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    HERMANN HESSE (1877-1962) - Página 16 Empty Re: HERMANN HESSE (1877-1962)

    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:14

    ***

    Luego, Siddhartha pasó la noche en casa, rodeado de
    bayaderas, bebiendo vino, fingiendo ser superior a sus iguales,
    lo que ya no era; bebió mucho vino, y mucho después de la
    medianoche se fue a la cama, cansado, y, sin embargo, excitado,
    próximo al llanto y a la desesperación; esperó mucho tiempo y
    en vano que viniera el sueño, con el corazón lleno de una
    aflicción que nunca creyó poder soportar, lleno de un hastío del
    que se sentía traspasado como del tibio y dulzón gusto del vino,
    de la música demasiado dulce y melancólica, de las sonrisas
    demasiado blandas de las bailarinas, del perfume demasiado
    dulce de sus cabellos y pechos. Pero más que todas estas cosas,
    estaba asqueado de sí mismo, de su cabello oloroso, del aliento
    vinoso de su boca, del somnoliento cansancio y disgusto de su
    piel. Como cuando uno que ha comido y bebido demasiado
    devuelve entre fatigas, pero se alegra del alivio que siente, así
    deseaba el desvelado librarse, en una oleada de asco, de estos
    deleites, de estas costumbres, de toda esta vida insensata y
    hasta de sí mismo. Cuando ya clareaba y empezaba a despertar
    la primera actividad en la calle, delante de su casa de la ciudad,
    se quedó traspuesto y atrapó por unos momentos el sueño. Y
    soñó:
    Kamala tenía en una jaula de oro un extraño pájaro cantor. Con
    este pájaro soñó. Soñó que este pájaro se había quedado mudo,
    el pájaro que en otros tiempos siempre cantaba por las
    mañanas, y como le sorprendiera este silencio, se acercó a la
    jaula y miró al interior de ella: allí estaba el pajarillo, muerto y
    tieso en el suelo. Lo sacó fuera, lo meció un momento en la
    mano y luego lo arrojó a la calle, y en el mismo momento se
    estremeció terriblemente y sintió un dolor en el corazón, como
    si con aquel pajarillo muerto hubiera arrojado de sí todo lo
    bueno y de valor que tenía dentro.








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    HERMANN HESSE (1877-1962) - Página 16 Empty Re: HERMANN HESSE (1877-1962)

    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:18

    ***



    Al despertar sobresaltado de este sueño, sintióse sumido en
    profunda tristeza. Le parecía que había llevado una vida
    despreciable e insensata; en las manos no le había quedado
    nada vivo, nada apreciable o digno de conservarse. Estaba solo
    y vacío, como un náufrago en la orilla.
    Siddhartha se retiró, sombrío, a una quinta de placer, que le
    pertenecía; cerró las puertas, se tendió bajo un mango, sintió la
    muerte en el corazón y el horror en el pecho; vio y sintió que
    algo moría en él, se marchitaba e iba a su fin. Poco a poco
    reunió sus pensamientos y volvió a recorrer el camino de su
    vida, desde los primeros días que podía recordar. ¿Cuándo
    había sentido una dicha, un verdadero placer? ¡Oh!, sí,
    muchísimas veces lo había experimentado. En sus sueños de
    adolescente lo había gozado, cuando alcanzaba la alabanza de
    los brahmanes, cuando, dejando atrás a los de su edad,
    recitando los versos sagrados, discutiendo con los sabios, se
    había ganado el puesto de ayudante en los sacrificios. Entonces
    había sentido en su corazón: "Un camino se abre ante ti, hacia el
    cual eres llamado; los dioses te esperan."




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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:19

    ***


    " Y otra vez, de joven,
    cuando la meta cada vez más alta de toda meditación le sacó y
    arrastró del tropel de aspirantes al Nirvana, cuando corría entre
    dolores en torno al sentido de Brahma, cuando cada nuevo
    conocimiento solo hacía que encender nueva sed, cuando, en
    medio de la sed, en medio de los dolores, volvió a sentir:
    "¡Adelante! ¡Adelante! ¡Has sido llamado!" Percibió aquella voz
    cuando dejó su patria y eligió la vida de los samanas, y otra
    vez, cuando abandonó a los samanas para ir hacia aquel
    Perfecto, y cuando dejó a este para correr hacia lo incierto.
    ¡Cuánto tiempo hacía que no oía esta voz, cuánto tiempo que no
    alcanzaba una cima, qué llano y yermo su camino, cuán largos
    años sin un fin elevado, sin sed, sin exaltación, contentándose
    con pequeños placeres, y, sin embargo, siempre insatisfecho!
    Todos estos años se había esforzado, sin saberlo, en ser un
    hombre como todos estos, como estos niños, y con ello su vida
    había sido más miserable y pobre que la de ellos, pues sus fines
    no eran los de él, ni sus preocupaciones; todo este mundo de los
    hombres como Kamaswani había sido solamente un juego para
    él, una danza que se contempla, una comedia.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:20

    ***

    Solo Kamala le
    era amada, solo ella tenía un valor para él. Pero ¿seguía
    siéndolo? ¿La necesitaba todavía? ¿O era ella la que le
    necesitaba a él? ¿Estarían representando una comedia sin fin?
    ¿Era necesario vivir para esto? ¡No, no era necesario! Esta
    comedia se llamaba Sansara, un juego de niños, un juego
    encantador para ser jugado una vez, dos, diez veces. Pero ¿toda
    una vida?
    Entonces Siddhartha se dio cuenta de que el juego había llegado
    a su fin, de que ya no podía seguir jugándolo. Un
    estremecimiento recorrió todo su cuerpo, por fuera y por
    dentro, y sintió que algo había muerto.
    Todo aquel día lo pasó sentado bajo el mango, pensando en su
    padre, pensando en Govinda, pensando en Gotama. ¿Tuvo que
    abandonar todo esto para convertirse en un Kamaswami?
    Siguió sentado allí cuando ya había cerrado la noche. Al mirar
    hacia arriba, vio las estrellas y pensó: "Aquí estoy sentado bajo
    mi mango, en mi quinta." Sonrió un poco. ¿Era necesario, pues,
    era verdad, no era una comedia insensata que él poseyera un
    mango, un jardín?



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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:21

    ***

    También aquello acabó, también murió esto en él. Se levantó, se
    despidió del mango y del jardín. Como había pasado todo el
    día sin comer, sintió un hambre terrible, y pensó en su casa de
    la ciudad, en su cuarto y en su cama, en la mesa con sus
    manjares. Sonrió, fatigado; se sacudió y se despidió de todas
    estas cosas.
    En aquella misma hora abandonó Siddhartha su jardín,
    abandonó la ciudad y no volvió nunca más. Kamaswami le hizo
    buscar mucho tiempo, creyendo que habría caído en manos de
    los ladrones. Kamala no le hizo buscar. Cuando supo que
    Siddhartha había desaparecido, no se maravilló. ¿No lo había
    esperado siempre? ¿No era un samana, un apátrida, un
    peregrino? La última vez que estuvieron juntos lo había
    presentido, y se alegraba en medio del dolor de la pérdida, de
    haberle atraído tan íntimamente hacia su corazón aquella
    última vez, de haberse sentido penetrada y poseída una vez
    más tan enteramente por él.
    Cuando recibió la primera noticia de la desaparición de
    Siddhartha, se acercó a la ventana, donde, en una jaula de oro,
    tenía un pájaro cantor. Abrió la puerta de la jaula, sacó el
    pajarillo y lo dejó volar. Se quedó mirándolo volar largo rato.
    Desde aquel día no volvió a recibir a ningún visitante más, y
    mantuvo cerrada su casa. Pero al poco tiempo tuvo la certeza
    de que estaba embarazada de la última unión con Siddhartha


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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:22

    ***



    Capítulo VIII



    En el río


    Siddhartha caminaba por el bosque, lejos ya de la ciudad, y solo
    sabía que ya no podía volver atrás, que la vida que había
    llevado estos últimos años había terminado y la había apurado
    hasta la saciedad. El pájaro cantor de su sueño había muerto.
    Muerto estaba el pájaro cantor de su corazón. Se había hundido
    profundamente en el sansara, había sorbido por todas partes
    hastío y muerte, como un cisne sobre agua, hasta saciarse.
    Saciado estaba de fastidio, de miseria, de muerte; ya no había
    en el mundo nada que le pudiera atraer, alegrar o consolar.
    Deseaba ardientemente no saber ya nada de sí, gozar de paz,
    estar muerto. ¡Si viniera un rayo y le fulminara! ¡Si apareciera
    un tigre que le despedazara! ¡Si hubiera un vino, un veneno,
    que le aturdiera, que le hiciera olvidar y dormir sin ningún
    despertar! ¿Había alguna suciedad con la que no se hubiera
    emporcado, algún pecado o locura que no hubiera cometido,
    alguna tristeza del alma que no se hubiera echado encima? ¿Era
    posible seguir viviendo? ¿Era posible seguir respirando, sentir
    hambre, volver a dormir, volver a acostarse con una mujer?
    ¿No había concluido para él aquel círculo? ¿No se había
    cerrado?






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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:23

    ***


    Siddhartha llegó al gran río del bosque, al mismo río que,
    siendo joven y viniendo de la ciudad de Gotama, atravesó con
    el barquero. A sus orillas se detuvo, vacilante. El cansancio y el
    hambre le habían debilitado. ¿Y por qué había de seguir
    caminando? ¿Adónde iría? ¿Hacia qué meta? No, ya no había
    ninguna meta, ya no había más que el profundo y doloroso
    deseo de arrojar de sí todo aquel sueño desordenado, de
    escupir aquel vino insípido, de poner fin a esta vida lamentable
    y llena de ignominia.
    Sobre la orilla del río se encorvaba un árbol, un cocotero, en
    cuyo tronco se apoyó Siddhartha de espaldas, rodeó con los
    brazos el tronco y miró hacia las verdes aguas, que se
    deslizaban a sus pies; miró hacia arriba y se halló enteramente
    poseído del deseo de dejarse caer en ellas. Un horrible vacío se
    reflejó en las aguas, en respuesta al horrible vacío de su alma.
    Sí, había llegado a su fin. Ya no había para él otra cosa que
    anularse, que romper la imagen malograda de su vida y
    arrojarla sonriendo burlonamente a los pies de los dioses. Este
    era el gran crimen de que se acusaba: ¡la muerte, la destrucción
    de la forma, que odiaba! ¡Ojalá le comieran los peces a este
    perro de Siddhartha, a este cuerpo insensato, echado a perder y
    marchito; a esta alma relajada y profanada! ¡Ojalá le devoraran
    los peces y los cocodrilos, ojalá le destrozaran los demonios!





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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:23

    ***

    Con rostro desfigurado miraba a las aguas, vio reflejado en ellas
    su rostro, y escupió. Con profundo cansancio, soltó los brazos
    del tronco del árbol, se enderezó un poco para caer
    verticalmente, y cayó con los ojos cerrados en busca de la
    muerte.
    Entonces surgió de las apartadas regiones de su alma, del
    pasado de su vida fatigada, un son. Era una palabra, una sílaba,
    que pronunció para sí, sin conciencia, con voz balbuciente. Era
    el viejo principio y final de todas las oraciones brahmánicas, el
    sagrado "Om", que significaba tanto como "el Perfecto" o "la
    Consumación". Y en el instante en que el sonido "Om" hirió el
    oído de Siddhartha, su adormecido espíritu despertó de
    repente, y reconoció la locura de su acción.
    Siddhartha se estremeció profundamente. ¡Así estaba, tan
    perdido, tan confuso y abandonado de todo conocimiento, que
    había podido salir en busca de la muerte y había dejado alentar
    dentro de sí este deseo, este deseo infantil: encontrar la paz
    anulando su cuerpo! Lo que no habían logrado en todos los
    tormentos de estos últimos tiempos, todas las decepciones,
    todas las desesperanzas, lo alcanzó en el momento en que el
    Om penetró en su conciencia: que se reconociera en su miseria y
    en su error.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 23 Abr 2024, 12:24

