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    Mensaje por María Ofelia Reimundo Dom 01 Jun 2014, 20:39

    MUY INTERESANTE, TE ASEGURO QUE ME PEGA FUERTE Y ME DEJA PENSANDO Y MUCHO, Y ESO ES EXCELENTE...
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    POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores) - Página 4 Empty Re: POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jun 2014, 00:32

    Gracias, María, por tu contribución, siempre inestimable. Un beso.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jun 2014, 00:43

    Intentando seguir el hilo conductor de lo que vino en llamarse POESÍA SOCIAL, como movimiento poético español de postguerra, hay un autor, del que tendremos que hablar, que creo que es fundamental. Ese autor, considerado más crítico que poeta -pese a tener una obra poética digna de admiración- es LEOPOLDO DE LUÍS (1918-2005). Es difícil, como ya he señalado en varias ocasiones articular un movimiento poético que nunca hemos sabido si realmente existió como tal. Quizás Leopoldo de Luís pueda ayudarnos a desentrañar esta madeja, aunque vamos a precisar un poco de tiempo. En 1981, editó un libro, "POESÍA SOCIAL. ANTOLOGÍA" que quizás pudiera ayudarnos en la tarea. Mañana - hoy no puedo- me dedicaré a buscar dicho libro. Tiene también otro libro de crítica, este de 1969 que se llama "POESÍA RELIGIOSA. ANTOLOGÍA". Veré si encuentro ambos. Podría resultar interesante.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jun 2014, 00:44

    Gracias, MOR, por tu paso por este espacio. Un beso hasta allá.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jun 2014, 00:49

    Bien, Walter, se agradece la intención en lo que vale. Seguiremos trabajando por la calidad de este Foro, con nuestro esfuerzo y ayudando a otras personas que trabajan con nosotros desde el silencio , la ausencia de protagonismo y casi el anonimato, pero con esfuerzo y dedicación excepcionales.


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    Mensaje por Affelix Lun 02 Jun 2014, 09:21



    "DOÑA... ¿NO ME DA UNA MONEDA..."

    Doña... no me da una moneda?
    La miró de arriba abajo
    con la mirada ofendida:
    ¡Atreverse a importunarle
    aquella miserable harapienta!
    ¡Quién se creía que era,
    a ella, con sus sedas y pulseras,
    que bien a las claras se veía
    que era una gran señora...!
    Y siguió su camino altiva
    con paso firme y seguro
    demostrando, con su gesto,
    que era señora de honrar

    La pedigüeña, mientras tanto,
    mira a sus escuálidos hijos
    tumbados sobre el asfalto
    con sus caras macilentas
    y su hambriento bostezar.
    Y mira hacia la señora…
    Y siente como un arrebato
    que la incitan a matar.

    Ángel F. FÉLIX TORRES

    17/04/2007


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Jun 2014, 23:04

    Me alegra tu paso por aquí, querido amigo. Decirte solamente que uno de los últimos poemas que escribí en el Foro de Libres estaba dedicado a ti.
    Un abrazo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Jun 2014, 14:51

    No , Walter, no solo no perturba nadie sino que somos una familia. Lo de "cabezas locas..." es una expresión de esta tierra que indica afecto por aquellos que no ponen límites a sus tareas.
    Un fuerte abrazo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Jun 2014, 23:57

    VICTORIANO CREMER (cont.)

    "DULCE AMOR

    Las cosas suceden así,
    sencillamente:
    Vuelven del trabajo
    con sabor de cal viva entre los dientes.
    La esposa les contempla con costumbre.
    - ¿ Quién dice amor si la palabra estalla? -.

    Y cogen del pan,
    como si fuera barro y arena,
    un puñado tan sólo.
    (Es pan de pobres, desalado y negro
    y triste como el silencio de la casa toda.)

    Y se marchan.

    (La esposa les oye cerrar la puerta,
    pero no dice nada. ¡Está tan cansada...!
    Prefiere aquella fría soledad  con dolor de abandono.
    Pudiera recordar su juventud y dormir.
    Pero ¿ quién sueña o duerme?

    Los pobres no recuerdan;
    mueren como las piedras roídas de las murallas.)

    Ellos, en tanto, beben
    un agrio vino con sabor de azufre;
    y se ríen y gritan y golpean,
    es porque - ¡Dios que vida! -
    da rabia beber sin alegría.

    Acaso entonces lleguen hombres
    de esos que velan por la paz de las familias,
    y les hablen del dulce amor de las esposas
    y del descanso junto al fuego,
    escuchando, por la radio, una bella canción,
    mientras los niños buscan en el Atlas
    países coronados de yedras o corales...

    Si esto sucede, gritan con más fuerza
    y beben más vino agrio con sabor de azufre,
    hasta que ya no saben donde tienen los ojos,
    ni por qué les duele el corazón.

    Les arrojan con prisa.
    La calle es larga y, en el firmamento,
    las estrellas relucen.
    Regresan a la casa - ¡oh dulce hogar!- llorando.
    La esposa les contempla con costumbre.
    - ¿ Quién dice amor, si la palabra estalla?-" ( Victoriano Crémer : Nuevos Cantos de vida y esperanza, 1952.  En Poesía de la primera generación de posguerra. Cátedra 2008)

    (Un poema recio, crudo, desvestido de todo ornamento, donde la metáfora es la pura realidad... Y la realidad la pura "costumbre" de la derrota. Excepcional, sin duda, incluso en esas excrecencias que nos duelen.)


    "MADRIGAL DE PAZ

    Por esta paz, esposa, que te ofrezco,
    ya madura en la sangre, hecha corteza,
    qué paciente tributo de tristeza
    pagué día por día...

    - - - - - - - - - - ¡No merezco
    tanto dolor!

    - - - - - - (El hombre, entre las manos
    a veces tiene un corazón y quiere
    morir con él intacto. Pero muere
    lleno de soledad.)

    - - - - - - - - - - - Ecos lejanos
    traen mi voz antigua de metales;
    mi fría voz de hielos transparentes.
    ¡ Que hasta tu nombre, esposa, fue en mis dientes
    tallo de amargas hieles minerales!...

    Pero todo es ya campo sin orillas,
    lleno de paz. El sol se transfigura
    en la ceniza gris de esta clausura,
    y abandona sus llamas amarillas.

    Yo soy para ti, esposa, como un viento
    que humildemente llega y se deshace
    contra tus ojos; un agua que renace
    entre sus piedras sin color ni acento.

    No es posible dar más de lo que he dado
    para llenar el pozo al que me asomo.
    El pan que yo te traigo; el pan que como
    tiene sabor de trigo macerado.
    Trigo soy con sustancia. Pan en duelo
    para el desconocido.

    - - - - - - - - - (El hombre quiere
    gritar "Amor" a veces, pero muere
    en el silencio, en tanto el alto cielo
    se llena de esta paz, esposa, de esta
    consagración definitiva.)

    - - - - - - - ( - ¡Toma
    mi paz de sangre!

    - - - - - - -¡ Goce mi paloma
    del esplendor caliente de su fiesta!...)" (Victoriano Crémer: Furia y paloma, 1956. En Poesía de la primera generación de postguerra. Cátedra, 2008)


    Y este último poema, con el que vamos a concluir con VICTORIANO CRÉMER, pese a ser de 1956 es hoy de plena actualidad - como lo son los anteriores-. Se siguen reproduciendo los ciclos históricos donde los desfavorecidos que soportan todo el peso de la crisis son los mismos de siempre... Para tener un mínimo de esperanza habrá que pensar en voz alta y usar la palabra como un "arma cargada de futuro"

    "DESTINO

    Es tan sólo
    un hombre sin trabajo.
    Algo que nada cuenta y al que nadie
    grita:

    - "¡Compañero, vamos
    a cantar!"

    Escupe vida
    con sabor amargo
    y camina despacio, fríamente
    pensando;
    mientras el sol, entre los árboles,
    perpetúa el milagro
    de su descendimiento.

    ¡Con tanto corazón entre las manos
    y tanta
    despavorida soledad al paso!
    Fríos caminos que el amor ignora,
    pequeños mundos despoblados,
    fragor de vida que se hace
    continuamente, sin descanso
    aparente, en silencio
    solemne que el ampro
    del alto cielo ordena y acompasa.

    - "¿Para qué estas manos
    que hundo en la noche, inútiles, que siento
    retroceder, en sangre, por los brazos
    hasta el lejano corazón?"

    Su nombre
    le gritan los oficios; los sagrados
    menesteres del hombre en su destino:
    albañiles, herreros, hortelanos,
    mineros, impresores, metalúrgicos...
    Miles, millones de fecundas manos
    que hieren y acarician y golpean,
    que arrancan ecos a la tierra...

