FRANCISCO BRINES (1932-2020)

FRANCISCO BRINES BAÑÓ (1932 - 2021)

75


TODAVÍA EL TIEMPO


Oyendo aquí los pinos, miro el cielo;
mis ojos, inocentes; soy el niño
que se esconde a mirar y oír el mundo,
a sorprender la noche cómo roba.

Sigo oyendo los pinos, sigue el cielo,
y mis ojos se apagan, ¿qué será
del que soy? Ya no es posible el daño;
sereno el corazón aguarda todo.


Y sigo oyendo el tiempo, sombras
crecientes que penetran flacas
en mi cuerpo vacío,
hospicio de algún mal inacabable.
Posible es la alegría, me consuela la noche:
creía carecer de bien alguno,
y siguen devastando mi inocencia.

De AÚN NO

FRANCISCO BRINES BAÑÓ (1932 - 2021)

78.


NOCHE


A escuras está el mundo, y escucha su porción:
el sordo movimiento profundo de la mar;
o su totalidad: el universo
que finge en las alturas claras luces.
El pensamiento, a ciegas, construye una verdad
que al hombre no contenta,
y las palabras lucen, como los astros,
más allá de su muerte o su vacío,
su rastro de hermosura,
su máscara de vida, en este instante vano.

De AÚN NO

NOCHE


A escuras está el mundo, y escucha su porción:
el sordo movimiento profundo de la mar;
o su totalidad: el universo
que finge en las alturas claras luces.
El pensamiento, a ciegas, construye una verdad
que al hombre no contenta,
y las palabras lucen, como los astros,
más allá de su muerte o su vacío,
su rastro de hermosura,
su máscara de vida, en este instante vano.

Belleza y profundidad.
Amigo mío, gracias por tu constancia, te admiro por tal virtud.
Besos.

No es virtud (y, en todo caso, a ti te pasa igual): ES AMOR A LA POESÍA.

Seguiré.

Besos.

FRANCISCO BRINES BAÑÓ (1932 - 2021)

80.


LA ÚLTIMA ESTACIÓN DE LOS SENTIDOS


Cuantos actos vendrán,
en los inciertos días que me restan,
forzarán el amor al mundo que aún es mío.
Veo venir la luz, y los ojos gastarme
con piedad, pues quien desvela
la realidad es ella, no el asombro.
Y ahí está el firmamento,
huestes de luces que combaten
en un espacio transparente;
                                            el mar
y los desnudos, la carrera y las rosas,
el perro negro y la saliva, el cadáver
y el llanto, el naranjo y la abeja,
el rostro reposado y la sonrisa.

Oigo nuevos sonidos, y en la suave erosión
de mis oídos se recogen,
sobre todo palabras;
                                    puedo aún saber por ellas
del consuelo y la dicha, la compañía torpe
que acompaña, la juventud
y el desamor, inteligencia y asco,
el agitado origen de los besos.
Vienen las voces devoradas, y vienen claras voces;
y suena el aire aún, y el mar esclavo,
llegan roces y pasos, la música
y el vuelo, ciudades clamorosas
y silencio.
Mirar y oír, los sentidos durables.
Y asisten los olores del sótano,
de la infancia escondida en el desván,
del jardín y el incienso, todo el olor
es ahora el recuerdo,
pues el olfato está tapiado
porque se acerca la carroña.

El gusto enmohecido,
inerte a la rugosa o tersa superficie
del fruto o de las aguas,
sólo vivo el sabor para sentir llegar
el temido dolor o la alegría.
Gustar y oler, sentidos aplacados.

Mirad, éste que exalta
o avergüenza, por el que pronto supe
la privación de la pasión del mundo,
pues la avidez se mudaba en desgana,
y se trocó la fe en vana indiferencia;
el tacto: fuego o frío.
Él es quien me envejece, y presiento
el helado palpar de quien ensaya
la caricia final a este gran sueño;
pero dejadle aún besar los rostros,
su calor y su línea,
dejadle amar los cuerpos sin templanza.

