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POESÍA SOCIAL XIII (en la primera página de poesía social I hay un índice de autores) (Pascual López Sánchez y Lluvia)

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 08 Abr 2020, 23:57

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


45. VISIONES DEL TRANSEUNTE

I c


Bien que llegues



revalorando la vida



con tu presencia nueva



escalando peldaños en mi pecho



alborotando palomas que dormían



construyendo poco a poco



nuestro lenguaje



de palabras vivas, largos silencios, sonrisas,



enojos, murmullos y poesía.



Bien que llegues



hiriendo la mañana en su costado izquierdo



asumiendo el control de lo existente



releas el último poema



mientras nos aprisionan las paredes



los retratos, las sillas, el tiempo, tu sonrisa,



mis próximas reuniones, las luchas populares,



los periódicos, tu examen, la distancia



de nuestras casas, los niños, la lluvia en la ciudad,



la música inconclusa y el próximo poema a escribir.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 08 Abr 2020, 23:59

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


45. VISIONES DEL TRANSEUNTE

II


¿Ojo vibrátil del mañana



ojo acuoso de sales



dónde está el mar?



¿Dónde los peces bañándose



en enormes olas impetuosas?



–pregunta el transeúnte–



¿dónde está el mar?



Y el dedo señala el horizonte:



¿dónde está el mar?



La cabeza da vueltas en una enorme mesa



el índice de nuevo señala el horizonte



y el mar aparece de pronto



humedeciendo los ojos infinitos



del futuro.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 09 Abr 2020, 00:01

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


45. VISIONES DEL TRANSEUNTE

III


La ciudad es sólo



el inicio de un árbol



que se enquistaba en la memoria



escenario de luces



propicias a nuestro encuentro.



No morirnos de soledad ni de distancias



prolongamos los espacios



mientras inventas



un día para mí



fuera de agenda


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 09 Abr 2020, 00:23

REPÚBLICA DOMINICANA

MATEO MORRISON.  (1946 -


45. VISIONES DEL TRANSEUNTE

IV


Caminas en dirección al ojo del mar



no llegarás



te detendrás en cada ola y en cada vaivén



no arribarás a ese cementerio de peces



que descubriste



una tarde de amor y de distancias


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 09 Abr 2020, 00:25

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MATEO MORRISON.  (1946 -


45. VISIONES DEL TRANSEUNTE

V


Arribaré contigo a esta esquina



infectada de gritos



un hombre devuelve su miseria



se niega a aceptar su condición de paria


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 09 Abr 2020, 00:26

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MATEO MORRISON.  (1946 -


45. VISIONES DEL TRANSEUNTE

VI


La ciudad se ha tragado las luces



nos detenemos a ver que sucede



una procesión de luciérnagas



inaugura el reinicio de nuestro descenso



a los infiernos



Estas aceras ya contienen nuestros pasos



Hemos afilado voces para nuestros oídos



Las vitrinas revelan la abundancia del deseo



que se agolpa como posibilidad y nos ahoga


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 09 Abr 2020, 00:28

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MATEO MORRISON.  (1946 -


45. VISIONES DEL TRANSEUNTE

VII


No es posible penetrar a solas en el parque



necesitamos que estén abiertas sus compuertas



para todos.



Seríamos miles y miles de parejas



con millones de palabras



que se cruzan.



Decenas de miles de sonrisas



y las últimas contradicciones



que dan paso a la tristeza



no hacemos nada con nuestra soledad


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 09 Abr 2020, 00:30

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MATEO MORRISON.  (1946 -


45. VISIONES DEL TRANSEUNTE

VIII


Aceptar el sobresalto



por encima de nuestros hombros



cada una de sus gotas sentir



en nuestra piel.



Este es el reto de la ciudad



los soles que pedimos no han



aparecido.



Afrontemos esta lluvia pertinaz



este tronar sobre nuestros sentidos



y esta breve luz.



Ese desplazarnos por las aceras



evitando recibir sus frías



maneras de caer



no tiene sentido



te invito a desafiar el jarineo constante



y aclimatarnos a la brisa.



Al fin el efecto no sería mortal



Los demás transeúntes desesperados



(las 8 menos 5 en el reloj de enfrente)



cruzan por la ciudad para atrapar los 300 segundos



que les faltan



desplacémonos, con las manos apretadas

y habremos triunfado sobre la lluvia

que nos quiere recibir en su corazón

como a otros amantes.








.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 09 Abr 2020, 01:41

REPÚBLICA DOMINICANA


Freddy Gatón Arce

| Freddy Gatón Arce (1920-1994) –gran poeta dominicano de todos los tiempos, cuya labor conjunta constituye una de las obras capitales de nuestras letras y paradigma de la literatura hispanoamericana contemporánea– fue un escritor comprometido con su quehacer literario a lo largo de medio siglo de actividad, desde la publicación de Vlía, en 1944, hasta su deceso en 1994. Incluso en  etapas de silencio, cuando se dedicó al periodismo (1966-1974), con la fiereza y la integridad que le caracterizaran, la poesía fue para él nutriente indispensable, un río subterráneo que irrigaba su imaginación y lo mantenía actualizado de cuanto se escribía aquí y en el resto del mundo, preparándolo para la reanudación tan esperada, acontecimiento que ocurrió en 1980 con la publicación de Son guerras y amores, libro galardonado con el Premio Anual de Poesía.
Así volvió Freddy a lo que había sido su razón de ser desde muy joven: la poesía, para ya no abandonarla más sino en vísperas de su propio final, cuando un infarto lo fulminó, privándonos súbitamente de su compañía. Nunca antes en la literatura dominicana un poeta había sido tan prolífico un período tan breve, aunque él mismo fuese consciente del riesgo que corría de repetirse y deslucir su vigorosa obra precedente. Estaba poseído de una febril creatividad ante la aproximación de su partida final, la cual tardó tres lustros en llegar. En ese lapso publicó numerosos títulos, a veces dos en un mismo año, además de varios poemas sueltos que salieron en el suplemento “Isla Abierta” en los meses de junio y julio de 1992.
Hace sólo un mes, el 27 de marzo para ser exactos, hubiera cumplido Freddy noventa años de edad. En estos dieciséis años transcurridos después de su partida, su figura ha ido perfilándose como poeta esencial y modelo literario para las nuevas generaciones; como ciudadano ejemplar en un presente signado por la orfandad ciudadana y la degradación moral; como periodista valiente e incorruptible desde las páginas editoriales de El Nacional de ¡Ahora! (del 11 de septiembre de 1966 hasta el 26 de julio de 1974), y creador de un suplemento literario que hizo época. En su condición de director del leído vespertino, Freddy supo luchar con el instrumento de su palabra por una sociedad libre y sin violencia que garantizara los derechos humanos; y como hombre celoso de su intimidad y su familia, a la que prodigó su amor y protección desde que en 1947 contrajera matrimonio con Luz Díaz Gil, aquella muchacha que parecía salida de uno de sus poemas, esa hermosa chica de diáfana mirada azul y fácil sonrisa, depositaria de sus secretos y su recto su accionar, junto a Ivelisse, la hija bienamada.

