AFFONSO ROMANO DE SANTA'ANNA (1937-

“OS DESAPARECIDOS"

De repente, naqueles dias, começaram
a desaparecer pessoas, estranhamente.
Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.

Ia-se colher a flor oferta
e se esvanecia.
Eclipsava-se entre um endereço e outro
ou no táxi que se ia.
Culpado ou não, sumia-se
ao regressar do escritório ou da orgia.
Entre um trago de conhaque
e um aceno de mão, o bebedor sumia.
Evaporava o pai
ao encontro da filha que não via.
Mães segurando filhos e compras,
gestantes com tricô ou grupos de estudantes
desapareciam.
Desapareciam amantes em pleno beijo
e médicos em meio à cirurgia.
Mecânicos se diluíam
- mal ligavam o torno do dia.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.
Desaparecia-se a olhos vistos
e não era miopia. Desaparecia-se
até a primeira vista. Bastava
que alguém visse um desaparecido
e o desaparecido desaparecia.
Desaparecia o mais conspícuo
e o mais obscuro sumia.
Até deputados e presidentes esvaneciam.
Sacerdotes, igualmente, levitando
iam, arefeitos, constatar no além,
como os pescadores partiam.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.
Os atores no palco
entre um gesto e outro, e os da platéia
enquanto riam.
Não, não era fácil ser poeta naqueles dias.
Porque os poetas, sobretudo
- desapareciam.

Se fosse ao tempo da Bíblia, eu diria
que carros de fogo arrebatavam os mais puros
em mística euforia. Não era. É ironia.
E os que estavam perto, em pânico, fingiam
que não viam. Se abstraíam.
Continuavam seu baralho a conversar demências
com o ausente, como se ele estivesse ali sorrindo
com suas roupas e dentes.

Em toda família à mesa havia
uma cadeira vazia, a qual se dirigiam.
Servia-se comida fria ao extinguido parente
e isto alimentava ficções
- nas salas e mentes
enquanto no palácio, remorsos vivos boiavam
- na sopa do presidente.

As flores olhando a cena, não compreendiam.
Indagavam dos pássaros, que emudeciam.
As janelas das casas, mal podiam crer
- no que viam.
As pedras, no entanto,
gravavam os nomes dos fantasmas
pois sabiam que quando chegasse a hora
por serem pedras, falariam.

O desaparecido é como um rio:
- se tem nascente, tem foz.
Se teve corpo, tem ou terá voz.
Não há verme que em sua fome
roa totalmente um nome. O nome
habita as vísceras da fera
Como a vítima corrói o algoz.

E surgiam sinais precisos
de que os desaparecidos, cansados
de desaparecerem vivos
iam aparecer mesmo mortos
florescendo com seus corpos
a primavera de ossos.

Brotavam troncos de árvores,
rios, insetos e nuvens em cujo porte se viam
vestígios dos que sumiam.

Os desaparecidos, enfim,
amadureciam sua morte.

Desponta um dia uma tíbia
na crosta fria dos dias
e no subsolo da história
- coberto por duras botas,
faz-se amarga arqueologia.

A natureza, como a história,
segrega memória e vida
e cedo ou tarde desova
a verdade sobre a aurora.

Não há cova funda
que sepulte
- a rasa covardia.
Não há túmulo que oculte
os frutos da rebeldia.

Cai um dia em desgraça
a mais torpe ditadura
quando os vivos saem à praça
e os mortos da sepultura.

Despedidas

Começo a olhar as coisas
como quem, se despedindo, se surpreende
com a singularidade
que cada coisa tem
de ser e estar.
Um beija-flor no entardecer desta montanha
a meio metro de mim, tão íntimo,
essas flores às quatro horas da tarde, tão cúmplices,
a umidade da grama na sola dos pés, as estrelas
daqui a pouco, que intimidade tenho com as estrelas
quanto mais habito a noite!
Nada mais é gratuito, tudo é ritual
Começo a amar as coisas
com o desprendimento que só têm os que amando tudo o que perderam
já não mentem

