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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Mayo 2023, 07:00

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    LOUCA


    Súbito
    Em meio àquele escuro quarteirão fabril
    Das minhas mãos se escapou um pássaro maravilhoso
    E eu te amei como quem solta um grito,
    Ó Lua enorme
    Incompreensível...
    Por que sempre me espantas e me assustas, Louca,
    Como se eu te visse sempre pela primeira vez?!



    Mario Quintana
    In Baú de Espantos



    ___________________

    LOCA


    De golpe
    En medio de ese oscuro bloque de fábrica
    Se  escapó de mis manos. un pájaro maravilloso
    Y te amé como quien lanza un grito,
    Oh enorme luna
    Incomprensible...
    ¿Por qué siempre me sorprendes y me asustas, Loca,
    ¡¿Como si siempre te viera por primera vez?!


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    • Mensaje n°812

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Mayo 2023, 18:36

    Carreto

    Amar é mudar a alma de casa.

    ****************


    Os máscaras


    O Homem Invisível via-se obrigado a botar máscara. Era uma face enganadora, alheia, sinistra, melancólica...


    O Poeta, para entrar em contato com os outros homens, põe-se a fazer poemas.

    ****************

    O poema


    Uma formiguinha atravessa, em diagonal, a página ainda em branco. Mas ele, aquela noite, não escreveu nada. Para quê? Se por ali já havia passado o frêmito e o mistério da vida..


    _________________



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    • Mensaje n°813

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Mayo 2023, 19:44

    Da paginação


    Os livros de poemas devem ter margens largas e muitas páginas em branco e suficientes claros nas páginas impressas, para que as crianças possam enchê-los de desenhos gatos, homens, aviões, casas, chaminés, árvores, luas, pontes, automóveis, cachorros, cavalos, bois, tranças, estrelas - que passarão também a fazer parte dos poemas...



    *****************


    De la paginación


    Los libros de poemas deben tener márgenes amplios y muchas páginas en blanco y lo suficientemente claras en las páginas impresas, para que los niños puedan llenarlas con dibujos de gatos, hombres, aviones, casas, chimeneas, árboles, lunas, puentes, autos, perros, caballos, bueyes, trenzas, estrellas, que también pasarán a formar parte de los poemas ...


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    • Mensaje n°814

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Mayo 2023, 17:33

    Margraff


    De uma feita, descobri nas costas da folhinha o
    “O açúcar de beterraba foi descoberto em 1747 por Margraff.”
    Desde então, nunca mais pude esquecê-lo.
    E quando procuro, ansioso, entre os nevoeiros da memória uma data
    esquecida, um nome, uma citação, ei-lo que aparece, implacável, esse Margraff,
    à prova de balas e de esconjuros. Por quê? Estarei ficando...?
    Ou será o pobre Margraff que tenta desesperadamente sobreviver,
    transformando-se em idéia fixa?



    **************


    Margraff


    Una vez, descubrí en el reverso de la hoja de calendario
    “El azúcar de remolacha fue descubierto en 1747 por Margraff”.
    Desde entonces, nunca he podido olvidarlo.
    Y cuando miro ansiosamente a través de la niebla de la memoria por una cita
    olvidada, un nombre, una cita, ahí aparece, implacable, ese Margraff,
    a prueba de balas y hechizos. ¿Por qué? ¿Me quedaré...?
    ¿O es el pobre Margraff tratando desesperadamente de sobrevivir,
    convirtiéndose en una idea fija?



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    • Mensaje n°815

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mayo 2023, 17:26

    LUNAR

    As casas cerraram seus milhares de pálpebras.
    As ruas pouco a pouco deixaram de andar.
    Só a lua multiplicou-se em todos os poços e poças.
    Tudo está sob a encantação lunar...

    E que importa se uns nossos artefactos
    lá conseguiram afinal chegar?
    Fiquem armando os sábios seus bodoques:
    a própria lua tem sua usina de luar...

    E mesmo o cão que está ladrando agora
    é mais humano do que todas as máquinas.
    Sinto-me artificial com esta esferográfica.

    Não tanto... Alguém me há de ler com um meio sorriso
    cúmplice... Deixo pena e papel... E, num feitiço antigo,
    à luz da lua inteiramente me luarizo...


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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mayo 2023, 17:33

    MUNDOS

    Um elevador lento e de ferragens Belle Époque
    me leva ao antepenúltimo andar do Céu,
    cheio de espelhos baços e de poltronas como o hall
    de qualquer um antigo Grande Hotel,

    mas deserto, deliciosamente deserto
    de jornais falados e outros fantasmas da TV,
    pois só se vê, ali, o que ali se vê
    e só se escuta mesmo o que está bem perto:

    é um mundo nosso, de tocar com os dedos,
    não este — onde a gente nunca está, ao certo,
    no lugar em que está o próprio corpo

    mas noutra parte, sempre do lado de lá!
    não, não neste mundo — onde um perfil é paralelo ao outro
    e onde nenhum olhar jamais se encontrará...




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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Lun 15 Mayo 2023, 19:13


    VIDAS

    Nós vivemos num mundo de espelhos,
    mas os espelhos roubam nossa imagem...
    Quando eles se partirem numa infinidade de estilhas
    seremos apenas pó tapetando a paisagem.

    Homens virão, porém, de algum mundo selvagem
    e, com estes brilhantes destroços de vidro,
    nossas mulheres se adornarão, seus filhos
    inventarão um jogo com o que sobrar dos ossos.

    E não posso terminar a visão
    porque ainda não terminou o soneto
    e o tempo é uma tela que precisa ser tecida...

    Mas quem foi que tomou agora o fio da minha vida?
    Que outro lábio canta, com a minha voz perdida,
    nossa eterna primeira canção?!




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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Jue 18 Mayo 2023, 19:51

    EU SOU AQUELE

    Eu sou aquele que, estando sentado a uma janela,
    a ouvir o Apóstolo das Gentes,
    adormeci e caí do alto dela.
    Nem sei mais se morri ou fui miraculado:

    consultai os Textos, no lugar competente —
    o que importa é que o Deus que eu tanto ansiava
    como uma luz que se acendesse de repente,
    era-me vestido com palavras e mais palavras

    e cada palavra tinha o seu sentido...
    Como as entenderia — eu tão pobre de espírito
    como era simples de coração?

    E pouco a pouco se fecharam os meus olhos...
    e eu cada vez mais longe... no acalanto
    de uma quase esquecida canção...




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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Dom 21 Mayo 2023, 18:30

    UM DIA ACORDARÁS

    Um dia acordarás num quarto novo
    sem saber como fosse para lá
    e as vestes que acharás ao pé do leito
    de tão estranhas te farão pasmar,

    a janela abrirás, devagarinho:
    fará nevoeiro e tu nada verás...
    Hás de tocar, a medo, a campainha
    e, silenciosa, a porta se abrirá.

    E um ser, que nunca viste, em um sorriso
    triste, te abraçará com seu maior carinho
    e há de dizer-te para o teu assombro:

    — Não te assustes de mim, que sofro há tanto!
    Quero chorar — apenas — no teu ombro
    e devorar teus olhos, meu amor...



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    • Mensaje n°820

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Mayo 2023, 15:34

    SAUDADE

    Que me dizias, Augusto Meyer,
    naquele tempo que não passa,
    na mesa, junto à vidraça,
    naquele bar que era um barco?

    Por ela passavam mares,
    passavam portos e portos,
    ali que os ventos ventavam,
    dos quatro cantos do mundo!

    O que dizíamos? Sei lá!
    não falemos em nossas vidas...
    nem, por nós, se salvou o mundo...

