MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

As covas


O bicho,
quando quer fugir dos outros,
faz um buraco na terra.


O homem,
para fugir de si,
fez um buraco no céu.



****************

Los hoyos


El bicho,
cuando quiere huir de los demás,
hace un agujero en el suelo.


El hombre,
para huir de si mismo,
hizo un agujero en el cielo.

Estampa


Linda moça, com sua cara de louça, na moldura da janela.
Passa, a cavalo, o oficial -reto, correto, linear -, como um valete de cartas.
Enquanto, lento, anoitece, flores suspiram olores, no jardinzinho sincero.
E lá no fim da rua a estrela Vésper, como se fora pirotécnica, irradia-se em trinta e sete cores.



****************


Imagen


Linda chica, con su cara de porcelana, en el marco de la ventana.
Pasa el caballo, el oficial - recto, correcto, recto, como una jota de cartas.
Mientras lentamente, anochece, flores suspiran olores, en el sincero jardincito.
Y allí al final de la calle la estrella Vesper, como si fuera pirotecnia, irradia en treinta y siete colores.

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Poesía es libertad de vuelo
Evelyn Berg. -¿Es importante la rima?

Mario Quintana.- ¿La rima? No es tan importante. Pero a veces ayuda mucho. Espero que los que lean mis versos hayan notado que yo la empleo cuando es necesario para dar énfasis o por cualquier otro motivo.

EB.-La rima tiende a desaparecer. ¿No? ¿Cuál es su posición?

MQ.-Bueno, siempre traté de hacer sonetos que, aunque clásicamente rimados, no parecen sonetos pero si poemas. Lo difícil de toda arte poética es parecer que se es natural. La poesía viene pero uno debe luchar con las palabras. Por eso es un artesano, un aprendizaje. No existen fórmulas: cada uno tiene que salir de su pozo para expresarse. Esta es la función del poeta: él expresa todo el mundo.

EB.- ¿Ud. piensa el poema en forma de soneto o piensa en un poema y sale un soneto?

MQ.-Creo que es una cosa muy misteriosa… Lo único que puedo decir es que cuando trataba de hacer un soneto sobre determinado tema, nunca conseguía que saliese algo que valiese la pena. A veces pienso que el poema nace con forma, como nace un niño de una manera u otra, ¿no? Con ojos azules, con ojos negros.

Un poema debe mantener la unidad. Es necesario podar mucho. Tener coraje para sacrificar bellas imágenes. Ya que un poema enriquecido de imágenes queda como esos altares barrocos (una vez escribí esto, pero no puedo resistirme a repetirlo) que tienen tantos angelitos que uno se olvida del santo. La poesía es pues, humildad en el recibir la cosa, coraje en el trabajo de hacerla.

EB.-¿Ud. escribiría, incluso si no existiera el lector?

MQ.- Escribiría porque no podemos huir de la necesidad de estar vivos. Estar vivo es expresarse y la poesía es una forma de expresión, y por lo tanto de vida.

EB. – ¿Con este mundo de tantos cambios, ud. cree que en el siglo XXI, XXII y XXIII todavía se lea poesía?

MQ.- Realmente no es el mundo que cambia – son sus formas exteriores. El progreso, del cual tanto se habla. Pero el hombre continúa siendo el mismo andando en una carreta del siglo VIII o viajando en un Jet. Pienso que no cambia. Se trata de mayor o menor velocidad.

EB. –¿Ud. dijo un Jet?

MQ.-Digo JET, tal vez porque me produce sacudidas. Lo esencial perdura siempre. Sin embargo, el progreso es muy relativo. Cualquier cosa que sea moderna es relativísima. Porque no existe nada que mude tanto como el figurín del año pasado. Como ya dije, no sé si se dijo en un poema, no me acuerdo, en una línea: la última novedad es siempre un rosa. Luego, las emociones elementales del alma humana son siempre las mismas. Y como nadie se sacia de vivir, nadie tampoco se sacia de las cosas esenciales, de las cosas humanas y por lo tanto, de la poesía.

EB. –Persistiría en los siglos venideros la institución del matrimonio?

MQ.—No sé si inspiro confianza o no, el caso es que nunca me casé! (Ríe).

EB.—Por eso mismo le hago la pregunta. Si no se casó fue porque no creía en la institución del matrimonio… Bueno, pienso que la pregunta debía ser formulada de otro modo. Es si durará el amor. Bueno, en ese caso el amor durará, ¿no? Ahora bien, en cuanto a las formas exteriores, plíticas, sociales, no tienen la misma importancia. Eso es relativo.

MQ.- Mira, el amor… ni mucho hablo de amor en mis versos. Todos los versos son de amor. ¿Sabe cómo es? Son una expresión de amor, un derrame de amor.

