MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

Tempestade Noturna

Noite alta,
na soçobrante Nau exposta aos quatro ventos,
em pleno céu sulcado de relâmpagos,
os marinheiros mortos trovejam palavrões.
Ó velhos marinheiros meus avós…
para eles ainda não terminou a espantosa Era dos Descobrimentos!

Santa Bárbara
e São Jerônimo,
transidos de divino amor,
escutam suas pragas como orações.

Quando eu acordar amanhã, livre e liberto como uma asa,
vou rezar a São Jerônimo
vou rezar a Santa Bárbara
por este nosso fim de século – pobre Nau perdida no nevoeiro –
que em vão busca o rumo

das eternas, das misteriosas Américas ainda por descobrir!






( Mario Quintana )
(Poema publicado originalmente no livro Baú de Espantos, retirado de Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 579.)

**********************



A luta amorosa com as palavras



Nasci em Alegrete, em 30 de julho de 1906. Creio que foi a principal coisa que me aconteceu. E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. Há! Mas o que querem são detalhes, cruezas, fofocas… Aí vai! Estou com 78 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto. Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a eternidade.

Nasci do rigor do inverno, temperatura: 1 grau; e ainda por cima prematuramente, o que me deixava meio complexado, pois achava que não estava pronto. Até que um dia descobri que alguém tão completo como Winston Churchill nascera prematuro – o mesmo tendo acontecido a Sir Isaac Newton! Excusez du peu.

Prefiro citar a opinião dos outros sobre mim. Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso que nunca acho que escrevi algo à minha altura. Porque poesia é insatisfação, um anseio de auto-superação. Um poeta satisfeito não satisfaz. Dizem que sou tímido. Nada disso! Sou é caladão, introspectivo. Não sei por que sujeitam os introvertidos a tratamentos. Só por não poderem ser chatos como os outros ?

Exatamente por execrar a chatice, a longuidão, é que eu adoro a síntese. Outro elemento da poesia é a busca da forma (não da fôrma), a dosagem das palavras. Talvez concorra para esse meu cuidado o fato de ter sido prático de farmácia durante 5 anos. Note-se que é o mesmo caso de Carlos Drummond de Andrade, de Alberto de Oliveira, de Erico Veríssimo – que bem sabem (ou souberam), o que é a luta amorosa com as palavras.

( Mario Quintana )

(texto escrito pelo poeta para a revista “Isto É” de 14/11/1984)





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Mario Quintana. Puntos Suspensivos...




Esos libros que se nos quedan en las manos emitiendo calor, esos libros que vibran al tacto, como prometiémdonos algo, así son los poemas y es la edición de 2007 de Puntos Suspensivos del poeta brasileño Mario Quintana a la que ahora vuelvo para "dejar recado" en este blog. De su poesía, con decir que es luminosa, fresca, arrumbada, imaginativa, que sonríe el texto para nosotros, que suena a verdad, baste, no necesita más adornos. Y como nota, aquí queden unos poemas en portugúes y en castellano, traducidos para la edición por Enrique García-Máiquez.

ACUARELA DE APÓS - CHUVA

No peitoril de todas as janelas
Há una flor convalescente...
No céu desenha-se um pálido sorriso...
Só o teu nome, que estava quase desmaiado no meu peito,
Aviva-se em brasa como una cicatriz!


ACUARELA DESPUÉS DE LA LLUVIA

En el pretil de todas las ventanas,
hay una flor convaleciente...
se dibuja en el cielo una sonrisa pálida...
Sólo tu nombre que estaba desmayado en mi pecho
se pone al rojo vivo como una cicatriz.


OS POEMAS

Os poemas sao pássaros que chegam
nao se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapao.
Eles nao têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de maos e partem.
E olhas, entao, essas tuas maos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...


LOS POEMAS

Los poemas son pájaros que llegan
-no se sabe de dónde- y se posasn
en el libro que lees.
Cuando cierras el libro, alzan el vuelo
como si huyesen de una trampa.
Ellos no tienen nido
ni refugio,
se alimentan, inquietos, en cada par de manos
y parten...
Entonces, miras esas manos tuyas, vacías,
con el maravilloso asombro de saber
que el alimento de los pájaros ya estaba en ti.


Puntos Suspensivos de Mario Quintana ha sido editado por Los Papeles del Sitio, Valencina, Sevilla, 2007. Traducción y edición de Enrique García Máiquez.