    Mas, Amigo, eu sei que tenho
    — naquelas horas perdidas —
    o meu ganho mais profundo!



    ******************



    ESTE QUARTO... (para Guilhermino César)

    Este quarto de enfermo, tão deserto
    de tudo, pois nem livros eu já leio
    e a própria vida eu a deixei no meio
    como um romance que ficasse aberto...

    que me importa este quarto, em que desperto
    como se despertasse em quarto alheio?
    Eu olho é o céu! imensamente perto,
    o céu que me descansa como um seio.

    Pois só o céu é que está perto, sim,
    tão perto e tão amigo que parece
    um grande olhar azul pousado em mim.

    A morte deveria ser assim:
    um céu que pouco a pouco anoitecesse
    e a gente nem soubesse que era o fim...


    ******************

    OS PARCEIROS

    Sonhar é acordar-se para dentro:
    de súbito me vejo em pleno sonho
    e no jogo em que todo me concentro
    mais uma carta sobre a mesa ponho.

    Mais outra! É o jogo atroz do Tudo ou Nada!
    E quase que escurece a chama triste...
    E, a cada parada uma pancada,
    o coração, exausto, ainda insiste.

    Insiste em quê? Ganhar o quê? De quem?
    O meu parceiro... eu vejo que ele tem
    um riso silencioso a desenhar-se

    numa velha caveira carcomida.
    Mas eu bem sei que a morte é seu disfarce...
    Como também disfarce é a minha vida!

    **************



    Epígrafe

    As únicas coisas eternas são as nuvens...


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    • Mensaje n°821

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Vie 26 Mayo 2023, 20:21

    PARA TELMO VERGARA

    Era uma rua tão antiga, tão distante
    que ainda tinha crepúsculos, a desgraçada...
    Acheguei-me a ela com este velho coração palpitante
    de quem tornasse a ver uma primeira namorada

    em todo o seu feitiço do primeiro instante.
    E a noite, sobre a rua, era toda estrelada...
    havia, aqui e ali, cadeiras na calçada...
    E o quanto me lembrei, então, de um amigo constante,

    dos que, na pressa de hoje, nem se usam mais
    como essas velhas ruas que parecem irreais
    e a gente, ao vê-las, diz: "Meu Deus, mas isto é um sonho!"

    Sonhos nossos? Não tanto, ao que suponho...
    São os mortos, os nossos pobres mortos que, saudosamente,
    estão sonhando o mundo para a gente!




    ****************


    IMEMORIAL

    À noite pervaguei pelo Beco do Império
    que há cinqüenta anos não existe mais
    e as horríveis mulheres, nos portais,
    estavam belas de eu sonhar com elas.

    Um bêbado me olhava, muito sério.
    "Ó meu velho Condessa, como vais?"
    Porém, agora — eu é que era o velho
    e ele nem me conhecia mais...

    Tolice!... Ele, afinal, disse o meu nome!
    Ah, sempre que se sonha alguma coisa
    tem-se a idade do tempo em que as sonhamos:

    Me esqueci do futuro... e lá nos fomos
    e a luz da Lua — eterna, intemporal —
    juntava numa as duas sombras gêmeas.



    ******************


    A RUA DOS CATA-VENTOS:

    I

    Escrevo diante da janela aberta.
    Minha caneta é cor das venezianas:
    Verde!... E que leves, lindas filigranas
    Desenha o sol na página deserta!

    Não sei que paisagista doidivanas
    Mistura os tons... acerta... desacerta...
    Sempre em busca de nova descoberta,
    Vai colorindo as horas quotidianas...

    Jogos da luz dançando na folhagem!
    Do que eu ia escrever até me esqueço...
    Pra que pensar? Também sou da paisagem...

    Vago, solúvel no ar, fico sonhando...
    E me transmuto... iriso-me... estremeço...
    Nos leves dedos que me vão pintando!




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    y tren de tus ilusiones."
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    • Mensaje n°822

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Jue 01 Jun 2023, 15:36

    II

    Dorme, ruazinha... É tudo escuro...
    E os meus passos, quem é que pode ouvi-los?
    Dorme o teu sono sossegado e puro,
    Com teus lampiões, com teus jardins tranqüilos...

    Dorme... Não há ladrões, eu te asseguro...
    Nem guardas para acaso persegui-los...
    Na noite alta, como sobre um muro,
    As estrelinhas cantam como grilos...

    O vento está dormindo na calçada,
    O vento enovelou-se como um cão...
    Dorme, ruazinha... Não há nada...

    Só os meus passos... Mas tão leves são
    Que até parecem, pela madrugada,
    Os da minha futura assombração...


    III

    Quando os meus olhos de manhã se abriram,
    Fecharam-se de novo, deslumbrados:
    Uns peixes, em reflexos doirados,
    Voavam na luz: dentro da luz sumiram-se...

    Rua em rua, acenderam-se os telhados.
    Num claro riso as tabuletas riram.
    E até no canto onde os deixei guardados
    Os meus sapatos velhos refloriram.

    Quase que eu saio voando céu em fora!
    Evitemos, Senhor, esse prodígio...
    As famílias, que haviam de dizer?

    Nenhum milagre é permitido agora...
    E lá se iria o resto de prestígio
    Que no meu bairro eu inda possa ter!...


    IV

    Minha rua está cheia de pregões.
    Parece que estou vendo com os ouvidos:
    "Couves! Abacaxis! Caquis! Melões!"
    Eu vou sair pro Carnaval dos ruídos,

    Mas vem, Anjo da Guarda... Por que pões
    Horrorizado as mãos em teus ouvidos?
    Anda: escutemos esses palavrões
    Que trocam dois gavroches atrevidos!

    Pra que viver assim num outro plano?
    Entremos no bulício quotidiano...
    O ritmo da rua nos convida.

    Vem! Vamos cair na multidão!
    Não é poesia socialista... Não,
    Meu pobre Anjo... É... simplesmente... a Vida!...




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    • Mensaje n°823

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Dom 04 Jun 2023, 09:01

    V

    Eu nada entendo da questão social.
    Eu faço parte dela, simplesmente...
    E sei apenas do meu próprio mal,
    Que não é bem ou mal de toda a gente,

    Nem é deste Planeta... Por sinal
    Que o mundo se lhe mostra indiferente!
    E o meu Anjo da Guarda, ele somente,
    É quem lê os meus versos afinal...

    E enquanto o mundo em torno se esbarronda,
    Vivo regendo estranhas contradanças
    No meu vago País de Trebizonda...

    Entre os Loucos, os Mortos e as Crianças,
    É lá que eu canto, numa eterna ronda,
    Nossos comuns desejos e esperanças!...


    VI

    Na minha rua há um menininho doente.
    Enquanto os outros partem para a escola,
    Junto à janela, sonhadoramente,
    Ele ouve o sapateiro bater sola.

    Ouve também o carpinteiro, em frente,
    Que uma canção napolitana engrola.
    E pouco a pouco, gradativamente,
    O sofrimento que ele tem se evola...

    Mas nesta rua há um operário triste:
    Não canta nada na manhã sonora
    E o menino nem sonha que ele existe.

    Ele trabalha silenciosamente...
    E está compondo este soneto agora,
    Pra alminha boa do menino doente...


    VII

    Avozinha Garoa vai contando
    Suas lindas histórias, à lareira.
    "Era uma vez... Um dia... Eis senão quando..."
    Até parece que a cidade inteira

    Sob a garoa adormeceu sonhando...
    Nisto, um rumor de rodas em carreira...
    Clarins, ao longe... (É o Rei que anda buscando
    O pezinho da Gata Borralheira!)

