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    FRANCISCO BRINES (1932-2020) - Página 2 Empty Re: FRANCISCO BRINES (1932-2020)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 19, 2021 4:24 am

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    20. EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS

    III


    Pero el bosque dejó de ser misterio
    y el leñador nos asustó: su fiera
    mirada sin amor, su brazo fuerte
    de verdugo, la dura bienvenida.
    Fuimos con miedo a su cabaña, todos
    recibimos un hacha, él nos dijo
    que era ley de la tierra. Y abatimos
    el árbol, derribamos la espesura
    fresca de las palomas, la colina
    donde se quedan las estrellas solas.


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    FRANCISCO BRINES (1932-2020) - Página 2 Empty Re: FRANCISCO BRINES (1932-2020)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 19, 2021 4:27 am

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    20. EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS

    IV

    l proseguir la marcha, siempre arriba,
    ninguno habló. La repentina lluvia
    dejó incierto el camino, la seroja
    no crujió más, nuestro calzado pronto
    pesó, rojo, de barro. De aquel frente
    se ocultaron los pinos, en la bruma
    sin luz corrimos todos, y dejando
    las mochilas en tierra nos herimos
    a golpes de pedradas.
    Solo quedé, bajo un mojado tronco,
    viendo el espacio fresco iluminarse
    de nuevo. Troncos de amarillas franjas,
    violetas suavísimas, helechos,
    azul del cielo. Y el pinar despierta
    con la voz de los pájaros, del agua
    que, en las ramas pesando, se hacía lluvia
    cortísima. La sien, sangrando al sol,
    mojé un peñasco fiero y horadado,
    y busqué la salida de aquel bosque.



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    FRANCISCO BRINES (1932-2020) - Página 2 Empty Re: FRANCISCO BRINES (1932-2020)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 19, 2021 4:29 am

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    20. EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS

    V


    De nuevo el sol estalla. La pendiente
    se muestra despoblada hasta la cumbre.
    He de alcanzar el aire que allí existe
    ensanchador, y al aturdido pecho
    le hacen daño los golpes que, muy fuertes,
    el corazón le da. El sol derriba
    los peñascos con fuego que los funde.
    Y arriba, azul, la brisa se estaciona
    mirando el llano abajo, más distante
    la marea del mar, con su frescura.
    Mas no hay que detenerse en aquel vértice
    si arriba el cuerpo; sin amigos, solo,
    bueno es silbar y bueno es alejarse
    de allí. El cielo, sin mesura y vano,
    advierte la fatiga de aquel hombre.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 19, 2021 4:31 am

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    20. EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS

    VI


    Al otro lado de la cumbre, bajo
    los matorrales del romero quieto
    la montaña se quiebra. Allí anidan
    los mirlos en las cañas, las adelfas
    de solitario amor florecen, se oye
    la duradera vida del silencio.
    Se le llama Barranco de los Pájaros.
    Pensábamos llegar cuando la tarde
    se hace un pozo de sombra, la mirada
    se abre en la flor del ojo para, arriba,
    tocar un astro. Compañeros, pienso
    que no me detendré cuando me acerque
    al lugar de la tienda. Sin canciones,
    sin fuegos, no habrá trinos que oír, nada
    que comentar con alegría viva.
    Hay que olvidar el sitio, ser más fuerte
    que el destino ruin, y con la noche,
    vergonzoso en la sombra, penetrar
    en la vastedad desconocida.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jun 19, 2021 4:40 am

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    20. EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS (*)

    VII


    El alba aquí se enciende. Y aquel hombre
    de fatigado cuerpo se ha dormido
    con la gran paz del alba. La tranquila
    luz llega de los aires y en su boca
    se aquieta. El humilde cuerpo sueña,
    y hay un olvido natural del mundo.
    Brilla la tierra. Sin moverse, ciego,
    sigue su vida como el agua pasa,
    porque quiere la fuente, y él alienta
    seguro como el día que en él vive.
    Igual que a un árbol derribado vienen
    las aves, y las hierbas lo acomodan.
    Vencida ya la gloria de la tarde
    se abren sus ojos al contorno oscuro
    del campo. Qué olorosa le ha crecido
    la barba jazminera, y el anciano
    se toca el corazón, y allí le duele
    mucho, y él ya no ve, ni escucha nada
    de fuera de su cuerpo. Con los astros
    se cumple la honda noche, y allí queda
    fiel a su soledad, frío en el suelo.

