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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 06:36

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

    13. DE LA VÍA LÁCTEA
    "La luz tarda 100.000 años
    en viajar de un extremo
    a otro de la vía láctea"
    dicen los estudios científicos

    Qué tardada luz en su ir
    Por la leche del mundo.

    Aunque más se tarda quien nunca
    va por un vaso lácteo al refrigerador
    activo del barrio
    y casa común
    y optativa leche mundial.

    Y nada se tarda la luz
    por salir de la tetilla láctea
    particular del colectivo habitante
    diario día.

    De un extremo a otro del viaje
    la vía láctea —agua central
    en lengua imantada—

    se activa en la vertiginosa
    tardanza.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 06:39

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    RAÚL BAÑUELOS SALCEDO

    14. BAJO LA TORMENTA: BAR MI OFICINA EN LA ESQUINA DEL ROXY  

    LA lluvia truena contra el techo  mientras Javier Solís canta como nunca (digo: como siempre: como nunca). Hay cuatro mesas ocupadas, en este sitio semioscuro, a pesar de la tarde y con la tarde nublosa y llovendera: dos muchachas (estudiantes de pintura, actrices o algo así) y un su acompañante. Cuatro meseras solas meserean el tiempo en su alternativo cigarro. Dos varones entrados en gastos acompañan la soledad de su alegría. Con una mujer delgada, morena, joven. Otro solo igual que todos escribe lo que dicen estas palabras. Llovía.


    Ahora sí: ya he terminado con Raúl Bañuelos. Paso a AIDA MONTEÓN, autora no tratada previamente.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 09:11

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    Fecha de nacimiento: 13 de febrero de 1954.
    Lugar: Guadalajara, Jalisco, México.
    Estudios: contaduría. Actualmente cursa la licenciatura en medicina homeopática. Maestría en inglés. Hammer Smith & West London College. Londres, Inglaterra.
    Estudios literarios: Antitaller de Poesía César Vallejo, dirigido por Raúl Bañuelos. Actualmente asiste al taller multidisciplinario que dirige Karla Sandomingo.
    Publicaciones: “Tatuar la luz”, sección de libro Lo que el ruido se calla, es su primera publicación.

    La reseña anterior es la nota biográfica que viene en la ANTOLOGÍA.

    Una reseña más completa es la siguiente:

    LA POESÍA ES UNA ESPECIE DE MAGIA”: AIDA MONTEÓN
    Por
    ALEGS GARRIGÓZ
    14/07/2018


    Aida Monteón nació en Guadalajara, Jalisco. Es contadora y licenciada en Medicina Homeopática. Estudió inglés en Hammer Smith & West London College, Londres. Fue galardonada con el III Premio Internacional de Poesía Palabra Ibérica 2010 por su obra Decantación. Ha publicado el libro de cuentos Juegos Tridimensionales por el que obtuvo una beca del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes 2008. Ha publicado también Lo que el ruido se calla (Literalia, 2002). Textos suyos han sido traducidos al portugués e italiano y publicados medios impresos y electrónicos, así como en varias antologías nacionales e internacionales. Tiene una obra dramática publicada: Una muerte al vacío. Coordinó el Primer Foro Internacional de Traducción Literaria en el marco de la Feria Internacional de Libro de Guadalajara 2004. Es integrante del Taller de Traducción del Departamento de Estudios Literarios de la Universidad de Guadalajara desde 2002.

    Aida encuentra que si hay una relación entre su trabajo como contadora y su profesión literaria es que ambas partes conforman la totalidad de su pensamiento (el racional y el poético: son las dos partes de una misma esfera y configuran su propio ser. Por otro lado, “en mi caso la Aída contadora ha contribuido de manera pensante y con frío raciocinio a cómo solventar el aspecto financiero de mi vida para que Aída, la creadora, sobreviva en una sociedad eminentemente capitalista”. Cuentas y cuentos corren en paralelo en su vida.

    Entre sus libros favoritos, Decantación es uno de sus más entrañables. Es una obra cuyo campo semántico es el mar. “Es la experiencia de un viaje imaginario, fantástico, amoroso y, como en cualquier viaje, hay de todo; en este caso, el personaje experimenta la desilusión y el desencanto; para poder resarcirse del dolor llega a momentos de locura y a convertirse en monstruo, en este caso una sirena. Tanto el personaje como el poema enfrentan momentos que necesariamente los obligan a decantar su experiencia. ”Trata también sobre la purificación del ser humano por medio del amor y del dolor en medio es el mar, que todo lava y purifica. Al final es la esperanza la que hace la redención. Este libro surge de una experiencia real.

    Respecto a ser poeta, Aída cuenta: “Ser poeta, intentar serlo, me ha llevado por diferentes derroteros; el más significativo es que al escribir me toco a mí misma, me reconozco, me encuentro en las palabras: en cada verso o frase hay algo de mí. La escritura me ha permitido aceptarme; he aprendido a vivir en soledad y silencio, así como a valorar mi pensamiento; eso significa vencer el miedo de expresarse con la suficiente audacia para decir ‘aquí estoy’. La escritura es ante todo el modo físico de testimoniar nuestro paso por la vida.” Esto le da una sensación de libertad, aunque se deje llevar por ese flujo o hechizo de las palabras que acuden a su mente y terminan siendo poemas o cuentos por razones misteriosas y mágicas. Algo que a la poeta le encanta porque la mantiene “a la deriva, en un pequeño caos de fuga y en el rompimiento con lo lineal.”

    Y es que ella piensa que la poesía implica “una especie de magia que le impele a uno a alzar la pluma y crear mundos, acaso imaginarios, acaso reales. El hecho no se puede explicar. ¿Acto místico, fenómeno metafísico, don divino? Nadie sabe.” Lo que importa es que queda de testimonio de los poetas y que el arte existe asentando las bases de las culturas en el mundo a través de los siglos.

