ANGELINA GATELL (1926-2017)

Angelina es una de esas maravillas que uno encuentra de manera fortuita...

Gracias, Lluvia. En cuanto pueda pongo algo suyo.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

13. EN DONDE SE CUENTA , CON TRES SONETOS ENCADENADOS Y UN ESTRAMBOTE,
DE CÓMO FUE EL ORIGEN DE FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE, CAUDILLO DE ESPAÑA
Y CENTINELA DE OCCIDENTE POR LA GRACIA DE DIOS

13a

Un espermatozoide desmirriado,
poca cosa, canijo, flacuchento,
se quejaba a la sombra de un convento
-gallego por más señas- de su estado.

¿Cómo podré ganar una batalla
-gemía-, con tan mínimo abolengo,
si a apenas a pie firme me sostengo,
y no es fácil que pueda dar la talla?

Lo oyó Teresa, y levantó su brazo
y sin pensarlo le pegó un tortazo
( la muy santa no se andaba con ñoñeces)

y sin vivir en sí, gritó mil veces:
¿es que acaso no sabes, gran merdoso,
que no has sido elegido por hermoso?

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

13. EN DONDE SE CUENTA , CON TRES SONETOS ENCADENADOS Y UN ESTRAMBOTE,
DE CÓMO FUE EL ORIGEN DE FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE, CAUDILLO DE ESPAÑA
Y CENTINELA DE OCCIDENTE POR LA GRACIA DE DIOS

13b

No, no has sido elegido por hermoso
ni por alto, bizarro o pinturero,
sino por sentido y marrullero,
por bellaco, por pillo, por tramposo.

Porque sabes moverte en el damero,
no por sabio, sino por mentiroso.
Tu poquedad te hace habilidoso,
mareas la perdiz como el primero.

Y llevas, bien guardado en la escarcela,
suficiente cianuro para el caso:
se precisa de un tipo que, aunque escaso,

esté dispuesto a dar mucha candela.
Reúne pues la hueste y sin demora
apréndete el lugar, el sitio, la hora.

ANGELINA GATELL (1926 - 2017

13. EN DONDE SE CUENTA , CON TRES SONETOS ENCADENADOS Y UN ESTRAMBOTE,
DE CÓMO FUE EL ORIGEN DE FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE, CAUDILLO DE ESPAÑA
Y CENTINELA DE OCCIDENTE POR LA GRACIA DE DIOS

13c

Apréndete el lugar, el sitio, la hora
-dijo teresa-, y siguió fundando
(cualquiera sabe en dónde y hasta cuándo
pues era empecinada la Doctora.)

Cumplió el gameto y levantó su grito
-es un decir- de general futuro
reclamando un vehículo seguro
para llevar a cabo el encarguito.

Un galán de buen talle y calavera
en su ayuda acudió: -Vamos-, le dijo.
Experto soy en faenar a destajo.

Asió presto el gameto la bandera,
¡Adelante! -gritó con regocijo-.
Y, enérgico, ordenó: -¡Don Nico, al tajo!

Y de modo tan súbito y sencillo
se sentaron las bases de un caudillo.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

14. ABUELOS

La abuela y el abuelo
juntos pasean
cogidos de la mano
por la alameda.

El abuelo murmura:
"¡Qué bien le sienta
este pañuelo blanco
a mi morena!"

La abuela se sonroja:
"¡Si alguien te oyera...!"
Y le brilla la risa
como una estrella.

En cada arruga luce,
blanca, una perla
y en sus ojos se mece
la primavera.

La abuela y el abuelo
pasan y dejan
un rastro luminoso
por la alameda.

ABUELOS

La abuela y el abuelo
juntos pasean
cogidos de la mano
por la alameda.

El abuelo murmura:
"¡Qué bien le sienta
este pañuelo blanco
a mi morena!"

La abuela se sonroja:
"¡Si alguien te oyera...!"
Y le brilla la risa
como una estrella.

En cada arruga luce,
blanca, una perla
y en sus ojos se mece
la primavera.

La abuela y el abuelo
pasan y dejan
un rastro luminoso
por la alameda.

¡Que bonito! ¡Que tierno y romántico!

Estoy, amigo mío, hoy te dejo la huella.
Gracias por estar ahí, pico pala, pico pala...

