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    F.Rubio
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por F.Rubio 09.08.09 10:53

    Poeta madrileña nacida en 1898, amiga de Luis Buñuel, García Lorca y Rafael Alberti, pronto publica su primer libro, Inquietudes (1926). En 1933 se establece en Londres con su pareja, el poeta Manuel Altolaguirre, donde fundan la revista hispano-inglesa 1616 ; sin embargo, el proyecto editorial en el que participará y será clave para la poesía española será la revista Caballo Verde para la Poesía, dirigida por Pablo Neruda. Más adelante, en 1936, los poetas fundan la colección poética Héroe, que publicará obras de Luis Cernuda, García Lorca, Emilio Prados y Miguel Hernández, entre otros.

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    Quisiera tener varias sonrisas...
    Concha Méndez.

    Quisiera tener varias sonrisas de recambio
    y un vasto repertorio de modos de expresarme.
    O bien con la palabra, o bien con la manera,
    buscar el hábil gesto que pudiera escudarme...

    Y al igual que en el gesto buscar en la mentira
    diferentes disfraces, bien vestir el engaño;
    y poder, sin conciencia, ir haciendo a las gentes,
    con sutil maniobra, la caricia del daño.

    Yo quisiera ¡y no puedo! ser como son los otros,
    los que pueblan el mundo y se llaman humanos:
    siempre el beso en el labio, ocultando los hechos
    y al final... el lavarse tan tranquilos las manos.

    Los brazos que te han llevado...

    Los brazos que te han llevado,
    no te dejan escapar
    para volver a mi lado.

    Nos separa un ancho mar
    de difíciles tormentas,
    y náufrago has de llegar,
    si es que vuelves a mi puerta,
    para quererte salvar.

    Brazos que te sujetaron
    para alejarte de mí,
    ¡a mí sí que me salvaron!...

    Cuando ya no sepa de ti
    ¡qué bien estaré en la vida!,
    cuando ya no sepa de ti.

    Cuando no vuelvas a verme
    y mis horas sean mías
    y yo vuelva a ser quien era
    lejos de tu compañía:

    Cuando no te vean mis ojos,
    ¡qué bien me sabrá la vida!

    No faltará quien se alegre...
    Unos, porque no me quieran,
    y alguna porque me quiere...

    Tan sola no me has dejado,
    que estoy conmigo y me basta
    -igual que siempre lo he estado...

    ________________________________________________________________________________________

    La poesía de Ernestina de Champourcín (Vitoria, Álava, 1905), es intimista, sí, pero no se entienda esto como una limitante del aliento poético, sino como ocasión para mirar hacia el ámbito de lo religioso desde el cuerpo en la mejor tradición hispánica de la poesía mística; es por eso que el uso que hace del vocabulario llano, al contener el asombro de lo divino en lo cotidiano, intensifica su efectividad poética.


    Champourcín conoce en 1930, en la tertulia del Café Regina (a la que asistían escritores como Valle-Inclán o Max Aub) a su pareja sentimental, el poeta Juan José Domenchina, quien pronto muere en 1959. Ya concluida la Guera civil se embarca hacia México, donde da a la prensa Cárcel de los sentidos (1964) y Poemas del ser y del estar (1972); aquí trabajará como traductora en el fce y para la Revista de Occidente . En 1972 regresa a su patria, donde ya había publicado, entre otros libros, En silencio ( 1926), La voz en el tiempo (1931) y Cántico inútil (1936). Finalmente, ya con más de noventa años, publica en 1993 Del vacío y sus dones , demostrando con ello un gran aliento poético silenciado sólo por la muerte.

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    La oración
    Ernestina de Champourcín.

    Ese muro implacable, tan ciego, tan callado…
    y yo a los pies del muro con mi sed y mis ansias,
    yo sola, rodeada de todo lo que esquivo…
    ¡Qué lucha de lo inútil contra la pura esencia!

    Un reflejo en el muro… una luz resbala
    sobre esa cal inmóvil de un blanco impenetrable…
    ¡Es Tu sombra, Señor! Qué minuto de gloria.
    Y después… qué silencio en qué sombras de noche.

    Aquí estoy todavía… Yo sé que existe el pozo
    donde dormita el agua que ofreciste a mis labios.
    Yo sé que sólo falta una grieta en el muro;
    la que yo podré abrir mientras espero y amo.

    Dame fuerzas, Señor. Aunque transcurran siglos
    me encontrarás aquí, rendida y obstinada,
    soñándote y amándote mientras pasan las horas,
    mientras mi sed de Ti va adelgazando el muro…

    _________________________________________________________________________________________

    Josefina de la Torre. Poeta nacida en Las Palmas de Gran Canaria, en 1907, que al margen de sus labores de doblaje para la Paramount, junto a Luis Buñuel desarrolló una intensa actividad novelística. Pero no será sino hasta 1968 que De la Torre publique su tercer poemario: Marzo incompleto, con el que cierra un ciclo caracterizado, entre otras cosas, por el tema amoroso abordado desde la complementación de los opuestos a la manera de Descartes: la partida y la espera, el silencio y el beso, el deseo y la permanencia, dicotomías que mantienen en tensión el axis dramático de su poesía, que, por otro lado, no promete amores ideales, sino humanos, esto es, necesitados de dolor, del sufrimiento y la promesa del encuentro.

    Fue también De la Torre actriz de cine, de teatro radiofónico y de doblaje (fue la voz castellana de Marlene Dietrich), así como guionista (ganó un premio por Una herencia en París , del director mexicano Miguel de Pereira). En reconocimiento a su trayectoria, en 2002 el gobierno de Canarias le concede la Cruz de la Orden de las Islas Canarias, para poco después morir en Madrid.

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    Tú en el alto balcón...
    Josefina de la Torre

    Tú en el alto balcón de tu silencio,
    yo en la barca sin rumbo de mi daño,
    los dos perdidos por igual camino,
    tú esperando mi voz y yo esperando.

    Esclavo tú del horizonte inútil,
    encadenada yo de mi pasado.
    Ni silueta de nave en tu pupila,
    ni brújula y timón para mis brazos.

    En pie en el alto barandal marino
    tú aguardarías mi llegada en vano.
    yo habría de llegar sobre la espuma
    en el amanecer de un día blanco.

    Pero el alto balcón de tu silencio
    olvidó la señal para mi barco.
    Y me perdí en la niebla de tu encuentro
    –como un pájaro ciego–, por los años.
    helena
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por helena 09.08.09 14:27

    Un magnífico trabajo y una acertada selección de poemas.
    ¡Muchas gracias por esta aportación!

