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    POESÍA SOCIAL XVII - Página 2 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVII

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:45

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    GASTÓN BAQUERO (1916-97)

    B. POEMAS POSTERIORES A 1959

    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    AL FINAL DEL CAMINO



     
    UN ÁRBOL, ME RECUERDA TANTAN COSAS... (Soneto)


    El eucaliptus que canta en Santillana
    reproduce textual un paisaje lejano:
    la niebla memoriosa, la distancia, la mano,
    funden sobre la tierra la noche y la mañana.


    ¿Qué hora será ahora en la linde pampeana?
    ¿O quién discierne aquí lo empinado y lo llano?
    Todo es uno y lo opuesto, todo es nada y es vano:
    la figura sin rostro y la sombra lejana.


    Por eso da lo mismo la llanura o el soto,
    nacer sobre los Andes o en la mar antillana:
    aterirse en invierno o asfixiarse en verano:


    todo es humo y ceniza. La vida, un sueño roto
    donde un danzante ciego ciñe a la muerte ufana
    orquídeas de los Andes y espliego castellano.


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    POESÍA SOCIAL XVII - Página 2 Empty Re: POESÍA SOCIAL XVII

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:54

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    GASTÓN BAQUERO (1916-97)

    B. POEMAS POSTERIORES A 1959

    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    AL FINAL DEL CAMINO


     
    JOSEÍTO JUAI TOCA SU VIOLÍN EN EL VERSALLES
     DE MATANZAS 


    Cuando el niño Joseíto Juai tocaba su violín en el patio
    /de la casa,
    el gallito malatobo, y el filipino, y el valenciano,
    enarcaban sus cuellos y cantaban el quiquiriquí
    de las grandes fiestas, creyendo que había llegado el
    /mediodía.
    Dale que dale el niño, en su éxtasis,
    entraba y salía sin cansancio de las melodías,
    con el paso ligero de un enanito vestido de rojo
    que corretea por el bosque y tararea
    cancioncillas de los tiempos de Shakespeare,
    y hace jubilosas cabriolas en festejo del sol,
    porque él vive tan sólo de lo luminoso y lo diáfano,
    y ama más que nada la luz convocada por el violín
    /de este niño.


    Cuando Joseíto Juai tocaba su violín, allá en el
    /Versalles de Matanzas,
    las mariposas se detenían a escucharle,
    y también las abejas, los solibios, los sinsontes clarineros,
    el tomeguín comedido, y las palomas, ¡siempre las palomas!,
    las albísimas y las grises, con ese cuello que tienen,
    tan cuidosamente irisado por los pinceles de Giotto.


    Cuando ese niño tocaba su violín,
    la puesta de sol se hacía lenta, llena de parsimonia,
    porque el Señor del Mediodía no aceptaba perderse
    /ningún sonido,
    y sólo se decidía a hundirse en la extensión del horizonte
    cuando la madre tomaba de la mano al niño y le decía:
    -«Ya está bien de estudiar, que va a enfriarte el relente
    /de la tarde;
    deja por hoy tu violín: mañana volveremos a vivir en el
    /reino de la luz,
    y volverá el gallito malatobo a cantar su quiquiriquí
    /de gloria».


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:01

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    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    AL FINAL DEL CAMINO



     
    PAVANA PARA EL EMPERADOR


    Napoleón tenía una manto lleno de abejitas de oro.
    Cuando el dolor de lumbago acometía al Emperador,
    Las viejas hechiceras de Córcega le aconsejaban:
    -Polioni, vuelve el manto al revés, ponte las abejas en la piel.
    Y las fieras abejitas picoreaban a lo largo del espinazo imperial;
    Sin la menor reverencia clavaban sus aguijoncitos arriba y abajo,
    Hasta que transfundían sus benévolos ácidos en la sangre del
    /Corso,
    Y el lumbago salía dando gritos, vencido por el vencedor de
    /Austerlitz.


    La risa reaparecía en el rostro imperial, y la corte se vestía de
    /encarnado;
    Napoleón, libre de penas, volvía al derecho el manto, el de las
    /abejitas de oro,
    Y tomando con la punta de los dedos los extremos del armiño,
    Echábase a bailar una pavana por todos los salones de las
    /Tullerías:
    Tra-la-lá, tra-la-lá, bailaba y cantaba, y decía olé, y viva la
    /vida, y olé.
    Y en tanto bailaba de nuevo feliz el Señor del Mundo,
    Las doradas abejitas de su manto, felices también, reían y
    /cantaban,
    Como rayos de sol en la cabeza de un niño.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:05

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    AL FINAL DEL CAMINO


     
    CHARADA PARA LIDIA CABRERA
    Uno caballo, dos mariposa, tres marinero,
    mira el caballo, mira el marino,
    mira la mariposa.
    Va de blanco vestido el marino,
    blanca es la pelliza del caballo,
    ríe la mariposa blanca.
    Tres marinero, dos mariposa, uno caballo,
    sobre el blanco caballo vuela el marino,
    sobre el marino va la mariposa,
    dos mariposa, uno caballo, tres marinero,
    mira el caballo a la mariposa,
    mira el marino la blanca risa de su caballo,
    la mariposa mira al marino, mira al caballo,
    vuela el caballo, canta el marino
    canción de cuna a la mariposa,
    duerme el caballo y sueña con el marino,
    duerme la mariposa y sueña que es el caballo,
    duerme el marino y sueña ser mariposa,
    uno caballo, dos mariposa, tres marinero,
    tres mariposa, dos marinero, uno caballo,
    uno marinero, uno caballo, uno mariposa.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:07

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    AL FINAL DEL CAMINO



     
    ELEGÍA RISUEÑA I

    Una viuda muy viuda entra en una peluquería
    y pide una copita de champán.
    «Lo que tenemos, llegado del Japón,
    es un espejo
    donde aparecen vivos los maridos muertos».
    «Bien, qué le vamos a hacer, tráigame el espejo.
    Y mientras, que la orquesta vaya destrozando
    el valsín de las flores de pedrito chaicoski.
    Péineme a la japonesa,
    póngame un traje de dogaresa veneciana,
    y tráigame un gran abanico con paisajes amarillos:
    vamos a averiguar lo que le ocurre al idiota de mi esposo
    en las galerías de ultratumba».
    «Luego, antes de irme, por favor,
    que la gallina toque la ocarina,
    que la gallina toque la ocarina,
    que la gallina, que la ocarina,
    señoras: buenas tardes; señoritas: adiós».


