MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

Mario Quintana (Alegrete 1906). Es un caso particular, a pesar de pertenecer por su edad al
postmodernismo, no publicó su primer libro hasta 1940. Es una de las voces más líricas de Brasil. Resalta la
brevedad de su lenguaje y la profundidad del mismo, la economía de medios influye en su directa
comunicabilidad. Es característico su Sencillez, delicadez y humor fino:


La noche es una enorme esfinge de granito negro allá fuera.
Enciendo mi lámpara nocturna.
Pero, en los vientres, hay fetos pensativos desarrollándose
Y hay cabellos que están creciendo, lentamente, debajo de la tierra
Junto a raíces húmedas (...)
Imposible, querido doctor Watson, seguir el hilo de su confusa y deliciosa
[historia.



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Poema completo en portugués:


A NOITE

A noite é uma enorme Esfinge de granito negro
La fora.
Eu acendo a minha lâmpada de cabeceira.
Estou lendo Sherlock Holmes.
Mas, nos ventres, há fetos pensativos desenvolvendo-se...
E há cabelos que estão crescendo, lentamente, por debaixo da terra,
Junto com as raízes úmidas...
E há cânceres...cânceres!...distendendo-se como lentos dedos...
Impossível, meu caro doutor Watson, seguir o fio desta sua confusa e
deliciosa história.
A noite amassa pavor nas entrelinhas.
É um grude espesso, obscuro...
Vontade de gritar claros nomes serenos
PALLAS NAUSICAA ATHENA Ai, mas os deuses se foram...
Só tu aí ficaste
Só tu, do fundo da noite imensa, a agonizares eternamente na tua cruz!...



Mario Quintana,
In: O Aprendiz de Feiticeiro




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Conto azul




Amorte é tão antiquada
que sempre entra pela porta da rua
e sobe só pelas escadas.
Mandei pensando nisso fazer uma escada de caracol
para que ela chegasse tonta ao meu quarto
— coisa de rir!
Ela se deixaria então cair na primeira cadeira,
arfando...
Mas quem foi que disse que ela tem cara de caveira?
É uma simpática vovozinha.
Sorrio-lhe, do meu leito,
embora me sinta um pouco triste...
porque é bom estar para morrer
da mesma forma que é bom estar numa sala de espera
folheando revistas velhas...
É isto! Folheio essas estampas
de minha memória,
meio desbotadas...
Súbito, um lábio vermelho desenha-se entre elas
como se acabasse de ser traçado a batom!
O resto, é tudo no mesmo tom.
Espio, para variar, o azul do céu lá fora,
para onde estarão olhando outros que em breve terão alta.
As visitas do médico têm sido cada vez mais espaçadas e mais rápidas.
E sinto que em breve ele se cruzará no caminho com o padre:
“É a sua vez, agora!”
Qual! isso seria melodramático
que nem novela de tevê...
Na sua cadeira
a morte espera, paciente
(ela não é nenhuma assassina).
Ela deveria fazer tricô...
mas para quê? mas para quem?
Agora, uma asa paira no azul.
Paira no azul...
Não atribuas a isso qualquer intenção simbólica:
tudo é tão simples...
Aliás, eu me achava tão longe...
O que sempre salvou a morte (e a vida) da gente
é pensar em outras bobagens...

O Poeta é Belo



O poeta é belo como o Taj-Mahal


feito de renda e mármore e serenidade


O poeta é belo como o imprevisto perfil de uma árvore


ao primeiro relâmpago da tempestade


O poeta é belo porque os seus farrapos


são do tecido da eternidade




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El poeta es bello




El poeta es bello como el Taj-Mahal

hecho de encaje y mármol y serenidad

El poeta es bello como el perfil inesperado de un árbol.

al primer relámpago de la tormenta

El poeta es bello porque sus harapos

son del tejido de la eternidad

Recordo ainda… e nada mais me importa…
Aqueles dias de uma luz tão mansa
Que me deixavam, sempre, de lembrança,
Algum brinquedo novo à minha porta…


Mas veio um vento de Desesperança
Soprando cinzas pela noite morta!
E eu pendurei na galharia torta
Todos os meus brinquedos de criança…


Estrada afora após segui… Mas, ai,
Embora idade e senso eu aparente
Não vos iluda o velho que aqui vai:


Eu quero os meus brinquedos novamente!
Sou um pobre menino… acreditai…
Que envelheceu, um dia, de repente!






