DOSTOYEVSKI

***
Eran cerca de las nueve cuando llegó a la plaza del Mercado Central. Los
vendedores ambulantes, los comerciantes que tenían sus puestos al aire libre,
los tenderos, los almacenistas, recogían sus cosas o cerraban sus
establecimientos. Unos vaciaban sus cestas, otros sus mesas y todos guardaban
sus mercancías y se disponían a volver a sus casas, a la vez que se dispersaban
los clientes. Ante los bodegones que ocupaban los sótanos de los sucios y
nauseabundos inmuebles de la plaza, y especialmente a las puertas de las
tabernas, hormigueaba una multitud de pequeños traficantes y vagabundos.
Cuando salía de casa sin rumbo fijo, Raskolnikof frecuentaba esta plaza y
las callejas de los alrededores. Sus andrajos no atraían miradas desdeñosas: allí
podía presentarse uno vestido de cualquier modo, sin temor a llamar la
atención. En la esquina del callejón K, un matrimonio de comerciantes vendía
artículos de mercería expuestos en dos mesas: carretes de hilo, ovillos de
algodón, pañuelos de indiana…También se estaban preparando para
marcharse. Su retraso se debía a que se habían entretenido hablando con una
conocida que se había acercado al puesto. Esta conocida era Elisabeth
Ivanovna, o Lisbeth, como la solían llamar, hermana de Alena Ivanovna, viuda
de un registrador, la vieja Alena, la usurera cuya casa había visitado
Raskolnikof el día anterior para empeñar su reloj y hacer un «ensayo». Hacía
tiempo que tenía noticias de esta Lisbeth, y también ella conocía un poco a
Raskolnikof.








continuará

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Era una doncella de treinta y cinco años, desgarbada, y tan tímida y
bondadosa que rayaba en la idiotez. Temblaba ante su hermana mayor, que la
tenía esclavizada; la hacía trabajar noche y día, e incluso llegaba a pegarle.
Plantada ante el comerciante y su esposa, con un paquete en la mano, los
escuchaba con atención y parecía mostrarse indecisa. Ellos le hablaban con
gran animación. Cuando Raskolnikof vio a Lisbeth experimentó un
sentimiento extraño, una especie de profundo asombro, aunque el encuentro
no tenía nada de sorprendente.
—Usted y nadie más que usted, Lisbeth Ivanovna, ha de decidir lo que
debe hacer —decía el comerciante en voz alta—. Venga mañana a eso de las
siete. Ellos vendrán también.
—¿Mañana? —dijo Lisbeth lentamente y con aire pensativo, como si no se
atreviera a comprometerse.
—¡Qué miedo le tiene a Alena Ivanovna! —exclamó la esposa del
comerciante, que era una mujer de gran desenvoltura y voz chillona—.
Cuando la veo ponerse así, me parece estar mirando a una niña pequeña. Al fin
y al cabo, esa mujer que la tiene en un puño no es más que su medio hermana.
—Le aconsejo que no diga nada a su hermana —continuó el marido—.
Créame. Venga a casa sin pedirle permiso. La cosa vale la pena. Su hermana
tendrá que reconocerlo.
—Tal vez venga.
—De seis a siete. Los vendedores enviarán a alguien y usted resolverá.
—Le daremos una taza de té —prometió la vendedora.
—Bien, vendré —repuso Lisbeth, aunque todavía vacilante.
Y empezó a despedirse con su calma característica.






continuará

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55

María Lua
Mis aplausos para este hermoso Autor , que gratamente he leído.
Abrazos.
Un beso

Los romances de DOSTOYEVSKI
son profundos.
Besos, Amalia!

***


Raskolnikof había dejado ya tan atrás al matrimonio y su amiga, que no
pudo oír ni una palabra más. Había acortado el paso insensiblemente y había
procurado no perder una sola sílaba de la conversación. A la sorpresa del
primer momento había sucedido gradualmente un horror que le produjo
escalofríos. Se había enterado, de súbito y del modo más inesperado, de que al
día siguiente, exactamente a las siete, Lisbeth, la hermana de la vieja, la única
persona que la acompañaba, habría salido y, por lo tanto, que a las siete del día
siguiente la vieja ¡estaría sola en la casa!
Raskolnikof estaba cerca de la suya. Entró en ella como un condenado a
muerte. No intentó razonar. Además, no habría podido.
Sin embargo, sintió súbitamente y con todo su ser, que su libre albedrío y
su voluntad ya no existían, que todo acababa de decidirse irrevocablemente.
Aunque hubiera esperado durante años enteros una ocasión favorable,
aunque hubiera intentado provocarla, no habría podido hallar una mejor y que
ofreciese más probabilidades de éxito que la que tan inesperadamente acababa
de venírsele a las manos.
Y aún era menos indudable que el día anterior no le habría sido fácil
averiguar, sin hacer preguntas sospechosas y arriesgadas, que al día siguiente,
a una hora determinada, la vieja contra la que planeaba un atentado estaría
completamente sola en su casa.





continuará

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***
CAPÍTULO 6
Raskolnikof se enteró algún tiempo después, por pura casualidad, de por
qué el matrimonio de comerciantes había invitado a Lisbeth a ir a su casa. El
asunto no podía ser más sencillo e inocente. Una familia extranjera venida a
menos quería vender varios vestidos. Como esto no podía hacerse con
provecho en el mercado, buscaban una vendedora a domicilio. Lisbeth se
dedicaba a este trabajo y tenía una clientela numerosa, pues procedía con la
mayor honradez: ponía siempre el precio más limitado, de modo que con ella
no había lugar a regateos. Hablaba poco y, como ya hemos dicho, era humilde
y tímida.

