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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Mayo 2024, 00:35

    CUBA

    WALDO LEYVA

    34. UTOPÍA


    Qué color puede tener mañana el día.
    Estamos en verano,
    si te detienes a pensar,
    si juntas todas las horas de tu vida,
    tal vez logres imaginar los olores del amanecer,
    el canto de algún pájaro perdido,
    los ojos del que va a tocar tu puerta.
    Ningún día es igual y tú lo sabes,
    pero quieres que mañana
    y todos los mañanas de mañana
    se parezcan a un día de hace tiempo,
    quizá no todo el día, ni siquiera una hora,
    sólo el minuto aquel, el segundo preciso,
    en que pudiste ver, como en un sueño,
    el azul intocable de esa Isla.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Mayo 2024, 00:41

    CUBA

    WALDO LEYVA

    35. ODISEO


    No puedo asegurar si estoy partiendo
    o si he llegado al fin donde quería.

    El olor de la tierra es familiar,
    no me resulta extraño el árbol,
    ni la garganta migratoria de los pájaros.
    Los espejos de agua
    me devuelven un rostro indescifrable.

    ¿Alguien me vio partir?

    ¿Alguien me espera?

    En la memoria del porvenir
    yo seré el que regresa,
    y en la piel, junto al salitre
    y ciertas mordeduras incurables,
    tendré tatuado el ruido de la sombra
    y el silencio que dejan las batallas.

    ¿Soy el único sobreviviente del naufragio?



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Mayo 2024, 00:50

    TE PASO EL TESTIGO NO SIN CIERTO DOLOR. CUANDO LLEGAMOS A UN AUTOR QUE NOS ERA COMPLETAMENTE DESCONOCIDO Y HALLAMOS UNA POESÍA DE LA CALIDAD DE LA QUE HEMOS EXPUESTO NOS CUESTA IRNOS. PERO ES TU TURNO, AMIGA MÍA. Y SÉ DE TUCAPACIDAD DE TRABAJO.

    ¡Ea, que me enrollo...! TE TOCA.

    (Por si no lo sabías llevamos 382 POETAS CUBANOS... Y, SOSPECHO QUE NOS PUEDEN FALTAR OTROS 50 MÁS. )


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Mayo 2024, 01:05

    Me pillaste leyendo por acá, amigo mío.
    Gracias y sigo.
    La verdad es que personalmente he visto que hay muy buena poesía y en cualquier rincón del mundo, para que digan que la poesía está muerta.

    Besos y tomo el testigo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Mayo 2024, 01:32

    CUBA



    RIGOBERTO ORTIZ RODRÍGUEZ
    (1943)



    Rigoberto Ortíz, maestro de profesión, poeta y promotor natural del arte campesino cubano, dirigió en el municipio cienfueguero de Cruces el taller literario municipal y mantuvo durante más de 30 años la Peña Campesina Bernardo Cárdenas.

    Es autor de varios libros, entre los cuales están; Quitar la máscara al espejo, de 1990, El último giro de la espiral publicado en 1993 y Otra dimensión de la palabra en 2007, todos a cargo de la editorial Mecenas de Cienfuegos.

    Rigoberto Ortíz ostenta la condición de personalidad de la cultura, otorgada por la Asamblea Municipal del Poder Popular.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Mayo 2024, 01:33

    CUBA



    RIGOBERTO ORTIZ RODRÍGUEZ
    (1943)




    CANTOS DE AMOR Y DE ESPERANZA

    Cuando una interrogación
    en la mañana se halle
    anda la LUZ por la calle
    con mi sombra de bastón
    hacia el rojizo frontón
    queda mi ventana abierta
    y después de la reyerta
    con el tiempo que cautiva
    hay media esperanza viva
    y media esperanza MUERTA.

    Cuando la esperanza MUERA
    partida por la mitad
    se quedan Fe y Caridad
    esperando a quien las quiera
    el amor es una HOGUERA,
    para INCENDIARNOS la vida
    y siempre queda el que olvida
    desde el beso a la MIRADA
    con la mitad apagada
    y la mitad ENCENDIDA.

    Siempre que el amor se apaga
    por la esquina de una fecha
    Eros en vez de una FLECHA
    LANZA EL VENENO Y LA DAGA
    la vida queda a la zaga
    del tiempo que intenta irse
    y como queriendo asirse
    al mejor tiempo vivido
    baja el recuerdo sin ruido
    al charco de calma a ungirse.

    Cuando el recuerdo imprevisto
    como un clérigo se unge
    es que el sentimiento funge
    como un apóstol de Cristo
    tengo mi calvario listo
    sólo me falta el sendero
    tres CLAVOS, un carpintero
    el latigazo, el bullicio
    una condena sin juicio
    una FLECHA y un flechero.

    Ni las botas que calzara
    para romper el camino
    ni luchar contra destino
    ni el SOL dándome a la cara
    ni el joven que malgastara
    ausente de la familia
    ni las noches de vigilia
    bajo el espacio redondo
    ni el poeta que en el fondo
    del alma tengo, me auxilia.

