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POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 01:35

REPÚBLICA DOMINICANA


JOSÉ TÁVAREZ






Del mismo peso que la sombra

Imagen diluida, caminante
alguien de paso siempre a ningún lado
hoja amarilla vencida por el viento
ave rara sin tiempo y sin espacio.

Algo como la brisa vagabunda
que despeina la hierba y los rosales
un aliento de nardos para nadie
solo el ocio deviene necesario.

Un pelotón de voces que se estorban
el grito destrozado entre las rejas
y donde corrieron la vida y los motivos
hay solo un nombre tendido en los escombros.

La nada es el resumen de la historia
cosas del mismo peso que la sombra
sueños que sueñan bajo su propio espacio
donde aveces ni duele la esperanza.




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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 01:35

REPÚBLICA DOMINICANA


JOSÉ TÁVAREZ



Mujer

Cuando la ternura dejó de ser palabra
fue mujer dormida sobre espumas
y anduvo descalza por la playa
recogiendo estrellas extraviadas.

Mujer definitiva, para siempre
en mitad del viento con sus hojas
sobre el humo disperso de las calles
entre el ruido y la calma de las cosas.

Mujer en espirales infinitas
con almendras dormidas en el rostro
con la vida presente en todas partes
y la gracia situada en algún lado.

Mujer, eco detrás de las fronteras
espacio a la imaginación posible
voz derramada y fresca como lluvia
y un signo que la nombra, la ternura.





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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 01:37

REPÚBLICA DOMINICANA


JOSÉ TÁVAREZ




TRINOS

Los pájaros saltan en las ramas
se hacen libertad en cada trino
tus manos recogen los trinos desprendidos
y vuelan libremente con las mías.





Los Girasoles del Patio


Ese gusto por los colores me viene desde lejos
fue aprendido entre las breñas
siguiendo el vuelo del zumbador errante
y el pequeño arco iris pintado en sus alas.

Me gustaba el sol metido entre la lluvia
las hojas amarillas danzando en su caída
el verde del pasto creciendo bajo el tiempo
y la paja herida por el acero brusco.

Tal vez desde entonces amaba la belleza
los colores desprendidos de la tarde
mi instinto viajaba tras tus ojos
y se detenía en los girasoles del patio.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom 26 Abr 2020, 02:14

Vas bastante más rápida que yo. Luego dices que corro...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom 26 Abr 2020, 02:14

Vas bastante más rápida que yo. Luego dices que corro...


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 02:51

No, no es que vaya rápida, amigo mío, es que no tengo suerte en las búsquedas, bueno, con algunos la verdad es que sí y mucha.
Gracias por ser y estar, Pascual.


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 02:53

REPÚBLICA DOMINICANA


JOSÉ TÁVAREZ




En lugar de la tarde

Si no tuviera que hacer con estas horas
escribiría un poema interminable
para ventilar mis motivos inconfesos
y para ti sin duda.

Pero la tarde me asedia con ruidos
debo esquivar las nubes de palomas
dejar pasar el tiempo inexorable
y pensar, pensar, pensar.

Sí ahora te escribiera
mi poema estaría lleno de estudiantes
deportistas corriendo a todos lados
y hojas amarillas danzando a la deriva.

Como ves
mi poema sería un mosaico de impresiones
con datos inconexos del planeta
y estarías allí en el tumulto.

Por eso
como no sé qué hacer con esta tarde
pienso en ti, y si supiera
tú serías mi poema, estoy seguro.



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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 02:54

REPÚBLICA DOMINICANA


JOSÉ TÁVAREZ





Era

Era yo un camino de piedras dormidas
un trazo violento dejado en el suelo
tiempo amontonado como polvo estéril
los sueños hervían para morir luego.

Era un camino lejos de la sangre
lejos de la vida, el agua y la risa
iban mis amigos callados y tristes
bajo tres estrellas, rotas, desteñidas.

Era el pasado, todavía sin ti
marcha bajo el eco dolorido y sordo
todo previo a lo bello y tierno
anterior también a rosas y besos.

Luego en vez de piedras estaban tus ojos
tu piel abría camino a mis sueños
la vida trepaba hasta tus colinas
y tus manos iban recogiendo estrellas.


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 02:55

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JOSÉ TÁVAREZ



Ahí Están Esas Vainas

Ahí están esas vainas resecas de la acacia
parece que nada tienen en común con nosotros
ellas desnudan su risa al pasar el viento
la nuestra va de luto hace algún tiempo.





Tiempo Desnudo


Emigrada por fin la última garza
todo el tiempo me quedó en las manos
sin ninguna forma, derramado
sin atributo alguno, sólo el tiempo.

El espacio se ha ido con las garzas
el día fue arrancado desde el alba
se llevaron los árboles y calles
y barrieron la estela de los astros.

Tiempo desnudo y sin fronteras
ni vestigios quedaron de las cosas
la sangre es la unidad del tiempo
increcendo constante de un latido.