    (*) EL BARRANCO DE LOS PÁJAROS PERTENECE AL LIBRO "LAS BRASAS". Hemos usado como fuente la página Vivero El Plantabosques.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Jun 21, 2021 5:47 am

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    21. NO ES VANO ANDAR POR EL CAMINO INCIERTO


    No es vano andar por el camino incierto
    de un extraño país, si con la tarde
    se acercan las muchachas para verte
    pasar, y se enamoran. Oh, tú escoge
    la que de hermoso cuerpo llorar sepa
    más tiernamente tu partida. Allí
    tu don deja en su vientre, de tus labios
    incomprensibles las palabras salgan
    y turbadoras. Tiembla si en tu pecho
    su cabeza descansa con fatiga
    después, mirándote a los ojos. Tú,
    con los primeros astros del verano,
    levántate del lecho y deja el bosque.
    Tu nombre no lo sepa. Ya, extranjero,
    puedes silbar, el occidente muere
    de roja luz de sol, dormirás solo,
    con la tibieza de la noche encima.
    Tiempo de recordar las amarguras
    de tu pequeña vida, los dos ojos
    cierras para dormir y se humedecen
    como las flores en el alba. Sueña
    que hay Dios, y que hay amor en el camino,
    y que tus hijos crecerán hermosos.

    De Las Brasas, 1960.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Jun 23, 2021 10:43 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    22. NO EXISTÍA LA MUERTE; CUÁNTO ORGULLO


    No existía la muerte; cuánto orgullo
    feliz. El salto era atrevido, siempre
    cruzó la viva hoguera pastoril,
    la que dañaba al monte. En la fuente
    del olivar sus piernas eran arco
    de aquel secreto curso, la bebía
    sin doblar las rodillas, muy gigante.
    Y vigilaba el mar, grandes veleros
    que apenas navegaban. Tras la playa
    defendía a los huertos de la sal,
    del miedo de los vientos. Aquel niño
    puso color al sol, en los balcones
    lo extendía a vivir despacio. Bello,
    tanto como un reciente amigo,
    más aún, enamorado de sí mismo.

    Poco puede la muerte si respira
    con voluntad un pecho, tú indolente
    rasgabas las estrellas con los ojos
    desde un lugar nocturno. ¡Ay, rincones
    de la casa, vivía en el laurel,
    qué corazón, qué luz, ah puro, puro!

    ¡Tanto como pudiste...! Qué tareas
    te envidiaron los muertos, los que eternos
    lloraban su ocasión perdida; rey
    de los vivos, todo quedó iniciado.
    Pero una aguda piedra te hirió, nadie
    se culpa de dañar un fino pecho,
    y empezaste a pensar que una conquista
    tan sólo era tu vida: la vergüenza
    tuviste que vencer, y hacerte digno
    de ti. Siempre es indigna la mentira.
    A medio hacer la vida se detiene,
    queda absorta ante el fuego, dobla el cuerpo
    para beber el agua, y es la mar,
    qué demasiado bella, y es honesta
    la luz del sol, y el viento vigoroso
    para un mozo inocente. Ay, más duros
    que los ojos los encendidos astros.
    Podrías encorvarte, pocos son
    los amigos que quedan, y tan joven
    que con el pelo sano se enamoran
    de tu tristeza las muchachas. Mas
    ya la muerte muy poco rompería.

    (LAS BRASAS)


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    FRANCISCO BRINES (1932-2020) - Página 2 Empty Re: FRANCISCO BRINES (1932-2020)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue Jun 24, 2021 3:45 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    23. ESTA GRANDIOSA LUZ, QUE HAY EN EL CUARTO...


    A Lamberto Cano

    Esta grandiosa luz, que hay en el cuarto,
    desplegada regresa de los montes
    altos del Guadarrama. Gran tarea
    es dar la flor a verdecidos troncos
    o ser el aire suave que los mueve.
    Mas yo qué solo estoy, Madrid se va
    saliéndose a mi calle por ver pinos.
    Miro la habitación, en el espejo
    desvanecida mi figura seria,
    ya sin dolor el alma. La fatiga
    rinde el cuerpo del hombre, le da un punto
    de paz, lo aleja de la vida libre.
    Los bultos que dejó, sus cartas, tocan
    mis dedos en silencio, como al campo
    la tarde de febrero que se ensancha.