II |

Freddy fue, en los inicios de los años cuarenta del siglo pasado, uno de los fundadores de la Poesía Sorprendida, movimiento que integró a tres generaciones, siendo sus voces representativas, entre otras, las de Franklin Mieses Burgos –su máxima figura–, Rafael Américo Henríquez, Manuel Llanes, el español Eugenio Fernández Granell, el poeta y diplomático chileno Alberto Baeza Flores, Aída Cartagena Portalatín, Freddy Gatón Arce, Manuel Valerio, Manuel Rueda, Antonio Fernández Spencer, Mariano Lebrón Saviñón, J. M. Glass Mejía, Ambrosio Malagón, Héctor Ramírez Pereyra.
Franklin Mieses Burgos, en una conversación sostenida el 3 de junio de 1976 –cuando me hallaba inmerso en la escritura de la obra Estudios de poesía dominicana–, me dijo que el término “Poesía Sorprendida” fue elaborado por Baeza Flores, de muy grata recordación entre nosotros por su bondad y su apertura, habiéndolo tomado de una revista cubana de entonces: El que parecía, título de un poema de San Juan de la Cruz, mientras que el lema de “Poesía con el hombre universal” fue aportado por el propio Franklin.
Es mucho lo que se ha escrito sobre aquel memorable período de la poesía dominicana, siendo Baeza Flores el que ha documentado con mayor profundidad y extensión la aventura creadora que representó la labor de los poetas sorprendidos en el panorama literario continental de entonces. Fue una poesía de máxima libertad formal, rigor creativo y exigencia estética, que vino a revolucionar las concepciones y prácticas poéticas de aquel período, convirtiéndose en un paradigma literario inimitable, cuyo legado ha contribuido a enriquecer como ningún otro la literatura nacional.
El veinteañero Gatón Arce, bajo el influjo del surrealismo, publicó su poema Vlía en el año del centenario de la República –cuando el ardor nacionalista de la dictadura alcanzaba su cenit–, siendo el primer texto de escritura automática nacional y continental, un poema maldito que bucea en los pozos del subconsciente, un torrente irrefrenable creado “entre el sueño y la vigilia”, según Baeza Flores, hecho de “desconexiones o discontinuidades”, en el que “prevalece la emoción por encima de la técnica”, a juicio de José Enrique García; un texto subversivo que elude las interpretaciones fáciles. De ahí que Manuel Rueda, en un prólogo iluminador, afirmara que Vlía “se resiste a la tiranía de los significados concluyentes. “Vlía” no significa: es. O cuando más, debemos aceptar que su significado es consecuencia de su existir como puro artefacto verbal”. Pero esa obra de Freddy, única en su género, por el propio carácter aleatorio del texto, tiene una resonancia particular casi siete decenios después, como puede advertirse en este fragmento:

No podemos más. La vida pesa demasiado. Es una tristeza doblada en las cavernas que avanzan. La noche no se puede detener en una esquina cualquiera. Debe ser que a nosotros nada nos une, ni siquiera los pensamientos. Debiera irme como perro a la sombra de las casas, hurgando en los zafacones. Es imposible quedarse bajo lo azul y tenerte presente o estar triste. Trataré de darte otra silueta para imaginarte mejor.


(CONT.)


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 09 Abr 2020, 01:45

REPÚBLICA DOMINICANA


Freddy Gatón Arce

(CONT.)




III |

A pesar de su coherencia conceptual y su continuidad formal, en la que no hay rupturas sino un desarrollo sostenido que alcanza nuevas cotas de perfección en cada estadio, la obra de Freddy presenta momentos claramente diferenciables a lo largo de su trayectoria. A la primera fase, de carácter surrealista y experimental, dominada por la escritura automática y la espontaneidad verbal, sigue otra de gran serenidad lírica, un conjunto de poemas que aparecerá también en Retiro hacia la Luz (1944-1979), ese sugerente título que reúne elementos divinos y humanos, materiales e intangibles: Dios, los frutos, la luz, el tiempo, el polvo, la tierra, el recuerdo, la soledad, todos ellos traspasados por el amor, como podemos constatar en el “Poema de los amantes”:

Oh esposa mía, amada mía, lejana mía,
Amiga de la tierra embriagante y las estrellas,
Hermana de los frutos, de Dios y de la tarde,
Halla en mi recuerdo al varón que redime
Una multitud de nombres y de muertes;
Considera que soy el despierto y áspero mundo
Necesario al tuyo,
Necesario a tu vida y a tu muerte, necesaria a la última hermosura.
Porque yo soy la sombra si eres la luz, y juntos informamos el día,
Diverso, irreconciliable, hasta la caída de la tarde.

