POESÍA SOCIAL VIII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

MIGUEL REINOSO

FUERA DE LA ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA



12. CRINES CONTRA EL AIRE

Para Alejandro Esparza Borroel

I

Me vuelve la sangre recia de un caballo. El mosto de la piedra y la borrachera siembran sus trigales: cierto, la cara se me alarga y el ojo izquierdo se requema en negaciones. Continúo siendo de las razas inferiores, quizás tenga ya muerto el brazo derecho, pero qué importa, más ancho y mudo estoy naciendo; qué importa la mano derecha, si con ella ribeteaba pajarillos y plagas por igual, fermentos tributarios del musgo en la piedra de la mentira. Si por una parte soy contrario al invierno, estrella de cáscara vacía; en parte también soy criatura del insomnio blancamente aspirado en las arterías, en las promesas difusas de la lengua. Qué vano fruto enrarecido el amanecer, si la verga tuvo una noche intacta, el nombre confuso entre las ausentes y el no te doy el hogar vertical de mi sonrisa porque los relojes y sus manecillas de costumbre son tan celosamente mías.

Ilógicamente desamparado, más impreciso que la sopa del monólogo y el semen lunar del anhelo, me sé animal eterno por la sangre obscena de mis costumbres, encenizadamente refugiado en el dintel de la ventana. Es inútil que me queje, las piedras son el mejor rosetón en el hocico.

¡Vale!... Hagamos gestos, votos por la blancura: tengo una pústula en el orgullo. Vivo, vigilo fielmente mis fealdades. Entre azotes y fojas jurídicas vivo el infierno en vida, y aún así exhorto: ¿Hay alguno también que tenga en mano la piedra lista?

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MIGUEL REINOSO

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12. CRINES CONTRA EL AIRE

Para Alejandro Esparza Borroel

IV

Devórenme, no soy cordero de pascua, ni todos los perros se montan a todas las perras: soy simple carne de idiota y tempestad. Soy de los equinos que creyeron en el color de las vocales; nací para ser desgarrado, huesos para sus mesas episcopales. Los idiotas de la palabra somos casi salvajes que gimen con la mirada, pero con el crudo cuero de sus tambores convocan las estridencias del rayo y los gestos de las malas costumbres.

Devórenme, tráguenme en sus altas piedras, el talante del alma ya no es nada mía. Estoy casi muerto por fermentar en deseos la muerte: tráguenme, pero salpimiéntenme bien, pues ya casi soy carnaza equina.

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MIGUEL REINOSO

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13. RON BONHAM

Lento trapo azafrán de labios en la uña aceitunada

de la flama: voz de otros humos

huella de calles de un barrio en la delta

memoria de mis manos

[¿Escuchas el ronronear del mar ácida voz

de cuerdas sirenas el tam tam

donde sostengo esferas de tierra

copas de agua

gota

a

gota

que sin nombre

provocan]

Si mis días no estos los que rastrea entre alas

negras esta canción: ron lengua de gato ronca tarde

equina semilla y leche en manos

conchas de primas muertas

x vivas

Si mis días si estos días tocaran la punta de sus periplos

Lento lento trapo

lenta tinta que provoca

con el último toque

de nota en humo sostenida

juego de ecos

de tiempo en tiempo sostenido

Voz que si me preguntan

no entiendo

voz que si no preguntan

entiendo

y sé de cierto sé a donde voy:

al ruido

al ronco ruido

en el último toque

que marca el tambor:

ron ron bon ham

ron ron ronco tambor

ron ron tumbar

toca toca bon ham

tu ronco ronco tambor

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MIGUEL REINOSO

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14. LA BODEGUITA DEL MEDIO

(Canto cubano a son de mojito)

¡Ay, José, así no se puede!

Guillermo Cabrera Infante

Ay, José, qué desgraciados somos,

hoy es martes y no hemos bebido un mojito.

Es tan sucio el mundo, que buscamos fugitivos.

¿Recuerdas, Joe, el muelle de los pescadores?

Un agua de niebla,

de mala caña así son los martes

si en la mano no tenemos un mojito.

Ay, José, qué desgraciados somos,

hoy es martes

y no soy un buen amigo ni para hombres , ni para bestias...

Vamos,

que venga la caña, el ron y la bachata.

Tomémonos un trago, que se disminuyan las fronteras:

Si bebes tú, bebe la estrella..., beben todos conmigo.

Bebamos hasta vernos verdes como caña y selva,

hasta que mi sangre no sea sangre

sino aceite de hierbabuena,

alma madre de esta mezcla que ni el gringo nos la quita.

Ay, qué desgraciados somos, José, hoy es martes...

Inocentes que nunca tenemos sed,

pero trompudos que somos,

dondequiera bebemos y hacemos tren

sin ayuno alguno.

Alguien acarició lo que dormía en la caña:

Azúcar, limón y ron.

Ron que no se espanta con el ronrón del tambor,

qué negro tan negro beber,

que ajuma la hierbabuena en esta mezcla de Hemingway,

más cierta que la verdad, más simple que la piedra:

El agua y el hielo terminaron

bautizando esta mixtura a ritmo de bolero, guaracha y rumba.

Ay, José, qué agraciados somos, hoy que es martes,

de mojito en mojito, llegué al cielo y de aquí no me quito.