    Cerro os olhos, a tarde cai, macia...
    Aberto em meio, o livro inda não lido
    Inutilmente sobre os joelhos pousa...

    E a chuva um'outra história principia,
    Para embalar meu coração dorido
    Que está pensando, sempre, em outra cousa...





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    • Mensaje n°824

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Jun 2023, 16:59

    VIII (a Dyonélio Machado)

    Recordo ainda... E nada mais me importa...
    Aqueles dias de uma luz tão mansa
    Que me deixavam, sempre, de lembrança,
    Algum brinquedo novo à minha porta...

    Mas veio um vento de Desesperança
    Soprando cinzas pela noite morta!
    E eu pendurei na galharia torta
    Todos os meus brinquedos de criança...

    Estrada fora após segui... Mas, ai,
    Embora idade e senso eu aparente,
    Não vos iluda o velho que aqui vai:

    Eu quero os meus brinquedos novamente!
    Sou um pobre menino... acreditai...
    Que envelheceu, um dia, de repente!...


    IX (a Emílio Kemp)

    É a mesma ruazinha sossegada,
    Com as velhas rondas e as canções de outrora...
    E os meus lindos pregões da madrugada
    Passam cantando ruazinha em fora!

    Mas parece que a luz está cansada...
    E, não sei como, tudo tem, agora,
    Essa tonalidade amarelada
    Dos cartazes que o tempo descolora...

    Sim, desses cartazes ante os quais
    Nós às vezes paramos, indecisos...
    Mas para quê?... Se não adiantam mais!...

    Pobres cartazes por aí afora
    Que inda anunciam: ALEGRIA — RISOS
    Depois do Circo já ter ido embora!...


    X

    Eu faço versos como os saltimbancos
    Desconjuntam os ossos doloridos.
    A entrada é livre para os conhecidos...
    Sentai, Amadas, nos primeiros bancos!

    Vão começar as convulsões e arrancos
    Sobre os velhos tapetes estendidos...
    Olhai o coração que entre gemidos
    Giro na ponta dos meus dedos brancos!

    "Meu Deus! Mas tu não mudas o programa!"
    Protesta a clara voz das Bem-Amadas.
    "Que tédio!" o coro dos Amigos clama.

    "Mas que vos dar de novo e de imprevisto?"
    Digo... e retorço as pobres mãos cansadas:
    "Eu sei chorar... Eu sei sofrer... Só isto!"


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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Miér 07 Jun 2023, 17:00

    XI (à maneira de Antônio Nobre)

    Contigo fiz, ainda em menininho,
    Todo o meu Curso d'Alma... E desde cedo
    Aprendi a sofrer devagarinho,
    A guardar meu amor como um segredo...

    Nas minhas chagas vinhas pôr o dedo
    E eu era o Triste, o Doido, o Pobrezinho!
    Amava, à noite, as Luas de bruxedo,
    Chamava o Pôr-de-Sol de Meu Padrinho...

    Anto querido, esse teu livro "Só"
    Encheu de luar a minha infância triste!
    E ninguém mais há de ficar tão só:

    Sofreste a nossa dor, como Jesus...
    E nesta Costa d'África surgiste
    Para ajudar-nos a levar a Cruz!...


    XII

    Tudo tão vago... Sei que havia um rio...
    Um choro aflito... Alguém cantou, no entanto...
    E ao monótono embalo do acalanto
    O choro pouco a pouco se extinguiu...

    O Menino dormia... Mas o canto
    Natural como as águas prosseguiu...
    E ia purificando como um rio
    Meu coração que enegrecera tanto...

    E era a voz que eu ouvi em pequenino...
    E era Maria, junto à correnteza,
    Lavando as roupas de Jesus Menino...

    Eras tu... que ao me ver neste abandono,
    Daí do Céu cantavas com certeza
    Para embalar inda uma vez meu sono!...


    XIII

    Este silêncio é feito de agonias
    E de luas enormes, irreais,
    Dessas que espiam pelas gradarias
    Nos longos dormitórios de hospitais.

    De encontro à Lua, as hirtas galharias
    Estão paradas como nos vitrais
    E o luar decalca nas paredes frias
    Misteriosas janelas fantasmais...

    Ó silêncio de quando, em alto-mar,
    Pálida, vaga aparição lunar,
    Como um sonho vem vindo essa Fragata...

    Estranha Nau que não demanda os portos!
    Com mastros de marfim, velas de prata,
    Toda apinhada de meninos mortos...




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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Dom 11 Jun 2023, 13:40

    XIV

    Dentro da noite alguém cantou.
    Abri minhas pupilas assustadas
    De ave noturna... E as minhas mãos, velas paradas,
    Não sei que frêmito as agitou!

    Depois, de novo, o coração parou.
    E quando a lua, enorme, nas estradas
    Surge... dançam as minhas lâmpadas quebradas
    Ao vento mau que as apagou...

    Não foi nenhuma voz amada
    Que, preludiando a canção notâmbula,
    No meu silêncio me procurou...

    Foi minha própria voz, fantástica e sonâmbula!
    Foi, na noite alucinada,
    A voz do morto que cantou.


    XV (a Érico Veríssimo)

    O dia abriu seu pára-sol bordado
    De nuvens e de verde ramaria.
    E estava até um fumo, que subia,
    Mi-nu-ci-o-sa-men-te desenhado.

    Depois surgiu, no céu azul arqueado,
    A Lua — a Lua! — em pleno meio-dia.
    Na rua, um menininho que seguia
    Parou, ficou a olhá-la admirado...

    Pus meus sapatos na janela alta,
    Sobre o rebordo... Céu é que lhes falta
    Pra suportarem a existência rude!

    E eles sonham, imóveis, deslumbrados,
    Que são dois velhos barcos, encalhados
    Sobre a margem tranqüila de um açude...


    XVI (a Nilo Milano)

    Triste encanto das tardes borralheiras
    Que enchem de cinza o coração da gente!
    A tarde lembra um passarinho doente
    A pipilar os pingos das goteiras...

    A tarde pobre fica, horas inteiras,
    A espiar pelas vidraças, tristemente,
    O crepitar das brasas na lareira...
    Meu Deus... o frio que a pobrezinha sente!

    Por que é que esses Arcanjos neurastênicos
    Só usam névoa em seus efeitos cênicos?
    Nenhum azul para te distraíres...

    Ah, se eu pudesse, tardezinha pobre,
    Eu pintava trezentos arco-íris
    Nesse tristonho céu que nos encobre!...




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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Jun 2023, 20:53

    XVII

    Da vez primeira em que me assassinaram
    Perdi um jeito de sorrir que eu tinha...
    Depois, de cada vez que me mataram,
    Foram levando qualquer coisa minha...

    E hoje, dos meus cadáveres, eu sou
    O mais desnudo, o que não tem mais nada...
    Arde um toco de vela, amarelada...
    Como o único bem que me ficou!

    Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!
    Ah! desta mão, avaramente adunca,
    Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada!

    Aves da Noite! Asas do Horror! Voejai!
    Que a luz, trêmula e triste como um ai,
    A luz do morto não se apaga nunca!


    XVIII (a F. Soares Coelho)

    Esses inquietos ventos andarilhos
    Passam e dizem: "Vamos caminhar.
    Nós conhecemos misteriosos trilhos,
    Bosques antigos onde é bom cismar...

    E há tantas virgens a sonhar idílios!
    E tu não vieste, sob a paz lunar,
    Beijar os seus entrefechados cílios
    E as dolorosas bocas a ofegar..."

