AFFONSO ROMANO DE SANTA'ANNA (1937-

“OS DESAPARECIDOS"

De repente, naqueles dias, começaram
a desaparecer pessoas, estranhamente.
Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.

Ia-se colher a flor oferta
e se esvanecia.
Eclipsava-se entre um endereço e outro
ou no táxi que se ia.
Culpado ou não, sumia-se
ao regressar do escritório ou da orgia.
Entre um trago de conhaque
e um aceno de mão, o bebedor sumia.
Evaporava o pai
ao encontro da filha que não via.
Mães segurando filhos e compras,
gestantes com tricô ou grupos de estudantes
desapareciam.
Desapareciam amantes em pleno beijo
e médicos em meio à cirurgia.
Mecânicos se diluíam
- mal ligavam o torno do dia.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.
Desaparecia-se a olhos vistos
e não era miopia. Desaparecia-se
até a primeira vista. Bastava
que alguém visse um desaparecido
e o desaparecido desaparecia.
Desaparecia o mais conspícuo
e o mais obscuro sumia.
Até deputados e presidentes esvaneciam.
Sacerdotes, igualmente, levitando
iam, arefeitos, constatar no além,
como os pescadores partiam.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.
Os atores no palco
entre um gesto e outro, e os da platéia
enquanto riam.
Não, não era fácil ser poeta naqueles dias.
Porque os poetas, sobretudo
- desapareciam.

Se fosse ao tempo da Bíblia, eu diria
que carros de fogo arrebatavam os mais puros
em mística euforia. Não era. É ironia.
E os que estavam perto, em pânico, fingiam
que não viam. Se abstraíam.
Continuavam seu baralho a conversar demências
com o ausente, como se ele estivesse ali sorrindo
com suas roupas e dentes.

Em toda família à mesa havia
uma cadeira vazia, a qual se dirigiam.
Servia-se comida fria ao extinguido parente
e isto alimentava ficções
- nas salas e mentes
enquanto no palácio, remorsos vivos boiavam
- na sopa do presidente.

As flores olhando a cena, não compreendiam.
Indagavam dos pássaros, que emudeciam.
As janelas das casas, mal podiam crer
- no que viam.
As pedras, no entanto,
gravavam os nomes dos fantasmas
pois sabiam que quando chegasse a hora
por serem pedras, falariam.

O desaparecido é como um rio:
- se tem nascente, tem foz.
Se teve corpo, tem ou terá voz.
Não há verme que em sua fome
roa totalmente um nome. O nome
habita as vísceras da fera
Como a vítima corrói o algoz.

E surgiam sinais precisos
de que os desaparecidos, cansados
de desaparecerem vivos
iam aparecer mesmo mortos
florescendo com seus corpos
a primavera de ossos.

Brotavam troncos de árvores,
rios, insetos e nuvens em cujo porte se viam
vestígios dos que sumiam.

Os desaparecidos, enfim,
amadureciam sua morte.

Desponta um dia uma tíbia
na crosta fria dos dias
e no subsolo da história
- coberto por duras botas,
faz-se amarga arqueologia.

A natureza, como a história,
segrega memória e vida
e cedo ou tarde desova
a verdade sobre a aurora.

Não há cova funda
que sepulte
- a rasa covardia.
Não há túmulo que oculte
os frutos da rebeldia.

Cai um dia em desgraça
a mais torpe ditadura
quando os vivos saem à praça
e os mortos da sepultura.

Despedidas

Começo a olhar as coisas
como quem, se despedindo, se surpreende
com a singularidade
que cada coisa tem
de ser e estar.
Um beija-flor no entardecer desta montanha
a meio metro de mim, tão íntimo,
essas flores às quatro horas da tarde, tão cúmplices,
a umidade da grama na sola dos pés, as estrelas
daqui a pouco, que intimidade tenho com as estrelas
quanto mais habito a noite!
Nada mais é gratuito, tudo é ritual
Começo a amar as coisas
com o desprendimento que só têm os que amando tudo o que perderam
já não mentem

Aquí yace un siglo

donde hubo dos o tres guerras
mundiales y millares
de otras pequeñas guerras
igualmente bestiales.
Aquí yace un siglo
donde se creyó
que ser de izquierda
o de derecha
eran cuestiones centrales.
Aquí yace un siglo
que casi se esfumó en la nube atómica.
Se salvó por suerte
y por los pacifistas
con su homeopática
actitud
- nux vómica.
Aquí yace un siglo
que un muro dividió.
Un siglo de concreto
armado, canceroso,
drogado, apestado,
que al fin sobrevivió
a las bacterias que parió.
Aquí yace un siglo
que se abismó
con las estrellas
Epitafio para el siglo XX
en las telas
y que el suicidio
de supernuevas
contempló.
Un siglo filmado
que el viento se llevó.
Aquí yace un siglo
semiótico y despótico,
que se creyó dialéctico
y fue sidoso y patético.
Un siglo que decretó
la muerte de Dios, la muerte de la História,
la muerte del hombre, en que se pisó la luna
y se murió de hambre.
Aquí yace un siglo
que oponiendo clase a clase
casi se desclasificó.
Siglo lleno de anatemas,
antenas, siberias y gestapos
e ideológicas safenas;
siglo tecnicolor
que todo transplantó
y el blanco con el negro
a la fuerza juntó.
Aquí yace un siglo
que se echó en el diván.
Siglo narciso & esquizo
que no pudo computar
sus neologismos.
Siglo vanguardista,
marxista, guerrillero,
terrorista, freudiano,
proustiano, joyceano,
borges-kafkiano.
Siglo de hippies y utopías
que en un chip entrarían.
Aquí yace un siglo
que se llamó moderno
y mirando soberbio
el pasado y el futuro
se creyó eterno;
siglo que de sí
hizo tal alarde
y, sin embargo,
- se va ya muy tarde.
Fué duro atravesarlo,
Muchas veces morí, otras
quise volver al XVIII,
o al XVI, saltar al XXI, salir de aquí
¿a qué lugar?
- Ninguno.
Piedad de nos, oh vosotros,
que en otros tiempos nos juzgáis
desde la amena galaxia
en que irónicos estáis.
Piedad de nos,
-modernos medievalespiedad de nos, como Villon
y Brecht, que por mi voz
de nuevo imploran. Piedad
de los que en este siglo vivieron
per omnia saécula saeculorum.


https://www.arquitrave.com/arquitraveantes/libreria/librospdf/affonso_romano.pdf

OSTRA

Estou num trabalho de ostra.
A areia entrou-me na concha
na carne.