( Mario Quintana )
(A rua dos cataventos. Coleção Mario Quintana. 2a. edição. 6a. reimpressão. São Paulo: Globo, 2005. p. 26)

O luar


O luar,
é a luz do Sol que está sonhando.



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La luz de la Luna


La luz de la Luna
La luz de la Luna es la luz del Sol que está soñando.


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Incomunicabilidade


Querer que qualquer um seja sensível ao nosso mundo íntimo é o mesmo que estar sentindo um zumbido no ouvido e pensar que o nosso vizinho de ônibus o possa escutar.


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incomunicabilidad


Querer que cualquiera sea sensible a nuestro mundo íntimo es lo mismo
que tener un zumbido en el oído y pensar que nuestro vecino en el autobús pueda oir.



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A oferenda



Eu queria trazer-te uns versos muito lindos...
Trago-te estas mãos vazias
Que vão tomando a forma do teu seio.


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La ofrenda


Quería traerte unos versos muy hermosos...
Te traigo estas manos vacías
Que van tomando la forma de tu seno.

Atavismo


As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma
memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é
propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito
mais tempo do que nós!



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Atavismo


Los niños, los poetas y quizás los incomprendidos, los locos, tienen una
memoria atávica de las cosas. Por eso algunas personas piensan que su mundo no es
exactamente este. Oh, no quieras saberlo... Han estado en este mundo hace mucho.
más tiempo que nosotros!


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Evolução

Todas as noites o sono nos atira da beira de um cais
e ficamos repousando no fundo do mar.
O mar onde tudo recomeça...
Onde tudo se refaz...
Até que, um dia, nós criaremos asas.
E andaremos no ar como se anda em terra.

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Evolución

todas las noches el sueño nos arroja desde el borde de un muelle
y nos quedamos descansando en el fondo del mar.
El mar donde todo vuelve a empezar...
Donde todo se rehace...
Hasta que, un día, nos crezcan alas.
Y andaremos por el aire como se anda por la tierra.







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41

A minha rua

É uma rua em que tenho o vício
De nunca entrar, e onde eu nunca entrei,
E que vai dar na Babilônia, eu sei,
Ou nalgum porto fenício...

Se eu lá entrasse, seria Rei
Ou morreria nalgum suplício...
Crimes que lá cometerei
Não deixariam nenhum indício...

Lá não se pensa, mas se responde
Conforme as rimas que um outro dá.
Exemplo: templo. É o templo onde

O senhor padre me casará
Com a linda filha de algum Visconde
Ou do Marquês de Maricá!




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Mi calle

Es una calle a la que soy adicto
De nunca entrar, y donde nunca entré,
Y que se va a llegar en Babilonia, lo sé,
O en algún puerto fenicio...

Si entrara allí, sería rey.
O morir en alguna tortura...
crímenes cometeré allí
No dejarían ninguna pista..
.
Ahí no piensas, pero respondes
Según las rimas que otro da.
Ejemplo: templo. Es el templo donde

el señor sacerdote me casará
Con la hermosa hija de un vizconde
¡O del Marqués de Maricá!

A canção do mar

Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...

O mar é embalado
Pelos afogados!

O canto do vento
Do vento no mar
Não é um canto
Para te ninar...

São eles que tentam
Que tentam falar!

Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...

Um dia viremos
Vestidos de algas

Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas

Um dia viremos
Com barcos e remos

Um dia...

Dorme, filhinha...
São vozes, são vento, são nada...



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La canción del mar




Esta nana de las olas
de las olas del mar
no es una nana
Para acunarte

el mar es acunado
¡Por los ahogados!

La canción del viento
Del viento en el mar
no es una canción
Para acunarte

Ellos son los que intentan
¡intentan hablar!

Han tenido un nombre
Han tenido un cuerpo
ahora son voces
desde el fondo del mar...

un dia vendremos
vestidos de algas

los ojos mas verdes
que las olas amargas

un dia vendremos
Con barcos y remos

Un día...

Duerme, hija...
Son voces, son viento, son nada...