Aquí yace un siglo

donde hubo dos o tres guerras
mundiales y millares
de otras pequeñas guerras
igualmente bestiales.
Aquí yace un siglo
donde se creyó
que ser de izquierda
o de derecha
eran cuestiones centrales.
Aquí yace un siglo
que casi se esfumó en la nube atómica.
Se salvó por suerte
y por los pacifistas
con su homeopática
actitud
- nux vómica.
Aquí yace un siglo
que un muro dividió.
Un siglo de concreto
armado, canceroso,
drogado, apestado,
que al fin sobrevivió
a las bacterias que parió.
Aquí yace un siglo
que se abismó
con las estrellas
Epitafio para el siglo XX
en las telas
y que el suicidio
de supernuevas
contempló.
Un siglo filmado
que el viento se llevó.
Aquí yace un siglo
semiótico y despótico,
que se creyó dialéctico
y fue sidoso y patético.
Un siglo que decretó
la muerte de Dios, la muerte de la História,
la muerte del hombre, en que se pisó la luna
y se murió de hambre.
Aquí yace un siglo
que oponiendo clase a clase
casi se desclasificó.
Siglo lleno de anatemas,
antenas, siberias y gestapos
e ideológicas safenas;
siglo tecnicolor
que todo transplantó
y el blanco con el negro
a la fuerza juntó.
Aquí yace un siglo
que se echó en el diván.
Siglo narciso & esquizo
que no pudo computar
sus neologismos.
Siglo vanguardista,
marxista, guerrillero,
terrorista, freudiano,
proustiano, joyceano,
borges-kafkiano.
Siglo de hippies y utopías
que en un chip entrarían.
Aquí yace un siglo
que se llamó moderno
y mirando soberbio
el pasado y el futuro
se creyó eterno;
siglo que de sí
hizo tal alarde
y, sin embargo,
- se va ya muy tarde.
Fué duro atravesarlo,
Muchas veces morí, otras
quise volver al XVIII,
o al XVI, saltar al XXI, salir de aquí
¿a qué lugar?
- Ninguno.
Piedad de nos, oh vosotros,
que en otros tiempos nos juzgáis
desde la amena galaxia
en que irónicos estáis.
Piedad de nos,
-modernos medievalespiedad de nos, como Villon
y Brecht, que por mi voz
de nuevo imploran. Piedad
de los que en este siglo vivieron
per omnia saécula saeculorum.


https://www.arquitrave.com/arquitraveantes/libreria/librospdf/affonso_romano.pdf

OSTRA

Estou num trabalho de ostra.
A areia entrou-me na concha
na carne.

Sangro.

Mas não se vê. O mar é grande
e a pérola
é pequena
embora reluza
como um poema.


****************


OSTRA

Estoy en un trabajo de ostra
La arena se metió en mi caparazón
en la carne.

Sangro.

Pero no se puede ver. El mar es grande
y la perla
es pequeña
aunque brilla
como un poema.

ONDE ESTÃO?

Onde estão estes
que ao nosso lado
parecem vivos
e são tão
televisivos?

_Onde estão?

Estão todos vivendo
Morrendo
Cheios de adjetivos.

Onde estão esses
que ao nosso lado
parecem tão produtivos
esportivos
e cheios de adesivos?

_Onde estão?

Estão todos vivendo
Morrendo
Comercialmente
Ativos.

Onde estão estes
que ao nosso lado
parecem tão livres
e atrativos
com seus dentes
e risos?

Onde estão?

Estão todos vivendo
morrendo
prosaicamente
cativos.

Onde estão esses
que ao nosso lado
parecem tão passivos
com ar silencioso
e corrosivo?

Onde estão?

Estão apenas vivendo
morrendo
como sub ser vivos.



****************


¿DONDE ESTÀN?

Donde están esos
que a nuestro lado
parecen vivos
y son tan
televisivos?

_¿Donde están?

todos están viviendo
Muriendo
Lleno de adjetivos.

Donde están esos
que a nuestro lado
parecen tan productivos
Deportivos
y lleno de pegatinas?

_¿Donde están?

todos están viviendo
Muriendo
Comercialmente
Activos.

Donde están esos
que a nuestro lado
parecen tan libres
y atractivos
con tus dientes
y risas?

¿Donde están?

todos están viviendo
muriendo
prosaicamente
cautivos.

Donde están esos
que a nuestro lado
Parece tan pasivos
con aire silencioso
y corrosivo?

¿Donde están?

ellos solo están viviendo
muriendo
como sb seres vivos.

Arte-final



Não basta um grande amor
para fazer poemas.
E o amor dos artistas, não se enganem,
não é mais belo
que o amor da gente.
O grande amante é aquele que silente
se aplica a escrever com o corpo
o que seu corpo deseja e sente.
Uma coisa é a letra,
e outra o ato,
quem toma uma por outra
confunde e mente.