    Ni la cruenta tempestad
    ni el eco de las campanas
    ni mis dos manos hermanas
    enjuagándome la edad
    ni usar a mi soledad
    orando sin el rosario
    ni gastar el calendario
    suplicándole a Jesús
    me ha salvado de la cruz
    me ha salvado del calvario.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Mayo 2024, 23:09

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    RIGOBERTO ORTIZ RODRÍGUEZ
    (1943)




    “Partida”.

    Recuerdo cuando te fuiste
    por la tarde sin regreso
    llevaba contigo el beso
    que tal vez nunca me diste.
    Dicen que no estabas triste
    pero te vieron llorar,
    dicen que ahora en tu andar
    hay una lágrima breve
    que mueve el recuerdo y mueve
    tus ganas de regresar.
    Dicen que nunca estás sola
    que alimentas el olvido
    con un beso repetido
    como la espuma y la ola.
    Dicen que la noche, estola
    negra cubre tu vejes,
    pero dicen que después
    que vuelve el día travieso,
    lloras por traerme el beso
    que no me diste tal vez.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Mayo 2024, 23:10

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    J. LUÍS MORENO DEL TORO
    (1943)



    José Luis Moreno del Toro (Holguín, 1943-La Habana, 2015).
    Médico de profesión, ejerció como profesor de cirugía general, especialista en segundo grado, y jefe del Pabellón de politrauma del Hospital Universitario “General Calixto García”, de La Habana, hasta su desaparición física, ocurrida el primero de marzo del 2015.
    Como miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (Upec), fue, además de un reconocido escritor, un activo promotor de la cultura de la nación, especialmente de su poesía, destacando su programa “Un ratico para la poesía”, que cada viernes trasmitía Radio Rebelde.
    La prolífera creación literaria de José Luis Moreno del Toro, fue reconocida con la Distinción por la Cultura Nacional de la República de Cuba (1993), El Hacha de Holguín(1993), Ciudadano Honorífico de Colombia (1997), El Escudo de la Ciudad de Gibara (1995), entre otros reconocimientos. Además, presidió la cátedra de Cultura Cubana del Instituto Superior de Ciencias Médicas de La Habana.
    Entre otros libros publicó los siguientes poemarios: Carta (1983), Va pue… Poemas casi nicaragüenses (1986), Beber de la lluvia (1988), Poemas de Granada, Granada, España (1994), Otras formas del insomnio, Medellín, Colombia (1996), La otra mordida de la manzana, Medellín, Colombia (1997), Cantigas Salvadas (2000), Agualuna del Otoño (2002), Violeta ya no vive aquí (2003) y la antología Mar de Leva en el 2006, la cual fue presentada en la Villa Blanca, en ocasión de la Feria Internacional del Libro, en mayo de 2008.

    Sus poemas fueron traducidos a varios idiomas. Su relato Flor de Pino, publicado en Nicaragua en 1984, fue llevado al cine por la realizadora Laura López y recibió premios internacionales en festivales de cine y televisión.
    Su obra también fue musicalizada, entre la que se destaca su poema Si yo fuera mayo, cuya música fue compuesta por José Antonio Quesada y Martha Campos, con arreglo de Pepe Ordaz e interpretada por Sara González.

    El 15 de noviembre de 2013, en ocasión de su 70 cumpleaños, la Asociación de Escritores lo homenajeó con el estreno en la sala Rubén Martínez Villena del documental Un hombre muy simple, del realizador Idalberto Betancourt Cordero, dedicado a su vida y a su obra.

    Destaca también la brillante hoja de servicios a la Patria, como combatiente internacionalista en la República Popular de Angola, y en las hermanas naciones de Vietnam y Nicaragua, donde fungió como jefe de los servicios médicos del Frente Sandinista de Liberación Nacional, alcanzando el grado militar honorífico de Comandante.

    También la nación colombiana fue testigo de su labor internacionalista como embajador cultural y defensor de la paz de ese hermano país suramericano, desde donde donó parte de sus ingresos para la reparación de La Bodeguita del Medio, tras el atentado terrorista en 1997.
    Razón por la que fue distinguido con la condición de Huésped Honorario, de ese emblemático centro cultural-recreativo de la capital cubana.

    Moreno del Toro alcanzó el grado de Teniente Coronel del Ministerio del Interior, desempeñándose como Jefe de los Servicios Médicos de la Seguridad del Estado, y uno de los médicos de cabecera del Comandante en Jefe Fidel Castro Ruz, desde los embates del ciclón Flora, hasta su jubilación.

    Formó parte junto a la doctora holguinera Pura Avilés, del equipo multidisciplinario que atendió hasta el último momento de su vida al Héroe de la República de Cuba, el Suboficial de la Policía Nacional Revolucionaria Rolando Pérez Quintosa, víctima de los trágicos sucesos de la Base Náutica de Tarará, al impedir el secuestro de una embarcación por elementos inescrupulosos, desafectos a la Revolución Cubana.