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Retrato do poeta na idade ingrata



A minha alma era uma paisagem hirsuta:
cactos, palmas híspidas,
estranhas flores que atemorizavam (seriam aranhas
carnívoras?) parecia
um texto obscuro com pontuação excessiva:
tudo porque me estavam apontando alguns fios de barba:
e cada fio era uma baioneta-calada contra o mundo:
só
tu
com
a graça aérea de um helicóptero ou de uma libélula
soubeste achar — naquilo — onde o campo de pouso,
soubeste ouvir onde cantava
pura
a fonte oculta...
Só tu soubeste achar-me... e te foste!

Noturno


O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso,
atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.
Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar
mais um pulôver.
Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para
quê?
De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta,
enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais: — Meu
Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!


********************

Nocturno


El gato, que vive en el mundo para siempre perdido del cine silencioso,
atraviesa el país de la alfombra, donde se abren falsas flores tropicales.
Al pie de la escalera, por costumbre, la abuelita muerta comienza a tejer
un jersey más.
Detrás de su barba, en el retrato de la pared, la mirada del abuelo pregunta: — a
¿qué?
De repente, en la despensa, el refrigerador compone ruidosamente la garganta,
mientras tiemblan de miedo los frágiles habitantes del portacristales : —
¡Dios mío, Dios mío, ahora él va a dar un discurso!

Deixa-me seguir para o mar


Tenta esquecer-me... Ser lembrado é como
evocar-se um fantasma... Deixa-me ser
o que sou, o que sempre fui, um rio que vai fluindo...

Em vão, em minhas margens cantarão as horas,
me recamarei de estrelas como um manto real,
me bordarei de nuvens e de asas,
às vezes virão em mim as crianças banhar-se...

Um espelho não guarda as coisas refletidas!
E o meu destino é seguir... é seguir para o Mar, as imagens perdendo no caminho...
Deixa-me fluir, passar, cantar...

toda a tristeza dos rios é não poderem parar!



***********************


Seiscentos e Sessenta e Seis



A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.

Quando se vê, já são 6 horas: há tempo…
Quando se vê, já é 6ª-feira…
Quando se vê, passaram 60 anos!
Agora, é tarde demais para ser reprovado…
E se me dessem – um dia – uma outra oportunidade,
eu nem olhava o relógio
seguia sempre em frente…

E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.



*******************


O pobre poema



Eu escrevi um poema horrível!
É claro que ele queria dizer alguma coisa...
Mas o quê?
Estaria engasgado?
Nas suas meias-palavras havia no entanto uma ternura mansa como a que se vê nos olhos de uma criança doente, uma precoce, incompreensível gravidade
de quem, sem ler os jornais,
soubesse dos seqüestros
dos que morrem sem culpa
dos que se desviam porque todos os caminhos estão tomados...
Poema, menininho condenado,

bem se via que ele não era deste mundo nem para este mundo...
Tomado, então, de um ódio insensato,
esse ódio que enlouquece os homens ante a insuportável
verdade, dilacerei-o em mil pedaços.

E respirei...
Também! quem mandou ter ele nascido no mundo errado?




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Soneto XXXV – de A Rua dos Cataventos


Quando eu morrer e no frescor de Lua
Da casa nova me quedar a sós,
Deixa-me em paz na minha quieta rua…
Nada mais quero com nenhum de vós!

Quero é ficar com alguns poemas tortos
Que andei tentando endireitar em vão…
Que lindo a Eternidade, amigos mortos,
Para as torturas lentas da Expressão!…

Eu lavarei comigo as madrugadas,
Pôr de sóis, algum luar, asas em bando,
Mais o rir das primeiras namoradas…

E um dia a morte há de fitar com espanto
Os fios da vida que eu urdi, cantando,
Na orla negra do seu negro manto…

As falsas recordações




Se a gente pudesse escolher a infância que teria vivido, com que enternecimento eu não recordaria agora aquele velho tio de perna de pau, que nunca existiu na família, e aquele arroio que nunca passou aos fundos do quintal, e onde íamos pescar e sestear nas tardes de verão, sob o zumbido inquietante dos besouros...