(Leído en La Bodeguita del Medio

GDL 15 de julio del 2003)

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MIGUEL REINOSO

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15. LA GUITARRA Y LAS CALLES DE LA DEL FRESNO




Hace mucho tiempo que habité esta parte de la ciudad.

Sin perlas ni rosas, crecí entre fresnos, entre calles que sonaban a guamúchiles,

sabinos y cipreses..., aunque fueran sólo de nombre.

Seguido cruzaba un puente:

Entre la moderna urbanización de nombres europeos, y la nómina de estaciones

y arboledas, el olor a mugre y a orines en el costado de las grandes aceiteras.

Dicen que don Andrés —mi padre—,

dejó más de treinta años de oro macizo de su juventud cruzando este puente de piedra

entre tufos a milo y a gorgojos de la gran firma de Arancia. Acaso,

¿nunca tuvo alguna guitarra que le armonizara el posible paraíso de los naranjales?

Yo fui dueño de una guitarra, de una adolescencia con malvas en la cabellera,

de una embriaguez en las seis cuerdas de la noche.

La pasábamos estrellados de cerveza, verdes muy verdes e inmemorables

nos ceñíamos algunos blueses en los labios pues la muerte nos era ajena.

No fuimos astrónomos,

con el pan simple de los dieciséis tuvimos los seis sueños de una guitarra

bajo el compás de laureles y sortilegios en la cabellera ensortijada de Carmina.

Fui dueño de una guitarra llena de voces tañida por todos con los dedos de todos:

Cantaba historias de jóvenes desmadrados por la ansiedad y todos lo celebraban

abriéndose flores con la mano.

Palacios en calles del barrio, las banquetas eran mías:

Labraba el astro de una balada que hacía llover begonias en los senos de las muchachas: Negra la madera, la guitarra fue haciéndose mía, y vaciándose en música nos amparaba

contra el engaño.

Una vez me salí de la del Fresno.

Y unas señoras me trabaron la lengua desde niño. Tal traba de trastos terminó amarrándome

la lengua, que les juro, señores, he rumiado bastante el pasto de las palabras

que, en sierpes, me anidan cascabeles vengándose cada vez que escribo un poema.

Fui dueño de una guitarra, por ella terminé durmiendo con las flores de la borrachera;

ahogado entre paralelas y música, desgrané la armonía de las cuerdas entre los dedos,

que la alegría me fue posible en la mano cada vez que tocaba despertando una manzana

entre los corpiños de una muchacha.

Tocaba la guitarra y me hacía real tirando a la calle diamantes, zafiros,

cosas de muchachos.

Tanto gocé el mediodía con esas melodías que hoy la tarde se me convierte en una letra

de poco resistencia, en un hambre por esa música de madera que me preservaba.

Una vez fui dueño de una guitarra que era de todos en los dedos de todos...

Hoy, es sólo mía y, sangre de chinche e impura, le bastan tres acordes para que desafine,

y me abandonen casi todos.

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MIGUEL REINOSO

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16. LA PIPA DE RICARDO REIS


El dios Pan no ha muerto...

Las huellas de su mano derecha —fina, de uñas casi en débil flama—

irremediablemente perfiló mis contornos, mi vientre de ébano

(de ébano y mate el sabor del tabaco moreno).

Ricardo Reis no ha muerto:

Permanece en la cazoleta, en la boca donde el fuego es lentamente vespertino,

casi lluvia en el café de las cinco

(pareciera que Lisboa se concibió para fumarse en un saudade de tarde, café

y lluvia..., siempre de lluvia).

Ricardo Reis no ha muerto:

Abrió la caja de las cosas por mi boca en lánguidas bocanadas, en el ébano,

en el piano lento del ébano.

Reposándome en su mano derecha, Ricardo me hizo real, tan exacta como el humo que delimita incisivamente las palabras evasivas de la melancolía,

melancolía que sólo se respira en el aroma del tabaco.

Reis respiraba, a través de la savia volátil, la esencia de los pensamientos

pues la tarde no era para hombres ordinarios sino para quienes cuestionaban

las banalidades de una flauta en el mejor cuerpo que fue el humo de las Antillas.

Reis supo del peso preciso de la tarde cuando llovía en Lisboa.

Lo supo y bien que pagó su precio.

El dios Pan no ha muerto...,

quien en mí fume (de creerlo así) tendrá un reloj, unos lentes, una pluma:

Un baúl lleno de gente que espera se le conceda la palabra que nombre

las rutinas más banales, más anónimas, la vida más ejemplar de un oficinista;

y continúe el fingimiento de un dolor que completamente finja que es verdad

el dolor que sienta.

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MIGUEL REINOSO

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17. ORACIÓN DE UN POETA ARREPENTIDO

(Contra la abogacía)




Señor, estercola mis dedos y medallas en las que ya no creo. Aunque tengo terrones en la boca, oxida esta muela que ensarra la blancura de la rabia, enloquece el canario de escribano que soy mientras cansado vivo para otros, para quienes soy el peor animal en esta escritura de fabulita: Enferma mejor los palos de esta cama donde el cansancio ha caído en cama.

No te ruego que me libres de la astilla del Diablo, es tan tuya en tu mala broma imaginaria. Líbrame, Señor, del nombre que se me atora en la garganta, pelo embarrado en el bochorno de los juzgados: Líbrame del femenino geranio de los abogados, de los Obarrio Salsero, tus diablitos de afilado mentón, de lagrimita en beso, pero putañeros de oficina.

