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    Mensaje por Maria Lua Lun 06 Mayo 2024, 17:32

    Elogio del sentido común



    Al amanecer de un día de fines de 1985, las radios
    colombianas informaron:
    - La ciudad de Armero ha sido borrada del mapa.
    El volcán vecino la mató. Nadie pudo correr más rápido que la avalancha de lodo hirviente: una ola grande
    como el cielo y caliente como el infierno atropelló a la
    ciudad, echando humo y rugiendo furias de mala bestia, y se tragó a treinta mil personas y a todo lo demás.
    El volcán venía avisando desde hacía un año. Un año
    entero estuvo echando fuego, y cuando ya no podía esperar más, descargó sobre la ciudad un bombardeo de
    truenos y una lluvia de ceniza, para que escucharan los
    sordos y vieran los ciegos tanta advertencia. Pero el alcalde decía que el Superior Gobierno decía que no hay
    motivos de alarma, y el cura decía que el obispo decía
    que Dios se está ocupando del asunto, y los geólogos y
    los vulcanólogos decían que todo está bajo control y fuera de peligro.
    La ciudad de Armero murió de civilización. No había
    cumplido todavía un siglo de vida. No tenía himno ni
    escudo.







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    siendo guardián en tu cielo
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    Mensaje por Maria Lua Lun 06 Mayo 2024, 17:33


    Los indios /1



    Viniendo desde Temuco, me adormezco en el viaje.
    Súbitamente, me despiertan los fulgores del paisaje.
    El de Repocura aparece y resplandece ante mis ojos, como
    si alguien hubiera descorrido, de repente, el telón de otro
    mundo.
    Pero estas tierras ya no son, como antes, de todos y
    de nadie. Un decreto de la dictadura de Pinochet ha roto
    las comunidades obligando a los indios a la soledad. Ellos
    insiten, sin embargo, en juntar sus pobrezas, y todavía
    trabajan juntos, callan juntos, dicen juntos:
    - Ustedes llevan quince años de dictadura chilena -
    explican a mis amigos chilenos-. Nosotros llevamos cinco siglos.
    Nos sentamos en círculo. Estamos reunidos en un
    centro médico que no tiene, ni jamás tuvo, médico ni
    practicante, ni enfermero, ni nada.
    - Una es para morir, no más- dice una de las mujeres.
    Los indios, culpables de ser incapaces de propiedad
    privada, no existen.
    En Chile no hay indios; sólo hay chilenos -dicen los
    carteles del gobierno.







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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:12


    Los indios /2


    El lenguaje como traición; les gritan verdugos. En el
    Ecuador, los verdugos llaman verdugos a sus víctimas:
    - ¡Indios verdugos! -les gritan.
    De cada tres ecuatorianos, uno es indio. Los otros dos
    le cobran, cada día la derrota histórica.
    - Somos los vencidos. Nos ganaron la guerra. Nosotros
    perdimos por creerles. Por eso, -me dice Miguel, nacido
    en lo hondo de la selva Amazónica.
    Los tratan como a los negros en Sudáfrica: los indios
    no pueden entrar a los hoteles ni a los restaurantes.
    - En la escuela me metían palo cuando hablaba nuestra lengua -me cuenta Lucho, nacido al sur de la sierra.
    - Mi padre me prohibía hablar quichua. Es por tu bien,
    me decía recuerda Rosa, la mujer de Lucho.
    Rosa y Lucho viven en Quito. Están acostumbrados a
    escuchar:
    - Indio de mierda.
    Los indios son tontos, vagos, borrachos. Pero el sistema que los desprecia, desprecia lo que ignora, porque
    ignora lo que teme. Tras la máscara del desprecio, asoma el pánico: estas voces antiguas, porfiadamente vivas, ¿qué dicen? ¿Qué dicen cuando hablan? ¿Qué dicen cuando callan?