(En este momento, por un descuido, el botón del grabador fue accionado, se desconectó automáticamente y la conversación perdió su continuidad) Ud. daba una definición de poesía.

MQ.—Si pudiese definir la poesía, no sería poeta, sino crítico. Pero ahora, hablando más seriamente, le diré que ese se relaciona al hecho del cual me habló hace poco. Generalmente preguntan si es algo personal. Eso me hace recordar un personaje de Lope de Vega que estaba llorando, sentado en un portal y al cual otro personaje de la pieza pregunta: ¿Por quién lloras? Y él: «Por nadie. Lloro de puro amor…». Por ese y otros motivos, llegué a la conclusión de que la poesía no es exclusivamente la verdad. Ni apenas la verdad, es mucho más que eso. La poesía es el descubrimiento de la verdad.

EB.- ¿Cuál es la meta?

MQ.- Eso de preguntar por la meta es lo mismo que preguntar qué pasará después de la muerte. Me quedo con la boca abierta… Creo que dije que la poesía es expresión de libertad. Quiere decir: la poesía es libertad de vuelo. Entonces, ¿será uno un ave migratoria que no sabe para dónde va, pero de cualquier forma sigue? Lo que realmente existe es la alegría de volar.

EB.- Es muy bonito eso.

MQ.-Cuando alguien dice que una cosa es bonita empiezo a desconfiar. Deseo que las cosas sean verdaderas.

EB.-Pero cuando se nota que algo es bonito, significa que se encontró la verdad en aquello.

MQ.-Ah, sí. Ah, a propósito tengo un poema que dice que la belleza es la forma angélica de la verdad. No cito todo el poema porque nada mío me sé de memoria. Soy incapaz de memorizar mis cosas. No me gusta decir nada que parezca fanfarronería. Lo que no significa que yo sea modesto. Lo que más me molesta es que se diga que yo soy modesto: ¡no soy modesto! Sucede simplemente que soy muy orgulloso para que tenga vanidades. No hay cosa que me asuste más que un homenaje, un discurso. No sufro de vedettismo. Pero hay algo que quiero decir: con respecto a las demostraciones que recibí, quedé muy impresionado con dos. Una de Porto Alegre, concediéndome el título de Ciudadano Honorario. Motivo: ser poeta. Esto es algo extraordinario. El hecho de que me concedieran unánimemente esa honra a alguien por el simple hecho de ser poeta es una actitud que dignifica una legislatura. Otra cosa que también encontré extraordinaria, y en el mismo sentido, fue que Alegrete –mi tierra natal– decidió grabar un poema mío en una plaza pública –la principal de la ciudad–. Quedé aterrado, aquello ya había sido resuelto, ¿pero cómo yo iba a escoger el poema? Si yo me daba cuenta de que no era posible que yo mismo escogiese, mucho menos sería para los otros. No podía cometer la grosería de negarme. En las discusiones que tuve con el prefecto y el presidente de la Cámara del Concejo dije que no podía escoger un poema, porque un error en bronce es un error eterno.

Se habló, se discutió y quedó únicamente esto en la plaza: «Un error en bronce es un error eterno – palabras con las cuales Mario Quintana se eximió a que fuese grabado un poema suyo, en esta plaza, como justo homenaje de sus coterráneos, Alegrete, 1968». Creo que este monumento es único en el mundo. Fue una gran solución. Y luego de eso, en caso de que nada quede de lo que hice, yo me lavo las manos, Alegrete se lava las manos y la posteridad se da un baño completo en las aguas del Ibirapuitan.

EB.- Volviendo a un viejo tema, ¿existe acaso la inspiración?

MQ.- Creo que existe una experiencia del subconsciente. Ahora bien, ella puede manifestarse por cualquier provocación exterior. Hice un poema una vez porque un camarada me dijo: «Mira fulano: parece una marioneta». Es una frase común, pero cuando llegué a la casa hice un poema, de los más completos que he hecho. Comencé así: «Los muertos son ridículos como marionetas a quienes les cortaron los hilos», etcétera. Él me inspiró con una palabra que desencadenó la cosa.

EB.- ¿Piensa Ud. que la bohemia es importante para la poesía?

MQ.- Que se diga que todo poeta es bohemio… Mejor diría que todo muchacho es bohemio. Es parte de la rebeldía natural que acomete al hombre en cierta fase de la vida. Ahora bien, Ud. pregunta sobre aquellos que continúan toda la vida como bohemios, ¿no? Tengo la impresión de que eso ya no existe.

EB.- ¿Podría darnos una descripción rápida de su rutina diaria?

MQ.- ¿Mi rutina diaria? ¿Pero a quién le puede interesar? Llevo una vida tranquila y misteriosa. Me levanto lo más tarde posible, pues al final es necesario aprovechar la vida, ¿no? Después leo el periódico, me encuentro con los amigos, voy al cine –me gusta, tanto el bueno como el malo, porque en el malo la gente piensa entre otras cosas, fantasea, descansa, duerme.