Después la nada es ciega, y es gorda la sordera,
solo al principio tasta, lo que hiede,
y el tacto del vacío resume la existencia.

Amada vida mía, la luz se va a la noche,
¿y por qué me abandonas?

FRANCISCO BRINES BAÑÓ (1932 - 2021)

81. PALABRAS PARA UNA DESPEDIDA


A Juan Gil-Albert


Está la luz despierta,
y se adentra en los ojos el contorno del monte,
y el grito de los pájaros desvanece el oído
al venir de los húmedos huertos.
Los blancos pueblos de la costa,
felices de lujuria y juventud,
alientan junto al mar, lejanos.
No estoy allí, mas lo que fui deseo:
la dicha viva, los sentidos borrados,
ahora que en el jardín el tiempo se arrincona
                                          en las sombras,
y el olor de las rosas sube al aire.
Hay humos blancos y calladas palomas
en la altura, y voces que se alejan,
hay demasiada vida para una despedida.

Y un día habrá de ser,
sin que la grata luz, las voces de la casa,
los cultivos del huerto, los días recordados
de la remota y breve juventud,
ni tampoco el amor que me tenéis,
retrasen la obligada despedida.

Tendré que aposentarme en la aridez
y perdida la imagen de este mundo
y perdido yo mismo,
siento que aquel reposo será estéril,
que la vida no fue, que el fervor
de cualquier despedida es un engaño.

De AÚN NO

FRANCISCO BRINES BAÑÓ (1932 - 2021)

82. SUEÑO PODEROSO


¿Cuál es la gloria de la vida, ahora
que no hay gloria ninguna,
sino la empobrecida realidad?
¿Acaso conocer que el desengaño
 no te ha arrancado ese deseo hondo
de vivir más?

La gloria de la vida fue creer
que existía lo eterno;
o, acaso, fue la gloria de la vida
aquel poder sencillo
de crear, con el claro pensamiento,
la fiel eternidad.
La gloria de la vida, y su fracaso.


De Aún no.

¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.

Sin palabras.
Gracias, Pascual. Aún no te alcanzo, pero estoy en ello. De momento las gracias te doy, por traernos joyas, como esta, de Francisco Brines.

No me importa, amiga mía, si me alcanzas o no. Disfrutar de los versos de Brines, o Emilio Prados, o Caballero Bonald, o Gabriel y Galán... 

Ni grande; ni mediano; ni pequeño. Poesía.

Disfrutemos de ella, simplemente.

Gracias, por estar ahí. 

Besos.

FRANCISCO BRINES BAÑÓ (1932 - 2021)

87. ALOCUCIÓN PAGANA


 Es que, acaso, estimáis que por creer
en la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.

Seguid con vuestros ritos fastuosos, ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,
en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,
pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.


De Aún no

Me alegro de que haya vuelto Francisco Brines y de tu mano. Hoy, desde el móvil, solo leeré, así que, gracias, Pascual.
Besos.

Besos...

Que todo te vaya bien.

DESPUÉS DEL VERANO HABRÉ DE RETOMARLO. TENGO LIBROS Y ARCHIVOS EN MURCIA.

Hay suficiente materia para aliviar la espera.
Tranquilo, Pascual, merece la pena esperar.

La espera se hace larga. Ya me tengo que ir. A ver si estos días acerco alguno de sus inmensos poemas.

FRANCISCO BRINES BAÑÓ (1932 - 2021)

88. ONOR

A Vicente Puchol

Los siglos han pasado,
y la mentira del honor glorioso sobrevive,
como una larga uña con máscara de plata,
cuando aherrojado en agujeros húmedos
lo noble es clandestino, vergonzoso el amor,
sorda herrumbre la fe,
la juventud es tierra destruida.

Hemos comprado o seducido cuerpos
en avenidas luminosas, negros buques,
callejas orinadas, museos, catedrales,
trenes soñolientos, alcobas
respetables y colegios sin luz.
Y ahora recuerdo ajadas las visiones
de unos cuerpos que escapan para siempre,
por los desmontes húmedos,
y la ciudad alzarse del humo de la noche,
y la luz desgarrarla fríamente.

