Aires de Libertad

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Maria Lua, Pedro Casas Serra


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    Iván Tubau (1937-2016)

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    Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 12 Oct 2024, 04:59

    .


    Iván Tubau (Barcelona, España, 1937-Barcelona, 13 de noviembre de 2016) fue un periodista cultural de prensa y televisión, poeta y estudioso del cómic español, tanto en lengua castellana como catalana.

    Biografía

    Cuando solo tenía cuatro años, su padre, un exiliado español de tendencia anarquista, falleció al salir del campo de concentración de Argelès, en el Languedoc-Rosellón.​
    En Madrid estudió arte dramático y periodismo y se doctoró en Filología francesa. En 1965 quedó el número uno del primer concurso nacional de presentadores y locutores de RTVE, al que se habían presentado 500 opositores, entre ellos Juan Manuel Gozalo y Luis del Olmo. En 1970 vuelve a opositar a una plaza, esta vez de redactor, para TVE en Cataluña, volviendo a obtener el primer puesto de su promoción.​ Colaboró con la revista Bang​ y se dedicó al humor gráfico con el seudónimo de Pastecca (sandía en italiano), llegando a trabajar en El Jueves y La Codorniz.​ En 1973 escribió De Tono a El Perich, la primera historia del humor gráfico en España, y consciente de sus limitaciones en este campo, optó por dedicarse al periodismo.​
    Siendo profesor en la facultad de periodismo, se convirtió en el primer director de la edición española de Playboy. También actuó en la película erótica Objetivo Sexo (1979), dirigida por Jordi Cadena.​
    Durante los años 80 presentó y dirigió varios programas televisivos: Viure els 80 (1981), Cinc cèntims de cultura (1982-83), Hablemos de amor (1984) y El diván d´Ivan (1988-89). También empezó a publicar sus libros de poesía.
    En los años 90 impartió la asignatura de Periodismo Cultural en la Universidad Autónoma de Barcelona y fue columnista de la edición barcelonesa de El Mundo. El 7 de junio de 2005, junto a otros catorce intelectuales (la mayoría, periodistas, editores, articulistas o profesores universitarios), presentó en Barcelona un manifiesto titulado «Por la creación de un nuevo partido político en Cataluña», del que surgió la asociación Ciutadans de Catalunya, y posteriormente el partido Ciudadanos-Partido de la Ciudadanía. En 2010 apoyó la candidatura de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] en las Elecciones al Parlamento de Cataluña de 2010.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Algunos poemas de Iván Tubau, de la antología Poesía impura, Plaza & Janés, 1998:


    De Domicilios transitorios (1973-1984):


    PATRIA

    Nací
    en un tiempo triste y en un triste país
    donde las cosas bellas tenían nombres feos
    donde pecado
    era el nombre que daban al amor y donde
    tristes gentes hablaban de la guerra y se tocaban
    el sexo en las tinieblas y con prisas furtivas
    en la noche del sábado tras haber contraído
    matrimonio buscando
    patrimonio y remedio
    a la concupiscencia o a la sífilis.

    Nací en un tiempo triste
    y en un triste país
    donde la gente iba vestida
    de negro casi siempre
    y llevaba bigotes cuadrados en el alma. Donde
    ya no servían los nombres de las cosas
    porque las cosas estaban prohibidas
    o eran obligatorias: levantar el brazo
    con la mano extendida
    para que los brazos no pudieran
    abrazar y las manos
    llegaran siempre tarde a la caricia.

    Nací en un tiempo triste y en un triste 
    país
    donde los niños se llamaban flechas
    o pelayos cuando eran ya mocitos
    y llevaban camisa
    azul y la cabeza
    rapada por la parte de dentro y por defuera:
    mitad monje y soldado les decían
    que tenían que ser cuando crecieran
    y hubieran de avanzar gallardamente
    por Dios hacia el Imperio o viceversa.

