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POESÍA SOCIAL XVII

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 15 Dic 2021, 02:03

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GASTÓN BAQUERO (1916-97)

B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
EPICEDIO PARA LEZAMA (Soneto)


Tiempo total. Espacio consumado.
No más ritual asirio, ni flecha, ni salterio.
El áureo Nilo de un golpe se ha secado,
y queda un único libro: el cementerio.


Reverso de Epiménides, ensimismado
contemplabas el muro y su misterio:
sorbías, por la imagen de ciervo alebestrado,
del unicornio gris el claro imperio.


Sacerdotes etruscos, nigromantes,
guerreros de la isla Trapobana,
coregas de Mileto, rubios danzantes,


se despidieron ya: sólo ha quedado,
sobre la tumba del pastor callado,
el zumbido de la abeja tibetana.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 27 Dic 2021, 07:38, editado 1 vez


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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                             Walter Faila.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 15 Dic 2021, 02:29

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GASTÓN BAQUERO (1916-97)

B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
MARCEL PROUST pasea en barca por la bahía de Corinto


A la sombra de la juventud florecida
sentábase todos los días el viejo Anaximandro.
Tan viejo estaba ya el famoso mandrita,
que no despegaba los labios, ni sonreía, ni parecía comprender
la fiesta de aquellas cabelleras doradas, de aquellas
risas y picardías de las muchachas más bellas de Corinto.


Fue hacia el final de su vida,
cuando ya decíase la gente a sí misma al verle pasar:
a Anaximandro le quedan, cuando más, tres o cuatro girasoles por deshojar;
fue en aquel pedacito de tiempo que antecede al morirse,
cuando Anaximandro descubrió la solución del enigma del tiempo.


Fue allí en Corinto, junto a la bahía, rodeado de muchachas florecidas.
Le había dado por la inofensiva manía
de protegerse con un quitasol mitad verde mitad azul a la hora del mediodía;
no saludaba a las gentes de su edad, no frecuentaba los sitios de los ancianos,
ni parecía tener en común con los del ágora
otra cosa que senectud y nieve alrededor de las mandíbulas: Anaximandro
se había mudado al tiempo de la juventud florecida,
como quien cambia de país para curarse una dolencia vieja.
 
Llegaba con el mediodía a la sombra sonora de aquellas muchachas de
/Corinto;
arrastrando los pies, impasible, con su quitasol abierto, y sentábase
/calladito,
sentábase en medio de ellas a oír sus gorjeos, a observar la delicada
/geometría
de aquellas rodillas de color de trigo, a atisbar alguna fugitiva paloma

/de rosado  plumaje,
volando bajo el puente de los hombros.
Nada decía el viejo Anaximandro
ni nada parecía conmoverle bajo su quitasol, sintiendo el tiempo pasar
/entre las dulces muchachas de Corinto, el tiempo hecho una finísima
/lluvia
de alfileres de oro, de resplandor de cerezas mojadas,
el tiempo fluyendo en torno a los tobillos de las florecidas palomas de
/Corinto,
el tiempo que en otros sitios acerca a los labios del hombre una copa
/de irrechazable veneno,
ofrecía allí al mediodía el néctar de tan especial ambrosía,
como si él, el tiempo, también quisiese vivir, y hacerse persona, y
/deleitarse
en el raso de una piel o en el rayo de una pupila entre verde y azul.


Silencioso Anaximandro
como un cisne navegaba cada día entre las nubes de la belleza, y
/permanecía;
estaba allí, dentro y fuera del tiempo, paladeando lentos sorbitos
/de eternidad,
con el ronroneo del gato junto a la estufa. Al atardecer volvía a su casa,
y pasaba la noche dedicado a escribir pequeños poemas para
las rumorosas palomas de Corinto.


Los otros sabios de la ciudad murmuraban sin descanso.
Anaximandro había llegado a ser, más que el rito de las cosechas y
/que el vaivén de los  navíos,
el tema predilecto de los aburridos conciliábulos:
-«Siempre os dije,
oh ancianos de Corinto, afirmaba su viejo enemigo Pródico, que éste
/no era
un sabio verdadero ni siquiera un hombre medianamente formal.
/¿Su obra?
Todo copiado. Todo repetido. Pero vacío por dentro. Vacío como un
/tonel de  vino cuando los hijos de Tebas vienen a saborear la luz de los
/viñedos de Corinto».
Anaximandro cruzaba impasible las calles de la ciudad, rumbo a
/la bahía.
Llevaba abierta su sombrilla azul, y cazaba al vuelo los rumores de
/cuanto ocurría:
un día tras otro se iba hacia los sótanos del tiempo algún profundo
/anciano.
Los sabios eran talados, día a día, por las mensajeras de Proserpina, y
/sólo sus cenizas
pasaban, rumbo al mar, entre las aguas cubiertas de violetas que es el
/mar de Corinto.
Todos se iban, y Anaximandro seguía allí, rodeado de muchachas,
/sentado bajo el sol.
Un pliegue de la túnica de Atalanta, la garganta de Aglaé,
cuando Aglaé lanzaba hacia el cielo su himno para imitar las melodías
/ del ruiseñor,
una sonrisa de Anadiomena, eran todo el alimento que Anaximandro
/requería: y estaba allí, seguía allí, cuando todo a su alrededor se
/había evaporado.


Un día, allá, desde lo lejos, se vio dibujarse una pequeña barca en el
/ trashorizonte de la bahía de Corinto.
Venía en ella, remando con fatigada tenacidad de asmático, un
/hombrecito:
cubría su cabeza un sombrero de paja, un blanco sombrero de paja
/encintado de rojo. Desde su confín
el hombrecito miraba hacia el corazón de la bahía, y descubría a lo
/muy lejos
una sombrilla azul, un redondelito aureolado como el sol. Hacia
/allí bogaba.
Terco, tenaz, tatareando una cancioncilla, el hombrecito de manos
/enguantadas
remaba sin cesar. Anaximandro comenzó a sonreír. La barca, inmóvil
/en medio de la bahía,
vencía también el tiempo. Despaciosamente el blanco sombrero de
/paja anunció
que el hombre regresaba.


Esa noche, poco antes de irse a dormir,
Marcel Proust gritaba exaltado desde su habitación:
«Madre, tráigame más papel, traiga todo el papel que pueda.
Voy a comenzar un nuevo capítulo de mi obra.
Voy a titularlo: «A la sombra de las muchachas en flor».