    Me miro en el espejo, y estoy fijo
    como un árbol oscuro que han podado.
    Mi extraña seriedad es porque pienso
    que aquello fue por un azar (las hojas
    así caen del árbol, por el roce
    de una rama vecina, por un aire),
    y todo ha de empezar de nuevo. Ay,
    que el furioso dolor nace de encuentros
    indiferentes, se conocen pronto
    cuerpos a veces débiles, las fuerzas
    sin voluntad se rinden al espíritu
    y enamorados quedan. Los guijarros
    son más fuertes que el hombre, la alegría
    muy robusta no crece si es que nace.
    En contra de esta lanza que se clava
    no hay escudo de bronce, ni edad vieja
    que libre de esa lucha; tal tesoro
    no custodia un gigante ni hace suyo
    quien tiene el corazón más puro y fuerte.
    Era bello decir, tú como un monte,
    y tú como un león, y delicado
    como la paz de una doncella. Tristes
    quedan los ojos en el hombre siempre,
    es un dolor ver que los frutos caen
    o que el tordo se cansa de volar.
    Mas es mayor el mal si la arrogancia
    de respirar en la mañana sufre
    sin aliento esforzado, y el fervor
    de la vida se encorva como un viejo.

    Tras el rojo horizonte la ceniza
    de la tarde ha caído, y en el cuarto
    queda marchito un hombre. Lucen fuera
    las primeras estrellas, es la noche
    quien entra en el espejo su gran sombra
    borrándome, las ramas de la calle
    vacilan moribundas bajo el frío.
    Siento dura la espalda y hace daño
    dar movimiento al cuerpo, mis mejillas
    arden como la leña y están secas.

    (LAS BRASAS)


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    FRANCISCO BRINES (1932-2020) - Página 2 Empty Re: FRANCISCO BRINES (1932-2020)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jun 25, 2021 10:39 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    24. EN LA REPÚBLICA DE PLATÓN


    Recuerdo que aquel día la luz caía envejecida
    en los fértiles valles extranjeros,
    contemplada, desde la cumbre del mediano monte,
    por mis ojos cansados.
    Los guerreros de mayor juventud
    y algunos de mis hijos, escogidos por su hermosura,
    pusieron en mi frente sucesivas coronas de laurel,
    y estrecharon mis manos con las suyas.
    Cuando él llegó hasta mí, temblé; y arrebatando
    de sus manos la rama de laurel
    le cubrí la cabeza juvenil con la fronda del dios.
    Posé mi mano en el desnudo hombro.

    Aquellos días de campaña
    fueron lentos, afortunados de valor,
    y anidaba en mis ojos
    la oscura luz de la felicidad del hombre.
    Adornada de mirto y flor, compartimos la tienda,
    vigilada por el fuego campamental y la insomne mirada
    de centinelas escogidos.
    El vino y la comida compartimos, y en el festín
    nadie, respetando mi más secreta voluntad, mostraba la alegría
    mientras Licio ocultara la suya tras los labios.
    Y al par que conquistamos aquel reino enemigo
    hice mío su corazón, y le di vida.

    Hoy miro las fogatas del viejo campamento,
    bajo la fosca noche,
    desde esta vil litera humedecida
    en la que, consumido por la fiebre,
    sostengo el cuerpo sin vigor momentáneo;
    y oigo lejano el juvenil clamor por Trasímaco el héroe.
    Sobre el hombro de Licio, me contaron mis hijos,
    puso su mano con firmeza,
    y éste le abraza, según ley, y es por él abrazado.
    Hoy visitó la retaguardia, y fueron complacientes con él
    los magistrados, y admirado por los muchachos que aprenden
    en la guerra,
    y obsequiado de todas las mujeres.
    Y yo le di el abrazo, y el discurso amistoso de la bienvenida.
    Iba con él el joven Licio.
    Dejando el campamento mujeril
    pasaron ante mí, y vi en los ojos del muchacho turbación y reproche.