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Sonho de uma noite de verão



Uma procissão de espantalhos,
pela miséria colorida,
pelos atalhos
vinha:
pediam vida, queriam vida!
E as suas caras eram trágicas
porque tinham todas a mesma expressão
— que era o mesmo que não terem nenhuma expressão.
E tão insuportável era aquela cara única
que a polícia atirou em cima deles bombas de gás hilariante.
Nenhum espantalho riu.
A procissão continuou,
a procissão está agora em plena Estrada Real
enquanto
pelos atalhos
por toda a parte
por cima dos gramados
por cima dos corpos atropelados
os automóveis fogem como baratas.
*****
Quem disse que a poesia é apenas
agreste avena?
A poesia é a eterna Tomada da Bastilha
o eterno quebra-quebra
o enforcar de judas, executivos e catedráticos em todas
[as
esquinas
e,
a um ruflar poderoso de asas,
entre cortinas incendiadas,
os Anjos do Senhor estuprando as mais belas filhas dos mortais...
Deles, nascem os poetas.
Não todos... Os legítimos
espúrios:
um Rimbaud, um Poe, um Cruz e Souza...
(Rege-os, misteriosamente, o décimo terceiro signo do Zodíaco.)

Surpresas


Sabes? Os cabelos da morte são entrelaçados de flores.
Não de flores mortas como essas inertes sempre-vivas,
Mas inquietas e misteriosas como os não desfolhados
[malmequeres
Ou bravias como as pequenas rosas-silvestres.

As mãos da morte, as suas mãos não têm anéis,
Sua virgem nudez não comporta o peso de uma joia,
Os seus olhos não são, não são uns covis de treva,
Mas cheios de luz como os olhos do primeiro amor.

Porque a morte não faz esquecer, mas faz tudo lembrar,
Porque a morte não é, não é um sono eterno:
Tu vais adormecer como num berço, pouco a pouco,
E acordarás de súbito num vasto leito de noivado!


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Desespero


Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.


*******************


Desesperación


No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, único superviviente de alguna especie extinguida, y que corre, corre, desesperado, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad de monstruo.



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******************



Mudança de temperatura


Nos fios telegráficos pousaram uma, duas, três, quatro andorinhas. Olham de um lado e outro... Irão partir? Sobre as cercas rasas do arrabalde, os girassóis espiam como girafas...


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Cambio de temperatura


Una, dos, tres, cuatro golondrinas aterrizaron en los cables del telégrafo. Miran de un lado a otro... ¿Se irán? Sobre las cercas poco profundas de las afueras, los girasoles se asoman como jirafas...

O AUTO-RETRATO


Mario Quintana (1906-1994)

No retrato que me faço
– traço a traço –
às vezes me pinto nuvem,
às vezes me pinto árvore…

às vezes me pinto coisas
de que nem há mais lembrança…
as coisas que não existem
mas um dia existirão…

e, desta lida, em que busco
– pouco a pouco –
minha eterna semelhança,

no final que restará?
Um desenho de criança…
Corrigido por um louco!



(Do livro “Apontamentos de História Sobrenatural”, lançado em 1976)



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EL AUTORRETRATO

En el retrato que me hago
–trazo a trazo–
A veces me pinto nube,
A veces me pinto árbol...

A veces me pinto cosas
De las que no hay más recuerdo...
O cosas que no existen
Pero que un día existirán...

Y, de esta leída, en que busco
–poco a poco–
Mi eterna semejanza,

Al final, ¿qué quedará?
Un diseño de niño...
¡Corregido por un loco!



Versión: Demian Paredes, Buenos Aires, 2022.


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Quem Sabe um Dia



Quem
sabe um dia
Quem sabe um seremos
Quem sabe um viveremos
Quem sabe um morreremos!

Quem é que
Quem é macho
Quem é fêmea
Quem é humano, apenas!

Sabe amar
Sabe de mim e de si
Sabe de nós
Sabe ser um!

Um dia
Um mês
Um ano
Um(a) vida!

Sentir primeiro, pensar depois
Perdoar primeiro, julgar depois

Amar primeiro, educar depois
Esquecer primeiro, aprender depois

Libertar primeiro, ensinar depois
Alimentar primeiro, cantar depois

Possuir primeiro, contemplar depois
Agir primeiro, julgar depois

Navegar primeiro, aportar depois
Viver primeiro, morrer depois



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A Verdadeira Arte de Viajar


A gente sempre deve sair à rua como quem foge de casa,
Como se estivessem abertos diante de nós todos os caminhos do mundo.
Não importa que os compromissos, as obrigações, estejam ali...
Chegamos de muito longe, de alma aberta e o coração cantando!

(Quintana in “A cor do invisível”)


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O luar,
é a luz do Sol que está sonhando

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O tempo não pára!
A saudade é que faz as coisas pararem no tempo...

