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    Mensaje por Maria Lua Lun 25 Dic 2023, 08:10

    IN MEMORIAN

    Seus poemas desenhavam seu fino hastil
    Suas corolas vibrantes como pequeninas violas
    (ou era a vibração incessante dos grilos?)
    Seus poemas floriam na tapeçaria ondulante dos prados
    Onde os colhia a mão das eternamente amadas
    (as que morreram jovens são eternamente amadas...)

    Seus poemas,
    Dentre as páginas de um seu livro,
    Apareciam sempre de surpresa,
    E era como se a gente descobrisse uma folha seca
    Um bilhete de outrora
    Uma dor esquecida
    Que tem agora o lento e evanescente odor do tempo...

    E seus poemas eram, de repente, como uma prece jamais ouvida
    Que nossos lábios recitavam – ó temerosa delícia!
    Como se numa língua desconhecida,
    Sem querer falassem
    Da brevidade
    E da
    Eternidade da vida...

    Ah, aquela a quem seguiam os versos ondulantes como dóceis panteras
    E deixava por todas as coisas o misterioso reflexo do seu sorriso;
    E que na concha de suas mãos, encantada e aflita recebia
    A prata das estrelas perdidas...

    Nem tudo estará perdido
    Enquanto nossos lábios não esquecerem teu nome: CECILIA...




    ************************



    IN MEMORIAN




    Sus poemas dibujaron su fina hastil
    Sus corolas vibrantes como violas pequeñas
    (¿O era el incesante parloteo de los grillos?)
    Sus poemas florecieron en tapiz ondulante de prados
    Dónde recoger la mano de eternamente amado
    (Los que murió joven son amados eternamente...)
    Sus poemas, Entre las páginas de un libro,
    Siempre aparecido por sorpresa,
    Y era como si descubrimos una hoja seca
    Un boleto de una vez
    Un dolor olvidado
    Que ahora cuenta con el olor lento y evanescente de tiempo...
    Y sus poemas eran de repente como una oración inaudito
    Nuestros labios recitan - Oh deleite miedo!
    Como un idioma desconocido,
    Sin querer hablar de la brevedad y la La vida eterna...
    Oh, quien siguió las líneas ondulantes como panteras dóciles
    Y que todas las cosas por el misterioso reflejo de su sonrisa;
    Y que en el hueco de sus manos, recibieron encantados y angustiado
    La plata de las estrellas perdidas...
    No todo está perdido
    Mientras que nuestros labios no se olvide su nombre: Cecília...





    Mario Quintana, para Cecília Meireles






    Las palabras del poeta brasileño Mario Quintana demuestran la admiración que Cecília Meireles despertaba en sus contemporáneos. Además de su poesía lirica, Cecília Meireles también fue admirada como educadora comprometida en la lucha por una mejor educación de los niños brasileños. Simpatizante del movimiento de la Escuela Nueva, la poeta y educadora carioca (Rio de Janeiro) veía la escuela como un espacio de posibilidades para el desarrollo integral de los niños mediante la asignación de un papel significativo de las artes en la formación de los individuos en su conjunto general: la pintura, el teatro y la literatura.


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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Miér 27 Dic 2023, 16:27

    Noturno




    O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso, atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.
    Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar mais um pulôver.
    Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para quê?
    De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta,
    enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais:
    — Meu Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!



    *********************


    Nocturno




    El gato, que vive en el mundo para siempre perdido del cine mudo, atraviesa el país de las alfombras, donde se abren flores falsamente tropicales.
    Al pie de la escalera, por costumbre, la abuela muerta se pone a tejer otro suéter.
    Detrás de su barba, en el retrato de la pared, la mirada del abuelo pregunta: —¿Para qué?
    De repente, en la cocina, el refrigerador compone ruidosamente la garganta,
    mientras los frágiles habitantes del portacristales tiemblan de miedo:
    "¡Dios mío, Dios mío, ahora va a dar un discurso!"


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Vie 29 Dic 2023, 09:10

    A gente ainda não sabia


    A gente ainda não sabia que a Terra era redonda.
    E pensava-se que nalgum lugar, muito longe,
    deveria haver num velho poste uma tabuleta qualquer
    — uma tabuleta meio torta
    e onde se lia, em letras rústicas: FIM DO MUNDO.
    Ah! depois nos ensinaram que o mundo não tem fim
    e não havia remédio senão irmos andando às tontas
    como formigas na casca de uma laranja.
    Como era possível, como era possível, meu Deus,
    viver naquela confusão?
    Foi por isso que estabelecemos uma porção de fins de mundo...


