MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

Silêncio


Uma das conquistas do cinema sonoro foi a descoberta do silêncio — o
silêncio de quando se espera ou se imagina uma coisa.
No tempo do silencioso, ignorava-se o silêncio: havia sempre nas salas de
projeção o pano de boca da orquestrinha, como hoje o pano de fundo musical.
Me ocorre tudo isso ao ver Frenesi, o último filme de Mestre Hitchcock, que,
Deus o abençoe, não criou mofo com a velhice.
Há, neste filme, uma esquina terrivelmente silenciosa, sem ninguém. E uma
escada deserta, por onde sente-se que o silêncio vai subindo. Um truque da
objetiva, sim, mas pura magia do Mestre.
Aliás, o silêncio é que torna tão impressionante — tão de outro mundo —
uma rua numa tela. Que torna tão encantadoras as crianças daquelas cenas
familiares pintadas pelo velho Renoir. E mesmo lendo-se um romance,
ouvindo-se um drama — nós o fazemos em um silêncio de almas desencarnadas, isto é,
quando nós vemos livres de nós mesmos. Esse, o milagre da arte.
E, diante disto, bem se poderia dizer que toda a arte é feita de silêncio —
inclusive a música.



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Silencio


Uno de los logros del cine sonoro fue el descubrimiento del silencio: el
silencio cuando se espera o se imagina algo.
En el tiempo del cine silencioso, el silencio era ignorado: siempre había
proyección el telón de fondo de la pequeña orquesta, como hoy el telón de fondo musical.
Todo eso se me ocurre viendo Frenesí, la última película del maestro Hitchcock que,
Dios lo bendiga, no le ha salido moho en su vejez.
En esta película hay una esquina terriblemente silenciosa, sin nadie. Y una
escalera desierta, donde se siente el silencio ascendiendo. Un truco de
objectiva, sí, pero pura magia del Maestro.
De hecho, el silencio es lo que lo hace tan impresionante, tan sobrenatural
una calle en una pantalla.
Qué hace tan encantadores los niños de aquellass escenas familiares
pintadas por el viejo Renoir. E incluso cuando leemos una novela,
escuchamos un drama, lo hacemos en un silencio de almas incorpóreas, es decir,
cuando nos vemos libres de nosotros mismos. Ese es el milagro del arte.
Y, sin embargo, bien se podría decir que todo arte está hecho de silencio.
incluyendo música.




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203

Crime & castigo


O remorso é quando o filme (silencioso) da memória põe-se a repetir a
mesma cena e fica o pobre ator a representá-la para sempre.
Um exemplo? Aí vai ele. É um simples faz de conta: não te assustes. Estás à
cabeceira da tua velha tia Filomena e eis que resolves apressar-lhe a herança.
Tinhas de dar-lhe cinco gotas de meia em meia hora e dás-lhe cinquenta de
supetão. Ora, o que vês na tela implacável é a contagem das primeiras gotas
inocentes... e agora não podes, não podes nunca mais parar!
Será isso o inferno? Esse inevitável mecanismo de repetição?
Em todo caso, todos já devem estar mais ou menos preparados para esses
requintes infernais, graças àquele famoso disco em que o cantor repete umas 37
ou 38 vezes, sem ao menos variar de entonação: — Eu te amo! Eu te amo! Eu
te...
Neste ponto, um anjo segreda-me sonsamente ao ouvido:
— Mas quem sabe se a gravação não estará com defeito?



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198

Uni-versos


“Naître, vivre et mourir dans la même maison” — este belo verso, tão
obviamente doloroso para alguns, não é de Baudelaire, como me parecia quando
uma vez precisei citá-lo. Desconfio agora que é de Sainte-Beuve. Alguns dos
meus leitores velhos talvez pudessem esclarecer-me. Isto porque os novos não
leem francês. É que eles, em consequência da última Guerra Mundial,
abandonaram a luz mediterrânea, não pelo fog londrino, mas pelos tremeluzentes
letreiros de Los Angeles. Ora, aquela simples linha de doze sílabas métricas
bastaria para conservar o nome de um poeta, como creio que, de Mallarmé, os
saturados leitores do século XXIII haverão de guardar ao menos este verso: “La
chair est triste — hélas! — et j’ai lu tous les livres.” Pois, a continuarmos na
pressa em que vamos, os antologistas do futuro recolheriam de cada poeta
apenas algumas palavras. Que mais queres? A bom leitor, uma linha basta.