Sangro.

Mas não se vê. O mar é grande
e a pérola
é pequena
embora reluza
como um poema.


****************


OSTRA

Estoy en un trabajo de ostra
La arena se metió en mi caparazón
en la carne.

Sangro.

Pero no se puede ver. El mar es grande
y la perla
es pequeña
aunque brilla
como un poema.

ONDE ESTÃO?

Onde estão estes
que ao nosso lado
parecem vivos
e são tão
televisivos?

_Onde estão?

Estão todos vivendo
Morrendo
Cheios de adjetivos.

Onde estão esses
que ao nosso lado
parecem tão produtivos
esportivos
e cheios de adesivos?

_Onde estão?

Estão todos vivendo
Morrendo
Comercialmente
Ativos.

Onde estão estes
que ao nosso lado
parecem tão livres
e atrativos
com seus dentes
e risos?

Onde estão?

Estão todos vivendo
morrendo
prosaicamente
cativos.

Onde estão esses
que ao nosso lado
parecem tão passivos
com ar silencioso
e corrosivo?

Onde estão?

Estão apenas vivendo
morrendo
como sub ser vivos.



****************


¿DONDE ESTÀN?

Donde están esos
que a nuestro lado
parecen vivos
y son tan
televisivos?

_¿Donde están?

todos están viviendo
Muriendo
Lleno de adjetivos.

Donde están esos
que a nuestro lado
parecen tan productivos
Deportivos
y lleno de pegatinas?

_¿Donde están?

todos están viviendo
Muriendo
Comercialmente
Activos.

Donde están esos
que a nuestro lado
parecen tan libres
y atractivos
con tus dientes
y risas?

¿Donde están?

todos están viviendo
muriendo
prosaicamente
cautivos.

Donde están esos
que a nuestro lado
Parece tan pasivos
con aire silencioso
y corrosivo?

¿Donde están?

ellos solo están viviendo
muriendo
como sb seres vivos.

Arte-final



Não basta um grande amor
para fazer poemas.
E o amor dos artistas, não se enganem,
não é mais belo
que o amor da gente.
O grande amante é aquele que silente
se aplica a escrever com o corpo
o que seu corpo deseja e sente.
Uma coisa é a letra,
e outra o ato,
quem toma uma por outra
confunde e mente.




***********


Arte final



Un gran amor no es suficiente
para hacer poemas.
Y el amor de los artistas, no se equivoquen,
no es más bello
que el amor de la gente.
El gran amante es el que en silencio
se aplica a escribir con el cuerpo
lo que tu cuerpo quiere y siente.
Una cosa es la letra,
y otra el acto,
que toma uno por otro
confunde y miente.

A Morte Vizinha


Estou jogando água nas plantas
com o olhar no azul do mar
e minha vizinha está morta.
Sozinho em casa, improviso um almoço
e a morta vizinha já não come.
Comprei jornais
que a morta vizinha já não lê.
A morta vizinha
a morte vizinha
a minha morte
que se avizinha.

Preciso do teu silêncio
cúmplice
sobre minhas falhas.
Não fale.
Um sopro, a menor vogal
pode me desamparar.
E se eu abrir a boca
minha alma vai rachar.
O silêncio, aprendo,
pode construir. É um modo
denso/tenso
– de coexistir.
Calar, às vezes,
é fina forma de amar



**************


Necesito tu silencio
cómplice
sobre mis errores.
No hables.
Un suspiro, la vocal más pequeña.
puede abandonarme.
Y si abro la boca
mi alma se romperá.
El silencio, aprendo,
puede construir. Es una manera
densa/tensa
– de coexistir.
Callar a veces
es una fina forma de amar

Poemas para a Amiga


(Fragmento 2)


Eu sei quando te amo:
é quando com teu corpo eu me confundo,
não apenas nesta mistura de massa e forma,
mas quando na tua alma eu me introduzo
e sinto que meu sangue corre em ti,
e tudo que é teu corpo
não é que um corpo meu
que se alongou de mim.
Eu sei quando te amo:
é quando eu te apalpo e não te sinto,
e sinto que a mim mesmo então me abraço,
a mim
que amo e sou um duplo,
eu mesmo
e o corpo teu pulsando em mim.





*****************


Poemas para la Amiga


(Fragmento 2)


Sé cuando te amo:
Ahí es cuando me confundo con tu cuerpo,
no sólo en esta mezcla de masa y forma,
pero cuando en tu alma me introduzco
y siento que mi sangre corre en ti,
y todo lo que es tu cuerpo
No es que mi cuerpo
que se alargó en mí.
Sé cuando te amo:
Es cuando te toco y no te siento,
y siento que me abrazo,
a mi
que amo y soy un doble,
Yo mismo
y tu cuerpo palpitando en mí.

Arte-final

Não basta um grande amor
para fazer poemas.
E o amor dos artistas, não se enganem,
não é mais belo
que o amor da gente.
O grande amante é aquele que silente
se aplica a escrever com o corpo
o que seu corpo deseja e sente.
Uma coisa é a letra,
e outra o ato,
quem toma uma por outra
confunde e mente.



**************


Arte final

Ul gran amor no es suficiente
para hacer poemas.
Y el amor de los artistas, no os equivocais,
no es más bello
que nuestro amor.
El gran amante es el que en silencio
se aplica a escribir con el cuerpo
lo que su cuerpo quiere y siente.
Una cosa es la letra
y otra el acto,
quien toma uno por otro
confunde y miente.

Nada mudou em essência.

Cantamos parabéns nas festas,
discutimos futebol na esquina
morremos em estúpidos desastres
e volta e meia
um de nós olha o céu quando estrelado
com o mesmo pasmo das cavernas.
E cada geração , insolente,
continua a achar
que vive no ápice da história.



**************


En esencia, nada ha cambiado.

Cantamos feliz cumpleaños en las fiestas,
hablamos de futbol en la esquina
morimos en estúpidos desastres
y de vez en cuando
Uno de nosotros mira al cielo cuando está estrellado.
con el mismo asombro que en las cuevas.
Y cada generación, insolente,
sigue pensando
que vive en la cúspide de la historia.

