MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

As Três Marias


As únicas estrelas que eu conheço no céu são as Três Marias. Três Marias é
um apelido de família... O nome delas é outro, sabem como é a coisa: um desses
nomes roubados a mitologias ultrapassadas, com que costumam exorcizar as
estrelas. Uns nomes que já nasceram póstumos...
Só o que eles sabem é enumerar, mapear, coisas assim — trabalho apenas
digno de robôs.
Olhem, Marias, acheguem-se, escutem: — Vocês foram catalogadas.
Ouviram bem? Ca-ta-lo-ga-das! O consolo é o povo, que ainda diz
ignorantemente: “Olha lá as Três Marias!”


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Las Tres Marias

Las únicas estrellas que conozco en el cielo son las Tres Marías.
Tres Marias es un nombre de familia...
Su nombre es otro, ya sabes la cosa: uno de esos nombres robados de mitologías obsoletas, con los que se usan para exorcizar estrellas.
Algunos nombres que ya han nacido póstumamente...
Todo lo que saben son números, mapas, cosas como esas - solo trabajo digno de un robot.
Miren, Marías, acerquense, escuchen:—Las han catalogado.
¿Han escuchado bien? ¡Ca ta lo ga das!
El consuelo es el pueblo, que todavía dice ignorantemente:
"¡Mira las Tres Marías! "

A verdade da ficção



São Jorge, o cavalo, o dragão... eu sempre fui, já não digo um devoto, mas
um fã dos três. São Jorge, eu soube, foi cassado. E verdade que andava metido
em tudo o que era religião... Mas que culpa tinha ele de ser bonito e ecumênico?
Porém, ao passo que São Jorge era dessantificado, ressuscitava-se o Diabo,
retirando-o do domínio do folclore a que o relegara o povo. Mas e o dragão? O
dragão não representava o mal, isto é, o Diabo? Alega-se que São Jorge nunca
existiu. Ora, naquela imagem que, de tanto a vermos desde a infância, fazia parte
da nossa sensibilidade, o dragão era também uma figura simbólica. Porém
existe... Naquela bela imagem, pois, resta-nos agora o cavalo e o dragão. Luta
desigual. Foi-se o cavaleiro andante do Bem.
E como que nos ficou faltando um estímulo, um exemplo, uma esperança.
O que nos faz lembrar aquele Outro cavaleiro andante, Dom Quixote —
outro símbolo. Que nunca existiu, é claro. Mas como vive!



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La verdad de la ficción.



San Jorge, el caballo, el dragón... Siempre he sido, ya no digo devoto, pero
un fan de los tres. He oído que San Jorge fue cancelado. Y es verdad que estuvo involucrado
en todo lo que fuera religión... ¿Pero qué culpa tenía él de ser bello y ecuménico?
Sin embargo, mientras San Jorge era desantificado, el Diablo resucitaba,
sacándolo del dominio del folclore al que el pueblo lo había relegado.
¿Pero qué pasa con el dragón?
¿No representaba el dragón el mal, es decir, el diablo?
Se afirma que San Jorge nunca
existió. Ahora, en aquella imagen que, que tanto la veíamos desde pequeños, era parte de
en nuestra sensibilidad, el dragón era también una figura simbólica. Pero existe...
En aquellaa bella imagen, entonces, nos quedamos ahora con el caballo y el dragón. Lucha
desigual. Atrás quedó el caballero andante del Bien.
Y cómo nos falta un estímulo, un ejemplo, una esperanza.
Lo cual nos recuerda a aquel Otro caballero andante, Don Quijote.
otro símbolo. Que nunca existió, por supuesto. ¡Pero cómo vive!

Libertação


... até que um dia, por astúcia ou acaso, depois de quase todos os enganos, ele
descobriu a porta do Labirinto.
... Nada de ir tateando os muros como um cego.
Nada de muros.
Seus passos tinham — enfim! — a liberdade de traçar seus próprios
labirintos.


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Liberación


...hasta que un día, por astucia o por casualidad, después de casi todos los errores,
descubrió la puerta del Laberinto.
... No más andar a tientas por los muros como un ciego.
Ningún muro.
Sus pasos tenían... ¡por fin! — la libertad de diseñar sus propios
laberintos




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Parêntesis

(Em meio ao turbilhão do mundo
O Poeta reza sem fé)



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Paréntesis

(En medio del torbellino del mundo
El Poeta reza sin fe)




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O límpido cristal


Que límpido o cristal de abril!... Um grito
não vai como os da noite — para os extramundos...
Todas as vozes, todas as palavras ditas — cigarras presas
dentro do globo azul — vão em redor do mundo
e a ninguém é preciso entender o que elas dizem;
basta aquele bordoneio profundo
que vibra com o peito de cada um...
palavras felizes de se encontrarem uma com a outra
nas solidões do mundo!






