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    MARIO QUINTANA    - Página 34 Empty Re: MARIO QUINTANA

    Mensaje por Maria Lua Dom 31 Mar 2024, 13:35

    Achados e perdidos

    Generalizando, e dando ao caso um toque emocional de exagero, levo
    metade do dia a procurar o que se extraviou na véspera.
    Não, não tentem ajudar-me, ó bem-amadas, pois não se trata de joias e, se
    por acaso eu as houvesse herdado, não teriam para mim outro valor senão o de
    empenhá-las pouco a pouco.
    O que eu perco são coisas imponderáveis, suspiros não, mas pensamentos, se
    assim posso chamar o que às vezes me borboleteia na cuca e que procuro
    transfixar no papel, antes que um súbito buzinar ou britadeira as mate de
    nascença.
    E, enquanto procuro traçá-las a lápis no papel, pois graças a Deus não
    pertenço intelectualmente à era mecânica, às vezes me parece que, por
    exemplo, um manuscrito me saiu um garrancho, ou, antes, um gancho, que faz
    pender a linha destas escrituras e por conseguinte a linha do pensamento.
    Estão vendo? De que era mesmo que eu estava falando? Ah! era dos papéis
    escritos, extraviados, esquecidos.
    Quem sabe lá como seriam bons!
    Quanto a este, que tive o cuidado de não perder, o melhor será colocar-lhe
    no fim os três pontinhos das reticências...
    Ninguém sabe ao certo o que querem dizer reticências.
    Em todo caso, desconfio muito que esses três pontinhos misteriosos foram a
    maior conquista do pensamento ocidental






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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    MARIO QUINTANA    - Página 34 Empty Re: MARIO QUINTANA

    Mensaje por Maria Lua Lun 01 Abr 2024, 19:24

    A vingança

    Se eu fosse Deus, eu mandava os comendadores mortos (ah, como nos havíamos de rir, ó Walt Disney!), eu os mandava a todos, com as suas almas graves, encasacadas e de óculos, para o doido País das Sinfonias Coloridas.


    La venganza

    Si yo fuera Dios, enviaría a los comandantes muertos (¡ay, cómo nos reiríamos, Walt Disney!), los enviaría a todos, con sus almas serias, sus abrigos y sus gafas, al loco País de las Sinfonías de Colores.


    ****************************

    Janela de abril

    Tudo tão nítido! O céu rentinho às pedras. Pode-se enxergar até os nomes que andaram traçando a carvão naquele muro. Mas, mesmo que o céu soubesse Ler, isso não teria agora a mínima importância. E sente-se que Nosso Senhor, em comemoração de abril, instituirá hoje valiosos prêmios para o riso mais despreocupado, para o sapato mais rinchador, para a pandorga mais alta sobre o morro


    ventana de abril

    ¡Todo tan claro! El cielo cerca de las rocas. Incluso se pueden ver los nombres que fueron dibujados a carboncillo en esa pared. Pero incluso si el cielo supiera leer, ahora no importaría en lo más mínimo. Y se siente que Nuestro Señor, en celebración de abril, instituirá hoy valiosos premios a la risa más despreocupada, al zapato más chirriante, a la cometa más alta del cerro.




    *****************


    Voa um par de andorinhas, fazendo verão. E vem uma vontade de rasgar velhas cartas, velhos poemas, velhas contas recebidas. Vontade de mudar de camisa, por fora e por dentro... Vontade... pata que esse pudor de certas palavras? Vontade de amar, simplesmente.


    Vuela una pareja de golondrinas, haciendo verano. Y surge el deseo de romper viejas cartas, viejos poemas, viejas facturas recibidas. Con ganas de cambiarse de camiseta, por fuera y por dentro... Queriendo... ¿por qué este pudor de ciertas palabras? El deseo de amar, simplemente.


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    MARIO QUINTANA    - Página 34 Empty Re: MARIO QUINTANA

    Mensaje por Maria Lua Miér 03 Abr 2024, 13:59

    Poema em três movimentos


    I

    Nossos gestos eram simples e transcendentais.
    Não dissemos nada
    nada de mais...
    Mas a tarde ficou transfigurada
    — como se Deus houvesse mudado
    imperceptivelmente
    um invisível cenário.

    II

    Eu te amo tanto que
    sou capaz de nos atirarmos os dois na cratera do Fuji-Yama!
    Mas, aqui,
    o amor é um barato romance pornô esquecido em cima
    [da
    cama
    depois que cada um partiu — sem saionara nem nada —
    por uma porta diferente.