    - "Gasto
    entre las piedras mi simiente de hombre
    y nadie dice:
    - ¡Compañero, vamos
    a cantar!"

    Escupe vida inútil
    con sabor amargo." ( Victoriano Crémer. Furia y paloma, 1956. En Poesís de la primera generación de postguerra. Cátedra 2008


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Jun 2014, 00:58

    Y ya, del próximo autor que nos toca hablar es de LEOPOLDO DE LUÍS. Nos faltarían algunos datos, pero intentaremos ampliar nuestra información en los próximos días.
    Gracias a todos.


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    Mensaje por cecilia gargantini Miér 04 Jun 2014, 08:45

    Acaso entonces lleguen hombres
    de esos que velan por la paz de las familias,
    y les hablen del dulce amor de las esposas
    y del descanso junto al fuego,
    escuchando, por la radio, una bella canción,
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    Muy bello Victoriano Cremer, querido Pascual!!!!!!!!!!!!!!!!Me encantan esos poemas que lo dicen todo con las palabras sencillas, que generalmente dicen más que las muy rebuscadas, que las herméticas.

    Y el aporte de Maria a las Víctimas de Gaza me pareció también sublime.
    Besitosssssssssss miles para cada uno y gracias por darnos tanto
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Jun 2014, 15:54

    LEOPOLDO DE LUIS.-

    Leopoldo Urrutia de Luis, conocido como Leopoldo de Luis, fue un poeta y crítico literario español nacido en Córdoba (11/05/1918) y fallecido en Madrid (20/11/2005). Hijo de un abogado e intelectual del grupo modernista cordobés. Al año de su nacimiento su familia se trasladó a Valladolid, donde vivió hasta los 17 años, edad en la que se trasladó a Madrid para iniciar estudios de magisterio. dada la precariedad económica en la que quedó su familia se vio obligado a trabajar en un puesto burocrático en la empresa privada.
    Al estallar el levantamiento militar del franquismo se alistó en el Ejercito republicano, estableciendo amistad con MIGUEL HERNÁNDEZ; GERMAN BLEIBERG Y GABRIEL CELAYA. También trató con LEÓN FELIPE. Al concluir la guerra estuvo preso en diferentes presidios desde 1939 a 1942 en que fue liberado.
    Comenzó a publicar poemas en revistas como GARCILASO; ESPADAÑA. También en Cántico, de Córdoba. Entre sus reconocimientos :
    - PREMIO PEDRO SALINAS DEL ATENEO DE MÉXICO, 1952.
    - PREMIO NACIONAL DE LITERATURA, 1979.
    - PREMIO QUEVEDO DEL AYUNTAMIENTO DE MADRID, 1979.
    - PREMIO DE LAS LETRAS TERESA DE AVILA, 2001.
    - PREMIO NACIONAL DE LAS LETRAS, 2003.
    - HIJO PREDILECTO DE ANDALUCÍA, 2004.
    - PREMIO DE PERIODISMO MIGUEL HERNÁNDEZ.

    Murió en Madrid en Noviembre de 2005.

    Datos obtenidos de WIKIPEDIA y POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA.


    JUICIO CRÍTICO

    "La poesía de Leopoldo de Luis -humana, verdadera, conmovida y conmovedora- nos deja una huella imborrable en el espíritu y en el corazón. Nos ha tocado con su dolor, vertido en versos de clásica sobriedad. Nos ha enseñado su lección de ética profunda, animándonos al trabajo solidario, al amor vinculante, a la seria honestidad. Su metaforismo simbólico arranca del mundo circundante, de los objetos, por no buscar evasiones ficticias. Poesía arraigada en la existencia profunda del hombre y en la temporalidad de lo cotidiano. Poesía tonificante porque su estoicismo le salva de ser negativa: nos ayuda a seguir viviendo seriamente, más nunca disfrazados de frivolidad ni de obtusos optimismos. Poesía grave, sí, que camina hacia la serenidad por la vía del amor y de la esperanza, por el difícil sendero del esfuerzo" (Concha Zardoya: Leopoldo de Luis, Madrid, Ministerio de Cultura. Dirección general de Promoción del Libro y de la Cinematografía, 1982; pág. 34. En Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Cátedra, 2008.)


    "POÉTICA

    La poesía social pretendió que el poeta fuera una conciencia puesta en pie. Los años de posguerra transformaron la actitud del poeta frente a la poesía. Hubo una juventud que se negaba a que la poesía fuese una belleza evasiva y tomó conciencia de la realidad de su tiempo. Se alejó del narcisismo egoísta, abandonó la torre de marfil, estimó que no era justo cultivar una poesía de refinamiento y de lujo verbal ignorando el sufrimiento y la represión. Quiso acompañar a los que sufren y esperan. De ahí su interés por las mayorías, aunque comprendiendo la diferencia entre medios y fines. Las revoluciones no se han hecho nunca con poemas, pero la solidaridad es un deber. Por entonces decía Vicente Aleixandre, maestro de todos nosotros, que hay épocas graves, de urgente crisis, en que se le pide al poeta más sus valores éticos que su brillantez estética. Esa preponderancia de la ética sobre la estética fue una característica de la época.
    (...) Han cambiado -mucho las cosas en la manera de concebir la poesía de hace cincuenta años a este momento- porque la poesía, en último término, es una respuesta: la respuesta que el poeta da a las suscitaciones, esto es: a las preguntas que le llegan del mundo en torno. Si las preguntas son otras, las respuestas -la poesía- han de cambiar. Unas nuevas generaciones -tres, al menos, en el lapso propuesto- adoptan nueva actitud ante la vida. Nada es igual que entonces, aunque, a mi juicio, hayan valores permanentes. Aun así, esos valores no mantienen inalterables su estimación. Y en eso reside la perdurabilidad de la POESÍA: cada nueva leva de lectores los aprecia desde ángulos distintos.
    (...) Evoluciona el hombre y en buena medida la poesía es el hombre. Vive y convive de otra suerte. le rodea otro entorno. Ni la salud física le sigue igual. Otras han sido sus lecturas. Vio crecer al hijo. Vio morir al padre. Envejecen los seres que ama. Hoy, para él, vivir es ver morir. ¿No van a cambiar sus preocupaciones y , con ellas, sus poesías?"
    (De las respuestas a una entrevista hecha por  Antonio Rodríguez Jiménez y publicada en el suplemento cultural del Diario "Córdoba" el 30 de Diciembre de 1999. En POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA. LEOPOLDO DE LUIS. ANTOLOGÍA 1939-1968).

    Bien, en tiempo sucesivo, tendremos momentos -necesarios creo- para hablar de este último libro y del significado de la POESÍA SOCIAL. Este libro, además, nos permitirá alguna visión nueva sobre los autores de los que ya hemos tratado ( Ángela Figuera; Gabriel Celaya; Blas de Otero; José Hierro y Victoriano Crémer...). Y hará que ampliemos la nómina de los poetas que conformaron  el movimiento (?) de la Poesía Social en España. De momento me es totalmente imposible hablar de Nicolás Guillén; Ernesto Cardenal; Pablo Neruda, Mario Benedetti... Incluso de Miguel Hernández, Vicente Aleixandre... Por ello que agradezca las colaboraciones sobre estos y otros autores que vayan apareciendo en este espacio.

    "FÚTBOL MODESTO

    Desmontes amarillos bajo el sol del invierno
    que pone su piedad, su tibieza en las cosas,
    que arranca falsas luces de los vidrios verdosos
    diamantes de un fantástico sueño por el que cruzan
    heridos perros de esperanza y pena.

    Delgados muchachitos
    pálidos obrerillos con sus botas gastadas
    bajo sus trajes grises, que van a hacer deporte
    o a aprender que ellos mismos son un balón doliente
    que a puntapiés manejan los grandes jugadores de la vida.

    Mañana de domingo. La carne fatigada
    bosteza lentamente su cansancio remoto.
    Una humilde ilusión, como el rayo en los vidrios,
    arranca de las almas llamitas de alegría.

    Bota el cuero cosido de esperanza,
    hinchado con un aire de esperanza,
    de risa triste, de ilusión oscura.
    Colores desteñidos que nunca se asomaron
    al sol de los estadios,
    van, vuelven, corren las camisetas, buscan,
    persiguen una esfera del color de su sueño.

    Ascienden desde el pozo insondable del tiempo
    las horas como sombras, los trabajos,
    la pena, la miseria, la modesta comida
    en los platos heridos, sobre el hule,
    el fondo de la sórdida galería, la cama
    donde se rinde noche a noche el hueso
    abatido de llanto silencioso y sin lágrimas.

    Asciende aquí el cansancio,
    el destino que, sordo, va cumpliendo sus suertes,
    la niñez mal cuidada, la escuela pobre, el fuego
    del brasero amparando a la familia.

