Hermann Broch (1886-1951)

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Hermann Broch (Viena, 1 de noviembre de 1886 - New Haven, 30 de mayo de 1951) fue un novelista, ensayista, dramaturgo y filósofo austriaco. Destacó por su capacidad para imbricar en su obra las más diversas experiencias, colectivas o individuales, de su tiempo.

Trayectoria

Hermann Broch nació en una familia judía acomodada. Estudió en una escuela secundaria del Estado en Viena, hasta 1904. Luego, hizo cursos técnicos sobre manufactura textil y se integró en el negocio familiar desde 1916. Sin embargo, abandonó ese trabajo en 1928, para estudiar matemáticas, psicología y filosofía en la Universidad de Viena, e iniciarse luego en la escritura y seguir su vocación literaria hasta el final.

Su consagración artística se produjo tras la publicación de la importante trilogía Die Schlafwandler (Los sonámbulos, 1931-1932), compuesta por Pasenow oder die Romantik, Esch oder die Anarchie, Huguenau oder die Sachlichkeit. La obra, concebida como un fresco histórico de la transición del siglo XIX al XX, presentaba con ironía y suma complejidad estilística la victoria de las concepciones materialistas sobre los antiguos ideales individualistas.

Entre 1934 y 1936 empezó a escribir Der Versucher (El Tentador), que sólo completaría en el exilio: es una parábola de la situación alemana. Con la anexión de Austria en 1938 fue detenido por ser su familia de origen judío. Tras ser liberado, al poco tiempo, gracias entre otros a James Joyce, emigró a Inglaterra y Escocia. En 1940 marchó a los Estados Unidos, allí escribió su más ambiciosa novela, Der Tod des Vergil (1945, La muerte de Virgilio),​ donde la realidad y el delirio se mezclan durante las últimas horas de vida del poeta latino, en diálogo con el emperador Augusto; en su época veía Broch cierto paralelismo con la propia. La obra fue subvencionada por la fundación Guggenheim, y se publicó en alemán y en inglés.

También en 1934, uniría su voz a la polémica que había suscitado Heidegger respecto a la autenticidad del lenguaje y del habla para señalar que el problema en torno a ellos no estaba en la palabra en sí, sino en el uso que los humanos hacemos de ella. Aquel habría generado cierto desprecio por la palabra, un escepticismo alrededor de la comprensión entre los sujetos; de modo que se empezó a dar una gran importancia al mutismo, a pesar de que en el mundo hubiera toda una polifonía de voces, más bien caótica, donde se mezclaban una gran cantidad de opiniones dispares.

En unos pocos años, antes de su desaparición, logró completar obras con grandes esfuerzos; aparecieron póstumamente. Así sucede con su Psicología de las masas.

Las Cartas representan uno de los mayores documentos de mediados del siglo XX, por los numerosos interlocutores que tuvo. Finalmente en 1950 dio a la imprenta Die Schuldlosen (Los Inocentes), análisis de la Alemania prehitleriana, a partir de escritos publicados veinte años antes y refundidos en esta obra. En el exilio ayudó a muchos perseguidos, entre otros a Robert Musil, sin que éste lo supiese, por lo que conoció a un gran número de escritores y de personas afines. Murió en Estados Unidos, su obra disfrutó posteriormente una continua revalorización, que perdura hasta hoy.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Hermann Broch:


De Poesía completa (1913-1949):


CANCIÓN DE AMOR

Como me he cansado de mí,
me he cansado de mí,
tú, muchacha, te me has vuelto muy querida,
y en el aroma de tus cabellos,
rubios cabellos,
me traes días, me traes años
de un viejo paisaje: una costa,
una ciudad alemana al caer de la tarde,
campos cosechados y un palmeral,
una playa rocosa y una piedra con algas,
un vestíbulo de estación, sonidos de campanario,
y desde todas las lejanías
(como me he cansado de mí)
me traes días, me traes años.
¿Amo todas estas maravillas
o sólo tus cabellos rubios?