    Aida es una gran lectora. Se la vive leyendo y escuchando música: sus dos grandes placeres. Entre los autores que admira la lista es larga: Juan de la Cruz, Rubén Bonifaz Nuño, Jaime Sabines, Claudio Rodríguez, Miguel Ángel Velasco, Jorge Fernández Granados, Juan Gelman, Antonio Gamoneda, Vicente Quirarte, Gioconda Belli, Enrique Lihn, Dorothea Lasky, José Ángel Valente, Jorge Cuesta, Jim Morrison, Dylan Thomas, William Blake, Ernesto Sábato, María Zambrano, Tomás Eloy Martínez, Claudio Magris, Eduardo Galeano, Julio Cortázar, Thomas Mann, Liz Green, Haruki Murakami, Carlos Castaneda, Clarice Lispector, Maguerite Youcenar, Herta Müller, Lovecraft, Allan Poe, Sakespeare, Sófocles, Eurípides, sin mencionar que también lee libros de medicina. A estos autores los va descubriendo a cada momento, por accidente o referencia, de oídas o en la red. Está atenta a lo que una nueva lectura le pueda brindar. De repente, encuentra en ellas, la frase exacta, “una palabra como un relámpago que alumbra instantáneamente y me deja su luz. Cosas así me pasan a diario; yo gozo mucho con esto, por eso en esa búsqueda soy incansable.”

    Algunos autores que han influido en su trabajo son: Olga Orozco, Alejandra Pizarnik, César Vallejo, Walt Whitman, Gonzalo Rojas, Paul Celan, Jaime Sabines y Arturo Carrera. De estos últimos dos aprendió lo que es el poema de largo aliento. De Gonzalo Rojas aprendió el arte del encabalgamiento. De Borges y Julio Cortázar el final inesperado. Sus huellas las lleva muy adentro.

    Sus cuentos por otra parte son diversos. Son fantásticos, aunque no hablen de mundos irreales sino “de momentos o experiencias que de algún modo suben a esa cumbre de lo fantástico, teniendo como base una experiencia en la dimensión que llamamos realidad.” En cuanto al teatro, solo ha producido una única obra y lamenta no tener el tiempo necesario para escribir más dramaturgia y dedicarle más tiempo como quisiera.

    Como traductora ha trabajo únicamente con poesía. Ha traducido Short talks de Anne Carson, para el Departamento de Estudios Literarios de la Universidad de Guadalajara y una Antología poética de Anne Michaels, publicada por la Universidad de Guadalajara en 2004. En este sentido, considera que el trabajo de traductora representa una gran responsabilidad con el autor original y con los lectores. Un trabajo de lectura detallada y relectura paciente para encontrar cada vez nuevos significados ocultos. “Hay que hacerse uno con el autor”.

    También ha colaborado en la FIL como coordinadora del Primer Encuentro Internacional de Traductores Literarios, de lo cual está muy satisfecha con la labor desempeñada. Pero considera que su trabajo en La Otra FIL, en la cual ha colaborado desde 2008, su trabajo con los artistas es más cálido y más directo, aunque extenuante, en un ambiente bohemio donde los abrazos y los aplausos son “sinceros e inigualables.”

    Finalmente, la autora recuerda al público las posibilidades infinitas del arte. Que la lectura es crucial para el ser humano, principalmente para los jóvenes que están en formación. “La lectura despierta vías que transforman la condición humana”, finaliza.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 09:16

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    1. EL OJO DEL CAMALEÓN

    QUÉ SACIEDAD
    qué palabra para contaminarme de vacío
    que para estar a tono con los guiños se necesita del azul del vicio de crujir a pleno sol que es allí donde el calor se clava que ya no está la piel ni el camuflaje que le daban coherencia a los sentidos estoy desnuda soy camaleón doy mis primeros pasos hacia atrás en doble sentido me estoy acostumbrando a mirar con mi nueva vista periférica recorro declives angosturas subidas oigo cada vez más lejano el tum tum tum porque en corazones artificiales ya no hay sangre doy vueltas sobre la misma arena que deja mi baba ya no importa regresar porque el pasado sigue inmóvil y frío se me han desclavado los pies voy más d e s n u d a que nunca a desmontar cimas es allí donde voy a arrojar el cascarón del último rostro.


    RESTO IMPORTANCIA
    a esta sensación dolorosa
    deslizo mi mano
    toco el seno tumefacto
    al pezón le han brotado plumas
    en el pecho se agolpa
    la urgencia de volar.


    ALIMENTO A LOS MUERTOS
    a diario les reparto una ración
    de memoria y de mi pezón endurecido
    por su ausencia
    exigen
    como ése que me ladra cuando llego
    mi arteria viva
    yo condesciendo
    porque la noche es larga.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 09:19

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    2. DOÑA LINA

    YO ESPIABA EL VUELO DE LOS PÁJAROS, la caída de las hojas en un cielo de tres por tres en largas horas de encierro. Ella no podía darme más que el sol por ese cubo y los ladridos del perro de la vecina para romper el silencio. Cuánto vale esa costumbre de mirar paredes viejas, esperando a mi dueña de horas libres con la bendición de los piojos en la cabeza, ver cómo ardían sus ojos en mi risa, pero no preguntes, basta la morisqueta en la perita de aluminio, el caldo de frijoles, las ganas de no crecer y acomodarme entre sus piernas, seguir arrullada con sus dedos haciéndome piojito y el ru ru niña cerca de mi oreja no logras quitarte el insomnio porque erradicaron esa plaga de dónde entonces la comezón infernal que revienta tu cerebro, de dónde, o solamente el olvido, pero tus dedos, nadie me besa a las cinco ay abuela tus dedos rojo vivo en mi sangre. Cómo revolotear en el aire, si tus dedos...

    POR QUÉ
    mi tatuaje de lágrimas
    las muñecas de cartón
    siguen dormidas
    nadie sirve té
    en el jueguito de porcelana
    regalo de la abuela
    Por qué
    el corretear de mis zapatos sin niña
    lo intacto de mi sed
    la ausencia de cuentos
    en mi oído
    ¿Por qué estoy acurrucada
    en almohadas sin brazos?