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:11

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    AL FINAL DEL CAMINO



     
    ELEGÍA RISUEÑA II

    El sombrerito de Julia indicaba
    que había muerto en el momento de salir.
    El juez se frotaba las manos y decía:
    -Bien, perfecto, no hay indicio de crimen:
    llegaré a tiempo para el primer acto de Aída:
    ¡levanten el cadáver!-
    Y cuando levantaron el cuerpo de la pobre Julia,
    se vio que había sido asesinada,
    asesinada con una crueldad tan minuciosa,
    que sólo había quedado intacto
    el racimito de uvas de madera
    que adornaba pimpante su sombrerito azul.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:20

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    AL FINAL DEL CAMINO



     
    EN LA NOCHE, CAMINO DE SIBERIA


     
    I


    Toda la noche
    estuve soñando que paseaba en un largo trineo:
    la música de fondo, desde luego, era ofrecida
    por las Danzas Alemanas de Beethoven.


    Los perros de inevitable pelaje grisáceo,
    llenos de cascabeles y de correajes rojos,
    ladraban tan armoniosamente, que la nieve,
    por escucharlos, hacía más lenta su caída.


    Íbamos hacia un punto secreto de Siberia;
    un punto borrado del mapa, reservado
    para guardar allí a los más odiados prisioneros.


    Todo mi delito había consistido en recitar en voz alta a
    /Mallarmé,
    mientras el camarada Stalin leía monótonamente
    su Informe anual al Partido: cuando él decía usina,
    yo decía «Aparición»; cuando él hablaba del Este,
    yo decía en voz muy alta: «¡esa noche Idumea, esa noche
    /Idumea!».
    Y en los momentos en que enumeraba tanques, cañones,
    /y tractores,
    yo decía: «Nevar blancos racimos de estrellas perfumadas».


    Y de pronto el tirano puso a un lado sus papeles,
    descolgó de la pared un corto látigo de seis colas,
    y comenzó a golpearme en las piernas y en los brazos,
    rítmicamente, mientras gritaba, (con entonación afinada,
    /lo reconozco):
    -«¡Toma poesía!, ¡toma decadencia!, ¡toma putrefacta Europa!».
    Luego clavó sus ojos grisoverdes en Beria, y no dijo nada:
    guiñole picarescamente el párpado izquierdo, pues ese
    /era su lenguaje;
    era su púdica clave de Señor de la Vida de todos para
    /decir al otro:
    «Mándamelo a Siberia hasta que yo te avise».


    Y en el largo trineo íbamos rodando toda la noche,
    al galope, azuzados por las Danzas Alemanas, llenos
    /de gozo:
    nos bebíamos el horizonte reposadamente, en sorbos
    /paradisíacos,
    como si hubiese sido una copita de Marie Brizard después
    /de comer;
    íbamos contentos, arrastrados por la música, no por los perros,
    y a precipitarnos en un baile muy hermoso, no en una prisión.
    /Nadie lloraba.
    Tarareábamos a ritmo con los cascabeles, y dijérase que nos
    /dirigíamos
    en busca de Erika, de Catalina, de Alejandra Feodorovna para
    /sumergirlas
    en el río del vals, junto al pardo Danubio, un domingo por la tarde,
    llenándoles el pelo de violetas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:21

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    AL FINAL DEL CAMINO



     
    EN LA NOCHE, CAMINO DE SIBERIA


     
    II





     
    II
    Al despertar me dije: he de ir hoy mismo al psiquiatra,
    este sueño me parece altamente complicado, y quizás sea
    /hasta inmoral,
    porque acaso anuncia que voy a deslizarme por las paredes
    /del masoquismo.
    Entré en el despacho del psiquiatra, a quien creía conocer,
    pero era la primera vez en mi vida que lo veía. Me dijo
    /impersonalmente:
    «¿qué lo trae por aquí penado doce mil quinientos treinta
    /y seis?».
    Y al explicarle el sueño tan lleno de perros, de nieve, de
    /danzas,
    de latigazos, de cascabeles, de alegre temor de llegar al
    /confín de Siberia,
    me dijo de nuevo: «Ya estás curado, ya no tienes nada,
    /penado
    doce mil quinientos treinta y seis; llegaste a Siberia anoche,
    sobre las doce y treinta y seis minutos: no has soñado nada:
    /eres
    prisionero y morirás en prisión. Soñaste lo que vivías. Ahora,
    disponte para siempre a vivir como soñando de continuo que
    /vas hacia allá,
    que regresas en un largo trineo, arrastrado por perros de
    /pelaje grisáceo,
    corriendo jubilosos por la nieve, bajo el látigo incesante
    de las Danzas Alemanas de Beethoven!».



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:27

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    AL FINAL DEL CAMINO


     
    PLEGARIA DEL PADRE AGRADECIDO


    Gracias te doy, Señor de lo creado, 
    Porque has dado a mi hija una suave fealdad irremediable. 
    Gracias te doy, magnánimo padre de los cielos, 
    Porque sé que esta niña contará con talento y será virtuosa, 
    (Virtuosa como un beduino en medio del desierto), ¡alabado seas! 
    Entre los rasgos que definen su fealdad, 
    Ya adivino las borlas de sus infinitos doctorados: 
    Será una mujer, entregada a la ciencia, al número secreto, 
    Acaso a la obstetricia o el navegar celeste. ¡Aleluya, aleluya! 


    Cuando compruebo con ternura su fealdad,
    Sueño con que un día sea nombrada Premio Nobel.
    (Irá del brazo mío ante el rey de los suecos, quien nos dirá sonriendo:
    «El premio de la virtud es recompensa suficiente para la mujer honesta»,
    Y luego nos dará, por turno, a cada uno, un besito de hueso viejecito
    En la puntita de la nariz. ¡Aleluya, cien veces aleluya!).
    —183→
    Tú has querido, Señor, que belleza y saber sean enemigos,
    Tú das talento a la mujer más fea, y más cuanto más.
    Venus, lo sé, era ignorante, torpe, bronca y pendenciera,
    ¡Pero era por eso tan bella como las constelaciones! ¡Aleluya!
    Tu infinita pasión por la justicia, Señor de todo lo creado,
    Te hace ordenar que nazca con todo hombre una balanza:
    Si pones saber quitas hermosura, si agregas virtud robas simpatía,
    ¡Alabadísimo seas!


    Gracias te doy, Señor, porque mi hija
    Disertará oscuramente sobre Heráclito, leerá a Santo Tomás en chino,
    Y en la alta noche, cuando su madre y yo durmamos sin cuidado,
    Estará traduciendo obstinadamente a Platón, huyéndole al espejo,
    /sumergida
    En libros inmensos y en cálculos de setenta cifras a la memoria,
    /¡Aleluya, aleluya!
    Nadie habrá de invitarla jamás al cinematógrafo, ¡bendito y
    /alabado seas!,
    Ni intentará ninguno averiguar la temperatura de sus muslos,
    /¡millones de alabanzas!
    ¡Qué dicha para un padre honrado la hija fea! Mientras los otros padres
    Mecen entre sus brazos, llenos de cólera, niñitos aparecidos por sorpresa,
    Niños que nadie esperaba y que nunca se aclarará cómo vinieron,
    Mi esposa y yo estaremos tan felices: nuestra hija no parirá jamas,
    /¡aleluya, aleluya!
    Nuestro sueño no será turbado nunca por el chillido gatuno de los niños.
    Y en medio de la noche, cuando salen de puntilla de su casa
    Hacia el refugio del amor las doncellas de rostro más hermoso,
    Mi hija estará sumida en una profunda inquisición sobre Anaxágoras,
    Sólo podrá romper el solemne silencio de la noche un grito de júbilo:
    Será cuando ella compruebe que era exacto su cálculo
    Sobre el número preciso de cabellos que adornan la cabeza de Gabriel,
    el Arcángel perfecto de los números.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:33

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    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    POEMAS DE OTRO TIEMPO


     
    CASANDRA
    Para Alberto Baeza Flores



    Tierra de los argivos sorda tierra de argivos 
    Caída encima de tus huesos volada por tus llamas 
    A las piedras perdidas a las nubes que agreden 
    Detenlas recobrándote baja bajo tu arma. 