Estoy un poco calvo, Señor, pero mis nudillos han soportado tus rigores: Rasguños en el pecho del orgullo, puteros en el bocado de un pan barato. Cierto, a veces he pedido el estado quebradizo del calcio sólo por ver cómo se golpearían las orejas las rezanderas en el barullo de mi velatorio. Sabes que no tuve la gracia de morir joven o de católico quemado por tus propias sales. He visto cómo se fueron muriendo los ídolos dejándome una guitarra de alcoholes sin las seis cuerdas creadas en la memoria por un beso adolescente. Me has designado la peor forma de morir, la pipa abierta en la boca del fastidio.

Ahora tengo la mano negra y algunas uñas astilladas por el odio. Pero no te pido que me libres de estos geranios ni de sus amores de media calle. Por hoy, Señor, sólo te pido que me libres del espanto del espejo que es pagar mis pecados en el lavadero de estos diablitos tuyos, los abogados Obarrio Salcedo.

Que descanse en paz. Así sea.

Sé, querida amiga, que voy deprisa. Es cierto y me confieso.  MIGUEL REINOSO, por ejemplo, precisaría meses de estudio... y otros tantos más de admiración de su obra poética. No más, sin ir más lejos, que BLANCA LUZ PULIDO. Cada autor que tocamos es una suerte de MAGIA POÉTICA ENCERRANDO UNA CAJA DE PANDORA DE TODAS LA REALIDADES Y TODAS LAS QUIMERAS LÍRICAS. Pero llevamos bastantes meses con MÉXICO. Muchos : se nos abrió una suerte de galaxia poética y hemos ido desnudando paso a paso a cada una de las estrellas de dicha galaxia. Nos quedan unas pocas - tanto a ti como a mí -. Pero esa galaxia anda rodeada por otras galaxias a las que habremos de prestar atención en este deambular nuestro: PUERTO RICO; SANTO DOMINGO; CUBA... Un vértigo en el AGUJERO NEGRO  de cada una de esas galaxias. ¿Podremos atravesarlas en busca de la luz del verso...?

Si me dices que sí, nos lanzamos al magma del cielo sin nave ni traje espacial que nos proteja : el verso siempre cuidará de nosotros.

Gracias por estar ahí....

MÉXICO: ¡QUÉ POESÍA!

¡Inconmensurable! Para quitarse el sombrero, mi querido amigo.
Gracias mil, por tu excelente trabajo, digno de valorar siempre.
Besos.

MÉXICO

Blanca Luz Pulido Varela



PRESAGIO

Nada en el mundo te alcanza todavía:
son tus labios de sombra,
y tu voz un fantasma.

Has surgido a la luz para mis ojos,
y te aumenta mi sangre,
y te encumbran mis venas.

Ya sin saberlo te acercas a tu forma,
y encenderás la llama
en la incesante noche que te espera.

Y sin saberlo escribirás tu nombre,
tu no nacido nombre, entre mis labios.

MÉXICO

Blanca Luz Pulido Varela

DEL FUEGO

Toda la noche vi crecer el fuego.
José Emilio Pacheco


Toda la noche vi crecer el fuego
y no pude tocarlo
ni sumarme a su encuentro luminoso.

Toda la noche supe de su danza
de su comercio con el viento
y no quise sumarme a su llegada
ni celebrar su magnífico retorno.

El fuego es la renuncia de las cosas
a su aspecto tenaz, a su dibujo.

Toda la noche vi crecer el fuego
y no conocí su voz
ni apuré su llama.

Y aquí estoy

en este paisaje de cenizas.

MÉXICO

Blanca Luz Pulido Varela


FIGURA

La noche traza su ecuación de sombras,
rigurosa y distante geometría.

Otra lenta figura, otro tacto
se cumple entre nosotros,
cifra pasos, calles, nombres,
ciudades que serán nuestras miradas,
dibujando
el arduo desencuentro,
la misma álgebra oscura
que otra repetimos sin saberlo.



Y aquí finalizamos con lo encontrado sobre la autora mexicana, Blanca Luz Pulido Varela.
Sobre nuestro próximo autor; José María Espinasa, no hubo suerte y la verdad es que solo encontré un poema.
Gracias por pasar

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

CUAUHTÉMOC VITE

Nací en la ciudad de México el 16 de mayo de 1957. Llegué a Guadalajara en 1971. Mis espíritus tutelares son Alfonso Reyes, quien presidía la biblioteca paterna y Dimitri Shostakovich, compositor ruso que ha sido una amable compañía en la soledad.
Participé en el taller del poeta Raúl Bañuelos, de 1988 a 1992, aproximadamente. José Ramos Sucre, Jorge Luis Borges, Julio Torri, Jorge Fernández Granados, Jorge Esquinca son figuras tutelares en estilo y forma que han marcado mi escritura.
Libros de poemas: Material de silencio, Guadalajara, Universidad de Guadalajara, 1992. La línea más árida, México, DF, Universidad Autónoma Metropolitana, 1995. Abismo de los pájaros, Guadalajara, Arlequín-UdeG, 2003.