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El límpido cristal


¡Qué claro el cristal de abril! ... Un grito
no va como los de la noche - a los extramundos ...
Todas las voces, todas las palabras dichas - cigarras atrapadas
dentro del globo azul - dan la vuelta al mundo
y nadie necesita entender lo que dicen;
solo ese bordonio profundo
que vibra con el pecho de cada uno ...
palabras felices para encontrarse
en las soledades del mundo!

Surpresas


No outro dia tive uma surpresa enorme: estava lendo uma novela policial e o
criminoso era o mordomo! Fazia já uns quarenta anos que não acontecia uma
coisa assim. De modo que, até a última página, eu não tinha desconfiado de nada
e admirava-me da habilidade despistativa do autor. Eis como um lugar-comum,
quando volta, ninguém o reconhece, de tão novo que está! Quem foi que disse
que tempo envelhece? O tempo é uma espécie de dr. Pitanguy. Que o diga, na
tela e no palco, essa atual onda de nostalgia — que está agora rejuvenescendo
principalmente os jovens.


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Lições da história

Um mercado de escravas no Oriente, uma festa de debutantes, um cristão
estraçalhado pelas feras, um animal sacrificado meticulosamente em pleno circo
por um cristão.




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Elegia


Gabriela escutava-me com um ar de cachorrinho Victor...
De repente,
Olho em torno: desapareceu Gabriela.
Só é o mesmo disco.



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A tentação e o anagrama


quem vê um fruto
pensa logo em furto

Uma alegria para sempre



As coisas que não conseguem ser
olvidadas continuam acontecendo.
Sentimo-las como da primeira vez,
sentimo-las fora do tempo,
nesse mundo do sempre onde as
datas não datam. Só no mundo do nunca
existem lápides... Que importa se –
depois de tudo – tenha "ela" partido,
casado, mudado, sumido, esquecido,
enganado, ou que quer que te haja
feito, em suma? Tiveste uma parte da
sua vida que foi só tua e, esta, ela
jamais a poderá passar de ti para ninguém.
Há bens inalienáveis, há certos momentos que,
ao contrário do que pensas,
fazem parte da tua vida presente
e não do teu passado. E abrem-se no teu
sorriso mesmo quando, deslembrado deles,
estiveres sorrindo a outras coisas.
Ah, nem queiras saber o quanto
deves à ingrata criatura...
A thing of beauty is a joy for ever
disse, há cento e muitos anos, um poeta
inglês que não conseguiu morrer.




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POEMAS DE MARIO QUINTANA


De “Baúl de Espantos”
Traducción Circe Maia




UNA ALEGRIA PARA SIEMPRE



Las cosas que no consiguen ser
olvidadas continúan aconteciendo.
Las sentimos como la primera vez,
las sentimos como fuera del tiempo,
en ese mundo del siempre, donde las
fechas ya no cierran. Sólo en el mundo del nunca
existen lápidas... Qué importa si -
después de todo - haya "ella" partido,
o se haya casado, mudado o desaparecido,
o te haya olvidado, o engañado, o lo que fuera
que te haya hecho, en suma?
Tú tuviste una parte de su vida
que fue tuya, y a ésta
ella no podrá jamás darsela a otro.
Son algo inalienable, esos momentos que
-al contrario de lo que tú piensasforman parte de tu vida presente
y no de tu pasado. Y se abren en tu
sonrisa, aún cuando, ovidado de ella,
estuvieras sonriéndole a otras cosas.
Ah, ni quieras saber cuánto lo debes
a aquella ingrata criatura---
A thing of beauty is a joy for ever
dijo, hace más de cien años un poeta
inglés, que no pudo, nunca, morir.

Nostalgia

De vez em quando a velha memória tira uma coisa do seu baú de guardados.

Hoje, esta canção de um carnaval antigo:

“O meu boi morreu!
Que será de mim?”

Até vai brotar um poema. Sim...

O meu boi morreu...
Quem me cortará agora as unhas da minha mão direita?!



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Nostalgia

De vez en cuando la viena memoria saca algo de su baúl de guardados.

Hoy, esta canción de un carnaval antiguo:

“¡Mi buey murió!
¿Qué será de mí?

Incluso habrá un poema. Sí...

Mi buey murio...
¡¿Quién cortará las uñas de mi mano derecha ahora?!

Atavismo


As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma
memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é
propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito
mais tempo do que nós!



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Atavismo


Los niños, los poetas y quizás los incomprendidos, los locos, tienen una
memoria atávica de las cosas. Por eso algunas personas piensan que su mundo no es
exactamente este. Oh, no quieras saberlo... Han estado en este mundo hace mucho.
más tiempo que nosotros!

A morte viva


O pensamento da morte não tem nada de fúnebre, como pensam os
supersticiosos.
Nada tem ele a ver com a morte e sim com a vida; é ele que empresta a
cada instante nosso este preço único, todo esse encantamento agradecido que os
tímidos desconhecem...
A morte é o aperitivo da vida.


