DOSTOYEVSKI

***

Raskolnikof entregó la pluma, pero, en vez de levantarse, apoyó los codos
en la mesa y hundió la cabeza entre las manos. Tenía la sensación de que le
estaban barrenando el cerebro. De súbito le acometió un pensamiento
incomprensible: levantarse, acercarse al comisario y referirle con todo detalle
el episodio de la vieja; luego llevárselo a su habitación y mostrarle las joyas
escondidas detrás del papel de la pared. Tan fuerte fue este impulso que se
levantó dispuesto a llevar a cabo el propósito, pero de pronto se dijo: «¿No
será mejor que lo piense un poco, aunque sea un minuto…? No, lo mejor es no
pensarlo y quitarse de encima cuanto antes esta carga.
Pero se detuvo en seco y quedó clavado en el sitio. El comisario hablaba
acaloradamente con Ilia Petrovitch. Raskolnikof le oyó decir:
—Es absurdo. Habrá que ponerlos en libertad a los dos. Todo contradice
semejante acusación. Si hubiesen cometido el crimen, ¿con qué fin habrían ido
a buscar al portero? ¿Para delatarse a sí mismos? ¿Para desorientar? No, es un
ardid demasiado peligroso. Además, a Pestriakof, el estudiante, le vieron los
dos porteros y una tendera ante la puerta en el momento en que llegó. Iba
acompañado de tres amigos que le dejaron pero en cuya presencia preguntó al
portero en qué piso vivía la vieja. ¿Habría hecho esta pregunta si hubiera ido a
la casa con el propósito que se le atribuye? En cuanto a Koch, estuvo media
hora en la orfebrería de la planta baja antes de subir a casa de la vieja. Eran
exactamente las ocho menos cuarto cuando subió. Reflexionemos…
—Permítame. ¿Qué explicación puede darse a la contradicción en que han
incurrido? Afirman que llamaron, que la puerta estaba cerrada. Sin embargo,
tres minutos después, cuando vuelven a subir con el portero, la puerta está
abierta.
—Ésa es la cuestión principal. No cabe duda de que el asesino estaba en el
piso y había echado el cerrojo. Seguro que lo habrían atrapado si Koch no
hubiese cometido la tontería de abandonar la guardia para bajar en busca de su
amigo. El asesino aprovechó ese momento para deslizarse por la escalera y
escapar ante sus mismas narices. Koch está aterrado; no cesa de santiguarse y
decir que si se hubiese quedado junto a la puerta del piso, el asesino se habría
arrojado sobre él y le habría abierto la cabeza de un hachazo. Va a hacer cantar
un Tedeum…






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***


—¿Y nadie ha visto al asesino?
—¿Cómo quiere usted que lo vieran? —dijo el secretario, que desde su
puesto estaba atento a la conversación—. Esa casa es un arca de Noé.
—La cosa no puede estar más clara —dijo el comisario, en un tono de
convicción.
—Por el contrario, está oscurísima —replicó Ilia Petrovitch.
Raskolnikof cogió su sombrero y se dirigió a la puerta. Pero no llegó a
ella…
Cuando volvió en sí, se vio sentado en una silla. Alguien le sostenía por el
lado derecho. A su izquierda, otro hombre le presentaba un vaso amarillento
lleno de un líquido del mismo color. El comisario, Nikodim Fomitch, de pie
ante él, le miraba fijamente. Raskolnikof se levantó.
—¿Qué le ha pasado? ¿Está enfermo? —le preguntó el comisario
secamente.
—Apenas podía sostener la pluma hace un momento, cuando escribía su
declaración —observó el secretario, volviendo a sentarse y empezando de
nuevo a hojear papeles.
—¿Hace mucho tiempo que está usted enfermo? —gritó Ilia Petrovitch
desde su mesa, donde también estaba hojeando papeles. Se había acercado
como todos los demás, a Raskolnikof y le había examinado durante su
desvanecimiento. Cuando vio que volvía en sí, se apresuró a regresar a su
puesto.
—Desde anteayer —balbuceó Raskolnikof.
—¿Salió usted ayer?
—Sí.
—¿Aun estando enfermo?
—Sí.
—¿A qué hora?
—De siete a ocho.
—Permítame que le pregunte dónde estuvo.
—En la calle.
—He aquí una contestación clara y breve.






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95

***


Raskolnikof había dado estas respuestas con voz dura y entrecortada.
Estaba pálido como un lienzo. Sus grandes ojos, negros y ardientes, no se
abatían ante la mirada de Ilia Petrovitch.
—Apenas puede tenerse en pie, y tú todavía…—empezó a decir el
comisario.
—No se preocupe —repuso Ilia Petrovitch con acento enigmático.
Nikodim Fomitch iba a decir algo más, pero su mirada se encontró
casualmente con la del secretario, que estaba fija en él, y esto fue suficiente
para que se callara. Se hizo un silencio general, repentino y extraño.
—Ya no le necesitamos —dijo al fin Ilia Petrovitch—. Puede usted
marcharse.
Raskolnikof se fue. Apenas hubo salido, la conversación se reanudó entre
los policías con gran vivacidad. La voz del comisario se oía más que las de sus
compañeros. Parecía hacer preguntas.
Ya en la calle, Raskolnikof recobró por completo la calma.
«Sin duda, van a hacer un registro, y en seguida —se decía mientras se
encaminaba a su alojamiento—. ¡Los muy canallas! Sospechan de mí.»
Y el terror que le dominaba poco antes volvió a apoderarse de él
enteramente.








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***



¿Y si el registro se ha efectuado ya? También podría ser que me encontrase
con la policía en casa.»
Pero en su habitación todo estaba en orden y no había nadie. Nastasia no
había tocado nada.
«Señor, ¿cómo habré podido dejar las joyas ahí?»
Corrió al rincón, introdujo la mano detrás del papel, retiró todos los objetos
y fue echándolos en sus bolsillos. En total eran ocho piezas: dos cajitas que
contenían pendientes o algo parecido (no se detuvo a mirarlo); cuatro
pequeños estuches de tafilete; una cadena de reloj envuelta en un trozo de
papel de periódico, y otro envoltorio igual que, al parecer, contenía una
condecoración. Raskolnikof repartió todo esto por sus bolsillos, procurando
que no abultara demasiado, cogió también la bolsita y salió de la habitación,
dejando la puerta abierta de par en par.
Avanzaba con paso rápido y firme. Estaba rendido, pero conservaba la
lucidez mental. Temía que la policía estuviera ya tomando medidas contra él;
que al cabo de media hora, o tal vez sólo de un cuarto, hubiera decidido
seguirle. Por lo tanto, había que apresurarse a hacer desaparecer aquellos
objetos reveladores. No debía cejar en este propósito mientras le quedara el
menor residuo de fuerzas y de sangre fría… ¿Adónde ir…? Este punto estaba
ya resuelto. «Arrojaré las cosas al canal y el agua se las tragará, de modo que
no quedará ni rastro de este asunto.» Así lo había decidido la noche anterior,
en medio de su delirio, e incluso había intentado varias veces levantarse para
llevar a cabo cuanto antes la idea.


Sin embargo, la ejecución de este plan presentaba grandes dificultades.
Durante más de media hora se limitó a errar por el malecón del canal,
inspeccionando todas las escaleras que conducían al agua. En ninguna podía
llevar a la práctica su propósito. Aquí había un lavadero lleno de lavanderas,
allí varias barcas amarradas a la orilla. Además, el malecón estaba repleto de
transeúntes. Se le podía ver desde todas partes, y a quien lo viera le extrañaría
que un hombre bajara las escaleras expresamente para echar una cosa al agua.
Por añadidura, los estuches podían quedar flotando, y entonces todo el mundo
los vería. Lo peor era que las personas con que se cruzaba le miraban de un
modo singular, como si él fuera lo único que les interesara. «¿Por qué me
mirarán así? —se decía—. ¿O todo será obra de mi imaginación?»
Al fin pensó que acaso sería preferible que se dirigiera al Neva. En sus
malecones había menos gente. Allí llamaría menos la atención, le sería más
fácil tirar las joyas y —detalle importantísimo— estaría más lejos de su barrio.
De pronto se preguntó, asombrado, por qué habría estado errando durante
media hora ansiosamente por lugares peligrosos, cuando se le ofrecía una
solución tan clara. Había perdido media hora entera tratando de poner en
práctica un plan insensato forjado en un momento de desvarío. Cada vez era
más propenso a distraerse, su memoria vacilaba, y él se daba cuenta de ello.
Había que apresurarse.
Se dirigió al Neva por la avenida V***. Pero por el camino tuvo otra idea.
¿Por qué ir al Neva? ¿Por qué arrojar los objetos al agua? ¿No era preferible ir
a cualquier lugar lejano, a las islas, por ejemplo, buscar un sitio solitario en el
interior de un bosque y enterrar las cosas al pie de un árbol, anotando
cuidadosamente el lugar donde se hallaba el escondite? Aunque sabía que en
aquel momento era incapaz de razonar lógicamente, la idea le pareció
sumamente práctica.
Pero estaba escrito que no había de llegar a las islas. Al desembocar en la
plaza que hay al final de la avenida V*** vio a su izquierda la entrada de un
gran patio protegido por altos muros. A la derecha había una pared que parecía
no haber estado pintada nunca y que pertenecía a una casa de altura
considerable. A la izquierda, paralela a esta pared, corría una valla de madera
que penetraba derechamente unos veinte pasos en el patio y luego se desviaba
hacia la izquierda. Esta empalizada limitaba un terreno desierto y cubierto de
materiales. Al fondo del patio había un cobertizo cuyo techo rebasaba la altura
de la valla. Este cobertizo debía de ser un taller de carpintería, de
guarnicionería o algo similar. Todo el suelo del patio estaba cubierto de un
negro polvillo de carbón.