    Nací en un tiempo triste y en un triste país
    donde las niñas
    se llamaban Begoña y aceptaban
    mansamente un futuro
    de monjas o matronas gordezuelas
    cuando la superiora colocaba
    duros sostenes sobre sus tetas tiernas
    y más duros aún sobre la parte
    más tierna del cerebro para que las ideas
    no desbordaran nunca el límite preciso
    de su destino de mujer: virgen o madre
    y si fuera posible las dos cosas.

    Nací
    en un tiempo triste y en un triste país:
    abjuro para siempre
    jamás de aquella patria
    donde un millón de muertos velaban el cadáver
    de los supervivientes.



    MENDIZÁBAL

    Como me lo contaron os lo cuento:
    nace el protagonista de esta historia
    en mil novecientos treinta y siete,
    en el distrito quinto de Barcelona,
    en la calle hoy llamada de Junta del Comercio
    ..............—pues el nombre anterior era non grato—,
    en el piso primero de una casa
    vieja pero provista —ojo al detalle—
    de seis balcones que dan a la calle:
    dos a San Pablo y cuatro a Mendizábal.

    Es un barrio
    bueno para nacer el barrio chino:
    pan, flores, butifarra, churros, preservativos.
    Es un barrio
    caliente y sucio
    ..............—acogedor por tanto—,
    lleno de vida húmeda
    hasta la madrugada
    y de huellas recientes de disparos
    en antiguas paredes de ínclitos burdeles
    y tiendas menestrales.
    Cuando nace Liberto bombardean
    ..............—bajo el signo de Leo y primogénito—
    la ciudad desde el mar.
    Muy cerca
    ..............—en Santa Margarita,
    ..............que comienza en Unión
    ..............y termina en San Pablo—,
    la madre de la madre de Liberto tiene
    una peluquería
    donde las putas del contorno oyen por radio
    discursos de Companys y de la Pasionaria
    mientras tiñen su pelo de amarillo
    canario o guardan turno
    para la permanén.

    Un poco más arriba
    ..............—Rambla de los Estudios—,
    el padre da lecciones de esperanto
    por Radio Asociación
    ..............—hoy Radio España—
    y al salir cojea levemente,
    bajando hacia su casa rodeado de pájaros,
    con un traje rayado de pantalones anchos y la estrella
    verde de Zamenhof
    prendida en la solapa:
    de vez en cuando un rubio americano
    de las Brigadas Internacionales le saluda
    ..............—suele ocurrir en Rambla de las Flores—
    y habla con él un rato (de las cosas que pasan)
    en la prefabricada jacarandaina universal
    ..............de los cien mil ilusos
    ..............—idealistas se autodenominan—
    ........................................................................fraternales.



    CIEGOS DE LA BOQUERÍA

    Este piso es más pequeño
    y no tiene balcones.
    Subiendo hasta el terrado se ve un trozo
    De la iglesia del Pino.

    También es más barato y el padre está en el frente.
    La escalera de pino es empinada
    Y a la entrada hay un kiosco muy pequeño
    Donde la madre cose y una enseña
    Que anuncia sus habilidades:
    "Ropita para niños a medida."
    ............(Si hoy pasáis por allí,
    ............veréis que ocupa el kiosco un relojero.)

    De vez en cuando suenan las sirenas:
    ..................................................................Bombardeo.
    La madre coge al niño, cierra el kiosco y se dirige
    A la estación del Metro de Liceo.
    ............Cuando la alarma cesa vuelve a casa y cose.



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    Iván Tubau (1937-2016) Empty Re: Iván Tubau (1937-2016)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 13 Oct 2024, 05:36

    .


    MOLAS

    La calle es muy estrecha y el piso un entresuelo:
    para saber si hay sol o está nublado
    hay que asomarse al pequeño balcón,
    mirando al cielo
    o simplemente a Fontanella.

    Como según parece
    los matan por ,las calles,
    los curas queman
    sus sotanas y se esconden,
    ..............vestidos de paisano,
    en casas poco sospechosas: por ejemplo,
    la de un esperantista de la FAI que aparece
    de tarde en tarde, ataviado
    de miliciano.