    Todo llega al solar del domingo, confuso,
    ceniciento, remoto, en el cuero que bota,
    entre los desvaídos colores de la blusa,
    y se enreda en las piernas que persiguen
    ese balón con forma de esperanza." (Leopoldo de Luis. En Poesía Social española contemporánea. Págs. 549-550.)

    "CANSANCIO

    De la tierra me sube este cansancio,
    esta fatiga de caminos.
    La tierra es vieja, el hombres es viejo y lleva
    caminando ya muchos siglos.
    La vida es sólo una angustiosa marcha,
    la tierra no tiene cobijo.
    El hombre pasa y pasa. Por los campos
    se suceden el hielo y el lirio.
    El hombre pasa. El sol de agosto encierra
    su oro en las torres de los trigos.
    El hombre pasa. Oro y ceniza. Otoño
    el corazón vuelve sombrío.
    El hombre pasa. Gélidos rebaños
    pastan en pastos decembrinos.
    El hombre pasa siempre. El tiempo pesa
    sobre el paisaje mudo y frío.

    Esta fatiga sube de la tierra,
    este cansancio de caminos.

    Sobre mi espalda pasan los senderos
    que se recorren desde siglos.
    Mis pies arrastran otros densos cuerpos
    que lastran este cuerpo mío.
    Vivir es caminar siempre de sombras
    cargada hacia un fatal destino.
    Este cansancio que ahora siento, acaso
    sea un cansancio muy antiguo.

    En el principio de la vida era
    un hombre al borde de un camino" (Leopoldo de Luis. "Los imposibles pájaros", 1949. En Poesía de la primera generación de posguerra. Pág. 203 )

    (Cont.)


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    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    [i]Qué triste es acabarse sin mancharse de barro. [/i]
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    Mensaje por Maria Lua Miér 04 Jun 2014, 20:59

    POEMAS DE ERNESTO CARDENAL, DE NICARAGUA



    POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores) - Página 4 Ernesto%2BCARDENAL_(Granada,_Nicaragua)_1925




    Salmo 5






    Escucha mis palabras oh Señor
                                                                   Oye mis gemidos
    Escucha mi protesta
    Porque no eres tú un Dios amigo de los dictadores
    ni partidario de su política
    ni te influencia la propaganda
    ni estás en sociedad con el gángster.

    No existe sinceridad en sus discursos
    ni en sus declaraciones de prensa

    Hablan de paz en sus discursos
    mientras aumentan su producción de guerra

    Hablan de paz en las Conferencias de Paz
    y en secreto se preparan para la guerra

                                         Sus radios mentirosos rugen toda la noche

    Sus escritorios están llenos de planes criminales
                                        y expedientes siniestros
    Pero tú me salvarás de sus planes

    Hablan con la boca de las ametralladoras
    sus lenguas relucientes
                                       son las bayonetas...
    Castígalos oh Dios
                                       malogra su política
    confunde sus memorándums
                                       impide sus programas

    A la hora de la Sirena de Alarma
    tú estarás conmigo
    tú serás mi refugio el día de la Bomba

    Al que no cree en la mentira de sus anuncios comerciales
    ni en sus campañas publicitarias, ni en sus campañas políticas
                                       tú lo bendices
    lo rodeas con tu amor
                                      como con tanques blindados.







    Somoza desveliza la estatua de Somoza en el Estadio de Somoza




    No es que yo crea que el pueblo me erigió esta estatua
    porque yo sé mejor que vosotros que la ordené yo mismo.
    Ni tampoco que pretenda pasar con ella a la posteridad
    porque yo sé que el pueblo la derribará un día.
    Ni que haya querido erigirme a mí mismo en vida
    el monumento que muerto no me erigiréis vosotros:
    sino que erigí esta estatua porque sé que la odiáis.







    Squier en Nicaragua





    Verdes tardes de la selva; tardes
    tristes. Río verde
    entre zacatales verdes;
    pantanos verdes.
    Tardes olorosas a lodo, a hojas mojadas, a
    helechos húmedos y a hongos
    El verde perezoso cubierto de moho
    poco a poco trepando de rama en
    rama, con los ojos cerrados como
    dormido pero comiendo
    una hoja, alargando un garfio primero
    y después el otro,
    sin importarle las hormigas que le pican,
    volteando lentamente el bobo rostro
    redondo, primero a un lado
    y luego al otro,
    enrollando por fin la cola en una rama
    y colgándose pesado como
    una bola de plomo; el salto del sábalo en el río;
    el griterío de los monos comiendo
    malcriadamente, a toda prisa,
    arrojándose las cáscaras de anona unos a otros
    y peleándose, charlando, arremedándose
    y riéndose entre los árboles;
    monas chillonas cargando a tuto monitos
    pelones y trompudos;
    la guatusa bigotuda y elástica
    que se estira y encoge
    mirando a todos lados con su ojo redondo
    mientras come temblando;
    espinosas iguanas... temblando;
    espinosas iguanas
    como dragones de jade
    corriendo sobre el agua
    (¡flechas de jade!);
    el negro con su camisa rayada, remando
    en su canoa de ceiba.

    Una muchacha meciéndose en una hamaca,
    con su largo pelo negro, y una pierna desnuda
    colgando de la hamaca,
    nos saluda:
                           Adiós, California!

    El río negro, como tinta, al anochecer.
    Una flor de un hedor putrefacto
                                                                    como de cadáver;
    y una flor horrible, peluda.
                                                                    Orquídeas
    guindadas sobre el agua podrida.
    Silbidos tristes de la selva,
    y quejidos.
                          Quejidos.
    Hojas tristes que caen dando vueltas.
    Y chillidos...
                               ¡Un grito entre las guanábanas!
    El hacha cortando un tronco
                               y el eco del hacha.
    ¡El mismo chillido!
    Ruido sordo de manadas de cerdos salvajes.
    ¡Carcajadas!
                               El canto de un tucán.
    Chischiles de culebras cascabeles.
    Gritos de congos.
                               Chachalacas.
    El canto melancólico de la gongolona
                                                          entre los coquitales,
    y el de la paloma popone,
                                                          popone, pone, pone
    Oropéndolas sonoras
    columpiándose en sus nidos colgados de las palmeras,
    y el canto del pájaro-león entre los coyoles
    y el del pájaro de-la-luna-y-el-sol
    el pájaro clarinero, el pájaro
    relojero que da la hora
    y el pocoyo que canta de noche (o caballero)
                                              Cabayero mi dinero Cabayero mi dinero
    parejas de lapas que pasan gritando,
    y el guis, chichitote y dichoso-fui
                                              dichoso-fuiiiiiiii
    que cantan en los chagüites sombríos.
    Plateados pantanos rielando,
    y las ranas cantando
                                              rrrrrrrrrrrrr
    !Y un pájaro que toda la noche repite.








    Oración por Marilyn Monroe





    Señor
    recibe a esta muchacha conocida en toda la tierra
                                         con el nombre de Marilyn Monroe
    aunque ese no era su verdadero nombre
    (pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la
                                                     huerfanita violada a los 9 años
    y la empleadita de tienda que a los 16 se había
                                                                              querido matar)
    y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
    sin su Agente de Prensa
    sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
    sola como un astronauta frente a la noche espacial.

    Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia
        (según cuenta el Time)
    ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
    y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
    Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
    Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
    pero también algo más que eso...
    Las cabezas son los admiradores, es claro
    (la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
    Pero el templo no son los estudios de la 20th Century Fox.
    El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
    en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
    expulsando a los mercaderes de la 20th Century Fox
    que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

    Señor
    en este mundo contaminado de pecados y radiactividad
    Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda.
    Que como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine.
    Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
    Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos
    -El de nuestras propias vidas- Y era un script absurdo.
    Perdónale Señor y perdónanos a nosotros
    por nuestra 20th Century
    por esta Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.

    Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
    Para la tristeza de no ser santos
                                                   se le recomendó el Psicoanálisis.
    Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
    y el odio al maquillaje -insistiendo en maquillarse
    en cada escena-
    y cómo se fue haciendo mayor el horror
    y mayor la impuntualidad a los estudios.

    Como toda empleadita de tienda
    soñó ser estrella de cine.
    Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

    Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
    que cuando se abren los ojos
    se descubre que fue bajo reflectores y apagan los reflectores!
    y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
    mientras el Director se aleja con su libreta porque la escena ya fue tomada.
    O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un
    baile en Río la recepción en la mansión del Duque
    y la Duquesa de Windsor
    vistos en la salita del apartamento miserable.

    La película terminó sin el beso final.
    La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
    Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.

    Fue
    como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
    y oye tan sólo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
    O como alguien que herido por los gangsters
    alarga la mano a un teléfono desconectado.

    Señor
    quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
    y no llamó (y tal vez no era nadie
    o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Angeles)
    contesta Tú el teléfono!