    ***

    "¡Om! —dijo para sí—. ¡Om!"
    Y recordó todo lo que había olvidado de Brahma, de la
    indestructibilidad de la vida, de la divinidad.
    Pero todo esto no duró más que un instante, que un relámpago.
    Siddhartha se desplomó al pie del cocotero, puso su cabeza
    sobre las raíces del árbol y cayó en un profundo sueño.
    Un sueño profundo y libre de ensueños, como no lo había
    tenido en mucho tiempo. Cuando al cabo de muchas horas
    despertó, le parecía que habían transcurrido diez años; oyó el
    suave deslizarse de las aguas, no supo dónde estaba ni quién le
    había traído aquí; abrió los ojos, miró con extrañeza los árboles
    y el cielo sobre él, y recordó dónde estaba y cómo había llegado
    hasta aquí. Pero necesitó para esto un buen espacio de tiempo,
    y el pasado le parecía envuelto en un velo, infinitamente lejano,
    infinitamente indiferente. Solo sabía que había abandonado su
    vida anterior (en el primer momento de recobrar la conciencia,
    esta vida pasada le parecía una lejana encarnación, como un
    temprano nacimiento de su yo actual), que lleno de hastío y
    aflicción había intentado quitarse la vida, pero que junto a un
    río, bajo un cocotero, le había venido a los labios la sagrada
    palabra Om, luego se había adormecido y ahora miraba al
    mundo como un hombre nuevo. Pronunció en voz baja la
    palabra Om, con la que se había adormecido, y le pareció que
    aquel largo sueño no había sido otra cosa que un prolongado y
    profundo coloquio con Om, un pensar en Om, una sumersión
    en Om, un penetrar enteramente en Om, en lo Sin Nombre, en
    lo Perfecto.






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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 08:58

    ***

    ¡Que sueño tan prodigioso aquel! ¡Nunca le había refrescado
    tanto un sueño, renovado y rejuvenecido! ¡Quizá estaba
    realmente muerto y había reencarnado bajo una nueva forma.
    Pero no, se reconocía, reconocía sus manos y sus pies, conocía el
    paraje en que se encontraba, conocía este yo en su pecho, a este
    Siddhartha voluntarioso, extravagante; pero este Siddhartha
    había cambiado, sin embargo, estaba renovado, notablemente
    despierto, gozoso y lleno de curiosidad.
    Siddhartha se incorporó, entonces se vio sentado frente a un
    hombre, un hombre extraño, un monje de amarilla túnica, con
    la cabeza afeitada, en postura de estar meditando. Examinó al
    hombre, que no tenía cabellos ni barba, y a poco reconoció en
    aquel monje a Govinda, el amigo de su juventud; Govinda, el
    que había buscado refugio junto al sublime Buda. Govinda
    había envejecido, él también, pero su rostro seguía teniendo los
    antiguos rasgos, que hablaban de celo, de fidelidad, de anhelo,
    de inquietud. Pero cuando Govinda, al sentir sus miradas, abrió
    los ojos y le miró, Siddhartha se dio cuenta de que Govinda no
    le reconocía. Govinda se alegró de encontrarle despierto, se
    comprendía que llevaba allí mucho tiempo sentado, esperando
    a que despertara, aunque no le había reconocido.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 08:58

    ***
    —He dormido –dijo Siddhartha—. ¿Cómo has llegado hasta
    aquí?
    —Has dormido— respondió Govinda—. No es bueno dormir
    en semejante sitio, donde abundan las serpientes y en una
    senda frecuentada por todas las fieras del bosque. Yo, ¡oh
    señor!, soy un discípulo del sublime Gotama, el Buda, del
    Sakyamuni; venía peregrinando por este camino con unos
    cuantos de los nuestros, te vi tendido y durmiendo en un lugar
    donde es peligroso dormir. Intenté despertarte, ¡oh señor!, y
    entonces vi que tu sueño era muy profundo; me retrasé de los
    míos y me senté frente a ti. Y luego me parece que yo también
    me he dormido, en vez de velar tu sueño. He cumplido mal mi
    tarea, la fatiga me rindió. Pero ahora que ya has despertado,
    déjame marchar para que pueda reunirme con mis hermanos.
    —Te agradezco, samana, que hayas velado mi sueño —habló
    Siddhartha—. Amables sois los discípulos del Sublime. Ahora
    ya puedes marchar.
    —Me voy, señor. Que el señor siga bien.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 08:59

    ***
    —Gracias, samana.
    Govinda hizo el ademán de saludo y dijo:
    —Adiós.
    —Adiós, Govinda– dijo Siddhartha.
    El monje se detuvo.
    –Perdona, señor, ¿de qué conoces mi nombre?
    Siddhartha sonrió.
    —Te conozco, Govinda, de la choza de tu padre, y de la escuela
    de los brahmanes, y de los sacrificios, y de nuestra ida junto a
    los samanas, y de aquella hora en que tú buscaste refugio en el
    Sublime en el bosquecillo de Jetavana.
    —¡Tú eres Siddhartha!— exclamó Govinda en voz alta—.
    Ahora te reconozco, y no comprendo cómo no he podido
    hacerlo antes. Sé bienvenido, Siddhartha; grande es mi alegría
    al volver a verte.
    —Yo también me alegro de ello. Has sido el vigilante de mi
    sueño, te doy gracias por ello otra vez, aunque no necesitaba
    ningún celador. ¿Adónde vas, oh amigo?
    —A ninguna parte. Nosotros los monjes siempre estamos de
    camino, mientras no llueve; siempre andamos de pueblo en
    pueblo, vivimos según nuestra regla, enseñamos la doctrina,
    aceptamos limosnas, seguimos nuestro camino. Siempre así.
    Pero tú, Siddhartha, ¿a dónde vas?