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 30 Dic 2023, 18:26

    Nós Os Estelares

    Esses que vivem religiosamente se embasbacando ante o espetáculo das inatingíveis estrelas – nunca lhes terá ocorrido acaso que também fazem parte da Via-Láctea?





    ( Mario Quintana )
    (Poema publicado originalmente no livro Caderno H, conferido por mim mesmo e retirado do livro Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 309)


    ****************


    Nosotros los estelares

    Quienes viven religiosamente, contemplando boquiabiertos el espectáculo de las estrellas inalcanzables, ¿se les ha ocurrido alguna vez que también forman parte de la Vía Láctea?


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    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Ene 2024, 08:27

    Viagem futura




    Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
    marinheiro do além, encontrarei nos portos
    caras amigas, estranhas caras,
    desconhecidos tios mortos
    e eles me indagarão
    se é muito longe ainda o outro mundo...





    ****************




    Futuro viaje




    Un día aparecerán mis tatuajes invisibles:
    marinero del más allá, encontraré en los puertos
    caras amigas, extrañas caras,
    desconocidos tíos muertos
    y me preguntarán
    si el otro mundo aún está muy lejos...


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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Ene 2024, 14:35

    O silêncio



    Convivência entre o poeta e o leitor,
    só no silêncio da leitura a sós.
    A sós, os dois.
    Isto é, livro e leitor.
    Este não quer saber de terceiros, não quer que
    interpretem, que cantem, que dancem um poema.

    O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...


    *****************



    Silencio





    Convivencia entre el poeta y el lector,
    sólo en el silencio de la lectura en soledad.
    Solos, los dos.
    Es decir, libro y lector.
    A este no le importan los terceros, no quiere
    que interpreten, que canten, que bailen un poema.

    El verdadero amante de poemas ama en silencio...


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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Ene 2024, 07:49

    MARIO QUINTANA



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    "Em que estrela, amor, o teu riso estará cantando?"


    ***


    "En qué estrella, amor, tu risa estará cantando?"


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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Ene 2024, 13:15

    Ah, mundo...


    Perdão!
    Eu distraí-me ao receber a Extrema-Unção.
    Enquanto a voz do padre zumbia como um besouro
    eu pensava era nos meus primeiros sapatos
    que continuavam andando
    que continuam andando
    — rotos e felizes! —
    por essas estradas do mundo.


    *******************


    Ay mundo...

    ¡Perdón!
    Me distraje recibiendo la Extremaunción.
    Mientras la voz del sacerdote zumbaba como un escarabajo
    Pensaba en mis primeros zapatos.
    quien seguian andando
    que siguen andando
    ¡Rotos y felices! —
    por esos caminos del mundo.


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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Ene 2024, 20:53

    O morcego


    Um morcego enormíssimo escureceu metade da cidade — uma nuvem
    negra, imóvel.
    Tivemos de as procurar às pressas e ir acendendo as velas com mãos
    trêmulas como se as erguêssemos diante de oratórios.
    E diante delas as nossas tataravós ajoelham-se penosamente, babando
    misereres.
    Súbito, restabeleceu-se a eletricidade, desmoralizando a anemia das velas.
    Das tataravós, nem sombra!
    Elas agora devem estar rezando em qualquer um desses mundos por aí,
    diante de algum outro falso fim-do-mundo.


    ******************


    El murciélago

    Un enorme murciélago oscureció la mitad de la ciudad: una nube
    negra, inmóvil.
    Tuvimos que buscarlas a toda prisa y encender las velas con las manos desnudas.
    temblando como si las levantásemos ante oratorios.
    Y ante ellas nuestras tatarabuelas se arrodillan apenadas, babeando
    misereres.
    De repente, se restableció la electricidad, desmoralizando la anemia de las velas.
    De las tatarabuelas, ¡ni siquiera una sombra!
    Ahora deben estar rezando en cualquiera de esos mundos por ahí
    delante algun otro falso fin del mundo.




    **********************************



    A leitura interrompida


    A nossa vida nunca chega ao fim. Isto é, nunca termina no fim.
    É como se alguém estivesse lendo um romance e achasse o enredo
    enfadonho e, interrompendo, com um bocejo, a leitura, fechasse o livro e o
    guardasse na estante. E deixasse o herói, os comparsas, as ações, os gestos, tudo
    ali esperando, esperando...
    Como naquele jogo a que chamavam brincar de estátua.
    Como num filme que parou de súbito.


