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FRANCISCO BRINES (1932-2020) Empty

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    FRANCISCO BRINES (1932-2020)

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    FRANCISCO BRINES (1932-2020) Empty FRANCISCO BRINES (1932-2020)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mayo 26, 2021 2:24 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ ( 22/01/1932 - 20/05/2020)


    1. UN POEMA (*) y (**)


    Esta es la espalda ya del tiempo
    y advierte que está fría
    (mas no con la frescura de la brisa en la piel
    o aquellas prietas nalgas
    en el rugiente estío),
    es un frío demente.

    Aúlla un perro viejo, y el viento
    derrama su dolor en el vacío.

    No hay penumbra en la noche, no hay estrellas.
    Miro sin ver la tosquedad, la escucho sin oír,
    la ha lamido la lengua, a nada sabe.

    Adentro de la piedra, en el lugar del mundo
    que amaste sin gastarlo,
    yace en gesto fatal
    y aguarda, sin sentido, a ver si naces.



    (*) ¿Por qué no empezar de manera diferente? Si uno acude a la BVMC entre ensayos suyos o sobre él, destaca, en solitario, este poema. A partir de su lectura primera, no me importa nada más que su relectura: Ni dónde nació; ni cuándo murió; ni su trayectoria o pertenencia generacional; ni sus méritos o premios recibidos...

    ... me importa UN POEMA : INTERIORIZAR CADA UNO DE SUS VERSOS... y esperar a ver "si nazco".

    No voy a ir rápido en su exposición. Intentaré ir con la lentitud que se merece.

    UN POEMA, se merece toda la atención del mundo.

    (**) Desconozco al libro que pertenece. Si en el transcurso de la exposición lo averiguara lo diría.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue Mayo 27, 2021 9:59 pm, editado 1 vez


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    FRANCISCO BRINES (1932-2020) Empty Re: FRANCISCO BRINES (1932-2020)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mayo 26, 2021 2:38 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ ( 22/01/1932 - 20/05/2020)

    FTE. BVMC


    Francisco Brines Bañó (Oliva, Valencia, 22 de enero de 1932 - Gandía, Valencia, 20 de mayo de 2021). Poeta español.

    Licenciado en Derecho, Filosofía y Letras Románicas e Historia. Ha compaginado su producción poética con su actividad como profesor universitario. Fue lector de literatura española en la Universidad de Cambridge y profesor de español en la Universidad de Oxford.

    Su primer libro, Las brasas, apareció en 1959 y con él ganó el Premio Adonais. Seguidamente publicó Palabras en la oscuridad (1966) que le mereció el galardón con el Premio Nacional de la Crítica. En 1987, recibe el Premio Nacional de Literatura por El otoño de las rosas (1986), uno de sus libros más conocidos y populares, integrado por sesenta poemas escritos a lo largo de diez años. En 1998 recibió el Premio Fastenrath que otorga la Real Academia Española por su obra La última costa (1995), una obra melancólica en la que el poeta recuerda su infancia, desde una orilla apartada, ante la inminencia de un último viaje. En 1999 recibe el Premio Nacional de las Letras Españolas por el conjunto de su obra poética. En abril de 2000 fue elegido miembro de la Real Academia Española de la Lengua y, a partir del 19 de abril de 2001, ocupa el sillón ‘x’ en sustitución del fallecido dramaturgo Antonio Buero Vallejo.

    El poeta valenciano fue también investido Doctor “Honoris Causa” en el acto académico de apertura del nuevo curso 2001-2002 de la Universidad Politécnica de Valencia. En abril del 2010, recibió el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana que reconoce la aportación literaria relevante al patrimonio cultural común de Iberoamérica y España, realizada por un autor vivo. En la final se impuso a candidatos tan ilustres como Carlos Edmundo de Ory, Julia Uceda y María Victoria Atencia.

    Brines pertenece a la ‘generación de los cincuenta’, también llamada ‘generación de los niños de la guerra’, en la que figuran los poetas Jaime Gil de Biedma, José Ángel Valente, Carlos Barral, Claudio Rodríguez, José Agustín Goytisolo y los novelistas Rafael Sánchez Ferlosio, Ana María Matute, Carmen Martín Gaite, Luis Martín Santos, García Hortelano y Luis Goytisolo. En 1990 presentó en Oviedo, junto con otros miembros de dicha generación poética, el libro Encuentro con los 50.