    La madre tiene miedos:
    miedo a los bombardeos,
    miedo al hambre,
    miedo a las llegadas del cartero,
    miedo a los que registran casas
    buscando curas escondidos,
    miedo a la muerte y a la vida.

    .............."Mosén, que se le nota.
    ..............No salga.
    ..............Es peligroso
    ..............para todos."

    El mosén, sometido a un ocio indeseado
    y queriendo mostrarse agradecido,
    encuentra el modo de ejercer su oficio:
    bautiza al niño sin que el padre se entere.

    Ya se puede morir la criatura
    ..............-de hambre, de bombardeo o pulmonía-
    sin peligro ninguno de ir al limbo.



    NAVAS DE TOLOSA

    Supuesto que se pueda
    recordar lo que no se recuerda,
    la guerra ha terminado.

    Transitan por las Ramblas salmantinos:
    camisa azul, corbata negra, paso seguro y fuerte,
    sonora voz de limpio acento castellano.
    Son los provisionales, descendientes
    de viriles hidalgos extremeños
    que en tiempos ya lejanos conocieron
    incas, aztecas, artesanos
    ..............flamencos.
    Por el Clot se deslizan silentes,
    encogidos, provisionales supervivientes
    portadores de llaves abundantes.
    llaves para cerrar puertas de pisos
    .........y pronunciar después en voz muy baja
    palabras prohibidas:
    pa, nen, t'estimo, no t'enfilis.

    Llaves para abrir cajones
    del cerebro
    y extraer con esfuerzo meritorio
    voces cristianas e imperiales,
    necesarias
    para pedir en oficinas públicas
    cartillas de racionamiento,
    certificados de limpieza de sangre,
    fes de bautismo y matrimonio,
    salvoconductos de tres días
    para visitar a viejas tías
    que agonizan en pueblos pirenaicos.
    ..............(La validez del documento suele
    ..............expirar antes que la anciana.)

    Llaves para abrir cajas
    de cerillas
    y quemar lentamente la Gramática
    de Fabra y la autobiografía
    del príncipe Kropotkin y las novelas verdes
    del Caballero Audaz y Pedro Mata y el carnet
    de algún centro excursionista y tres libros
    de Zola don Emilio y dos tomos
    del Elementary English y la vaca
    ciega por los caminos y el mosén
    Cinto y La Butifarra
    amarillenta de la Llibertat.

    Y siete llaves, siete,
    para dejar a buen recaudo
    en la parte de atrás de la cabeza,
    trituradas a modo. reducidas
    a sopa de letras inconexas,
    las palabras apátridas y pútridas
    ..............(engendradas por el ayuntamiento
    .................-contra natura por supuesto-
    ..............de sanar eufonías españolas
    ..............con pérfidos ladridos anglicanos
    ..............y resabios sin duda judaizantes
    ..............de sintaxis masónica o eslava)
    que un día compusieron
    ..............-para oprobio de razas bien nacidas
    ..............y en ubérrimas sangres fecundadas-
    la lengua roja de la estrella verde.
    ..............Resumiendo: a la mierda el esperanto.

    No todo está perdido. Quedan cosas
    en el pisod e Navas de Tolosa:
    la mochila de lona color caqui,
    la cantimplora y el escudillómetro,
    compañeros de amenas excursiones
    por lugares de nombres familiares
    -Guilleries, Montseny, Turó de l'Home-
    desarrimados hoy, impronunciables casi.

    Eran gentes pacíficas y tibias
    los chicos y las chicas del año treinta y cinco.
    Cantaban en los CVoros
    ..............-Les Flors de Maig-
    de Clavé y en la cumbre
    ..............-la merda de la muntanya no fa pudor
    ..............encara que la remenis amb un bastó-
    de Sant Miquel del Fay,
    y estudiaban inglés al salir del trabajo
    -sweet home, en anglocatalán,
    quiere decir hombre dulce-,
    y algún que otro domingo en Alianza,
    Cooperativas y Ateneos Obreros
    ponían en escena obras de Fola Igúrbide,
    Molière o Guimerà.
    ..............De vez en cuando los más anarquistas
    ..............pinchaban a los más separatistas.
    ..............Pero mediababn los esperantistas:
    .............."Somos la primera
    ..............-decían, u otra sandez equivalente-
    vgeneración de un mundo diferente."