    Un abrazo
    Helena
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Maria Lua 09.08.09 19:22

    Muy interesante, querido poeta
    Francisco... no las conocía...
    Gracias...
    Un beso
    Maria Lua


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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por claudieta cabanyal 10.08.09 6:30

    GRANDES DESCONCIDAS QUE NUNCA OBTUVIERON EL RECONOCIMIENTO QUE MERECÍAN, PROBABLEMENTE POR EL HECHO DE SER MUJER.
    ME ALEGRO MUCHO DE QUE ALGUIEN SE OCUPE DE RESCATAR A LAS MUJERES POETAS DEL OLVIDO. LAS QUE FUERON GRANDES POETAS ADEMÁS DE AMIGAS DE LOS GRANDES POETAS.
    YO LO HAGO CONTINUAMENTE, POR SI A ALGUIEN LE INTERESA.
    GRACIAS POR LA PARTE FEMENINA QUE ME CORRESPONDE.........
    UN BESO
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    Mujeres poetas del ’27: Empty A FRANCISCO

    Mensaje por Ana Muela Sopeña 11.08.09 7:22

    Gracias, Francisco, por esta selección de poetas mujeres del 27.

    Acertadísima. Rescatarlas es un acierto.

    Gracias, amigo poeta
    Ana
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por cecilia gargantini 15.08.09 18:22

    Excelente selección!!!!!!!!!!!!!
    Fue un gusto llegar hoy hasta estos versos
    Carmen Parra
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Carmen Parra 06.06.10 4:55

    No las conocia pero hoy me alegra haberlas descubierto gracias a ti Franciso, los poemas me resultan exquisitos
    Un abrazo
    Stella
    Pascual Lopez Sanchez
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 26.06.10 8:16

    Luego tengo que volver más despacio a esta genial aportación . Merece la pena. Un abrazo
    Maria Lua
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Maria Lua 30.06.10 20:09

    De Concha Méndez



    En una tarde, como tantas tardes...


    En una tarde, como tantas tardes,
    y en un gran parque de ciudad lejana,
    para evadirse del rumor ajeno
    conmigo misma paseando estaba.

    Era el frescor intenso, se veían
    sobre los verdes las señales de agua,
    agua primaveral que da a la tierra
    cierta sensualidad que nos exalta.

    En un remanso del florido parque,
    junto a un banco de piedra verde y blanca,
    un gran rosal lucía en la penumbra
    -la tarde ese momento declinaba-.
    Me senté a reposar y ancho perfume
    sentí que en mis sentidos se adentraba.
    y se me vino al alma extraña angustia.
    El ala de un recuerdo aleteaba...
    ¡Ah, sí, ya. sé!... ¡Perfume de unas rosas!...
    ¡Otro país!... ¡El mío!... ¡Ya llegaba
    a comprender por qué!...
    ¡Era en sus brazos
    donde un perfume igual yo respirab
    a!


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Maria Lua 30.06.10 20:10

    De Ernestina de Champourcín.



    Gota a gota



    Hay algo -gota a gota-
    que nos llena el vacío
    ¡Hondones del deseo!
    ¡Qué colmo de esperanzas!
    El oleaje arrastra
    caudales sin objeto
    y hay muchos anaqueles
    que ningún libro ocupa.
    ¿A dónde vamos, dime?
    Aún nos quedan paisajes
    con frondas ignoradas
    y orquídeas que navegan
    en busca de su nombre.
    Quisiéramos al fin la belleza absoluta
    que rebosa verdad porque la luz es nueva.
    Se borran las fechas
    del momento incendiado,
    pero nos grabarán
    como inicial las sienes.
    Es el fin o el principio
    de las augustas ruinas circulares.
    ¿Se pierde o se gana?
    Hay manos que triunfan
    al quedarse vacías
    y otras como puños
    que no conservan nad
    a.


    _________________



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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
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    (Hánjel)





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    Carmen Parra
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Carmen Parra 09.07.10 17:49

    He vuelto para seguir disfrutando la exquisitez de estos versos
    Un abrazo
    Samara Acosta
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Samara Acosta 03.06.11 10:24

    Acabo de descubir este apartado y olvidado lugar,al igual que casi todas ellas y ,considero que hay mucho por decir, volveré, gracias F Rubio
    Samara Acosta
    Samara Acosta


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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Samara Acosta 06.06.11 18:52

    Mujeres poetas del ’27:

    un olvido que no cesa
    Carlos Pineda

    A Nora Ortiz

    Olvido no es sólo la negación a recordar, es eliminar de tajo toda referencia, fulminar definitivamente cualquier imagen de aquello de lo cual queremos deshacernos; por cobardía, porque el dolor que nos causa saber su permanencia nos enfrenta al ya tantas veces mentado espejo de la otredad que soy yo mismo; por eso la memoria (la verdadera loca de la casa), necia, pervive, si ya no en humana materia, sí en las circunvoluciones del papel: en esa materia filosa donde la palabra permanece en hibernación… y que hoy, aquí, encuentra ocasión de volver a las andadas…

    Por eso, antes que ahondar en las razones sociohistóricas o específicamente estéticas que han opacado a las mujeres escritoras de la Generación del '27, este breve recuento panorámico tiene como fin dar cuenta de la obra y persona de algunas de las poetas más importantes de este grupo intelectual al margen de la conformación canónica.

    Es así como esta apuesta quiere iniciar una revaloración crítica como un hecho de justicia literaria que pretende reactualizar al canon, criticándolo e invitándolo a mirar en sus propios márgenes ciertas obras que merecen participar del convite de la Historia.

    Zenobia Camprubí


    “Desperté con los primeros pájaros y ya mi lámpara moría. Y me fui a la ventana abierta y me senté; con una guirnalda fresca en mis cabellos sueltos... Por el camino venía él en la nieve rosada de la mañana. Traía al cuello una cadena de perlas y el Sol le daba en la frente. Y se paró en mi puerta y me dijo ansioso: ¿Dónde está ella, di? Me dio vergüenza de decirle: Ella soy yo, hermoso caminante, ella soy yo."

    Rabinddranath Tagore


    (fragmento el jardinero, traducción de Zenobia)

    He querido incluir en estas páginas dedicadas a las mujeres del 27 a Zenobia Camprubí.

    Aunque nuestro genial poeta Juan Ramón Jiménez no es un poeta considerado de la generación del 27, sí tuvo mucha influencia en esa generación en sus inicios, cuando llegó a Madrid y se instaló en la Residencia de Estudiantes. Posteriormente la llegada a España de corrientes vanguardistas en el arte y la poesía, sobretodo el surrealismo hizo que estos poetas le dieran la espalda a la poesía de Juan Ramón pero Zenobia fue una mujer de la época y como tal debe aparecer aquí junto a las demás escritoras y poetas que compartieron su vida con grandes poetas quedando ellas en segundo plano.


    Zenobia Camprubí Aymar, nacida en la localidad catalana de Malgrat de Mar en 1887, contrajo matrimonio con Juan Ramón Jiménez en 1916, convirtiéndose desde ese momento y hasta su fallecimiento, 40 años más tarde, en compañera inseparable y decisiva colaboradora del poeta en todos sus proyectos literarios.