Pero, desde hacía algún tiempo, Raskolnikof era un hombre dominado por
las supersticiones. Incluso era fácil descubrir en él los signos indelebles de
esta debilidad. En el asunto que tanto le preocupaba se sentía especialmente
inclinado a ver coincidencias sorprendentes, fuerzas extrañas y misteriosas. El
invierno anterior, un estudiante amigo suyo llamado Pokorev le había dado,
poco antes de regresar a Karkov, la dirección de la vieja Alena Ivanovna, por
si tenía que empeñar algo. Pasó mucho tiempo sin que tuviera necesidad de ir
a visitarla, pues con sus lecciones podía ir viviendo mal que bien. Pero, hacía
seis semanas, había acudido a su memoria la dirección de la vieja. Tenía dos
cosas para empeñar: un viejo reloj de plata de su padre y un anillo con tres
piedrecillas rojas que su hermana le había entregado en el momento de
separarse, para que tuviera un recuerdo de ella. Decidió empeñar el anillo.
Cuando vio a Alena Ivanovna, aunque no sabía nada de ella, sintió una
repugnancia invencible.









continuará

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***

Después de recibir dos pequeños billetes, Raskolnikof entró en una taberna
que encontró en el camino. Se sentó, pidió té y empezó a reflexionar. Acababa
de acudir a su mente, aunque en estado embrionario, como el polluelo en el
huevo, una idea que le interesó extraordinariamente.
Una mesa casi vecina a la suya estaba ocupada por un estudiante al que no
recordaba haber visto nunca y por un joven oficial. Habían estado jugando al
billar y se disponían a tomar el té. De improviso, Raskolnikof oyó que el
estudiante daba al oficial la dirección de Alena Ivanovna y empezaba a
hablarle de ella. Esto le llamó la atención: hacía sólo un momento que la había
dejado, y ya estaba oyendo hablar de la vieja. Sin duda, esto no era sino una
simple coincidencia, pero su ánimo estaba dispuesto a entregarse a una
impresión obsesionante y no le faltó ayuda para ello. El estudiante empezó a
dar a su amigo detalles acerca de Alena Ivanovna.
—Es una mujer única. En su casa siempre puede uno procurarse dinero. Es
rica como un judío y podría prestar cinco mil rublos de una vez. Sin embargo,
no desprecia las operaciones de un rublo. Casi todos los estudiantes tenemos
tratos con ella. Pero ¡qué miserable es!





continuará

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***

Y empezó a darle detalles de su maldad. Bastaba que uno dejara pasar un
día después del vencimiento, para que se quedara con el objeto empeñado.
—Da por la prenda la cuarta parte de su valor y cobra el cinco y hasta el
seis por ciento de interés mensual.
El estudiante, que estaba hablador, dijo también que la usurera tenía una
hermana, Lisbeth, y que la menuda y horrible vieja la vapuleaba sin ningún
miramiento, a pesar de que Lisbeth medía aproximadamente un metro ochenta
de altura.
—¡Una mujer fenomenal! —exclamó el estudiante, echándose a reír.
Desde este momento, el tema de la charla fue Lisbeth. El estudiante
hablaba de ella con un placer especial y sin dejar de reír. El oficial, que le
escuchaba atentamente, le rogó que le enviara a Lisbeth para comprarle alguna
ropa interior que necesitaba.
Raskolnikof no perdió una sola palabra de la conversación y se enteró de
ciertas cosas: Lisbeth era medio hermana de Alena (tuvieron madres
diferentes) y mucho más joven que ella, pues tenía treinta y cinco años. La
vieja la hacía trabajar noche y día. Además de que guisaba y lavaba la ropa
para su hermana y ella, cosía y fregaba suelos fuera de casa, y todo lo que
ganaba se lo entregaba a Alena. No se atrevía a aceptar ningún encargo,
ningún trabajo, sin la autorización de la vieja. Sin embargo, Alena —Lisbeth
lo sabía— había hecho ya testamento y, según él, su hermana sólo heredaba
los muebles. Dinero, ni un céntimo: lo legaba todo a un monasterio del distrito
de N*** para pagar una serie perpetua de oraciones por el descanso de su
alma.



continuará

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***

Lisbeth procedía de la pequeña burguesía del tchin. Era una mujer
desgalichada, de talla desmedida, de piernas largas y torcidas y pies enormes,
como toda su persona, siempre calzados con zapatos ligeros. Lo que más
asombraba y divertía al estudiante era que Lisbeth estaba continuamente
encinta.
—Pero ¿no has dicho que no vale nada? —inquirió el oficial.
—Tiene la piel negruzca y parece un soldado disfrazado de mujer, pero no
puede decirse que sea fea. Su cara no está mal, y menos sus ojos. La prueba es
que gusta mucho. Es tan dulce, tan humilde, tan resignada…La pobre no sabe
decir a nada que no: hace todo lo que le piden… ¿Y su sonrisa? ¡Ah, su
sonrisa es encantadora!
—Ya veo que a ti también te gusta —dijo el oficial, echándose a reír.
—Por su extravagancia. En cambio, a esa maldita vieja, la mataría y le
robaría sin ningún remordimiento, ¡palabra! —exclamó con vehemencia el
estudiante.
El oficial lanzó una nueva carcajada, y Raskolnikof se estremeció. ¡Qué
extraño era todo aquello!