Esa mesura expresiva, esa musicalidad que emana de las entrañas de su poesía y que tanto atrajo a la crítica literaria María del Carmen Prosdocimi cuando leyó su obra por primera vez, sirvió a nuestro autor para estructurar los poemas de su segunda fase creadora, la cual se extiende desde fines de los cuarenta hasta principios de los sesenta. Entonces Freddy escribió textos que perdurarían como prueba de un oficio que ejerció a conciencia, con el lenguaje como centro de su preocupación estética, la justa medida y el vocablo exacto convertidos en realidad textual, más allá de toda aventura formal. Su lectura de la Biblia –libro de cabecera al igual que el diccionario–, dejó en su poesía huellas indelebles que podemos identificar en algunos de sus mejores textos, en los que se constata el ritmo pausado, el tono solemne, la intensidad, las reiteraciones propias de la oración. Pero no lo hacía con intención de abonar el terreno de la ortodoxia religiosa y la fe convencional del creyente sin criterio, sino para exponer sus dudas e interrogantes, para protestar o reclamar al Creador por las imperfecciones de su obra, en un ansia de justicia inextinguible, como rezan algunos versos de su conocida “Letanía”:

De aquí en adelante
Maldice un poco,
Apoca un tanto tu majestad y tu orgulloso poderío;
Rebájate, ven, sé como cualquier hijo de vecino;
No interpongas tu grandeza
Entre nuestro apetito y tu infalibilidad;
Humíllate, ten algo del humilde y del sabio,
Tan indigno de ti el uno como el otro;
Llega, acércate, no te arrimes más a la Eternidad y el desengaño,
No nos imposibilites,
No imposibilites a los que vendrán después
Por un anhelo de perfección.

Esa inagotable búsqueda metafísica, ese anhelo permanente de redención, permiten al poeta formular una serie de antinomias ontológicas, sus ya estudiadas oposiciones entre lo finito y lo infinito (Dios y hombre, vida y muerte), ser y conciencia (memoria y olvido, amor y desamor), tiempo y espacio (luz y sombra, pasado y presente), sociedad y relaciones de poder (poderosos y humildes, rebeldía y sumisión). El mundo de los humildes sería, en esa nueva fase de principios de los años sesenta, la inagotable fuente a la que acudió una y otra vez en busca de elementos para estructurar un universo de incalculable belleza cimentado en la palabra. Creo que, sin proponérselo siquiera, la vertiente social de su poesía perdurará porque apelaba a su exigente concepción literaria, que no hacía concesiones a la improvisación, ni la estridencia, ni el facilismo, aunque a ratos esté poblada, como sabemos, de arcaísmos y cultismos. En “Además, son”, acaso su poema más citado, convence la sinceridad de sus palabras:

Además, son muchos los humildes de mi pueblo.
Yo escribí sus nombres sobre los muros, pero no los recuerdo.
Yo rescaté su corazón de la carcoma y el olvido, pero no sé dónde
Quedó la sangre coagulada, ni si vino familiar alguno
A limpiar la mancha que había sobre el duro tapiz de la noche.
Yo los besé, y mi ósculo fue como tilde sonora impar
Sobre su frente. Porque aun después del amor
Ellos estaban solos sobre la tierra.

La de mil novecientos sesenta fue una década de enormes conflictos sociales y políticos, de batallas contra la discriminación y la igualdad étnica en territorio norteamericano; asesinatos de presidentes; caída de dictadores; la ominosa guerra de Vietnam; y ocupaciones militares estadounidenses en América Latina que dejaron una estela de dolor, sangre y muerte por todos lados. Fue un decenio que podemos considerar revolucionario en más de un sentido (la emancipación de la mujer, la revolución sexual y un largo etcétera), un tiempo de utopías políticas que luego se vieron frustradas con la aparición de regímenes militares de derecha, dictadores ilustrados, seudo-democracias que preservaron el abismo entre opulencia y miseria, con toda su secuela de resentimiento y malestar social.
En esa etapa a que me refiero (y en la década siguiente) publicó Freddy algunos de sus textos capitales: Casi elegía y Adoración de la Virgen (1961), La leyenda de la muchacha (1962), Además, son(1964), Poblana (1965), Magino Quezada (1966), Estela Fuentes, tiquicia (1970), Trece veces el Sur (1970),Tránsito y gloria de Bernardina Recarez (1975).
Esos títulos proclaman las nuevas orientaciones del poeta: su identificación con los humildes, los explotados, los desconocidos, solitarios y olvidados pobladores de esta tierra (Además, son); su indignación ante la patria lacerada por una guerra civil (Poblana); la desmitificación de la imagen del campesino, tradicionalmente visto como embaucador, haragán y apático (Magino Quezada); las condiciones de vida de aquella gente desheredada, víctima del despojo (Trece veces el Sur). Freddy legó a la posteridad una galería de retratos y personajes representativos de nuestro pueblo, extraídos de sus andanzas y vivencias por los más apartados rincones del país que conoció y amó (Magino Quezada, Estela Fuentes, Bernardina Recarez, entre otros). Todos esos poemas, en los que palpita una fuerza telúrica estremecedora, perdurarán por su belleza inmanente y solidez estructural:

Magino Quezada me pidió la camisa.
“Y por favor, apúnteme su nombre, porque yo sólo recuerdo
El de ella”. Eso dijo, y tú no lo sabrás. Tampoco él podría decir
Quién soy, ni cuánto hizo por todos un hombre
Que sólo sabía leer, en las nubes y las estrellas,
Los signos de la sequía y de la lluvia.

Ahora, ya no voy a la aldea,
Pero sé que Magino me espera. Querría que supiera de letras
Para que descifrara estos versos como si fueran nubes y estrellas girantes
Sobre su conuco junto al Yaque del Sur. Pero no,
Mejor que no aprenda. Alguien moriría de vergüenza.

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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 09 Abr 2020, 01:47

REPÚBLICA DOMINICANA


Freddy Gatón Arce

(CONT.)