    Poeta nicaragüense nacido en Granada en 1925.
    Terminó el bachillerato con los Jesuitas  y se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad Nacional Autónoma de México.
    En 1948 realizó estudios de Literatura Norteamericana en la Universidad de Columbia de Nueva York y un año después viajó
    por varios países de Europa.
    De regreso a Nicaragua, en 1950, desarrolló  una vasta actividad cultural como poeta, escultor y antólogo, participando
    además en la lucha contra la dictadura.
    En 1957  ingresó al Monasterio  Our Lady of Gethsemani, en Kentucky, EE.UU; dos años después al Monasterio Benedictino
    de Cuernavaca, México, y posteriormente al Seminario de La Ceja en Antioquia, Colombia, para ordenarse finalmente como sacerdote, en Managua, en el año de 1965.
    Una vez derrocado Somoza, fue nombrado Ministro de Cultura por el Régimen Sandinista.
    Parte de su obra está contenida en las siguientes publicaciones: "Epigramas" en 1961, "Oración por Marilyn Monroe y otros
    poemas" en 1965,  "El estrecho dudoso" en 1966, "Salmos" en 1967, "Telescopio en la noche oscura" en 1983, "Quetzatcóatl"
    en 1985, "Cántico cósmico" en 1989,  "Vida perdida" en 2004, "Vuelos de la victoria" y "Pasajero de tránsito".
    Obtuvo el Premio Pablo Neruda en 2009.


    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Jun 2014, 13:34

    "OSCUROS HOMBRES

    Oscuros hombres, vamos a la luz,
    vamos a remontar los hoscos sueños.
    Sé que lleváis irremediablemente
    un tigre encadenado en vuestro pecho.
    Pasivos agonistas de una vida
    que sorda pasa y os escuece dentro
    como un río de sal por vuestras venas,
    como una roja ortiga en vuestro ceño.
    Montón de soledades asediadas
    por la injusticia. por el hambre, el miedo.
    Solitarias angustias, hombres solos,
    vamos, hacia la luz, a comprendernos.

    Acaso la verdad, arriba, bate
    sus alas cerca; abajo, acaso, lejos.
    Acaso dentro de nosotros mismos
    vuela, y llevamos nuestro propio cielo.

    Tal vez amor. Tal vez se niegue el árbol
    a florecer desde su pobre leño.
    Absorto el hombre, estéril la ternura,
    los ojos, puras fuentes, están secos.
    Tal vez el corazón sólo es de tierra
    y falta llanto para darle riego.
    Tal vez si nos herimos las pupilas
    liberadoras lágrimas alumbraremos.

    Oscuros hombres: vamos a la luz.
    Solitarios alzáis vuestros silencios,
    vuestro rencor, vuestra sombría nada,
    vuestros helados y terribles fuegos.
    A la impávida luz de la amargura
    mirémonos:
    vamos a comprendernos.  (Leopoldo de Luis : Los Horizontes, 1951. En Poesía de la Primera promoción de posguerra. Pág.- 204)


    "LA SEÑAL

    Mirad los valles claros, los tranquilos
    campos de Dios que abril puro hermosea.
    Los horizontes donde azules hilos
    tejen la luz, como ave que aletea.

    Ved los hondos paisaje reflejados
    en el humano que por ellos yerra.
    Los rostros de los hombres van signados
    por la limpia hermosura de la tierra.

    Como estos encendidos panoramas
    es el hombre, paisaje en carne ardiente.
    Como el árbol, el sol dora sus ramas.
    Como a la tierra, el aire da en su frente.

    Sólo una lumbre extraña hay que rubrica
    su mirada y sombría la convierte,
    que a un tiempo lo condena y purifica:
    es la roja azucena de la muerte." (Leopoldo de Luis. El extraño, 1955. En Poesía de la primera generación de posguerra. Pág. 205)


    "EL PATRIMONIO

    Sordamente lo digo, sordamente,
    aferrado con rabia a estas raíces.
    Mía esta tierra, mía esta simiente.
    Mío este llanto y estas cicatrices.

    Mía esta estepa en llanos y estos fríos desiertos.
    Míos los arrecifes de esta espesura verde.
    Mía esta roca viva y este escombro de muertos
    donde se gana el pan, donde se pierde.

    Mía la soledad de esta llanura.
    Mío el rencor de esta cizaña, mía
    la adustez del berrueco (1) que en la altura
    las pupilas del cielo desafía.

    Esta tierra violenta, este desierto es mío.
    Lo defiendo con uñas y con dientes.
    Con rojo llanto y negro escalofrío
    lo ganaron mis gentes.

    Esta es la vieja tierra que amasaron las manos
    de los muertos, que hollaron sus pies y que sus ojos
    copiaron hasta el fondo de los horizontes lejanos;
    que mordieron sus dientes en los agrios rastrojos.

    En esta tierra mandan
    con oculto mandato de sombras minerales,
    muertos que bajo el frío de esta corteza andan
    en cálido vigor de acentos vegetales.

    Esta tierra se forja en oleadas
    de humanos cuerpos en sus vientres hundidos.
    Seres con esta misma sed y estas miradas
    y estos súbitos sueños afligidos.

    En ellos tengo estirpe y a ellos suena
    mi solitario corazón, y sigo
    levantando silencios de ansia y pena
    mientras la luz futura va conmigo.

    Este es mi edén, mi mundo,
    mi cárcel, mi paraíso, mi congoja.
    Mi agua y mi sed. Mi carne. Mi fecundo
    campo. Mi estil(2) llanura seca y roja.

    Aquí está el árbol hondo de deseos y sueños
    y el surco donde acaso se pudre el pan temprano.
    Y está un rebaño pobre en apriscos pequeños,
    y hasta el hueso sombrío acechando al hermano.

    Aquí está el paraíso de las rosas
    y el destierro del cardo y de la ortiga.
    Y el cielo del amor que aún alienta en las cosas
    y el infierno del odio como una mala espiga.

    Este es mi edén; la tierra que me gano.
    La tierra que nos come poco a poco y nos gana.
    La que vemos hermosa y azul bajo el verano
    y hermosa y triste vemos una blanca mañana." ( Leopoldo de Luis: El extraño, 1955. En Poesía de la primera generación de posguerra. Págs. 205-207)


    _________________
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Jun 2014, 22:57

    "PATRIA DE CADA DÍA

    Cada uno en el rumor de sus talleres
    a diario la patria se fabrica.
    El carpintero la hace de madera
    labrada y de virutas amarillas.
    El albañil de yeso humilde y blanco
    como la luz. El impresor de tinta
    que en el sendero de papel se ordena
    en menudas hormigas.
    De pan y de sudor oscuro el grave
    campesino. De fría
    plata húmeda y relente
    el pescador. El leñador de astillas
    con forestal aroma cercenada.
    De hondas plumas sombrías
    el minero. De indómitas verdades
    y hermosura, el artista.

    Cada uno hace la patria
    con lo que tiene a mano: la sumisa
    herramienta, los vivos materiales
    de su quehacer, un vaho de fatiga,
    una ilusión de amor y, al fin, la rosa
    de la esperanza, aún en la sonrisa." (Leopoldo de Luis. Teatro Real. En Poesía Social española contemporánea. Pág. 551)

    (1) En Poesía de la primera generación de posguerra, pág. 210, este verso viene como

    "Cada uno en el rumbo de sus talleres..."

    No tenemos el libro TEATRO REAL, habiendo elegido la primera acepción ( rumor) quizás menos metafórica que (rumbo) pero creemos que más sonora y fuerte.


    "A LUIS, EL CARPINTERO DE AL LADO DE MI CASA

    Tú estás, Luis, trabajando tu madera,
    dando artesana forma de instrumento
    al pino azul, sacando se los troncos
    los casi humanos y útiles objetos.

    Tú con tu hacer fecundo, Luis. Tu sierra
    y tu garlopa susurrante siento
    tras la pared que nos separa. Escucho
    en la materia vegetal tu empleo.
    Oigo tus manos laboriosas mientras
    labrar palabra verdadera intento,
    desbrozar la palabra de sus ramas
    secas, pulir el armonioso leño,
    dar forma a esta mteria que insumiso
    en musical corteza oculta el hueso.

    Esta materia en que trabajo apenas
    sueña bajo mi mano. En el silencio
    tu vecindad se crece rumorosa.
    Yo mis humildes materiales dejo
    para escucharte. Pluma, papel, pobre
    palabra que deshace el tiempo...

