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POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 05 Mayo 2020, 13:30

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

37. AQUÍ O EN OTRAS  TIERRAS ( A JACQUES VIAU)

CONT.

Alguien preguntará
mirando las revistas de hace treinta años:
"¿Desde cuándo, señor, desde cuándo?"
Y para contestarle, sacarán la cabeza
los poetas: "Las tinieblas atrajeron tinieblas
y la vergüenza ronda nuestras ventanas
en esta planificada Babel de Boston
donde nuestro dinero habla y multiplica
la oscuridad de una tierra en preparación..."
Porque desde antes estuvo dicho y hecho:
"¡El mundo entero para ellos!"
¡Desde cuándo, señor, desde cuándo...!
¿Quizás desde que Hitler se proclamaba "un cosmos,
un hijo de Manhattan"?
¿O todavía antes , cuando el Zar era electo
por el Partido Demócrata y el republicano, juntos?
¿O antes aún, cuando España desembarcó
cuarenta y cinco mil soldados
para salvar la vida de los indios?
¿O después tal vez, cuando Inglaterra inauguraba
el "Big Stick" en los pueblos del África?

¿O vendrá esto desde el día
en que hubo quedar al César
los dólares del César?
Yo no lo sé,
yo sólo sé que lo dijeron.
Entonces, Jacques, daba lo mismo
haber nacido en cualquier parte,
haber escuchado a Maribeau o a Lenin,
haber besado la mano de Isabel o de Hirohito,
hablar en latín o en congolés,
da lo mismo,
como quiera fue dicho: "las tierras y los hombres
para los imperios".

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 05 Mayo 2020, 13:51

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

37. AQUÍ O EN OTRAS  TIERRAS ( A JACQUES VIAU)

CONT.

Desde hace tiempo eso se dijo.
Pero es el caso, Jacques,
que nosotros decimos, hemos dicho, lo venimos diciendo,
lo decimos en todos los pueblos de la tierra,
que el hombre tiene que vivir,
que ha llegado el momento de tomar posesión
de nuestro hogar: El Mundo!
Y entonces, en lo profundo de los pueblos
hay inquietud,
y entonces, la gente quiere rescatar su estaño,
su petróleo, su tierra, sus pinturas,
su música, su libertad, su Historia:
y entonces, alguien ha dicho
que el camino es luchar
para que la civilización sirva al hombre,
a todos los hombres por igual.
Y entonces hemos visto que Siqueiros
empezó a rescatar murales a su pueblo,
y Camilo Torres se fue a buscar la tierra
de Colombia,
y Bertrand Russel golpea el estrado y dice:
"¿Jura usted no decir la verdad, y jamás la verdad
y nunca más esa verdad?"
y Sandino subió a pelear derechos y paisajes,
y en España quisieron una República del fuego,
y Mao Tse-Tung hizo marchar su pueblo
a lo largo de China,
y Juan XXIII sale del polvo y clama
por un cielo más justo aquí en la tierra,
y Luther King recita salmos
que ejecutan Carmichael y Rap Brown,
mientras Gagarin enciende
una estrella girante
en la noche del mundo
y dice Cassius Clay
que pelear e relativo
como Stuart Mill dijo primero
que eran relativas las cosas conocidas
como fue relativo el tiempo y el espacio
desde Einstein
y los hombres empiezan a alinearse
con relación a sus verdugos
y quieren que el amor
sobrevenga al martirio,
y quieren la alegría
en lugar de las bombas,
y quieren que se acaben
los fuertes en la tierra
y están dispuestos a lograrlo, Jacques,
lo están buscando en todos los países:

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 05 Mayo 2020, 14:01

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

37. AQUÍ O EN OTRAS  TIERRAS ( A JACQUES VIAU)

CONT.

Respirando el humo del incendio,
muriéndose a balazos y a miseria,
llorando con la frente en los periódicos,
amando, Jacques, sirviendo, deseando...
Porque ése es el caso, Jacques,
el caso del hambre y de la guerra,
de las odiosas historias de terror,
el caso de un gobierno que derriban,
el caso de unos muertos donde quiera,
el caso de "persigan a ese hombre",
el caso de que "¡Viva la gente!" ¡Tanta gente!
en estas condiciones por los siglos  de los siglos
y los siglos. ¡Amén!

Es el caso de "No matarás, te matarán;
no comerás, te comerán; no vivirás, te vivirán!"
etc...etc...etc...etc...
por los siglos de los siglos,
por los pueblos y los pueblos,
por los hombres y los hombres:
te buscarán, te golpearán, te matarán,
etc... etc... etc...

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar 05 Mayo 2020, 14:10

REPÚBLICA DOMINICANA

RENÉ DEL RISCO BERMÚDEZ (1937 - 1972)

37. AQUÍ O EN OTRAS  TIERRAS ( A JACQUES VIAU)

CONT.

Por eso, daba lo mismo , Jacques,
morir aquí, en Francia, en Ghana, en Venezuela,
en cualquier otra parte de la tierra.
Porque aquí pasó esto,
lo que viene pasando en todas partes
desde hace cierto tiempo.

Aquí, este pueblo caminó hacia adelante
con las arma
cuando en Santo Domingo quisieron detener esa marcha del mundo, que no cesa.
Siempre lo han hecho, Jacques:
una vez es Bob Kennedy,
otra es Ben- Barka,
y otra es King Fabricio Ojeda.
Viau, cualquiera,
si, cualquiera que no se ponga de rodillas
ante Mr. Pentágono, Mr. Steel,
Mr. Sherman,
Mr. John Birch.
Mr Mejor tiremos la bomba atómica!