Minutos afiliados hundiéndose en el alma
más allá de las horas sucumben los motivos
tu imagen misma se disuelve
y se agotan los últimos testigos.

Desde ahora y para siempre
no habrá destino para los recuerdos
apagado estará el faro en tus dominios
y debajo del tiempo solo niebla.


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 02:56

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JOSÉ TÁVAREZ




PARA SEGUIR ANDANDO

Aunque bregue con lo duro de estas horas
y me asalte artero el desencanto
siento el deber de andar
y pienso en ti
para seguir andando.




NACIDA EN ENERO PARA SIEMPRE

En algún lugar del mundo habría nieve
gente caminando bajo abrigos grises
aves amorradas en las ramas desnudas
y niños tiritando al desamparo.

Bajos las alas extendidas del invierno
la vida seguía fluyendo sin embargo
las parturientas sembraban de llanto la esperanza
y la savia de trenes nutría las estaciones.

Aunque era invierno en todas partes
el trópico se aburría de verde, como siempre
los ruiseñores dormían de trinos los naranjos
y las flores se recostaban contra el viento.

Entre tanto, nacías en enero para siempre
los fusiles florecían en la sierra
el temor de los tiranos se extendía
y un proyecto de pan parecía cierto.

Nacías en enero, como he dicho
una espiga cubierta de rocío
con las manos repletas de luceros
y la gracia ceñida a la cintura.



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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 04:23

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JOSÉ TÁVAREZ



Solo El Llanto

El hombre miró al cielo
el humo entorpeció sus pasos
trepó por el sueño lentamente
y miró desde lo alto la tristeza.

Anduvo a tientas sobre el lomo de la tarde
tropezó a ratos con raíces de la lluvia
sintió humedad corriendo por su espalda
y siguió sin rumbo siempre andando.

Le sangraban los pies y el pensamiento
la llovizna era roja en los tejados
las ondas del olvido se expandían
y del hombre trascendía solo el llanto.



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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 04:24

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JOSÉ TÁVAREZ



PLUMA QUE INVERNA

La pluma que hoy se esconde en el silencio
Estuvo alguna vez llena de vida
Por ella corrió la sangre como tinta
Dando a luz poemas que aún respiran

Callada pluma que acaricia mi mano
Te ha vencido el tedio cotidiano
Ahogada en el confort que absorbe
¿Quién podrá despertarte del ensueño?

Oteo el horizonte y hay señales
Quizás esas gaviotas de alas blancas
O el mar lejano preñado de misterios
Preludian nuevos brotes del páramo desierto.

Se oyen tambores llamando a nuevas guerras
Insepultos amores de tardes peregrinas
Viejas semillas despiertan del letargo
Y cae la lluvia que hace crecer la espiga.


FIN




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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 04:27

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JACQUES VIAU RENAUD




Biografía-

Jacques Viau Renaud 1942 – 1965 Nació en Puerto Príncipe, Haití, en julio de 1941. Su padre era un importante líder político haitiano, que fue candidato presidencial en Haití, en unas elecciones fraudulentas que François Duvalier “ganó”. Llegó a la República Dominicana junto a sus padres cuando apenas tenía seis años de edad. Desde joven, Jacques se interesó por la literatura, que se convirtió en el instrumento a través del cual mostró su profundo amor y respeto por sus dos patrias: Haití y República Dominicana. Estudió en la ciudad de Santo Domingo y se integró a los grupos literarios juveniles, participando en tertulias, escribiendo poemas y realizando lecturas de los mismos, junto a muchos de los que luego integrarían lo que hoy se conoce como generación del sesenta y/o generación de posguerra. Realizó una labor docente y se vinculó a grupos como "Arte y Liberación", aquel grupo dirigido por el gran pintor Silvano Lora que en el patio del viejo ayuntamiento daba recitales de contenido social. Cuaderno de poesía social nº. 117: Jacques Viau Renaud En relación a sus compañeros de generación, fue un aventajado, al poder leer francés y asumir una amplia tradición en la que se conjugaban los existencialistas ya mencionados con autores de la negritud caribeña y africana. Al estallar el conflicto bélico conocido como Guerra de abril de 1965, rebelión que propugnaba por el retorno al poder del derrocado presidente Juan Bosch, se unió decididamente a las fuerzas rebeldes, formando parte del comando B-3. Cayó abatido en plena Revolución de Abril, el 15 de junio de 1965, por el estallido de un mortero disparado por las tropas norteamericanas de ocupación. Contaba apenas 23 años de edad. Su producción poética se encuentra dispersa en diarios y revistas de la época, que el Frente Cultural, agrupación constitucionalista constituida en la “Zona Rebelde”, reunió póstumamente en el libro Permanencia del llanto. En este Cuaderno de Poesía dedicado al malogrado poeta incluimos el contenido completo del citado libro “Permanencia del llanto”, editado por Publicaciones del Frente Cultural en Santo Domingo, el año 1965.


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom 26 Abr 2020, 04:46

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JACQUES VIAU RENAUD




De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”



I

¿En qué preciso momento se separó la vida de nosotros,
en qué lugar,
en qué recodo del camino?
¿En cuál de nuestras travesías se detuvo al amor
para decirnos adiós?
Nada ha sido tan duro como permanecer de rodillas.
Nada ha dolido tanto a nuestro corazón
como colgar de nuestros labios la palabra de amargura.
¿Por qué anduvimos este trecho desprovistos de abrigo?
¿En cuál de nuestras manos se detuvo el viento
para romper nuestras venas
y saborear nuestra sangre?
Caminar, ¿hacia dónde?
¿Con qué motivo?
Andar con el corazón atado,
llagadas las espaldas donde la noche se acumula,
¿para qué,
hacia dónde?

¿Qué ha sido de nosotros?
Hemos recorrido largos caminos.
Hemos sembrado nuestra angustia
en el lugar más profundo de nuestro corazón.
¡Nos duele la misericordia de algunos hombres!
Conquistar nuevos continentes, ¿quién lo pretende?
Amar nuevos rostros, ¿quién lo desea?

Todo ha sido arrastrado por las rigolas.
No supimos dialogar con el viento y partir,
sentarnos sobre los árboles intuyendo próxima la partida.
Nos depositamos sobre nuestra sangre
sin acordarnos de que en otros corazones el mismo líquido ardía
o se derramaba combatido y combatiendo.
¿Qué silencios nos quedan por recorrer?
¿Qué senderos aguardan nuestro paso?
Cualquier camino nos inspira la misma angustia,
el mismo temor por la vida.
Nos mutilamos al recogernos en nosotros,
nos hicimos menos humanidad.

Y ahora,
solos,
combatidos,
comprendemos que el hombre que somos
es porque otros han sido.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Dom 26 Abr 2020, 08:20

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RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

31. UNAS PALABRAS CON CHE GUEVARA MUERTO

No es lo mismo decir que has muerto tú
con una estrella dura entre los ojos,
con astillas de bronce entre la carne,
que decir que ha muerto bajo los pies
de la calle Corrientes
por ejemplo el Che Borge
con las pupilas blancas
de tanto hilar misterios y palabras
y gastar signos oscuros en los libros.
Noes lo mismo saber que has muerto tú
con la tierra pegada a la piel,
entre las uñas,
y las pestañas fijas, como de alambre,
de tanto amontonar vigilias,
y registrar con el ojo atrevido
en el cañón del arma...

No es lo mismo, no. Sencillamente no es lo mismo
que saber que ha muerto el Che Carlitos, por ejemplo, carbonizado y triste
como un tango,
como una sorda guitarra en el último bordón
y recordar una bufanda y el ala gacha de un sombrero
y "Adiós muchachos, ya me voy me despido,
contra el destino nadie batalla..."
No, que no e lo mismo tenerte ahí,
la cara prisionera para siempre en esta página:
quemado por un flash,
minuciosamente visto, reconocido, deletreado:
"Sí, es él, no hay dudas" y entonces, a escribir:
"Camirí, Bolivia, AP, UPI, FP, ORBELAT", todos
escribiendo a tus pie, sobre tu boca,
casi apoyándose en tu frente
oliéndotela selva que te llevas
por derecho legítimo contigo...

CONT.


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Mensaje por Lluvia Abril el Lun 27 Abr 2020, 01:33

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JACQUES VIAU RENAUD




De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”




II

Ya no es necesario atar al hombre para matarlo.
Basta con apretar un botón
y se disuelve como montaña de sal bajo la lluvia.
Ni es necesario argüir que despreciaba al amo.
Basta con proclamar -ceñuda la frente
que comprometía la existencia de veinte siglos.

Veinte siglos,
dos mil años de combatida pureza,
dos mil años de sonrisas clandestinas,
dos mil años de hartura para los príncipes.
Ya no es necesario atar al hombre para matarlo.
La noche,
los rincones,
no,
nada de eso sirve ya.
Plazoletas y anchas calles se prestan bulliciosas.
No cuenta el asesino con los pacientes,
no cuenta el príncipe con los sumisos.
Todos han olvidado que el hombre es aún capaz de cólera
Las llamas se extinguen sin haber consumido el odio.
El día irredento ha postergado la resurrección del hombre.
Y los otros,
aquellos que presencian la matanza sentenciando:
"Locos, habéis tocado a las puertas de la muerte
solo saben predecir la muerte
y ella se quedó con vosotros!”

Esos
sólo saben predecir la muerte.
no han aprendido a combatirla.
No han aprendido a cobijar la tierra en el corazón
ni a ganar la patria para el hombre.
Y el sumiso, ¿qué hace?
¿Dónde deposita su silencio?
¿En qué lugar del corazón teje la venganza?
Nadie lo sabe.
Todos le han olvidado.
Se ha dictaminado que su morada sea la sombra,
que el pan deshabitado sea su alimento,
que el pico le prepare el lecho
y la pala le cubra el corazón.