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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Dic 2021, 08:00

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GASTÓN BAQUERO (1916-97)

B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
BRANDENBURGO 1526 (I)


Exquisitas damas brandenburguesas
procuraban dominar la cólera del Barón Humperdansk,
no obstante que conocían la justificación de aquella cólera:
la Baronesa, a la que se tenía por mujer feliz en su castillo rodeado
/ de abetos gigantescos,
se levantó muy al alba, vestida ya de amazona, bebió de pie su taza
/de Etiopía,
y dijo al palafranero por única despedida:
«cuando llegue el momento dígale al Barón que salí a ver qué cosa
/es esa del Nuevo Mundo de que se habla tanto ahora».


El Barón fue informado de su infortunio a la hora exacta
en que cada día autorizaba a sus lacayos a dirigirle la palabra:
apagada la última campanada de las doce, él agitaba desde su
/cámara secreta
una campanillita de oro que tintineaba por todo el castillo,
y erizaba de pavor los cabellos de la servidumbre.


-«Deme las novedades del día», dijo el Barón al bailío de turno.
El bailío aclaró su garganta, se puso rígido, y desviando sus ojos
de la cara granítica del Barón Humperdansk, dijo de una tirada:


-«Hoy no hay nada más que decir que la señora baronesa partió
/ a las cinco y treinta de la mañana en su caballo alazán Bucefalito,
/ dejándole dicho Vuestra Excelencia que iba al Nuevo Mundo».
El Barón Humperdansk clavó los ojos en el parque de abetos que
/rodeaba el castillo;
mudo, con el cristal de las lágrimas perforaba el sendero, y seguía
/más allá,
como persiguiendo el trotar del alazán en las llanuras
/brandenburguesas,
y avanzaban hasta alcanzar las orillas del océano, donde desplegaba
/grandes velas
color de azafrán, una barca lista para zarpar con rumbo a las remotas
/islas,
a aquellas en cuya realidad creían tan sólo los navegantes fieles a
/Juan de Mandavilla
y los pajes venecianos del perínclito Señor del Tapiz de Oro, llamado
/Marco Polo.


_________________
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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Dic 2021, 08:01

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GASTÓN BAQUERO (1916-97)

B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
BRANDENBURGO 1526 (II)



Adherido como un albatros muerto al ventanal sobre el bosque, el
/Barón presenciaba extrañas ceremonias.
¡Qué inmenso templo de columnas blancas coronadas de ventalles
/verdes!
¡Qué calidad de cielo! ¡Y cuántas claridades en las nubes!
¿Será ésta la tierra presentida por los altivos navegantes de la Eskalda,
por los viejos estrelleros del Egipto, por los augures persas?
Deleitoso dibujo nunca visto del sol sobre las hojas, del aire en la
/piel del espacio.
Todo es allí sustancia de diamante, todo se rompe en luz, todo fulgura.
¿Qué isla es esta de la que a Brandenburgo llegan insólitos aromas,
y rojos chillidos de desconocidos pájaros despiertan los abetos
/del castillo,
y humaredas de un incienso nuevo suben hasta el alma, y la enardecen?
¿Qué catedral radiante se alza junto a la espuma,
y piérdese feliz por ella la más exquisita dama de Brandenburgo,
reverenciada ahora entre himnos y elásticas danzas como una diosa
/ofrendada por el mar,
reverenciada por gentes extrañas, jamás vistas en los bosque de Europa?
¿Y quiénes son estos jóvenes guerreros desnudos que cantan sin cesar
/tan suaves melodías,
y estas doncellas doradas que danzan percutiendo a compás sus
/ tamburines?
¿Qué es este extraño atuendo de sus cabezas, y esta mórbida carne
/acanelada
de sus sensuales cuerpos, que se adivinan tibias como caricias?
Mira el Barón absorto el ritual de la remota isla hecho a una diosa nueva;
siente que aquellos extraños guerreros la han recibido
como si hubiese caído del cielo después del huracán, el huracán,
que a veces dejaba en las llanuras y sobre el terciopelo de las solemnes
/ceibas innumerables pajaritos
blancos y a veces, como ahora, ofrecía un ídolo benéfico,
otra diosa que renovaría la fecundidad de las mujeres y de la tierra.


El Barón lloraba silenciosamente, día tras día, en noche y alborada,
y en su habitación entraban las exquisitas damas de Brandenburgo
para escucharle una y otra vez el relato de sus alucinaciones. Hablaba
de ríos absolutamente cristalinos, de rojas mariposas sonoras,
de aves que conversaban con el hombre y reían con él. Hablaba
de maderas perfumadas todo el tiempo, de translúcidos peces voladores,
/de sirenas,
y describía árboles golpeantes con sus fustes en la techumbre del cielo,
y se le oía runrunear, transportado en su sueño al otro mundo,
cancioncillas que jamás resonaron en los bosques del castillo. Y cantaba:



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Dic 2021, 08:03

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
BRANDENBURGO 1526 (III)



      Senserení, color de agua en la mano,
      y sabor de aleluya en bandeja de plata;
      Senserení cantando a través del verano,
      con su pluma de oro y su pico escarlata.


Tornaba a ensimismarse en su felicísima tristeza, y allí se estaba
/el Barón de Humperdansk,
pegado al ventanal de las iluminaciones, contemplando el vivir de
/su esposa
en otro lejano paraíso, rodeada
de adolescentes lascivos, de ídolos hieráticos, de madreperlas y
/palmeras.


Hasta que un día, de pronto, apagada la última campanada de las doce,
/cuando
los lacayos entraban para cantar con laúd las novedades del día
(que Lady Mirandolina se había malogrado,
que Piccolino Uccello había escrito un poema),
se oyó gozosa la voz del bailío diciendo:
-«Hay noticias, señor Barón, de que la Baronesa vuelve». Y a
/seguidas,
crecía en todos los oídos el trotar de un caballo alazán. Y avanzaba
/veloz,
entre los abetos, la diosa que venía de las islas. Corría feliz hacia
/el castillo,
aquella que partió para encenderse y renacer en las tierras del
/Nuevo Mundo.
Entró en la cámara del Barón,
besó la frente del deslumbrado cuchicheando extrañas palabras en
/sus oídos,
y ceremoniosa fue hasta la ventana de los prodigios lejanos: la
/Baronesa Humperdansk
llamó junto a sí a las exquisitas damas brandenburguesas y dijo:
«Bendecidme, mujeres de Brandenburgo; mirad mi vientre: traigo
/del Nuevo Mundo
al sucesor de este castillo».