    LA LOBA ME ACECHA, MI SANGRE EN ESTAMPIDA FLUYE SIEMPRE hacia abajo, hacia la orilla del abismo, me dejo ir a la espera. ¿Has oído los pasos en el corredor? Las gotas de mis venas fantasean en el silencio, incontables rondas reverdecen. Ahora es difícil percibir el corazón en dirección al polvo. Lejos de ti el dolor es pequeño, en cada pozo de la loba un tumulto de sombras, grito en el sueño, el llanto de una niña siempre me despierta.
    ASPIRO LA BOCANADA
    enciende pequeños fragmentos
    de un camino
    ah, qué sabor a ceniza
    ascienden los sueños al vacío
    nada se detiene
    sólo este humo
    no lastima.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 15:08

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

    3.- CROSSROADS

    "El poeta, como hombre, se cumple básicamente
    por ser parte de la ciudad, la ciudad es ámbito de  -  -  - amor
    sensual y de la fraternal comunicación (…)
    admite con placer y ufanía su llamado al combate
    y en éste encuentra la consumación del honor de vivir."
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - RUBÉN BONIFAZ NUÑO
    (Prólogo a la Antología de la Lírica Griega.)

    Custodiados por la ciudad
    bajo la danza de lluvia pertinaz ávidos
    llegamos,
    tardíos, impenetrables,
    anclados al umbral azaroso de los antros, sin miedo
    de estar en el mundo.
    Sólo por eso pudimos inventar
    un concierto de gotas ya mojadas en el corazón,
    apagadas por el golpe certero de la retirada.

    Hemos de mirar después en espejos solitarios
    un reflejo perdurable con el aura de lo nuestro
    y la estancia carnal
    a flor de piel solo tocada
    en la seducción mutua del instante
    que no pudimos alcanzar.

    ¿Podrás acaso convocarme con un gesto a manera de señal?
    Yo, de ojeras victoriosa iría
    como el verso que nace a todas horas
    aliada
    aliada con los turbios destellos de la noche.

    Y no es cosa de olvidar, hay que imprimir
    pero con lluvia - en altos desvelos -
    espirales remotas
    como un preludio esperanzado contra el tiempo
    para que tú.
    ejercites tu gatomaquia aullando
    en la azotea
    I wish you were here
    en memoria de un recuerdo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 15:25

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

    4. ANTOLOGÍA

    Este estar de rota estructura
    En nebulosa
    Sacio el tiempo como puedo
    ¿Intimidad co-razón? Ahora que es nada que vuelva
    Mía
    La imagen full time
    Que vuelva la poesía a donde estoy
    Vuelva la magia sensorial, intraducible
    De mi cuerpo
    Me palpo la piel, pienso - lo confieso- en
    Nosotros. La existencia
    Duele
    Como tantas otras cosas
    Un cigarro de noche difumina
    El Desencanto
    Que vuelva a reír la boca ( de ser rabia otro animal sería)
    Que vuelva el juego
    Versear
    Historias de cuanto suena en el aire

    Trenzada la memoria
    Que vuelva el placer de entonces
    Ahora
    Por esta calle de carne
    Que vuelva el cuerpo que me pongo - - cada hilo
    Inmenso
    Aquí.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 15:39

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

    5.DENUNCIO MI IMPRUDENCIA...

    Denuncio mi imprudencia
    de nacer Nezahualcóyotl
    tlamatini forjador de cantos
    tan distinto de aquella
    libertad sintética
    madre de Status:
    presencia sensible en el mundo
    desproporción
    camino sufrido y mieles amargas
    ni que llorar
    es la historia del dolor
    de comprarse lo que hemos logrado
    con caras macilentas y viciosas
    de hacerse cirugía
    mirar en el espejo
    de puntitas

    el brillo, trofeo de la promesa
    que tiembla en la mano
    hermoso corcel enredado en telarañas

    Antes que finalice la niñez
    y tome rango de epidemia
    moverse de Nezahualcóyotl a Vallejo
    que llegaron a juicio
    después de morir
    hundidos en barro
    mordiéndose la lengua
    y la garganta
    un estallido en el pecho
    pretendiendo abrir
    de norte a sur
    de este a oeste
    dondequiera
    que se sacie la sed de un sueño.

    Juchitán, Tuxpan, San Andrés
    se me fue el habla
    los vocablos ancestrales
    se confundió el ruido con el verbo
    y el hambre con el último colibrí
    que aleteaba tartamudo queriendo hablar con Dios
    pero el mundo no necesita soñar
    ni de dios
    que no está ya más
    oculto e inalcanzable
    sino la suave inmersión
    y un roedor
    que conecte con lo divino
    mientras en las calles
    por dentro
    ¿acaso alguien no lo sabe?
    se nos pudre el mundo
    en silencio


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 15:41

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

    6. ES ESE CORTÁZAR...

    Es ese Cortázar que no me deja decirte, que me ha arrebatado
    las palabras y no hallo como conjugar te amo, rebato a lo cortazariano
    un decir, este querer decir que amar es como una astilla, delgada
    y picuda que se va enterrando, y se incona y cuando por fin logras
    sacarla, se te ha podrido la carne y los huesos y el alma.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 15:44

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:

    7. HAY DÍAS QUE ENTRO...

    Hay días que entro
    a un cuerpo y corazón ajenos
    otro pensamiento
    moviliza mis sentidos
    la visión
    de una mujer que apenas reconozco
    es por instantes el recuerdo
    de la herida
    que nos dividió los sexos
    desde entonces vago
    en noches mestizas
    el deseo punzante entre mis piernas
    busco el otro ángel
    del andrógino que fui
    que copulaba consigo mismo
    ah, ese amor
    más allá de todo engaño
    cuando la visión pasa
    vuelve la memoria
    y los pezones erectos
    al dominio del falo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 15:50

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE:



    8. OCEANO-ÚTERO



    Ese gran pez empapado de lágrimas.