    Eran gentes pacíficas y tibias
    los chicos y las chicas del año treinta y cinco.
    Muchos murieron, otros huyeron.
    ..............Los que permanecieron
    son prematuros viejos asustados,
    zombies macilentos
    que queman su pretérito imperfecto
    y saben que es pecado castigado
    pensar que aquel futuro que soñaron
    pudo acaso haber sido
    el presente del modo indicativo
    ..............(tiempo simple).

    Quedan cosas.
    Una Dolly con fuelle y diafragma
    de dieciséis a cuatro coma cinco,
    apata para sacar dieciséis fotos
    con un solo carrete (cuatro por seis y medio).
    Apta para que un zombi engrisecido
    registre en blanco y negro -con errores
    de exposición notables-
    los penúltimos días de su vida, las risas
    de su pequeño candidato a huérfano.
    Quedan cosas. Un empleo mal pagado
    ..............-no declarado por mor del pasado-
    y un resto de energía
    ..............suficiente
    para apretar el timbre al volver del trabajo
    y subir cuatro pisos a zancadas
    y decir "Aquí estoy"
    y esperar a la muerte.


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    Iván Tubau (1937-2016) Empty Re: Iván Tubau (1937-2016)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 14 Oct 2024, 04:16

    .


    CARRETERA DE LA BORDETA

    Dos individuos
    pequeños de ambos sexos
    lavan patatas
    en los improvisados ríos que la lluvia
    forma junto a la acera y desembocan
    en sus cloacas pertinentes.

    Llueve
    ............mil novecientos cuarenta y uno
    sobre la carretera de la Bordeta
    que va de Barcelona a Hospitalet.

    El padre de la niña
    ................-se llama Julia Zapater Jubierre-
    era colectivista
    de Aragón y en su pueblo
    lo mataron cuando perdió la guerra.
    "Dicen
    que lo untaron de miel y lo enterraron
    vivo,
    con la cabeza fuera,
    para que lo comieran las hormigas."
    Pero
    probablemente no es verdad:
    probablemente solo
    lo mataron.

    "A la abuela -dicen-
    la tuvieron seis meses encerrada
    en un a habitación con medio metro de agua,
    para que les dijera donde estaban
    su marido y un hijo comunista."
    Pero
    probablemente no es verdad: la abuela
    ..............no dice nunca nada.
    Se quedó muda después de todo aquello.

    También el padre del niño ha muerto
    ......era anarquista
    y sabía esperanto.
    Pero le dieron tiempo
    de conocer a los senegaleses
    en los campos de concentración franceses.
    Le dieron tiempo incluso
    de venir a morir a Barcelona
    y engendrar una nueva criatura,
    y de casarse por la Iglesia
    .............-como Dios manda-
    y de pedir los Santos Sacramentos.
    Veintiséis años
    tenía el hombre a todo esto,
    mes más mes menos.

    Nadie piense no obstante
    .............-por lo dicho hasta ahora-
    .............que Julia y nuestro amigo
    no tienen otra compañía
    que la de sus limpísimas patatas. Julia
    tiene una abuela muda -ya se dijo-
    y una madre
    y una hermana mayor llamada Carmen
    y un tío homosexual y peluquero
    con bigote
    cuadrado y pelo
    rizado y lleno
    de brillantina.


    En cuanto al niño
    .............-se llamaba Liberto; ahora se llama
    .............santoralmente Juan-,

    tiene madre también,
    y una abuela portera
    y un abuelo mecánico en la Renfe
    y una póstuma hermana de seis meses.