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***


«He aquí un buen sitio para tirar las joyas —pensó—. Después se va uno, y
asunto concluido.»
Advirtiendo que no había nadie, penetró en el patio. Cerca de la puerta,
ante la empalizada, había uno de esos canalillos que suelen verse en los
edificios donde hay talleres. En la valla, sobre el canal, alguien había escrito
con tiza y con las faltas de rigor: «Proivido acer aguas menores.» Desde luego,
Raskolnikof no pensaba llamar la atención deteniéndose allí. Pensó: «Podría
tirarlo todo aquí, en cualquier parte, y marcharme.
Miró nuevamente en todas direcciones y se llevó la mano al bolsillo. Pero
en ese momento vio cerca del muro exterior, entre la puerta y el pequeño
canal, una enorme piedra sin labrar, que debía de pesar treinta kilos largos. Del
otro lado del muro, de la calle, llegaba el rumor de la gente, siempre
abundante en aquel lugar. Desde fuera nadie podía verle, a menos que se
asomara al patio. Sin embargo, esto podía suceder; por lo tanto, había que
obrar rápidamente.
Se inclinó sobre la piedra, la cogió con ambas manos por la parte de arriba,
reunió todas sus fuerzas y consiguió darle la vuelta. En el suelo apareció una
cavidad. Raskolnikof vació en ella todo lo que llevaba en los bolsillos. La
bolsita fue lo último que depositó. Sólo el fondo de la cavidad quedó ocupado.
Volvió a rodar la piedra y ésta quedó en el sitio donde antes estaba. Ahora
sobresalía un poco más; pero Raskolnikof arrastró hasta ella un poco de tierra
con el pie y todo quedó como si no se hubiera tocado.





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***

Salió y se dirigió a la plaza. De nuevo una alegría inmensa, casi
insoportable, se apoderó momentáneamente de él. No había quedado ni rastro.
«¿Quién podrá pensar en esa piedra? ¿A quién se le ocurrirá buscar debajo?
Seguramente está ahí desde que construyeron la casa, y Dios sabe el tiempo
que permanecerá en ese sitio todavía. Además, aunque se encontraran las
joyas, ¿quién pensaría en mí? Todo ha terminado. Ha desaparecido hasta la
última prueba.» Se echó a reír. Sí, más tarde recordó que se echó a reír con una
risita nerviosa, muda, persistente. Aún se reía cuando atravesó la plaza. Pero
su hilaridad cesó repentinamente cuando llegó al bulevar donde días atrás
había encontrado a la jovencita embriagada.
Otros pensamientos acudieron a su mente. Le aterraba la idea de pasar ante
el banco donde se había sentado a reflexionar cuando se marchó la muchacha.
El mismo temor le infundía un posible nuevo encuentro con el gendarme
bigotudo al que había entregado veinte kopeks. «¡El diablo se lo lleve!
Siguió su camino, lanzando en todas direcciones miradas coléricas y
distraídas. Todos sus pensamientos giraban en torno a un solo punto, cuya
importancia reconocía. Se daba perfecta cuenta de que por primera vez desde
hacía dos meses se enfrentaba a solas y abiertamente con el asunto.
«¡Que se vaya todo al diablo! —se dijo de pronto, en un arrebato de cólera
—. El vino está escanciado y hay que beberlo. El demonio se lleve a la vieja y
a la nueva vida… ¡Qué estúpido es todo esto, Señor! ¡Cuántas mentiras he
dicho hoy! ¡Y cuántas bajezas he cometido! ¡En qué miserables vulgaridades
he incurrido para atraerme la benevolencia del detestable Ilia Petrovitch! Pero,
¡bah!, qué importa. Me río de toda esa gente y de las torpezas que yo haya
podido cometer. No es esto lo que debo pensar ahora…»




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***

De súbito se detuvo; acababa de planteársele un nuevo problema, tan
inesperado como sencillo, que le dejó atónito. «Si, como crees, has procedido
en todo este asunto como un hombre inteligente y no como un imbécil, si
perseguías una finalidad claramente determinada, ¿cómo se explica que no
hayas dirigido ni siquiera una ojeada al interior de la bolsita, que no te hayas
preocupado de averiguar lo que ha producido ese acto por el que has tenido
que afrontar toda suerte de peligros y horrores? Hace un momento estabas
dispuesto a arrojar al agua esa bolsa, esas joyas que ni siquiera has mirado…
¿Qué explicación puedes dar a esto?»
Todas estas preguntas tenían un sólido fundamento. Lo sabía desde antes
de hacérselas. La noche en que había resuelto tirarlo todo al agua había
tomado esta decisión sin vacilar, como si hubiese sido imposible obrar de otro
modo. Sí, sabía todas estas cosas y recordaba hasta los menores detalles. Sabía
que todo había de ocurrir como estaba ocurriendo; lo sabía desde el momento
mismo en que había sacado los estuches del arca sobre la cual estaba
inclinado…Sí, lo sabía perfectamente.
«La causa de todo es que estoy muy enfermo —se dijo al fin sombríamente
—. Me torturo y me hiero a mí mismo. Soy incapaz de dirigir mis actos. Ayer,
anteayer y todos estos días no he hecho más que martirizarme…Cuando esté
curado, ya no me atormentaré. Pero ¿y si no me curo nunca? ¡Señor, qué harto
estoy de toda esta historia…!»




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***

Mientras así reflexionaba, proseguía su camino. Anhelaba librarse de estas
preocupaciones, pero no sabía cómo podría conseguirlo. Una sensación nueva
se apoderó de él con fuerza irresistible, y su intensidad aumentaba por
momentos. Era un desagrado casi físico, un desagrado pertinaz, rencoroso, por
todo lo que encontraba en su camino, por todas las cosas y todas las personas
que lo rodeaban. Le repugnaban los transeúntes, sus caras, su modo de andar,
sus menores movimientos. Sentía deseos de escupirles a la cara, estaba
dispuesto a morder a cualquiera que le hablase.
Al llegar al malecón del Pequeño Neva, en Vasilievski Ostrof, se detuvo en
seco cerca del puente.
«May vive en esa casa —pensó—. Pero ¿qué significa esto? Mis pies me
han traído maquinalmente a la vivienda de Rasumikhine. Lo mismo me
ocurrió el otro día. Esto es verdaderamente chocante. ¿He venido
expresamente o estoy aquí por obra del azar? Pero esto poco importa. El caso
es que dije que vendría a casa de Rasumikhine "al día siguiente". Pues bien, ya
he venido. ¿Acaso tiene algo de particular que le haga una visita?»
Subió al quinto piso. En él habitaba Rasumikhine.
Se hallaba éste escribiendo en su habitación. Él mismo fue a abrir. No se
habían visto desde hacía cuatro meses. Llevaba una bata vieja, casi hecha
jirones. Sus pies sólo estaban protegidos por unas pantuflas. Tenía revuelto el
cabello. No se había afeitado ni lavado. Se mostró asombrado al ver a
Raskolnikof.
—¿De dónde sales? —exclamó mirando a su amigo de pies a cabeza.
Después lanzó un silbido—. ¿Tan mal te van las cosas? Evidentemente,
hermano, nos aventajas a todos en elegancia —añadió, observando los
andrajos de su camarada—. Siéntate; pareces cansado.



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***


Y cuando Raskolnikof se dejó caer en el diván turco, tapizado de una tela
vieja y rozada (un diván, entre paréntesis, peor que el suyo), Rasumikhine
advirtió que su amigo parecía no encontrarse bien.
—Tú estás enfermo, muy enfermo. ¿Te has dado cuenta?
Intentó tomarle el pulso, pero Raskolnikof retiró la mano.
—¡Bah! ¿Para qué? —dijo—. He venido porque…me he quedado sin
lecciones…, y yo quisiera…No, no me hacen falta para nada las lecciones.
Rasumikhine le observaba atentamente.
—¿Sabes una cosa, amigo? Estás delirando.
—Nada de eso; yo no deliro —replicó Raskolnikof levantándose.
Al subir a casa de Rasumikhine no había tenido en cuenta que iba a verse
frente a frente con su amigo, y una entrevista, con quienquiera que fuese, le
parecía en aquellos momentos lo más odioso del mundo. Apenas hubo
franqueado la puerta del piso, sintió una cólera ciega contra Rasumikhine.
—¡Adiós! —exclamó dirigiéndose a la puerta.
—¡Espera, hombre, espera! ¿Estás loco?
—¡Déjame! —dijo Raskolnikof retirando bruscamente la mano que su
amigo le había cogido.
—Entonces, ¿a qué diablos has venido? Has perdido el juicio. Esto es una
ofensa para mí. No consentiré que te vayas así.
—Bien, escucha. He venido a tu casa porque no conozco a nadie más que a
ti para que me ayude a volver a empezar. Tú eres mejor que todos los demás,
es decir, más inteligente, más comprensivo…Pero ahora veo que no necesito
nada, ¿entiendes?, absolutamente nada…No me hacen falta los servicios ni la
simpatía de los demás…Estoy solo y me basto a mí mismo…Esto es todo.
Déjame en paz.