Y la Baronesa, con suma cortesía,
invitaba a las damas a fumar de unas oscuras hojas que recogió
/en las islas.
El humo vistió de nubecillas plateadas la cámara del feliz Barón.
/Ebrio de alegría,
agitaba su campanilla de oro, y pedía que trajesen los vinos de las
/fiestas
 principales. Todos brindaban
por el niño que pronto haría florecer de nuevo los muros del castillo.
Todos bailaban locos de felicidad.
Y extraña cosa en los bosques de Brandenburgo:
todos quedaban castamente desnudos, envueltos por el humo
/traído de las islas,
y danzaban al son de una música extraña:
una música hecha con tamburines de oro, y palmas, y sahumerios.





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Dic 2021, 08:06

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

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AL FINAL DEL CAMINO



 
LA FIESTA DEL FAUNO


A l'heure oú ce bois d'or et de cendres se teinte.
Una fête s'exalte en la feuillée éteinte...


S. Mallarmé
               



Silbaba por el bosque
su blanda cancioncilla
el hermoso mulato,
aquél cuya mirada era
una llama verde y sofocada.
Volvía fatigado, pero recio
del duro trabajar de cada día.
Daba a la fresca tarde
la estatua de su cuerpo humedecido.
Era un astil de oro volando entre las ramas;
descalzo, con el torso desnudo, anudada
a la estrecha cintura la camisa,
elástico y sereno el paso de poderoso
centauro o fauno renacido, silbaba
su dulce cancioncilla
bajo la tibia techumbre de las ramas.
Doradas piernas, estilizados muslos,
andar que la gacela imitaría,
iba el hermoso bosque de miel y de canela
olvidado de todo, viajero de su silbo deleitoso,
cuando tocó en su hombro la leve piedrecilla
que alguien le arrojara; detenido quedó
bajo el palio de las verdes columnas. Inmóvil,
como el ciervo temeroso y ansioso a un tiempo mismo,
hundió entre las ramas la verde llamarada de sus ojos,
y descubrió a poco el rostro apasionado de la ninfa lejana,
de la que viera tantas veces contemplarle de lejos, recatada
tras las persianas de la casa señorial.


La brisa de la tarde
era ahora el silbo, era
el único sonido que podía escucharse
entre el cálido silencio de la pasión:
el fauno sintió la llamarada
de un cuerpo ya desnudo,
apartó suavemente las ramas,
y delicado, callado, reverente,
ofreció de nuevo,
a la curiosidad insaciable de los dioses,
la estatua de dos cuerpos enlazados.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Dic 2021, 08:09

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AL FINAL DEL CAMINO


 
LA CASA EN RUINAS (Soneto)
Une rose dans les ténébres.


S. M.
               



Hoy he vuelto a la casa donde un día
mi infancia campesina conociera
el pavor y la extraña melodía
de encontrar otra vez lo que muriera.


Ya nada atemoriza, nada altera
el ritmo de la sangre. Aquí vivía
(cuando era mi vida primavera)
la que a los niños en dioses convertía.


Vacío el caserón, rotas las jarras
que las rosas colmaron de belleza,
en vano vine en busca de mí mismo:


todo es inútil ya, perdidas las amarras,
y vencedoras las ruinas, es la pobreza
la única rosa nacida en el abismo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Dic 2021, 08:18

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AL FINAL DEL CAMINO



 
APARICIÓN (I)


Quand avec du soleil aux cheveux, dans la rue
Et dans le soir, tu m'es en riant apparue...


S. M.
               



La tarde había llegado con su cara 
de muchacha tontona, tetona, testaruda, 
y amenazaba insistir en su bostezo 
hasta partirnos de tedio el espinazo. 
¿Otra tarde sin Brígida, sin piano que aporrear, 
sin nadita que hacer salvo dormirse o rascarse la ingle, 
o aventurarse en el último rincón del cuero cabelludo 
en busca de un piojito compañero? 
¡Otra tarde de hastío agotador, 
cavando túneles en el techo de la nada, 
viendo girar tiovivos sin niños adentro, 
tiovivos con telarañas y moscas, y esqueletitos de murciélagos! 


Después de hurgarse la nariz hasta el cansancio, y luego
de atisbar si por fin se desviste la vecina, y tras
de buscarse meticulosamente la rebeldísima liendre en el sobaco,
¡cuánto hay que esperar hasta la noche, hasta poder salir
con el sol vencido en busca de cangrejos por la playa!


Ni jugar a los dados con Juan puede,
ni han instalado la luz en el casino,
ni el mariquita oficial de nuestro pueblo
ha contado algún chisme suculento: esta va a ser la tarde
—152→
de las tardes, la tarde deshuesada, tardosa en deshacerse,
¡la retardada tarde amoladora!


Sentado en el portal de toldos rojos,
aferrado el taburete que acerca somnolencias y nostalgias,
con el paypay caído sobre el vientre dormitaba,
roncaba, revolvía, remolineando la cabeza en el caldero
de la siesta, brindándole cariño hasta a las moscas
para que no fueran a dejarme solo
con toda aquella tarde sentada sobre el hombro.
(Y el sonsonete apagado de la siesta, el calladito
chischís de la cigarra conduciendo el soñar, llevándolo
por túneles pequeños, horadados en el tronco de las ceibas,
túneles acolchados de zumbidos de abejas, de lanas suaves,
de sonsonete como en sordina que el durmiente oye remoto:
«El resol, el resol achicharra al girasol,
la mejorana dormita bajo el sol,
el sueñín sueñecito de la siesta en el horno del sol,
el sol del resol achicharra al girasol»).


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Dic 2021, 08:19

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MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
APARICIÓN (II)



Sentí de pronto bajo el sopor del sueño
cómo cantaba a gritos el olor de la albahaca,
cómo avisaba con risas verdes y rojas y amarillas
el guacamayo azul, ¡cuánto bullicio golpeaba párpados,
despertaba sin pena, zarandeaba el bochorno del dormido!
¡Qué despertar de fiesta, de tarde transformada!


Abrí los ojos y me sentí cercado por un resplandor de oro:
algo venía precedido de músicas, de pájaros verdes, de jazmines
abiertos a la luna. Fue de un golpe
como si cien niños golpeasen sartenes con cucharitas de plata:
Afrodita en persona, protegida del sol con una sombrilla de hojas
/ frescas,
Afrodita mulata de ojos verdes y andar de palomita buchona en los
/maizales,
pasaba por la puerta de mi casa.
Nadie viera en el pueblo, jamás, mujer tan hermosa.
Tenía la belleza de las islas, el color de las islas, la risa de las islas.
/No era de allí, ni acaso de la tierra era: vendría del país de las
/magnolias.
Andaba, y yo le veía inmóvil. Sonreía,
y yo veía salir de entre sus labios la luz de la alborada,
y el centelleo del sol sobre el mar, que despliega infinitas colas
de pavos reales, y la brisa,
la brisa que vuelve paraíso las noches antillanas.


