MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

Cautela!



Há dois sinais de envelhecimento. O primeiro é desprezar os jovens. O outro
é quando a gente começa a adulá-los.

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¡Precaución!



Hay dos signos de envejecimiento. El primero es despreciar a los jóvenes. El otro
ahí es cuando empiezas a halagarlos.



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Paz

Os caminhos estão descansando.

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Paz


Los caminos están descansando.




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196

Mobral


Só nos muros das velhas cidades
desenham-se hieróglifos.
Só na parede de quartos solitários,
mais do que no festim de Baltasar,
aparecem mensagens.
Dizes que é da umidade? Deixa de positivismo!
A umidade é um meio de escrita como outro qualquer.
Tu, que apenas conheces as 23 ou 25 letras do alfabeto,
não sejas tão lógico... Escuta a leitura do Poeta!



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Mobral

Solo en las murallas de las ciudades antiguas
se dibujan jeroglíficos.
Solo en la pared de habitaciones solitarias,
más que en la fiesta de Baltasar,
aparecen mensajes.
¿Dices que es la humedad? ¡Basta de positivismo!
La humedad es un medio de escritura como cualquier otro.
Tú, que sólo conoces las 23 o 25 letras del abecedario,
no seas tan lógico... ¡Escucha la lectura del Poeta!



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*** MOBRAL era una sigla de una institución brasileña
para la alfabetización de adultos.( años 60/70)
La palabra empezó a ser usada como sinónimo de "aula".

Um pé depois do outro
Há gente que gosta de escalar o Everest — uma paranoia como outra
qualquer. Mas sou insuspeito para mandar contra, em vista da modéstia de minha
própria mania. A qual consiste em descobrir ruazinhas desconhecidas. Como se
vê uma mania bastante chão. Sérgio de Gouvêa e eu éramos peritos nisso.
Descíamos num fim de linha e, quando nos sorria a perspectiva, enveredávamos
por qualquer rua transversal. Nunca nos importou o nome da rua, porque
estávamos fazendo descobrimentos e não turismo e, além disso, não constava de
nossas intenções colonizar aquelas terras incógnitas nem mais lá voltar. Éramos
uns Colombos completamente desinteressados. Naquele tempo as pessoas
costumavam reparar umas nas outras e os aborígines nos fitavam com um olhar
de quem indaga: “Quem serão esses?” Bem, saciados os olhos nas paisagens
suburbanas, sucedia-nos às vezes também descobrir um bar, geralmente de
esquina, onde saciávamos a sede. Só não saciávamos os assuntos, sobremaneira
metafísicos — o que deve deixar espantados os pragmáticos de hoje.
Depois, vínhamos andando de volta pelo trajeto do bonde, até cansarmos,
quando então tomávamos o dito e às vezes nos sucedia caminhar até o centro, nos
dias de melhor forma. Por essas andanças domingueiras, nós nos julgávamos
peripatéticos. Qual nada! Éramos apenas precursores do Método Cooper. Só tem
que em câmara lenta.

Conto do tresloucado


Não adiantava colocar os retratos contra a parede para que não vissem
nada... Que ficariam eles a imaginar? Na certa, o pior possível, como de
costume.
Vai daí, então, ele furou os olhos dos retratos. Ele furou cuidadosamente os
olhos de todos os retratos. Pronto! Agora, ninguém mais para espionar os seus
mínimos atos...
Um suspiro.
E desistiu, mais uma vez, do “tresloucado gesto”.


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Cuento de los locos


De nada servía poner los retratos contra la pared para que no vieran
nada... ¿Qué estarían imaginando? De hecho, lo peor posible, como siempre.
Vamos, entonces, perforó los ojos de los retratos. Con cuidado perforó los
ojos de todos los retratos. ¡Listo! Ahora, nadie más para espiar a sus
actos minimos...
Un suspiro.
Y desistió, una vez más, al “gesto loco”.



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204

Leituras secretas


No Céu, os Anjos do Senhor leem poemas às escondidas... Os livros de
poemas são os livros pornográficos dos anjos.