Por eso,
daba lo mismo, Jacques,
en cualquier parte,
vivir en esta época es tu muerte:
daba lo mismo donde quiera...!


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Mensaje por Lluvia Abril el Miér 06 Mayo 2020, 02:26

Para mí es muy bueno René del Risco, así que seguiré disfrutando de su poesía.
Gracias, Pascual.


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Mensaje por Lluvia Abril el Miér 06 Mayo 2020, 02:29

REPÚBLICA DOMINICANA


MANUEL RUEDA




CONOCIMIENTO DE ESTATUA
Elegía
A Franklin Mieses Burgos




“A la orilla del aire tú destruyes los pájaros"
Franklin Mieses Burgos



Hoy eres nada más que una forma
sollozando en los brazos de las cosas perdidas.

Hoy creo que eres sólo un contorno sangrante
sin una línea pura donde el cielo se caiga
a soñar el corneta liviano de tus lágrimas
y a darle aire a los pájaros ingenuos de tu canto.
Huérfana eres de una línea, cárcel para tu alma,
ahora sola sobre los caballos del Tiempo,
ahora fría en un sitio en que ni siquiera es frío,
donde ni tampoco es un témpano azul de madrugada
por falta de una mirada tuya que la recuerde.

¿Qué perforación del alba es, mujer, tu beso?
¿Qué mueca de esqueleto sin sombra tu sonrisa?
Ahora vives en el alfabeto de las cosas inútiles,
en la quietud de una sangre no cuajada de pena sobre las miserias,
en el fondo de una vena donde no se acuesta siquiera ni la muerte.

Eres un ataúd de soles humillados
en los cuales no cabe ni el resplandor oblicuo de lo que agoniza.
¿Qué guitarras toca la vida sobre tus ojos
y en qué momento ellos tocan sobre mi corazón, perdidos?
¿En qué marco de venas trémulas se encienden tus deseos
y en qué lugar de mi cuerpo se me someten ellos?
¿En qué orillas de luto tu silencio se degüella
para encender de voces esta lumbre desierta?
¿En qué deshielo pacífico tus entrañas últimas gotean?

Hoy eres una forma que no va herida de músicas.
Un ser que dejó de mirar la rosa como mano
para también dejar de verla como a rosa,
porque si no existen tus cosas más allá de su espacio,
más allá de su esencia de límites y tactos permanentes,
tampoco puedes amarlas en su misma presencia.
El árbol que ha dejado de ser ángel,
un ángel verde encima de todos los misterios,
ya ni siquiera encuentra tus ojos preparados
para la evidente armonía de su otro crecimiento.

Crecer ya significa encontrar otra forma,
reconocer preguntas donde el llanto se acaba.
Qué amplitud tiene el lenguaje de tu carne por el árido limbo de sus goces?
Un día llegará en que una línea crezca hasta ser planeta,
en un día aprenderemos qué número de estrellas han regado los árboles.

Hoy eres un espacio pleno de un solo sexo,
una nada que no quiere poblarse de semillas,
un gran vacío abierto que no se ha fecundado.
Piérdete en el goce andrógino de las substancias
y aprende como lo eterno a ser hembra y macho al mismo tiempo.
¡Ah, mujer, cuando tu alma se engendre en otro mundo libertado!

Entonces madurará mi amor.
Entonces seremos dos gotas parejas
en donde dormirán los crepúsculos perdiendo su horizonte.
Los planetas bajarán a beber a nuestro pecho
y sabremos por qué el mar entero puede cabernos dentro de una mirada.
Dios se va a entretener creándonos misterios para, que los descifremos.
Entonces, mujer, será cuando desembocaremos en el mismo Infinito.
Entonces será cuando vendrá el Tiempo, como un perro, a tenderse a nuestro lado.

Ay, amiga, si pudieras respirar más allá del aire.
Si pudieras soñar más allá del sueño
y más allá del sueño aún volver a despertar.
Si pudieras aprender a vivir más allá de la vida.
Ay si pudieras aprender a morir más allá de la tierra.

Hoy eres algo triste y entre sus sombras tapado.
Quiero descubrir tu rostro y está oscura la piedra.
Quiero saber tus voces y está vacío el eco.
De tu estatura el cielo no tiene ya memoria
y ni la tierra, en una cicatriz, ha guardado tu huella.
Quiero indagar sobre tu alma, hoy,
pero hace mucho tiempo que no se alimentan de ella los pájaros.

¿En qué lugar de mí existías entonces?
¿Qué lugar de mi amor te hacía saludable?
¿Qué hora marcaban las pestañas sobre mis pupilas
cuando el minuto de tu soledad me encegueció?
¿Cuál fue esa hora redonda como una luna de silencios
colgando en pesadez sobre mis párpados?
Mi mano puso un cálido enigma entre tu carne
y tu estatua siguió siendo de más barro que sangre.
Ya no queda ni el hueco de tu presencia en mi aire,
ni el tamaño de tu boca sobre mis palabras,
ni la obsesión de un color tuyo, náufrago en mis sueños.

Presumo que eres un agujero lleno de espumas blancas.
Adivino que eres un vacío en el vacío sin término de los olvidos.




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Mensaje por Lluvia Abril el Miér 06 Mayo 2020, 02:30

REPÚBLICA DOMINICANA


MANUEL RUEDA




A LA POESÍA


Voy hacia ti. Derribo los cerrojos
que guardan tu morada. Entreabro puertas
que dan a salas frías y desiertas
sólo encendidas por celajes rojos.

La memoria me guía, de tus ojos
la luz de tus verdades encubiertas,
y tiemblan celosías casi muertas
cuando voy tras tu soplo y tus sonrojos.