    La poesía de Brines se caracteriza por el tono hondamente elegíaco de sus versos. Los dos polos entre los que se mueve toda su poesía son, por un lado, el colorido de su tierra natal y el lirismo encendido, y, por otro, los tonos sensitivos y una visión melancólica de la belleza. El tema capital de la poesía de Brines es el paso del tiempo, la decadencia de todo lo vivo, la degradada condición del ser humano sometido a sus limitaciones. El escritor Jaime Siles, miembro del jurado del Premio Reina Sofía, definió al ganador como “un gran poeta metafísico”, alguna de cuyas obras, como El otoño de las rosas (1986), constituye “una de las cimas” de la poesía española de la segunda mitad del siglo XX.

    Es el fundador y presidente de la Fundación Francisco Brines, creada en 2019. El objetivo de esta institución es preservar el legado literario y artístico del poeta, así como fomentar el reconocimiento de nuevas voces en el campo de la poesía, a través de los premios anuales: el Premio Francisco Brines, en lengua castellana, y el Premi l'Elca, en catalán.

    En noviembre de 2020, Francisco Brines es galardonado con el Premio de Literatura en lengua castellana "Miguel de Cervantes".

    El autor, que recogió el premio de manos de los Reyes en Oliva, era el único superviviente de la Generación del 50. Falleció en Gandía el 20 de mayo de 2021.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér Mayo 26, 2021 3:00 pm

    Que buena manera de abrir esta exposición, que se deduce como bien merecida para Francisco Brines.
    Gracias, Pascual y ya sabes, por aquí vendré a seguir tus pasos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Mayo 26, 2021 3:43 pm

    Bueno, estuve mirando y no lo encontré. No me pareció justo y empecé "a la buena de Dios". En sus manos encomiendo mi dedicación a la poesía - me tiene absorbido el coco-.

    Iré despacio.

    Gracias por acercarte.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Mayo 27, 2021 9:51 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ

    2. ESTÁ EN PENUMBRA EL CUARTO


    Está en penumbra el cuarto, lo ha invadido
    la inclinación del sol, las luces rojas
    que en el cristal cambian el huerto, y alguien
    que es un bulto de sombra está sentado.
    Sobre la mesa los cartones muestran
    retratos de ciudad, mojados bosques
    de helechos, infinitas playas, rotas
    columnas: cuantas cosas, como un puerto,
    le estremecieron de muchacho. Antes
    se tendía en la alfombra largo tiempo,
    y conquistaba la aventura. Nada
    queda de aquel fervor, y en el presente
    no vive la esperanza. Va pasando
    con lentitud las hojas. Este rito
    de desmontar el tiempo cada día
    le da sabia mirada, la costumbre
    de señalar personas conocidas
    para que le acompañen. Y retornan
    aquellas viejas vidas, los amigos
    más jóvenes y amados, cierta muerta
    mujer, y los parientes. No repite
    los hechos como fueron, de otro modo
    los piensa, más felices, y el paisaje
    se puebla de una historia casi nueva
    (y es doloroso ver que, aun con engaño,
    hay un mismo final de desaliento).
    Recuerda una ciudad, de altas paredes,
    donde millones de hombres viven juntos,
    desconocidos, solitarios; sabe
    que una mirada allí es como un beso.
    Mas él ama una isla, la repasa
    cada noche al dormir, y en ella sueña
    mucho, sus fatigados miembros ceden
    fuerte dolor cuando apaga los ojos.
    Un día partirá del viejo pueblo
    y en un extraño buque, sin pesar,
    navegará. Sin emoción la casa
    se abandona, ya los rincones húmedos
    con la flor del verdín, mustias las vides;
    los libros, amarillos. Nunca nadie
    sabrá cuándo murió, la cerradura
    se irá cubriendo de un lejano polvo.