    Que no hay entrañas ya que no hay entrañas
    Ni un solo caballo recuerda el color de la hierba
    Hay sólo un caballo que sabe dónde están las praderas
    Los pueblos de cadáveres las florestas de fuego.


    Ni uno solo guardián tiene recias sus piernas
    Porque el sueño penetra los poros de las piedras
    Es un augurio negro que llueve a los durmientes
    Duermen las murallas duermen las entrañas duerme el viento.


    Argivo resignado aferrado a su puerta
    Que relinche que cante que solloce
    Déjale estallar fuera de tus huesos y fuera
    Árbol recorrido otra vez por los muertos.


    Que no participe de tu sangre vencida
    Un hijo un solo hijo reintegrará tu savia
    Por su brazo la voz que hoy te mata y se muere
    Por sus brazos las aves dadas a sacrificio.


    Que las nubes golpean con sus manos se aferran
    Los navíos perecen debajo de las nubes debajo
    Devolverán de un golpe toda la ceniza
    Pero tú no descorras el velo de tu piel.


    Otra vez otra vez consérvala empuñada
    Si tu alma se hunde déjala que se hunda
    Ya regresará pero no si es combate perdido
    Nunca más volverá si es muralla caída.


    Salva intacto tu cuerpo tus piedras familiares
    Que un anciano renace pero nunca un combate
    Guarda tu brazo oculto entre las ruinas
    Los hígados de pez las ovas palpitantes.


    El polvo de las frutas la sequedad del viento
    Las plumillas del ave clamando tus desdichas
    Guarda guarde tu brazo debajo del incendio
    Que las vírgenes dicen con sus labios de bronce.


    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:37

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    MAGIAS E INVENCIONES (1984)

    POEMAS DE OTRO TIEMPO


     
    CASANDRA. CONT.





    Las aves abiertas de entrañas sombrías
    Las brasas hablando debajo del fuego
    Los truenos detenidos encima del templo
    Guarda tu llanto guarda tu alarido.


    No escuches que relincha que pide que solloza
    Si tu casa vacía no parece un palacio
    Arráncate los ojos para tener trofeos
    Que los dioses no esperan no piden no sollozan.


    Hace muchas noches que el sol no comparece
    Que los gallos ignoran cuando el alba despierta
    Un cielo revestido de estrellas escarlatas
    Al pleno mediodía anuncia las desdichas.


    Si una anciana se arranca todos sus cabellos
    Si los clava en la puerta mayor de las murallas
    Si con sus propios sueños abre su carne oscura
    Si su garganta rasga mostrando nuevas lanzas.


    Gritos que no sabe su boca dónde nacen
    Tiende al cielo los ojos pon el oído en tierra
    Una anciana es acaso la madre de los dioses
    Baja bajo tus brazos que los cielos se hastían.


    Dadme un plato profundo que recoja la furia
    Extendido hacia ti por mi brazo te apresa
    Vuelve tu rostro vuelve espaldas a la muerte
    Argivo derrotado corazón ominoso.


    Una muralla cruje demostrando que duele
    Un caballo retumba se despeña descarga
    Pon el oído en tierra para escuchar los golpes
    Muere dentro de tu casa muere dentro muere.


    Ya te has despertado vagando entre los muertos
    Ofreciendo a los dioses tus ciudades peladas
    La muestra de tus piedras la huesa de tus manos
    Queda sólo tu brazo levantado hacia el templo.


    Las doncellas tiradas desnudas al abismo
    Degolladas de noche con la segur sagrada
    Con su sangre rompiendo las murallas gimiendo
    Procurarán tu nombre entre los vencedores.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Dic 2021, 02:42

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    POEMAS DE OTRO TIEMPO


    CASANDRA (Cont.)





    Fiero argivo en combate nocturno a toda hora
    Las diademas del templo se empañan con la muerte
    Guarda tu furia guarda la espuma de tus hombros
    Recoge las cenizas de tu hogar destruido.


    El templo espera espera tu esperanza
    Sus velos no se agitan temiendo adormecerte
    Las brasas del santuario son ojos que te siguen
    Vela tu rostro vela con cendales rasgados.


    No concedas no aceptes no participes afuera con la muerte
    Muere dentro de ti prisionero de ti muere dentro
    Pon el oído en tierra para oír tu derrumbre
    No consientas reír que eres lo sombrío.


    Sólo las tinieblas expresan las entrañas
    Dentro de ti te mueres o nunca más renaces
    Déjalo que piafe que ofrezca que subyugue
    Que ya no tienes piel ni osamenta ni sueños.


    Yo me voy hacia dentro de mi cuerpo perdido
    Cayendo hacia mi adentro para morirme a solas
    Cerrando los oídos cerrando los cabellos silenciando
    Volviéndome silencio por dentro del no estar.


    Que ya me he ido siempre ya no me queda nada
    Un alarido vuelve a decirte que adentro
    Perece fiero argivo erguido ante un espejo
    Baja tu brazo baja el alma de tu brazo.


    Donde estaban los carros hay una luna roja
    Adonde llegó lo más hondo que he visto
    Que ya no estoy te digo que te vuelvas volverme
    Tierra de los argivos sorda tierra de argivos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 00:09

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    POEMAS DE OTRO TIEMPO



     
    IFIGENIA EN ÁULIDE 


    El viento, siempre el viento detenido
    mas lejos que las naves presurosas;
    todo el clamor se rinde perseguido
    por implacables voces tenebrosas.


    La sangre como un mar, como un gemido
    comienza a incorporarse rumorosa;
    la playa se traspasa a cielo conmovido
    que albergara a una tropa silenciosa.


    Y el cuerpo de Ifigenia entra la blanca
    señal de aquella muerte que es más breve,
    ya comienza a ascender, ya se levanta


    sobre el prado sonoro de su nieve:
    el viento, el viento eterno libertado canta
    desatando en la corza el paso leve.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 00:13

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    POEMAS DE OTRO TIEMPO


     
    SONETO A LA ROSA ( Con bordón)


    Rises from the rose-ash
    the ghost of the rose.