Cuando pasó al fin,
sonriendo benigna a mi estupor,
perfumando para siempre en mi memoria
la aparición de aquella tarde, de aquel dulzor de caimito y pomarrosa,
ya no pude pensar otra vez en el tedio, ni pensar nunca más en la
/ adelfa marchita;
sólo veía por todas partes el cielo derramado, el sol de terciopelo:
florecidos todos los jardines, encendidas todas las estrellas.





_________________
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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 16 Dic 2021, 08:26

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GASTÓN BAQUERO (1916-97)

B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
EL GALEÓN


Desde Manila hasta Acapulco
el poderoso galeón venía lleno de perlas,
y traía además el olor de ilang-ilang,
y las diminutas doncellas de placer criadas por Oriente,
y todo el aire de Asia pasando por el tamiz mejicano,
para derramarse un día sobre las severas piedras de Castilla,
como un extraño óleo de tentación y desafío.


Desde Manila hasta Acapulco
el viejo galeón cuidaba su vientre henchido de canela, y los
/lienzos de vaporosas sedas para la ropa del rey,
y las garrafas de muy madurada malvasía,
y los alfilerones de oro para la arquitectura difícil del peinado,
el palisandro, la taracea, el primor,
todo venía en el vientre del galeón
hurtándose de continuo a los corsarios golosísimos,
que pretendían adelantarse en lo de poner a los pies del rey suyo
la espuma blanquísima del coco, el arcón de sándalo, el laúd
copiado del ave del paraíso, y la marquetería
rehilada de nácar, como diseñada por Benvenuto en la Florencia
/medicea.


Desde Manila hasta Acapulco
el galeón saltaba entre mantas de transparentes zafiros,
y a cañonazos, a dentelladas, a blasfemias,
defendía el bosque de sus entrañas, fuese de compotas,
de abanicos, o de caobas,
y avanzaba hacia el sol legendario de los mejicanos como a
/un altar,
venciendo, escabulléndose, ascendiendo desde el abismo del
/océano
hasta las playas donde la finísima arena remedaba la
/trama delicada
de los tejidos que urdían en Filipinas las últimas hadas
/verdaderas.


Desde Manila hasta Acapulco
el galeón hacía palpable los sueños de Marco Polo.
Parecía saber que allá en la corte lejana esperaba un rey,
un hombre sensual y triste, monarca de un vastísimo imperio,
un rey que no podía dormir pensando en la renovada maravilla
/del galeón,
y en tanto los tesoros viajaban lentamente por tierras mejicanas,
y llegaban al otro lado del mar para salir en busca de Castilla,
él se serenaba en su palacio quemando redomillas de sándalo,
jícaras de incienso, pañuelos perfumados con ilang-ilang.


Y así, de tiempo en tiempo el Escorial era como un galeón de
/ piedra,
como un navío rescatado de un mar tenebroso, salvado
por la insistencia de la resina, por el aroma tenaz del benjuí y
/de la canela.


El Escorial era
un galeón construido por el rey un día para viajar,
sin moverse de su rígido taburete, desde Castilla hasta Acapulco,
desde Acapulco hasta Manila, desde Manila hasta el cielo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Dic 2021, 00:19

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GASTÓN BAQUERO (1916-97)

B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
LA ESPERANZA


Recuerdo siempre al moribundo aquel,
el que prorrogaba su vida contemplando una rama,
al extremo de la cual solo quedaba una hoja,
nada más que una hoja resistiendo al cierzo
y a la tramontana: una hoja empeñada en no morir.


El moribundo asombraba todos los días a los doctores,
a los que no conocían el secreto de su resistencia,
a los que no veían la trama urdida en silencio
entre la hoja tenaz y el moribundo olvidado de morir.


Siempre, siempre recuerdo al moribundo aquel,
mirando desde su lecho, tras la ventana, la hoja solitaria,
desafiando las leyes de la duración humana,
viviendo cuando todos, médicos y sacerdotes,
tenían decidido que aquello había terminado,
/definitivamente.


Y su apresurada viuda, con largos velos y lágrimas,
y sus dulces herederos, formados ante el notario,
/compungidamente:
todos coincidían en pensar que era excesiva tanta
/persistencia:
coincidían los sabios doctores con los no afligidos deudos,
y con los parsimoniosos sacerdotes.


Braceaban todos a una en el gran desconcierto
de una vida escapándose a la vieja costumbre de perecer.
Porque no sabían que una débil hoja indicaba el camino,
y el moribundo resistía, insistiendo en vivir,
humillando al sentido común de los sagaces,
/ mortificando el prestigio
de quienes en asuntos de esos poseían una larga autoridad,
y una irrefutable experiencia.
Eso,
eso es la esperanza,
la esperanza es
un pavo real disecado que canta incesante en el hombro
/de Neptuno.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Dic 2021, 00:32

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
COLOQUIAL PARA UNA ELEGÍA (I)


Conocí a un señor que era al mismo tiempo príncipe y mendigo.
Si usted lo miraba con detenimiento para descubrir su edad y su linaje,
comprobaba que en ocasiones tenía quinientos, seiscientos o
/novecientos años,
y a veces sólo había arribado a la graciosa Edad del Melocotón
/en las mejillas.
Este señor vivía apoyado en sus ojos arcánicos, memoriosísimos
/ojos sedientos de mundo,
por lo cual conocía como nadie los sucesos ocultos en lo porvenir,
y se paseaba por ellos como los astronautas pasearon por la piel de
/la luna
en el siglo décimo antes de la aparición de Cristo.
Si alguien le interrogaba en busca de luz para vencer los caminos
él se limitaba a explicar cuáles fueron exactamente los pasos dados
/por Amenofis Tercero
para destruir a sus enemigos, y transformar en hormigas a sus más
/queridos guardianes.