    (Las brasas)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Mayo 28, 2021 4:16 am

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ

    3. MERE ROAD


    A Felicidad Blanc

    Todos los días pasan,
    y yo los reconozco. Cuando la tarde se hace oscura,
    con su calzado y ropa deportivos,
    yo ya conozco a cada uno de ellos, mientras suben en grupos
    o aislados,
    en el ligero esfuerzo de la bicicleta.
    Y yo los reconozco, detrás de los cristales de mi cuarto.
    Y nunca han vuelto su mirada a mí,
    y soy como algún hombre que viviera perdido en una casa de una extraña
    ciudad,
    una ciudad lejana que nunca han conocido,
    o alguien que, de existir, ya hubiera muerto
    o todavía ha de nacer;
    quiero decir, alguien que en realidad no existe.
    Y ellos llenan mis ojos con su fugacidad,
    y un día y otro día cavan en mi memoria este recuerdo
    de ver cómo ellos llegan con esfuerzos, voces, risas, o pensamientos silenciosos,
    o amor acaso.
    Y los miro cruzar delante de la casa que ahora enfrente construyen
    y hacia allí miran ellos,
    comprobando cómo los muros crecen,
    y adivinan la forma, y alzan sus comentarios
    cada vez,
    y se les llena la mirada, por un solo momento, de la fugacidad de la
    madera y de la piedra.
    Cuando la vida, un día, derribe en el olvido sus jóvenes edades,
    podrá alguno volver a recordar, con emoción, este suceso mínimo
    de pasar por la calle montado en bicicleta, con esfuerzo ligero
    y fresca voz.
    Y de nuevo la casa se estará construyendo, y esperará el jardín a que
    acaben estos muros
    para poder ser flor, aroma, primavera
    (y es posible que sienta ese misterio del peso de mis ojos,
    de un ser que no existió,
    que le mira, con el cansancio ardiente de quien vive,
    pasar hacia los muros del colegio),
    y al recordar el cuerpo que ahora sube
    solo bajo la tarde,
    feliz porque la brisa le mueve los cabellos,
    ha cerrado los ojos
    para verse pasar, con el cansancio ardiente de quien sabe
    que aquella juventud
    fue vida suya.
    Y ahora lo mira, ajeno, cómo sube
    feliz, encendiendo la brisa,
    y ha sentido tan fría soledad
    que ha llevado la mano hasta su pecho,
    hacia el hueco profundo de una sombra.

    De PALABRAS A LA OSCURIDAD.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Mayo 28, 2021 2:06 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ

    4. AMOR EN AGRIGENTO


    (Empédocles en Akragas)

    Es la hora del regreso de las cosas,
    cuando el campo y el mar se cubren de una sombra lenta
    y los templos se desvanecen, foscos, en el espacio;
    tiemblan mis pasos en esta isla misteriosa.

    Yo te recuerdo, con más hermosura tú
    que las divinidades que aquí fueron adoradas;
    con más espíritu tú, pues que vives.
    Hay una angustia en el corazón
    porque te ama,
    y estas viejas columnas nada explican:

    Unos ardientes ojos, cierta vez, miraron esta tierra
    y descubrieron orígenes diversos en las cosas,
    y advirtieron que espíritus opuestos los enlazaban
    para que hubiese cambio, y así explicar la vida.
    Esta tarde, con los ojos profundos, he descubierto la intimidad del
    / mundo:
    Con sólo aquel principio, el que albergaba el pecho,
    extendí la mirada sobre el valle;
    mas pide el universo para existir el odio y el dolor,
    pues al mirar el movimiento creado de las cosas
    las vi que, en un momento, se extinguían,
    y en las cosas el hombre.

    La ciudad, elevada, se ha encendido,
    y oyen los vivos largos ladridos por el campo:
    este es el tránsito de la muerte, confundiéndose con la vida.
    Estas piedras más nobles, que sólo el tiempo las tocara,
    no han alcanzado aún el esplendor de tu cabello
    y ellas, más lentas, sufren también el paso inexorable.
    Yo sé por ti que vivo en desmesura,
    y este fuerte dolor de la existencia
    humilla al pensamiento.
    Hoy repugna al espíritu
    tanta belleza misteriosa, tanto reposo dulce, tanto engaño.

    Esta ciudad será un bello lugar para esperar la nada
    y el corazón alienta ya con frío,
    contemplar la caída de los días,
    desvanecer la carne.
    Mas hoy, junto a los templos de los dioses,
    miro caer en tierra el negro cielo
    y siento que es mi vida quien aturde a la muerte.