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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:13


    Las tradiciones futuras



    Hay un único lugar donde ayer y hoy se encuentran y
    se reconocen y se abrazan, y ese lugar es mañana.
    Suenan muy futuras ciertas voces del pasado americano muy pasado. Las antiguas voces, pongamos por
    caso, que todavía nos dicen que somos hijos de la tierra,
    y que la madre no se vende ni se alquila. Mientras llueven
    pájaros muertos sobre la ciudad de México, y se convierten los ríos en cloacas, los mares en basureros y las
    selvas en desiertos, esas voces porfiadamente vivas nos
    anuncian otro mundo que no es este mundo envenenador
    del agua del suelo, el aire y el alma.
    También nos anuncian otro mundo posible las voces
    antiguas que nos hablan de comunidad. La comunidad,
    el modo comunitario de producción y de vida, es la más
    remota tradición de las Américas, la más americana de
    todas; pertenece a los primeros tiempos y a las primeras
    gentes, pero también pertenece a los tiempos que vienen
    y presiente un nuevo Nuevo Mundo. Porque nada hay
    menos foráneo que el socialismo en estas tierras nuestras. Foráneo es, en cambio, el capitalismo; como la viruela, como la gripe, vino de afuera.







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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:14

    El reino de las cucarachas



    Cuando yo visité a Cedric Belfrage en Cuernavaca, ya
    la ciudad de los Angeles contenía dieciséis millones de
    persomóviles, gente con ruedas en lugar de piernas, así
    que no se parecía mucho a la ciudad que él había conocido cuando llegó a Hollywood en la época del cine mudo,
    y ni siquiera se parecía a la ciudad que Cedric todavía
    amaba cuando el senador Mc. Carthy lo expulsó durante la cacería de brujas.
    Desde la expulsión, Cedric vive en Cuernavaca. Algunos amigos, sobrevivientes de los viejos tiempos, aparecen de vez en cuando en su casa amplia y luminosa, y
    también aparece, de vez en cuando, una misteriosa mariposa blanca que bebe tequila.
    Yo venía de Los Angeles y había estado en el barrio
    donde Cedric vivía, pero él no me preguntó por Los Angeles. Los Angeles no le interesaba. En cambio, me preguntó por mis días en Canadá, y nos pusimos a hablar
    de la lluvia ácida. los gases venenosos de las fábricas,
    devueltos a la tierra desde las nubes, ya habían exterminado catorce mil lagos en Canadá. Ya no había vida
    ninguna, ni plantas, ni peces, en esos catorce mil lagos.
    Yo había visto una pequeña parte de esa catástrofe.
    El viejo Cedric me miró con sus grandes ojos transparentes y simuló arrodillarse ante quienes van a reinar
    sobre la tierra:
    - Los seres humanos hemos abdicado el planeta -proclamó- en favor de las cucarachas.
    Entonces arrimó la botella y llenó los vasos:
    - Un traguito, mientras se pueda.




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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:15

    Los indios /3



    Jean-Marie Simon lo supo en Guatemala. Ocurrió a
    fines de 1983, en una aldea llamada Tabil, en el sur del
    Quiché.
    Los militares venían cumpliendo su campaña de aniquilación de las comunidades indígenas. Habían borrado del mapa a cuatrocientas aldeas en menos de tres
    años. Quemaban plantíos, mataban indios: quemaban
    hasta la raíz, mataban hasta los niños. Vamos a dejarlos sin semilla, anunciaba el coronel Horacio Maldonado
    Shadd.
    Y así llegaron, una tarde, a la aldea de Tabil.
    Venían arrastrando cinco prisioneros, atados de pies
    y manos y desfigurados por los golpes. Los cinco eran de
    la aldea, allí nacidos, allí vividos, allí multiplicados, pero
    el oficial dijo que esos eran cubanos enemigos de la patria: la comunidad debía resolver qué castigo merecían,
    y ejecutar el castigo. Por si resolvían fusilarlos, les dejaba las armas ya cargadas. Y dijo que les daba plazo hasta mañana al mediodía.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:16

