POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

MUY INTERESANTE, TE ASEGURO QUE ME PEGA FUERTE Y ME DEJA PENSANDO Y MUCHO, Y ESO ES EXCELENTE...
MOR*

Gracias, María, por tu contribución, siempre inestimable. Un beso.

Intentando seguir el hilo conductor de lo que vino en llamarse POESÍA SOCIAL, como movimiento poético español de postguerra, hay un autor, del que tendremos que hablar, que creo que es fundamental. Ese autor, considerado más crítico que poeta -pese a tener una obra poética digna de admiración- es LEOPOLDO DE LUÍS (1918-2005). Es difícil, como ya he señalado en varias ocasiones articular un movimiento poético que nunca hemos sabido si realmente existió como tal. Quizás Leopoldo de Luís pueda ayudarnos a desentrañar esta madeja, aunque vamos a precisar un poco de tiempo. En 1981, editó un libro, "POESÍA SOCIAL. ANTOLOGÍA" que quizás pudiera ayudarnos en la tarea. Mañana - hoy no puedo- me dedicaré a buscar dicho libro. Tiene también otro libro de crítica, este de 1969 que se llama "POESÍA RELIGIOSA. ANTOLOGÍA". Veré si encuentro ambos. Podría resultar interesante.

Gracias, MOR, por tu paso por este espacio. Un beso hasta allá.

Bien, Walter, se agradece la intención en lo que vale. Seguiremos trabajando por la calidad de este Foro, con nuestro esfuerzo y ayudando a otras personas que trabajan con nosotros desde el silencio , la ausencia de protagonismo y casi el anonimato, pero con esfuerzo y dedicación excepcionales.

Me alegra tu paso por aquí, querido amigo. Decirte solamente que uno de los últimos poemas que escribí en el Foro de Libres estaba dedicado a ti.
Un abrazo.

No , Walter, no solo no perturba nadie sino que somos una familia. Lo de "cabezas locas..." es una expresión de esta tierra que indica afecto por aquellos que no ponen límites a sus tareas.
Un fuerte abrazo.

VICTORIANO CREMER (cont.)

"DULCE AMOR

Las cosas suceden así,
sencillamente:
Vuelven del trabajo
con sabor de cal viva entre los dientes.
La esposa les contempla con costumbre.
- ¿ Quién dice amor si la palabra estalla? -.

Y cogen del pan,
como si fuera barro y arena,
un puñado tan sólo.
(Es pan de pobres, desalado y negro
y triste como el silencio de la casa toda.)

Y se marchan.

(La esposa les oye cerrar la puerta,
pero no dice nada. ¡Está tan cansada...!
Prefiere aquella fría soledad  con dolor de abandono.
Pudiera recordar su juventud y dormir.
Pero ¿ quién sueña o duerme?

Los pobres no recuerdan;
mueren como las piedras roídas de las murallas.)

Ellos, en tanto, beben
un agrio vino con sabor de azufre;
y se ríen y gritan y golpean,
es porque - ¡Dios que vida! -
da rabia beber sin alegría.

Acaso entonces lleguen hombres
de esos que velan por la paz de las familias,
y les hablen del dulce amor de las esposas
y del descanso junto al fuego,
escuchando, por la radio, una bella canción,
mientras los niños buscan en el Atlas
países coronados de yedras o corales...

Si esto sucede, gritan con más fuerza
y beben más vino agrio con sabor de azufre,
hasta que ya no saben donde tienen los ojos,
ni por qué les duele el corazón.

Les arrojan con prisa.
La calle es larga y, en el firmamento,
las estrellas relucen.
Regresan a la casa - ¡oh dulce hogar!- llorando.
La esposa les contempla con costumbre.
- ¿ Quién dice amor, si la palabra estalla?-" ( Victoriano Crémer : Nuevos Cantos de vida y esperanza, 1952.  En Poesía de la primera generación de posguerra. Cátedra 2008)

(Un poema recio, crudo, desvestido de todo ornamento, donde la metáfora es la pura realidad... Y la realidad la pura "costumbre" de la derrota. Excepcional, sin duda, incluso en esas excrecencias que nos duelen.)


"MADRIGAL DE PAZ

Por esta paz, esposa, que te ofrezco,
ya madura en la sangre, hecha corteza,
qué paciente tributo de tristeza
pagué día por día...