    FRANCIS THOMPSOM
                   

    Rose leaves, when the rose is dead...



    SHELLEY
                   



    Gravemente la frente da a la rosa
    un universo mudo en que fulgura
    la rosa oculta en la yaciente rosa
    y la forma silente que inaugura.


    Apenas con morir, voz silenciosa
    eternizada en suave apoyatura,
    alza la rosa músicas de rosa
    para el cielo infinito que la apura.


    ¿Cómo, dolor, la osa vuelve a rosa
    bajo el amargo esquema de la impura
    rosa yaciente en apagada rosa?


    ¿Cómo habita la zona más oscura
    para llegar al cielo y silenciosa
    volcarse en música y volver se pura?


    ¡Oh dulce espejo de la eterna rosa!
    Hacia la nada vas, y en la procura
    del árbol de la nada -fija rosa-
    la forma de tu ser se transfigura.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 00:17

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    POEMAS DE OTRO TIEMPO



     
    PASIÓN BAJO EL TECHO DEL MUNDO

    ...fantasma de esa calle...


    Ventanas volcadas al socaire de las madreselvas:
    mirad y mirad adentro: nadie respira sino es la voz
    nadie respira sino es el filo de los ropajes grises
    ni pasión ni retoño ni regreso ni guía
    alba precisa hospedada en la carne de su hora
    y las mansedumbres erguidas al dorso de las certezas.
    Nadie.
    Contubernio de luz y aristas agrias de perversos imanes
    -pero todo es mentira: los altares lo saben, lo murmuran,
    /lo gimen.
    Callad de una vez.
    Ni sangre. Escorzo trémulo en la arcada de los puentes
    y una mano enclavada en el puerta de sus desvaríos
    exalta los embozos de las ninfas enclaustradas!
    Mas, no dejéis tan sólo al llanto urdir trenos a la virgen:
    cuando el cielo no os pida cuenta de vuestro engaño
    retornad las tormentas al borde de las vías
    cuando amanezcan las claudicaciones ahorcadas en la
    /pura mano del deseo
    haced que cada paloma regrese a su carne violeta a su
    /carne de carne.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 00:23

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    POEMAS DE OTRO TIEMPO



     
    CIERVO EN LA MUERTE


    Posadas bajo el coro talladas temblorosas
    Las pequeñas columnas de esperanzas oscuras.
    Aquí a esta distancia celada en largo espacio,
    A esta suma agitada,
    Las alas convertidas en matriz de las huellas,
    A esta certidumbre de telares eternos
    Las estelas heridas en caídas miradas.
    Aquí sombra enaltece muriendo alacremente
    O en veloces anhelos de irrestañables horas,
    Entre las fijas ramas del oro enlutecido
    Gemida entre cenizas, espectros, mariposas,
    Sólo las hierbas lanzan presencias ponderables
    Detenida esa voz por garfios de lamentos
    Erígense en el pecho desterrando latidos.
    Sólo hierbas avanzan preclaras iluminaciones
    Ciervo con las rotundas curvas de la luna enastadas
    Apenas si adheridas a senos o rodelas,
    Llamadas vorazmente a convertirse en reales,
    Llamadas tenuemente al mundo que bautiza
    Una devuelta tierra asida por el cuerpo.
    Bajo nocturnas astas de musicales iras
    Espesas complicaciones del horizonte bañan
    Tranquilamente al Adán que palpita corazones,
    Hundiéndose en la tierra inicia los conciertos,
    Hundiéndose en los ocios del ciervo navegando
    /por nociones de espumas
    Aquí concurre.


    Son del ensalmo oscuro, son del fugado cuerpo
    Vigilado del mármol en que yacientes Apolos descubiertos
    Alzan alegorías penetradas de ramos,
    O extensión de la noche hasta su propia muerte,
    Hasta el sueño sepulcro de la noche
    Ciervo con las irrefragables mentiras de las hadas
    Porque salvados sean los lúcidos sones de la noche,
    Sobre inabarcable rosario que aligera esa angustia
    De soles despreciados a que se entrega la noche,
    Accediendo lumbreras de entre despojos grises,
    Adhiriéndose al alma por los sellos del sueño
    Solo el ciervo en la noche encima de la cima,
    Como absoluta rama alojada en la imagen
    De un milenario arbusto poblado de memorias,
    Ciervo con las desterradas confusiones,
    Ciervo con la total sangre fingida y levantada
    En el sordo preludio de la muerte.


    Desde la ardiente nube,
    Desde el fino redoble de tambores celestes
    Escalas escarlatas tapizan su venida,
    Tapizan con la sangre los vuelos del cortejo,
    Como sintiendo pasos por dentro de los huesos,
    —192→
    Como sintiendo pasos por donde nadie pasa,
    Por donde sólo acampan la muerte y sus violines,
    La muerte con sus pífanos, la muerte con la muerte.


    Hojas del áureo ser,
    Hojas dormidas bajo el pasado vuestro, ¡gemid!
    Cuerpos de ardientes nubes,
    ¿Qué ciervos, lejanías, imágenes sagradas?
    Cuerpo sonoramente libre y luminoso inunda soledades,
    Como estatuas aladas que retornan al cielo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 00:28

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    Dedicatoria


    A los poetas que llegan y seguirán llegando. A los muchachos y 
    muchachas nacidos con pasión por la poesía en cualquier sitio 
    de la plural geografía de Cuba, la de dentro de la Isla y la de fuera 
    de ella.

    El orgullo común por la poesía nuestra de antaño, escrita en o 
    lejos de Cuba, se alimenta cada día, al menos en mí, por la 
    poesía que hacen hoy -¡y seguirán haciendo mañana y siempre!
    - los que viven en Cuba como los que viven fuera de ella. 
    Hay en ambas riberas jóvenes maravillosos. ¡Benditos sean! 
    Nada puede secar el árbol de la poesía.

    ¡Gran pena es que ya no nos reconozcamos, que no sepamos 
    nada los unos de los otros, siendo como somos hijos de un 
    mismo espíritu, nacidos de aquel Padre Numinoso, arca 
    sagrada de la poesía!

    Estos poemas son para los pinos nuevos, para todos ellos. 
    Digo con Borges: «No he recobrado tu cercanía, mi patria, 
    pero ya tengo tus estrellas».

    G. B. (1991)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 00:36

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    POEMAS INVISIBLES (1991



    Explico




    Esta parva cosecha lleva el nombre de Poemas Invisibles porque 
    adivino para los que la componen el mismo destino limbal que 
    tuvieron sus hermanos. Estoy tan acostumbrado a la idea de que 
    se escribe como para muchos pero se publica para muy hipotéticos 
    lectores, que pensaba colocar al frente de esta recopilación el 
    verso altanero y envidiado de Lope: me basta con que escuchen las 
    estrellas.