    (De PALABRAS A LA OBSCURIDAD. 1966)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Mayo 29, 2021 2:58 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ

    5. LA DAMA


    Hemos gozado mucho de la dama,
    aunque alguno, inocente en demasía,
    detrás de la apariencia vio algún engaño oculto,
    y no siguió nuestro gozar frenético;
    como dama escogió a la insípida muerte.

    Gocemos de la vieja prostituta, tan sabia
    en el amor, y aunque nos manche nuestra joven carne
    con hediondos afeites,
    no hay otra vida que escoger podamos
    sino esta vieja y negra prostituta.

    (En la fuente usada - POESÍA EN EL CAMPUS- no se señala el libro al que pertenece. Creo que debe pertenecer a AÚN NO - sin seguridad-.)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Mayo 29, 2021 3:54 pm

    Asomándome a esta ventana también, hoy es mi jornada de ventanas abiertas.
    Gracias por traer a Francisco Brines hasta aquí, bien lo merece su poesía.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Mayo 29, 2021 6:47 pm

    Hasta que no termine con LA ODISEA, UNO O DOS POEMAS AL DÍA. Una vez concluya con aquella, ya veremos.

    Gracias, por pasar.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Mayo 30, 2021 1:50 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ

    6. ONOR


    A Vicente Puchol

    Los siglos han pasado,
    y la mentira del honor gloriosa sobrevive,
    como una larga uña con máscara de plata,
    cuando aherrojado en agujeros húmedos
    lo noble es clandestino, vergonzoso el amor,
    sorda herrumbre la fe,
    la juventud es tierra destruida.

    Hemos comprado o seducido cuerpos
    en avenidas luminosas, negros, buques,
    callejas orinadas, museos, catedrales,
    trenes soñolientos, alcobas
    respetables y colegios sin luz.
    Y ahora recuerdo ajadas las visiones
    de unos cuerpos que escapan para siempre,
    por los desmontes húmedos,
    y la ciudad alzarse del humo de la noche,
    y la luz desgarrarla fríamente.

    He conocido el daño,
    penetrar la navaja,
    la incitación al miedo,
    vivir insatisfecho, la negación más dura.
    La indiferencia de una manos
    y andábamos buscando el placer de la carne,
    la ebria raíz del fuego
    y el asco allí,
    nacer inmerecida la alegría,
    y hemos besado la sonrisa, o su estremecimiento provocado,
    hemos sentido la miseria de no poder dar nada, y éramos ricos áridos,
    y encontrado felices un pretexto de ejercer la piedad,
    y conocido la vida tenebrosa de los desconocidos, transformarla en palabras,
    y asistido peinados y olorosos al momento más puro de identidad del
    / hombre.

    Ahora alzamos el rostro hacia la noche,
    y secos ven los ojos
    la blanca luz de la maldita luna.

    De AÚN NO


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Mayo 31, 2021 7:50 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ

    7. MÉTODOS DE CONOCIMIENTO


    En el cansancio de la noche,
    penetrando la más oscura música,
    he recobrado tras mis ojos ciegos
    el frágil testimonio de una escena remota.

    Olía el mar, y el alba era ladrona
    de los cielos; tornaba fantasmales
    las luces de la casa.
    Los comensales eran jóvenes, y ahítos
    y sin sed, en el naufragio del banquete,
    buscaban la ebriedad
    y el pintado cortejo de alegría. El vino
    desbordaba las copas, sonrosaba
    la acalorada piel, enrojecía el suelo.
    En generoso amor sus pechos desataron
    a la furiosa luz, la carne, la palabra,
    y no les importaba después no recordar.
    Algún puñal fallido buscaba un corazón.

    Yo alcé también mi copa, la más leve,
    hasta los bordes llena de cenizas:
    huesos conjuntos de halcón y ballestero,
    y allí bebí, sin sed, dos experiencias muertas.
    Mi corazón se serenó, y un inocente niño
    me cubrió la cabeza con gorro de demente.

    Fijé mis ojos lúcidos
    en quien supo escoger con tino más certero:
    aquel que en un rincón, dando a todo la espalda,
    llevó a sus frescos labios
    una taza de barro con veneno.
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Y brindando a la nada
    se apresuró en las sombras.

