MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

Cecília


A atmosfera dos poemas de Cecília é a mesma que respiram as figuras de
Botticelli. Tanto neste como naquela, há uma transfiguração das criaturas. E
sentimos, ao vê-las, não a nostalgia de um passado edênico mas de um futuro que
talvez um dia atingiremos. Serão corpos? Serão almas? Mas para que a
discriminação? Recordem, ou melhor, transportem-se àquele verso de Raul de
Leoni: “A alma, estado divino da matéria...”


****************


Cecilia


La atmósfera de los poemas de Cecília es la misma que las figuras de
Botticelli. Tanto en esto como en aquello, hay una transfiguración de las criaturas. Y
sentimos, cuando los vemos, no nostalgia de un pasado edénico sino de un futuro que
tal vez algún día lo haremos. ¿Serán cuerpos? ¿Serán almas? pero para el
¿discriminación? Recuerden , o mejor dicho, transpórtense a ese verso de Raul de
Leoni: "El alma, estado divino de la materia..."



Se refiere a la poeta Cecilia Meireles


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Suspense


A aranha desce verticalmente por um fio
e fica
pendendo do teto — escuro candelabro:
devem ser feitas de aranhas, desconfio,
as árvores de Natal do diabo.


*******************


Suspenso


La araña baja verticalmente sobre un hilo.
y se queda
colgando del techo - candelabro oscuro:
deben estar hechos de arañas, sospecho,
los árboles de Navidad del diablo.




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O lampião


A janelinha de acetilene do Lampião da esquina tinha uma luz que não era a do dia nem a da noite... a mesma luz que banhava as pessoas, animais e coisas que a gente via em sonhos... aquela mesma luz que deveria enluarar, mais tarde, as janelas altas do Outro mundo...




****************




La farola




La ventana de acetileno de la farola en la esquina tenía una luz que no
no era ni de día ni de noche... la misma luz que bañaba a personas, animales y cosas que vimos en sueños... esa misma luz que debería haber sido iluminada por la luna, después, las altas ventanas del Otro Mundo...

Álbum de N. F.


A mocidade, dizem que não cria ferrugem.
Mas e as tuas sardas, sereiazinha,
As tuas maravilhosas sardas?
Para a gente as beijar uma por uma..


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Álbum de N. F.


La juventud, dicen, no crea óxido.
Pero qué hay de tus pecas, sirenita,
¿Tus maravillosas pecas?
Para besarlas una a una....




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Vida social



O gato é o único que sabe manter-se com indiferença num salão. As outras
indiferenças são afetadas.


******************


Vida social



El gato es el único que sabe permanecer indiferente en un salón. Las otras
las indiferencias se ven afectadas.







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A Lua de Babilônia


Numa esquina do Labirinto
às vezes
avista-se a Lua.
“Não! como é possível uma Lua subterrânea?”
(Mas cada um diz baixinho:
Deus te abençoe, visão...)


****************


La Luna de Babilonia


En una esquina del Laberinto
a veces
se ve la Luna.
"¡No! ¿Cómo es posible una Luna subterránea?
(Pero cada uno dice bajito:
Dios te bendiga, visión...)

O tempo e os tempos



Na idade em que eu fazia umas ficções — é o termo — um dia o Erico me
disse, naquela sua maneira discreta e indireta de dar conselho: deve-se escrever
sempre no presente do indicativo, dá mais vida à ação, às personagens, o leitor se
sente como uma testemunha ocular do caso.
Trinta e seis anos depois, o crítico Fausto Cunha notou a preferência, em
meus poemas, pelo pretérito imperfeito. Por quê? Não sei, mas deve ser porque o
tempo passado empresta às coisas um sabor definitivo, esse misterioso
sentimento de saudade com que a gente olha uma cena num quadro de Renoir,
um Anjo ou uma Vênus de Botticelli. Sem escusar-me, eu diria que o pretérito
imperfeito não é um tempo morto: é um tempo continuativo...
Porém, deixemos de bizantinismos e voltemos ao Erico. Confesso-lhe que
sempre penso nele no presente do indicativo. Ele está aqui, tão presente que nem
dá tempo para a saudade. Como também estão comigo o Augusto Meyer, o
Telmo Vergara, a Cecília...


