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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 22 Feb 2019, 15:18

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (POEMAS fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    7. EL ALMA DE PAGANINI

    Cont.

    13) Hay Caprichos que deberían adornar el pelo de una mujer.

    14) Cuando un Capricho se toca a la luz del sol inclemente, se distingue a lo lejos un incendio que porfía por ver la luz.

    15) Cuando sueñes que masticas un Capricho es una pesadilla. Lo que estás estrujando es tu cerebro.

    16) Cuando el diamante adquiere la forma de un crucifijo, el Capricho desafina.

    17) El diamante brilla con luz propia. El Capricho no; su luz proviene del arte del demonio.

    18) Cuando se toca un Capricho de Paganini en forma descabellada e irregular, el demonio suelta la carcajada. Tiene una nueva víctima.

    19) Los 24 Preludios de Chopin, son el polvo que suelta el arco durante la ejecución de los 24 Caprichos de Paganini.

    20) Paganini estrenaba un violín cada vez que tocaba la serie completa de sus Caprichos. Un violín que tenía 200 años. Pero que bajo sus dedos avistaba la eternidad.

    21) Si al gran violinista le hubieran dado a escoger entre la más hermosa dama y la ejecución de un Capricho, se habría quedado con la mujer.

    22) Cuando Paganini besó la mano de Berlioz en público y le extendió un cheque por 50 mil libras, lo que en realidad estaba haciendo era componer el Capricho XXV.

    23) Los violinistas pierden el alma por tocar los 24 Caprichos de Paganini; cuando en realidad lo que están haciendo es armar su ataúd.

    24) Cada Capricho contiene la bomba de tiempo del que viene enseguida. Aun el XXIV. Que el siguiente está dentro del que oye.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 22 Feb 2019, 15:22

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (POEMAS fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    8. LAS CANICAS

    Yo era bueno, muy bueno.
    Le enseñé a jugar a Pablo,
    que fue mi mejor amigo.
    Se me hizo costumbre
    traer las bolsas llenas de canicas.
    Tenía mis favoritas,
    con las que había vencido a terribles
    enemigos.
    Ésas no las cambiaba por nada.
    Había otras muy lindas,
    que intercambiaba por otras aún mejores.
    No tenía chiste comprarlas.
    En la esquina
    había una viejita
    que las vendía muy baratas.
    Pero comprarlas equivalía
    a hacer trampa.
    Los tréboles eran
    las más hermosas.
    Siempre me pregunté
    cómo habían metido esos pétalos
    dentro del vidrio.
    Y por qué nunca se marchitaban.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 01:14

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (POEMAS fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    9. ANOCHE LLORAMOS JUNTOS

    No sé exactamente cómo aconteció.
    Estábamos en la cama. Yo dentro de ti.
    De pronto me di cuenta que la belleza
    era mi ángel guardián.
    Te dije que te amaba.
    Como nunca había amado a nadie.
    Me dijiste lo mismo.
    Y sobrevino el llanto al mismo tiempo
    que el semen.
    Lloraste aún con mayor intensidad.
    Nos juramos amor.
    Las almohadas quedaron empapadas
    de lágrimas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Feb 2019, 01:56

    Desde luego que no hay quien te alcance, amigo mío. Veo que hay mucho, además de muy bueno, así que intentaré llegar.
    Gracias y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 01:59

    No sé que pasa, pero cuando le doy a enviar me sale un anuncio que dice: VERIFICAR QUE NO ES UN ROBOT. Y me bloquea. Si marco registrar me aparece un anuncio de coches... Si no marco queda bloqueado....

    Creo que no voy a poder seguir.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 02:24




    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (POEMAS fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    10. UNOS CUANTOS TRAGOS AMARGOS

    Las encías me sangran.
    Tengo dos meses con una basura en el ojo.
    El brazo derecho me duele constantemente
    a partir de una caída en la calle.
    La diabetes me nubla la vista.
    Pero todo se me olvida mientras
    bebo mi ron.
    Y me pregunto cuántos de los que estamos aquí,
    hoy, esta noche,
    concentrados en nuestro trago,
    platicando con los amigos
    o sencillamente leyendo el periódico cuántos
    no estarán colapsados por dentro.
    Cuántos no sufrirán cálculos en la vesícula
    o los riñones.
    Tendrán artritis,
    las muelas hechas pedazos,
    el hígado inflamado al doble
    o un dolor punzante en la boca
    del estómago.
    Me pregunto eso.
    Y levanto el vaso.
    Yo solo, aquí, en mi mesa.
    Y brindo por la salud de todos los que están aquí.
    Pues por más enfermos que estén,
    los que están enfermos,
    los que de verdad sus vísceras se encuentren
    a punto de estallar,
    finalmente
    pueden llevarse el vaso a la boca y beber.
    Hoy, ahora. Mañana no importa.
    Que Dios los guarde.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 02:48

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (POEMAS fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    11. El Mezcal

    Para Guillermo Quijas

    I

    Más allá del mezcal está
    la confección de la escritura,
    el perfume de la lencería —cuando
    aquella mujer
    se desnuda frente al espejo—,
    la mirada triste de los perros.

    Pero todo esto es irreal,
    y sólo existe en los jirones
    que pueblan nuestros sueños.

    Lo que existe en estado áspero
    es la escritura,
    la lencería, los perros.
    Lo que hace el mezcal
    es restregarte la belleza
    de esta actitud en tu dulce cara.
    Quitarte la venda de los ojos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 02:55

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (POEMAS fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    11. El Mezcal (Cont.)

    Para Guillermo Quijas

    II

    Ordenas el mezcal
    y lo que estás ordenando
    es una mujer que te traiga
    la noche
    en aquel vasito que en sus ratos libres
    es veladora.

    Destapas el mezcal
    y lo que estás destapando
    es la cloaca
    de tu vida.
    Sin contemplaciones
    el mezcal
    te va a conducir por los atajos
    que te avergüenzan.
    Territorio inhóspito y letal.
    campo minado,
    donde el tequila y el whisky
    son niños de brazos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 02:59

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (POEMAS fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    11. El Mezcal (Cont.)