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La muerte viviente

E pensamiento de la muerte no tiene nada de fúnebre, como piensan
los supersticioso.
No tiene nada que ver con la muerte sino con la vida; el es quien presta
a cada momento nuestro este precio único, todo ese encanto agradecido que
los tímidos desconocen...
La muerte es el aperitivo de la vida.



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O silêncio


Convivência entre o poeta e o leitor,
só no silêncio da leitura a sós.
A sós, os dois.
Isto é, livro e leitor.
Este não quer saber de terceiros, não quer que
interpretem, que cantem, que dancem um poema.
O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...


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Silencio


Convivencia entre el poeta y el lector,
sólo en el silencio de la lectura en soledad.
Solos, los dos.
Es decir, libro y lector.
A este no le importan los terceros, no quiere
que interpreten, que canten, que bailen un poema.
El verdadero amante de poemas ama en silencio...


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Um poema é uma Nau do Descobrimento.

Quem lê um poema é como se de súbito ouvisse gritarem do topo do mastro:
“Terra à vista! Terra à vista!”



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Un poema es un barco ded Descubrimiento.

Cualquiera que lee un poema es como si de repente oyera a alguien gritar desde lo alto del mástil:
"¡Tierra a la vista! ¡Tierra a la vista!"






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175

Mario Quintana es uno de los grandes poetas brasileños del siglo XX, un poeta poco traducido al castellano. Una obra de aparente simpleza. Luego de leer sus poemas es imposible quedar indiferentes. Aquí una reseña de su vida y un breve muestrario de su obra.
Mario Quintana. Poesía para todos.

Todo comienza en Alegrete, una ciudad brasileña de Rio Grande Do Sul, la ciudad donde nació el poeta Olegario Andrade en 1839. Pero hablaremos de otro poeta nacido en Alegrete, que también fue huérfano de padre y madre, como Andrade, a muy temprana edad.

Mario Quintana, nació el 30 de julio de 1906, se mudó en 1919 a Porto Alegre, a los 18 años una vez que dejó los estudio del Colegio Militar de Porto Alegre comenzó a trabajar en Livraria do Globo. Perdió a su madre, Virgínia, en 1926 y, al año siguiente, su padre, Celso de Oliveira Quintana, muere.

Trabaja como traductor asalariado en Editora Globo. Curiosamente, Quintana, que sería un celebrado poeta, debutó con el cuento “El séptimo personaje”, publicado en el Diário de Notícias, de Porto Alegre, en 1926. Solo al año siguiente tendría un poema publicado.

El gobierno resultado de la Revolución de 1930 implementó y adoptó en Brasil las primeras formas de legislación social y de estímulo al desarrollo industrial, a partir de ello la clase obrera empezó a aumentar en número e importancia política.

La Revolución de 1930 fue un golpe de Estado liderado por los estados de Minas Gerais y Río Grande Do Sul en Brasil, que culminó derrocando al presidente paulista Washington Luís en octubre de 1930 y poniendo fin a la denominada República Velha. La revuelta llevó a Getúlio Vargas al poder. Nuestro poeta se presentó como voluntario y marchó a Río de Janeiro, durante seis meses participó como miembro del séptimo batallón de cazadores Harbor Alegre. Estaba a cargo del diario de la tropa.

En 1940, por la insistencia de uno de sus hermanos y de su amigo y también escritor Erico Verissimo, publicará su primer libro. Su debut como poeta fue con A Rua dos Cataventos, libro de sonetos editado por la empresa donde trabajaba, el libro no tuvo prácticamente resonancia, excepto en un círculo de escritores y amigos. Quintana utilizó el soneto, considerado refinado, para recrear sonidos de la calle y del día a día. A cualquier lector le gusta un soneto de él.

En ese tiempo, Mario Quintana fue traductor asalariado en la editorial Globo y trabajó en las obras de, entre otros, Giovanni Papini (Palabras y sangre), Alessandro Varaldo (La gata persa), Joseph Conrad (Lord Jim), Guy de Maupassant (Historias), Virginia Woolf (Sra. Dalloway ) y Marcel Proust (La sombra de las muchachas en flor y Por el camino de Swann, ambas de la serie de siete novelas En busca del tiempo perdido).

En 1943, comienza la publicación del Cuaderno H en la revista Provincia de São Pedro, luego pasaría al diario Correio do Povo. En 1973 publicó el libro Cuaderno H, que reunía textos publicados en la prensa. La poesía de Quintana coquetea con la crónica, lo que la hace poderosamente comunicable.