******************


Los falsos recuerdos




Si pudiéramos elegir la infancia que habríamos vivido, con qué ternura recordaría ahora a ese tío viejo de la pata de palo, que nunca existió en la familia, y ese arroyo que nunca corría por el fondo del patio, y a donde íbamos a pescar y hacer la siesta en las tardes de verano, bajo el inquietante zumbido de los escarabajos...

O vento e eu





O vento morria de tédio

Porque apenas gostava de cantar

Mas não tinha letra alguma para a sua própria voz,

Cada vez mais vazia…

Tentei então compor-lhe uma canção

Tão comprida como a minha vida

E com aventuras espantosas que eu inventava de súbito,

Como aquela em que menino eu fui roubado pelos ciganos

E fiquei vagando sem pátria, sem família, sem nada neste vasto mundo…

Mas o vento, por isso

Me julga agora como ele…

E me dedica um amor solidário, profundo!






– Mario Quintana, do livro “Velório sem defunto”, 1990.

§





Nos salões do sonho





Mas vocês não repararam, não?!

Nos salões do sonho nunca há espelhos…

Por quê?

Será porque somos tão nós mesmos

Que dispensamos o vão testemunho dos reflexos?

Ou, então

– e aqui começa um arrepio –

Seremos acaso tão outros?

Tão outros mesmos que não suportaríamos a visão daquilo,

Daquela coisa que nos estivesse olhando fixamente do outro lado,

Se espelhos houvesse!

Ninguém pode saber… Só o diria

Mas nada diz,

Por motivos que só ele conhece,

O misterioso Cenarista dos Sonhos!








– Mario Quintana, do livro “Velório sem defunto”, 1990.

CANÇÃO PARALELA






Por uma escada que levava até o rio...

Por uma escarpa que subia até as nuvens...

Pezinhos nus

Desceram...

Mãos nodosas

Grimparam...

E havia um coraçãozinho que batia assustado, assustado...

E um coração tão duro que era como se estivesse parado...

Um escorria fel...

O outro, lágrimas...

No rosto dele havia sulcos como de arado...

No rosto dela a boca era uma flor machucada...



E até a morte os separou!





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CANCIÓN PARALELA





Por una escalera que llevaba hasta el río...

Por una escarpa que subía hasta las nubes...

Pequeños pies descalzos

Bajaron...

Manos callosas

Treparon...

Y había un corazoncito que latía asustado, asustado...

Y un corazón tan duro que era como si estuviese parado...

De uno escurría hiel...

Del otro, lágrimas...

En el rostro de él había surcos como de arado...

En el rostro de ella la boca era una flor machucada...



¡Y hasta la muerte los separó!





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MARIO QUINTANA
“CANÇÃO PARALELA”: del poemario “CANÇÕES” (1946)
Traducción: Juan Martín

NOS SALÕES DO SONHO




Mas vocês não repararam, não?!
Nos salões do sonho nunca há espelhos…
Por quê?
Será porque somos tão nós mesmos
Que dispensamos o vão testemunho dos reflexos?
Ou, então
– e aqui começa um arrepio –
Seremos acaso tão outros?
Tão outros mesmos que não suportaríamos a visão daquilo,
Daquela coisa que nos estivesse olhando fixamente do outro lado,
Se espelhos houvesse!
Ninguém pode saber… Só o diria
Mas nada diz,
Por motivos que só ele conhece,
O misterioso Cenarista dos Sonhos!




Mario Quintana, Velório sem defunto

A casa grande


... mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
com o telhado descendo logo após as fachadas
só de porta e janela
e que tinham, no século, o carinhoso apelido
de cachorros sentados.
Porém nasci em um solar de leões.
(... escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
Não pude ser um menino da rua...
Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
A casa era maior do que o mundo!
E até hoje
— mesmo depois que destruíram a casa grande —
até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...

Interlúdio


A noite se estende ao rés-do-chão como um lençol, que os cachorros
puxam, do horizonte. Puxam, esticam, sem rasgar.
Porque a Lua vai saltar.
E ficará pulando, ao centro, para cima, para baixo, para cima, para baixo,
como Sancho Pança no capítulo XLV do Dom Quixote.


*****************


Interludio


La noche se extiende en la planta baja como una sábana que los perros
tiran, desde el horizonte. Tiran, estiran, sin romperse.
Porque la luna va a saltar.
Y estará saltando, en el centro, arriba, abajo, arriba, abajo,
como Sancho Panza en el capítulo XLV de Don Quijote.