    ***

    En asamblea, los indios discutieron:
    - Estos hombres son nuestros hermanos. Estos hombres son inocentes. Si no los matamos, los soldados nos
    matan.
    La noche entera pasaron discutiendo. Los prisioneros, en el centro de la reunión, escuchaban.
    Llegó el amanecer y todos estaban como al principio.
    No habían llegado a ninguna decisión y se sentían cada
    vez más confusos.
    Entonces pidieron ayuda a los dioses: a los dioses
    mayas y a los dioses cristianos.
    En vano esperaron la respuesta. Ningún dios dijo nada.
    Todos los dioses estaban mudos.
    Mientras tanto, los soldados esperaban, en algún
    monte de los alrededores.
    La gente de Tabil veía cómo el sol se iba alzando, implacable, hacia lo alto del cielo. Los prisioneros, de pie,
    callaban.
    Poco antes del mediodía, los soldados escucharon los
    balazos.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 09 Mayo 2024, 15:17

    Los indios /4



    En la isla de Vancouver, cuanta Ruth Benedict, los
    indios celebraban torneos para medir la grandeza de los
    príncipes. Los rivales competían destruyendo sus bienes. Arrojaban al fuego sus canoas, su aceite de pescado y sus huevos de salmón; y desde un alto promontorio
    echaban a la mar sus mantas y sus vasijas.
    Vencía el que se despojaba de todo.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Mayo 2024, 16:26

    La cultura del terror /1



    La Sociedad Antropológica de París los clasificaba como
    a insectos: el color de la piel de los indios huitotos correspondía a los números 29 y 30 de su escala cromática.
    La Peruvian Amazon Company los cazaba como a fieras: los indios huitotos eran la mano de obra esclava
    que daba caucho al mercado mundial. Cuando los indios huían de las plantaciones y la empresa los atrapaba, los envolvía en una bandera del Perú empapada en
    querosén y los quemaba vivos.
    Michael Taussig ha estudiado la cultura del terror que
    la civilización capitalista aplicaba en la selva amazónica
    a principios del siglo veinte. La tortura no era un método para arrancar información, sino una ceremonia de
    confirmación del poder. En un largo y solemne ritual, a
    los indios rebeldes les cortaban la lengua y después los
    torturaban para obligarlos a hablar.






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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Mayo 2024, 16:27


    La cultura del terror /2


    La extorsión,
    el insulto,
    la amenaza,
    el coscorrón,
    la bofetada,
    la paliza,
    el azote,
    el cuarto oscuro,
    la ducha helada,
    el ayuno obligatorio,
    la comida obligatoria,
    la prohibición de salir,
    la prohibición de decir lo que se piensa,
    la prohibición de hacer lo que se siente
    y la humillación pública
    son algunos de los métodos de penitencia y tortura tradicionales en la vida de familia. Para castigo de la desobediencia y escarmiento de la libertad, la tradición familiar perpetúa una cultura del terror que humilla a la
    mujer, enseña a los hijos a mentir y contagia la peste del
    miedo.
    - Los derechos humanos tendrían que empezar por casa
    me comenta, en Chile, Andrés Domínguez.












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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Mayo 2024, 16:28



    La cultura del terror /3


    Sobre la niña ejemplar:
    Una niña juega con dos muñecas y las regaña para
    que se queden quietas. Ella también parece una muñeca,
    por lo linda y buena que es y porque a nadie molesta.
    (Del libro Adelante, de J.H. Figueira, que fue texto de enseñanza
    en las escuelas del Uruguay hasta hace pocos años.)













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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Mayo 2024, 16:29


    La cultura del terror /4



    Fue en un colegio de curas, en Sevilla. Un niño de
    nueve años, o diez, estaba confesando sus pecados por
    vez primera. El niño confesó que había robado caramelos, o que había mentido a la mamá, o que había copiado al vecino de pupitre, o quizá confesó que se había
    masturbado pensando en la prima. Entonces, desde la
    oscuridad del confesionario emergió la mano del cura,
    que blandía una cruz de bronce. El cura obligó al niño a
    besar a Jesús crucificado, y mientras le golpeaba la boca
    con la cruz, le decía:
    - Tú lo mataste, tú lo mataste
    Julio Vélez era aquel niño andaluz arrodillado. Han
    pasado muchos años. El nunca pudo arrancarse eso de
    la memoria.