¿Qué es del hombre abatido?
Nadie lo recuerda.
Lo visten de trapos.
Lo arrojaron en la parte trasera de la casa
y allí
con los residuos
un guiñapo se amontona.
Las llamas se extinguen.
Se arrinconan los hombres en una sola sombra,
en un solo silencio,
en un solo vocablo,
en un llanto solo
y cuando todo sea uno,
uno el llanto y el vocablo uno
no habrá paz sobre la tierra.
¿No habrá paz?
Y aquellos que dictaminaron el destino del hombre,
los que jamás contaron con los sumisos,
amasarán con sangre su propia podredumbre.
¡No habrá paz!
¡Llanto para quebrar el llanto,
muerte para matar la muerte!



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JACQUES VIAU RENAUD




De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”




III

Las madres sintieron el temor de los hijos:
la diestra armada esgrimió su estandarte.
Unánime, el corazón del mundo se levantaba.
Unánime, el llanto golpeaba las gargantas
y las palabras se quebraban como gaviotas perdidas.

Los hombres marchaban al encuentro con la vida.
La sangre del hermano pavimentaba el camino.
La vida quería entregarse,
repartirse por todas las urbes pobladas
y remozar aquellas que la muerte habitaba.
Había paredes para detenerla,
hachas para los brazos que osaban alcanzarla.

La diestra esgrimía su estandarte.
Los hijos del sol enterraban sus pies en la tierra:
eran troncos de una marcha que empezó con el hombre
y que aún permanece en su carne.

La sangre ha nacido para ser derramada,
la vida que se difunda.
El hijo,
para que sorprenda el crepúsculo del padre
y recoja lo que merece conservarse.

No ha sido posible contener el llanto.
Aún permanece la bestia en el trono.
Aún se quiebran las rodillas bajo el sol
y la prole no adivina que la morada es suya.

Callamos,
nos doblegamos
y un rumor de patria que se quiebra, de espaldas combatidas,
de hembra que se corrompe
nos golpea.

Todo ha sido falseado por los hombres de odio abundante.
Todo ha sido traducido en llanto.

Y las proles?
Crecen entre almendros y muros de cartón,
bajo techos que las estrellas perforan.
Crecen como las plantas y los arbustos,
desterrados de la infancia,
desterrados de la urbe
que muchos hombres y muchas mujeres han levantado.

Qué ha sido del hombre?
Qué ha sido de la vida en esta tierra?
Nada ha permanecido tanto como el llanto.
Qué ha sido del hombre?
Qué ha sido de su morada y de su prole?

La tierra se ha hecho pródiga por su carne,
el suelo ha sido fecundo por su sangre,
los árboles han crecido desde su corazón derrumbado,
le han atado con sus venas al barro.

Unánime el corazón del mundo se levantaba,
tocaba las cimas La diestra armada esgrimía
su estandarte,
esgrime,
golpeaba,
golpea,
la vida se precipitaba,
se precipita.


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Mensaje por Lluvia Abril el Lun 27 Abr 2020, 01:41

REPÚBLICA DOMINICANA


JACQUES VIAU RENAUD




De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”


(falta el IV)


V

Tengo miedo.
Han golpeado a tantos,
tanto y tanto caído,
tanto y tanto derrumbado.

Hemos padecido y habremos de padecer nuevamente.
Todos lo sabemos y sabemos
también que la sonrisa no es nuestra,
que nunca ha estado en nuestros labios,
en nuestras manos.

Hay algún camino que conduzca a la alegría?
Hay alguna ruta desconocida?
No.
Todas han sido holladas por el hombre,
todas conducen a la alegría.
Aún no hemos llegado.
Hay muros, celdas y centinelas.

Que nadie piense que llega a la alegría
con la alegría: Cuesta mucho ser hombre.
Duele mucho querer la alegría.
Tengo miedo.
Tanto y tanto golpeado.
Tanto y tanto derrumbado.
Hace tiempo que dura esta marcha,
esta búsqueda incontrolable.









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Mensaje por Lluvia Abril el Lun 27 Abr 2020, 01:42

REPÚBLICA DOMINICANA


JACQUES VIAU RENAUD




De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”




VI

Que los hambrientos comprendan que la vida les pertenece
Que el callado plañidor de las calles,
edifique con lo que nunca sus manos han tocado.
Que el viento socave al armazón del llanto.

Es preciso que el silencio deje de secundar nuestra voz.
Que las sombras depongan su hostil armadura ante la vida
Precisamos de hombres tristes para hablar del hombre,
de mendigos trotamundos para combatir la bota.

Que los hombres de la tierra derriben los templos,
lancen corazones derribados a los dioses que predican la muerte.
Pródiga la muerte que mata al que fecunda.
Pródigo el cañaveral que se alza devorándonos.
Pródiga la fiebre que nos consume,
a pesar de las raíces y de las hojas amargas.

