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    POESÍA SOCIAL XVII - Página 3 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVII

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:38

    CUBA

    GASTÓN BAQUERO (1916-97)

    B. POEMAS POSTERIORES A 1959

    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    POEMAS INVISIBLES (1991)



     
    Oscar Wilde dicta en Montmartre a Toulouse-Lautrec la receta del cocktail bebido la noche antes en el salón de Sarah Bernhardt
    (Según Roland Dargeles, en casa de Sarah bebieron esa noche un raro cocktail. Un hombre preguntó cómo se hacía. Y Sarah dijo: «Este es un secreto de Oscar. Oscar, ¿querría usted darle en privado la receta a mi dulce amigo el señor de Toulouse-Lautrec?»)

    «Exprima usted entre el pulgar y el índice un pequeño limón verde
    traído de Martinica. Tome el zumo de una piña
    cultivada en Barbados por brujos mexicanos. Tome
    dos o tres gotas de elixir de maracuyá, y media botella
    de un ron fabricado en Guyana para la violenta sed
    de nuestros marinos, nietos de Walter Raleigh.
    Reúna todo esto en una jarra de plata, que colocará
    por media hora ante un retrato de la Divina Sarah.
    Luego procure que la mezcla sea removida
    por un sirviente negro con ojos de color violeta.
    Sólo entonces añadirá, discretamente,
    dos gotas de licor seminal de un adolescente,
    y otras dos de leche tibia de cabra de Surinam,
    y dos o tres adarmes de elixir de ajonjolí,
    que vosotros llamáis sésamo, y Haroum-Al-Raschid llama tajina.
    Convenientemente refrescado todo eso,
    ha de servirlo en pequeños vasos de madera
    de caoba antillana, como nos lo sirviera anoche
    la Divina Sarah. Y nada más, eso es todo: eso,
    Señor de Toulouse, es tan simple
    como bailar un cancán en las orillas del Sena».


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    POESÍA SOCIAL XVII - Página 3 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVII

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:40

    CUBA

    GASTÓN BAQUERO (1916-97)

    B. POEMAS POSTERIORES A 1959

    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    POEMAS INVISIBLES (1991)



     
    Luigia Polzelli mira de soslayo a su amante, y sonríe


    El maestro Josef Haydn recogía sus últimos papeles. El archiduque,
    el Teobaldo al que sus enemigos llaman El Giboso, mira
    con la crueldad habitual de su sonrisa al sereno maestro.
    Él era el príncipe y el otro era su esclavo. «Maestro Haydn,
    le decía, prepárame para mañana una pequeña ópera
    en la que haya un hombre feliz engañado por su esposa».


    Josef Haydn apelaba a su conocida serenidad, y sin sonreír
    hacía una reverencia. «Mañana la tendrá Vuestra Alteza. Ahora,
    con la venia, debo retirarme. Mi esposa, la que Vuestra Señoría llama
    Bellísima Luigia Polzelli, me espera detrás de esas cortinas».


    El maestro Haydn salía por el largo corredor del Palacio,
    llevando a su esposa férreamente cogida de la mano. Él sabía
    que el Archiduque, el maldito Teobaldo de la Giba,
    tenía su paraíso en mirar, nada más que en mirar. Haydn
    tarareaba su Serenata para Cuerdas, y apretaba el paso:
    sentía, sin verlas, las miradas del otro desnudando a su esposa.
    Saltaba el Archiduque de cortina en cortina como un sapo
    por el largo pasillo, y el maestro, de reojo, veía con amargura
    cómo Luigia Polzelli, la amada de su alma, miraba de soslayo,
    y sonreía apicaradamente, a ritmo
    con el dorado insistir de la Serenata para Cuerdas de su esposo,
    el maestro Josef Haydn, nada menos que eso: el Maestro Haydn.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:42

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    GASTÓN BAQUERO (1916-97)

    B. POEMAS POSTERIORES A 1959

    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    POEMAS INVISIBLES (1991)



     
    Epitafio para María Kodama


    Me gusta que se llame
    María Kodama
    el invento póstumo de
    Jorge Luis Borges.


    María Kodama es
    el nombre borjiano de la esposa
    del Impertinente Maestro de Ceremonias
    Kiro Kotsuké No-Suke,
    llamado también Ochi Kotsuké No-Suki,
    que era a su vez la verdadera
    Madame Pechogris, novia
    favorita de mi temido amigo
    Yuko Mishima.
    Mishima fue, como todos saben,
    el pseudónimo oriental de
    Jorge Luis Borges.