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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Mayo 2024, 16:29

    La cultura del terror /5



    A Ramona Caraballo la regalaron no bien supo caminar.
    Allá por 1950, siendo una niña todavía, ella estaba de
    esclavita en una casa de Montevideo. Hacía todo, a cambio de nada.
    Un día llegó la abuela, a visitarla. Ramona no la conocía, o no la recordaba. La abuela llegó desde el campo,
    muy apurada porque tenía que volverse enseguida al
    pueblo. Entró, pegó tremenda paliza a su nieta y se fue.
    Ramona quedó llorando y sangrando.
    La abuela le había dicho, mientras alzaba el rebenque:
    - No te pego por lo que hiciste. Te pego por lo que vas a
    hacer.





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    Mensaje por Maria Lua Sáb 11 Mayo 2024, 18:18

    La cultura del terror /6



    Pedro Algorta, abogado, me mostró el gordo expediente del asesinato de dos mujeres. El doble crimen había
    sido a cuchillo, a fines de 1982, en un suburbio de Montevideo.
    La acusada, Alma Di Agosto, había confesado. Llevaba presa más de un año; y parecía condenada a pudrirse de por vida en la cárcel.
    Según es costumbre, los policías la habían violado y
    la habían torturado. Al cabo de un mes de continuas
    palizas, le habían arrancado varias confesiones. Las confesiones de Alma Di Agosto no se parecían mucho entre
    sí, como si ella hubiera cometido el mismo asesinato de
    muy diversas maneras. En cada confesión había personajes diferentes, pintorescos fantasmas sin nombre ni
    domicilio, porque la picana eléctrica convierte a cualquiera en un fecundo novelista; y en todos los casos la
    autora demostraba tener la agilidad de una atleta olímpica, los músculos de una fuerzuda de feria y la destreza de una matadora profesional. Pero lo que más sorprendía era el lujo de detalles: en cada confesión, la acusada describía con precisión milimétrica ropas, gestos,
    escenarios, situaciones, objetos
    Alma Di Agosto era ciega.
    Sus vecinos, que la conocían y la querían, estaban
    convencidos de que ella era culpable:
    - ¿Por qué? preguntó el abogado.
    - Porque lo dicen los diarios.
    - Pero los diarios mienten dijo el abogado.
    - Es que también lo dice la radio explicaron los vecinos-. ¡Y la tele!
    1












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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Mayo 2024, 19:40

    La televisión /1



    Era una piojera de los suburbios, lo más barato que
    había en Santa Fe y en toda la República Argentina, un
    destartalado galpón que se caía a pedazos, pero Fernando Birri no se perdía ninguna de las películas o ceremonias que se celebraban en la oscuridad de aquel grandioso templo de su infancia.
    En ese cine, el cine Doré, Fernando vio una vez unos
    episodios sobre los misterios del Antiguo Egipto. Había
    un faraón, sentado en su trono ante un estanque. Parecía dormido el faraón, pero con un dedo se enroscaba la
    barba. En eso, abría los ojos y hacía una señal. Entonces el mago del reino pronunciaba un conjuro y las aguas
    del estanque se alborotaban y se incendiaban. Cuando
    se apagaban las llamas y se serenaban las aguas, el faraón se inclinaba sobre el estanque. Allí en las aguas
    transparentes, él veía todo lo que en ese momento estaba ocurriendo en Egipto y en el mundo.
    Medio siglo después, evocando el faraón de su infancia, Fernando tuvo una certeza: aquel estanque mágico,
    donde se veía todo lo que pasaba lejos, era un televisor.








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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Mayo 2024, 19:42


    La televisión /2


    La televisión, ¿muestra lo que ocurre?
    En nuestros países, la televisión muestra lo que ella
    quiere que ocurra; y nada ocurre si la televisión no lo
    muestra.
    La televisión, esa última luz que te salva de la soledad
    y de la noche, es la realidad. Porque la vida es un espectáculo:
    a los que se portan bien, el sistema les promete
    un cómodo asiento.