Sigo. Gracias, Lluvia.

Besos.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

15. ANIVERSARIO


Y a sus nietos, que él no conoció.
Por si volviera a ser doce de marzo
me he levantado triste esta mañana.
Por si otra vez mi hermano hubiera muerto
en su exilio de Francia, lo he llorado
y he puesto unos claveles en su tumba,
en Varennes.

(No estoy segura
de que haya sido así…
Se me confunden
el tiempo y el dolor)

Sé únicamente
que mi hermano a diario muere en Francia
por una causa justa;
que a diario le llevo unos claveles
y lloro a diario encima de su tumba.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

16. ASÍ SERÁ


Estaré sola sin saberlo. Sola.
Y dejaré la lluvia su copo cristalino
inútil ya, en las flores que vinieron
por amor o en memoria de lo que ya no es.

Se oirá un rumor de pasos en la senda de la grava
como señales últimas del día.

Allá, en mi casa, germinará la ausencia
y, en un extraño desconcierto habrá quedado
lo que absurdamente llamé mío.

Frías sobre la mesa, sin mis ojos,
las gafas, asombradas, buscarán el poema
suspendido del clavo incandescente
de lo vago, lo incierto, lo imposible.
Acaso llorarán no haber sabido
de qué forma inculcarle
el deber de morir con lo que muere.

Será un día cualquiera a cualquier hora,
dotado con la luz que yo abandone.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

17. EL SECRETO

Ha pasado un siglo.
Un día alguien levantará
una piedra abandonada
para estudiar
el pasado del mundo.
Y ahí debajo, ensombrecido
estará mi poema.
Nadie sabrá repetirlo.
Sobre la tierra, nuevos hombres,
nuevos sonidos, nuevos poetas
van trabajando y cantan.
Así mis lágrimas quedarán
en secreto para siempre.
Y yo estaré feliz, con mi pena sólo mía
en un poema que no puede ya contaminar.
Impronunciada, inexistente
Sólo heredando el peso de las piedras…

ANGELINA GATELL (1926-2017)

18. ERRORES



Sucederá que un día
me habré ido incluso de mí misma
y extraviada preguntaré
por donde se regresa a ser quien fui.
Me asomaré al espejo sin que encuentre
sino un extraño jeroglífico
nunca resuelto.
Me buscaré en mis actos y llegaré a esa roca
a la que sigo atada frente al mar.
Tú, desventurada Andrómeda,
sabedora de mí tal vez me reconozcas
en la manera
de soportar las ataduras
o de orientar el llanto,
Será sólo un momento. Me indagaré en los sueños,
páramo sin huellas,
ni miguitas de pan o luz transfigurada.
que me lleve
al punto de partida,
al justo instante del error
y puedas aún corregirlo.
Aunque sé bien que el mundo seguirá girando
y yo con él, ya incluida en otros seres
en los que irremisiblemente
volveré a equivocarme.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

19. FUSILAMIENTO

Angelina Gatell acompañó este poema con la siguiente nota:

Mañana, 28 de marzo, se cumplen los 75 años del inicio de la repre-sión franquista en Madrid. Como todos los años, nos encontraremos en el Cementerio de la Almudena para rendir homenaje a nuestros muer-tos. En mi ciudad, Barcelona, había empezado dos meses antes. Allí, la mayoría de los fusilamientos tenían lugar en el Campo de la Bota, junto al mar. En homenaje a todos los españoles que cayeron en defen-sa de la República dejo aquí este soneto:

A Meliano Peraile, años después

No, no puedo evitarlo. Es la linde
aún indecisa de la aurora. Siento
como si fuera ayer la voz del viento
-¿es voz o alfanje?-que mi sueño escinde.


Mi sueño roto en el perfil del día
una vez y otra vez. Y allá, en la arena,
madruga ensangrentada la azucena
y exhausta besa la ribera fría.


Oigo la muerte. Ocupa mis oídos
la trágica manada de estampidos
que al alba irrumpe cotidianamente.

Viene del mar. Mis días infantiles
son un duro horizonte de fusiles
que me persigue encarnizadamente.

He estado algo perdida esta semana, pero hoy es sábado y aquí estoy, disfrutando de la poesía de Angelina y dándote las gracias, como debe ser, Pascual.