    Para Guillermo Quijas

    III

    El mezcal nació en cuna de oro,
    pero la vida lo obligó a renunciar.
    El mezcal es de sangre azul,
    pero las decepciones —no
    los fracasos, los fracasos no cuentan—
    lo obligaron a rezumar alcohol.

    IV

    El mezcal nunca te decepcionará.
    Es la prueba
    de que has caído más bajo que él.

    V

    Se recomienda rociar mezcal
    en el sexo
    que has de beber.

    VI

    Hasta en los libros que hablan
    sobre Oaxaca
    llega el olor del mezcal.

    VII

    El mezcal nunca se debe beber solo;
    siempre con tristeza



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 03:01

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (POEMAS fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    11. El Mezcal (Cont.)

    Para Guillermo Quijas

    VIII

    El mezcal ayuda.
    Hay un punto en que los hombres
    se funden.
    Hay un punto en que cada hombre entrega
    lo mejor de sí mismo.
    En el que por fin decide llamar a las cosas
    por su nombre.
    Ese punto no tiene nombre,
    aunque algunos lo llamen muerte,
    y otros vida.
    Tampoco importa más de la cuenta nombrarlo.
    Más bien hacer el viaje
    y asumirlo.
    Porque es irrepetible.
    En el fondo es un tramo doloroso y miserable.
    Los perros aúllan cuando un hombre
    se aproxima
    a este punto.
    El mezcal ayuda
    si te dejas llevar por él.

    IX

    El mezcal es un arte.
    La vida es un aprendizaje.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 03:02

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    EUSEBIO RUVALCABA

    (ENTREVISTA fuera del contexto de la ANTOLOGÍA)

    Eusebio Ruvalcaba: La senda del dolor


    Correo del Libro  1.8k

     6

    .
    65 años del autor de "Un hilito de sangre"



    maxresdefault (1)
    Foto: Revista La Capital

    Eusebio Ruvalcaba (Ciudad de México, 4 de septiembre de 1951) es narrador, poeta, ensayista y dramaturgo. Ha obtenido, entre otras distinciones: el Premio de Cuento El Nacional 1977 por “Antisonata”; el Premio Nacional Agustín Yáñez 1991 para primera novela por Un hilito de sangre; el Premio Nacional de Cuento San Luis Potosí 1992 por Jueves santo, y el Premio Internacional de Cuento Charles Bukowski 2004, convocado por Anagrama.

    Es autor de los libros Heridas sin sutura (aforismo); Higinio Ruvalcaba, violinista. Una aproximación (crónica); ¿Nunca te amarraron las manos de chiquito?, Jueves santo, Amaranta o el corazón de la noche y Las cuarentonas (cuento); Un hilito de sangre, Lo que tú necesitas es tener una bicicleta, Banquete de gusanos y Temor de Dios (novela); además de los poemarios Homenaje a la mentira, En la dulce lejanía del cuerpo, Con olor a Mozart y Poemas de un oficinista, entre otros.

    Eusebio Ruvalcaba, quien este 2016 cumplió 65 años, se considera un escritor que vive, y habló de algunos de los temas de su obra, de los motores de su vida y creación, además de sus inicios en la escritura.

    —Dice que no recuerda cómo empezó su carrera literaria, pero ¿cuándo se dio cuenta que ya estaba enfilado en ella?

    —Yo estaba en la mitad de mi carrera de licenciatura en Historia, en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, y lo único que tenía claro es que vivía cada día como si fuera el último. Cumplía con la academia, propiamente con la carrera. Estudiaba y trabajaba. Y de pronto mi padre murió; y esa fue una de las razones más poderosas que me impulsaron a escribir. Te hablo de cuando yo tenía 25 años. Y también me clavé, me enamoré gacho, muy fuerte. Simultáneamente, yo tenía un maestro en la Facultad, el poeta Enrique González Rojo. Él me invitó a una lectura de sus poemas. Cuando lo escuché, descubrí la poesía, que para mí significó como una luz que de pronto se enciende en una habitación a oscuras. A partir de ese momento me vi impelido a escribir, obligado a escribir.

    Pero no es ahí donde principia la carrera de un escritor. La carrera de un escritor, pienso, arranca aún antes de nacer; arranca con la carga que toda persona tiene, y que para que devenga en letras, en lenguaje, en palabra escrita, intervienen muchos azares del destino. No creo que haya escritores por voluntad propia, sino más bien, el escritor es un individuo que está contra la pared y de ahí deviene su trabajo literario.

    — ¿Cuál consideras es el valor de la lectura?

    —Que te permite crear una realidad paralela, o que cuando te sumerges en una historia tú vives una realidad que solamente existe en el papel pero que enriquece tu existencia. Creo que la lectura te enriquece en la medida en que te baja los humos de que eres el centro del universo, ver que hay gente que atraviesa situaciones trágicas mucho más fuertes de las que uno ha vivido. La literatura te permite gozar cuestiones inimaginables; te permite adentrarte en ti mismo, y aprender, aprender del mundo y aprender de ti mismo. Te obliga a reflexionar sobre el horizonte que uno tiene, sobre el bosque que uno tiene adentro. La literatura te alumbra el interior y te ayuda a resistir la siguiente jornada. Una hora más de vida, te ayuda a resistir.

    — ¿Cuáles autores te atrajeron durante tus inicios como lector de literatura?

    —Tengo autores favoritos como cualquier persona que trabaja en esto, a los cuales releo con constancia. Por ejemplo, los rusos del siglo XIX me atraen muchísimo. Ahí está la esencia del dramatismo de estar vivo: Dostoievski, Turguéniev, Tolstói ven el dolor y nos lo devuelven de un modo sublime. También los narradores estadounidenses del siglo XX, ahí están los grandes maestros: William Styron, Salinger, Raymond Carver, que desmenuzan la tragedia de la vida cotidiana, algunos llegan en esto hasta las últimas consecuencias, como James Baldwin. Y que frente a un país tan poderoso es donde existe la catástrofe de la existencia cotidiana más terrible, más devastadora. Es paradójico. Esos son algunos casos.