    Rojo mar.

    Mar de oleajes incurables. Saga

    de amnésicas memórias.

    Boca de tiempo.

    Mi afición de criatura marina me vuelve pez. Hablo

    del regreso, del retorno al paraíso líquido

    y también de la sal

    prendida a mi sustancia desde la primera vez

    que salí del agua.


    OCEANO-ÚTERO (Trad. TIAGO NENÉ)



    Esse grande peixe absorvido em lágrimas.

    Mar vermelho.

    Mar de fluxos incorrigíveis. Saga

    de memórias amnésicas.

    Boca de tempo.

    O meu afecto de criatura marinha me faz peixe. Falo

    do regresso, do retorno ao paraíso líquido

    e também do sal

    preso à minha substância desde a primeira vez

    que saí da água.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Mar 2019, 15:53

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

    9. MAR DE NARVALES



    El enorme sueño que abrió el Mar, la enorme caída que prolonga

    este vuelo germinal. ¿Dónde el ángel en cuya ausencia me levanto

    con un embrión de soles para el ocaso? A ti esta noche, noche marina, puerta de auroras: ya comenzó. Cuánta luz contiene el mundo,

    cuánta trisca sopla el cierzo.



    ¿Acaso son los hijos invisibles que brotan de mi costado o es la



    brisa de la Sal-o-ma que entonan los narvales para salvaRnos?

    No te veo.



    El mar decanta lo impuro, solo él.



    AR DE NARVAIS (Tra. Tiago Nené)


    O enorme sonho que abriu o Mar, a enorme queda que prolonga

    este voo germinal. Aonde o anjo em cuja ausência me levanto com

    um embrião de sóis para o acaso? A ti esta noite, noite marinha,

    porta de auroras: já começou. Quanta luz contém o mundo, quanta
    trisca sopra o aquilão.



    Serão os filhos invisíveis que brotam do meu costado ou é a brisa

    de Sal-o-ma que entoa os narvais para nos salvaR?

    Não te vejo.

    O mar decanta o impuro, apenas ele.



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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Mar 2019, 01:33

    MÉXICO

    Luis Miguel Aguilar



    Lunas

    a luna diarista de Jules Renard: “pon un poco de luna en lo que escribes”,

    la luna de Pavese comedora de nieblas y asesina de trigos, y bañadora, en ciertos junios, y agostos, de hombres asesinados o suicidas,

    la luna de Basho que duerme bajo el mismo techo del trébol y las cocotas,

    la luna de Apuleyo con otra pequeña luna sobre la frente como un espejo,

    la luna con arenas playeras de Luciano de Samosata con letreros de “aquí estuve” y ríos que sabían exactamente a vino tinto,                
     
    la luna con paseos y calles de Frank Sinatra y Jim Morrison,

    la luna globo-viajero de cummings, llena de gente hermosa (“hay que subirse”),

    la luna de un amigo prógnata que, orinando a la luz de la luna, me dijo que la luna efectivamente padecía mayor prognosis que él,

    la luna hostia inmensa que comulgan los pozos en las casas provincianas de López Velarde y Francisco González León,

    la luna-Una en todas partes de Tablada,

    la luna abordable mediante un salto, en el momento preciso, de Rostand, Münchhausen e Italo Calvino,

    la luna sudorosa de Juvenal entre las lámparas de lupanares,

    la luna en destrucción continua de Lucrecio,

    la luna de Verlaine en cuyas aguas se disuelven todas las canciones,

    las lunas no incluibles aquí, en términos de abuso y acoso textual, de Laforgue, de Lugones, claro, y claro, Borges,

    la luna de 23 boleros mexicanos casi todos interpretables en el “círculo de Do”,

    la luna de 24 canciones españolas con peineta compuestas durante el franquismo,

    la luna de 32 canciones norteamericanas inmediatamente posteriores a la Segunda Guerra Mundial,

    la luna abstemia y sin embargo compañera de juerga de Li Po,

    la luna huida del lecho de Safo,

    la luna sin puertas de Sylvia Plath,

    la luna de cera y mengua de Rossetti,

    la luna de las discordias civiles de José Manuel Sánchez de Tagle,

    la luna sin nubes amada toda la noche por Emily Dickinson,

    la luna con labios de ámbar de Emily Dickinson,

    la luna con el pelo rociado de estrellas de Joyce (bolerista ignorado),

    la luna negra de los bandoleros de García Lorca,
    l
    a luna hueca de Yeats,

    la luna de los niños muertos de García Lorca y Yeats,

    la luna hindú que visitamos como los pájaros visitan su nido,

    la luna calva de Ausonio,

    la luna cuyo calor fue comparado a un horno de microondas por una señora de la cola del supermercado, a diferencia del sol cuyo calor sería gas y estufa,

    la luna de fuego blanco de Shelley no muy lejana a la luna de la señora de la cola del supermercado,

    la luna de De Quincey sobre Oxford Street y la apiadada putilla Anne,

    la luna de Schwob sobre París y la apiadada putilla Monelle,

    la luna única de Thoreau y gran restauradora de la antigüedad,

    la luna con piel de armadillo para los enfermos de lepra de Zoquiapan,

    la luna de Ivan Goll como un animal de invierno que te lame la sal de la mano,

    la luna sentada y sonriente de Blake sobre la glorieta de la noche,

    la luna con blanco polvo de ácido bórico de doña Emma, luna a la cual por eso no ascienden ni llegan hormigas ni cucarachas,

    la luna de las largas alas, o voladora lejana cuando creciente, en el himno homérico,
    la luna azul, descalza, entre la nieve, de Gorostiza,

    la luna que logró un imposible pero perfecto rayo de luz al caer sobre un botón metálico de la chaqueta de Long John Silver de Stevenson,