    Jorge Luis Borges,
    el jardinero japonés que un día,
    desesperado de soledad,
    engendró a María Kodama.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:21

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    B. POEMAS POSTERIORES A 1959

    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    POEMAS INVISIBLES (1991)



     
    LA RISA

    Sentados a los pies del profesor
    preguntábamos: ¿y la eternidad?
    Y el buen viejo nos miraba con enojo,
    hasta que por fin decía, contemplándose las manos:
    «La eternidad no ha sido definida, pues se necesita
    una eternidad entera para que abarquemos
    el concepto de eternidad. ¿Habéis comprendido?».
    Y nosotros, sentados a los pies del profesor,
    nos reíamos tanto, reíamos con tan poco cansancio,
    que nos llevaba una eternidad consumir la risa
    producida por la definición exacta de la eternidad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:23

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    CANCIÓN PARA DAVID MORENO


    Alegre como perro de pobre,
    Evangelina comía ciruelas;
    comía ciruelas,
    ciruelas.


    Arrojaba los cuescos a lo alto
    y ninguno volvía a la tierra.
    Luego en los jardines de allá arriba
    aparecían brillantes cestos de ciruelas,
    verdes ramazones de ciruelas,
    y después rojos puntos de ciruelas.


    Inocente de ampliar las forestas del cielo,
    Evangelina comía ciruelas y ciruelas;
    arrojaba los cuescos a lo alto,
    ninguno regresaba a la tierra,
    pero ella no veía sus milagros.
    Y corría por los valles del Mississippi,
    alegre como perro de pobre,
    mientras comía ciruelas
    y ciruelas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:27

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    LA LUZ DEL PAN DE SEGOVIA
    (Para Federico Muelas (†) a la manera de Gabriela Mistral en Tala)



    Lleven otros la candela,
    cuelguen otros el farol;
    a mi me basta en la mesa
    la luz que irradia este sol.


    La hogaza sobre el mantel
    alumbra todo el salón,
    del pan salen resplandores
    dorados como la miel.


    Me voy camino adelante
    llevando en la mano el pan;
    se iluminan las callejas
    y los rincones se encienden.
    No hay tinieblas que este pan
    no consiga deshacer.
    La luz del pan en Segovia
    es el candil de una estrella,
    es el racimo dorado
    de los versos de San Juan.


    Es las cuerdas del laúd
    que tocaba el Rey David
    para que el santo bailara.
    No enciendan velas ni pidan
    antorchas para leer,
    la luz del pan en Segovia
    basta y sobre para ver.
    Es la compaña del alma,
    es el sendero del cielo.


    Nadie me ofrezca otra luz,
    que lo oscuro ya no puede
    entorpecer mi camino:
    la luz del pan en Segovia
    es cuanto pido al destino.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:30

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    PEQUEÑA ELEGÍA A RAFAEL MARQUINA


    Un libro de aforismos del Beato Ramón Lull;
    un rincón silencioso en un parque olvidado;
    un lector que de pronto levanta la mirada,
    y la deja perderse detrás de las montañas,
    más allá de los cielos,
     
    en busca de una tierra distante,
    y de otro lector cuyo libro resbaló de sus manos.


    ¡Ah mi amigo! Descansar es bueno: felicitado seas.
    Pero soñar es mejor, y mejor todavía
    es no poder ya dejar de soñar.


    No leamos más, no meditemos,
    que nada turbe el vuelo estéril de las golondrinas;
    contemplemos el mundo, sonriamos,
    y que la sonrisa nos baste hasta después de apagada la llama,
    que alcen hogueras los que no han descubierto la melodía del silencio.


    Me gustaría
    tomar de Xenius la clarísima pluma
    y dejarte palabras de epitafio, simples palabras,
    donde se sepa que fuiste obrero del mejor edificio,
    alarife callado de los arcos triunfales,
    y que fuiste amigo... ¡qué cosa tan difícil
    la amistad que resiste la cima y la llanura!


    Pero todo es silencio en torno mío:
    las nubes de Castilla van tan puras y altas,
    que lo sonoro y lo claro,
    el plectro de Fray Luis y la abeja de Ausias,
    vuelan también hacia regiones
    donde ya no penetra el pensamiento.


    La muerte suena a Dios.
    Y yo regreso a mi libro, al rincón silencioso:
    ya he pensado por instantes en ti, y muy lejos
    te he dicho adiós moviendo lentamente la mano,
    con ese signo que parece avivar un pequeño fuego,
    o avisar al que parte que quedamos aquí,
    y que pronto iremos
    a continuar en lo alto la plática amistosa,
    la lectura de un poema,
    y la delicada misión de darnos compañía los humanos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:34

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    HIMNO AL DONCEL DE SIGÜENZA

    A Rosario Rexach



    El que sabe eres tú,
    lector de piedra.