- - - - - - - - - - ¡No merezco
tanto dolor!

- - - - - - (El hombre, entre las manos
a veces tiene un corazón y quiere
morir con él intacto. Pero muere
lleno de soledad.)

- - - - - - - - - - - Ecos lejanos
traen mi voz antigua de metales;
mi fría voz de hielos transparentes.
¡ Que hasta tu nombre, esposa, fue en mis dientes
tallo de amargas hieles minerales!...

Pero todo es ya campo sin orillas,
lleno de paz. El sol se transfigura
en la ceniza gris de esta clausura,
y abandona sus llamas amarillas.

Yo soy para ti, esposa, como un viento
que humildemente llega y se deshace
contra tus ojos; un agua que renace
entre sus piedras sin color ni acento.

No es posible dar más de lo que he dado
para llenar el pozo al que me asomo.
El pan que yo te traigo; el pan que como
tiene sabor de trigo macerado.
Trigo soy con sustancia. Pan en duelo
para el desconocido.

- - - - - - - - - (El hombre quiere
gritar "Amor" a veces, pero muere
en el silencio, en tanto el alto cielo
se llena de esta paz, esposa, de esta
consagración definitiva.)

- - - - - - - ( - ¡Toma
mi paz de sangre!

- - - - - - -¡ Goce mi paloma
del esplendor caliente de su fiesta!...)" (Victoriano Crémer: Furia y paloma, 1956. En Poesía de la primera generación de postguerra. Cátedra, 2008)


Y este último poema, con el que vamos a concluir con VICTORIANO CRÉMER, pese a ser de 1956 es hoy de plena actualidad - como lo son los anteriores-. Se siguen reproduciendo los ciclos históricos donde los desfavorecidos que soportan todo el peso de la crisis son los mismos de siempre... Para tener un mínimo de esperanza habrá que pensar en voz alta y usar la palabra como un "arma cargada de futuro"

"DESTINO

Es tan sólo
un hombre sin trabajo.
Algo que nada cuenta y al que nadie
grita:

- "¡Compañero, vamos
a cantar!"

Escupe vida
con sabor amargo
y camina despacio, fríamente
pensando;
mientras el sol, entre los árboles,
perpetúa el milagro
de su descendimiento.

¡Con tanto corazón entre las manos
y tanta
despavorida soledad al paso!
Fríos caminos que el amor ignora,
pequeños mundos despoblados,
fragor de vida que se hace
continuamente, sin descanso
aparente, en silencio
solemne que el ampro
del alto cielo ordena y acompasa.

- "¿Para qué estas manos
que hundo en la noche, inútiles, que siento
retroceder, en sangre, por los brazos
hasta el lejano corazón?"

Su nombre
le gritan los oficios; los sagrados
menesteres del hombre en su destino:
albañiles, herreros, hortelanos,
mineros, impresores, metalúrgicos...
Miles, millones de fecundas manos
que hieren y acarician y golpean,
que arrancan ecos a la tierra...

- "Gasto
entre las piedras mi simiente de hombre
y nadie dice:
- ¡Compañero, vamos
a cantar!"

Escupe vida inútil
con sabor amargo." ( Victoriano Crémer. Furia y paloma, 1956. En Poesís de la primera generación de postguerra. Cátedra 2008

Y ya, del próximo autor que nos toca hablar es de LEOPOLDO DE LUÍS. Nos faltarían algunos datos, pero intentaremos ampliar nuestra información en los próximos días.
Gracias a todos.

Acaso entonces lleguen hombres
de esos que velan por la paz de las familias,
y les hablen del dulce amor de las esposas
y del descanso junto al fuego,
escuchando, por la radio, una bella canción,
mientras los niños buscan en el Atlas
países coronados de yedras o corales...


Muy bello Victoriano Cremer, querido Pascual!!!!!!!!!!!!!!!!Me encantan esos poemas que lo dicen todo con las palabras sencillas, que generalmente dicen más que las muy rebuscadas, que las herméticas.