Se han congregado los plañideros para abordar el día.
¿Cuál será el lugar que sus brazos ofrezcan,
Cuál el camino que a recorrer invitan?
¿Qué preciado tesoro inventar con sus mentes afiebradas
para que yo,
sencillo mediador de palabras
adivine un silencio más largo que toda la sordera del mundo?

Tengo miedo.
Tanto y tanto golpeado
Tanto y tanto caído.

Muchos creyeron en la posibilidad de la muerte.
Otros en la posibilidad del arribo.
Milenarias voces fatigadas levantaban un clamor.

Toda la genealogía de la tristeza combatía por la pureza.
Muchos antes de nosotros empujaron la barca,
otros después de nosotros continuarán empujándola.

No hemos sido los primeros,
no serenos los últimos ciertamente,
pero somos lo que del hombre no ha cesado de ser.

Los niños apretujaban su inabordable tristeza.
Sus rostros domeñaban los corceles,
mas la máquina arremetía.

¿Cómo reconquistar la vida para el hombre?
¿En qué lugar del corazón dar forma a la venganza?
¿En qué rincón deshabitado recomponer la alegría?

Toda la prole de los callejones,
toda la gente de la periferia,
toda la adolescencia de la tierra concurría al encuentro con la vida
y un olor a pureza machacada abundaba en el viento.
No ha habido tregua,
toda la prole acarició la sangre en los rostros amigos que apetecían la vida.

Crecieron de pronto los niños de la patria.
Sus miradas se han hecho inexpresivas,
parecen continuamente azorados o ciegos.
Han comenzado a ver y a oír y a sentir,
ya saben que hay abundancia de dones,
que hay estrellas a la altura de sus cabecitas para guiar al hombre,
que hay techos de dureza, manos, hombres y mujeres
y aun: niños de dureza.

Han crecido ya los últimos testigos de estos días
y la tierra tarda en prodigarse.
Las niñas también han crecido.
El sexo las acosa con fiebres,
sus vientres acumularon ventarrones.
Ahora hay collares en sus cuellos
y en sus ojos noche,
temblores en sus senos
y en sus ovarios muerte.

Volvió el hombre a su morada
con la antigua sensación de muerte en los labios.
Nada ha permanecido tanto como el llanto.
Hemos sido testigos del esfuerzo de unos brazos,
del hombre que mordiera el pavimento gritando la palabra redentora.




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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 28 Abr 2020, 01:00

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RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

31. UNAS PALABRAS CON CHE GUEVARA MUERTO

CONT.

No, no es lo mismo. Si hubiera muerto Borges,
o Canaro, o Fangio tal vez, o Di Stéffano,
entonces, está bien,
yo hubiera cerrado  esta revista
me hubiera puesto el saco
y con el cigarrillo entre la boca
bajado hasta la calle,
hasta el cine, el café, hasta la esquina.
Pero no. Has muerto tú.
Y entonces yo miro esta corbata,
estos zapatos negros,
este broche de oro,
esta camisa azul,
estos libros de Onetti, de Sábato, de Cortázar
y quisiera morirme
llorando aquí,
con mi hijo llorando en mis rodillas
y mi mujer llorando silenciosa,
y que en esta ciudad nadie tuviera
el temple de reír,
ni tuviera deseos de bailar,
ni tuviera un día sábado,
ni tuviera un balcón cerca del mar,
ni tuviera perfume en el pañuelo,
ni tuviera nada,
nada más que tu cara dolorosamente muerta
para siempre
con esa risa triste en esta página.
Ernesto, cómo mueres
para que yo sienta el peso de esta casa,
el peso de esta vida que se pierde
cobardemente viéndote ya muerto,
fumando un cigarrillo y pensando estas cosas:
que no es lo mismo tú que Borges,
que Gardel, que Primo Carnera, que Fangio,
que Juan Pablo Castel...
Y todo, porque me alegro de estar vivo, Che,
y me avergüenza...!


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Mensaje por Lluvia Abril el Mar 28 Abr 2020, 01:19

Esperaba la continuación de este poema de René del Risco; "UNAS PALABRAS CON CHE GUEVARA MUERTO" y que decir sobre este autor, me gusta su claridad expresiva.

y he leído el poema ..."POR LA MUERTE DE TODOS" que además, mira que casualidad, se lo dedicó al autor con el que ahora estoy trabajando, a; Jacques Viau, en su memoria.
Me gusta y te sigo.





POR LA MUERTE DE TODOS (A Jacques Viau, en memoria)

No es morir, así, sencillamente, morir.
Es haber estado firme dos minutos antes de la muerte
sin pensar en echar hacia atrás, sin derrumbarse
como un espantapájaros de trapo a las primeras ráfagas.
No es haberse arriesgado. Haber estado de frente
a todos los cañones. Sino haber permanecido fiel
a cada paso, haber tenido la cabeza y el corazón
llenos de la bondad del pueblo, delos errores del pueblo,
de la dura doctrina del pueblo.
No fue simplemente morir, que eso sucede a cada instante,
desde un camión, desde la altura de los puentes, entre los
cordones eléctricos, bajo la acción de los sedantes.
Fue algo más.
Fue la decisión en el momento de tragar pólvora y ceniza,
de apretar el gatillo
y sentir el golpe de la culata sobre el hombro.
Fu esa aceptación ante las últimas palabras
de los hombres...
No fue simplemente morir.
Fue dar la cara para siempre... !