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    Mensaje por Maria Lua Dom 12 Mayo 2024, 19:42


    La cultura del espectáculo


    Fuera de la pantalla, el mundo es una sombra indigna de confianza.
    Antes de la televisión, antes del cine, ya era así. Cuando
    Búfalo Bill agarraba algún indio distraído y conseguía
    matarlo, rápidamente procedía a arrancarle el cuero cabelludo y los plumajes y demás trofeos y de un galope
    llegaba desde el Lejano Oeste a los teatros de Nueva York,
    donde él mismo representaba la heroica gesta que acababa de protagonizar. Entonces, cuando se abría el telón y Búfalo Bill alzaba su cuchillo ensangrentado en el
    escenario, a la luz de las candilejas, entonces ocurría,
    por primera vez ocurría, de veras ocurría, la verdad.







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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 18:20

    La televisión /3



    La tele dispara imágenes que reproducen el sistema y
    voces que le hacen eco; y no hay rincón del mundo que
    ella no alcance. El planeta entero es un vasto suburbio
    de Dallas. Nosotros comemos emociones importadas
    como si fueran salchichas en lata, mientras los jóvenes
    hijos de la televisión, entrenados para contemplar la vida
    en lugar de hacerla, se encogen de hombros.
    En América latina, la libertad de expresión consiste
    en el derecho al pataleo en alguna radio y en periódicos
    de escaso tiraje. A los libros, ya no es necesario que los
    prohíba la policía: los prohíbe el precio.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 18:21

    La dignidad del arte


    Yo escribo para quienes no pueden leerme. Los de
    abajo, los que esperan desde hace siglos en la cola de la
    historia, no saben leer o no tienen con qué.
    Cuando me viene el desánimo, me hace bien recordar
    una lección de dignidad del arte que recibí hace años en
    un teatro de Asís, en Italia. Habíamos ido con Helena a
    ver un espectáculo de pantomima, y no había nadie. Ella
    y yo éramos los únicos espectadores. Cuando se apagó
    la luz, se nos sumaron el acomodador y el boletero. Y sin
    embargo, los actores, más numerosos que el público,
    trabajaron aquella noche como si estuvieran viviendo la
    gloria de un estreno a sala repleta. Hicieron su tarea
    entregándose enteros, con todo, con alma y vida; y fue
    una maravilla.
    Nuestros aplausos retumbaron en la soledad de la sala.
    Nosotros aplaudimos hasta despellejarnos las manos.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 18:22


    La televisión /4


    Me lo contó maría Rosa Mateo, una de las figuras más
    populares de la televisión española. Una mujer le había
    escrito una carta, desde algún pueblito perdido,
    pidiéndole que por favor le dijera la verdad;
    - Cuando yo la miro, ¿usted me mira?
    Rosa María me lo contó, y me dijo que no sabía que
    contestar.









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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 18:22



    La televisión /5



    En los veranos, la televisión uruguaya dedica largos
    programas a Punta del Este.
    Más interesadas en las cosas que en la gente, las cámaras llegan al éxtasis cuando exhiben las casas de los
    ricos en vacaciones. Estas mansiones ostentosas se parecen a los mausoleos de mármol y bronce en el cementerio de La Recoleta, que es la Punta del Este de después.
    Por la pantalla desfilan los elegidos y sus símbolos de
    poder. El sistema, que edifica la pirámide social eligiendo al revés, recompensa a poca gente. He aquí a los premiados; son los usureros de buenas uñas y los mercaderes de buenos dientes, los políticos de creciente nariz
    y los doctores de espaldas de goma.
    La televisión se propone adular a los que mandan en
    el Río de La Plata, pero sin quererlo, cumple una ejemplar función educativa: nos muestra las altas cumbres y
    en ella delata la tilinguería y el mal gusto de los triunfantes cazadores de dinero.
    Debajo de la aparente estupidez, hay verdadera estupidez.