Y el aporte de Maria a las Víctimas de Gaza me pareció también sublime.
Besitosssssssssss miles para cada uno y gracias por darnos tanto

LEOPOLDO DE LUIS.-

Leopoldo Urrutia de Luis, conocido como Leopoldo de Luis, fue un poeta y crítico literario español nacido en Córdoba (11/05/1918) y fallecido en Madrid (20/11/2005). Hijo de un abogado e intelectual del grupo modernista cordobés. Al año de su nacimiento su familia se trasladó a Valladolid, donde vivió hasta los 17 años, edad en la que se trasladó a Madrid para iniciar estudios de magisterio. dada la precariedad económica en la que quedó su familia se vio obligado a trabajar en un puesto burocrático en la empresa privada.
Al estallar el levantamiento militar del franquismo se alistó en el Ejercito republicano, estableciendo amistad con MIGUEL HERNÁNDEZ; GERMAN BLEIBERG Y GABRIEL CELAYA. También trató con LEÓN FELIPE. Al concluir la guerra estuvo preso en diferentes presidios desde 1939 a 1942 en que fue liberado.
Comenzó a publicar poemas en revistas como GARCILASO; ESPADAÑA. También en Cántico, de Córdoba. Entre sus reconocimientos :
- PREMIO PEDRO SALINAS DEL ATENEO DE MÉXICO, 1952.
- PREMIO NACIONAL DE LITERATURA, 1979.
- PREMIO QUEVEDO DEL AYUNTAMIENTO DE MADRID, 1979.
- PREMIO DE LAS LETRAS TERESA DE AVILA, 2001.
- PREMIO NACIONAL DE LAS LETRAS, 2003.
- HIJO PREDILECTO DE ANDALUCÍA, 2004.
- PREMIO DE PERIODISMO MIGUEL HERNÁNDEZ.

Murió en Madrid en Noviembre de 2005.

Datos obtenidos de WIKIPEDIA y POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA.


JUICIO CRÍTICO

"La poesía de Leopoldo de Luis -humana, verdadera, conmovida y conmovedora- nos deja una huella imborrable en el espíritu y en el corazón. Nos ha tocado con su dolor, vertido en versos de clásica sobriedad. Nos ha enseñado su lección de ética profunda, animándonos al trabajo solidario, al amor vinculante, a la seria honestidad. Su metaforismo simbólico arranca del mundo circundante, de los objetos, por no buscar evasiones ficticias. Poesía arraigada en la existencia profunda del hombre y en la temporalidad de lo cotidiano. Poesía tonificante porque su estoicismo le salva de ser negativa: nos ayuda a seguir viviendo seriamente, más nunca disfrazados de frivolidad ni de obtusos optimismos. Poesía grave, sí, que camina hacia la serenidad por la vía del amor y de la esperanza, por el difícil sendero del esfuerzo" (Concha Zardoya: Leopoldo de Luis, Madrid, Ministerio de Cultura. Dirección general de Promoción del Libro y de la Cinematografía, 1982; pág. 34. En Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Cátedra, 2008.)


"POÉTICA

La poesía social pretendió que el poeta fuera una conciencia puesta en pie. Los años de posguerra transformaron la actitud del poeta frente a la poesía. Hubo una juventud que se negaba a que la poesía fuese una belleza evasiva y tomó conciencia de la realidad de su tiempo. Se alejó del narcisismo egoísta, abandonó la torre de marfil, estimó que no era justo cultivar una poesía de refinamiento y de lujo verbal ignorando el sufrimiento y la represión. Quiso acompañar a los que sufren y esperan. De ahí su interés por las mayorías, aunque comprendiendo la diferencia entre medios y fines. Las revoluciones no se han hecho nunca con poemas, pero la solidaridad es un deber. Por entonces decía Vicente Aleixandre, maestro de todos nosotros, que hay épocas graves, de urgente crisis, en que se le pide al poeta más sus valores éticos que su brillantez estética. Esa preponderancia de la ética sobre la estética fue una característica de la época.
(...) Han cambiado -mucho las cosas en la manera de concebir la poesía de hace cincuenta años a este momento- porque la poesía, en último término, es una respuesta: la respuesta que el poeta da a las suscitaciones, esto es: a las preguntas que le llegan del mundo en torno. Si las preguntas son otras, las respuestas -la poesía- han de cambiar. Unas nuevas generaciones -tres, al menos, en el lapso propuesto- adoptan nueva actitud ante la vida. Nada es igual que entonces, aunque, a mi juicio, hayan valores permanentes. Aun así, esos valores no mantienen inalterables su estimación. Y en eso reside la perdurabilidad de la POESÍA: cada nueva leva de lectores los aprecia desde ángulos distintos.
(...) Evoluciona el hombre y en buena medida la poesía es el hombre. Vive y convive de otra suerte. le rodea otro entorno. Ni la salud física le sigue igual. Otras han sido sus lecturas. Vio crecer al hijo. Vio morir al padre. Envejecen los seres que ama. Hoy, para él, vivir es ver morir. ¿No van a cambiar sus preocupaciones y , con ellas, sus poesías?"
(De las respuestas a una entrevista hecha por  Antonio Rodríguez Jiménez y publicada en el suplemento cultural del Diario "Córdoba" el 30 de Diciembre de 1999. En POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA. LEOPOLDO DE LUIS. ANTOLOGÍA 1939-1968).