    También quisiera yo lograr ahora
    el seguro destino de tu esfuerzo.
    El humano servicio de tu exacto
    golpear. Un sencillo fin concreto
    para los hombres. Como necesarios
    utensilios, dejar palabras, versos,
    sobre los que apoyar la vida. Como
    lisas tablas de paz. Ser carpintero
    de estas vivas maderas en que el hombre
    ha de dejar su corazón, su peso,
    reposando un instante. No es posible
    cerrar los oídos al sonoro ejemplo
    de tu oficio artesano. No es posible
    olvidar la materia en que ponemos
    esta pasión diaria.

    De las palabras crece un manifiesto
    de sangre y de verdad. Una esperanza
    luminosa y común. Callado obrero
    de esta hermosa madera, cada día
    trabajo contra el terco desaliento." (Leopoldo de Luis. Teatro Real. En Poesía de la primera generación de posguerra. Págs. 207-208)


    "LA ESPERANZA

    "Alegría, hoja verde..." Pablo Neruda.

    "Sigue, sigue subiendo. Falta poco..." Vicente Aleixandre.

    Todo el acoso triste del invierno,
    toda la destrucción de la ceniza
    no son bastante. Tierra dura y seca
    la hace crecer con mineral epina.

    Los dulces desencantos del otoño,
    con su mano no logran recubrirla
    ni contagiarle su tristeza áurea,
    su hermosura marchita.

    Florece entre la más amarga tierra,
    la primavera está en su raíz misma,
    surge del vivo hierro, de la roca
    humana y silenciosamente viva.

    De unas manos de tierra y piedra nace,
    de unos huesos sufridos, de una mina
    de llanto. No es azul de cielo; sólo
    gris de terrón y sangre endurecida.

    Es así de difícil la esperanza,
    así de seca su belleza, ortiga
    irreductible, violenta, pura
    como la luz solar del primer día.

    Como la luz del primer día, llena
    el corazón del hombre. está, sufrida
    y maltratada, en cada uno
    de nosotros haciéndose continua.

    haciéndose continua herencia y pluma
    áspera para el ala de la vida,
    pluma para las alas que nos tienen
    en vilo todavía.

    Hay que ganarse la esperanza. es duro
    ganarse la esperanza, hijo. Mírala
    entre los ojos de estas gentes, sobre
    sus fatigadas frentes afligidas.

    Ve la esperanza, hijo, en esas manos
    de jornalera y requemada arcilla,
    en esos dorsos que se comban, esos
    hombros que el tiempo lentamente izan.

    Mírala florecer entre las máquinas
    sucias de grasa y hambre; entre la tinta
    del libro; hacerse luz en los pinceles;
    música que la música aproxima.

    Escúchala en la voz de los poetas
    más altos que nos hablan: "Alegría,
    hoja verde caída en la ventana..."
    "Sigue, sigue subiendo. Falta poco. es la vida..."

    Hijo, es la vida. Sí. Seguir subiendo
    y abrir nuestra ventana cada día
    y que una hoja siempre nueva y verde
    nos dé en el corazón, hermosa y limpia." ( Leopoldo de Luis. 1957. En Poeía de la primera generación de posguerra. Pág.211-212)

    Bien, nos faltan, tan solo unos dos poemas más de Leopoldo de Luis. Pero al concluir con los poemas deberemos hacer unas consideraciones sobre su libro POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA CONTEMPORANEA. Creo que resultarán de interés. Hay una contribución crítica importante al concepto de POESÍA SOCIAL. Y a su diferenciación de otros conceptos poéticos más o menos próximos ( Poesía política; Poesía épica... e incluso, como compromiso -aunque individual- Poesía religiosa.)
    Cuando me planteé hablar de POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA -y con las dudas a las que habré de volver- me vinieron a la mente tres nombres : Celaya; Otero; Hierro... Poco - por no decir nada- sabía yo de Ángela Figuera; Victoriano Crémer; Leopoldo de Luis... Repasando el libro POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA, me di cuenta que había más nombres. Y con un significado propio dentro de la corriente que tratábamos de esbozar. Y como catalizador , o catalizadora, una revista "ESPADAÑA". El nombre de Leopoldo de Luis comenzó a generarme un prurito interior. Había leído algo... Pero siempre un poeta menor, me decía. A los 62 años he venido a darme cuenta de que eso de poetas mayores y poetas menores son puros intereses: Hay o no poesía. Y desde luego en Leopoldo la hay ( "a borbotones secos y calientes"). Y no sólo ello. Hay un conocimiento poético sustentado en cimientos pétreos : Poesía religiosa, Antonio Machado; Vicente Aleixandre; Pablo Neruda; Miguel Hernández... Y éste libro del que venimos hablando -Poesía Social española contemporánea...- en al cual amplía la nómina de "POETAS SOCIALES" a 30. Que serían 31 si lo incluimos, como parece lógico, a él.
    Veo difícil, por tanto, que yo en un corto espacio de tiempo pueda hablar aquí de Nicolás Guillén; Mario Benedetti; Ernesto Cardenal... Aunque los iré nombrando, claro. Una participación más activa será la de Rafael Alberti , Pablo Neruda, Vicente Aleixandre o Miguel Hernández... Y no hay preferencia alguna. Explicaré, pues, en su momento, las razones de ello.
    Éste fin de semana, sin embargo, estaré fuera. Solamente pasaré por el foro desde el móvil. Sin elucubraciones : os aseguro que estoy en el FORO. Gracias.



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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Jun 2014, 01:28

    Bueno,pido perdón por no haber venido antes.Muy buen trabajo,que voy leyendo,me queda mucho aún,pero a todos los que habéis pasado y aportado,gracias.Mi tiempo anda escaso,pero seguiré ,os seguiré.Dejo algo.
    Gracias Pascual,por todo.
    Besos.



    María Beneyto




    La poesía de la valenciana María Beneyto (1925-2011) se inscribe dentro de la corriente de poesía testimonial de la inmediata posguerra. Su vocación es hablar por los que sufren: “Alguien que me ha pedido la voz mía / para seguir gritando”.


    CARACOL

    En mí parece vibrar
    todo el ajeno penar.
    ¿Seré como el caracol
    que recoge bajo el sol
    el gran sollozo del mar?

    Canción olvidada, 1947.

    SONÁMBULA

    Pasar cantando así, bajo la noche
    como yo canto, como un ave ciega
    que fuera hacia la luz por puro instinto,
    ¿os puede ser ofensa, compañeros?

    Vosotros que vivís al borde mismo
    del precipicio, que tenéis la casa
    ya inclinada del lado del vacío,
    ¿perdonaréis que cante en esta hora?

    Yo me inclino también. Pero no temo.
    Allá en mi densa flora voy dormida
    encerrada en paisajes de cretona
    como en reales, sólidas prisiones.

    No me digáis que entierre también esto
    –la sencilla y absurda melodía
    que me queda– después de darles tierra
    a tantas hermosuras derruidas.

    Mi canto es la primera voz del agua
    corriendo entre las hierbas y las piedras.
    No sabe detenerse, no se acaba.
    Fluye, como yo fluyo en su corriente.

    Estoy recuperando del olvido
    el nombre primitivo de la vida.
    Canto las cosas y los seres hondos
    que no poseen voz o la perdieron.

    ¿Me oís cantar, sonámbula, en la noche
    todavía rayada por la luna
    segura, solitaria y aislada
    con la voz de algún pájaro en desvelo?

    Hasta el final he de cantar. Dormida.
    Yo pasaré afirmándome tan sólo
    por esta voz que me sostiene y guía,
    delgada voz de amor fosforescente.

    Y hasta en el caos, si es que el caos llega,
    dejaré en la canción mi señal viva
    como medida de esto inagotable
    que en humano llamamos esperanza.




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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Jun 2014, 01:45

    MANUEL ALEGRE


    La poesía del portugués Manuel Alegre (1936) persigue las “señales de la esencia del mundo que a veces se revelan en la palabra poética”. Sus libros más populares, escritos en la década de los 60, denuncian los males de la guerra colonial y de la dictadura salazarista.


    CÓMO SE HACE UN POEMA

    Yo hice mi poema con muchas cosas.
    Rompí retratos abrí un pozo
    en la llanura. Habité muchos cuadernos.
    Fui a la guerra y morí. Fui a la guerra y volví.
    Con muchas cosas hice mi poema.

    Mané ¿en dónde dejaste mi primer verso?
    Mané rimaba siempre con por qué. ¿Por qué?
    Mi tía se murió despacio despacio.
    Ese día aprendí el sustantivo muerte.
    Con muchas cosas hice mi poema.

    Algunas no las digo. ¿Para qué decirlas?
    Por ejemplo: rimaba estrelas con procelas.
    En las rimas era libre. Vinieron a prenderme a prenderlas
    y descubrí otra rima para estrelas: celas.
    Con muchas cosas hice mi poema.