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196

Uma simples elegia
Caminhozinho por onde eu ia andando
e de repente te sumiste
— o que seria que te aconteceu?
Eu sei... o tempo... as ervas más... a vida...
Não, não foi a morte que acabou contigo:
Foi a vida.
Ah nunca a vida fez uma história mais triste
que a de um caminho que se perdeu...



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Una sencilla elegía


Caminito por donde yo iba caminando
y de repente desapareciste
- ¿ qué te pasó?
Lo sé... el tiempo... las malas hierbas... la vida...
No, no fue la muerte la que acabó contigo:
Era vida.
Ah, nunca la vida ha hecho una historia más triste.
que la de un camino que se perdió...



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193

Os invasores

Há muito que os marcianos invadiram o mundo:
são os poetas
e
como não sabem nada de nada
limitam-se a ter os olhos muito abertos
e a disponibilidade de um marinheiro em terra...
Eles não sabem nada nada
— e só por isso é que descobrem tudo.


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Los invasores

Hace mucho tiempo que los marcianos invadieron el mundo:
son los poetas
y
como no saben nada de nada
limitanse a tener los ojos bien abiertos
y la disponibilidad de un marinero en tierra...
ellos no saben nada de nada
- y sólo por eso lo descubren todo.












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189

"Quien hace un poeema abre una ventana!

La belleza no se ccomenta: SE DISFRUTA.

Gestos

A mão que parte o pão
a mão que semeia
a mão que o recebe
— como seria belo tudo isso se não fossem
os intermediários!


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Gestos

La mano que parte el pan
la mano que siembra
la mano que lo recibe
— que hermoso sería todo eso si no fueran
los intermediarios!












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185

O TEMPO
.
O despertador é um objeto abjeto.
Nele mora o Tempo.
O Tempo não pode viver sem nós,
para não parar.
E todas as manhãs nos chama freneticamente
como um velho paralítico a tocar a campainha atroz.
Nós é que vamos empurrando,
dia-a-dia,sua cadeira de rodas.
Nós, os seus escravos.
.
Só os poetas
os amantes
os bêbados
podem fugir
por instantes
ao Velho...Mas que raiva impotente dá no Velho
quando encontra crianças a brincar de roda
e não há outro jeito senão desviar delas
sua cadeira de rodas!
Porque elas, simplesmente, o ignoram...
.






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El tiempo


El despertador es un objeto abyecto.
En él mora el Tiempo. El Tiempo no puede vivir sin nosotros, para no parar.
Y todas las mañanas nos llama frenéticamente como un viejo paralítico que toca la campana atroz.
Nosotros
Es que vamos empujando, día a día, su silla de ruedas.
Nosotros, somos sus esclavos.
Sólo los poetas
los amantes
los borrachos
pueden huir
por instantes
del Viejo... ¡Mas qué rabia impotente le da al Viejo
cuando encuentra niños brincando la rueda
y no tiene otro recurso sino desviarlos de su silla de ruedas!
Porque ellos, simplemente, lo ignoran...