Bien, en tiempo sucesivo, tendremos momentos -necesarios creo- para hablar de este último libro y del significado de la POESÍA SOCIAL. Este libro, además, nos permitirá alguna visión nueva sobre los autores de los que ya hemos tratado ( Ángela Figuera; Gabriel Celaya; Blas de Otero; José Hierro y Victoriano Crémer...). Y hará que ampliemos la nómina de los poetas que conformaron  el movimiento (?) de la Poesía Social en España. De momento me es totalmente imposible hablar de Nicolás Guillén; Ernesto Cardenal; Pablo Neruda, Mario Benedetti... Incluso de Miguel Hernández, Vicente Aleixandre... Por ello que agradezca las colaboraciones sobre estos y otros autores que vayan apareciendo en este espacio.

"FÚTBOL MODESTO

Desmontes amarillos bajo el sol del invierno
que pone su piedad, su tibieza en las cosas,
que arranca falsas luces de los vidrios verdosos
diamantes de un fantástico sueño por el que cruzan
heridos perros de esperanza y pena.

Delgados muchachitos
pálidos obrerillos con sus botas gastadas
bajo sus trajes grises, que van a hacer deporte
o a aprender que ellos mismos son un balón doliente
que a puntapiés manejan los grandes jugadores de la vida.

Mañana de domingo. La carne fatigada
bosteza lentamente su cansancio remoto.
Una humilde ilusión, como el rayo en los vidrios,
arranca de las almas llamitas de alegría.

Bota el cuero cosido de esperanza,
hinchado con un aire de esperanza,
de risa triste, de ilusión oscura.
Colores desteñidos que nunca se asomaron
al sol de los estadios,
van, vuelven, corren las camisetas, buscan,
persiguen una esfera del color de su sueño.

Ascienden desde el pozo insondable del tiempo
las horas como sombras, los trabajos,
la pena, la miseria, la modesta comida
en los platos heridos, sobre el hule,
el fondo de la sórdida galería, la cama
donde se rinde noche a noche el hueso
abatido de llanto silencioso y sin lágrimas.

Asciende aquí el cansancio,
el destino que, sordo, va cumpliendo sus suertes,
la niñez mal cuidada, la escuela pobre, el fuego
del brasero amparando a la familia.

Todo llega al solar del domingo, confuso,
ceniciento, remoto, en el cuero que bota,
entre los desvaídos colores de la blusa,
y se enreda en las piernas que persiguen
ese balón con forma de esperanza." (Leopoldo de Luis. En Poesía Social española contemporánea. Págs. 549-550.)

"CANSANCIO

De la tierra me sube este cansancio,
esta fatiga de caminos.
La tierra es vieja, el hombres es viejo y lleva
caminando ya muchos siglos.
La vida es sólo una angustiosa marcha,
la tierra no tiene cobijo.
El hombre pasa y pasa. Por los campos
se suceden el hielo y el lirio.
El hombre pasa. El sol de agosto encierra
su oro en las torres de los trigos.
El hombre pasa. Oro y ceniza. Otoño
el corazón vuelve sombrío.
El hombre pasa. Gélidos rebaños
pastan en pastos decembrinos.
El hombre pasa siempre. El tiempo pesa
sobre el paisaje mudo y frío.

Esta fatiga sube de la tierra,
este cansancio de caminos.

Sobre mi espalda pasan los senderos
que se recorren desde siglos.
Mis pies arrastran otros densos cuerpos
que lastran este cuerpo mío.
Vivir es caminar siempre de sombras
cargada hacia un fatal destino.
Este cansancio que ahora siento, acaso
sea un cansancio muy antiguo.