    Para no pulverizar la imagen de hombre modesto que cultivo, 
    falsa como todas las imágenes engendradas por un antifaz, 
    prefiero acogerlos a la desolación de las desolaciones lúcidas, 
    que descubriera Wittgenstein al decir:



    No hay enigma




    Saber y creer que no hay Enigma, pero seguir, ¡desde tanto 
    tiempo!, tejiendo y retejiendo las palabras como si hubiera 
    enigma, es pelear con la Nada, pedalear en la Nada.
    El vacío es también un hecho real, un no-vacío. En esa 
    perplejidad nos encogemos de hombros, nos desentendemos 
    de la trampa extraña (el planeta), y nos entretenemos con 
    el juego de la Poesía en libertad. La Poesía, connubio del 
    Enigma y de la Nada.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 00:52

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    EUGENIO FLORIT 


    (MIAMI, Mayo de 1991)



     
    A, ANTE, CON, PARA, SEGÚN, SOBRE 
    GASTÓN BAQUERO


    Todo un libro poblado de lugares,
    de sombras, de figuras
    tan vivas como nuestras,
    caudal de las memorias
    mágicas inventadas:
    se abre en muchos momentos
    con el pájaro serio y gris de la ternura.


    Vuela la geografía dislocada;
    vuela la historia, quédanse palabras
    ya quietas en su estar de tantos años;
    se viaja audaz el pensamiento
    o nos trae un vivir primaveral
    entre Goya y Velázquez -que no son
    pintores sino calles de Madrid-,
    y se salta de Bach, y se detiene
    en Rilke habitante de la casa
    en la esquina Cassette y Vaugirard
    según nuestro recuerdo
    de los parises y sus francesitos.


    El don de colocar la geografía
    en su lugar del corazón ausente-
    el don (el donde) estar en cada verso
    en su oportuno día conseguido
    a través de kilómetros de ensueño;
    de haber corrido cielos tan seguros
    como éste de posar abiertas páginas
    o a ése no sé qué de diamantino
    abrir de flor al lado de los nombres
    y nos los deja, fijos,
    en versos tan sutiles como luces
    dispuestas a vivir entre los árboles.


    Al son se mece el verso en su destino
    de saberse alojado
    por quien lo lee y lo conoce
    por su palabra pensativa
    y por dejar alas abiertas
    en un río de letras amorosas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 00:56

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    EL VIAJERO

    J'ai batu si beaux châteaux que des ruines m'en sufissant.


    JULES RENARD
                   



    La Barcarola de «Los Cuentos de Hoffmann»:
    solo ésta melodía quedó en la memoria del viajero
    cuando echó a andar sin más finalidad que sacudirse
    el tedio de estar vivo.


    Luego de recorrido paso a paso
    el gran bosque de ciervos que va de Alaska a Punta del Este,
    con su bastón de fibra
    y con el gran sombrero tejido a ciegas por indios
    de dedos iluminados por rayos puros de luna bajo el río,
    decidió concentrar su viaje sobre castillos y bellas estatuas,
    y emprendió, así, la última etapa de su peregrinar,
    que consistía, y consiste todavía, -porque el viajero
    ni ha terminado de andar, ni conoce el cansancio o el sueño-
    en ir y volver a pie, incesantemente,
    desde Lisboa hasta Varsovia, y desde Varsovia hasta Lisboa,
    silbando la Barcarola de «Los Cuentos de Hoffmann».


    Si alguien le pregunta, él, sin dejar de andar, explica:
    «Silbar en la oscuridad para vencer el miedo es lo que nos queda.
    No creáis que me haya dejado, jamás, distraer por la apariencia
    de la luz: desde pequeño supe que la luz no existe, que es
    tan sólo uno de los disfraces de las tinieblas,
    porque sólo hay tinieblas para el hombre. Silbo en la oscuridad
    a ver si de alguna parte acude un perro a socorrerme:
    el perro que la Virgen dejaba como guardián de su hijo
    cuando ella se iba a su menester de cantante en el coro
    de la sinagoga, para alabar a Abraham, a David, a Salomón,
    y a todos sus hieráticos parientes de barbas taheñas
    y crótalos de marfil, y balidos de corderos sacrificados
    cuando la luna se ofrece como arco para enviarle
    saetas al corazón del Creador: inútil todo, inútil».


    Y el viajero seguía murmurando para sí:
    «Lleno de miedo pero abroquelado en el castillo
    de escucharme silbar, compruebo todos los días
    que es sólo noche cerrada e irrompible lo que nos rodea;
    percibo el desdén de la Creación por nosotros, la orfandad
    /del planeta
    en la siniestra llanura del universo, la soledad
    absoluta de este puntito de polvo que tan importante
    /creemos,
    pero que es apenas el sucio corpúsculo de mugre
    que revuela en la habitación cuando el señorito
    se mira al espejo, ciñe su corbata, y displicentemente
    sacude con la punta de los dedos
    ese poquito de polvo que no se sabe como ha llegado
    / hasta allí,
    ni qué hace en el medio de su impecable traje».


    «Voy desde Lisboa hasta Varsovia,
    me apiado otra vez
    de la pavorosa soledad de
    la tierra en el Cosmos,
    acaricio su rostro para aliviarle, quizá, su eterna pena,
    y vuelvo desde Varsovia hasta Lisboa, silbando
    muy suavemente la Barcarola,
    la Barcarola de «Los Cuentos de Hoffmann» del Tuerto
    /de Offenbach,
    una melodía, tan tonta e inútil
    como el nacimiento de un niño, o como
    el descender de un cadáver al castillo iluminado finalmente».


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 21 Dic 2021, 01:04

    Una viuda muy viuda entra en una peluquería
    y pide una copita de champán.
    «Lo que tenemos, llegado del Japón,
    es un espejo
    donde aparecen vivos los maridos muertos».
    «Bien, qué le vamos a hacer, tráigame el espejo.
    Y mientras, que la orquesta vaya destrozando
    el valsín de las flores de pedrito chaicoski.
    Péineme a la japonesa,
    póngame un traje de dogaresa veneciana,
    y tráigame un gran abanico con paisajes amarillos:
    vamos a averiguar lo que le ocurre al idiota de mi esposo
    en las galerías de ultratumba».
    «Luego, antes de irme, por favor,
    que la gallina toque la ocarina,
    que la gallina toque la ocarina,
    que la gallina, que la ocarina,
    señoras: buenas tardes; señoritas: adiós».