    En general, nunca me han atraído escritores del realismo mágico. Cortázar y todo eso. Me parece encantador que un protagonista escupa conejitos, y muy lindo. Pero eso no me revela lo que busco en literatura, que es un golpe mortal, un veneno que inocule mi sangre y que esté a punto de cambiar mi vida. Los poetas españoles nacidos en la segunda mitad del siglo XX, como José María Álvarez, como Eloy Sánchez Rosillo, son poetas que me han hecho acariciar la poesía y sentirla en carne propia. Son poetas que me impulsan mucho a reflexionar.

    Y en México, la literatura proveniente de estados limítrofes con los Estados Unidos. Ahí se está dando una literatura efervescente, que bulle, que está floreciendo. Es de transformación. Nada que ver con muchísimos narradores contemporáneos españoles que nos venden como grandes autores y en la tercera página ya son aburridos. No hay vida ahí. Los del Norte tienen con qué. No puede ser de otra manera: están viviendo cada día al límite, la violencia es parte de su vida cotidiana, las ejecuciones… Todo eso ven desde jovencitos y cuando tienen el talento de escritor, se nutren de ahí. Hablo, por ejemplo, de Carlos Reyes Ávila, de Sinaloa, de Carlos Sánchez, de Sonora, de Gabriel Trujillo, de Mexicali, de Carlos Velásquez, de Coahuila; de gente que incluso ni tenemos la menor idea.

    Soy un hombre privilegiado, por dos cosas: la primera, porque nunca me paro en una librería; y segunda, porque me llegan constantemente textos de jóvenes escritores que se ponen en comunicación conmigo y me hacen llegar libros de poesía, inéditos algunos, otros de ediciones marginales, tales que los lees y dices “¡Cómo es posible! Es un maestro”. Y no los que propician los concursos literarios ni las encuestas de las revistas literarias. No es cierto. No se llega a ocupar un lugar en el corazón del hombre vía una encuesta, sino en la aventura del poema que te desgarra. Tengo mucho contacto con estos escritores.

    — ¿Qué encuentras en la escritura?, ¿qué te produce?

    —Una sucesión de emociones muy fuerte. Escribir me revela siempre una parte inusitada de la cual no tengo conciencia más que escribiendo, una parte que solamente en el momento escritural sale a colación, viene a cuento. Escribir me revela la peor parte de mí mismo, que es la mejor parte, aquella parte corrupta, corrompida, que en mi caso es notable, notoria, y que solamente escribiendo sale a luz, de pronto también sin escribir, pero escribiendo puedo desinhibirme por completo y mostrar esta zona putrefacta que yace en mí. Me atrae muchísimo vivir las perversiones humanas y de pronto volcarlas en lo que escribo.

    —Este descubrimiento propio es un descubrimiento general, sirve para entroncarte con la humanidad…

    —Sí, porque yo me considero un hombre absolutamente de la calle, un individuo X, no tengo amor propio, no tengo nada que me ate. En ese sentido soy como una hormiguita que tiene que seguir un camino, y por eso para mí son tan importantes las características de la naturaleza humana, las más bajas, las más abyectas, porque las vivo; y al momento de escribir me gusta sacar estas cosas.

    —Decías algo sobre el motor de tu escritura: las mujeres, ¿conservas esta idea o has encontrado otros temas?

    —No, yo sí necesito una mujer atrás de mí que me empuje a escribir. El deseo, el apetito por la mujer para mí es una suerte de sortilegio, de fascinación. Soy de esta calaña, caterva de escritores que necesita mostrarle su trabajo a un ser humano, vivo, que lo perciba, y la mujer lo cumple para mí, aparte de la adoración. Yo necesito sentirme esclavo de una mujer, lo contrario no tiene para mi ningún chiste.

    — ¿En un sentido más material quizá?

    —Puede ser. El escribir, por ejemplo, una historia larga, yo puedo compararlo con el enamoramiento, porque esta sensación que provoca el enamoramiento, de cómo uno va descubriendo a la otra persona, gestos, actitudes que la van revelando y que cada vez hacen a esta persona más transparente, más cercana, eso es la factura, el proceso de una novela, que tú vas descubriendo en la historia algún rasgo que no te imaginabas iba a presentarse es exactamente como una persona, y entonces hay un deslumbramiento y quieres estar siempre escribiendo y se te va de las manos. Por eso lo comparo con la mujer, porque uno siempre quiere estar cerca de la mujer, porque esta persona que se va y en cualquier momento la historia te abandona y queda el trabajo trunco. O llega otra, pero para otra historia. En mi caso, crecen, van de la mano una mujer y una historia, o la factura de un libro de poesía, por ejemplo.

    —En alguna otra entrevista mencionaba que la literatura es “una mezcla de perversión y misticismo”, y que para llegar a ella hay que hacer realidad la frase de que “mientras no sufras no serás digno de parir unas líneas definitivas”, ¿todavía lo cree?

    —Lo creo, si pensamos en la literatura como una revelación, y más que eso, como un agregado del sufrimiento, de la desesperación. Son infinitas las vertientes, los caminos de la literatura. Hay quien puede escribir cuentos donde la magia se entremezcle con la realidad, hay quien puede escribir narrativa donde haya algún movimiento político importante. Yo no. Yo escribo siempre y cuando aquellas líneas me descubran una faceta más de la condición humana, de la zozobra, la desdicha, el abatimiento que significa estar vivos. En ese sentido yo creo en las líneas que acabas de comentar.

    Recuerdo que Dostoievski le dijo una vez a algún joven que se le acercó con textos: “primero sufra y luego escriba”. Esto no significa que no aprecie yo la literatura como un acontecimiento estético, la literatura como un elemento de la superficialidad llevada con inteligencia y con empecinamiento; eso también me fascina pero no es la literatura que yo escribiría. Hay muchos caminos literarios, muchas vetas literarias, muchas escrituras literarias.