En el principio de la vida era
un hombre al borde de un camino" (Leopoldo de Luis. "Los imposibles pájaros", 1949. En Poesía de la primera generación de posguerra. Pág. 203 )

(Cont.)

"OSCUROS HOMBRES

Oscuros hombres, vamos a la luz,
vamos a remontar los hoscos sueños.
Sé que lleváis irremediablemente
un tigre encadenado en vuestro pecho.
Pasivos agonistas de una vida
que sorda pasa y os escuece dentro
como un río de sal por vuestras venas,
como una roja ortiga en vuestro ceño.
Montón de soledades asediadas
por la injusticia. por el hambre, el miedo.
Solitarias angustias, hombres solos,
vamos, hacia la luz, a comprendernos.

Acaso la verdad, arriba, bate
sus alas cerca; abajo, acaso, lejos.
Acaso dentro de nosotros mismos
vuela, y llevamos nuestro propio cielo.

Tal vez amor. Tal vez se niegue el árbol
a florecer desde su pobre leño.
Absorto el hombre, estéril la ternura,
los ojos, puras fuentes, están secos.
Tal vez el corazón sólo es de tierra
y falta llanto para darle riego.
Tal vez si nos herimos las pupilas
liberadoras lágrimas alumbraremos.

Oscuros hombres: vamos a la luz.
Solitarios alzáis vuestros silencios,
vuestro rencor, vuestra sombría nada,
vuestros helados y terribles fuegos.
A la impávida luz de la amargura
mirémonos:
vamos a comprendernos.  (Leopoldo de Luis : Los Horizontes, 1951. En Poesía de la Primera promoción de posguerra. Pág.- 204)


"LA SEÑAL

Mirad los valles claros, los tranquilos
campos de Dios que abril puro hermosea.
Los horizontes donde azules hilos
tejen la luz, como ave que aletea.

Ved los hondos paisaje reflejados
en el humano que por ellos yerra.
Los rostros de los hombres van signados
por la limpia hermosura de la tierra.

Como estos encendidos panoramas
es el hombre, paisaje en carne ardiente.
Como el árbol, el sol dora sus ramas.
Como a la tierra, el aire da en su frente.

Sólo una lumbre extraña hay que rubrica
su mirada y sombría la convierte,
que a un tiempo lo condena y purifica:
es la roja azucena de la muerte." (Leopoldo de Luis. El extraño, 1955. En Poesía de la primera generación de posguerra. Pág. 205)


"EL PATRIMONIO

Sordamente lo digo, sordamente,
aferrado con rabia a estas raíces.
Mía esta tierra, mía esta simiente.
Mío este llanto y estas cicatrices.

Mía esta estepa en llanos y estos fríos desiertos.
Míos los arrecifes de esta espesura verde.
Mía esta roca viva y este escombro de muertos
donde se gana el pan, donde se pierde.

Mía la soledad de esta llanura.
Mío el rencor de esta cizaña, mía
la adustez del berrueco (1) que en la altura
las pupilas del cielo desafía.

Esta tierra violenta, este desierto es mío.
Lo defiendo con uñas y con dientes.
Con rojo llanto y negro escalofrío
lo ganaron mis gentes.

Esta es la vieja tierra que amasaron las manos
de los muertos, que hollaron sus pies y que sus ojos
copiaron hasta el fondo de los horizontes lejanos;
que mordieron sus dientes en los agrios rastrojos.

En esta tierra mandan
con oculto mandato de sombras minerales,
muertos que bajo el frío de esta corteza andan
en cálido vigor de acentos vegetales.

Esta tierra se forja en oleadas
de humanos cuerpos en sus vientres hundidos.
Seres con esta misma sed y estas miradas
y estos súbitos sueños afligidos.

En ellos tengo estirpe y a ellos suena
mi solitario corazón, y sigo
levantando silencios de ansia y pena
mientras la luz futura va conmigo.

Este es mi edén, mi mundo,
mi cárcel, mi paraíso, mi congoja.
Mi agua y mi sed. Mi carne. Mi fecundo
campo. Mi estil(2) llanura seca y roja.

Aquí está el árbol hondo de deseos y sueños
y el surco donde acaso se pudre el pan temprano.
Y está un rebaño pobre en apriscos pequeños,
y hasta el hueso sombrío acechando al hermano.

Aquí está el paraíso de las rosas
y el destierro del cardo y de la ortiga.
Y el cielo del amor que aún alienta en las cosas
y el infierno del odio como una mala espiga.

