MARIO QUINTANA ( Brasil: 30/07/1906 -05/05/1994)

Até que enfim


Ora, até que enfim chegou o outono, o outono de azulejo e porcelana. Olho
(estou na nossa velha praça da Alfândega) a estátua equestre do general. Estão
ambos verdes, num louvável mimetismo, contra o verde das árvores ao fundo,
especialmente o daquele belíssimo guapuruvu, já cantado por Nogueira Leiria.
Quero crer que o Leiria se foi antes que houvessem cortado um braço lateral
da sua árvore, quebrando a bela simetria da copa. Espero que não tenha saído
sangue dessa amputação, como aconteceu com a árvore no poema “O
lenhador”, de Catulo da Paixão Cearense.

Olho, para disfarçar, os guris no tobogã. Meu sorriso interior, no entanto, fica
em meio. Porque esses guris em breve vão perecer. Isto é, vão perder a infância,
a inocência animal, para ganhar em troca, no mínimo, uma sonsice social. E
ostentarão esse falso cinismo da adolescência, mais perdoável, aliás, que o
cinismo rancoroso dos velhos.

Mas, por enquanto, ainda estão estragando por aí os fundilhos. E que brilho
nas caras de maçãs, acesas na escorregadela a jato! A tarde mira-se nos seus
olhos. Repara bem no que te digo: a tarde é que se mira nos seus olhos, que se
limitam a refletir as coisas, em vez de refletir sobre as coisas. Eles estão na vida
como peixes n’água: sem saber. E no mesmo contínuo movimento.




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155

O mundo delas

Que importa o asfalto, o cimento, isso tudo?! As meninazinhas sempre saem
da escola correndo descalças sobre a relva...


El mundo de ellas

¡¿Qué importa el asfalto, el cemento, todo eso?! Las niñas siempre salen
del colegio corriendo descalzas por el césped...



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160

O criador e as criaturas


Mais triste do que um escritor virar seu próprio discípulo é quando ele vira
um dos seus próprios personagens. No fim da vida, vejam só o que aconteceu
com Tolstói. De senhor invisível e ubíquo que era, corporificou-se enfim num
daqueles fanáticos que abundavam na Rússia do seu tempo, os chamados
“inocentinhos”, o último dos quais nada tinha de inocente: Rasputin.
Romancista mesmo é aquele cujas criaturas assumem vida própria e não
lembram o pai. Ainda no outro dia dizia eu ao nosso Josué Guimarães que o que
tinham de bom os seus personagens é que não se pareciam com ele. Um elogio,
como se vê.
Pois, embora possa servir eventualmente de ótimo material, o eu de um
romancista sempre é “le haissable moi”.
E, por exemplo, que pensaria ele, o velho Machado romancista, do burocrata
Joaquim Maria Machado de Assis, tão pontilhoso, ou do acadêmico do mesmo
nome, tão convencional?
Creio que pensaria isso mesmo...



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166

Direção única



Naquele tempo, todas as casas davam para o norte. Porque o norte era
sempre para onde estava apontando o nariz da gente quando saíamos porta fora
como um pé de vento. O mundo era sempre em frente. E a sensação que
tínhamos — ó inocência perdida! — de seguir cada um o seu próprio nariz...


*****************


Dirección única



En aqule tiempo, todas las casas estaban orientadas al norte. porque el norte era
siempre hacia donde apuntaban las nuestras narices cuando salíamos por la puerta
como una ráfaga de viento. El mundo era siempre para frente. Y la sensación de que
teníamos, ¡oh, inocencia perdida! — de seguir cada uno su propia nariz...



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168

A morte viva


O pensamento da morte não tem nada de fúnebre, como pensam os
supersticiosos.
Nada tem ele a ver com a morte e sim com a vida; é ele que empresta a
cada instante nosso este preço único, todo esse encantamento agradecido que os
tímidos desconhecem...
Amorte é o aperitivo da vida.



******************



La muerte en vida


El pensamiento de la muerte no tiene nada de fúnebre, como creen
los supersticiosos.
No tiene nada que ver con la muerte sino con la vida; es el que le presta
cada instante nuestro este precio único, todo este agradecido encanto que
los timidos desconocen...
La muerte es el aperitivo de la vida.






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176

Sete variações sobre um mesmo tema

I
Um macaco não pode fingir de homem porque é demasiadamente parecido
com um homem.

II
Quando digo que a lua vem andando esguia como um lírio, estou muito mais
próximo da verdade do que se a comparasse a uma foice, uma gôndola etc.

III
Um poema é uma Nau do Descobrimento.

IV
Quem lê um poema é como se de súbito ouvisse gritarem do topo do mastro:
“Terra à vista! Terra à vista!”

V
Às vezes o gajeiro grita: “Homem ao mar!” Em vão: ninguém o pode salvar.
Foi um leitor que caiu do poema como “a camélia que caiu do galho”... Ele,
porém, foi cair (ou já estava) num banco de praça e não morreu nem nada, tanto
assim que diz a seu vizinho, apontando-lhe estas linhas: “Esses poetas...” E ambos
sacodem a cabeça, sacodem irresistivelmente as respectivas cabeças como
bonecos de engonço.

VI
Ou serão mesmo bonecos de engonço?


VII
Mas uma rosa — num poema — é sempre a primeira rosa.




****************




Siete variaciones sobre el mismo tema

yo
Un mono no puede pretender ser un hombre porque es demasiado similar.
a un hombre.

II
Cuando digo que la luna viene andando esbelta como un lirio, estoy mucho más
más cerca de la verdad que se la comparase con una guadaña, una góndola, etc.

III
Un poema es un barco del Descubrimiento.

IV
Quien lee un poema es como si de repente oyera un grito desde lo alto del mástil:
"¡Tierra a la vista! ¡Tierra a la vista!"

V
A veces el tipo grita: "¡Hombre al mar!" En vano: nadie puede salvarlo.
Fue un lector que cayó del poema como “la camelia que cayó de la rama”... Él,
sin embargo, se cayó (o ya estaba) en un banco del parque y no murió ni nada, tanto
Así le dice a su vecino, señalándole estas líneas: “Estos poetas...” Y ambos
sacude la cabeza, sacude irresistiblemente la cabeza como
marioneta.

VI
¿O es realmente una marioneta?


VII
Pero una rosa —en un poema— es siempre la primera rosa.





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Germinal

Planto
com emoção
este verso em teu coração.


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Germinal

Planto
con emoción
este verso en tu corazón.


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Gestos


A mão que parte o pão
a mão que semeia
a mão que o recebe
— como seria belo tudo isso se não fossem
os intermediários!


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Gestos

La mano que parte el pan
la mano que siembra
la mano que recibe
— qué bello sería todo eso si no existieron
los intermediarios!





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Uma simples elegia


Caminhozinho por onde eu ia andando
e de repente te sumiste
— o que seria que te aconteceu?
Eu sei... o tempo... as ervas más... a vida...
Não, não foi a morte que acabou contigo:
Foi a vida.
Ah nunca a vida fez uma história mais triste
que a de um caminho que se perdeu.



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Una elegía sencilla

Caminito donde solía andar
y de repente desapareciste
— ¿Qué te hubiera pasado?
Lo sé... el tiempo.. la hierbas malas... la vida...
No, no fue la muerte lo que acabó contigo:
fue la vida
Oh, la vida nunca hizo una historia más triste
que la de un camino que se perdió



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