El Tiempo, decía, no puede escindirse como si fuera un hilo de
/seda ovillado sobre sí mismo,
el Tiempo necesita millones de los años inventados por el hombre
para consumar siquiera un segundo de su existencia pura.
Todo lo que podemos recordar es simultáneo e idéntico a nosotros
/mismos,
y todos los hombres y mujeres, y los episodios que llamamos
/«la historia»,
caben holgadamente en la minúscula fracción de una millonésima
/de segundo
del Tiempo, del Tiempo continuo e indivisible que nosotros creemos
poder cortar en rodajitas, como hicimos en su momento con los brazos
/de la Venus de Milo.


Si usted se detiene a pensar en el misterio del pedazo de pan sobre
/la mesa,
advertirá que todo cuanto ha sucedido aquí, y lo que está haciéndose
/en este momento,
y lo que será hecho dentro de lo que decimos cien años venideros,
todo eso, cabe en una gotita del Tiempo, y verá usted, sin asombrarse
/demasiado,
con cuánta naturalidad danzan un gracioso minué Catalina de Siena
/y Luis XIV,
y cómo el emperador Moctezuma desliza cuentos eróticos en los oídos
de la siempre Bien Degollada María Antonieta de Francia y del Vacío.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Dic 2021, 00:34

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
COLOQUIAL PARA UNA ELEGÍA (II)



Aquel Señor sabía imitar muy bien los gestos, las palabras, las ideas
/de sus semejantes,
pero él en el fondo no estaba exactamente en el mismo escenario de
/os otros,
sino que vivía delante de la escena, y por fuera de ella y en su
/encimarse
al tiempo unísono en que vivía también, más dibujado que nadie,
/en el espeso tapiz
de la viviente escena.
El era el autor y el protagonista, el espectador y el inventor del
/argumento,
el que entraba y salía de los laberintos del Tiempo, con un libro
/en las manos,
con un espejo egipcio, con un enorme marghilé humeante,
/colocándose a voluntad
dentro o fuera del Tiempo habitual de los humanos, o enseñándoles
/a esos,
a los efímeros humanos, cómo se recorta y se hace nuestro un
/fragmento del Tiempo.


Ahora creo que alguien ha dicho que aquel hombre se ha ido,
que se ha disfrazado de cadáver, de cuerpo desprendido de su alma
como se desprende la sierpe de su camisa usada,
como se dejan morir de hastío las estrellas cuando llevan
/exactamente
millones y millones de años, es decir, apenas un segundo enviando
/señales
a los hombrecitos que van y vienen como gusanos sobre la
/podredumbre fermentada,
por la piel de la pobre tierra, muerta hace tiempo y viva sin embargo
/hasta la eternidad.


Por eso, porque conocí y contemplé a aquel señor que sabía recordar
lo que va a ocurrir en el siglo XXI, y enseñaba que será lo mismo
/que ocurrió
diez siglos antes de que Cristo apareciese una milésima de segundo
/sobre la escena,
es por lo que ahora miro con tanto cariño este viejo reloj que me
/acompaña,
el reloj que exactamente a las seis en punto de la mañana de cada
/día de cada siglo
me saca del sueño como saca del horno su oloroso pan el panadero,
y hace sonar en toda la planicie de mi alma
la horrible musiquita del Für Elise, que era la melodía favorita de
/Aristóteles,
la que silbaba mañana, tarde y noche en la azotea de los rascacielos
/de Nueva York,
ciudad que es como el espectro de la vieja metrópolis de Ur,
visto en el espejo de niebla de las aguas del Nilo.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Dic 2021, 00:37

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
PRIMAVERA
(Beethoven, opus 24)



Hay días en que el sol siente deseos
de imitar a Dios.


Él se hastía
de ser la andrógina margarita del firmamento,
y atareadamente se entrega a la tarea
de remedar al Señor.


Aplica su malicia de niño irreverente
a producir la mariposa nueva.
Mete la luz entre el gastado iris,
y lo rojo da el negro y amarillo lo azul.
De la panza del sapo hace un diamante
tan casto y diáfano como el planeta Venus.
Y donde hubo verdor deja flotantes cabelleras
(interminables cabelleras de color amaranto).


¡No hay quien descubra en esta dulce belleza de la tórtola
la que fuera arredrante cabeza de hipopótamo!
El Universo es puesto en orden por el sol: queda
limpio de error. ¡Todo es belleza! Transfigurado,
lo hórrido de ayer canta himnos de gracias a lo justo.
Las alabanzas brotan de la boca del jabalí como de la del ruiseñor.
¡Aleluya por todos! ¡Aleluya hasta el fin de los tiempos!


Y tras ver el sol el mundo variopinto y nuevo, échase a reír.
(A esa risa del sol es a lo que llamamos los hombres primavera).
Dios nuevo, ríe el sol, y sus cascadas de oro líquido, ardiente,
hunden fulgor y hacen alegría
hasta en las negras entrañas de la tumba.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Dic 2021, 00:38

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO


 
BREVE VIAJE NOCTURNO
Según la leyenda africana, el alma del durmiente va a la luna.

Mi madre no sabe que por la noche,
cuando ella mira mi cuerpo dormido
y sonríe feliz sintiéndome a su lado,
mi alma sale de mí, se va de viaje
guiada por elefantes blanquirrojos,
y toda la tierra queda abandonada,
y ya no pertenezco a la prisión del mundo,
pues llego hasta la luna, desciendo
en sus verdes ríos y en sus bosques de oro,
y pastoreo rebaños de tiernos elefantes,
y cabalgo los dóciles leopardos de la luna,
y me divierto en el teatro de los astros
contemplando a Júpiter danzar, reír a Hyleo.
Y mi madre no sabe que al otro día,
cuando toca en mi hombro y dulcemente llama,
yo no vengo del sueño: yo he regresado
pocos instantes antes, después de haber sido
el más feliz de los niños, y el viajero
que despaciosamente entra y sale del cielo,
cuando la madre llama y obedece el alma.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Dic 2021, 00:45

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MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
Pavos reales en un jardín de Oviedo


En el parque principal de Oviedo hay cisnes.
Y hay pavos reales. ¿Qué le vamos a hacer?


GERARDO DE NERVAL
               



Caminaba hacia el cisne visto entre la bruma,
seguro de que al llegar no existiría tal cisne,
cuando brilló un fuego azul, un rápido espejear
como la cola fatigada de pavo real en celo.


Y me dije: otro espejismo más y me creeré perdido,
desrazonado ya de punta a punta en este jardín de Oviedo;
¿pavos reales aquí?, ¿recuerdos de mi infancia
asaltándome a expensas del cansancio y la niebla?