    III

    E em que mundo? Em que outro mundo vim parar,
    que nada reconheço?
    Agora, a tua voz nas minhas veias corre...
    o teu olhar imensamente verde ilumina o meu quarto.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 04 Abr 2024, 20:42

    Viver


    Vovô ganhou mais um dia. Sentado na copa, de pijama e chinelas, enrola
    o primeiro cigarro e espera o gostoso café com leite.
    Lili, matinal como um passarinho, também espera o café com leite. Tal e
    qual vovó.
    Pois só as crianças e os velhos conhecem a volúpia de viver dia a dia,
    hora a hora, e suas esperas e desejos nunca se estendem além de cinco
    minutos...


    **************


    Vivir


    El abuelo ganó otro día. Sentado en la despensa, en pijama y pantuflas, prepara
    el primer cigarro y espera el delicioso café con leche.
    Lili, mañanera como un pájaro, también espera su café con leche. tal y
    cual el abuelo.
    Porque sólo los niños y los mayores conocen el placer de vivir el día a día,
    hora tras hora, y sus esperanzas y deseos nunca se extienden más allá de cinco
    minutos...





    **************


    ******************


    Da cor


    Há uma cor que não vem nos dicionários. É essa indefinível cor que têm
    todos os retratos, os figurinos da última estação, a voz das velhas damas, os
    primeiros sapatos, certas tabuletas, certas ruazinhas laterais: a cor do tempo...



    ************


    Del color


    Hay un color que no aparece en los diccionarios. Es ese color indefinible que tienen
    todos los retratos, el vestuario de la última temporada, las voces de las ancianas, los
    los primeros zapatos, ciertas señales, ciertas calles secundarias: el color del tiempo...








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    Mensaje por Maria Lua Vie 05 Abr 2024, 22:45

    Noturno


    O relógio costura, meticulosamente, quilômetros e quilômetros do
    silêncio noturno.
    De vez em quando, os velhos armários estalam como ossos.
    Na ilha do pátio, o cachorro, ladrando.
    (É a Lua.)
    E, à lembrança da Lua, Lili arregala os olhos no escuro.




    *****************


    Nocturno




    El reloj cose minuciosamente kilómetros y kilómetros de
    silencio nocturno
    De vez en cuando, los viejos armarios se rompen como huesos.
    En la isla del patio, el perro, ladrando.
    (Es la Luna)
    Y, al recordar la Luna, los ojos de Lili se abren en la oscuridad.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 07 Abr 2024, 13:47

    Raízes


    Quando colegial, como eu gostava do cheiro úmido das raízes dos vegetais!
    Porém, ao lado desse mundo natural, queriam fazer-me acreditar no mundo seco
    das raízes quadradas, que para mim tinham algo de incompreensíveis signos de
    linguagem marciana. Mas a tortura máxima eram as raízes cúbicas. Felizmente
    agora os robôs tomaram conta disso e de outras coisas parecidas com eles...
    Felizmente não mais existe o meu velho professor de matemática. Senão ele
    morreria aos poucos de raiva e frustração por se ver sobrepujado, por me ver
    continuando a fazer coisas aparentemente insólitas porque não constam de
    currículos e compêndios, porque agora, meu caro professor, agora o marciano
    sou eu mesmo.


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    Mensaje por Maria Lua Lun 08 Abr 2024, 20:14

    Pequeno esclarecimento


    Os poetas não são azuis nem nada, como pensam alguns supersticiosos, nem
    sujeitos a ataques súbitos de levitação. O de que eles mais gostam é estar em
    silêncio — um silêncio que subjaz a quaisquer escapes motorísticos ou
    declamatórios. Um silêncio... Este impoluível silêncio em que escrevo e em que
    tu me lês.


    *************




    Pequeña aclaración

    Los poetas no son azules ni nada parecido, como piensan algunos supersticiosos, ni
    sujeto a ataques repentinos de levitación. Lo que más les gusta es estar en
    silencio: un silencio que subyace a cualquier escape de motor o
    declamatorio. Un silencio... Este silencio impoluto en el que escribo y en el que
    me lees.




    ***************


    **************


    O menino e o milagre




    O primeiro verso que um poeta faz é sempre o mais belo porque toda a
    poesia do mundo está em ser aquele o seu primeiro verso...



    ******************


    El niño y el milagro


    El primer verso que escribe un poeta es siempre el más bello porque todo
    la poesía del mundo está en ser aquel su primer verso...