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CUAUHTÉMOC VITE

1. TIERRA DE NIEBLA

- - - - - - - - - - - - - - - "¡Cómo pensar un instante siquiera,
- - - - - - - - - - - - - - - que el hombre mortal vive!
- - - - - - - - - - - - - - - El hombre está muerto de miedo,
- - - - - - - - - - - - - - - de miedo mortal a la muerte."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Xavier Villaurrutia.

Qué oscuro y fríos es este lugar terrible donde los ojos mueren
cuando despiertan. Muerte, eres todopoderosa; desde una mueca sonriente vigilas el
miedo que desfigura la máscara humana luz de las estrellas, ensucia el agua luna talada,
vaga incierta y demente sobre la tierra: que nos persiga el terror a ser manchados por la
peste de tu penumbra
Justo donde ramifican nuestras venas, crece una raíz oscura que irreversible inmoviliza.
Esta raíz horada, ciega y deja en los ojos nada más un nido vacío de imágenes,
desmorona la piedra del sueño y el vértigo asciende por el ojo ennegrecido y los ojos
son costras de hielo que detienen las lágrimas, son esa casa de nadie que se derrumba y
los ojos son ventanas giratorias que dan vueltas y vueltas en círculos sobre las cuencas
vacías, ahí
donde ya no se contempla más la luz.

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CUAUHTÉMOC VITE

2. ELOGIO DE LA SOMBRA

Mirad en las excavaciones de la noche como se levanta iracunda
la sombra mientras crece el rumor de la desdicha
—y se abren los ojos donde la sombra es más dura: en el corazón inmóvil de la llama
fría
y un cuerpo que es horadado por la nada toma la forma del miedo mientras el sueño
calla y la sombra crece con la pestilencia del olvido
—y el rostro se vuelve hacia la tierra cuando el sueño crea algún tipo de pasado.
La noche es mar de sueño antiguo
—y mientras, en la raíz del laberinto, en sus corredores vacíos, crece la noche
—y la luz, que juró con la sangre de Dios y que fue despojada del fuego, se arrastra
ciega, prendida de algún cuerpo. Ella y tú caben bajo la membrana de una misma ala
Todo cuerpo dolorido, toda tierra cansada, tarde o temprano regresará al polvo
y entrará en la muerte
con los ojos abiertos, dicen esos labios que son vientre que enmudece
—y la sombra, fruto invisible de la luz, pone en los ojos un par de párpados muertos

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CUAUHTÉMOC VITE

3. ELOGIO DEL POLVO

—Y contemplaremos desde la altura del polvo como los ojos
nos alzaron desde la penumbra.
Nos vestiremos en placer y la lluvia roja como telar dará medida a este tejido vibrante.
Algo del fuego nos devorará justo cuando el puente de la carne se encuentre entre el
abismo y el grito
Cuerpo ausente que no puede imaginar si vamos o venimos, te abandonará la sangre,
(parvada de pájaros enrojecidos emigran desde el altar mismo del cuerpo) y se
convertirá en polvo: pedirán luego que regrese al cuerpo desierto
y esta palabra que sale al paso de nadie, florece en el vacío, en la piel desnuda de la
nada

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CUAUHTÉMOC VITE

4. PROBLEMA DEL ALMA
A Efraín Huerta

Este mundo lo escribe el alma
en la zozobra. Lo escribe
sobre un cauce que no es
piel ni carne, es tiniebla
y dolorosa ceguera. Pero la piel no es
la que te encadena ni tiene
el noble oficio de someterte.
No es ella, ni la carne, el margen de tu zozobra,
es el desierto del cuerpo quien te hace languidecer
de tedio. Entre los pliegues de la carne
no cabe un latido tuyo.

Muerto del alma camina y su sed no se detiene.
Distancia, sed, eso es el alma. Sed de yeso.
Alma, eres mejor luminosa y seca como la luna.

Cambias tu piel de hombres, los abandonas
sobre piedras de sombras. La muerte brilla
en la oscura claridad de la tiniebla.

El alma es herida: cinco fieras que inflaman
cada mano; es rama luminosa de resurrección.

Joven virtuosa, son tus párpados
hechizados por ese amado que no ves.
Es el cuerpo ciego sin tus ojos
de sueño y muerte, y esa luz oscura
es la que desata esta claridad de voz.
Voz humana que enmudece las cosas.
Ausente es tu llaga
de luz; rayo de tiniebla, labios
abiertos del laberinto, luz de sangre
que ciega, labio de almizcle es tu cristal
y tu contemplación bocado.

Alma, distancia que florece
en la carne, simple herida que olvidamos
en la piel. Geografía del instante que traza
el mapa del hombre. En tu corazón está dibujado
el doloroso enigma de las lágrimas, tu corazón
de madera húmeda no puede arder
en las innumerables formas de la rosa.
Habrá que secar tu cuerpo
para que el blanco inamovible
divida la luz y perfume al fuego.

Romper el oscuro árbol
de la sangre y ver dentro
los ojos de esa luz que mira hasta dejarte ciego;
después, ser cobijado
por tu semblante de oscuro vegetal,
de árbol en movimiento en perpetua caída:
con esos millares de hojas
tuyas darás reposo mas no quietud.

El alma es distancia, es instante que se mete debajo de la piel,
es poema perfecto al que le han desaparecido las palabras y regresa al silencio.