    El carácter afable, su modestia y sencillez le ganaron el respeto y cariño de reconocidas figuras del ámbito nacional e internacional, quienes se convirtieron de hecho en sus pacientes, tales como José Lezama Lima, Eliseo Diego, Fayad Jamís, Cintio Vitier, Fina García Marruz, Sergio Corrieri, Sara González, Diana Balboa, Cosme Proenza, Eulalia Curbelo Barberán, los cantes españoles Joaquín Sabina y Luis Eduardo Aute, así como el sacerdote y poeta nicaragüense Ernesto Cardenal.

    La impronta del Dr. José Luis Moreno del Toro, constituye un patrimonio, no solo en el terreno de medicina, sino también del arte y la cultura holguinera, cubana y universal.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 13 Mayo 2024, 23:21

    CUBA


    J. LUÍS MORENO DEL TORO
    (1943)



    TODAVÍA CONTINÚAN LLEGANDO INSISTENTES LAS NOTICIAS
    DE LA MUERTE



    Te MATA
    te MATAN
    por tu GARGANTA y tus ademanes
    por las olas que no llegan hasta las orillas
    y los nidos de AGUAS derretidas
    que vuelven tras la obstinada primavera
    te MATAN,
    te MATAN de amor perdido
    por el vientre marcado por el olor del durazno
    sobre las PIEDRAS, te matan
    con un As de ORO sobre tu ciudad
    te mata, de un solo quejido
    por los ojos de espuma
    te MATAN
    de golpe con herradura a los gitanos
    segando aceituneros.
    Con verde perfume de cuerpo
    que escapa por esa ventana de CRISTALES ROTOS
    sin paisajes náufragos
    en el último bramido del toro de Guernica
    en el coloreado acto trágico de la vida
    y la SANGRE circuncidada
    que oxida los CLAVOS del leño en cruz
    con la sotana, las indulgencias y las admoniciones
    en la máscara oculta del disfraz del amigo
    te MATAN
    te MATAN en el incesante llanto del AVE que emigra
    y en la GAVIOTA
    en el puñao de tierra
    que se esconde en la raíz del centenario olivo
    y de turío alimentado por las lágrimas de la sierra.
    En el metálico crujir de la parabelum
    el HAMBRE repartida desde los autos de lujo
    en la FUENTE SECA
    en el AGUA nocturna de la NAVAJA
    en la desnuda LUNA
    te lo advierto:
    aún canta la belleza de tus huesos
    en espuma transfigurada
    te MATAN
    te MATAN
    te MATAN.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 13 Mayo 2024, 23:22

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    J. LUÍS MORENO DEL TORO
    (1943)




    Mea culpa


    Los sueños tuyos
    Los ojos tuyos
    La sonrisa tuya
    Los pechos tuyos
    El amor tuyo
    Los hijos tuyos
    Y claro está
    La incomprensión mía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Mayo 2024, 22:53

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    J. LUÍS MORENO DEL TORO
    (1943)




    A imagen y semejanza


    Para hacerte de nuevo
    daría humedad a esta tierra
    con ese manantial
    que sólo tú haces brotar
    Formara el barro
    con estas manos
    de fatigar tu cuerpo
    moldeándote con tu egoísmo
    Arrancara estrellas
    para tus ojos, tu boca, tus pechos
    y te dejara vacía
    completamente hueca
    para llenarte de amor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Mayo 2024, 22:54

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    GUILLERMO RODRIGUEZ RIVERA
    (1943)



    Guillermo Rodríguez Rivera (Santiago de Cuba, Cuba; 21 de agosto de 1943 - La Habana,1 Cuba; 16 de mayo de 2017) fue un profesor, novelista, ensayista y poeta cubano. Doctor en Ciencias Filológicas por la Universidad de la Habana.2

    En 1966 publicó su primer libro de poemas y participó en la fundación de la revista cultural El Caimán Barbudo de la cual fue jefe de redacción.3

    Desde 1968, fue profesor universitario de Literatura.

    Finalista, en 1970, del Premio Casa de las Américas en la modalidad de poesía, escribió junto a Luis Rogelio Nogueras, la novela negra El cuarto círculo (1976).


    En el año 2003 aparece su obra Canta, antología personal donde reúne una selección de textos de los poemarios Cambio de impresiones y En carne propia y que obtiene el Premio de la Crítica y, dos años después, Nosotros, los cubanos, que alcanza un rápido éxito y tres ediciones entre 2005 y 2007. La editorial José Martí ha editado traducciones del texto en inglés y francés.


    Guillermo Rodríguez Rivera pertenece a la generación de Silvio, Nogueras y Casaus. Doctor en Letras, profesor de Literatura de la Universidad de La Habana, Rodríguez Rivera ha estado en el centro de la historia de la nueva trova cubana gracias a su amistad con Silvio Rodríguez, Pablo Milanés y Noel Nicola, que fundaron esa corriente estética a finales de los años 60, una posición que le permitió un conocimiento casi protagónico del suceso.


    Fue autor de uno de los textos más lúcidos sobre la identidad cubana, 'Por los caminos de la mar', donde se explaya sobre los misterios de la música popular y de la trova.2 Artículos, ensayos y notas de disco se suman a su pasión por la música.