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...os verdadeiros versos não são para embalar,
mas para abalar...

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A grande tristeza dos rios é não poderem levar a tua imagem...

Da Inquieta Esperança


Bem sabes Tu, Senhor, que o bem melhor é aquele

Que não passa, talvez, de um desejo ilusório.

Nunca me dê o Céu... quero é sonhar com ele

Na inquietação feliz do Purgatório.


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De la inquieta esperanza


Tú sabes bien, Señor, que el mejor bien es aquel

Que no pasa, tal vez no sea más que un deseo ilusorio.

Nunca me des el cielo... lo que quiero es soñar con él.

En la feliz inquietud del Purgatorio.

AULA INAUGURAL



É verdade que na Ilíada não havia tantos heróis
como na guerra do Paraguai…
Mas eram bem falantes
E todos os seus gestos eram ritmados como num balé
Pela cadência dos metros homéricos.
Fora do ritmo, só há danação.
Fora da poesia não há salvação.
A poesia é dança e a dança é alegria.
Dança, pois, teu desespero, dança.
Tua miséria, teus arrebatamentos,
Teus júbilos
E,
Mesmo que temas imensamente a Deus,
Dança como David diante da Arca da Aliança;
Mesmo que temas imensamente a morte
Dança diante da tua cova.
Tece coroas de rimas…
Enquanto o poema não termina
A rima é como uma esperança
Que eternamente se renova.
A canção, a simples canção, é uma luz dentro da noite.
(Sabem todas as almas perdidas…)
O solene canto é um archote nas trevas.
(Sabem todas as almas perdidas…)

Dança, encantado dominador de monstros,
Tirano das esfinges,
Dança, Poeta,
E sob o aéreo, o implacável, o irresistível
ritmo de teus pés,
Deixa rugir o Caos atônito…




Mario Quintana, Melhores poemas





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CLASE INAUGURAL

Es verdad que en la Ilíada no había tantos héroes como en la guerra de Paraguay...
Pero eran bien hablados
Y todos sus gestos eran ritmados como en un ballet
Por la cadencia de los metros homéricos.
Fuera del ritmo, sólo hay condenación.
Fuera de la poesía no hay salvación.
La poesía es danza y la danza es alegría.
Danza, pues, tu desesperación, danza.
Tus júbilos
Y,
Aunque temas inmensamente a Dios,
Danza como David ante el Arca de la Alianza;
Así temas inmensamente la muerte
Danza delante de tu fosa.
Teje coronas de rimas...
Mientras el poema no termina
La rima es como una esperanza
Que eternamente se renueva.
La canción, la simple canción, es una luz en medio de la noche.
(Lo saben todas las almas perdidas...)
El solemne canto es una antorcha en las sombras.
(Lo saben todas las almas perdidas...)

Danza, encantado dominador de monstruos,
Tirano de las esfinges,
Danza, Poeta,
Y sobre lo aéreo, lo implacable, el irresistible ritmo de tus pies,
Deja rugir el Caos atónito...




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O límpido cristal


Que límpido o cristal de abril!... Um grito
não vai como os da noite — para os extramundos...
Todas as vozes, todas as palavras ditas — cigarras presas
dentro do globo azul — vão em redor do mundo
e a ninguém é preciso entender o que elas dizem;
basta aquele bordoneio profundo
que vibra com o peito de cada um...
palavras felizes de se encontrarem uma com a outra
nas solidões do mundo!


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El límpido cristal

¡Qué límpido es el cristal de abril!... Un grito
no va como los de la noche — a los "extramundos"..
Todas las voces, todas las palabras pronunciadas: cigarras atrapadas
dentro del globo azul - hacen la vuelta al mundo
y nadie necesita entender lo que dicen;
solo aquel bordoneo profundo
que vibra con el pecho de cada uno...
palabras felices por encontrarse una con la otra
en las soledades del mundo!

Viagem futura


Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras, desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão se é muito longe ainda o outro mundo...


*******************


futuro viaje


Un día aparecerán mis tatuajes invisibles:
marinero del más allá, encontraré en los puertos
caras amigas, extrañas caras, desconocidos tíos muertos
y me preguntarán si el otro mundo aún está muy lejos...



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Silêncios


Há um silêncio de antes de abrir-se um telegrama urgente
há um silêncio de um primeiro olhar de desejo
há um silêncio trêmulo de teias ao apanhar uma mosca
e
o silêncio de uma lápide que ninguém lê.