    Única hija de una familia culta y adinerada, su madre portorriqueña y su padre catalán se casaron en Puerto Rico, país al que ella estaría unida toda su vida. Después de la boda, la pareja se instala en Barcelona Allí nace Zenobia.

    Desde su adolescencia, empezó a escribir cuentos en castellano y en inglés, y a desarrollar sus dotes literarias. Pronto se interesa por la obra del poeta y pensador indio Rabindranath Tagore, a quien traduce al castellano partiendo de las prosificaciones en inglés que de su obra hiciera el propio Tagore.

    Desde 1910 Zenobia vivió en Madrid. Allí se relacionó fundamentalmente con norteamericanos, ya que le angustiaba no poder moverse sola con libertad, hasta que conoció a Susan Huntington, que dirigía el Instituto Internacional de señoritas, donde se alojaban extranjeros que asistían a los cursos de verano que se organizaban.

    Asistió a numerosas conferencias, pero sólo podía hacerlo acompañada de un matrimonio norteamericano, los Byne. Este matrimonio organizaba fiestas y en ellas escuchó hablar de un arisco y extraño poeta huésped de la residencia que se quejaba del ruido, pero que pegaba el oído a la pared cuando oía la risa de Zenobia, a la que entonces no conocía. Zenobia conoció a Juan Ramón Jiménez en 1913, en una de esas confererencias.

    Se puso al frente de pequeños negocios que compensaran los problemas económicos del matrimonio, templó el ánimo de su marido, alentó su pluma… y sorteó problemas tan importantes como abandonar España dignamente tras el estallido de la Guerra Civil En agosto de 1936 el matrimonio inicia un periplo en el que recorrerán Cuba, Estados Unidos, Buenos Aires y Puerto Rico, donde Zenobia trabajó como profesora en la Universidad de Río Piedras

    En 1951 se somete a una operación de cáncer en Boston. En 1954 se instalan en Puerto Rico, porque Juan Ramón no soporta los Estados Unidos Zenobia no sólo deja atrás una vida intelectualmente interesante, sino también la posibilidad de someterse a un buen tratamiento en caso de que reaparezca la enfermedad, cosa que ocurre.

    Zenobia Camprubí está considerada como una de las primeras grandes feministas de España, miembro destacado del Lyceum Club Femenino junto a Victoria Kent, desde el que reivindicó constantemente una mayor presencia de la mujer en todos los ámbitos de la sociedad..

    De su actividad en el mundo de las letras, sobresalen las primeras traducciones al castellano de la obra de Rabindranath Tagore y su constante difusión de la cultura y la lengua españolas, especialmente en los ambientes literarios de Estados Unidos, desde su puesto de profesora en la Universidad de Maryland

    Zenobia morirá el 28 de octubre de 1956, dos días después de que su esposo recibiera el Premio Nobel de Literatura.

    Era una mujer cultísima que hablaba y dominaba tres idiomas en su obra destaca la publicación de cuatro cuentos a los 14 años. Dos crónicas y un estudio crítico sobre la pintura de Sorolla. Y fue una magnifica traductora de de la obra de Tagore del inglés al español. Mujer polifacética, inauguró en 1928 un establecimiento dedicado a la artesanía española denominado Arte Popular Español. En 1932 publicó Poesía en prosa y verso, una antología para niños escrita por Juan Ramón Jiménez.

    Graciela Palau en su trabajo sobre el “Diario del exilio” escribe sobre Zenobia…” Zenobia no fue la sombra luminosa de Juan Ramón, Zenobia Camprubí fue su luz.



    En sus propias palabras…


    “…pero el día en que juntó su destino al mío, cambió ese fin. Después de todo, yo

    soy, en parte, dueña de mi propia vida y J. R. no puede vivir la suya aparte de la

    mía. Y yo no acabo de ver ningún ideal que valga el arrojar una vida, pese a todo

    lo que se proclama. En esta empresa nuestra, yo siempre he sido Sancho.”




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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Pedro Casas Serra 03.04.12 14:08

    Gracias a cuantos habéis hecho aportaciones a tan interesante tema.

    Un abrazo.
    Pedro
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez 13.02.21 14:23

    ERNESTINA DE CHAMPOURCÍN

    LILAS BLANCAS

    Quiero ser un manojo
    de lilas blancas
    que la tarde deshace
    con su nostalgia;
    una rama cubierta de
    flores lánguidas,
    como pequeños búcaros
    de esencia rara,
    una lluvia de pétalos
    hecha fragancia,
    en la paz del nocturno
    rosado y plata…

    Quisiera ser un ramo
    de lilas blancas
    y acariciar la sombra
    de tu mirada.

    Cuando en el blanco ocaso
    todo desmaya,
    tendré un perfume triste,
    como tus lágrimas;
    al repicar el Angelus,
    con la campana
    hacia ti volarían
    mis flores lacias
    y en el débil incienso
    de su plegaria
    palpitaría un ruego
    para tu alma…

    Quiero ser un manojo
    de lilas blancas
    y sembrar tus caminos
    de flores castas.


    _________________
    "LOS DEMÁS TAMBIÉN EXISTIMOS" 


    NETANYAHU ASESINO


     ISRAEL: ¡GENOCIDA! LA HISTORIA HABRÁ DE LLEVARLOS ANTE LA CORTE PENAL INTERNACIONAL POR CONTINUADOS CRÍMMENES DE GUERRA
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    Mujeres poetas del ’27: Empty Re: Mujeres poetas del ’27:

    Mensaje por Pedro Casas Serra 07.06.24 13:44

    Tú en el alto balcón de tu silencio,
    yo en la barca sin rumbo de mi daño,
    los dos perdidos por igual camino,
    tú esperando mi voz y yo esperando.

    JOSEFINA DE LA TORRE


    Un tema de lo más interesante que merecería un mayor desarrollo.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.07.24 4:21

    .


    Otros poemas de mujeres poetas del 27, del libro Peces en la tierra. Antología de mujeres poetas en torno a la Generación del 27, Vandalia, 2010.



    CASILDA DE ANTÓN DEL OLMET (1871-1954) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Cancionero de mi tierra (1917):

    Rodaron mis ilusiones,
    como una sarta de perlas
    cuando los hilos se rompen.

    *

    La hermosura de tus ojos
    se parece a la del mar,
    que tampoco tiene fondo.

    *

    Cuando me ahoga la pena,
    en el cantar más alegre
    oigo el eco de una queja.

    *

    Maruja se ha muerto,
    sus padres llorarlon
    y sus hermanitos
    siguieron jugando.

    *¿Ves las campanillas
    cerrarse discretas,
    al llegar la noche 
    y sentir mis pasos
    y abrirse tu reja?