    Os ventos vêm e batem-me à janela:
    "A tua vida, que fizeste dela?"
    E chega a morte: "Anda! Vem dormir...

    Faz tanto frio... E é tão macia a cama..."
    Mas toda a longa noite inda hei de ouvir
    A inquieta voz dos ventos que me chama!...


    XIX (a Moysés Vellinho)

    Minha morte nasceu quando eu nasci.
    Despertou, balbuciou, cresceu comigo...
    E dançamos de roda ao luar amigo
    Na pequenina rua em que vivi.

    Já não tem mais aquele jeito antigo
    De rir e que, ai de mim, também perdi!
    Mas inda agora a estou sentindo aqui,
    Grave e boa, a escutar o que lhe digo:

    Tu que és a minha doce Prometida,
    Nem sei quando serão as nossas bodas,
    Se hoje mesmo... ou no fim de longa vida...

    E as horas lá se vão, loucas ou tristes...
    Mas é tão bom, em meio às horas todas,
    Pensar em ti... saber que tu existes!




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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Jun 2023, 21:00

    XX (a Athos Damasceno Ferreira)

    Estou sentado sobre a minha mala
    No velho bergantim desmantelado...
    Quanto tempo, meu Deus, malbaratado
    Em tanta inútil, misteriosa escala!

    Joguei a minha bússola quebrada
    Às águas fundas... E afinal sem norte,
    Como o velho Sindbad de alma cansada
    Eu nada mais desejo, nem a morte...

    Delícia de ficar deitado ao fundo
    Do barco, a vos olhar, velas paradas!
    Se em toda parte é sempre o Fim do Mundo

    Pra que partir? Sempre se chega, enfim...
    Pra que seguir empós das alvoradas
    Se, por si mesmas, elas vêm a mim?


    XXI (aos amigos mortos)

    Gadêa... Pelichek... Sebastião...
    Lobo Alvim... Ah, meus velhos camaradas!
    Aonde foram vocês? Onde é que estão
    Aquelas nossas ideais noitadas?

    Fiquei sozinho... Mas não creio, não,
    Estejam nossas almas separadas!
    Às vezes sinto aqui, nestas calçadas,
    O passo amigo de vocês... E então

    Não me constranjo de sentir-me alegre,
    De amar a vida assim, por mais que ela nos minta...
    E no meu romantismo vagabundo

    Eu sei que nestes céus de Porto Alegre
    É para nós que inda São Pedro pinta
    Os mais belos crepúsculos do mundo!...


    XXII

    Vontade de escrever quatorze versos...
    Pobre do Poeta!... É só pra disfarçar...
    Andam por tudo signos diversos
    Impossíveis da gente decifrar.

    Quem sabe lá que estranhos universos
    Que navios começaram a afundar...
    Olha! os meus dedos, no nevoeiro imersos,
    Diluíram-se... Escusado navegar!

    Barca perdida que não sabe o porto,
    Carregada de cântaros vazios...
    Oh! dá-me a tua mão, Amigo Morto!

    Que procuravas, solitário e triste?
    Vamos andando entre os nevoeiros frios...
    Vamos andando... Nada mais existe!...





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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Jue 15 Jun 2023, 17:24

    XXIII

    Cidadezinha cheia de graça...
    Tão pequenina que até causa dó!
    Com seus burricos a pastar na praça...
    Sua igrejinha de uma torre só...

    Nuvens que venham, nuvens e asas,
    Não param nunca nem um segundo...
    E fica a torre, sobre as velhas casas,
    Fica cismando como é vasto o mundo!...

    Eu que de longe venho perdido,
    Sem pouso fixo (a triste sina!)
    Ah, quem me dera ter lá nascido!

    Lá toda a vida pode morar!
    Cidadezinha... Tão pequenina
    Que toda cabe num só olhar...


    XXIV (a Lino de Melo e Silva)

    A ciranda rodava no meio do mundo,
    No meio do mundo a ciranda rodava.
    E quando a ciranda parava um segundo,
    Um grilo, sozinho no mundo, cantava...

    Dali a três quadras o mundo acabava.
    Dali a três quadras, num valo profundo...
    Bem junto com a rua o mundo acabava.
    Rodava a ciranda no meio do mundo...

    E Nosso Senhor era ali que morava,
    Por trás das estrelas, cuidando o seu mundo...
    E quando a ciranda por fim terminava

    E o silêncio, em tudo, era mais profundo,
    Nosso Senhor esperava... esperava...
    Cofiando as suas barbas de Pedro Segundo.


    XXV (a Ovídio Chaves)

    Ninguém foi ver se era ou se não era.
    E isto aconteceu lá no tempo da Era.
    Mas, no teu quarto havia, mesmo, uma Chymera.
    De bronze? De verdade? Ora! Que importa?

    Foi quando Quem Será bateu à tua porta.
    "Entre, Senhor, que eu já estava à sua espera..."
    (Naquele tempo, amigo, a tua vida era
    Como uma pobre borboleta morta!)

    E Quem Será cumprimentou, falou
    De coisas e de coisas e de coisas,
    Bonitas umas, tristes outras como loisas...

    E todo o tempo em que ele nos falou,
    A Chymera a cismar: "Como é que Deus deixou
    Haver, por trás do Sonho, tantas, tantas coisas?"





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    y tren de tus ilusiones."
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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Jun 2023, 19:42

    XXVI

    Deve haver tanta coisa desabada
    Lá dentro... Mas não sei... É bom ficar
    Aqui, bebendo um chope no meu bar...
    E tu, deixa-me em paz, Alma Penada!

    Não quero ouvir essa interior balada...
    Saudade... amor... cantigas de ninar...
    Sei que lá dentro apenas sopra um ar
    De morte... Não, não sei! não sei mais nada!...

    Manchas de sangue inda por lá ficaram,
    Em cada sala em que me assassinaram...
    Pra que lembrar essa medonha história?

    Eis-me aqui, recomposto, sem um ai.
    Sou o meu próprio Frankenstein — olhai!
    O belo monstro ingênuo e sem memória...


    XXVII

    Quando a luz estender a roupa nos telhados
    E for todo o horizonte um frêmito de palmas
    E junto ao leito fundo nossas duas almas
    Chamarem nossos corpos nus, entrelaçados,

    Seremos, na manhã, duas máscaras calmas
    E felizes, de grandes olhos claros e rasgados...
    Depois, volvendo ao sol as nossas quatro palmas,
    Encheremos o céu de vôos encantados!...

    E as rosas da Cidade inda serão mais rosas,
    Serão todos felizes, sem saber por quê...
    Até os cegos, os entrevadinhos... E

    Vestidos, contra o azul, de tons vibrantes e violentos,
    Nós improvisaremos danças espantosas
    Sobre os telhados altos, entre o fumo e os cata-ventos!


    XXVIII

    Sobre a coberta o lívido marfim
    Dos meus dedos compridos, amarelos...
    Fora, um realejo toca para mim
    Valsas antigas, velhos ritornelos.

    E esquecido que vou morrer enfim,
    Eu me distraio a construir castelos...
    Tão altos sempre... cada vez mais belos!...
    Nem Dom Quixote teve morte assim...

    Mas que ouço? Quem será que está chorando?
    Se soubésseis o quanto isto me enfada!
    ..E eu fico a olhar o céu pela janela...

    Minh'alma louca há de sair cantando
    Naquela nuvem que lá está parada
    E mais parece um lindo barco a vela!...





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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Miér 21 Jun 2023, 22:36

    XXIX (para o Sebastião)

    Olha! Eu folheio o nosso Livro Santo...
    Lembras-te? O "Só"! Que vida, aquela vida...
    Vivíamos os dois na Torre de Anto...
    Torre tão alta... em pleno azul erguida!...