    Corren rumores que la campaña del Asia está ya próxima
    y urge curar el cuerpo con gran prisa, ejercitarlo en el gimnasio,
    acudir otra vez al campo de batalla.
    Y pienso, sin embargo, que es inútil mi sueño,
    pues las fatigas de los años tributan consunción en el cuerpo,
    y hace sufrir la mordedura del dolor.
    Hundido en la litera, miro hacia el fuego que rodea su tienda,
    y puedo interpretar la mirada de Licio:
    todavía me ama.

    Excelsas son las aptitudes de su cuerpo y su espíritu
    y harán de él un héroe de los griegos.
    Próxima está la campaña del viejo continente,
    de condición cruel y largos años,
    y nadie igualará su decisión briosa.
    Caerá la sombra entonces sobre mí; cuando regrese
    no sentiré su mano sobre el hombro.
    Licio presidirá gloriosos funerales.

    ( De MATERIA NARRATIVA INEXACTA)


    _________________
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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Jun 26, 2021 4:03 pm

    Siempre es indigna la mentira.
    A medio hacer la vida se detiene,
    queda absorta ante el fuego, dobla el cuerpo
    para beber el agua, y es la mar,
    qué demasiado bella, y es honesta
    la luz del sol, y el viento vigoroso
    para un mozo inocente. Ay, más duros
    que los ojos los encendidos astros.
    Podrías encorvarte, pocos son
    los amigos que quedan, y tan joven
    que con el pelo sano se enamoran
    de tu tristeza las muchachas. Mas
    ya la muerte muy poco rompería.




    Gracias, Pascual.
    Me gusta la poesía de Brines, se vive en su intensidad.
    Sigo leyendo.


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    se acaba la diversión”.


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    FRANCISCO BRINES (1932-2020) - Página 2 Empty Re: FRANCISCO BRINES (1932-2020)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Jun 28, 2021 4:46 am

    Es francamente muy bueno. Como dije: iré despacio.

    Gracias por andar por acá.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Jun 30, 2021 5:14 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    25. LA MUERTE DE SÓCRATES


    Después de muchas horas de discusión enfebrecida
    proclamaron: «Ha de morir el hijo de la partera,
    su elocuente palabra puede conducirnos a todos a la muerte».
    Hacía ya tres noches que Atenas comentaba, por boca de los jóvenes,
    el entusiasmo que, en la casa de Céfalo, se apoderó de los presentes
    al señalarles Sócrates las normas que habrían de regir el nuevo Estado.
    Esta fue la razón de que aprobasen, en conciliábulo secreto, la muerte del filósofo,
    ya que a su vez todos estaban condenados por la palabra de aquel hombre.
    Muy larga fue la discusión, y acalorada, pero también fue noble por parte de unos pocos;
    y sólo al argumento de estos últimos, pasados tantos años de aquel torpe homicidio,
    debo yo darle vida en mis palabras.
    Porque sus corazones eran buenos,
    aun advirtiendo en ellos acciones muy confusas
    cuyos informes trazos eran fruto de la debilidad del ser humano,
    injustos hechos, por no haber alcanzado todavía
    aquel conocimiento deseado de la oculta verdad,
    y otros sucesos mínimos, no menos deplorables.
    Mas repasando ahora sus vidas, otras acciones fueron
    las que debieron merecer la gratitud de los conciudadanos,
    pues al oído de sus hijos
    pusieron como ejemplo a imitar el de aquellos varones.
    Esto es cierto, los corazones nobles eran pocos:
    la miserable envidia, el temor de perder la preeminencia, ruin resentimiento,
    oscuras fueron las razones que impulsaron la muerte.
    Pero no en los que digo, tan sólo coincidentes en el miedo a morir,
    pues sustentaban la sentencia en una reflexión
    que admita, acaso, alguno de vosotros.
    Es más, mientras vivieron
    sintieron el dolor por la muerte de Sócrates,
    el hombre en quien veían al mejor ateniense,
    y aún propusieron aplicar, y así lo hicieron, algunas de sus normas.