Confluência


Ter-te amado, a fantasia exata se cumprindo
sem distância.
Ter-te amado convertendo em mel
o que era ânsia.
Ter-te amado a boca, o tato, o cheiro:
intumescente encontro de reentrâncias.
Ter-te amado
fez-me sentir:

no corpo teu, o meu desejo
– é ancorada errância.




**********



Confluencia


Haberte amado, cumplindose la fantasía exacta
sin distancia.
Haberte amado convirtiéndote en miel
lo que era ansia
Haberte amado la boca, el tacto, el olor:
encuentro tumescente de recovecos.
haberte amado
Me hizo sentir:

en tu cuerpo, mi deseo
– está anclado la errancia.

Ali o poema
olhado de binóculo
— só de longe tocado —
e o autor, falso piloto
largado na pista ou salas
do aeroporto, atrás do vidro,
enquanto o texto
levanta seu vôo cego
com o radar da emoção.

Enfim,
um poema que vira pássaro
onde termina a mão
ou avião desgovernado
que ilude o autor e a pista
e explode na escuridão



****************


Allí el poema
mirando a través de prismáticos
— sólo tocado desde lejos —
y el autor, falso piloto
echado en la pista o salas
del aeropuerto, detrás del cristal,
mientras el texto
levanta tu vuelo ciego
con el radar de la emoción.

al final,
un poema que se convierte en pájaro
donde termina la mano
o avión fuera de control
que se le escapa al autor y la pista
y explota en la oscuridad

Balada dos Casais

Os casais são tão iguais,
por isto se casam
e anunciam nos jornais.
Os casais são tão iguais,
por isto se beijam
fazem filhos, se separam
prometendo
não se casarem jamais.
Os casais são tão iguais,
que além de trocar fraldas,
tirar fotos, acabam se tornando
avós e pais.
Os casais são tão iguais,
que se amam e se insultam
e se matam na realidade
e nos filmes policiais.
Os casais são tão iguais,
que embora jurem um ao outro
amor eterno
sempre querem mais.




****************


Balada de las parejas

Las parejas son tan iguales
Por eso se casan
y anuncian en los periódicos.
Las parejas son tan parecidas
por eso se besan
tienen hijos, se separan
y prometen
nunca volver a casar.
Las parejas son tan  iguales
que además de cambiar pañales,
tomar fotos, terminan convirtiéndose
en abuelos y padres.
Las parejas son tan  iguales
que se aman y se insultan
y se matan en la realidad
y en las películas policiales.
Las parejas son tan  iguales
que aunque se juran el uno al otro
amor eterno
siempre quieren más.

Limites do Amor


Condenado estou a te amar
nos meus limites
até que exausta e mais querendo
um amor total, livre das cercas,
te despeça de mim, sofrida,
na direção de outro amor
que pensas ser total e total será
nos seus limites da vida.

O amor não se mede
pela liberdade de se expor nas praças
e bares, em empecilho.
É claro que isto é bom e, às vezes,
sublime.
Mas se ama também de outra forma, incerta,
e este o mistério:

- ilimitado o amor às vezes se limita,
proibido é que o amor às vezes se liberta.

Los hombres aman la guerra

Los hombres aman la guerra. Por eso
se arman alegres en coro y colores
para el dudoso deporte de la muerte.

Aman y no lo disfrazan.
Alardean ese amor en las plazas,
crean manuales y escuelas
alzando banderas y recogiendo cajones
entonando slogans y sepultando canciones.

Los hombres aman la guerra. Pero no la aman
solo con el coraje del atleta
y el orgulho militar, sino con la piadosa
voz del sacerdote, que antes del combate
-sirve la Hostia de la Muerte.

Fué así en Crimea y Troya
en Eritrea y Angola
en Mongolia y Argelia
en Siberia y Ahora.

Los hombres aman la guerra
y mal soportan la paz.

Los hombres aman la guerra, profana
o santa, lo mismo dá.

Los hombres tienen la guerra como amante
aunque desposen la paz.

¡Y que arrobos, Dios mio! En ese encuentro voraz,
¡qué placeres, qué gemidos, qué eyes!
qué sublimes perversiones urdidas
en la mortaja de las sábanas, agostando
la cama o campo de batalla.

Durante siglos pensé
que la guerra sería el desvío
y la paz la ruta. Me equivoqué. Son paralelas,
márgenes de un mismo río, la mano y el guante,
el pie y la bota. Más que gemelas,
son siamesas, par e impar, suerte y pesar
son el uróboro-serpiente circular
devorándonos eternamente.

La guerra no es un intervalo
es parte del espectáculo, y no sólo es tragedia,
es comedia, real o popular.
La guerra no es cruel imprevisto.
Es reincidente vicio. Es un rito
lleno de riesgos. Por eso
es mejor que el circo:
-es donde el alegre trapecista
vestido de kamikase
salta sin red ni soporte,
se quiebran todos los platos
y el contorsionista se parte
en el Kamasutra de la Muerte.

Pero la guerra no es el revés de la paz,
es su cuna, y seno complementario.
Y el horror no es el reves del velo. El horror
no es oscuro, es la contrapartida de la luz,
Lúcifer es Luzbel, brilla como Gabriel
y el terror seduce. Nada más seductor
-que Cristo muera en la cruz.
Por lo tanto, la guerra no es sólo misa
que oficia el padre, ciencia
que alucina al sabio, deporte

Que fascina al fuerte. La guerra es arte.
Por eso con ardor de vanguardistas
frecuentamos la Bienal del Horror
e inauguramos la Bauhaus de la Muerte.

Pero sobre la carnicería no hay cuervos,
chacales, buitres, hienas.
Hay lindas garzas de alumínio, serenas
en un electrónico ballet.

Tal vez fuese la danza de la muerte, patética.
Pero no lo es. Apenas es otra lección de estética.
Por eso los soldados modernos
son como médicos e ingenieros
y ningún ministro de guerra
usa ropa de carnicero.

Guerra es guerra
-decía el invasor violento
violando la monja en el convento.
Guerra es guerra
-decía la estatua del almirante
con su boca de cemento.
Guerra es guerra
-decimos en el radar
degustando al enemigo
al norte del paladar.
Por lo tanto, no es preciso disfrazar
el amor a la guerra, con historias de amor a la Patria
y defensa del hogar. Amamos la guerra
y la paz, en bigamia ejemplar.
Yo, poeta moderno y el eterno Baudelaire,
Yo y hasta vos, hypocrite lecteur
Mon semblable, mon frère.