    O resto, que importava?... E no entretanto
    Tu deixaste a leitura interrompida...
    E em vão, nos versos que tu lias tanto,
    Inda procuro a tua voz perdida...

    E continuo a ler, nessa ilusão
    De que talvez me estejas escutando...
    Porém tu dormes... Que dormir profundo!

    E os pobres versos do Anto lá se vão...
    Um por um... como folhas... despencando...
    Sobre as águas tristonhas do Outro Mundo...


    XXX

    Rechinam meus sapatos rua em fora.
    Tão leve estou que já nem sombra tenho
    E há tantos anos de tão longe venho
    Que nem me lembro de mais nada agora!

    Tinha um surrão todo de penas cheio...
    Um peso enorme para carregar!
    Porém as penas, quando o vento veio,
    Penas que eram... esvoaçaram no ar...

    Todo de Deus me iluminei então.
    Que os Doutores Sutis se escandalizem:
    "Como é possível sem doutrinação?!"

    Mas entendem-me o Céu e as criancinhas.
    E ao ver-me assim, num poste as andorinhas:
    "Olha! É o Idiota desta Aldeia!" dizem...


    XXXI

    É outono. E é Verlaine... O Velho Outono
    Ou o Velho Poeta atira-me à janela
    Uma das muitas folhas amarelas
    De que ele é o dispersivo dono...

    E há uns salgueiros a pender de sono
    Sobre um fundo de pálida aquarela.
    E há (está previsto) este abandono...
    Ó velhas rimas! É acabar com elas!

    Mas o Outono apanha-as... E, sutil,
    Com o rosto a rir-se em rugazinhas mil,
    Toca de novo o seu fatal motivo:

    Um quê de melancólico e solene
    — E para todo o sempre evocativo —
    Na frauta enferrujada de Verlaine...




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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Lun 26 Jun 2023, 16:57

    XXXII (a Pedro Wayne)

    Nem sabes como foi aquele dia...
    Uma reunião em suma tão vulgar!
    Tu caíste em estado de poesia
    Quando o Sr. Prefeito ia falar...

    O mal sagrado! Que remédio havia?!
    E como para nunca mais voltar,
    Lá te foste na tarde de elegia,
    Por essas ruas a perambular.

    Paraste enfim junto a um salgueiro doente,
    Um salgueiro que espiava sobre o rio
    A primeira estrelinha... E, longamente,

    Também ficaste à espera (quanta ânsia!)...
    Mas a estrelinha, como um sonho, abriu,
    Longe, no céu azul da tua infância!


    XXXIII (a Reynaldo Moura)

    Que bom ficar assim, horas inteiras,
    Fumando... e olhando as lentas espirais...
    Enquanto, fora, cantam os beirais
    A baladilha ingênua das goteiras

    E vai a Névoa, a bruxa silenciosa,
    Transformando a Cidade, mais e mais,
    Nessa Londres longínqua, misteriosa
    Das poéticas novelas policiais...

    Que bom, depois, sair por essas ruas,
    Onde os lampiões, com sua luz febrenta,
    São sóis enfermos a fingir de luas...

    Sair assim (tudo esquecer talvez!)
    E ir andando, pela névoa lenta,
    Com a displicência de um fantasma inglês...


    XXXIV

    Lá onde a luz do último lampião
    Uns tristes charcos alumia embalde,
    Moram, numa infinita solidão,
    As estrelinhas quietas do arrabalde...

    Na cidade, quem é que atenta nelas,
    Na sua história anônima, escondida?
    São menininhas pobres às janelas,
    Olhando inutilmente para a vida...

    Quando ao Centro descemos à noitinha,
    Penso às vezes o quanto essas meninas
    No seu desejo triste hão de sofrer

    Ao ver os bondes que, do fim da linha,
    Partem, iluminados como vitrinas,
    Para a doida Cidade do Prazer!...


    XXXV

    Quando eu morrer e no frescor de lua
    Da casa nova me quedar a sós,
    Deixai-me em paz na minha quieta rua...
    Nada mais quero com nenhum de vós!

    Quero é ficar com alguns poemas tortos
    Que andei tentando endireitar em vão...
    Que lindo a Eternidade, amigos mortos,
    Para as torturas lentas da Expressão!...

    Eu levarei comigo as madrugadas,
    Pôr-de-sóis, algum luar, asas em bando,
    Mais o rir das primeiras namoradas...

    E um dia a morte há de fitar com espanto
    Os fios de vida que eu urdi, cantando,
    Na orla negra do seu negro manto...



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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Vie 30 Jun 2023, 12:47

    A construção


    Eles ergueram a Torre de Babel
    para escalar o Céu.
    Mas Deus não estava lá!
    Estava ali mesmo, entre eles,
    ajudando a construir a torre.




    La construcción

    Construyeron la Torre de Babel
    para escalar al cielo.
    ¡Pero Dios no estaba allí!
    Estaba justo ahí, entre ellos,
    ayudando a construir la torre.


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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Dom 02 Jul 2023, 11:26

    Segunda canción de muy lejos

    Había un corredor que hacía ángulo:
    Un misterio encanalando con otro misterio, en lo oscuro...
    Pero vamos a cerrar los ojos
    Y pensar en una otra cosa...

    Vamos a oír el ruido cantado, el ruido arrastrado por las corrientes en el aljibe,
    Empujando el agua fresca y profunda.
    Había en el arco del aljibe trepadoras trémulas.
    Nosotros nos inclinábamos en el borde, gritando los nombres de unos y otros,
    Y allá adentro las palabras resonaban fuertes, cavernosas como voces de león.
    Nosotros éramos cuatro, una prima, dos negrillos y yo.
    Había azulejos relucientes, el muro del huerto pequeño,1 que limitaba el mundo,
    Una pianeira2 enorme y, siempre y cada vez más, los grillos y las estrellas...

    Había todos los ruidos, todas las voces de aquellos tiempos...
    Las lindas y absurdas cantigas, tía Tula regañando a los cachorros,
    El chillar de las teteras...
    ¿Dónde andará ahora el pince-nez3 de tía Tula
    Que ella no hallaba nunca?
    La pobre no llegó a terminar la Toutinegre del Molino,4
    ¡Que salía en folletín en el Correo del Pueblo!...
    La última vez que la vi, ella ya doblando aquel corredor oscuro.
    Ya encogida, pequeñísima, humilde. Sus pasos no hacían ruido.
    ¡Y ella no se volteó para atrás!



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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Lun 03 Jul 2023, 19:12

    Noturno


    O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso, atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.
    Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar mais um pulôver.
    Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para quê?
    De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta,
    enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais:
    — Meu Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!



    ******************


    Nocturno


    El gato, que vive en el mundo eternamente perdido del cine mudo, atraviesa el país de la alfombra, donde se abren flores falsamente tropicales.
    Al pie de la escalera, por costumbre, la abuela muerta comienza a tejer otro jersey.
    Detrás de su barba, en el cuadro de la pared, los ojos de su abuelo preguntan: - ¿para qué?
    De repente, en la despensa, el frigorífico hace un ruido fuerte en la garganta,
    mientras los frágiles habitantes del portador del cristal tiemblan de miedo:

    - ¡Dios mío, Dios mío, ahora va a dar un discurso!


    _________________



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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Mar 04 Jul 2023, 09:03

    Parcialidade


    A irmã lesma, a irmã barata, o irmão piolho, os irmãozinhos vermes que
    pululam nas chagas...
    Mas por que também não os louvaste, ó amantíssimo São Francisco, no teu
    amável Cântico das criaturas?