Volvemos a mirar, pero con calma, ahuyentando fantasmas,
comprobando minuciosamente el peso, la medida, el tacto y
/ el perfume;
no concediéndoles ser realidad sino a las cosas reales:
un cisne, otro cisne, y otro, parejamente suaves, líricamente
puros a fuerza de blancura, de ritmo, de ufanía; y los
/inevitables
niños arrojándoles migajitas de pan a los cisnes, y viejecitas
/friolentas,
y todo el escenario realísimo y cabal de un jardín provinciano.
¡Muy bien! Estos son los hechos, Acepto. ¿Pero qué puede
/hacer aquí,
retador y rotundo este pavón suntuoso, indiferente, paseándose
entre los pobres con su túnica cuajada de esmeraldas?
/¿A quién ofrece
su habitual lección de gallardía, rodeado por la niebla, orondo
/como un ciego
que cree ciegos a los demás, y vive mirándose en su espejo?
/El pavo real
de carne, hueso y pedrería está en efecto aquí, no es sueño:
trae mi infancia con él, y tantas cosas.


Pasa el pavo real junto a mi mano, lento, como si buscase
/un pedacito de pan
o de un clavel blanco. Me lo quedo mirando, fijo, fijo hasta
/no estar más allí,
sino muy lejos, allá en los cálidos jardines, donde los pavos reales
se irisan bajo el sol, y se transforman
en rápidas cascadas de rubíes, o en lentos abanicos de mandarines
/viudos,
y se alimentan del canto de los pájaros,
de nada más que el canto de los pájaros.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Dic 2021, 00:47

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MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
ES HERMOSO EL VERANO, MUY HERMOSO


Me siento bajo el sol a beber tarde,
a comer rodajitas de blando atardecer,
rodajitas finales de este domingo triste,
triste como todos los domingos,
y más los domingos tristes del verano.


La campana vacía de la tarde
se llena de fantasmas silenciosos:
vuelve la compañía mejor del solitario,
que es la memoria barrida de arriba a abajo,
lavada, planchada, limpiecita,
por la callada escoba de la muerte.


Julia, si quisieras ponerle un botón a esta camisa,
o un reborde de nácar a esta solapa,
porque esta noche
puede que regrese trayendo un clavel,
o quizás traiga otro puñadito de lágrimas
absolutamente cristalizadas ya,
en el revés de la manga.


Julia, no me dejes aquí:
llévame a tus terrazas llenas de geranios,
—163→
llévame al quitasol de estar bien muerto,
porque vendrá el verano otra vez,
y tendré que sentarme yo solo,
yo solo conmigo solo,
a beberme en largos tragos la tarde,
toda la tarde yo solamente solo,
con esta camisa tan sucia, sin botones,
con esta camisa,
vieja y destartalada
como el ataúd de un ajusticiado.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Dic 2021, 00:52

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EL POEMA
Homenaje a Eugenio Florit



«Quiero, dice la niña  
irrumpiendo en el silencio del poeta,  
que me escribas un poema».  
«¿Quién puede hacer un poema? Yo no», responde el sorprendido.  
«Ya están escritos todos los poemas».  
«Ensimismado estaba,  
ante un blanco papel, blanco y vacío horatras hora.  
Un papel lleno del bostezo interminable de la nada».  
«Quiero, quiero un poema», insiste  
la inesperada niña. «Me gustan los poemas».  
«Mira, ángel extraño, no es buen día el de hoy: la inspiración  
ha huido. No puedo darte un poema,  
ni soñar en hacerlo en todo el día. Pero toma,  
toma esta rosa, llévala a aquel vaso que está en el fondo,  
colócala allá cuidadosamente, para que mañana  
  —→
siga siendo tuya todo el día. Y luego, puedes irte,  
pero en silencio: la musa teme al ruido, y si se aleja,  
tarda mucho en volver: déjame solo».  


La niña tomó la rosa delicadamente,
y como en un vuelo cruzó la habitación.
Puso la rosa
en su erguido sepulcro de cristal, y sin ruido partió;
apenas pudo oírse la puerta, la que al cerrarse
enclaustraba de nuevo en su estéril espera, en su vacío,
al poeta. Todo fue paz de nuevo.
La nada resurgía
como una tierra amiga ante el ensimismado inútil.
Y al volver los ojos otra vez hacia el blanco papel,
vio que allí estaba:
como un mirlo en medio de la nieve,
como una estrella sola en el centro del cielo,
allí estaba, sobre el papel inmenso, el Poema.


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AL FINAL DEL CAMINO



 
MANOS


¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?
Te pregunto otra vez.


VICENTE HUIDOBRO
               



Me gustaría cortarte las manos con un serrucho de oro.  
O quizás fuera mejor dejarte la manos en su sitio  
Y rodearte todo el cuerpo con una muralla de cemento,  
Con sólo dos agujeros precisos  
Para que por ellos sacases las manos a que aleteasen,  
Como palomas o como prisioneros de un rey implacable.  
  —165→
Tus manos estarían bien guisadas con tiernos espárragos,  
Doradas lentamente al horno de la devoción y del homenaje;  
Tus manos servidas por doncellas de cofias verdes,  
Trinchadas por Trimalción con tenedores de zafiro.  
Porque después de todo hay que anticiparse a la destrucción,  
Destruyendo a nuestro gusto cuanto amamos:  
Y si tus manos son lo más hermoso de tu cuerpo,  
¿Por qué habíamos de dejar que pereciesen envejecidas,  
Sarmentosas ya, horripilantes manos de anciano general o magistrado?  


Procedamos a tiempo, y con cautela: un fino polvo de azafrán,
Unas cucharaditas de aceites de la Arabia perfumante,
Y el fuego, el fuego santificador, el fuego que perpetúa la belleza.
Y luego tus manos hermosísimas ya rescatadas para siempre.
Empanizadas y olorosas al tibio jerez de las cocinas:
¡Comamos y salvemos de la muerte, comamos y cantemos!


¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos? Creo que sí.
Por eso te suplico pases por el verdugo mañana a las seis en punto,
Y dejes que te cercene las manos prodigiosas: salvadas quedarán,
Habrá para ellas un altar, y nos reiremos, nos reiremos a coro,
De la cólera inútil de los dioses.


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AL FINAL DEL CAMINO



 
PENSAMIENTOS DE PRIMAVERA PARA CUALQUIER 
TIEMPO DEL AÑO.


En este mundo en cuya jaula el tiempo
es el pájaro solo y sin sueño.


