MARIO QUINTANA

A revelação


Um bom poema é aquele que nos dá a impressão de que está lendo a gente...
E não a gente a ele!



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La revelación


Un buen poema es aquel que nos da la impresión de que nos lee...
¡Y no nosotros a él!




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141

Cautela


Os fantasmas não fumam porque poderiam acabar fumando-se a si
mesmos.




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Precaución


Los fantasmas no fuman porque podrían terminar fumandose a ellos mismos.




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146

O silêncio


Convivência entre o poeta e o leitor, só no silêncio da leitura a sós.
A sós, os dois.
Isto é, livro e leitor.
Este não quer saber de terceiros, não quer que
interpretem, que cantem, que dancem um poema.
O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...


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Silencio


Convivencia entre el poeta y el lector, sólo en el silencio de la lectura en soledad.
a solas,los dosl
Es decir, libro y lector.
A este no le importan los terceros, no quiere que
interpreten, canten, bailen un poema.
El verdadero aficionado de poemas  amar en silencio...




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149

Silêncios



Há um silêncio de antes de abrir-se um telegrama urgente
há um silêncio de um primeiro olhar de desejo
há um silêncio trêmulo de teias ao apanhar uma mosca
e
o silêncio de uma lápide que ninguém lê.



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Silencios



Hay un silencio antes de abrir un telegrama urgente
hay un silencio de una primera mirada de deseo
hay un silencio estremecedor de telarañas al atrapar una mosca
y
el silencio de una lápida que nadie lee.





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150

Achados e perdidos


Generalizando, e dando ao caso um toque emocional de exagero, levo
metade do dia a procurar o que se extraviou na véspera.
Não, não tentem ajudar-me, ó bem-amadas, pois não se trata de joias e, se
por acaso eu as houvesse herdado, não teriam para mim outro valor senão o de
empenhá-las pouco a pouco.
O que eu perco são coisas imponderáveis, suspiros não, mas pensamentos, se
assim posso chamar o que às vezes me borboleteia na cuca e que procuro
transfixar no papel, antes que um súbito buzinar ou britadeira as mate de
nascença.
E, enquanto procuro traçá-las a lápis no papel, pois graças a Deus não
pertenço intelectualmente à era mecânica, às vezes me parece que, por
exemplo, um manuscrito me saiu um garrancho, ou, antes, um gancho, que faz
pender a linha destas escrituras e por conseguinte a linha do pensamento.
Estão vendo? De que era mesmo que eu estava falando? Ah! era dos papéis
escritos, extraviados, esquecidos.
Quem sabe lá como seriam bons!
Quanto a este, que tive o cuidado de não perder, o melhor será colocar-lhe
no fim os três pontinhos das reticências...
Ninguém sabe ao certo o que querem dizer reticências.
Em todo caso, desconfio muito que esses três pontinhos misteriosos foram a
maior conquista do pensamento ocidental...

Até que enfim


Ora, até que enfim chegou o outono, o outono de azulejo e porcelana. Olho
(estou na nossa velha praça da Alfândega) a estátua equestre do general. Estão
ambos verdes, num louvável mimetismo, contra o verde das árvores ao fundo,
especialmente o daquele belíssimo guapuruvu, já cantado por Nogueira Leiria.
Quero crer que o Leiria se foi antes que houvessem cortado um braço lateral
da sua árvore, quebrando a bela simetria da copa. Espero que não tenha saído
sangue dessa amputação, como aconteceu com a árvore no poema “O
lenhador”, de Catulo da Paixão Cearense.

Olho, para disfarçar, os guris no tobogã. Meu sorriso interior, no entanto, fica
em meio. Porque esses guris em breve vão perecer. Isto é, vão perder a infância,
a inocência animal, para ganhar em troca, no mínimo, uma sonsice social. E
ostentarão esse falso cinismo da adolescência, mais perdoável, aliás, que o
cinismo rancoroso dos velhos.

Mas, por enquanto, ainda estão estragando por aí os fundilhos. E que brilho
nas caras de maçãs, acesas na escorregadela a jato! A tarde mira-se nos seus
olhos. Repara bem no que te digo: a tarde é que se mira nos seus olhos, que se
limitam a refletir as coisas, em vez de refletir sobre as coisas. Eles estão na vida
como peixes n’água: sem saber. E no mesmo contínuo movimento.




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155

O mundo delas

Que importa o asfalto, o cimento, isso tudo?! As meninazinhas sempre saem
da escola correndo descalças sobre a relva...


El mundo de ellas

¡¿Qué importa el asfalto, el cemento, todo eso?! Las niñas siempre salen
del colegio corriendo descalzas por el césped...



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160

O criador e as criaturas


Mais triste do que um escritor virar seu próprio discípulo é quando ele vira
um dos seus próprios personagens. No fim da vida, vejam só o que aconteceu
com Tolstói. De senhor invisível e ubíquo que era, corporificou-se enfim num
daqueles fanáticos que abundavam na Rússia do seu tempo, os chamados
“inocentinhos”, o último dos quais nada tinha de inocente: Rasputin.
Romancista mesmo é aquele cujas criaturas assumem vida própria e não
lembram o pai. Ainda no outro dia dizia eu ao nosso Josué Guimarães que o que
tinham de bom os seus personagens é que não se pareciam com ele. Um elogio,
como se vê.
Pois, embora possa servir eventualmente de ótimo material, o eu de um
romancista sempre é “le haissable moi”.
E, por exemplo, que pensaria ele, o velho Machado romancista, do burocrata
Joaquim Maria Machado de Assis, tão pontilhoso, ou do acadêmico do mesmo
nome, tão convencional?
Creio que pensaria isso mesmo...



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166

Direção única



Naquele tempo, todas as casas davam para o norte. Porque o norte era
sempre para onde estava apontando o nariz da gente quando saíamos porta fora
como um pé de vento. O mundo era sempre em frente. E a sensação que
tínhamos — ó inocência perdida! — de seguir cada um o seu próprio nariz...


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Dirección única



En aqule tiempo, todas las casas estaban orientadas al norte. porque el norte era
siempre hacia donde apuntaban las nuestras narices cuando salíamos por la puerta
como una ráfaga de viento. El mundo era siempre para frente. Y la sensación de que
teníamos, ¡oh, inocencia perdida! — de seguir cada uno su propia nariz...



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