    — ¿Eres un escritor que lee o un lector que escribe?

    —Soy un escritor de segunda, soy un escritor que oye música, soy un escritor que hace muchas cosas mucho más fundamentales, para quién esto habla, que leer o escribir. Soy un escritor que vive por encima de un escritor que lee o un lector que escribe.

    —Acerca de la condición humana, desgarrada, sufriente, uno de los elementos de tu obra es la culpa, como temor de Dios o de hacer sufrir a la madre, ¿te lo planteas de esa forma o solamente surge?

    —De ambos lados proviene. Yo creo que la culpa es de los sentimientos más arraigados en la condición humana. La culpa es una fuerza motriz y un motor vigoroso que te impulsa a crear, a inventar, salir del agujero; es esa paradoja: el sentido de la culpa es paralizar, pero en el interior es lo que mueve y lo que obliga a mucha gente, al varón y la mujer, a sobrepasar y a aguantar. Sobre los sentimientos generales de culpa lo mismo se levanta una barda que se emprende una carrera, o se conquista una chava. La culpa es un elemento muy importante en la vida de las personas. Creo que eso se cuela mucho en los personajes, la culpa, pero porque me merece un gran respeto. Yo mismo lo reconozco: en mi persona la culpa es el acicate de todos los días.

    —Sobre la novela Un hilito de sangre y su proceso creativo, mencionabas que nació como otro texto que se fue transformando y terminó en esta novela, ¿tu proceso creativo es así de “automático” o piensas los temas?

    —La literatura empieza a crecer dentro del estómago, desde que tengo una sensación de que hay que escribir, y nace siempre de la emoción. A partir de ahí, viene propiamente el trabajo de buscar la forma que habrá de tener esta emoción, ¿qué va a ser?: un cuento, una novela.

    Sabes que a nosotros nos enseñan que la literatura se divide en géneros, pero yo creo que eso es falso como un billete de dos pesos, porque la literatura es la palabra. El gran árbol de la palabra, que tendría una primera ramificación notable en la literatura: en la palabra oral y la palabra escrita. En realidad, el fondo es el tronco inmenso, vigoroso de la palabra. Y nos dicen “esto es poesía, esto es un cuento”. Pero el hombre que cuenta un cuento no le importa si se llama un cuento o un poema. Cuenta algo, tiene necesidad de contar, tiene necesidad de expresar una emoción, y entonces escribe algo, luego viene un académico y le dice que es un poema. Es muy sencillo esto, pero los académicos nos complican mucho la vida.

    —Has hablado de la relación entre tu obra y tu experiencia, pero tu obra no es biográfica…

    —Claro, porque un escritor es imaginación febril. Invención, invención. Hay elementos en los libros, biográficos, por ejemplo, ves Madame Bovary, y son las atmósferas, las calles que recorría Flaubert, las que uno advierte, huele, siente; son antecedentes autobiográficos, de su propia vida. Y eso ocurre con todos los escritores, o con una gran mayoría. Lo mismo si lees a Poe: cuando estuvo en West Point, la experiencia militar se refleja en varios de sus cuentos, la disciplina, el rigor académico. Son experiencias que tienen los escritores que el día de mañana vuelcan en lo que escriben, ya bajo la forma de la inventiva.

    — ¿Alguna vez pensaste que Hilito de sangre tendría tanto éxito entre el público?

    —No, nunca lo pensé, pero hay una razón muy simple: nunca pienso la reverberación de que pueda tener alguna línea escrita por mí, eso me haría un individuo despreciable y vanidoso. Uno debe pensar en la línea que sigue a la que está uno escribiendo, pero no en lo que va a pasar con tu historia porque automáticamente le corta las alas, en lugar de imprimirle vuelo. Pero hay muchos escritores que sí tienen esa visión, yo no sé cómo le hacen. Yo me limito a narrar, a escribir una línea, sin pensar en la línea siguiente. Hasta ahí llegan mis ambiciones en lo que respecta a la palabra escrita.

    —Es sabida tu inclinación dos temas: la música y las mujeres, ¿hay alguna diferencia, una similitud entre esa atracción?

    —Sí, que son adicciones. Yo soy adicto de la música, la mujer y el alcohol. Hasta el día de hoy, no sé si mañana mi cabeza sigue girando continuamente en torno a estas cosas. Escucho música todo el tiempo, abro los ojos y pienso en una mujer, me da fuerza para que yo pueda resistir los embates de este día que principia, y luego concilio el sueño pensando en una chava, y el alcohol va y viene; como en cualquier hombre.

    — ¿Te consideras un escritor universal?

    —En ese sentido, no estoy casado con un mexicanismo. Fui criado en un ambiente cultural cosmopolita, donde se tocaba y se hacía música, lo mismo de compositores y músicos rusos, norteamericanos, alemanes o franceses. Siempre he sido adepto de tocar el corazón de la cultura universal: el pensamiento chino, el haiku japonés; siempre he estado abierto a cualquier manifestación humana. No voy a ponerme en los ojos la venda del mexicanismo, que me impediría gozar las más altas manifestaciones del espíritu universal.

    —Quizá por eso en dos o tres de tus obras hay una reflexión en torno a las figuras centrales del ser mexicano…

    —Claro, siento en carne propia la savia de este país. Camino y vivo la ciudad, y me destroza la pobreza, y algunos elementos que forman parte ser mexicano, pero no suelo anteponer lo mexicano a nada. Todo me gusta, todo lo gozo, todo lo disfruto. Y me burlo mucho de los que defienden a ultranza lo mexicano, el ambiente musical, histórico, literario, es decir, de los que enarbolan el mexicanismo, el nacionalismo como un valor inquebrantable y superior, eso me da mucha flojera.

    — ¿Qué significa el número 13, porque lo mencionas varias veces?

    —Conscientemente no te lo puedo responder porque ignoro lo que signifique, pero la mención del número 13 me provoca una inquietud que me rebasa, entonces desconozco en mí de dónde viene eso. Para mí tiene una connotación singular, que me conmueve, que me provoca una conmoción.