ROSAMEL DEL VALLE
               



He venido a la hora que precede al alba;
en silencio he venido, y quedamente;
en cuclillas, como un ibis anciano me he puesto a contemplar
el rostro cerrado de esta flor tan rara,
traída quizás de los remotos jardines de Alejandría,
o quién sabe si de un viejo cementerio en el Camerún,
-¡nadie dice de dónde viene nada, de dónde y adónde!-
y he quedado ante ella fijo como el eje de la tierra,
olvidado del tiempo antes olvidado por mí, libre y solo,
por asistir al diario sorpresivo nacimiento,
al instante en que abriría ante el sol sus túnicas de nieve,
su corazón de muchacha enamorada.


Vine antes del alba,
y no he apartado un segundo los ojos
de esta hermética campánula dormida;
he sentido acercarse a paso quedos
el andar delicadísimo del amanecer,
ese blanco jinete que cabalga sin visible corcel, y sin ruido,
ese que avanza temeroso de destruir el sueño y lo soñado
bajo el cobijo maternal de la noche, y se esparce tenue,
inapresable, doliéndole la crueldad de despertar a
/los humanos.


Vino el amanecer, y luego el ruidoso
carro rojo del sol, y yo era inmóvil,
el Ibis milenario junto al estanque de Isis,
en espera del instante en que la flor se abriese;
—167→
y de pronto ya era el mediodía,
porque el cielo restallaba de flautas melodiosas,
y el sol en su gran trono cantaba los himnos de la
/fecundación,
poderosos pianos amarillos incendiaban de música
/la tierra. Y abierta,
abierta la flor me miraba, sabiendo que yo no había sabido
cuándo abrió su corazón,
ni cuándo arrojó a los aires sus túnicas blanquísimas.


Me miraba la flor, me sonreía o desdeñaba,
y me llamaba hacia dentro de sí, como si fuera un palacio
/deshabitado,
un interminable camino rojo bordeado
de vibrantes espadas.
Y yo descendía, descendía feliz,
río abajo del tiempo en busca de la flor inalcanzada,
cuando ya el sol decía adiós a los últimos enamorados
/del jardín,
cuando ya se escuchaba en lo lejano el redoble
de los tambores luctuosos de la noche.


Al otro día, al otro lado del tiempo,
antes del alba, yo estaba allí de nuevo,
contemplando eternamente la misma flor,
y sintiendo cómo el alba se aproximaba,
y cómo traía cada vez más suaves sus pisadas,
y más tristes, más tristes sus caricias
para la piel reseca de la tierra.


_________________
"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Dic 2021, 03:25

Veo que hay mucho y bueno por este lado.
Mientras tú avanzas, intento seguirte.
Gracias, Pascual.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:09

Sigo, querida amiga.


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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:17

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO

El gato personal del conde Cagliostro


Tuve un gato llamado Tamerlán. 
Se alimentaba solamente con poemas de Emily Dickinson, 
y melodías de Schubert. 


Viajaba conmigo: en París
le servían inútilmente, en mantelitos de encaje Richelieu,
chocolatinas elaborada para él por Madame Sevigné en persona,
pero él todo lo rechazaba,
con el gesto de un emperador romano
tras una noche de orgía.


Porque él sólo quería masticar,
hoja por hoja, verso por verso,
viejas ediciones de los poemas de Emily Dickinson,
y escuchar incesantemente,
melodías de Schubert.


(Conocimos en Munich, en una pensión alemana,
a Katherine Mansfield, y ella,
que era todo lo delicado del mundo,
tocaba suavemente en su violoncelo, para Tamerlán,
melodías de Schubert).


Tamerlán se alejó del modo más apropiado:
paseábamos por Amsterdam, por el barrio judío de
/Amsterdam concretamente,
y al pasar ante la más arcaica sinagoga de la ciudad,
Tamerlán se detuvo, me miró con visible resplandor
/de ternura en sus ojos,
y saltó al interior de aquel oscuro templo.


Desde entonces, todos los años,
envío como presente a la vieja sinagoga de Amsterdan,
un manojo de poemas.
De poemas que fueron llorados, en Amherst, un día,
por la melancólica señorita llamada Emily,
Emily, Tamerlán, Dickinson.


_________________
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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:20

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
EL HÉROE


El héroe pasó su vida a caballo.
Su esposa misma creía que él era un Centauro.
Sus hijos creyeron siempre que su padre era un Centauro.
Sus compañeros de armas le llamaban el Centauro.
Pues nadie, nunca, le había visto sino a caballo.
Montado día y noche, año tras año, cabalgando en su caballo,
Como un Centauro.


El héroe llegó a viejo y nunca descendió de su caballo.
«Es el Centauro», decían los nuevos soldados, con envidia.
«Es el Centauro», decían las novias llenas de pena por sus años.
Pero el viejo héroe se mantenía erguido en su caballo,
Y nadie pudo nunca, ni por dormir ni por nada,
Verle descendido de su hermoso caballo de pelea,
Como un Centauro.


Y el héroe un día aceptó, él también, morir, pero a caballo.
Fue llevado a su tumba encima de su caballo, como viviera,
Pues ni aún después de muerto quiso dimitir de su existencia.
Y ahora seguimos viéndole, en medio de la plaza, heroico,
En ese monumento que niños y palomas toman por viviente.
Erguido está en su caballo, el héroe de siempre, aquel Centauro,
Cuyos hijos no le vieron sino a caballo, cuya esposa misma
No llegó a enterarse nunca de si aquel a quien amaba
Era un hombre a caballo, o era un Centauro.


_________________
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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:25

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
CONFESIÓN DE UN FISCAL DE BIZANCIO


En el otoño del setecientos
obtuve para mi tía Eufrasina Mitiklós
un nombramiento de cortesana.
Pues en aquellos días de la decadencia
sólo las cortesanas eran mujeres reverenciadas
en Bizancio.


Una vez obtenido el honor, pedí mi recompensa:
piezas de terciopelo rojo traídas de Turkestán,
ajorcas de diamantes para mi yegua preferida,
flores disecadas dos siglos atrás, cortinas del Bósforo,
candelabros comprados en Basora a cambio de centeno:
todo lo que me permitiera decorar mi casa,
y recibir en ella a Eufrasina Mitiklós, decorosamente.


Todo me fue negado por la impiedad de aquella harpía.
Ante el Gran Basileus me denunció por cohecho, soborno,
y crueldad contra los gatos favoritos del Emperador.
Juró puesta en cruz en el suelo que yo había envenenado
a la gata que dormía pegada al corazón de Constantino:
me perdió, me arrojó a las turbas, me pagó con hiel
todas mis dulzuras para ella.


