Aires de Libertad

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    JAIME SABINES (1926-1999)

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    Mensaje por Maria Lua Mar 22 Sep 2009, 10:39

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    Jaime Sabines
    (1926-1999)



    BIOGRAFÍA


    Poeta mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas; el 25 de marzo de 1926. Hijo de un libanés emigrado. Vivió alternativamente ahí y en la ciudad de México. Estudió medicina, pero abandonó estos estudios, posteriormente estudió letras en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), donde se licenció en Lengua y Literatura Española. En su juventud participó en programas de radio. Fue diputado federal por el estado de Chiapas de 1976 a 1979 y diputado en el Congreso de la Unión en 1988 por el Distrito Federal. Fue poeta calificado por el presidente de México, Ernesto Zedillo, como uno de los más importantes del país en el siglo XX, falleció el 19 de marzo de 1999 en México, Distrito Federal, víctima de un cáncer a la edad de 72 años. Sus poemas son viajes al fondo oscuro de las emociones, siempre con fuerza y siempre desgarradores. De su interior sacó poemas toscos y abruptos. A veces acertó y a veces no, pero cuando lo logró, sus poemas, hablan del amor o de la muerte del padre, tienen una fuerza y una tenacidad en donde el ritmo del lenguaje y la potencia de las expresiones dejan sin aliento al lector, seguro de haber tocado una verdad. Fue Premio Villaurrutia en 1973 y Premio Nacional de Literatura en 1983. Sus libros son Horal (1950), La señal (1951), Adán y Eva (1952), Tarumba
    (1956), Yuria (1967), Maltiempo (1972), Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973) y Uno es el hombre (1990). Su obra está recopilada en Nuevo recuento de poemas (1977).






    MI CORAZÓN EMPRENDE...


    Jaime Sabines



    Mi corazón emprende de mi cuerpo a tu cuerpo
    último viaje.
    Retoño de la luz,
    agua de las edades que en ti, perdida, nace.
    Ven a mi sed. ahora.
    Después de todo. Antes.
    Ven a mi larga sed entretenida
    en bocas, escasos manantiales.
    Quiero esa arpa honda que en tu vientre
    arrulla niños salvajes,
    Quiero esa tensa humedad que te palpita ,
    esa humedad de agua que te arde.
    Mujer, músculo suave.
    La piel de un beso entre tus senos
    de oscurecido oleaje
    me navega en la boca
    y mide sangre.
    Tú también. Y no es tarde.
    Aún podemos morirnos uno en otro:
    es tuyo y mío ese lugar de nadie.
    Mujer, ternura de odio, antigua madre,
    quiero entrar, penetrarte,
    veneno, llama, ausencia,
    mar amargo y amargo, atravesarte.
    Cada célula es hembra, tierra abierta,
    agua abierta, cosa que se abre.
    Yo nací para entrarte.
    Soy la flecha en el lomo de la gacela agonizante.
    Por conocerte estoy,
    grano de angustia en corazón de ave.
    Yo estaré sobre ti, y todas las mujeres
    tendrán un hombre encima en todas partes.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 22 Sep 2009, 10:40

    TU CUERPO ESTÁ A MI LADO



    Tu cuerpo está a mi lado
    fácil, dulce, callado.
    Tu cabeza en mi pecho se arrepiente
    con los ojos cerrados
    y yo te miro y fumo
    y acaricio tu pelo enamorado.
    Esta mortal ternura con que callo
    te está abrazando a ti mientras yo tengo
    inmóviles mis brazos.
    Miro mi cuerpo, el muslo
    en que descansa tu cansancio,
    tu blando seno oculto y apretado
    y el bajo y suave respirar de tu vientre
    sin mis labios.
    Te digo a media voz
    cosas que invento a cada rato
    y me pongo de veras triste y solo
    y te beso como si fueras tu retrato.
    Tú, sin hablar, me miras
    y te aprietas a mí y haces tu llanto
    sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
    Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas
    se ponen a escuchar lo que no hablamos.
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    Mensaje por Maria Lua Mar 22 Sep 2009, 10:42

    LOS AMOROSOS



    Los amorosos callan.
    El amor es el silencio más fino,
    el más tembloroso, el más insoportable.
    Los amorosos buscan,
    los amorosos son los que abandonan,
    son los que cambian, los que olvidan.
    su corazón les dice que nunca han de encontrar,
    no encuentran, buscan.

    Los amorosos andan como locos
    porque están solos, solos, solos,
    entregándose, dándose a cada rato,
    llorando porque no salvan al amor.
    Les preocupa el amor. Los amorosos
    viven al día, no pueden hacer más, no saben.
    Siempre se están yendo,
    siempre, hacia alguna parte.
    Esperan,
    no esperan nada, pero esperan.
    Saben que nunca han de encontrar.
    El amor es la prórroga perpetua,
    siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
    Los amorosos son los insaciables,
    los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

    Los amorosos son la hidra del cuento.
    Tienen serpientes en lugar de brazos.
    las venas del cuello se les hinchan
    también como serpientes para asfixiarlos.
    Los amorosos no pueden dormir
    porque si se duermen se los comen los gusanos.

    En la obscuridad abren los ojos
    y les cae en ellos el espanto.