    **************




    Parcialidad


    La hermana babosa, la hermana barata, el hermano piojo, los pequeños gusanos que
    enjambre en las heridas ...
    Pero, ¿por qué no los alabaste también, oh amado San Francisco, en tu
    adorable Cántico de las Criaturas?


    _________________



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    • Mensaje n°837

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Mar 04 Jul 2023, 18:26

    Entrevista – selección poética

    :
    :

    Poesía es libertad de vuelo
    Evelyn Berg. -¿Es importante la rima?

    Mario Quintana.- ¿La rima?  No es tan importante. Pero a veces ayuda mucho. Espero que los que lean mis versos hayan notado que yo la empleo cuando es necesario para dar énfasis o por cualquier otro motivo.

    EB.-La rima tiende a desaparecer. ¿No? ¿Cuál es su posición?

    MQ.-Bueno, siempre traté de hacer sonetos que, aunque clásicamente rimados, no parecen sonetos pero si poemas. Lo difícil de toda arte poética es parecer que se es natural. La poesía viene pero uno debe luchar con las palabras. Por eso es un artesano, un aprendizaje. No existen fórmulas: cada uno tiene que salir de su pozo para expresarse. Esta es la función del poeta: él expresa todo el mundo.

    EB.- ¿Ud. piensa el poema en forma de soneto o piensa en un poema y sale un soneto?

    MQ.-Creo que es una cosa muy misteriosa… Lo único que puedo decir es que cuando trataba de hacer un soneto sobre determinado tema, nunca conseguía que saliese algo que valiese la pena. A veces pienso que el poema nace con forma, como nace un niño de una manera u otra, ¿no? Con ojos azules, con ojos negros.

    Un poema debe mantener la unidad. Es necesario podar mucho. Tener coraje para sacrificar bellas imágenes. Ya que un poema enriquecido de imágenes queda como esos altares barrocos (una vez escribí esto, pero no puedo resistirme a repetirlo) que tienen tantos angelitos que uno se olvida del santo. La poesía es pues, humildad en el recibir la cosa, coraje en el trabajo de hacerla.

    EB.-¿Ud. escribiría, incluso si no existiera el lector?

    MQ.- Escribiría porque no podemos huir de la necesidad de estar vivos. Estar vivo es expresarse y la poesía es una forma de expresión, y por lo tanto de vida.

    EB. – ¿Con este mundo de tantos cambios, ud. cree que en el siglo XXI, XXII y XXIII todavía se lea poesía?

    MQ.- Realmente no es el mundo que cambia – son sus formas exteriores. El progreso, del cual tanto se habla. Pero el hombre continúa siendo el mismo andando en una carreta del siglo VIII o viajando en un Jet. Pienso que no cambia. Se trata de mayor o menor velocidad.

    EB. –¿Ud. dijo un Jet?

    MQ.-Digo JET, tal vez porque me produce sacudidas. Lo esencial perdura siempre. Sin embargo, el progreso es muy relativo. Cualquier cosa que sea moderna es relativísima. Porque no existe nada que mude tanto como el figurín del año pasado. Como ya dije, no sé si se dijo en un poema, no me acuerdo, en una línea: la última novedad es siempre un rosa. Luego, las emociones elementales del alma humana son siempre las mismas. Y como nadie se sacia de vivir, nadie tampoco se sacia de las cosas esenciales, de las cosas humanas y por lo tanto, de la poesía.

    EB. –Persistiría en los siglos venideros la institución del matrimonio?

    MQ.—No sé si inspiro confianza o no, el caso es que nunca me casé! (Ríe).

    EB.—Por eso mismo le hago la pregunta. Si no se casó fue porque no creía en la institución del matrimonio… Bueno, pienso que la pregunta debía ser formulada de otro modo. Es si durará el amor. Bueno, en ese caso el amor durará, ¿no? Ahora bien, en cuanto a las formas exteriores, plíticas, sociales, no tienen la misma importancia. Eso es relativo.

    MQ.- Mira, el amor… ni mucho hablo de amor en mis versos. Todos los versos son de amor. ¿Sabe cómo es? Son una expresión de amor, un derrame de amor.

    (En este momento, por un descuido, el botón del grabador fue accionado, se desconectó automáticamente y la conversación perdió su continuidad) Ud. daba una definición de poesía.

    MQ.—Si pudiese definir la poesía, no sería poeta, sino crítico. Pero ahora, hablando más seriamente, le diré que ese se relaciona al hecho del cual me habló hace poco. Generalmente preguntan si es algo personal. Eso me hace recordar un personaje de Lope de Vega que estaba llorando, sentado en un portal y al cual otro personaje de la pieza pregunta: ¿Por quién lloras? Y él: «Por nadie. Lloro de puro amor…». Por ese y otros motivos, llegué a la conclusión de que la poesía no es exclusivamente la verdad. Ni apenas la verdad, es mucho más que eso. La poesía es el descubrimiento de la verdad.

    EB.- ¿Cuál es la meta?

    MQ.- Eso de preguntar por la meta es lo mismo que preguntar qué pasará después de la muerte. Me quedo con la boca abierta… Creo que dije que la poesía es expresión de libertad. Quiere decir: la poesía es libertad de vuelo. Entonces, ¿será uno un ave migratoria que no sabe para dónde va, pero de cualquier forma sigue? Lo que realmente existe es la alegría de volar.

    EB.- Es muy bonito eso.

    MQ.-Cuando alguien dice que una cosa es bonita empiezo a desconfiar. Deseo que las cosas sean verdaderas.

    EB.-Pero cuando se nota que algo es bonito, significa que se encontró la verdad en aquello.

    MQ.-Ah, sí. Ah, a propósito tengo un poema que dice que la belleza es la forma angélica de la verdad. No cito todo el poema porque nada mío me sé de memoria. Soy incapaz de memorizar mis cosas. No me gusta decir nada que parezca fanfarronería. Lo que no significa que yo sea modesto. Lo que más me molesta es que se diga que yo soy modesto: ¡no soy modesto! Sucede simplemente que soy muy orgulloso para que tenga vanidades. No hay cosa que me asuste más que un homenaje, un discurso. No sufro de vedettismo. Pero hay algo que quiero decir: con respecto a las demostraciones que recibí, quedé muy impresionado con dos. Una de Porto Alegre, concediéndome el título de Ciudadano Honorario. Motivo: ser poeta. Esto es algo extraordinario. El hecho de que me concedieran unánimemente esa honra a alguien por el simple hecho de ser poeta es una actitud que dignifica una legislatura. Otra cosa que también encontré extraordinaria, y en el mismo sentido, fue que Alegrete –mi tierra natal– decidió grabar un poema mío en una plaza pública –la principal de la ciudad–. Quedé aterrado, aquello ya había sido resuelto, ¿pero cómo yo iba a escoger el poema? Si yo me daba cuenta de que no era posible que yo mismo escogiese, mucho menos sería para los otros. No podía cometer la grosería de negarme. En las discusiones que tuve con el prefecto y el presidente de la Cámara del Concejo dije que no podía escoger un poema, porque un error en bronce es un error eterno.

    Se habló, se discutió y quedó únicamente esto en la plaza: «Un error en bronce es un error eterno – palabras con las cuales Mario Quintana se eximió a que fuese grabado un poema suyo, en esta plaza, como justo homenaje de sus coterráneos, Alegrete, 1968». Creo que este monumento es único en el mundo. Fue una gran solución. Y luego de eso, en caso de que nada quede de lo que hice, yo me lavo las manos, Alegrete se lava las manos y la posteridad se da un baño completo en las aguas del Ibirapuitan.