He conocido el daño,
penetrar la navaja,,
la incitación al miedo,
vivir insatisfecho, la negación más dura.
La indiferencia de unas manos
y andábamos buscando el placer de la caarne,
la ebria raíz del fuego
y el asco allí,
nacer inmerecida la alegría,
y hemos besado la sonrisa, o su estremecimiento provocado,
hemos sentido la miseria de no poder dar nada, y éramos ricos áridos,
y encontrado felices un pretexto de ejercer la piedad,
y conocido la vida tenebrosa de los desconocidos,
- - - / transformarla en palabras,
y asistido peinados y olorosos al momento más puro de identidad
- - - / del hombre.

Ahora alzamos el rostro hacia la noche,
y secos ven los ojos
la blanca luz de la maldita luna.


131 negro

FRANCISCO BRINES BAÑÓ (1932 - 2021)

89. ESPLENDOR NEGRO

Sólo una vez pudiste conocer aquel Esplendor negro
e intermitentemente recuerdas la experiencia con vaguedad,
aproximaciones difusas, inminencias,
y así, desde tu juventud, arrastras frío,
un invisible manto de ceniza escarlata.
Y no fue necesario cegar los ojos,
pues de las luces claras de los astros
llegó el delirio aquel, la posibilidad más exacta y sencilla:
en vez de Dios o el mundo
aquel negro Esplendor,
que ni siquiera es punto, pues no hay en él espacio,
ni se puede nombrar, porque no se dilata.
Valen igual Serenidad y Vértigo,
pues las palabras están dichas desde la noche de la tierra,
y las palabras son tan sólo expresión de un engaño.
Volver al centro aquel es ir por las afueras de la vida,
sin conocer la vida, un inmundo imposible,
pues sólo el no nacer te pudiera acercar a esa experiencia.
Crear la inexistencia, y su totalidad,
no te hizo poderoso,
ni derramó tu llanto, y nada redimiste.
La misma incomprensión que contemplar el mundo
te produjo el terror de aquel Esplendor negro,
y aquel desvalimiento al cubrirte las sábanas.


185, blanco

He conocido el daño,
penetrar la navaja,,
la incitación al miedo,
vivir insatisfecho, la negación más dura.
La indiferencia de unas manos
y andábamos buscando el placer de la caarne,
la ebria raíz del fuego
y el asco allí,
nacer inmerecida la alegría,
y hemos besado la sonrisa, o su estremecimiento provocado,
hemos sentido la miseria de no poder dar nada, y éramos ricos áridos,
y encontrado felices un pretexto de ejercer la piedad,
y conocido la vida tenebrosa de los desconocidos,
- - - / transformarla en palabras,
y asistido peinados y olorosos al momento más puro de identidad
- - - / del hombre.

Ahora alzamos el rostro hacia la noche,
y secos ven los ojos
la blanca luz de la maldita luna.

Gracias, amigo.

Mañana volveré a la ciudad,
pues lod días se acortan, y en el campo
hay demasiada noche. El otoño,
en las calles, son luces, son miradas
también, y en el calor de los abrigos
se siente el cuerpo fiel e indiferente.
Volveré a la ciudad un poco extraño,
y otras costumbres viejas, que son mías,
darán, por algún tiempo, juventud
a mi alma, retorno de otros años
que me fueron felices. Son ruinas
que van envejeciendo con nosotros,
y a pesar de ser áridas, consuelan.


Recordaré la casa que ahora dejo,
el frío en la terraza, las estrellas
en el cielo vacío. El ausente
nada sabrá dev esos meses tan targos
en el lugar que amo, y hoy despido.
Tan estéril el frío, como el sol
y las flores, y el mar. Y tan estéril
el calor del otoño que me espera.
Subo a dormir, en esta noche última,
y me siento contento, y aun feliz,
porque mañana partiré temprano.

Nostalgia convertida en pura belleza de versos.
Bueno, me gusta en general, la poesía de Francisco Brines.
Gracias, Pascual