A rua do poeta



Há uma rua em Paris, uma pequena rua, mas importante porque no Centro,
uma rua de uma quadra só, a que deram o nome do poeta Guillaume Apollinaire.
Nessa ficam os fundos de dois edifícios públicos que só têm entrada pela frente e
nenhuma porta no lado oposto. Nenhum endereço. Resultado: é uma rua que
existe e não existe. Que está e não está. O que deve divertir e ao mesmo tempo
deixar encantado o autor da Chanson du mal-aimé.
Porque o reino do poeta... bem, não me venham dizer que não é deste
mundo. Este e o outro mundo, o poeta não os delimita: unifica-os. O reino do
poeta é uma espécie de Reino Unido do Céu e da Terra.
E começo a desconfiar que foi por isso mesmo que um dia anotei numa de
minhas canções:
“O céu estava na rua?
A rua estava no céu?”
O que em verdade não deixa de ser uma interrogação afirmativa. E que
terminava positivamente assim:
“Mas o olhar mais azul
foi só ela quem me deu!”
Esta peça, escrevi-a em princípios da década de 40, e foi quando li a notícia
referente à rua do poeta. Assim, me perdoem se não consigo citar
comprovadamente a data e a fonte. Aliás, em matéria de poesia — que
importam datas? O que importa é que, com aquele batismo para uma rua assim,
foi de fato um poema, um comovente poema que a municipalidade de Paris fez
sem querer.

Os hóspedes

Um velho casarão bem-assombrado
aquele que habitei ultimamente.
Não,
não tinha disso de arrastar correntes
ou espelhos de súbito partidos.

Mas a linda visão evanescente
dessas moças do século passado
as escadas descendo lentamente.
..
ou, às vezes, nos cantos mais escuros,
velhinhas procurando os seus guardados
no fundo de uns baús inexistentes...

E eu, fingindo que não via nada.

Mas para que, amigos, tais cuidados?
Agora
foi demolida a nossa velha casa!

(Em que mundo marcaremos novo encontro?)



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Los huéspedes

Una vieja casona muy embrujada
aquekka donde vivi últimamente.
No,
No tenía eso de arrastrar cadenas
o espejos rotos repentinamente.

Pero la hermosa visión evanescente
de esas chicas del siglo pasado
las escaleras bajando lentamente.
..
o a veces en los rincones más oscuros,
viejitas buscando sus tesoros
en el fondo de unos cofres inexistentes...

Y yo, fingiendo que no veía nada.

Pero, ¿por qué, amigos, tanto cuidado?
Ahora
nuestra antigua casa fue demolida!

(¿En qué mundo haremos nueva cita?)

A leitura interrompida


A nossa vida nunca chega ao fim. Isto é, nunca termina no fim.
É como se alguém estivesse lendo um romance e achasse o enredo
enfadonho e, interrompendo, com um bocejo, a leitura, fechasse o livro e o
guardasse na estante. E deixasse o herói, os comparsas, as ações, os gestos, tudo
ali esperando, esperando...
Como naquele jogo a que chamavam brincar de estátua.
Como num filme que parou de súbito.


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Lectura interrumpida


Nuestra vida nunca termina. Es decir, nunca termina al final.
Es como si alguien estuviera leyendo una novela y encontrara la trama
aburrido e, interrumpiendo, con un bostezo, la lectura, cierra el libro y lo
almacenara en el estante. Y dejara el héroe, los compinches, las acciones, los gestos, todo
ahí esperando, esperando ...
Como ese juego al que llamaban jugar a ser una estatua.
Como una película que se detuvo de repente.

A casa grande



... mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
com o telhado descendo logo após as fachadas
só de porta e janela
e que tinham, no século, o carinhoso apelido
de cachorros sentados.
Porém nasci em um solar de leões.
(... escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
Não pude ser um menino da rua...
Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
A casa era maior do que o mundo!
E até hoje
— mesmo depois que destruíram a casa grande —
até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...

O pobre poema



Eu escrevi um poema horrível!
É claro que ele queria dizer alguma coisa...
Mas o quê?
Estaria engasgado?
Nas suas meias-palavras havia no entanto uma ternura mansa
como a que se vê nos olhos de uma criança doente,
uma precoce, incompreensível gravidade
de quem, sem ler os jornais,
soubesse dos seqüestros
dos que morrem sem culpa
dos que se desviam porque todos os caminhos estão tomados...
Poema, menininho condenado,

bem se via que ele não era deste mundo nem para este mundo...
Tomado, então, de um ódio insensato,
esse ódio que enlouquece os homens ante a insuportável
verdade, dilacerei-o em mil pedaços.