    Encuentran alacranes bajo la sábana
    y su cama flota como sobre un lago.

    Los amorosos son locos, sólo locos,
    sin Dios y sin diablo.

    Los amorosos salen de sus cuevas
    temblorosos, hambrientos,
    a cazar fantasmas.
    Se ríen de las gentes que lo saben todo,
    de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
    de las que creen en el amor como en una lámpara de
    inagotable aceite.

    Los amorosos juegan a coger el agua,
    a tatuar el humo, a no irse.
    Juegan el largo, el triste juego del amor.
    Nadie ha de resignarse.
    Dicen que nadie ha de resignarse.
    Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

    Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
    la muerte les fermenta detrás de los ojos,
    y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
    en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

    Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
    a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
    complacidas,
    a arroyos de agua tierna y a cocinas.
    Los amorosos se ponen a cantar entre labios
    una canción no aprendida.
    Y se van llorando, llorando
    la hermosa vida.
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    Mensaje por Maria Lua Mar 22 Sep 2009, 10:43

    TE DESNUDAS IGUAL



    Te desnudas igual que si estuvieras sola
    y de pronto descubres que estás conmigo.
    ¡Cómo te quiero entonces
    entre las sábanas y el frío!

    Te pones a flirtearme como a un desconocido
    y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
    Pienso que soy tu esposo
    y que me engañas conmigo.

    ¡Y cómo nos queremos entonces en la risa
    de hallarnos solos en el amor prohibido!

    (Después, cuando pasó, te tengo miedo
    y siento escalofrío.)
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    Mensaje por Maria Lua Mar 22 Sep 2009, 10:45

    VIEJA LA NOCHE...



    Vieja la noche, vieja,
    largo mi corazón antiguo.

    ¡Qué de brazos adentro
    del pecho, fríos,
    se mueven y me buscan,
    viejo amor mío!

    La noche, vieja, cae
    como un lento martirio,
    sombra y estrella, hueco
    del pecho mío.

    Y yo entretanto, ausente
    de mi martirio,
    entro en la noche, busco
    su cuerpo frío.

    No hay luna, locos,
    desde hace siglos.
    Sólo un breve milagro
    cuando hace frío.
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:04

    ES LA SOMBRA DEL AGUA...



    Es la sombra del agua
    y el eco de un suspiro,
    rastro de una mirada,
    memoria de una ausencia,
    desnudo de mujer detrás de un vidrio.

    Está encerrada, muerta -dedo
    del corazón, ella es tu anillo-,
    distante del misterio,
    fácil como un niño.

    Gotas de luz llenaron
    ojos vacíos,
    y un cuerpo de hojas y alas
    se fue al rocío.

    Tómala con los ojos,
    llénala ahora, amor mío.
    Es tuya como de nadie
    tuya como el suicidio.

    Piedras que hundí en el aire,
    maderas que ahogué en el río,
    ved mi corazón flotando
    sobre su cuerpo sencillo.
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:05

    YO NO LO SÉ DE CIERTO...



    Yo no lo sé de cierto, pero supongo
    que una mujer y un hombre
    algún día se quieren,
    se van quedando solos poco a poco,
    algo en su corazón les dice que están solos,
    solos sobre la tierra se penetran,
    se van matando el uno al otro.

    Todo se hace en silencio. Como
    se hace la luz dentro del ojo.
    El amor une cuerpos.
    En silencio se van llenando el uno al otro.

    Cualquier día despiertan, sobre brazos;
    piensan entonces que lo saben todo.
    Se ven desnudos y lo saben todo.

    (Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:06

    NO ES NADA DE TU CUERPO


    No es nada de tu cuerpo,
    ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
    ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
    fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
    No es tu boca -tu boca
    que es igual que tu sexo-,
    ni la reunión exacta de tus pechos,
    ni tu espalda dulcísima y suave,
    ni tu ombligo, en que bebo.
    No son tus muslos duros como el día,
    ni tus rodillas de marfil al fuego,
    ni tus pies diminutos y sangrantes,
    ni tu olor, ni tu pelo.
    No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
    triste luz descarriada, paz sin dueño,
    ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
    ni las ojeras que te deja el sueño.
    Ni es tu lengua de víbora tampoco,
    flecha de avispas en el aire ciego,
    ni la humedad caliente de tu asfixia
    que sostiene tu beso.
    No es nada de tu cuerpo,
    ni una brizna, ni un pétalo,
    ni una gota, ni un gramo, ni un momento:

    Es sólo este lugar donde estuviste,
    estos mis brazos tercos.
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    Mensaje por Maria Lua Dom 27 Sep 2009, 00:07

    IGUAL QUE LOS CANGREJOS...


    Igual que los cangrejos heridos
    que dejan sus propias tenazas sobre la arena,
    así me desprendo de mis deseos,
    muerdo y corto mis brazos,
    podo mis días,
    derribo mi esperanza,
    me arruino.
    Estoy a punto de llorar.

    ¿En dónde me perdí, en qué momento
    vine a habitar mi casa,
    tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su
    padre
    y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?

    Me recojo a pedazos,
    a trechos en el basurero de la memoria,
    y trato de reconstruirme,
    de hacerme como mi imagen.
    ¡Ay, nada queda!
    Se me caen de la mano los platos rotos,
    las patas de las sillas, los calzones usados,
    los huesos que desenterré
    y los retratos en que se ven amores y fantasmas.