    La creación del nuevo Estado
    significaba el sacrificio de los que hubieran alcanzado mayor edad de los diez años,
    deportados en masa para labrar la tierra,
    porque según los estatutos de la nueva República
    la educación viciaba los espíritus todos.
    Estimaba el mejor que el sacrificio suyo no importaba
    (pues era desasido de los bienes y también de la vida;
    digno de figurar, si no al lado de Sócrates, en línea con Glaucón o con su hermano),
    pero tenía un hijo de tres años,
    tullido de las piernas, y aunque de bella faz,
    incapaz de ejercicios gimnásticos;
    según la nueva ley,
    condenado a morir por vicio natural.
    Otras razones personales nos parecen más débiles,
    pues alguien defendía la vida de un pariente querido
    condenado, sin duda, por ser incorregible su maldad en algunos aspectos de su alma.
    Eran siempre razones personales,
    como el miedo a morir que a todos dominaba,
    o esta extraña razón que algunos expusieron con documentos abundantes:
    la calidad de los discípulos,
    era inferior, en mucho, a la de Sócrates,
    y algunos no llegaban a la altura de los medianos ciudadanos.
    Y al repasar la vida y las costumbres de cada uno de ellos
    advirtieron que no correspondían la palabra y el acto;
    era simulación en ellos la doctrina,
    y el hecho evidenciaba la condición hipócrita.

    Las razones más nobles de que muriera Sócrates
    fueron, pues, éstas (débiles, sin embargo, al sereno entender
    de la historia futura):
    engendra, muchas veces, acerba crueldad
    la mirada del puro,
    pues no ve que del justo principio se deriva el error en ocasiones;
    y en el ojo del puro se adhiere red tupida
    que impide distinguir en los discípulos la verdad del espíritu.

    Y sin embargo, Sócrates sabía
    que su Estado no habría de existir sobre la tierra,
    pues sólo era un modelo de virtud
    para ayudar al hombre a que ordenase la conducta del alma.

    * * *

    (Este seco relato de aquel crimen político
    lo dejaron por escrito, y hoy se escribe, se escribirá mañana,
    al cumplirse cien años del oscuro homicidio).

    ( De MATERIA NARRATIVA INEXACTA)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Jul 02, 2021 7:11 pm

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    26. LA VIEJA LEY
    ( a Lines Hierro)

    Ama la tierra el hombre
    con gran fuerza,
    por una ciega ley del corazón.
    Todos los hombres saben
    que un día han de llorar
    de amor por ella.
    La ley del corazón es la ley mía,
    y en esta tarde sola
    miro la luz caer
    en los pozos sombríos de los huertos.
    Su último vuelo las palomas ruedan
    antes de cobijarse, vienen
    de descansar sobre los pinos,
    de ver la mar,
    y retienen sus alas el rumor
    del más hermoso mar creado.
    Miro los montes, son de plata;
    por ellos van los sueños
    de mi niñez, errantes
    y abatidos.
    Queda solo el amor,
    el de penumbra de los padres
    y aquellos más oscuros que trajimos
    de países lejanos.

    Trepa el muro el jazmín,
    huele la casa a flor, y los caminos
    ebrios están de rosas.
    El tiempo, en su sombra, es insondable.
    Y el ciprés un alto arbusto
    de llamas, astros y jazmines.

    ( De PALABRAS A LA OSCURIDAD)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Jul 03, 2021 4:52 pm

    Su último vuelo las palomas ruedan
    antes de cobijarse, vienen
    de descansar sobre los pinos,
    de ver la mar,
    y retienen sus alas el rumor
    del más hermoso mar creado.
    Miro los montes, son de plata;
    por ellos van los sueños
    de mi niñez, errantes
    y abatidos.
    Queda solo el amor,
    el de penumbra de los padres
    y aquellos más oscuros que trajimos
    de países lejanos.


    Trepa el muro el jazmín,
    huele la casa a flor, y los caminos
    ebrios están de rosas.
    El tiempo, en su sombra, es insondable.
    Y el ciprés un alto arbusto
    de llamas, astros y jazmines.


    ¡Belleza!
    Gracias, amigo mío.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jul 03, 2021 4:58 pm

    Vasa tener tiempo, amiga mía. Como ya comenté: un poema por día... hasta que termine con los Himnos homéricos, primero, y seguidamente con 100 años de soledad que dejé escondida en Macondo.

    Pero sí... Brines atrae.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb Jul 03, 2021 9:53 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    27. DESPUÉS  DE LA INFANCIA

    I


    Al terminar los juegos
    nos quedábamos todos tan cansados
    que se olvidaban de mi corto nombre.
    Me retiraba entonces de la casa,
    secreto lugar.

    Allí se oscurecía la arboleda,
    las palomas giraban caudalosas
    y muy blancas, el mar
    era un país lejano
    cada vez más de niebla,
    y caído en las hojas de los pinos
    miraba hacia el misterio de la noche.
    Los ojos, grandes y puros,
    se cuajaban de puntos invisibles,
    crecían las estrellas
    con más luz,
    y se turbaba el pecho
    por la felicidad.

    Era viejo aquel valle
    de olivares nocturnos,
    de almendros de hojas finas.
    Y fui creciendo en el amor dichoso
    del hombre y de la tierra.
    El mundo estaba allí,
    en el aliento de la suave noche,
    descansando en mis ojos
    hasta que nos durmiéramos.
    Después, por la mañana,
    nos despertaba la luz jubilosa.

    II

    Hoy el valle es  más joven.
    Los aires, al tocar las frescas hojas
    del naranjal nacido,
    casi rozan la tierra.
    He querido sentir,
    de nuevo, aquel misterio
    de la emoción del mundo,
    y en el mismo lugar
    esperé a las tinieblas.
    Altas aparecieron
    las luces vacilantes de los astros,
    y el pecho no tembló.

    El tiempo, en su tarea,
    lleva el polvo de las cosas.
    despoja de secretos a los hombres,
    en el alma se queda
    germinando.
    Al regresar al lecho
    pensé que el mundo se extendía extraño
    más allá de mi valle;
    y sufrí al recordar
    cuánto amor de aquel hombre
    lejos de allí vivía.

    (De PALABRAS A LA OSCURIDAD)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun Jul 05, 2021 5:53 pm, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Jul 05, 2021 5:50 pm

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    28. VÍSPERAS Y MEMORIA


    Al hostil corazón se le ha poblado
    de designios felices su latir,
    en la ajena ciudad donde ahora vive.
    He querido volverlo a la memoria
    de estaciones pasadas, y una tierra
    de frutecidos y nupciales árboles
    junto a la mar se rompe iluminada.
    En un aire de raso los almendros,
    más blancos que la casa, descubrían
    el agua azul entre sus ramos, duras
    las peñas de los montes.
    Es una hermosa tierra para volver
    con la memoria, desde lejos, suave
    la voz que ha sucumbido tantas veces.
    Y fue el amor, más alto no lo vieron
    ni las blancas palomas de mi casa,
    más turbador que un bosque, altivo más
    que la luz despeñada de las cumbres,
    más oculto que la savia del pino.
    Al hostil corazón se le ha poblado
    de designios felices su latir,
    y está con fe de nuevo.
    Y he querido volverlo a la memoria
    de aquella tierra, donde tantos hijos
    de la luz y la sombra son criaturas
    dignas para el amor, para la vida
    consoladora y ebria de la carne:
    son flores, rayos, ríos, son colinas.
    ¿Para qué recordar? Cae la tarde
    con débil luz en los tejados solos,
    dora las hojas con sereno fuego,
    indecisa es su muerte. Todo pasa,
    y esta ciudad se quedará remota
    en el lento recuerdo de mi vida.
    ¿Para qué recordar?, si hay aquí paz
    para los ojos, y alegría breve
    para el cansado corazón que aliento.


    (De PALABRAS A LA OSCURIDAD)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Jul 07, 2021 6:36 pm

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    29. EL RELOJ Y LA MUERTE


    Lento voy con la tarde
    meditando un recuerdo
    de mi vida, ya solo
    y para siempre mío.

    Y en el ciprés, que es muerte,
    reclino el cuerpo, miro
    la superficie blanca
    de los muros, y sueño.

    El sol da en la varilla
    de hierro, y una sombra
    señala en la pared,
    lentamente la mueve.

    Cierro los ojos. llega
    la brisa, gira las hojas,
    roza mis sienes. Abro
    nuevamente los ojos.