Queremos la batalla, aviones en llamas
navíos hundiéndose, el espectacular enfrentamiento
de mañana abrimos visceras de peces
con la punta de las bayonetas,
y al son del culinario clarín
hundimos nuestras adargas en los cerdos
y adornamos de medallas
-los muertos sobre la mesa.

Si es posible, la carne limpia, sin sangre
que el misill, lanzado a la distancia,
en silencio, no salpique nuestra ropa.
Pero si fuera preciso un “baño de sangre”,
como decía Terencio: “Soy humano
y nada de lo que es humano me es extraño”
La muerte y la guerra, por lo tanto
ya no me agarran de sorpresa.
Tallo su esfigie en la piedra
como si el dado de mi suerte
ya no rodase al azar.
Como si pasase del blanco
al negro y al blanco retornase
sin ensombrecerme jamás.

Que venga la guerra. Cruel. Total.
el atómico clarín y la génesis del fin.
Cauto como conviene a los sabios,
primero gritaré contra ese hecho.
Pero voraz, como conviene a la especie,
al ver que invaden mis huertas
de la hojas del banano inventaré
la ideológica bandera
y haré estallar el cuerpo de mi enemigo
antes que ataque.

Y si el no tira, ni viene, aprovecho
su descuido de hombre débil, invado su casa
realizando mi hambre de canibal
rugiendo bajo mi máscara de hombre.

-Terrible es tu discurso, poeta!
escucho a alguien decir.
Terrible fue elaborarlo,
ahora me siento libre.
La muerte y la guerra
ya no me pueden alarmar.
Como Édipo perplejo
las descifré en mis vísceras
antes que la dudosa esfinge
me pudiese devorar.

Ni cínico ni triste. Animal
humano, voy en marcha, danzas, rezos
para el gran carnaval.
Soldado, penitente, poeta
-la paz y la guerra, la vida y la muerte
me aguardan
-en un atómico funeral.

¿Se acabará la especie humana sobre la Tierra?
No. Han de sobrar un nuevo Adán y Eva
para rehacer el amor, y dos hermanos:
-Caín y Abel
-para reinventar la guerra.




Affonso Romano de Sant’Anna ( Belo Horizonte, 1937), hizo estudios de Letras en su ciudad natal y desde muy joven se dedicó al periodismo. Algunos de sus libros de poesía son : Poesía y palabra (1965), Poesía sobre poesía (1975), ¿Qué país es éste? (1980), La catedral de Colonia y otros poemas (1985), La poesía posible (1987) y Al lado izquierdo de mi pecho(1993). El poema que publicamos fue traducido por Nahuel Santana.



https://arquitrave.com/archivo_revista/enlace8octubre03.htm

El sueño



¿Te ocultas? ¿Te desvaneces?
Sé que eres, viajero,
chispa, perla y ola de extravío
que se aleja y regresa con las estaciones.
He visto tu fuego en el campo,
tus ojos como alas y tu rostro alto como el horizonte
que aprieta los soles y lava la afligida tierra.
¿Te ocultas? ¿Te desvaneces?
He visto tu rostro en el campo,
agua que viaja por las raíces
hacia sus extrañas ciudades
en la hierba,
en el río de las estaciones.

CARTA AOS MORTOS




Amigos, nada mudou
em essência.
Os salários mal dão para os gastos,
as guerras não terminaram
e há vírus novos e terríveis,
embora o avanço da medicina.
Volta e meia um vizinho
tomba morto por questão de amor.
Há filmes interessantes, é verdade,
e como sempre, mulheres portentosas
nos seduzem com suas bocas e pernas,
mas em matéria de amor
não inventamos nenhuma posição nova.
Alguns cosmonautas ficam no espaço
seis meses ou mais, testando a engrenagem
e a solidão.
Em cada olimpíada há récordes previstos
e nos países, avanços e recuos sociais.
Mas nenhum pássaro mudou seu canto
com a modernidade.


Reencenamos as mesmas tragédias gregas,
relemos o Quixote, e a primavera
chega pontualmente cada ano.


Alguns hábitos, rios e florestas
se perderam.
Ninguém mais coloca cadeiras na calçada
ou toma a fresca da tarde,
mas temos máquinas velocíssimas
que nos dispensam de pensar.


Sobre o desaparecimento dos dinossauros
e a formação das galáxias
não avançamos nada.
Roupas vão e voltam com as modas.
Governos fortes caem, outros se levantam,
países se dividem
e as formigas e abelhas continuam
fiéis ao seu trabalho.


Nada mudou em essência.


Cantamos parabéns nas festas,
discutimos futebol na esquina
morremos em estúpidos desastres
e volta e meia
um de nós olha o céu quando estrelado
com o mesmo pasmo das cavernas.
E cada geração , insolente,
continua a achar
que vive no ápice da história.



Coleção "Poesia Falada".




****************


CARTA A LOS MUERTOS



Amigos, nada cambió

en esencia.



Los salarios apenas cubren los gastos,

las guerras no terminaron

y hay virus nuevos y terribles

pese al avance de la medicina.

Cada cierto tiempo un vecino

cae muerto por un asunto de amor.

Hay películas interesantes, es verdad,

y como siempre, mujeres portentosas

nos seducen con sus bocas y sus piernas,

pero en materia de amor

no inventamos ninguna nueva posición.



Algunos cosmonautas permanecen en el espacio

seis meses o más, testeando el engranaje

y la soledad.

En cada olimpíada hay records previstos

y en los países, avances y retrocesos sociales.

Pero ningún pájaro modificó su canto

con la modernidad.



Remontamos las mismas tragedias griegas,

releemos Don Quijote, y la primavera

llega puntualmente cada año.



Algunos hábitos, ríos y bosques

se perdieron.

Ya nadie coloca sillas en la vereda

o toma el frescor de la tarde,

pero tenemos máquinas velocísimas

que nos dispensan de pensar.



Sobre el desaparecimiento de los dinosaurios

y la formación de las galaxias

no avanzamos nada.

Ropas van y vuelven según las modas.

Gobiernos fuertes caen, otros se levantan,

países se dividen

y las hormigas y las abejas continúan

fieles a su trabajo.



Nada cambió en esencia.