    REYES MARTÍNEZ.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 03:21

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    Nace en Guadalajara, el 10 de octubre de 1951. Realiza estudios en diversas instituciones privadas y públicas de su ciudad. Es pasante de maestría; ha prometido terminar su tesis, sobre Octavio Paz y Plural, para fines de este año 2003.
    Desde hace más de dos décadas se gana la vida en actividades relacionadas con la enseñanza y la reflexión cultural. En la actualidad asume responsabilidades académicas en el Instituto Tecnológico y de Estudios Superiores de Occidente; pero es en la docencia donde encuentra su “definición mejor” (“Ah, que tú escapes en el instante/ en el que ya habías alcanzado tu definición mejor”. José Lezama Lima).
    Como poeta, él también es parte de la memorable por curiosa Asamblea de poetas jóvenes de México; además sus poemas han aparecido con relativa periodicidad en algunas de las mejores revistas y suplementos, como se dice.
    Publicó en 1990 Felicidad en los suburbios claros (Secretaría de Educación y Cultura de Jalisco); en 2000 La casa transparente.1988-1998 (colección Los Cincuenta, del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes). ¿Qué pasará en 2010?
    Su arte poética, si tal cosa puede decirse impunemente, está representada por la siguiente estrofa: “será su belleza / la ironía en la belleza / su escarnio (y también su justicia) / esta precaria ambición:/ rimar carencia con presencia” (“Arte poética”, en La casa...)
    ¿Qué más? Tiene la convicción (modesta) de que escribe eso que llaman poesía por afán de desemejanza, digamos que para darle cuerpo al vacío.
    ¿Sus poetas? Por ejemplo un tal Arturo Carrera, un tal Estéfano Mallarmé (también un tal Luis Cernuda).
    ¿Qué más?
    Libros de poemas: Felicidad en los suburbios claros, Guadalajara, Secretaría de Educación y Cultura de Jalisco, 1990. La casa transparente (1988-1998), México, DF, Conaculta, 2000.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 03:28

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    1. MENDRUGOS

    "Tristes astros atroces..."
    César Vallejo

    Puestos en platito
    escueto —frugal
    de poesía, libérrimo de canto—
    así se quedan,
    ardientes,
    armoniosos cadáveres nadando la pobre sopa.

    Espejeos de lo “vivido”,
    mendrugos: definiciones que refractan
    un laborioso vocabulario de tópicos
    y devuelven “la vida misma”,
    formulada como hábito o certeza.
    Mendrugos: metáfora de la metáfora de la metáfora...

    Pero eso a qué suena —diría César— o sabe.
    Escucha: para tu boquita
    el óbolo,
    el osculado sésamo
    o esdrújulo tósigo: para tu boquita
    la brasa,
    cristo-señor-de-los-mendrugos.
    Y todo puesto en el papel crudo.

    Pues qué son los mendrugos
    —grávidos asteroides
    en el platito escueto, liso.

    Y dan calor, dioses, dicha.
    Y qué más: el pan, el hijo, la pobre poesía.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 23 Feb 2019, 03:36, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 03:34

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    2. PEDAZOS

    "Recordar es obsceno;
    peor: es triste."
    Vicente Aleixandre

    La pobre sopa hirviendo
    todavía en el ayer
    inaudible.
    Madre que estás fuera del tiempo,
    madre escrita en la duración
    de mi carne andrajosa,
    dale vueltas y más vueltas
    al cacharro ese que reverbera
    como un sol impío
    adentro de la noche.

    Sobre el mantel en llamas
    —mortaja de la mujer en llamas—
    la sal derramada, los domésticos enseres,
    demonios palpitando.
    A la mesa el padre mago,
    el hijo ciego cantan
    — “sálvenos
    la ultrajada leche, el usurero amor”.

    Silencio, crepita la lumbre
    honesta, bulle la sopa
    en su cacharro
    melodiosa. Madre que estás
    en el sonido intacta...

    ¿Quién dice
    esto que digo?
    ¿el hijo empavorecido?
    ¿la madre de su hijo en la cal
    viva del poema
    preservada para eternidad de tinta?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 03:44

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    3. POEMA CON NOMBRE PROPIO

    Perplejidad frente a evidencias
    irrefutables como el suelo
    que pisas, te preserva
    del horror vacui
    y contactos con nada,

    imágenes de nada,
    tan verosímil, compacta
    realidad suplicante de nombres, ironía.

    Perplejidad por obvias
    formulaciones del hacer o decir,
    “tengo hambre”, “desnúdate”,
    “me voy”,
    arte cortés que hilvanándose
    y cobrando estilo, densidad, calor,
    será un es, un soy,
    ¿cómo escribirlos?

    Perplejidad de saber:
    estar es respirar,
    estar y escribir:
    “soy antonio lópez mijares,
    testigo infiel”.

    Perplejidad, pobre asombro,
    instrumento de un oficio,
    incrustar signos perdurables
    en nada, precisamente.

    Perplejidad de la tinta
    con la escritura, del escribiente
    con las fábulas
    de la escritura, de las fábulas...

    ¿quién pone la ironía?
    ¿el cantor?
    ¿ironía donde se escribe “nada”?


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Feb 2019, 04:26

    MÉXICO


    Fabio Morabito (1955)


    A tientas

    Cada libro que escribo
    me envejece,
    me vuelve un descreído.
    Escribo en contra
    de mis pensamientos
    y en contra del ruido
    de mis hábitos.
    Con cada libro
    pago un viaje
    que no hice.
    En cada página que acabo
    cumplo con un acuerdo,
    me digo adiós
    desde lo más recóndito,
    pero sin alcanzar a ir muy lejos.
    Escribo para no quedar
    en medio de mi carne,
    para que no me tiente el centro,
    para rodear y resistir,
    escribo para hacerme a un lado,
    pero sin alcanzar a desprenderme.