    Arder por dentro
    con la llama del libro,
    y fingir ser de piedra.


    La lección que nos das
    no la entendemos
    sino cuando ya no es posible
    aprovecharla: ¡pena de vida!


    Nos invitas a ser
    sordos y ciegos para el río
    del bullicio exterior;
    pero labra que labra el silencio
    con el diamante cálido del libro.


    Dejada atrás la guerra
    y la aventura,
    te reclinaste a leer públicamente
     
    con el marmóreo desdén de las estatuas
    a lo que el mundo piense, quiera, o diga.


    Si Goethe te hubiese conocido,
    algo muy bello habría recitado
    en sus instantes de soledad:
    pues serías para él, el modelo soñado,
    Arder por dentro siendo
          helada piedra al exterior.


    Dejándote tomar por ido y muerto
    haces del libro la llave del Paraíso;
    avisas desde tu fingida indiferencia
    que piedra o epidermis, resignación o fiebre,
    pueden ser igualmente motivos
    para que la muerte se sienta acorralada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:39

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    NUREYEV
    Coriolano mi perro leyó en el Times
    la muerte de Nureyev. Como lleva tanto tiempo
    el bailarín viviendo con nosotros,
    (un póster de su figura cubre una astilladura de cristal
    en la puerta del baño) Coriolano se echó a llorar
    desconsoladamente. Lloraba en silencio, hacia adentro
    con el llanto de los perros bien educados, lloraba
    sin gemidos ni suspiros. Para intentar calmarlo,
    llené la casa de melodiosos bailetes. El lago de los cisnes,
    la Valse de Ravel, las Sílfides. Todo era en vano:
    Coriolano seguía con los ojos clavados, meditante,
    en la figura del bailarín.
    Recordé al fin
    que tenía entre viejos papeles la receta universal
    de Tyko Brahe para curar penas del corazón y sufrimientos del alma.
    Hallé la receta por pura serendipity, y la desplegué
    ante los lastimosos ojos de Coriolano.
    ¡Remedio santo! ¡Bálsamo de Fierabrás! ¡Parche de copal
    para el dolor más fiero! Coriolano apartó sus ojos
    de la danzante imagen, y pudimos aquel día,
    como todos los días, salir en busca del sol,
    de los niños felices, de la engañosa vida.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:42

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    ALBORADA


    Despiertas atónito de despertar.
    Pasó de largo un día más la muerte,
    ¿sigue viva la vida?
    Mira: todo está bien: el universo en orden, ya salió el sol,
    caliente por la piel y helado por el alma,
    pero es el sol, el enemigo de la oscuridad
    y del pensar lo triste;
    el sol está de parte de la vida, como dada
    a la muerte apareció la luna.


    Echa a andar otra vez su cansado teatro la mañana:
    el gallo jactancioso, el panadero, la madre
    infatigable colándonos café. En fin,
    los trastos del maquillaje cotidiano
    para entrar en la escena del buenos días,
    qué tal está usted, cómo le van las cosas.
    Nada. No tiembles. Todo va bien. Tenemos
    un día más de vacaciones fuera
    del cementerio. ¡Viva, viva la vida!
    A ver: vamos a ver: los zapatos, el pantalón,
    la camisa, el reloj con el tiempo aprisionado.
    Nada. La mañana pregona que no existe la nada.
    Sal con el pie derecho a saborear el día.
    ¡Vive y nada más! Este día es tan bello,
    que nos olvidamos de que tenemos huesos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:45

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    TRISTEZA


    Oyes decir que eres triste y te miras
    el zapato deslustrado, saltado el botón
    de la camisa, el plato de sopa
    lleno de amargura.


    Te extraña aparecer en el espejo
    porque te sabes muerto. ¿Eres el tú
    de ayer, el de mañana, el que nunca
    fue, el sin destino?


    Córtate el amarrado sufrimiento,
    pásate la mano por la frente,
    hazle una mueca al muerto del espejo.


    Mira: en la ventana está
    vestida de rojo, sonreída,
    la paloma de todos los días. Te mira
    fijamente, llena de compasión,
    y te dice:
    «ponle en el pico al sinsonte otro granito de anís».