    la luna inconstante de “los amantes de Verona”,

    la luna errática de Otelo y las mujeres de Lucas Carrasco,

    la luna hinchada por muy llorosa de Whitman,

    la luna sobre la torre del campanario amarillento, como el punto sobre una i, de Musset,

    la luna de Heine que encarcela el mar con barrotes de plata,

    la luna sin previa historia amorosa, esa noche, de Auden,

    la luna ingerible en cápsulas o a cucharadas de Sabines,

    la luna de Cornelio Agrippa que al salir inspira a su vez la salida de una rama nueva en la palmera,

    la luna Judy Garland con estrellas como marquesina de J.J. Blanco,

    la luna tiburón que va tragando anilina de Alfonso Camín,

    la luna rabiosa de Dylan Thomas sobre los amantes adoloridos,

    la luna cosa-más-triste de Manzanero si no hay dos enamorados que la quieran contemplar,

    la luna taza de té de Maiakovski con un ruiseñor bebiendo en ella,

    la luna de Pellicer con su transatlántico estrellado, pese a todos nuestros esfuerzos románticos,

    la luna amiga silenciosa de Virgilio,

    la luna aún más silenciosa y más íntima de Leopardi,

    la luna lúcida de Vicente Aleixandre, de los amantes que se querían, sabedlo, como tal luna,

    la luna del Güicho presa en la telaraña de un parabrisas astillado de Volkswagen al regreso de Cuernavaca una noche de 1975,

    la luna y su llanto de nieve de Georg Trakl,

    la luna diurna de Neruda como una medusa en el cielo,

    la luna de las sienes encanecidas y los cachetes flácidos de Elynor Wilie,

    la luna desmemoriada de Eliot,

    la luna-perla de Pound en aguas de zafiro sacada de un antiguo poeta egipcio,

    la luna africana caída en el pozo y los monos que intentan liberarla,

    la luna con curvas alas de paloma, revestida de lino, de Seferis,

    la luna como un globo blanco y frío, distintiva, para bien, del “México” de Manuel Carpio,

    la luna sangrienta del Apocalipsis, la luna sangrienta de Quevedo (lunas, bien a bien, por Borges conectadas o por Borges sabidas o a Borges debidas),

    la luna sangrienta de Ovidio,
    la otra luna sangrienta bajo la cual el burro de Chesterton dijo —mala suerte y cuatro patas— haber nacido,

    la luna de Paz en cuya agua los carniceros se lavan las manos,

    la luna como un ancla rota de D’Annunzio,

    la luna Pérez Gay Rafael del milagro ordinario sobre los amantes que salen del hotel,

    la luna con ojo de nodriza, matrona, de Claudel,

    la luna en la séptima casa de la ópera-{rock Hair} (última luna, por cierto, salida de Almacenes Ptolomeo),

    la luna casta de Darío sobre la cara de ultratumba de Verlaine,

    la luna 143 más dos y pico de Ramón Gómez de la Serna, entre cuyas lunas, quizá, la mejor fue esta: “La luna es un Banco de metáforas arruinado”, o esta: “Lo que le da más horror a la luna es el bostezo del cocodrilo”, o esta: “La luna es la farmacia abierta en la soledad de los campos”, o esta:
    “La luna parecía un resto de galleta María mordisqueda por Júpiter”, o todas,

    la luna incontinente de Pessoa,

    la luna de Foix que muere a dieta y delgada entre los montes,

    la desamparada Reina Luna de John Keats,

    la luna apagable de Beckett sobre el perpetuo acuclillamiento de Belacqua,

    la luna triste de Baudelaire y su furtiva lágrima de nieve sobre la mano del poeta insomne,

    la luna baldada del cantante Neil Diamond,

    la luna demolida de Paul Celan,

    la luna nevada de Alberti con los árboles y una patinadora sobre ella,

    la luna errante de Milton,

    la luna de Tennyson como otro errante buque fantasma,

    la luna de Pelé que alumbraba la pelota infantil de trapo no en la vida real, claro, sino en la vida real de la película sobre Pelé,

    la luna orquestal bajo cuya música bailaron el Búho y la Gatita de Edward Lear,

    la luna aburridora de John Berryman,

    la luna desmesurada y sanguinolenta de Onetti donde se pierde Tantriste con su valija sin destino alguno,

    la luna de Juan Ramón Jiménez que el burro Platero pisa y despedaza en el arroyo para quedar enredado en un enjambre de claras rosas de cristal,

    la luna que apresó en un jarro de agua el monje referido por el poeta Yi Ki-Ubo, monje que se la llevó al templo sólo para encontrarse con que menear el jarro implicaba derramar la luna,

    la luna post-henryfordista de James Thurber, según la cual no habrá ya un solo perro que le ladre puesto que los faros de los coches iluminan mejor los ojos de los perros,

    la luna de Firdusi empolvada por la tierra que levantan hacia ella los cascos del caballo negro del héroe Siavash,

    la luna en el agua temblando como temblaría un cuerpo contra el otro en el capítulo siete de Rayuela,

    la luna con su lado oscuro, inmostrable —la luna que somos todos según Mark Twain—, y la luna con su lado también inmostrable de Pink Floyd,
    la luna de las hechiceras de Teócrito, quien a su modo en el siglo III a.C. inventó el bolero y el estribillo del bolero ante la necesidad de enterar de las cuitas amorosas a la Señora Luna,

    la luna de gis de Delmore Schwartz, con sus polvos un poco regados sobre el pizarrón negro de la noche,

    la luna de Caetano Velosso que agujera nuestros techos de zinc,

    la luna puntual de los licántropos que, según Byron, a todos nos permite transformarnos para no volvernos asesinos a la menor provocación,
    la luna de Rumi que se quita la ropa en la calle indicándole al poeta (una seña) que empiece a cantar,

    la luna de Rumi partida en dos por una pedrada, en caso de que el lector quiera que hagamos eso,

    la luna, no la luna, sino la cara de un reloj-luna de pared brillando —gracias a la luna— para Mandelstam,

    la luna inexistente de Villon, quien según Mandelstam es el único poeta sin lunas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 05 Mar 2019, 08:10

