Le había invadido una lúgubre impresión de infinito y terrible aislamiento. No
era el bochorno de haberse entregado a tan efusivas confidencias ante Ilia
Petrovitch, ni la actitud jactanciosa y triunfante del oficial, lo que había
producido semejante revolución en su ánimo. ¡Qué le importaba ya su bajeza!
¡Qué le importaban las arrogancias, los oficiales, las alemanas, las diligencias,
las comisarías…! Aunque le hubiesen condenado a morir en la hoguera, no se
habría inmutado. Es más: apenas habría escuchado la sentencia. Algo nuevo,
jamás sentido y que no habría sabido definir, se había producido en su interior.
Comprendía, sentía con todo su ser que ya no podría conversar sinceramente
con nadie, hacer confidencia alguna, no sólo a los empleados de la comisaría,
sino ni siquiera a sus parientes más próximos: a su madre, a su hermana…
Nunca había experimentado una sensación tan extraña ni tan cruel, y el hecho
de que él se diera cuenta de que no se trataba de un sentimiento razonado, sino
de una sensación, la más espantosa y torturante que había tenido en su vida,
aumentaba su tormento.
El secretario de la comisaría empezó a dictarle la fórmula de declaración
utilizada en tales casos. «No siéndome posible pagar ahora, prometo saldar mi
deuda en… (tal fecha). Igualmente, me comprometo a no salir de la capital, a
no vender mis bienes, a no regalarlos…»
—¿Qué le pasa que apenas puede escribir? La pluma se le cae de las
manos —dijo el secretario, observando a Raskolnikof atentamente—. ¿Está
usted enfermo?
—Si…Me ha dado un mareo…Continúe.
—Ya está. Puede firmar.
El secretario tomó la hoja de manos de Raskolnikof y se volvió hacia los
que esperaban.
continuará
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