********************


******************


Antemanhã


Trotam, trotam, desbarrancando o meu sono, os burrinhos inumeráveis
da madrugada.
Carregam laranjas? Carregam repolhos? Carregam abóboras?
Não. Carregam cores. Verdes tenros. Amarelos Vivos. Vermelhos,
roxos, acres.
São os burrinhos-pintores.



**********


Antes de la mañana


Trotan, trotan, perturbando mi sueño, los innumerables burritos
del alba.
¿Llevan naranjas? ¿Llevan coles? ¿Llevan calabazas?
No. Llevan colores. Verdes tiernos. Amarillos brillantes. Rojos,
morado, acre.
Son los burritos pintores.



****************


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RBTD


Ha ocasiões em que não consegues nada, nem um sorriso, outras em
que consegues tudo, até cartas de recomendação. Não te queixes, nem te
gabes. Era que os anjos estavam brincando de rapa-bota-tira-deixa...
E a tua história quotidiana é tecida ao acaso dos lances.
Até que sobrevenha o R do rapa-tudo.
(Aí então os anjos te recolherão.)


***************
RBTD



Hay momentos en los que no consigues nada, ni siquiera una sonrisa, otros en los que
que consigues todo, incluso cartas de recomendación. No te quejes, no
gabes. Era solo que los ángeles estaban jugando a "rapa-bota-tira-deixa"...
Y tu historia diaria está tejida por el azar.
Hasta que llega la R del rapa-tudo.
(Entonces los ángeles te recogerán).





***********************

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As falsas recordações


Se a gente pudesse escolher a infância que teria vivido, com que
enternecimento eu não recordaria agora aquele velho tio de perna de pau, que
nunca existiu na família, e aquele arroio que nunca passou aos fundos do quintal,
e onde íamos pescar e sestear nas tardes de verão, sob o zumbido inquietante
dos besouros...


**************


Los falsos recuerdos

Si pudiéramos elegir la infancia con la que habríamos vivido, con ternura
recordaría a aquel tío viejo con las piernas de palo, que
nunca existió en la familia, y ese arroyo que nunca corría por el patio trasero,
y donde íbamos a pescar y beber en las tardes de verano, bajo el inquietante zumbido de
de los escarabajos...




ver

112 de

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Apocalipse


E eis que veio uma peste e acabou com todos os homens.
Mas em compensação ficaram as bibliotecas.
E nelas estava escrito o nome de todas as coisas.
Mas as coisas podiam chamar-se agora como bem quisessem.
E então o Pão de Açúcar se declarou Mancenilha.
E o hipopótamo só atendia por tico-tico.
E houve por tudo um grande espreguiçamento de alívio.
E Nosso Senhor ficou para sempre livre da terrível campanha dos
comunistas.
E das apologéticas de Tristão de Athayde


*******************


Apocalipsis


Y he aquí vino una peste y destruyó a todos los hombres.
Pero en compensación estaban las bibliotecas.
Y en ellos estaban escritos los nombres de todas las cosas.
Pero ahora las cosas podían llamarse como quisieran.
Y entonces Pão de Açúcar se declaró Mancenilha.
Y el hipopótamo sólo respondió con tico-tico.
Y hubo un gran suspiro de alivio por todos lados.
Y Nuestro Señor quedó para siempre libre de la terrible campaña de los
comunistas.
Y la apologética de Tristán de Athayde



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***************

A noite grande

Sem o coaxar dos sapos ou o cri-cri dos grilos
como é que poderíamos dormir tranquilos
a nossa eternidade? Imagina
uma noite sem o palpitar das estrelas
sem o fluir misterioso das águas.
Não digo que a gente saiba que são águas
estrelas
grilos...
— morrer é simplesmente esquecer as palavras.
E conhecermos Deus, talvez,
sem o terror da palavra DEUS!


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La gran noche

Sin el croar de las ranas ni el chirrido de los grillos
¿Cómo podríamos dormir tranquilos
nuestra eternidad? Imaginemos
una noche sin el brillo de las estrellas
sin el misterioso fluir de las aguas.
No digo que sepamos que son aguas.
estrellas
grillos...
— morir es simplemente olvidar las palabras.
Y podríamos conocer a Dios,
¡sin el terror de la palabra DIOS!