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***


—¡Pero escucha un momento, botarate! ¿Es que te has vuelto loco? Puedes
hacer lo que quieras, pero yo tampoco tengo lecciones y me río de eso. Estoy
en tratos con el librero Kheruvimof, que es una magnífica lección en su
género. Yo no lo cambiaría por cinco lecciones en familias de comerciantes.
Ese hombre publica libritos sobre ciencias naturales, pues esto se vende como
el pan. Basta buscar buenos títulos. Me has llamado imbécil más de una vez,
pero estoy seguro de que hay otros más tontos que yo. Mi editor, que es poco
menos que analfabeto, quiere seguir la corriente de la moda, y yo,
naturalmente, le animo…Mira, aquí hay dos pliegos y medio de texto alemán.
Puro charlatanismo, a mi juicio.

Dicho en dos palabras, la cuestión que estudia
el autor es la de si la mujer es un ser humano. Naturalmente, él opina que sí y
su labor consiste en demostrarlo elocuentemente. Kheruvimof considera que
este folleto es de actualidad en estos momentos en que el feminismo está de
moda, y yo me encargo de traducirlo. Podrá convertir en seis los dos pliegos y
medio de texto alemán. Le pondremos un título ampuloso que llene media
página y se venderá a cincuenta kopeks el ejemplar. Será un buen negocio. Se
me paga la traducción a seis rublos el pliego, o sea quince rublos por todo el
trabajo. Ya he cobrado seis por adelantado. Cuando terminemos este folleto
traduciremos un libro sobre las ballenas, y para después ya hemos elegido
unos cuantos chismes de Les Confessions. También los traduciremos. Alguien
ha dicho a Kheruvimof que Rousseau es una especie de Radiscev






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***
Naturalmente, yo no he protestado. ¡Que se vayan al diablo…! Bueno,
¿quieres traducir el segundo pliego del folleto Es la mujer un ser humano? Si
quieres, coge inmediatamente el pliego, plumas, papel (todos estos gastos van
a cargo del editor), y aquí tienes tres rublos: como yo he recibido seis
adelantados por toda la traducción, a ti te corresponden tres. Cuando hayas
traducido el pliego, recibirás otros tres. Pero que te conste que no tienes nada
que agradecerme. Por el contrario, apenas te he visto entrar, he pensado en tu
ayuda. En primer lugar, yo no estoy muy fuerte en ortografía, y en segundo,
mis conocimientos del alemán son más que deficientes. Por eso me veo
obligado con frecuencia a inventar, aunque me consuelo pensando que la obra
ha de ganar con ello. Es posible que me equivoque…Bueno, ¿aceptas?
Raskolnikof cogió en silencio el pliego de texto alemán y los tres rublos y
se marchó sin pronunciar palabra. Rasumikhine le siguió con una mirada de
asombro. Cuando llegó a la primera esquina, Raskolnikof volvió
repentinamente sobre sus pasos y subió de nuevo al alojamiento de su amigo.
Ya en la habitación, dejó el pliego y los tres rublos en la mesa y volvió a
marcharse, sin desplegar los labios.
Rasumikhine perdió al fin la paciencia.
—¡Decididamente, te has vuelto loco! —vociferó—. ¿Qué significa esta
comedia? ¿Quieres volverme la cabeza del revés? ¿Para qué demonio has
venido?
—No necesito traducciones —murmuró Raskolnikof sin dejar de bajar la
escalera.

















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***


—Entonces, ¿qué es lo que necesitas? —le gritó Rasumikhine desde el
rellano.
Raskolnikof siguió bajando en silencio.
—Oye, ¿dónde vives?
No obtuvo respuesta.
—¡Vete al mismísimo infierno!
Pero Raskolnikof estaba ya en la calle. Iba por el puente de Nicolás,
cuando una aventura desagradable le hizo volver en sí momentáneamente. Un
cochero cuyos caballos estuvieron a punto de arrollarlo le dio un fuerte
latigazo en la espalda después de haberle dicho a gritos tres o cuatro veces que
se apartase. Este latigazo despertó en él una ira ciega. Saltó hacia el pretil
(sólo Dios sabe por qué hasta entonces había ido por medio de la calzada)
rechinando los dientes. Todos los que estaban cerca se echaron a reír.
—¡Bien hecho!
—¡Estos granujas!
—Conozco a estos bribones. Se hacen el borracho, se meten bajo las
ruedas y uno tiene que pagar daños y perjuicios.
—Algunos viven de eso.
Aún estaba apoyado en el pretil, frotándose la espalda, ardiendo de ira,
siguiendo con la mirada el coche que se alejaba, cuando notó que alguien le
ponía una moneda en la mano. Volvió la cabeza y vio a una vieja cubierta con
un gorro y calzada con borceguíes de piel de cabra, acompañada de una joven
—su hija sin duda— que llevaba sombrero y una sombrilla verde.
—Toma esto, hermano, en nombre de Cristo.
Él tomó la moneda y ellas continuaron su camino. Era una pieza de veinte
kopeks. Se comprendía que, al ver su aspecto y su indumentaria, le hubieran
tomado por un mendigo. La generosa ofrenda de los veinte kopeks se debía,
sin duda, a que el latigazo había despertado la compasión de las dos mujeres.
Apretando la moneda con la mano, dio una veintena de pasos más y se
detuvo de cara al río y al Palacio de Invierno. En el cielo no había ni una nube,
y el agua del Neva —cosa extraordinaria— era casi azul. La cúpula de la
catedral de San Isaac (aquél era precisamente el punto de la ciudad desde
donde mejor se veía) lanzaba vivos reflejos. En el transparente aire se
distinguían hasta los menores detalles de la ornamentación de la fachada








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El dolor del latigazo iba desapareciendo, y Raskolnikof, olvidándose de la
humillación sufrida. Una idea, vaga pero inquietante, le dominaba. Permanecía
inmóvil, con la mirada fija en la lejanía. Aquel sitio le era familiar. Cuando iba
a la universidad tenía la costumbre de detenerse allí, sobre todo al regresar (lo
había hecho más de cien veces), para contemplar el maravilloso panorama. En
aquellos momentos experimentaba una sensación imprecisa y confusa que le
llenaba de asombro. Aquel cuadro esplendoroso se le mostraba frío, algo así
como ciego y sordo a la agitación de la vida…Esta triste y misteriosa
impresión que invariablemente recibía le desconcertaba, pero no se detenía a
analizarla: siempre dejaba para más adelante la tarea de buscarle una
explicación…
Ahora recordaba aquellas incertidumbres, aquellas vagas sensaciones, y
este recuerdo, a su juicio, no era puramente casual. El simple hecho de haberse
detenido en el mismo sitio que antaño, como si hubiese creído que podía tener
los mismos pensamientos e interesarse por los mismos espectáculos que
entonces, e incluso que hacía poco, le parecía absurdo, extravagante y hasta
algo cómico, a pesar de que la amargura oprimía su corazón. Tenía la
impresión de que todo este pasado, sus antiguos pensamientos e intenciones,
los fines que había perseguido, el esplendor de aquel paisaje que tan bien
conocía, se había hundido hasta desaparecer en un abismo abierto a sus pies…
Le parecía haber echado a volar y ver desde el espacio como todo aquello se
esfumaba.








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***
Al hacer un movimiento maquinal, notó que aún tenía en su mano cerrada
la pieza de veinte kopeks. Abrió la mano, estuvo un momento mirando
fijamente la moneda y luego levantó el brazo y la arrojó al río.
Inmediatamente emprendió el regreso a su casa. Tenía la impresión de que
había cortado, tan limpiamente como con unas tijeras, todos los lazos que le
unían a la humanidad, a la vida…
Caía la noche cuando llegó a su alojamiento. Por lo tanto, había estado
vagando durante más de seis horas. Sin embargo, ni siquiera recordaba por qué
calles había pasado. Se sentía tan fatigado como un caballo después de una
carrera. Se desnudó, se tendió en el diván, se echó encima su viejo sobretodo y
se quedó dormido inmediatamente.
La oscuridad era ya completa cuando le despertó un grito espantoso. ¡Qué
grito, Señor…! Y después…Jamás había oído Raskolnikof gemidos, aullidos,
sollozos, rechinar de dientes, golpes, como los que entonces oyó. Nunca
habría podido imaginarse un furor tan bestial.
Se levantó aterrado y se sentó en el diván, trastornado por el horror y el
miedo. Pero los golpes, los lamentos, las invectivas eran cada vez más
violentos. De súbito, con profundo asombro, reconoció la voz de su patrona.
La viuda lanzaba ayes y alaridos. Las palabras salían de su boca anhelantes;
debía de suplicar que no le pegasen más, pues seguían golpeándola
brutalmente. Esto sucedía en la escalera. La voz del verdugo no era sino un
ronquido furioso; hablaba con la misma rapidez, y sus palabras, presurosas y
ahogadas, eran igualmente ininteligibles.
De pronto, Raskolnikof empezó a temblar como una hoja. Acababa de
reconocer aquella voz. Era la de Ilia Petrovitch. Ilia Petrovitch estaba allí
tundiendo a la patrona. La golpeaba con los pies, y su cabeza iba a dar contra
los escalones; esto se deducía claramente del sonido de los golpes y de los
gritos de la víctima.