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:48

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    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    OTROS POEMAS INVISIBLES (1992 - 1994)


     
    LA LUCIÉRNAGA

    Para José Alfredo Pérez Alencar, hijo


    Un haiku de Matsuo Bashó, el haiyin de los haiyines,
    canta:
    «Perseguida la luciérnaga / se esconde en la luna».
    Cierto, le digo al poeta del laúd de nácar, desde niño
    descubrí sujetando las alas de la esmeralda en vuelo,
    lo que llamáis luciérnaga posada en la camelia, y nosotros
    llamamos cocuyo engarzado a la ceiba, y también falena,
    que existe un lazo de amor entre
    la fosforecente luna y el refulgente cocuyo.
    Conocí para no olvidarlo jamás ese lazo de amor
    entre el astro y el insecto, porque
    la luna me hablaba desde el cielo, y decía:
    «deja en paz la luciérnaga: me hace falta
    esta noche para alumbrar mi fiesta
    de todos los otoños».
    Obedecía el niño
    como siempre a la luna. En la ventana principal
    del cielo aparecía feliz la tímida luciérnaga.
    Miraba sonriente al niño, y con suavidad
    movía sus alas. Quería enviar desde
    el reino esmeralda de sus ojos, un signo de
    gratitud, un himno de esperanza.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Dic 2021, 07:51

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    EL RÍO

    A José Olivio Jiménez



    Viví sesenta años a la orilla de un río
    que solo era visible para los nacidos allí.
    Las gentes que pasaban hacia la feria del oeste,
    nos miraban con asombro, porque no comprendían
    de dónde sacábamos la humedad de las ropas
    y aquellos peces de color de naranja,
    que de continuo extraíamos del agua invisible para ellos.


    Un día alguien se hundió en el río, y no reapareció.
    Los transeúntes, interrumpiendo su viaje hacia la feria,
    preguntaban por dónde se había ido, cuándo volvería,
    qué misterio era aquel de los peces de color de fuego amarillo.
    Los nacidos allí guardábamos silencio. Sonreíamos tenuamente,
    pero ni una palabra se nos escapaba, ni un signo dábamos en prenda.
    Porque el silencio es el lenguaje de nuestra tribu,
    y no queríamos perder el río invisible, a cuya orilla,
    eramos dueños del mundo y maestros del misterio.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Dic 2021, 04:05

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    CANTO DE CAROLYN


    Me desperté domingo esa mañana aunque era jueves,
    porque los jueves viene a visitarme
    la Señorita Carolyn Plowright, de origen desconocido;
    trae entre los brazos tulipanes blancos. Y la boca,
    llena de canciones.


    Nunca he sabido
    si viene de Madagascar o de la Isla de la Reunión;
    no me hace falta saberlo.
    Muda de nacimiento,
    nos lo decimos todo con el idioma de la mirada. Los ojos,
    hablan en amor, no en turquestaní, no en rumano, no en japonés.


    Abro para ella
    una botella de champagne. Se moja apenas los labios. Le basta
    para embriagarse. Cuando la dulce Carolyn Plowright
    se embriaga, baila una violenta danza. De su tierra
    posiblemente: no sé cuál es su tierra. No necesito
    saberlo. Mueve su gran abanico de plumas de garza escarlata,
    y la habitación se transforma en un suntuoso navío.


    Viajamos sin movernos
    ella y yo, Carolyn Plowright y su feliz esclavo, viajamos
    hasta fuera del mundo. Constelaciones desconocidas
    nos rodean, paisajes coloreados, canto coral de insólitas aves,
    y extraños angeles trasvestidos de mariposas ríen estruendosamente.


    Cuando
    Carolyn Plowright cierra su abanico, descendemos.
    Consumido ya el jueves vestido de domingo, me echo a dormir;
    duermo hasta el próximo jueves al amanecer, cuando
    me despertaré domingo siendo jueves, porque ella, Carolyn Plowright,
    volverá a entrar por la ventana, con
    su fastuoso abanico de plumas de garza, y
    traerá los blancos tulipanes pegados a su pecho.
    Traerá además las canciones,
    las nunca antes oídas canciones de sus islas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Dic 2021, 04:15

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    EL ÁLAMO ROJO EN LA VENTANA (1935 - 1942)



    POEMAS INÉDITOS




    Con el título genérico de El álamo rojo en la ventana recojo la cantidad -excesiva- de poemas conservados por el cariño de quienes fueron sus destinatarios: Cintio Vitier y Fina García Marruz, y Eliseo Diego y Bella García Marruz. A ellos les obsequiaba yo los poemas sueltos que iba haciendo en mi primera juventud. La delicada cortesía de ellos, así como su amistad y su amor a la poesía -buena, mala o mediana, o francamente detestable- les hizo conservar los papeles. Año s mas tarde me los enviaron, dándome una gran muestra más de su cariño.