Quintana recibió diversos premios, entre otros honores, incluido el título de Ciudadano Porto Alegre Honorario (1967), placa de bronce (en Alegrete en 1968) en el que se inscriben las palabras del autor: “Un error en bronce es un eterno engaño «

En 1982 otro importante homenaje distingue al poeta. Es el título de Doctor Honoris Causa concedido por la Universidad Federal de Rio Grande Do Sul. Ocho años después, otras dos universidades, la Unicamp, de Campinas, y la Universidad Federal de Río de Janeiro, también le otorgan el mismo título.

El Hotel Majestic, donde vivió el poeta entre 1968 y 1980, se convierte en 1983 en la Casa de Cultura Mario Quintana.

Mario Quintana publicó más de una treintena de libros, en su mayoría de poesía y varios de ellos dedicados al público infantil.

El 5 de mayo de 1994, a los 87 años, en Porto Alegre, moría uno de los más grandes poetas brasileños.

La producción aforística de Mario Quintana, que el escritor Manuel Bandeira llegó a definir como quintanares, por considerar que no respondían totalmente a lo que debería ser ni un proverbio, ni una máxima, ni un aforismo, próximos en ocasiones de la greguería y en otras del pensamiento ilustrado francés.

El profesor de la Pontificia Universidad Católica de Rio Grande do Sul (PUCRS) Altair Martins, sostiene en un artículo donde analiza la relación de Quintana con el canon de la poesía brasileña:

“Siempre hay una nariz torcida exigiendo a Quintana que sea Carlos Drummond de Andrade o que había algo de João Cabral de Melo Neto. Pero Quintana es único y natural”

Para Martins, tal vez la naturalidad y la espontaneidad de la poesía de Quintana son algunos de los factores que conquistan lectores hasta el día de hoy.

“Es extraño: lo que Quintana ayudó a construir, esta poesía que reconecta al lector y al poema, parece ser exactamente lo que le impide muchas veces a los estudios académicos. Pero su poesía, siempre ella, es vengativa: late por entrar por varias puertas”.

Yo agregaría, también, que por varias ventanas.




Los poemas abren ventanas
Versiones de poemas de Mario Quintana realizadas por Gustavo Luján



EMERGENCIA


Quem faz um poema abre uma janela.
Respira, tu que estás numa cela abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo
– para que possas profundamente respirar.

Quem faz um poema salva um afogado.


*****


EMERGENCIA


Quien hace un poema abre una ventana.
Respira, tú que estás en una celda asfixiante,
respira ese aire que entra por ella.
Por eso es que los poemas tienen ritmo
para que puedas respirar profundamente.

Quien hace un poema salva a un ahogado.



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ENVELHECER


Antes, todos os caminhos iam.
Agora todos os caminhos vêm.
A casa é acolhedora, os livros poucos.
E eu mesmo preparo o chá para os fantasmas.



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ENVEJECER



Antes, todos los caminos iban
Ahora todos los caminos vienen
La casa es acogedora, los libros pocos
uno mismo prepara el té para los fantasmas.




cont.
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O MORTO



Eu estava dormindo e me acordaram
E me encontrei, assim, num mundo estranho e louco...
E quando eu começava a compreendê-lo
Um pouco,
Já eram horas de dormir de novo.




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EL MUERTO


Estaba dormido y me despertaron
Me encontré, así, en un mundo extraño y loco
Y cuando empezaba a comprenderlo
Un poco,
Ya era hora de dormir de nuevo.


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SESTA ANTIGA



A ruazinha lagarteando ao sol.
O coreto de música deserto
Aumenta ainda mais o silêncio.
Nem um cachorro.
Este poeminho,
Brotado áspero e quebradiço,
é a única coisa do mundo.



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ANTIGUA SIESTA



La callecita arrastrándose al sol.
El quiosco de música desierto
Aumenta aún más el silencio.
No es un perro.
Este poemita
Brotado áspero y quebradizo,
es la única cosa en el mundo.








cont.

Los poemas abren ventanas
Versiones de poemas de Mario Quintana realizadas por Gustavo Luján
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OS POEMAS




Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...





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LOS POEMAS



Los poemas son pájaros que llegan
no sabemos donde se posan
en el libro que leíste.
Cuando cierras el libro, toman vuelo
como una trampilla.
No tienen aterrizaje
ni puerto
se alimentan por un instante de cada par de manos
y parten.
Mira, entonces, tus manos vacías,
en el asombro del conocimiento
que su comida ya estaba en ti...







cont.

Los poemas abren ventanas
Versiones de poemas de Mario Quintana realizadas por Gustavo Luján
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DOS CRIMES PASSIONAIS


Os verdadeiros crimes passionais são os sonetos de amor.


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CRÍMENES PASIONALES


Los verdaderos crímenes pasionales son los sonetos de amor.




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TRISTEZA DE ESCREVER



Cada palavra é uma borboleta morta espetada na página:
Por isso a palavra escrita é sempre triste...


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TRISTEZA DE ESCRIBIR



Cada palabra es una mariposa muerta clavada en la página:
Por eso la palabra escrita es siempre triste...