(1919)



PAISAJE

Al borde del campo, que en verdes brasas
igual que un cuenco lleno del brillo de unas brasas
se extiende ante mí, lo pasado se vuelve mío
y corre hacia mí en torrentes de un verde profundo

y todo silencio se convierte en ese ser:
si hubo una noche en la que descansamos en la fe,
si hubo una noche así, su temeroso desangrarse
desde siempre existió y existirá siempre…

Se sueldan los mundos descansando en el amor,
igual que el campo verde se une al campo verde
pero suprimiendo desde la oscuridad las iluminadas
palabras del silencio, en las que ya nada miente.

Descansando en ti, se extiende el campo,
y dado que tú existes, él es intempestivo.

(1932)



NOCHE CLARA DE VERANO

Mecida por las noches claras
y los ríos que corren
alma
tú descansas,
descansas bebiendo el rocío de los prados
en la noche avanzada.
Gracia plateada del alma espejeante,
qué ligero es el aliento
que a lo no nacido
te eleva.

(1933)



TORMENTA NOCTURNA

En las sombras de una noche apacible,
abierto en el paisaje nocturno
e igual que el aire en el valle
envuelve las cosas, envuelto por ellas
descansa en el valle de mi ser
el pensamiento,
sujeto al seno de la calma,
dormido,
cuando desde las alturas y los muros que se desmoronan
la tarde se derrama por la piel de las montañas
y el oscuro brebaje del olvido brota
sobre el sueño,
el pensamiento disuelto en las aguas de la noche
y la música de las estrellas apagada
cuando la espera cubre de oscuridad los abetos
elevándose inmóvil, las copas inflexibles
en las más negras sombras del aire que corre,
antes de que la tormenta, la esperada,
desate la sublime calma de las nubes:
entonces
recibe el rayo,
recibe la rigidez atronadora,
tierra,
que sueñas dormida
con que el seno tranquilo de tu noche
se abra bajo la nube de lluvia del relámpago
a la música
de las estrellas que reaparecen.

(1933)

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LO QUE NUNCA FUE

Lo que nunca fue
susurra cada noche
cuando el animal humano,
soplado, lanzado
con ojos que saben sin mirar,
descansa en el abrevadero del sueño,
a la vez anfibio y fiera,
informe e ingrávido,
inclinado sobre la orilla
del inmenso e insondable pantano,
sumerge las patas
en lo húmedo, que seco y fresco
como el aire, pero sin serlo,
corre por los dedos que se agitan.
¿Te atreves a mirar hacia abajo
sobre el borde de tu ser
en el pozo de millones de años?
¿Te atreves a reconocer en el fondo indistinto
el anillo de las tinieblas,
el cuerpo de las serpientes?
Concha de la noche que suena ante las tinieblas
se hunde una metáfora tras otra
y queda lo sobriamente irreal
inflamando a modo de invierno
el secreto.
Así, también tú estarás tendido
al borde la muerte,
antes de que te arrojes al pozo de tu alma,
y toda la sabiduría que evitas
habrás de cargarla sobre ti;
pues árboles y animales,
reunidos en la orilla de tu fuente,
de nuevo te hablarán.

(1934)



TE BUSCO...

¿Te busco? No lo sé…
ay, una puerta se cerró
sin deseo, sin renuncia,
y te doy por ello gracias.

¿Te amo? No lo sé,
pero pienso tu rostro,
en mi último ataúd
debe acompañarme tu semblante.

(1934)



OTOÑO TARDÍO

¿Oyes las fuentes que se secan, oyes
las llamas ardientes del follaje?
Que las nubes de tu ser, llameando
por última vez, descansen ahora y que
de los poderosos monarcas de la mañana la mirada
se dirija a los cielos más tranquilos, en los cuales
la noche, susurrando, se desposa con el día:
ni la muerte ni la vida tienen ya valor… así de inmóvil pende la balanza.