E respirei...
Também! quem mandou ter ele nascido no mundo errado?

Ainda as convicções


Um porteiro que tive estava convencido de que rato, depois de velho, vira
morcego. Confessei-lhe que até então ignorava tal coisa. Fosse eu discutir com
ele! Fosse eu discutir com aquela senhora que durante a última guerra se
comunicou com Joana d’Arc numa sessão espírita do Partenon! Não seria mais
sensato que a santa de França, naquela época, se comunicasse com o próprio De
Gaulle lá na Europa e não com gente anônima no obscuro arrabalde de uma
cidade remota? Mas para que discutir? O velho se achava tão feliz com a sua
História Natural e a velha com a sua história do outro mundo que seria uma
crueldade desenganá-los...
Depois disto, para casos tais e outros menos ingênuos, o meu lema é o
seguinte:
— Nunca se deve tirar o brinquedo de uma criança...


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Tédios


O terrível tédio da ginástica sueca que nos obrigavam a fazer na infância
vinha da aparente falta de finalidade de seus movimentos. Mas a troco de quê? —
a gente perguntava-se...
Era como se estivéssemos abatendo árvores de vento ou apanhando
penosamente pedras invisíveis no chão e depois sustentando no ar sua cansativa
falta de peso.
O melhor, moçada, o que entusiasma é rachar árvores de verdade — assim
como o que dá sentido ao trabalho da poesia é fazer poemas que não sejam
concretistas.


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Diagnóstico errado


Não tentes tirar uma ideia da cabeça de outrem porque, examinando bem,
verás que em geral não se trata de ideias, mas de convicções. São inextirpáveis.
E a causa única de todas as guerras — políticas ou religiosas, paroquianas ou
internacionais



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172

Urbanística


Essas vilas de arrabalde com os seus jardins bem arrumados, bonitinhos,
comportadinhos... Mas por que não a liberdade de um matagal selvagem? Por
que não deixam ao menos a natureza ser natural?


Urbanistica

Esos pueblos suburbanos con sus jardines bien cuidados, hermosos,
.tan perfectos.. Pero ¿por qué no la libertad de una maleza salvaje? Por
que no dejen por lo menos que la naturaleza sea natural?



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**********************



Do estilo


Se alguém acha que estás escrevendo muito bem, desconfia...
O crime perfeito não deixa vestígios.



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Del estilo


Si alguien piensa que escribe muy bien, desconfía...
El crimen perfecto no deja vestigios.








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Anotação para um poema


As mãos que dizem adeus são pássaros
Que vão morrendo lentamente


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Anotación para un poema.


Las manos que dicen adios son pájaros
Que van muriendo lentamente

Ficção


Tudo quanto se diz no teatro ou no romance tem a sua significação e
consequência, o seu lugar, o seu propósito.
Na vida, porém, se diz cada coisa, sai-se com cada uma, seu moço... e tudo
fica por isso mesmo.
Parece que só na vida é que há ficção.



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Suspense



Depois que o orador oficial deu conta do seu discurso, há um momento de
atroz suspense. É quando o presidente da mesa, como quem não quer nada,
ergue-se e diz, sadicamente: Se alguém mais quiser fazer uso da palavra...




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Da conversação


Se, como visitante, estiveres metendo a ronca em alguém e te lembrares de
súbito de que a vítima é parente da família, tanto melhor, meu caro! Eles
adorarão a coisa...

Uns e outros

Esses cachorros da rua, que nós aqui chamamos guaipecas e cujo pedigree é
do mais puro pot-pourri, capaz de enlouquecer qualquer genealogista canino —
vocês já repararam como são alegres, espertos, afetuosos?
Só os de pura raça são graves e creio que tristes como os faraós egípcios,
os chefes incaicos, os príncipes astecas.