Este es mi edén; la tierra que me gano.
La tierra que nos come poco a poco y nos gana.
La que vemos hermosa y azul bajo el verano
y hermosa y triste vemos una blanca mañana." ( Leopoldo de Luis: El extraño, 1955. En Poesía de la primera generación de posguerra. Págs. 205-207)

"PATRIA DE CADA DÍA

Cada uno en el rumor de sus talleres
a diario la patria se fabrica.
El carpintero la hace de madera
labrada y de virutas amarillas.
El albañil de yeso humilde y blanco
como la luz. El impresor de tinta
que en el sendero de papel se ordena
en menudas hormigas.
De pan y de sudor oscuro el grave
campesino. De fría
plata húmeda y relente
el pescador. El leñador de astillas
con forestal aroma cercenada.
De hondas plumas sombrías
el minero. De indómitas verdades
y hermosura, el artista.

Cada uno hace la patria
con lo que tiene a mano: la sumisa
herramienta, los vivos materiales
de su quehacer, un vaho de fatiga,
una ilusión de amor y, al fin, la rosa
de la esperanza, aún en la sonrisa." (Leopoldo de Luis. Teatro Real. En Poesía Social española contemporánea. Pág. 551)

(1) En Poesía de la primera generación de posguerra, pág. 210, este verso viene como

"Cada uno en el rumbo de sus talleres..."

No tenemos el libro TEATRO REAL, habiendo elegido la primera acepción ( rumor) quizás menos metafórica que (rumbo) pero creemos que más sonora y fuerte.


"A LUIS, EL CARPINTERO DE AL LADO DE MI CASA

Tú estás, Luis, trabajando tu madera,
dando artesana forma de instrumento
al pino azul, sacando se los troncos
los casi humanos y útiles objetos.

Tú con tu hacer fecundo, Luis. Tu sierra
y tu garlopa susurrante siento
tras la pared que nos separa. Escucho
en la materia vegetal tu empleo.
Oigo tus manos laboriosas mientras
labrar palabra verdadera intento,
desbrozar la palabra de sus ramas
secas, pulir el armonioso leño,
dar forma a esta mteria que insumiso
en musical corteza oculta el hueso.

Esta materia en que trabajo apenas
sueña bajo mi mano. En el silencio
tu vecindad se crece rumorosa.
Yo mis humildes materiales dejo
para escucharte. Pluma, papel, pobre
palabra que deshace el tiempo...

También quisiera yo lograr ahora
el seguro destino de tu esfuerzo.
El humano servicio de tu exacto
golpear. Un sencillo fin concreto
para los hombres. Como necesarios
utensilios, dejar palabras, versos,
sobre los que apoyar la vida. Como
lisas tablas de paz. Ser carpintero
de estas vivas maderas en que el hombre
ha de dejar su corazón, su peso,
reposando un instante. No es posible
cerrar los oídos al sonoro ejemplo
de tu oficio artesano. No es posible
olvidar la materia en que ponemos
esta pasión diaria.

De las palabras crece un manifiesto
de sangre y de verdad. Una esperanza
luminosa y común. Callado obrero
de esta hermosa madera, cada día
trabajo contra el terco desaliento." (Leopoldo de Luis. Teatro Real. En Poesía de la primera generación de posguerra. Págs. 207-208)


"LA ESPERANZA

"Alegría, hoja verde..." Pablo Neruda.

"Sigue, sigue subiendo. Falta poco..." Vicente Aleixandre.

Todo el acoso triste del invierno,
toda la destrucción de la ceniza
no son bastante. Tierra dura y seca
la hace crecer con mineral epina.

Los dulces desencantos del otoño,
con su mano no logran recubrirla
ni contagiarle su tristeza áurea,
su hermosura marchita.

Florece entre la más amarga tierra,
la primavera está en su raíz misma,
surge del vivo hierro, de la roca
humana y silenciosamente viva.

De unas manos de tierra y piedra nace,
de unos huesos sufridos, de una mina
de llanto. No es azul de cielo; sólo
gris de terrón y sangre endurecida.

Es así de difícil la esperanza,
así de seca su belleza, ortiga
irreductible, violenta, pura
como la luz solar del primer día.