    *

    Al ver a mi hijo dormido
    he rezado una oración,
    para que no se parezca
    a aquel que lo abandonó.

    *

    El día que se casaron,
    al quedar siempre unidos
    sus almas se divorciaron.



    De Nuevo cancionero (1929)


    CANTARES

    Cuando me acerqué a tu reja
    a un ángel te comparaba,
    y ahora me estás pareciendo
    una fiera en una jaula.

    *

    Dices que por mí te mueres
    hace dos años o tres;
    si eres hombre de palabra
    acaba ya de una vez.

    *

    Mi marido va con otras,
    y no me aflijo por eso,
    que las sobras de mi casa
    a los bichos se las dejo.

    *

    Hoy se muere un amigo
    mañana otro,
    pero los enemigos
    poquito a poco.

    *

    Tus ojos son embusteros
    como caricia del agua,
    como suspiros del viento.


    Última edición por Pedro Casas Serra el 27.07.24 6:19, editado 2 veces


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.07.24 4:37

    .


    GLORIA DE LA PRADA (1886-1951) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    CANTARES

    Son los hombres pajaritos:
    van a lo que brilla más
    y a lo que es más bonito.

    *

    No pienses en el ayer;
    sigue camino adelante,
    que lo que sea ha de ser.

    *

    Yo soy la cantora alegre
    que va cantando a la vida
    'y de penilla se muere!

    *

    Fui desde entonces mujer:
    tu egoísmo me enseñó
    a dominar el querer.

    *

    Es mi alma una guitarra:
    toditos saben quee xiste,
    poquitos saben templarla.

    *

    No quiero mirar atrás,
    que siento grandes deseos
    de no dar ni un paso más.

    *

    ¡Te gustan las hembras grandes!;
    eso es fácil de encontrar
    si la grandeza es de carne.

    *

    ¡Qué fatiga es ser mujer!;
    es tan sólo un caminito
    el que nos dejan correr.

    *

    Son las flores lo mismo
    que las mujeres:
    si tienen mala vista
    nadie las quiere.
    ¡Y es cosa triste!...
    que se mustien solitas
    sin que nadie las mire.

    *

    Mientras pisemos la tierra,
    ni dobleguemos la frente
    ni demostremos flaqueza.

    *

    Hay que ser como las tejas
    reciben los aguaceros...
    y no por ello se quejan.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.07.24 12:26

    .


    PILAR DE VALDERRAMA (1889-1979) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Huerto cerrado (1925):


    HUERTO CERRADO

    Unas tapas altas cerrando un espacio 
    pequeño:
    Pequeño tan sólo si se mira a tierra,
    pero ilimitado si se mira al cielo.

    Hiedras en esas tapias.
    Un ciprés muy viejo
    al que en Mayo alegran unas golondrinas
    pone en el ocaso su perfil austero.

    Las nubes muy cerca.
    El mundo muy lejos...

    Crece el cinamomo junto a los granados,
    el mirto, el romero;
    y sobre la orilla fresca de un arroyo
    abren sus corolas los lirios bermejos.

    De mi propio campo, de mis propias flores
    soy el jardinero.
    ¡Con qué amor las riego!

    De hierbas, reptiles
    e insectos,
    que un día pudieran secar sus raíces,
    las limpio y defiendo.

    Y para que nunca ningún ser profano
    a ultrajar llegara mis lirios bermejos,
    quisiera crecieran... crecieran... las tapias
    hasta confundirse con el ancho cielo.

    Por fuera la vida
    y yo aislada dentro
    sobre el viejo mundo
    en mi mundo nuevo...

    Y cuando un extraño, mirando el recinto
    curioso indagara. «¿Será torre o templo?»
    Alguien respondiera: «Es Huerto Cerrado
    donde se cultiva la Flor de los Sueños».



    CANTAR

    Por tratar de explicarse
    lo inexplicable,
    se halla en un laberinto
    del que no sale.
     
    Enredando, enredando
    fue la madeja,
    y de los pies al cuello
    se ató la hebra.
     
    Y ahora se ahoga,
    porque el hilo delgado
    se trocó en soga.




    De Esencias (1930):


    MAYO HOLGAZÁN

    Yo quiero un día gris, entoldadito,
    para trabajar.
    No puedo con este sol de Mayo
    el hervor de la sangre refrenar…
    Las ideas
    se agolpan por salir todas a un tiempo,
    densas y turbias,
    como si fueran lava de un volcán;
    y no puedo, en su fuga, coordinarlas,
    en calma razonar…
    ¡Cómo, si huelo el aire a flores,
    y el sol me quema dentro,
    y las acacias han abierto ya!
    El invierno, la niebla,
    despejan los sentidos
    y el pensamiento llenan
    de viva claridad.
    ¡Pero este sol!… ¡Pero este sol de Mayo!
    ¡Pero este olor a flores…!
    ¡Imposible! ¡No puedo trabajar!


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.07.24 12:55

    .


    LUCÍA SÁNCHEZ SAORNIL (1895-1970) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    LA DANZA DE PIERROT

    En un claro del jardín
    blanco de la luna llena,
    Pierrot , convulso de pena,
    ha roto su bandolín.
     
    La faz, pálida de harina
    tiene un gesto de dolor,
    cuando evoca a Colombina
    en la voz del surtidor.
     
    Y si en la glorieta, suave
    la brisa, besa a las rosas
    -para olvidar su infortunio–,
     
    Pierrot danza mudo y grave
    en las noches milagrosas
    nevadas de plenilunio.

    (1918)



    POEMA EN EL AGUA

    Tus manos iban a una caza
    de estrellas partidas
    pero ellas te burlaban
    escurriéndose entre tus dedos abiertos.
    Las palabras, como pájaros,
    se ahogaban en el agua.
    Pasaba la brisa
    -adioses de abanico en nuestras frentes-
    Tenías un aire desmayado
    que te iba bien.
    Músicas colgaban de tus labios.
    ¿Y por qué no había de ser
    esta noche
    nuestro viaje a la luna?
    ¡Oh! ¡No tendríamos más que dejarnos caer!

    (1919)



    ES EN VANO

    Para Eugenia Montes, piloto ultraísta

    Detrás de nosotros
    dejamos un rastro de cadáveres.
    ......A cuántos los quisiéramos resucitar
    y darles su sol y su cantar y su sonrisa.
    ......Nada hay que pueda ponerlos en pie.
    ............De algunos nos hemos tra´ído el perfume
    pero ellos van en sus cajas negras
    río abajo.

    (1920)



    PAISAJE DE ARRABAL

    ANOCHECER DE DOMINGO

    ¿Quién aprisionó el paisaje
    entre rieles de cemento?