    De AÚN NO


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    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Jun 02, 2021 4:07 am

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    8. ESPLENDOR NEGRO



    Sólo una vez pudiste conocer aquel Esplendor negro,
    e intermitentemente recuerdas la experiencia con vaguedad,
    aproximaciones difusas, inminencias,
    y así, desde tu juventud, arrastras frío,
    un invisible manto de ceniza escarlata.
    Y no fue necesario cegar los ojos,
    pues de las luces claras de los astros
    llegó el delirio aquel, la posibilidad más exacta y sencilla:
    en vez de Dios o el mundo
    aquel negro Esplendor,
    que ni siquiera es punto, pues no hay en él espacio,
    ni se puede nombrar, porque no se dilata.
    Valen igual Serenidad y Vértigo,
    pues las palabras están dichas desde la noche de la tierra,
    y las palabras son tan sólo expresión de un engaño.
    Volver al centro aquel es ir por las afueras de la vida,
    sin conocer la vida, un no mundo imposible,
    pues sólo el no nacer te pudiera acercar a esa experiencia.
    Crear la inexistencia y su totalidad,
    no te hizo poderoso,
    ni derramó tu llanto, y nada redimiste.
    La misma incomprensión que contemplar el mundo
    te produjo el terror de aquel Esplendor negro,
    y aquel desvalimiento al cubrirte las sábanas.

    ( De INSISTENCIAS EN LUZBEL)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Jun 02, 2021 7:54 pm

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    9. DEFINICIÓN DE LA NADA


    No se trata de un hueco, que es carencia,
    ni del reverso de la luz;
    pues todo lo que niega constituye.
    Tampoco del silencio, que aunque no es supresión,
    difunde en un sinfín naturaleza extensa.
    Porque hablamos desde este fiel engaño de la ficción de la palabra
    podemos enunciar esta pausa solemne:
    no se trata de la existencia cierta del concepto de Dios como Imposible.
    Ni siquiera es tampoco la previa negación de alguna insuficiencia.
    Lo pensáis como un frío, mas esa es vuestra carne.
    No afirma y nada niega su firme coherencia.

    ( De INSISTENCIAS EN LUZBEL)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Jun 03, 2021 5:10 pm

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    10. LOS SINÓNIMOS


    Más allá de la luz está la sombra,
    y detrás de la sombra no habrá luz
    ni sombra. Ni sonidos, ni silencio.
    Llámale eternidad, o Dios, o infierno.
    O no le llames nada.
    Como si nada hubiera sucedido.


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie Jun 04, 2021 4:06 pm

    Intentando ponerme al día estoy, también disfrutando de la poesía de Brines, invita a la reflexión.
    Gracias, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 05, 2021 6:40 pm

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    11. LA PERVERSIÓN


    La hermosura de la vida no acaba, y así nos lo parece a los
    humanos. Y amamos
    las cosas que aquí se continúan, los cuerpos que ocuparán, con más
    belleza, nuestro sitio,
    y vamos ya llegando a la quietud difícil, y aceptarán nuestro silencio
    con comprensión, porque nosotros antes
    habremos comprendido y aceptado la noche ya sin fin y sin estrellas.

    Quizás hayas venido, ahora que nuestros cuerpos se han amado con
    furia y alegría,
    para escuchar de mí esta verdad sencilla, y que aún desconoces:
    ningún hombre es feliz.

    (De INSISTENCIAS EN LUZBEL)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Jun 07, 2021 9:50 pm

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    12. SÁBADO


    Esta es la noche sorprendente;
    surge, de un mundo oscuro, la soledad, y se une a la alegría,
    y anda libre el deseo en pos de su inminencia.
    El alborozo de los ojos desnuda a la ciudad,
    hermosa igual que un firmamento.
    Quizás hallemos hoy la dicha,
    pues cada sábado nocturno, en estas calles, la hace siempre posible,
    sin que, a primeras horas, aún importe la edad.
    Cabinas telefónicas en donde la memoria marca secretos números,
    o bares sucesivos y abundantes esquinas,
    te ofrecen la belleza que persigues,
    y para disfrutarla tú dispondrás después de alguna oscuridad.
    Y todo podrá ser, porque lo fue otras veces.