O Tempo

O despertador é um objeto abjeto.
Nele mora o Tempo. O Tempo não pode viver sem nós, para não parar.
E todas as manhãs nos chama freneticamente como um velho paralítico a tocar a campainha atroz.
Nós
é que vamos empurrando, dia a dia, sua cadeira de rodas.
Nós, os seus escravos.
Só os poetas
os amantes
os bêbados
podem fugir
por instantes
ao Velho... Mas que raiva impotente dá no Velho
quando encontra crianças a brincar de roda
e não há outro jeito senão desviar delas a sua cadeira de rodas!

Porque elas, simplesmente, o ignoram...



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EL TIEMPO





El despertador es un objeto abyecto.

En él mora el Tiempo. El Tiempo no puede vivir sin nosotros, para no parar.

Y todas las mañanas nos llama frenéticamente como un viejo paralítico que toca la campana atroz.

Nosotros

Es que vamos empujando, día a día, su silla de ruedas.

Nosotros, somos sus esclavos.

Sólo los poetas

los amantes

los borrachos

pueden huir

por instantes

del Viejo... ¡Mas qué rabia impotente le da al Viejo

cuando encuentra niños brincando la rueda

y no tiene otro recurso sino desviarlos de su silla de ruedas!

Porque ellos, simplemente, lo ignoran...

O poema interrompido


A lâmpada abre um círculo mágico sobre o papel onde escrevo. Sinto um ruído como se alguém houvesse arremessado uma pequenina pedra contra a vidraça, ou talvez seja uma asa perdida na noite. Espreguiço-me, levanto-me e, cautelosamente, escancaro a janela. Oh! como poderia ser alguém chamando-me?


Como poderia ser um pássaro? Na frente do quarto, acima do quarto, por baixo do quarto, só havia a solidão estrelada... Quem faz um poema não se espanta de nada. Volto ao abrigo da lâmpada e recomeço a discussão com aquele adjetivo, aquele adjetivo que teima em não expressar tudo o que pretendo dele...


****************


El poema interrumpido


La lámpara abre un círculo mágico en el papel donde escribo. Siento un ruido como si alguien hubiera tirado una pequeña piedra contra la ventana, o tal vez fuera un ala perdida en la noche. Me estiro, me levanto y abro la ventana con cautela. ¡Oh! ¿Cómo puede ser que alguien me llame?


¿Cómo podría ser un pájaro? Delante de la habitación, encima de la habitación, debajo de la habitación, sólo había una soledad estrellada... Quien escribe un poema no se sorprende de nada. Vuelvo al refugio de la lámpara y reinicio la discusión con aquel adjetivo, aquel adjetivo que insiste en no expresar todo lo que quiero de él...

O confidente sumido


Quando um amigo morre, uma coisa não lhe perdoamos: como nos deixou
assim sem mais nem menos, assim no ar, em meio de algo que lhe queríamos
dizer ou — pior ainda — em meio do silêncio a dois no bar costumeiro? Que
outros hábitos, que outras relações terá ele arranjado? Que novas aventuras ou
desventuras de que não nos conta nada?
A nós, que sempre fomos tão bons confidentes...
Que poderemos fazer?
Mas, na verdade, os vivos e os mortos sempre tivemos uma coisa em
comum: não acreditamos muito uns nos outros...



********************


El confidente desaparecido


Cuando un amigo muere, no podemos perdonarle una cosa: cómo nos dejó
así, así, de golpe, en el aire, así en medio de algo que le queríamos
decir o -peor aún- en medio del silencio entre dos en el bar de siempre? Qué
otros hábitos, ¿qué otras relaciones ha arreglado? ¿Qué nuevas aventuras o
¿desventuras de las que no nos cuenta nada?
A nosotros, que siempre hemos sido tan buenos confidentes...
¿Qué podemos hacer?
Pero en realidad, los vivos y los muertos siempre hemos tenido una cosa en
común: realmente no creemos el uno en el otro...

Os arroios






Os arroios são rios guris…
Vão pulando e cantando dentre as pedras.
Fazem borbulhas d’água no caminho: bonito!
Dão vau aos burricos,
às belas morenas,
curiosos das pernas das belas morenas.
E às vezes vão tão devagar
que conhecem o cheiro e a cor das flores
que se debruçam sobre eles nos matos que atravessam
e onde parece quererem sestear.
Às vezes uma asa branca roça-os, súbita emoção
como a nossa se recebêssemos o miraculoso encontrão
de um Anjo…
Mas nem nós nem os rios sabemos nada disso.
Os rios tresandam óleo e alcatrão
e refletem, em vez de estrelas,
os letreiros das firmas que transportam utilidades.
Que pena me dão os arroios,
os inocentes arroios…




– Mario Quintana, do livro “Baú de espantos”, 1986.