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 28 Abr 2020, 01:30

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RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

32. OYE, PATRIA

Patria, no sé por qué,
pero se me hace
como que estás medio bronca a veces:
que te disgusta esto
de dejarte vivir gratuitamente
(48 mil kilómetros de nombre)
para que un día,
el menos pensado, quizás,
alguien se ajuste el keppis y diga,
como si tú no fueras de carne y hueso, Patria:

"Aquí mandamos yo y los que como yo
sepan leer como les venga en ganas,
al revés o al derecho!"

Y en ese instante no cuenta nadie más,
ni el hombre del burro carbonero,
ni la freidora de empanadillas,
ni el morenito limpiabotas,
ni la costurera, ni el tamborero,
ni yo, Patria,
que a fuerza de contar me estoy quedando
casi fuera del censo
por completo.
Y a mí me hace que no estás a gusto,
que eso de la sequía unas veces
o de las inundaciones con muchísimos muertos,
o de la fiebre aftosa,
o esa gripe que cunde alguna vez
dejando a todo el mundo en cama cuatro días
con dolor en el pecho,
no es más que tu malhumor
cobrándose una parte de lo que hacen contigo
desde mil cuatrocientos
noventa y dos,
cuando tu lomo arqueado,
ese que lavas en aguas del Atlántico,
lo rascó la Santa María
antes de que te embanderillaran con una cruz
"¡Y olé!", dijo Colón,
realmente quiso decir: "amén..."


CONT.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 28 Abr 2020, 01:52

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

32. OYE, PATRIA

CONT.

Después de eso, Patria,
todo ha sido vivirte de regalo,
agarraron tu viento
y con el primer arcabuz
te hicieron el primer agujero,
hoy, Patria, es francamente un espectáculo
ver cómo se cuelan
bandadas de mosquitos y rumores
entre los huecos de tu viento!
Ha habido gente
muy pesada contigo, eso es lo cierto.
Gente que te ha dividido y repartido,
quemado a fogonazos tus cabellos,
te han ofrecido en venta,
en souvenir, en préstamo:
"¿Qué le parece este pedacito de Quisqueya? ¡Pruébelo!"
han dicho,
"se la regalo entera por un título,
por un golpe de estado,
por un puesto,
por una exoneración en las Aduanas,
¡vaya! ¡le doy el territorio íntegro!"
y, en efecto,
te han empeñado cantidad de veces
y a tan módico precio
que se lo han repartido diez familias
que todos conocemos...


CONT.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 28 Abr 2020, 02:10

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

32. OYE, PATRIA

CONT.

Se habla de ti muchísimo,
en los periódicos, en la televisión,
en el Congreso,
en el Baluarte cuando conmemoran
aquel bautizo tuyo de febrero.
Se dice "¡Patria!" con un traje blanco,
con un grueso cigarro entre los dedos,
con un contrato a punto de firmarse
con unos inversionistas extranjeros:
Se dice "¡Patria!", se repite "¡Patria!",
y otra vez "¡Patria!" se dice
con un celo
que hasta a ti misma, Patria,
te han dormido
más de una vez con ese mismo cuento.
"¡Cómo se salva un pueblo!", se lamentan:
lo criollo no sirve, por supuesto,
por eso es vago el campesino criollo,
borracho y jugador es el obrero,
tus cantantes son pésimos,
tus jóvenes bandas de malcriados y turberos.
"¡Aquí no sirve nada, amigo!"- así sentencian-
"ni la bauxita, ni el café, ni el azúcar,
ni el merengue liniero,
aquí Las Casas la metió hasta el codo,
hay que viajar y ver que diferente
resulta el extranjero!"
Y qué sucede?¡que de eso viven!
de decir que no sirves,
que es un paisaje esto,
y hay que ver la cara que fingen
que, en realidad, les duele comprenderlo!
Por eso, Patria, se me hace a veces
que tú, que tienes carne y hueso,
que estás cansada de que te repartan
entre latifundistas y usureros,
vas a salir un día con tu rostro
más plebe, más grave, más paupérrimo,
para decir entonces solamente:
"¡Señores, ya está bueno!"


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Mensaje por Lluvia Abril el Mar 28 Abr 2020, 02:19

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JACQUES VIAU RENAUD




De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”




VII

Aún transcurren los días
sin que el hombre pueda contra el llanto.
Se entrecruzan palabras batidas por el viento
y el amor padece el exilio del hombre.
Nada sabemos de aquellos que el odio abatiera.
Nada pudimos contra el poder del rencor.
Muchos de nuestros hijos fueron arrebatados,
mientras crepitaba en los crematorios la llama.