***********


Arte final



Un gran amor no es suficiente
para hacer poemas.
Y el amor de los artistas, no se equivoquen,
no es más bello
que el amor de la gente.
El gran amante es el que en silencio
se aplica a escribir con el cuerpo
lo que tu cuerpo quiere y siente.
Una cosa es la letra,
y otra el acto,
que toma uno por otro
confunde y miente.

A Morte Vizinha


Estou jogando água nas plantas
com o olhar no azul do mar
e minha vizinha está morta.
Sozinho em casa, improviso um almoço
e a morta vizinha já não come.
Comprei jornais
que a morta vizinha já não lê.
A morta vizinha
a morte vizinha
a minha morte
que se avizinha.

Preciso do teu silêncio
cúmplice
sobre minhas falhas.
Não fale.
Um sopro, a menor vogal
pode me desamparar.
E se eu abrir a boca
minha alma vai rachar.
O silêncio, aprendo,
pode construir. É um modo
denso/tenso
– de coexistir.
Calar, às vezes,
é fina forma de amar



**************


Necesito tu silencio
cómplice
sobre mis errores.
No hables.
Un suspiro, la vocal más pequeña.
puede abandonarme.
Y si abro la boca
mi alma se romperá.
El silencio, aprendo,
puede construir. Es una manera
densa/tensa
– de coexistir.
Callar a veces
es una fina forma de amar

Poemas para a Amiga


(Fragmento 2)


Eu sei quando te amo:
é quando com teu corpo eu me confundo,
não apenas nesta mistura de massa e forma,
mas quando na tua alma eu me introduzo
e sinto que meu sangue corre em ti,
e tudo que é teu corpo
não é que um corpo meu
que se alongou de mim.
Eu sei quando te amo:
é quando eu te apalpo e não te sinto,
e sinto que a mim mesmo então me abraço,
a mim
que amo e sou um duplo,
eu mesmo
e o corpo teu pulsando em mim.





*****************


Poemas para la Amiga


(Fragmento 2)


Sé cuando te amo:
Ahí es cuando me confundo con tu cuerpo,
no sólo en esta mezcla de masa y forma,
pero cuando en tu alma me introduzco
y siento que mi sangre corre en ti,
y todo lo que es tu cuerpo
No es que mi cuerpo
que se alargó en mí.
Sé cuando te amo:
Es cuando te toco y no te siento,
y siento que me abrazo,
a mi
que amo y soy un doble,
Yo mismo
y tu cuerpo palpitando en mí.

Arte-final

Não basta um grande amor
para fazer poemas.
E o amor dos artistas, não se enganem,
não é mais belo
que o amor da gente.
O grande amante é aquele que silente
se aplica a escrever com o corpo
o que seu corpo deseja e sente.
Uma coisa é a letra,
e outra o ato,
quem toma uma por outra
confunde e mente.



**************


Arte final

Ul gran amor no es suficiente
para hacer poemas.
Y el amor de los artistas, no os equivocais,
no es más bello
que nuestro amor.
El gran amante es el que en silencio
se aplica a escribir con el cuerpo
lo que su cuerpo quiere y siente.
Una cosa es la letra
y otra el acto,
quien toma uno por otro
confunde y miente.

Nada mudou em essência.

Cantamos parabéns nas festas,
discutimos futebol na esquina
morremos em estúpidos desastres
e volta e meia
um de nós olha o céu quando estrelado
com o mesmo pasmo das cavernas.
E cada geração , insolente,
continua a achar
que vive no ápice da história.



**************


En esencia, nada ha cambiado.

Cantamos feliz cumpleaños en las fiestas,
hablamos de futbol en la esquina
morimos en estúpidos desastres
y de vez en cuando
Uno de nosotros mira al cielo cuando está estrellado.
con el mismo asombro que en las cuevas.
Y cada generación, insolente,
sigue pensando
que vive en la cúspide de la historia.

Confluência


Ter-te amado, a fantasia exata se cumprindo
sem distância.
Ter-te amado convertendo em mel
o que era ânsia.
Ter-te amado a boca, o tato, o cheiro:
intumescente encontro de reentrâncias.
Ter-te amado
fez-me sentir:

no corpo teu, o meu desejo
– é ancorada errância.




**********



Confluencia


Haberte amado, cumplindose la fantasía exacta
sin distancia.
Haberte amado convirtiéndote en miel
lo que era ansia
Haberte amado la boca, el tacto, el olor:
encuentro tumescente de recovecos.
haberte amado
Me hizo sentir:

en tu cuerpo, mi deseo
– está anclado la errancia.