EB.- ¿Algún tipo especial?

MQ.- Ante todo, me gusta el buen cine. Exageradamente me gusta Fellini.

EB.- ¿Le gusta leer?

MQ.- Mira, dicen que hay una época para leer y otra para releer. Bien, yo estoy en la época de releer. Una cuando comienza a vivir, quiere descifrarla a través de los diálogos. Cuando era un adolescente, me acuerdo que devoré todo Dostoievski, me indigesté de todo lo que era filosofía y luego descubrí casi en 10.000 años del pensamiento humano, ente tan bueno como Sócrates, que, para no citar a otros, no solucionó los problemas del ser, ¿qué iría solucionar yo? Entonces leo para distraerme. Me gusta mucho la ciencia ficción, las novelas policíacas. De cine, adoro las películas de terror, especialmente las de vampiro. Esto puede ser una tontería, porque todos los vampiros son siempre lo mismo – ¡por eso mismo!–. Uno ve las variantes que el camarada hace dentro de eso. Y como en el fondo no está creyendo en aquello no se hace daño a nadie.

EB.- ¿Tiene Ud. familia aquí en Porto Alegre?

MQ.- Tenía una persona que era mi hermano y murió el año pasado. (El poeta habla con una visible dificultad). Fue mi mejor amigo, no solo un hermano. (Silencia).



«Correio do Povo», 19 y 26 de noviembre de 1968.

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Provérbio

O seguro morreu de guarda-chuva.


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A vingança


Se eu fosse Deus, eu mandava os comendadores mortos (ah, como nos havíamos de rir, ó Walt Disney!), eu os mandava a todos, com as suas almas graves, encasacadas e de óculos, para o doido País das Sinfonias Coloridas.



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As covas


O bicho,
quando quer fugir dos outros,
faz um buraco na terra.


O homem,
para fugir de si,
fez um buraco no céu.




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Los hoyos


El bicho,
cuando quiere huir de los demás,
hace un agujero en el suelo.


El hombre,
para huir de él mismo,
hizo un agujero en el cielo.

O POEMA

Uma formiguinha atravessa, em diagonal,
a página ainda em branco.
Mas ele, aquela noite, não escreveu nada.
Para quê?
Se por ali já havia passado o frêmito
e o mistério da vida...

Mario Quintana,
in Sapato Florido



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El Poema

Una hormiguilla atraviesa, en diagonal,
la página todavía en blanco.
Mas él, aquella noche, no escribió nada.
¿Para qué?
Si por allí ya había pasado el rumor
y el misterio de la vida.

Puríssima


As admiráveis instalações sanitárias que há na lua! Tudo branco, tudo polido, tudo limpinho. Jorros d'água. Frescor. Alívio. Os anjos que o digam! Pois só aos anjos é permitido servir.


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Chão de outono


Ao longo das pedras irregulares do calçamento passam ventando umas pobres folhas amarelas em pânico, perseguidas de perto por um convitedeenterro, sinistro, tatalando, aos pulos, cada vez mais perto, as duas asas tarjadas de negro!

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Triste época


Em nossa triste época de igualitarismo e vulgaridade, as únicas criaturas que mereceriam entrar numa história de fadas são os mestre-cucas, com os seus invejáveis gorros brancos, e os porteiros dos grandes hotéis, com os seus alamares, os seus ademanes, a sua indiscutida majestade.


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Estampa


Linda moça, com sua cara de louça, na moldura da janela. Passa, a cavalo, o oficial -reto, correto, linear -, como um valete de cartas. Enquanto, lento, anoitece, flores suspiram olores, no jardinzinho sincero. E lá no fim da rua a estrela Vésper, como se fora pirotécnica, irradia-se em trinta e sete cores.


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Agora sou analítico, expresso-me em símbolos abstratos e preciso da colaboração do leitor para que ele “veja” as minhas imagens escritas. Olho em redor do bar em que escrevo estas linhas. Aquele homem ali no balcão, caninha após caninha, nem desconfia que se acha conosco desde o início das eras. Pensa que está somente afogando os problemas dele, João Silva... Ele está é bebendo o a milenar inquietação do mundo!

Desespero


Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.