    ¡Apiádate de mí!
    Quiero pedir piedad a alguien.
    Voy a pedir perdón al primero que encuentre.
    Soy una piedra que rueda
    porque la noche está inclinada y o se le ve el fin.

    Me duele el estómago y el alma
    y todo mi cuerpo está esperando con miedo
    que una mano bondadosa me eche una sábana encima.
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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Feb 2010, 23:57

    PASA EL LUNES...


    Pasa el lunes y pasa el martes
    y pasa el miércoles y el jueves y el viernes
    y el sábado y el domingo,
    y otra vez el lunes y el martes
    y la gotera de los días sobre la cama donde se quiere
    dormir,
    la estúpida gota del tiempo cayendo sobre el corazón
    aturdido,
    la vida pasando como estas palabras.
    lunes, martes, miércoles,
    enero, febrero, diciembre, otro año, otro año, otra vida.
    La vida yéndose sin sentido, entre la borrachera y la conciencia,
    entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.

    Encontrarse, de pronto, con las manos vacías,
    con el corazón vacío,
    con la memoria como una ventana hacia la obscuridad,
    y preguntarse: ¿qué hice?, ¿qué fui?, ¿en donde estuve?
    Sombra perdida entre las sombras,
    ¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?

    Nadie puede vivir de cara a la verdad
    sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos.
    Porque la verdad es que somos débiles y miserables
    y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y
    afirmar.
    No podemos vivir a la intemperie
    en el solo minuto que nos es dado.
    ¡Qué hermosa palabra "Dios", larga
    y útil al miedo, salvadora!
    Aprendemos a cerrar los labios del corazón
    cuando quiera decirla,
    y enseñémosle a vivir en su sangre,
    a revolcarse en su sangre limitada.

    no hay más que esta ternura que siento hacia ti,
    engañado,
    porque algún día vas a abrir los ojos
    y mirarás tus ojos cerrados para siempre.
    no hay más que esta ternura de mí mismo
    que estoy abierto como un árbol,
    plantado como un árbol, recorriéndolo todo.

    He aquí la verdad: hacer las máscaras,
    recitar las voces, elaborar los sueños,
    Ponerse el rostro del enamorado,
    la cara del que sufre,
    la faz del que sonríe,
    el día lunes, y el martes, y el mes de marzo
    y el año de la solidaridad humana,
    y comer a las horas lo mejor que se pueda,
    y dormir y ayuntar,
    y seguirse entrenando ocultamente para el evento final
    del que no habrá testigos.



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Abr 2010, 10:34

    LOS DÍAS INÚTILES



    Los días inútiles son como una costra
    de mugre sobre el alma.
    Hay una asfixia lenta que sonríe,
    que olvida, que se calla.
    ¿Quién me pone estos sapos en el pecho
    cuando no digo nada?
    Hay un idiota como yo andando,
    platicando con gentes y fantasmas,
    echándose en el lodo y escarbando
    la mierda de la fama.
    Puerco de hocico que recita versos
    en fiestas familiares, donde mujeres sabias
    hablan de amor, de guerra,
    resuelven la esperanza.
    Puerco del mundo fácil
    en que el engaño quiere hacer que engaña
    mientras ácidos lentos
    llevan el asco a la garganta.
    Hay un hombre que cae días y días
    de pie, desde su cara,
    y siente que en su pecho van creciendo
    muertes y almas.
    Un hombre como yo que se avergüenza,
    que se cansa,
    que no pregunta porque no pregunta
    ni quiere nada.
    ¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?
    ¡Díganle que se vaya!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:42

    SITIO DE AMOR

    Sitio de amor, lugar en que he vivido
    de lejos, tú, ignorada,
    amada que he callado, mirada que no he visto,
    mentira que me dije y no he creído:

    (Ésta es la última vez que yo te quiero.
    En serio te lo digo.)

    Cosas que no conozco, que no he aprendido,
    contigo, ahora, aquí, las he aprendido.

    En ti creció mi corazón.
    En ti mi angustia se hizo.
    Amada, lugar en que descanso,
    silencio en que me aflijo.

    (Cuando miro tus ojos
    pienso en un hijo.)

    Hay horas, horas, horas, en que estás tan ausente
    que todo te lo digo.

    Tu corazón a flor de piel, tus manos,
    tu sonrisa perdida alrededor de un grito,
    ese tu corazón de nuevo, tan pobre, tan sencillo,
    ese tu andar buscándome por donde yo no he ido:

    Todo eso que tú haces y no haces a veces
    es como para estarse peleando contigo.

    Niña de los espantos, mi corazón caído,
    ya ves, amada, niña, qué cosas dijo.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:42

    ASÍ ES

    Con siglos de estupor,
    con siglos de odio y llanto,
    con multitud de hombres amorosos y ciegos,
    destinado a la muerte,
    ahogándome en mi sangre, aquí, embrocado.
    Igual a aun perro herido al que rodea la gente.
    Feo como el recién nacido
    y triste como el cadáver de la parturienta.