    Una hermanita con el cuerpo lleno
    -perdonadme- de costras purulentas.
    Y es que a la madre de la criatura
    -según dicen-,
    con toda la enfadosa historia de la muerte
    del padre libertario,
    jodiósele la leche. Y la niñita,
    mamando mala leche tan temprano,
    se fue poniendo hecha un ecce homo.
    .............(pero -bien es sabido-
    .............ningún mal cien años dura:
    .............sólo treinta después la criatura
    .............-que entretanto habrá crecido-
    .............será una moza bella y espigada,
    .............se tersa tez y nariz operada.)



    Aquí termina
    esta secuencia plácida y urbana:
    han llegado las madres, las abuelas
    y la hermana mayor.
    Rescatan las patatas y reparten gritos
    y azotes en el culo de los críos:
    "No se os puede mandar a ningún sitio."


    El niño y la niña,
    cuando les mandan a buscar patatas
    .............-o arroz o azúcar del racionamiento-,

    roban siempre algarrobas del saco de la tienda
    y van comiéndolas por el camino,
    sembrando una por una las semillas
    en alcorques de plátanos,
    para que nazcan garroferos.


    Julia: el olor de la lluvia y el sabor de la algarroba
    metido entre los dientes.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 14 Oct 2024, 07:32

    .


    GELIDA

    Todo empieza en Gelida. La memoria no urbana
    primera de un paisaje:
    colinas suaves, cepas y tejados
    de tejas. El olor
    de las vacas y la yerba cortada.

    Nuestro joven amigo
    ya tiene cinco años y tres nombres:
    Joan para su vernácula familia
    .............-lo que de ella queda-,
    Juan para los efectos 
    legales oportunos,
    Liberto en olvidados
    papeles del Juzgado -mejor no meneallo-
    Popular número diez de Barcelona.

    El mosén,
    que ha enfundado de nuevo su sotana
    .............-ya las aguas volvieron a su cauce-,
    le proporciona su primer empleo: monaguillo.
    .............¿Qué es mejor destino
    para el huérfano de unj esperantista
    que oír los latinajos de la Santa Misa?
    Cuando el crío -permitidme que siga
    llamándole Liberto- pasea con su tía
    .............(majordona del cura de Gelida)
    por las calles del pueblo hacia la iglesia,
    las beatas vestidas
    de negro le preguntan -traduzco-:
    2¿Qué serás de mayor, Juanito, guapo?"
    Y él contesta -la tía, previamente,
    le ha pegado un pellizco en el cogote-:
    "Sacerdote."

    A la tarde, Mosén, tía y sobrino
    desgranan el rosario con pausas y sin prisas.
    Dedican oraciones
    a toda la familia, para que los buenos
    vayan al cielo, para que los malos
    -Dios los perdone- tengan por lo menos
    una oportunidad en el purgatorio.
    De vez en cuando el cura -ya no e joven-
    discretamente incorpora el trasero
    y emite un pedo breve,
    amistoso, sonoro.
    La tía pasa cuentas y hace como si nada:
    se reanuda el pío runruneo.

    Todo empieza en Gelida. Las primeras
    letras del alfabeto -abecé, etcétera-
    transmitidas por monjas ya maduras
    a veintisiete niñas y tres niños. Los cuentos
    atrabiliariamente truculentos
    de mujeres que mueren en pecado
    mortal y se condenan y vuelven a la tierra
    para impedir que pequen sus hermanas:
    apoyan una mano en el armario,
    dejan en él la huella del infierno
    .............-un olor acre a madera quemada-
    y regresan a su castigo eterno.

    Todo empieza en Gelida. Al salir de la escuela,
    mientras llega la hora del rosario,
    Liberto y una joven condiscípula
    se ocultan tras el seto de un huerto de manzanos
    y exploran por su cuenta, sin que nadie
    les haya adoctrinado en tales menesteres,
    los gozosos caminos cálidos de sus cuerpos.
    Muchos años más tarde sabrán oh impúberes impúdicos
    que aquellas sensaciones descubiertas
    con las primeras letras tienen nombre
    distinto según sea
    la hoja por que se abre el diccionario:
    pecado, el fuego eterno, simplemente sexo.