Dónde estás, dónde estás, tú, la que ansío,
forma de mi desvelo y mi vacío
susurrando en mis últimas estancias.

Dura carne de amor en el espejo
donde vives dormida entre distancias
entregándome sólo tu reflejo.


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Mensaje por Lluvia Abril el Miér 06 Mayo 2020, 02:31

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MANUEL RUEDA





LA NOCHE ALZADA


Urdido soy de noche y de deseo.
¡Qué negro resplandor, qué sombra huraña
preludian mi nacer! En una entraña
de oscurecido asombro me paseo.

Buscador del contacto, lo que creo
vive en mis dedos como pura hazaña
de ciego amor y cuerpo que no daña,
adolescente siempre en su jadeo.

Con un rubor temido, con un miedo
de encontrarme la cara y la medida
del ignorado espacio en donde ruedo

justa en la luz y a su verdad ceñida,
alzo mi noche, -todo lo que puedo-,
ya sintiendo llorar mi amanecida.



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Mensaje por Lluvia Abril el Miér 06 Mayo 2020, 02:32

REPÚBLICA DOMINICANA


MANUEL RUEDA




FONÓGRAFO


Suena. Fulge el espacio y da notoria
vida a su oscuridad de objeto. Grises
rincones fluyen. Relieves. Matices
concretándose en duda y vanagloria.

Gira el disco. Él es la única historia.
Patria audible, sus músicas felices
surgen de antaño a eternizar raíces
como árboles de pie por la memoria.

Pasados y futuros en ahora.
Siempre el mismo presente en esa aguja
llena de un tiempo que huye y enamora,

que circunda pensándose y me piensa.
¡Triunfo de lo sonoro! Se dibuja
la eternidad. Ya calla. Recomienza...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 06 Mayo 2020, 03:42

Hoy eres algo triste y entre sus sombras tapado.
Quiero descubrir tu rostro y está oscura la piedra.
Quiero saber tus voces y está vacío el eco.
De tu estatura el cielo no tiene ya memoria
y ni la tierra, en una cicatriz, ha guardado tu huella.
Quiero indagar sobre tu alma, hoy,
pero hace mucho tiempo que no se alimentan de ella los pájaros.

Gracias, Lluvia, me gusta mucho lo que leo de este autor.

Besos.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 01:30

Pienso que hay muy buenos poetas(a mí, me lo parecen) que estamos dando a conocer y que merece la pena que así sea.
Gracias por estar y por disfrutar de la poesía, porque estar estamos, pero a veces no para disfrutarla precisamente. No me hagas caso, divago muchas veces, jeje.
Sigamos pues.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 01:31

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CONSEJA DE LA MUERTE HERMOSA

«Entonces la muerte le hizo una visita...»
Cuento folklórico



I


La muerte me visita cierto día.
Es hermosa la muerte: tiene senos
robustos, fino talle y ojos llenos
de un azul de cristal en lejanía.

En llegando ya sé que es muerte mía.
Con movimientos lánguidos y obscenos
me enloquece y sorbiendo sus venenos
siento, a ratos, que el alma se me enfría.

Lee mis libros, se adapta a mis costumbres,
repite mis ideas y sus gestos
ponen en mí gozosas pesadumbres.

Cuando se va, me deja bien escrita
su dirección y dice: «Un día de éstos
quiero que me devuelvas la visita».


II

Advierto, entonces, que ya no hay salida,
pues su mirada clara me importuna
y sé que cogeré, a sol o a luna,
el camino que lleva a su guarida.

Y aunque empiezo a engañarla con la vida,
a darme plazos, a pensar en una
tarde feliz de cara a la fortuna,
bien yo sé que la muerte no me olvida,

que tengo que tocar, al fin, su puerta
con la valija hecha y el sombrero
en la mano marchita y entreabierta.

Me despido de todos mis amigos
después de tanto ardid y a su agujero
húmedo me abalanzo, sin testigos.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 01:33

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MANUEL RUEDA




LA CRIATURA TERRESTRE
(fragmento final)