    Fue redactor de la revista Mella. Secretario de redacción de Cuba, cofundador y jefe de redacción de El Caimán Barbudo y secretario de redacción de RC. Ha colaborado además en Bohemia, Casa de las Américas, Unión, La Gaceta de Cuba y El Mundo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Mayo 2024, 22:56

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    GUILLERMO RODRIGUEZ RIVERA
    (1943)






    GRANADA, LA LUNA Y LOS POETAS


    Si el amor va a irse por el aire,
    debe de ser de noche,
    cuando BRILLE LA LUNA llena que amaba Federico;
    de noche, cuando el aire está quieto
    y nunca en las mañanas
    en las que sopla el VIENTO de la Sierra Nevada;
    de noche, cuando en el viejo centro de Granada,
    en la calle de Elvira, en Plaza Trinidad,
    por Plaza Nueva y el Paseo de los Tristes,
    que se enrosca buscando el Albaicín,
    caminan los poetas;
    Luis, Salvador, la sabia ternura de Ángeles,
    Javier, Marga y Juan Carlos
    (el poeta que no escribe poemas)
    y vuelve a respirar la Granada de siempre,
    la reina nazarí, la mora
    que vive atenta al bullir de su SANGRE
    en la que está el poeta muerto más vivo de este siglo
    y uno MIRA LA LUNA, escucha a los poetas
    y recuerda una BRISA
    triste por los olivos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 14 Mayo 2024, 23:00

    CUBA


    GUILLERMO RODRIGUEZ RIVERA
    (1943)






    E L MINISTRO. EL POETA
    A Boque Dalton



    "Te llamaré la próxima semana", dice y se marcha.
    Pero que Home o que no llame es lo de menos.
    Más importante es la relación,
    el oscuro color de la relación
    entre su oficio y el mío.

    Sus datos personales, en este caso,
    aportarían muy poco. Sólo puedo decir
    que es un ministro. Despierta
    (cuando duerme, que no es siempre)
    sobresaltado, rara vez tiene tiempo
    de disfrutar del odre de la noche.
    Una sonrisa, un gesto, una mirada,
    tienen en su programa im peso exacto
    y un saludo, una llamada telefónica,
    son las claves precisas para hacer buena la urgente,
    la inmediata tarea que acercará eso que,
    acaso sin demasiada certidumbre
    pero desesperadamente,
    los poetas suelen llamar el porvenir.
    LA VERDAD ES MUCHAS VECES LA VERDAD. PERO NO
    SIEMPRE
    A VECES NO SE DEBE HACER LO QUE SE DEBE HACER
    NO SIEMPRE PUEDE DARSE lA RAZÓN A QUIEN LA TIENE
    UNA ACIÓN JUSTA EN MALA HORA PUEDE SER CASI UN
    CRIMEN

    Demasiado complicado para mi, que me distraigo,
    que me olvido, que no hago las llamadas necesarias,
    que prefiero el noido de la lluvia
    a casi todas las reuniones de este mundo;
    para mí, el imprudente,
    diciendo lo que no debí decir;
    para mí, el desconfiado,
    callando lo que no debí callar.

    Un test arrojaría el resultado siguiente:

    EL MINISTRO EL POETA
    (preocupaciones fundamentales)

    1. el día de hoy……… 1. la historia
    2. el día de hoy…….. 2. la historia
    3. la historia………….. 3. el día de hoy
    4. el día de hoy………. 4. la historia
    5. el día de hoy………. 5. la historia
    6. la historia…………… 6. el día de hoy


    pero así, encontrados como cuchillos
    o como caminos encontrados,
    inadmisibles, irreconciliables.

    Demasiados versos, demasiadas consignas
    hay sobre la tierra. Siglos de polvo se han acumulado
    para alejamos más
    y suenan los poemas, los teléfonos,
    pero nadie responde.
    Cualquiera está dispuesto a levantar la horca del poeta:
    la expresión intelectual reduce y enmarca el campo
    de la actividad cultural a un estrecho compartimento,
    la separa del trabajo manual, la desvincula de la
    práctica.
    la aleja de la Revolución.

    Pero el poeta es el poeta y nace y muere cada día
    entre sus rabiosas, entre sus piaras palabras,
    tenga en las manos una azada o un montón de papeles.
    El poeta remoza el alma de los hombres y puede repetir
    Yo también soy una fábrica como dijera hace casi
    cincuenta años Maiacovski.

    Por supuesto que es mucho más riesgoso alzar la horca del
    ministro.
    Pero algunos construyen sus refugios
    y me dicen que sí, que pronto, que me aleje,
    que más vale precaver que tener que lamentar,
    que proteja mi casa, mis papeles,
    del viento, el fuego, las bombas, los ministros.

    Los menos, sueñan y recuerdan. Alguien, no hace mucho
    tiempo,
    evocaba una mítica partida de ajedrez entre Lenin y Tzará,
    la vez que no pudieron encontrarse Karl Marx y lean Arthur
    Rimbaud
    y los juntaba él,
    feliz, ansioso de reunir de una vez y para siempre El capital
    y las Iluminaciones.

    Y creo, al fin, que en esa suerte de delirio
    (porque no hoy que hacer demasiado caso de la partida
    y del encuentro: son, hasta hoy, puro delirio)
    vive la verdadera razón.

    Creo que más allá (o más acá, no estoy seguro)
    de las horas y los refugios,
    del fuego y del terror al fuego,
    el ministro, el poeta, construimos lo mismo.

    Mataremos (si hay que motor) hombro con hombro,
    moriremos (si hoy que morir) lo mismo muerte.

    Puede ser que uno de estos dios
    echemos a andar los dos, dando gritos,
    repartiendo poemas que von o ser hechos por todos,
    órdenes que no hora falta cumplir
    y acumulando fuego, mucho fuego, todo el fuego del mundo
    poro quemar todos los torres de marfil,
    todos los ministerios.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 15 Mayo 2024, 23:16

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    GUILLERMO RODRIGUEZ RIVERA
    (1943)




    Guillermo Rodríguez Rivera (Cuba, 1943) forma parte del grupo de poetas que se dio a conocer a través de la revista El Caimán Barbudo, y que, bajo el magisterio de Roberto Fernández Retamar, se propuso la interiorización en el discurso poético del proceso revolucionario cubano.


    ARTE POÉTICA

    Y sobre todo esto: sé sincero contigo mismo
    y de ello seguirá, como la noche al día,
    que no podrás engañar a ninguno.

    William Shakespeare


    Creo que fue hace dos o tres meses,
    viendo desde lo alto los automóviles de La Habana;
    los automóviles destruidos que, como bestias,
    se revuelcan en las calles de La Habana;
    mirando la luz mortecina en la avenida espaciosa,
    no concebida para la penumbra;
    viendo las gentes tensas, impacientes,
    ocupadas, ansiosas, aburridas;
    las gentes que deambulaban sin saber qué hacer,
    o que marchaban desesperadas por una tarea frenética;
    las gentes mal vestidas que en mi patria trabajan
    para que el día de mañana no sea una triste metáfora
    en las páginas de este, de otro libro;
    creo que fue hace dos o tres meses, repito,
    que empecé a escribir un poema más bien breve
    en el que hablaba serena, económicamente,
    de la violencia de los ojos de una mujer
    y en el que me atenía, por supuesto,
    a las fórmulas poéticas más recientes,
    en el que empleaba varias hermosas frases hechas
    que después hacía estallar sin contemplaciones,
    con velocidad, con ternura.

    Pero mi mano, la palma de mi mano
    y ese lugar donde se juntan el aire, mis zapatos y mi alma,
    no podía encontrarlos en aquellas palabras que escapaban,
    que corrían,
    para dejarme solo y vano y mudo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Jue 16 Mayo 2024, 23:17

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    GUILLERMO RODRIGUEZ RIVERA
    (1943)




    PARA SER UN POETA SOCIAL,
    ELIJA ENTRE LAS TRES FÓRMULAS SIGUIENTES:

    a) La metafórica legítima, reconocida y prestigiosa. Caballo de batalla de los viejos poetas (más de 50 años).

    Ejemplo:

    «y sobre las cenizas
    llegan los milicianos, llegan
    como rosadas caracolas
    que golpean mi corazón».

    b) La conversacional, elegante, moderna, personal, propia para poetas entre los 30 y los 40.

    Ejemplo:

    «porque es grande como el amor,
    definitivo como el amor
    esto que construimos».

    c) La antipoética ortodoxa, rebelde, juvenil, novedosa, atractiva: la fórmula ideal para el poeta joven.

    Ejemplo:

    «ancha como la espalda de mi padre,
    la revolución es así,
    del carajo».
    Pero cuando uno es, exactamente,
    un miliciano y se mira al espejo y no halla
    una caracola rosada enfrente;
    cuando uno sabe que lo que construimos es como el amor,
    pero también es como el odio y como tantas,
    tantas cosas;
    cuando las espaldas estrechas de mi padre
    (que nunca llegó a entender verdaderamente la Revolución)
    se están pudriendo ya
    bajo la tierra…

    por eso, entre las fórmulas de lujo,
    ¿CÓMO HACER UN POEMA?
    seguía yo escribiendo mi poema,
    ¿CÓMO DECIR LO QUE DEBO DECIR?
    hablando de aquellos ojos terribles
    hasta que fui al balcón y miré, vi desde el balcón
    la gente que subía, yo que bajaba
    y que era uno más entre las hileras de gentes;
    yo, construyendo un mundo que me deja nacer
    porque me aplasta,
    buscando un sitio donde comer algo, el cuerpo aquí
    y el alma en el futuro;
    yo, trabajando, lleno de esperanza,
    dispuesto a disparar contra la muerte;
    yo, leyendo un periódico de cuatro páginas casi sin noticias,
    tan lejano.
    Creo que fue hace dos o tres meses
    que rompí aquel poema;
    que arrojé al viento de La Habana el montón de papeles
    que voló sobre la avenida,
    mientras la gente alzaba la cabeza;
    que comprendí que el único modo real de decir todo era,
    sencillamente,
    decir todo.

    El libro rojo, 1970.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 18 Mayo 2024, 00:24

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    GUILLERMO RODRIGUEZ RIVERA
    (1943)




    CÓDIGO LABORAL


    No seas deshonesto, poeta,
    ensayista, novelista.
    La deshonestidad traza un breve camino
    centelleante,
    que no va a ningún sitio.

    No jures por la luna, hombre de letras.
    Asume tu destino
    que, digan lo que digan,
    estás hablando para siempre
    y tus palabras
    van a quedar escritas sobre piedra.

    Si no vives con la verdad,
    guarda tu pluma;
    si tienes que mentir,
    busca otro oficio.

    Para salir del siglo XX, 1994.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Mayo 2024, 00:24

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    GUILLERMO RODRIGUEZ RIVERA
    (1943)




    RECETA DE AMOR

    Tómese un par de corazones,
    2 corazones grandes y completos.
    2 corazones donde quepan la ternura, la cólera,
    la alegría, el dolor, el error,
    la pasión más absolutamente desmedida
    y todo el desconcierto.
    (Parecerá, a primera vista, que se podría prescindir
    de algunos de los ingredientes; pero una vez que se
    pruebe
    el resultado, se advertirá que no hay nada superfluo.)

    Mézclense bien;
    añádase a los corazones -claro está-
    cualquier otra porción decisiva de sus dueños
    y póngase a hervir en su propia sangre
    sobre un fuego muy lento.
    Si los corazones son de primera clase como se recomienda,
    resultan francamente innecesarias las especias, pero si
    se desea
    puede añadirse un pizca de cerveza, una canción o un
    verso
    después de que la sangre esté caliente.

    El tiempo de cocción es muy variable, por eso
    el guiso ha de probarse repetidas veces.
    Sírvase en raciones grandes pero diseminadas
    y cómase de manera despaciosa, lujuriosa, reflexiva e
    intensa.
    No se requieren peculiarmente favorables condiciones
    de ambiente;
    al revés, este plato exquisito, caprichoso,
    cuece mejor si arde la llama
    en dirección opuesta a la del viento.
    Protéjase, eso sí, de las miradas de la gente.
    Si sus propósitos son otros, sencillamente, espere:
    la receta de matrimonio se publica
    la semana siguiente.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 19 Mayo 2024, 00:26

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    GUILLERMO RODRIGUEZ RIVERA
    (1943)



    BEATRIZ PRIVADA

    ¿Dónde está la mujer que yo buscaba,
    aquella de los primeros, simples
    versos de la infancia, o de los otros,
    tiorbulentos, los versos de los veinte años,
    cuando pensaba que todo lo sabía
    y lo creaba?
    He buscado en la sombra, en mis zapatos,
    en el mar, en la noche y en la sangre.
    He buscado ese nombre
    con minuciosidad de sastre,
    con el alma precisa de un notario.
    Y ahora, después de tanto amor
    sin encontrarla, pienso que todas
    han sido esa mujer.
    Cada una de ellas dejó lo que podía
    para mi sobrehumana mujer
    inalcanzable.

    Gracias, buenas muchachas.
    Sólo que yo no estoy conforme,
    sólo que yo no he terminado;
    espero con cada nuevo día ese momento,
    el momento en que surge otra vez,
    en que vuelvo a engañarme;
    el momento en que creo que aparece,
    temblando, entre el sol de la tarde.
    El momento de volver a escribir:
    Comienza ¡a vida nueva.




    Hasta aquí llegué, amigo mío.
    Te paso el testigo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 03:28

    Tengo que pedirte disculpas, es cierto. Me pegó el bajón y no me encontraba. Gracias a Claudia, mi nieta, que sigo en pie.

    Insisto en pedirte disculpas.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 05:35

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    UVA DE ARAGÓN"

    Uva de Aragón (1944, La Habana)
    ha cultivado todos los géneros literarios, destacando en la poesía y el cuento. Colaboradora habitual de prensa, publica tanto en América como España y ha obtenido varios premios por sus obras.

    Uva de Aragón nació en La Habana, Cuba en 1944; reside en Estados Unidos desde 1959. Es graduada por la Universidad de Miami, Florida, donde obtuvo un doctorado en literatura española y latinoamericana.

    Comenzó a publicar bajo el nombre de Uva A. Clavijo y cultivó varios géneros, dese la poesía al ensayo. Su obra de teatro Con todos y para el bien de todos ha sido traducida al inglés y aparece en un volumen sobre dramaturgos cubanos fuera de Cuba. Varios de sus cuentos y poesías, algunos traducidos, aparecen en antologías publicadas en Cuba, Estados Unidos, América Latina y Europa.

    Como Uva de Aragón, nombre al que regresó, publicó Los nombres del amor en 1996.

    A temprana edad comenzó a publicar en los rotativos de su ciudad natal y desde entonces ha sostenido una intensa producción periodística. Escribe una columa semanal para Diario Las Américas, uno de los periódicos en español de mayor circulación en Estados Unidos y publica frecuentemente en El Adelanto de Salamanca. Ha colaborado por igual en diversas revistas literarias y académicas.

    La Dra. Aragón ha recibido numerosos premios literarios entre los que se distingue el premio de cuentos Alfonso Hernández Catá, el de poesía Federico García Lorca, el periodístico Sergio Carbó, y el Simón Bolívar, por un ensayo crítico. Recibió también la prestigiosa Beca Cintas.