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Desesperación


No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, único sobreviviente de alguna especie extinguida, y que corre, corre, desesperado, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad.de monstruo

Gare


Faz tanto tempo que se está esperando o trem que não vem, o trem de
Belém que as bagagens alheias, amontoadas no banco, cheiram-me a poeira de
séculos: devem estar aqui, emboloranclo, o caduceu de Mercúrio, a cabeleira de
Absalão, uma peça íntima de Cleópatra, um báculo de bispo, uma tabaqueira de
Luís XV, um olho de vidro, uma fivela, uma bolsa de água quente, um lenço com
um nó, um... Sinto-me tão infeliz. Para que me fui meter nesse triste inventário,
meu Deus? E, a cada suspiro que dou, o meu anjo da guarda perde mais uma
peninha da asa


Gare

Ha pasado tanto tiempo que seha estado esperando el tren que no llega, el
tren de Belém que el equipaje ajeno, apilado en el banco, huele a polvo de
siglos: el caduceo de Mercurio, el cabello deAbsalom, una pieza íntima de Cleopatra,
un bastón de obispo, un tabaco Luis XV, un ojo de cristal, una hebilla,
una bolsa de agua caliente, un pañuelo con un nudo, un ...
me siento tan infeliz. Para que me fui a entrar en este triste inventario,
¿Dios mio? Y con cada respiro que tomo, mi ángel de la guarda pierde una pluma más
del ala.

Espantos


Neste mundo de tantos espantos,
cheio das mágicas de Deus,
O que existe de mais sobrenatural
São os ateus...


***************


Asombros


En este mundo de tantas asombros
lleno de la magia de Dios,
Lo que es más sobrenatural
Son los ateos...

ASTROLOGIA

Minha estrela não é a de Belém:
A que, parada, aguarda o peregrino.
Sem importar-se com qualquer destino
A minha estrela vai seguindo além...

Meu Deus, o que é que esse menino tem?
Já suspeitavam desde eu pequenino.
O que eu tenho? É uma estrela em desatino...
E nos desentendemos muito bem!

E quando tudo parecia a esmo
E nesses descaminhos me perdia
Encontrei muitas vezes a mim mesmo...

Eu temo é uma traição do instinto
Que me liberte, por acaso, um dia
Deste velho e encantado Labirinto

IN MEMORIAN

Seus poemas desenhavam seu fino hastil
Suas corolas vibrantes como pequeninas violas
(ou era a vibração incessante dos grilos?)
Seus poemas floriam na tapeçaria ondulante dos prados
Onde os colhia a mão das eternamente amadas
(as que morreram jovens são eternamente amadas...)

Seus poemas,
Dentre as páginas de um seu livro,
Apareciam sempre de surpresa,
E era como se a gente descobrisse uma folha seca
Um bilhete de outrora
Uma dor esquecida
Que tem agora o lento e evanescente odor do tempo...

E seus poemas eram, de repente, como uma prece jamais ouvida
Que nossos lábios recitavam – ó temerosa delícia!
Como se numa língua desconhecida,
Sem querer falassem
Da brevidade
E da
Eternidade da vida...

Ah, aquela a quem seguiam os versos ondulantes como dóceis panteras
E deixava por todas as coisas o misterioso reflexo do seu sorriso;
E que na concha de suas mãos, encantada e aflita recebia
A prata das estrelas perdidas...

Nem tudo estará perdido
Enquanto nossos lábios não esquecerem teu nome: CECILIA...




************************



IN MEMORIAN




Sus poemas dibujaron su fina hastil
Sus corolas vibrantes como violas pequeñas
(¿O era el incesante parloteo de los grillos?)
Sus poemas florecieron en tapiz ondulante de prados
Dónde recoger la mano de eternamente amado
(Los que murió joven son amados eternamente...)
Sus poemas, Entre las páginas de un libro,
Siempre aparecido por sorpresa,
Y era como si descubrimos una hoja seca
Un boleto de una vez
Un dolor olvidado
Que ahora cuenta con el olor lento y evanescente de tiempo...
Y sus poemas eran de repente como una oración inaudito
Nuestros labios recitan - Oh deleite miedo!
Como un idioma desconocido,
Sin querer hablar de la brevedad y la La vida eterna...
Oh, quien siguió las líneas ondulantes como panteras dóciles
Y que todas las cosas por el misterioso reflejo de su sonrisa;
Y que en el hueco de sus manos, recibieron encantados y angustiado
La plata de las estrellas perdidas...
No todo está perdido
Mientras que nuestros labios no se olvide su nombre: Cecília...





Mario Quintana, para Cecília Meireles






Las palabras del poeta brasileño Mario Quintana demuestran la admiración que Cecília Meireles despertaba en sus contemporáneos. Además de su poesía lirica, Cecília Meireles también fue admirada como educadora comprometida en la lucha por una mejor educación de los niños brasileños. Simpatizante del movimiento de la Escuela Nueva, la poeta y educadora carioca (Rio de Janeiro) veía la escuela como un espacio de posibilidades para el desarrollo integral de los niños mediante la asignación de un papel significativo de las artes en la formación de los individuos en su conjunto general: la pintura, el teatro y la literatura.

Noturno




O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso, atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.
Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar mais um pulôver.
Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para quê?
De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta,
enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais:
— Meu Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!