    *************


    Lectura interrumpida


    Nuestra vida nunca termina. Es decir, nunca termina al final.
    Es como si alguien estuviera leyendo una novela y encontrara la trama
    aburrido e, interrumpiendo, con un bostezo, la lectura, cierra el libro y lo
    almacenara en el estante. Y dejara el héroe, los compinches, las acciones, los gestos, todo
    ahí esperando, esperando ...
    Como ese juego al que llamaban jugar a ser una estatua.
    Como una película que se detuvo de repente.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Ene 2024, 12:36

    VERANICO



    Está marcando meio dia nos olhos dos gatos.
    As sombras esconderam-se debaixo da barriga dos cavalos.
    A cidadezinha modorreia...A tarde
    Avança, lentamente, como o casco coberto de poeira
    Como uma tartaruga
    O poema empaca. O poeta adormece
    De chatice
    A vida continua indiferente.





    in: Preparativos de Viagem


    ******************


    VERANICO



    Está marcando el mediodía en los ojos de los gatos.
    Las sombras se escondieran bajo las barrigas de los caballos.
    El pueblecito duerme... La tarde
    Avanza, lentamente, como el casco cubierto de polvo.
    Como una tortuga
    El poema se estanca. El poeta se queda dormido
    aburrido.
    La vida continúa indiferente.



    *****************
    *****************



    O SONO



    O sono é uma viagem noturna.
    O corpo – horizontal – no escuro
    E no silêncio do trem, avança.
    Imperceptivelmente
    Avança. Apenas
    O relógio picota a passagem do trem.
    Sonha a alma deitada em seu ataúde:
    Lá longe
    Lá fora
    (Ela sabe!)
    Lá no fundo do túnel
    Há uma estação de chegada
    - anunciam-na os galos, agora –
    Com a sua tabuleta ainda toda úmida de orvalho,
    Há uma estação chamada
    AURORA.



    Mario Quintana
    in: Preparativos de Viagem


    ************


    EL SUEÑO



    El sueño es un viaje nocturno.
    El cuerpo – horizontal – en la oscuridad
    Y en el silencio del tren, avanza.
    Imperceptiblemente
    Avance. Justo
    El reloj trocea el billete del tren
    Sueña el alma que yace en su ataúd :
    Allá lejos
    Allá afuera
    (¡Ella sabe!)
    Allá al final del túnel
    Hay una estación de llegada.
    - los gallos la anuncian ahora –
    Con su letrero aún húmedo de rocío,
    Hay una estación llamada
    AURORA.


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    MARIO QUINTANA    ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)  - Página 31 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Ene 2024, 19:34

    A casa grande


    ... mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
    com o telhado descendo logo após as fachadas
    só de porta e janela
    e que tinham, no século, o carinhoso apelido
    de cachorros sentados.
    Porém nasci em um solar de leões.
    (... escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
    Não pude ser um menino da rua...
    Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
    A casa era maior do que o mundo!
    E até hoje
    — mesmo depois que destruíram a casa grande —
    até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...



    **************



    La casa grande


    ...pero desearía haber nacido en una de esas casas a media agua
    con el techo descendiendo justo después de las fachadas
    solo puerta y ventana
    y que tuvo, en el siglo, el cariñoso apodo
    de perros sentados.
    Pero nací en una mansión de leones.
    (...escaleras, pasillos, áticos, sótanos, todo...)
    No he podido seer ser un niño de la calle...
    De hecho, la casa me asustaba más que el mundo afuera.
    ¡La casa era más grande que el mundo!
    Y hasta hoy
    – incluso después de que destruyeron la casa grande –
    Hasta el día de hoy vivo explorando sus escondites...


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Ene 2024, 19:35

    Verbete


    Autodidata. — Ignorante por conta própria.



    ******************

    Intenções


    Os que andam com segundas intenções não conseguem enganar ninguém. Está na cara... O perigo mesmo — porque é invisível — está nos que têm terceiras intenções.


    ***********************


    O milagre




    Dias maravilhosos em que os jornais vêm cheios de poesia... e do lábio do amigo brotam palavras de eterno encanto... Dias mágicos... em que os burgueses espiam, através das vidraças dos escritórios, a graça gratuita das nuvens...


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Miér 10 Ene 2024, 20:46

    Poema

    Una hormiguilla atraviesa, en diagonal, la página todavía en blanco. Mas ella, aquella noche, no escribe nada. ¿Para qué? Si por allí ya había pasado el rumor y el misterio de la vida.



    Apuntamiento para una elegía

    I

    Me inclino
    Sobre mí
    Con una melancolía
    De quien contempla las cosas disparatadas que hay en la vitrina de un baratillo...
    ¡Pobre alma, niña fea!
    Las lágrimas empañan tus anteojos.
    Y lo más triste es que no son verdaderas lágrimas,
    Son un mero subproducto del tiempo,
    Como ese polvo de alas de mariposas
    Que ella va pulverizando, aquí y allí, sobre todas las cosas...



    II

    Mi Ángel de la Guarda es dentudo,
    Tiene un ala más baja que la otra.