    Ha presentado diversos trabajos en congresos internacionales y ha dictado numerosas conferencias en Estados Unidos, Europa y América Latina. Se desempeña como Subdirectora del Instituto de Investigaciones Cubanas de la Universidad Internacional Florida.

    OBRAS
    Eternidad, 1972. Poesía.
    Versos de exilio, 1975. Poesía.
    Ni verdad ni mentira y otros cuentos, 1976. Cuentos.
    Entresemáforos (poemas escritos en ruta). Desconocida: Universal, 1980. Poesía.
    Tus ojos y yo, 1985. Poesía.
    No puedo más y otros cuentos. Desconocida: Universal, 1989. Cuentos.
    Con todos y para el bien de todos, 1991. Teatro.
    El caimán ante el espejo. Un ensayo de interpretac. Desconocida: Universal, 1993. Ensayo.
    Los nombres del amor. Madrid: Torremozas, 1996. Poesía.
    Alfonso Hernández Catá. Un escritor cubano, salman. Salamanca: Universidad Pontificia de Salamanca, 1996. Ensayo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 05:43

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    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    1. TUS OJOS


    lluvia sobre la piel
    aroma de los cerezos
    canto de las aves
    (sueño traducido
    a lunas de miedo
    misterioso eco
    de cíclicas dudas
    inconmensurable signo
    de interrogación
    que me envuelve en sus curvas)
    testigos del fuego
    sed de voces inéditas
    herida que convoca
    la entrega y la renuncia
    tus ojos
    y de pronto
    amor
    deja de ser un vocablo.

    De Tus ojos y yo


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 05:55

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    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    2. SI YO PUDIERA PINTAR.


    a Caruca

    Para tí quisiera pintar
    un cuadro en verde y rosado,
    pero hoy los colores míos
    son negro, gris y morado.

    Pero vendrá la aurora
    y traerá colores claros,
    y te pintaré un lienzo
    donde haya puertos y faros.

    Donde haya luces y girasoles,
    y playa y mar y alegría,
    y entre estrellas y flores,
    te pintaré el alma mía.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 06:01

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    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    3. Atardecer en Miami


    A César A. Salgado

    Isla mía en su vuelo fugitiva,
    Flotando libre sobre mi tejado,
    Visitas mi triste hogar desterrado,
    Sola, empobrecida, pero altiva.

    Desde niña tu perfil me cautiva,
    Cuando al delinear tu contorno amado
    Del mapa por mis manos dibujado
    Surgías verde entre azules captiva.

    Isla sueño, raíz, caimán querido,
    Persistente esperanza que te hace
    Puerto firme en mi corazón herido.

    A todas partes conmigo has ido,
    Isla que se desdibuja y renace
    Salvada en la memoria, del olvido.

    Miami 11/23/2015


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 06:07

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    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    4. Declaración


    Yo, que salí de Cuba todavía una niña,
    que llevo exactamente
    la mitad de mi vida en el exilio,
    que tengo un marido con negocio propio,
    dos hijas nacidas en los Estado Unidos,
    una casa en los suburbios
    (hipotecada hasta el techo)
    y no sé cuantas tarjetas de crédito.
    Yo, que hablo el inglés casi sin acento,
    que amo a Walt Whitman
    y hasta empiezo a soportar el invierno,
    declaro, hoy último lunes de septiembre,
    que en cuanto pueda lo dejo todo
    y regreso a Cuba.

    Declaro, además, que no iré
    a vengarme de nadie,
    ni a recuperar propiedad alguna,
    ni, como muchos, por eso
    de bañarme en Varadero.

    Volveré, sencillamente,
    porque cuanto soy
    A Cuba se le debo.

    Septiembre 30, 1974

    De “Versos de exilio” Miami: Edición Aniversario, 1974


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 06:11

    CUBA

    "UVA DE ARAGÓN". 1944

    POEMAS.

    5. MINI POEMA NARANJA.


    Hace muchos años, a mediados de los 70, cuando José Ignacio Rasco se había mudado de Virginia para Miami y yo vivía aún en las afueras de Washington, D.C., asistí a una conferencia que le habían invitado a dar en la ciudad junta Potomac. Después, me invitó a almorzar y paseamos en el recién estrenado metro. Era un glorioso día de otoño, y en un momento, la belleza del paisaje lo conmovió al punto que vi que se le humedecieron los ojos. Supe en ese instante que se trataba de un ser humano singular, y que deseaba que fuera mi amigo. En gratitud por la tarde maravillosa que me había regalado, le escribí este poema. Hoy le hemos dado el último adios. Pero sé que nuestra amistad trasciende su muerte.

    A José Ignacio Rasco

    Enseñadme a un hombre
    que ante la belleza
    que un paisaje otoñal
    ha llorado conmovido
    Mostradme a un hombre
    que disfrute por igual
    lo inefable o lo más mínimo
    (un poema, pasear en tren,
    el buen vino),
    Y romperé paredes
    Entre tanta gente sola
    para darle la mano
    y llamarlo mi amigo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 06:13

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    POEMAS.