    Me ha venido muy bien leer esta "elegía risueña", la verdad es que deja sonrisas y eso es muy sano.
    Gracias, Pascual y aunque aún me queda camino por recorrer en la poesía de Gastón Baquero, te sigo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 01:06

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    CON VALLEJO EN PARÍS MIENTRAS LLUEVE


    Metido bajo un poema de Vallejo oigo pasar el trueno y la centella.
    «Hay bochinche en el cielo», dice impasible el indio acorralado
    en callejón de París. Furiosa el agua retumba sobre el techo
    blindado del poema. Emprésteme Abraham, le digo, un paraguas,
    /un cacho
    de nube seca como el chuño enterrado en la nieve.
    Estoy harto de no entender el mundo, de ser el pararrayos del sufrir,
    /de la frente al talón.
    Alguien tiene que tenderme una mano que sea como un túnel
    por donde al final no haya cementerio. Dígame, Abraham,
    cómo se las arregla para parir el poema que es ruana recia del indio,
    y es al mismo tiempo hombreante poema panadero, padrote,
    /semental poema.


    Me cobijo, me enclaustro, me escabullo amigo Abraham en ese parapeto
    de un poema suyo donde se puede aguaitar, arriba, el paso del hambre
    que sale por el mundo a comerse gente carniprieta, a devorar
    pobres y más pobres, requetecienmil pobres tiritando de hambre.
    Oiga, Abraham, llamado César como un emperador de toga negra y corona
    de espinas, ¿cómo se las arregla para tristear sus poemas, si nunca cesa
    de llover miseria humana, y se nos tuercen todos los tacones
    de los viejos zapatos, y el agua cala impiadosa los remiendos del poncho?
    Y qué risa me da que use usted nombre de imperial romano. Usted
    tendría que llamarse eternamente Abel o Adán, pero Abraham está bien:
    la mamacita de usted le llamaba Abrancito y le decía: niño no piense tanto,
    que en el pobre pensar no sirve para nada, pensar es sufrir más.


    Oiga lo que le digo, Abraham:
    tanta hambre paso en París que voy al Louvre a comerme el pan y los
    /faisanes
    de un bodegón holandés. Le arrebato a un hombre de Franz Hals un jarro
    de cerveza y me harto de espuma. Salgo del museo limpiándome el hocico
    con el puño cerrado y digo ¿cuándo parará de llover en este mundo, cuándo
    en el techo de los pobres no rebotarán más piedras, y lloverá maíz en vez
    /de luto?
    Y agarro el bastón de Chaplin, me subo el cuello de la chaqueta y salgo
    en busca de un refugio, de un cobijo donde pasar lo que reste de llanto.
    Me siento a caminar por la tristura y vengo aquí al providente amigo
    a pedirle emprestado un jergón para echarme a dormir, déjeme
    por un siglo no más un poema suyo, testicular semilla, antihambre poema,
    antiodio poema vallejiano, déme un alarido sofocado por miedo al carcelero,
    un alarido en quéchua o en mandinga, pero con techo y suelo donde echarse
    /a morir,
    digo, a dormir, me contradigo, me enrosco, me encuclillo, vuelvo a ser
    /feto
    en el vientre de mi madre; me arrebujo y oigo su rezongar andino
    /sollozante:
    a París le hace falta un Aconcagua, y voy a lloverle a Dios sobre su
    /misma cara
    el sufrimiento de todos los humanos.


    Alguien dice carcasse
    y yo digo esqueleto. Hasta de espaldas se ve que está llorando,
    /pero empresta
    el refugio piadoso que le pido, y me echo a morir, digo a dormir,
    / acorazado
    por el poema de Abraham, de César digo, quiero decir Vallejo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Dic 2021, 01:19

    Antes de retirarme:

    1. Gracias, mi querida Lluvia, por tu paso.

    2. El poema anterior - es decir, el último  parece dejar una "agria imagen" de César Abraham Vallejo Mendoza. A pesar suyo... es decir, a pesar de GB, César Vallejo seguirá siendo un referente de la poesía en nuestro idioma ( algo que no creo que GB llegue a alcanzar nunca - pese a que yo lo difunda).  Seguiré haciéndolo sin permitirme ninguna crítica más: PERO - Y NO LO SIENTO- A CÉSAR VALLEJO NI TOCARLO.

    Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:02

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    HIMNO Y ESCENA  DEL POETA EN LAS CALLES
    DE LA HABANA




    La frontera andaluza está en la Habana.
    Cuando un poeta andaluz aparece en el puerto,
    las calles se alborotan, y en las macetas
    de todos los balcones
    florecen de un golpe los geranios.
    El marzo de aquel año tuvo dos primaveras para la ciudad:
    una se llama, como siempre, Perfección de la Luz,
    y la otra se llama Federico,
    Federico a solas,
    Federico solo, deslumbrado
    por el duende de luz de la calle habanera.


    No se sabe quién toca, pero repiquetean guitarras
    sobre un fondo de maracas movidas suavemente.
    El aire,
    es tan increíble como la dulzura de los rostros,
    y el cielo
    es tan puro como el papel azul en que escribían los árabes
    sus prodigiosos poemas.


    El poeta sale de paseo. Confunde las calles
    de la ciudad marina con plazas sevillanas,
    con rincones de Cádiz, con patios cordobeses,
    con el run-run musical que brota de las piedras de Granada.


    No sabe en dónde está. ¿Fue aquí donde nací? Esa casa
    con reja en la ventana, ¿no es mi casa de siempre?
    Y esas muchachas que vienen hacia mí,
    enjaretadas del brazo y bulliciosas como las mocitas de Granada
    cuando pasean la tarde por las alamedas para que reluzca,
    ¿no son las mismas que en los jardines árabes
    deletreaban con las palmas de sus manos el compás
    a las guitarras, y la altura del chorro irisado a la fuente?


    ¿En dónde estoy? No acierto a distinguir una luz de otra luz,
    ni un cielo de otro cielo. Hay duendecillos burlones
    yendo y viniendo por los aires de La Habana, y me preguntan
    voces de embrujado: ¿pero es que no sabes
    dónde estás, Federico, es que no sabes? Estás,
    sencillamente, estás de visita en el Paraíso.


    ¡Y qué rica la brisa que ahora sopla
    enfriando el reverbero del sol! ¡Qué alegre el airecillo
    que sale del mar, y se pasea, con un abanico blanco
    y una larga bata de olán, una bata andaluza refrescando las calles
    y embalsamándolas a su paso con el aroma del agua de kananga
    y con la reminiscencia tenue de los jazmineros sevillanos!