    Mas no te sientas nunca el dueño de la noche:
    son rostros numerosos, y también desatentos;
    puede el hado no serte favorable,
    y hace algún tiempo ya que lo sabes hostil.
    Mas no abandones nunca la esperanza
    de ese dormir, si en ello va tu vida:
    cansado, y por rutina, busca atento
    el rostro alegre y ciego de tanta juventud.

    (De Insistencias en Luzbel)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Jun 08, 2021 8:44 pm

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    13. DESDE BASSAI Y EL MAR DE OLIVA


    Era en aquel viaje por las tierras dormidas de la Arcadia,
    para encontrar el templo en donde floreciera la primera sonrisa del capitel
    de acantos (o de rosas),
    allí donde la ausencia adusta del cestillo era un canto de fuego y de cigarras.
    Las columnas de piedra sostenían el pájaro y el cielo.
    Los pájaros azules, el cielo derribado.
    El féretro estival del tiempo destruido. Y todo se perdía y era eterno.
    Yo miraba en tus ojos el mundo que era estable y muy viejo, y tú sonabas
    sólo como la juventud.

    Y antes vi el mar, en esas horas solas de la siesta,
    cuando el sol enloquece su extensa superficie, y brilla en aire de oro
    suspendido
    esa frescura eterna que hace dioses muy niños los ojos del que mira,
    cuando llegan veloces y pausadas las velas lejanísimas,
    y sólo existe el mar, el cuerpo de una gloria azul e inacabable,
    y aquel que lo contempla con ojos escondidos, y la mirada ardiente:
    el muchacho, con un secreto amor también inacabable
    de sí mismo,
    porque el mundo y la vida se hospedan sólo en él.
    Y nadie aún existía que a él le desplazara, ni tu humana hermosura.

    Sigue aún el mar, pero no la mirada, ni las velas,
    y el templo, con las puertas cerradas, es triste, y es católico.
    Alguien me dio un abrazo de adiós definitivo en un andén muy agrio
    y en los espejos busco, y araño, y no lo encuentro
    a ese que fui, y se murió de mí, y es ya mi inexistencia.
    Lo siento más extraño que a mí mismo
    cuando tienda a saberme desde mi ceguedad y todo sea el hueco,
    y esto es así porque percibo un resto muy breve de su luz todavía.
    Yo sé que olí un jazmín en la infancia una tarde, y no existió la tarde.

    (El otoño de las rosas)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Jun 08, 2021 8:59 pm

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    14. EL BALCÓN DA AL JARDÍN...



    El balcón da al jardín. Las tapias bajas
    y gratas. Entornada la gran verja.
    Entra un hombre sin luz y va pisando
    los matorrales de jazmín, le gimen
    los pies, no mira nada. Qué septiembre
    cubre la tierra, lentos nardos suben,
    y suben las palomas con las alas
    el aire, el sol, y el mar descansa cerca.
    El viento ya no quema. Riegan lentos
    los pasos que da el agua, las celindas
    todas se entregan. Los insectos se alzan
    a vivir por las hojas. En el pecho
    le descansan las barbas, sigue andando
    sin luz. Todo lo deja muerto, negras
    aves del cielo, caedizas hojas,
    y cortada en el hielo queda el agua.
    El jardín está mísero, y habita
    ya la ausencia como si se tratase
    de un corazón, y era una tierra verde.
    Cruza la diminuta puerta. Llegan
    del campo aullidos, y una sombra fría
    penetra en el balcón y es un aliento
    de muerte poderoso. Es la casa
    que se empieza a caer, húmeda y sola.

    (De LAS BRASAS)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Jun 09, 2021 9:06 pm

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    15. LA SOMBRA DE LA TIERRA VA CRECIENDO...