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***

—Oye —dijo el estudiante, cada vez más acalorado—, quiero exponerte
una cuestión seria. Naturalmente, he hablado en broma, pero escucha. Por un
lado tenemos una mujer imbécil, vieja, enferma, mezquina, perversa, que no es
útil a nadie, sino que, por el contrario, es toda maldad y ni ella misma sabe por
qué vive. Mañana morirá de muerte natural… ¿Me sigues? ¿Comprendes?
—Sí —afirmó el oficial, observando atentamente a su entusiasmado
amigo.
—Continúo. Por otro lado tenemos fuerzas frescas, jóvenes, que se
pierden, faltas de sostén, por todas partes, a miles. Cien, mil obras útiles se
podrían mantener y mejorar con el dinero que esa vieja destina a un
monasterio. Centenares, tal vez millares de vidas, se podrían encauzar por el
buen camino; multitud de familias se podrían salvar de la miseria, del vicio, de
la corrupción, de la muerte, de los hospitales para enfermedades venéreas…,
todo con el dinero de esa mujer. Si uno la matase y se apoderara de su dinero
para destinarlo al bien de la humanidad, ¿no crees que el crimen, el pequeño
crimen, quedaría ampliamente compensado por los millares de buenas
acciones del criminal? A cambio de una sola vida, miles de seres salvados de
la corrupción. Por una sola muerte, cien vidas. Es una cuestión puramente
aritmética. Además, ¿qué puede pesar en la balanza social la vida de una
anciana esmirriada, estúpida y cruel? No más que la vida de un piojo o de una
cucaracha. Y yo diría que menos, pues esa vieja es un ser nocivo, lleno de
maldad, que mina la vida de otros seres. Hace poco le mordió un dedo a
Lisbeth y casi se lo arranca







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***

—Sin duda —admitió el oficial—, no merece vivir. Pero la Naturaleza
tiene sus derechos.
—¡Alto! A la Naturaleza se la corrige, se la dirige. De lo contrario, los
prejuicios nos aplastarían. No tendríamos ni siquiera un solo gran hombre. Se
habla del deber, de la conciencia, y no tengo nada que decir en contra, pero me
pregunto qué concepto tenemos de ellos. Ahora voy a hacerte otra pregunta.
—No, perdona; ahora me toca a mí; yo también tengo algo que
preguntarte.
—Te escucho.
—Pues bien, la pregunta es ésta. Has hablado con elocuencia, pero dime:
¿serías capaz de matar a esa vieja con tus propias manos?
—¡Claro que no! Estoy hablando en nombre de la justicia. No se trata de
mí.
—Pues yo creo que si tú no te atreves a hacerlo, no puedes hablar de
justicia…Ahora vamos a jugar otra partida.
Raskolnikof se sentía profundamente agitado. Ciertamente, aquello no eran
más que palabras, una conversación de las más corrientes sostenida por gente
joven. Más de una vez había oído charlas análogas, con algunas variantes y
sobre temas distintos. Pero ¿por qué había oído expresar tales pensamientos en
el momento mismo en que ideas idénticas habían germinado en su cerebro? ¿Y
por qué, cuando acababa de salir de casa de Alena Ivanovna con aquella idea
embrionaria en su mente, había ido a sentarse al lado de unas personas que
estaban hablando de la vieja?





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***

Esta coincidencia le parecía siempre extraña. La insignificante
conversación de café ejerció una influencia extraordinaria sobre él durante
todo el desarrollo del plan. Ciertamente, pareció haber intervenido en todo ello
la fuerza del destino.
Al regresar de la plaza se dejó caer en el diván y estuvo inmóvil una hora
entera. Entre tanto, la oscuridad había invadido la habitación. No tenía velas.
Por otra parte, ni siquiera pensó en encender una luz. Más adelante, nunca
pudo recordar si había pensado algo en aquellos momentos. Finalmente, sintió
de nuevo escalofríos de fiebre y pensó con satisfacción que podía acostarse en
el diván sin tener que quitarse la ropa. Pronto se sumió en un sueño pesado
como el plomo.
Durmió largamente y casi sin soñar. A las diez de la mañana siguiente,
Nastasia entró en la habitación. No conseguía despertarlo. Le llevaba pan y un
poco de té en su propia tetera, como el día anterior.
—¡Eh! ¿Todavía acostado? —gritó, indignada—. ¡No haces más que
dormir!
Raskolnikof se levantó con un gran esfuerzo. Le dolía la cabeza. Dio una
vuelta por el cuarto y volvió a echarse en el diván.
—¿Otra vez a dormir? —exclamó Nastasia—. ¿Es que estás enfermo?
Raskolnikof no contestó.
—¿Quieres té?
—Más tarde —repuso el joven penosamente. Luego cerró los ojos y se
volvió de cara a la pared.







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***
Nastasia estuvo un momento contemplándolo.
—A lo mejor está enfermo de verdad —murmuró mientras se marchaba.
A las dos volvió a aparecer con la sopa. Él estaba todavía acostado y no
había probado el té. Nastasia se sintió incluso ofendida y empezó a
zarandearlo.
—¿A qué viene tanta modorra? —gruñó, mirándole con desprecio.
Él se sentó en el diván, pero no pronunció ni una palabra. Permaneció con
la mirada fija en el suelo.
—¡Bueno! Pero ¿estás enfermo o qué? —preguntó Nastasia.
Esta segunda pregunta quedó tan sin respuesta como la primera.
—Debes salir —dijo Nastasia tras un silencio—. Te conviene tomar un
poco el aire. Comerás, ¿verdad?
—Más tarde —balbuceó débilmente Raskolnikof—. Ahora vete.
Y reforzó estas palabras con un ademán.
Ella permaneció todavía un momento en el cuarto, mirándolo con un gesto
de compasión. Luego se fue.
Minutos después, Raskolnikof abrió los ojos, contempló largamente la
sopa y el té, cogió la cuchara y empezó a comer.