    De "De lunes todo el año" 1992


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    "Podrán cortar todas las flores
    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 23 Feb 2019, 04:28

    MÉXICO

    Fabio Morabito (1955)



    Bahía Quina
    A Ethel

    Esta mujer que abandona en la arena
    su cuerpo es una roca que dibuja
    la luz del mediodía, roca oscura
    sin sed, sin ojos, sin sombra siquiera.

    Esta mujer está tendida y sueña
    que es una roca que la luz dibuja
    en esta playa sin nombre. Sin duda
    hay un ritmo de olas en sus venas.

    En esta rada entra el mediodía
    y borra los contornos de las rocas
    y borra el mar de innumerables cuencas.

    Y mientras sueña esta mujer tendida
    que es una roca fija, una ola
    se mete entre sus pies y la despierta.


    De "Lotes baldíos" 1985



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 14:37

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    4. EFIGIES
    (novela o escena)
    A mi padre

    (Mi) papá: se ahogó en el estuario de un río en una época.
    Hilos, tramoyas, acción en tempo lento ¿la escena?
    —proverbial: río de aguas turbias, juncos, cualidad del calor propagándose como un don egipcio
    o dicha, diseminé los efectos, recojo apariencias —estuco— apariciones: narciso enredado en su imagen (un ovillo desenredándose es una aspiración de claridad pero, ¿memorizar locamente ese paisaje no es Amor Funerario?

    letanía que su hijo musita (¿traduce?):
    en ti me ahogué (había un estuario, una época) en una imagen papá te ahogaste una mirada (azul) traspasa el calor una época se perdió en una imagen “río de aguas...” su mirada perdí (narciso transparente) eres la imagen que se ahogó en ti, en mí, conmigo, ven, padre profundo, ven, padre ilegible, entra al poema:
    aguas corren trágicas tornasoles

    ***
    ... sabor del padre impávido
    crepitando entre tanta quincalla de memoria alerta
    fijo en su hermosura de efigie
    (sobreviviéndose) mármol vibrante sobre una muerte

    ¿o inmorible
    transmite acato, mesura?

    soy de tal semilla

    —y por siempre calló,
    guarecióse en la Costumbre —Guardián de las Fábulas
    Esposo y Padre tel qu'en lui-même l'éternité
    lejos de su guerra el pequeño taciturno

    soy de tal semilla.

    ***

    el niño,
    fábula al atardecer:
    encontró el deseo
    venía por aguas trágicas tornasoles
    penetraba su imagen vivía en su mirada
    desnudado no tenía nombre
    (ya no está el niño en la imagen ahogado)
    triste es un deseo

    ¿qué resta en ti del ausente, del
    deseoso,
    qué sabemos
    de un niño,
    piedad incierta
    bajo árboles floridos?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 14:42

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    5. ADDENDA

    Adjetivos, sustantivos, el orden
    precario en que se hilvanan
    con hilos sensatos
    “núcleos de conocimiento”
    y aparecen, bellezas,

    una fábula egipcia, un río de agua turbia,
    calor propagándose entre juncos
    como una Dicha
    o Poderío

    vibrando
    en la ironía
    de la lengua,
    en el sin término
    de una expresión,
    “intacta y luminosa”

    y un padre, el hijo,
    su madre,
    efigies,
    monedas

    diseminados
    —¿“al vuelo”?

    como Fábulas
    ese “viviendo”
    y entonces
    recobra sus sesgados goces


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 23 Feb 2019, 14:50

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    6. NATURALEZA MUERTA

    - - - - - - - - - - - - - - - "¿De dónde, sí, tanta evidencia a través de tanto


    - - - - - - - - - - - - - - - enigma…."


    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Yves Bonnefoy






    - - - - - - - - - - - - - - - "ay, ciegos de su lustre,


    - - - - - - - - - - - - - - - ay, ciegos de su ojo"


    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - José Gorostiza






    - - - - - - - - - - - - - - - "Bello el embuste y el ardid piadoso."


    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Paul Valéry


















    El deseo redondea al fruto,


    ojo voraz de Cézanne,






    molicie de la forma que en sí reposa,  


    en el cáñamo pintado con la mesa


    firme y sobre ella, intacto en la luz extraña    


    el frutero, tan real,


    donaire de la transparencia que toma cuerpo, rubor  


    de sangre —ápice del arte— y conmueve el pulido lienzo:


    redondas redundancias,  


    belleza que en nada se sostiene, vive de aire,


    peras o naranjas,


    cándidas manzanas…






    Desnuda veracidad,


    el fruto cavila en sombra


    —nada, pura mirada—


    el deseo que lo saborea.


    Espera


    la mano o el beso


    o el hambre.






    El deseo —ojo voraz— redondea al fruto.






    Ciega tu redondez,


    peso de padecerte —tan a solas— contorno


    que posa entre luces vagas,


                                       y enardece en fruto la mirada.


    Belleza, rara palabra,


    nombre del hambre.


    Desea el fruto intacto


    —nada, pura mirada—,


    la piel sabe a deseo,


    y el deseo, ¿a qué?






    Aguardas el hambre,


    urdimbre de brisa,


    antojado esperas


    la caricia


    del ojo.






    Contorno obstinado


    el cuerpo —el fruto—


    aroma o paráfrasis


    de un hueco que llamaste eva






    o deseo, voracidad


    del ojo que, ciego, mirándote


    se mira, cáñamo pintado,  


    ápice del arte.






    Belleza que en nada se sostiene, vive de aire…

    ¿De dónde, sí, tanta evidencia a través de tanto


    enigma….


    Yves Bonnefoy






    ay, ciegos de su lustre,


    ay, ciegos de su ojo


    José Gorostiza






    Bello el embuste y el ardid piadoso.


    Paul Valéry














    Naturaleza muerta






    El deseo redondea al fruto,


    ojo voraz de Cézanne,






    molicie de la forma que en sí reposa,  


    en el cáñamo pintado con la mesa


    firme y sobre ella, intacto en la luz extraña    


    el frutero, tan real,


    donaire de la transparencia que toma cuerpo, rubor  


    de sangre —ápice del arte— y conmueve el pulido lienzo:


    redondas redundancias,  


    belleza que en nada se sostiene, vive de aire,


    peras o naranjas,


    cándidas manzanas…






    Desnuda veracidad,


    el fruto cavila en sombra


    —nada, pura mirada—


    el deseo que lo saborea.


