se extendió a la obra de los poetas españoles exiliados como José Bergamín en París, Rafael Alberti en Buenos Aires, y León Felipe y Juan Rejano en México D. F.

A lo largo de España y en América (Estados Unidos, Puerto Rico, México), Albornoz enseñó en muchos cursos, participando en numerosos congresos, coloquios y reuniones de escritores, colaborando en las actividades culturales que se ocupaban de becas, como de sus actividades en periódicos, revistas, programas de radio, jurados de premios, y de grupos literarios.

Albornoz se sintió convocada a introducir, presidir, o leer a españoles emergentes como Claudio Rodríguez, José Manuel Caballero Bonald, José Ramón Ripoll, Fanny Rubio, Álvaro Salvador, el erudito cubano José Olivio Jiménez, Juan Macías, Dionisio Cañas y Luis García Montero.

El 6 de junio de 1990, Aurora de Albornoz, a los 64 años, falleció en su departamento de Madrid. Fue afectada por una hemorragia cerebral.​ Como fuera su voluntad, sus restos descansan en el cementerio Santa María Magdalena de Pazzis en el viejo San Juan (Puerto Rico).

Además de una gran cantidad de trabajos críticos de libros, antologías y de periódicos, Albornoz publicó once libros de poesía. Fue una poeta innovadora que incorporó poemas en prosa, collage, y otras técnicas modernistas en su trabajo. Su estilo tuvo conexiones con el movimiento general de la escritura española hacia el "realismo fantástico." Su trabajo es de particular interés ya que se extiende a través de la guerra civil, la generación del 50, y las siguientes generaciones que dieron voz a la experiencia de los exiliados.

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Algunos poemas de Aurora de Albornoz: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


Otros poemas de Aurora de Albornoz:

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De Poesía femenina española, 1950-1960:


TESTAMENTO ABSURDO

Tengo muy poco que dejar...
Dejo mi cuerpo a España
y mis palabras a los cuatro vientos.

Dejo mi cuerpo
a España.

Querría deshacerme
allí,
mirando al mar,
entre la tierra húmeda
que siento
-viva, hoy-
tan cerca de mis hombros.
Entre la tierra.

Mis palabras,
si alguna sirve para algo,
para alguien,
a todos.
A los más.
Hacia todos los vientos mis palabras.

Mi cuerpo
-amigos, perdonad este capricho inútil-
en un pequeño cementerio
que mira al mar,
allá, en la tierra que me hizo.
En Luarca de Asturias.
En Asturias de España.



MADRID:
MUERE DE HAMBRE UNA ANCIANA

No sabemos quién eras.
Sabemos
que moriste de hambre.
Y nada más.
La noticia la dicen los periódicos:

«En .la .casa .número 5 de la calle del Doctor Albiñana ha fallecido .una .anciana .de .inanición. Los vecinos estaban alarmados porque el matrimonio ocupante de una vivienda del tercer piso no salía a la calle desde hacía algún tiempo. Llamaron al 091 y al entrar en el departamento presenciaron, en unión de .los .inspectores de un coche-radio patrulla, un espectáculo tristísimo: la mujer estaba muerta en la cama, y junto a ella, el marido, también anciano, se hallaba muy grave a consecuencia de la debilidad que padece por falta de alimentos. Los dos se encontraban enfermos desde hacía dos meses y no recibían ninguna asistencia. El esposo fue llevado en ambulancia al Gran Hospital. Se llama Domingo Fernández Ballesteros.»

Ni nos dicen tu nombre siquiera.

¿Qué fuiste?
¿Qué sentías?
Sabemos sólo
que moriste de hambre,
según nos dice el ABC de hoy, diciembre, ocho,
y ayer el Pueblo.

Te he visto muchas veces.
Vendías cigarrillos por las noches
junto al escaparate de «Alexander»,
plaza de Canalejas.
O a la puerta del «Abra»,
o de «Chicote».

O eras, acaso, la mendiga aquella
que pedía limosna a los turistas
(el restaurante estaba siempre lleno).
No sabemos quién eras.
Ni siquiera tu nombre.
La caridad organizada llegó tarde.
Ni siquiera hubo tiempo de hacer un té benéfico,
o una partida de canasta.

Te moriste de hambre.
¿Quién eras?
¿Qué sentías?

De seguro que estabas resignada con tu suerte
—te lo dijeron tanto—.
Eras pobre y tu función era ser pobre.
¿Cómo, si no;
cómo, sin ti va a entrar el rico
en el reino de los cielos?
Ésa era tu función y la cumpliste.
Pero llegaste lejos.
Llegaste demasiado lejos.
Anacrónicamente lejos.
Porque vivimos en Madrid.
En España.
A ocho de diciembre
de 1960.