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***
Dio tres o cuatro cucharadas, sin apetito, maquinalmente. Se le había
calmado el dolor de cabeza. Cuando terminó de comer se echó de nuevo en el
diván. Pero no pudo dormir y se quedó inmóvil, de bruces, con la cabeza
hundida en la almohada. Soñaba, y su sueño era extraño. Se imaginaba estar
en África, en Egipto…La caravana con la que iba se había detenido en un
oasis. Los camellos estaban echados, descansando. Las palmeras que los
rodeaban balanceaban sus tupidos penachos. Los viajeros se disponían a
comer, pero Raskolnikof prefería beber agua de un riachuelo que corría cerca
de él con un rumoreo cantarín. El aire era deliciosamente fresco. El agua, fría
y de un azul maravilloso, corría sobre un lecho de piedras multicolores y arena
blanca con reflejos dorados…
De súbito, las campanadas de un reloj resonaron claramente en su oído. Se
estremeció, volvió a la realidad, levantó la cabeza y miró hacia la ventana.
Entonces recobró por completo la lucidez y se levantó precipitadamente, como
si lo arrancaran del diván. Se acercó a la puerta de puntillas, la entreabrió
cautelosamente y aguzó el oído, tratando de percibir cualquier ruido que
pudiera llegar de la escalera.
Su corazón latía con violencia. En la escalera reinaba la calma más
absoluta; la casa entera parecía dormir…La idea de que había estado sumido
desde el día anterior en un profundo sueño, sin haber hecho nada, sin haber
preparado nada, le sorprendió: su proceder era absurdo, incomprensible.



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***

Sin
duda, eran las campanadas de las seis las que acababa de oír…Súbitamente, a
su embotamiento y a su inercia sucedió una actividad extraordinaria,
desatinada y febril. Sin embargo, los preparativos eran fáciles y no exigían
mucho tiempo. Raskolnikof procuraba pensar en todo, no olvidarse de nada.
Su corazón seguía latiendo con tal violencia, que dificultaba su respiración.
Ante todo, había que preparar un nudo corredizo y coserlo en el forro del
gabán. Trabajo de un minuto. Introdujo la mano debajo de la almohada, sacó
la ropa interior que había puesto allí y eligió una camisa sucia y hecha jirones.
Con varias tiras formó un cordón de unos cinco centímetros de ancho y treinta
y cinco de largo. Lo dobló en dos, se quitó el gabán de verano, de un tejido de
algodón tupido y sólido (el único sobretodo que tenía) y empezó a coser el
extremo del cordón debajo del sobaco izquierdo. Sus manos temblaban. Sin
embargo, su trabajo resultó tan perfecto, que cuando volvió a ponerse el gabán
no se veía por la parte exterior el menor indicio de costura. El hilo y la aguja
se los había procurado hacía tiempo y los guardaba, envueltos en un papel, en
el cajón de su mesa.

Aquel nudo corredizo, destinado a sostener el hacha,
constituía un ingenioso detalle de su plan. No era cosa de ir por la calle con un
hacha en la mano. Por otra parte, si se hubiese limitado a esconder el hacha
debajo del gabán, sosteniéndola por fuera, se habría visto obligado a mantener
continuamente la mano en el mismo sitio, lo cual habría llamado la atención.
El nudo corredizo le permitía llevar colgada el hacha y recorrer así todo el
camino, sin riesgo alguno de que se le cayera. Además, llevando la mano en el
bolsillo del gabán, podría sujetar por un extremo el mango del hacha e impedir
su balanceo. Dada la amplitud de la prenda, que era un verdadero saco, no
había peligro de que desde el exterior se viera lo que estaba haciendo aquella
mano.




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***


Terminada esta operación, Raskolnikof introdujo los dedos en una pequeña
hendidura que había entre el diván turco y el entarimado y extrajo un menudo
objeto que desde hacía tiempo tenía allí escondido. No se trataba de ningún
objeto de valor, sino simplemente de un trocito de madera pulida del tamaño
de una pitillera. Lo había encontrado casualmente un día, durante uno de sus
paseos, en un patio contiguo a un taller. Después le añadió una planchita de
hierro, delgada y pulida de tamaño un poco menor, que también, y aquel
mismo día, se había encontrado en la calle. Juntó ambas cosas, las ató
firmemente con un hilo y las envolvió en un papel blanco, dando al paquetito
el aspecto más elegante posible y procurando que las ligaduras no se pudieran
deshacer sin dificultad. Así apartaría la atención de la vieja de su persona por
unos instantes, y él podría aprovechar la ocasión. La planchita de hierro no
tenía más misión que aumentar el peso del envoltorio, de modo que la usurera
no pudiera sospechar, aunque sólo fuera por unos momentos, que la supuesta
prenda de empeño era un simple trozo de madera. Raskolnikof lo había
guardado todo debajo del diván, diciéndose que ya lo retiraría cuando lo
necesitara.