    Campanillas nocturnas ¿por qué no me llaman?
    Mis amigos silbaban siempre a media noche
    Coimbra era una europa llena de trenes.
    Campanillas nocturnas ¿por qué no me llaman?
    Con muchas cosas hice mi poema.

    Partí vestido de soldado. Yo vi Lisboa
    llena de lágrimas. Y un avión se quedó
    mucho tiempo volando entre lágrimas y nubes
    mi amada llorando en el aeropuerto triste.
    Con muchas cosas hice mi poema.

    Mi amigo murió. Ya dije cómo fue.
    La mina reventó mi amigo se quedó
    con las tripas fuera encima de un árbol.
    Aprendí en tercera persona el verbo morir.
    Con muchas cosas hice mi poema.

    Vi soldados con las manos llenas de sangre
    y eso fue demasiado. Y tuve que aprender
    en primera persona el verbo matar. Desde entonces
    hay ciertos adjetivos que me duelen mucho.
    Con muchas cosas hice mi poema.

    No voy a decir el tiempo que tarda un verso.
    ¿Cómo deciros por ejemplo el tiempo
    con las llaves metálicas llamando
    en mi celda que después rimé con estrella?
    Con muchas cosas hice mi poema.

    Ciudad ya la rimé con libertad
    (aprendí muchas cosas desde ese tiempo)
    libertad la rimé después con estrella y celda
    hice rimar tristeza con alegría
    mi poema rimó con mi vida.

    Como quien se despide yo hice un poema
    Manuel Bandeira dice como quien muere
    yo digo como quien pelea y por cantar no muere
    como un violín entre un obús y la muerte
    como quien arde (no está mal) o como quien enciende.

    Yo mismo me apagué algunas veces
    y siempre me encendí con mi poema.
    Los soldados se sentaban alrededor de la leña.
    ¿Cómo hablarles? De repente yo dije:
    camaradas la patria somos nosotros.

    Y los soldados se callaban alrededor de la leña.
    Entonces yo dije: es el tiempo de la vendimia.
    José ¿cuántos almudes hay en tu aldea?
    En mi aldea mi patrón hace mil almudes.
    José la patria somos nosotros ¿entiendes?

    Y los soldados se callaban alrededor de la leña.
    José en tus manos empiezan todas las vendimias
    del color de la sangre: es el color del vino ¿entiendes?
    Mi poema se encendió sobre la leña
    alguien cantó: la patria somos nosotros.

    Con muchas cosas hice mi poema.
    Lo aprendí en el viento. Lo aprendí en el barro.
    Sobre todo en la calle. Y en algunos libros también.
    Aunque fue junto a los hombres en donde aprendí
    lo terribles y sagradas que son las palabras.

    Aquí os dejo mi poema. Aquí os dejo
    ciudad sin rimar con libertad
    libertad rimando con estrella y celda
    mi poema rimando con mi vida. Aquí os dejo
    las cosas con las que hice mi poema.

    Plaza de la canción, 1965. Traducción de María Tecla Portela Carreiro.

    COMO SE FAZ UN POEMA

    Com muita coisa eu fiz o meu poema.
    Rasguei retratos abri un poço
    na planície. Habitei muitos cadernos.
    Fui à guerra e morri. Fui à guerra e voltei.
    Com muita coisa fiz o meu poema.

    Mané onde ficaste meu primeiro verso?
    Mané rimava sempre com porquê. Porquê?
    Minha tia morreu devagar devagar.
    Nesse dia aprendi o substantivo morte.
    Com muita coisa fiz o meu poema.

    Algumas eu não digo. Para quê dizê-las?
    Por exemplo: rimava estrelas com procelas.
    Nas rimas era livre. Vieram prender-me prendê-las
    descobri outra rima para estrelas: celas.
    Com muita coisa fiz o meu poema.

    Campainhas nocturnas por que me não chaman?
    Meus amigos assobiavam sempre à meia-noite
    Coimbra era uma europa cheia de comboios.
    Campainhas nocturnas por que me não chaman?
    Com muita coisa fiz o meu poema.

    Parti vestido de soldado. Eu vi Lisboa
    cheia de lágrimas. E um avião ficou
    por muito tempo voando entre lágrimas e nuvens
    minha amada chorando no aeroporto triste.
    Con muita coisa fiz o meu poema.

    Meu amigo morreu. Já disse como foi.
    A mina rebentou meu amigo ficou
    com as tripas de fora em cima de uma árvore.
    Aprendi na terceira pessoa o verbo morrer.
    Com muita coisa fiz o meu poema.

    Eu vi soldados com as mãos cheias de sangue.
    Mas isso foi de mais. E tive de aprender
    na primeira pessoa o verbo matar. Desde aí
    há certos adjectivos que me doem muito.
    Com muita coisa fiz o meu poema.

    Não vou dizer o tempo que demora um verso.
    Como dizer-vos por exemplo o tempo
    com as chaves metálicas batendo
    na minha cela que depois rimei com estrela?
    Com muita coisa fiz o meu poema.

    Cidade já rimei com liberdade
    (muita coisa aprendi desde esse tempo)
    liberdade rimei depois com estrela e cela
    tristeza fiz rimar com alegria
    meu poema rimou com minha vida.

    Como quem se despede eu fiz o meu poema
    Manuel Bandeira diz como quem morre
    eu digo como quem peleja e por cantar não morre
    como un violino entre um obus e a morte
    como quem arde (não está mal) ou como quem acende.

    Eu próprio me apaguei algumas vezes
    e sempre me acendi com meu poema.
    Os soldados sentavam-se ao redor da lenha.
    Como falar-lhes? De repente eu disse:
    camaradas a pátria somos nós.

    E os soldados calavam-se ao redor da lenha.
    Então eu disse: é o tempo da vindima.
    José quantos almudes há na tua aldeia?
    Na minha aldeia o meu patrão faz mil almudes.
    José a pátria somos nós entendes?

    E os soldados calavam-se ao redor da lenha.
    José nas tuas mãos começam todas as vindimas
    da cor do sangue é a cor do vinho entendes?
    Meu poema acendeu-se no cimo da lenha
    alguém cantou: a pátria somos nós.

    Com muita coisa eu fiz o meu poema.
    Aprendi-o no vento. Aprendi-o no barro.
    Sobretudo na rua. E nalguns livros também.
    Porém foi junto a os homens que aprendi
    como as palavras são terríveis e sagradas.

    Aqui vos deixo o meu poema. Aqui vos deixo
    cidade a não rimar com liberdade
    liberdade a rimar com estrela e cela
    meu poema a rimar com minha vida. Aqui vos deixo
    as coisas com que fiz o meu poema.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Jun 2014, 01:47

    Gracias, Lluvia, por traernos a Maria Beneyto. Aunque yo diga algo de ella... ¡te ha tocado! Espero que cuelgues algún poema suyo como la Balada del pan amarillo, El tranvía, Exiliados... Vamos , los que quieras. Y nos explicas un poquito de su vida: yo te lo agradeceré un montón.
    Besos


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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Jun 2014, 02:11

    Bien,Pascual.Contribuiremos con lo que se pueda,es un placer.

    Te dejo un aperitivo.



    Biografía de María Beneyto

    A la edad de tres años marcha con su familia a Madrid, ciudad donde permanecerá hasta el año 1937. Después de haber recibido una educación en castellano, en los primeros años de la posguerra española se encuentra en un contexto donde, por primera vez, el valenciano ocupa un lugar preeminente. Será en estos años cuando se fundamenta su dedicación a la escritura, especialmente basada en una formación autodidacta, como será el caso de un gran número de escritores de su generación; además, comienza a relacionarse con los grupos literarios de la ciudad de Valencia. Esta formación, a caballo de dos culturas, entre el castellano aprendido en Madrid y el valenciano natal, explica el bilingüismo literario de María Beneyto.

    El 15 de marzo de 2011 falleció.

    Obra

    Su obra inicial fue en castellano: Canción olvidada (1947) y Eva en el tiempo (1952). Durante los años cincuenta publica sus dos primeros poemaris en valenciano: Otra voz (1952) y Rayas al aire (1956). En 1958 realiza su primera obra en prosa; se trata de la novela en castellano La prometida. No vuelve a publicar en valenciano hasta mediados de los años 1960; de esta época son las novelas La gente que vive al mundo (1966) y La mujer fuerte (1967). El 1977 publica el poemari Vidrio herido de sangre, y a continuación inicia un largo periodo de silencio. Esta tendencia varía a partir de los años 1990. El 1993 publica su Antología poética y los poemaris Tras sepulta la ternura y Poemas de las cuatro estaciones, además de tres poemaris en castellano Archipiélago (poesía inédita 1975-1993), Nocturnidad y alevosía y Hojas para algún día de noviembre, y una Antología poética. El 1994 aparece un nuevo poemario: Para desconocer la primavera. El año 1997 vuelve a ser un año prolífico en cuanto a publicaciones. Ven la luz una reedición de la novela La gente que vive al mundo, la antología Poesía (1952-1993) y un nuevo poemari: Elegías de la piedra quebradiza. Y todavía el 2003 publica su último poemari: Bressoleig al insomnio de la ira.2

    A lo largo de su carrera literaria ha sido antologada en diversas compilaciones de poesía, como por ejemplo Las voces de la medusa (1991), Paisaje emergente. Treinta poetas catalanas del siglo XX (1999), Contemporáneas. Antología de poetas de los Países Catalanes (1999) o Homenaje a la palabra. Veinticinco años de poesía al País Valenciano (1999), entre otros. Esta trayectoria la sitúa como una de las principales figuras - junto con Vicent Andrés Estellés, Carmelina Sánchez-Cutillas o Joan Fuster - de la denominada generación poética valenciana de los cincuenta.