    Los que tenemos frío de verdad,
    los que estamos solos por todas partes,
    los sin nadie.
    los que no pueden dejar destruirse,
    ésos no importan, no valen nada, nada,
    que de una vez se vayan, que se mueran pronto.
    A ver si es cierto: muérete.
    ¡Muérete, Jaime, muérete!

    ¡Ah, mula vida,
    testaruda, sorda!

    Poetas, mentirosos, ustedes no se mueran nunca.
    Con su pequeña muerte andan por todas partes
    y la lucen, la lloran, le ponen flores,
    se la enseñan a los pobres, a los humildes, a los que
    tienen esperanza.
    Ustedes no conocen la muerte todavía:
    cuando la conozcan ya no hablarán de ella,
    se dirán que no hay tiempo sino para vivir.

    Es que yo he visto muertos,
    y sólo los muertos son la muerte,
    y eso, de veras, ya no importa.

    Un desgraciado como yo no ha de ser siempre
    desgraciado.
    he aquí la vida.

    Puedo decirles una cosa por los que han muerto de amor,
    por los enfermos de esperanza,
    por los que han acabado sus días y aún andan por las
    calles
    con una mirada inequívoca en los ojos
    y con el corazón en las manos ofreciéndolo a nadie.
    Por ellos, y por los cansados que mueren lentamente en
    buhardillas
    y no hablan, y tienen sucio el cuerpo, altaneros del
    hambre,
    odiadores que pagan con moneda de amor.
    por éstos y los otros, por todos los que se han metido las
    manos
    debajo de las costillas
    y han buscado hacia arriba esa palabra, ese rostro,
    y sólo han encontrado peces de sangre, arena....
    Puedo decirles una cosa que no será silencio,
    que no ha de ser soledad,
    que no conocerá ni locura ni muerte.
    Una cosa está en los labios de los niños,
    que madura en la boca de los ancianos,
    débil como la fruta en la rama,
    codiciosa como el viento:
    humildad.

    Puedo decirles también
    que no hagan caso de lo que yo les diga.
    El fruto asciende por el tallo, sufre la flor y llega al aire.
    Nadie podrá prestarme su vida.
    Hay que saber, no obstante,
    que los ríos todos nacen del mar.


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:43

    ALLÍ HABÍA UNA NIÑA

    Allí había una niña.
    En las hojas del plátano un pequeño
    hombrecito dormía un sueño.
    en un estanque, luz en agua.
    yo contaba un cuento.

    Mi madre pasaba interminablemente
    alrededor nuestro.
    En el patio jugaba
    con una rama un perro.
    El sol -qué sol, qué lento-
    se tendía, se estaba quieto.

    Nadie sabía qué hacíamos,
    nadie, qué hacemos.
    Estábamos hablando, moviéndonos,
    yendo de un lado a otro,
    las arrieras, la araña, nosotros, el perro.
    Todos estábamos en la casa
    pero no sé por qué. Estábamos. Luego el silencio.

    Ya dije quién contaba un cuento.
    Eso fue alguna vez porque recuerdo
    que fue cierto.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:43

    QUIERO APOYAR MI CABEZA

    Quiero apoyar mi cabeza
    en tus manos, Señor.
    Señor del humo, sombra,
    quiero apoyar mi corazón.
    Quiero llorar con mis ojos,
    irme en llanto, Señor.

    Débil, pequeño, frustrado,
    cansado de amar, amor,
    dame un golpe de aire,
    tírame, corazón.

    Sobre la brisa, en el alba,
    cuando se despierte el sol,
    derrámame como un llanto,
    llórame como yo.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:43

    PEQUEÑA DEL AMOR

    Pequeña del amor, tú no lo sabes,
    tú no puedes saberlo todavía,
    no me conmueve tu voz
    ni el ángel de tu boca fría,
    ni tus reacciones de sándalo
    en que perfumas y expiras,
    ni tu mirada de virgen
    crucificada y ardida.

    No me conmueve tu angustia
    tan bien dicha,
    ni tu sollozar callado
    y sin salida.

    No me conmueven tus gestos
    de melancolía,
    ni tu anhelar, ni tu espera,
    ni la herida
    de que me hablas afligida.

    Me conmueves toda tú
    representando tu vida
    con esa pasión tan torpe
    y tan limpia,
    como el que quiere matarse
    para contar: soy suicida.

    Hoja que apenas se mueve
    ya se siente desprendida:
    voy a seguirte queriendo
    todo el día.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:44

    BOCA DEL LLANTO

    Boca del llanto, me llaman
    tus pupilas negras,
    me reclaman, Tus labios
    sin ti me besan.
    ¡Cómo has podido tener
    la misma mirada negra
    con esos ojos
    que ahora llevas!

    Sonreíste. ¡Qué silencio,
    qué falta de fiesta!
    ¡Cómo me puse a buscarte
    en tu sonrisa, cabeza
    de tierra,
    labios de tristeza!

    No lloras, no llorarías
    aunque quisieras;
    tienes el rostro apagado
    de las ciegas.

    Puedes reír. Yo te dejo
    reír, aunque no puedas.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Abr 2010, 09:45

    TLALTELOLCO 68

    1

    NADIE SABE el número exacto de los muertos,
    ni siquiera los asesinos,
    ni siquiera el criminal.
    (Ciertamente, ya llegó a la historia
    este hombre pequeño por todas partes,
    incapaz de todo menos del rencor.)