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cont
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Restaurante


I
A lagosta tem a cor, o frescor, o sabor das antigas moringas de barro.


II
... e essa tentação de roçar na face a pele perfumada do pêssego, como se
ele fosse uma pêssega...


III
O café é tão grave, tão exclusivista, tão definitivo que não admite
acompanhamento sólido. Mas eu o driblo, saboreando, junto com ele, o cheiro
das torradas na manteiga que alguém pediu na mesa próxima.


IV
(As precedentes notas de sinestesia são do tempo em que havia restaurantes
— onde havia lagostas — e não esses balcões de hoje em que o freguês
massificado e apressado, ao servir-se de um frango, parece que o está devorando
no próprio poleiro.)



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Ah! Essas precauções...


Para desespero de seus parentes, o velho rei Mitridates, como todo mundo
sabe, conseguiu tornar-se imune a todos os venenos... até que um bom tijolaço na
cabeça liquidou o assunto.


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Recato

Um morto volta sempre para a primeira reunião familiar. E sorri, entre
aliviado e agradecido, quando descobre que estão falando noutras coisas.

Paraísos

As religiões cresceram entre os humildes porque aqueles que estavam por
cima já se julgavam no paraíso.

De leve

Será que uma verdadeira sociedade precisa mesmo de cronista social?

Intermezzo

Nem tudo pode estar sumido
ou consumido...
Deve — forçosamente — a qualquer instante
formar-se, pobre amigo, uma bolha de tempo nessa
[Eternidade..e conde
— o mesmo barman no mesmo balcão,
por trás a esplêndida biblioteca de garrafas,
fonte da nossa colorida erudição —
haveremos de continuar aquela nossa velha discussão
sobre tudo e nada
até
que, fartos de tudo e nada,
desta e da outra vida,
a rir como uns perdidos,
a chorar como uns danados,
beberemos os dois nos crânios um do outro...
até o teto desabar!

(Perdão! até a bolha rebentar...)



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Viagem futura


Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras, desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão se é muito longe ainda o outro mundo...


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Jogos pueris



O que nos acontece nada tem com a gente
o que nos acontece
são simples acidentes que chegam de olhos fechados
num jogo de cabra-cega
e
mesmo a morte
é aquela conhecidíssima, aquela antiga brincadeira
de fingir de estátuas...




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30

Ah, sim, a velha poesia...
Poesia a minha velha amiga...
eu entrego-lhe tudo
a que os outros não dão importância nenhuma...
a saber:
o silêncio dos velhos corredores
uma esquina
uma lua
(porque há muitas, muitas luas...)
O primeiro olhar daquela primeira namorada
que ainda ilumina, ó alma
como uma tênue luz de lamparina,
a tua câmara de horrores.
E os grilos?
Não estão ouvindo, lá fora, os grilos?
Sim, os grilos...
Os grilos são os poetas mortos.
Entrego-lhe grilos aos milhões um lápis verde um retrato
amarelecido um velho ovo de costura os teus pecados
as reivindicações as explicações — menos
o dar de ombros e os risos contidos
mas
todas as lágrimas que o orgulho estancou na fonte
as explosões de cólera
o ranger de dentes
as alegrias agudas até o grito
a dança dos ossos...
Pois bem
às vezes
de tudo quanto lhe entrego, a Poesia faz uma coisa que parece que nada tem a
ver com os ingredientes mas que tem por isso mesmo um sabor total:
eternamente esse gosto de nunca e de sempre.




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A divina caçada


Parece que foi Gagarin, glorioso herói do espaço, que disse que não viu Deus
nas alturas — ele que bem devia saber que não existe um “lá em cima” nem um
“lá embaixo” — suposta moradia de Deus e do Diabo. Quando a gente era deste
tamanhozinho, aí sim, Deus estava logo ali por detrás das estrelas, todas elas
muito perto também. Depois nos aconteceu, com a sapiência adulta, essa infinita
distância... Mas na verdade as crianças estavam mais próximas da verdade. Pois
Deus não será a procura de Deus? Aquilo mesmo que, dentro de nós, o procura?
Tanto assim que o próprio “herege” Renan, perguntando-lhe alguém se Deus
existia, respondeu simplesmente: — Ainda não.

Parcialidade


A irmã lesma, a irmã barata, o irmão piolho, os irmãozinhos vermes que
pululam nas chagas...
Mas por que também não os louvaste, ó amantíssimo São Francisco, no teu
amável Cântico das criaturas?


**************


Parcialidad


La hermana babosa, la hermana barata, el hermano piojo, los pequeños gusanos que
enjambre en las heridas ...
Pero, ¿por qué no los alabaste también, oh amado San Francisco, en tu
adorable Cántico de las Criaturas?

Noturno XVII


Nem tudo está
mudado:
durante o sono
o passado
em cada esquina põe um daqueles antigos lampiões.