    Melchor, Gaspar y Baltasar el seis de enero depositan
    junto a la cama de Liberto
    -mejor llamarle Juan en este caso-
    un bello instrumental formato reducido
    de futuro ministro de los cielos:
    .............candelabros, copón, casulla, crucifijo,
    .............vinajeras, misal, estola, escapulario,
    .............paño de cáliz y, claro está, hostiario.


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    Iván Tubau (1937-2016) Empty Re: Iván Tubau (1937-2016)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 15 Oct 2024, 03:33

    .


    De Vendrán meses con erre (1982-1991):


    LA PIEL

    Cuán terrible la vida
    de un hombre cuya piel
    nadie toca jamás.


    ALIENTO

    Fragancias depravadas
    acres y deliciosas,
    olor de pan caliente,
    ensaimadas de Ibiza,
    largos besos mojados
    y dentelladas tiernas,
    saliva fresca y sangre:
    tu aliento, amor,
    tu boca.



    IBIZA


    A Julieta

    A fin de cuentas sí,
    parece que nos guita el amor libre
    .................................aunque sin demasías
    el sexo tierno la pasión discreta
    releer a Epicuro
    ...............................que son tan pocas páginas
    gritos flojos e Ibiza:
    tú y yo somos lo sabes
    carne de revival
    pálido color malva
    si Dios quiere y la historia.



    CARIÑOSEAR


    A Amparo, por un verbo

    En el día de hoy
    me hacen feliz
    cosas sencillas:
    salir muy de mañana
    por las calles del barrio,
    comprar unas cfalémndulas,
    dejar de fumar,
    irme pronto a la cama
    con una chica nueva,
    acariciarle toda
    la entrepierna mojada,
    libar sus dos pezones
    buscando leche tibia,
    mirar sus ojos húmedos
    cuando ruborizada
    gime muy dulcemente,
    sentir que pasa lenta
    su mano tersa y suave
    sobre mi cuerpo todo
    mientras dice que antaño
    en Torrevieja
    amó a un marinerito
    que llevaba un pendiente en la oreja.


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    Iván Tubau (1937-2016) Empty Re: Iván Tubau (1937-2016)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 16 Oct 2024, 04:00

    .


    De La quijada de Orce (1988-1997):


    NO ERES LO QUE DICES

    "Lo que eres me distrae de lo que dices."
    PEDRO SALINAS

    Lo descubrí hace años en Ibiza: no eres
    la que habla conmigo como las profesoras,
    la que dice palabras como estratigrafía,
    sobredimensionar y propósitos lúdicos,

    sino la que recorre mis recovecos tibios
    con una mano sabia y amable siempre húmeda,
    la que impregna mi lengua con sus zumos secretos,
    la que gime muy suave, la que grita muy fuerte.



    CARTA A BRUNO

    Para ser leída por el hijo del remitente
    al nieto, analfabeto aún.