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CUAUHTÉMOC VITE

5. LA MONTAÑA NEGRA

Se petrifica el dibujo de la letra. Queda
la tinta rígida de las palabras
pero su aliento sigue prendido al aire
como una pluma. En la oscuridad,
los caracteres son antorchas
que se apagan.

La oscuridad abre su boca. Es su negro tan duro,
tan sólido que cubre o llena los espejos.

En la espera, los que velan en la noche,
los despiertos, encienden en las sombras venas
de un fuego sagrado. Miran a través
de la mirilla de la flama tenue.

Éste es un instante. No empieza ni termina.

La sombra pudre tu piel mientras te roza.
La luz cava en las heridas el abismo del blanco
y unas palabras blancas te hacen permanecer
un poco menos en el mundo.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

CUAUHTÉMOC VITE

6. LA OLA RUBIA
Para Luis Vicente de Aguinaga

- - - - - - - - - - - - - - - "Colmadas arenas mitológicas
- - - - - - - - - - - - - - - sustentan la cumbre duplicada
- - - - - - - - - - - - - - - de las mitades de la ola de oro."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Rubén Bonifaz Nuño.

Viene. Atraviesa entre los invisibles pájaros el duro cielo y abre
el aire como si se tratara de una carne lenta y moribunda.
Es una corriente de mariposas azules. Congeladas astillas de luz que tiemblan. Como
fuego o nube pierde gravedad.
Viene a ignorar los nombres que pronuncian los muertos desde una boca que es espina
enrojecida. También a dejar inscrito su nombre en dársenas blancas

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

LUIS FERNANDO ORTEGA

Ciudad de México, DF, 16 de diciembre de 1957. Editor de Filodecaballos, director del Centro de Especialización para Escritores. Fue miembro del segundo taller de Elías Nandino. Ha trabajado con la relación entre la poesía y los medios audiovisuales.

Libros de poemas: Mujer con lluvia, Guadalajara, Cuaderno Breve, 1980. Fragmentos de la sal, México, DF, Premiá, 1986. Arde la sombra, Guadalajara, Filodecaballos, 2001.

MÉXICO

José María Espinasa

Reseña:
José María Espinasa nació el 15 de octubre de 1957 en DF, México. Cursó estudios de cine y literatura en la UNAM. Ha sido profesor, periodista, editor, asesor de difusión cultural y jefe de relaciones culturales del departamento de publicaciones y del departamento de actividades literarias de la Universidad Autónoma Metropolitana, asistente de programación de actividades culturales de la UAM-A, miembro del consejo de redacción de Intolerancia, editor de Nueva Época; secretario de redacción de Tierra adentro, Casa del tiempo y La Jornada Semanal. Fundó y dirigió el suplemento Ovaciones en la Cultura. Ha sido director de Ediciones sin Nombre, coordinador de producción editorial en El colegio de México, colaborador de Intolerancia, Casa del tiempo y La Jornada Semanal, La Orquesta, Nitrato de Plata y Novedades. En 1995 entró en el Sistema Nacional de Creadores de Arte.

Ha publicado los ensayos: Hacia el otro (1990), El cine de Marguerite Duras (1995), El tiempo escrito (1995), Roberto Gavaldón, director de cine (1997), Temor de Borges. Paseos por la poesía argentina contemporánea (2003), Actualidad de contemporáneos (2009), El Bailarín de tap (2011), y los poemarios: Son de cartón (1979), Cronologías (1980), Aprendizaje (1981), Triga (colectivos) (1982), Cuerpos (1988), Cartografías (1989), Piélago (1990), El gesto disperso (1994), La piel olvida (1996), Escritos en un muro de aire (2003), Sobre un muro de aire (2006), Al sesgo de su vuelo (2009), Piélago (2014).

BIBLIOGRAFÍA

Ensayo:
Hacia el otro (1990)
El cine de Marguerite Duras (1995)
El tiempo escrito (1995)
Roberto Gavaldón, director de cine (1997)
Temor de Borges. Paseos por la poesía argentina contemporánea (2003)
Actualidad de contemporáneos (2009)
El Bailarín de tap (2011)

Poesía:
Son de cartón (1979)
Cronologías (1980)
Aprendizaje (1981)
Triga (colectivos) (1982)
Cuerpos (1988)
Cartografías (1989)
Piélago (1990)
El gesto disperso (1994)
La piel olvida (1996)
Escritos en un muro de aire (2003)
Sobre un muro de aire (2006)
Al sesgo de su vuelo (2009)
Piélago (2014)

MÉXICO

José María Espinasa



DIBUJO DE UNA CARICIA

Raspa con las uñas la pared,
araña en el aire una ausencia.
En los dedos quedan huellas
de ese gesto inútil en el muro,
cicatrices en la piel son testimonio
de una ausencia más cruel
y de un silencio que se vuelve distancia.
El hueso y la sangre enamoran
y la carne-oscura alcahueta-
nos va dejando sin su ausencia.
Huellas de huellas sigilosas:
se mueve mi cuerpo por el cauce
que al moverse su cuerpo me regala,
me rehuye sin saberlo y me enamora
y en su silencio se rompe mi silencio.
Me enamoro
de su cuerpo y sus ojos y su pelo,
busco en el muro dibujar su mano
y que con un soplo acuda a mi llamado.

Piélago, 1990

MÉXICO


César Benítez

Presentamos un poema, “El santo”, de César Benítez (Amacuzac, Morelos, 1958). Ha publicado textos en los volúmenes colectivos Fuera del calabozo, 1983 y Tres de nosotros, 1985. En palabras de Eduardo Vázquez Martín, “a César Benítez lo conocemos por sus crónicas urbanas en Unomásuno y Sábado, en las revistas Milenio y la Viceversa de antes. Sus prosas parten de la mirada curiosa de quien atisba por los callejones de la ciudad para entrevistar a sus gatos furtivos, golfas trotamundos, meseros venerables, luchadores con alma de Lord Byron, boxeadores trágicos y/o cómicos. Hace una década, sin embargo, apareció en la revista La Orquesta un poema que pronto se hizo referencia obligada entre quienes lo leyeron: “El Santo”. Pocos poemas han hecho coincidir el gusto diverso de críticos y lectores: es un consenso justo. En “El Santo”, César Benítez convocó a un personaje célebre entre aquellos cuya niñez sucedió hace más de veinte años; desmenuzó las metáforas públicas y privadas, evidentes y probables, del héroe de la cultura popular”.

MÉXICO


César Benítez



EL SANTO

Metidos como estamos en el mismísimo,
oscuro, pero art nouvveau
callejón de los madrazos,
con la capa raída
y las botas puestas,
con la máscara secándose
en la luna al revés
y los malditos:
calvos,
hirsutos,
imbéciles y
otras reticencias,
se pudre como el lodo
tu cuerpo, obeso ya,
en el muro íntimo
de nuestros fetiches.

Yo te hacía aún
“persiguiendo a los malvados”
cachondeándote a la muchacha
en turno, con esa torpeza connatural
a nosotros: los héroes.
Yo te hacía venteando
los enseres de otra hazaña
que pidiera paz al universo
inexistente, en el que ubicas
las frustraciones de una vida
que no da para más,
porque se ha agotado,
porque se ha perdido,
porque ya sin por qués
y sin identidad ni nada,
pues vale gorro no hacerse
una ilusión para el pasado
que nos aguardara
sentados en la butaca,
donde la matiné
es el campo de batalla,
el coliseo romántico
de nuestra infancia.

Es más,
yo te hacía trasegando
la noche con golpes duros
y salados
(la mar encinta pariendo
entre borbotones de sangre),
en un auto que no es tuyo,
en casa sin puertas ni ventanas,
en un castillo con almenas de cartón,
en una cueva sembrada de oscuridades
donde sólo florece tu miedo, tan nuestro,
en una carretera que lleva a ningún lado
(terminal de enmascarados y poetas)
en un interminable puente
hacia el abismo de la aurora
pero no…
el ring está vacío
y la buenas butacas desiertas,
ni siquiera el eco,
el murmullo
que se queda a dormir
entre las sábanas quietas
de la ausencia te reconoce
¡SANTO¡, ¡SANTO¡, ¡SANTO¡
…sólo el silencio incesante
como una sombra,
como tu sombra,
busca un rostro envejecido
en el mismo espejo
en que miraste un día
tu arribo triunfante
¡oh gladiador terrible y lacerado¡
¡oh tritón de barrio bajo¡
oh encordado sudoroso donde
la muerte invicta te recoje¡
y no halla más cosa que una
máscara enjuta y apagada
y sólo eso,
solamente eso.

Una ciudad sin “Santo” que la acoja,
un muladar de meretrices ahogadas
en la tristeza de su vientre corroído
por el desahucio de las horas de plástico
y la entraña,
y la entraña ácida de sus calles
donde el humo y la basura nos dan
los buenos días destos malos días
de no vivir con alas
¡oh mariposas¡
mendigas malolientes,
vampiras locas sin más sangre
que esta colmena de oscuridades,
miel nocturna en tres caídas
sin límite de tiempo,
esperando el camión
mientras lees a Nervo o a Martí
y la oquedad
(hoja verde que a su cuerpo de árbol
pone un beso y la mano ahí… ay loba).
Dónde pues el encordado de los años te somete
tú: fazargentino sexagenario,
“Hércules” de a tostón
y va de nuevo:

Dónde tus patadas voladoras,
tus tijeras al aire, tus llaves ensayadas,
de engañoso ropaje, pues ya qué)
el caballo de hierro: (Troya de la Arena México)
la rana, la estrella, la quebradora, la muerte
¡loootería!
y va de nuevo:

Dónde tu capa se atora, flamígero,
tus botas desgastadas, tus pantalones de lentejuelas,
tu escafandra de plata y tu reloj, chingao,
largo alcance, pantalla integrada, alarma y despertador,
pura tecnología mexicana de los sueños,
y entonces:
Dónde el roce suave de los labios
de cristal bajo cabellera de oro,
el cuerpo erguido entre los senos
de la doncella exacta porque
a la hora de la hora pues
amén,
las manos desde allá hasta lontananza,
acariciando el tul brillosos de sus
anchuras, angosturas, recodos y volúmenes
en el deshielo de la historia,
en el eclipse de la escena y la palabra
FIN
yaa
ni que lubricaras el agua de limón,
ni que no fueras un obsceno
con esa vestimenta de marqués
sádico y voyerista,
como si no fuera tu capa
el colchón, la sábana y la estopa
de tus orgías reprimidas,
macho cabrío, Apolo abuelo,
ni que el “blue demon”
te atrinchilara bajo el ring.