    Tlaltelolco será mencionado en los años que vienen
    como hoy hablamos de Río Blanco y Cananea,
    pero esto fue peor,
    aquí han matado al pueblo;
    no eran obreros parapetados en la huelga,
    eran mujeres y niños, estudiantes,
    jovencitos de quince años,
    una muchacha que iba al cine,
    una criatura en el vientre de su madre,
    todos barridos, certeramente acribillados
    por la metralla del Orden y Justicia Social.

    A los tres días, el ejército era la víctima de los desalmados,
    y el pueblo se aprestaba jubiloso
    a celebrar las Olimpiadas, que darían gloria a México.

    2

    El crimen está allí,
    cubierto de hojas de periódicos,
    con televisores, con radios, con banderas olímpicas.

    El aire denso, inmóvil,
    el terror, la ignominia.
    alrededor las voces, el tránsito, la vida.
    Y el crimen está allí.

    3

    Habría que lavar no sólo el piso; la memoria.
    Habría que quitarles los ojos a los que vimos,
    asesinar también a los deudos,
    que nadie llore, que no haya más testigos.
    Pero la sangre echa raíces
    y crece como un árbol en el tiempo.
    La sangre en el cemento, en las paredes,
    en una enredadera: nos salpica,
    nos moja de vergüenza, de vergüenza, de vergüenza.

    La bocas de los muertos nos escupen
    una perpetua sangre quieta.

    4

    Confiaremos en la mala memoria de la gente,
    ordenaremos los restos,
    perdonaremos a los sobrevivientes,
    daremos libertad a los encarcelados,
    seremos generosos, magnánimos y prudentes.

    Nos han metido las ideas exóticas como una lavativa,
    pero instauramos la paz,
    consolidamos las instituciones;
    los comerciantes están con nosotros,
    los banqueros, los políticos auténticamente mexicanos,
    los colegios particulares,
    las personas respetables.
    Hemos destruido la conjura,
    aumentamos nuestro poder:
    ya no nos caeremos de la cama
    porque tendremos dulces sueños.

    Tenemos Secretarios de Estado capaces
    de transformar la mierda en esencias aromáticas,
    diputados y senadores alquimistas,
    líderes inefables, chulísimos,
    un tropel de putos espirituales
    enarbolando nuestra bandera gallardamente.

    Aquí no ha pasado nada.
    Comienza nuestro reino.

    5

    En las planchas de la Delegación están los cadáveres.
    Semidesnudos, fríos, agujereados,
    algunos con el rostro de un muerto.
    Afuera, la gente se amontona, se impacienta,
    espera no encontrar el suyo:
    "Vaya usted a buscar a otra parte."

    6

    La juventud es el tema
    dentro de la Revolución.
    El gobierno apadrina a los héroes.
    El peso mexicano está firme
    y el desarrollo del país es ascendente.
    Siguen las tiras cómicas y los bandidos en la televisión.
    hemos demostrado al mundo que somos capaces,
    respetuosos, hospitalarios, sensibles
    (¡Qué Olimpiada maravillosa!),
    y ahora vamos a seguir con el "Metro"
    porque el progreso no puede detenerse.

    La mujeres, de rosa,
    los hombres, de azul cielo,
    desfilan los mexicanos en la unidad gloriosa
    que constituye la patria de nuestros sueños.


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 07 Mayo 2013, 23:31

    "VAMOS A GUARDAR ESTE DÍA..."

    Vamos a guardar este día
    entre las horas, para siempre,
    el cuarto a oscuras,
    Debussy y la lluvia,
    tú a mi lado, descansando de amar.
    Tu cabellera en que el humo de mi cigarrillo
    flotaba densamente, imantado, como una mano
    acariciando.
    Tu espalda como una llanura en el silencio
    y el declive inmóvil de tu costado
    en que trataban de levantarse,
    como de un sueño, mis besos.

    La atmósfera pesada
    de encierro, de amor, de fatiga,
    con tu corazón de virgen odiándome y odiándote.
    todo ese malestar del sexo ahíto,
    esa convalecencia en que nos buscaban los ojos
    a través de la sombra para reconciliarnos.
    Tu gesto de mujer de piedra,
    última máscara en que a pesar de ti te refugiabas,
    domesticabas tu soledad.
    Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué.
    Y más tarde tu mano apretando la mía,
    cayéndose tu cabeza blandamente en mi pecho,
    y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello.
    Vamos a guardar este día
    entre las horas para siempre.


    "TÚ TIENES LO QUE BUSCO, LO QUE DESEO, LO QUE AMO..."

    Tú tienes lo que busco, lo que deseo, lo que amo,
    tú lo tienes.
    El puño de mi corazón está golpeando, llamando.
    Te agradezco a los cuentos,
    doy gracias a tu madre y a tu padre,
    y a la muerte que no te ha visto.
    Te agradezco al aire.
    Eres esbelta como el trigo,
    frágil como la línea de tu cuerpo.
    Nunca he amado a una mujer delgada
    pero tú has enamorado mis manos,
    ataste mi deseo,
    cogiste mis ojos como dos peces.
    Por eso estoy a tu puerta, esperando.