Abismadas descansan las ciudades, apoyadas en la piedra
de la que surgieron, y ningún beso
sella su oscuridad insomne.
Pero tú, aún ciego de paz, tambaleante y aún extraviado,
estás de pie en la curva del río, donde éste, entre
los arbustos, apenas fluye ya, y el rostro
de las montañas está doblado sobre él, sin violencia en el aliento
de la niebla, el valle candente.
Escucha, extraviado, escucha en los muros de la tarde,
susurran las fuentes de las estrellas, y de las
nubes de tu corazón, en el más profundo borde del cielo,
se levanta, desde una nube desgarrada, soñando ante la nieve,
y plateado, el invierno.

(1934)



REFLEJO DEL DÍA CANSADO

Reflejo del día cansado,
las ventanas han palidecido
y con un aleteo
ha llegado el crepúsculo.
Ya la calle se ha vuelto blanda y gris,
la valla está oscura como un arbusto;
pero todas las masas del cielo
sueñan un sueño verde turquesa,
y palidecen hasta convertirse en lejanías enlutadas,
rodeadas de nubes, al salir la piedra de la luna:
y las turbias farolas de gas
suavemente anuncian con su zumbido la tarde.

(1936)



¿ADÓNDE VAMOS?

¿A dónde vamos? Un día tras otro,
un año tras otro quedan a nuestras espaldas.
Descompuestos en un mundo que se descompone…
¿A dónde vamos? Una queja tras otra
expiran tan oscuras a nuestras espaldas,
como si no estuviéramos unidos a nadie…
¿A dónde vamos? Una pregunta tras otra
quedan sin respuesta a nuestras espaldas
descomponiéndose, donde toda palabra se descompone,
pero es al cabo una pregunta, planteada a nosotros
y sin respuesta en respuesta esclarecida:
Lo humano permanece.

(1939)



MIENTRAS NOS ABRAZÁBAMOS

Mientras nos abrazábamos,
Trotaban afuera los corceles apocalípticos.
¿No los hemos oído? Claro que sí,
Los hemos oído, pero el sonido era tan lejano
Que era sólo un estorbo para nosotros,
Un titular de periódico, una voz radiofónica.

Me perseguían ya una vez más;
De milagro he escapado
Ileso de ellos; sí, ileso,
Y por ello no vale nada esa muerte
Que ya entonces me había amenazado.
Yo soy sólo uno de tantos.

Titulares de periódicos y noticias radiofónicas
Construyeron las paredes de la caverna en la que nos hallábamos,
Y rojo era el tejado del brillo centelleante
De las ciudades que se quemaron por todas partes,
No fue un placer verte, pero al alzar la mirada,
Tuvimos que verlo.

No cerramos los ojos por cobardía, y
Tampoco por indiferencia ante un cuerpo extraño
Quisimos no oír;
No para huir quisimos encerrarnos en nosotros,
Sino porque ahora tal vez cada uno ha de buscar
A aquel a quien le valga un último pensamiento,
Cuando se trata
De que la muerte no sea un completo sinsentido.

¡Oh, no debemos morir en un completo sinsentido!
Muchos se han restablecido de una enfermedad grave
O han escapado de otro modo a la muerte, pero sólo
Quien ya se ha puesto ante la puerta,
Detrás de la cual los hombres son torturados hasta alcanzar el estado animal
Hasta que han de entregarse a la muerte sin su yo,
Sólo ése sabe lo que es el sinsentido.
Así me ocurrió a mí, y quizás tú lo sospechabas
Cuando me buscaste.

De otro modo no habría sido posible que
Nos abrazáramos, aunque afuera
Trotaban los corceles apocalípticos,
Y supimos que su coz
Parte un cráneo lo mismo que una nuez.

(1940)

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LOS QUE EN EL SUDOR FRÍO...

Los que en el sudor frío de la ejecución
palidecían cada día, de noche,
los infernalmente enfebrecidos
tendrían hoy derecho a cantar,
y si lo hicieran,
lo harían en un lenguaje terriblemente nuevo,
en el que ninguna palabra
se parece ya a otra.

Pero callan, siguen llevando
la mordaza del destino
en sus bocas entre las dolientes mandíbulas,
pues lo que ellos tendrían que decir sería mudo
para nosotros, un penetrante cloqueo de destrucción;
por eso, el destino nos ha obstruido los oídos
a nosotros, que debíamos escucharlo.