Me puse entonces máscaras, disfraces
que encubrieron mi estigma, mis labores
de muchacho en los cuartos solitarios,
en los baños, envuelto por la ducha
consentidora que entregaba al fango,
al hondo sumidero, los residuos
que caían de mi como las pieles
sucesivas y bellas de mis días.
Nada claro, ni el corazón ni el alma
en sus límites. Nada verdadero.
Oscuridad y selvas al acecho.
Emboscadas, traiciones, desafíos.
El tambor redoblando entre las hojas
y tú, diablo, surgiendo con tus colas
encarnadas, con patas de animal
y cornamenta florecida, echando
por los belfos espumas y mentiras.
El tambor redoblando y tú de pie
oponiendo tu látigo a la música,
invencible desde antes de la lucha.
Tú te imponías rojo, gualda, rojo,
verdinegro de rostro, espejijunto,
cascabeleando por las calles rotas
de pánico mientras se oían puertas
sucesivas, abriéndose, cerrándose,
entre aldabones sordos. Eras dueño
y señor de mi pueblo, monstruo aciago
en los altares de febrero, macho
oropelesco y fúnebre, viril
y neutro, inevitable frenesí
que prendía en los leños de un mal año.
Todo quieto y de pronto tú llamando
desafiador de la miseria haciendo
entrechocar las piedras cuando entrabas
a tu reino borrado, a tus plazuelas.
Fuimos unos y otros y ninguno.
Y nos visitó la muerte a cada cual
de prisa y como pudo, intercambiando
risas, sexos, trocando unas verdades.
Rostros blanqueados, máscaras ardientes
y voraces. Tuvimos gran urgencia
de renovar reliquias y medallas,
de tocarnos el pecho con imágenes
bendecidas tres veces. Eso hicimos
todavía algún tiempo. Solo entonces,
en medio del estruendo, sonreímos
de pronto, y sin siquiera sospecharlo
dijimos nuestros nombres, sorprendidos
de que acudieran, fieles, a nosotros.
El cielo estaba azul y las montañas,
recién lavadas por la lluvia, abrían
sus entrañas al sol, fuertes y jóvenes.
Yo me miré la cara en los espejos
y supe que era el día de partir
atravesando huertos apagados,
viendo las sillas rotas, los graneros
llenos de ratas grises y tinieblas
y los secos parrales retorcidos.
Supe que era la hora porque el llanto
nos había gastado el alma, el ojo
adormido en paredes carcomidas.
Junto al mar, y las lentas mecedoras
impulsaban su carga en el vacío,
afirmación y negación en sol
y sombra de quedar y de perderse.
Ida y vuelta, ida y vuelta y yo mirando,
esperando el momento en que las olas
se detuvieran, en que la mecida
acabara en mitad de una sonrisa.
¿Dónde estaba la época del fuego
y de la doma de los potros? ¿Dónde
las excursiones cuando había manteles
blancos sobre la hierba y cestos llenos
de la abundancia de la tierra y del
descanso: leche, pan, almibaradas
frutas y los crujientes caramelos?
¿Dónde estaban? Oh diablo, ¿Dónde estabas,
fustigador, hiriente, parecido
al amor con tus colas encarnadas?
Febrero era fugaz, y tú tranquilo,
ignorante del mal que desatabas,
ignorante del bien, te consumías
en tu lecho de hastío, en tu sepulcro
miserable y oscuro, visitado
por mendigos, por perros y palomas.
Y entré a una selva oscura. Era de noche
y había fieras rondando. Y había hombres
rondando. Y en lo alto y en lo hondo,
oscuro y claro, yo volví los ojos
hacia ti, pueblo mío arrinconado,
mi pasado, mi flor, mi blanca sombra,
donde apoyé los pies y puse el labio,
donde dormí diez años al amparo
de un regazo y la cálida montaña.
Yo pasé por los arcos de tu piedra,
pueblo enterrado en lluvia y en olvido,
y sentí que mis muertos renacían.



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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 01:48

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MANUEL RUEDA




CANTOS DE LA FRONTERA

I

Allí donde al Artibonito corre distribuyendo la hojarasca
hay una línea,
un fin,
una barrera de piedra oscura y clara
que infinitos soldados recorren y no cesan de guardar.
Al pájaro que cante de este lado
uno del lado opuesto tal vez respondería.
Pero ésta es la frontera
y hasta los pájaros se abstienen de conspirar,
mezclando sus endechas.
Quizás el viento pueda traer un día residuos,
algún papel sin nombre entre las hojas que resisten.

Es entonces cuando el ojo de la bestia se dispone a mirar
y el vigía traspasa a su alma las primeras contracciones de alerta,
prontamente metálico,
apuntando contra la quietud que se encorva, gravosa.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 01:48

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MANUEL RUEDA



CANTOS DE LA FRONTERA




II

Fino el tambor como un polvillo oscuro que se filtrara en
la distancia.
Hogueras. Y el tambor,-pulso y retumbo-, a favor de
las aguas apagadas,
moviendo el seno puntiagudo, rutilante de amuletos.
Y el grito de los búhos que en la noche pierden la dirección
y nos rozan con alas y conjuros.
Vamos al fin,
vamos al borde de la tierra
a danzar con las doncellas secretas
que nos aman en sueños.
Blanco y negro, la piedra oscura y clara
donde el reptil se desenvuelve,
meditabundo,
con sus anillos sincopados y trémulos.
Negro y blanco y un hálito de muerte allí rondando,
de un horizonte a otro, llamando y respondiendo,
hasta que no hay vestigio de maldad o recuerdo.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 02:38

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MANUEL RUEDA



CANTOS DE LA FRONTERA





III

Río, calmoso río donde he visto la sombra del extraño
agrandarse,
sosteniendo la lanza y un collar de dientes blanquecinos.
En la otra orilla el bebé y chapotea como los cocodrilos
encharcados
y me mira, reduciendo su proeza al silencio.
Río calmoso y rojo, persuadido apenas por nuestras jóvenes
brazadas.
Toda una larga noche hendimos estas aguas sin dejar de
sabernos,
solos y sofocados por la proximidad, hasta que el día cae
y él queda inmóvil, fresco y cálido,
besado por la asombrosa noche que lo acoge.
(¿En dónde estás, hermano, mi enemigo de tanto tiempo
y sangre?
¿Con qué dolor te quedas, pensándome, a lo lejos?)
De pronto vi las hoscas huestes que descendían, aullando
y arrasando.
Vi la muerte brilladora en la punta de las lanzas.
Vi mi tierra manchada y te vi sobre ella,
desafiador,
la brazada soberbia sobre el cañaveral que enmudece
y la ronda de hogueras donde el anochecer bailabas
invocando a tus dioses sanguinarios,
hombre que me miraste un día de calor y agobiante crepúsculo
allí, donde el Artibonito, dividido,
da a cada orilla su mitad de alivio y hojarasca.
Y yo supe que nunca habría esperanza para ti o para
nosotros,
hermano que quedaste una noche, a lo lejos,
olvidado y dormido junto al agua.