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

    10. VÁMONOS

    Vámonos
    llenas están las calles de pechos deslumbrados que de pronto
    se duermen de pura soledad en los costados.
    Vámonos por ahí,
    de prosa recóndita, de versos liminares a salpicar
    con íngrimos desvelos - o licor al menos-
    la novísima altura.
    Volemos a dos mitades de canto y pájaro,
    de agua y semen
    de sexo y fuego, estamos
    a un palmo del adagio.
    Libemos en la piel el aroma exacto.
    El sudor del acertijo,
    el oro en la alquimia de los sexos.
    Varemos en la errancia sin tiempo
    de tus ojos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 05 Mar 2019, 08:37

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

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    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

    11. DANZA MÁS VACÍO

    Que vire hasta ahogarse en la propia anegación. Que su cresta de fiebre arda,
    arda la astilla por última vez. Arda arrogante y se enrede en tentáculos de otra
    carne, tiña o infeste el aire, el polvo, ese prurito caprichoso y luego se fracture en
    mi sangre. Pare el deseo, se disuelva como un caminar lento hacia la penumbra.
    Qué extraño ha de ser ese silencio, ese paso de pecho acariciado, ardoroso, sentir
    escurrimiento y clausurarla sola cosa, el único hilo, el tramo, la puntada que me
    cose a una palpitación.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 05 Mar 2019, 08:52

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    12. DANZA EXTRAVIADA

    Resumas en tus carnes, Canabia
    tus ojos disparan a lo alto.
    El manco tienta al necio y grita: te rebaso.
    El mercader clama por desgracias.
    Yo los diviso juntos desde el umbral de mi silo
    desde ese agujero anegado
    desde arriba,
    y es nada más tu sabor lo que me envicia, Canabia

    reclamas lluvia negra en tu taza, que gotee rocío.
    Qué licor llevas dentro,
    qué te distingue
    seremos siameses de insomnio acaso el mismo ensueño.
    Eres quizás la mentira del miedo
    o el engendro de su semen.
    Por eso Canabia, de cuando en cuando pregunto:
    ¿ dónde te escondes?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 05 Mar 2019, 09:15

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    13. DE CÓMO DIOS CREÓ LOS SIETE MARES

    Mar Primero: "Mare Nostrum"

    Si pudiera una madre-perla embriagarse y volverme al océano interior. Por su
    aliento que se cumpla el milagro de la espuma, el del cuerpo epifánico y las
    alabanzas en su nombre.

    Y en su vientre hubo reposo.


    Mar Segundo: "Mare Fluctuosum"

    En el segundo mar, se sabe, Dios apagó el resabio. Y hubo reposo y octavo día
    y se secó la sal. Si tan sólo el corazón no se aturdiera con tanta luz, diría: sube al
    astro, rescata el sino de navegación a solas, trepa sin premura sobre el filo de
    tu espalda, fíjate en el cuadrante circular que mira al norte: ¿ qué esperas?

    - Paladeo el mar, su dulce sabor de leche.


    Mare tercero: "Mare Timorato"

    Y Dios dijo: no desciendas, percibe el aire de cofradías sin risas fragmentarias,
    huye de puentes con nombre de santo. Asciende en tu pulso de ala intocada rosa
    de los vientos.

    - ¿ Y las caracolas? ¿ Y los huesos calcinados de marismas?

    - ¿ Y aún así, pides reposo ?

    Cont.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 05 Mar 2019, 09:37

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    13. DE CÓMO DIOS CREÓ LOS SIETE MARES

    Cont.

    Mar Cuarto: "Mare Magnum"

    No cualquier mar tiene cuatro cúpulas para inundarse. Dios mira, está mirando
    la noche equivalente a eternidad, el desperdicio de los aromos, la sílaba terminal.
    Está mirando entre curioso y extraño la infinitud de extrañas lunas que esperan
    un sol para aparearse en el día preciso.

    Aún así hubo reposo.


    Mar quinto: "Mare Tranquillitatis"

    En el quinto mar hubo reposo y calma chicha, Dios la creó y esperó
    infinitamente sentado a que los peces lo alimentaran.
    Y los peces vinieron y se comieron sus rodillas.


    Mar Sexto: "Mare Altus"

    En este mar no existe separación ni muerte. - - - - ¿De qué
    lado apareció una señal complicada en la mañana de ese día?
    Era apenas el comienzo y los semejantes vieron una línea vertical - - - y todas
    las diferencias oscilaron de extremo a extremo.
    En la noche de ese mar se ahonda en el corazón, en su - - - - insondable
    misterio que nada puede explicar.

    Y hubo gozo en las cimas, en honduras y desiertos y en las aguas de todos los
    mares...

    Mar Séptimo: "Mare Placidum"

    En el séptimo mar, Dios creó el placer y su semejanza.
    Y ya jamás hubo reposo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 00:31

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    AIDA MONTEÓN

    POEMAS FUERA DE ANTOLOGÍA JALIESCENSE

    14. TESEO

    La avalancha de excesos mi querido Teseo suscitó
    insólitas diatribas - complejo y negaciones, tu razón emancipada
    y falacias de igualitarismo generacional y de género además
    de fatuidades en ocaso,
    luego reclamas hilo y laberinto para salir airoso
    cuando menos
    todo eso y más: tu doblez escritural nos hizo ascetas del sexo, mínimo onánicos
    gemidores u homocéntricos por miedo. En contra
    de términos dialogados añadiste que:
    en una sociedad global la ilusión fragmenta ciudades que individuos
    obnubilados de rosa, son resaca caduca del romanticismo
    de-gene-racional.
    Qué diálogo amor
    esa, tu forma filosófica de desahuciar la vida.


    Y con este poema damos fin a la presentación de esta autora - AIDA MONTEÓN- y nos vamos a GILBERTO MEZA.

    Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 00:48

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    "Nacimiento
    21 de febrero de 1954
    Guadalajara, Jalisco

    "Estudió Administración de Empresas Periodísticas en la Universidad de Oxford, en 1985. Ha sido profesor de Literatura y corrector de estilo del Departamento de Bellas Artes de Jalisco y redactor de El Informador. De 1978 a 1983 fue redactor y encargado de la dirección del suplemento “Página Uno”, del periódico Unomásuno. Asimismo fue jefe de redacción de la revista El Buscón, de 1982 a 1983. Participó en la fundación del diario La Jornada, donde fue jefe de redacción de 1984 a 1985, asesor de la de dirección, de 1986 a 1987, y gerente de la Agencia de Servicios Integrales de Comunicación, en 1988. Ha colaborado en Punto y La Orquesta.

    La obra poética de Gilberto Meza de la Torre se distingue por su crítica a la cultura, a la sociedad y al arte mismo. Nadina y los patos, su poemario más ambicioso, es un collage semiótico integrado por lenguajes en apariencia ajenos a lo literario –por ejemplo, el lenguaje económico, el científico o referencias a la antigüedad clásica– que permiten al escritor manejar un amplio rango connotativo y tematológico. Esta red semiótica produce en el lector un efecto prosístico que hace que la poesía de Gilberto Meza transite libremente entre el ensayo, la poesía y la crónica."


    (Información obtenida de ENCICLOPEDIA DE LA LITERATURA EN MÉXIDO). Fuera, por tanto, de la ANTOLOGIA que nos ocupa. En ésta los datos sobre el autor son los siguientes:

    Guadalajara, Jalisco, 21 de febrero de 1954. Premio Lagos de Moreno, 1982. Hizo estudios en Berlín y en Oxford. Fue miembro del primer taller de Elías Nandino. Se dedicó al periodismo desde 1977.
    Libros de poemas: Testament for man, Toronto, Dreadnaught, 1982. Nadina y los patos, México, DF, SEP-CREA, 1984.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 00:52

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    1. NADINA Y LOS PATOS

    I

    AHÍ ESTABA LA TARDE...

    Ahí estaba la tarde,
    contra tus ojos, en el sueño,
    buscando un asidero que le diera
    sustancia
    a tanta duda.

    Contra la tarde
    hasta el mismo verano
    se estrellaba.

    Yo no existía tampoco.
    Lo real eran los patos.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 06 Mar 2019, 00:56, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 00:55

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    1. NADINA Y LOS PATOS

    II

    PERO LAS DUDAS, AMOR MÍO...

    Pero las dudas, amor mío,
    no nos permiten sino asomos
    a nuestro propio ser: anuncian
    el preludio de otras dudas.

    Y sin embargo al verte
    contra la tarde
    yo pensaba
    en lo hermoso de ser
    de nuestra duda.

    Y en los patos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 06 Mar 2019, 00:55

    MÉXICO


    Luis Miguel Aguilar


    El poema y mis libros

    Cuando te mueras, dice
    mi hija Mercedes –todos
    los libros de tu librero
    deben morirse contigo.
    Si no
    no podrán
    irse al cielo contigo
    y qué aburrido
    para ti
    que no se mueran tus libros.
    Aparte, claro, de que
    algunos de tus libros
    en el cielo
    yo creo que ya
    no pueden conseguirse.


    Canas

    Desde el espejo.
    Me ha saltado a las cejas
    un polvo de años.





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    Mensaje por Lluvia Abril Miér 06 Mar 2019, 00:57

    MÉXICO

    Luis Miguel Aguilar



    Conclusiones

    Se pierden las Mont-Blanc; quedan los bic.
    Y uno se da de topes
    contra las mesa, los escritorios, las repisas
    y contra el hoyo negro del presente
    donde perdimos para siempre
    eso imperdible, ese monte, esas nieves
    de antaño.
    Rueda el pasado
    irrecobrable
    sobre el piso del otoño.
    Se pierden
    las Mont-Blanc; se pierden
    los grandes recuerdos; sólo un bolígrafo Bic
    -y éste incluso con muescas, sin tapas, mordido,
    ya con el plástico lívido ,
    con cataratas, mellado-queda, cuchillo de palo,
    en la casa del herrero.
    Y en la ocasión solemne en que la muerte
    llega a la casa de uno para firmar
    su sentencia no menos solemne, no encuentra nada
    con qué apuntar
    a la altura de un gran monte, puesto que a esa hora
    vemos que perdimos las Mont- Blanc; inútil ir en busca
    de aquello que con ellas escribimos:
    El brillo que era ya convicción
    de un asidero, un nombre
    promisorio; un infalible
    número telefónico, gloriosos
    mediodías, el paradero
    del medico imbatible, la ruta de evasión
    hacia la noche; sólo queda
    alguna inútil dirección
    borroneada en papelito, con un Bic,
    con la única muy pobre
    pero intacta certeza del recuerdo.
    Digo que llega incluso la muerte
    y hace como que viene en busca de Mont-Blancs
    como si no
    se hubiera llevado ya esas plumas,
    esos montes, esas nieves
    previamente.

    Quedan los Bic, perdimos las Mont-Blanc
    siempre a destiempo, siempre antes del invierno
    en algún mundo
    donde siempre
    se pierde algo del mundo, y sólo hay Bics
    y otoño.
    Se pierden las Mont-Blanc.
    Quedan
    las cenicientas, los silencios, los trapos, las manías,
    las huellas anilladas de los vasos
    sobre las viejas mesas de noche: lo que siempre
    quisimos perder, y resultó
    la única sombra canina y fiel.
    ¿Quién tiene las
    Mont Blanc?
    Miren: un Bic.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 01:01

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    1. NADINA Y LOS PATOS

    III

    Y ES QUE ERA EL PARQUE,

    Y es que era el parque,
    tu figura, un remedo inocente
    de la divina Leda, un germen
    de frescura en mi mirada.