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Unos y otros

Esos perros callejeros, que aquí llamamos guaipecas y cuyo pedigrí es
del más puro popurrí, capaz de volver loco a cualquier genealogista canino—
¿alguna vez habéis notado lo felices, inteligentes y cariñosos que son?
Solo los perros de razas puras son serios y creo tristes como los faraones egipcios,
los jefes incas, los príncipes aztecas.

Raios & trombetas


Pergunto-me por que o uivar de lobos, os trovões, os raios constituem o pano
de fundo para as cenas de horror. Pois, quando o medo é muito, faz-se um
silêncio na alma. E nada mais existe.
Mais forte seria a nossa impressão se os gestos culminantes de Drácula ou
Frankenstein se passassem em silêncio.
Como em igual silêncio decorrem nesta vida os momentos de êxtase, seja a
visão de um santo em seu retiro ou o último olhar de Joana d’Arc ao subir para a
imolação.
Os grandes momentos dispensam rabos de pandorga, tão do agrado de Cecil
B. de Mille, que fez da História uma espécie de filme carnavalesco. Não é que,
no seu caso, a história não fosse bem contada: foi bem contada demais.


**************


Rayos y trompetas


Me pregunto por qué el aullido de los lobos, los truenos, los relámpagos constituyen el telón de fondo.
fondo para escenas de terror. Porque, cuando el miedo es demasiado, hay un
silencio en el alma. Y no existe nada más.
Nuestra impresión sería más fuerte si los gestos culminantes de Drácula o
Frankenstein pasaran en silencio.
Cómo en igual silencio transcurren momentos de éxtasis en esta vida, ya sea la
visión de un santo en su retiro o la última mirada de Juana de Arco mientras ascendía a
inmolación.
Los grandes momentos no requieren cola de cometas, que tanto gustan a Cecil.
B. de Mille, que convirtió la Historia en una especie de película de carnaval. No es que
en su caso, la historia no se contó bien: se contó demasiado bien.



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172

Um pé depois do outro(Aforismo), de Caderno H


Há gente que gosta de escalar o Everest – uma paranoia como outra qualquer.
Mas sou insuspeito para mandar contra, em vista da modéstia de minha própria
mania. A qual consiste em descobrir ruazinhas desconhecidas. Como se vê, uma
mania bastante chã. Sérgio de Gouvêa e eu éramos peritos nisso. Descíamos num
fim-de-linha e, quando nos sorria a perspectiva, enveredávamos por qualquer
rua transversal. Nunca nos importou o nome da rua, porque estávamos fazendo
descobrimentos e não turismo e, além disso, não constava de nossas intenções
colonizar aquelas terras incógnitas, nem mais lá voltar. Éramos uns Colombos
completamente desinteressados. Naquele tempo as pessoas costumavam reparar
umas nas outras e os aborígenes nos fitavam com um olhar de quem indaga:
“Quem serão esses?” Bem saciados os olhos nas paisagens suburbanas,
sucedianos às vezes também descobrir um bar, geralmente de esquina,
onde saciávamos a sede. Só não saciávamos os assuntos,
sobremaneira metafísicos – o que deve deixar espantados os pragmáticos de hoje


(QUINTANA, 1983, pp. 102 e 103)