IV

| Freddy ejerció el periodismo durante ocho años de forzado silencio poético. Fue el primer director de El Nacional de ¡Ahora!, desde su fundación, el once de septiembre de 1966, hasta su último editorial el 26 de julio de 1974. Pero mucho antes, en 1962, había sido designado para dirigir y reorganizar la Escuela de Ciencias de la Información Pública de la Universidad Autónoma de Santo Domingo, y en 1966, allí mismo, desempeñó el cargo de Vicedecano de la Facultad de Humanidades. En el año 2005, en una entrevista concedida a la periodista Ángela Peña a propósito de haber designado una calle de Arroyo Hondo con el nombre del poeta, su viuda, doña Luz, refiriéndose a ese período le confesó: “Fue una época de mucha incertidumbre, estuvo preso en dos ocasiones, percibía la situación de peligro imperante pero fue siempre combativo, nunca se amedrentó, los amigos vivían haciéndole advertencias, fueron tiempos muy difíciles”.  Bien visto el punto, ese mutismo de ocho años entre 1966 y 1974 a que me he referido fue sólo aparente, pues muchos de sus editoriales, publicados en dos volúmenes por la Fundación Corripio, gracias a la cuidadosa recopilación realizada por Andrés Blanco Díaz para la Colección Prisma,  amén de su vigor y su poder de comunicación, fueron escritos en una prosa tallada en bronce, más para estremecer la conciencia nacional que para persuadir a los lectores.
El maestro Jacinto Gimbernard,  a propósito de la aparición de los dos volúmenes que contienen los escritos de Freddy en El Nacional, puso varios ejemplos del coraje de nuestro poeta al exponer claramente sus opiniones en la página editorial del legendario vespertino, como aquella escueta observación en la que decía: “Es hora que todos los dominicanos comprendan que la conducta es lo importante, no la ley. Aunque el texto legal de que se trate sea la Constitución de la República. En ningún momento durante la dictadura de Trujillo dejaron de existir artículos de la Carta Fundamental que consagran los derechos individuales. Pero en ningún momento, también, esos atributos inalienables de la persona fueron respetados. Ahora está ocurriendo lo mismo. Esta situación llegó a su clímax ayer, en pleno seno de la Asamblea Revisora, cuando los constituyentes perredeístas se retiraron de la sala de sesiones cuando se iba a discutir el artículo que se refiere a los derechos humanos y sociales”.
A veces, cuando un acontecimiento estremecía al pueblo, el editorial que salía de su pluma era un poema, un alarido de rabia e impotencia, como aquel que escribió cuando en los predios de la Universidad Autónoma de Santo Domingo fue asesinada por agentes de la policía la joven estudiante Sagrario Ercira Díaz:

Sagrario, Sagrario Díaz:
ahora que esplendeces junto a las estrellas
Y disputas a las raíces la ternura de la tierra,
vuelve y di a los policías y los guardias
que el miedo contra los jóvenes
que les enseñan en los cuarteles
es un criminal,
y trata de que Dios los rectifique
y haga justicia
al Gobierno del Presidente Balaguer.

Aunque su intrepidez dejó una honda huella en la conciencia nacional, su magisterio es el que ha cosechado más frutos en una legión de discípulos y compañeros, periodistas hoy en su madurez, que reconocen la valía de su ejemplo. Juan José Ayuso lo ha dicho hace poco con palabras inmejorables:

Fue maestro, compañero de trabajo, amigo.
De él, por la constancia de su prédica y de su práctica, aprendimos la lectura crítica y el idioma preciso. Quiso enseñarnos a escribir con belleza sin necesitar para ello de muchas palabras.
Fue fácil ser su compañero de trabajo y su amigo. No lo fue ser su discípulo. No por difícil maestro sino por tan difíciles alumnos.

V

| Fue en los años finales de la década de 1970 cuando quien les habla entró en contacto personal con Freddy. Ya conocía su obra e intenté, sin éxito, leerle el ensayo que había preparado para el libro Estudios de poesía dominicana (1979). Después, cuando ingresé como jurado de ensayo a los Premios Siboney, en sustitución del brillante poeta y dramaturgo Héctor Incháustegui Cabral, fallecido en los días del Ciclón David, me sentí privilegiado con las enseñanzas y la amistad de Freddy, y de todo aquel selecto grupo protegido por el mecenazgo de Vicenzo Mastrolilli, que integraban: Manuel Rueda, Virgilio Díaz Grullón, Máximo Avilés Blonda, Marcio Veloz Maggiolo, Ramón Francisco, Antonio Zaglul, Hugo Tolentino Dipp y Pedro Troncoso Sánchez. Fueron muchas las lecciones que aprendí de aquellos maestros en cinco años que duraron los premios, pero quedaron fuertes vínculos de amistad.

De Freddy –dije en una semblanza escrita poco después de su muerte– conservaré siempre el recuerdo de su mirada limpia, casi transparente, en la que centelleaba la bondad de un hombre que conocía su país a fondo y a quien la experiencia le había dejado un arsenal de referencias que su proverbial memoria convertía, a través del acto creador, en poemas llenos de misterio, cerrados ala fácil lectura, o sea, en auténticos objetos verbales hechos con rigor y paciencia durante medio siglo.
Guardo un vivo recuerdo de sus manos poderosas, de largos y gruesos dedos que manejaban los libros con morosidad y ternura, como un escultor talla un trozo de madera preciosa para transformarlo en arte. A veces lo imagino meditar ante la página en blanco, o frente a su máquina de escribir, dispuesto a pasar en limpio, en hojas de papel periódico que encajaban con su sentido de la austeridad, los versos que tantos desvelos le habían costado y que él guardaba en secreto hasta el día del alumbramiento, con la misma alegría que un niño se entretiene con un juguete que nadie posee.
Pero el recuerdo más poderoso es el de su voz, que parecía salir de las profundidades de sus entrañas para proyectarse con fuerza singular hacia sus interlocutores, imponiéndose más por su consistencia que por su vigor. Era una voz grave, rotunda, inconfundible, que le resultaba tan útil en la discusión como persuasiva cuando deseaba conquistar la atención de un oyente. Esa reciedumbre del timbre de su voz adquiría niveles insospechados a causa del tono solemne y el ritmo pausado que matizaban su conversación, produciendo un discurso de aliento magisterial en el que confluían la palabra del veterano editorialista de tantas jornadas valientes en los tiempos difíciles de El Nacional de ¡Ahora!, y la del hombre práctico, previsor, consciente de su realidad y atento a las mutaciones de su entorno.

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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 09 Abr 2020, 01:49

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Freddy Gatón Arce

(CONT.)