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 07 Mayo 2013, 23:44

    "TU NOMBRE"

    Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
    Trato de escribir que te amo.
    Trato de decir a oscuras todo esto.
    No quiero que nadie se entere,
    que nadie me mire a las tres de la mañana
    paseando de un lado a otro de la estancia,
    loco, lleno de ti, enamorado.
    Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
    Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
    lo grita mi corazón amordazado.
    Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
    lo digo incansablemente,
    y estoy seguro que habrá de amanecer.


    "TE QUIERO PORQUE TIENES..."

    Te quiero porque tienes
    las partes de la mujer en el lugar preciso
    y estás completa.
    No te falta ni un pétalo,
    ni un olor, ni una sombra.

    Colocada en tu alma,
    dispuesta a ser rocío en la yerba del mundo,
    leche de luna en las oscuras hojas.
    Quizás me ves,
    tal vez, acaso un día,
    en una lámpara apagada,
    en un rincón del cuarto donde duermes,
    soy la mancha, un punto en la pared,
    alguna raya que tus ojos, sin ti,
    se quedan viendo.

    Quizás me reconoces
    como una hora antigua
    cuando a solas preguntas, te interrogas
    con el cuerpo cerrado y sin respuesta.

    Soy una cicatriz que ya no existe,
    un beso ya lavado por el tiempo,
    un amor y otro amor que ya enterraste.
    Pero estás en mis manos y me tienes
    y en tus manos estoy, brasa, ceniza,
    para secar tus lágrimas que lloro.

    ¿En qué lugar, en dónde, a qué deshoras
    me dirás que te amo? Esto es urgente
    porque la eternidad se nos acaba.
    Recoge mi cabeza. Guarda el brazo
    con que amé tu cintura. No me dejes
    en medio de tu sangre en esa toalla.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Mayo 2014, 09:39

    La Luna









    La luna



    La luna se puede tomar a cucharadas
    o como una cápsula cada dos horas.
    Es buena como hipnótico y sedante
    y también alivia
    a los que se han intoxicado de filosofía.
    Un pedazo de luna en el bolsillo
    es mejor amuleto que la pata de conejo:
    sirve para encontrar a quien se ama,
    para ser rico sin que lo sepa nadie
    y para alejar a los médicos y las clínicas.
    Se puede dar de postre a los niños
    cuando no se han dormido,
    y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
    ayudan a bien morir.

    Pon una hoja tierna de la luna
    debajo de tu almohada
    y mirarás lo que quieras ver.
    Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
    para cuando te ahogues,
    y dale la llave de la luna
    a los presos y a los desencantados.
    Para los condenados a muerte
    y para los condenados a vida
    no hay mejor estimulante que la luna
    en dosis precisas y controladas.














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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 05 Mayo 2014, 13:29

    Te agradezco, Maria, que hayas traído aquí a este poeta, para mí desconocido. Lo que he empezado a leer de él me ha parecido muy interesante.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Mayo 2014, 15:23

    Gracias, amiga Evangelina por particiár
    con bellos poema de Jaime Sabines...

    Gracias, amigo Pedro!
    Jaime Sabines es un poeta
    que me gusta mucho!

    Besos, amigos
    Maria Lua


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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 06 Mayo 2014, 10:38

    También me gusta Sabines, es tan diferente.

    Gracias María por sugerirlo, era hora.
    Besos

    ------------

    "LA DROGA"

    Si ya no puedes regresar a tu orilla izquierda,
    déjate llevar a donde sea.
    Sería bueno olvidarse del brocal del pozo
    y aventurarse en el río subterráneo.
    El día de ayer se ha ido y el que tú fuiste ayer.
    No trates de levantar del polvo ese amor,
    porque sólo levantarás jirones y sombras.
    Enséñale a tu corazón a caminar de nuevo,
    como a un niño de meses.

    ---------

    "HE AQUÍ QUE TÚ ESTÁS SOLA..."

    He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
    Haces tus cosas diariamente y piensas
    y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
    A la misma hora nos recordamos algo
    y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
    somos, y una locura celular nos recorre
    y una sangre rebelde y sin cansancio.
    Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
    se me caerá la carne trozo a trozo.
    Esto es lejía y muerte.
    El corrosivo estar, el malestar
    muriendo es nuestra muerte.

    Yo no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
    quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
    Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
    una mitad apenas, sólo un brazo.
    Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
    Con mi lengua y mis ojos y mis manos
    te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
    a siembra, a flor, hueles a amor, y a mí.
    En mis labios te sé, te reconozco,
    y giras y eres y miras incansable
    y toda tú me suenas
    dentro de corazón como mi sangre.
    Te digo que estoy solo y que me faltas.
    Nos faltamos, amor, y nos morimos
    y nada haremos ya sino morirnos.
    Esto lo sé, amor, esto sabemos.
    Hoy y mañana, así, y cuando estemos
    en nuestros brazos simples y cansados,
    me faltarás, amor, nos faltaremos.



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    Mensaje por Evangelina Valdez Mar 06 Mayo 2014, 10:46

    "FUI A LA CASA DE EMPEÑOS..."

    Fui a la casa de empeños y les dije:
    éste es el traje con que me casé, nunca he vuelto a usarlo, ¿cuánto pueden darme?
    --El pasado sólo tiene valor para tí --me dijeron-- Nada.
    --Esta es la factura de mi ataád --les dije-- ¿Cuánto?
    Y se echaron a reír: --El porvenir vale menos que el pasado.
    --¿Podría empeñar entonces mi desnudez?
    --Tu desnudez es invisible, y no le queda a nadie mas que a ti.

    -----------

    "DOÑA LUZ"

    XVII
    [Maltiempo, 1972]

    Lloverás en el tiempo de lluvia,
    harás calor en el verano,
    harás frío en el atardecer.
    Volverás a morir mil veces.

    Florecerás cuando todo florezca.
    No eres nada, nadie, madre.

    De nosotros quedará la misma huella,
    la semilla del viento en el agua,
    el esqueleto de las hojas en la tierra.
    Sobre las rocas, el tatuaje de las sombras,
    en el corazón de los árboles la palabra amor.

    No somos nada, nadie, madre.
    Es inútil vivir
    pero es más inútil morir.

    -Del libro: "Maltiempo"-

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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 07 Mayo 2014, 10:40

    "TARUMBA"

    Yo voy con las hormigas
    entre las patas de las moscas.
    Yo voy con el suelo, por el viento,
    en los zapatos de los hombres,
    en las pezuñas, las hojas, los papeles;
    voy a donde vas, Tarumba,
    de donde vienes, vengo.
    Conozco a la araña.
    Sé eso que tú sabes de ti mismo
    y lo que supo tu padre.
    Sé lo que me has dicho de mí.
    Tengo miedo de no saber,
    de estar aquí como mi abuela
    mirando la pared, bien muerta.
    Quiero ir a orinar a la luz de la luna.
    Tarumba, parece que va a llover.

    -----------

    YO NO LO SÉ DE CIERTO

    Yo no lo sé de cierto, pero supongo
    que una mujer y un hombre
    algún día se quieren,
    se van quedando solos poco a poco,
    algo en su corazón les dice que están solos,
    solos sobre la tierra se penetran,
    se van matando el uno al otro.

    Todo se hace en silencio. Como
    se hace la luz dentro del ojo.
    El amor une cuerpos.
    En silencio se van llenando el uno al otro.

    Cualquier día despiertan, sobre brazos;
    piensan entonces que lo saben todo.
    Se ven desnudos y lo saben todo.

    (Yo no lo sé de cierto. Lo supongo)
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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 07 Mayo 2014, 10:44

    "SÍSIFO"

    Voló desde su vida apacible hacia la luz recién encendida y su cadáver minúsculo cayó sobre esta hoja de papel en que escribo.

    Retiré la taza de café pensando que su contacto en mis labios sería molesto, y que una lluvia de meteoritos invisibles podría empezar a descender desde el foco, por los espacios siderales, hasta la mesa.

    De pronto el cadáver se agitó, dio vueltas torpemente, movió las alas cada vez más ligeras, y emprendió el vuelo de retorno. ¡Qué alivio y qué alegría! Sísifo de la luz, lo vi ascender en giros concentrados, veloz y decidido, hacia la gloria abundante de un nuevo encuentro con la muerte.

    *Incluido en Uno es el poeta. Antología Jaime Sabines. Edición de Carmen Alemany Bay. Colección Visor de Poesía. Madrid. 2001.

    ------------------

    La hermana Rosa

    II

    Vas a morir tres horas
    —despierta estás muriendo—
    pero nomás tres horas
    y tirarás el tiempo.

    Es preciso que tires tanto dolor y mugre,
    tanto remordimiento,
    tanto odio, tanto amor descosido,
    tanto tragar en silencio.

    Empiezas a dar de vueltas
    montando caballos muertos.
    Tu cabeza de neblina
    cae al suelo.

    San Roque te agarra un brazo,
    don Julio te corta el pelo,
    y el agua hinchada del ojo
    se queda viendo.

    (¡Qué descanso en la barriga
    ya con el tumor bien muerto!
    ¡Qué alivio de los pulmones
    sin el aire negro!)

    Con las uñas sin sangre
    hay que raspar el hueco
    donde estabas.
    Hay que cortar la soga

    donde colgó tu alma
    tanto tiempo.


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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 07 Mayo 2014, 10:46

    PRIMERA PARTE

    IV


    Vamos a hablar del Príncipe Cáncer,
    Señor de los Pulmones, Varón de la Próstata,
    que se divierte arrojando dardos
    a los ovarios tersos, a las vaginas mustias,
    a las ingles multitudinarias.

    Mi padre tiene el ganglio más hermoso del cáncer
    en la raíz del cuello, sobre la subclavia,
    tubérculo del bueno de Dios,
    ampolleta de la buena muerte,
    y yo mando a la chingada a todos los soles del mundo.
    El Señor Cáncer, El Señor Pendejo,
    es sólo un instrumento en las manos obscuras
    de los dulces personajes que hacen la vida.

    En las cuatro gavetas del archivero de madera
    guardo los nombres queridos,
    la ropa de los fantasmas familiares,
    las palabras que rondan
    y mis pieles sucesivas.

    También están los rostros de algunas mujeres
    los ojos amados y solos
    y el beso casto del coito.
    Y de las gavetas salen mis hijos.
    ¡Bien haya la sombra del árbol
    llegando a la tierra,
    porque es la luz que llega!