********************


Un pie después del otro (Aforismo), de Caderno H

" Hay personas a las que les gusta escalar el Everest, una paranoia como otra cualquiera. Pero no soy quién para criticar, teniendo en cuenta la modestia de mi propia manía, la cual consiste en descubrir callejuelas desconocidas. Como se ve, una manía bastante elemental. Sergio de Gouvea y yo éramos peritos en el asunto. Descendíamos en el final de una línea y, cuando nos sonreía la perspectiva, enveredábamos por cualquier calle transversal. Nunca nos importó el nombre de la calle, porque estábamos haciendo descubrimientos y no turismo y, además, no constaba entre nuestras intenciones colonizar aquellas tierras incógnitas ni volver allí jamás. Eramos unos colonos completamente desinteresados. En aquel tiempo las personas solían reparar unas en las otras y los aborígenes nos observaban con una mirada de quien indaga: -¿Quiénes serán esos?-. Bien, saciados los ojos en los paisajes suburbanos, a veces llegábamos a descubrir también un bar, generalmente de esquina, donde saciábamos la sed. Sólo no saciábamos los asuntos, sobre todo metafísicos, lo que debe dejar asombrados a los pragmáticos de hoy en día. Después volvíamos andando por el trayecto del tranvía, hasta cansarnos, momento en el que tomábamos dicho tranvía, y a veces llegábamos a caminar hasta el centro, en los días de mejor forma. Por esas andanzas domingueras nos juzgábamos peripatéticos ¡De qué! Sólo éramos precursores del método Cooper. Aunque en cámara lenta. "

Exercícios


Há senhores, graves senhores, que leem graves estudos de filosofia ou coisas
afins, ou procuram sozinhos filosofar, considerando as suas ideias que eles
julgam próprias. Isto em geral os leva à redescoberta da pólvora. Mas não há de
ser nada... Porque estou me lembrando agora é dos tempos em que havia
cadeiras na calçada e muitas estrelas lá em cima, e a preocupação dos pequenos,
alheios à conversa da gente grande, era observar a forma das nuvens, que se
punham a figurar dragões ou bichos mais complicados, ou fragatas que
terminavam naufragando, ou mais prosaicamente uma vasta galinha que
acabava pondo um ovo luminoso: a lua.
E esses exercícios eram muito mais divertidos, meus graves senhores, que os
de vossas ideias, isto é, os de vossas nuvens interiores.



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Ejercicios



Hay señores, señores serios, que leen estudios serios de filosofía o cosas semejantes
o buscan filosofar solos, considerando suyas las ideas de otros.
Esto suele conducir al redescubrimiento de la pólvora.
Pero no hay necesidad de ser nada... Porque estoy recordando ahora los tiempos en que había
sillas en la acera y muchas estrellas arriba, y las preocupaciones de los más pequeños,
ajenos a la conversación de los mayores, era observar la forma de las nubes, que
presentaban dragones o animales más complicados, o fragatas que
terminaban hundiendose, o más prosaicamente, una enorme gallina que
al fin ponía un huevo luminoso: la luna.
Y esos ejercicios eran mucho más divertidos, señores serios, que
vuestras ideas, es decir, las de vuestras nubes interiores.

Reflexos, reflexões...
I
Quando a idade dos reflexos, rápidos, inconscientes, cede lugar à idade das
reflexões — terá sido a sabedoria que chegou? Não! Foi apenas a velhice.
II
Velhice é quando um dia as moças começam a nos tratar com respeito e os
rapazes sem respeito nenhum.
III
Ora, ora! não se preocupe com os anos que já faturou: a idade é o menor
sintoma de velhice.



**************


Reflexiones, reflexiones...
I
Cuando la edad de los reflejos rápidos e inconscientes da paso a la edad de la
reflexiones: ¿fue la sabiduría lo que llegó? ¡No! Era sólo la vejez.
II
La vejez es cuando un día las chicas empiezan a tratarnos con respeto y los
chicos sin ningún respeto.
III
¡Bien bien! No te preocupes por los años que ya has ganado: la edad es la más baja
síntoma de la vejez



******************

*****************


Direção única


Naquele tempo, todas as casas davam para o norte. Porque o norte era
sempre para onde estava apontando o nariz da gente quando saíamos porta fora
como um pé de vento. O mundo era sempre em frente. E a sensação que
tínhamos — ó inocência perdida! — de seguir cada um o seu próprio nariz...


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Dirección única


En aquella época, todas las casas daban al norte. Porque el norte era
siempre hacia donde apuntaban nuestras narices cuando salíamos por la puerta.
como un pie de viento. El mundo siempre estaba al frente. Y la sensación de que
teníamos... ¡oh inocencia perdida! — seguir cada uno su propia nariz...