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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 18:25

    Celebración de la desconfianza



    El primer día de clase, el profesor trajo un frasco enorme:
    - Esto está lleno de perfume -dijo a Miguel Brun y a los
    demás alumnos-. Quiero medir la percepción de cada uno
    de ustedes. A medida que vayan sintiendo el olor, levanten la mano.
    Y destapó el frasco. Al ratito nomás, ya había dos
    manos levantadas. Y luego cinco, diez, treinta, todas las
    manos levantadas.
    - ¿Me permite abrir la ventana, profesor? -suplicó una
    alumna, mareada de tanto olor a perfume, y varias voces
    le hicieron eco. El fuerte aroma que pesaba en el
    aire, ya se había hecho insoportable para todos.
    Entonces el profesor mostró el frasco a los alumnos,
    uno por uno. El frasco estaba lleno de agua.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 13 Mayo 2024, 18:26

    La cultura del terror /7



    El colonialismo visible te mutila sin disimulo: te
    prohíbe decir, te prohíbe hacer, te prohíbe ser.
    El colonialismo invisible, en cambio, te convence
    de que la servidumbre es tu destino y la impotencia tu naturaleza: te
    convence de que no se puede decir, no se puede hacer,
    no se puede ser.









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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 20:03

    La alineación /1



    Allá en los años mozos, fui cajero de banco.
    Recuerdo, entre los clientes a un fabricante de camisas. El gerente del banco le renovaba los préstamos por
    pura piedad. El pobre camisero vivía en perpetua zozobra. Sus camisas no estaban mal, pero nadie las compraba.
    Una noche, el camisero fue visitado por un ángel. Al
    amanecer, cuando despertó, estaba iluminado. Se levantó
    de un salto.
    Lo primero que hizo fue cambiar el nombre de su
    empresa, que pasó a llamarse Uruguay Sociedad Anónima, patriótico título cuyas siglas son: U.S.A. Lo segundo que hizo fue pegar en los cuellos de sus camisas una
    etiqueta que decía, y no mentía: Made in U.S.A. Lo tercero que hizo fue vender camisas a lo loco. Y lo cuarto que
    hizo fue pagar lo que debía y ganar mucho dinero.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 20:04

    La alineación /2



    Creen los que mandan que mejor es quien mejor copia.
    La cultura oficial exalta las virtudes del mono y del
    papagayo. La alineación en América latina: un espectáculo
    de circo. Importación, impostación: nuestras ciudades
    están llenas de arcos de triunfos, obeliscos y
    partenones. Bolivia no tiene mar, pero tiene almirantes
    disfrazados de lord Nelson. Lima no tiene lluvia, pero
    tiene techos a dos aguas y canaletas. En Managua, una
    de las ciudades más calientes del mundo, condenada al
    hervor perpetuo, hay mansiones que ostentan soberbias
    estufas de leña, y en las fiestas de Somoza las damas de
    sociedad lucían estolas de zorro plateado.





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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 20:05

    La alineación /3



    Alaistair Reid escribe en The New Yorker, pero va poco
    a Nueva York.
    Él prefiere vivir en una perdida playa de la República
    Dominicana. En esa playa había desembarcado Cristóbal Colón, algunos siglos antes, en una de sus excursiones al Japón, y desde aquellos tiempos nada ha cambiado.
    De vez en cuando el cartero asoma entre los árboles.
    El cartero viene doblado bajo la carga. Don Alaistair recibe montañas de correspondencia. Desde los Estados
    Unidos lo bombardean las ofertas comerciales, folletos,
    catálogos, lujuriosas tentaciones de la civilización del
    consumo exhortando a comprar.
    Una vez, entre el mucho papelerío, llegó la propaganda de una máquina de remar. Don Alaistair la mostró a
    sus vecinos, los pescadores.
    - ¿Bajo techo? ¿Se usa bajo techo?
    Los pescadores no lo podían creer:
    - ¿Sin agua? ¿Se rema sin agua?
    No lo podían creer, no lo podían entender:
    - ¿Y sin peces? ¿Y sin sol? ¿Y sin cielo?
    Los pescadores le dijeron a don Alaistair que ellos se
    levantaban cada noche, mucho antes del alba, y se metían mar adentro y echaban sus redes mientras el sol se
    alzaba en el horizonte, y que esa era su vida, y que esa
    vida les gustaba, pero que remar era la única parte jodida
    de todo el asunto:
    - Remar es lo único que odiamos -dijeron los pescadores.
    Entonces don Alaistair les explicó que la máquina de
    remar servía para hacer gimnasia.
    - ¿Para hacer qué?
    - Gimnasia.
    - ¡Ah! Y gimnasia, ¿qué es?