Todo parece inmóvil
Siempre la misma estación de llanto y muerte.
Siempre la misma duración de agobios.
¿Cómo despertar al hombre?
¿Cómo desatar el miedo que lo tiene amortajado?
Es preciso que rompamos el transcurso de estos días,
que combatamos el odio con las armas de la arcilla.

Los hijos más jóvenes se lanzaron en pos de la pureza.
Los padres temieron por el pan de cada día,
han aprendido a permanecer en la abstinencia.
Ya no comprenden que la primavera es posible.

Los hijos más jóvenes tomaron por asalto un día la alborada,
se proclamó el restablecimiento de la pureza y los ancianos
de esta tierra apenas comprendieron que la vida con sus riesgos
estaba con ellos.

Se han alzado brazos para detener la vida,
brazos modelados en los puertos a golpes de salitre,
brazos modelados en la fragua donde el acero
proclama su doblegada palabra.
Manos que de la tierra arrancaron la vida
repartiéndola entre las proles enfermas.

Ya no hay más que hombres combatidos que combaten.
Mujeres que han aprendido a proteger su sexo.
El odio multiplica sus centinelas para que el hombre
retorne a la sumisión.
Pero ya no es probable ese retorno.
Hemos aprendido que la primavera es posible.





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Mensaje por Lluvia Abril el Mar 28 Abr 2020, 02:20

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JACQUES VIAU RENAUD




De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”





VIII

Hemos ido acumulando corazones en nuestro corazón,
palabras en nuestra voz quebrantada por azadones.
Hemos dejado huellas por todos los caminos
y algunos de nosotros ya no estamos.
Hemos ido de manos con las sombras,

Nuestro andar es un grito estacionado.
Por cada paso, un día que transcurre.
Por cada palabra, mil palabras que vocifera la prole.
Qué será de nosotros después de esta larga travesía?
Poco importa si el mármol o la piedra eternizan
nuestro corazón de húmedo barro.
Nos basta con que nuestra voz
perdure en la voz del amigo, en la del compañero de rutas que nos tendió la mano cuando se aproximaba la caída.

Hemos llenado muchos de los vacíos que nos legaran.
A otros toca llenar los que nosotros dejamos.
Apenas tuvimos tiempo para remendar la herencia.

¿A qué corazón irá nuestro corazón a depositarse?
¿A qué silbido irá nuestro silbo a renovarse?
Nada sabemos,
cumplimos una jornada que empezó antes que nosotros
y que no concluirá con nosotros.




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JACQUES VIAU RENAUD



De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”




IX

El hombre camina amasando con caliche la palabra redentora.
Doblega la vida con sus manos rotas
y enarbola su pregón de vida mutilada.

Han colocado su cabeza en canastos.
La ofrecen en pública subasta.
Han colocado candelabros en su ruta
y cirios y mantos negros
y argollas de acero.

No debe olvidar que solo tiene un camino.
No debe dudar de que su vida es ajena,
que no le pertenece,
que nunca le ha pertenecido,
Y camina arrastrando su manto de pordiosero,
alimentado de fiebres y ancho cielo,
de palabras y callejuelas aullantes.
Y sin embargo, el hombre no ha nacido para morder el polvo
ni para silenciar la palabra.

No ha nacido para contemplar el llanto
sino para hacerlo grito,
arma que rompa los muros del dolor difundido.

Habrá que buscar al fabricante de la muerte.
Habrá que golpear aunque sea sin manos,
gritar aunque sea sin voz contra los que difunden el llanto
y guardan la sonrisa.
El hombre no ha podido reír,
le ha tocado tan solo morder el polvo.

Mirad el corazón del hombre,
es un puñado de sangre bajo el cielo.
Mirad el corazón del hombre:
es una estrella postrada sobre su propia sombra.

Miradlo,
es una lágrima que corre sobre raíles enmohecidos.
Mirad el corazón del hombre,
es nudo de ira atrapado por la sangre.
Hombre, he aquí tu rostro;
Mujer, he aquí tu carne;
Joven corajudo, he aquí tu tumba recién cavada.

Oh, pobre muchacho, no dejaste tu semen frutecido en la tierra:
No pudiste sembrarte en la mujer que amabas.
!No te dieron tiempo!
Pero no importa.
Yo me declaro tu hijo
y en tu nombre elevaré mi voz
porque en mi nombre sellaron tus labios.





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De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”



X
A Rafael Campusano.

Dulce la tierra que protege
la disgregada muchedumbre de células que tú animaste
y por el sendero marcado por los glóbulos
edifica pesados silencios
para los que aún permanecen.

Ahora no sé dónde encontrarte,
si en la luminosa trayectoria de las lunas dormidas
o en la impenetrable dureza de las sombras.

Quizás
hayas dejado recuerdo hecho piedra
donde puedan mis manos de tiempo
en tiempo acariciarte el rostro anochecido.