****************

tiempo y tiempos



A la edad en que escribía ficción -ese es el término- un día Erico me dijo
en aquella forma discreta e indirecta de dar consejos: deberías escribir
siempre en el presente del indicativo, le da más vida a la acción, a los personajes, el lector
se siente como un testigo ocular del caso.
Treinta y seis años después, el crítico Fausto Cunha señaló la preferencia, en
mis poemas, por el pretérito imperfecto. ¿Por qué? No lo sé, pero debe ser porque el
pretérito imperfecto da a las cosas un sabor definitivo, este misterioso
sentimiento de añoranza con el que miramos una escena de un cuadro de Renoir,
un ángel o una Venus de Botticelli. Sin disculparme, diría que el pretérito imperfecto
no es un tiempo muerto: es un tiempo continuo...
Sin embargo, detengámonos en el bizantinismo y volvamos a Erico. Confieso que
Siempre pienso en él en presente del indicativo. Él está aquí, tan presente que ni siquiera
hay tiempo para echarlo de menos. Como también siguen conmigo Augusto Meyer,
Telmo Vergara, Cecília...


*** Los sonmbre citados son de escritores. (Érico Veríssimo, Cecília Meireles)



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234

Cecília


A atmosfera dos poemas de Cecília é a mesma que respiram as figuras de
Botticelli. Tanto neste como naquela, há uma transfiguração das criaturas. E
sentimos, ao vê-las, não a nostalgia de um passado edênico mas de um futuro que
talvez um dia atingiremos. Serão corpos? Serão almas? Mas para que a
discriminação? Recordem, ou melhor, transportem-se àquele verso de Raul de
Leoni: “A alma, estado divino da matéria...”


****************


Cecilia


La atmósfera de los poemas de Cecília es la misma que las figuras de
Botticelli. Tanto en esto como en aquello, hay una transfiguración de las criaturas. Y
sentimos, cuando los vemos, no nostalgia de un pasado edénico sino de un futuro que
tal vez algún día lo haremos. ¿Serán cuerpos? ¿Serán almas? pero para el
¿discriminación? Recuerden , o mejor dicho, transpórtense a ese verso de Raul de
Leoni: "El alma, estado divino de la materia..."



***Se refiere a la poeta Cecilia Meireles





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115

Um velho tema


Há mortos que não sabem que estão mortos — eis um velho tema desses
relatos fantásticos ou fantasmais que a gente lê sem cansar nunca. Como se não
houvesse coisas muito mais impressionantes em nosso próprio mundo! Uma
história, por exemplo, que começasse assim: há vivos que não sabem que estão
vivos...



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Un viejo tema


Hay muertos que no saben que están muertos; he aquí un tema antiguo de esos
relatos fantásticos o fantasmales que leemos sin cansarnos nunca. como si no
hubiese cosas mucho más impresionantes en nuestro propio mundo! Una
historia, por ejemplo, que empezara así: hay vivos que no saben que están
vivos...

História quase mágica






 O Idiota da Aldeia gostava de coisas brilhantes. Mas nos respondia: éramos apenas gentes... Mas uma noite o surpreendi falando longamente a um trinco de porta redondo, luzente de luar. Só vos digo, ao que me parece, que o brilho do metal ora abrandava, ora fulgia mais como se por instantes ouvisse e depois respondesse. Só vos digo que, nestes ocultos assuntos, nada se pode dizer... 