Cantamos felicidades en las fiestas,

discutimos fútbol en la esquina

morimos en estúpidos desastres

y cada cierto tiempo

uno de nosotros mira al cielo cuando estrellado

con el mismo pasmo del hombre de las cavernas.

Y cada generación, insolente,

sigue hallando

que vive en la cumbre de la historia.

Affonso Romano de Santana. (Brasil, 1937). Poeta, ensayista, cronista. Varias veces ha ganado el Premio Nacional de Poesía en su país. Algunos de sus libros de poesía son: Poesía y palabra (1965), Poesía sobre poesía (1975), ¿Qué país es éste? (1980), La catedral de Colonia y otros poemas (1985), La poesía posible (1987) y Al lado izquierdo de mi pecho (1993).



********************



Elogio del cuerpo


Los hay más diestros, lo sé.
Pero con éste
corto a tiempo el gesto oculto,
asalto la noche, cruzo las horas
y huyo galopando en potros verdes.

Los hay más fuertes, lo siento.
Pero con éste
ataco, esquivo y agredo
como puedo.
Con éste parto para el combate
y con él retorno
–si pierdo.

Los hay más amados, me dicen.
Pero éste sabe dónde, y sabe cómo, y sabe cuándo
y nunca contaría
lo que oye y siente,
cuando en sus lechos se entreabren otros cuerpos
con secretos repentinos,
floraciones de ataque y paz.

Los hay más bellos, los veo,
en los tonos del bronce
y en el esplendor de mil calzadas.
Pero éste me calza como guante
y lo hundo entero en los abrazos
y lo retiro intacto del espejo.

Los hay mejores en todo, ya lo sé.
Pero es de éste que me sirvo,
es éste el que me dieron,
éste el que alimento,
con éste como, beso y fructifico
y es con éste que fecundo mi propia muerte.






Noticias montadas en la tv


1. Siento meter mi mano en vuestra sangre
para sacar poemas, pero
seis mil antílopes están siendo abaleados en Yellowstone
y ensucian mi cena.

Helicópteros y tractores los siguen por la nieve
–un antílope es demasiado oscuro si el fondo es
blanco.
Antílopes y hélices,
rifle y cuerno,
pata y bala.
Todo es deporte.
Giants versus Dodgers,
Bruins versus Trojans,
bicicleta contra tanques,
trampa de liebre contra Napalms.

(Dijo el gobernador del Estado de Wyoming que
sufre al verlos abatidos en lucha desigual, sin
escapatoria.

Y el guardia forestal: I’m really sorry, pues nuestra
tarea sería protegerlos. Pero habrá carne y pieles
para los indios.)

2. En Vietnam no corren antílopes.
Pero, si corrieran, tendrían que morir:
seis mil en una semana
y más aún en la estación de lluvias.

¿Cómo se escondería un vietílope
en el blanco sobre blanco?

¿Cómo se defendería en este paisaje
sin los colores de la tecnocracia?

Un vietílope corriendo en plena nieve
es más visible cuanto más sucia es la bala.
Los vietílopes hacen túneles
así las bombas de gas penetren por detrás,
se sumergen respirando por bambúes,
pero bulldozers sedientos secan los pantanos.

–Hay demasiados antílopes en esta área,
es preciso diezmarlos.
–Guerreamos porque queremos paz.
–Si no los liquidamos
en breve invadirán nuestros jardines.

No obstante, el vietílope, confundido en su edad dorada,
sustraído de su ley natural,
continúa gestando futuras muertes en los periódicos.

Tiro al blanco,
tiro al palomo,
tiro al platillo.
–¡My gosh! ¡Cómo son veloces!
–¡Mi reino por un vietílope!

3. Plagas existen siempre.
Es imposible diezmarlas
por más clorox, ajax, solvex
que arrojemos sobre las tierras baldías.
Hoy, antílopes.
Ayer, carneros en Argentina,
canguros en Australia,
papagayos en el Brasil colonial.

Un día,
tortugas en la Amazonia









Epitafio del siglo XX (Fragmento)



1. Aquí yace un siglo donde hubo dos guerras mundiales y miles de otras pequeñas e igualmente bestiales.

3. Aquí yace un siglo que casi se desvaneció en la nube atómica. Salváronlo la casualidad y los pacifistas con su homeopática actitud -nuez vómica.

4. Aquí yace un siglo que un muro dividió Un siglo de concreto armado, canceroso, drogado, contaminado que en fin sobrevivió a las bacterias que parió.

5. Aquí yace un siglo que se abismó con las estrellas en las pantallas y que el suicidio de supernovas contempló. Un siglo filmado que el vient se llevó.

6. Aquí yace un siglo semiótico y despótico que se pensó dialéctico y fue patético y aidético. Un siglo que decretó la muerte de Dios la muerte de la historia la muerte del hombre en que se pisó la luna y se murió de hambre.










https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/Antologia/affonso.html

uma geração vai, outra geração vem


Quando eu era menino,
e meus pais e tios falavam da ditadura,
que demorou 15 anos, partiu suas vidas em duas
entre censuras, polícias e torturas
eu os olhava, como uma criança olha o desamparo de um adulto.

Hoje, minhas filhas me perguntam
sobre esses 15 anos de outra ditadura
que me sobreveio em plena juventude
e as olho como um adulto olha o desamparo de uma criança.

Tenho 40 anos. Escapei
de afogamentos e desastres, antes e depois das festas,
e atravesso agora a zona negra do enfarte.
Em breve
estarei sem cabelos e com mais rugas na face.
Quando vier de novo nova ditadura
estarei velho
e com tédio frente ao espelho
contemplando o desamparo em que vou deixar meus netos.




*****************



Una generación se va, otra generación viene


Cuando yo era niño
y mis padres y tíos contaban sobre la dictadura
que duró 15 años, dividió sus vidas en dos
entre censuras, policías y torturas
yo los miraba como un niñito mira el desamparo de un adulto.

Hoy, mis hijas me preguntan
sobre esos 15 años de otra dictadura
que me sobrevino en plena juventud
y yo las miro como un adulto mira el desamparo de un niñito.

Tengo 40 años. escapé
de ahogos y desastres antes y después de las fiestas
y atravieso ahora la zona negra del infarto.
En breve
estaré sin cabellos y con más arrugas en la faz.
Cuando venga de nuevo una nueva dictadura
estaré viejo
y con tedio frente al espejo
contemplando el desamparo en que dejaré a mis nietos.