    La sombre de la tierra va creciendo,
    sube los aires, y la noche queda
    sobre el alto tejado de las casas.
    Se ensombrece el naranjo, y azahares
    huelen por el desván, pesan los muros
    y el hombre que la habita se detiene
    para pensar vanos recuerdos. Oye
    cómo riegan los nardos, su jardín
    ve que se vuelca por las tapias bajas,
    limoneros doblando los caminos.
    Vuelven las estaciones del destierro
    y dormita el sillón, y los papeles
    sin resplandor sobre la mesa vieja.
    Es la hora de otoño de este día,
    la hora de la luz en las ventanas
    desde el camino de las piedras, hombre
    que siente ya madura su cabeza,
    destruido el cabello y el cansancio.
    Meditación inútil, cuando pronto
    dejará de vivir en esta casa
    y olvidarán su nombre, cuando piensa
    que nada le ha quedado de la vida

    (De LAS BRASAS)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jun 11, 2021 8:33 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ

    16. JUNTO A LA MESA SE HA QUEDADO SOLO...


    A Vicent Andrés Estellés

    JUNTO a la mesa se ha quedado solo,
    debajo de las vigas, en penumbra
    los muros. Los naranjos arden fuera
    de luz, y el mar de velas blancas, suben
    encendidos los pinos por el monte.
    En la madera del balcón las horas
    se detienen, y el mundo se imagina
    con el amor que quiere el pecho. Crece
    la sala dentro, y el rumor del aire
    llega hasta el corazón, como se queda
    la soledad del polvo en una rama.
    Inclina la cabeza, y en su gesto
    nada adivinaría nadie; él
    sabe que las tristezas son inútiles
    y que es estéril la alegría. Vive
    amando, como un loco que creyera
    en la tristeza de hoy, o en la alegría
    de mañana. La tarde entra en la casa
    y apaga la madera del balcón,
    su llama roja. Ay, se muere todo,
    pasa la luz, la flor, los sentimientos
    se marchitan, las fuerzas van perdiéndose.
    Los ojos, soñadores, cuando avanzan
    los días y envejecen, nada nuevo
    quieren. Con lentitud baja aquel hombre,
    sale a la puerta de la casa, mira
    los campos, las alturas, los primeros
    astros del cielo, reconoce el mundo.
    Alguien llega del bosque, con su cesta
    luminosa de grillos, sus, callados
    fuegos de hierba seca. Él conoce
    quién es, toca la sombra del gigante,
    le sonríe. Y enciende las ventanas,
    deja la puerta abierta, le saluda
    con dulce voz, y espera a que se aleje.

    Las brasas (1960)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 12, 2021 3:00 pm

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    17. EL VISITANTE ME ABRAZÓ, DE NUEVO


    El visitante me abrazó, de nuevo.
    Era la juventud que regresaba,
    y se sentó conmigo. Un cansancio
    venía de su boca, sus cabellos
    traían polvo del camino, débil
    luz en los ojos. Se contaba a sí mismo
    las tristes cosas de su vida, casi
    se repetía en él mi pobre vida.
    Arropado en las sombras lo miraba.
    La tarde abandonó la sala quieta
    cuando partió. Me dijo que fue grato
    vivir con él (la juventud ya lejos),
    que era una fiesta de alegría. Solo
    volví a quedar cuando dejó la casa.

    Vela el sillón la luna, y en la sala
    se ven brillar los astros. Es un hombre
    cansado de esperar, que tiene viejo
    su torpe corazón, y que a los ojos
    no le suben las lágrimas que siente.

    (De LAS BRASAS)



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Jun 12, 2021 4:46 pm

    Te sigo también por este lado.
    Gracias por tu trabajo, por tu tesón, Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 12, 2021 9:31 pm

    Aquí, despacio. Un poema por día... al menos, de momento.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Jun 13, 2021 10:09 pm


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    18. LADRIDOS JADEANTES EN EL CESPED



    Ladridos jadeantes en el césped
    le hacen mirar, con el calor el día
    va rodando a su fin y de las rosas
    sube un olor, y una inquietud constante.
    En el silencio rueda la alegría
    súbita de los perros. Y él entiende
    esa felicidad, el desvarío
    que ellos muestran. Hermosa fue la vida
    cuando el cuerpo era joven, y el deseo
    la costumbre inicial de cada hora.

    Un aire corto llega desde el mar
    y ha alargado la sombra de los montes.
    Echa su vida atrás, desnuda el cuerpo
    delante de otro cuerpo, y unos ojos
    le buscan y él los busca.
    En el amor era veloz el tiempo,
    iba pronto a morir, y en vano el joven
    pensaba detenerlo, se soñaba
    vencido en la vejez y desamado.
    Entonces su victoria
    era querer aún más, con mayor fuerza.