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61

***

Poco después oyó voces en el patio.
—¡Ya son más de las seis!
—¡Dios mío, cómo pasa el tiempo!
Corrió a la puerta, escuchó, cogió su sombrero y empezó a bajar la escalera
cautelosamente, con paso silencioso, felino…Le faltaba la operación más
importante: robar el hacha de la cocina. Hacía ya tiempo que había elegido el
hacha como instrumento. Él tenía una especie de podadera, pero esta
herramienta no le inspiraba confianza, y todavía desconfiaba más de sus
fuerzas. Por eso había escogido definitivamente el hacha.
Respecto a estas resoluciones, hemos de observar un hecho sorprendente: a
medida que se afirmaban, le parecían más absurdas y monstruosas. A pesar de
la lucha espantosa que se estaba librando en su alma, Raskolnikof no podía
admitir en modo alguno que sus proyectos llegaran a realizarse.
Es más, si todo hubiese quedado de pronto resuelto, si todas las dudas se
hubiesen desvanecido y todas las dificultades se hubiesen allanado, él,
seguramente, habría renunciado en el acto a su proyecto, por considerarlo
disparatado, monstruoso. Pero quedaban aún infinidad de puntos por dilucidar,
numerosos problemas por resolver. Procurarse el hacha era un detalle
insignificante que no le inquietaba lo más mínimo.


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***


¡Si todo fuera tan fácil! Al
atardecer, Nastasia no estaba nunca en casa: o pasaba a la de algún vecino o
bajaba a las tiendas. Y siempre se dejaba la puerta abierta. Estas ausencias
eran la causa de las continuas amonestaciones que recibía de su dueña. Así,
bastaría entrar silenciosamente en la cocina y coger el hacha; y después, una
hora más tarde, cuando todo hubiera terminado, volver a dejarla en su sitio.
Pero esto último tal vez no fuera tan fácil. Podía ocurrir que cuando él volviera
y fuese a dejar el hacha en su sitio, Nastasia estuviera ya en la casa.
Naturalmente, en este caso, él tendría que subir a su aposento y esperar una
nueva ocasión. Pero ¿y si ella, entre tanto, advertía la desaparición del hacha y
la buscaba primero y después empezaba a dar gritos? He aquí cómo nacen las
sospechas o, cuando menos, cómo pueden nacer.

Sin embargo, esto no eran sino pequeños detalles en los que no quería
pensar. Por otra parte, no tenía tiempo. Sólo pensaba en la esencia del asunto:
los puntos secundarios los dejaba para el momento en que se dispusiera a
obrar. Pero esto último le parecía completamente imposible. No concebía que
pudiera dar por terminadas sus reflexiones, levantarse y dirigirse a aquella
casa. Incluso en su reciente «ensayo» (es decir, la visita que había hecho a la
vieja para efectuar un reconocimiento definitivo en el lugar de la acción) distó
mucho de creer que obraba en serio. Se había dicho: «Vamos a ver.





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***

Hagamos
un ensayo, en vez de limitarnos a dejar correr la imaginación.» Pero no había
podido desempeñar su papel hasta el último momento: habíase indignado
contra sí mismo. No obstante, parecía que desde el punto de vista moral se
podía dar por resuelto el asunto. Su casuística, cortante como una navaja de
afeitar, había segado todas las objeciones. Pero cuando ya no pudo
encontrarlas dentro de él, en su espíritu, empezó a buscarlas fuera, con la
obstinación propia de su esclavitud mental, deseoso de hallar un garfio que lo
retuviera.
Los imprevistos y decisivos acontecimientos del día anterior lo gobernaban
de un modo poco menos que automático. Era como si alguien le llevara de la
mano y le arrastrara con una fuerza irresistible, ciega, sobrehumana; como si
un pico de sus ropas hubiera quedado prendido en un engranaje y él sintiera
que su propio cuerpo iba a ser atrapado por las ruedas dentadas.
Al principio —de esto hacía ya bastante tiempo—, lo que más le
preocupaba era el motivo de que todos los crímenes se descubrieran
fácilmente, de que la pista del culpable se hallara sin ninguna dificultad.
Raskolnikof llegó a diversas y curiosas conclusiones. Según él, la razón de
todo ello estaba en la personalidad del criminal más que en la imposibilidad
material de ocultar el crimen.











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***


En el momento de cometer el crimen, el culpable estaba afectado de una
pérdida de voluntad y raciocinio, a los que sustituía una especie de
inconsciencia infantil, verdaderamente monstruosa, precisamente en el
momento en que la prudencia y la cordura le eran más necesarias. Atribuía
este eclipse del juicio y esta pérdida de la voluntad a una enfermedad que se
desarrollaba lentamente, alcanzaba su máxima intensidad poco antes de la
perpetración del crimen, se mantenía en un estado estacionario durante su
ejecución y hasta algún tiempo después (el plazo dependía del individuo), y
terminaba al fin, como terminan todas las enfermedades.
Raskolnikof se preguntaba si era esta enfermedad la que motivaba el
crimen, o si el crimen, por su misma naturaleza, llevaba consigo fenómenos
que se confundían con los síntomas patológicos. Pero era incapaz de resolver
este problema.
Después de razonar de este modo, se dijo que él estaba a salvo de
semejantes trastornos morbosos y que conservaría toda su inteligencia y toda
su voluntad durante la ejecución del plan, por la sencilla razón de que este
plan no era un crimen. No expondremos la serie de reflexiones que le llevaron
a esta conclusión. Sólo diremos que las dificultades puramente materiales, el
lado práctico del asunto, le preocupaba muy poco.