Todo eso qué se hizo,
es decir, tu disfraz o segunda piel,
y tus historias,
los otros atlantes en calzoncillos:
el Cavernario, el Tarzán,
La Tonina, el Solitario,
el Rayo de Jalisco, el rudo,
el técnico, el chango, el patán,
que se hizo todo eso,
ceniza, moho, polvo,
vive nada más en el celuloide
que se deshace entre las manos
del cácaro dormido: órale, órale,
pura madre tu muerte, pues qué.

Esa es tu historia,
la misma que sobre otros te contaron,
la que otros contarán sobre nosotros,
y diariamente,
frente al espejo,
ceñimos sobre nuestro rostro inexistente
la misma máscara,
y salimos a liarnos con media humanidad
por el pan duro y los frijoles.
No sabes, mi buen santo,
cuántas veces hemos desatado del ropero
la capa y las botas de segunda mano,
y en la oscuridad del cuarto
luchamos también contra nosotros mismos,
y salimos volando deste cuadrilátero de las horas.
Cuántas noches como ésta
hemos salido tras la aventura
que no va a ser filmada nunca,
para arrebatarle una esperanza incauta
a las esquinas
y regresamos,
haítos,
al mismo espacio encadenados,
para llorar nuestra obesidad,
y nuestro olvido

y a desliar de nuevo
las agujetas y los cordones
de la infinita historia
que nos sorprende
como a ti:
con la máscara
puesta en otra muerte

Tomado desde: Círculo de poesía

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

LUIS FERNANDO ORTEGA

1. EL NIÑO BLAKE
traza la palabra: rama.
Un pájaro se posa

a

I

Cuando la niña traza las a de su plana elemental
.a en tamaños de hojas
otra voz se tiende a lo ciego contra la página
ha de venir en ramas
desde ese punto donde el grafito se deshace
ven a comer, le dicen
pero ni la campana ni la saliva que tose la garganta
.a en el aire al respiro
acallan tal tararear la tarea si ese eje alcanza
ah.
donde la lengua se hace plegaria en cada día
no hay hambre en el hambre que tengo
a del albah.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

LUIS FERNANDO ORTEGA

1. EL NIÑO BLAKE
traza la palabra: rama.
Un pájaro se posa

a

II

Huida de ti, a ti llegada

las abejas saben a savia y resina bebida de la flora
calcula la araña al recordar tanto día sin alimento
ahora las moscas son temblor en el montón de azúcar

la campana sostiene un pulmón para el oído
reconoce al sacristán tensando la cuerda
el nervio de las palomas
cuando tañe

recobra la caída del polen
más torpe que la luz
reúne una centésima de miel para la hostia

cuando tañe
boca y estómago de lluvia
llama por nosotros
di que sí, que sí a tanta fatiga
garganta de la forja
seno suspendido
loma bajo hormigas minuciosas

verbo blanco
tañe por nosotros
que tu fulgor alcance
que las moscas sean maná
y un hilo las detenga

hormigas abrevando en el vino, moscas detenidas en la hostia
hay una araña en cada altar, dice el sacristán cuando
sacude el polvo de los santos

la mina recobra sus diamantes —recita el “almeja”
repartiendo la baraja,
palabras vueltas a la voz
al principio el precipicio es cárcamo, antuvio

la sed adivina naranjas desde su tallo

ligereza en la marca —ah—
imaginas los ases: a tus manos llegan pares
ni los ojos descansan al cerrarse
son lengua de hechos entre saliva, así el relato

así el musgo reconoce la roca donde el hurón orina
y crece
el color lo trae en la punta
cuando sueña

tócame, respira el oído
—soy sonido en tu aliento
haz casta de mis nervios, tajo
advierte —coz en tu forja

así, así, la boca a otra boca enmudece

resiste, recitan las moscas a grano de azúcar

no descanso, es el cuerpo quien guarda en la cama
su almendra en tal canibalismo

el precipicio alcanza principio mayor
o algo de molusco al centro del carbón
fácil rebasa la letra en limpio de su nombre

rendija pobre para mirar la espalda
ojo bueno en la ceguera

la mina navega bajo la ciudad en tu busca
en tu nombre
anuncia el salitre: dolor sanante: curare
en tu piel
cada arruga es tatuaje ilegible
dardo o carta con albricias de su arribo

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

LUIS FERNANDO ORTEGA

2. MUJER CON LLUVIA

Llegando de donde llegues, no terminas nunca de llegar,
te ha traído la lluvia hasta mi cuarto de estudiante
y como para descansarme los ojos: sonríes.
Dejas caer el peso de la ropa humedecida
y disipando amargas sensaciones,
te desnudas la flor salvaje que madura intensa en el aire.
Igual que la lluvia,
me avanzas diversa de piel por el olfato
y porque llegas de tan lejos
transparente es esa línea de agua que me ofreces.
¿De dónde llegas diabla del cielo
que ya tengo los ojos azules de tanto mirarte?
Diabla del río,
tus pechos son la dirección del viento,
afuera que los llevas contra el frío,
quién te construye ese frío
que endurece tus pezones, sino las manos,
la lengua filosa donde cortas la respiración y el tiempo.
La calzada divide a la ciudad como un presentimiento
de que todo se aleja,
nosotros hemos caminado de un lado al otro lado de la calle
paja estar hoy bajo techo conocido
ya sin esperar a que pase y llegue y te vistas...
Tan tibia te siento entre sábanas dormida
que apago el incienso para que nada te toque.
y tu sonrisa entonces
es apenas memoria del temporal pasado.
La piel empieza en las manos.
Así reposo,
bajo la sombra de una mujer calma
que da significado a todo el frío de las lluvias.