*****************


Silencios


Hay un silencio antes de abrir un telegrama urgente
hay un silencio de una primera mirada de deseo
hay un silencio estremecedor de telarañas al atrapar una mosca
y
el silencio de una lápida que nadie lee.

Dança

Amenina dança sozinha
por um momento.

A menina dança sozinha
com o vento, com o ar, com
o sonho de olhos imensos...

A forma grácil de suas pernas
ele é que as plasma, o seu par
de ar
de vento,
o seu par fantasma..
.
Menina de olhos imensos,
tu, agora, paras,
mas a mão ainda erguida

segura ainda no ar
o hastil invisível
deste poema!

Preparativos para a viagem



Uns vão de guarda-chuva e galochas,
outros arrastam um baú de guardados...
Inúteis precauções!
Mas,
se levares apenas as visões deste lado,
nada te será confiscado:
todo o mundo respeita os sonhos de um ceguinho
— a sua única felicidade!
E os próprios Anjos, esses que fitam eternamente a face
[do
Senhor...
os próprios Anjos te invejarão


*********************

Preparativos para el viaje


Algunos van con paraguas y botas de agua,
otros arrastran un baúl de guardados...
¡inútiles Precauciones!
Pero,
si solo llevas las visiones de este lado,
nada te será confiscado:
todos respetan los sueños de un ciego
¡su única felicidad!
Y los mismos Ángeles, esos que miran eternamente a la cara
[del
Señor...
los mismos ángeles te envidiarán


_________________

Intermezzo



Nem tudo pode estar sumido
ou consumido...
Deve — forçosamente — a qualquer instante
formar-se, pobre amigo, uma bolha de tempo nessa
[Eternidade..e conde
— o mesmo barman no mesmo balcão,
por trás a esplêndida biblioteca de garrafas,
fonte da nossa colorida erudição —
haveremos de continuar aquela nossa velha discussão
sobre tudo e nada
até
que, fartos de tudo e nada,
desta e da outra vida,
a rir como uns perdidos,
a chorar como uns danados,
beberemos os dois nos crânios um do outro...
até o teto desabar!
(Perdão! até a bolha rebentar...)

Tempestade Noturna

Noite alta,
na soçobrante Nau exposta aos quatro ventos,
em pleno céu sulcado de relâmpagos,
os marinheiros mortos trovejam palavrões.
Ó velhos marinheiros meus avós…
para eles ainda não terminou a espantosa Era dos Descobrimentos!

Santa Bárbara
e São Jerônimo,
transidos de divino amor,
escutam suas pragas como orações.

Quando eu acordar amanhã, livre e liberto como uma asa,
vou rezar a São Jerônimo
vou rezar a Santa Bárbara
por este nosso fim de século – pobre Nau perdida no nevoeiro –
que em vão busca o rumo

das eternas, das misteriosas Américas ainda por descobrir!






( Mario Quintana )
(Poema publicado originalmente no livro Baú de Espantos, retirado de Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 579.)

**********************



A luta amorosa com as palavras



Nasci em Alegrete, em 30 de julho de 1906. Creio que foi a principal coisa que me aconteceu. E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. Há! Mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas… Aí vai! Estou com 78 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto. Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a eternidade.

Nasci do rigor do inverno, temperatura: 1 grau; e ainda por cima prematuramente, o que me deixava meio complexado, pois achava que não estava pronto. Até que um dia descobri que alguém tão completo como Winston Churchill nascera prematuro – o mesmo tendo acontecido a Sir Isaac Newton! Excusez du peu.

Prefiro citar a opinião dos outros sobre mim. Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso que nunca acho que escrevi algo à minha altura. Porque poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido. Nada disso! Sou é caladão, introspectivo. Não sei por que sujeitam os introvertidos a tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros ?

Exatamente por execrar a chatice, a longuidão, é que eu adoro a síntese. Outro elemento da poesia é a busca da forma (não da fôrma), a dosagem das palavras. Talvez concorra para esse meu cuidado o fato de ter sido prático de farmácia durante 5 anos. Note-se que é o mesmo caso de Carlos Drummond de Andrade, de Alberto de Oliveira, de Erico Veríssimo – que bem sabem (ou souberam), o que é a luta amorosa com as palavras.

( Mario Quintana )

(texto escrito pelo poeta para a revista “Isto É” de 14/11/1984)





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Mario Quintana. Puntos Suspensivos...