Y fui condenado
a ser suspendido por el cuello en la torre más aguda
de la catedral de Bizancio. Utilizaron como cuerda de
/extinción
el largo terciopelo traído del Turkestán: y allá arriba
/quedé,
flotando entre las nubes como una bandera de combate;
los niños, abajo, en la plaza, palmoteaban creyéndome
/una roja cometa
que había sido izada para su deleite: aplaudían sin cesar,
y tuve así, en medio de la humillación, una errónea pero
/agradable
apoteosis. Salí de este mundo entre aclamaciones, y
/Eufrasina Mitiklós
quedó en definitiva vencida. Allá en la lejana torre de Bizancio
flotaba la banderola rodeada de golondrinas.


Nadie podrá decir que yo no haya tenido una bella muerte.


_________________
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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:29

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B. POEMAS POSTERIORES A 1959

MAGIAS E INVENCIONES (1984)

AL FINAL DEL CAMINO



 
EL HOMBRE HABLA DE VIDAS ANTERIORES


Cuando yo era un pequeño pez,
cuando sólo conocía las aguas del hermoso mar,
y recordaba muy vagamente haber sido
un árbol de alcanfor en las riberas del Caroní,
yo era feliz.


Después, cuando mi destino me hizo
reaparecer encarnado en la lentitud de un leopardo,
viví unos claros años de vigor y de júbilo,
conocí los paisajes perfumados por la flor del abedul,
y era feliz.


Y todo el tiempo que fui
cabalgadura de un guerrero en Etiopía,
luego de haber sido el tierno bisabuelo de un albatros,
y de venir de muy lejos diciendo adiós a mi envoltura
de sierpe cascabel,
yo era feliz.


Mas sólo cuando un día
desperté gimoteando bajo la piel de un niño,
comencé a recordar con dolor los perdidos paisajes,
lloraba por aquellos perfumes de mi selva, y por el humo
de las maderas balsámicas del Indostán.
Y bajo la piel de humano
ya llevo tanto sufrido, y tanto, y tanto,
que sólo espero pasar, y disolverme de nuevo,
para reaparecer como un pequeño pez,
como un árbol en las riberas del Caroní,
como un leopardo que sube al abedul,
o como el antepasado de una arrogante ave,
o como el apacible dormitar de la serpiente junto al río,
o como esto o como lo otro, ¿o porqué no?,
como una cuerda de la guitarra donde alguien,
sea quien sea,
toca interminablemente una danza que alegra de igual modo
a la luna y al sol.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:31

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AL FINAL DEL CAMINO



 
JAMÁS, CON ESE AL FINAL


Si tomas entre los dedos
la palabra amor,
y la contemplas de derecho a revés,
y de arriba a abajo,
verás que está hecha de algodón,
de niebla,
y de dulzura.


Si después aprisionas
la palabra música,
—173→
sentirás entre tus dedos
el crujir de una frágil
lámina de arena.


Si cae entre tus manos
la palabra jamás,
la terrible palabra
que pone punto final a la pasión
y al destino,
sentirás que está llena de infinito,
y que la serpiente inmóvil de la S
es un eslabón entre el fuego y la nieve,
entre el infierno y el cielo,
entre el amor y la música.


La palabra jamás con ese al final
no termina nunca;
rodea la tierra y salta luego,
perdiéndose en el océano
de las estrellas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:34

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AL FINAL DEL CAMINO


 
BODAS DE PLATA


Cuando se vuelve muda la carne clamorosa,
para ella nos queda la ternura.
Persiste el resplandor de aquel hermoso incendio
que fuera un día himno de deleite, ramo de música viviente.


Debajo de las pálidas cenizas
palpita todavía
el jubiloso cantar de aquella hoguera.
Los ojos escaparon a otros paraísos;
tocó en otras playas la barca del deseo,
pero en el centro del alma está incrustada
aquella música lejana, suave y tenaz como el perfume de 
/la infancia.


Cuando se vuelve muda la carne clamorosa,
aletea gimiente en el más puro rincón de la existencia
el pájaro gris de la ternura.


_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:38

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AL FINAL DEL CAMINO



 
FÚNEBRE MARIPOSA


Hay un país lejano con mariposas negras,
con mariposas enormes como un enigma, inagotables
en su extraño revolar silente sobre la cuna de los niños.
Allá a lo lejos, en el país perdido entre las rocas,
llaman a las mariposas con un nombre funeral: tataguas.
Se ve que estas negras mariposas vienen de las tumbas:
que traen mensajes en el idioma prohibido a nuestros oídos.
Ellas vuelan sobre las imágenes de los santos, se detienen
en la pequeña lámpara de aceite que pelea contra las sombras
y construye las sombras, con un mismo fulgor. Las mariposas
con su nombre espantoso, con sus grandes alas enlutadas,
gustan de oírse llamar tataguas, y a la música de este vocablo
/extraño,
detienen su revolar y quédanse extáticas, en el aire,
como asistiendo a la reencarnación familiar de los difuntos.


_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Dic 2021, 02:42

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AL FINAL DEL CAMINO



 
GUITARRA
De niño fui llevado al corazón exacto de la India,
quiero decir, a un templo desconocido en el centro mismo de la India,
más lejos todavía de donde alcanza la memoria de los brahmanes,
allí donde los santuarios que no puede pisar el tocado de impureza,
custodiados por blancos cocodrilos, ceremoniosos leopardos,
/adolescentes ciegos.
Fui introducido furtivamente en el hogar cimero del dios:
protegido por el velo de interminables melodías, de fina
/llovizna de sonidos,
entre los pliegues del manto de un anciano venerado,
cuya santidad era comparable a la fuerza persuasiva de su magia.
Fui depositado a los pies del dios terrible, no como un desafío,
sino para ver de vencerle la cólera de su corazón,
pues todos sentían piedad de aquel dios poseído de un furor
/inacabable,
que iba devorando cada día un territorio más de su esperanza.
Y allí quedé, frente a frente de sus terribles ojos asombrados.
Pero el dios devorador de llamas, de claros pensamientos y de
/bosques,
aquel que se alimentaba con la sangre de sí mismo y quemaba
/en furor su alma,
vio perdida su fuerza y hubo de perdonar y darse a sí propia
/la paz,
porque durante todo el tiempo que estuve en el santuario,
tocaba en mi guitarra suaves melodías: aquellas
que le recordaban al dios su propio nacimiento.
Y es que
vuelto a vivir en el país de la infancia, también un dios descubre
la inagotable felicidad de colocarse de espaldas al destino.


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