    EB.- Volviendo a un viejo tema, ¿existe acaso la inspiración?

    MQ.- Creo que existe una experiencia del subconsciente. Ahora bien, ella puede manifestarse por cualquier provocación exterior. Hice un poema una vez porque un camarada me dijo: «Mira fulano: parece una marioneta». Es una frase común, pero cuando llegué a la casa hice un poema, de los más completos que he hecho. Comencé así: «Los muertos son ridículos como marionetas a quienes les cortaron los hilos», etcétera. Él me inspiró con una palabra que desencadenó la cosa.

    EB.- ¿Piensa Ud. que la bohemia es importante para la poesía?

    MQ.- Que se diga que todo poeta es bohemio… Mejor diría que todo muchacho es bohemio. Es parte de la rebeldía natural que acomete al hombre en cierta fase de la vida. Ahora bien, Ud. pregunta sobre aquellos que continúan toda la vida como bohemios, ¿no? Tengo la impresión de que eso ya no existe.

    EB.- ¿Podría darnos una descripción rápida de su rutina diaria?

    MQ.- ¿Mi rutina diaria? ¿Pero a quién le puede interesar? Llevo una vida tranquila y misteriosa. Me levanto lo más tarde posible, pues al final es necesario aprovechar la vida, ¿no? Después leo el periódico, me encuentro con los amigos, voy al cine –me gusta, tanto el bueno como el malo, porque en el malo la gente piensa entre otras cosas, fantasea, descansa, duerme.

    EB.- ¿Algún tipo especial?

    MQ.- Ante todo, me gusta el buen cine. Exageradamente me gusta Fellini.

    EB.- ¿Le gusta leer?

    MQ.- Mira, dicen que hay una época para leer y otra para releer. Bien, yo estoy en la época de releer. Una cuando comienza a vivir, quiere descifrarla a través de los diálogos. Cuando era un adolescente, me acuerdo que devoré todo Dostoievski, me indigesté de todo lo que era filosofía y luego descubrí casi en 10.000 años del pensamiento humano, ente tan bueno como Sócrates, que, para no citar a otros, no solucionó los problemas del ser, ¿qué iría solucionar yo? Entonces leo para distraerme. Me gusta mucho la ciencia ficción, las novelas policíacas. De cine, adoro las películas de terror, especialmente las de vampiro. Esto puede ser una tontería, porque todos los vampiros son siempre lo mismo – ¡por eso mismo!–. Uno ve las variantes que el camarada hace dentro de eso. Y como en el fondo no está creyendo en aquello no se hace daño a nadie.

    EB.- ¿Tiene Ud. familia aquí en Porto Alegre?

    MQ.- Tenía una persona que era mi hermano y murió el año pasado. (El poeta habla con una visible dificultad). Fue mi mejor amigo, no solo un hermano. (Silencia).



    «Correio do Povo», 19 y 26 de noviembre de 1968.






    CANCIÓN DE NUBE Y VIENTO

    Miedo a la nube
    Miedo Miedo
    Miedo a la nube que va creciendo
    Que se va abriendo
    Que no se sabe
    Que va saliendo
    Miedo a la Nube Nube
    Miedo al viento
    Miedo Miedo
    Miedo al ciento que va soplando
    Que va hablando
    Que no se sabe
    Que va diciendo
    Miedo al Viento Viento
    Miedo al gesto
    Mudo
    Miedo al habla
    Sorda
    Que va moviendo
    Que va diciendo
    Que no se sabe…
    Que bien se sabe
    Que todo es nube que todo es viento
    Nube y viento Viento Viento!

    :

    :

    CANCIÓN DE VIDRIO

    Y nada vibró. . .
    No se oyó nada. . .

    Pero el cristal nunca sonó de la misma manera

    Calla, amigo. . .
    Cuidado, amiga. . .
    Una sola palabra
    puede romper todo para siempre. . .

    Y es ahora tan puro el silencio!

    :

    :


    EPÍGRAFE
    Las únicas cosas eternas son las nubes…:

    :
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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jul 2023, 17:01

    El fenómeno Quintana


    Por Augusto Meyer


    Mi querido Joâo Inácio:

    Impresionado con el APRENDIZ DE FEITICEIRO, me pides algunos datos sobre el «fenómeno Quintana» (sic). La historia es larga y exige un salto al pasado, para dar, de un nuevo impulso, ambiente al retrato. En los días, de la Semana de Arte Moderna, aún convivían de lado y lado Parnasianismo y Simbolismo, compitiendo en influencias, en nuestro estrecho medio literario. Con VOVÓ MUSA (1902) Y NA TORRE DE MARFIM (1910), de Zeferino Brasil, sentimos a veces un equilibrio inestable, que proviene de esos dos influjos. El mismo Marcelo Gama, tan personal siempre y en cierto modo tan moderno, incluso en su momento más brillante, que es NOITE de INSONIA, aún se entrega al balance de ese vaivén. De cualquier forma, simplificando las cosas, podemos afirmar que la influencia simbolista era lo que prevalecía, con el ejemplo de Eduardo Guimarâens y Alceu Wamosy, la gran pareja del simbolismo en el sur. Wamosy publicó en 1914 NA TERRA VIRGEM, con una expresiva dedicatoria a Cruz e Souza; para entonces ya Eduardo Guimarâens, con la publicación de parte de los originales reunidos dos años después en DIVINA QUIMERA y sus admirables traducciones de poetas franceses, preparaba el ambiente necesario para una mejor comprensión de la nueva sensibilidad poética.

    Sin embargo, en 1922, metida en una piel de Arlequín, imitada evidentemente del ARLECCHINO de Soffici, ya por la tercera edición en el año anterior, surgía PAULICEIA DESVAIRADA, con la furiosa y contundente ODE AO BURGUÊS, que yo tuve la osadía de recitar, o mejor de gritar en un sarao de la Sociedad de Jocotó, en la fase más agresiva del Modernismo

    Si recuerdo aquí a Soffici -y debería citar, en vez de ARLECCHINO, los PRIMI PRINCIPI DI UNA ESTETICA FUTURISTA, es apenas para acentuar la «influencia de las escuelas europeas de vanguardia, que generó entre nosotros un movimiento que se conoció bajo el nombre de Modernismo», como observara Manuel Bandeira. La verdad es que en el 24 o 25, devorábamos en provincia a algunos poetas europeos de expresión más avanzada: Apollinaire, Aragón, Cendrars, Max ]acob, Salmon, Govoni, Folgore, Palazzeschi, etc. A estas influencias sería conveniente agregar la del gran Manuel Bandeira, Con RITMO DISSOLUTO, que todos nosotros seríamos capaces de reproducir de memoria, incluso durmiendo.