    Bocas hediondas ametrallan la noche.
    Los hombres que tornan del domingo
    con mujeres marchitas colgadas de los brazos
    y un paisaje giróvago
    en la cabeza
    vendrán soñando en un salto prodigioso
    para que el río acune su sueño.

    Un grito mecánico entra en el puente.
    De pronto alguien
    ha volcado sobre nosotros su mirada
    desde la curva de la carretera.
    Pasó.
    Sus ojos van levantando los paisajes que duermen.
    Ahora la luna ha caído a mis pies.

    (1920)



    CAMINOS DEL ARCO IRIS

    A Nora Borges, por una deuda antigua.

    Eché mi corazón al mar
    en busca de tu huella.

    Eras lo que no se sabe
    bruma.

    Yo iba abriendo caminos de arco-iris
    para alcanzarte
    y tras tus pasos
    seguían mis antorchas
    cuando tu mano de oro
    abrió mi costado izquierdo.

    (1921)


    Última edición por Pedro Casas Serra el 27.07.24 6:14, editado 1 vez


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.07.24 14:03

    .



    CONCHA MÉNDEZ (1898-1986) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Inquietudes (1926):


    NOCTURNO

    Una plaza. La luna
    juega con la Noche.
    Y una campanada muda
    mira desde su torre.

    Una fuente y una luz
    decoran la rinconada.
    Más allá se ve un farol
    y una reja iluminada.

    El pueblo espera dormido
    otra llegada del alba.
    Y, mientras espera, tiene
    todas sus puertas cerradas.



    CANCIÓN

    La lluvia cantaba
    sobre mi paraguas.



    NADADORA

    Mis brazos
    los remos.

    La quilla:
    mi cuerpo.
    Timón:
    mi pensamiento.

    (Si fuera sirena,
    mis cantos
    serían mis versos.)



    PAISAJE URBANO

    Ya pasea la luna sobre las azoteas.
    En las calles y avenidas los perfiles se agrandan.
    En el momento lívido, que hace inclinar las hojas
    las farolas encienden su luz de madrugada.

    Un cielo barnizado de cemento, sostiene
    entre sus anchos dedos escasas luminarias.

    Por el asfalto ruedan rehilanderas de acero
    con sonoros flautines de voces esmaltadas.
    Se estremece un tic-tac de pasos epilépticos.
    Se disparan a un tiempo cohetes de miradas.

    Se juega a serpentinas a través de las lunas
    de los escaparates –cintura cinemática-.
    Y se ven, dominando las huestes callejeras,
    policías ecuestres de ondulantes capas.
    Los vastos rascacielos emanan claridades
    de las ruedas Catalina y luces de Bengala,
    que saltan a la calle, gozosas de perderse,
    entre el rumor continuo de todas las pisadas.

    Por las profundas venas, el metropolitano
    veloz de puerto en puerto, acompasando escalas,
    cruzando del suburbio a la gran avenida
    en una eterna noche de sombras estrelladas.

    Se ha tendido en lo alto, sobre las azoteas,
    la etíope danzarina, dulce y desmelenada.




    De Canciones de mar y tierra (1930):

    PAISAJE
    (Londres)

    Al Marqués de Merry del Val, embajador.

    Noche
    Una sombra sonámbula.
    Voces sonámbulas.
    El silencio sonámbulo.
    Luces de escarcha en su mejor sueño.

    A Picadilly Circus por Hyde Park
    Me voy viendo
    proyectada en todas las sombras:

    Mi corazón, de niebla.
    Mis brazos, de niebla.
    Mis ojos, de niebla.
    Mis pisadas, de niebla.

    ¡Silencio!
    Esta noche ha debido dormirse
    el corazón del mundo.




    De Vida a vida (1932):


    RECUERDO DE SOMBRAS

    Sobre la blanca almohada,
    más allá del deseo,
    sobre la blanca noche,
    sobre el blanco silencio,
    sobre nosotros mismos,
    las almas en su encuentro.

    Sobre mi frente erguido
    el exacto momento,
    dices que en una sombra
    vives en mi recuerdo.

    Síntesis de las horas.
    Tú y yo en movimiento
    luchando viva a vida,
    gozando cuerpo a cuerpo.

    Dices que en estas sombras
    vives en mi recuerdo,
    y son las mismas sombras
    que están en mí viviendo.




    De niño y sombras (1936):


    EL MIEDO ES AMARILLO...

    El miedo es amarillo,
    y la muerte ese cielo
    que a todos nos confunde.
    Como una luz lejana
    que no queremos ver,
    está al fin de nosotros
    y la vamos siguiendo
    en el múltiple juego
    de las horas inciertas.
    Final, o estrella fija,
    y dintel de la nada.

    Yo sé que el frío es blanco
    y el miedo es amarillo.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.07.24 14:32

    .


    MARÍA LUISA MUÑOZ DE BUENDÍA (1898-1994) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Bosque sin salida (1934):


    COPLAS

    Tanto puede un alma sola,
    tanto puede un corazón,
    que hace reír a quien llora
    y olvidar a quien amó.

    *

    El calendario es la rosa
    perfumada de los tiempos:
    cada pétalo que muere
    deja otro al descubierto.

    *

    En un rayito de sol
    se fue mi amor a caballo,
    en un rayito de luna
    va mi cariño a buscarlo.

    *

    Por el camino canto
    de noche coplas,
    para acallar mi alma
    y espantar sombras.



    KERMESSE

    En la alegre kermesse del verano,
    las margaritas rifab elamor
    sobre el verde tapete del prado.ç
    Sí, no -sí, no-
    mientras, como un patín,
    tu corazón
    resbala por mi llanto.
    Sí, no -sí, no-
    Ruleta de la ilusión,
    ruleta del desencanto.


    Última edición por Pedro Casas Serra el 27.07.24 6:13, editado 1 vez


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.07.24 14:41

    .


    CRISTINA DE ARTEAGA (1902-1984) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Sembrad (1925):


    LO INTRAZADO

    Las carreteras, como reptiles,
    son largas
    y amargas,
    las cruzan con tráficos viles
    las turbas malditas, las turbas serviles.
    ¡Tengo horror al camino trazado!
    Prefiero
    el sendero
    modesto, olvidado
    que trilla el ganado.
    Un esbozo de senda
    vacía
    tan mía
    que nunca pretenda
    otra vía.
    Pero más que senderos
    muy llanos
    con lodos
    de todos
    los rastros humanos;
    yo pienso
    en lo Inmenso
    magnífico y rudo
    donde mi destino
    devaste un camino
    desnudo...

    CONTRASTE
    Me he tendido en el suave jardín del monasterio.
    La iglesia se adormece bajo el sol de verano.
    Se doran los cipreses del viejo cementerio...
    ¡Quiero cantar la estrofa de un himno gregoriano!