*********************


Nocturno




El gato, que vive en el mundo para siempre perdido del cine mudo, atraviesa el país de las alfombras, donde se abren flores falsamente tropicales.
Al pie de la escalera, por costumbre, la abuela muerta se pone a tejer otro suéter.
Detrás de su barba, en el retrato de la pared, la mirada del abuelo pregunta: —¿Para qué?
De repente, en la cocina, el refrigerador compone ruidosamente la garganta,
mientras los frágiles habitantes del portacristales tiemblan de miedo:
"¡Dios mío, Dios mío, ahora va a dar un discurso!"

A gente ainda não sabia


A gente ainda não sabia que a Terra era redonda.
E pensava-se que nalgum lugar, muito longe,
deveria haver num velho poste uma tabuleta qualquer
— uma tabuleta meio torta
e onde se lia, em letras rústicas: FIM DO MUNDO.
Ah! depois nos ensinaram que o mundo não tem fim
e não havia remédio senão irmos andando às tontas
como formigas na casca de uma laranja.
Como era possível, como era possível, meu Deus,
viver naquela confusão?
Foi por isso que estabelecemos uma porção de fins de mundo...

Nós Os Estelares

Esses que vivem religiosamente se embasbacando ante o espetáculo das inatingíveis estrelas – nunca lhes terá ocorrido acaso que também fazem parte da Via-Láctea?




( Mario Quintana )
(Poema publicado originalmente no livro Caderno H, conferido por mim mesmo e retirado do livro Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 309)


****************


Nosotros los estelares

Quienes viven religiosamente, contemplando boquiabiertos el espectáculo de las estrellas inalcanzables, ¿se les ha ocurrido alguna vez que también forman parte de la Vía Láctea?

Viagem futura




Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras,
desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão
se é muito longe ainda o outro mundo...





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Futuro viaje




Un día aparecerán mis tatuajes invisibles:
marinero del más allá, encontraré en los puertos
caras amigas, extrañas caras,
desconocidos tíos muertos
y me preguntarán
si el otro mundo aún está muy lejos...

O silêncio



Convivência entre o poeta e o leitor,
só no silêncio da leitura a sós.
A sós, os dois.
Isto é, livro e leitor.
Este não quer saber de terceiros, não quer que
interpretem, que cantem, que dancem um poema.

O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...


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Silencio





Convivencia entre el poeta y el lector,
sólo en el silencio de la lectura en soledad.
Solos, los dos.
Es decir, libro y lector.
A este no le importan los terceros, no quiere
que interpreten, que canten, que bailen un poema.

El verdadero amante de poemas ama en silencio...

Ah, mundo...


Perdão!
Eu distraí-me ao receber a Extrema-Unção.
Enquanto a voz do padre zumbia como um besouro
eu pensava era nos meus primeiros sapatos
que continuavam andando
que continuam andando
— rotos e felizes! —
por essas estradas do mundo.


*******************


Ay mundo...

¡Perdón!
Me distraje recibiendo la Extremaunción.
Mientras la voz del sacerdote zumbaba como un escarabajo
Pensaba en mis primeros zapatos.
quien seguian andando
que siguen andando
¡Rotos y felices! —
por esos caminos del mundo.

O morcego


Um morcego enormíssimo escureceu metade da cidade — uma nuvem
negra, imóvel.
Tivemos de as procurar às pressas e ir acendendo as velas com mãos
trêmulas como se as erguêssemos diante de oratórios.
E diante delas as nossas tataravós ajoelham-se penosamente, babando
misereres.
Súbito, restabeleceu-se a eletricidade, desmoralizando a anemia das velas.
Das tataravós, nem sombra!
Elas agora devem estar rezando em qualquer um desses mundos por aí,
diante de algum outro falso fim-do-mundo.


******************


El murciélago

Un enorme murciélago oscureció la mitad de la ciudad: una nube
negra, inmóvil.
Tuvimos que buscarlas a toda prisa y encender las velas con las manos desnudas.
temblando como si las levantásemos ante oratorios.
Y ante ellas nuestras tatarabuelas se arrodillan apenadas, babeando
misereres.
De repente, se restableció la electricidad, desmoralizando la anemia de las velas.
De las tatarabuelas, ¡ni siquiera una sombra!
Ahora deben estar rezando en cualquiera de esos mundos por ahí
delante algun otro falso fin del mundo.




**********************************



A leitura interrompida


A nossa vida nunca chega ao fim. Isto é, nunca termina no fim.
É como se alguém estivesse lendo um romance e achasse o enredo
enfadonho e, interrompendo, com um bocejo, a leitura, fechasse o livro e o
guardasse na estante. E deixasse o herói, os comparsas, as ações, os gestos, tudo
ali esperando, esperando...
Como naquele jogo a que chamavam brincar de estátua.
Como num filme que parou de súbito.