    Mira, desde su frente, con los ojos
    fijos la línea de los montes, áspero
    muro de plata que en el mar se hiela.
    Ya no lucha la tarde y se hace rosa
    la luz en su cabeza pensativa.
    Llegan, desde el camino, frescas voces
    llamándose. La casa, oscurecida,
    se ha perdido en los árboles, y él oye
    el dulce nacimiento del amor,
    escucha su secreto. Ya de nuevo
    vive su corazón, y el hombre tiembla,
    siente cargado el pecho, y apresura
    un llanto fervoroso.

    (De LAS BRASAS)




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    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Jun 14, 2021 8:19 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    19. LE DETUVO LA NOCHE.


    Le detuvo la noche,
    la transparente oscuridad del cielo
    caía en la colina.
    Sintió en el pecho el bosque,
    la fuerza incontenible de su altura,
    y el paso de la sangre.
    El hombre es una fuente, se decía,
    cerrada, más oculta
    que el fuego de la tierra.
    Y miraba las luces,
    la ciudad esperaba su regreso.

    Amó feliz. Lloraba.
    Y oyó. Iban los aires por las hojas
    altos, locos los grillos,
    y oyó el empuje de su sangre, fuerte
    como un golpe de mar.
    Oyó la lucha sorda de la luna
    penetrando en el bosque, más arriba
    el roce delicado de los astros,
    y abrió los brazos, y ensanchó su pecho
    desolado, nocturno,
    y le invadió la tierra,
    y el bosque, el viento, le invadió la madre.
    Y tuvo buen sabor de su regreso.
    Después miró sus manos
    grandes, fieles, desnudas,
    y en ellas ocultó su quieto rostro.

    Presentía ya el alba,
    y libre, alzó la voz,
    dejó su grito en el azar del viento,
    se pobló la colina de rumores
    estremecidos, largos.
    Lejos, dormida, la ciudad temblaba.

    (De LAS BRASAS)


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie Jun 18, 2021 4:12 pm

    Amó feliz. Lloraba.
    Y oyó. Iban los aires por las hojas
    altos, locos los grillos,
    y oyó el empuje de su sangre, fuerte
    como un golpe de mar.
    Oyó la lucha sorda de la luna
    penetrando en el bosque, más arriba
    el roce delicado de los astros,
    y abrió los brazos, y ensanchó su pecho
    desolado, nocturno,
    y le invadió la tierra,
    y el bosque, el viento, le invadió la madre.
    Y tuvo buen sabor de su regreso.
    Después miró sus manos
    grandes, fieles, desnudas,
    y en ellas ocultó su quieto rostro.


    ¡Cuánta belleza!
    Voy leyendo en mis tiempos "libres", no dejo mi huella, pero hoy, aquí está.
    Me gusta la poesía de Francisco Brines, así que gracias por traerlo hasta aquí.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 19, 2021 4:17 am

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    20. EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS

    I


    Delante estaba el monte, la mañana
    buscaba con su luz el acto viejo
    de hallar el mundo en ella, más arriba
    la cumbre. Se verían los lejanos
    caminos y las casas, otros montes,
    el reposado mar. Junto a la falda
    comí temprano, y era el humo azul
    tibio sueño en el valle. Mis amigos
    en el agua reían y con ellos
    mojé mi cuerpo. Comenzaba cerca
    la senda que llevaba a las alturas
    gratas. La libertad nos encendía.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 19, 2021 4:20 am

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    20. EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS

    II


    Niños, subíamos gritando cantos
    de guerra, rezos de capilla. Nadie
    se podía volver, mirar el verde
    llano, su hermosura extendida y baja.
    Desde el cielo veríamos el campo.
    La luz llegaba ya a nuestras cabezas
    desde el lado del mar, y enfrente el bosque
    nos acogió con su penumbra roja.
    En el silencio súbito, los rostros
    se quedaron muy bellos y aquel cielo
    fue rompiendo las ramas, despertando
    las alas de los pájaros, su voz
    llena de heridas. Un arroyo débil,
    con piedras, nos retuvo. ¡Qué delicia
    las bocas en el agua, confundidos
    los rostros, en la hierba nuestros cuerpos!


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