VI

El último tramo de vida lo pasó Freddy entregado en cuerpo y alma a su obra poética. Se iniciaba la década de 1980, justo cuando cumplió sesenta años, y venía ya de regreso de todos los aprendizajes, experiencias y desengaños. Paralelamente, a partir de entonces recorrió el país de un extremo a otro, llegando a los más apartados rincones, siempre en compañía de fieles amigos como Manuel Mora Serrano –que ha confesado su admiración y sus nexos de amistad–,y quien anduvo con él por tantos pueblos y ciudades en los que Freddy iba recogiendo materiales para su labor poética. Otra faceta de indudable trascendencia fue el magisterio que ejerció entre algunos jóvenes poetas de entonces, dándoles orientaciones y estímulos, siendo José Enrique García y Cayo Claudio Espinal los que ahora recuerdo como más altos exponentes de una poesía renovadora que Freddy apadrinó y siguió de cerca.
La salida de Son guerras y amores en 1980 fue un momento de renovación integral para Freddy. Todavía está viva en mi memoria la sesión de lectura en casa de Manuel Rueda, cuando fue a leernos el poema que había escrito y que marcaría la reanudación de su labor creadora. Estaba feliz como un niño con su juguete nuevo, pero era consciente del valor de un texto que le había costado varios años de trabajo. Borges dijo en alguna ocasión que un escritor escribe siempre el mismo libro, y esa nueva faceta de Freddy prueba la exactitud de ese aserto. En Son guerras y amores emergen de nuevo los enigmas de la poesía, las claves de la vida y la muerte, la preocupación por los humildes, el descubrimiento e invención de la aldea, su esplendor y decadencia, el éxodo de campesinos, Pimentel como pueblo referencial. Un sustrato épico sostiene la crónica de lo nacional a través de la aldea, proyectándose hasta alcanzar dimensiones universales.

Freddy fue, en cierto modo, un poeta trashumante. Nació en San Pedro de Macorís, pero vivió diez años en Pimental, y diez años en Santiago de los Caballeros, hasta que, en 1938, se asentó en la capital de la República. Había dejado su corazón enclavado en los pueblos y a ellos retornó una y otra vez, en busca de motivos y personajes que pudiera poetizar. El libro Y con auer tanto tiempo (1981) recoge la historia de la región este del país, es una búsqueda de los orígenes a través de viejas crónicas escritas en tiempos de la colonia, de ahí el regodeo en lo antiguo por medio de un léxico y unos giros arcaizantes.
En El poniente (1982) retorna a la Historia, el amor, la muerte, lo religioso, el país. Este libro toma la zona noroeste del país (La Línea) como punto de partida para elaborar una crónica subjetiva y poner en movimiento a un heterogéneo conjunto de seres humanos y acontecimientos. En 1983, nuestro poeta, en Cantos comunes, dejó un documento único que recoge la génesis de su vocación de escritor, sus primeros pasos en el mundo literario dominicano, su participación en la fundación de la Poesía Sorprendida, las fuentes que nutren su poesía y su estilo de trabajo, hasta desembocar en las etapas que había atravesado su obra en cuarenta años de trabajo. La memoria, que jugó un papel fundamental en su labor poética, sirvió aquí para hilvanar los momentos capitales de su quehacer. En lo que respecta al aporte poético, dejaba atrás la crónica, la historia y la geografía insulares para tomar el camino del intimismo y la subjetividad metafísica, a través de un viaje al interior de sí mismo, sin olvidar ni un instante su sempiterna obsesión por los humildes, dejando un testimonio que parece haber sido escrito ayer mismo:

Desde entonces padezco las carencias de los humildes
y las propias miserias con creciente acento
y tumoración,
Desde entonces sé por qué los crímenes enormes
permanecen ocultos para la mayoría,
Para la carne blanda de la industria y la guerra
de los ambiciosos,
Desde entonces me hiere más el valor del dinero
con que en mi país se paga a corruptos y asesinos,
E igualmente me sangran los robos de los bienes
de todos.
Cantos comunes (Canto XIII)



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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 09 Abr 2020, 01:51

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Freddy Gatón Arce

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Freddy siguió su camino con ánimo imperturbable, siempre laborioso y madrugador, en pos del término huidizo e insustituible. Así se sucedieron otros libros en los que pueden hallarse algunas de sus últimas perlas: Estos días de tíbar (1983), en el que retorna al recurso del diario íntimo; De paso y otros poemas (1984), Mirando al lagarto verde (1985), Los ríos hacen voca (1986), Era como entonces (1988), Celebraciones de cuatro vientos (1987), Andanzas y memorias (1990), La guerrillera Sila Cuásar (1991), La canción de la hetera (1992), y La moneda del príncipe (1993).
“Después que la salud lo obligó a permanecer casi recluido en su casa, Freddy salía muy poco, pero el teléfono lo mantenía comunicado con los amigos y el mundo exterior. […] En los meses que siguieron a su último quebranto, lo vi un par de veces y hablé muy poco con él por teléfono. Su silencio me indicaba un cambio radical en sus hábitos de vida, el preludio tal vez de un silencio definitivo. En una corta visita a su casa, pude comprobar los estragos de su caída: aquel hundimiento del cráneo al que había sobrevivido milagrosamente. Él sabía que todo era distinto y comenzó a prepararse para la partida. […] Una noche, en el Teatro Nacional, Ida y yo nos encontramos con Luz y ella nos dijo que Freddy parecía transformado, que hacía cosas que nunca había hecho (como pasarse horas delante del televisor) y que tenía el ánimo sereno, como quien no espera nada nuevo de la vida. Ida y yo habíamos prometido una visita para entregarles su libro, que ella les tenía dedicado a Freddy y Luz, pero esa visita nunca se materializó y el encuentro lamentablemente quedó pospuesto. Como siempre, quizás en el fondo confiáramos en la fortaleza de roble de nuestro amigo”. [17]
En las páginas de “Isla Abierta”, Freddy había mantenido con Manuel Rueda un diálogo a través del intercambio de poemas. Como siempre, con esa pasmosa lucidez de que hacía gala en momentos críticos, Rueda prefiguró el final de ambos con estos versos, publicados el sábado 18 de julio de 1992:

Y esa será la ciencia de estos días: lo imposible.
Esa será la página: verdad de ese imposible
por el que no dejaremos de estar juntos
a la hora de las olvidanzas.
Omnímoda libertad de encontrar la orilla justa
en el río que no existe
donde un niño juega a colorear palabras.
Allí estaremos ambos. Allí cuando ellas sean
el único amparo de que podamos disponer.
¿Qué más asombro
que el haber escrito lo que al fin queríamos escribir
o lo que acaso no supimos escribir nunca?
Vivir es el asombro.
Amigo: el asombro es la muerte cuando nos llega por la espalda.