De Voci feminile della poesia  spagnola del 900:


MAR Y CENIZAS

La peur et le courage de vivre et de morir.
La mort si difficile  et si facile.
PAUL ELUARD

El alto cementerio entre dos mares.
Y los pinos lejanos
escuchando su sueño
callado.

Agujeros de plomo en la mañana.

Luego...
Callado.

Entre el mar y el silencio
quedan las cicatrices
marcadas por las tapias
de ceniza y de humo.

Las cicatrices
ahogadas por la cal redonda.
Enrojecidas al crepúsculo.

Y el silencio.



FUERA CANTABA MARZO

...¡Oh, flor de fuego!,
¿quién ha de helarte, flor de sangre, dime?
ANTONIO MACHADO

Fuera
cantaba marzo sus cantares de infancia.

Dentro
temblaba el niño de los ojos de fiebre
bajo la tela remendada
enseñando sus manos anémicas.

Fuera
reía marzo su viento entre las ramas.

El niño de ojos grandes
sin soldados de plomo
disparaba cañones de papel
y jugaba a los fusilamientos.

Fuera
nacía un marzo de verdores eternos.

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De Poemas sueltos:


ANTE UNA FOTOGRAFÍA

Enredo y desenredo
recuerdos,
días,
días...
Una vez más, desmenuzando el tiempo.

Hace ya varias horas
que prendo y prendo cigarrillos
-como en el viejo tango-
y miro el humo.
Y enredo el humo y el vivir
y el tiempo.
Y el tiempo ya vivido,
y el soñado.

Pero
la culpa no se calla.
Llegan aquí las voces
-San Juan de Puerto Rico-.
Ahí
-pienso en el metro madrileño ahora-.
O allá,
más lejos,
las voces no se callan.

po0rque mientras vosotros lleváis una esperanza
para un mañana -¿cuándo?-
que os salve de este hoy triste,
yo,
compañeros míos,
enredo cigarrillos a los días.
Enredo y desenredo
días,
días
y días
y recuerdos inútiles
y días.

Pero la culpa llega.
Aquí
-San Juan de Puerto Rico-
la gente vive a plazos cómodos.
Aquí...
("que me dejen tranquilo".
Y
"hubo una vez un loco,
que ya murió a Dios gracias",
y...)
La gente vive a plazos cómodos.
¿Qué importa si otros locos
se apagan en las cárceles?
-No era "revolución",
era "revuelta".
Y así se tranquilizan-.

Yo enredo y desenredo tiempos,
días...

Aquí
-San Juan de Puerto Rico-...
Y allá,
mucho más lejos,
en un pueblo que muere gota a gota
-que vive gota a gota-
cayeron muchos hombres
hoy,
y siempre.
Todos los días mueren muchos hombres.

Yo enredo los recuerdos con el humo,
hoy,
esta tarde,
y muchas otras tardes.
Y hablo con los amigos
y protesto...

Pero tengo la culpa.
Tengo todas las culpas,
que me pesan encima.

Hoy quiero confesarlas
-confesarme-
ante la foto esa del periódico.

Es un adolescente,
casi un niño.
Es en Vietnam.
Caído
está el pequeño cuerpo:
un rincón silencioso de huesitos menudos.
Caído
por su pueblo que muere gota a gota.
Y por mí.
Por vosotros.
Por mañana.

Hoy quiero confesarme ante este cuerpo.
Culpable de enredar
recuerdo
y sueño
y humo.
Culpable de callar,
y hasta de hablar
a veces...

Culpable de hacer versos
mientras que hay gentes que asesinan niños
y pretenden vender su mercancía
a niños de otros pueblos
-¡San Juan de Puerto Rico!-
para que vivan siempre
-ya por siempre-
de no saber,
de no pensar...
a plazos cómodos.



NIÑOS DEL MUNDO

.....................Mil
......novecientos
..............treinta
........................y
..................siete.
El niño
de manos amarillas
pobló el aire
de arañas
(si cae,
niños del mundo...)
pestañas
(cómo vais
a cesar de crecer)
amarillas.

Ojos.
Cientos de ojos
y millares de ojos.
El niño gritó un viento de soles amarillos.

Gargantas
y gargantas
de gritos escarchados.Le mataron los dientes
(¡cómo vais a dejar de crecer!)
y sus uñas
pequeñas.

Estrellas a las cuatro
esquinas de los vientos
están fijos en tus ojos,
tus congelados ojo0s,
tus cien ojos,
tus miles amarillos
ojos en
.............MY LAI


AURORA DE ALBORNOZ, Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta. Bartleby 2006.

Mucho compromiso y muy emocionante su testamento.
Me encantó conocerla, amigo Pedro.

Besossssssss y gracias

Muchas gracias, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro