Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jul 2023, 14:56

    OSTRA

    Estou num trabalho de ostra.
    A areia entrou-me na concha
    na carne.

    Sangro.

    Mas não se vê. O mar é grande
    e a pérola
    é pequena
    embora reluza
    como um poema.



    https://www.traco-freudiano.org/blog/tag/poemas-de-affonso-romano-santanna/


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Dom 09 Jul 2023, 14:02

    ONDE ESTÃO?

    Onde estão estes
    que ao nosso lado
    parecem vivos
    e são tão
    televisivos?

    _Onde estão?

    Estão todos vivendo
    Morrendo
    Cheios de adjetivos.

    Onde estão esses
    que ao nosso lado
    parecem tão produtivos
    esportivos
    e cheios de adesivos?

    _Onde estão?

    Estão todos vivendo
    Morrendo
    Comercialmente
    Ativos.

    Onde estão estes
    que ao nosso lado
    parecem tão livres
    e atrativos
    com seus dentes
    e risos?

    Onde estão?

    Estão todos vivendo
    morrendo
    prosaicamente
    cativos.

    Onde estão esses
    que ao nosso lado
    parecem tão passivos
    com ar silencioso
    e corrosivo?

    Onde estão?

    Estão apenas vivendo
    morrendo
    como sub ser vivos.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 09 Jul 2023, 14:03

    AGENDA


    Toda manhã
    anoto uma lista
    de coisas por fazer:

    contas a pagar
    cartas, e-mails, telefonemas
    carinhos que responder
    livros, palestras, entrevistas
    ginástica, compras
    remédios, terra, flores
    consertos domésticos
    desculpas, culpas
    livros que ler
    e escrever.

    Olho o que arquivo:
    – o ontem só cresce
    Não há pasta
    que o contenha.
    Melhor seria dissolvê-lo
    ignorá-lo, sem etiqueta
    sem tentar decodifica-lo
    entendê-lo.

    Vai começar a girândola
    de um novo dia.
    Ponho o sol na alma
    vejo da janela
    – a lagoa e o mar.

    Olho o presente, o futuro.
    Mas o passado, que não passa
    como agendar?




    https://www.traco-freudiano.org/blog/tag/poemas-de-affonso-romano-santanna/


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    Mensaje por Amalia Lateano Miér 12 Jul 2023, 14:13

    Quanta musicalidade tem a poesia!!

    Obrigado por compartilhar

    beijos
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 15 Jul 2023, 15:05

    Arte-final

    Não basta um grande amor
    para fazer poemas.
    E o amor dos artistas, não se enganem,
    não é mais belo
    que o amor da gente.
    O grande amante é aquele que silente
    se aplica a escrever com o corpo
    o que seu corpo deseja e sente.
    Uma coisa é a letra,
    e outra o ato,
    quem toma uma por outra
    confunde e mente.




    **************


    Arte final

    Un gran amor no es suficiente
    para hacer poemas.
    Y el amor de los artistas, no se equivoquen,
    no es más bello
    que el amor de la gente.
    El gran amante es el que en silencio
    se aplica a escribir con el cuerpo
    lo que tu cuerpo quiere y siente.
    Una cosa es la letra,
    y otra el acto,
    que toma uno por otro
    confunde y miente.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 18 Jul 2023, 16:32

    Estranho amor,
    ferino amor,
    instável amor
    feito sem muita paz,
    com certo desengano
    e um desconsolo prolongado.
    Feito de promessas sem futuro
    e de um presente de saudades.



    _____________


    Extraño amor,
    amor feroz,
    amor inestable
    hecho sin mucha paz,
    con cierto desencanto
    y tristeza prolongado.
    Hecho de promesas sin futuro
    y un resente de nostalgia
    día de la inauguración


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 24 Jul 2023, 21:26

    Reflexivo

    O que não escrevi, calou-me.
    O que não fiz, partiu-me.
    O que não senti, doeu-se.
    O que não vivi, morreu-se.
    O que adiei, adeus-se.




    ***************


    Reflexivo

    Lo que no escribí me callo.
    Lo que no hice me rompió.
    Lo que no me sentí se dolió
    Lo que no viví, se murió.
    Lo que pospuse, se dijo adiós.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Lun 07 Ago 2023, 09:55

    O Amor e o Outro

    Não amo
    melhor
    | nem pior
    do que ninguém.

    Do meu jeito amo.
    Ora esquisito, ora fogoso,
    às vezes aflito
    ou ensandecido de gozo.
    Já amei
    | até com nojo.

    Coisas fabulosas
    acontecem-me no leito. Nem sempre
    de mim dependem, confesso.
    O corpo do outro
    é que é sempre surpreendente.




    ****************



    el amor y el otro

    No amo
    mejor
    | no peor
    como ninguno.

    Lo amo a mi manera.
    A veces extraño, a veces ardiente,
    a veces angustiado
    o enloquecido de alegría.
    ya amé
    | incluso disgustado.

    cosas fabulosas
    me pasan en la cama. Ni siempre
    dependen de mí, lo confieso.
    el cuerpo del otro
    es que siempre sorprende.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 16 Ago 2023, 22:26

    Elogio del cuerpo


    Los hay más diestros, lo sé.
    Pero con éste
    corto a tiempo el gesto oculto,
    asalto la noche, cruzo las horas
    y huyo galopando en potros verdes.

    Los hay más fuertes, lo siento.
    Pero con éste
    ataco, esquivo y agredo
    como puedo.
    Con éste parto para el combate
    y con él retorno
    –si pierdo.

    Los hay más amados, me dicen.
    Pero éste sabe dónde, y sabe cómo, y sabe cuándo
    y nunca contaría
    lo que oye y siente,
    cuando en sus lechos se entreabren otros cuerpos
    con secretos repentinos,
    floraciones de ataque y paz.

    Los hay más bellos, los veo,
    en los tonos del bronce
    y en el esplendor de mil calzadas.
    Pero éste me calza como guante
    y lo hundo entero en los abrazos
    y lo retiro intacto del espejo.

    Los hay mejores en todo, ya lo sé.
    Pero es de éste que me sirvo,
    es éste el que me dieron,
    éste el que alimento,
    con éste como, beso y fructifico
    y es con éste que fecundo mi propia muerte.






    Noticias montadas en la tv


    1. Siento meter mi mano en vuestra sangre
    para sacar poemas, pero
    seis mil antílopes están siendo abaleados en Yellowstone
    y ensucian mi cena.

    Helicópteros y tractores los siguen por la nieve
    –un antílope es demasiado oscuro si el fondo es
    blanco.
    Antílopes y hélices,
    rifle y cuerno,
    pata y bala.
    Todo es deporte.
    Giants versus Dodgers,
    Bruins versus Trojans,
    bicicleta contra tanques,
    trampa de liebre contra Napalms.

    (Dijo el gobernador del Estado de Wyoming que
    sufre al verlos abatidos en lucha desigual, sin
    escapatoria.

    Y el guardia forestal: I’m really sorry, pues nuestra
    tarea sería protegerlos. Pero habrá carne y pieles
    para los indios.)

    2. En Vietnam no corren antílopes.
    Pero, si corrieran, tendrían que morir:
    seis mil en una semana
    y más aún en la estación de lluvias.

    ¿Cómo se escondería un vietílope
    en el blanco sobre blanco?

    ¿Cómo se defendería en este paisaje
    sin los colores de la tecnocracia?

    Un vietílope corriendo en plena nieve
    es más visible cuanto más sucia es la bala.
    Los vietílopes hacen túneles
    así las bombas de gas penetren por detrás,
    se sumergen respirando por bambúes,
    pero bulldozers sedientos secan los pantanos.

    –Hay demasiados antílopes en esta área,
    es preciso diezmarlos.
    –Guerreamos porque queremos paz.
    –Si no los liquidamos
    en breve invadirán nuestros jardines.

    No obstante, el vietílope, confundido en su edad dorada,
    sustraído de su ley natural,
    continúa gestando futuras muertes en los periódicos.

    Tiro al blanco,
    tiro al palomo,
    tiro al platillo.
    –¡My gosh! ¡Cómo son veloces!
    –¡Mi reino por un vietílope!

    3. Plagas existen siempre.
    Es imposible diezmarlas
    por más clorox, ajax, solvex
    que arrojemos sobre las tierras baldías.
    Hoy, antílopes.
    Ayer, carneros en Argentina,
    canguros en Australia,
    papagayos en el Brasil colonial.

    Un día,
    tortugas en la Amazonia







    Epitafio del siglo XX (Fragmento)


    1. Aquí yace un siglo donde hubo dos guerras mundiales y miles de otras pequeñas e igualmente bestiales.

    3. Aquí yace un siglo que casi se desvaneció en la nube atómica. Salváronlo la casualidad y los pacifistas con su homeopática actitud -nuez vómica.

    4. Aquí yace un siglo que un muro dividió Un siglo de concreto armado, canceroso, drogado, contaminado que en fin sobrevivió a las bacterias que parió.

    5. Aquí yace un siglo que se abismó con las estrellas en las pantallas y que el suicidio de supernovas contempló. Un siglo filmado que el vient se llevó.

    6. Aquí yace un siglo semiótico y despótico que se pensó dialéctico y fue patético y aidético. Un siglo que decretó la muerte de Dios la muerte de la historia la muerte del hombre en que se pisó la luna y se murió de hambre.

    Traducción: Felipe de Jesús Hernández



    Affonso Romano de Santana. (Brasil, 1937). Poeta, ensayista, cronista. Varias veces ha ganado el Premio Nacional de Poesía en su país. Algunos de sus libros de poesía son: Poesía y palabra (1965), Poesía sobre poesía (1975), ¿Qué país es éste? (1980), La catedral de Colonia y otros poemas (1985), La poesía posible (1987) y Al lado izquierdo de mi pecho (1993).




    https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/affonso.html


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    Mensaje por Maria Lua Mar 22 Ago 2023, 17:38

    Hoje o jornaleiro
    entregará na esquina
    um jornal mais leve e limpo
    onde a poesia abre espaço
    nas guerras do dia-a-dia.
    O porteiro de teu prédio
    amanhecerá engalanado
    como guarda da rainha,
    protegendo-te do assédio
    de quem quer te ver de perto.

    O carteiro de tua rua
    qual hércules moderno
    trará pacotes, malotes
    e pirâmides de afeto.

    Certo, hoje não sairás à beira-mar, puro recato.
    Mas as ondas, sabidas, guardarão para amanhã
    as cabriolas e saltos, que brincalhonas
    darão à tua passagem
    — no calçadão da avenida.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 26 Ago 2023, 14:10

    Una generación se va, otra generación viene

    Cuando yo era niño
    y mis padres y tíos contaban sobre la dictadura
    que duró 15 años, dividió sus vidas en dos
    entre censuras, policías y torturas
    yo los miraba como un niñito mira el desamparo de un adulto.

    Hoy, mis hijas me preguntan
    sobre esos 15 años de otra dictadura
    que me sobrevino en plena juventud
    y yo las miro como un adulto mira el desamparo de un niñito.

    Tengo 40 años. escapé
    de ahogos y desastres antes y después de las fiestas
    y atravieso ahora la zona negra del infarto.
    En breve
    estaré sin cabellos y con más arrugas en la faz.
    Cuando venga de nuevo una nueva dictadura
    estaré viejo
    y con tedio frente al espejo
    contemplando el desamparo en que dejaré a mis nietos.




    (traducción, Washington Benavídez)




    https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2010/12/affonso-romano-de-santanna-poemas.html


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 26 Ago 2023, 14:12

    Los hombres aman la guerra

    Los hombres aman la guerra. Por eso
    se arman alegres en coro y colores
    para el dudoso deporte de la muerte.

    Aman y no lo disfrazan.
    Alardean de ese amor en las plazas,
    crean manuales y escuelas
    alzando banderas y recogiendo cajones
    entonando slogans y sepultando canciones.

    Los hombres aman la guerra. Pero no la aman
    sólo con el coraje del atleta
    y el orgullo militar, sino con la piados
    voz del sacerdote, que antes del combate
    -sirve la Hostia de la Muerte.

    Fue así en Crimea y Troya
    en Eritrea y Angola
    en Mongolia y Argelia
    en Siberia y Ahora.

    Los hombres aman la guerra
    y mal soportan la paz.

    Los hombres aman la guerra, profana
    o santa, lo mismo da.

    Los hombres tienen la guerra como amante
    aunque se desposen con la paz.

    Y qué arrobos ¡Dios mío! En ese encuentro voraz,
    ¡Qué placeres, qué gemidos, qué ayes!
    Qué sublimes perversiones urdidas
    en la mortaja de las sábanas, agostando
    la cama o el campo de batalla.

    Durante siglos pensé
    que la guerra sería el desvío
    y la paz la ruta. Me equivoqué, son paralelas,
    márgenes de un mismo río, la mano y el guante,
    el pie y la bota. Más que gemelas,
    son siamesas, par e impar, suerte y pesar
    son el uróboro-serpiente circular
    devorándonos eternamente.

    La guerra no es un intervalo
    es parte del espectáculo, y no sólo es tragedia,
    es comedia, real o popular.
    La guerra no es cruel imprevisto.
    Es reincidente vicio. Es un rito
    lleno de riesgos. Por eso
    es mejor que el circo:

    -es donde el alegre trapecista
    vestido de kamikaze
    salta sin red ni soporte,

    se quiebran todos los platos
    y el contorsionista se parte
    en el Kamasutra de la Muerte.

    Pero la guerra no es el revés de la paz,
    es su cuna, y seno complementario.
    Y el horror no es el revés de lo bello. El horror
    no es oscuro, es la contrapartida de la luz,
    Lucifer es Luzbel, brilla como Gabriel
    y el terror seduce. Nada más seductor
    -que Cristo muerto en la cruz.
    Por lo tanto, la guerra no es sólo misa
    que oficia el sacerdote, ciencia
    que alucina al sabio, deporte
    que fascina al fuerte. La guerra es arte.
    Por eso con ardor de vanguardistas
    frecuentamos la Bienal del Horror
    e inauguramos la Bauhaus de la Muerte.

    Pero sobre la carnicería no hay cuervos,
    chacales, buitres, hienas.
    Hay lindas garzas de aluminio, serenas
    en un electrónico ballet.

    Tal vez fuese la danza de la muerte, patética.
    Pero no lo es. Apenas es otra lección de estética.
    Por eso los soldados modernos
    son como los médicos o los ingenieros
    y ningún ministro de guerra
    usa ropa de carnicero.

    Guerra es guerra
    -decía el invasor violento
    violando a la monja en el convento.
    Guerra es guerra
    -decía la estatua del almirante
    con su boca de cemento.
    Guerra es guerra
    -decimos en el radar
    degustando al enemigo
    al norte del paladar.

    Por lo tanto no es preciso disfrazar
    el amor a la guerra, con historias de amor a la Patria
    y defensa del hogar. amamos la guerra
    y la paz, en bigamia ejemplar.
    Yo, poeta moderno y el eterno Baudelaire,
    yo y hasta vos hipocrite lecteur
    mon semblable, mon frère.

    Queremos la batalla, aviones en llamas
    navíos hundiéndose, el espectacular enfrentamiento.
    De mañana abrimos vísceras de peces
    con la punta de las bayonetas,
    y al son del culinario clarín
    hundimos nuestras dagas en los chanchos
    y adornamos con medallas
    -a los muertos sobre la mesa.

    Si es posible, la carne limpia, sin sangre
    que el misil, lanzado a la distancia
    en silencio, no salpique nuestra ropa.
    Pero si fuera preciso un “baño de sangre”,
    como decía Terencio: “ Soy humano
    y nada de lo que es humano me es extraño.”

    La muerte y la guerra, por lo tanto
    ya no me agarran de sorpresa.
    Inscribo su efigie en la piedra
    como si el dado de mi suerte
    ya no rodase al azar.
    Como si pasase del blanco
    al negro y al blanco retornase
    sin ensombrecerme jamás.

    Que venga la guerra. Cruel. Total.
    El atómico clarín y la génesis del fin.
    Cauto como conviene a los sabios,
    primero gritaré contra ese hecho
    pero voraz, como conviene a la especie,
    al ver que invaden mis huertas
    de las hojas del banano inventaré
    la ideológica bandera
    y haré estallar el cuerpo de mi enemigo
    antes de que ataque.

    Y si él no tira, ni viene, aprovecho
    su descuido de hombre débil, invado su casa
    realizando mi hambre de caníbal
    rugiendo bajo mío máscara de hombre.

    -¡Terrible es tu discurso, poeta!
    Escucho a alguien decir.
    Terrible fue elaborarlo,
    ahora me siento libre.
    La muerte y la guerra
    ya no me pueden alarmar.
    Como Edipo perplejo
    las descifré en mis vísceras
    antes de que la dudosa esfinge
    me pudiese devorar.


    Ni cínico ni triste. Animal
    Humano, voy en marcha, danzas, rezos
    para el gran carnaval.
    Soldado, penitente, poeta
    -la paz y la guerra, la vida y la muerte
    me aguardan
    -en un atómico funeral.

    -¿Se acabará la especie humana sobre la tierra?
    No. Han de sobrar un nuevo Adán y Eva
    para rehacer el amor, y dos hermanos:
    -Caín y Abel –para reinventar la guerra.



    (traducción Nahuel Santana)



    https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2010/12/affonso-romano-de-santanna-poemas.html


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Jue 07 Sep 2023, 08:34

    O Amor e o Outro

    Não amo
    melhor
    | nem pior
    do que ninguém.

    Do meu jeito amo.
    Ora esquisito, ora fogoso,
    às vezes aflito
    ou ensandecido de gozo.
    Já amei
    | até com nojo.

    Coisas fabulosas
    acontecem-me no leito. Nem sempre
    de mim dependem, confesso.
    O corpo do outro
    é que é sempre surpreendente.




    ( Affonso Romano de Sant’Anna )
    (O lado esquerdo do meu peito: livro de aprendizagens. Rio de Janeiro: Rocco, 1992. p. 104)


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    Mensaje por Maria Lua Jue 07 Sep 2023, 08:35

    Sou um dos 999.999 Poetas do País – Affonso Romano de Sant’Anna

    Fragmento 1

    INTRODUÇÃO SÓCIO-INDIVIDUAL DO TEMA

    Sou um dos 999.999 poetas do país
    que escrevem enquanto caminhões descem pesados de cereais
    e celulose
    ministros acertam o frete dos pinheiros
    carreados em navios alimentados com o óleo
    que o mais pobre pagará.

    (- Estes são dados sociais
    de que não quero falar, embora
    tenha aprendido em manuais
    que o escritor deve tomar o seu lugar na História
    e o seu cotidiano alterar.)

    Sou um dos 999.999 poetas do país
    com mãe de olhos verdes e pai amulatado
    ela – a força de áries na azáfama da casa
    a decisão do imigrante que veio se plantar
    ele – capitão de milícias tocando flauta em meio
    às balas
    lendo salmos em Esperanto sobre a mesa
    domingueira.

    (- Estes são sinais particulares
    que não quero remarcar, embora
    tenha aprendido em manuais
    que o que distingüe a escrita do homem
    são seus traços pessoais que ninguém pode
    imitar.)




    https://poemassemerros.wordpress.com/affonso-romano-de-santanna-poemas/


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Sep 2023, 19:12

    “OS DESAPARECIDOS"

    De repente, naqueles dias, começaram
    a desaparecer pessoas, estranhamente.
    Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
    naqueles dias.

    Ia-se colher a flor oferta
    e se esvanecia.
    Eclipsava-se entre um endereço e outro
    ou no táxi que se ia.
    Culpado ou não, sumia-se
    ao regressar do escritório ou da orgia.
    Entre um trago de conhaque
    e um aceno de mão, o bebedor sumia.
    Evaporava o pai
    ao encontro da filha que não via.
    Mães segurando filhos e compras,
    gestantes com tricô ou grupos de estudantes
    desapareciam.
    Desapareciam amantes em pleno beijo
    e médicos em meio à cirurgia.
    Mecânicos se diluíam
    - mal ligavam o torno do dia.

    Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
    naqueles dias.
    Desaparecia-se a olhos vistos
    e não era miopia. Desaparecia-se
    até a primeira vista. Bastava
    que alguém visse um desaparecido
    e o desaparecido desaparecia.
    Desaparecia o mais conspícuo
    e o mais obscuro sumia.
    Até deputados e presidentes esvaneciam.
    Sacerdotes, igualmente, levitando
    iam, arefeitos, constatar no além,
    como os pescadores partiam.

    Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
    naqueles dias.
    Os atores no palco
    entre um gesto e outro, e os da platéia
    enquanto riam.
    Não, não era fácil ser poeta naqueles dias.
    Porque os poetas, sobretudo
    - desapareciam.

    Se fosse ao tempo da Bíblia, eu diria
    que carros de fogo arrebatavam os mais puros
    em mística euforia. Não era. É ironia.
    E os que estavam perto, em pânico, fingiam
    que não viam. Se abstraíam.
    Continuavam seu baralho a conversar demências
    com o ausente, como se ele estivesse ali sorrindo
    com suas roupas e dentes.

    Em toda família à mesa havia
    uma cadeira vazia, a qual se dirigiam.
    Servia-se comida fria ao extinguido parente
    e isto alimentava ficções
    - nas salas e mentes
    enquanto no palácio, remorsos vivos boiavam
    - na sopa do presidente.

    As flores olhando a cena, não compreendiam.
    Indagavam dos pássaros, que emudeciam.
    As janelas das casas, mal podiam crer
    - no que viam.
    As pedras, no entanto,
    gravavam os nomes dos fantasmas
    pois sabiam que quando chegasse a hora
    por serem pedras, falariam.

    O desaparecido é como um rio:
    - se tem nascente, tem foz.
    Se teve corpo, tem ou terá voz.
    Não há verme que em sua fome
    roa totalmente um nome. O nome
    habita as vísceras da fera
    Como a vítima corrói o algoz.

    E surgiam sinais precisos
    de que os desaparecidos, cansados
    de desaparecerem vivos
    iam aparecer mesmo mortos
    florescendo com seus corpos
    a primavera de ossos.

    Brotavam troncos de árvores,
    rios, insetos e nuvens em cujo porte se viam
    vestígios dos que sumiam.

    Os desaparecidos, enfim,
    amadureciam sua morte.

    Desponta um dia uma tíbia
    na crosta fria dos dias
    e no subsolo da história
    - coberto por duras botas,
    faz-se amarga arqueologia.

    A natureza, como a história,
    segrega memória e vida
    e cedo ou tarde desova
    a verdade sobre a aurora.

    Não há cova funda
    que sepulte
    - a rasa covardia.
    Não há túmulo que oculte
    os frutos da rebeldia.

    Cai um dia em desgraça
    a mais torpe ditadura
    quando os vivos saem à praça
    e os mortos da sepultura.




    Affonso Romano cantou de todas as formas , com enorme lirismo , todos os sentimentos relacionados ao AMOR : na sua visão platônica ; nas insinuações sexuais ; na dor da separação tudo expresso em uma linguagem amorosa e uma fascinante demonstração orgástica . No poema a seguir , há uma mescla do que foi aqui evidenciado .


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Sep 2023, 19:14

    Arte-final

    Não basta um grande amor
    para fazer poemas.
    E o amor dos artistas, não se enganem,
    não é mais belo
    que o amor da gente.
    O grande amante é aquele que silente
    se aplica a escrever com o corpo
    o que seu corpo deseja e sente.
    Uma coisa é a letra,
    e outra o ato,
    quem toma uma por outra
    confunde e mente.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Sep 2023, 19:14



    Intervalo amoroso

    O que fazer entre um orgasmo e outro,
    quando se abre um intervalo
    sem teu corpo?

    Onde estou, quando não estou
    no teu gozo incluído?
    Sou todo exílio?

    Que imperfeita forma de ser é essa
    quando de ti sou apartado?

    Que neutra forma toco
    quando não toco teus seios, coxas
    e não recolho o sopro da vida de tua boca?

    O que fazer entre um poema e outro
    olhando a cama, a folha fria?


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Sep 2023, 19:18

    Fascínio

    Casado, continuo a achar as mulheres irresistíveis.
    Não deveria, dizem.
    Me esforço. Aliás,
    já nem me esforço.
    Abertamente me ponho a admirá-las.
    Não estou traindo ninguém, advirto.
    Como pode o amor trair o amor?
    Amar o amor num outro amor
    é um ritual que, amante, me permito.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Sep 2023, 19:18

    Reflexivo

    O que não escrevi, calou-me.
    O que não fiz, partiu-me.
    O que não senti, doeu-se.
    O que não vivi, morreu-se.
    O que adiei, adeus-se.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Sep 2023, 19:19

    Amor e Medo

    Estou te amando e não percebo,
    porque, certo, tenho medo.
    Estou te amando, sim, concedo,
    mas te amando tanto
    que nem a mim mesmo
    revelo este segredo.


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 16 Sep 2023, 19:20

    Amar a Morte

    Amar de peito aberto a morte.
    Não de esguelha, de frente.
    Amar a morte,
    digamos,
    despudoradamente.
    Amá-la como se ama
    uma bela mulher
    e inteligente. Amá-la
    diariamente
    sabendo que por mais
    que a amemos
    ela se deitará
    com uns e outros
    indiferente.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 17 Oct 2023, 17:22

    Affonso Romano de Sant’anna


    Affonso Romano de Sant’Anna (Bello Horizonte, 1937),
    hijo de un capitán de la policía y de una ama de casa, vivió
    su infancia y pubertad en Juiz de Fora, pagándose a si
    mismos sus estudios mediante trabajos callejeros que
    hacía para lavanderas y compradores de papel periódico. A
    los diecisiete años se hizo una suerte de pastor evangélico
    y recorrió, predicando la nueva fe, los pueblos de Minas
    Gerais, a medida que aprendía para siempre el tono
    versicular de la Biblia y que ahora es frecuente en sus
    versos. Hizo estudios de Letras en la Universidad de
    Bello Horizonte y trabajó en bancos y periódicos,
    mientras cantaba en coros y eventos con su voz de
    barítono. Luego participó activamente en los
    movimientos poéticos, políticos y sociales que
    transformaron la poesía y la vida de Brasil, en especial a
    través de sus crónicas en diarios y revistas. Durante la
    dictadura creó uno de los centros de estudios de la
    literatura de Brasil más importantes de hoy en Río de
    Janeiro y publicó poemas que criticaban duramente la
    tiranía, incluso en programas masivos de la televisión.
    Entre sus numerosas publicaciones figuran Melhores
    poemas de Affonso Romano de Sant’anna (1999), Epitafio
    para el siglo XX (1994), y Affonso Romano de Sant’anna
    & Carlos Nejar: deux poètes brésiliens contemporains
    (2000).




    https://www.arquitrave.com/arquitraveantes/libreria/librospdf/affonso_romano.pdf


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    Mensaje por Maria Lua Mar 17 Oct 2023, 17:23

    Asombros


    Diminutos inmensos terremotos
    sacuden a veces la izquierda del pecho.

    Afuera, los desatentos no lo notan.
    Ruedan entre el homóplato y la aorta

    debilitados sentimientos.
    Entre las vértebras y las costillas

    hay tantos aplastamientos.
    Los más íntimos

    me sorprendieron removiendo escombros.
    Hay en mí algo inmóvil y enterrado
    en permanente asombro.



    https://www.arquitrave.com/arquitraveantes/libreria/librospdf/affonso_romano.pdf


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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Mar 17 Oct 2023, 17:25

    ARTE FINAL


    No basta un gran amor
    para hacer poemas
    y el amor de los artistas, no se equivoquen,
    no es más bello
    que el amor de la gente.
    El gran amante es aquel que silencioso
    se propone escribir con el cuerpo
    lo que su cuerpo desea y siente.
    Una cosa es la letra
    y otra el acto,
    quien toma una por otra
    confunde y miente.




    https://www.arquitrave.com/arquitraveantes/libreria/librospdf/affonso_romano.pdf


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Mar 17 Oct 2023, 17:27


    EL DOBLE


    Echado bajo mi mesa
    hay siempre un perro hambriento
    - que alimenta mi tristeza.
    Echado bajo mi cama
    hay siempre un fantasma vivo
    - que perturba a quien me ama.
    Por debajo de mi piel
    alguien me mira extrañado
    - pensando que yo soy él.
    Bajo mi palabra escrita
    hay sangre en lugar de tinta
    - y alguien callado que grita.




    https://www.arquitrave.com/arquitraveantes/libreria/librospdf/affonso_romano.pdf


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 18:53

    O Amor e o Outro

    Não amo
    melhor
    | nem pior
    do que ninguém.

    Do meu jeito amo.
    Ora esquisito, ora fogoso,
    às vezes aflito
    ou ensandecido de gozo.
    Já amei
    | até com nojo.

    Coisas fabulosas
    acontecem-me no leito. Nem sempre
    de mim dependem, confesso.
    O corpo do outro
    é que é sempre surpreendente.

    ( Affonso Romano de Sant’Anna )
    (O lado esquerdo do meu peito: livro de aprendizagens. Rio de Janeiro: Rocco, 1992. p. 104)


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    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 18:54

    Catando os Cacos do Caos

    Catar os cacos do caos
    como quem cata no deserto
    o cacto
    – como se fosse flor.

    Catar os restos e ossos
    da utopia
    como de porta em porta
    o lixeiro apanha
    detritos da festa fria
    e pobre no crepúsculo
    se aquece na fogueira erguida
    com os destroços do dia.

    Catar a verdade contida
    em cada concha de mão,
    como o mendigo cata as pulgas
    no pêlo
    – do dia cão.

    Recortar o sentido
    como o alfaiate-artista,
    costurá-lo pelo avesso
    com a inconsútil emenda
    à vista.

    Como o arqueólogo
    reunir os fragmentos,
    como se ao vento
    se pudessem pedir as flores
    despetaladas no tempo.

    Catar os cacos de Dionisio
    e Baco, no mosaico antigo
    e no copo seco erguido
    beber o vinho
    ou sangue vertido.

    Catar os cacos de Orfeu partido
    pela paixão das bacantes
    e com Prometeu refazer
    o fígado
    – como era antes.

    Catar palavras cortantes
    no rio do escuro instante
    e descobrir nessas pedras
    o brilho do diamante.

    É um quebra-cabeça?
    Então
    de cabeça quebrada vamos
    sobre a parede do nada
    deixar gravada a emoção

    Cacos de mim
    Cacos do não
    Cacos do sim
    Cacos do antes
    Cacos do fim

    Não é dentro
    nem fora
    embora seja dentro e fora
    no nunca e a toda hora
    que violento
    o sentido nos deflora.

    Catar os cacos
    do presente e outrora
    e enfrentar a noite
    com o vitral da aurora

    ( Affonso Romano de Sant’Anna )



    https://poemassemerros.wordpress.com/affonso-romano-de-santanna-poemas/


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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Nov 2023, 12:45

    Affonso Romano de Sant’anna
    Affonso Romano de Sant’Anna (Bello Horizonte, 1937),
    hijo de un capitán de la policía y de una ama de casa, vivió
    su infancia y pubertad en Juiz de Fora, pagándose a si
    mismos sus estudios mediante trabajos callejeros que
    hacía para lavanderas y compradores de papel periódico. A
    los diecisiete años se hizo una suerte de pastor evangélico
    y recorrió, predicando la nueva fe, los pueblos de Minas
    Gerais, a medida que aprendía para siempre el tono
    versicular de la Biblia y que ahora es frecuente en sus
    versos. Hizo estudios de Letras en la Universidad de
    Bello Horizonte y trabajó en bancos y periódicos,
    mientras cantaba en coros y eventos con su voz de
    barítono. Luego participó activamente en los
    movimientos poéticos, políticos y sociales que
    transformaron la poesía y la vida de Brasil, en especial a
    través de sus crónicas en diarios y revistas. Durante la
    dictadura creó uno de los centros de estudios de la
    literatura de Brasil más importantes de hoy en Río de
    Janeiro y publicó poemas que criticaban duramente la
    tiranía, incluso en programas masivos de la televisión.
    Entre sus numerosas publicaciones figuran Melhores
    poemas de Affonso Romano de Sant’anna (1999), Epitafio
    para el siglo XX (1994), y Affonso Romano de Sant’anna
    & Carlos Nejar: deux poètes brésiliens contemporains
    (2000).


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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Nov 2023, 12:46

    Asombros


    Diminutos inmensos terremotos
    sacuden a veces la izquierda del pecho.
    Afuera, los desatentos no lo notan.
    Ruedan entre el homóplato y la aorta
    debilitados sentimientos.
    Entre las vértebras y las costillas
    hay tantos aplastamientos.
    Los más íntimos
    me sorprendieron removiendo escombros.
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    en permanente asombro


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    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Lun 20 Nov 2023, 16:48

    A PRIMEIRA VEZ QUE ENTENDI





    A primeira vez que entendi do mundo
    alguma coisa
    foi quando na infância
    cortei o rabo de uma lagartixa
    e ele continuou se mexendo.

    De lá pra cá
    fui percebendo que as coisas permanecem
    vivas e tortas
    que o amor não acaba assim
    que é difícil extirpar o mal pela raiz.

    A segunda vez que entendi do mundo
    alguma coisa
    foi quando na adolescência me arrancaram
    do lado esquerdo três certezas
    e eu tive que seguir em frente.

    De lá pra cá
    aprendi a achar no escuro o rumo
    e sou capaz de decifrar mensagens
    seja nas nuvens
    ou no grafite de qualquer muro.


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