    Honores

    1992: Premio de las Letras de la Generalitat.
    Enero de 2000: galardonada por las Cortes Valencianas, en ocasión del Día Internacional de la Mujer Trabajadora.



    PUNTO FINAL


    Iban los vencedores con sus himnos
    y su orgullo, y su grito, por las calles.
    Las palabras del júbilo eran rosas,
    guirnaldas y banderas. Bienvenidas.

    (Por la raya del mar, el barco iba
    -el último de todos- hacia lejos:
    el exilio, la angustia, el cielo extraño,
    la extraña tierra... Sangre en las raíces.)


    Ese himno ya no. !Callad, silencio...!
    Tuvimos que aprendernos las palabras
    del nuevo modo de salvar el mundo,
    la música del pez en la pecera.


    (Los himnos fenecidos, los pusimos
    detrás de la memoria. Con ramajes
    y camuflaje de hojas. Encerrarlos
    era como enterrar la infancia en ellos.)


    Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos
    adaptarnos muy pronto. Más desfiles.
    Quizá aquella gente extraña era,
    en verdad, la verdad. Y la victoria.


    (En la raya de Francia, los vencidos,
    y en un flanco de España, la derrota:
    los heridos, los vivos, y los otros.
    El camino final. Y la posguerra.)


    Se habló entonces de patria. De los hijos.
    De Castilla la grande. Y en los montes
    sólo una mano de la muerte
    hacía la señal de la cruz sobre la guerra.


    (Ellos tuvieron sólo el gran silencio.
    Sólo su herida al lado de la tierra,
    huesos que hay que olvidar. Muertos de España
    a quienes nadie da nombre de muertos.)




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    Mensaje por cecilia gargantini Vie 06 Jun 2014, 12:23

    Gracias, querido Pascual, por este interesante espacio y a Lluvia y a todos los que lo enriquecen cada día.
    Besitossssssssss miles para cada uno
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Jun 2014, 12:29

    Me tengo que ir ya, pero no quería hacerlo sin antes darte las gracias, Lluvia. Un beso.


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    Mensaje por Ana María Di Bert Sáb 07 Jun 2014, 20:49

    Hola Pascual , siempre que me llego aprendo. no conocía a Victoriano Crémer y su obra comprometida, como la de los de los autores que tanto tú como Lúa y Lluvia han presentado.
    Gracias. Un abrazo
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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 09 Jun 2014, 02:04

    Hola,ya de regreso,dejo algo más sobre la poesía de María Beneyto.



    Tierra viva

    Con gérmenes de vidas,
    con residuos,
    con fragmentos de muertes,
    vivo.
    He nacido de un día
    en que el sol incendiaba
    la clara primavera.
    Con las lilas, las ramas,
    con las tiernas
    bestezuelas hinchadas de alegría.
    De un calor y de un limo.
    De un varón y una hembra.
    Yo, súbita alimaña de la luz.
    Yo, súbito pedazo de la tierra.
    (Tierra mágica, tierra interminable,
    tierra de signos, honda.
    Tierra nueva.)
    Mixta yo de raíces
    y de voces aéreas,
    y de resurrecciones,
    y de fieras, remotas
    inocencias telúricas...
         Me afirmo vertical
    en el aire purísimo,
    compacta tolvanera
    de la tierra más áspera,
    hoy que trae la lluvia
    sus ángeles disueltos
    para podar extensas llamaradas.
    Yo soy del fresco mundo
    recién creado, tierra.
    Tierra con gozo y con orgullo.
    Viva.


    De "Tierra viva" 1956



    Tú y las lentejas

    Las guisabas con mimo, las amabas,
    porque tenían que ponemos fuerza
    en la sangre. Su hierro la querías
    para así apuntalamos y que entonces
    pudiéramos erguir algo de vida.

    Hasta laurel llevabas, todo aroma,
    a la gran reunión, a la asamblea.
    El fuego, buen amigo de tus manos,
    obediente y pequeño, le embestía
    a tu otra amiga, su enemiga, el agua.

    Era tu guerra chica interminable
    en el frente que urdías con el rito
    diario, de enfrentar dos elementos
    a combatir furiosos por nosotros.
    Era aquella tu España diminuta.

    Las lentejas cocían tu esperanza,
    nuestro futuro tierno, nuestra historia.
    Erguían estatura al aire, daban
    voracidad de dientes, daban rabia
    de paladar. y alegría de estar vivos.

    Lentejas con laurel y lo que hubiera.
    Crecíamos. El humo y el aroma
    venían de tus manos, hueso ahora,
    madres del hueso articulado mío.


    De "Biografía breve del silencio" 1975


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 09 Jun 2014, 02:12

    Balada del pan amarillo
    (postguerra)





    En el pan de maíz, el sol queda
    a sufrir con nosotros, amarillo.
    Toda la población de la mazorca
    nos acompaña así, nos edifica.
    Por él acerca el campo su palabra
    caída entre los muertos y el otoño,
    su balada perdida, sin garganta
    que dé salida al canto de la tierra.
    En él late la yema de la vida
    llena de avispas ciegas, desnortadas,
    y bulle un zumo de limón caliente
    en el lugar donde la sangre canta.
    En el pan de maíz hay una rosa
    amarilla de azufre y tristeza;
    un acorde, una música de hierro,
    quizá una fuerza de astros extinguidos.
    Hay un calor dormido junto a un niño,
    un fuego a medio hacer con hielo cerca,
    una remota fiebre de azafranes
    diluidos en mares de ceniza.
    Perros hambrientos tienden sus aullidos
    debajo de los árboles dorados,
    y un aserrín de cálida madera
    trepa al silencio en espirales mudas.
    Por el pan de maíz, toda la vida
    se nos quedó amarilla, pero erecta,
    se nos quedó oxidada, pero firme,  


    y el pan aquél ya es carne, hueso nuestro.
    Invisibles canarios que venían
    inmiscuyendo su ternura inquieta
    en el redondo pan de la amargura
    nos daban alas, plumas, voces rubias…
    Con el dolor del miedo nos saciaban.
    Con su lívido frío. Y nos alzamos
    en terca voluntad de crecimiento:
    nos quisimos quedar a ver la vida.
    Como una flor de liquen, arraigada
    en tejado pobrísimo, sin tierra
    ni apenas otra cosa que la nube,
    así creció y se fue la dura infancia.
    (¿Adónde? ¿Con qué escolta ilimitada
    de estrellas y nenúfares? ¿Qué signos
    sin descifrar dejaba? ¿Qué simientes?
    ¿En dónde están sus leves huesecillos…?)
    Con amarillo pan hemos nutrido
    la adolescencia débil y espigada,
    el amor primero, lo inefable
    de la esperanza: cuanto no tuvimos.
    Y si crecimos, si hasta aquí llegamos
    con el pan de maíz en las arterias,
    fue porque el sol tribal de la naranja
    se escondió con tristeza. Y nos sostuvo.



    Fuente: Antología de Poesía Social,
    Leopoldo Luis


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Jun 2014, 06:27

    Mañana estaré nuevamente con vosotros. Estoy muy muy satisfecho con tu colaboración, Lluvia. Gracias, Ana, por asumir el reto de la poesía místico religiosa. Este Foro gana muchos enteros con personas tan generosas como vosotras, María... Y todas y todos los que ofrecemos un poquito de nosotros mismos. Besos.