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165

Carrossel


A coisa mais impressionante que existe são os olhos dos cavalos de carrossel,
olhos que parecem estar gritando “avante!” — enquanto eles, nos altibaixos do
galope, jamais podem sair do mesmo círculo.
Deviam ser assim, igualmente estranhos, os olhos dos primeiros poetas que
apareceram entre os homens porque olhavam através deles e para além deles. Já
ouvi dizer que as tribos primitivas vazavam os olhos dos poetas... Também
deviam ser assim os olhos dos Profetas porque a sua luz não era deste mundo. E
aos homens assustava-os a beleza e a verdade.
Ah, meus pobres cavalinhos de pau que acabo de encontrar parados no
parque deserto... será que fiz um comício? Não há de ser nada... Em todo caso,
do modo como falei, dir-se-ia que a beleza e a verdade são as duas faces da
mesma moeda. Nada disso: elas são a mesma moeda. Tanto assim que, quando o
sábio joga cara ou coroa, encontra a beleza e, quando o poeta joga cara ou
coroa, encontra a verdade

Liberdade condicional



Poderás ir até a esquina
comprar cigarros e voltar
ou mudar-te para a China
— só não podes sair de onde tu estás.



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Libertad condicional


Podrás ir a la esquina
comprar cigarrillos y volver
o mudarte a China
- pero no podrás irte de donde estás.




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Libertação

Amorte é a libertação total:
a morte é quando a gente pode, afinal,
estar deitado de sapatos...


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Liberaración

La muerte es liberación total:
la muerte es cuando podemos, enfin
estar acostado con los zapatos...

Conto de todas as cores


Eu já escrevi um conto azul, vários até. Mas este é um conto de todas as
cores. Porque era uma vez um menino azul, uma menina verde, um negrinho
dourado e um cachorro com todos os tons e entretons do arco-íris.
Até que apareceu uma Comissão de Doutores, os quais, por mais que
esfregassem os nossos quatro amigos, viram que não adiantava.
E perguntaram se aquilo era de nascença ou se...
— Mas nós não nascemos — interrompeu o cachorro. — Nós fomos
inventados!



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Cuento de todos los colores.


Ya he escrito uncuento azul, varios incluso. Pero este es un cuento de todos los
colores. Porque erase una vez un niño azul, una niña verde, un negrito
dorado y un perro con todos los tonos y matices del arcoiris.
Hasta que apareció un Comité de Doctores, que por mucho que
fregasen a nuestros cuatro amigos, vieron que no servía de nada.
Y preguntaron si era de nacensal o si...
—Pero no nacimos —interrumpió el perro. - Fuimos
inventados!

Incomunicabilidad

Querer que cualquiera sea sensible a nuestro mundo íntimo es lo mismo
que tener un zumbido en el oído y pensar que nuestro vecino en el autobús
puede escuchar


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Incomunicabilidad

Querer que cualquiera sea sensible a nuestro mundo íntimo es lo mismo
que tener un zumbido en el oído y pensar que nuestro vecino en el autobús
puede escucharlo.




Verão



A tarde é uma tartaruga com o casco pardacento de poeira, a arrastar-se
interminavelmente. Os ponteiros estão esperando por ela. Eu só queria saber
quem foi que disse que a vida é curta...


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Verano



La tarde es una tortuga con el casco marrón de polvo, arrastrándose
infinitamente Los punteros la están esperando. Sólo quería saber
Quien dijo que la vida es corta...

Opção


É preferível o oratório à oratória: pelo menos assim não incomodarás o
próximo.


História natural


O homem é um bicho que arreganha os dentes sem necessidade, isto é,
quando nos sorri.




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El poema es una piedra en el abismo.


Todo poema es una aproximación


Agarre su taza y lea con confianza: “Un buen poema es aquél que nos da la impresión de que está leyéndonos… y no nosotros a él”.


No tengo vergüenza de decir que estoy triste, no de esa tristeza ignominiosa de los que, en vez de matarse, hacen poemas.