E os autos, minha filha, esses ainda nem foram inventados...
Só essa velha carruagem rodando, rodando
sobre as pedras irregulares do calçamento.
Essa velha carruagem que passa, noite alta, pelas ruas...

E ao fundo do teu sono há uma lamparina acesa
— das que outrora havia ao pé de alguma imagem.
Ela arde sem saber como a parede é nua.

Mas
há um cigarro que se esfez em cinza à tua
cabeceira — sem simbolismo algum — um toco
de cigarro apenas..



****************


Nocturno XVII


No todo está
cambiado:
durante el sueño
el pasado
pone en cada esquina uno de esos viejos faroles.

Y los discos, hija mía, aún no se han inventado...
Sólo este viejo carruaje rodando, rodando
sobre las piedras irregulares, los adoquines.
Ese viejo carruaje que pasa por las calles a altas horas de la noche...

Y al fondo de tu sueño hay una lámpara encendida
— de las que alguna vez existieron al pie de alguna imagen.
Arde sin saber cuán desnuda está la pared.

Pero
Hay un cigarrillo que se convirtió en ceniza a tu
cabecera - sin ningún simbolismo -  solo una colilla
de cigarrillo...

Confessional



Eu fui um menino por trás de uma vidraça — um menino de aquário.
Via o mundo passar como numa tela cinematográfica, mas que repetia
sempre as mesmas cenas, as mesmas personagens.
Tudo tão chato que o desenrolar da rua acabava me parecendo apenas em
preto e branco, como nos filmes daquele tempo.
O colorido todo se refugiava, então, nas ilustrações dos meus livros de
histórias, com seus reis hieráticos e belos como os das cartas de jogar.
E suas filhas nas torres altas — inacessíveis princesas.
Com seus cavalos — uns verdadeiros príncipes na elegância e na riqueza dos
jaezes.
Seus bravos pajens (eu queria ser um deles...)
Porém, sobrevivi...
E aqui, do lado de fora, neste mundo em que vivo, como tudo é diferente!
Tudo, ó menino do aquário, é muito diferente do teu sonho...
(Só os cavalos conservam a natural nobreza.)




*****************


Confesional


Yo era un niño detrás de un cristal, un niño de acuario.
Vi pasar el mundo como una pantalla de cine, pero se repetía
siempre las mismas escenas, los mismos personajes.
Todo era tan aburrido que el avance de la calle acabó pareciéndome nada más que
blanco y negro, como en las películas de esa época.
Todo el color se refugiaba, entonces, en las ilustraciones de mis libros.
historias, con sus reyes hieráticos y bellos como los de las cartas de las barajas.
Y sus hijas en las altas torres, princesas inaccesibles.
Con sus caballos, verdaderos príncipes en la elegancia y riqueza de
jaezes.
Donceles valientes (Ojalá fuera uno de ellos...)
Sin embargo, sobreviví...
Y aquí, fuera, en este mundo en el que vivo, ¡qué diferente es todo!
Todo, oh niño acuario, es muy diferente a tu sueño...
(Sólo los caballos conservan su nobleza natural).




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O confidente sumido



Quando um amigo morre, uma coisa não lhe perdoamos: como nos deixou
assim sem mais nem menos, assim no ar, em meio de algo que lhe queríamos
dizer ou — pior ainda — em meio do silêncio a dois no bar costumeiro? Que
outros hábitos, que outras relações terá ele arranjado? Que novas aventuras ou
desventuras de que não nos conta nada?
A nós, que sempre fomos tão bons confidentes...
Que poderemos fazer?
Mas, na verdade, os vivos e os mortos sempre tivemos uma coisa em
comum: não acreditamos muito uns nos outros...



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El confidente desaparecido



Cuando un amigo muere, no podemos perdonarle una cosa: cómo nos dejó
así, sin aviso, en el aire, en medio de algo que queríamos contarle
o -peor aún- en medio del silencio entre dos en el bar de siempre? Qué
otros hábitos, ¿qué otras relaciones ha arreglado? ¿Qué nuevas aventuras o
¿desventuras de las que no nos cuenta nada?
A nosotros, que siempre hemos sido tan buenos confidentes...
¿Qué podemos hacer?
Pero en realidad, los vivos y los muertos siempre hemos tenido una cosa en
común: realmente no creemos mucho el uno en el otro...

Pequeno esclarecimento


Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem
sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em
silêncio — um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos ou
declamatórios. Um silêncio... Este impoluível silêncio em que escrevo e em que
tu me lês.


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Pequeña aclaración

Los poetas no son azules ni nada parecido, como piensan algunos supersticiosos, ni
sujeto a ataques repentinos de levitación. Lo que más les gusta es estar en
silencio: un silencio que subyace a cualquier escape de motor o
declamatorio. Un silencio... Este silencio impoluto en el que escribo y en el que
me lees.