    Confieso que casi el ciento por ciento de estos poemas, recogidos ahora en libro, me resultan extraños o totalmente desconocidos. Me he asomado a ellos con desconfianza y hasta con un cierto disgusto. Lo que se acostumbra llamar «poemas inéditos» es casi siempre el castigo que el autor, viejo ya, recibe por su impetuosidad juvenil y su precipitación en dar a conocer todo lo que va escribiendo en la primera juventud.



    De ese castigo no hay quien escape, como lo prueba el hecho de que en la joven revista «Credo», de La Habana, aparecieron en 1994 unos poemas extraídos, según explica la revista, del archivo de Lezama. ¿Hizo bien el Maestro en archivar estas paparruchas, que mejor estarían desaparecidas? Dado que están ya publicadas, pienso que lo mejor es conjurar ese fantasma dando a la publicidad todo lo que llegó a mis manos por generosos envíos de Eliseo, de Fina, de Cintio, de Bella. Al margen de toda literatura, estos poemas de El álamo   —234→   rojo en la ventana tienen para mí un valor sentimental de tan vigorosa evocación de una época embellecida por la amistad y por la poesía, que cierro los ojos y anulo el razonamiento y la conveniente voluntad de selección que debe presidir todo libro de poemas.



    De estos cuatro amigos grandiosos e imborrables falta ya Eliseo Diego. Falta la gran luz que él entregaba a todos y a todo cuanto contemplaba y amaba. Si él tuvo algún aprecio por estos poemas, no soy yo quién para condenarlos al eterno olvido.
    G. B.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Dic 2021, 04:19

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    EL ÁLAMO ROJO EN LA VENTANA (1935 - 1942)



    POEMAS INÉDITOS



    El álamo rojo en la ventana






    Debajo de la ventana 
    canta día canta noche 
    un álamo color de grana. 


    El álamo brilla y suena
    cuando el silencio derrama
    sobre la tierra y el cielo
    sus cantos de sombra y calma.


    Las nubes se le detienen
    apresadas por las ramas,
    y él brilla, resuena y arde
    debajo de la ventana.


    Cuando el mundo de por fuera
    se incendia y pone de llama
    saca sus ramas de nieve
    el álamo color de grana.


    Las estrellas enrojecen
    parándose bajo su guarda,
    y las aves que se entregan
    a las hierbas de sus llamas
    se vuelven brasas y cantan
    debajo de la ventana.


    El álamo rojo sueña
    mientras la vida de afuera
    gira y desploma sus alas.
    Cuando vencida se tiende
    a dormitar por los suelos
    el álamo rojo estalla
    debajo de la ventana.


    Nadie lo ve si no arroja
    sus ojos de ver lo oscuro.
    Nadie lo ve si no saca
    al resplandor de su alma
    los ojos puestos debajo
    de la sombra y de la calma.


    ¡Ay álamo que el fuego toma
    y al fuego vuelve sus ramas!
    ¡Álamo color de grana,
    color de incendio parado
    que pone llamas soñando
    debajo de la ventana!


    Si el mundo de afuera incendia
    su rostro y se vuelve llama,
    saca sus ramas de nieve
    el álamo color de grana.


    ¡Álamo ardiendo en mi alma,
    álamo rojo que estallas
    cuando la muerte amenaza
    colocarse en mi ventana,
    pon tu nieve en la solera
    de mi casa amenazada,
    vuelve de nieve tu roja
    cabellera que hace noche
    y hace día y hace alma
    debajo de la ventana!




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Dic 2021, 04:24

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    EL ÁLAMO ROJO EN LA VENTANA (1935 - 1942)



    POEMAS INÉDITOS



    G. B. pide a J. L. L. dos números de «Espuela de plata»





    A José Lezama Lima, con la Navidad del año 1939, momento humilde, de amistad, de gracias, desde la cierta paz que nos depara.





    GASTÓN BAQUERO
                   
    [size]






    [/size]


    La intempestiva ida de la noche
    Alargada hasta aquí en ser prolijo
    Eclípsase feliz en el derroche
    De dejarme querer a quien dirijo.


    Esta epístola breve querenciosa
    De duales ejemplares cristalinos
    Prometidas espuelas deliciosas
    A manos declaradas con destinos.