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Los arroyos






Los arroyos son ríos niños…
Saltan y cantan entre las piedras.
Hacen burbujas de agua en el camino: ¡hermoso!
Dejan paso a los burritos,
a las hermosas morenas,
con curiosidad por las piernas de hermosas morenas.
Y a veces van tan despacio
que conocen el olor y el color de las flores
que se inclinan sobre ellos en el bosque que cruzan
y donde parecen querer
hacer la siesta.
A veces un ala blanca los roza, emoción repentina
como la nuestra si recibiéramos el golpe milagroso
de un ángel...
Pero ni nosotros ni los ríos sabemos nada de eso.
Los ríos apestan a petróleo y alquitrán.
y reflejan, en lugar de estrellas,
los carteles de las empresas que transportan servicios públicos.
Que pena me dan los arroyos,
los inocentes arroyos...

Noturno


O cão está ganindo para a Lua. Romantismo? Pura azia... — alguma daquelas
abomináveis gulodices de festas de casamento abocanhada numa lata de lixo.
A Lua, essa continua sonâmbula como sempre. Ela não sabe, a eternamente
virgem, das titiquinhas que por lá deixaram uns escafandros do ar; ela não sabe,
ela nunca soube das serenatas que — ainda e sempre e semprerão — cantam-lhe
aqui da terra os poetas por demais meninos e os poetas muito velhos.
Ela não sabe, a eternamente inédita, que cada encontro seu é como um
assalto na esquina... e, no entanto, é como se a gente topasse cara a cara com a
própria alma!



*******************



Nostalgia


Esnobe? Nem por isso... Mas eu gosto é de filmes com cristais e duquesas. E com
grandes lustres devoradores de reflexos. Ali onde a alegria cabe apenas num
sorriso. E onde a tristeza é apenas uma valsa lenta.

Achados e perdidos

Generalizando, e dando ao caso um toque emocional de exagero, levo
metade do dia a procurar o que se extraviou na véspera.
Não, não tentem ajudar-me, ó bem-amadas, pois não se trata de joias e, se
por acaso eu as houvesse herdado, não teriam para mim outro valor senão o de
empenhá-las pouco a pouco.
O que eu perco são coisas imponderáveis, suspiros não, mas pensamentos, se
assim posso chamar o que às vezes me borboleteia na cuca e que procuro
transfixar no papel, antes que um súbito buzinar ou britadeira as mate de
nascença.
E, enquanto procuro traçá-las a lápis no papel, pois graças a Deus não
pertenço intelectualmente à era mecânica, às vezes me parece que, por
exemplo, um manuscrito me saiu um garrancho, ou, antes, um gancho, que faz
pender a linha destas escrituras e por conseguinte a linha do pensamento.
Estão vendo? De que era mesmo que eu estava falando? Ah! era dos papéis
escritos, extraviados, esquecidos.
Quem sabe lá como seriam bons!
Quanto a este, que tive o cuidado de não perder, o melhor será colocar-lhe
no fim os três pontinhos das reticências...
Ninguém sabe ao certo o que querem dizer reticências.
Em todo caso, desconfio muito que esses três pontinhos misteriosos foram a
maior conquista do pensamento ocidental

A vingança

Se eu fosse Deus, eu mandava os comendadores mortos (ah, como nos havíamos de rir, ó Walt Disney!), eu os mandava a todos, com as suas almas graves, encasacadas e de óculos, para o doido País das Sinfonias Coloridas.


La venganza

Si yo fuera Dios, enviaría a los comandantes muertos (¡ay, cómo nos reiríamos, Walt Disney!), los enviaría a todos, con sus almas serias, sus abrigos y sus gafas, al loco País de las Sinfonías de Colores.