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Lecturas secretas


En el Cielo, los Ángeles del Señor leen poemas en secreto... Los libros de
los poemas son los libros pornográficos de los ángeles.








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209

O que chegou de outros mundos

Tenho uma cadeira de espaldar muito alto
para o visitante noturno
e, enquanto levemente balanço entre uma e outra vaga de sono,
ei-lo
— O que chegou de outros mundos —
ali sentado e sem um movimento.
Talvez me olhe como se eu fora a branca estátua derribada
de um deus.
Talvez me olhe como a uma forma já ultrapassada
(que tudo o seu espanto e imobilidade pode dizer).
E eu
então
— ele ainda deve estar ali! —
levanto-me e vou cumprindo
todos os meus rituais.
Todos os estranhos rituais de minha condição e espécie.
Religiosamente. Cheio de humildade e orgulho

Está na cara


Uma cara é algo que reconhecemos à primeira vista mas é dificílimo ou
impossível descrever traço a traço. Porque a memória é instantânea. Não lhe
peçam explicações. Seria como pedir a um relâmpago que nos desse uma
exibição em câmara lenta.
E da mesma forma que dizemos na rua: “Olha o Fulano!” — a gente logo
exclama ao folhear um álbum:
“Olha um Renoir! Olha um Van Gogh! Olha uma Tarsila!” E assim também
se nos dizem um poema: “Mas isto só pode ser da Cecília, do Lorca, do
Apollinaire!”
Porque o estilo é a cara.



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215

O inominável


O eu nem nome tem. O meu nome, diz ele, é João. E daí? É como se dissesse
o meu nariz, os meus óculos, o meu par de sapatos.
Este eu irredutível é o que existe de mais impessoal portanto, mais vasto e
mais profundo — o assunto primeiro e último dos poemas, o campo de batalha
dos anjos.
O resto é a pessoa ocasional, isto é, o indivíduo a quem emprestaram o nome
de João, que comprou um par de sapatos, que usa óculos e se julga dono do
próprio nariz


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217

Que horas são?


Comecei a escrever este poema às 12h23min de 12 de agosto de 1974
Os pesquisadores não querem outra vida
Eles morrem por dados
— mal sabem que a vida é um incerto e implacável jogo de dados...
E eu tanto que desejava que minha biografia
terminasse de súbito
simplesmente assim:
“Desaparecido na batalha de Itororó”!
(Desaparecido? Meu Deus, quem sabe se ainda estou vivo?!)


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Qué hora es?

Empecé a escribir este poema a las 00:23 del 12 de agosto de 1974
Los investigadores no quieren otra vida
Mueren por los datos
— no saben que la vida es un juego de dados incierto e implacable...
Y tanto deseaba que mi biografía
terminara de repente
simplemente así:
¡“Desaparecido en la batalla de Itororó”!
(¿Desaparecido? Dios mío, ¿quién sabe si todavía estoy vivo?)





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219

A poesia é necessária


Título de uma antiga seção do velho Braga na Manchete. Pois eu vou mais
longe ainda do que ele. Eu acho que todos deveriam fazer versos. Ainda que
saiam maus. É preferível, para a alma humana, fazer maus versos a não fazer
nenhum. O exercício da arte poética é sempre um esforço de autossuperação e,
assim, o refinamento do estilo acaba trazendo a melhoria da alma.
E, mesmo para os simples leitores de poemas, que são todos eles uns poetas
inéditos, a poesia é a única novidade possível. Pois tudo já está nas enciclopédias,
que só repetem estupidamente, como robôs, o que lhes foi incutido. Ou embutido.
Ah, mas um poema, um poema é outra coisa...



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220

Velha História


Era uma vez um homem que estava pescando, Maria. Até que apanhou um peixinho! Mas o peixinho era tão pequenininho e inocente, e tinha um azulado tão indescritível nas escamas, que o homem ficou com pena. E retirou cuidadosamente o anzol e pincelou com iodo a garganta do coitadinho. Depois guardou-o no bolso traseiro das calças, para que o animalzinho sarasse no quente. E desde então ficaram inseparáveis. Aonde o homem ia, o peixinho o acompanhava, a trote, que nem um cachorrinho. Pelas calçadas. Pelos elevadores. Pelos cafés. Como era tocante vê-los no 17! -o homem, grave, de preto, com uma das mãos segurando a xícara de fumegante moca, com a outra lendo o jornal, com a outra fumando, com a outra cuidando o peixinho, enquanto este, silencioso e levemente melancólico, tomava laranjada por um canudinho especial...