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O menino e o milagre




O primeiro verso que um poeta faz é sempre o mais belo porque toda a
poesia do mundo está em ser aquele o seu primeiro verso...



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El niño y el milagro


El primer verso que escribe un poeta es siempre el más bello porque todo
la poesía del mundo está en ser aquel su primer verso...










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Não, não convém muita cautela


Quando nosso mestre Dom Quixote foi experimentar seu capacete, ao
primeiro espadaço que lhe deu, amolgou-o; substituindo-o por outro, da mesma
forma arrebentou-o; quanto ao terceiro, nada de provas: partiu com ele assim
mesmo para as suas imortais andanças. Porque o verdadeiro heroísmo está na
escassez dos recursos e não nos tremendos tanques de guerra, muito embora no
tempo dele só houvesse poderosos gigantes disfarçados em moinhos de vento...



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Aproximações

Todo poema é uma aproximação. A sua incompletude é que o aproxima da
inquietação do leitor. Este não quer que lhe provem coisa alguma. Está farto de
soluções. Eu, por mim, lhe aumentaria as interrogações. Vocês já repararam no
olhar de uma criança quando interroga? A vida, a irrequieta inteligência que ele
tem? Pois bem, você lhe dá uma resposta instantânea, definitiva, única — e verá
pelos olhos dela que baixou vários risquinhos na sua consideração.











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O límpido cristal


Que límpido o cristal de abril!... Um grito
não vai como os da noite — para os extramundos...
Todas as vozes, todas as palavras ditas — cigarras presas
dentro do globo azul — vão em redor do mundo
e a ninguém é preciso entender o que elas dizem;
basta aquele bordoneio profundo
que vibra com o peito de cada um...
palavras felizes de se encontrarem uma com a outra
nas solidões do mundo!


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El límpido cristal

¡Qué límpido es el cristal de abril!... Un grito
no va como los de la noche — a los "extramundos"..
Todas las voces, todas las palabras pronunciadas: cigarras atrapadas
dentro del globo azul - hacen la vuelta al mundo
y nadie necesita entender lo que dicen;
solo aquel bordoneo profundo
que vibra con el pecho de cada uno...
palabras felices por encontrarse una con la otra
en las soledades del mundo!

Velha História


Era uma vez um homem que estava pescando, Maria. Até que apanhou um peixinho! Mas o peixinho era tão pequenininho e inocente, e tinha um azulado tão indescritível nas escamas, que o homem ficou com pena. E retirou cuidadosamente o anzol e pincelou com iodo a garganta do coitadinho. Depois guardou-o no bolso traseiro das calças, para que o animalzinho sarasse no quente. E desde então, ficaram inseparáveis. Aonde o homem ia, o peixinho o acompanhava, a trote, que nem um cachorrinho. Pelas calçadas. Pelos elevadores. Pelo café. Como era tocante vê-los no "17"! o homem, grave, de preto, com uma das mãos segurando a xícara de fumegante moca, com a outra lendo o jornal, com a outra fumando, com a outra cuidando do peixinho, enquanto este, silencioso e levemente melancólico, tomava laranjada por um canudinho especial...
Ora, um dia o homem e o peixinho passeavam à margem do rio onde o segundo dos dois fora pescado. E eis que os olhos do primeiro se encheram de lágrimas. E disse o homem ao peixinho:
"Não, não me assiste o direito de te guardar comigo. Por que roubar-te por mais tempo ao carinho do teu pai, da tua mãe, dos teus irmãozinhos, da tua tia solteira? Não, não e não! Volta para o seio da tua família. E viva eu cá na terra sempre triste!..."
Dito isto, verteu copioso pranto e, desviando o rosto, atirou o peixinho n’água. E a água fez redemoinho, que foi depois serenando, serenando... até que o peixinho morreu afogado...


QUINTANA, Mario. "Velha História", in Poesia Completa, pág 943. Org: Tania Franco Carvalhal. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2005.



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"Vieja historia", de Mário Quintana (Brasil, 1906-1994)




Era una vez un hombre que estaba pescando, María. ¡Hasta que agarró un pececillo! Pero el pececillo era tan pequeñito e inocente, y tenía un azulado tan indescriptible en las escamas, que al hombre le dio pena. Y le sacó cuidadosamente el anzuelo y untó con yodo la garganta del pobrecillo. Después, lo guardó en el bolsillo trasero de los pantalones para que el animalito se curase en lo caliente. Y desde entonces se hicieron inseparables. A donde iba el hombre, el pececillo le acompañaba, al trote, como un perrillo. Por las calles. En los ascensores. En los cafés. ¡Qué emocionante era verlos en el "17"!: el hombre grave, de negro, con una de las manos sosteniendo la jícara de humeante moka, con la otra leyendo el periódico, con la otra fumando, con la otra cuidando al pececito, mientras este, silencioso y levemente melancólico, sorbía naranjada por una pajita especial...