    Un ejemplar dareisme del primero
    Para dama de letras y cultura.
    Idéntico otro más para en dinero


    Convertirlo en la breve coyuntura
    Fijada ha tiempo por quien mucho quiero
    Arrasado en cobranzas de dulzura.





    Postsoneto: J. L. Lima, necesito tres ejemplares del 2 y dos del 1. -Saludos hasta prontísima vista.
    [size]




    [/size]
    La embajada cumplida aun no lo ha sido
    Pues el hondo conflicto se presenta Hacia
    el enfant por mí tan bien querido
    En lance que la pena se acrecienta.





    [En el reverso de la página con letra de Lezama, a lápiz: Hemos de subrayar ahora la actitud inversa, es decir, ver en aquellos que por enemistad, con lo    inmediato, buscaron un despego total. Después sorprenderemos cómo a pesar de esa enemistad, lo circunstancial busca recobrar sus posiciones deslizándose aun en los más desdeñosos, si no con total imperio, sí en vetas sinuosas que revelan en la intensidad un torcedor o la conciencia de la imperfección y la variedad o la constante huida de la forma ante la substancia o el movimiento].



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Dic 2021, 04:29

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    No destruye a destiempo el tiempo sus relojes...



    Si me dijese usted la hora exacta
    Exactamente la hora en que he de comenzar a beberme la sombra
    De mis huesos



    No destruye a destiempo el tiempo sus relojes
    Ni castra el césped suyo cualquier jardín de arena
    Arraigándose en mí por la desnuda tersa herida
    Comienzo a renunciar y a pulverizar la memoria
    Sabría ya bastarme sin el soporte del fuego
    Eh: Aquí están las llaves de esta sangre
    Mira augur quiere de nuevo el ido besar la biografía
    Despojándome del pasado devolviendo la arcilla al soplo desdeñado
    Vagando dentro sin premura mayor que el primitivo artífice
    Vagando fuera en la carroza marmórea en el idéntico sitio
    En el sitio que alude furiosamente el verbo eternidad
    Pero no dejaréis desplomarse la risa atádmela a columnas
    Unidla sus fragmentos con los cabellos de un clavicordio
    Amputad del futuro el rostro que llevaré ante Dios
    Desenmascaradme empero amados la faz de huesos puros
    Que sorprenda gloriosamente atento al espejo enterrado entre la sangre
    Porque la lluvia nace dondequiera que hay llanto de esqueletos
    Cierto es más que cierto aquí vengo a decirlo
    Partid mariposas funerales: Me seguirá doliendo el polvo de los huesos

    Rasgo la certidumbre de un espacio en cualquier sitio de la tierra
    Escucha: La lluvia ha comenzado amigo a relumbrar la hoguera
    Amigo, amigo mío: Si inclinaras a mi oído el horario preciso.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Dic 2021, 04:32

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    Soy, dijo tu voz en nombre de la Muerte (Soneto)

    (Teixeira de Pascoaes)



    Soy, dijo tu voz en nombre de la Muerte,
    El Sueño en que el Señor holgó su brega.
    Y desterrándote a la luz de pena fuerte
    Aceptaste de Dios la amarga entrega.


    Contemplabas en ti, Saudade entelerida,
    Este oscuro pasar que nos despoja
    De cuanto planta en nos la enfebrecida
    Pasión de eternidad y de congoja.


    Hoy es en mí tu mansedumbre triste
    Amada senda en que el Destino veo.
    Enamorado estoy de lo que fuiste,


    Varón de herido ser dado en trofeo
    Cuando del aire hacia el Señor volviste
    Liberado del llanto y del deseo.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Dic 2021, 04:38

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    Urna enclavada en llanto…(Soneto)








    Ante el túmulo del marqués de Acapulco, hombre que fue de guerras, muerto en Milán hacia los 1638 años del Señor, a los veinticinco de su edad, y en la bizarra flor de su hidalguía.

    «Y cuando sintiose herido, ordenó que trajesen su instrumento, el violín, que sabía; y estúvose tocando en él hasta ser muerto»









    Urna enclavada en llanto, arduo lloro  
    Apaciguado al fin por don marmóreo,  
    Rinde ceñido espejo al leve escolio  
    Que enceta al memorial fundido oro.  


    Guarda, yaciente, el musical decoro
    Cifrado en torso y prez, albo ostensorio,
    Encielando al violín coso marmóreo
    Labrado en bella luz y en largo azoro.


    Doncel de cruz y perla sobre el pecho
    A cuya vera aún, insomne, anida
    Canto de mármol en el violín deshecho.