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    Mensaje por Walter Faila Lun 09 Jun 2014, 16:08

    Se va armando un gran libro de Poesía social, gracias Ana, Pascual, Lua, Lluvia, Ceci y todos los que van participando, abrazos


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    Habrá que declararse un inocente
    O habrá que ser abyecto y desalmado
    Yo ya no pertenezco a ningún ismo
    Me considero vivo y enterrado
    Yo puse las canciones en tu walkman
    El tiempo a mí me puso en otro lado
    Tendré que hacer lo que es no debido
    Tendré que hacer el bien y hacer el daño
    No olvides que el perdón es lo divino
    Y errar, a veces, suele ser humano"

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 10 Jun 2014, 00:19

    SOBRE MARÍA BENEYTO.-

    "JUICIO CRÍTICO

    María Beneyto hace uso en su discurso poético de una voz del estrato reprimido que no es sólo fenómeno individual. sino la criatura múltiple de todos los marginados por una sociedad, cuya regla no admite divergencia. La naturaleza de la mujer es múltiple, mientras que la del hombre no. La escritora así lo destaca en varias ocasiones (...) La mujer no encontrará la verdad en la sociedad masculina, ya que ésta se apoya en una lógica y en unas leyes que el hombre ha dictado para ordenar la realidad y no para que la realidad las justifique intrínsecamente, como ésta misma sociedad hace creer. Así, frente al monopolio de la verdad que los hombres presuponen tener, la mujer cuestiona su carácter definitivo y adopta la posición existencial de la búsqueda de su diversidad" ( Josep Ballester, María Beneyto. Antología Poética. Valencia, Consell Valencia de Cultura, 1993, pág.20. Traducción del editor. En Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Cátedra. Pág. 314)

    El libro, que ya ha aparecido varias veces, Poesía Social española contemporánea, tiene varios méritos importantes. El menos, desde luego, no es recuperar importantes nombres de la poesía casi en el olvido. Pero hay otro que a mí me ha llamado mucho la atención. Cada autor, a instancias de Leopoldo de Luis, hace un pequeño preludio a sus poemas dando una visión del concepto que cada uno tiene sobre lo que es Poesía social. Esto me importa porque, entre otras cosas, tendremos que retomar todo lo que llevamos dicho hasta ahora de los autores que ya han sido expuestos: ¿Qué piensan Hierro, Celaya, Crémer, Blas de Otero... de lo que es Poesía Social? Creo que será interesante que retomemos el asunto.

    Respecto a la autora que tan delicadamente está exponiendo Lluvia, esto es lo que ella misma piensa de la Poesía Social:

    MARÍA BENEYTO

    "POÉTICA

    Social entiendo que es toda poesía cundo el autor deja de reservarla para sí mismo y siente la necesidad de buscarle cauce publicándola y estableciendo así diálogo con el posible lector. Vale, sin embargo, la palabra para entendernos. En torno a ella, pienso que el poeta actual tiene el deber y la obligación de arrimar el hombro a las inquietudes colectivas, colaborando, tomando parte en ellas. Y opina que la libertad del poeta no debe ser interferida por nada ni nadie. Escribir al dictado es siempre una claudicación degradante para la dignidad humana, sople el viento por donde sople. Una mirada limpia y una voz sin coacciones me parecen imprescindibles para ese captar y reseñar la realidad circundante y el instante histórico que el poeta vive. En resumen: y con todos mis respetos a los poetas que entienden la poesía de otro modo - la libertad de miras se demuestra concediendo a los demás el derecho a opinar en contra-, insisto en mi criterio de que el poeta debe participar en las inquietudes y problemas de la comunidad humana a que pertenece. Es un deber moral ineludible. El hombre de nuestros días, enfrentado a presagios casi apocalípticos en medio de las punzantes dificultades diaria, tiene derecho a ese apoyo, a esa compañía, a esa ampliación de su palabra que el poeta le da cuando el poeta hace lo que llamamos poesía social. Hablar por aquellos que no pueden hacerlo, según la frase de Camús, puede ser un objetivo en la poesía de hoy. Si les tomamos la palabra enmudecida y hacemos voz ese patrimonio común de la problemática actual, creo que sólo haremos, sencillamente, lo que se debe hacer. El que ese amor que damos sea o no correspondido por la inmensa mayoría lector que desearíamos, ya es harina de otro costal."
    (Valencia, marzo de 1965 ) ( En Poesía social española contemporánea. Pág.396)


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    Mensaje por Maria Lua Mar 10 Jun 2014, 05:56

    Nicolás Guillén, símbolo de identidad y cubanía

    Miércoles, 17 Julio 2013 14:58 Escrito por Pedro Espronceda Figueredo


    ¿Dónde está el Poeta Nacional de Cuba? Sumergido en la métrica de la poesía, de donde brota el negro con su hablar cotidiano y la cubanía. Aunque Camagüey le vio nacer toda la Isla conoce su ritmo de identidad, ese donde el son inunda su lírica.

    Al Nicolás Guillén joven que aprendió el oficio de tipógrafo, el que estudió en las noches preceptiva literaria para nutrirse de autores del Siglo de Oro español como Quevedo, Góngora, Lope de Vega, Miguel de Cervantes, y de los neoclásicos y románticos, se le llenó de inspiración el alma.

    Los versos que publicó primero en las revistas Camagüey Gráfico, Orto, de Manzanillo y Castalia, de La Habana, y que trascendieron en el ámbito poético cubano e internacional, cuentan su historia marcada por tendencias renovadoras y una visión crítica, definen a las palabras como genuinas representantes de lo autóctono y lo cotidiano.

    Aunque fue periodista, fundó la revista Lis, y se ocupó como jefe en el periódico El Camagüeyano, la esencia de poeta le venía en la entrañas. Y continuó en la búsqueda de sus raíces africanas, de su peculiar modo de hablar ligado con el aroma de las frutas de su tierra, con la lucha contra la injusticia a la que era sometido el pueblo cubano.

    “Yoruba soy, lloro en yoruba / lucumí. / Como soy un yoruba de Cuba, / quiero que hasta Cuba suba mi llanto en yoruba, / que suba el alegre llanto yoruba / que sale de mí”. Sensibilidad melódica, resonante voz y verdadero sentir de Patria se eternizan en El son entero.

    De su accionar de izquierda trasciende su vinculación en 1935 y 1936 al cuerpo de redacción de las revistas Resumen y la literaria Mediodía, órganos de prensa del Partido Comunista y de la vanguardia literaria en la Isla, respectivamente.

    Su ingreso al Partido Socialista Popular, la participación en el II Congreso Internacional de Escritores para la Defensa de la Cultura en la República Española, fueron síntomas de su posterior e intensa actividad política, reflejada en su membresía del comité nacional del Partido y del Frente Nacional Antifascista, en la participación en la Conferencia Cultural y Científica por la Paz Mundial, el Congreso Mundial de Partidarios de la Paz y el IX Congreso del Partido Comunista Checoslovaco.

    Tras el triunfo del primero de enero de 1959 su nombre vibró entre los escritores y artistas de Cuba y fue elegido para presidir su naciente organización, Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC), cargo que ocupó hasta 1985.

    Sus dotes revolucionarias le hicieron merecer la designación como miembro del Comité Central del Partido Comunista de Cuba, y la elección como diputado de la I Legislatura de la Asamblea Nacional del Poder Popular.

    El Premio Nacional de Literatura de 1983 honró su obra poética integrada por más de 20 textos que resumen las creaciones de su prodigioso ideario, de su sentir cubano.

    “Tengo, vamos a ver, / tengo el gusto de andar por mi país, / dueño de cuanto hay en él, / mirando bien de cerca lo que antes / no tuve ni podía tener. / Zafra puedo decir, / monte puedo decir, / ciudad puedo decir, / ejército decir, / ya míos para siempre y tuyos, nuestros, / y un ancho resplandor / de rayo, estrella, flor”.

    Por eso no ha muerto, vive y crece en la voz de quienes recitamos sus versos con el orgullo de saberlo el Poeta Nacional, el símbolo de la identidad, de la cubanía.





    http://www.radiogranma.icrt.cu/index.php/component/k2/item/952-nicol%C3%A1s-guill%C3%A9n-s%C3%ADmbolo-de-identidad-y-cuban%C3%ADa


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    compartir contigo sol y luna,
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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 10 Jun 2014, 05:58

    Esto me importa porque, entre otras cosas, tendremos que retomar todo lo que llevamos dicho hasta ahora de los autores que ya han sido expuestos: ¿Qué piensan Hierro, Celaya, Crémer, Blas de Otero... de lo que es Poesía Social? Creo que será interesante que retomemos el asunto.

    Me he dedicado a leer un poco lo expuesto anteriormente,hay mucho que disfrutar por aquí y sí,sería interesante seguir tu propuesta.
    Volveré,pero antes daré las gracias a todos.
    Besos.


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    Mensaje por cecilia gargantini Mar 10 Jun 2014, 08:39

    ¿Qué piensan Hierro, Celaya, Crémer, Blas de Otero... de lo que es Poesía Social? Creo que será interesante que retomemos el asunto.

    Sí, Pascual, me parece interesantísimo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
    Gracias, amigo, por los aportes y a Lluvia y Luita también.
    Gracias, gracias a todos y BESITOS MILES para cada uno

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