********************



Poema entredormido ao pé da lareira 


O anjo depenado tremia de frio 
mas veio o Conde Drácula e emprestou-lhe a sua capa negra. 
Na litografia da parede 
Helena a bela grega 
mantém sua pose olímpica... Desloca-se um tição:
uma chama 
começa a lamber como um gato minha perna de pau

Pequeno esclarecimento

Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem
sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em
silêncio — um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos ou
declamatórios. Um silêncio... Este impoluível silêncio em que escrevo e em que
tu me lês.




*********************



Pequeña aclaración

Los poetas no son azules ni nada parecido, como piensan algunos supersticiosos, ni
sujeto a ataques repentinos de levitación. Lo que más les gusta es estar en
silencio: un silencio que subyace a cualquier escape de motor o
declamatorio. Un silencio... Este silencio limpio en el que escribo y en el que
me lees.

“2001 — Uma odisseia no espaço”


O osso que, no famoso filme, um nosso ancestral macacoide lança em
direção às estrelas parece, pelo visto, o embrião do desejo de as alcançar, no que
se mostrava um pouco mais ambicioso que Von Braun, o qual, passados milhões
de anos, apenas queria — e conseguiu — que fôssemos à Lua.
O gesto daquele bicho, perdão, daquele humanoide — vocês não acham que
era demasiado “poético” para as suas condições e necessidades imediatas?
Se não vejamos. Viviam eles em tribos, não só acossadas pelas outras, como
pelos demais viventes contemporâneos, verdadeiras feras que aliás continuaram
feras, felizmente sem evoluir como nós e sem portanto adquirir a refinada fereza
do Homo sapiens. Quem sabe lá o que não seria se nos tivéssemos de haver nos
dias de hoje com um Tiger sapiens!
Acho que aquele macacão do filme apenas imaginou, ao jogar o osso para
cima, a possibilidade de voar como as aves que via evoluírem no espaço. E,
assim, ele e seus companheiros de tribo poderiam evitar as ciladas e ataques
inimigos aos quais nem sempre conseguiam fugir em desigualdade de condições.
E, em nossas atuais e não melhores condições, quem sabe se a astronáutica
— glória do século XX — não terá sido, em suas subconscientes origens, além da
epopeia que estamos vivendo, a mais dispendiosa forma de escapismo...

Eu queria trazer-te uma imagem qualquer
para os teus anos...
oh! mas apenas este vazio doloroso
de uma sala de espera onde não está ninguém...
É que,
longe de ti, de tuas mãos milagrosas
de onde os meus versos voavam - pássaros de luz
a que deste vida com o teu calor -
é que longe de ti eu me sinto perdido
- sabes? -
desertamente perdido de mim!
Em vão procuro...
mas só vejo de bom, mas só vejo de puro
este céu que eu avisto da minha janela.
E assim, querida,
eu te mando este céu, todo este céu de Porto Alegre
e aquela
nuvezinha
que está sonhando, agora, em pleno azul!

Clareiras




Se um autor faz você voltar atrás na leitura, seja de um período ou de uma
simples frase, não o julgue profundo demais, não fique complexado: o inferior é
ele.
A atual crise de expressão, que tanto vem alarmando a velha-guarda que
morre mas não se entrega, não deve ser propriamente de expressão, mas de
pensamento. Como é que pode escrever certo quem não sabe ao certo o que
procura dizer?
Em meio à intrincada selva selvaggia de nossa literatura encontram-se às
vezes, no entanto, repousantes clareiras. E clareira pertence à mesma família
etimológica de clareza... Que o leitor me desculpe umas considerações tão
óbvias. É que eu desejava agradecer, o quanto antes, o alerta repouso que me
proporcionaram três livros que li na última semana: Rio 1900, de Brito Broca,
Fronteira, de Moy sés Vellinho, e Alguns estudos, de Carlos Dante de Moraes.
Porque, ao ler alguém que consegue expressar-se com toda a limpidez, nem
sentimos que estamos lendo um livro: é como se o estivéssemos pensando.
E, como também estive a folhear o velho Pascal, na edição Globo, encontrei
providencialmente em meu apoio estas suas palavras, à pág. 23 dos Pensamentos:
“Quando deparamos com o estilo natural, ficamos pasmados e encantados,
como se esperássemos ver um autor e encontrássemos um homem.”




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89

Verbetes



Infância. — A vida em tecnicolor.
Velhice. — A vida em preto e branco.



Verbetes

Infancia. - La vida en tecnicolor.
Vejez. - La vida en blanco y negro.




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*******************


Do estilo


Se alguém acha que estás escrevendo muito bem, desconfia...
O crime perfeito não deixa vestígios.



*****************




Del estilo



Si alguien piensa que estás escribiendo muy bien, sospecha ...
El crimen perfecto no deja rastros.




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Sempre desconfiei



Sempre desconfiei de narrativas de sonhos. Se já nos é difícil recordar o que
vimos despertos e de olhos bem abertos, imagine-se o que não será das coisas
que vimos dormindo e de olhos fechados... Com esse pouco que nos resta,
fazemos reconstituições suspeitamente lógicas e pomos enredo, sem querer, nas
ocasionais variações de um calidoscópio. Me lembro de que, quando menino,
minha gente acusava-me de inventar os sonhos. O que me deixava indignado.
Hoje creio que ambas as partes tínhamos razão.
Por outro lado, o que mais espantoso há nos sonhos é que não nos espantamos
de nada. Sonhas, por exemplo, que estás a conversar com o tio Juca. De repente,
te lembras de que ele já morreu. E daí? A conversa continua.
Com toda a naturalidade.
Já imaginaste que bom se pudesses manter essa imperturbável serenidade na
vida propriamente dita?

O pobre poema

Eu escrevi um poema horrível!
É claro que ele queria dizer alguma coisa...
Mas o quê?
Estaria engasgado?
Nas suas meias-palavras havia no entanto uma ternura mansa como a que se vê nos olhos de uma criança doente, uma precoce, incompreensível gravidade
de quem, sem ler os jornais,
soubesse dos seqüestros
dos que morrem sem culpa
dos que se desviam porque todos os caminhos estão tomados...
Poema, menininho condenado,

bem se via que ele não era deste mundo nem para este mundo...
Tomado, então, de um ódio insensato,
esse ódio que enlouquece os homens ante a insuportável
verdade, dilacerei-o em mil pedaços.

E respirei...
Também! quem mandou ter ele nascido no mundo errado?


_________________

Noturno XVII


Nem tudo está
mudado:
durante o sono
o passado
em cada esquina põe um daqueles antigos lampiões.
E os autos, minha filha, esses ainda nem foram inventados...
Só essa velha carruagem rodando, rodando
sobre as pedras irregulares do calçamento.
Essa velha carruagem que passa, noite alta, pelas ruas...
E ao fundo do teu sono há uma lamparina acesa
— das que outrora havia ao pé de alguma imagem.
Ela arde sem saber como a parede é nua.
Mas
há um cigarro que se esfez em cinza à tua
cabeceira — sem simbolismo algum — um toco
de cigarro apenas...






Nocturno XVII


No todo está
cambiado:
durante el sueño
el pasado
en cada esquina pone uno de esas viejas farolas .
Y los coches, hija mía, esos ni siquiera se han inventado todavía...
Sólo este viejo carruaje rodando, rodando
sobre los adoquines irregulares.
Este viejo carruaje que pasa por las calles a altas horas de la noche...
Y al fondo de tu sueño hay una lámparilla encendida
— de las que alguna vez existieron al pie de alguna imagen.
Arde sin saber cuán desnuda está la pared.
Pero
Hay un cigarrillo que se convirtió en ceniza a tu
cabecera - sin ningún simbolismo - una colilla
solo un cigarrillo...

O estranho fichário


O cérebro humano arquiva tudo. Mas tudo mesmo! — insistem os sábios. O
único transtorno em toda essa maravilha é que a gente vive perdendo as chaves
do maldito arquivo...



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El extraño aglutinante


El cerebro humano archiva todo. ¡Pero todo! - insisten los sabios. O
el unico inconveniente de toda esta maravilla es que seguimos perdiendo las llaves
del maldito archivo...



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135

A revelação


Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente...
E não a gente a ele!



****************


La revelación


Un buen poema es aquel que nos da la impresión de que nos lee...
¡Y no nosotros a él!






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Clarividência



O poema é uma bola de cristal. Se apenas enxergares nele o teu nariz, não
culpes o mágico.



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Clarividencia



El poema es una bola de cristal. Si solo ves tu nariz en él, no vayas a
culpar al mago.










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141

Desespero


Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.

........................


Desesperación


No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, el único sobreviviente de algún tipo de especie extinta, y que corre, corre, desesperada, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad de monstruo.






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***************************





Da cor



Há uma cor que não vem nos dicionários.
É essa indefinível cor que têm todos os retratos, os figurinos da última estação, a voz das velhas damas, os primeiros sapatos, certas tabuletas, certas ruazinhas laterais:
a cor do tempo...


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Color


Hay un color que no aparece en los diccionarios.
Es ese color indefinible que tienen todos los retratos, el vestuario de la última temporada, las voces de las ancianas, los primeros zapatos, ciertas señales, ciertas callejuelas:
el color del tiempo...

Simultaneidade


— Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um
absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!
— Você é louco?
— Não, sou poeta.



****************


Simultaneidad


- ¡Me encanta el mundo! ¡Odio el mundo! ¡Yo creo en Dios! Dios es un
¡absurdo! ¡Mevoy a matar! ¡Quiero vivir!
- ¿Estás loco?
— No, soy poeta.




*******************

*******************




Cautela


Os fantasmas não fumam porque poderiam acabar fumando-se a si
mesmos.




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Precaución


Los fantasmas no fuman porque podrían terminar fumandose a ellos mismos.




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Até que enfim

Ora, até que enfim chegou o outono, o outono de azulejo e porcelana. Olho
(estou na nossa velha praça da Alfândega) a estátua equestre do general. Estão
ambos verdes, num louvável mimetismo, contra o verde das árvores ao fundo,
especialmente o daquele belíssimo guapuruvu, já cantado por Nogueira Leiria.
Quero crer que o Leiria se foi antes que houvessem cortado um braço lateral
da sua árvore, quebrando a bela simetria da copa. Espero que não tenha saído
sangue dessa amputação, como aconteceu com a árvore no poema “O
lenhador”, de Catulo da Paixão Cearense.
Olho, para disfarçar, os guris no tobogã. Meu sorriso interior, no entanto, fica
em meio. Porque esses guris em breve vão perecer. Isto é, vão perder a infância,
a inocência animal, para ganhar em troca, no mínimo, uma sonsice social. E
ostentarão esse falso cinismo da adolescência, mais perdoável, aliás, que o
cinismo rancoroso dos velhos.
Mas, por enquanto, ainda estão estragando por aí os fundilhos. E que brilho
nas caras de maçãs, acesas na escorregadela a jato! A tarde mira-se nos seus
olhos. Repara bem no que te digo: a tarde é que se mira nos seus olhos, que se
limitam a refletir as coisas, em vez de refletir sobre as coisas. Eles estão na vida
como peixes n’água: sem saber. E no mesmo contínuo movimento.

Gramática da felicidade


Vivemos conjugando o tempo passado (saudade, para os românticos) e o
tempo futuro (esperança, para os idealistas). Uma gangorra, como vês, cheia de
altos e baixos — uma gangorra emocional. Isto acaba fundindo a cuca de poetas
e sábios e maluquecendo de vez o Homo sapiens. Mais felizes os animais, que, na
sua gramática imediata, apenas lhes sobra um tempo: o presente do indicativo. E
que nem dá tempo para suspiros...


*******************

Gramática de la felicidad


Vivimos conjugando el tiempo pasado (saudade, para los románticos) y el
tiempo futuro (esperanza, para idealistas). Un columpio, como podéis ver, lleno de
altibajos: un columpio emocional. Esto termina por hundir la mente de los poetas.
y sabios y enloqueciendo el Homo sapiens de una vez por todas. Más felices son los animales,
que, en su gramática inmediata, sólo les queda un tiempo: el tiempo presente del indicativo.
Y no regala tiempo para suspiros...




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46

Branca


Ela era quase incolor: branca, branca,
de um branco que não se usa mais...
Mas tinha a alma furta-cor!


**********************


Intenções

Os que andam com segundas intenções não conseguem enganar ninguém.
Está na cara... O perigo mesmo — porque é invisível — está nos que têm
terceiras intenções.


Verbete

Autodidata. — Ignorante por conta própria.





******************


Outro princípio de incêndio

... a tua cabeleira feita de chamas negras...


**************


Otro comienzo de fuego

...tu pelo hecho de llamas negras...






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Intérpretes


Mas, afinal, para que interpretar um poema? Um poema já é uma
interpretação.


***************

intérpretes
Pero, al fin y al cabo, ¿para qué interpretar un poema? Un poema ya es una
interpretación.



***************


****************



Dos costumeiros achaques


A coisa mais melancólica deste e do outro mundo é um cachorro sem pulgas


*****************



De las dolencias habituales


Lo más melancólico de este mundo y del otro mundo es un perro sin pulgas







***********************


****************************



A vida


Mas se a vida é tão curta como dizes
por que é que me estás lendo até agora?


***************


La vida


Pero si la vida es tan corta como dices
¿Por qué me estás leyendo hasta ahora?




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71

EL AUTORRETRATO




En el retrato que me hago
–trazo a trazo–
A veces me pinto nube,
A veces me pinto árbol...

A veces me pinto cosas
De las que no hay más recuerdo...
O cosas que no existen
Pero que un día existirán...

Y, de esta leída, en que busco
–poco a poco–
Mi eterna semejanza,

Al final, ¿qué quedará?
Un diseño de niño...
¡Corregido por un loco!





CLASE INAUGURAL



Es verdad que en la Ilíada no había tantos héroes como en la guerra de Paraguay...
Pero eran bien hablados
Y todos sus gestos eran ritmados como en un ballet
Por la cadencia de los metros homéricos.
Fuera del ritmo, sólo hay condenación.
Fuera de la poesía no hay salvación.
La poesía es danza y la danza es alegría.
Danza, pues, tu desesperación, danza.
Tus júbilos
Y,
Aunque temas inmensamente a Dios,
Danza como David ante el Arca de la Alianza;
Así temas inmensamente la muerte
Danza delante de tu fosa.
Teje coronas de rimas...
Mientras el poema no termina
La rima es como una esperanza
Que eternamente se renueva.
La canción, la simple canción, es una luz en medio de la noche.
(Lo saben todas las almas perdidas...)
El solemne canto es una antorcha en las sombras.
(Lo saben todas las almas perdidas...)

Danza, encantado dominador de monstruos,
Tirano de las esfinges,
Danza, Poeta,
Y sobre lo aéreo, lo implacable, el irresistible ritmo de tus pies,
Deja rugir el Caos atónito...






AH, SÍ, LA VIEJA POESÍA...



Poesía, mi vieja amiga...
yo te entrego todo
lo que otros no dan importancia alguna...
a saber:
el silencio de los viejos pasillos
una esquina
una luna
(porque hay muchas, muchas lunas...)
la primera mirada de aquella primera enamorada
que todavía ilumina, el alma,
como una tenue luz de lamparilla,
a tu cámara de horrores.
¿Y los grillos?
¿No están oyendo, allá afuera, los grillos?
Sí, los grillos...
Los grillos son los poetas muertos.

Te entrego grillos a los millones un lápiz verde un retrato
amarilleado un viejo huevo de costura tus pecados las
reivindicaciones las explicaciones – menos
el alzar de hombros y las risas contenidas
pero
todas las lágrimas que el orgullo estancó en la fuente
las explosiones de cólera

el crujir de dientes
las alegrías agudas hasta el grito
la danza de los huesos...
Pues bien
hay veces
de todo cuando le entrego, la Poesía hace una cosa que
parece nada tener que ver con los ingredientes pero que
tiene por eso mismo un sabor total: eternamente ese
gusto de nunca y de siempre.








* Todas las piezas fueron tomadas de Melhores poemas de Mario Quintana; selección de Fausto Cunha (primera edición digital: São Paulo, 2012).

** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2022.



Mario Quintana (1906-1994) nació en Alegrete (Rio Grande do Sul), y ejerció el periodismo en las redacciones de O Estado do Rio Grande do Sul y en Correio do Povo.
En su producción poética se encuentran, entre otros títulos, A rua dos cata-ventos (1940), su primer libro; Sapato florido (1947), Espelho mágico (1948); Quintanares (1976); O baú de espantos (1986) y Diário poético (1986/1987).
Fue también traductor al portugués de numerosos autores y autoras como Proust, Conrad, Voltaire, V. Woolf, G. Papini, Grahann Greene y Balzac. Muchas de esas traducciones tuvieron éxito y son reeditadas hasta el día de hoy, como A la sombra de las muchachas en flor, Mrs. Dalloway y Lord Jim.




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EL POEMA

Un poema como un sorbo de agua bebido en lo oscuro.
Como un pobre animal palpitando herido.
Como pequeñita moneda de plata perdida para siempre en la floresta nocturna.
Un poema sin otra angustia que su misteriosa condición de poema.
Triste.
Solitario.
Único.
Herido de mortal belleza.


EL POEMA

El poema es una piedra en el abismo,
El eco del poema disloca los perfiles:
Para bien de las aguas y de las almas
Asesinemos al poeta.


EL NIÑO LOCO

Yo te pagué mi pesada moneda,
Poesía...
¡A tus espejos deformantes y límpidos
Como el agua! Sí, desde niño,
Mis ojos se abrían insomnes como flores en lo oscuro
Hasta que, lejos, en el horizonte, yo veía
A la Luna viniendo, esbelta como un lirio...
Algunas veces en una túnica de Infanta
Sonámbula... Algunas veces vertiginosamente desnuda...
Y era blanca como las nueces d ellas ardillas descascaran en la rama...
Pura como un puñal de sacrificio...
(¡En mis labios se quemaba, ignorada, la palabra mágica!)





* Todas las piezas fueron tomadas de Melhores poemas de Mario Quintana; selección de Fausto Cunha (primera edición digital: São Paulo, 2012).

** Versiones: Demian Paredes, Buenos Aires, 2022.



Mario Quintana (1906-1994) nació en Alegrete (Rio Grande do Sul), y ejerció el periodismo en las redacciones de O Estado do Rio Grande do Sul y en Correio do Povo.
En su producción poética se encuentran, entre otros títulos, A rua dos cata-ventos (1940), su primer libro; Sapato florido (1947), Espelho mágico (1948); Quintanares (1976); O baú de espantos (1986) y Diário poético (1986/1987).
Fue también traductor al portugués de numerosos autores y autoras como Proust, Conrad, Voltaire, V. Woolf, G. Papini, Grahann Greene y Balzac. Muchas de esas traducciones tuvieron éxito y son reeditadas hasta el día de hoy, como A la sombra de las muchachas en flor, Mrs. Dalloway y Lord Jim.




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