Los miramos fijamente, nos miran fijamente:
los ojos, los suyos, los nuestros,
aún pueden mirar
y mentirse
que están viendo la figura humana.
Cuidado si alguno habla.

(alrededor de 1940)



POR EJEMPLO: WALT WHITMAN

Donde los tallos brotan, en el medio terrestre del ser,
Allí se levanta la poesía:
Sin embargo, llega hasta la frontera más externa de la vida,
Y ¡mira!, no está fuera,
Está en el alma.
Dentro la frontera y fuera el medio,
Uno pariendo al otro, uno entretejido en el otro,
Sólo esto es poesía…
Sin duda, al final descubres con sorpresa
Que es sencillamente tu vida,
La vida del hombre.

(1945)



LO INENCONTRABLE

Buscas el comienzo, lo vuelves a buscar;
Tan bello, tan bello era que tú ahora crees
Que es el sentido que haces de nuevo reverdecer,
Y te resucita trozo a trozo
El pasado, la dicha.

¡La montaña, el paisaje, un hotel,
Los buenos tiempos! Amaste a una mujer,
Casi tenía sentido; un jardín de infancia lleno de rocío…
¿No te arrodillaste? Oh, se escapó, se escapó tan rápido,
Un modelo de dicha.

De nuevo te arrodillas, ahora ya un anciano,
Y buscas lo bello, en lo que ya no crees,
Porque como siempre te privas a ti mismo de belleza,
Privado del sentido que corría por los dedos,
Buscas tu culpa en el pasado, la buscas en el cuándo,
Palpando lo inaprensible, conmovido de tu robo:
¿Cuándo comenzó la desdicha,
Cuándo comenzó?

(1944)



PAISAJE VIRGILIANO

Porque lo verdadero es serio, desconfío de la alegría.
Se apagan por la tarde los colores del paisaje, incluso del más alegre
Y muestra sus líneas más serias
Cuando el olivo que se oscurece, frente al gris crepuscular del cielo, se mantiene
Envuelto en la inmovilidad.
Inmóvil e impasible está lo serio;
Las velas del barco pesquero, allí fuera,
Parduzcas y negras, triángulo tras triángulo
Apenas se siguen reflejando en las olas ya calmadas,
En las olas del alma, y
No fluctúa la bandeja de la verdad.
Oh, lo pasado, que desciende al atardecer
Como presentimiento de lo siempre existente.
Luego la piedra se transforma en cristal, pero la tarea diaria descansa en la seriedad
Por la verdadera permanencia.

(1945)



DEL ENVEJECIMIENTO

Una puerta enrejada de un gris tostado, de un gris podrido, de un gris familiar,
con un débil cerrojo en una cerca floja;
cubierto de maleza,
el lindero a través del terreno, aquí el jardín, allí el bosque.
Grandeza de la infancia, asombro de la infancia, entonces rico y hoy de nuevo,
juventud, vejez se vuelven una sola cosa,
y los eslabones de los años
parecen ahora perdidos en el tiempo, fueron una espera, apenas una forma.
Huido del tiempo, perdido en el tiempo, enmudecido por el tiempo en la palabra el niño,
levanto el pomo del cerrojo.
y en el lugar profundamente encantado
se extingue el ser a sí mismo:
.......sigue siendo el jardín,
.......pintado con los garabatos del sol,
.......pero detrás de la cerca, en la suave
.......oscuridad el eco, está el bosque.

(1949)


HERMANN BROCH, En mitad de la vida. Poesía completa, traducción de Montserrat Armas y Rafael-José Díaz, Igitur, 2007.

"Canción de amor", "Lo que nunca fue" y el poema de homenaje a W. Whitman me parecieron excepcionales!!!!!!!!!
Me estoy acostumbrando a encontrar cada día un nuevo descubrimiento!!!!!!!!

Graciasssssssss Pedro!!!!!!!!!! Besossssssss

Celebro que te haya gustado, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro