MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

Tenho uma cadeira de espaldar muito alto
Para o visitante noturno
E enquanto levemente balanço entre uma e outra vaga de sono,
Ei-lo
O que chegou de outros mundos...
ali sentado e sem um movimento.
Talvez me olhe como se eu fora a branca estátua
derribada de um deus.
Talvez me olhe como a forma já ultrapassada
(que tudo o seu espanto e imobilidade pode dizer).
E eu então - ele ainda deve estar ali! -
Levanto-me e vou cumprindo
Todos os meus rituais.
Todos os estranhos rituais de minha condição e espécie.
Religiosamente.
Cheio de humildade e orgulho.

El farol



La ventanita de acetileno del farol de la esquina tenía una luz que no era la del día ni la de la noche... la misma luz que bañaba a las personas, animales y cosas que la gente veía en sueños... aquella misma luz que debería iluminar, más tarde, las ventanas altas del otro mundo...



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El que llegó de otros mundos



Tengo una silla de espaldar muy alto
Para el visitante nocturno
Y en cuanto levemente me balanceo entre una y otra onda de sueño
Helo aquí

El que llegó de otros mundos —
Allí sentado y sin un movimiento

Tal vez me mira como si yo fuera la blanca estatua derribada de un dios.
Tal vez me mira como a una forma ya ultrapasada
(Que todo él es espanto e inmovilidad se puede decir)

Y yo
Entonces
—¡él todavía debe estar allí!—
Me levanto y voy cumpliendo
Todos mis rituales.

Todos los extraños rituales de mi condición y especie.
Religiosamente. Lleno de humildad y orgullo.



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El tiempo


El despertador es un objeto abyecto.
En él mora el Tiempo. El Tiempo no puede vivir sin nosotros, para no parar.
Y todas las mañanas nos llama frenéticamente como un viejo paralítico que toca la campana atroz.
Nosotros
Es que vamos empujando, día a día, su silla de ruedas.
Nosotros, somos sus esclavos.
Sólo los poetas
los amantes
los borrachos
pueden huir
por instantes
del Viejo... ¡Mas qué rabia impotente le da al Viejo
cuando encuentra niños brincando la rueda
y no tiene otro recurso sino desviarlos de su silla de ruedas!
Porque ellos, simplemente, lo ignoran...





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Noturno

O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso,
atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.



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O silêncio

Convivência entre o poeta e o leitor, só no silêncio da leitura a sós. A sós, os
dois. Isto é, livro e leitor. Este não quer saber de terceiros, não quer que
interpretem, que cantem, que dancem um poema. O verdadeiro amador de
poemas ama em silêncio...

A canção do mar


Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...

O mar é embalado
Pelos afogados!
O canto do vento
Do vento no mar

Não é um canto
Para te ninar...
São eles que tentam
Que tentam falar!

Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...

Um dia viremos
Vestidos de algas
Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas

Um dia viremos
Com barcos e remos
Um dia...
Dorme, filhinha...

São vozes, são vento, são nada...

Intermezzo



Nem tudo pode estar sumido
ou consumido...
Deve — forçosamente — a qualquer instante
formar-se, pobre amigo, uma bolha de tempo nessa
[Eternidade..e conde
— o mesmo barman no mesmo balcão,
por trás a esplêndida biblioteca de garrafas,
fonte da nossa colorida erudição —
haveremos de continuar aquela nossa velha discussão
sobre tudo e nada
até
que, fartos de tudo e nada,
desta e da outra vida,
a rir como uns perdidos,
a chorar como uns danados,
beberemos os dois nos crânios um do outro...
até o teto desabar!
(Perdão! até a bolha rebentar...)




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Vida
Não sei
o que querem de mim essas árvores
essas velhas esquinas
para ficarem tão minhas só de as olhar um momento.
Ah! se exigirem documentos aí do Outro Lado,
extintas as outras memórias,
só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum de
[imagens:
aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado
ou
uma
nuvem perdida,
perdida...
Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!



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Ah, mundo...


Perdão!
Eu distraí-me ao receber a Extrema-Unção.
Enquanto a voz do padre zumbia como um besouro
eu pensava era nos meus primeiros sapatos
que continuavam andando
que continuam andando
— rotos e felizes! —
por essas estradas do mundo


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Preparativos para a viagem


Uns vão de guarda-chuva e galochas,
outros arrastam um baú de guardados...
Inúteis precauções!
Mas,
se levares apenas as visões deste lado,
nada te será confiscado:
todo o mundo respeita os sonhos de um ceguinho
— a sua única felicidade!
E os próprios Anjos, esses que fitam eternamente a face
[do
Senhor...
os próprios Anjos te invejarão.


Do Livro Esconderijos do tempo


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Mário Quintana al trasluz.

La ventana,

Lucio Muñoz (1963)


Apenas estaba saboreando la última página de Intenta olvidarme (Madrid, 2018) de Mário Quintana (1906-1994) cuando José Luis García Martín publicaba una reseña sobre esta antología poética prologada, seleccionada y editada en versión bilingüe por Enrique García-Máiquez. Exacto e irritante como es su personaje, García Martín se me había adelantado a citar aquellos poemas concretos que más me gustaban y hasta aquellas versiones de García-Máiquez a las que podían oponerse algunos reparos. Confieso a media voz que tal grado de coincidencia llegó a asustarme.


Vuelvo de todos modos a las páginas antológicas de Quintana por el desafiante sesgo imperativo que el título del volumen lanza a sus lectores. No he podido olvidarlos, ni al poeta ni a su exquisita antología. La memoria desnuda de sus poemas me acompaña ahora bajo la forma de unas glosas que quisieran ser no por su oscura inclinación menos ligeras.

En unas necesarias y concisas páginas García-Máiquez esboza a carboncillo la evolución literaria de Mário Quintana. Entre líneas y como al vuelo, sus breves notas contextualizadoras le sirven para afinar las facciones con que ha ido madurando su propia poética: el autobiografismo, el humor leve, la inquietud de la muerte, la íntima relación de su verso libre con la métrica clásica, la conciencia metapoética….

Con la esperanza de que el espíritu de Quintana arraigue en la poesía española, García-Máiquez señala que “he tratado de trasladar el aire, el humor, los guiños, la música, las rimas, la sorpresa de los giros de Mario Quintana”. ¿Cómo lograrlo?: “Entre los extremos de la traducción literal y de la variación literaria, he tratado de moverme en el amplio término de la versión poética”.

La adopción de esta perspectiva es crucial. Su objetivo es “familiarizar” al lector con la poesía a la que debe enfrentarse. García-Máiquez cita para lograrlo a Rafael Alberti o a Antonio Machado, como también a Wislawa Szymborska o a Horacio. Si a García Martín la conceptualidad breve de algunos poemas de Espejo mágico (1951) le recordaban las humoradas de Ramón de Campoamor, no pocos de los chispazos poéticos de la poesía madura de Quintana, entre Apuntes de historia sobrenatural (1976) y La pereza como método de trabajo (1987), se me entremezclan en el recuerdo con Prosemas o menos de Ángel González o, por provocar, con Satura de Eugenio Montale.

El estrecho abrazo del tiempo y la vida con la música y la poesía puede suscitar este tipo de asociaciones más o menos bizarras que, en el fondo, constatan una feliz impotencia explicativa. Podrían bastar para expresar el esfuerzo de un lector por apropiarse de un sentido huidizo, de una ligereza que parece al alcance la mano y que se esfuma al hacer tan sólo el gesto de apresarlo.

Nada refleja mejor su exigencia que la elección de la “versión poética” subrayada hace un momento. Ella representa en su denso compromiso la tarea encomendada a cada lector de que se convierta, para sí, en un "traductor". No debe caer en saco roto el consejo del antólogo de detenerse en la lectura de los poemas en su portugués original. Como en el fondo de un pozo, se oyen tintinear entre ellos y sus versiones los sonidos de un lenguaje puro que roza levemente, con una inmediatez misteriosa, la realidad a la que apuntan como un deíctico en la sombra.

Pudiera ser que, místico o mesiánico, no haya dejado de creer que, aun tratándose de “un poeta para todos los públicos”, como García Martín considera a Quintana, el choque entre la pervivencia de una obra como la suya y su actualización en las diversas lenguas plantea también a sus traductores, como advertía Walter Benjamin, “la prueba de su sagrada creencia: la prueba de la lejanía que hay entre su secreto y su revelación, y todo lo que puede volverse presente en el saber que uno se hace de esta lejanía”.



continuará

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DA IRRESISTÍVEL BELEZA

O leão é um animal tão belo que ser devorado por ele é melhor do que ser devorado por um crocodilo... Diante da sua arremetida, bem sei que se pode morrer de puro medo... porém nunca de horror.
___________________Mario Quintana - Caderno H


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De la irresistible belleza

El León es un animal tan bello que ser devorado por él es mejor que ser devorado por un cocodrilo... ante su acometida, bien sé que se puede morir de puro miedo... pero nunca de horror.
___________________ Mario Quintana - Cuaderno H



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O menino e o milagre


O primeiro verso que um poeta faz é sempre o mais belo porque toda a poesia do mundo está em ser aquele o seu primeiro verso...



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Momento


O homem parou, cheio de dedos, para procurar os fósforos nos bolsos. A insidiosa frescura do mar lhe mandou um pensamento suicida. E Veio um riso límpido, e irresistível -em i, em a, em o -do fundo de um pátio da infância. Um riso... Senão quando o homem achou os fósforos e a vida recomeçou. Apressada, implacável, urgente. Avida é cheia de pacotes... O doloroso sulco lábio-nasal junto à garrafa morta...

Parcialidade


A irmã lesma, a irmã barata, o irmão piolho, os irmãozinhos vermes que pululam nas chagas... Mas por que também não os louvaste, ó amantíssimo São Francisco, no teu amável Cântico das criaturas?




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Parcialidad


La hermana babosa, la hermana cucaracha, el hermano piojo, los hermanitos gusanitos que pululan en las heridas... Pero ¿por qué no los alabaste también tú, oh amantísimo San Francisco, en tu amantísimo Cántico de las criaturas?



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Emergência

Quem faz um poema abre uma janela.
Respira, tu que estás numa cela
abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo —
para que possas profundamente respirar.
Quem faz um poema salva um afogado.



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Emergencia



Quien hace un poema abre una ventana.

Respira, tú que estás en una celda

asfixiante,

ese aire que entra por ella.

Por eso es que los poemas tienen ritmo

- para que puedas profundamente respirar.

Quien hace un poema salva un ahogado.






(Traducido por Carlos Humberto Llanos)

Noturno da viação férrea




Ora, os fantasmas são viajantes noturnos.
Se aboletam nos carros vazios e ficam
(por que será que os fantasmas não fumam?)
a olhar o mundo que desliza...
Mas sucede que as máquinas estavam manobrando apenas.
E depois veio a luz crescente, a luz cruel,
situando e ambientando as coisas.
E quando surgem, cabalísticos, os primeiros letreiros:
Hotel Savóia, Ao Pente de Ouro, Saúde da Mulher,
os fantasmas, puídos de claridades,
soltam um suspiro e se desvanecem.



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Nocturno de la via férrea




Ahora, los fantasmas son viajeros nocturnos.
Se acomodan en los coches vacíos y se ponen
(¿por qué será que los fantasmas no fuman?)
a mirar el mundo que se desliza...
Pero sucede que las máquinas estaban maniobrando sólo.
Y después vino la luz creciente, la luz cruel,
situando y ambientando las cosas.
Y cuando surgen, cabalísticos, los primeros letreros:
Hotel Saboya, Al Peine de Oro, Salud de la Mujer,
los fantasmas, raídos de claridades,
dejan ir un suspiro y se desvanecen.






( versión al español de Pedro Casas Serra)

Segunda canción de muy lejos




Había un corredor que hacía ángulo:
Un misterio encanalando con otro misterio, en lo oscuro...
Pero vamos a cerrar los ojos
Y pensar en una otra cosa...
Vamos a oír el ruido cantado, el ruido arrastrado por las corrientes en el aljibe,
Empujando el agua fresca y profunda.
Había en el arco del aljibe trepadoras trémulas.
Nosotros nos inclinábamos en el borde, gritando los nombres de unos y otros,
Y allá adentro las palabras resonaban fuertes, cavernosas como voces de león.
Nosotros éramos cuatro, una prima, dos negrillos y yo.
Había azulejos relucientes, el muro del huerto pequeño,1 que limitaba el mundo,
Una pianeira2 enorme y, siempre y cada vez más, los grillos y las estrellas...
Había todos los ruidos, todas las voces de aquellos tiempos...
Las lindas y absurdas cantigas, tía Tula regañando a los cachorros,
El chillar de las teteras...
¿Dónde andará ahora el pince-nez3 de tía Tula
Que ella no hallaba nunca?
La pobre no llegó a terminar la Toutinegre del Molino,4
¡Que salía en folletín en el Correo del Pueblo!...
La última vez que la vi, ella ya doblando aquel corredor oscuro.
Ya encogida, pequeñísima, humilde. Sus pasos no hacían ruido.
¡Y ella no se volteó para atrás!

Poema transitório

Eu que nasci na Era da Fumaça: - trenzinho
vagoroso com vagarosas
paradas
em cada estaçãozinha pobre
para comprar
............pastéis
............pés-de-moleque
............sonhos
- principalmente sonhos!
porque as moças da cidade vinham olhar o trem passar:
elas suspirando maravilhosas viagens
e a gente com um desejo súbito de ali ficar morando
sempre... Nisto
o apito da locomotiva
e o trem se afastando
e o trem arquejando
é preciso partir
é preciso chegar
é preciso partir é preciso chegar... Ah, como esta vida é urgente!
... no entanto
eu gostava era mesmo de partir...
e - até hoje - quando acaso embarco
para alguma parte
acomodo-me no meu lugar
fecho os olhos e sonho:
viajar, viajar
mas para parte nenhuma...
viajar indefinidamente...
como uma nave espacial perdida entre as estrelas.


*************


Poema transitorio

Yo que nací en la Era del Humo: - trenecito
calmoso con calmosas
paradas
en cada estacioncita pobre
para comprar
............pasteles
............garrapiñados
............sueños
- ¡sobre todo sueños!
porque las mozas de la ciudad venían a ver pasar el tren:
suspirando por maravillosos viajes
y la gente con un deseo súbito de quedarse allí viviendo
siempre... En esto
el silbido de la locomotora
y el tren alejándose
y el tren jadeando
es preciso partir
es preciso llegar
es preciso partir es preciso llegar... ¡Ah, qué urgente es esta vida!
... sin embargo
a mí me gustaba salir enseguida...
y - hasta hoy - cuando aún embarco
hacia algún lugar
me acomodo en mi sitio
cierro los ojos y sueño:
viajar, viajar
pero hacia ningún sitio...
viajar indefinidamente...
como una nave espacial perdida en las estrellas.


Mario Quintana (Baú de Espantos, 1986)
(versión de Pedro Casas Serra)