    En la pared anida
    la tarde oscura. Nada
    visible late, rueda.
    Callan el mar y el campo.

    Muy despacio  se mueve
    el corazón, señala
    las horas de la noche.
    Lucen altas estrellas.

    Vive por él un muerto
    que ya no tiene rostro;
    bajo la tierra yace,
    como el vivo, esperando.

    (De PALABRAS A LA OSCURIDAD)


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb Jul 10, 2021 5:10 pm

    Muy despacio se mueve
    el corazón, señala
    las horas de la noche.
    Lucen altas estrellas.

    Vive por él un muerto
    que ya no tiene rostro;
    bajo la tierra yace,
    como el vivo, esperando.



    Con razón le otorgaron el Premio Cervantes, y se lo dieron tarde, pero su poesía pienso, deja mucha parte de su vida, por lo que he leído de él.
    Gracias, Pascual, te sigo, aunque no te percates siempre.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Jul 11, 2021 5:00 pm

    Había sobradas razones para ello, querida amiga.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Jul 20, 2021 3:41 pm

    Lo tengo todo "semi abandonado"... pero no puedo hacer otra cosa en estos momentos.

    Gracias por pasar y recordarme que FRANCISCO BRINES existe pese a mi "involuntario abandono".


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Jul 20, 2021 3:41 pm

    Lo tengo todo "semi abandonado"... pero no puedo hacer otra cosa en estos momentos.

    Gracias por pasar y recordarme que FRANCISCO BRINES existe pese a mi "involuntario abandono".


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér Jul 21, 2021 3:59 pm

    Es hermoso leer a esta hora, en la que nada te distrae, solo se disfruta de buena poesía.
    Gracias Pascual.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Jul 25, 2021 5:13 pm

    Hace unos días... bastantes ya... que lo tengo todo casi abandonado.

    Y hace días que quería pasar el siguiente poema:


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom Jul 25, 2021 5:26 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    30. NOCTURNO DEL JOVEN


    El hombre, entre los árboles, medita
    con pasión sus recuerdos. Le rodean
    sombras profundas, silenciosas alas
    oscuras, más arriba los viejísimos
    astros. Piensa que fue su vida luz,
    y que los hombres y las cosas eran
    dignos de perdurar, porque era eterno
    su amor. Llegan desde las blancas tapias
    del jardín los jazmines, y en el campo
    los deja el aire derramados. Mira
    latir el faro en las tinieblas, muda
    la mar está, presiente su constante
    movimiento. La luz ya está gastada,
    y sabe que las cosas que perduran
    viven sin él, y que los hombres niegan
    todo el afán del corazón. Inútil
    como la estrella vieja, como el faro
    lejano y débil, más aún con vida.

    Un balcón de la casa se ha encendido,
    llega de allí una música. El huerto
    tiembla bajo las sombras, se recoge
    en el sueño. Quien reina así en el mundo
    no es la noche, es el tiempo. Lo penetran
    sus ojos, y arrastrados por las lágrimas
    regresan del misterio. Se encamina
    con paso lento hacia la casa, va
    con la mente sombría, siente frío.

    (De PALABRAS A LA OSCURIDAD)



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Jul 26, 2021 2:52 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    31. ESTE REINO, LA TIERRA

    No importa que el amor
    ya esté caído,
    con tanto daño encima.

    Ni que el tiempo, ese fuego,
    se te quede,
    detrás de ti humeando.

    Sabes que este es su reino.

    Tampoco lo amas más
    si, a veces, dudas
    la existencia del otro.

    La alegría, el dolor,
    toda tu vida,
    se hizo a su semejanza.

    Por eso amas la tierra.

    Si callas su voz oyes,
    con acento
    que tendrás cuando mueras.

    Quieres ser fiel, decir
    en tus palabras
    su verdad, y no sabes.

    Ahora vives, espera,

    (De PALABRAS A LA OSCURIDAD)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér Jul 28, 2021 5:02 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    32. ELCA


    Ya todo es flor: las rosas
    aroman el camino.
    Y allí pasea el aire,
    se estaciona la luz,
    y roza mi mirada
    la luz, la flor, el aire.

    Porque todo va al mar:
    y larga sombra cae
    de los montes de plata,
    pisa los breves huertos,
    ciega los pozos, llega
    con su frío hasta el mar.