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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 02:58

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MANUEL RUEDA



CANTOS DE LA FRONTERA




IV

Fue un gran día aquel día. Tropas rigurosas y banderas
flameando, haciendo señas, en un aire común y de tregua.
Era domingo y después de oír los himnos y discursos,
después de batir palmas, los señores presidentes se abrazaron.
Hubo no más que el tiempo, en algún sitio,
de levantar los brazos, sonreír al hombre que pasaba
y miraba todavía con temor, y al que temíamos.
Luego los dignos visitantes, sin traspasar las líneas,
re tirándose al ritmo de músicas contrarias
-reverencias y mudas arrogancias-o
y volvimos a dar nuestros alertas,
a quedar con el ojo soñoliento sobre los matorrales encrespados.
Y volvimos a comer nuestra pobre ración, solos, lentamente,
allí donde el Artibonito corre distribuyendo la hojarasca.

Aquí concluimos con lo hallado sobre Manuel Rueda, poesía de la que se quiere más según se va leyendo.
Gracias.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 07 Mayo 2020, 05:07

Cuando terminemos con el listado -mi agradecimiento público por haber continuado con lo que a mi me era imposible abarcar- igual que ya ocurriera en PIERTO RICO, encontré un listado alternativo que habremos de cotejar, antes de dar por finalizado la poesía de Santo Domingo. De momento mi contribución con RENÉ DEL RISCO ha de sufrir, necesariamente, un parón - ya te expliqué el motivo-. Mañana intentaré ver el tema...


"Fue un gran día aquel día. Tropas rigurosas y banderas
flameando, haciendo señas, en un aire común y de tregua.
Era domingo y después de oír los himnos y discursos,
después de batir palmas, los señores presidentes se abrazaron.
Hubo no más que el tiempo, en algún sitio,
de levantar los brazos, sonreír al hombre que pasaba
y miraba todavía con temor, y al que temíamos.
Luego los dignos visitantes, sin traspasar las líneas,
re tirándose al ritmo de músicas contrarias
-reverencias y mudas arrogancias-o
y volvimos a dar nuestros alertas,
a quedar con el ojo soñoliento sobre los matorrales encrespados.
Y volvimos a comer nuestra pobre ración, solos, lentamente,
allí donde el Artibonito corre distribuyendo la hojarasca."

Reflexionemos, mientras, con estos versos: dramáticos versos. Y comprometidos.

Gracias, amiga mía.


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- ¡ Luna de pie sobre el mar !" ( EMILIO PRADOS )
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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 23:49

Sin problema, amigo mío. Son fuerzas mayores y se puede esperar. Como sé que no vas a parar de todas maneras, pues seguimos.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 23:51

REPÚBLICA DOMINICANA


Víctor Manuel Ramos



biografia:
Víctor Manuel Ramos

Nació en Camasca, Departamento de Intibucá, República de Honduras, el 29 de setiembre de 1946.

Desde que cursaba estudios secundarios enviaba colaboraciones a los periódicos en Tegucigalpa en donde reproducían sus trabajos, casi todos relacionadas con asuntos literarios, principalmente en la página cultural de diario El Día que estaba a cargo del poeta Oscar Acosta.
En Tegucigalpa, los estudios médicos le alejan un poco de la literatura pero cuando egresa retoma de nuevo las lecturas e inicia el trabajo de escribir narrativa para niños. Sin embargo gana el Premio 125 años de la Autonomía de la UNAH por un ensayo sobre ese tema. En la época de estudiante también ganó el Premio Internacional Radio Habana Cuba que consistía en una viaje de un mes por la Isla. En esa ocasión se entrevistó con el Comandante Fidel Castro.

Mientras realizaba guardias nocturnas en una Clínica de un barrio marginal, en el tiempo que tenía libre comenzó a escribir pequeños textos relacionados con los peces de acuario, lo que le llevó a informarse exhaustivamente sobre todo lo relacionado con los peces. De este trabajo surge el libro Acuario que contiene breves relatos que algunos críticos han considerado como poemas en prosa.

Se dio la circunstancia de que en esos días se convocó el Premio Bienal Zorzal de Oro de Literatura infantil y juvenil, patrocinado por el Centro Cultural Sampedrano, en la ciudad de San Pedro Sula. Ramos presentó su obra acompañada de dibujos de su propia autoría, pues la convocatoria exigía que los textos fueran ilustrados. El premio fue para Acuario y para Ramos en su doble condición de escritor y de ilustrador. El Centro Cultural Sampedrano le otorgó medalla de oro e hizo la primera edición del libro. Más tarde se hizo una nueva edición, con papel satín y tapa dura y preciosos dibujos realizados por el ilustrador cubano Eloy Barrios Alayón. Algunos de estos cuentos fueron antologados por la editorial Nuevo Ser de Buenos Aires por haber ganado el concurso convocado por la editorial,
Ramos siguió escribiendo cuentos breves destinados a niños los que fueron publicados en las páginas literarias de los diarios Tiempo de San Pedro Sula y El Heraldo de Tegucigalpa. Estos relatos breves fueron posteriormente reunidos en un libro titulado Monsieur Hérisson y otros cuentos, con ilustraciones del cubano Eloy Barrios Alayón
Uno de los cuentos de Monsieur Hérisson era Ratoncito gris y como el autor vio que en esa narración había potencial para un trabajo más extenso, se sentó a producir cinco historias más de Ratoncito gris, de tal suerte que se pudo hacer un nuevo libro sobre este personaje con seis capítulos, también con ilustraciones de Eloy Barrios Alayón. Este libro fue clasificado como finalista en el concurso 'A la orilla del viento' convocado por el Fondo de Cultura Económica de México. Ramos tiene escritos dos libros más con el Ratón gris como personaje.