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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:00

    ***



    Habló Siddhartha:

    También a mí me ocurre lo propio, amigo. No voy a ninguna
    parte. Estoy de camino solamente. Peregrino.
    Govinda habló:
    —Dices que peregrinas, y te creo. Pero perdona, ¡oh
    Siddhartha!, no pareces un peregrino. Llevas vestidos de rico,
    calzas zapatos como una persona de calidad, y tu pelo, que
    huele a aguas perfumadas, no es el cabello de un peregrino ni el
    cabello de un samana.
    —Querido, bien lo observas todo, todo lo ven tus ojos. Pero yo
    no he dicho que sea un samana. Digo que peregrino. Y así es:
    voy peregrinando. —Peregrinas— dijo Govinda—. Pero pocos
    peregrinan en semejante vestido, pocos con semejante calzado,
    pocos con semejantes cabellos. Nunca he encontrado un
    peregrino semejante en mis muchos años de peregrinaje.
    —Te creo, Govinda. Pero ahora, hoy, has tropezado con un
    peregrino así, con estos zapatos, con este vestido. Recuerda,
    querido: pasajero es el mundo de las formas, pasajero, muy
    pasajeros, son nuestros vestidos, y lo que cubre nuestros
    cabellos, y hasta nuestros cabellos y cuerpo mismos. Traigo
    vestidos de rico, como bien has observado. Los traigo porque he
    sido rico, y traigo el pelo como la gente mundana y voluptuosa
    por haber sido uno de ellos.




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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:01

    ***

    —Y ahora, Siddhartha, ¿qué eres?
    —No lo sé; sé tan poco sobre esto como tú. Estoy de camino.
    Era un rico y ya no lo soy, y no sé lo que será mañana.
    —¿Has perdido tu riqueza?
    —La he perdido, o ella a mí. La he perdido o me la han robado.
    Rápidamente gira la rueda de la fortuna, Govinda. ¿Qué se ha
    hecho del brahmán Siddhartha? ¿Qué del samana Siddhartha?
    ¿Qué del rico Siddhartha? Rápidamente cambia lo perecedero,
    Govinda, bien lo sabes.
    Govinda miró largamente al amigo de su juventud, con duda
    en los ojos. Luego le saludó como se saluda a la gente principal,
    y siguió su camino.
    Siddhartha le siguió con la mirada, sonriendo; amaba cada vez
    más a este fiel, a este angustiado. ¡Y cómo podría dejar de amar
    a nadie después de este sueño maravilloso, traspasado como
    estaba por el Om! En esto precisamente consistía el encanto
    operado en él por el sueño y el Om, en que todo lo amaba, en
    que sentía un alegre amor por todo lo que veía. Y precisamente
    por esto ahora le parecía que si antes había estado tan enfermo
    era porque no había podido amar a nada ni a nadie.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:02

    ***


    Siddhartha siguió con la mirada al monje que se alejaba, con
    rostro sonriente. El sueño le había fortalecido, pero el hambre le
    atormentaba mucho, pues hacía dos días que no comía nada, y
    estaba muy lejos el tiempo en que sabía resistir el hambre. Con
    pena y, sin embargo, también con risas pensó en aquel tiempo.
    Entonces, ahora lo recordaba, se había vanagloriado delante de
    Kamala de tres cosas, era capaz de tres habilidades nobles e
    invencibles: ayunar, esperar, pensar. Aquel había sido su
    tesoro, su poder su fuerza, su más firme báculo; había
    aprendido aquellas tres artes en los activos y penosos años de la
    juventud, no en otra época. Y ahora le habían abandonado, ya
    no era capaz de realizar ninguna de las tres: ni ayunar, ni
    esperar, ni pensar. ¡Las había trocado por lo más miserable, por
    lo más perecedero, por el placer de los sentidos, por el buen
    vivir y la riqueza! En realidad, mal le había ido en todo. Y
    ahora, así le parecía, se había convertido en un verdadero
    hombre-niño.
    Siddhartha reflexionó sobre su situación. Le costó trabajo
    pensar: en el fondo, no tenía ninguna gana de ello, pero hizo un
    esfuerzo.
    "Ahora —pensó—, puesto que todas estas cosas pasajeras se
    han desprendido de mí, me encuentro de nuevo bajo el sol,
    como estuve de niño: nada es mío, nada puedo, nada sé, nada
    he aprendido. ¡Qué raro es todo esto! ¡Ahora, que ya no soy
    joven, cuando mi pelo empieza a encanecer, cuando empiezan a
    abandonarme las fuerzas, ahora empiezo de nuevo, ahora
    empiezo a ser niño!" Otra vez hubo de reír. ¡Sí, qué extraño era
    su Destino! Volvió atrás con él, y se encontró vacío y desnudo y
    estúpido en el mundo. Pero no sintió pena por ello, no, sino que
    le vinieron ganas de reír, ganas de reírse de sí mismo, ganas de
    reírse de este mundo extravagante e insensato.


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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:03

    ***


    "¡Me iré contigo aguas abajo!", dijo para sí, sonriendo, y al
    decirlo posó su mirada sobre el río, y vio al río caminar también
    aguas abajo, siempre peregrinando aguas abajo, contento y
    cantarín. Esto le agradó mucho, y sonrió amistosamente al río.
    ¿No era este el río en el que quiso ahogarse una vez hace cien
    años, o es que lo había soñado?
    "Mi vida era extraña en verdad —pensaba—; tomó caprichosos
    rodeos. De niño solo me ocupé de los dioses y de los sacrificios.
    De joven, de ascetismos, de pensar y meditar; busca a Brahma,
    reverenciaba lo eterno en Atman. De hombre me fui tras los
    penitentes, viví en el bosque, padecí calores y fríos, aprendí a
    pasar hambre, aprendí a matar el cuerpo. Milagrosamente
    encontré el conocimiento en la doctrina del gran Buda, sentí
    circular dentro de mí, como mi propia sangre, la ciencia de la
    unidad del mundo. Pero también me aparté del Buda y de la
    gran ciencia. Fui y aprendí junto a Kamala el placer del amor,
    aprendí junto a Kamaswami a comerciar, amontoné el oro,
    derroché el dinero, aprendí a amar a mi estómago, aprendí a
    adular a mis sentidos. Tuve que emplear muchos años en
    perder el espíritu, en olvidar otra vez el pensar, la unidad. ¿No
    es como si yo, lentamente, dando un gran rodeo, me hubiera
    convertido de hombre en niño, de pensador en hombre-niño? Y,
    sin embargo, este camino ha sido muy bueno, y sin embargo no
    ha muerto en mi pecho el pájaro