Hoy, querida amiga, no deseaba entrar en grandes autores...lo hago precisado por SONETOS. Aprovecho para darte las gracias ...y dar paso libre...

Besos.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

20. IMAGEN

Me miro en el espejo, me escudriño
en esa imagen confusa que ante mí comparece
solicitada aún por la memoria.

Pero ya nada en ella es como fue.
El tiempo
ha ido trabajando sobre su piel el frío,
la extinción de la luz, la afrenta
inopinada de los días.

Por sus manos gastadas cruzan
prominentes arroyos por donde va la sangre
en busca de la muerte.
En sus ojos
persisten las imágenes
que habitaron el llanto de dos siglos,
las guerras, el derrumbe de los sueños,
el nunca ya posible claror de lo olvidado.

Y sin embargo, cuánta vida
queda detrás, fluyendo hacia el mañana,
atestiguando que ella también estuvo aquí
y a fuerza de dolor fue construyendo
su pálida figura, todavía
laboriosamente absorta ante los vientos.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

21. LAIE (Primera Parte)

A Teresa Barbero, a quien debo este poema que empezó a nacer una tarde de abril, mientras la esperaba en la Rambla de Santa Mónica de Barcelona


I

Nadie podía sospecharlo
pero yo estaba allí, naciéndote.

La placenta
dorada de la tarde
aprestaba sus jugos y sus trémulas
vellosidades para aquel empeño
mientras yo, traspasando
la desazón del tiempo,
otra vez te nacía.

Un corazón que todo lo ignoraba
era de nuevo el mío;
inicial de todas las palabras
nunca por nadie dichas;
un borbotón de agua descendida
del lugar de la nieve
acarreando paisajes, ecos,
edades ya vividas
confusamente, desgarradas
por los cristales fríos de la tierra;
pregunta repetida
una vez y otra vez
con obsesión y desvarío
hasta abrasar mi boca.

Esto era yo al nacerte aquella tarde
cuando,
esperando a Teresa,
buscaba entre los viejos plátanos
transfigurados por el viento,
alguna indicación o augurio,
algo que me orientara, allí, en el centro
de tanta incertidumbre.

En medio del trastorno
que brillaba en mi pecho
como una estrella porque sí encendida,
me llegó la fragancia
azul de tus pezones
y me envolvió esa luz ya sucedida
que en los atardeceres
humedece tus brazos y desvela
la condición
candeal y hermosa de tu vientre.

Y, buscándote a tientas,
detrás de mí buscándote,
percibí rostros, voces,
golpes de sol entre los árboles;
la portentosa piel de los colores;
la actividad caudal de los aromas;
la textura del aire, la estrellada
noticia del sabor...

Se me agolparon
primavera y asombro en las pupilas
noticiándome
todo lo que has ido trasvasando
como un licor lentísimo
hasta tocar mis labios,
dejar tu quemadura en el convulso,
domicilio de mi saliva;
hasta, llegado aquel momento,
hacer que te sintiera
como una herida
de pronto más abierta, ensangrentado
el tranquilo desmayo de la tarde,
interviniendo,
como una rosa inevitable,
en el reciente espacio de mí misma.

Fue entonces,
justo en aquel instante,
mientras esperaba a Teresa,
cuando mis ojos
recién nacidos, puros,
te miraron
como se mira un sueño.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

22. La penitente

Crecía bajo el sol, y todo era
vida pujante en ella. Vid de vida.
Por él mirarla con la luz entera,
la viña del Señor crecía henchida.
Ni un solo trino izó, que no supiera
que el rugido era hermano y fratricida.
En la raya del tigre, toda fiera
se unió a la sangre, venteó la herida.

Y allí estábamos todos. Sin huida.
Pululando, clamando, maldiciendo,
llorando llanto infecto, y destruyendo.
Bebiendo sangre viva de inocente
con el cadáver del amor enfrente.

Y en un mundo letal, sereno y mudo
donde la muerte se erigió en escudo,
la trágica y dolida mujer yerma,
la inefable muchacha de ala enferma
o el cobarde febril, sólo y sombrío.
Todos ramas de incendio frente al frío.