    Ya todo es paz: la yedra
    desborda en el tejado
    con rumor de jardín:
    jazmines, alas, Suben,
    por el azul del cielo,
    las ramas del ciprés.

    Porque todo va al mar:
    y el oscuro naranjo
    ha enviudado en su flor
    para volar al viento,
    cruzar hondas alcobas,
    ir adentro del mar.

    Ya todo es feliz vida:
    y ante el verdor del pino,
    los geranios. La casa,
    la blanca y silenciosa,
    tiene abiertos balcones.
    Dentro, vivimos todos.

    Porque todo va al mar:
    y el hombre mira el cielo
    que oscurece, la tierra
    que su amor reconoce,
    y siente el corazón
    latir. Camina al mar,
    porque todo va al mar.

    (De PALABRAS A LA OSCURIDAD)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun Ago 02, 2021 8:44 pm

    FRANCISCO BRINES BAÑÓ


    33. EXTRANJERO

    Tenían los cabellos
    distintos: eran plata
    abundante, finas
    cascadas de oro, sobras.

    Llevaban en las manos
    otras manos. Tenían
    los ojos luminosos.
    Y muy inquieto el pecho,
    porque lo golpeaba
    el corazón..

    Ah, nunca un extranjero
    sintió la soledad
    tan encendida.

    Huyó la luz, las horas
    se apagaban despacio.
    Se juntaban las viñas
    temblorosas. Remotos,
    en distanciados grupos,
    cantaban enlazados;
    subían la colina
    para ver encenderse
    las estrellas.

    (De PALABRAS EN LA OSCURIDAD)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar Ago 03, 2021 3:58 pm

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    34. ENCUENTRO EN LA PLAZA


    Estaban en la plaza, rodeados
    por la luz inclinada de la tarde,
    cerca de las estatuas.
    Los jóvenes, tendidos junto al muro,
    sumíanse en el tiempo.
    Y él se sentó debajo de los arcos,
    en la primera grada.
    Con el pecho latiendo,
    miraba con los ojos encendidos
    la inquieta cercanía de los otros.

    Más allá de las aves y la torres,
    cubriendo los abismos,
    ascendía la sombra de la tierra.
    Le miraron, y el golpe
    vivo del corazón
    hizo entreabrir la suavidad del labio
    en tímida sonrisa,
    en hermosas palabras de amistad.

    Hablaban los dos jóvenes,
    y otro después, y pronto se agruparon
    todos los extranjeros de la plaza
    alrededor, visibles a la luna,
    con los distintos rasgos de su origen.
    Hablaban con amor
    de sus lejanos reinos, y olvidaban
    la sigilosa huida del hogar,
    el deseado encuentro con la tierra
    de la esquiva alegría.

    La emoción del recuerdo fue quemando
    su errante corazón,
    y al encontrarse solo, ya en el alba,
    se durmió envejecido y misterioso.

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie Ago 06, 2021 5:04 pm

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    35. LA CIUDAD AJENA.


    Sintió su corazón ocioso
    y en la calle buscó, debajo de las luces,
    alguien que lo quisiera acompañar:
    estaba en una esquina.
    Después el autobús lo dejaba en el campo
    y allí, sobre la hierba,
    los encubrió la sombra de unos pinos.

    Muy hostil se hizo el mundo,
    enemigas las cosas, y la luna
    era una ardiente piedra
    que iluminaba allí la turbiedad
    de su caído espíritu.

    Al regresar a la ciudad, ya solo,
    vio las casas abiertas,
    las ventanas con luz, sobre el mantel
    -y unidas las cabezas con amor-
    la ajena paz doméstica.
    Lo sintió como un bien
    de los otros, de amigos y parientes;
    no era fácil su vida ni era amable.

    Le iba pesando el pecho,
    necesitaba protección.
    Y entonces se contó una bella fábula:
    "Lejos de la ciudad,
    en lejanas comarcas, otros seres
    me quieren todavía;
    recordarán la antigua convivencia.
    Son extraños lugares
    donde mi vida tiene alojamiento".

    Se acordó de su casa,
    la vieja residencia del amor,
    y sintió el corazón necesitado.

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