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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:04

    ***

    Pero ¡qué camino! He tenido
    que pasar por un sin fin de estupideces, por multitud de vicios,
    por muchísimos errores, por numerosos ascos y decepciones y
    penas, solamente para volver a ser niño y poder empezar de
    nuevo. Pero así tenía que ser; mi corazón decía sí, y mis ojos
    sonreían. He tenido que soportar la desesperación, he tenido
    que hundirme hasta el pensamiento más insensato de todos, el
    pensamiento del suicidio, para poder alcanzar la gracia, para
    volver a sentir a Om, para poder volver a dormir como es
    debido. He tenido que ser un loco para volver a encontrar en mí
    a Atman. He tenido que pecar para poder seguir viviendo.
    ¿Adónde puede llevarme aún mi camino? Este camino es
    extravagante, discurre en meandros, quizá se cierra en círculo.
    Pero vaya como vaya, quiero recorrerlo."
    Milagrosamente sintió en su pecho hervir la alegría. "¿Por qué
    —preguntaba a su corazón— por qué tienes esta alegría?
    ¿Procede de este largo sueño, de este buen sueño que me ha
    hecho tanto bien? ¿O de la palabra Om, que pronuncié? ¿O
    quizá de que me he liberado, de que he realizado mi fuga, de
    que al fin vuelvo a ser libre y estoy como un niño bajo el sol?
    ¡Oh, qué deliciosa huida! ¡Oh la alegría de volver a la libertad!
    ¡Qué puro y hermoso es aquí el aire! ¡Qué gusto da respirar!
    Allí, de donde vengo, allí huele a unguentos, a especias, a vino,
    a abundancia, a pereza. ¡Cómo odiaba yo este mundo de los
    ricos, de los glotones, de los jugadores! ¡Cómo llegué a odiarme
    a mí mismo por haber permanecido tanto tiempo en este
    mundo espantoso! ¡Cómo me he odiado, cómo me he
    envenenado, apenado, envejecido y maleado! ¡No, nunca más
    volveré a creer, como antes solía hacer con gusto, que
    Siddhartha era prudente! ¡Pero el haber acabado con aquel
    odiarme a mí mismo y con aquella vida insensata y yerma me
    ha hecho mucho bien, me agrada, he de elogiarlo! ¡Te alabo,
    Siddhartha! ¡Después de tantos años de insensatez has vuelto a
    tener un arranque genial, has hecho algo, has oído cantar en tu
    pecho al pájaro y le has seguido!"











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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:05

    ***


    Así se alababa, tenía alegría dentro de sí, escuchaba curioso a su
    estómago, que gruñía de hambre. Ahora tenía un poquito de
    dolor, un poquito de miseria, y así sentía que en estos últimos
    tiempos y días había bebido y devuelto, había comido hasta la
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    desesperación y la muerte. Así está bien. Todavía hubiera
    podido permanecer mucho tiempo junto a Kamaswami, ganar
    dinero, malgastarlo, cebar su vientre y dejar secar su alma;
    hubiera podido seguir viviendo mucho tiempo en este infierno
    grato y bien acolchado, pero no hubiera llegado esto: el
    momento del desconsuelo completo y de la desesperación,
    aquel momento supremo en que se inclinó sobre las aguas del
    río y estaba dispuesto a aniquilarse. Por haber sentido esta
    desesperación, este profundo hastío, y por no haber sucumbido
    bajo ellos, por seguir estando vivos en él el pájaro, la alegre
    fuente y la voz, por eso sentía esta alegría, por esto reía, por
    esto resplandecía su rostro bajo los cabellos encanecidos.
    "Es bueno —pensaba— saborear por sí mismo todo lo que ha
    sido necesario aprender. Que el placer mundano y la riqueza no
    son cosa buena ya lo aprendí de niño. Hace tiempo que lo sabía,
    pero hasta ahora no lo he experimentado. Y ahora lo sé, lo sé no
    solo con el recuerdo, sino con los ojos, con el corazón, con el
    estómago. ¡Venturoso de mí que lo sé!"


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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:06

    ***


    Reflexionó mucho tiempo sobre su transformación, escuchó al
    pájaro, que cantaba de alegría. ¿No había muerto este pájaro
    dentro de él? ¿No había sentido su muerte? No, algo distinto
    había muerto en él, algo que ya hacía tiempo había deseado que
    muriera. ¿No era aquello que en otro tiempo, en sus años
    ardientes de penitencia, había querido matar? ¿No era su yo, su
    pequeño, su receloso, su orgulloso yo, con el que había luchado
    tantos años, al que había vencido tantas veces, el que después
    de aniquilado volvía siempre a resurgir, prohibiéndole toda
    alegría, haciéndole sentir temor? ¿No era cierto que hoy, al fin
    había encontrado su muerte, aquí, en el bosque, en este río
    apacible? ¿No era por esta muerte por lo que ahora era como un
    niño, tan lleno de confianza, tan sin temor, tan lleno de alegría?
    También ahora comprendía Siddhartha por qué siendo
    brahmán, siendo penitente, había luchado en vano con este yo.
    ¡El saber demasiado le había impedido vencerlo, la mucha
    mortificación, el mucho obrar y el mucho esforzarse! Había
    vivido lleno de orgullo, siempre el más cuerdo, siempre el más
    celoso, siempre un paso delante de los demás, siempre el
    prudente y el espiritual, siempre el sacerdote o el sabio. En este
    sacerdocio, en este orgullo, en esta espiritualidad se había
    encastillado su yo, allí estaba firmemente asentado y crecía,
    mientras él creía matarlo con ayunos y penitencias.