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ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

LUIS FERNANDO ORTEGA

3. POEMA DE MARÍA DE LOS ÁNGELES

Lejos del mar, en la ciudad atardecida,
sopla un viento que refresca los cuerpos y las calles.
La falda guarda la mejor sombra para guarecerse de la tarde.
Por las calles,
el calor nos confunde, nos hace torpes
y hastiados nos alejamos cada uno con su horario.

A simple vista, el mar se vuelve la falda de la muchacha que saluda.
Y mi mano en alto, es un barco que llega de muy lejos,
un barco de tripulación sonriente por llegar a puerto conocido.
En la playa, que son sus piernas blancas cruzando la calle,
hay una bienvenida en forma de encajes que ondean amorosos.

En la ciudad, tu saludo es anuncio de correr esta
noche por la playa.
En la sombra de la muchacha, aparecen luces de ciudad,
oscurecimiento repentino,
reflejo de la marea que sube.
y las personas, como una multitud sudorosa,
parecen el mar, individual y cercano.

El mar y el barco subidos a nuestra memoria,
se meten entre asuntos y horarios
para salir, llegar al puerto,
a esta tierra firme que imita los brazos abiertos.

Hermosa que te ves con tus piernas de mujer
abiertas como niña,
el aire que te refresca, es aliento navegando en tus
pantaletas que bajan como la tarde, encendidas.
Y no estoy en la ciudad,
sino entre aromas de nueces
y mordidas que provocan cierta sonrisa en la parte alta de la noche.

La noche, tantas veces sombras,
nos hace ligeros sobre la cama y nos levanta
sobre el tedio de las calles trazadas por asfalto
caluroso,
sobre las gentes, autos, los edificios de oficinas,
grandes ventanales que encierran el ruido del trabajo;
y no acallan el sonar del mar lejano,
en cuyo puerto,
la piel vuelta sensación, besos,
es un barco que suelta amarras en la tranquilidad
de las risas leves.

Como un barco que mueve al mar en otras ondulaciones,
te alejas hecha de mí
y te topas
con la madera blanca de la puerta que se cierra.

No encuentro más de este autor. Es posible que lo haya, pero los datos están muy confundidos y mezclados con, sobre todo, otros autores hispanoamericanos cuyo primer apellido es el mismo.

Pasamos pues a otro autor.

POESÍA SOCIAL EN MÉXICO

ANTOLOGÍA DE POESÍA JALISCIENSE CONTEMPORÁNEA

LUIS ALBERTO NAVARRO

Guadalajara, 11 de junio de 1958. Estudió la carrera de Comunicación. Ha publicado los siguientes libros de poesía: Recuerdos memoriales (Departamento de Bellas Artes de Jalisco, 1980), Las livianas (Hora Absurda Ediciones, Guadalajara, 1983), Cautivas de la luna (Premiá Editora, México, DF, 1985), Piedras inscritas (Inba-Unam-Issste-cultura, México, DF.,1987), Teatro nocturno (El Ala del Tigre, UNAM, México, DF, 1999) y Monzón en llama (Col. Los cincuenta, Conaculta-Instituto Veracruzano de Cultura, México, 1999). Fue director de literatura y de la editorial del desaparecido Departamento de Bellas Artes del Gobierno de Jalisco, así como subdirector de investigaciones y publicaciones de la Secretaría de Cultura de Jalisco. También se desempeñó como coordinador de difusión y publicaciones de la Coordinación General de Bibliotecas de la Universidad de Guadalajara. Actualmente es Jefe de la Segunda Sección de Fondos Especiales e Investigador del Archivo Histórico de la misma universidad. Ha sido becario del Fonca en el área de investigación literaria de 1996 a 1998. Entre sus libros de investigación se encuentran: Cuentos de Rafael de Alba, Cuentos de Manuel Puga y Acal, Obra poética reunida de Miguel Otón Robledo, Poesía completa de Alfonso Gutiérrez Hermosillo y Agustín Yáñez, cuatro libros, prosa inicial y artículos periodísticos. Ha publicado notas bibliográficas, entrevistas, poesía y ensayos en Revista de la Universidad de México, Revista de la Universidad de Guadalajara, Varia, Memoria de Papel, Periódico de Poesía, Magia Menor, Péñola, Blanco Móvil, La Jornada Semanal, Los Universitarios, Punto, Vuelta, Nostromo, Siglo 21, Público, Mural y La Cultura en Occidente.
Libros de poemas: Recuerdos memoriales, Guadalajara, Departamento de Bellas Artes de Jalisco, 1980. Las livianas, Guadalajara, Hora Absurda, 1983. Cautivas de la luna, México, DF, Premiá, 1985. Piedras inscritas, México, DF, INBA-UNAM-ISSTECULTURA, 1987. Teatro nocturno, México, DF, UNAM, 1999. Monzón en llama, México, DF, Conaculta-Instituto Veracruzano de Cultura, 1999.