¿Por qué hubo llanto en tu vida?
Tus ojos y tu carne chorreaban lagrimones
como para ahogar muchedumbres,
como para lavar al mundo.
Cada lágrima tuya abría nichos en la tierra,
soles terrenales fragmentaba,
voces de recobrada dulzura.
¿Escuchas, amigo, lo que ahora mi corazón proclama,
el silencio que recopila recuerdos
y anuda en la garganta miles de voces?

¿Escuchas este clamor, hombre de testa sombría
donde crecen flores y plantas oscuras,
donde la savia reconstruye la trayectoria de la sangre?
¿Escuchas, amigo mío,
de esta permanencia de luces y sombras,
de combates que nunca se deciden,
de ideas y retornos,
de este lento transcurso de sollozos
el recobrado clamor de los hombres todos
reclamados para discutir tu palabra,
levantar osamentas
y cavar fosas para muertos grandes?

Escucha.
Debes escuchar,
es tuyo este silencio que subleva,
ruido que adormece desde nuestras manos naciendo.
Tuyos estos corazones que albergan la herencia,
tuya esta permanencia del coraje,
tuyos
todos estos brazos y piernas,
y bocas y ojos que quieren multiplicarte,
que quieren reconstruirte,
recobrarte
con lágrimas
y palabras y quejidos.
¿Escuchas?
Debes escuchar desde tu momento de enmudecido pregonero,
inalterable presencia de las sombras.

Escucha
lo que de ti guardaron los ecos,
lo que de nosotros no pudiste llevarte.
No volverás,
¡no, no volverás!
No retorna el viento con las palabras pronunciadas,
estás mudado, mudado de belleza,
mudado de tristeza,
en definitiva pertenencia de siglos establecido.

¿Quién predijo que los hijos de la tierra
rencor anidarían en el corazón?
¿Quién supuso la existencia del moho
cuando fuimos congregados para hablar del amor?
¿Quién predijo, pero quién,
el nacimiento de estos hombres a la pura permanencia
en pleno día,
ante todos nosotros que ahora sollozamos,
ante todos nosotros que ahora nos interrogamos?

¿Escuchas?
Debes escuchar, amigo, hermano,
camarada de la dura jornada,
es tuyo este clamor de hombres mudos gesticulando,
de mujeres vendadas difundiendo ternuras,
de lámparas sin gas parcelando la luz.

¿Quién predijo, pero quién,
esta mudanza terrible del hombre en criatura del odio?



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De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”



XI

Hablo del abatimiento que se cumple en nosotros,
de lo que no ha sido por culpa de nuestro silencio,
de lo que ha muerto porque nuestro corazón no quiso
emprender la marcha.
Hablo ahora para todos
del agobio que se cumple en nosotros,
del abatimiento de la luz en la morada del hombre.
Nos encerramos en nuestra anatomía,
tapamos nuestros poros
para que ni el aire saboreara el poco de luz heredado.
Hemos pagado caro nuestro miedo de morir.
Hemos pagado caro nuestro derecho de estar solos,
a no sentir y a no ver,
a no escuchar siquiera.

Hoy
cuando en nosotros se cumple la quebradura del canto
aprendemos lo que cuesta abandonar al hombre.
No supimos ser comensales del fuego
y hemos sido comensales del llanto.
Hemos pagado caro nuestro orgullo.
Ya no son más que sombras y polvo
los que establecieron la posibilidad del canto.
Hemos pagado caro nuestro miedo de morir.
Ganamos una muerte más dura que la tumba.





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Mensaje por Lluvia Abril el Mar 28 Abr 2020, 02:25

REPÚBLICA DOMINICANA


JACQUES VIAU RENAUD



De: Permanencia del llanto
“ Nada permanece tanto como el llanto”




XII

Crecemos abatiendo corazones
y a medida que nos alejamos de los lugares comunes,
crece la herida que heredamos de nuestro padre
y de aquellos que no fueron nuestro padre.

Cierra los párpados el niño que duerme en nosotros
y comenzamos a hilvanar caminos.

Nuestra herencia se compone de algunas palabras,
de algún abuelo corajudo
o de algún hombre que estableció sobre esta tierra
su derecho a la vida.

Nada poseemos
y sin embargo podemos modelar
o levantar pirámides para cobijar el pasado
o quebrar el llanto que se cumple en nosotros.

El hombre vino desposeído de armaduras.
Vino con chillidos que se hicieron palabras.
Vino confiando y comenzó sonriendo la jornada.

No tardó mucho el llanto.
No se hizo esperar la bestia.

Ahora debemos levantar la lumbre con nuestras manos
hechas para quemarse
Derrumbar las alambradas hechas para dividirnos
y devolver al niño su palabra de niño,
su juguete de niño:
nada de acorazados infantiles
ni de espadas reducidas.

Flores para su frente y colores para burlar el sol
y cantos y sonrisas para que las difundan,
para que disminuya la fatiga del padre,
para que contenga la lágrima de la madre que hila.
Nada poseemos y sin embargo podemos modelar.



_________________
El pesimista se queja del viento; el optimista espera que cambie;
el realista ajusta las velas.

(William George Ward)

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