Horas


“Faz horas que não te vejo”, diz o povo, o qual às vezes acerta nos palpites da
sua gíria.
Pois é consabido que as horas são mais longas que os dias, os dias mais
longos que os anos, os anos mais longos que a vida; porque custaram mais a
passar do que esta.
E devem vocês estar lembrados como ríamos daqueles folhetins românticos,
quando se lia lá pelas tantas menos um quarto:
“Amísera duquesa passou minutos que pareciam séculos!”
Ríamos de bobos.


**************


Loteria

A loteria — ou o jogo do bicho, seu filho natural — jamais engana. Porque a
gente não compra bilhete: compra esperança.




******************

2005

Com a decadência da arte da leitura, daqui a trinta anos os nossos
romancistas serão reeditados exclusivamente em histórias de quadrinhos...
A grande consolação é que jamais poderão fazer uma coisa dessas com os
poetas.
A poesia é irredutível

Gramática da felicidade


Vivemos conjugando o tempo passado (saudade, para os românticos) e o
tempo futuro (esperança, para os idealistas). Uma gangorra, como vês, cheia de
altos e baixos — uma gangorra emocional. Isto acaba fundindo a cuca de poetas
e sábios e maluquecendo de vez o Homo sapiens. Mais felizes os animais, que, na
sua gramática imediata, apenas lhes sobra um tempo: o presente do indicativo. E
que nem dá tempo para suspiros...


*******************

Gramática de la felicidad


Vivimos conjugando el tiempo pasado (saudade, para los románticos) y el
tiempo futuro (esperanza, para idealistas). Un columpio, como podéis ver, lleno de
altibajos: un columpio emocional. Esto termina por hundir la mente de los poetas.
y sabios y enloqueciendo el Homo sapiens de una vez por todas. Más felices son los animales,
que, en su gramática inmediata, sólo les queda un tiempo: el tiempo presente del indicativo.
Y no regala tiempo para suspiros...




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Tão Lenta e Serena e Bela



Tão lenta e serena e bela e majestosa
vai passando a vaca
Que, se fora na manhã dos tempos, de rosas a coroaria
A vaca natural e simples como a primeira canção
A vaca, se cantasse,
Que cantaria?
Nada de óperas, que ela não é dessas, não!
Cantaria o gosto dos arroios bebidos de madrugada,
Tão diferente do gosto de pedra do meio-dia!
Cantaria o cheiro dos trevos machucados.
Ou, quando muito,
A longa, misteriosa vibração dos alambrados...
Mas nada de superaviões, tratores, êmbolos
E outros truques mecânicos!




Tan lenta y serena y bella

Tan lenta y serena y bella y majestuosa va pasando la vaca
Que, si fuera en la mañana de los tiempos, de rosas la coronara
La vaca natural y simple como la primera canción
La vaca, si cantase,
¿Qué cantaría?
Nada de óperas, que ella no es de ésas, ¡no!
Cantaría el gusto de los arroyos bebidos de madrugada,
¡Tan diferente del gusto de la piedra del mediodía!
Cantaría el olor de los tréboles machucados.
O, cuando mucho,
La larga, misteriosa vibración de los alambrados...
¡Mas nada de superaviones, tractores, émbolos
Y otros trucos mecánicos!






Traducción : Wilfredo Carrizales

Envelhecer


Antes, todos os caminhos iam,
Agora todos os caminhos vem.
Acasa é acolhedora, os livros poucos.
E eu mesmo preparo o chá para os fantasmas.



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Envejecer


Antes, todos los caminos se iban,
Ahora todos los caminos.vienen
La casa es acogedora, los libros pocos.
Y yo mismo preparo el té para los fantasmas.




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Madrigal


Ponhamos as coisas no devido lugar. Eu não faço versos a ti: eu faço versos
de ti..


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Madrigal

Pongamos las cosas en su lugar. No escribo versos a ti: hago versos
de ti...