Las experiencias vividas con sus hijos, sobre todo con el menor, Mario Fernando, le sugirieron un nuevo libro: Aventuras de un globo terráqueo, que cuenta las aventuras de un globo terráqueo que es rescatado de un desván por Mario Fernando. Los dos personajes conducen, con la lectura, a los niños por un mundo de maravillosas aventuras. Este texto fue presentado al Concurso Centroamericano de Literatura Infantil y Juvenil '15 de Setiembre' patrocinado por el Ministerio de Cultura de Guatemala y ahí obtuvo el Primer premio. Este libro también se ha editado con imágenes desarrolladas por Eloy Barrios Alayón.

Las últimas producciones de Ramos son dos capítulos más para Ratoncito Gris. En uno de ellos Mario Fernando y el ratón van en busca del arco iris. En el otro realizan una hazaña al salvar al bosque de la depredación. Otros textos narrativos para niños basados en las cosmogonías precolombinas del origen de los colores se han recogido en el libro titulado Lluvia de peces y que se encuentra actualmente en impresión.

Igualmente está a punto de salir de la imprenta su cuento para niños y jóvenes Viaje a Xibalbá, con el sello dela Universidad de San Carlos de Guatemala, en donde se recrean las historias de los dos héroes del Popol Vuh, Huanapú e Ixbalanqué con el propósito de acercar a los niños a ese hermoso libro que contiene la antiguas tradiciones de los maya quichés. En la Revista de la Universidad de la UPN se publicó su trabajo Cartas a mi hijo, que es un excelente relato con la biografía de Mozart escrita para niños. También está para ser publicado Viaje al arco iris que es una serie de cuentos para niños inspirados en las cosmogonías precolombinas sobre el origen de las cosas.

Otro filón cultivado por Ramos es el de la poesía para niños y de su pluma ha surgido el interesante libro Nanas y canciones que contiene nuevas canciones de cuna y varios poemas destinados a niños fundamentalmente. Parte de este libro fue reproducido en la Revista de la Universidad, publicación de la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán de Tegucigalpa y está apunto de salir de las prensas en su primera edición, editado por la Universidad Nacional a Distancia de Costa Rica [UNED].

Ramos también se ha destacado como antólogo. De su tesonero esfuerzo salieron los libros Diez poetas médicos que fue editado con un tiraje de ocho mil ejemplares por el Colegio Médico de Honduras e incluye algunos de sus poemas, Poesía para Morazán, en el cual se recogen la mayoría de los poemas escritos en homenaje al héroe centroamericano. Este libro fue editado por la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán con motivo del Bicentenario del nacimiento del patricio. Recientemente ha circulado la antología de minicuentos La minificción en Honduras que se publica como parte de un proyecto de la Universidad Pedagógica Nacional de Colombia, para hacer una colección de minicuentos por cada país latinoamericano.
Otra faceta del trabajo de Ramos es la investigación histórica. El mas reciente libro, Antonio Ramón Vallejo, Vida y obra, editado por el Ministerio de Cultura de Honduras, contiene una semblanza de uno de los más ilustrados y trascendentales personajes de la vida cultura hondureña.
En el área de la crítica de arte publicó en la Revista de la Universidad, de la UPNFM, un ensayo extenso sobre la obra del pintor Rolando López Tróchez y una interesante historia de La música en Honduras.

Junto con Óscar Acosta, publicó el libro Retratos de escritores hondureños con retratos de 50 escritores hondureños realizados por Mario Castillo. Las notas biobibliográficas fueron escritas por Acosta y Ramos.
Es autor de un libro de poesía amorosa titulado Paseo por la leona. Estos textos fueron ilustrados por el pintor hondureño Rolando López Tróchez. Estos textos escritos en un lenguaje cotidiano son ricos en imágenes y metáforas de muy fácil comprensión y de muy excelñente factura.

En el área médica hizo una especialidad en Anestesiología, Reanimación y Dolor, en La Habana, Cuba, obteniendo el grado con meritorias calificaciones. Se ha desempeñado como profesor de Neuroanatomía en la Facultad de Medicina, en donde se ejercido como Vice Decano, Director de la Carrera de Medicina, Jefe del Departamento de Ciencias Morfológicas y Jefe de la Cátedra de Neuroanatomía. Sus trabajos periodísticos de denuncia de la situación calamitosa a que habían llevado los políticos a la Universidad Nacional de Hondura, hicieron posible que se intentaran cambios para la transformación de esa casa de estudios.

En el área médica, Ramos también ha escrito libros de texto para los estudiantes de la Facultad: El sistema nervioso humano, Histología, Manal de Laboratorio, Prontuario de Anatomía, Manual para El examen Clínico, Guía para el Examen Clínico.

Colabora con Diario Tiempo y La Tribuna, publicaciones hondureñas, en donde tiene una columna llamada Estafeta y en la que trata temas diversos; políticos, culturales, de arte, literatura y música, sobre todo. Merecen destacarse sus trabajos sobre el tema universitario que serán reunidos en un libro. Algunos de sus artículos se han reproducido en Revistas de México y de la antigua Unión Soviética. Sus primeras colaboraciones las publicó en El Heraldo, semanario de la Sociedad Unionista 'La Juventud' de San Pedro Sula.

Gremialmente es Miembro de número de la Academia Hondureña de la Lengua, en donde funge como prosecretario y Académico de la Academia Hondureña de Geografía e Historia y del Instituto Morazánico.

También ejerce como editor. En la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán fue Director del Fondo Editorial y ahí dirigió dos revistas: la Revista de la Universidad y la Revista Pedagógica. Actualmente es el editor del Instituto Hondureño de Antropología e Historia.

La obra de Víctor Manuel Ramos es importante porque, junto con la de Rubén Berríos, fallecido en este año de 2007, es pionera en relación con la literatura para niños y jóvenes en Honduras. Sus libros llevan ya varias reediciones.






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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 23:52

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Víctor Manuel Ramos





NOCHE DE INSOMNIO

Qué estará haciendo
La niña de mi alma
En esta noche tormentosa de julio
En que toda mi sangre
Exige el sacrificio
De la rosa con afán de incendio.

Imposible dormir
Con la nostalgia de la armonía de su sexo,
Es una mentira el reposo sin el olvido de su boca apasionada,
Los ojos se cierran y aparece su silueta,
Mis manos le desabrochan el corpiño,
Que protege con sus copas geometrías exactas.
De pronto ella está desnuda
Y cabalga segura hacia el delirio,
Entre mis piernas
Como una ninfa en éxtasis que aguarda
Que nos fundamos para siempre
En la satisfacción del deseo supremo.

Y ella, hora de dormir,
Leerá mis mensajes en el celular,
O mis cartas, o mis poemas.
Ira desprendiéndose, ritualmente, de su ropa.
Primero los zapatos y las medias antideslizantes,
Luego la blusa lila, su color favorito,
Con lentitud de una pantera en celo,
Se despojará del corpiño y mirará en el espejo
Las dos primaveras enhiestas de contornos furiosos
Que aguardan a mi boca insaciable para sus jugos.
Buscará la imagen reflejada de sus senos desde perspectivas diversas,
Los tomará con tus manos para ofrecerlos, sacrificio inédito,
Y un rictus de ternura y deseo se dejará lucir en su cara.
Se despojará de su apretado jean
Y quedará apenas con su blumer de encajes
Que irá cediendo, pierna por pierna, hasta quedar desnuda,
Íngrima, como Dios la echó al mundo.
Y entre sus piernas, la humedad del deseo
Manando desde las profundidades:
El torrente incendiario de una lava volcánica de infinitos aromas.
La piel eriza.

En fin, cómo dormir tranquilo
Esta noche lluviosa de julio
Si yo estoy cargado de ti y tu llena de mí
Y ambos, en nuestros aposentos, desde la lejanía,
Nos deseamos y nos buscamos desesperadamente.

6 jul. 09, 22:35


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 23:53

REPÚBLICA DOMINICANA


Víctor Manuel Ramos



Plegaria

Señor, gracias
Por haberme permitido
La felicidad completa.
Gracias por su boca atada por las redes
Que aprisionan mariscos lujuriosos;
Por sus senos, ahí se bebe el agua que nutre el deseo,
Por su vientre, pradera africana,
-Corren antílopes desbocados por sus sendas,
con su trepidar inauguran el incendio.
Gracias por sus pies resueltos en diez arroyos
De lava enardecida,
por sus pies desde donde ascienden
columnas de luz y bravas olas
Hasta el despunte de la aurora de espumas,
Que funden en un solo horizonte el mar y el cielo.
Gracias por las levaduras de su humedad,
Por el estremecimiento de sus venas,
Por sus manos, resumideros de tactos y torrentes,
Por su cintura que se ajusta a mis brazos.
Gracias por el amanecer que se desnuda en su cadera
Por su piel, una sábana de caracolas desesperadas.
También gracias por sus besos de astro ardiente,
Por su tacto que recrea geografías,
Por su voz cuando me dice te quiero
Por su desnudez que es el resplandor de todos los elementos.
Y por el abismal torrente
Que se despeña profundamente
Con remolinos de ardientes fuegos fatuos,
Que me queman y me conducen hasta sus fondos.
Gracias por permitirnos remontarnos a las estrellas
Con el secreto embriagante que inauguraron Adán y Eva.
Gracias porque sin tu perfección infinita
No sería posible tanta maravilla.
Gracias por permitirnos el amor con todos sus éxtasis
Y por perdonarnos, si todo esto fuera -que absurdo- un pecado.



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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 07 Mayo 2020, 23:57

REPÚBLICA DOMINICANA


Víctor Manuel Ramos




Voy hacia tu cuerpo

Voy hacia tu cuerpo
Para beber los pájaros de tus ríos
Para invadirte con todos los sentidos:
Con la mirada que me permite ver
Los enjambres de enfurecidas abejas enredadas
en las aguas de tu cabello;
Con el oído que me trae el rumor de la palabra placer
que te recorre desde tu cuello hasta los pies,
pasando por tus volcánicos senos con sus pezones como cráteres activos,
Por las sabanas con hálitos de hierbas afrodisíacas de tu vientre,
Y por la gran luna de tu sexo
reflejada en la quietud de las aguas arriba que surgen en tus muslos;
con mis manos que no solo son el tacto
sino la medida de tu cuerpo y todos sus rumbos;
con el olfato de las aromas de rosa que te bañan por dentro y por fuera.

Voy hacia tu cuerpo
Con el enceguecido deseo de recorrerte con mis dedos,
Sin premuras, para descubrir la venturosa delicadeza de tus muslos,
las gentiles líneas de tu cadera
y la húmeda hondonada de tu sexo donde hay agua para beber.

Espérame
Ahí donde el sueño se transmutará en la realidad.
Desnuda para saborear la dulzura de tus formas,
Para trabajar la fertilidad de tus sementeras
Y sembrar en tus profundidades,
Con tu complicidad, porque te amo,
La vida que está en mí,
Que se fundirá con la tuya
Para abrir la ventana
A una nueva primavera.


Lo siento, pero no puede encontrar más poemas de este autor, así que aquí concluyo con él y voy con el siguiente.
Gracias.