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***

«Bastaría —se decía— que conserve toda mi fuerza de voluntad y toda mi
lucidez en el momento de llevar la empresa a la práctica. Entonces es cuando
habrá que analizar incluso los detalles más ínfimos.»
Pero este momento no llegaba nunca, por la sencilla razón de que
Raskolnikof no se sentía capaz de tomar una resolución definitiva. Así, cuando
sonó la hora de obrar, todo le pareció extraordinario, imprevisto como un
producto del azar.
Antes de que terminara de bajar la escalera, ya le había desconcertado un
detalle insignificante. Al llegar al rellano donde se hallaba la cocina de su
patrona, cuya puerta estaba abierta como de costumbre, dirigió una mirada
furtiva al interior y se preguntó si, aunque Nastasia estuviera ausente, no
estaría en la cocina la patrona. Y aunque no estuviera en la cocina, sino en su
habitación, ¿tendría la puerta bien cerrada? Si no era así, podría verle en el
momento en que él cogía el hacha.
Tras estas conjeturas, se quedó petrificado al ver que Nastasia estaba en la
cocina y, además, ocupada. Iba sacando ropa de un cesto y tendiéndola en una
cuerda. Al aparecer Raskolnikof, la sirvienta se volvió y le siguió con la vista
hasta que hubo desaparecido. Él pasó fingiendo no haberse dado cuenta de
nada. No cabía duda: se había quedado sin hacha. Este contratiempo le abatió
profundamente








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***


«¿De dónde me había sacado yo —me preguntaba mientras bajaba los
últimos escalones— que era seguro que Nastasia se habría marchado a esta
hora?» Estaba anonadado; incluso experimentaba un sentimiento de
humillación. Su furor le llevaba a mofarse de sí mismo. Una cólera sorda,
salvaje, hervía en él.
Al llegar a la entrada se detuvo indeciso. La idea de irse a pasear sin rumbo
no le seducía; la de volver a su habitación, todavía menos. «¡Haber perdido
una ocasión tan magnífica!», murmuró, todavía inmóvil y vacilante, ante la
oscura garita del portero, cuya puerta estaba abierta. De pronto se estremeció.
En el interior de la garita, a dos pasos de él, debajo de un banco que había a la
izquierda, brillaba un objeto…Raskolnikof miró en torno de él. Nadie. Se
acercó a la puerta andando de puntillas, bajó los dos escalones que había en el
umbral y llamó al portero con voz apagada.
«No está. Pero no debe de andar muy lejos, puesto que ha dejado la puerta
abierta.»
Se arrojó sobre el hacha (pues era un hacha el brillante objeto), la sacó de
debajo del banco, donde estaba entre dos leños, la colgó inmediatamente en el
nudo corredizo, introdujo las manos en los bolsillos del gabán y salió de la
garita. Nadie le había visto.
«No es mi inteligencia la que me ayuda, sino el diablo», se dijo con una
sonrisa extraña.




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***

Esta feliz casualidad le enardeció extraordinariamente. Ya en la calle, echó
a andar tranquilamente, sin apresurarse, con objeto de no despertar sospechas.
Apenas miraba a los transeúntes y, desde luego, no fijaba su vista en ninguno;
su deseo era pasar lo más inadvertido posible.
De súbito se acordó de que su sombrero atraía las miradas de la gente.
«¡Qué estúpido he sido! Anteayer tenía dinero: habría podido comprarme
una gorra.»
Y añadió una imprecación que le salió de lo más hondo.
Su mirada se dirigió casualmente al interior de una tienda y vio un reloj
que señalaba las siete y diez minutos. No había tiempo que perder. Sin
embargo, tenía que dar un rodeo, pues quería entrar en la casa por la parte
posterior.
Cuando últimamente pensaba en la situación en que se hallaba en aquel
momento, se figuraba que se sentiría aterrado. Pero ahora veía que no era así:
no experimentaba miedo alguno. Por su mente desfilaban pensamientos,
breves, fugitivos, que no tenían nada que ver con su empresa. Cuando pasó
ante los jardines Iusupof, se dijo que en sus plazas se debían construir fuentes
monumentales para refrescar la atmósfera, y seguidamente empezó a
conjeturar que si el Jardín de Verano se extendiera hasta el Campo de Marte e
incluso se uniera al parque Miguel, la ciudad ganaría mucho con ello. Luego
se hizo una pregunta sumamente interesante: ¿por qué los habitantes de las
grandes poblaciones tienen la tendencia, incluso cuando no los obliga la
necesidad, a vivir en los barrios desprovistos de jardines y fuentes, sucios,
llenos de inmundicias y, en consecuencia, de malos olores? Entonces recordó
sus propios paseos por la plaza del Mercado y volvió momentáneamente a la
realidad.




continuará
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65

***
Cuando pasó
ante los jardines Iusupof, se dijo que en sus plazas se debían construir fuentes
monumentales para refrescar la atmósfera, y seguidamente empezó a
conjeturar que si el Jardín de Verano se extendiera hasta el Campo de Marte e
incluso se uniera al parque Miguel, la ciudad ganaría mucho con ello. Luego
se hizo una pregunta sumamente interesante: ¿por qué los habitantes de las
grandes poblaciones tienen la tendencia, incluso cuando no los obliga la
necesidad, a vivir en los barrios desprovistos de jardines y fuentes, sucios,
llenos de inmundicias y, en consecuencia, de malos olores? Entonces recordó
sus propios paseos por la plaza del Mercado y volvió momentáneamente a la
realidad.