Esos libros que se nos quedan en las manos emitiendo calor, esos libros que vibran al tacto, como prometiémdonos algo, así son los poemas y es la edición de 2007 de Puntos Suspensivos del poeta brasileño Mario Quintana a la que ahora vuelvo para "dejar recado" en este blog. De su poesía, con decir que es luminosa, fresca, arrumbada, imaginativa, que sonríe el texto para nosotros, que suena a verdad, baste, no necesita más adornos. Y como nota, aquí queden unos poemas en portugúes y en castellano, traducidos para la edición por Enrique García-Máiquez.

ACUARELA DE APÓS - CHUVA

No peitoril de todas as janelas
Há una flor convalescente...
No céu desenha-se um pálido sorriso...
Só o teu nome, que estava quase desmaiado no meu peito,
Aviva-se em brasa como una cicatriz!


ACUARELA DESPUÉS DE LA LLUVIA

En el pretil de todas las ventanas,
hay una flor convaleciente...
se dibuja en el cielo una sonrisa pálida...
Sólo tu nombre que estaba desmayado en mi pecho
se pone al rojo vivo como una cicatriz.


OS POEMAS

Os poemas sao pássaros que chegam
nao se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapao.
Eles nao têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de maos e partem.
E olhas, entao, essas tuas maos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...


LOS POEMAS

Los poemas son pájaros que llegan
-no se sabe de dónde- y se posasn
en el libro que lees.
Cuando cierras el libro, alzan el vuelo
como si huyesen de una trampa.
Ellos no tienen nido
ni refugio,
se alimentan, inquietos, en cada par de manos
y parten...
Entonces, miras esas manos tuyas, vacías,
con el maravilloso asombro de saber
que el alimento de los pájaros ya estaba en ti.


Puntos Suspensivos de Mario Quintana ha sido editado por Los Papeles del Sitio, Valencina, Sevilla, 2007. Traducción y edición de Enrique García Máiquez.




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Retrato do poeta na idade ingrata



A minha alma era uma paisagem hirsuta:
cactos, palmas híspidas,
estranhas flores que atemorizavam (seriam aranhas
carnívoras?) parecia
um texto obscuro com pontuação excessiva:
tudo porque me estavam apontando alguns fios de barba:
e cada fio era uma baioneta-calada contra o mundo:
só
tu
com
a graça aérea de um helicóptero ou de uma libélula
soubeste achar — naquilo — onde o campo de pouso,
soubeste ouvir onde cantava
pura
a fonte oculta...
Só tu soubeste achar-me... e te foste!

Noturno


O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso,
atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.
Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar
mais um pulôver.
Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para
quê?
De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta,
enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais: — Meu
Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!


********************

Nocturno


El gato, que vive en el mundo para siempre perdido del cine silencioso,
atraviesa el país de la alfombra, donde se abren falsas flores tropicales.
Al pie de la escalera, por costumbre, la abuelita muerta comienza a tejer
un jersey más.
Detrás de su barba, en el retrato de la pared, la mirada del abuelo pregunta: — a
¿qué?
De repente, en la despensa, el refrigerador compone ruidosamente la garganta,
mientras tiemblan de miedo los frágiles habitantes del portacristales : —
¡Dios mío, Dios mío, ahora él va a dar un discurso!

Deixa-me seguir para o mar


Tenta esquecer-me... Ser lembrado é como
evocar-se um fantasma... Deixa-me ser
o que sou, o que sempre fui, um rio que vai fluindo...

Em vão, em minhas margens cantarão as horas,
me recamarei de estrelas como um manto real,
me bordarei de nuvens e de asas,
às vezes virão em mim as crianças banhar-se...

Um espelho não guarda as coisas refletidas!
E o meu destino é seguir... é seguir para o Mar, as imagens perdendo no caminho...
Deixa-me fluir, passar, cantar...

toda a tristeza dos rios é não poderem parar!



***********************


Seiscentos e Sessenta e Seis



A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.

Quando se vê, já são 6 horas: há tempo…
Quando se vê, já é 6ª-feira…
Quando se vê, passaram 60 anos!
Agora, é tarde demais para ser reprovado…
E se me dessem – um dia – uma outra oportunidade,
eu nem olhava o relógio
seguia sempre em frente…

E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.