    Allá en la lejanía, recogidos y graves,
    unos monjes, calada la capucha, meditan.
    Pero el ambiente es cálido, se estremecen las aves,
    la tierra aletargada vierte efluvios que incitan.

    Inflexible la voz de la campana reza,
    en el cristal del día se desnuda su alarde.
    ¡No he podido rezar!... Me invade la pereza
    esparcida en la densa laxitud de la tarde.

    Sumergida en las hierbas perfumadas y untuosas,
    ante un monje muy pálido, de figura de asceta,
    por absurda ilación de paisajes y cosas...
    ¡Me acuerdo de Taís y del anacoreta!



    CORAZÓN DE MUJER

    Deja que apoye en tu hombro mi cabeza,
    deja que en ti descanse mi alma de mujer;
    pero acércate más. ¡Me da tanta tristeza
    la sombra que desciende con el atardecer!...

    ¿No oyes subir el cauce de la melancolía?
    Me parece un presagio de lo que va a cesar...
    ya se asoman las almas a ver morir el día;
    es la hora romántica ¡No la dejes pasar!

    Pon tu mano en mis manos, un instante...
    Sofoca las palabras que dicen adiós a la ilusión...
    Séllala con los besos, lágrimas de tu boca...
    ¡Y déjame llorar sobre tu corazón!


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 26.07.24 15:06

    .


    MARÍA CEGARRA (1903-1993) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Cristales míos (1935):


    El aire tiene su amor en las hojas de los árboles -risa de movimiento-, y su desdén en la faz pétrea de las esquinas sombrías.

    *

    Quiero ser constelación. Asomar mis instantes de la mano a las balsas del mundo, ver en la llama la luz, negar la gravedad, y crear para........creer.

    *

    La única realidad el pensamiento. Lo que se imagina, esa es la vida.
    Estás, aunque mis ojos no te alcancen, y cuando canto mis sueños existo en tu sonrisa.
    Fuera de ti, de mí, la verdad cautiva en éxtasis eterno.
    *
    Entre el mar y yo, tú. Entre mi alma y el mar una amargura infinita.
    *
    -¡Cómo me alegró la nieve! Creí que se enfriaba el mundo, y que -por fin!- se apagaba mi corazón.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 27.07.24 3:50

    .



    ELISABETH MULDER (1904-1987) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De La canción cristalina (1928):


    LA DULCE MÚSICA

    Fuente, desgrana tu pena
    en esta tarde azulada.
    Rima tu copla encantada
    en esta tarde serena.

    Bella amiga, mi hada buena,
    di tu mágica balada.
    Canta tu dulce tonada
    que es toda de gracia llena!

    Y la fuente me escuchó;
    y su romance cantó
    en el suave atardecer.

    Y cada gota caía
    como divina harmonía
    en el fondo de mi ser.




    De Sinfonía en rojo (1929):


    REBELDÍA

    Señor, ya no más hiel; quiero un momento
    ser yo quien el atroz látigo empuñe.
    Hastiado de lo injusto del tormento
    el león que hay en mí protesta y gruñe.

    Señor, ni sumisión ni mansedumbre
    quiero; no soporto lo inicuo de mi yugo.
    Soy rayo, río, volcán, soy muchedumbre,
    no tolero cadenas ni verdugo.

    Señor, ya no más hiel, que mi garganta
    la inhumana ponzoña más aguanta.
    Mi corazón, congestionado, estalla...

    Y una roja visión me va exaltando...
    ¡Si he de morir, Señor, que sea matando,
    como muere el soldado en la batalla!



    EL PULPO

    Una noche soñé que un pulpo me quería.
    ¡Oh la indecible angustia de aquella aberración!
    Nunca he sufrido tanto; cuando amaneció el día
    dijérase que había perdido la razón.

    ¿Alguien ha visto un pulpo acercársele quedo,
    asqueroso y lascivo, monstruoso y feroz?
    Por vez primera supe qué es ser presa del miedo,
    qué es hundirse en la sima de una demencia atroz.

    Él caminaba siempre, y yo huía, yo huía;
    sus tentáculos eran como una maldición
    caída del infierno sobre la carne mía
    que crispaba el espanto de la alucinación.

    ¡Qué terror! Se me helaban los gritos en la boca.
    ¡Qué terror! No acertaba ni auxilio a demandar.
    Y él avanzaba siempre, y yo, como una loca,
    ni siquiera sabía hacia dónde escapar.

    Un tentáculo horrible sobre mí iba a caer
    como una helada mano blancuzca y amarilla,
    cuando al fin dando un grito que sacudió mi ser
    desperté sollozando de aquella pesadilla
    que me hizo conocer el infierno del pánico,
    el dolor de lo innoble, el terror de lo infecto
    encarnado en lo inmundo de aquel pulpo satánico,
    tenebroso y maldito, misterioso y abyecto.

    Si en mis ojos a veces un terror pavoroso
    refleja la impotencia de un grito silencioso,
    si parece que miro una horrenda visión,
    si a veces en mis labios hay un temblor de agonía,
    es desde que soñé que un pulpo me quería.
    ¿Cómo olvidar la angustia de aquella aberración?



    LA HILANDERA

    Hilandera
    de quimera,
    tejedora de ilusión,
    urdo mi paño precioso
    con el hilo doloroso
    de mi propio corazón.

    Huyen rápidos mis días
    y de su monotonía
    mi vida no se desvela,
    esclava de la obsesión
    de dar mayor perfección
    al prodigio
    de mi tela.

    No me canso de tejer.
    Hallo un extraño placer
    en urdir
    el cendal maravilloso
    del vivir
    con el hilo doloroso
    de mi propio corazón.




    De La hora emocionada (1931):


    EL VIEJO TRÍO

    Colombina, Pierrot, Arlequín. El viejo trío
    que aparece del todo transformado.
    En una clara noche de este estío
    yo lo he visto pasar, modernizado.

    Colombina, elegante y esquelética,
    mostrando una silueta parisina.
    Pierrot sin blanquear su faz patética
    porque hoy quien se pinta es Colombina.

    Arlequín, siempre a la caza de conquista,
    mira a Colomba y tararea el allegro
    sincopado de un canto de revista
    mientras marca un compás de baile negro.

    A Pierrot ya no vence la ansiedad
    de contarle a la luna su tragedia
    y se atiene a la cruda realidad:
    con serenatas poco se remedia.

    Ya no tañe la vieja mandolina
    ni versifica su pasión cruenta.
    Se ha dado al cabaret y a la morfina
    como el héroe de un tango de Spaventa.

    Arlequín se ha tornado indiferente
    y ha adoptado una «pose» bastante exótica;
    pero quiere a Colomba ciegamente...
    Por su tipo perfecto de neurótica.

    Y con aburrimiento soberano
    entró el trío, silencioso,
    en un «dancing» americano
    que anunciaba un letrero luminoso.