continuará
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65

***


«¡Qué cosas tan absurdas se le ocurren a uno! lo mejor es no pensar en
nada.»
Sin embargo, seguidamente, como en un relámpago de lucidez, se dijo:
«Así les ocurre, sin duda, a los condenados a muerte: cuando los llevan al
lugar de la ejecución, se aferran mentalmente a todo lo que ven en su camino».
Pero rechazó inmediatamente esta idea.
Ya estaba cerca. Ya veía la casa. Allí estaba su gran puerta cochera…
En esto, un reloj dio una campanada.
«¿Las siete y media ya? Imposible. Ese reloj va adelantado.»
Pero también esta vez tuvo suerte. Como si la cosa fuera intencionada, en
el momento en que él llegó ante la casa penetraba por la gran puerta un carro
cargado de heno. Raskolnikof se acercó a su lado derecho y pudo entrar sin
que nadie lo viese. Al otro lado del carro había gente que disputaba: oyó sus
voces. Pero ni nadie le vio a él ni él vio a nadie. Algunas de las ventanas que
daban al gran patio estaban abiertas, pero él no levantó la vista: no se
atrevió…La escalera que conducía a casa de Alena Ivanovna estaba a la
derecha de la puerta. Raskolnikof se dirigió a ella y se detuvo, con la mano en
el corazón, como si quisiera frenar sus latidos.




continuará

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***

Aseguró el hacha en el nudo
corredizo, aguzó el oído y empezó a subir, paso a paso sigilosamente. No
había nadie. Las puertas estaban cerradas. Pero al llegar al segundo piso, vio
una abierta de par en par. Pertenecía a un departamento deshabitado, en el que
trabajaban unos pintores. Estos hombres ni siquiera vieron a Raskolnikof. Pero
él se detuvo un momento y se dijo: «Aunque hay dos pisos sobre éste, habría
sido preferible que no estuvieran aquí esos hombres.»

Continuó en seguida la ascensión y llegó al cuarto piso. Allí estaba la
puerta de las habitaciones de la prestamista. El departamento de enfrente
seguía desalquilado, a juzgar por las apariencias, y el que estaba debajo mismo
del de la vieja, en el tercero, también debía de estar vacío, ya que de su puerta
había desaparecido la tarjeta que Raskolnikof había visto en su visita anterior.
Sin duda, los inquilinos se habían mudado.

Raskolnikof jadeaba. Estuvo un momento vacilando. «¿No será mejor que
me vaya?» Pero ni siquiera se dio respuesta a esta pregunta. Aplicó el oído a la
puerta y no oyó nada: en el departamento de Alena Ivanovna reinaba un
silencio de muerte. Su atención se desvió entonces hacia la escalera:
permaneció un momento inmóvil, atento al menor ruido que pudiera llegar
desde abajo…










continuará

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***

Luego miró en todas direcciones y comprobó que el hacha estaba en su
sitio. Seguidamente se preguntó: «¿No estaré demasiado pálido…, demasiado
trastornado? ¡Es tan desconfiada esa vieja! Tal vez me convendría esperar
hasta tranquilizarme un poco.» Pero los latidos de su corazón, lejos de
normalizarse, eran cada vez más violentos…Ya no pudo contenerse: tendió
lentamente la mano hacia el cordón de la campanilla y tiró. Un momento
después insistió con violencia.

No obtuvo respuesta, pero no volvió a llamar: además de no conducir a
nada, habría sido una torpeza. No cabía duda de que la vieja estaba en casa;
pero era suspicaz y debía de estar sola. Empezaba a conocer sus costumbres…
Aplicó de nuevo el oído a la puerta y… ¿Sería que sus sentidos se habían
agudizado en aquellos momentos (cosa muy poco probable), o el ruido que
oyó fue perfectamente perceptible? De lo que no le cupo duda es de que
percibió que una mano se apoyaba en el pestillo, mientras el borde de un
vestido rozaba la puerta. Era evidente que alguien hacía al otro lado de la
puerta lo mismo que él estaba haciendo por la parte exterior. Para no dar la
impresión de que quería esconderse, Raskolnikof movió los pies y refunfuñó
unas palabras. Luego tiró del cordón de la campanilla por tercera vez, sin
violencia alguna, discretamente, con objeto de no dejar traslucir la menor
impaciencia. Este momento dejaría en él un recuerdo imborrable. Y cuando,
más tarde, acudía a su imaginación con perfecta nitidez, no comprendía cómo
había podido desplegar tanta astucia en aquel momento en que su inteligencia
parecía extinguirse y su cuerpo paralizarse…Un instante después oyó que
descorrían el cerrojo.