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Janela de abril

Tudo tão nítido! O céu rentinho às pedras. Pode-se enxergar até os nomes que andaram traçando a carvão naquele muro. Mas, mesmo que o céu soubesse Ler, isso não teria agora a mínima importância. E sente-se que Nosso Senhor, em comemoração de abril, instituirá hoje valiosos prêmios para o riso mais despreocupado, para o sapato mais rinchador, para a pandorga mais alta sobre o morro


ventana de abril

¡Todo tan claro! El cielo cerca de las rocas. Incluso se pueden ver los nombres que fueron dibujados a carboncillo en esa pared. Pero incluso si el cielo supiera leer, ahora no importaría en lo más mínimo. Y se siente que Nuestro Señor, en celebración de abril, instituirá hoy valiosos premios a la risa más despreocupada, al zapato más chirriante, a la cometa más alta del cerro.




*****************


Voa um par de andorinhas, fazendo verão. E vem uma vontade de rasgar velhas cartas, velhos poemas, velhas contas recebidas. Vontade de mudar de camisa, por fora e por dentro... Vontade... pata que esse pudor de certas palavras? Vontade de amar, simplesmente.


Vuela una pareja de golondrinas, haciendo verano. Y surge el deseo de romper viejas cartas, viejos poemas, viejas facturas recibidas. Con ganas de cambiarse de camiseta, por fuera y por dentro... Queriendo... ¿por qué este pudor de ciertas palabras? El deseo de amar, simplemente.

Poema em três movimentos


I

Nossos gestos eram simples e transcendentais.
Não dissemos nada
nada de mais...
Mas a tarde ficou transfigurada
— como se Deus houvesse mudado
imperceptivelmente
um invisível cenário.

II

Eu te amo tanto que
sou capaz de nos atirarmos os dois na cratera do Fuji-Yama!
Mas, aqui,
o amor é um barato romance pornô esquecido em cima
[da
cama
depois que cada um partiu — sem saionara nem nada —
por uma porta diferente.

III

E em que mundo? Em que outro mundo vim parar,
que nada reconheço?
Agora, a tua voz nas minhas veias corre...
o teu olhar imensamente verde ilumina o meu quarto.

Viver


Vovô ganhou mais um dia. Sentado na copa, de pijama e chinelas, enrola
o primeiro cigarro e espera o gostoso café com leite.
Lili, matinal como um passarinho, também espera o café com leite. Tal e
qual vovó.
Pois só as crianças e os velhos conhecem a volúpia de viver dia a dia,
hora a hora, e suas esperas e desejos nunca se estendem além de cinco
minutos...


**************


Vivir


El abuelo ganó otro día. Sentado en la despensa, en pijama y pantuflas, prepara
el primer cigarro y espera el delicioso café con leche.
Lili, mañanera como un pájaro, también espera su café con leche. tal y
cual el abuelo.
Porque sólo los niños y los mayores conocen el placer de vivir el día a día,
hora tras hora, y sus esperanzas y deseos nunca se extienden más allá de cinco
minutos...





**************


******************


Da cor


Há uma cor que não vem nos dicionários. É essa indefinível cor que têm
todos os retratos, os figurinos da última estação, a voz das velhas damas, os
primeiros sapatos, certas tabuletas, certas ruazinhas laterais: a cor do tempo...



************


Del color


Hay un color que no aparece en los diccionarios. Es ese color indefinible que tienen
todos los retratos, el vestuario de la última temporada, las voces de las ancianas, los
los primeros zapatos, ciertas señales, ciertas calles secundarias: el color del tiempo...








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Noturno


O relógio costura, meticulosamente, quilômetros e quilômetros do
silêncio noturno.
De vez em quando, os velhos armários estalam como ossos.
Na ilha do pátio, o cachorro, ladrando.
(É a Lua.)
E, à lembrança da Lua, Lili arregala os olhos no escuro.




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Nocturno




El reloj cose minuciosamente kilómetros y kilómetros de
silencio nocturno
De vez en cuando, los viejos armarios se rompen como huesos.
En la isla del patio, el perro, ladrando.
(Es la Luna)
Y, al recordar la Luna, los ojos de Lili se abren en la oscuridad.

Raízes


Quando colegial, como eu gostava do cheiro úmido das raízes dos vegetais!
Porém, ao lado desse mundo natural, queriam fazer-me acreditar no mundo seco
das raízes quadradas, que para mim tinham algo de incompreensíveis signos de
linguagem marciana. Mas a tortura máxima eram as raízes cúbicas. Felizmente
agora os robôs tomaram conta disso e de outras coisas parecidas com eles...
Felizmente não mais existe o meu velho professor de matemática. Senão ele
morreria aos poucos de raiva e frustração por se ver sobrepujado, por me ver
continuando a fazer coisas aparentemente insólitas porque não constam de
currículos e compêndios, porque agora, meu caro professor, agora o marciano
sou eu mesmo.