    De Paisajes y meditaciones (1933):


    CREPÚSCULO

    ¡Oros, oros! ¡Granas, granas!
    ¡Sangre todavía caliente
    de asesinadas mañanas!



    Y NO MÁS

    ¿Es posible?
    ¿Esto sólo
    y no más?
    ¿Este lodo
    amasado
    con oro,
    este lloro
    apagado,
    esto, todo,
    y no más?

    ¿Esta angustia,
    este miedo,
    esta vida
    ya mustia,
    ya herida
    de penas
    apenas
    nacida
    al acaso;
    este ritmo,
    este modo,
    este paso,
    esto, todo,
    y no más?

    ¿Esto sólo
    que ahora es
    por siempre
    jamás?
    ¡Imposible,
    imposible!
    ¡Después
    ha de haber más!



    LA EXTRANJERA

    Adiós. Parto de nuevo.
    Inútil ha de ser cuanto me digas.
    Mas por la gratitud que en mi alma llevo 
    te quiero repetir que no me sigas
    al mundo lejano
    de donde salí.
    Tiéndeme la mano
    que me acariciara
    y olvídame. Olvida,
    por mí… y por ti.
    No soy una loca, no soy una rara,
    ¡mas no soy de aquí!


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 27.07.24 4:45

    .



    MARIA TERESA ROCA DE TOGORES (1905-1989) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Poesías (1923):


    LA MENTIRA

    Sé que me despreciáis: mas no os asombre
    que os diga que al hacerlo de tal suerte,
    despreciaréis de mí no más que el nombre,
    pues vivo en el espíritu del hombre,
    y puedo dar la vida y dar la muerte.

    No podeis despreciarme! Que es mi sino
    vagar en vuestros pechos siempre errante,
    me rechazáis, mas me buscási sin tino,
    pues deparada estoy por el destino
    a ser vuestra enemiga y vuestra amante.

    Soy amada cual soy aborrecida,
    yo sé engendrar el odio y el amor,
    mi destreza jamás se vio vencida,
    que en las lides más fuertes de la vida
    vencer supe la dicha y el dolor.

    Queréis huir de mí pero es en vano,
    necesitáis mi astucia y mi poder,
    las leyes del honor tengo en mi mano,
    si yo quiero, ennoblezco al más villano,
    y al más noble yo puedo envilecer.

    Soy el eje del mundo, y mis antojos
    manejan la indulgencia y la maldad;
    no debo merecer vuestros enojos
    que la verdad no ofrece mas que obrojos,
    yo soy menos cruel que la verdad.

    Sin mí no existiría la esperanza,
    doy vida y realidad a la ilusión,
    soy el arma mejor de la venganza,
    vivo entre la caricia y la acechanza,
    después de seros fiel me haceis traición.

    Yo sé resucitar la fe perdida,
    que el ser a quien creéis y a quien amáis
    me lleva en sus palabras escondida,
    si la savia yo soy de vuestra vida,
    decidme, pues, por qué me despreciáis?




    De Romances del sur (1935):


    HAMACAS DE AGUA...

    Hamacas de agua
    sobre piedras verdes,
    en siestas del Sur
    de aves y redes.
    Bandadas de naves
    y ritmo de peces,
    con alas y remos
    y cielos de vértice.
    Adiós de abanicos
    y palmas calientes
    a los navegantes
    que del mar no vuelven.

    La noche anudaba cuerdas
    con los montones de algas,
    la noche estriada tira
    de las proas de las barcas.
    La última que vendrá
    ha de ser la «Santa Clara».
    Los pies de los pescadores
    tienen las uñas de plata,
    raíces verdes y frías
    de la mar desenterradas.
    Negros martillos de hombros
    astillas camisas agrias,
    nucas hendidas del turbio
    marchamo de la jornada.
    Bajo el puente desmembrado
    de cabezas y de espaldas,
    galopan pulpas azules
    y azabaches de caballas.
    Largas tijeras de luna
    fueron recortando fraguas
    de pesca de ojos convulsos
    y relucientes entrañas.
    Cuatro voces sucesivas
    convocaban la subasta.
    De todas las que se fueron,
    no ha vuelto la «Santa Clara».
    ..............Pero en la playa de Altea
    ..............no había quien esperara.
    Un olor de latitudes
    enronquece las gargantas.



    TUS OJOS, SIMÉTRICOS...

    Tus ojos, simétricos
    fanales de lluvia,
    transparentan verdes
    ciudades desnudas,
    caravanas lentas
    en arquitectura
    de arena y siglos,
    de cal y luna.
    Que tus ojos sean
    las celestes tumbas
    de ese país donde
    no volveré nunca.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 27.07.24 5:51

    .


    MARINA ROMERO (1908-2001) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Poemas.A. (1935):


    ¡QUÉ NEGRA LA NOCHE CANTA...

    ¡Qué negra la noche canta,
    qué negro canta el silencio,
    qué negra la luz parece,
    qué negros saben tus besos!
    ¡Qué blanca la luna marcha,
    qué blanco se queda el cielo,
    qué blanca el agua se mece,
    qué blanco murmura el viento!
    ¡Qué rojas son tus pasiones,
    qué rojos tus pensamientos,
    qué rojo el sabor amargo
    de tus besos cenicientos!



    TENÍA LA NOCHE NEGRA...

    Tenía la noche negra
    su cabellera enredada;
    llegó la hoz de la luna
    mordiendo gritos de agua,
    y con risas y con cantos
    cortó sus melenas largas.
    Silbaba sus melodías
    la brisa de la mañana,
    la noche, sin hacer ruido,
    mató sus ansias, descalza,
    dejando junto al sendero
    sus sandalias enlutadas.



    LAS OLAS MUERDEN LA ARENA...

    Las olas muerden la arena
    con dentelladas de fuego;
    le dejan su verde vivo,
    se llevan su verde muerto.
    ¡Ay, marinero!
    las olas tienen querellas
    de mar adentro.



    TÚ, ¿ERES O NO?

    Tú, ¿eres o no?
    Fuiste…
    ¿Algo de tu amor, existe?
    En tu yo
    hay luz y tiempo;
    en mi yo,
    recuerdo.
    Fuera de ti,
    en mí, dentro.


    ESTE AIRE...
    Este aire
    estaba lleno de ti.
    Cerré ventanas y puertas
    para agotar su sustancia;
    cargados de tu perfil
    los ojos se me cerraban,
    y las manos, de tu ausencia
    vacías, se me llenaban.
    Tacto se hicieron mis ojos
    y silencio las palabras;
    en el coral de mi sangre
    la fiebre se desmayaba.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 27.07.24 6:04

    .


    JOSEFINA ROMO ARREGUI (1913-1979) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De La peregrinación inmóvil (1932):


    EL AMOR A LAS COSAS

    Llevo dentro del alma un amor a las cosas
    que es la esencia suprema de mi amor a la vida;
    mientras haya jazmines y pomas olorosas,
    ¡qué importa que la dicha para mí esté perdida!