Bueno, pues un día, el hombre y el pececito se paseaban a lo largo del río donde el segundo de los dos había sido pescado. Y he aquí que los ojos del primero se llenaron de lágrimas. Y dijo el hombre al pececito:

"No, no me asiste el derecho de guardarte conmigo. ¿Por qué robarte por más tiempo al cariño de tu padre, de tu madre, de tus hermanitos, de tu tía soltera? ¡No, no y no! Regresa al seno de tu familia. ¡Y viva yo aquí en tierra siempre triste!..."

Dicho esto, derramó abundante llanto y, desviando el rostro, tiró el pececito al agua. Y el agua formó un remolino, que fue después serenándose, serenándose..., hasta que el pececito murió ahogado...

Mário Quintana, incluido en Antología de la poesía brasileña. Desde el Romanticismo a la generación del cuarenta y cinco




(Editorial Seix Barral, Barcelona, 1973, trad. de Ángel Crespo).




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Nariz e narizes


O segredo da arte — e o segredo da vida — é seguir o seu próprio nariz.
Não deixes que outros lhe ponham argola.
Sim, é verdade que há narizes tortos, uns para a esquerda, outros para a direita...
Não perca tempo, telefone ao Pitanguy.
Um verdadeiro nariz conduz para a frente.


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Da serenidade

Nisto a que chamam vida de cachorro, pensamento e consciência embotamse, de maneira que assim há menos dor. Ou acaba não havendo nenhuma.
É a serenidade, enfim — essa coisa que santos e filósofos procuram
dificultosamente atingir por meio da elevação.
Degradação, elevação... que importará uma ou outra, meu pobre leitor, se o
resultado é o mesmo?








Raízes


Quando colegial, como eu gostava do cheiro úmido das raízes dos vegetais!
Porém, ao lado desse mundo natural, queriam fazer-me acreditar no mundo seco
das raízes quadradas, que para mim tinham algo de incompreensíveis signos de
linguagem marciana. Mas a tortura máxima eram as raízes cúbicas. Felizmente
agora os robôs tomaram conta disso e de outras coisas parecidas com eles...
Felizmente não mais existe o meu velho professor de matemática. Senão ele
morreria aos poucos de raiva e frustração por se ver sobrepujado, por me ver
continuando a fazer coisas aparentemente insólitas porque não constam de
currículos e compêndios, porque agora, meu caro professor, agora o marciano
sou eu mesmo.


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Cecília


A atmosfera dos poemas de Cecília é a mesma que respiram as figuras de
Botticelli. Tanto neste como naquela, há uma transfiguração das criaturas. E
sentimos, ao vê-las, não a nostalgia de um passado edênico mas de um futuro que
talvez um dia atingiremos. Serão corpos? Serão almas? Mas para que a
discriminação? Recordem, ou melhor, transportem-se àquele verso de Raul de
Leoni: “A alma, estado divino da matéria...”


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Cecilia


La atmósfera de los poemas de Cecília es la misma que las figuras de
Botticelli. Tanto en esto como en aquello, hay una transfiguración de las criaturas. Y
sentimos, cuando los vemos, no nostalgia de un pasado edénico sino de un futuro que
tal vez algún día lo haremos. ¿Serán cuerpos? ¿Serán almas? pero para el
¿discriminación? Recuerden , o mejor dicho, transpórtense a ese verso de Raul de
Leoni: "El alma, estado divino de la materia..."



Se refiere a la poeta Cecilia Meireles


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Suspense


A aranha desce verticalmente por um fio
e fica
pendendo do teto — escuro candelabro:
devem ser feitas de aranhas, desconfio,
as árvores de Natal do diabo.


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Suspenso


La araña baja verticalmente sobre un hilo.
y se queda
colgando del techo - candelabro oscuro:
deben estar hechos de arañas, sospecho,
los árboles de Navidad del diablo.




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O lampião


A janelinha de acetilene do Lampião da esquina tinha uma luz que não era a do dia nem a da noite... a mesma luz que banhava as pessoas, animais e coisas que a gente via em sonhos... aquela mesma luz que deveria enluarar, mais tarde, as janelas altas do Outro mundo...




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La farola




La ventana de acetileno de la farola en la esquina tenía una luz que no
no era ni de día ni de noche... la misma luz que bañaba a personas, animales y cosas que vimos en sueños... esa misma luz que debería haber sido iluminada por la luna, después, las altas ventanas del Otro Mundo...

Álbum de N. F.


A mocidade, dizem que não cria ferrugem.
Mas e as tuas sardas, sereiazinha,
As tuas maravilhosas sardas?
Para a gente as beijar uma por uma..


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Álbum de N. F.


La juventud, dicen, no crea óxido.
Pero qué hay de tus pecas, sirenita,
¿Tus maravillosas pecas?
Para besarlas una a una....




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