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***

Todo el mundo se conducía de un modo extraño. La gente acudía a la
escalera, atraída por el escándalo, y allí se aglomeraba. Salían vecinos de
todos los pisos. Se oían exclamaciones, ruidos de pasos que subían o bajaban,
portazos…
«¿Pero por qué le pegan de ese modo? ¿Y por qué lo consienten los que lo
ven?», se preguntó Raskolnikof, creyendo haberse vuelto loco.
Pero no, no se había vuelto loco, ya que era capaz de distinguir los
diversos ruidos…
Por lo tanto, pronto subirían a su habitación. «Porque, seguramente, todo
esto es por lo de ayer… ¡Señor, Señor…!»
Intentó pasar el pestillo de la puerta, pero no tuvo fuerzas para levantar el
brazo. Por otra parte, ¿para qué? El terror helaba su alma, la paralizaba…Al
fin, aquel escándalo que había durado diez largos minutos se extinguió poco a
poco. La patrona gemía débilmente. Ilia Petrovitch seguía profiriendo
juramentos y amenazas. Después, también él enmudeció y ya no se le volvió a
oír.
«¡Señor! ¿Se habrá marchado? No, ahora se va. Y la patrona también,
gimiendo, hecha un mar de lágrimas…»
Un portazo. Los inquilinos van regresando a sus habitaciones. Primero
lanzan exclamaciones, discuten, se interpelan a gritos; después sólo cambian
murmullos. Debían de ser muy numerosos; la casa entera debía de haber
acudido.







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***

¿Qué significa todo esto, Señor? ¿Para qué, en nombre del cielo, habrá
venido este hombre aquí?»
Raskolnikof, extenuado, volvió a echarse en el diván. Pero no consiguió
dormirse. Habría transcurrido una media hora, y era presa de un horror que no
había experimentado jamás, cuando, de pronto, se abrió la puerta y una luz
iluminó el aposento. Apareció Nastasia con una bujía y un plato de sopa en las
manos. La sirvienta lo miró atentamente y, una vez segura de que no estaba
dormido, depositó la bujía en la mesa y luego fue dejando todo lo demás: el
pan, la sal, la cuchara, el plato.
—Seguramente no has comido desde ayer. Te has pasado el día en la calle
aunque ardías de fiebre.
—Oye, Nastasia: ¿por qué le han pegado a la patrona?
Ella lo miró fijamente.
—¿Quién le ha pegado?
—Ha sido hace poco…, cosa de una media hora…En la escalera…Ilia
Petrovitch, el ayudante del comisario de policía, le ha pegado. ¿Por qué? ¿A
qué ha venido…?
Nastasia frunció las cejas y le observó en silencio largamente. Su
inquisitiva mirada turbó a Raskolnikof e incluso llegó a atemorizarle.
—¿Por qué no me contestas, Nastasia? —preguntó con voz débil y acento
tímido.
—Esto es la sangre —murmuró al fin la sirvienta, como hablando consigo
misma.
—¿La sangre? ¿Qué sangre? —balbuceó él, palideciendo y retrocediendo
hacia la pared.








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***


Nastasia seguía observándole.
—Nadie le ha pegado a la patrona —dijo con voz firme y severa.
Él se quedó mirándola, sin respirar apenas.
—Lo he oído perfectamente —murmuró con mayor apocamiento aún—.
No estaba dormido; estaba sentado en el diván, aquí mismo…lo he estado
oyendo un buen rato…El ayudante del comisario ha venido…Todos los
vecinos han salido a la escalera…
—Aquí no ha venido nadie. Es la sangre lo que te ha trastornado. Cuando
la sangre no circula bien, se cuaja en el hígado y uno delira…Bueno, ¿vas a
comer o no?
Raskolnikof no contestó. Nastasia, inclinada sobre él, seguía observándole
atentamente y no se marchaba.
—Dame agua, Nastasiuchka.
Ella se fue y reapareció al cabo de dos minutos con un cantarillo. Pero en
este punto se interrumpieron los pensamientos de Raskolnikof. Pasado algún
tiempo, se acordó solamente de que había tomado un sorbo de agua fresca y
luego vertido un poco sobre su pecho. Inmediatamente perdió el conocimiento.








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***


Sin embargo, no estuvo por completo inconsciente durante su enfermedad:
era el suyo un estado febril en el que cierta lucidez se mezclaba con el delirio.
Andando el tiempo, recordó perfectamente los detalles de este período. A
veces le parecía ver varias personas reunidas alrededor de él. Se lo querían
llevar. Hablaban de él y disputaban acaloradamente. Después se veía solo:
inspiraba horror y todo el mundo le había dejado. De vez en cuando, alguien
se atrevía a entreabrir la puerta y le miraba y le amenazaba. Estaba rodeado de
enemigos que le despreciaban y se mofaban de él. Reconocía a Nastasia y veía
a otra persona a la que estaba seguro de conocer, pero que no recordaba quién
era, lo que le llenaba de angustia hasta el punto de hacerle llorar. A veces le
parecía estar postrado desde hacía un mes; otras, creía que sólo llevaba
enfermo un día. Pero el…suceso lo había olvidado completamente. Sin
embargo, se decía a cada momento que había olvidado algo muy importante
que debería recordar, y se atormentaba haciendo desesperados esfuerzos de
memoria. Pasaba de los arrebatos de cólera a los de terror. Se incorporaba en
su lecho y trataba de huir, pero siempre había alguien cerca que le sujetaba
vigorosamente. Entonces él caía nuevamente en el diván, agotado,
inconsciente. Al fin volvió en sí.
Eran las diez de la mañana. El sol, como siempre que hacía buen tiempo,
entraba a aquella hora en la habitación, trazaba una larga franja luminosa en la
pared de la derecha e iluminaba el rincón inmediato a la puerta. Nastasia
estaba a su cabecera. Cerca de ella había un individuo al que Raskolnikof no
conocía y que le observaba atentamente. Era un mozo que tenía aspecto de
cobrador. La patrona echó una mirada al interior por la entreabierta puerta.
Raskolnikof se incorporó.












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***


—¿Quién es, Nastasia? —preguntó, señalando al mozo.
—¡Ya ha vuelto en sí! —exclamó la sirvienta.
—¡Ya ha vuelto en sí! —repitió el desconocido.
Al oír estas palabras, la patrona cerró la puerta y desapareció. Era tímida y
procuraba evitar los diálogos y las explicaciones. Tenía unos cuarenta años,
era gruesa y fuerte, de ojos oscuros, cejas negras y aspecto agradable.
Mostraba esa bondad propia de las personas gruesas y perezosas y era
exageradamente pudorosa.
—¿Quién es usted? —preguntó Raskolnikof al supuesto cobrador.
Pero en este momento la puerta se abrió y dio paso a Rasumikhine, que
entró en la habitación inclinándose un poco, por exigencia de su considerable
estatura.
—¡Esto es un camarote! —exclamó—. Estoy harto de dar cabezadas al
techo. ¡Y a esto llaman habitación…! ¡Bueno, querido; ya has recobrado la
razón, según me ha dicho Pachenka!
—Acaba de recobrarla —dijo la sirvienta.
—Acaba de recobrarla —repitió el mozo como un eco, con cara risueña.
—¿Y usted quién es? —le preguntó rudamente Rasumikhine—. Yo me
llamo Vrasumivkine y no Rasumikhine, como me llama todo el mundo. Soy
estudiante, hijo de gentilhombre, y este señor es amigo mío. Ahora diga quién
es usted.
—Soy un empleado de la casa Chelopaief y he venido para cierto asunto.
—Entonces, siéntese.
Al decir esto, Rasumikhine cogió una silla y se sentó al otro lado de la
mesa.







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107

***

—Has hecho bien en volver en ti —siguió diciendo—. Hace ya cuatro días
que no te alimentas: lo único que has tomado ha sido unas cucharadas de té. Te
he mandado a Zosimof dos veces. ¿Te acuerdas de Zosimof? Te ha reconocido
detenidamente y ha dicho que no tienes nada grave: sólo un trastorno nervioso
a consecuencia de una alimentación deficiente. «Falta de comida —dijo—.
Esto es lo único que tiene. Todo se arreglará.» Está hecho un tío ese Zosimof.
Es ya un médico excelente…Bueno —dijo dirigiéndose al mozo—, no quiero
hacerle perder más tiempo. Haga el favor de explicarme el motivo de su
visita…Has de saber, Rodia, que es la segunda vez que la casa Chelopaief
envía un empleado. Pero la visita anterior la hizo otro. ¿Quién es el que vino
antes que usted?
—Sin duda, usted se refiere al que vino anteayer. Se llama Alexis
Simonovitch y, en efecto, es otro empleado de la casa.
—Es un poco más comunicativo que usted, ¿no le parece?
—Desde luego, y tiene más capacidad que yo.
—¡Laudable modestia! Bien; usted dirá.
—Se trata —dijo el empleado, dirigiéndose a Raskolnikof— de que,
atendiendo a los deseos de su madre, Atanasio Ivanovitch Vakhruchine, de
quien usted, sin duda, habrá oído hablar más de una vez, le ha enviado cierta
cantidad por mediación de nuestra oficina. Si está usted en posesión de su
pleno juicio le entregaré treinta y cinco rublos que nuestra casa ha recibido de
Atanasio Ivanovitch, el cual ha efectuado el envío por indicación de su madre.
Sin duda, ya estaría usted informado de esto.
—Sí, sí…, ya recuerdo…Vakhruchine…—murmuró Raskolnikof,
pensativo.
—¿Oye usted? —exclamó Rasumikhine—. Conoce a Vakhruchine. Por lo
tanto, está en su cabal juicio. Por otra parte, advierto que también usted es un
hombre capacitado. Continúe. Da gusto oír hablar con sensatez.







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***

—Pues sí, ese Vakhruchine que usted recuerda es Atanasio Ivanovitch, el
mismo que ya otra vez, atendiendo a los deseos de su madre, le envió dinero
de este mismo modo. Atanasio Ivanovitch no se ha negado a prestarle este
servicio y ha informado del asunto a Simón Simonovitch, rogándole le haga
entrega de treinta y cinco rublos. Aquí están.
—Emplea usted expresiones muy acertadas. Yo adoro también a esa
madre. Y ahora juzgue usted mismo: ¿está o no en posesión de sus facultades
mentales?
—Le advierto que eso está fuera de mi incumbencia. Aquí se trata de que
me eche una firma.
—Se la echará. ¿Es un libro donde ha de firmar?
—Sí, aquí lo tiene.
—Traiga…Vamos, Rodia; un pequeño esfuerzo. Incorpórate; yo te
sostendré. Coge la pluma y pon tu nombre. En nuestros días, el dinero es la
más dulce de las mieles.
—No vale la pena —dijo Raskolnikof rechazando la pluma.
—¿Qué es lo que no vale la pena?
—Firmar. No quiero firmar.
—¡Ésa es buena! En este caso, la firma es necesaria.
—Yo no necesito dinero.
—¿Que no necesitas dinero? Hermano, eso es una solemne mentira. Sé
muy bien que el dinero te hace falta…Le ruego que tenga un poco de
paciencia. Esto no es nada…Tiene sueños de grandeza. Estas cosas le ocurren
incluso cuando su salud es perfecta. Usted es un hombre de buen sentido.
Entre los dos le ayudaremos, es decir, le llevaremos la mano, y firmará. ¡Hala,
vamos!
—Puedo volver a venir.
—No, no. ¿Para qué tanta molestia…? ¡Usted es un hombre de buen
sentido…! ¡Vamos, Rodia; no entretengas a este señor! ¡Ya ves que está
esperando!
Y se dispuso a coger la mano de su amigo.
—Deja —dijo Raskolnikof—. Firmaré.
Cogió la pluma y firmó en el libro. El empleado entregó el dinero y se
marchó.
—¡Bravo! Y ahora, amigo, ¿quieres comer?
—Sí.
—¿Hay sopa, Nastasia?
—Sí; ayer sobró.
—¿Está hecha con pasta de sopa y patatas?
—Sí.







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***

—Lo sabía. Tráenos también té.
—Bien.
Raskolnikof contemplaba esta escena con profunda sorpresa y una especie
de inconsciente pavor. Decidió guardar silencio y esperar el desarrollo de los
acontecimientos.
«Me parece que no deliro —pensó—. Todo esto tiene el aspecto de ser
real.
Dos minutos después llegó Nastasia con la sopa y anunció que en seguida
les serviría el té. Con la sopa había traído no sólo dos cucharas y dos platos,
sino, cosa que no ocurría desde hacía mucho tiempo, el cubierto completo, con
sal, pimienta, mostaza para la carne…Hasta estaba limpio el mantel.
—Nastasiuchka, Prascovia Pavlovna nos haría un bien si nos mandara dos
botellitas de cerveza. Sería un buen final.
—¡Sabes cuidarte! —rezongó la sirvienta. Y salió a cumplir el encargo.
Raskolnikof seguía observando lo que ocurría en su presencia, con inquieta
atención y fuerte tensión de ánimo. Entre tanto, Rasumikhine se había
instalado en el diván, junto a él. Le rodeó el cuello con su brazo izquierdo tan
torpemente como lo habría hecho un oso y, aunque tal ayuda era innecesaria,
empezó a llevar a la boca de Raskolnikof, con la mano derecha, cucharadas de
sopa, después de soplar sobre ellas para enfriarlas. Sin embargo, la sopa estaba
apenas tibia. Raskolnikof sorbió ávidamente una, dos, tres cucharadas.
Entonces, súbitamente, Rasumikhine se detuvo y dijo que, para darle más,
tenía que consultar a Zosimof.
En esto llegó Nastasia con las dos botellas de cerveza.
—¿Quieres té, Rodia? —preguntó Rasumikhine.
—Sí.
—Corre en busca del té, Nastasia; pues, en lo que concierne a esta pócima,
me parece que podemos pasar por alto las reglas de la facultad… ¡Ah! ¡Llegó
la cerveza!
Se sentó a la mesa, acercó a él la sopa y el plato de carne y empezó a
devorar con tanto apetito como si no hubiera comido en tres días.
—Ahora, amigo Rodia, como aquí, en tu habitación, todos los días —
masculló con la boca llena—. Ha sido cosa de Pachenka, tu amable patrona.
Yo, como es natural, no le llevo la contraria. Pero aquí llega Nastasia con el té.
¡Qué lista es esta muchacha! ¿Quieres cerveza, Nastenka?
—No gaste bromas.







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***


—¿Y té?
—¡Hombre, eso…!
—Sírvete…No, espera. Voy a servirte yo. Déjalo todo en la mesa.
Inmediatamente se posesionó de su papel de anfitrión y llenó primero una
taza y después otra. Seguidamente dejó su almuerzo y fue a sentarse de nuevo
en el diván. Otra vez rodeó la cabeza del enfermo con un brazo, la levantó y
empezó a dar a su amigo cucharaditas de té, sin olvidarse de soplar en ellas
con tanto esmero como si fuera éste el punto esencial y salvador del
tratamiento.
Raskolnikof aceptaba en silencio estas solicitudes. Se sentía lo bastante
fuerte para incorporarse, sentarse en el diván, sostener la cucharilla y la taza, e
incluso andar, sin ayuda de nadie; pero, llevado de una especie de astucia,
misteriosa e instintiva, se fingía débil, e incluso algo idiotizado, sin dejar de
tener bien agudizados la vista y el oído.
Pero llegó un momento en que no pudo contener su mal humor: después de
haber tomado una decena de cucharaditas de té, libertó su cabeza con un
brusco movimiento, rechazó la cucharilla y dejó caer la cabeza en la almohada
(ahora dormía con verdaderas almohadas rellenas de plumón y cuyas fundas
eran de una blancura inmaculada). Raskolnikof observó este detalle y se sintió
vivamente interesado.
—Es necesario que Pachenka nos envíe hoy mismo la frambuesa en dulce
para prepararle un jarabe —dijo Rasumikhine volviendo a la mesa y
reanudando su interrumpido almuerzo.
—¿Pero de dónde sacará las frambuesas? —preguntó Nastasia, que
mantenía un platillo sobre la palma de su mano, con todos los dedos abiertos,
y vertía el té en su boca, gota a gota haciéndolo pasar por un terrón de azúcar
que sujetaba con los labios.
—Pues las sacará, sencillamente, de la frutería, mi querida Nastasia…No
puedes figurarte, Rodia, las cosas que han pasado aquí durante tu enfermedad.
Cuando saliste corriendo de mi casa como un ladrón, sin decirme dónde
vivías, decidí buscarte hasta dar contigo, para vengarme. En seguida empecé
las investigaciones. ¡Lo que corrí, lo que interrogué…! No me acordaba de tu
dirección actual, o tal vez, y esto es lo más probable, nunca la supe. De tu
antiguo domicilio, lo único que recordaba era que estaba en el edificio
Kharlamof, en las Cinco Esquinas… ¡Me harté de buscar! Y al fin resultó que
no estaba en el edificio Kharlamof, sino en la casa Buch. ¡Nos armamos a
veces unos líos con los nombres…! Estaba furioso. Al día siguiente se me
ocurrió ir a las oficinas de empadronamiento, y cuál no sería mi sorpresa al ver
que al cabo de dos minutos me daban tu dirección actual. Estás inscrito.

—¿Inscrito yo?
—¡Claro! En cambio, no pudieron dar las señas del general Kobelev, que
solicitaron mientras yo estaba allí. En fin, abreviemos. Apenas llegué allí, se
me informó de todo lo que te había ocurrido, de todo absolutamente. Sí, lo sé
todo. Se lo puedes preguntar a Nastasia. He trabado conocimiento con el
comisario Nikodim Fomitch, me han presentado a Ilia Petrovitch, y conozco al
portero, y al secretario Alejandro Grigorevitch Zamiotof. Finalmente, cuento
con la amistad de Pachenka. Nastasia es testigo.
—La has engatusado.
Y, al decir esto, la sirvienta sonreía maliciosamente.
—Debes echar el azúcar en el té en vez de beberlo así, Nastasia
Nikiphorovna.
—¡Oye, mal educado! —replicó Nastasia. Pero en seguida se echó a reír de
buena gana. Cuando se hubo calmado continuó—: Soy Petrovna y no
Nikiphorovna.
—Lo tendré presente…Pues bien, amigo Rodia, dicho en dos palabras, yo
me propuse cortar de cuajo, utilizando medios heroicos, cuantos prejuicios
existían acerca de mi persona, pues es el caso que Pachenka tuvo
conocimiento de mis veleidades…Por eso no esperaba que fuese tan…
complaciente. ¿Qué opinas tú de todo esto?
Raskolnikof no contestó: se limitó a seguir fijando en él una mirada llena
de angustia.
—Sí, está incluso demasiado bien informada —dijo Rasumikhine, sin que
le afectara el silencio de Raskolnikof y como si asintiera a una respuesta de su
amigo—. Conoce todos los detalles.
—¡Qué frescura! —exclamó Nastasia, que se retorcía de risa oyendo las
genialidades de Rasumikhine.
—El mal está, querido Rodia, en que desde el principio seguiste una
conducta equivocada. Procediste con ella con gran torpeza. Esa mujer tiene un
carácter lleno de imprevistos. En fin, ya hablaremos de esto en mejor ocasión.
Pero es incomprensible que hayas llegado a obligarla a retirarte la comida…
¿Y qué decir del pagaré? Sólo no estando en tu juicio pudiste firmarlo. ¡Y ese
proyecto de matrimonio con Natalia Egorovna…! Ya ves que estoy al
corriente de todo…Pero advierto que estoy tocando un punto delicado…
Perdóname; soy un asno…Y, ya que hablamos de esto, ¿no opinas que
Prascovia Pavlovna es menos necia de lo que parece a primera vista?