    III

    Agradecido, niñinina, por ese mirar confiante,
    Por tu beso como una estrellita...
    Hacía mucho que yo no me sentía así, tan bien conmigo...
    ¡Hacía mucho que sólo me dirigían miradas de interrogación!



    IV

    Y agradecido, papel, por tu palidez de espanto.



    V

    Poeta, estás en la hora en que los gallos mueven los pararrayos
    Picotean la rosa de los vientos,
    Estás en la hora de cambiar tu vestido de fiesta de los momentos...
    Estás en la hora
    Y cuando
    Afligido
    Llevas
    Tu reloj al oído
    ¡Sólo oyes el misterioso llamamiento de las aguas cantando distantes!








    Jazz

    Deja subir los sones agudos, los sones estridentes del jazz en el aire.

    Deja subir: sanos surtidores: caen...

    Apenas quedarán los arroyos corriendo sin rumor dentro de la noche.

    Y junto a cada arroyo, en los campos yermos,
    Un ángel de piedra estará apostado.

    El Ángel de Piedra que está siempre inmóvil por detrás de todas las cosas-
    En medio de los salones de baile, entre el fragor de las batallas, en los comicios de las plazas públicas
    Y en cuyos ojos sin pupilas, blancos y parados,
    Nada del mundo se refleja.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 12 Ene 2024, 10:55

    Terapias


    Pílulas das mais variadas cores, cada uma para as diversas horas do dia. Isso não quer dizer que curasse os velhinhos, não. Mas sempre dava um colorido à mesmice de suas vidas. (p.24)



    Terapias

    Pastillas de los más variados colores, cada una para distintos momentos del día. Eso no significa que curara a los ancianos, no. Pero siempre dio color a la monotonía de sus vidas.





    **********************

    O tempo


    O tempo é um ponto de vista. Velho é quem é um ano mais velho que a gente. (p.61)





    El tiempo


    El tiempo es un punto de vista. Un anciano es alguien que es un año mayor que nosotros.



    *****************************


    Mas o assunto desta crônica era sobre o esquecimento. Na verdade nunca me esqueço de nenhum nome nem de nenhuma cara. Só que não sei distribuir os nomes pelas caras. (p.25)




    Pero el tema de esta crónica era el olvido. De hecho, nunca olvido ningún nombre ni ninguna cara. Simplemente no sé cómo distribuir los nombres a las caras.



    *********************



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Ene 2024, 18:12

    A morte é a única coisa incerta que existe. (p.91)


    La muerte es lo único incierto que existe.



    **************************


    Ao pé da letra
    Enforcar-se é levar muito a sério o nó na garganta. (p.48)


    Al pie de la letra
    Ahorcarse es tomarse muy en serio el nudo en la garganta.



    *******************


    Sala de espera no consultório. Sala de espera? Não: sala de recordações. É que as revistas são tão antigas que a gente – ó milagre! – fica sempre alguns anos mais jovem. (p. 130)



    Sala de espera en la oficina. ¿Sala de espera? No: sala de memoria. Es que las revistas son tan viejas que nosotros – ¡oh milagro! – siempre parecemos unos años más joven.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 16 Ene 2024, 20:36

    Infinitos
    O homem, esse exagerado, acha o Cosmos infinitamente grande e o micróbio infinitamente pequeno. E ele? Ora, ele acha-se do tamanho natural. Mas, aos olhos de Deus, cada ser é um universo. E, só para vos dar uma trinca de exemplos, a estrela Sirius, o bacilo de Kock e o prefeito de Três Vassouras são infinitamente do mesmo tamanho. (p.67)



    É isso mesmo
    Quem nunca se contradiz deve estar mentindo. (p.65)



    Imaturidade
    Ah! esses buzinadores... Permitir que eles guiem um carro é o mesmo que dar um apito para uma criança. (p.39)



    Esta vida
    Vale a pena estar vivo – nem que seja para dizer que não vale a pena. (p.49)

    Não há nada que empeste mais que um desinfetante. (p.83)


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    Mensaje por Maria Lua Vie 19 Ene 2024, 15:53

    El poema abre una ventana




    Intenta olvidarme (Antología poética)
    Mário Quintana
    Selección, versión y prólogo de Enrique García-Máiquez