    ¿No hay ojos que me miren? Me miran las estrellas,
    que no hay ojos humanos brillando así de amor,
    y envuelta en el nocturno de irradiaciones bellas
    gozo las luminosas miradas del Señor.

    Y aunque en vano he soñado una pasión ardiente,
    amorosas palabras yo tendré al escuchar
    el murmurio del río, el canto de la fuente
    o el verso imponderable que me recita el mar.

    Me dará la montaña su base firme y fuerte;
    por ella sin desmayo ascenderé a la luz,
    y los pinos amigos, fieles hasta la muerte,
    me aguardarán constantes con los brazos en cruz.

    Llevo dentro del alma este amor a las cosas,
    que es la esencia suprema de mi amor a la vida,
    y por él son fecundas raíces dolorosas
    en la aridez estéril de mi ilusión perdida.



    PÉTALOS

    QUIERO BESARTE LA RISA

    Quiero besarte la risa
    y sus notas cristalinas;
    colgándome de los labios
    parecerán campanillas;
    quiero besarte la luz
    que brota de tus pupilas.
    ¿Cómo será fría o cálida?
    ¿Lo mismo que cuándo miras?
    Sueño mi beso estuviera
    lejos del radio en que gira
    lo que es, pues yo quisiera
    bajo la noche tranquila
    besarte lo que ninguno
    hasta hoy te besaría.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 27.07.24 6:22

    .


    DOLORES CATARINEU (1916-2006) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


    De Amor, sueño, vida (1936):


    AMOR

    ¡CÓMO QUISE TU BOCA...

    ¡Cómo quise tu boca,
    granada abierta,
    que en las noches
    de estío de amor
    me llena!

    ¡Cómo lloran las sombras
    de las veredas,
    qué cauces más amargos
    dejan!

    En fragmentos la luna
    se mete en las ventanas
    entreabiertas,
    y manos de fulgores
    las cierran.

    En las praderas bailan blancas estrellas.
    ¡Cómo quiero tu boca
    cuando te alejas!



    SUEÑO

    ¡QUÉ FASO TODO...

    ¡Qué falso todo,
    el cielo, el lucir
    de sus estrellas
    bajas!
    ¡El amor y el desamor,
    qué falso todo!



    VIDA

    EN LA CALLE SOLITARIA...

    En la calle solitaria
    me dejan tus huellas
    blancas...

    ¿Qué senderos vas
    buscando
    esta noche
    sin alma?

    Yo sé que lejos
    se esconde aquella
    calle dorada...

    Bajo el farol mortecino
    tiendes tu mirada clara;
    tus pasos van dibujando
    pobres ideas manchadas.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra 27.07.24 6:39

    .


    JOSEFINA BOLINAGA (1880-1965)https://es.wikipedia.org/wiki/Josefina_Bolinaga


    De Alma rural (1925):


    EL PRIMER BESO

    - Madre, yo una cosa
    decírsela debo,
    que me quita el jambre,
    que me quita el sueño.
    ¡Una cosa grande!
    ¡Madre, es un secreto!
    ¡Venga usté a l´alcoba!
    ¡Venga p´allá drento!
    que no l´oiga padre,
    que no l´oiga agüelo.
    Pues verá usté, madre...,
    casi no m´atrevo
    a decirla todo,
    y es que endemás miedo
    de que usté me riña
    mucho yo le tengo.
    ¡No se ponga seria!
    ¡No m´arrugue el ceño!
    Mire pa otro lao...
    Que me da usté miedo...
    Ahora lo digo,
    ahora alcomienzo.
    Ayer para el campo
    se vino el Usebio,
    s´acercó pa mí,
    y dijo, contento...
    Lo de siempre, madre:
    ¡Que si yo le quiero!
    Le dije... que sí,
    que ley yo le tengo;
    s´acercó él altonces
    más p´hacia mi cuerpo,
    juntó la su cara
    casi con mi pelo...
    ¡No se ponga seria!
    ¡No m´arrugue el ceño!
    Q´altonces no sigo
    este mi secreto.
    ......¡Mire pa otro lao!
    pus iba diciendo
    Q´ajuntándose a mí
    el mocico Usebio...
    ¡Y altonces! ¡Altonces!
    ¡Ay, madre! ¡Qué miedo!
    Me dio en la cara
    así como un beso.
    ¡No me riña, madre!
    Q´ha sío el primero.
    ¡No me riña, madre!
    Que más ya no vuelvo
    a dejar besarme
    del mocico Usebio.
    - No te riño, hijica;
    no me tengas miedo.
    ¡Cuánto que me gusta!
    ¡Cuánto que m´alegro
    Q´a mi m´hayas dicho
    eso del Usebio!
    ¡Pa estar con mil ojos!
    ¡Pa velar por ti
    y pa estar yo siendo
    la tu sombra siempre
    que siga a tu cuerpo!
    ¡Cuánto que me gusta!
    ¡Cuánto que m´alegro
    q´a mí m´hayas dicho
    ese atrevimiento...!
    Ya estoy mu tranquila:
    No vendrá otro beso,
    que tendrá tu madre
    mil ojos para ello.
    Porque tú no sabes
    y has de tú saberlo,
    q´es mucho dañino
    ese primer beso.


    EL HONDO SUFRIR

    I
    Se murió la nenita, y el padre
    con el alma transida de pena,
    iba tras la caja
    blanco cual la cera.
    ¡Qué congojas tan grandes el pecho!
    ¡Qué latir de las sienes con fuerza!  
    Iba como un ebrio
    Tras la niña muerta.
    II
    En los campos brillaban las mieses
    cual chispitas de luz y centellas,
    doradas espigas
    se inclinaban del peso a la fuerza.
    Los cotos bravíos,
    allá en la pradera,
    retozando triscaban alegres
    y balaban también las ovejas.
    ¡Todo convidaba
    a la vida buena!
    El ambiente cargado venía
    de las madreselvas,
    los zarzales, de rosas floridos,
    perfumaban sencillos la tierra.
    ¡Qué alegre la vida,
    qué hermosa, qué bella!
    Y a lo lejos se oía la copla,
    tan sencilla, tan fresca,
    copla campesina
    de suave cadencia,
    que traía pensares benditos
    del honrado vivir de la aldea.
    III
    ¡Qué hermosa la vida;
    vivirla, qué buena!
    qué cansado subía el cortejo
    por la dura cuesta.
    Todos, en silencio,
    caminaban de prisa y con pena,
    ¡qué dolor tan hondo
    en la tarde aquella!
    Pobre padre, pobre padre,
    blanco cual la cera,
    que cómo iba, ni él lo sabía,
    tras la niña muerta.


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