    Espera


    la mano o el beso


    o el hambre.






    El deseo —ojo voraz— redondea al fruto.






    Ciega tu redondez,


    peso de padecerte —tan a solas— contorno


    que posa entre luces vagas,


                                       y enardece en fruto la mirada.


    Belleza, rara palabra,


    nombre del hambre.


    Desea el fruto intacto


    —nada, pura mirada—,


    la piel sabe a deseo,


    y el deseo, ¿a qué?






    Aguardas el hambre,


    urdimbre de brisa,


    antojado esperas


    la caricia


    del ojo.






    Contorno obstinado


    el cuerpo —el fruto—


    aroma o paráfrasis


    de un hueco que llamaste eva






    o deseo, voracidad


    del ojo que, ciego, mirándote


    se mira, cáñamo pintado,  


    ápice del arte.






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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Feb 2019, 01:55

    MÉXICO

    Fabio Morabito (1955)



    Ciudad de México

    Un día mi padre dijo
    nos vamos, y tú eras
    la meta: otra lengua,
    otros amigos. No:
    los amigos de siempre,
    la lengua, la que hablo.

    Me he revuelto en tus aguas
    volcánicas y urbanas
    hasta al fin conocerme,

    y si al hablar cometo
    los errores de todos,
    me digo: soy de aquí,
    no me ensuciaste en vano.

    De "Lotes baldíos" 1985



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Feb 2019, 01:57

    MÉXICO

    Fabio Morabito (1955)




    Cuarteto de Pompeya*

    I
    Nos desnudamos tanto
    hasta perder el sexo
    debajo de la cama,
    nos desnudamos tanto
    que las moscas juraban
    que habíamos muerto.
    Te desnudé por dentro,
    te desquicié tan hondo
    que se extravió mi orgasmo.
    Nos desnudamos tanto
    que olíamos a quemado,
    que cien veces la lava
    volvió para escondernos.

    * En Pompeya, entre otros cuerpos petrificados por las lavas y cenizas
    de la erupción del Vesubio (año 79), se conservan los de un hombre y una
    mujer en el acto amoroso.


    II
    Me hiciste tanto daño
    con tu boca, tus dedos,
    me hacías saltar tan alto

    que yo era tu estandarte
    aunque no hubiera viento.
    Me desnudaste tanto

    que pronuncié mi nombre
    y me dolió la lengua,
    los años me dolieron.

    Nos desnudamos tanto
    que los dioses temblaron,
    que cien veces mandaron
    las lavas a escondernos.

    III
    Te frotabas tan rápido
    los senos que dos veces
    caí en sus remolinos,

    movías el culo lento,
    en alto, para arrearme
    a su negra emboscada,

    su mediodía perenne.
    Abrías tanto su historia,
    gritaba su naufragio...

    Nos desnudamos tanto
    que no nos conocíamos,
    que los dioses mandaron
    la lava a reinventarnos.

    IV
    Te desmentí de cabo
    a rabo devolviéndote
    a tus primeros actos,

    te escudriñé profundo
    hasta escuchar la historia
    amarga de tu cuerpo,

    pues sólo el amor sabe
    cómo llegar tan hondo
    sin molestar la sangre.

    Esa noche la lava
    mudó el paisaje en piedra.
    Tú y yo fuimos lo único
    que se murió de veras.

    De "Lotes baldíos" 1985


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Feb 2019, 01:59

    MÉXICO

    Fabio Morabito (1955)



    Dime tú si no es cierto...
    A Ethel

    Dime tú si no es cierto
    que el techo de esta casa
    es todo de verdad,

    que es la verdad más plena
    de todo lo construido,
    el muro en más reposo,

    la redención de tantos
    errores y desvíos,
    la mano que disculpa,

    el anhelado fin
    de las hostilidades,
    la prueba que buscábamos
    desde el primer ladrillo.

    De "De lunes todo el año" 1992


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Feb 2019, 02:02

    MÉXICO

    Fabio Morabito (1955)



    El viento, mas...

    El viento, mas
    que yo,
    se fuma este cigarro
    entre mis dedos,
    dejándome el placer
    de sólo tres o cuatro bocanadas,
    y el mar expropia las palabras
    que te digo,
    porque, acostada, no me oyes.
    El sol, el viento y la marea
    te ensordecen
    y cuando me levanto
    para dar dos pasos,
    viendo mis huellas que se imprimen
    en la arena,
    pienso que esas pisadas mienten,
    que ya no piso así
    desde hace no sé cuándo;
    son huellas de otro
    que sobrevive en mis pisadas; pues las mías
    son mucho menos elocuentes.
    Tú, en cambio, que me ves
    completo e indivisible,
    sabes mejor que nadie cómo soy mortal,
    cómo mis huellas en la arena me describen
    y cómo se plasma en ellas lo que soy,
    sabes mejor que nadie cómo no escucharme.

    De "Alguien de lava" Ediciones Era, 2002




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Feb 2019, 02:04

    MÉXICO

    Fabio Morabito (1955)




    "In Limine"

    Por el perdón del mar
    nacen todas las playas
    sin razón y sin orden,
    una cada mil años,
    una cada cien mares.

    Yo nací en una playa
    de África, mis padres
    me llevaron al norte,
    a una ciudad febril,
    hoy vivo en las montañas,

    me acostumbré a la altura
    y no escribo en mi lengua,
    en ciertos días del año
    me dan mareos y vértigos,
    me vuelve la llanura,

    parto hacia el mar que puedo,
    llevo libros que no
    leo, que nunca abrí,
    los pájaros escriben
    historias más sutiles.

    Mi mar es este mar,
    inerme, muy temprano,
    cede a la tierra armas,
    juguetes, sus manojos
    de algas, sus veleidades,

    emigra como un circo,
    deja todo en barbecho:
    la basura marina
    que las mujeres aman
    como una antigua hermana.