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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 20:05


    Dicen las paredes /3



    En Montevideo, en el Brazo Oriental:
    Estamos aquí sentados, mirando cómo nos matan los
    sueños.
    Y en la escollera, frente al puerto montevideano del
    Buceo:
    Mojarra viejo: no se puede vivir con miedo toda la vida.
    En letras rojas, a lo largo de toda una cuadra de la
    avenida Colón, en Quito:
    ¿Y si entre todos le damos una patada a esta gran burbuja gris?












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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 20:06

    Nombres /1



    A la casa de los nombres acudían, queriendo llamarse,
    las personas y los bichos y las cosas. Los nombres
    tintineaban, ofreciéndose: prometían buenos sones y ecos
    largos. La casa estaba siempre llena de personas y bichos
    y cosas probándose nombres. Helena soñó con la
    casa de los nombres y allí descubrió a la perrita Pepa
    Lumpen, que andaba en busca de un nombre más presentable.





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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 20:07

    Nombres /2



    Arturo Alape me cuenta que Manuel Marulanda Vélez,
    el famoso guerrillero colombiano no se llamaba así. Hace
    cuarenta años, cuando se alzó, él se llamaba Pedro Antonio
    Marín. Por entonces, Marulanda era otro: negro de
    piel, grandote de tamaño, albañil de oficio y zurdo de
    ideas. Cuando los policías golpearon a Marulanda hasta
    matarlo, sus compañeros se reunieron en asamblea y
    decidieron que Marulanda no se podía acabar.
    Por unanimidad le dieron el nombre a Marín,
    que desde entonces lo lleva.
    También el mexicano Pancho Villa llevaba el nombre
    de un amigo que le mató la policía.








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    Mensaje por Maria Lua Mar 14 Mayo 2024, 20:08


    Nombres /3



    Me firmo Galeano, que es mi apellido materno, desde
    los tiempos en que comencé a escribir. Eso ocurrió
    cuando yo tenía diecinueve años, o quizá apenas unos días,
    porque llamarme así fue una manera de nacer de nuevo.
    Antes, cuando era un chiquilín y publicaba dibujos,
    los firmaba Gius, por la difícil pronunciación española
    de mi apellido paterno (Hughes se llamaba mi tatarabuelo
    galés, que a los quince años se hechó a la mar en
    el puerto de Liverpool y llegó al Caribe, a Santo Domingo,
    y tiempo después a Río de Janeiro, y finalmente a
    Montevideo. Allí arrojo su anillo de masón al arroyo
    Miguelete, y en los campos de Paysandú clavó las primeras
    alambradas y se hizo dueño de tierras y de gentes, y hace
    más de un siglo murió, mientras traducía al
    inglés el Martín Fierro).
    A lo largo de los años he escuchado las más diversas
    versiones sobre ese asuntito de mi nombre elegido. La
    versión más necia, me ofende a la inteligencia, me
    atribuye una intención anti-imperialista. La versión más
    cómica supone fines de conspiración o contrabando. Y
    la versión más jodida me convierte en la oveja roja de mi
    familia: me inventa un padre enemigo y oligárquico, en
    lugar del padre real que tengo, que es un tipo macanudo,
    que siempre se ha ganado la vida con su trabajo o
    con la buena suerte que tiene en la quiniela.
    El pintor japonés Hokusai cambió de nombre sesenta
    veces por celebrar sus sesenta nacimientos. En el Uruguay,
    país formal, lo hubieran enjaulado por loco
    o alevoso simulador de identidad.








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