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    Mensaje por Maria Lua Miér 24 Abr 2024, 09:07

    ***

    Ahora lo
    veía, y veía también que la voz interior había tenido razón, que
    ningún maestro le había podido liberar. Por esto hubo de salir
    al mundo, hubo de perderse en el placer y el poder, en la mujer
    y el dinero; hubo de convertirse en un comerciante, en jugador,
    en bebedor y en codicioso, hasta que dentro de él murieron el
    sacerdote y el samana. Por eso hubo de soportar estos años
    odiosos, el hastío, el vacío, la insensatez de una vida yerma y
    perdida hasta el fin, hasta la amarga desesperación, para que
    también pudiera morir el sensual Siddhartha, el ambicioso
    Siddhartha. Había muerto; un nuevo Siddhartha había
    despertado del sueño. También él llegaría a ser viejo, también
    tenía que morir alguna vez; Siddhartha era perecedero,
    perecedera era toda forma. Pero hoy era joven, era un niño, el
    nuevo Siddhartha, y estaba lleno de alegría.
    Estando en estos pensamientos, escuchaba sonriente a su
    estómago, oía agradecido a una abeja zumbar. Miró alegre, la
    corriente, nunca le había agradado tanto el agua como ahora,
    nunca había comprendido tan recia y bellamente la voz y la
    parábola del agua corriente. Le parecía que el río le quería decir
    algo singular, algo que él no sabía aún, que aún le estaba
    esperando. En este río había querido suicidarse Siddhartha, y
    en él se había ahogado hoy el viejo, el desesperado Siddhartha.
    Pero el nuevo Siddhartha sentía un profundo amor hacia este
    caudal, y determinó en su interior no abandonarlo tan pronto.




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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 08:55

    ***


    Capítulo IX


    El barquero


    "En este río quiero vivir —pensó Siddhartha—. Es el mismo que
    atravesé en mi ida hacia los hombres-niños. Entonces, un
    amable barquero me pasó el río, quiero ir junto a él. En su
    choza se inició para mí una nueva vida, que se ha hecho vieja y
    ha muero. ¡Ojalá que mi camino, que mi nueva vida encuentre
    allí su principio!"
    Miró delicadamente la corriente, sus transparentes linfas
    verdes, las cristalinas líneas de su dibujo lleno de misterios. Vio
    ascender del fondo perlas luminosas, vio flotar sobre sus
    espejos unas pompas que reflejaban el azul del cielo. Con mil
    ojos le miraba el río, con sus verdes, con sus blancos, con sus
    cristales, con su celeste azul. ¡Cómo amaba esta agua, cómo le
    encantaban, cuán agradecido estaba a ellas! Oía hablar a la voz
    en su corazón, que despertaba de nuevo y le decía: "¡Ama a esta
    agua! ¡Permanece junto a ellas! ¡Aprende de ellas!" ¡Oh, sí, él
    quería aprender de ellas, quería escucharlas! Quien
    comprendiera a esta agua y sus misterios, le parecía que llegaría
    a comprender muchas otras cosas, muchos misterios, todos los
    misterios.





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    HERMANN HESSE (1877-1962) - Página 16 Empty Re: HERMANN HESSE (1877-1962)

    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 08:56

    ***

    Pero de todos los misterios del río, hoy no veía más que uno,
    que había conmovido su alma. Vio que esta agua corría y corría,
    corría sin cesar, y sin embargo siempre estaba allí, siempre era
    la misma y, no obstante, ¡siempre era nueva! No lo comprendía,
    solo sentía moverse los presentimientos, los recuerdos lejanos,
    las voces divinas.
    Siddhartha se levantó, era insoportable el hambre que sentía.
    Prosiguió su camino, resignado, por el sendero de la orilla, en
    contra de la corriente, escuchando el rumor del agua y las voces
    de su estómago.
    Cuando llegó al lugar del pasaje, allí estaba la barca y el mismo
    barquero que en otro tiempo había trasbordado al joven
    samana; Siddhartha le reconoció, aunque él también había
    envejecido mucho.
    —¿Quieres pasarme el río?— preguntó.
    El barquero, asombrado de ver solo a un señor tan principal y
    caminando a pie, le recibió en la barca y desatracó.
    —Hermosa vida has elegido— dijo el pasajero—. Debe de ser
    bello vivir en esta agua y deslizarse sobre ellas.






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    HERMANN HESSE (1877-1962) - Página 16 Empty Re: HERMANN HESSE (1877-1962)

    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 08:57

    ***

    El remero se inclinó sonriendo:
    —Sí que es bello, señor, como dices. Pero ¿no es hermosa toda
    vida, no es hermoso todo trabajo?
    —Posiblemente, sí. Pero yo te envidio por la tuya.
    —¡Ah!, pronto perderías el gusto por ella. Esto no es para gente
    bien vestida.
    Siddhartha sonrió.
    —Es la segunda vez que han reparado en mis vestidos en este
    día, es la segunda vez que son mirados con desconfianza.
    ¿Querrías quedarte con ellos? Me pesan mucho. Además, has
    de saber que no tengo dinero para pagarte el pasaje.
    —El señor bromea— sonrió el barquero.
    —No bromeo, amigo. Mira: ya en otra ocasión me pasaste el río
    por caridad. Hazlo hoy también, y quédate con mis vestidos en
    pago de tu estipendio.
    —¿Y quiere el señor continuar su camino sin vestidos?
    —¡Ah!, preferiría no seguir adelante. Me gustaría más,
    barquero, que me dieras un delantal viejo y me retuvieras a tu
    servicio, como aprendiz, pues antes habrías de enseñarme a
    manejar un barco.
    El barquero se quedó mirando al forastero.
    —Ahora ya sé quién eres— dijo, al fin—. Dormiste una noche
    en mi choza hace mucho tiempo, es posible que haga más de
    veinte años, y te pasé el río, y nos despedimos como buenos
    amigos. ¿No eras tú un samana? Lo que no recuerdo es tu
    nombre.
    —Me llamo Siddhartha, y era un samana la última vez que me
    viste.
    —Entonces, se bien venido, Siddhartha. Yo me llamo Vasudeva.
    Espero que hoy también seas mi huésped y que dormirás en mi
    cabaña, y que me contarás de dónde vienes y por qué te pesan
    tanto esos hermosos vestidos.