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***


—Sí —respondió Raskolnikof entre dientes y volviendo la cabeza, pues
había comprendido que era más prudente dar la impresión de que aceptaba el
diálogo.
—¿Verdad que sí? —exclamó Rasumikhine, feliz ante el hecho de que
Raskolnikof le hubiera contestado. Pero esto no quiere decir que sea
inteligente. No, ni mucho menos. Tiene un carácter verdaderamente raro. A mí
me desorienta a veces, palabra. No cabe duda de que ya ha cumplido los
cuarenta, y dice que tiene treinta y seis, aunque bien es verdad que su aspecto
autoriza el embuste. Por lo demás, te juro que yo sólo puedo juzgarla desde un
punto de vista intelectual, puramente metafísico, por decirlo así. Pues nuestras
relaciones son las más singulares del mundo. Yo no las comprendo…En fin,
volvamos a nuestro asunto. Cuando ella vio que dejabas la universidad, que no
dabas lecciones, que ibas mal vestido, y, por otra parte, cuando ya no te pudo
considerar como persona de la familia, puesto que su hija había muerto, la
inquietud se apoderó de ella. Y tú, para acabar de echarlo a perder, empezaste
a vivir retirado en tu rincón. Entonces ella decidió que te fueras de su casa. Ya
hacía tiempo que esta idea rondaba su imaginación. Y te hizo firmar ese
pagaré que, según le aseguraste, pagaría tu madre…
—Esto fue una vileza mía —declaró Raskolnikof con voz clara y vibrante
—. Mi madre está poco menos que en la miseria. Mentí para que siguiera
dándome habitación y comida.


—Es un proceder muy razonable. Lo que te echó todo a perder fue la
conducta del señor Tchebarof, consejero y hombre de negocios. Sin su
intervención, Pachenka no habría dado ningún paso contra ti: es demasiado
tímida para eso. Pero el hombre de negocios no conoce la timidez, y lo
primero que hizo fue preguntar: «¿Es solvente el firmante del efecto?»
Contestación: «Sí, pues tiene una madre que con su pensión de ciento veinte
rublos pagará la deuda de su Rodienka, aunque para ello haya de quedarse sin
comer; y también tiene una hermana que se vendería como esclava por él.» En
esto se basó el señor Tchebarof…Pero ¿por qué te alteras? Conozco toda la
historia. Comprendo que te expansionaras con Prascovia Pavlovna cuando
veías en ella a tu futura suegra, pero…, te lo digo amistosamente, ahí está el
quid de la cuestión. El hombre honrado y sensible se entrega fácilmente a las
confidencias, y el hombre de negocios las recoge para aprovecharse. En una
palabra, ella endosó el pagaré a Tchebarof, y éste no vaciló en exigir el pago.
Cuando me enteré de todo esto, me propuse, obedeciendo a la voz de mi
conciencia, arreglar el asunto un poco a mi modo, pero, entre tanto, se
estableció entre Pachenka y yo una corriente de buena armonía, y he puesto fin
al asunto atacándolo en sus raíces, por decirlo así. Hemos hecho venir a
Tchebarof, le hemos tapado la boca con una pieza de diez rublos y él nos ha
devuelto el pagaré. Aquí lo tienes; tengo el honor de devolvértelo. Ahora
solamente eres deudor de palabra. Tómalo.
Rasumikhine depositó el documento en la mesa. Raskolnikof le dirigió una
mirada y volvió la cabeza sin desplegar los labios. Rasumikhine se molestó.





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***


—Ya veo, querido Rodia, que vuelves a las andadas. Confiaba en distraerte
y divertirte con mi charla, y veo que no consigo sino irritarte.
—¿Eres tú el que no conseguía reconocer durante mi delirio? —preguntó
Raskolnikof, tras un breve silencio y sin volver la cabeza.
—Sí, mi presencia incluso te horrorizaba. El día que vine acompañado de
Zamiotof te produjo verdadero espanto.
—¿Zamiotof, el secretario de la comisaría? ¿Por qué lo trajiste?
Para hacer estas preguntas, Raskolnikof se había vuelto con vivo impulso
hacia Rasumikhine y le miraba fijamente.
—Pero ¿qué te pasa? Te has turbado. Deseaba conocerte. ¡Habíamos
hablado tanto de ti! Por él he sabido todas las cosas que te he contado. Es un
excelente muchacho, Rodia, y más que excelente…, dentro de su género, claro
es. Ahora somos muy amigos; nos vemos casi todos los días. Porque, ¿sabes
una cosa? Me he mudado a este barrio. Hace poco. Oye, ¿te acuerdas de Luisa
Ivanovna?
—¿He hablado durante mi delirio?
—¡Ya lo creo!
—¿Y qué decía?
—Pues ya lo puedes suponer: esas cosas que dice uno cuando no está en su
juicio…Pero no perdamos tiempo. Hablemos de nuestro asunto.
Se levantó y cogió su gorra.
—¿Qué decía?


—¡Mira que eres testarudo! ¿Acaso temes haber revelado algún secreto?
Tranquilízate: no has dicho ni una palabra de tu condesa. Has hablado mucho
de un bulldog, de pendientes, de cadenas de reloj, de la isla Krestovsky, de un
portero…Nikodim Fomitch e Ilia Petrovitch estaban también con frecuencia
en tus labios. Además, parecías muy preocupado por una de tus botas,
seriamente preocupado. No cesabas de repetir, gimoteando: «Dádmela; la
quiero». El mismo Zamiotof empezó a buscarla por todas partes, y no le
importó traerte esa porquería con sus manos, blancas, perfumadas y llenas de
sortijas. Cuando recibiste esa asquerosa bota te calmaste. La tuviste en tus
manos durante veinticuatro horas. No fue posible quitártela. Todavía debe de
estar en el revoltijo de tu ropa de cama. También reclamabas unos bajos de
pantalón deshilachados. ¡Y en qué tono tan lastimero los pedías! Había que
oírte. Hicimos todo lo posible por averiguar de qué bajos se trataba. Pero no
hubo medio de entenderte…Y vamos ya a nuestro asunto. Aquí tienes tus
treinta y cinco rublos. Tomo diez, y dentro de un par de horas estaré de vuelta
y te explicaré lo que he hecho con ellos. He de pasar por casa de Zosimof.
Hace rato que debería haber venido, pues son más de las once…Y tú,
Nastenka, no te olvides de subir frecuentemente durante mi ausencia, para ver
si quiere agua o alguna otra cosa. El caso es que no le falte nada…A Pachenka
ya le daré las instrucciones oportunas al pasar.
—Siempre le llama Pachenka, el muy bribón —dijo Nastasia apenas hubo
salido el estudiante.
Acto seguido abrió la puerta y se puso a escuchar. Pero muy pronto, sin
poder contenerse, se fue a toda prisa escaleras abajo. Sentía gran curiosidad
por saber lo que Rasumikhine decía a la patrona. Pero lo cierto era que el
joven parecía haberla subyugado.
Apenas cerró Nastasia la puerta y se fue, el enfermo echó a sus pies la
cubierta y saltó al suelo. Había esperado con impaciencia angustiosa, casi
convulsiva, el momento de quedarse solo para poder hacer lo que deseaba.
Pero ¿qué era lo que deseaba hacer? No conseguía acordarse.
«Señor: sólo quisiera saber una cosa. ¿Lo saben todo o lo ignoran todavía?
Tal vez están aleccionados y no dan a entender nada porque estoy enfermo.
Acaso me reserven la sorpresa de aparecer un día y decirme que lo saben todo
desde hace tiempo y que sólo callaban porque…Pero ¿qué iba yo a hacer? Lo
he olvidado. Parece hecho adrede. Lo he olvidado por completo. Sin embargo,
estaba pensando en ello hace apenas un minuto…»
Permanecía en pie en medio de la habitación y miraba a su alrededor con
un gesto de angustia. Luego se acercó a la puerta, la abrió, aguzó el oído…No,
aquello no estaba allí…De súbito creyó acordarse y, corriendo al rincón donde
el papel de la pared estaba desgarrado, introdujo su mano en el hueco y
hurgó…Tampoco estaba allí. Entonces se fue derecho a la estufa, la abrió y
buscó entre las cenizas.


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***

¡Allí estaban los bajos deshilachados del pantalón y los retales del forro del
bolsillo! Por lo tanto, nadie había buscado en la estufa. Entonces se acordó de
la bota de que Rasumikhine acababa de hablarle. Ciertamente estaba allí, en el
diván, cubierta apenas por la colcha, pero era tan vieja y estaba tan sucia de
barro, que Zamiotof no podía haber visto nada sospechoso en ella.
«Zamiotof…, la comisaría… ¿Por qué me habrán citado? ¿Dónde está la
citación…? Pero ¿qué digo? ¡Si fue el otro día cuando tuve que ir…! También
entonces examiné la bota… ¿Para qué habrá venido Zamiotof? ¿Por qué lo
habrá traído Rasumikhine?»
Estaba extenuado. Volvió a sentarse en el diván.
«¿Pero qué me sucede? ¿Estoy delirando todavía o todo esto es realidad?
Yo creo que es realidad… ¡Ahora me acuerdo de una cosa! ¡Huir, hay que
huir, y cuanto antes…! Pero ¿adónde? Además ¿dónde está mi ropa? No tengo
botas tampoco…Ya sé: me las han quitado, las han escondido…Pero ahí está
mi abrigo. Sin duda se ha librado de las investigaciones…Y el dinero está
sobre la mesa, afortunadamente… ¡Y el pagaré…! Cogeré el dinero y me iré a
alquilar otra habitación, donde no puedan encontrarme…Sí, pero ¿y la oficina
de empadronamiento? Me descubrirán. Rasumikhine daría conmigo…Es
mejor irse lejos, fuera del país, a América…Desde allí me reiré de ellos…
Cogeré el pagaré: en América me será útil… ¿Qué más me llevaré…? Creen
que estoy enfermo y que no me puedo marchar… ¡Ja, ja, ja…! He leído en sus
ojos que lo saben todo…Lo que me inquieta es tener que bajar esta escalera…
Porque puede estar vigilada la salida, y entonces me daría de manos a boca
con los agentes…Pero ¿qué hay allí? ¡Caramba, té! ¡Y cerveza, media botella
de cerveza fresca!»








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***


Cogió la botella, que contenía aún un buen vaso de cerveza, y se la bebió
de un trago. Experimentó una sensación deliciosa, pues el pecho le ardía. Pero
un minuto después ya se le había subido la bebida a la cabeza. Un ligero y no
desagradable estremecimiento le recorrió la espalda. Se echó en el diván y se
cubrió con la colcha. Sus pensamientos, ya confusos e incoherentes, se
enmarañaban cada vez más. Pronto se apoderó de él una dulce somnolencia.
Apoyó voluptuosamente la cabeza en la almohada, se envolvió con la colcha
que había sustituido a la vieja y destrozada manta, lanzó un débil suspiro y se
sumió en un profundo y saludable sueño.
Le despertó un ruido de pasos, abrió los ojos y vio a Rasumikhine, que
acababa de abrir la puerta y se había detenido en el umbral, vacilante.
Raskolnikof se levantó inmediatamente y se quedó mirándole con la expresión
del que trata de recordar algo. Rasumikhine exclamó:
—¡Ya veo que estás despierto…! Bueno, aquí me tienes…
Y gritó, asomándose a la escalera:
—¡Nastasia, sube el paquete!
Luego añadió, dirigiéndose a Raskolnikof:
—Te voy a presentar las cuentas.
—¿Qué hora es? —preguntó el enfermo, paseando a su alrededor una
mirada inquieta.
—Has echado un buen sueño, amigo. Deben de ser las seis de la tarde. Has
dormido más de seis horas.
—¡Seis horas durmiendo, Señor…!

—No hay ningún mal en ello. Por el contrario, el sueño es beneficioso.
¿Acaso tenías algún negocio urgente? ¿Una cita? Para eso siempre hay tiempo.
Hace ya tres horas que estoy esperando que te despiertes. He pasado dos veces
por aquí y seguías durmiendo. También he ido dos veces a casa de Zosimof.
No estaba…Pero no importa: ya vendrá…Además, he tenido que hacer
algunas cosillas. Hoy me he mudado de domicilio, Ilevándome a mi tío con
todo lo demás…, pues has de saber que tengo a mi tío en casa. Bueno, ya
hemos hablado bastante de cosas inútiles. Vamos a lo que interesa. Trae el
paquete, Nastasia… ¿Y tú cómo estás, amigo mío?
—Me siento perfectamente. Ya no estoy enfermo…Oye, Rasumikhine:
¿hace mucho tiempo que estás aquí?
—Ya te he dicho que hace tres horas que estoy esperando que te despiertes.
—No, me refiero a antes.
—¿Cómo a antes?
—¿Desde cuándo vienes aquí?
—Ya te lo he dicho. ¿Lo has olvidado?
Raskolnikof quedó pensativo. Los acontecimientos de la jornada se le
mostraban como a través de un sueño. Todos sus esfuerzos de memoria
resultaban infructuosos. Interrogó a Rasumikhine con la mirada.
—Sí, lo has olvidado —dijo Rasumikhine—. Ya me había parecido a mí
que no estabas en tus cabales cuando te hablé de eso…Pero el sueño te ha
hecho bien. De veras: tienes mejor cara. Ya verás como recobras la memoria
en seguida. Entre tanto, echa una mirada aquí, grande hombre.
Y empezó a deshacer aquel paquete que, al parecer, era para él cosa
importante.
—Te aseguro, mi fraternal amigo, que era esto lo que más me interesaba.
Pues es preciso convertirte en lo que se llama un hombre. Empecemos por
arriba. ¿Ves esta gorra? —preguntó sacando del paquete una bastante bonita,
pero ordinaria y que no debía de haberle costado mucho—. Permíteme que te
la pruebe.
—No, ahora no; después —rechazó Raskolnikof, apartando a su amigo con
un gesto de impaciencia.
—No, amigo Rodia; debes obedecer; después sería demasiado tarde. Ten
en cuenta que, como la he comprado a ojo, no podría dormir esta noche
preguntándome si te vendría bien o no.
Se la probó y lanzó un grito triunfal










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***

—¡Te está perfectamente! Cualquiera diría que está hecha a la medida. El
cubrecabezas, amigo mío, es lo más importante de la vestimenta. Mi amigo
Tolstakof se descubre cada vez que entra en un lugar público donde todo el
mundo permanece cubierto. La gente atribuye este proceder a sentimientos
serviles, cuando lo único cierto es que está avergonzado de su sombrero, que
es un nido de polvo. ¡Es un hombre tan tímido…! Oye, Nastenka, mira estos
dos cubrecabezas y dime cuál prefieres, si este palmón —cogió de un rincón el
deformado sombrero de su amigo, al que llamaba palmón por una causa que
sólo él conocía— o esta joya… ¿Sabes lo que me ha costado, Rodia? A ver si
lo aciertas… ¿A ti qué te parece, Nastasiuchka? —preguntó a la sirvienta, en
vista de que su amigo no contestaba.
—Pues no creo que te haya costado menos de veinte kopeks.
—¿Veinte kopeks, calamidad? —exclamó Rasumikhine, indignado—. Hoy
por veinte kopeks ni siquiera a ti se lo podría comprar… ¡Ochenta kopeks…!
Pero la he comprado con una condición: la de que el año que viene, cuando ya
esté vieja, te darán otra gratis. Palabra de honor que éste ha sido el trato…
Bueno, pasemos ahora a los Estados Unidos, como llamábamos a esta prenda
en el colegio. He de advertirte que estoy profundamente orgulloso del
pantalón.
Y extendió ante Raskolnikof unos pantalones grises de una frágil tela
estival.
—Ni una mancha, ni un boquete; aunque usados, están nuevos. El chaleco
hace juego con el pantalón, como exige la moda. Bien mirado, debemos
felicitarnos de que estas prendas no sean nuevas, pues así son más suaves, más
flexibles…Ahora otra cosa, amigo Rodia. A mi juicio, para abrirse paso en el
mundo hay que observar las exigencias de las estaciones. Si uno no pide
espárragos en invierno, ahorra unos cuantos rublos. Y lo mismo pasa con la
ropa. Estamos en pleno verano: por eso he comprado prendas estivales.
Cuando llegue el otoño necesitarás ropa de más abrigo. Por lo tanto, habrás de
dejar ésta, que, por otra parte, estará hecha jirones…Bueno, adivina lo que han
costado estas prendas. ¿Cuánto te parece? ¡Dos rublos y veinticinco kopeks!
Además, no lo olvides, en las mismas condiciones que la gorra: el año
próximo te lo cambiarán gratuitamente. El trapero Fediaev no vende de otro
modo. Dice que el que va a comprarle una vez no ha de volver jamás, pues lo
que compra le dura toda la vida…Ahora vamos con las botas. ¿Qué te
parecen? Ya se ve que están usadas, pero durarán todavía lo menos dos meses.
Están confeccionadas en el extranjero. Un secretario de la Embajada de
Inglaterra se deshizo de ellas la semana pasada en el mercado. Sólo las había
llevado seis días, pero necesitaba dinero. He dado por ellas un rublo y medio.
No son caras, ¿verdad?