    Por otro lado, se acentuó la preocupación nativista o brasilerista: MEU, de Guilherme de Almeida, PAU BRASIL, de Oswald de Andrade, BORRÔES de VERDE E AMARELO, de Cassiano Ricardo, los EPIGRAMAS, de Ronald y una buena cantidad de revistas, que están exigiendo catálogo. Esa fiebre nativista de algún modo ya existía en Río Grande, con la renovación de nuestro regionalismo, pero en un sentido mucho más limitado, convencional a veces, no ajustándose ciertamente al espíritu de la nueva cruzada. No quiere decir eso que el Modernismo Gaucho fuera el producto de una simple transformación del Regionalismo; creo que hubo coincidencia de motivos, convergencia de propósitos. Faltaba crear, fuera de aquellos moldes tradicionales, una poesía sin compromisos, más subjetiva, de visión ampliada y directa, libre también de las dificultades dialectales. Es en tal sentido que debemos interpretar a la mayoría de las obras que para entonces proclamaban su título en los escaparates de la Librería do Globo, Bajo la sonrisa complaciente de Joâo Pinto da Silva y Mansuero Bernardi: MINHA TERRA, TERRA IMPETUOSA, CORAÇÂO VERDE, GADO CHUCRO, TREM DA SERRA, VINHO NOVO, RODEIO DE ESTRELAS… Imagine ahora, en ese ambiente, como una especie de toro cachicorneto, el «fenómeno Quintana». Era una pálida visión de los cuentos de Hoffman que cayó un bello día de las nubes, en plena Rua Da Prai, entre el Café Colombo y la esquina de la Casa Masson, a pesar de murmurar prosaicamente que había venido en el tren y de Alegrete. Parecía confundido con un exceso de dedos y daba pataditas como quien va chutando globos de colores, de las formas más raras. En pleno fervor del poemapiada, o de los caligramas criollos, cuando ya ensayábamos los primeros borborigmos SURREALISTES, sólo abría la boca -una boca larga de CLOWN, rasgada de oreja a oreja para elogiar las panoplias de Heredia. Vivía en innumerables pensiones balzacianas, donde perfeccionaba el lenguaje, bien atemperado y siempre al servicio del más puro espíritu de la contradicción.

    Después de algunos tragos, cortados en el invierno con una gota de fuego de caña, se relamía de gozo con Racine o Camôes, terminando fatalmente por declarar que el episodio de Adamastor era verde botella.

    -Verde botella, Mario, ¿no será influencia de la cerveza Pero los violoncelos que estaban en el fondo de su voz v los grandes ojos verdes reafirmaban el color.

    Acomodando la cabeza de lado, casi al nivel de la mesa, para persuadir mejor al interlocutor, hollando el compás con un golpe de cartones de cerveza, ¡qué vida profunda sabía insuflar a los versos con aquella voz cantante y grave, poderosa en aquel momento de magia, y tan diferente de su voz familiar! Me parecía que usaba su voz habitual como un falsete de enmascarado, para despistar, y la verdadera, la cálida v llena, sólo podía despertar al toque mágico de la poesía.

    Fue así que aprendí a traducir esa apariencia un tanto pueril, de raro bohemio, en esencia duradera y preciosa; a sentir, bajo ese manojo de nervios, la médula de una fuerte personalidad. Fue así -y en la otra voz, la auténtica, la del Mestre Feiticeiro como oí algunos de esos mismos poemas ahora reunidos en el pequeño cuaderno editado por «Fronteira». Era nueva música y no entraba en ninguna receta o esquema del momento. El poeta balbuceaba una lengua únicamente suya, seguía el ejemplo de Stefan George, intentando hallar para cada cosa su nombre propio.

    Ernst und einsam
    Erfand er für di Dinge eigne Natmen...

    Nada más conmovedor que impulso del Canto abriéndose camino en medio de un laberinto de influencias y tendencias discrepantes, balbuceando, murmurando, tocando las puertas de la conciencia. y no era posible ayudarle en nada; como todo verdadero creador, vivía en un pozo de silencio, donde sólo resonaba el eco de su propia voz.

    Mira en la página 34 de su APRENDIZ, el admirable «Bar», que es para mí como un viejo amigo, pues yo estaba presente durante la creación, y más tarde Mario Quintana me entregó la copia de su propia mano. Mi predilección quizá esté ligada a elementos sentimentales e impuros; a través de los versos, veo la imagen del poeta en su aventura nocturna, de bar en bar, con miedo de volver a la pensión distante, en lo alto de la ladera triste, cuando los gatos cruzan las calles en plena madrugada dando un amargo sabor en la boca. Representa para mí toda una fase juvenil, con la presencia de amigos perdidos, horas perdidas. y así escribía el poeta en el mármol de la mesa «letras que no forman ningún nombre» para volver, cansado, a 10 largo de las ventanas muertas:


    A lo largo de las ventanas muertas
    Mi paso golpea el empedrado,
    Qué extraño golpe! …¿Será
    Que mi pierna se hizo de palo?

    Lo que puedo asegurarle, Joâo Inácio, es su autenticidad, la transparencia de su arte -y es éste el «Fenómeno Quintana», No sé de otro poeta donde el poema sea una consubstanciación tan perfecta entre vivir y cantar, entre sufrir viviendo y sufrir cantando. Él es, trayendo a la memoria a todos, el mejor poeta moderno de Rio Grande. Especialmente en el APRENDIZ DE FEITICEIRO, si aguzo el oído a la saudade, oigo la genuina voz de Mario Quintana, grave y pungente; más que en los sonetos, más que en las canciones; y sin duda más que en las deliciosas reticencias del SAPATO FLORIDO.

    Puedo ahora decir con cuanto recelo acompañé la publicación de su libro; temía que el poeta, rebelde y testarudo, acabase despreciando sus mejores poemas. Fue por espíritu de contradicción, por terquedad y capricho, que él escogió para iniciarse los sonetos de RUA DOS CATA VENTOS. Ya para entonces habría sido posible, reunir en un volumen, lo esencial de este gran libro, cuya dedicación me llena de orgullo, saudade y alegría.

    :

    A FORMA SECRETA, Editora Lidador, Río de Janeiro, 1965


    ***********************



    EL TIEMPO Y EL VIENTO


    Había una escalera que se detenía de pronto en el aire
    Había una puerta que daba para no se sabía dónde
    Había un reloj donde la muerte tejía el tiempo.

    Pero había una quebrada corriendo entre los dedos inquietos
    de los pies.
    Y pájaros posados en la pauta de los hilos telegráficos.

    Y el Viento!

    El viento que venía desde el comienzo del mundo
    Estaba jugando con tus cabellos.










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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    siendo guardián en tu cielo
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    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jul 2023, 09:03

    CANCIÓN DE VIDRIO


    Y nada vibró. . .
    No se oyó nada. . .

    Pero el cristal nunca sonó de la misma manera

    Calla, amigo. . .
    Cuidado, amiga. . .
    Una sola palabra
    puede romper todo para siempre. . .

    Y es ahora tan puro el silencio!

    :

    :

    EPÍGRAFE


    Las únicas cosas eternas son las nubes…

    :

    :

    ENVEJECER


    Antes, todos los caminos iban.
    Ahora todos los caminos vienen.
    Es acogedora la casa, los libros pocos.
    Yo mismo preparo el té para los fantasmas.

    :

    :

    EXEGESIS


    ¿Pero qué quiere decir ese poema? -me preguntó alarmada
    La buena señora.
    ¿Y que quiere decir una nube? -repliqué triunfante.
    ¿una nube? -dijo ella- Una nube unas veces quiere decir
    lluvia, otras veces buen tiempo…


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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    • Mensaje n°840

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Jul 2023, 13:20



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    O QUE O VENTO NãO LEVOU

    No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas
    que o vento não conseguiu levar:

    um estribilho antigo
    um carinho no momento preciso
    o folhear de um livro de poemas
    o cheiro que tinha um dia o próprio vento...




    **********************


    LO QUE EL VIENTO NO SE LLEVÓ

    Al final verás que las cosas más leves son las únicas
    que el viento no consiguió llevarse:

    un estribillo antiguo
    una caricia en el momento preciso
    el pasar las hojas de un libro de poemas
    el olor que un día tenía el mismo viento....




    MARIO QUINTANA ("A cor do invisível", 1989)
    (Versión de Pedro Casas Serra)


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    • Mensaje n°841

    MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994) - Página 28 Empty Re: MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

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