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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 08:58

    ***


    Habían llegado a la mitad del río y Vasudeva se afianzó en los
    remos para vencer la corriente. Trabajaba reposadamente, la
    mirada puesta en la proa, con sus brazos robustos. Siddhartha
    iba sentado y le miraba, y recordaba que, en aquel último día de
    su época de samana, había brotado el amor en su corazón hacía
    este hombre. Aceptó agradecido la invitación de Vasudeva.
    Cuando llegaron a la otra orilla le ayudó a amarrar el bote a las
    estacas; luego el barquero le rogó que entrara en la choza, le
    ofreció pan y agua, y Siddhartha comió con placer, y comió
    también con gusto del fruto del mango que Vasudeva le dio.
    Después, al ponerse el sol, se sentaron sobre un tronco, junto a
    la orilla, y Siddhartha refirió al barquero su vida y su alcurnia,
    como lo había visto hoy ante sus ojos, en aquella hora de
    desesperación. Su relato duró hasta bien entrada la noche.
    Vasudeva le escuchó con toda atención. Se enteró de su
    genealogía, de su niñez, de todo lo que aprendió, de todo lo que
    buscó, de todas sus alegrías, de todas sus calamidades. Esta era
    una de las virtudes mayores del barquero: la de saber escuchar
    como pocos. El orador se dio cuenta de que Vasudeva recibía
    sus palabras tranquilo, abierto, esperando, sin perder ninguna,
    sin esperar ninguna con impaciencia, sin elogiarlas ni
    censurarlas, limitándose a escuchar. Siddhartha sentía cuán
    placentero es tener un oyente así, volcar en su corazón la propia
    vida, los propios anhelos, los propios dolores.







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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 08:59

    ***

    Cuando Siddhartha estaba terminando su relato, cuando habló
    del árbol junto al río y de su profunda caída, del sagrado Om y
    de que al despertar del sueño había sentido un amor muy
    grande por el río, el barquero redobló la atención, enteramente
    entregado a la narración, con los ojos cerrados.
    Pero cuando Siddhartha calló, y después de un largo silencio,
    dijo Vasudeva:
    —Es lo que yo pensaba. El río te ha hablado. También se te
    muestra propicio, también te habló. Eso es bueno, muy bueno.
    Quédate conmigo, Siddhartha, amigo mío. En otro tiempo tuve
    mujer, pero ya hace tiempo que murió, y desde entonces vivo
    solo. Ahora puedes vivir tú conmigo; hay sitio y comida para
    los dos.
    —Te lo agradezco —dijo Siddhartha—, te lo agradezco y
    acepto. Y también te doy gracias, Vasudeva, por haberme
    escuchado con tanta atención. Pocos son los hombres que saben
    escuchar, y pocos he encontrado que lo hagan como tú. Tendré
    que aprender también esto de ti.
    —Lo aprenderás —dijo Vasudeva—, pero no de mí. El río es el
    que me ha enseñado a escuchar; tú también lo aprenderás de él.
    Lo sabe todo, todo se puede aprender de él. Mira, hoy has
    aprendido de las aguas que es bueno tender hacia abajo,
    hundirse, buscar el fondo. El rico y culto Siddhartha quiere ser
    remero, el sabio brahmán Siddhartha aspira a convertirse en
    barquero: esto también te lo ha enseñado el río. También
    aprenderás lo demás.






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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 09:00

    ***
    Siddhartha habló después de una larga pausa:
    —¿Y qué es lo demás, Vasudeva?
    Vasudeva se levantó.
    —Se ha hecho tarde —dijo—, vamos a dormir. No puedo
    decirte qué es lo "demás", oh amigo. Tú lo aprenderás; quizá ya
    sepas lo que es. Mira, yo no soy ningún letrado, no sé hablar, no
    sé pensar. Yo no sé más que escuchar y ser piadoso, no he
    aprendido otra cosa. Si yo supiera hablar y enseñar sería quizá
    un sabio, pero no soy más que un barquero, y mi tarea es
    transportar gentes sobre este río. He pasado a muchos miles, y
    para todos ellos mi río no era más que un impedimento en su
    camino. Ellos viajaban por dinero y por negocios, para asistir a
    una boda, para hacer una peregrinación, y el río estaba en su
    camino, y para eso estaba allí el barquero: para que los pasara
    prontamente al otro lado. Unos pocos entre miles; unos pocos,
    cuatro o cinco, han dejado de considerar el río como un
    impedimento en su camino, han escuchado su voz, le han
    obedecido, y el río es sagrado para ellos como ha sido para mí.
    Y vayamos a descansar, Siddhartha.
    Siddhartha se quedó con el barquero y aprendió a manejar el
    barco, y cuando no había que hacer nada en el río trabajaba con
    Vasudeva en el arrozal, recogía leña, recolectaba bananas.
    Aprendió a labrar un remo, aprendió a reparar la barca y a
    trenzar cestos, y estaba contento con todo lo que había
    aprendido, y los días y los meses pasaban velozmente. Pero el
    río le enseñó mucho más de lo que pudiera enseñarle
    Vasudeva. Constantemente le estaba enseñando. De él aprendió
    ante todo a escuchar, a escuchar con tranquilo corazón, con el
    alma abierta, esperanzada, sin pasión, sin deseo, sin prejuicios,
    sin opinión.






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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 09:00

    ***

    Vivía amistosamente junto a Vasudeva, y a veces cambiaban
    entre sí unas palabras, pocas y bien meditadas. Vasudeva era
    poco amigo de hablar; pocas veces conseguía Siddhartha
    hacerle entrar en conversación.
    —¿Has aprendido tú también—le preguntó una vez— aquel
    secreto del río que dice que no hay tiempo?
    El rostro de Vasudeva se distendió en una clara sonrisa.
    —Sí, Siddhartha—dijo—. Así es, como tú dices: que el río es
    igual en todo su recorrido, en sus fuentes como en su
    desembocadura, en la cascada, en el vado, en el rápido, en el
    mar, en la montaña, por todas partes igual, y para él no hay
    más que presente, sin futuro sombrío.
    —Eso es—dijo Siddhartha—. Y cuando lo aprendí contemplé
    mi vida y vi que era también un río, y que el Siddhartha mozo y
    el Siddhartha hombre y el Siddhartha viejo solo estaban
    separados por sombras, no por realidades. Tampoco había
    pasado en los anteriores nacimientos de Siddhartha, como no
    habría futuro cuando muriera y volviera a Brahma. Nada ha
    sido, nada será; todo es, todo tiene ser y presente.
    Siddhartha habló con entusiasmo. Estaba encantado de lo que
    había aprendido. ¡Oh!, ¡no era tiempo de dolor, tiempo de
    atormentarse y llenarse de temor!, ¿no se había orillado y
    vencido en el mundo todo lo difícil, todo lo enemigo, en cuanto
    se había logrado vencer al tiempo? Había hablado con
    entusiasmo, pero Vasudeva le sonrió, radiante, e hizo gestos
    aprobatorios, acarició con la mano el hombro de Siddhartha y
    se volvió a su trabajo.