    Resuenan himnos callejeros: síncopas nacidas del ayuntarse
    de una princesa del Benin con un caballerito de Jerez de la Frontera.
    Resuenan en el alma del poeta enajenado por las calles habaneras,
    himnos caídos del sol, cantados por espejos, por las piedras
    de la ciudad antigua: himnos entonados a toda voz
    por niños vendedores de frutas, acompañados
    de guitarra tañidas por jóvenes etíopes con sombreros de jipijapa
    y la camisa roja abierta hasta el ombligo: himnos alucinantes
    columpiados en la calle habanera por el percutir de pequeños bongoses,
    arrastran al poeta hacia el Cielo Mayor de la Poesía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:14

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    HIMNO Y ESCENA  DEL POETA EN LAS CALLES
    DE LA HABANA


    ESCENA


    Junto al poeta pasa una niña negra que tararea:
    «La hija de Don Juan Abba disen que quiere metedse a monja».
    Él le lleva el compás diciendo: «En el convento chiquito,
    de la calle de la Paloma». Y de las casas de vecindad,
    colmenas de los pobres,
    salen niños y más niños tarareando tonadas andaluzas. Y
    /rodeando
    en coro al poeta, bailan en medio de la calle: «Venga un
    /tanguillo
    pa este señó! ¡Zumba! ¡Dale que dale! ¡Venga un tanguillo
    /en su honó!».
    Y bailan con la música salida de sus pies y de sus manos,
    /riéndose,
    «¡Zumba que zumba y zumba! ¡Guasa, guasa Columbia!
    /¡Zumba!»,
    riéndose siempre, como la cordillera de espumas en la
    /orilla del mar.


    ¿Pero dónde, dónde estoy? ¿De dónde aprendió esta gente
    a marcar ritmos así, a trenzar de ese modo las piernas, a mover
    la cintura con la exactitud de una melodía escrita y cien veces
    enmendada por Manuel de Falla? ¿Será que estos no son sino
    andaluces disfrazados de niños de azabache,
    y nosotros
    no somos sino esclavitos de ébano disfrazados de andaluces?
    ¿Qué misterio
    es este de La Habana, que me parece otro Cádiz
    traído por el aire en la alfombra de Merlín,
    o una muchacha granadina peinándose muerta de risa
    mientras los derviches danzan a la luz de la luna?


    Alguien toca en el hombro al poeta y le dice:
    -Venga usté conmigo pa que le echemos loj caracole.
    -¿Qué es eso, pregunta, leerme el porvenir?
    -Exactamente, amigo,
    leerle el porvenir. Veo miedo en sus ojos, pero recuerde:
    nadie puede huir de su destino. Todo está escrito,
    y ni Changó ni Yemayá pueden borrarlo. ¿Es que le
    tiene por un casual miedo a la muerte?


    -Usté, doña Romelia, que es vidente, ¿qué le dice la figura
    /de este hombre?
    (Romelia se ajusta su chal de burato; debajo destella la
    /chambra de olán).
    -Primero, yo veo una paloma pura; y detrás un caballo que
    /huye a galope.
    -¡Y detrás?
    (Romelia, angustiada, se vuelve a su hija Fragancia y le dice:
    Fragancia, mijita, sírvenos café).
    -¿Y detrás?
    -Detrás de la paloma y del caballo hay un sombrero que se mueve,
    y un perro que no deja de aullar, y un cuchillo que anda sólo.


    -Y usted, doña Romelia, ¿querrá echarle loj caracole a
    /este hombre?
    -Dios me libre con Dios me favorezca! ¡El trisagio de
    /Isaías! No:
    no quiero ver lo que pueden decir loj caracole pa un
    /hombre tan bueno.
    ¡Voy a taparme la cara con un pañuelito negro!
    -Romelia, por tós loj santos, ¡invoque a las potencias!
    -Desde que entró en esta casa y descorrió la cortina,
    vi el aché en su cara y la sombra que lo sigue.
    ¡Déjame darte un remedio pa alejarte del acecho,
    pa que el ñeque no te alcance ni los demonios te puedan!



    CONT.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:17

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    HIMNO Y ESCENA  DEL POETA EN LAS CALLES
    DE LA HABANA


    ESCENA (CONT.)





          -Ponte un collar de azabache
          y amárrate un cayajabo
          en la muñeca derecha.
          ¡Toca, Argimiro, toca
          el tambor de Yemayá!
          ¡Santígüenlo con la espuma
          de la cerveza de Ochún!
          ¡Toca por él Argimiro,
          toca hasta que se rompa
          el tambor de Yemayá!


    El poeta, estremecido, miró a lo hondo de los ojos de la vidente: el silencio
    levantó entre ellos un coro de conjuros y oraciones. La vidente,
    transfigurada, ardiendo de ternura, pidió su guitarra, la templó, y dijo:


          Ya me cantaban de niña
          un romance que decía:
          de noche le mataron
          al caballero,
          la gala de Medina,
          la flor de Olmedo.
          ¡De noche le mataron
          al caballero!


          ¡Que venga a impedirlo Ochún
          con su espadita de acero!
          ¡Qué San Benito de Nursia,
          negrito como el carbón
          ponga sobre ti su mano!
          ¡Con la flor de la albahaca,
          con el incienso quemado
          delante de Santa Bárbara,
          con un ramito de ruda,
          que los santos lucumíes
          te ofrezcan su protección!


          ¡No te fíes de la noche,
          que la noche es muy gitana,
          y al que le siguen de noche,
          muerto está por la mañana!


          ¡Que se seque el tamarindo
          antes de que pueda dañarte
          la pezuña del maligno!
          ¡Con rompe-saragüey
          y con amansa-guapo,
          con polvo de carey
          y humo de tabaco,
          con el Iremon
          y San Pascual Bailón,
          con el manajú, y
          con el ponasí,
          cada luna llena
          rezaré por ti!


          Federico, hijito mío,
          poeta mío, Federico,
          ¡no te vayas de La Habana!,
          ¡no te vayas, no te vayas!,
          ¡que al que le siguen de noche
          muerto está por la mañana,
          muerto está por la mañana!




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:27

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    MANUELA SÁINZ BAILA CON GIUSEPPE GARIBALDI 
    EL RIGODÓN FINAL DE LA EXISTENCIA 
    Para Carlos Contramaestre y 
     Salvador Garmendia



     
    I


    El mar ya estaba acostumbrado a adormecerse junto al puerto
    /de Paita
    con la cantinela armoniosa de aquella voz de mujer hecha
    / seguramente
    al mando y a la declaración impetuosa de sus pasiones.
    Aquella voz
    entraba en el mar con la autoridad de quien está acostumbrado
    a dominar los cuerpos y las almas de los hombres, mujeres,
    /caballos,
    arcabuces, espadas.
    Párrafos enteros de Plutarco
    fascinaban desde aquel violoncello los entresijos del mar; y los
    /peces de Paita,
    familiarizados con páginas de Tácito y cartas de Bolívar,
    iban y venían por el océano del Sur,
    como van y vienen llenos de orgullo por su belleza
    los leopardos de Kenia.


    La mujer de voz de contralto
    decía poemas, repetía proclamas y ardientes textos de amor
    que le enviara un hombrecito endeble pero resistente a extinguirse,
    un hombrecito fosforescente de quien ella había sido
    la esposa y el marido, la emperatriz y la esclava.


    Atónito el mar le escucha decir:
    «Porque diciéndole en una ocasión Temístocles a Arístides que
    la dote mayor de un general
    era prevenir y antever los designios enemigos», respondíale Arístides:
    «Bien es necesario esto, ¡oh Temístocles, pero lo esencial y loable
    en quien manda es conservar puras las manos!».