Ora, um dia o homem e o peixinho passeavam à margem do rio onde o segundo dos dois fora pescado. E eis que os olhos do primeiro se encheram de lágrimas. E disse o homem ao peixinho:


“Não, não me assiste o direito de te guardar comigo. Por que roubar-te por mais tempo ao carinho do teu pai, da tua mãe, dos teus irmãozinhos, da tua tia solteira? Não, não e não! Volta para o seio da tua família. E viva eu cá na terra sempre triste!”


Dito isto, verteu copioso pranto e, desviando o rosto, atirou o peixinho n'água. E a água fez um redemoinho, que foi depois serenando, serenando... até que o peixinho morreu afogado...



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VIEJA HISTORIA


de Mario Quintana (Brasil, 1906-1994)



Era una vez un hombre que estaba pescando, María. ¡Hasta que agarró un pececillo! Pero el pececillo era tan pequeñito e inocente, y tenía un azulado tan indescriptible en las escamas, que al hombre le dio pena. Y le sacó cuidadosamente el anzuelo y untó con yodo la garganta del pobrecillo. Después, lo guardó en el bolsillo trasero de los pantalones para que el animalito se curase en lo caliente. Y desde entonces se hicieron inseparables. A donde iba el hombre, el pececillo le acompañaba, al trote, como un perrillo. Por las calles. En los ascensores. En los cafés. ¡Qué emocionante era verlos en el "17"!: el hombre grave, de negro, con una de las manos sosteniendo la jícara de humeante moka, con la otra leyendo el periódico, con la otra fumando, con la otra cuidando al pececito, mientras este, silencioso y levemente melancólico, sorbía naranjada por una pajita especial...

Bueno, pues un día, el hombre y el pececito se paseaban a lo largo del río donde el segundo de los dos había sido pescado. Y he aquí que los ojos del primero se llenaron de lágrimas. Y dijo el hombre al pececito:

"No, no me asiste el derecho de guardarte conmigo. ¿Por qué robarte por más tiempo al cariño de tu padre, de tu madre, de tus hermanitos, de tu tía soltera? ¡No, no y no! Regresa al seno de tu familia. ¡Y viva yo aquí en tierra siempre triste!..."

Dicho esto, derramó abundante llanto y, desviando el rostro, tiró el pececito al agua. Y el agua formó un remolino, que fue después serenándose, serenándose..., hasta que el pececito murió ahogado...




Mario Quintana, incluido en Antología de la poesía brasileña. Desde el Romanticismo a la generación del cuarenta y cinco (Editorial Seix Barral, Barcelona, 1973, trad. de Ángel Crespo).


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A terra


As fronteiras foram riscadas no mapa,
a Terra não sabe disso:
são para ela tão inexistentes
como esses meridianos com que os velhos sábios a recortaram
como se fosse um melão.
É verdade que vem sentindo há muito uns pruridos,
uma leve comichão que às vezes se agrava:
ela não sabe que são os homens...
Ela não sabe que são os homens com as suas guerras
e outros meios de comunicação.


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Geometria

O que mais se aproxima de um triângulo é um atleta de circo.



Camuflagem

A hortênsia é uma couve-flor pintada de azul.



A viagem impossível

Com a manobra altista dos árabes, o que nos tira as últimas esperanças é
como devem estar caríssimos os tapetes voadores...




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Uma frase para álbum



Há ilusões perdidas mas tão lindas que a gente as vê partir como esses
balõezinhos de cor que nos escapam das mãos e desaparecem no céu...




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Una frase para el álbum



Hay ilusiones perdidas pero tan bonitas que las vemos partir así como esos
globitos de colores que se nos escapan de las manos y desaparecen en el cielo...




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