(traducción, Washington Benavídez)

OS HOMENS AMAM A GUERRA

(Affonso Romano de Sant'Anna)



Os homens amam a guerra. Por isso
se armam festivos em coro e cores
para o dúbio esporte da morte.

Amam e não disfarçam.
Alardeiam esse amor nas praças,
criam manuais e escolas,
alçando bandeiras e recolhendo caixões,
entoando slogans e sepultando canções.

Os homens amam a guerra. Mas não a amam
só com a coragem do atleta
e a empáfia militar, mas com a piedosa
voz do sacerdote, que antes do combate
serve a hóstia da morte.

Foi assim na Criméia e Tróia,
na Eritréia e Angola,
na Mongólia e Argélia,
no Saara e agora.

Os homens amam a guerra
E mal suportam a paz.

Os homens amam a guerra,
portanto,
não há perigo de paz.

Os homens amam a guerra, profana
ou santa, tanto faz.

Os homens têm a guerra como amante,
embora esposem a paz.

E que arroubos, meu Deus! nesse encontro voraz!
que prazeres! que uivos! que ais!
que sublimes perversões urdidas
na mortalha dos lençóis, lambuzando
a cama ou campo de batalha.

Durante séculos pensei
que a guerra fosse o desvio
e a paz a rota. Enganei-me. São paralelas
margens de um mesmo rio, a mão e a luva,
o pé e a bota. Mais que gêmeas
são xifópagas, par e ímpar, sorte e azar
são o ouroboro- cobra circular
eternamente a nos devorar.

A guerra não é um entreato.
É parte do espetáculo. E não é tragédia apenas
é comédia, real ou popular,
é algo melhor que circo:
-é onde o alegre trapezista
vestido de kamikase
salta sem rede e suporte,
quebram-se todos os pratos
e o contorcionista se parte
no kamasutra da morte.

A guerra não é o avesso da paz.
É seu berço e seio complementar.
E o horror não é o inverso do belo
-é seu par. Os homens amam o belo
mas gostam do horror na arte. O horror
não é escuro, é a contraparte da luz.
Lúcifer é Lubel, brilha como Gabriel
e o terror seduz.
Nada mais sedutor
que Cristo morto na cruz.

Portanto, a guerra não é só missa
que oficia o padre, ciência
que alucina o sábio, esporte
que fascina o forte. A guerra é arte.
E com o ardor dos vanguardistas
frequentamos a bienal do horror
e inauguramos a Bauhaus da morte.

Por isso, em cima da carniça não há urubu,
chacais, abutres, hienas.
Há lindas garças de alumínio, serenas,
num eletrônico balé.

Talvez fosse a dança da morte, patética.
Não é . É apenas outra lição de estética.
Daí que os soldados modernos
são como médico e engenheiro
e nenhum ministro da guerra
usa roupa de açougueiro.

Guerra é guerra!
dizia o invasor violento
violentando a freira no convento
Guerra é guerra!
dizia a estátua do almirante
com a boca de cimento.
Guerra é guerra!
dizemos no radar
desgustando o inimigo
ao norte do paladar.

Não é preciso disfarçar
o amor à guerra, com história de amor à pátria
e defesa do lar. Amamos a guerra
e a paz, em bigamia exemplar.
Eu, poeta moderno ou o eterno Baudelaire
eu e você, hypocrite lecteur,
mon semblable, mon frère.
Queremos a batalha, aviões em chamas
navios afundando, o espetacular confronto.

De manhã abrimos vísceras de peixes
com a ponta das baionetas
e ao som da culinária trombeta
enfiamos adagas em nossos porcos
e requintamos de medalha
-os mortos sobre a mesa.

Se possível, a carne limpa, sem sangue.
Que o míssil silente lançado à distância
não respingue em nossa roupa.
Mas se for preciso um banho de sangue
-como dizia Terêncio:-sou humano
e nada do que é humano me é estranho.

A morte e a guerra
não mais me pegam ao acaso.
Inscrevo sua dupla efígie na pedra
como se o dado de minha sorte
já não rolasse ao azar,
como se passasse do branco
ao preto e ao branco retornasse
sem nunca me sombrear.
Que venha a guerra! Cruel. Total.
O atômico clarim e a gênese do fim.
Cauto, como convém aos sábios,
primeiro bradarei contra esse fato.
Mas, voraz como convém à espécie,
ao ver que invadem meus quintais,
das folhas da bananeira inventarei
a ideológica bandeira e explodirei
o corpo do inimigo antes que ataque.
E se ele não atirar primeiro, aproveito
seu descuido de homem fraco, invado sua casa
realizando minha fome milenar de canibal
rugindo sob a máscara de homem.

-Terrível é o teu discurso, poeta!
Escuto alguém falar.
Terrível o foi elaborar.
Agora me sinto livre.
A morte e a guerra
já não podem me alarmar.
Como Édipo perplexo
decifrei-a em minhas vísceras
antes que a dúbia esfinge
pudesse me devorar.

Nem cínico nem triste. Animal
humano, vou em marcha, danças, preces
para o grande carnaval.
Soldado, penitente, poeta
-a paz e a guerra, a vida e a morte
me aguardam
- num atômico funeral.

-Acabará a espécie humana sobre a Terra?
Não. Hão de sobrar um novo Adão e Eva
a refazer o amor, e dois irmão:
-Caim e Abel
-a reinventar a guerra.


********************



******************


Los hombres aman la guerra


Los hombres aman la guerra. Por eso
se arman alegres en coro y colores
para el dudoso deporte de la muerte.

Aman y no lo disfrazan.
Alardean de ese amor en las plazas,
crean manuales y escuelas
alzando banderas y recogiendo cajones
entonando slogans y sepultando canciones.

Los hombres aman la guerra. Pero no la aman
sólo con el coraje del atleta
y el orgullo militar, sino con la piados
voz del sacerdote, que antes del combate
-sirve la Hostia de la Muerte.

Fue así en Crimea y Troya
en Eritrea y Angola
en Mongolia y Argelia
en Siberia y Ahora.

Los hombres aman la guerra
y mal soportan la paz.

Los hombres aman la guerra, profana
o santa, lo mismo da.

Los hombres tienen la guerra como amante
aunque se desposen con la paz.

Y qué arrobos ¡Dios mío! En ese encuentro voraz,
¡Qué placeres, qué gemidos, qué ayes!
Qué sublimes perversiones urdidas
en la mortaja de las sábanas, agostando
la cama o el campo de batalla.

Durante siglos pensé
que la guerra sería el desvío
y la paz la ruta. Me equivoqué, son paralelas,
márgenes de un mismo río, la mano y el guante,
el pie y la bota. Más que gemelas,
son siamesas, par e impar, suerte y pesar
son el uróboro-serpiente circular
devorándonos eternamente.

La guerra no es un intervalo
es parte del espectáculo, y no sólo es tragedia,
es comedia, real o popular.
La guerra no es cruel imprevisto.
Es reincidente vicio. Es un rito
lleno de riesgos. Por eso
es mejor que el circo:

-es donde el alegre trapecista
vestido de kamikaze
salta sin red ni soporte,

se quiebran todos los platos
y el contorsionista se parte
en el Kamasutra de la Muerte.

Pero la guerra no es el revés de la paz,
es su cuna, y seno complementario.
Y el horror no es el revés de lo bello. El horror
no es oscuro, es la contrapartida de la luz,
Lucifer es Luzbel, brilla como Gabriel
y el terror seduce. Nada más seductor
-que Cristo muerto en la cruz.
Por lo tanto, la guerra no es sólo misa
que oficia el sacerdote, ciencia
que alucina al sabio, deporte
que fascina al fuerte. La guerra es arte.
Por eso con ardor de vanguardistas
frecuentamos la Bienal del Horror
e inauguramos la Bauhaus de la Muerte.

Pero sobre la carnicería no hay cuervos,
chacales, buitres, hienas.
Hay lindas garzas de aluminio, serenas
en un electrónico ballet.

Tal vez fuese la danza de la muerte, patética.
Pero no lo es. Apenas es otra lección de estética.
Por eso los soldados modernos
son como los médicos o los ingenieros
y ningún ministro de guerra
usa ropa de carnicero.

Guerra es guerra
-decía el invasor violento
violando a la monja en el convento.
Guerra es guerra
-decía la estatua del almirante
con su boca de cemento.
Guerra es guerra
-decimos en el radar
degustando al enemigo
al norte del paladar.

Por lo tanto no es preciso disfrazar
el amor a la guerra, con historias de amor a la Patria
y defensa del hogar. amamos la guerra
y la paz, en bigamia ejemplar.
Yo, poeta moderno y el eterno Baudelaire,
yo y hasta vos hipocrite lecteur
mon semblable, mon frère.

Queremos la batalla, aviones en llamas
navíos hundiéndose, el espectacular enfrentamiento.
De mañana abrimos vísceras de peces
con la punta de las bayonetas,
y al son del culinario clarín
hundimos nuestras dagas en los chanchos
y adornamos con medallas
-a los muertos sobre la mesa.

Si es posible, la carne limpia, sin sangre
que el misil, lanzado a la distancia
en silencio, no salpique nuestra ropa.
Pero si fuera preciso un “baño de sangre”,
como decía Terencio: “ Soy humano
y nada de lo que es humano me es extraño.”

La muerte y la guerra, por lo tanto
ya no me agarran de sorpresa.
Inscribo su efigie en la piedra
como si el dado de mi suerte
ya no rodase al azar.
Como si pasase del blanco
al negro y al blanco retornase
sin ensombrecerme jamás.

Que venga la guerra. Cruel. Total.
El atómico clarín y la génesis del fin.
Cauto como conviene a los sabios,
primero gritaré contra ese hecho
pero voraz, como conviene a la especie,
al ver que invaden mis huertas
de las hojas del banano inventaré
la ideológica bandera
y haré estallar el cuerpo de mi enemigo
antes de que ataque.

Y si él no tira, ni viene, aprovecho
su descuido de hombre débil, invado su casa
realizando mi hambre de caníbal
rugiendo bajo mío máscara de hombre.

-¡Terrible es tu discurso, poeta!
Escucho a alguien decir.
Terrible fue elaborarlo,
ahora me siento libre.
La muerte y la guerra
ya no me pueden alarmar.
Como Edipo perplejo
las descifré en mis vísceras
antes de que la dudosa esfinge
me pudiese devorar.


Ni cínico ni triste. Animal
Humano, voy en marcha, danzas, rezos
para el gran carnaval.
Soldado, penitente, poeta
-la paz y la guerra, la vida y la muerte
me aguardan
-en un atómico funeral.

-¿Se acabará la especie humana sobre la tierra?
No. Han de sobrar un nuevo Adán y Eva
para rehacer el amor, y dos hermanos:
-Caín y Abel –para reinventar la guerra.





(traducción Nahuel Santana)




***********************


MEN LOVE WAR

(Affonso Romano de Sant'Anna)



Men love war. In joyous chorus
They sound the colorful call to arms
For the dubious sport of death.

They love it with undisguised love.
They parede it in the streets
Create manuals and schools
Raising flags and lowering coffins
Entoning slogans and burying songs.

Men love war. And they don’t love war
Merely with athletic courage
And military pride, but with the pious
Voice of the priest, who before the battle
-serves the Host of Death.

It was thus in Crimea and Troy
In Eritrea and Angola
In Algiers and Mongolia
In Siberia and Now.

Men love war
And can barely stand peace.
Mem love war and so
There is no danger of peace.
Men love war, profane
Or holy, it’s all the same.

Men make war their mistress
Although they’re wedded to peace.
And Lord, what ravenous pastures when they meet!
What pleasures! What screams! What moans!
What sublime pervertions schemed
In the shroud of sheets, soiling
The bed or battlefield.

For centuries I thought
War was a detour
And peace was the route. Wrong. They’re paralled
Banks of the same river, hand and glove
Foot and boot. More than twins,
Odd and even, good luck and bad,
they’re sword-swallowers,
tail-in-mouth snake, they’re ouroboros
eternally devouring us.

War is no intermezzo.
It is part of the show. And not just a tragedy,
It’s comedy two, royal or plebeian.
War is not cruelly unforeseen.
It is recidivistic vice. A rite
Full of risks. Why
It’s better than the circus:
It’s where the happy acrobat
Dressed like a kamikase
Jumps without a rope or net,
All the plates get smashed
And the contortionist breaks in half
In Death’s own Kamasutra.

But war is not the opposite of peace
It is its cradle, its complementary teat.
Horror is not the inverse of beauty
-they’re on a par. Men love the beautiful, but
they like horror in art. Horror
is not darkness, it’s counterpart of light.
Lucifer,light-bringer, is brilliant like Gabriel
And terror attracts. Nothing more attracting
-then Christ dead on the cross.

War is not, then, just a mass
That the father says, a science
That hallucinates wise, a sport
That fascinates the strong. War is art.
And so wirth the ardor of vanguardist
We attend the Biennial of Horror
And inaugurate the Bauhaus of Death.

But atop the carnage are no buzzards,
Jackals, vultures, hyenas.
Only showy heron of aluminum, serene
In their electronic ballet.

Perhaps it was the Dance of Death, pathetic.
Not so. It’s just another lesson in aesthetics.
And thus the modern soldiers
Are like doctor and engineers
And no the minister of war
Would wear a butcher’s gear.

War is war!
Said the violent invader
Raping the nun in the convent.
War is war!
Said the statue of the admiral
With his mouth full of cement.
War is war!
We say with our radar
Savoring the enemy
Somewhere north ou our resentment.

There is no nead, then, no disguise
The love of war was Patriotic Love
Of Defense of Home. We love both war
And peace-will such bigamy ever cease?
I, a poet of today, eternal Baudelaire,
You and I, mon hypocrite lecteur,
Mon semblable, mon frère.

We want battles, planes in flames,
Sinking ships, the spectacles of confrontation.
Tomorrow we’ll open up fish bellies
With a bayonet blade.
And when the trumpet plays “Soupy”
We’ll stick our pigs with knives
And pin exquisite medals on
-the dead men on the table.

Clean flesch, if posible, no blood.
Let the missile,launched from afar,
In silence, not splatter our clothes.
But if a “blood bath” it be,
Then , as Terece said:” I am human
And nothing human is alien to me.”

Death and war, in any case
Will catch me off guard no more.
I inscribe theeir effigy on the stone
As if the dice of my fate
No longer rolled on their own.
As if I passed from white
To black and back to with again
And was never in the dark.

So bring on war. Total.
Atomic trumpet blast, beginning of the end.
With caution as befits the sage
I’ll first cry out against what’s done.
But with voraciousness as befits the race
And seeing then invade my garden space
I’ll fashion from the leaves of the banana
An ideological banner
And fulminate my enemy before he can attack.

And should he not shoot back or come,
I’ll take advantage of weakling’s slipe,
Invade his house and sate my millenial cannibal-wise
Roaring behind my human mask.

-Poet, your words terrify!
(I hear someone say).
Terrified I wrote them.
Now I feel I’m free.
Death and war
No longer frighten me.
Like Oedipus perplexed
I deciphered them in my bowels
Before I was devoured
By the inscrutable sphinx.

Neither cynical nor sad. An animal
Human too, I go marching, dancing, praying
Toward the mighty carnival.
Soldier, penitent, poet,
-peace and war, life and death
await for me
-at the atomic funeral.

-Will the human species disappear from Earth?
No. There’ll be some new Adam and Eve
To remake love, and two brothers:
-Cain and Abel
- to reinvent war.



(Translated from Portuguese by Fred Ellison)





https://edicoespqp.blogs.sapo.pt/oo-homens-amam-a-guerra-3379819


https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2010/12/affonso-romano-de-santanna-poemas.html

A intrusa


Ela queria entrar no meu poema
à força.
Primeiro, meteu a perna
expondo a coxa.
(O poema resistindo.)
Depois as unhas pintadas.
Quando abriu a boca para o beijo
tirei toda as bilabiais do texto.
Restaram seus longos cabelos
cobrindo-me uma estrofe inteira.
Mas isto só verão aqueles
que sabem ler palimpsestos.



(do livro “Intervalo amoroso e outros poemas escolhidos”, L&PM Pocket)


********************




LA INTRUSA



Ella quería entrar a la fuerza en mi poema.

Primero, metió la pierna

con el muslo expuesto.

(El poema resistiendo.)

Después las uñas pintadas.

Cuando abrió la boca para el beso

saqué todas las bilabiales del texto.

Restaron sus largos cabellos

cubriéndome una estrofa entera.

Pero esto lo verán tan sólo

quienes sepan leer palimpsestos.

O Duplo


Debaixo de minha mesa
tem sempre um cão faminto
-que me alimenta a tristeza.
Debaixo de minha cama
tem sempre um fantasma vivo
-que perturba quem me ama.

Debaixo de minha pele
alguém me olha esquisito
-pensando que eu sou ele.

Debaixo de minha escrita
há sangue em lugar de tinta
-e alguém calado que grita.



***************


El doble


Bajo mi mesa
siempre hay un perro hambriento
-que me alimenta la tristeza.
Bajo mi cama
siempre hay un fantasma viviente
-que molesta a quien me ama.

Bajo mi piel
alguien me mira raro
-pensando que yo soy él.

Bajo mi escritura
hay sangre en lugar de tinta
-y alguien callado que grita.

Limites do Amor



Condenado estou a te amar
nos meus limites
até que exausta e mais querendo
um amor total, livre das cercas,
te despeça de mim, sofrida,
na direção de outro amor
que pensas ser total e total será
nos seus limites da vida.

O amor não se mede
pela liberdade de se expor nas praças
e bares, em empecilho.
É claro que isto é bom e, às vezes,
sublime.
Mas se ama também de outra forma, incerta,
e este o mistério:

- ilimitado o amor às vezes se limita,
proibido é que o amor às vezes se liberta.

Mistério


O mistério começa do joelho para cima.
O mistério começa do umbigo para baixo
e nunca termina.


****************


Misterio


El misterio comienza desde la rodilla hacia arriba.
El misterio empieza desde el ombligo hacia abajo.
y nunca termina.

Límites del amor



Condenado te estoy amando
dentro de mis limites
hasta agotarme y querer más
un amor total, libre de vallas,
despidete de mi, sufriendo,
hacia otro amor
que crees que es total y total sera
dentro de los límites de la vida.

El amor no se mide
por la libertad de exponerse en las plazas
y bares, en estorbo.
Por supuesto que esto es bueno y a veces
sublime.
Pero también se ama de otra manera, incierta,
y este es el misterio:

- ilimitado el amor a veces se limita,
prohibido, el amor a veces se liberta.