*******************


O pobre poema



Eu escrevi um poema horrível!
É claro que ele queria dizer alguma coisa...
Mas o quê?
Estaria engasgado?
Nas suas meias-palavras havia no entanto uma ternura mansa como a que se vê nos olhos de uma criança doente, uma precoce, incompreensível gravidade
de quem, sem ler os jornais,
soubesse dos seqüestros
dos que morrem sem culpa
dos que se desviam porque todos os caminhos estão tomados...
Poema, menininho condenado,

bem se via que ele não era deste mundo nem para este mundo...
Tomado, então, de um ódio insensato,
esse ódio que enlouquece os homens ante a insuportável
verdade, dilacerei-o em mil pedaços.

E respirei...
Também! quem mandou ter ele nascido no mundo errado?




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Soneto XXXV – de A Rua dos Cataventos


Quando eu morrer e no frescor de Lua
Da casa nova me quedar a sós,
Deixa-me em paz na minha quieta rua…
Nada mais quero com nenhum de vós!

Quero é ficar com alguns poemas tortos
Que andei tentando endireitar em vão…
Que lindo a Eternidade, amigos mortos,
Para as torturas lentas da Expressão!…

Eu lavarei comigo as madrugadas,
Pôr de sóis, algum luar, asas em bando,
Mais o rir das primeiras namoradas…

E um dia a morte há de fitar com espanto
Os fios da vida que eu urdi, cantando,
Na orla negra do seu negro manto…

As falsas recordações




Se a gente pudesse escolher a infância que teria vivido, com que enternecimento eu não recordaria agora aquele velho tio de perna de pau, que nunca existiu na família, e aquele arroio que nunca passou aos fundos do quintal, e onde íamos pescar e sestear nas tardes de verão, sob o zumbido inquietante dos besouros...




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Los falsos recuerdos




Si pudiéramos elegir la infancia que habríamos vivido, con qué ternura recordaría ahora a ese tío viejo de la pata de palo, que nunca existió en la familia, y ese arroyo que nunca corría por el fondo del patio, y a donde íbamos a pescar y hacer la siesta en las tardes de verano, bajo el inquietante zumbido de los escarabajos...

O vento e eu





O vento morria de tédio

Porque apenas gostava de cantar

Mas não tinha letra alguma para a sua própria voz,

Cada vez mais vazia…

Tentei então compor-lhe uma canção

Tão comprida como a minha vida

E com aventuras espantosas que eu inventava de súbito,

Como aquela em que menino eu fui roubado pelos ciganos

E fiquei vagando sem pátria, sem família, sem nada neste vasto mundo…

Mas o vento, por isso

Me julga agora como ele…

E me dedica um amor solidário, profundo!






– Mario Quintana, do livro “Velório sem defunto”, 1990.

§





Nos salões do sonho





Mas vocês não repararam, não?!

Nos salões do sonho nunca há espelhos…

Por quê?

Será porque somos tão nós mesmos

Que dispensamos o vão testemunho dos reflexos?

Ou, então

– e aqui começa um arrepio –

Seremos acaso tão outros?

Tão outros mesmos que não suportaríamos a visão daquilo,

Daquela coisa que nos estivesse olhando fixamente do outro lado,

Se espelhos houvesse!

Ninguém pode saber… Só o diria

Mas nada diz,

Por motivos que só ele conhece,

O misterioso Cenarista dos Sonhos!








– Mario Quintana, do livro “Velório sem defunto”, 1990.

CANÇÃO PARALELA






Por uma escada que levava até o rio...

Por uma escarpa que subia até as nuvens...

Pezinhos nus

Desceram...

Mãos nodosas

Grimparam...

E havia um coraçãozinho que batia assustado, assustado...

E um coração tão duro que era como se estivesse parado...

Um escorria fel...

O outro, lágrimas...

No rosto dele havia sulcos como de arado...

No rosto dela a boca era uma flor machucada...



E até a morte os separou!





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CANCIÓN PARALELA





Por una escalera que llevaba hasta el río...

Por una escarpa que subía hasta las nubes...

Pequeños pies descalzos

Bajaron...

Manos callosas

Treparon...

Y había un corazoncito que latía asustado, asustado...

Y un corazón tan duro que era como si estuviese parado...

De uno escurría hiel...

Del otro, lágrimas...

En el rostro de él había surcos como de arado...

En el rostro de ella la boca era una flor machucada...



¡Y hasta la muerte los separó!





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MARIO QUINTANA
“CANÇÃO PARALELA”: del poemario “CANÇÕES” (1946)
Traducción: Juan Martín