    Quien diga que la hora de hacer filosofía
    no le ha llegado aún o que se le ha pasado
    es como quien dijera que están ya muy maduros
    o demasiado verdes los higos del estío.
    Convendrá iniciar ejercicios
    que hagan fuerte y flexible a la vez
    la musculatura mental
    que fabrica felicidad.
    Empieza por pensar que no existe la muerte;
    ella nunca estará mientras tú estés,
    cuando ella estés ya te habrás ido tú.
    Si no aspiras a vida inmortal
    hallarás cada día el placer de vivir.
    No es preferible el rojo
    de veinte mil cerezas
    a la fragancia leve
    del queso blanco tierno
    ni es mejor el mayor
    festín primaveral
    que la primera cereza de abril.
    Lo cual no significa que menos sea más.
    Si el precio es alto, poco es demasiado.
    Se obtiene fácilmente lo que es más natural,
    lo vano con frecuencia sale bastante caro.
    Si aprendes a gozar del ágape frugal,
    un banquete lujoso también te hará feliz.
    Alcanzar el placer es el fin de un mortal.
    No fiestas y festines cada día y doncellas
    y donceles, corderos, peces, vinos y dulces,
    sino el cálculo sobrio, prudente y afinado.
    No es posible el placer sin prudencia serena
    ni sería prudente vivir sin el placer.
    Te reñirán los dioses, te dirá ese creyente:
    No te han traído al mundo para buscar placer.
    No existe ningún dios, te dirá aquel ateo:
    Todo está permitido, no hay por qué calcular.
    No es para complacer a los dioses lejanos,
    Bruno, que te aconsejo prudencia y mesura,
    Sino para que aprendas así
    A exprimir con deleite moroso
    Los más intensos zumos de tu propio placer.
    Será por otra parte conveniente
    Pensar que existen dioses, pero no
    Tal como los concibe el pueblo llano.
    Para el hombre común resulta extraño
    Todo aquello que no se le parece,
    y los dioses son harto diferentes,
    puesto que nunca mueren ni han nacido.
    Pasan su vida eterna disfrutando
    de la inmensa fortuna de ser dioses.
    ¿Cómo van a perder un tiempo tan precioso
    mirando si un mortal obra como es debido?
    En estos pensamientos y otros de igual calado
    debes ejercitarte, Bruno, todos los días,
    y nunca, ni despierto ni cuando te abandones
    al dulce sueño de los justos,
    serás turbado:
    vivirás como viven los dioses
    mortales entre gente mortal.



    SOROLLA

    1

    Fuiste, dicen los hondos castellanos sombríos,
    un pintor luminoso, fácil, superficial.
    Dicen que hiciste un pacto con el azul del mar
    y la arena dorada, con las barcas y el sol.

    Dicen que lo dejaste resbalar suavemente
    por las pieles mojadas de mujeres hermosas
    y por los linos leves de sus vestidos blancos
    y por las velas ocres y los niños desnudos.

    También dicen que diste de la realidad
    una imagen alegre, de engañoso esplendor.
    Te traicionó tu mano, dicen, tu puso firme
    que a cada pincelada lograba una emoción.
     
    2

    Eras sensible, dicen, y sabías mostrar
    la corteza del mundo, pero nunca querías
    penetrar en la entraña de la vida, en aquello
    que llaman trascendencia.

    Creen, unamunillos graves y amojamados,
    que la verdad y el alma no habitan en las playas
    y debemos buscarlas con bisturí en quirófanos
    o acaso en casquerías.
     
    3

    No saben, supongo que sabes que sé,
    que el reino de la piel es lo que importa
    .....................—lo dijo otro poeta valenciano—,
    que hay otros mundos pero están en este
    .....................—lo recuerda el anuncio de un perfume—
    y que es en la epidermis donde moran
    todas las dimensiones de lo humano.

    No saben, supongo que sabes que sé
    .....................—os perderá la estética, dijeron—,
    que es impropio de gentes educadas
    a la orilla del mar Mediterráneo
    mostrar al vecindario sin recato
    el entresijo crudo, el sentimiento
    trágico de la vida dicen ellos.



    WALKMAN

    Un barco, el mar
    cuando anochece
    ...............—¿cómo
    ...............decir cuando anochece que anochece
    ...............sin decir que anochece?—
    y el saxo de John Coltrane estallando
    directamente en tu cerebro:
    ¿Queréis droga más dura?

    ¿Cómo es posible
    que aún sean legales
    el mar, la muerte lenta
    del sol,
    los barcos
    grandes como el mundo,
    Miles Davis
    ...............y la cinta magnética, los Aiwa
    ...............portátiles baratos, las pilas
    ...............de todos los timbres que vos apretás
    y sobre todo
    los demoníacos auriculares?
    .................................................Prohibid
    la música y el mar y los atardeceres:
    dan placer.


    IVÁN TUBAU, Poesía impura, Plaza & Janés, 1998.


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