—Pero ¿y si no le vienen bien? —preguntó Nastasia.
—¿No venirle bien estas botas? Entonces, ¿para qué me he llevado esto?
—replicó Rasumikhine, sacando del bolsillo una agujereada y sucia bota de
Raskolnikof—. He tomado mis precauciones. Las he medido con esta
porquería. He procedido en todo concienzudamente. En cuanto a la ropa
interior, me he entendido con la patrona. Ante todo, aquí tienes tres camisas de
algodón con el plastrón de moda…Bueno, ahora hagamos cuentas: ochenta
kopeks por la gorra, dos rublos veinticinco por los pantalones y el chaleco,
uno cincuenta por las botas, cinco por la ropa interior (me ha hecho un precio
por todo, sin detallar), dan un total de nueve rublos y cincuenta y cinco
kopeks. O sea que tengo que devolverte cuarenta y cinco kopeks. Y ya estás
completamente equipado, querido Rodia, pues tu gabán no sólo está en buen
uso todavía, sino que conserva un sello de distinción. ¡He aquí la ventaja de
vestirse en Charmar! En lo que concierne a los calcetines, tú mismo te los
comprarás. Todavía nos quedan veinticinco buenos rublos. De Pachenka y de
tu hospedaje no te has de preocupar: tienes un crédito ilimitado. Y ahora,
querido, habrás de permitirnos que te mudemos la ropa interior. Esto es
indispensable, pues en tu camisa puede cobijarse el microbio de la
enfermedad.
—Déjame —le rechazó Raskolnikof. Seguía encerrado en una actitud
sombría y había escuchado con repugnancia el alegre relato de su amigo.
—Es preciso, amigo Rodia —insistió Rasumikhine—. No pretendas que
haya gastado en balde las suelas de mis zapatos…Y tú, Nastasiuchka, no te
hagas la pudorosa y ven a ayudarme.
Y, a pesar de la resistencia de Raskolnikof, consiguió mudarle la ropa.
El enfermo dejó caer la cabeza en la almohada y guardó silencio durante
más de dos minutos. «No quieren dejarme en paz, pensaba.»
Al fin, con la mirada fija en la pared, preguntó:
—¿Con qué dinero has comprado todo eso?
—¿Que con qué dinero? ¡Vaya una pregunta! Pues con el tuyo. Un
empleado de una casa comercial de aquí ha venido a entregártelo hoy, por
orden de Vakhruchine. Es tu madre quien te lo ha enviado. ¿Tampoco de esto
te acuerdas?
—Sí, ahora me acuerdo —repuso Raskolnikof tras un largo silencio de
sombría meditación.
Rasumikhine le observó con una expresión de inquietud.
En este momento se abrió la puerta y entró en la habitación un hombre alto
y fornido. Su modo de presentarse evidenciaba que no era la primera vez que
visitaba a Raskolnikof.
—¡Al fin tenemos aquí a Zosimof! —exclamó Rasumikhine.




continuará
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***

CAPÍTULO 4


Zosimof era, como ya hemos dicho, alto y grueso. Tenía veintisiete años,
una cara pálida, carnosa y cuidadosamente rasurada, y el cabello liso. Llevaba
lentes y en uno de sus dedos, hinchados de grasa, un anillo de oro. Vestía un
amplio, elegante y ligero abrigo y un pantalón de verano. Toda la ropa que
llevaba tenía un sello de elegancia y era cómoda y de superior calidad. Su
camisa era de una blancura irreprochable, y la cadena de su reloj, gruesa y
maciza. En sus maneras había cierta flemática lentitud y una desenvoltura que
parecía afectada. Ejercía una tenaz vigilancia sobre sí mismo, pero su
presunción hallaba a cada momento el modo de delatarse. Entre sus conocidos
cundía la opinión de que era un hombre difícil de tratar, pero todos reconocían
su capacidad como médico.
—He pasado dos veces por tu casa, querido Zosimof —exclamó
Rasumikhine—. Como ves, el enfermo ha vuelto en sí.
—Ya lo veo, ya lo veo —dijo Zosimof. Y preguntó a Raskolnikof,
mirándole atentamente—: ¿Qué, cómo van esos ánimos?
Acto seguido se sentó en el diván, a los pies del enfermo, mejor dicho, se
recostó cómodamente.
—Continúa con su melancolía —dijo Rasumikhine—. Hace un momento
le ha faltado poco para echarse a llorar sólo porque le hemos mudado la ropa
interior.
—Me parece muy natural, si no tenía ganas de mudarse. La muda podía
esperar…El pulso es completamente normal…Un poco de dolor de cabeza,
¿eh?
—Estoy bien, estoy perfectamente —repuso Raskolnikof, irritado.
Al decir esto se había incorporado repentinamente, con los ojos
centelleantes. Pero pronto volvió a dejar caer la cabeza en la almohada,
quedando de cara a la pared. Zosimof le observaba con mirada atenta.
—Muy bien, la cosa va muy bien —dijo en tono negligente—. ¿Ha comido
algo hoy?
Rasumikhine le explicó lo que había comido y le preguntó qué se le podía
dar.


—Eso tiene poca importancia…Té, sopa…Nada de setas ni de cohombros,
por supuesto…Ni carnes fuertes…
Cambió una mirada con Rasumikhine y continuó:
—Pero, como ya he dicho, eso tiene poca importancia…Nada de pociones,
nada de medicamentos. Ya veremos si mañana…El caso es que hoy
hubiéramos podido…En fin, lo importante es que todo va bien.
—Mañana por la tarde me lo llevaré a dar un paseo —dijo Rasumikhine—.
Iremos a los jardines Iusupof y luego al Palacio de Cristal.
—Mañana tal vez no convenga todavía…Aunque un paseo cortito…En fin,
ya veremos.
—Lo que me contraría es que hoy estreno un nuevo alojamiento cerca de
aquí y quisiera que estuviese con nosotros, aunque fuera echado en un diván…
Tú sí que vendrás, ¿eh? —preguntó de improviso a Zosimof—. No lo olvides;
tienes que venir.
—Procuraré ir, pero hasta última hora me será imposible. ¿Has organizado
una fiesta?
—No, simplemente una reunión íntima. Habrá arenques, vodka, té, un
pastel.
—¿Quién asistirá?
—Camaradas, gente joven, nuevas amistades en su mayoría. También
estará un tío mío, ya viejo, que ha venido por asuntos de negocio a
Petersburgo. Nos vemos una vez cada cinco años.
—¿A qué se dedica?
—Ha pasado su vida vegetando como jefe de correos en una pequeña
población. Tiene una modesta remuneración y ha cumplido ya los sesenta y
cinco. No vale la pena hablar de él, aunque te aseguro que lo aprecio. También
vendrá Porfirio Simonovitch, juez de instrucción y antiguo alumno de la
Escuela de Derecho. Creo que tú lo conoces.
—¿Es también pariente tuyo?
—¡Bah, muy lejano…! Pero ¿qué te pasa? Pareces disgustado. ¿Serás
capaz de no venir porque un día disputaste con él?
—Eso me importa muy poco.
—¡Mejor que mejor! También asistirán algunos estudiantes, un profesor,
un funcionario, un músico, un oficial, Zamiotof…




continuará
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***

—¿Zamiotof? Te agradeceré que me digas lo que tú o él —indicó al
enfermo con un movimiento de cabeza— tenéis que ver con ese Zamiotof.
—¡Ya salió aquello! Los principios…Tú estás sentado sobre tus principios
como sobre muelles, y no te atreves a hacer el menor movimiento. Mi
principio es que todo depende del modo de ser del hombre. Lo demás me
importa un comino. Y Zamiotof es un excelente muchacho.
—Pero no demasiado escrupuloso en cuanto a los medios para
enriquecerse.
—Admitamos que sea así. Eso a mí no me importa. ¿Qué importancia
tiene? —exclamó Rasumikhine con una especie de afectada indignación—.
¿Acaso he alabado yo este rasgo suyo? Yo sólo digo que es un buen hombre en
su género. Además, si vamos a juzgar a los hombres aplicándoles las reglas
generales, ¿cuántos quedarían verdaderamente puros? Apostaría cualquier
cosa a que si se mostraran tan exigentes conmigo, resultaría que no valgo un
bledo…ni aunque te englobaran a ti con mi persona.
—No exageres: yo daría dos bledos por ti.
—Pues a mí me parece que tú no vales más de uno…Bueno, continúo.
Zamiotof no es todavía más que un muchacho, y yo le tiro de las orejas.
Siempre es mejor tirar que rechazar. Si rechazas a un hombre, no podrás
obligarlo a enmendarse, y menos si se trata de un muchacho. Debemos ser
muy comprensivos con estos mozalbetes…Pero vosotros, estúpidos
progresistas, vivís en las nubes. Despreciáis a la gente y no veis que así os
perjudicáis a vosotros mismos…Y te voy a decir una cosa: Zamiotof y yo
tenemos entre manos un asunto que nos interesa a los dos por igual.
—Me gustaría saber qué asunto es ése.
—Se trata del pintor, de ese pintor de brocha gorda. Conseguiremos que lo
pongan en libertad. No será difícil, porque el asunto está clarísimo. Nos
bastará presionar un poco para que quede la cosa resuelta.
—No sé a qué pintor té refieres.
—¿No? ¿Es posible que no té haya hablado de esto…? Se trata de la
muerte de la vieja usurera. Hay un pintor mezclado en el suceso.
—Ya tenía noticias de ese asunto. Me enteré por los periódicos. Por eso
sólo me interesó hasta cierto punto. Bueno, explícame.
—También asesinaron a Lisbeth —dijo de pronto Nastasia dirigiéndose a
Raskolnikof. (Se había quedado en la habitación, apoyada en la pared,
escuchando el diálogo).




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