    6. Ciudad deshabitada

    A Tony, por tantas cosas

    Te contemplo, ciudad, enmarcada doblemente,
    por un lente ajeno y las columnas de un parking;
    Veo tus tejados desiguales, un auto solitario,
    una torre –¿serán mis ojos cansados?– inclinada,
    escombros, fachadas descoloridas, un anuncio,
    un árbol, un cielo y el gran ausente:
    el ser humano que presiento habita aún
    en algún lado, entre el desastre cotidiano y
    el terrible, el de este lado de mi realidad,
    entre las ruinas de otras torres gemelas
    que ya no están.

    Si pudiera por un breve instante siquiera
    recomponer la imagen,
    sacaría de las casas cerradas
    a niños, ancianos, jóvenes enamorados,
    parejas mal llevadas, seres felices o solitarios,
    que me asegurasen que existen, aman, odian, viven;
    que el mundo no es autos, edificios, escombros, aridez,
    marco, fotografía plana en blanco y negro;
    sino sangre, carne, vísceras, sonrisa, mirada,
    tacto, movimiento; eso, Vida, así, con mayúscula.
    al borde del abismo, sí, pero Vida al fin y al cabo.
    Y que vale la pena.

    Estados Unidos, Septiembre 2001


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 06:17

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    POEMAS.

    7. Confesión


    Por fuera hay un ser autómata
    regido por relojes ajenos,
    que se levanta,
    respira, camina, conversa,
    obedece leyes del tráfico,
    come, bebe, y se acuesta.

    Por dentro estás tú.

    Por fuera hay un rostro máscara
    que finge llanto, risas y asombro
    Con expresiones prestadas,
    y tras oscuros cristales,
    esconde los ojos
    para que no vean en ellos,
    que, dentro, estás tú.

    Por fuera hay una persona máquina
    con piezas, tornillos, tuercas,
    –brazos, cabeza, piernas–.
    Por fuera, el disfraz, la coraza,
    el uniforme del cinismo
    para sobrevivir entre las fieras.

    Por dentro vive aún
    el sueño,
    la ternura,
    Dios y tú.

    Abril 1974

    De Versos de exilio, Miami: Edición Aniversario, 1976


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 06:21

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    8. SIN TÍTULO


    (Al acercarse otro aniversario de los ataques terroristas contra los Estados Unidos el 11 de septiembre de 2001, publico este poema inédito, sin título. escrito pocas semanas después de aquella fecha que tanto ha hecho cambiar la vida de todos en Estados Unidos)


    Poco tengo que ver con George Washington,
    aunque haya visitado su mansión en Mount Vernon
    más veces que la modesta casita de la Calle Paula
    donde nació José Martí;
    ni reclamo como mía la grandeza
    de Abraham Lincoln aunque sepa
    de memoria las primeras líneas
    del discurso de Gettysburg
    “Four scores and seven years ago…”
    y haya olvidado las del Manifiesto de Montecristi.

    No es mío el himno americano ni la bandera
    de las cincuenta estrellas,
    No sé cantar rap, ni bailar rock.
    Se me confunden los nombres de las estrellas
    de Hollywood y de los “sitcoms”.
    Y eso que he vivido en Estados Unidos
    desde la adolescencia y hablo el inglés casi sin acento.
    Amo a Walt Whitman, Edgar Allan Poe,
    Faulkner, Emerson, Thoreau.

    Me emociona la silueta de los monumentos capitalinos
    —junto al Potomac abrieron los ojos a la luz mis hijas;
    y los huesos de mis padres descansan en tierras americanas.
    Sufrí la guerra de Vietnam en carne propia,
    — el primo de mi edad, ojos oscuros como pozos,
    muerto en plenitud de veinticuatro años es herida que no sana.
    Voto cívicamente en todas las elecciones
    Y amo a Nueva York casi tanto como a La Habana.
    Pero mi corazón está hecho de tamarindo y caña brava.

    Y, sin embargo, el 11 de septiembre me pasaron cosas raras.
    Cuando donaba sangre comencé a entonar entre dientes
    una vieja canción del negro sublime –no, no del Bola,
    sino de Nat King Cole. Nada tenía que ver el canto con la patria.
    Ni con la muerte o el espanto. Era sólo una vieja canción de amor.
    No sé por qué la recordé. Pero lloraba al cantarla.
    Aunque me tragaba las lágrimas.
    Después de todo, pese a la muerte,
    la Vida, como el amor, nunca dice adiós.

    26 de octubre de 2001


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Ayer a las 06:24

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    9. Ruta 95 Sur

    América bicentenaria…
    …amplias carreteras asfaltadas…
    luces de neón prometiendo
    bienes de consumo a bajo precio,
    alimentos y gasolina
    para automóviles grandes y pequeños.
    Te ando con mis pies de desterrada
    y se me cuelgan a la tristeza
    las imágenes de mi infancia:
    bohíos, molinos, campos de tabaco
    y caña; y hasta la pobreza
    de mi isla extraño
    en esta riqueza ajena
    de la América bicentenaria..

    En la carretera de Washington a Miami, verano 1977

    De Entresemáforos (Poemas escritos en ruta), Miami: Ediciones Universal, 1981


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