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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 08 Mayo 2020, 01:53

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Abelardo Vicioso





Biografía
Abelardo Vicioso nació en esta ciudad de Santo Domingo y falleció en ella del 27 de abril de 1930 al 13 de enero del 2004. Fue poeta, ensayista, periodista, historiador e investigador de la cultura.
Profesor universitario. Un hombre de ideas firmes. Fue co-director de la colección El Silbo Vulnerado.
Viajó a Cuba, donde su apodo de Papo, provocó carcajadas al presentarlo como El Papo Vicioso, que en La Habana es sinónimo del pene masculino. Miembro prominente de su generación. Fue nombrado Vicecónsul en Curacao pero a los seis meses se refugió en la Embajada de Venezuela y padeció el exilio. Residió por dos años en México cuando su padre tuvo misiones diplomáticas. Vivió en Cuba en el exilio, regresando al país en 1963. Igual que otros de su promoción, escribió sonetos clásicos, haikais y kaikus hasta terminar haciendo versos libres. Entre sus obras están algunas de investigación como El Freno hatero en la Literatura Dominicana, 1963; Santo Domingo en las letras coloniales (1492-1800) con la cual ganó el Premio de Historia de 1979 y Muestra de ensayos Generación del 48, en colaboración, 1988. Además de figurar en diversas antologías nacionales e internacionales, editó los siguientes libros de poesía: La lumbre sacudida, 1957, premio nacional 1958; Cantos Latinoamericanos, Cuba, 1974 y 100 poemas de intenso vivir, 1990. Dejó además una novela inédita de gran extensión (946 páginas 6 x 9 con doce puntos), que tituló Las memorias del teniente Veneno, que sus hijos Carlos y Cinthya presentaron sorpresivamente, ya que el autor no hizo pública la existencia de esa obra, que fuera publicada por el Ministerio de Cultura en abril del 2008, primorosamente editado por Búho. Hasta después de muertos los escritores nos pueden sorprender.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 08 Mayo 2020, 03:49

¡QUÉ FRACASO MÁS SONADO EL MÍO! MENOS MAL QUE ESTÁS AHÍ!

ESPERO RECUPERARME EN CUANTO TENGA MOVIL... LO QUE NO SÉ CUANDO SERÁ.


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Mayo 2020, 01:39

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Abelardo Vicioso




Primavera en la sombra

Desde la espera dorada re reclamo,
desde amarga prisión, desde la espera
nace, naciendo gris, la primavera
presentida del día en que te amo.
*
La ciudad ha extendido sus resabios
hasta mis soledades amorosas
Hay espinas creciendo con las rosas
y luciérnagas muertas en los labios.

Pero no he de quemar tu mano triste
con lágrimas de amor desparramadas,
no he de llorar si tu mirada insiste
*
en liberar de sombras mi mirada.
¡Cuánta luz en mi pecho consumiste
para entrar en la espera sosegada!


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Mayo 2020, 01:40

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Abelardo Vicioso




Entrada al amor

En la mañana del amor, el beso
tiene aroma de rosa en tu cintura,
una granada abierta es la figura
de tu cuerpo en el agua del regreso.
*
Quiero pescar luceros y, por eso,
bajo a la fuente germinal y oscura
donde la piel de tu vigor es pura
y donde sabe a caracol el beso.
*
Tierra en donde mi espíritu se derrama,
fértil vuelo de un ángel que nos guía
seguro de tu lámpara y mi llama,
*
es la piragua de tu cuerpo amigo
amarrada a la orilla de este día
esperando el embarque de mi trigo.




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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Mayo 2020, 01:41

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Abelardo Vicioso




El poeta ebrio

Arrancadme este pedazo de luz que me cuelga del ojo
como una lágrima, como un gajo viviente
que se ha puesto de acuerdo con el vecino saludable
para nublarme la alegría.
*
Sacadme del corazón este mineral antiguo,
esta cansada voz perfecta que me enseñaron a llevar
como medalla reluciente.
Libradme de la mansedumbre,
contribuid a mi entusiasmo.
acompañadme a la muerte cantando,
bebed junto conmigo hasta tener el mundo en nuestras manos.
*
Os aseguro que veremos bailar las mesas de alegría,
nuestras fuerza tendrá la medida exacta del deseo
y la calle no será más que un hueco luminoso.
*
¿Qué importa que despertemos mordiendo la yerba,
con una margarita destruida en la mano
o en una oscura cárcel con la camisa ensangrentada.


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb 09 Mayo 2020, 01:43

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Abelardo Vicioso





La soledad no es mía


No soy yo, somos todos los que ardemos
con el corazón en la boca, mordiendo
sus tejidos hasta la sangre.
*
Somos todos los que bailamos la melancolía
y ascendemos la definitiva tristeza
con la sonrisa pintada en los labios.
*
No lo nieguen, hay que decirlo, no soy yo solo.
Sería muy fácil desaparecer: Ya estaría hundido
dos metros debajo de las pisadas de los hombres.
*
Todos me acompañáis cuando viajo a la luz
de difíciles días, sumido en la penumbra
de las calles desiertas, o en las alcobas tristes
donde pone la muerte su ojo cada día.
*
Si también me acompañarais a cantar el amor,
a lucir nuestra bandera como un traje de fiesta,
a limpiar nuestras calles con la nueva llovizna
lanzada desde abajo en hermosa parábola.
*
No soy yo, somos todos los que vamos a morir
de espaldas, lentamente y sin lenguas,
sin ojos ya, con íntimo cansancio.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 09 Mayo 2020, 07:37

Siento no poderte acompañar en el trabajo,,, aunque sí te acompaño en la lectura.

Gracias por el esfuerzo que estás haciendo.


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