*************


Lectura interrumpida


Nuestra vida nunca termina. Es decir, nunca termina al final.
Es como si alguien estuviera leyendo una novela y encontrara la trama
aburrido e, interrumpiendo, con un bostezo, la lectura, cierra el libro y lo
almacenara en el estante. Y dejara el héroe, los compinches, las acciones, los gestos, todo
ahí esperando, esperando ...
Como ese juego al que llamaban jugar a ser una estatua.
Como una película que se detuvo de repente.

VERANICO



Está marcando meio dia nos olhos dos gatos.
As sombras esconderam-se debaixo da barriga dos cavalos.
A cidadezinha modorreia...A tarde
Avança, lentamente, como o casco coberto de poeira
Como uma tartaruga
O poema empaca. O poeta adormece
De chatice
A vida continua indiferente.





in: Preparativos de Viagem


******************


VERANICO



Está marcando el mediodía en los ojos de los gatos.
Las sombras se escondieran bajo las barrigas de los caballos.
El pueblecito duerme... La tarde
Avanza, lentamente, como el casco cubierto de polvo.
Como una tortuga
El poema se estanca. El poeta se queda dormido
aburrido.
La vida continúa indiferente.



*****************
*****************



O SONO



O sono é uma viagem noturna.
O corpo – horizontal – no escuro
E no silêncio do trem, avança.
Imperceptivelmente
Avança. Apenas
O relógio picota a passagem do trem.
Sonha a alma deitada em seu ataúde:
Lá longe
Lá fora
(Ela sabe!)
Lá no fundo do túnel
Há uma estação de chegada
- anunciam-na os galos, agora –
Com a sua tabuleta ainda toda úmida de orvalho,
Há uma estação chamada
AURORA.



Mario Quintana
in: Preparativos de Viagem


************


EL SUEÑO



El sueño es un viaje nocturno.
El cuerpo – horizontal – en la oscuridad
Y en el silencio del tren, avanza.
Imperceptiblemente
Avance. Justo
El reloj trocea el billete del tren
Sueña el alma que yace en su ataúd :
Allá lejos
Allá afuera
(¡Ella sabe!)
Allá al final del túnel
Hay una estación de llegada.
- los gallos la anuncian ahora –
Con su letrero aún húmedo de rocío,
Hay una estación llamada
AURORA.

A casa grande


... mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
com o telhado descendo logo após as fachadas
só de porta e janela
e que tinham, no século, o carinhoso apelido
de cachorros sentados.
Porém nasci em um solar de leões.
(... escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
Não pude ser um menino da rua...
Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
A casa era maior do que o mundo!
E até hoje
— mesmo depois que destruíram a casa grande —
até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...



**************



La casa grande


...pero desearía haber nacido en una de esas casas a media agua
con el techo descendiendo justo después de las fachadas
solo puerta y ventana
y que tuvo, en el siglo, el cariñoso apodo
de perros sentados.
Pero nací en una mansión de leones.
(...escaleras, pasillos, áticos, sótanos, todo...)
No he podido seer ser un niño de la calle...
De hecho, la casa me asustaba más que el mundo afuera.
¡La casa era más grande que el mundo!
Y hasta hoy
– incluso después de que destruyeron la casa grande –
Hasta el día de hoy vivo explorando sus escondites...

Verbete


Autodidata. — Ignorante por conta própria.



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Intenções


Os que andam com segundas intenções não conseguem enganar ninguém. Está na cara... O perigo mesmo — porque é invisível — está nos que têm terceiras intenções.


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O milagre




Dias maravilhosos em que os jornais vêm cheios de poesia... e do lábio do amigo brotam palavras de eterno encanto... Dias mágicos... em que os burgueses espiam, através das vidraças dos escritórios, a graça gratuita das nuvens...

Poema

Una hormiguilla atraviesa, en diagonal, la página todavía en blanco. Mas ella, aquella noche, no escribe nada. ¿Para qué? Si por allí ya había pasado el rumor y el misterio de la vida.



Apuntamiento para una elegía

I

Me inclino
Sobre mí
Con una melancolía
De quien contempla las cosas disparatadas que hay en la vitrina de un baratillo...
¡Pobre alma, niña fea!
Las lágrimas empañan tus anteojos.
Y lo más triste es que no son verdaderas lágrimas,
Son un mero subproducto del tiempo,
Como ese polvo de alas de mariposas
Que ella va pulverizando, aquí y allí, sobre todas las cosas...



II

Mi Ángel de la Guarda es dentudo,
Tiene un ala más baja que la otra.



III

Agradecido, niñinina, por ese mirar confiante,
Por tu beso como una estrellita...
Hacía mucho que yo no me sentía así, tan bien conmigo...
¡Hacía mucho que sólo me dirigían miradas de interrogación!