    ------------

    "VAMOS A GUARDAR ESTE DÍA..."

    Vamos a guardar este día
    entre las horas, para siempre,
    el cuarto a oscuras,
    Debussy y la lluvia,
    tú a mi lado, descansando de amar.
    Tu cabellera en que el humo de mi cigarrillo
    flotaba densamente, imantado, como una mano
    acariciando.
    Tu espalda como una llanura en el silencio
    y el declive inmóvil de tu costado
    en que trataban de levantarse,
    como de un sueño, mis besos.

    La atmósfera pesada
    de encierro, de amor, de fatiga,
    con tu corazón de virgen odiándome y odiándote.
    todo ese malestar del sexo ahíto,
    esa convalecencia en que nos buscaban los ojos
    a través de la sombra para reconciliarnos.
    Tu gesto de mujer de piedra,
    última máscara en que a pesar de ti te refugiabas,
    domesticabas tu soledad.
    Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué.
    Y más tarde tu mano apretando la mía,
    cayéndose tu cabeza blandamente en mi pecho,
    y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello.
    Vamos a guardar este día
    entre las horas para siempre.
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    Mensaje por Evangelina Valdez Miér 07 Mayo 2014, 10:49

    "UNO ES EL HOMBRE..."

    Uno es el hombre.
    Uno no sabe nada de esas cosas
    que los poetas, los ciegos, las rameras,
    llaman "misterio", temen y lamentan.
    Uno nació desnudo, sucio,
    en la humedad directa,
    y no bebió metáforas de leche,
    y no vivió sino en la tierra
    (la tierra que es la tierra y es el cielo
    como la rosa rosa pero piedra).

    Uno apenas es una cosa cierta
    que se deja vivir, morir apenas,
    y olvida cada instante, de tal modo
    que cada instante, nuevo, lo sorprenda.

    Uno es algo que vive
    algo que busca pero encuentra,
    algo como hombre o como Dios o yerba
    que en el duro saber lo de este mundo
    halla el milagro en actitud primera.

    Fácil el tiempo ya, fácil la muerte,
    fácil y rigurosa y verdadera
    toda intención que nos habita
    y toda soledad que nos perpetra.
    Aquí está todo, aquí. Y el corazón aprende
    —alegría y dolor— toda presencia;
    el corazón constante, equilibrado y bueno,
    se vacía y se llena.

    Uno es el hombre que anda por la tierra
    y descubre la luz y dice: es buena,
    la realiza en los ojos y la entrega
    a la rama del árbol, al río, a la ciudad
    al sueño, a la esperanza y a la espera.

    Uno es el destino que penetra
    la piel de Dios a veces,
    y se confunde en todo y se dispersa.

    Uno es el agua de la sed que tiene,
    el silencio que calla nuestra lengua,
    el pan, la sal, y la amorosa urgencia
    de aire movido en cada célula.

    Uno es el hombre —lo han llamado hombre—
    que lo ve todo abierto, y calla, y entra.

    ------------------

    ENTRESUELO

    Un ropero, un espejo, una silla,
    ninguna estrella, mi cuarto, una ventana,
    la noche como siempre, y yo sin hambre,
    con un chicle y un sueño, una esperanza.
    Hay muchos hombres fuera, en todas partes,
    y más allá la niebla, la mañana.
    Hay árboles helados, tierra seca,
    peces fijos idénticos al agua,
    nidos durmiendo bajo tibias palomas.
    Aquí, no hay mujer. Me falta.
    Mi corazón desde hace días quiere hincarse
    bajo alguna caricia, una palabra.
    Es áspera la noche. Contra muros, la sombra
    lenta como los muertos, se arrastra.
    Esa mujer y yo estuvimos pegados con agua.
    Su piel sobre mis huesos
    y mis ojos dentro de su mirada.
    Nos hemos muerto muchas veces
    al pie del alba.
    Recuerdo que recuerdo su nombre,
    sus labios, su transparente falda.
    Tiene los pechos dulces, y de un lugar
    a otro de su cuerpo hay una gran distancia:
    de pezón a pezón cien labios y una hora,
    de pupila a pupila un corazón, dos lágrimas.
    Yo la quiero hasta el fondo de todos los abismos,
    hasta el último vuelo de la última ala,
    cuando la carne toda no sea carne, ni el alma
    sea alma.
    Es preciso querer. Yo ya lo sé. La quiero.
    ¡Es tan dura, tan tibia, tan clara!
    Esta noche me falta.
    Sube un violín desde la calle hasta mi cama.
    Ayer miré dos niños que ante un escaparate
    de maniquíes desnudos se peinaban.
    El silbato del tren me preocupó tres años,
    hoy sé que es una máquina.
    Ningún adiós mejor que el de todos los días
    a cada cosa, en cada instante, alta
    la sangre iluminada.

    Desamparada sangre, noche blanda,
    tabaco del insomnio, triste cama.

    Yo me voy a otra parte.
    Y me llevo mi mano, que tanto escribe y habla.

    *Ambos poemas: Horal (1950)
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    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Mayo 2014, 14:38

    Gracias, amiga Evangelina!









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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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