    Y los ecos del mar
    paseaban por el firmamento, desde el sillón de ruedas de la
    /mujer de Paita,
    palabras de Alejandro o repetían: «El sol, suspenso en mitad
    /del cielo
    aplaudirá esta pompa. ¡Oh sol, oh padre!». Y a veces,
    el mar se quedaba ensimismado, porque Manuela, vistiendo
    /por gran gala
    su uniforme de Coronel de Ayacucho congregaba
    con suave autoridad a los niños indios y negros y mulatos de
    /Paita,
    y acompañada a la quena por un ciego cantaba en voz de plata
    un grave himno, el que escribiera un viejo amigo suyo,
    un hombre como ella infortunado, golpeado, despreciado,
    quien sin embargo
    sacaba de su pecho y retumbaba más que Píndaro un discurso,
    para cantar las Armas y las Letras de los siglos dichosos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:30

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    GASTÓN BAQUERO (1916-97)

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    MANUELA SÁINZ BAILA CON GIUSEPPE GARIBALDI 
    EL RIGODÓN FINAL DE LA EXISTENCIA 
    Para Carlos Contramaestre y 
     Salvador Garmendia



     
    II





    Una tarde ya casi anochecida callaron los conjuros sobre el mar.
    Fue empujada suavemente la puerta, la del solitario vacío
    de aquella alma de aleteante gaviota. Bellos ojos en llama,
    carbunclos con el mirar de otro, del Bolívar de fiebre
    la envolvieron, y el torbellino de la cabeza rubia
    vistió de oro las entrañas de la anciana, colgando en los salones de su alma
    recamadas cortinas, tapices con escenas de amor, vergeles de erotismo.
    Diciendo un verso de Poliziano en su lengua nativa entro el Desconocido:
    Mi nombre es Garibaldi, dijo, vengo a besar su mano, vengo a suplicarle
    que me deje contemplarla desnuda, acariciar lo que Él adoró. Dante
    nos ha enseñado a desposarnos con lo inalcanzable, con todo lo prohibido.
    Voy a desnudarme, señora, para yacer junto a usted. Quiero que su cuerpo
    pase al mío el calor de aquel Hombre, su furia infantil para hacer el amor,
    su sed nunca saciada de poseerla a usted en cuerpo y alma y cubrirla de hijos.
    La levanto, la arranco de esa silla de ruedas que es el trono
    de la viuda misma de Dios, la paseo en mis brazos, la llevó hasta la mar,
    la balanceo al compás de un rigodón. Sus senos vuelven a ser erectos
    como espuelas que elevan hasta el cielo el frenesí del deseo.


    Voy a poseerla
    como nunca hombre alguno poseyera a Thais o a Ninon. Solo le ruego,
    Doña Manuela, Doña Manuelita, que piense usted en Bolívar mientras tanto,
    que imagine hallarse entre sus brazos, sentirlo enloquecido por el fuego
    que tiene usted encendido para siempre. Aquí estoy desnudo ante usted,
    me llamo Giuseppe, Giuseppe Garibaldi, quiero ser para usted únicamente
    el joven que bailaba como nadie el rigodón en las fiestas de Quito. El joven
    que sólo aherrojado por los brazos de usted alcanzó a descubrir
    el sabor y el perfume de la vida.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:33

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    INVITACIÓN A KENIA


    Bello leopardo de Kenia me visita.
    Comedido y amable, como educado que fuera
    por Alexandra David-Neel en persona, me saluda:
    «Amigo, buenas noches, ¿por qué no has ido
    a acompañarte de nosotros en los bosques de Kenia?
    La luna, otra vez, accede a nuestro ruego de demorar allí
    su paseo. Yo, personalmente, con lágrimas, pedí que repitiera
    un alto en el periplo que lleva
    cien mil siglos recorriendo. Ella,
    con su extraña sonrisa de esfinge desconfiada,
    me dijo: lo esperaré otra vez, pero si falta,
    que no cuente conmigo a la hora de su muerte».


    El bello leopardo de Kenia me insistía:
    «Ven a los bosques libres, ven a la montaña
    bruñida y tibia. Ven al lago secreto
    donde sólo paseamos los leopardos
    y algún cervatillo, y un águila remontada
    entre las nubes.
    Ven a escuchar el silencio hechizante de la luna.
    Te esperamos en Kenia, te esperamos,
    para que quedes salvo de morir sin la bendición
    de los cielos. Tú me llamas amigo, y lo soy:
    por eso vengo otra vez a pedirte, para ti,
    que no intentes viajar por el país de la muerte
    de espaldas a la Reina del Leopardo, a la Esposa
    de cuanto helecho fulge en los bosques de Kenia».


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Dic 2021, 00:36

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    APROXIMACIÓN A VENUS
    (Para unas muchachas de Bances Candamo, al margen de un estudio de Pedro Penzol)



    Belzeraida, Armelina y Bradamante,
    hermosas como el saludo matinal de la oropéndola,
    vestidas de nostalgia y de poesía, decidieron
    pasar un breve tiempo -el otoño no más, sólo el otoño-
    en las praderas reservadas en el planeta Venus
    para los viajeros de excepcional belleza.


    (Los aztecas rezaban su poesía coral, noche
    tras noche en honor del planeta, predilecto entre todos los del cielo).


    Ellas sabían que en Venus es una falta a los dioses
    no ser arrebatadoramente hermosos. Allí en Venus
    sólo llegan a nacer los niños una vez comprobado,
    en el vientre de la madre,
    que no perturbarán el equilibrio que sostiene
    cristalinamente encendido al astro en su burbuja de diamante,
    que es la Belleza.
    —212→
    En Venus nos permiten asomarse a un balcón
    a quien no posea un rostro perfecto, y una piel
    tan tersa como el plumaje del colibrí, o como el canto
    mañanero de la oropéndola.


    (Los aztecas,
    danzaban felices al entregar sus hijos al fulgor de Venus).


    Belzeraida, Armelina y Bradamante,
    entrelazadas como los versos de un poema,
    fueron llevadas en volandas por el Sol en persona,
    que delicadamente las hizo enflorecer en su jardín de Venus.
    Y están allí, en el hogar que les era debido desde siempre
    por su belleza, por su aterciopelada vestimenta
    de nostalgia y poesía. El planeta,
    festejó cumplidamente la llegada de hadas tan perfectas.


    (Los aztecas tejíanle a Venus, con la sangre de sus príncipes más bellos,
    túnicas de rubíes, diademas de himnos jubilosos).


    Ahora, desde la tierra, podemos asomarnos de tiempo en tiempo
    a contemplarle a Venus su recrecido fulgor. Y sentimos,
    con un suave estremecimiento en la piel,
    cómo vibra en el astro el alma de la música nacida
    de la mirada azul de Belzeraida, de la
    sensual sonrisa de Armelina, de
    la promesa de amor de Bradamante.


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