IV

Y agradecido, papel, por tu palidez de espanto.



V

Poeta, estás en la hora en que los gallos mueven los pararrayos
Picotean la rosa de los vientos,
Estás en la hora de cambiar tu vestido de fiesta de los momentos...
Estás en la hora
Y cuando
Afligido
Llevas
Tu reloj al oído
¡Sólo oyes el misterioso llamamiento de las aguas cantando distantes!








Jazz

Deja subir los sones agudos, los sones estridentes del jazz en el aire.

Deja subir: sanos surtidores: caen...

Apenas quedarán los arroyos corriendo sin rumor dentro de la noche.

Y junto a cada arroyo, en los campos yermos,
Un ángel de piedra estará apostado.

El Ángel de Piedra que está siempre inmóvil por detrás de todas las cosas-
En medio de los salones de baile, entre el fragor de las batallas, en los comicios de las plazas públicas
Y en cuyos ojos sin pupilas, blancos y parados,
Nada del mundo se refleja.



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Terapias


Pílulas das mais variadas cores, cada uma para as diversas horas do dia. Isso não quer dizer que curasse os velhinhos, não. Mas sempre dava um colorido à mesmice de suas vidas. (p.24)



Terapias

Pastillas de los más variados colores, cada una para distintos momentos del día. Eso no significa que curara a los ancianos, no. Pero siempre dio color a la monotonía de sus vidas.





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O tempo


O tempo é um ponto de vista. Velho é quem é um ano mais velho que a gente. (p.61)





El tiempo


El tiempo es un punto de vista. Un anciano es alguien que es un año mayor que nosotros.



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Mas o assunto desta crônica era sobre o esquecimento. Na verdade nunca me esqueço de nenhum nome nem de nenhuma cara. Só que não sei distribuir os nomes pelas caras. (p.25)




Pero el tema de esta crónica era el olvido. De hecho, nunca olvido ningún nombre ni ninguna cara. Simplemente no sé cómo distribuir los nombres a las caras.



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A morte é a única coisa incerta que existe. (p.91)


La muerte es lo único incierto que existe.



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Ao pé da letra
Enforcar-se é levar muito a sério o nó na garganta. (p.48)


Al pie de la letra
Ahorcarse es tomarse muy en serio el nudo en la garganta.



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Sala de espera no consultório. Sala de espera? Não: sala de recordações. É que as revistas são tão antigas que a gente – ó milagre! – fica sempre alguns anos mais jovem. (p. 130)



Sala de espera en la oficina. ¿Sala de espera? No: sala de memoria. Es que las revistas son tan viejas que nosotros – ¡oh milagro! – siempre parecemos unos años más joven.



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Infinitos
O homem, esse exagerado, acha o Cosmos infinitamente grande e o micróbio infinitamente pequeno. E ele? Ora, ele acha-se do tamanho natural. Mas, aos olhos de Deus, cada ser é um universo. E, só para vos dar uma trinca de exemplos, a estrela Sirius, o bacilo de Kock e o prefeito de Três Vassouras são infinitamente do mesmo tamanho. (p.67)



É isso mesmo
Quem nunca se contradiz deve estar mentindo. (p.65)



Imaturidade
Ah! esses buzinadores... Permitir que eles guiem um carro é o mesmo que dar um apito para uma criança. (p.39)



Esta vida
Vale a pena estar vivo – nem que seja para dizer que não vale a pena. (p.49)

Não há nada que empeste mais que um desinfetante. (p.83)

El poema abre una ventana




Intenta olvidarme (Antología poética)
Mário Quintana
Selección, versión y prólogo de Enrique García-Máiquez