La risa bochornosa, torpe y dura,
la palabra de un niño, y la ternura.
Los locos, los podridos, los tiranos,
los que esconden la sangre de las manos;
todos en pena y alegría, humanos,
en el rosal y en la carroña, hermanos…

Hondamente mujer, estoy mirando
y en la múltiple carne sollozando.

Me dé el Señor capacidad de fuente
que he de llorar por todos, fieramente.
Átomo de Eva yo, la condenada
al recuerdo fosquísimo. Y callada.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

23. Cenizas en los labios


I

Basta con descorrer un poco la penumbra
que, intrusa, desespera este final del día,
para verte llegar igual que entonces
a la placita de Cisneros,
impasible en su luz, ensimismada,
como esculpida en un retablo de oro.

La tarde –fuego ya respirado por la sombra–,
solía demorarse en las campanas
remolona y astuta, y tú decías
desde el fondo indefenso de mis ojos:
–No te vayas, amor, aún es temprano–.

En los muros llagados de la iglesia,
ocupando un retazo
de cal amarillenta,
quedaron nuestros nombres como pájaros
de pronto sorprendidos
por su propio fulgor y en él cegados

Entonces eran frecuentes estos actos
–quizá lo son aún, no sé…–,
a los que reconforta
volver alguna vez llevando entre las manos
los restos del naufragio,
cuando apenas nos llega la noticia
de que seguimos vivos.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

23. Cenizas en los labios


II

Desde un distante
lugar de la memoria –emergiendo
de una terrible fuente silenciosa–,
me regresas y rasgas esos tules
que velan mis desiertos
donde tu nombre tintinea como una
campanilla de plata
agitada por alguien desde un sueño.

Veo también tus manos, tan hermosas,
aquella claridad que desprendían
cuando a las mías acercaban
las fragancias del sur, la piedad del espliego,
la intensidad severa del olivo.

Y, surtiendo de ti, como impulsado
por el designio de estrellar la noche,
algo que nunca he conseguido
disociar de tus labios.

Hablo de Federico.
De la mano de luz que te llevaba
por los lentos caminos de la Alhambra,
a su raíz, a su dolor exacto,
entre los versos que, sin siquiera intuirlo,
guardaste para mí
mucho antes de que el tiempo decidiera
edificar sus puentes y surgiéramos
los dos de lo ignorado.

Aún oigo su palabra –de Federico hablo–,
subiendo gradual desde tu aliento
hasta quedar flotando en el espacio
y allí, burbuja de oro efímera y hermosa,
estallar de repente entre las púas
implacables del viento, anonadando
mi corazón que apenas conocía
–en la asfixia de sus dieciséis años–,
más melodía que el rumor del sueño.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

23. Cenizas en los labios


III

Qué inaudita tu voz, qué misteriosa
la reverberación de sus metales,
el rastro que dejaba en la arboleda
apócrifa del aire.
Era como
un suavísimo adorno
de la tarde inclinada sobre el río,
cayendo nota a nota en el
acero intranquilo del agua.

Y yo como naciendo en una
dimensión ignorada de mí misma,
todo lo más augurio, nebulosa,
girando en el espacio, extraviada
en el dulce dominio del asombro,
respirando palabras como flores
confusamente abiertas
y en los parterres de la tarde.

(Amor, no entiendo lo que dices.
Sólo sé que me duele…)

Hablo de Federico.
De la mano de luz que te llevaba
por los lentos caminos de la Alhambra,
a su raíz, a su dolor exacto,
entre los versos que, sin siquiera intuirlo,
guardaste para mí
mucho antes de que el tiempo decidiera
edificar sus puentes y surgiéramos
los dos de lo ignorado.
.................



Hubiese sido imperdonable no acudir a la poesía de Angelina.
Me sigue gustando su modo de hacerla, así que, hasta que tú digas, por aquí andaré.
Gracias, Pascual.

Para mí, querida amiga, ha sido todo un descubrimiento. Me ha impresionado.

En cuanto pueda, sigo.