VII | Freddy partió hacia la eternidad el 22 de julio de 1994, Manuel lo haría el 20 de diciembre de 1999, poco más de cinco años después. Hoy viven para siempre en la poesía, la admiración y el recuerdo de todos nosotros.

NOTAS
1. Alberto Baeza Flores, La poesía dominicana en el siglo XX (1943-1947), Ediciones de la Universidad Católica Madre y Maestra. Impreso en Barcelona por Industrias Gráficas M. Pareja, 1977, p. 726.
2. José Enrique García, “Freddy Gatón Arce: poeta esencial”, prólogo a Freddy Gatón Arce. Obra poética completa. Publicaciones de la universidad Central del Este, impreso en Santo Domingo, Editora de Colores, S. A., p. 12.
3. “Trayectoria de un poeta”, en Freddy Gatón Arce, retiro hacia la luz. Poesía 1944-1979. Santo Domingo, Contemporáneos I, Ediciones Siboney, Editora Taller, 1980, p.VIII-IX.
4. Freddy Gatón Arce. Obra poética completa, p. 49.
5. Obra poética completa, p. 60.
6. La poesía de Freddy Gatón Arce. Una interpretación. Santo Domingo, Ediciones Siboney, Contemporáneos 6, Editora Taller, 1983, p. 7.
7. Obra poética completa, p. 96.
8. Obra poética completa, p.111.
9. Obra poética completa, p. 119.
10. Ángela Peña me envió el texto de su artículo por correo electrónico, el lunes 27 abril de 2010.
11. Freddy Gatón Arce. Opinión Editorial. El Nacional, 1966-1974, dos tomos. Santo Domingo, Publicaciones de la Fundación Corripio, Inc., 2003.
12. “Pensamiento ante los editoriales de Freddy Gatón Arce”, en Revista [Ahora], 6 de octubre de 2003, edición número 1,326.
13. El Nacional de ¡Ahora!, 15 de abril de 1972, p. 10.
14. Juan José Ayuso, “Freddy maestro compañero y amigo”, en El Nacional, sábado 10 de abril de 2010, p. 24.
15. La aventura interior. Santo Domingo, Publicaciones del Banco Central de la República Dominicana, Volumen 3, Serie Arte y Literatura No. 45, 1997, 1ra. ed., pp. 239-240.
16. “Memorias de Freddy Gatón Arce”, Listín Diario, sábado 20 de marzo de 2010, p. 8-C.
17. La aventura interior, pp. 241-242.
18. Obra poética completa, p. 545.







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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 09 Abr 2020, 01:54

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Freddy Gatón Arce




Tus manos caen en la mía como un eslabón eterno

Hay un espectro de rostro sereno,
de lluvia menuda, de cántaro
volcado de la tierra del alma; uno
que recupera colores en la sufrida
claridad de su sonrisa.

Avanza su espejo medio siglo de barro;
lleva la rosa que sostiene su interior una
libertad de lagrima, una sirena robando el
arcoíris, y una pupila como pegada bondad;
detenta silencio de todos los hombres que alimentaron
el amor, y un corazón, perdida la túnica blanca y roja
que lo denunciaba.

En su frente se pueden escoger los tesoros del dolor,
las latitudes muertas y un portal suspendido
abierto sésamo, rincón en la garganta de los claveles.

(La amargura se abre en el como sol del ojo;
la luna no canta en los gallos de ramas que han emigrado
sus vientos)

A ese rostro nunca regreso la hora de la incoherencia de
sentimientos y religiones: tiene olas en procura de la
entrañable heroica, oído que no
piensa, labios que no se escuchan solo, uñas
que arrastran el cielo y el manantial del aliento
ternura que nace de un noble caracol sin sexo.
Rememora su habitual posición de llanto:
¿Quién eres tu al rededor de mi?

Manuel de todos los canes como niños mansos
de las estrellas, comprende que ella, la muerte, la muerta,
es el movimiento de la vida, que ante de todo inicio la
muerte des nacía en aras del misterio, eraba luceros
que desplazan la suavidad del viento, que te oculta al ruido.

Eres el ángel enviado cerrado del aire, tu mirada,
refleja la terminal soñando, y nunca es tiempo de
que el sol se pudra en tus naranjas lloradas.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue 09 Abr 2020, 01:56

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Freddy Gatón Arce




Vlía
Poema para la quinta hoja de un trébol cualquiera


1. Oído inescuchado
Los espacios aquietados, azules de enclavados astros,
dan su violeta a la torre invertida del cielo.
La torre, extática, muda, salta nerviosa en sus risas y gemidos,
como mama tallado de virginidad.
Cantar de los gallos espada la vigilia y el mundo noche de todos los donceles.

La vida ha perdido un inconsciente de por qué la vida.
El traje color rubor de timidez quedó destrozado en el valladar de los ojos. Clavada torre en el mar de los sueños remolino de sangre de la sensitiva, blancor de olas altas llagadas como la incertidumbre,
o dos pavores y cinco pétalos caídos traéis a Vlía.
Las cintas grises de la ciudad interior crúzanse desiertas.
A trechos regulares espigados señores negros
asoman su cabeza de ojo macilento.
Y el gato negro acecha...

Vlía anda como el viento ¡es el viento!
que sopla hacia el mar. Vlía: mar de angustia.
Se azulan sus pasos.
Anochecen sus cabellos de tanto ser la noche.
¡Y el gato negro acecha!
(Vlía, todo un gato de Noche).
El almendro se desprende de sus pupilas.
Los ojos rodantes de la playa buscan su órbita amarga.
La arena: rastro de vientos; fatiga de pupilas;
sudario del mar; espaldas de Vlía: Vlía.
La dama blonda Vlía de amarillez de verde es indiscreta:
su lengua de plata cuenta cosas al oído inescuchado
párpado de toda quimera: Vlía.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Jue 09 Abr 2020, 05:32

Lo leeré poco a poco: Me "sorprende" la "poesía sorprendida". Vamos, siendo sincero: ¡No tenía ni idea de su existencia. Siempre es tiempo de iniciarnos en lo que no conocemos.

Gracias, Lluvia.