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    Hay poetas para todos los públicos y poetas para una minoría de exigentes conocedores. El brasileño Mário Quintana (1906-1994) pertenece muy claramente al primer grupo, aunque en nuestro país sea conocido solo por unos pocos.
               Enrique García-Máiquez, que ya se ocupó de él en una breve antología de reducida difusión, traduce ahora una amplia muestra que permitirá al lector español hacer suyo un poeta que aúna, en un lenguaje transparente, la sabiduría del anciano y el asombro del niño.
               Mário Quintana fue un poeta tardío. Sus primeros libros –publicados a una edad no precisamente temprana: bien pasados los treinta años– resultan de tanteo y de aprendizaje. Tanto en Sonetos como en Canciones se ejercita en los versos de arte mayor y de arte menor, dejando de lado las audacias del modernismo brasileño, equivalente a nuestra vanguardia y dando la impresión de tradicionalismo y retorno. Aunque, acá y allá, y sobre todo en los poco solemnes sonetos, aparecen los rasgos de su estilo, conviene al lector que desconoce a Mário Quintana saltarse esa parte de su obra –las canciones nos suenan envejecidamente albertianas– y comenzar con el único poema que se selecciona de Zapato florecido y que se titula, no casualmente, “Envejecer”: “Antes, todos los caminos iban. / Ahora, todos los caminos vuelven. / La casa es cómoda, los libros pocos. / Y yo mismo preparo el té para los fantasmas”.
               Enrique García-Máiquez gusta de recrear ligeramente, y casi siempre con acierto, los poemas que traduce. Algunas veces se le va la mano al tratar de mantener la rima, siempre lo más prescindible al pasar de un idioma a otro. La traducción literal de los dos primeros versos del soneto X sería: “Yo escribo versos como los saltimbanquis / descoyuntan los huesos doloridos”. García-Máiquez versiona: “No escribo versos, yo me los arranco / retorciendo mis huesos doloridos”. Y, más adelante, “van a comenzar las convulsiones y carreras / sobre las viejas alfombras (‘os velhos tapetes’) extendidas” se convierte en “me contorsiono, corro cojitranco,  / en los verdes plintos extendidos”.
               Afortunadamente, estos excesos aparecen sobre todo en los libros de los que aconsejamos prescindir y el portugués de Mário Quintana –la edición es bilingüe– necesita poca ayuda para ser entendido por un lector español.
               ¿Dónde está el encanto de esta poesía hecha de palabras cotidianas y que parece ajena a cualquier artificio? Ya lo hemos indicado: en no perder con el ultraje de los años la ingenuidad del niño.
               A ratos, Mário Quintana nos hace sonreír con humoradas que recuerdan al más célebre de nuestros poetas olvidados, Ramón de Campoamor: “Como un borrico atado a noria de labriego, / la mente humana siempre las mismas vueltas da. / Ninguna tontería se nos ocurrirá / que antes no haya dicho un sabio griego”.
               Otras veces, como en el poema “Matinal”, se aproxima a la greguería: “El tigre de la luz atisba por detrás de las persianas. / El viento lo olisquea todo. / En los muelles, las grúas –domesticados dinosaurios– / alzan la carga del día”.
               El amor, la poesía, el paso del tiempo son los temas (bien poco originales, afortunadamente) de un poeta que se presta más a la lectura sin intermediarios que a la exégesis. También Dios está muy presente –Mário Quintana es poeta religioso, de una religiosidad a la vez tan popular como poco convencional– y, por supuesto, la muerte temida, presentida, esperada con curiosidad: “La muerte es la cosa más antigua del mundo / y siempre llega puntual en la hora incierta. / ¿Qué importa, al final? / Es ya la única sorpresa que nos queda”.
               Cada lector encontrará un poema escrito para él en este libro, lleno de ventanas por las que entra un aire fresco que no abunda en la poesía. “Quien escribe un poema, abre una ventana. / Respira tú, que estás en una celda / sofocante / todo ese aire que entra…”, comienza precisamente “Emergencia”. Y en otro de sus poemas leemos: “Los poemas son pájaros que llegan / –no se sabe de dónde– y que se posan / en el libro que lees”.
               Los poemas, en el libro, están de paso, reposando en el viaje incesante que los lleva de un lector a otro lector, copiados a mano, fotocopiados, saltando en la Red de chat en chat, de muro en muro. Los poemas, los verdaderos poemas, no gustan de quedarse quietos en la página ni de ser analizados en aburridas clases de literatura, prefieren ser cantados, recitados, retuiteados una y otra vez.
               Mário Quintana, con su pátina de otro tiempo, con su encanto vintage, es un poeta lleno de asombro y consolación para el lector de hoy, un poeta que nos enseña a mirar y a descubrir el misterio de las cosas que vemos todos los días y que no parecen tener ningún misterio.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Ene 2024, 11:36

    A canção do mar




    Esse embalo das ondas
    Das ondas do mar
    Não é um embalo
    Para te ninar...


    O mar é embalado
    Pelos afogados!
    O canto do vento
    Do vento no mar


    Não é um canto
    Para te ninar...
    São eles que tentam
    Que tentam falar!