    Desenlázate ya, alienta por la llama fenecida
    Ansiosa de enterrarse en nuevo pecho
    Para darse a la Muerte en nueva vida.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 02:31

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    F.G.L.

    Paz. La muerte se ha sentado
    por caminos de acero sobre un pecho.
    Comienza a amanecer, ábrese el lecho
    donde muestra un espejo lo soñado.


    Ahora el vivir se extiende convocado
    hacia inmedible campo, hacia el trecho
    más claro de su ser; va sin acecho
    derramando silencio iluminado.


    Ya comienza a entender.... Bebe el aroma
    de una nieve que alberga, de una playa
    por cuyo suelo nunca el toro asoma.


    Soñadle puesto en Dios. Soñad que estalla
    risa y verso y pasión; soñadle aroma
    que en lumbres canta la invisible playa.



    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 02:36

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    SONETOS A LA MUERTE


     
    I
    Come, lovely and soothing Death,


    WALT WHIMAN
                   



    Ir hacia ti, mujer de la ancha sombra,
    Celosa de tus luces recogidas,
    Donde enmudecen ya sendas heridas
    Entre la Gracia que el silencio nombra.


    Ir hacia el lirio que en tu frente asombra,
    -Recia vena de aguas bendecidas-,
    Por ascender en paz a nuevas vidas
    Levantadas de amor contra la sombra.


    Llega, madre de luz, sumando pasos
    A los que da por ti lúcido y fuerte
    El ser que a Dios le reclamó


    Sus brazos, El ser que fue para poder saberte,
    Madre y señora de los eternos lazos,
    Cabe tu dulce pecho, clara Muerte.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 02:38

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    SEGUNDA PARTE


    EL ÁLAMO ROJO EN LA VENTANA (1935 - 1942)



    POEMAS INÉDITOS




    ; font-family: ">
     
    SONETOS A LA MUERTE



     
    II


    -But praise: praise: praise:
    For the sure -enwindig arms of cool-enfolding
    Death.



    Quiero saber que llegas, Muerte mía,
    No vengas en silencio, sino en gozo;
    No he de fugar de ti como en retozo
    Que rehuya tu rostro y tu armonía.


    Por habitar de Dios más ancha vía
    Erguido puente en alma desembozo,
    Redescubriendo ser bajo el destrozo
    De quien eterna luz al tiempo fía.


    Todo en rumor hasta mi pecho llega
    Adelantando sones mensajeros,
    Con el verde estandarte que ya entrega


    Nuncio y arribo de ángeles cimeros,
    Portadores de ti, razón que anega
    Alma y plegaria en himnos y senderos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 02:42

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    SONETOS A LA MUERTE



     
    III

    ¿Y si luego al morir no nos acuden alas?


    L. L.
                   



    ¿Y si luego al morir nos acuden alas?
    ¿Y si de muertos damos en médula de pena?
    ¿Y si morase herida en la resaca arena
    Que arrumbará por siempre el vuelo de sus alas?


    ¿Y si luego al morir no nos acuden alas?
    ¿Y si sólo es la tierra quien ajena
    A todo concebir, siega y cercena
    Este afán que nos da de tener alas?


    Oh voz augusta de lejana tropa,
    Avanza sobre mi corcel de alerta
    Señal parida al cielo. Arropa


    con el recio entender que deja abierta
    el alma dada a la divina tropa
    una esperanza anclada en ala cierta.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 02:46

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    MUERTE DEL AVE


    Mira,
    Los horizontes trocados en campanas,
    Y el cielo.


    Los manantiales, tañendo sus rabeles
    Con dedos de doncel,
    Y el aire.


    Las conchas, las conchas libertadas al fin
    De las arenas,
    Y el mar.


    Cielo-
    Cielo desempeñado en interrogantes
    Como vihuelas de un coro desatado
    Que pulsa cauda de violetas,
    Que hiende y señorea
    En las ramas, en las enramadas de luz
    Sobre plintos de horas muy ceñidas al alba
    Por estelas de alas y rocíos.


    Cielo, sin otra sombra que procesión de golondrinas.
    Golondrinas golpeadoras de un aire diamantino,
    Matinales, doradas golondrinas
    Bajadas por escalas de azucenas
    Al orden de los ciervos.


    Aire-
    Aire que en la luz estalla, estrénase, retuércese
    Crecido, mecedor del paisaje
    En un claro plumón y en flor y en flama
    Dominante paisaje, arquitecto del aire
    Desenvuélvese claramente en la inercia
    De clarines, inercia de los vuelos y los iris
    Que zigzaguean el estertor, la transparencia
    De nidos para aves futuras,
    Imposibles.