    Había esa tarde nueva
    aquel encuentro
    con que nosotros mismos
    restañábamos dudas
    milenarias.

    En mis ojos amor.
    Pero en los tuyos, aguerrida,
    sólo flameaban dudas.
    Y los patos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 01:04

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    1. NADINA Y LOS PATOS

    IV

    CÓMO HUBIERA QUERIDO

    Cómo hubiera querido
    que la tarde. que los pasteles todos
    de mi amor te saciaran.

    Que te dejasen sola
    las gaviotas
    que preñan nuestros sueños.

    Que el amor te absorbiera,
    que nos tragara a todos
    la certeza
    de aquel amor.

    Pero contra la tarde
    sólo hay duda, pero contra mi amor
    tu cuerpo fértil, ¡pero
    contra los patos
    no es posible!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 01:11

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    2. LLANTO POR UNOS ZAPATOS ENTRAÑABLES

    Los zapatos que usaba eran tan viejos
    que tuve que tirarlos ¡los muy pobres!
    Yo los quería de antaño porque siempre
    sufridamente callaron de sus penas,
    ¡y eran tantas!

    se amoldaban al pie con tal virtud
    que hube de creer en vocaciones,
    en nacer para algo destinado;

    yo los quería de antaño, como dije,
    mas tuve que rendirme a las verdades
    de suelas tan gastadas, de tacones marchitos,
    de piel luida y triste que ni el lustre
    pudo disimular por mucho tiempo,
    y su tristeza intensa me hizo pensar
    en cosas que no hubiera pensado de otro modo.

    Ah, la vida de un zapato es tan postrera,
    vive de recordarse, de anudar una
    a una la agujeta en la posteridad de unas palabras,
    de una página escrita si es el caso,
    o de alguna pavada sin futuro.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 07:38

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    3.

    VIII

    Las sirenas, sin embargo, siguen
    llenando todos los caminos.
    Son aguerridas y no se rinden fácilmente
    al ímpetu de los elementos.
    En invierno soportan estoicamente
    temperaturas bajo cero y en verano
    el sopor estival.

    Ataviadas generalmente con llamativos trajes
    y medias de colores o de seda
    concurren siempre, como por casualidad, a la bella taberna
    en que acostumbra el viajero apacentar su sed.
    Y llegan por parejas, y al sentarse cruzan la pierna con primor
    y entonan suaves cantos, insinuaciones
    que ningún mortal puede resistir.

    De qué sirve entonces, me pregunto,
    amarrarse a los mástiles de la desesperanza,
    llenarse de cera las orejas,
    ponerse los lentes de playa o recurrir a cualquier otro ardid
    que nos aleje de ellas.
    Saben muy bien que nada desto
    es posible, y con paciencia
    se dejan invitar por el viajero incauto y beben dolosamente
    el vino que se les acerca.
    Pero igual que Circe o que alguna otra diosa
    del Peloponeso
    dejan que los mortales se pierdan solos,
    que los de divina estirpe,
    acostumbrados al peligro del viaje,
    curtidos hace tiempo en el sol azaroso de los caminantes
    no tememos sino a nosotros mismos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 07:45

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    4. EL POETA, ENAMORADO, ESCRIBE A SU AMADA UNA CARTA EN LA QUE LE CONFIESA QUENO LE IMPORTA PERDER SU LIBERTAD
    [Fragmentos]

    Si no hubiera tenido junto a mí tu boca
    ni me hubiera perdido ante tus ojos,
    o si tan sólo mi cursilería, tan simple,
    no saltase ante ti los breves diques de mi pasión (¿lo ves?),
    tal vez no hubiera tenido nunca necesidad
    de escribirte estas líneas.
    Pero el amor toca a la puerta y tú, ¡oh, tú! ,
    eres la culpable.

    Desgraciadamente el tiempo de la inocencia
    ha pasado ya para los dos; no puedo prometerte,
    como antes lo hubiera hecho, la felicidad,
    no ya la Felicidad con mayúsculas
    sino tan sólo la simple felicidad de los amantes;
    y es que la vida, ya lo ves, nos va decepcionando cada día que pasa.

    Ya no somos tú y yo los simples seres
    que creyeron fundar en cada beso el mundo;
    nuestra tristeza y decepción es tanta
    que ni siquiera nos podemos mentir
    (nos vence el pesimismo),
    aunque sabemos que habría que continuar ,
    pero ahora sin propósitos finales.

    Estamos en el mundo igual que todos,
    con tan poca originalidad
    que un poco de tristeza nos volvería ridículos. :
    Lo único que nos queda ahora es la libertad,
    la triste incierta libertad que defendemos
    como un tesoro, sin siquiera pensar que es también quizás
    tan ilusoria
    como nuestro pesimismo.

    Por eso ahora suelto el lastre. De una vez por todas
    suelto el lastre de amores indecisos,
    de otros frustrados por circunstancias
    que no son las nuestras, y de cabeza quiero dejarme ir
    hasta el fondo amoroso de tus brazos,
    perder mi libertad para encontrarla
    en la vana pasión de cosas simples.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Mar 2019, 07:52

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    GILBERTO MEZA:

    5. BILLY THE KID

    Billy the Kid no quiso huir de Pat Garret
    cuando aún pudo hacerlo
    porque seguramente pudo comprender
    que cuando el destino se empeña en jugarnos
    la pasada
    no hay nada qué hacer .

    Tarde o temprano tendrían aquel encuentro
    con la muerte, y así ¿para qué posponerlo?

    Sabia actitud del Kid que supo entonces
    esperar la muerte.
    Igual sucede cuando el amor ronda la puerta,
    porque en el hombre se conjugan felizmente
    la muerte y el amor (ninguno fácil de encontrar),
    y enfrentarlos, abrir la puerta significa
    a veces
    el destino.


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