    Por él que da la espalda
    a todo, estoy de frente
    a todo con mis ojos,
    por él que pierde filo,
    gano origen, terreno,

    jadeo mi abecedario
    variado y solitario
    y encuentro al fin mi lengua
    desértica de nómada,
    mi suelo verdadero.

    De "Lotes baldíos" 1985



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 24 Feb 2019, 02:05

    MÉXICO

    Fabio Morabito (1955)



    Los amantes

    Los amantes se acercan,
    escuchan. Adelgazan
    su piel hasta la asfixia

    y adelgazan sus besos.
    Por sus voces delgadas
    sólo oyen silencio.

    Los amantes se besan,
    se acarician, el mar
    apenas los contiene,

    y su pasión es breve:
    aleteo de un ave
    en la espalda del agua.

    Los amantes recuerdan
    las heridas, las guardan
    como un secreto bien.

    Nunca cambian palabras.
    Pero cambian heridas.
    Son su secreta piel.

    Cerca de dos amantes
    se detiene un segundo
    la sangre en la avenida;

    son dos ciervos que saltan
    en medio de nosotros
    que somos las estatuas.
    Los amantes se muerden,
    se pisan, sólo temen
    la muerte, trepan muros

    de olvido y nunca vuelven
    atrás, lujosos como
    escarabajos verdes.

    Los amantes no cuentan
    los días, no enumeran
    los muertos, ni siquiera

    los mares. Su materia
    está hecha sin tiempo,
    su sed nunca se alivia.

    Los amantes se mueren
    un día. Bajo tierra
    van, mudos y con miedo,

    y la tierra adelgaza
    su piel hasta la asfixia
    y adelgaza sus huesos.

    De "Lotes baldíos" 1985



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Feb 2019, 03:13

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    7. RUMOR DE TU CASA VACÍA

    "Esta piedra abierta, ¿eres tú?, esta casa devastada,


    ¿ cómo se puede morir?"


    Yves Bonnefoy


    (trad. Manuel Alvarez Ortega)






    "Y cada afecto


    Un humo,


    Pero vibrante, claro, como un


    Bronce que suena."


    Yves Bonnefoy


    (trad. Arturo Carrera)














    Rumor de tu casa vacía


    (Diagonal…)






    el hilo que el sueño sordamente






    el hilo que el ciego sueño sordamente desovilla sigue moroso la ruta de la ceniza un perfume desalmado flota entre caobas y oro remiso


    escancia la tiniebla
    intrincadas molduras de agua muerta





    (resuello de soliloquios rezuma la pátina en los muros ácidos)






    venero de la sed el fruto


    el fruto es el hijo


    la sed es la madre que digo o farfullo


    hilo de nada el poema fulgor de pobre cobre





    sigues el fulgor del hilo hacia la ribera que empapa un vómito de alfabetos rotos






    sordamente el hilo teje la noche


    en el tálamo turbio la trémula novia fermenta el abandono


    éxtasis oxidándose de azolvado durar



    (ronda)


    aviva la brisa atiza la brasa abrasa tu casa voz voraz trenza el treno escande el trino convoca el trueno a bailar la madre a nadar la amarga mar amarla es beber la sal roer la cal en ese hueco eco donde nadie nada






    (letanía)


    madre ciega novia ebria que hilas la fiebre


    venero de la leche cauda lenta


    enhebra el blanco reverbero y susurra


    “muere de mí niño


    brotas de ella estrella


    respiras en su aliento


    te anegas en el odio de la cal que ciega reverbera”


    madre ciega novia ebria


    blanco reverbero me anega tu locura






    estoy en lo desconocido estás en el albor


    nieve de la canícula ara de la ceniza!






    casa roída lámpara viva


    llama votiva musita la fiebre


    tu nombre ninguno de nadie






    —sigo el hilo fulgurante que el sueño desovilla


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Feb 2019, 03:17

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    8. APUNTE

    "Las más claras distancias


    Sueñan lo verdadero."


    Jorge Guillén






















    apunte


    (02.03.14)










    a la vista el mar de enramadas






    te embebe una diáfana respiración de distancias






    entras a la mañana en un arrebato de sed absurda






    (quieres olvido y quieres encarnar)






    en la luz que desatada ríe


    restalla


    ola violenta ánima cimbreante


    latido te vuelves





    (quieres olvido y quieres encarnar)










    allá en la claridad el pájaro sin más


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 24 Feb 2019, 03:22

    POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

    ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

    ANTONIO LÓPEZ MIJARES

    9. QUIÉN


    "—cómo pretende el idiota que lo llama “yo”

    comprender a sus innumerables quiénes?"

    E.E. Cummings

    (trad. Isabel Fraire)












    quiénes quién

    bosque de voces centelleo de disonancias




    memoria imprecisa imperiosa

    rota y recompuesta alzada en intrincados meandros de agua quebradiza




    familiaridad oblicua con un lenguaje un rostro

    al espejo nace

    quieta incierta arrebatada

    labra deshace cuencas boca rictus

    memoria: batahola en la caja craneal




    tedio delirio desolación deseo

    —eres la novela inacabable







    (…)

    peso no de morir,

    de no decir…

    y empeñarse

    en esto: desear decir

    quién

    quiénes

    soy tinta —byte— espejeo




    y compra la misericordia

    —no de acabar

    de no saber

    quién quiénes





    decirlo destella insumiso en la música de acordarse


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 25 Feb 2019, 01:24

    MÉXICO

    Fabio Morabito (1955)




    Milán


    Ya regresé a tu ausencia
    de puentes y reflejos,
    de amplios espacios libres,

    marinos. Vuelvo al aire
    amargo de tus plazas,
    a tus patios estrechos.

    No supiste enseñarme
    a perderme, te debo
    los frutos más oscuros

    de mi alma: el rigor
    al que aspiro, el odio
    a todo lo que es falso
    y mi pudor, mi calma.


    De "Lotes baldíos" 1985


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