    Y por debajo de todo, por encima,
    Con esa omnipresencia propia de las nubes
    Cabalgando meridianos y preces y dimensiones puras,
    Tú, ausente de geografías, en un paisaje
    Inenarrable, imposible de signar con la frente
    Te levantas y arrostras impasiblemente
    La grave inconsciencia del aire,
    La rotunda frescura de los cielos
    Con esa indiferencia propia de palomas,
    Con esas manos transparentes, propias de los muertos.


    Por encima de todo, por debajo de todo, tambor,
    Tamborileas la fiesta de tu muerte
    En la piel de los gráficos y arcángeles,
    Revoloteando en ti la mansedumbre, el espejo,
    La mirada y el gesto de quien muere
    Teniendo las costillas intactas.


    Como un arcángel o como un cordero
    Deslizada del son y la sonrisa
    Te dejabas rodar en viva piedra
    Navegante de ti, navegante
    Al fin de golondrinas,
    Al fin de una espesura humedecida
    Que vierte aire y cielo y mar y regocijo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 02:50

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    ESPEJO EN EL MAR

    Dulce enrade menor en tibio atisbo
    algas señeras para indicar las vías
    sentidos de las ondas cegueras y tritones
    regreso inacabable de los corales antiguos.
    Una y más una y una cresta loca de aire
    lampos azulinos areniscas verdosas
    al filo de esta noche regresan las angustias
    quebradas en arrecifes de promesas vanas.
    No la verdad nadando en hilos claros
    preludia su coral de mantas muertas.
    ¡Ancla! Peregrinaje hondo espejos magia y trino
    ceñudos hontanares yertos hacia fuera.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 02:52

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    SOMBRA DEL CUERPO

    El ojo inmóvil de estruendos
    mirando hacia el mediodía
    tu sangre y mil mariposas
    desprendidas al regazo de una antorcha
    sombras silencios solaces
    ¡alzado quicio del sueño!
    los vértigos moribundos para sembrar rocío
    dime tu siempre instante de sangre
    agraces fugas hacia abismos luminosos.
    Tú y yo. Orbe a solas. Rumores de tu temblor
    a la sombra desfallecida del deseo.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 02:59

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    MEMORIA DEL PAISAJE (1936)



     
    - I -

    Llueve en el mar. Las aguas sin refugio
    reclamando techumbres acrecientan
    circulares lamentos. Ruedos de acero
    bastan al vuelo inútil de las ondas
    cegadas dulcemente. Sigue subiendo
    una fiesta infantil que se desplaza
    entre rizo y golpear de la fugada
    estancia desolada de los peces.







     
    - II -


    Dueña de tarde y luz tan fiel expone
    presencia de su ausencia de la sombra,
    que hasta privados cielos, nidos lejanos
    a palomas se rinden. Guerra sencilla
    destruyendo a la noche sus andenes
    reconstruye el albor. Fijo secreto,
    -amor en paz o gesto de jardines-
    duerme y retiene el viaje nocturnal.


    Sin estrellas precoces, (sólo puerta rosada
    del deseo) dominado del aire y de la rosa
    canta el cielo también sones pequeños.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 03:02

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    MEMORIA DEL PAISAJE (1936)


     
    - III -

    Plena razón lunar la madrugada
    constelada de lienzos cristalinos,
    pinta soñando la aparición final
    de las estrellas. Quedan las vías
    del divino salón como sembradas
    por mecánicos dedos. Ni una pulgada
    del angélico parque vese desnuda
    de su poquita luz y su silencio.





     
    - IV -

    Un niño en el paisaje: la mañana,
    dos veces es lo que naciendo fuera.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 25 Dic 2021, 03:06

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    MEMORIA DEL PAISAJE (1936)


     
    - V -



    Nada. Apenas si un recuerdo
    verde, pequeño, fresco, se compara
    al hollaje de garzas. Apenas todavía
    si morada memoria disfrutara
    de la sombra de un cuerpo en lejanía.


    Buscarla es como amar. Melancolía
    cobijada en sombrillas de espesura,
    de tanto que no es nada es bien segura
    palpable eternidad, violeta pura.





     
    - VI -



    ...dejando mi cuidado
    entre las azucenas olvidado...


    SAN JUAN DE LA CRUZ
                   



    Esta niña de mármol
    paradita en la esquina
    de su tristeza,
    es la azucena.


    La azucena: gala del silencio,
    gozo
    perfectamente simple
    e inesperado siempre.



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