    Tiveram um nome
    Tiveram um corpo
    Agora são vozes
    Do fundo do mar...


    Um dia viremos
    Vestidos de algas
    Os olhos mais verdes
    Que as ondas amargas


    Um dia viremos
    Com barcos e remos
    Um dia...
    Dorme, filhinha...


    São vozes, são vento, são nada...
    Um velho relógio de parede
    numa fotografia
    — está parado?




    (Caderno H)


    ****************



    La canción del mar




    Este balanceo de olas
    De las olas del mar
    no es un balanceo
    Para acunarte...

    El mar es acunado
    ¡Por los ahogados!
    La canción del viento
    Del viento en el mar


    No es una canción
    Para adormecerte...
    Son ellos los que intentan
    ¡Quienes intentan hablar!


    Tenían un nombre
    tenían un cuerpo
    Ahora son voces
    Desde el fondo del mar...


    Un día vendremos
    Vestidos de algas
    Los ojos mas verdes
    Que las olas amargas


    Un día vendremos
    Con botes y remos
    Un día...
    Duerme, mi niña...


    Son voces, son viento, son nada...
    Un viejo reloj de pared
    en una fotografía
    - ¿está detenido?


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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Ene 2024, 08:23

    Mario Quintana (Alegrete 1906). Es un caso particular, a pesar de pertenecer por su edad al
    postmodernismo, no publicó su primer libro hasta 1940. Es una de las voces más líricas de Brasil. Resalta la
    brevedad de su lenguaje y la profundidad del mismo, la economía de medios influye en su directa
    comunicabilidad. Es característico su Sencillez, delicadez y humor fino:


    La noche es una enorme esfinge de granito negro allá fuera.
    Enciendo mi lámpara nocturna.
    Pero, en los vientres, hay fetos pensativos desarrollándose
    Y hay cabellos que están creciendo, lentamente, debajo de la tierra
    Junto a raíces húmedas (...)
    Imposible, querido doctor Watson, seguir el hilo de su confusa y deliciosa
    [historia.



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    Poema completo en portugués:


    A NOITE

    A noite é uma enorme Esfinge de granito negro
    La fora.
    Eu acendo a minha lâmpada de cabeceira.
    Estou lendo Sherlock Holmes.
    Mas, nos ventres, há fetos pensativos desenvolvendo-se...
    E há cabelos que estão crescendo, lentamente, por debaixo da terra,
    Junto com as raízes úmidas...
    E há cânceres...cânceres!...distendendo-se como lentos dedos...
    Impossível, meu caro doutor Watson, seguir o fio desta sua confusa e
    deliciosa história.
    A noite amassa pavor nas entrelinhas.
    É um grude espesso, obscuro...
    Vontade de gritar claros nomes serenos
    PALLAS NAUSICAA ATHENA Ai, mas os deuses se foram...
    Só tu aí ficaste
    Só tu, do fundo da noite imensa, a agonizares eternamente na tua cruz!...



    Mario Quintana,
    In: O Aprendiz de Feiticeiro




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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Ene 2024, 10:16

    Conto azul




    Amorte é tão antiquada
    que sempre entra pela porta da rua
    e sobe só pelas escadas.
    Mandei pensando nisso fazer uma escada de caracol
    para que ela chegasse tonta ao meu quarto
    — coisa de rir!
    Ela se deixaria então cair na primeira cadeira,
    arfando...
    Mas quem foi que disse que ela tem cara de caveira?
    É uma simpática vovozinha.
    Sorrio-lhe, do meu leito,
    embora me sinta um pouco triste...
    porque é bom estar para morrer
    da mesma forma que é bom estar numa sala de espera
    folheando revistas velhas...
    É isto! Folheio essas estampas
    de minha memória,
    meio desbotadas...
    Súbito, um lábio vermelho desenha-se entre elas
    como se acabasse de ser traçado a batom!
    O resto, é tudo no mesmo tom.
    Espio, para variar, o azul do céu lá fora,
    para onde estarão olhando outros que em breve terão alta.
    As visitas do médico têm sido cada vez mais espaçadas e mais rápidas.
    E sinto que em breve ele se cruzará no caminho com o padre:
    “É a sua vez, agora!”
    Qual! isso seria melodramático
    que nem novela de tevê...
    Na sua cadeira
    a morte espera, paciente
    (ela não é nenhuma assassina).
    Ela deveria fazer tricô...
    mas para quê? mas para quem?
    Agora, uma asa paira no azul.
    Paira no azul...
    Não atribuas a isso qualquer intenção simbólica:
    tudo é tão simples...
    Aliás, eu me achava tão longe...
    O que sempre salvou a morte (e a vida) da gente
    é pensar em outras bobagens...


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    Mensaje por Maria Lua Vie 26 Ene 2024, 19:32

    O Poeta é Belo



    O poeta é belo como o Taj-Mahal


    feito de renda e mármore e serenidade


    O poeta é belo como o imprevisto perfil de uma árvore


    ao primeiro relâmpago da tempestade


    O poeta é belo porque os seus farrapos


    são do tecido da eternidade




    **************



    El poeta es bello




    El poeta es bello como el Taj-Mahal

    hecho de encaje y mármol y serenidad

    El poeta es bello como el perfil inesperado de un árbol.

    al primer relámpago de la tormenta

    El poeta es bello porque sus harapos

    son del tejido de la eternidad




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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 27 Ene 2024, 10:37

    Recordo ainda… e nada mais me importa…
    Aqueles dias de uma luz tão mansa
    Que me deixavam, sempre, de lembrança,
    Algum brinquedo novo à minha porta…


    Mas veio um vento de Desesperança
    Soprando cinzas pela noite morta!
    E eu pendurei na galharia torta
    Todos os meus brinquedos de criança…


    Estrada afora após segui… Mas, ai,
    Embora idade e senso eu aparente
    Não vos iluda o velho que aqui vai:


    Eu quero os meus brinquedos novamente!
    Sou um pobre menino… acreditai…
    Que envelheceu, um dia, de repente!






    ( Mario Quintana )
    (A rua dos cataventos. Coleção Mario Quintana. 2a. edição. 6a. reimpressão. São Paulo: Globo, 2005. p. 26)


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    Mensaje por Maria Lua Dom 28 Ene 2024, 12:42

    O luar


    O luar,
    é a luz do Sol que está sonhando.



    *************************


    La luz de la Luna


    La luz de la Luna
    La luz de la Luna es la luz del Sol que está soñando.


    *************************************
    ***********************************


    Incomunicabilidade


    Querer que qualquer um seja sensível ao nosso mundo íntimo é o mesmo que estar sentindo um zumbido no ouvido e pensar que o nosso vizinho de ônibus o possa escutar.


    *****************


    incomunicabilidad


    Querer que cualquiera sea sensible a nuestro mundo íntimo es lo mismo
    que tener un zumbido en el oído y pensar que nuestro vecino en el autobús pueda oir.



    *************************


    *********************



    A oferenda



    Eu queria trazer-te uns versos muito lindos...
    Trago-te estas mãos vazias
    Que vão tomando a forma do teu seio.


    **********************


    La ofrenda


    Quería traerte unos versos muy hermosos...
    Te traigo estas manos vacías
    Que van tomando la forma de tu seno.


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Mar 30 Ene 2024, 22:36

    Atavismo


    As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma
    memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é
    propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito
    mais tempo do que nós!



    *********************


    Atavismo


    Los niños, los poetas y quizás los incomprendidos, los locos, tienen una
    memoria atávica de las cosas. Por eso algunas personas piensan que su mundo no es
    exactamente este. Oh, no quieras saberlo... Han estado en este mundo hace mucho.
    más tiempo que nosotros!


    *****************


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    Mensaje por Maria Lua Miér 31 Ene 2024, 09:08

    Evolução

    Todas as noites o sono nos atira da beira de um cais
    e ficamos repousando no fundo do mar.
    O mar onde tudo recomeça...
    Onde tudo se refaz...
    Até que, um dia, nós criaremos asas.
    E andaremos no ar como se anda em terra.

    ********************

    Evolución

    todas las noches el sueño nos arroja desde el borde de un muelle
    y nos quedamos descansando en el fondo del mar.
    El mar donde todo vuelve a empezar...
    Donde todo se rehace...
    Hasta que, un día, nos crezcan alas.
    Y andaremos por el aire como se anda por la tierra.







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    Mensaje por Maria Lua Jue 01 Feb 2024, 09:04

    A minha rua

    É uma rua em que tenho o vício
    De nunca entrar, e onde eu nunca entrei,
    E que vai dar na Babilônia, eu sei,
    Ou nalgum porto fenício...

    Se eu lá entrasse, seria Rei
    Ou morreria nalgum suplício...
    Crimes que lá cometerei
    Não deixariam nenhum indício...

    Lá não se pensa, mas se responde
    Conforme as rimas que um outro dá.
    Exemplo: templo. É o templo onde

    O senhor padre me casará
    Com a linda filha de algum Visconde
    Ou do Marquês de Maricá!




    **************************



    Mi calle

    Es una calle a la que soy adicto
    De nunca entrar, y donde nunca entré,
    Y que se va a llegar en Babilonia, lo sé,
    O en algún puerto fenicio...

    Si entrara allí, sería rey.
    O morir en alguna tortura...
    crímenes cometeré allí
    No dejarían ninguna pista..
    .
    Ahí no piensas, pero respondes
    Según las rimas que otro da.
    Ejemplo: templo. Es el templo donde

    el señor sacerdote me casará
    Con la hermosa hija de un vizconde
    ¡O del Marqués de Maricá!


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    Mensaje por Maria Lua Vie 02 Feb 2024, 11:18

    A canção do mar

    Esse embalo das ondas
    Das ondas do mar
    Não é um embalo
    Para te ninar...

    O mar é embalado
    Pelos afogados!

    O canto do vento
    Do vento no mar
    Não é um canto
    Para te ninar...

    São eles que tentam
    Que tentam falar!

    Tiveram um nome
    Tiveram um corpo
    Agora são vozes
    Do fundo do mar...

    Um dia viremos
    Vestidos de algas

    Os olhos mais verdes
    Que as ondas amargas

    Um dia viremos
    Com barcos e remos

    Um dia...

    Dorme, filhinha...
    São vozes, são vento, são nada...



    ***********************




    La canción del mar




    Esta nana de las olas
    de las olas del mar
    no es una nana
    Para acunarte

    el mar es acunado
    ¡Por los ahogados!

    La canción del viento
    Del viento en el mar
    no es una canción
    Para acunarte

    Ellos son los que intentan
    ¡intentan hablar!

    Han tenido un nombre
    Han tenido un cuerpo
    ahora son voces
    desde el fondo del mar...

    un dia vendremos
    vestidos de algas

    los ojos mas verdes
    que las olas amargas

    un dia vendremos
    Con barcos y remos

    Un día...

    Duerme, hija...
    Son voces, son viento, son nada...



    *************************


    _________________



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Feb 2024, 21:35

    Sonho de uma noite de verão



    Uma procissão de espantalhos,
    pela miséria colorida,
    pelos atalhos
    vinha:
    pediam vida, queriam vida!
    E as suas caras eram trágicas
    porque tinham todas a mesma expressão
    — que era o mesmo que não terem nenhuma expressão.
    E tão insuportável era aquela cara única
    que a polícia atirou em cima deles bombas de gás hilariante.
    Nenhum espantalho riu.
    A procissão continuou,
    a procissão está agora em plena Estrada Real
    enquanto
    pelos atalhos
    por toda a parte
    por cima dos gramados
    por cima dos corpos atropelados
    os automóveis fogem como baratas.
    *****
    Quem disse que a poesia é apenas
    agreste avena?
    A poesia é a eterna Tomada da Bastilha
    o eterno quebra-quebra
    o enforcar de judas, executivos e catedráticos em todas
    [as
    esquinas
    e,
    a um ruflar poderoso de asas,
    entre cortinas incendiadas,
    os Anjos do Senhor estuprando as mais belas filhas dos mortais...
    Deles, nascem os poetas.
    Não todos... Os legítimos
    espúrios:
    um Rimbaud, um Poe, um Cruz e Souza...
    (Rege-os, misteriosamente, o décimo terceiro signo do Zodíaco.)


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    Mensaje por Maria Lua Lun 05 Feb 2024, 20:57

    Surpresas


    Sabes? Os cabelos da morte são entrelaçados de flores.
    Não de flores mortas como essas inertes sempre-vivas,
    Mas inquietas e misteriosas como os não desfolhados
    [malmequeres
    Ou bravias como as pequenas rosas-silvestres.

    As mãos da morte, as suas mãos não têm anéis,
    Sua virgem nudez não comporta o peso de uma joia,
    Os seus olhos não são, não são uns covis de treva,
    Mas cheios de luz como os olhos do primeiro amor.

    Porque a morte não faz esquecer, mas faz tudo lembrar,
    Porque a morte não é, não é um sono eterno:
    Tu vais adormecer como num berço, pouco a pouco,
    E acordarás de súbito num vasto leito de noivado!


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Feb 2024, 19:47

    Desespero


    Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.


    *******************


    Desesperación


    No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, único superviviente de alguna especie extinguida, y que corre, corre, desesperado, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad de monstruo.



    ******************

    ******************



    Mudança de temperatura


    Nos fios telegráficos pousaram uma, duas, três, quatro andorinhas. Olham de um lado e outro... Irão partir? Sobre as cercas rasas do arrabalde, os girassóis espiam como girafas...


    *****************


    Cambio de temperatura


    Una, dos, tres, cuatro golondrinas aterrizaron en los cables del telégrafo. Miran de un lado a otro... ¿Se irán? Sobre las cercas poco profundas de las afueras, los girasoles se asoman como jirafas...


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