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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 09:01

    ***

    Y otra vez, cuando el río se desbordó a causa de las lluvias y
    mugía reciamente, dijo Siddhartha:
    —¿No es verdad, oh amigo, que el río tiene muchas voces,
    muchísimas voces? ¿No tiene la voz de un rey, de un guerrero,
    de un toro, de un ave nocturna, de una parturienta, de un
    sollozante y mil otras voces?
    —Así es —respondió Vasudeva—; todas las voces de las
    criaturas están en su voz.
    —¿Y sabes tú —prosiguió Siddhartha— qué palabra pronuncia
    si te es dado escuchar al tiempo todas esas diez mil voces?
    El rostro de Vasudeva sonrió venturosamente, se inclinó sobre
    Siddhartha y pronunció en sus oídos la sagrada palabra Om. Y
    esta era precisamente la que Siddhartha había escuchado.
    Y de ven en vez, su sonrisa era más parecida a la del barquero,
    casi era igual de radiante, casi igual traspasada de dicha,
    luminosa igualmente en mil arrugas, tan infantil, tan anciana.
    Muchos caminantes, cuando veían a los dos barqueros, los
    creían hermanos. Con frecuencia se sentaban juntos en la orilla
    sobre el tronco de árbol, callaban y escuchaban el rumor del
    agua, para ellos no era la del agua, sino la voz de la vida, la voz
    del que es, del ser eterno. Y a veces sucedía que ambos,
    escuchando al río, pensaban en la misma cosa, en una
    conversación de días atrás, en uno de sus pasajeros, cuyo rostro
    y destino les preocupaba; en la muerte, en su infancia, y que
    ambos a una, en el mismo instante, cuando el río les había
    dicho algo bueno, se miraban uno a otro, pensando los dos en
    lo mismo, regocijados los dos por la misma respuesta a la
    misma pregunta.





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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 09:02

    ***

    Emanaba de la barca y de ambos barqueros algo que muchos de
    los pasajeros percibían. Sucedía con bastante frecuencia que
    algún viajero, después de haber mirado al rostro de cualquiera
    de los dos barqueros, empezaba a relatar su vida, refería sus
    penas, confesaba sus maldades, pedía consuelo y consejo.
    Sucedía a veces que uno pedía permiso para pasar una noche
    con ellos y escuchar al río. Sucedía también que acudían
    muchos curiosos, a los que habían contado que en aquel pontón
    vivían dos sabios o magos o santos. Los curiosos formulaban
    muchas preguntas, pero no obtenían contestación alguna, y no
    encontraban ni encantadores, ni sabios; solo veían dos viejos
    hombrecillos que parecían ser mudos y algo extravagantes y
    tímidos. Y los curiosos se reían y se divertían al comprobar
    cómo se esparcía este rumor infundido entre el pueblo
    insensato y crédulo.
    Los años pasaban y nadie los contaba. Una vez llegaron unos
    monjes peregrinos, discípulos de Gotama, el Buda, que rogaron
    les pasaran en la barca, y los barqueros supieron por ellos que
    volvían a toda prisa junto a su maestro, pues se había
    propagado la noticia de que el Sublime estaba enfermo de
    muerte y pronto moriría por última vez en este mundo, para
    alcanzar la redención. No mucho después llegó un nuevo tropel
    de peregrinos, y luego otro y otro, y todos los monjes y los
    demás viajeros no hablaban de otra cosa que de Gotama y de su
    próxima muerte. Y como si se tratara de una concentración
    militar o de asistir a la coronación de un rey, los hombres
    acudían de todas partes, formando hileras interminables como
    de hormigas; llegaban como empujados por un sortilegio al
    lugar donde el gran Buda esperaba su muerte, donde había de
    realizarse el prodigio de que el sumo Perfecto de toda una
    época de la Tierra se fuera a la Gloria.




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    Mensaje por Maria Lua Jue 25 Abr 2024, 09:03

    ***

    Mucho pensó Siddhartha en este tiempo en el sabio moribundo,
    en el gran maestro, cuya voz exhortó a pueblos enteros y
    despertó a cientos de miles de gentes, cuya voz él también
    había escuchado en otro tiempo, cuyo rostro santo había
    contemplado con veneración en otro tiempo también. Pensó
    amistosamente en sí mismo, en el camino de su perfección, y
    recordó sonriendo las palabras que el Sublime le dirigiera
    siendo un joven todavía. Fueron unas palabras, así se lo parecía,
    orgullosas y llenas de cordura; sonriendo las recordó. Se sabía
    muy allegado a Gotama, aunque no había podido aceptar su
    doctrina. No; el que busca de verdad la verdad no puede
    aceptar ninguna doctrina, al menos el que quiera encontrarla de
    verdad. Pero el que la ha encontrado puede sancionar toda
    doctrina, todo camino, toda meta, pues ya nada le separa de los
    mil otros que viven en la eternidad, que respiran la Divinidad.
    En una de aquellas tardes en que cruzaron el río tantos
    peregrinos hacia el Buda moribundo, pasó por allí Kamala, la
    más hermosa de las cortesanas de otro tiempo. Hacía mucho
    que se había retirado de su vida anterior, había regalado su
    parque a los monjes de Gotama, había buscado refugio en su
    doctrina, contaba entre las amigas y bienhechoras de los
    peregrinos.




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