Besos.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

23. Cenizas en los labios

Amor es cuanto aquí se trata BOSCÁN

IV

A nuestro alrededor, distorsionadas luces,
desdibujados límites de la ciudad caída
igual que una azucena sobre el barro;
su tiempo resignado y tanta sangre
brotando con violencia y estruendo
del desamparo de las tapias;
y la muerte ocultada en los barrancos;
en los vagidos del arroz naciente;
los gritos silenciosos detrás de cada puerta…

Todo lo ya sufrido y lo que aún quedaba
por sufrir en el mapa del futuro
trazado en la tristeza azul de las pizarras,
sin otra claridad que los reflejos
asustados del agua, malhiriendo
aquella juventud, el mínimo baluarte
donde tú y yo nos encontramos una tarde.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

23. Cenizas en los labios

Amor es cuanto aquí se trata BOSCÁN

V


Atravesados por el miedo,
indefensos, perdidos
en la ciudad que se llamó posguerra,
recorrimos sus calles
–tierra quemada, convicción del odio–,
con aquel pobre amor –ay, fuente silenciosa–,
anegando el cristal inmaduro de mis años,
sin más misericordia
que la fragancia del azahar, su blanca
respiración enmarañando el vuelo
tranquilo de los pájaros…

Largos, silenciosos paseos donde,
en un momento dado afluía mi nombre,
–golondrina acentuando
la soledad del aire–.
Sólo entonces
tenía la certeza de estar viva,
emanada de ti, de tu costado
adánico y oscuro,
y me sentía
latido entre tus dedos
junto a restos de llanto y nicotina.

A nuestro alrededor, distorsionadas luces,
desdibujados límites de la ciudad caída
igual que una azucena sobre el barro;
su tiempo resignado y tanta sangre
brotando con violencia y estruendo
del desamparo de las tapias;
y la muerte ocultada en los barrancos;
en los vagidos del arroz naciente;
los gritos silenciosos detrás de cada puerta…

Todo lo ya sufrido y lo que aún quedaba
por sufrir en el mapa del futuro
trazado en la tristeza azul de las pizarras,
sin otra claridad que los reflejos
asustados del agua, malhiriendo
aquella juventud, el mínimo baluarte
donde tú y yo nos encontramos una tarde.


S.C.
Es una poesía la de Angelina que toca el sentimiento, estremeciéndolo.
Pascual, gracias.

Ojalá tuviera sus POESÍAS COMPLETAS. Por ahora no creo que sea posible. Pero me quedan algunos poemas suyos. Espero reiniciar lo antes posible.

Besos.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

24. La Respuesta


¿A dónde voy, decid, de dónde vengo?
¿Qué lágrima me copia? ¿En qué espiga
se agrupa la promesa, siempre amiga,
del grano que cultivo y que contengo?

¿Qué fuego me consume? ¿Por qué tengo
colmada el alma de letal fatiga?
¿Dónde está el pan del hambre que fustiga
toda luz llegada que sostengo?

Sobre la tierra estoy. Toco la tierra.
Siento el hondo latido de esta guerra
y os entrego mis manos desoladas.

Pero decidme ahora compañeros,
¿quién podrá contestarme en los senderos
si están vuestras respuestas secuestradas?

ANGELINA GATELL (1926-2017)

25 . NACER

.

Es verdad que no pedí nacer.
¿En virtud de qué idioma, desde
qué singular manera
hubiera conseguido formular
mi petición,
expresar mi deseo?
Pero es muy raro el día
que olvide dar las gracias por la estrella,
el goce,
la feliz circunstancia
de estar aquí y sentirme
un mínimo latido
en el dolor universal del Hombre.

Acabo de estar con su hijo; Miguel. Me vengo un rato con su madre. No puedo decir cual de los dos me gusta más. Ambos excepcionales.

ANGELINA GATELL (1926-2017)

26. OTOÑO DE 1974

Tan hermosa es la tarde,
tan de cristal el cielo,
que en mi frente se aniña
la tristeza que llevo.

Raya un pájaro al aire
con su pico de fuego...
en mis manos, sus alas
me derrama un momento.

Los árboles, al fondo
de la luz, mudos, quietos,
dejan caer sus últimas
alhajas en silencio.

Es otoño el motivo
de la hermosura. Siento
su pulso rumoroso
señoreando el viento.

Si yo pudiera ahora
ser como fui otro tiempo...
latido del paisaje,
total advenimiento
de la tarde que cruzo
¿hacia dónde? No tengo
ni siquiera caminos...

Los ha borrado el miedo.