continuará

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67

***




Como en su visita anterior, Raskolnikof vio que la puerta se entreabría y
que en la estrecha abertura aparecían dos ojos penetrantes que le miraban con
desconfianza desde la sombra.
En este momento, el joven perdió la sangre fría y cometió una imprudencia
que estuvo a punto de echarlo todo a perder.
Temiendo que la vieja, atemorizada ante la idea de verse a solas con un
hombre cuyo aspecto no tenía nada de tranquilizador, intentara cerrar la
puerta, Raskolnikof lo impidió mediante un fuerte tirón. La usurera quedó
paralizada, pero no soltó el pestillo aunque poco faltó para que cayera de
bruces. Después, viendo que la vieja permanecía obstinadamente en el umbral,
para no dejarle el paso libre, él se fue derecho a ella. Alena Ivanovna, aterrada,
dio un salto atrás e intentó decir algo. Pero no pudo pronunciar una sola
palabra y se quedó mirando al joven con los ojos muy abiertos.
—Buenas tardes, Alena Ivanovna —empezó a decir en el tono más
indiferente que le fue posible adoptar. Pero sus esfuerzos fueron inútiles:
hablaba con voz entrecortada, le temblaban las manos—. Le traigo…, le
traigo…una cosa para empeñar…Pero entremos: quiero que la vea a la luz.
Y entró en el piso sin esperar a que la vieja lo invitara. Ella corrió tras él,
dando suelta a su lengua.
—¡Oiga! ¿Quién es usted? ¿Qué desea?
—Ya me conoce usted, Alena Ivanovna. Soy Raskolnikof…Tenga; aquí
tiene aquello de que le hablé el otro día.
Le ofrecía el paquetito. Ella lo miró, como dispuesta a cogerlo, pero
inmediatamente cambió de opinión. Levantó los ojos y los fijó en el intruso.
Lo observó con mirada penetrante, con un gesto de desconfianza e
indignación. Pasó un minuto. Raskolnikof incluso creyó descubrir un chispazo
de burla en aquellos ojillos, como si la vieja lo hubiese adivinado todo.




continuará

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***

Notó que perdía la calma, que tenía miedo, tanto, que habría huido si aquel
mudo examen se hubiese prolongado medio minuto más.
—¿Por qué me mira así, como si no me conociera? —exclamó Raskolnikof
de pronto, indignado también—. Si le conviene este objeto, lo toma; si no, me
dirigiré a otra parte. No tengo por qué perder el tiempo.
Dijo esto sin poder contenerse, a pesar suyo, pero su actitud resuelta
pareció ahuyentar los recelos de Alena Ivanovna.
—¡Es que lo has presentado de un modo!
Y, mirando el paquetito, preguntó:
—¿Qué me traes?
—Una pitillera de plata. Ya le hablé de ella la última vez que estuve aquí.
Alena Ivanovna tendió la mano.
—Pero, ¿qué te ocurre? Estás pálido, las manos te tiemblan. ¿Estás
enfermo?
—Tengo fiebre —repuso Raskolnikof con voz anhelante. Y añadió, con un
visible esfuerzo—: ¿Cómo no ha de estar uno pálido cuando no come?
Las fuerzas volvían a abandonarle, pero su contestación pareció sincera. La
usurera le quitó el paquetito de las manos.
—Pero ¿qué es esto? —volvió a preguntar, sopesándolo y dirigiendo
nuevamente a Raskolnikof una larga y penetrante mirada.
—Una pitillera…de plata…Véala.
—Pues no parece que esto sea de plata… ¡Sí que la has atado bien!
Se acercó a la lámpara (todas las ventanas estaban cerradas, a pesar del
calor asfixiante) y empezó a luchar por deshacer los nudos, dando la espalda a
Raskolnikof y olvidándose de él momentáneamente.
Raskolnikof se desabrochó el gabán y sacó el hacha del nudo corredizo,
pero la mantuvo debajo del abrigo, empuñándola con la mano derecha. En las
dos manos sentía una tremenda debilidad y un embotamiento creciente.
Temiendo estaba que el hacha se le cayese. De pronto, la cabeza empezó a
darle vueltas.
—Pero ¿cómo demonio has atado esto? ¡Vaya un enredo! —exclamó la
vieja, volviendo un poco la cabeza hacia Raskolnikof.




continuará

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***

No había que perder ni un segundo. Sacó el hacha de debajo del abrigo, la
levantó con las dos manos y, sin violencia, con un movimiento casi maquinal,
la dejó caer sobre la cabeza de la vieja.
Raskolnikof creyó que las fuerzas le habían abandonado para siempre, pero
notó que las recuperaba después de haber dado el hachazo.
La vieja, como de costumbre, no llevaba nada en la cabeza. Sus cabellos,
grises, ralos, empapados en aceite, se agrupaban en una pequeña trenza que
hacía pensar en la cola de una rata, y que un trozo de peine de asta mantenía
fija en la nuca. Como era de escasa estatura, el hacha la alcanzó en la parte
anterior de la cabeza. La víctima lanzó un débil grito y perdió el equilibrio. Lo
único que tuvo tiempo de hacer fue sujetarse la cabeza con las manos. En una
de ellas tenía aún el paquetito. Raskolnikof le dio con todas sus fuerzas dos
nuevos hachazos en el mismo sitio, y la sangre manó a borbotones, como de
un recipiente que se hubiera volcado. El cuerpo de la víctima se desplomó
definitivamente. Raskolnikof retrocedió para dejarlo caer. Luego se inclinó
sobre la cara de la vieja. Ya no vivía. Sus ojos estaban tan abiertos, que
parecían a punto de salírsele de las órbitas. Su frente y todo su rostro estaban
rígidos y desfigurados por las convulsiones de la agonía.
Raskolnikof dejó el hacha en el suelo, junto al cadáver, y empezó a
registrar, procurando no mancharse de sangre, el bolsillo derecho, aquel
bolsillo de donde él había visto, en su última visita, que la vieja sacaba las
llaves. Conservaba plenamente la lucidez; no estaba aturdido; no sentía
vértigos. Más adelante recordó que en aquellos momentos había procedido con
gran atención y prudencia, que incluso había sido capaz de poner sus cinco
sentidos en evitar mancharse de sangre…Pronto encontró las llaves, agrupadas
en aquel llavero de acero que él ya había visto.




continuará

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