Hay poetas para todos los públicos y poetas para una minoría de exigentes conocedores. El brasileño Mário Quintana (1906-1994) pertenece muy claramente al primer grupo, aunque en nuestro país sea conocido solo por unos pocos.
           Enrique García-Máiquez, que ya se ocupó de él en una breve antología de reducida difusión, traduce ahora una amplia muestra que permitirá al lector español hacer suyo un poeta que aúna, en un lenguaje transparente, la sabiduría del anciano y el asombro del niño.
           Mário Quintana fue un poeta tardío. Sus primeros libros –publicados a una edad no precisamente temprana: bien pasados los treinta años– resultan de tanteo y de aprendizaje. Tanto en Sonetos como en Canciones se ejercita en los versos de arte mayor y de arte menor, dejando de lado las audacias del modernismo brasileño, equivalente a nuestra vanguardia y dando la impresión de tradicionalismo y retorno. Aunque, acá y allá, y sobre todo en los poco solemnes sonetos, aparecen los rasgos de su estilo, conviene al lector que desconoce a Mário Quintana saltarse esa parte de su obra –las canciones nos suenan envejecidamente albertianas– y comenzar con el único poema que se selecciona de Zapato florecido y que se titula, no casualmente, “Envejecer”: “Antes, todos los caminos iban. / Ahora, todos los caminos vuelven. / La casa es cómoda, los libros pocos. / Y yo mismo preparo el té para los fantasmas”.
           Enrique García-Máiquez gusta de recrear ligeramente, y casi siempre con acierto, los poemas que traduce. Algunas veces se le va la mano al tratar de mantener la rima, siempre lo más prescindible al pasar de un idioma a otro. La traducción literal de los dos primeros versos del soneto X sería: “Yo escribo versos como los saltimbanquis / descoyuntan los huesos doloridos”. García-Máiquez versiona: “No escribo versos, yo me los arranco / retorciendo mis huesos doloridos”. Y, más adelante, “van a comenzar las convulsiones y carreras / sobre las viejas alfombras (‘os velhos tapetes’) extendidas” se convierte en “me contorsiono, corro cojitranco,  / en los verdes plintos extendidos”.
           Afortunadamente, estos excesos aparecen sobre todo en los libros de los que aconsejamos prescindir y el portugués de Mário Quintana –la edición es bilingüe– necesita poca ayuda para ser entendido por un lector español.
           ¿Dónde está el encanto de esta poesía hecha de palabras cotidianas y que parece ajena a cualquier artificio? Ya lo hemos indicado: en no perder con el ultraje de los años la ingenuidad del niño.
           A ratos, Mário Quintana nos hace sonreír con humoradas que recuerdan al más célebre de nuestros poetas olvidados, Ramón de Campoamor: “Como un borrico atado a noria de labriego, / la mente humana siempre las mismas vueltas da. / Ninguna tontería se nos ocurrirá / que antes no haya dicho un sabio griego”.
           Otras veces, como en el poema “Matinal”, se aproxima a la greguería: “El tigre de la luz atisba por detrás de las persianas. / El viento lo olisquea todo. / En los muelles, las grúas –domesticados dinosaurios– / alzan la carga del día”.
           El amor, la poesía, el paso del tiempo son los temas (bien poco originales, afortunadamente) de un poeta que se presta más a la lectura sin intermediarios que a la exégesis. También Dios está muy presente –Mário Quintana es poeta religioso, de una religiosidad a la vez tan popular como poco convencional– y, por supuesto, la muerte temida, presentida, esperada con curiosidad: “La muerte es la cosa más antigua del mundo / y siempre llega puntual en la hora incierta. / ¿Qué importa, al final? / Es ya la única sorpresa que nos queda”.
           Cada lector encontrará un poema escrito para él en este libro, lleno de ventanas por las que entra un aire fresco que no abunda en la poesía. “Quien escribe un poema, abre una ventana. / Respira tú, que estás en una celda / sofocante / todo ese aire que entra…”, comienza precisamente “Emergencia”. Y en otro de sus poemas leemos: “Los poemas son pájaros que llegan / –no se sabe de dónde– y que se posan / en el libro que lees”.
           Los poemas, en el libro, están de paso, reposando en el viaje incesante que los lleva de un lector a otro lector, copiados a mano, fotocopiados, saltando en la Red de chat en chat, de muro en muro. Los poemas, los verdaderos poemas, no gustan de quedarse quietos en la página ni de ser analizados en aburridas clases de literatura, prefieren ser cantados, recitados, retuiteados una y otra vez.
           Mário Quintana, con su pátina de otro tiempo, con su encanto vintage, es un poeta lleno de asombro y consolación para el lector de hoy, un poeta que nos enseña a mirar y a descubrir el misterio de las cosas que vemos todos los días y que no parecen tener ningún misterio.

A canção do mar




Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...


O mar é embalado
Pelos afogados!
O canto do vento
Do vento no mar


Não é um canto
Para te ninar...
São eles que tentam
Que tentam falar!


Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...


Um dia viremos
Vestidos de algas
Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas


Um dia viremos
Com barcos e remos
Um dia...
Dorme, filhinha...


São vozes, são vento, são nada...
Um velho relógio de parede
numa fotografia
— está parado?




(Caderno H)


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La canción del mar




Este balanceo de olas
De las olas del mar
no es un balanceo
Para acunarte...

El mar es acunado
¡Por los ahogados!
La canción del viento
Del viento en el mar


No es una canción
Para adormecerte...
Son ellos los que intentan
¡Quienes intentan hablar!


Tenían un nombre
tenían un cuerpo
Ahora son voces
Desde el fondo del mar...


Un día vendremos
Vestidos de algas
Los ojos mas verdes
Que las olas amargas


Un día vendremos
Con botes y remos
Un día...
Duerme, mi niña...


Son voces, son viento, son nada...
Un viejo reloj de pared
en una fotografía
- ¿está detenido?