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    Mensaje por Maria Lua Mar 09 Abr 2024, 19:21

    Conto amarelo

    Redesarrumando velhas prateleiras, notei que as traças preferiam os meus
    livros em francês. Estariam elas em um nível de cultura superior ao dos leitores
    de hoje? Desdenhariam as traduções de suspeitos best-sellers ianques, deixariam
    de lado a propagandística literatura mafiosa? Que lição! Mas eis que, em plena
    atmosfera poesca, descubro a tempo que o segredo estava nas edições
    propriamente ditas, aquelas antigas edições amarelas da Garnier e do Mercure,
    impressas num papel mais poroso e digestivo... Minha filha, que desilusão para os
    amantes do fantástico!


    **************


    Cuento amarillo



    Reorganizando viejos estantes, noté que las polillas preferían mi
    libros en francés. Estarían en un nivel cultural más alto que los lectores.
    de hoy? Desdeñarían las traducciones de los best-sellers yanquis sospechosos,
    abandonando la literatura propagandística de la mafia? Qué lección! Pero he aquí, en su totalidad
    ambiente poético, descubrí con el tiempo que el secreto estaba en las ediciones
    propiamente dichas, aquellas viejas ediciones amarillas de Garnier y Mercure,
    impreso en un papel más poroso y digestivo... Hija mía, que decepción para los
    amantes del fantástico!




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Abr 2024, 07:19

    A TERRA


    As fronteiras foram riscadas no mapa,
    A terra não sabe disso:
    São para elas tão inexistentes
    Como esses medianos com que os velhos
    Sábios a recortaram como se fosse um
    Melão.

    É verdade que vem sentindo há muito uns
    pruridos, uma leve comichão que às vezes
    se agrava: ela não sabe que são os homens...
    Ela não sabe que são os homens com as suas
    Guerras e outros meios de comunicação.



    Mario Quintana
    In “A vaca e o hipogrifo"



    ***************


    La Tierra


    Las fronteras fueron trazadas en el mapa,
    La Tierra no sabe de eso:
    Son para ella todas inexistentes
    Como esos meridianos que los viejos sabios recortaron
    Como si fuese un melón.
    Es verdad que viene sintiendo desde hace mucho unos pruritos.
    Una leve comezón que a veces se agrava:
    Ella no sabe que son los hombres...
    Ella no sabe que son los hombres con sus guerras
    Y otros medios de comunicación.


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    Mensaje por Maria Lua Dom 14 Abr 2024, 13:17

    Sempre desconfiei


    Sempre desconfiei de narrativas de sonhos. Se já nos é difícil recordar o que
    vimos despertos e de olhos bem abertos, imagine-se o que não será das coisas
    que vimos dormindo e de olhos fechados... Com esse pouco que nos resta,
    fazemos reconstituições suspeitamente lógicas e pomos enredo, sem querer, nas
    ocasionais variações de um calidoscópio. Me lembro de que, quando menino,
    minha gente acusava-me de inventar os sonhos. O que me deixava indignado.
    Hoje creio que ambas as partes tínhamos razão.
    Por outro lado, o que mais espantoso há nos sonhos é que não nos espantamos
    de nada. Sonhas, por exemplo, que estás a conversar com o tio Juca. De repente,
    te lembras de que ele já morreu. E daí? A conversa continua.
    Com toda a naturalidade.
    Já imaginaste que bom se pudesses manter essa imperturbável serenidade na
    vida propriamente dita?


    *******************



    Siempre sospeché


    Siempre he sospechado de las narrativas oníricas. Si ya nos cuesta recordar qué
    cosa vimos despiertos y con los ojos bien abiertos, imaginamos que será de las cosas
    que vimos durmiendo y con los ojos cerrados... Con esto poco que nos queda,
    hacemos reconstrucciones sospechosamente lógicas y, sin querer, ponemos tramas en
    variaciones ocasionales de un caleidoscopio.

    Recuerdo, cuando era niño,
    Mi gente me acusaba de inventar sueños. Lo que me indignaba.
    Hoy creo que ambas partes tenían razón.
    Por otro lado, lo más sorprendente de los sueños es que no nos sorprendemos.
    de nada. Sueñas, por ejemplo, que estás hablando con el tío Juca. De repente,
    recuerdas que ya está muerto. ¿Y? La conversación continúa.
    con naturalidad.
    ¿Alguna vez has imaginado lo bueno que sería si pudieras mantener esa serenidad imperturbable en
    la vida propiamente dicha?







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    Mensaje por Maria Lua Mar 16 Abr 2024, 19:49

    Achados e perdidos



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    exemplo, um manuscrito me saiu um garrancho, ou, antes, um gancho, que faz
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