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108

Pequeno esclarecimento


Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem
sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em
silêncio — um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos ou
declamatórios. Um silêncio... Este impoluível silêncio em que escrevo e em que
tu me lês.


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Pequeña aclaración

Los poetas no son azules ni nada parecido, como piensan algunos supersticiosos, ni
sujeto a ataques repentinos de levitación. Lo que más les gusta es estar en
silencio: un silencio que subyace a cualquier escape de motor o
declamatorio. Un silencio... Este silencio impoluto en el que escribo y en el que
me lees.




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O menino e o milagre




O primeiro verso que um poeta faz é sempre o mais belo porque toda a
poesia do mundo está em ser aquele o seu primeiro verso...



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El niño y el milagro


El primer verso que escribe un poeta es siempre el más bello porque todo
la poesía del mundo está en ser aquel su primer verso...









123

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Conto amarelo

Redesarrumando velhas prateleiras, notei que as traças preferiam os meus
livros em francês. Estariam elas em um nível de cultura superior ao dos leitores
de hoje? Desdenhariam as traduções de suspeitos best-sellers ianques, deixariam
de lado a propagandística literatura mafiosa? Que lição! Mas eis que, em plena
atmosfera poesca, descubro a tempo que o segredo estava nas edições
propriamente ditas, aquelas antigas edições amarelas da Garnier e do Mercure,
impressas num papel mais poroso e digestivo... Minha filha, que desilusão para os
amantes do fantástico!


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Cuento amarillo



Reorganizando viejos estantes, noté que las polillas preferían mi
libros en francés. Estarían en un nivel cultural más alto que los lectores.
de hoy? Desdeñarían las traducciones de los best-sellers yanquis sospechosos,
abandonando la literatura propagandística de la mafia? Qué lección! Pero he aquí, en su totalidad
ambiente poético, descubrí con el tiempo que el secreto estaba en las ediciones
propiamente dichas, aquellas viejas ediciones amarillas de Garnier y Mercure,
impreso en un papel más poroso y digestivo... Hija mía, que decepción para los
amantes del fantástico!




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Sempre desconfiei


Sempre desconfiei de narrativas de sonhos. Se já nos é difícil recordar o que
vimos despertos e de olhos bem abertos, imagine-se o que não será das coisas
que vimos dormindo e de olhos fechados... Com esse pouco que nos resta,
fazemos reconstituições suspeitamente lógicas e pomos enredo, sem querer, nas
ocasionais variações de um calidoscópio. Me lembro de que, quando menino,
minha gente acusava-me de inventar os sonhos. O que me deixava indignado.
Hoje creio que ambas as partes tínhamos razão.
Por outro lado, o que mais espantoso há nos sonhos é que não nos espantamos
de nada. Sonhas, por exemplo, que estás a conversar com o tio Juca. De repente,
te lembras de que ele já morreu. E daí? A conversa continua.
Com toda a naturalidade.
Já imaginaste que bom se pudesses manter essa imperturbável serenidade na
vida propriamente dita?


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Siempre sospeché


Siempre he sospechado de las narrativas oníricas. Si ya nos cuesta recordar qué
cosa vimos despiertos y con los ojos bien abiertos, imaginamos que será de las cosas
que vimos durmiendo y con los ojos cerrados... Con esto poco que nos queda,
hacemos reconstrucciones sospechosamente lógicas y, sin querer, ponemos tramas en
variaciones ocasionales de un caleidoscopio.

Recuerdo, cuando era niño,
Mi gente me acusaba de inventar sueños. Lo que me indignaba.
Hoy creo que ambas partes tenían razón.
Por otro lado, lo más sorprendente de los sueños es que no nos sorprendemos.
de nada. Sueñas, por ejemplo, que estás hablando con el tío Juca. De repente,
recuerdas que ya está muerto. ¿Y? La conversación continúa.
con naturalidad.
¿Alguna vez has imaginado lo bueno que sería si pudieras mantener esa serenidad imperturbable en
la vida propiamente dicha?







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