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 10 Abr 2020, 01:22

@Pascual Lopez Sanchez escribió:Lo leeré poco a poco: Me "sorprende" la "poesía sorprendida". Vamos, siendo sincero: ¡No tenía ni idea de su existencia. Siempre es tiempo de iniciarnos en lo que no conocemos.

Gracias, Lluvia.

Pues así quedé yo, sorprendida y lo busqué.
Te dejo la dirección por si quieres pasar y ver. Otra cosa más que aprendí.
Gracias, amigo.

https://html.rincondelvago.com/poesia-sorprendida.html


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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 10 Abr 2020, 01:47

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Freddy Gatón Arce




Rocío subrosa



Nosotros. Ya no sucede nada.
La mar no tiene remordimientos
y la brisa no la despeina.
Un saludo queda suspenso en las miradas,
en las búsquedas íntimas,
y no hay más que nosotros.
Nosotros: Vlia, tú y yo, que nada sabemos,
ni siquiera sonreímos de una vida a otra,
y pensamos como si fuéramos uno,
uno solo que se desvive en el cielo,
de todos los días nublados por azules.
Nosotros ya no queremos ni siquiera mirarnos
a través de las pupilas azules.
Estamos como si fuéramos dos ojos,
cuatro y cien corazones desplegados.
Ya no podemos más,
y Vlía y tú lo comprenden perfectamente.
No nos encontramos ni en el cáliz de la redoma
de la bruja cargada de lavandas.
Creo que nuestros ojos están fatigados
de las distancias recorridas,
y que no podemos vindicamos en los sueños cargados de rocío febril.
Iremos navegando en el mar de todos los sinsabores
cuajados de dulzuras y de todas las sagrados mentiras.
La vela que asoma a lo lejos Vlía y tú y yo,
gaviota de horizonte se ha engrandecido de
vientos para adentrarse en la ría de canalados sentires.
Nosotros, ¿qué esperamos de nosotros?
¿Y de ti? ¿Y de Vlía?
Estamos situados en la infinita distancia
de la cercanía y ni siquiera sollozas.
Las lágrimas se hicieron para la fuerza.
Tendremos que inventar una nueva telepatía
de las almas para encontrarnos extraterrenos,
o subrosa como quieran los hados de todos nuestros deseos,
de los deseos tuyos, de los deseos de Vlía.
Ya no podemos cargarnos más de mentiras
inclinadas de ojos y dedos de frentes cuidados de cabelleras invisibles.
Debemos irnos viendo en ese mapa que carece de posición fisiológica: corazón. Quiero queremos tú y yo y Vlía
lo sabemos bien: siempre lo hemos querido
en todos los anhelos borrados de sueños
que nos vayamos adonde tengamos lo que nadie sabe,
lo que todos hemos sabido desde antes de conocernos.
Porque ni tus ojos, ni los ojos de Vlía,
ni los míos, están espejando nada,
ni siquiera a nosotros, Vila.
Yo quiero que lo sepas que lo sepamos ya nada acelera mi corazón.



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Mensaje por Lluvia Abril el Vie 10 Abr 2020, 01:49

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Freddy Gatón Arce




. Desgarrados cristales

Que se detengan todos:
Pájaros anclados en el aliento;
espejos con empaños de vidas húmedas.
Que se detengan todos: Universo,
Sol y luna; los astros y la imagen gota de rocío
de arcoiris en la siniestra flor de cinco pétalos;
los ojos que brotan de las órbitas infinitas
para eternizarse en la visión del jardín,
la fuente muda, los perfumes definidos,
Vlía y tú, y las margaritas que caen sobre el almohadón
desesperado mano crispada que se detengan.
Que se detengan todos.
Y la jaula que vuela en la pupila encarcelada
y la rosa amarilla cesen en su Vaivén de congojas.
Que se detengan todos,
porque el demonio quiere soñar y yo,
Vlía, lo poseo persiguiéndolo por la pradera
de verdeante púrpura apagada.
Ahora él sueña ¡como si fueras tú, Vlía!,
sueña en mí: ritmo interior de todas las mariposas;

Aquella niña del pájaro clavado
en todos las emociones de la vida perdida
de quebrantos verdaderos olvidados de perfumes
idos en la belleza de las palabras, en el oleaje
de las penumbras quebradas de rocas llovidas,
como de la mano de una paloma o de un almendro
partido por los rayos del sol relámpago de luz
en los desgarrados cristales; aquella niña:
recuerdo sacudido en mis oídos vueltos vientos
armoniosos de campanas;
aquella niña que llena el alma de todos los cipreses
mejores y largamente encumbrados copa abajo;
ésa que nos transfigura,Vlía,
cual si estuviésemos en el fondo de la mar sentados:
cabelleras sueltas a todas las corrientes;
a ésa que yo pienso en mi locura, como a ti,
endemoniadamente colérica:
sonrisa desguindada de la forma del lacayo eterno guardián durmiente;
a ésa que juega en la mesa de horizontes
como cabelleras de rosas, el triángulo diverso de la feminidad:
verde aridez de primavera dormida en las conciencias
ausentadas del poema luz de las miradas,
los lentes equívocos de vigilias ahumados;
la del respirar de yodos níveo-azules;
a esa asomada hacia la silla coja de mil pestañas dispersas;
a ésa que yo poseo
como al demonio, como a ti, urgido por todas las locuras, pasajeramente...

A ésa la sueño despertando cuando
el paisaje de las miserias des-ciende
para angustiarse en los músicos:
peldaños de árboles nacidos en las noches
de todos los hombres que no caminan como las piedras, bajo las aguas...



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Inefables rutas



Un silencio estrangula la garganta de luz inventada:
el patio interior amanece una sonrisa de primavera;
las pestañas marco alado trajean de verde su rojo
de ojos cerrados; la mano de fuego ennegrece
los párpados transparencias recién nacidas
de inquietos pájaros umbrosos. Vlía: Alucinación.
Lo he intentado muchas veces, demasiadas,
¡tantas que ya los sueños protestan!
Jamás quise pedir nada;
sólo un recuerdo en nombre del amor,
un recuerdo. Que tuviera un desmayo la resistencia,
que dejara su cabeza degollada sobre un tronco lánguidamente,
y que la brisa se hiciera fría,
más fría bajo el árbol de la incomprensión,
porque los desesperos hielan la tarde.
No he pedido a los pechos un sube y baja de hipocresía,
ni a las gasas manchas de sangre,
como un dolor a dos negaciones.
Sólo pedí la presencia de un pasado:
un otoño sin hojas secas, preparativos matrimoniales,
ni corduras que se sustituyen. No puedo aguardar
el retorno de un alma rota sobre la almohada de dos huecos,
uno que no es mío,
para entonces devolverla ungido por mi ardor.
¡No aguardo nada!
El labio de la luna no miente en la quimera:
de noche sus llantos, Señor de sus vigilias,
y es tuya cuando está dormida.
¡No quiero aguardar nada! La cita,
renovación de la imagen,
la he entregado al aire para enseñar los astros,
porque por sobre el amor resultó pura.
¡No quiero aguardar nada!
Ni la reconstrucción. Sobre el dedo de las ruinas
sólo el recuerdo debe levantarse:
presentimientos vagos de reconciliación:
ignorar de seres encontrados en inefables rutas.
¡No quiero aguardar nada!
Ni la llegada del agua que no tiene los campanarios de los floreros,
ni la sublime emanación de los colores.
¡No quiero aguardar nada!
Sólo las grandes horas que se olvidan por soñadas.





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Guardo la dirección que dejas. Gracias, amiga mía.

Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 06:11

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MATEO MORRISON.  (1946 -


46. LA CIUDAD NO PERDONAEL DESAFÍO DE SUS LUCES


A Federico Jóvine Bermúdez





Las mariposas



que murieron envenenadas en la ciudad



bebieron de sus aires y sus ruidos



se dejaron atraer por las luces potentes



cayeron derrumbadas en el pavimento



La ciudad no perdona el desafío de sus luces.



Al amarnos en sus ojos



pienso que moriremos lentamente



no podemos contra tanta brillantez



tanto asedio y tantos ruidos



Derrotados desplacémonos



al encuentro del silencio


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 06:16

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MATEO MORRISON.  (1946 -


47. LA MUCHACHA QUE APREHENDÍA EL SENDERO



 



I
La muchacha que aprehendía el sendero



camina al compás de su sonrisa;



Sonidos anuncian el arribo a la vieja ciudad.



Vientos fuertes me detienen



inscribo la mirada en su rostro;



inauguramos el camino



desafiando miles de ojos inquietantes.



Reinauguramos senderos



en medio de bocinas



y miradas caen de los balcones.



Lloviznas sobre nuestros cuerpos;



avanzamos, avanzamos,



caminamos, caminamos;



retomamos firmes nuestros pasos



mientras la noche desplaza la lluvia.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 06:19

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MATEO MORRISON.  (1946 -


47. LA MUCHACHA QUE APREHENDÍA EL SENDERO

II


Cruzarnos por oscuras avenidas



un soldado nos mira;



¿alteramos la Paz?



Brillante su fusil frente a la noche



rítmicos nuestros pasos



Sonoro el gatillo en medio del asombro;



ya lo habíamos dicho;



para amar aquí hay que ser capaz de incendiar la noche


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 06:34

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MATEO MORRISON.  (1946 -


48. POSIBILIDAD DE TOMAR LA CIUDAD CON NUESTRAS PROPIAS MANOS.

Ciudad amurallada



enciende tus antorchas



queremos ver tu rostro



claro como aquellas tardes



Vientos del pueblo



te soplaban



cada chispa era



un arma potente



en nuestras manos


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 06:39

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MATEO MORRISON.  (1946 -


49. INICIACIÓN DEL SOBRESALTO


A Efigenia,



In memóriam





y para Egbert Morrison,



quien fue muriendo de amor



El hueco estaba ahí en nuestra casa



cinco pies de oquedades infinitas



miles de dolores rasgándonos la vida



en su epicentro.



El espacio llenado con su voz



en toda la extensión del hogar



sólo son hondas y siluetas diluidas.



Y recordar su ternura



“Es hora de la escuela”



multitud de labios sus palabras.



Siluetas sólo ahora en nuestra casa,



ondas sólo su voz;



dulzuras y dolor entrecruzándose.



Las cinco de la tarde y el poeta en el



recuerdo



Eran las cinco de la tarde.



Había repartido el corazón



sólo quedaban en su pecho breves sonidos.



Latidos para Winni, latidos a Ramón,



latidos a Heriberto, latidos a los niños,



latidos para mí y nuestro padre.



Latidos populares.



Había repartido el corazón



eran las cinco de la tarde



y ahora sólo quedaban siluetas y ondas



deslizándose lentas por la casa.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 06:45

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50.  JOCKSAND ENMANUEL


Con tus pasos lentos



detienes madrugadas,



arrodillas el dolor



y quiebras mi tristeza.



De mis astillas se desprende luz



para tu nuevo rostro.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 06:59

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51. FRANKLIN GREGORIO


Ha tomado su música la tarde



a través de tus dedos.



Espero la caída de mil gotas de lluvia



que inician el verano.



Travieso sobre tus piernas me rodeas.



Es como un beso sobre mi nostalgia.



La tarde ha repartido



mieles sobre nosotros.



Es decir, mi tristeza



ha sido disuelta en tu alegría.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 07:02

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52. MILTON TEÓFILO


No tocaré los muros del aplauso



sin tu sonrisa



ni encaminaré mis pasos sin tu voz.



Hijo del vientre alado de la tarde,



constructor de sonidos.



Ven con tus manos tiernas



únete a mí por encima de las edades



para que sea posible



la multiplicación del amor



y el despertar de las raíces.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Vie 10 Abr 2020, 07:05

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53. NERUDA

 





Poeta, su silencio se oye más alto que los ruidos.



Usted dejó detonantes palabras,



nos enseñó a cantar la vida en formas tan diversas



que no sabemos si su muerte es una forma distinta de la vida.



Porque, ahora al dividirse en fragmentos su cuerpo



el espíritu se alza y desafía postulados del tiempo.



Los enormes edificios que usted construyó



nos cobijan aún.



Poeta, además de su amor recuerde dejarnos su odio



para fulminar de maldiciones a cadáveres



de cuerpo y de espíritu.



Pues gente como Pinochet



no alcanza la estatura del amor.



Son seres de lodo y de cartón.



Nadie les ha dado



el soplo de la vida.


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