Como la luz del primer día, llena
el corazón del hombre. está, sufrida
y maltratada, en cada uno
de nosotros haciéndose continua.

haciéndose continua herencia y pluma
áspera para el ala de la vida,
pluma para las alas que nos tienen
en vilo todavía.

Hay que ganarse la esperanza. es duro
ganarse la esperanza, hijo. Mírala
entre los ojos de estas gentes, sobre
sus fatigadas frentes afligidas.

Ve la esperanza, hijo, en esas manos
de jornalera y requemada arcilla,
en esos dorsos que se comban, esos
hombros que el tiempo lentamente izan.

Mírala florecer entre las máquinas
sucias de grasa y hambre; entre la tinta
del libro; hacerse luz en los pinceles;
música que la música aproxima.

Escúchala en la voz de los poetas
más altos que nos hablan: "Alegría,
hoja verde caída en la ventana..."
"Sigue, sigue subiendo. Falta poco. es la vida..."

Hijo, es la vida. Sí. Seguir subiendo
y abrir nuestra ventana cada día
y que una hoja siempre nueva y verde
nos dé en el corazón, hermosa y limpia." ( Leopoldo de Luis. 1957. En Poeía de la primera generación de posguerra. Pág.211-212)

Bien, nos faltan, tan solo unos dos poemas más de Leopoldo de Luis. Pero al concluir con los poemas deberemos hacer unas consideraciones sobre su libro POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA CONTEMPORANEA. Creo que resultarán de interés. Hay una contribución crítica importante al concepto de POESÍA SOCIAL. Y a su diferenciación de otros conceptos poéticos más o menos próximos ( Poesía política; Poesía épica... e incluso, como compromiso -aunque individual- Poesía religiosa.)
Cuando me planteé hablar de POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA -y con las dudas a las que habré de volver- me vinieron a la mente tres nombres : Celaya; Otero; Hierro... Poco - por no decir nada- sabía yo de Ángela Figuera; Victoriano Crémer; Leopoldo de Luis... Repasando el libro POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA, me di cuenta que había más nombres. Y con un significado propio dentro de la corriente que tratábamos de esbozar. Y como catalizador , o catalizadora, una revista "ESPADAÑA". El nombre de Leopoldo de Luis comenzó a generarme un prurito interior. Había leído algo... Pero siempre un poeta menor, me decía. A los 62 años he venido a darme cuenta de que eso de poetas mayores y poetas menores son puros intereses: Hay o no poesía. Y desde luego en Leopoldo la hay ( "a borbotones secos y calientes"). Y no sólo ello. Hay un conocimiento poético sustentado en cimientos pétreos : Poesía religiosa, Antonio Machado; Vicente Aleixandre; Pablo Neruda; Miguel Hernández... Y éste libro del que venimos hablando -Poesía Social española contemporánea...- en al cual amplía la nómina de "POETAS SOCIALES" a 30. Que serían 31 si lo incluimos, como parece lógico, a él.
Veo difícil, por tanto, que yo en un corto espacio de tiempo pueda hablar aquí de Nicolás Guillén; Mario Benedetti; Ernesto Cardenal... Aunque los iré nombrando, claro. Una participación más activa será la de Rafael Alberti , Pablo Neruda, Vicente Aleixandre o Miguel Hernández... Y no hay preferencia alguna. Explicaré, pues, en su momento, las razones de ello.
Éste fin de semana, sin embargo, estaré fuera. Solamente pasaré por el foro desde el móvil. Sin elucubraciones : os aseguro que estoy en el FORO. Gracias.

Bueno,pido perdón por no haber venido antes.Muy buen trabajo,que voy leyendo,me queda mucho aún,pero a todos los que habéis pasado y aportado,gracias.Mi tiempo anda escaso,pero seguiré ,os seguiré.Dejo algo.
Gracias Pascual,por todo.
Besos.



María Beneyto




La poesía de la valenciana María Beneyto (1925-2011) se inscribe dentro de la corriente de poesía testimonial de la inmediata posguerra. Su vocación es hablar por los que sufren: “Alguien que me ha pedido la voz mía / para seguir gritando”.

CARACOL

En mí parece vibrar
todo el ajeno penar.
¿Seré como el caracol
que recoge bajo el sol
el gran sollozo del mar?

Canción olvidada, 1947.

SONÁMBULA

Pasar cantando así, bajo la noche
como yo canto, como un ave ciega
que fuera hacia la luz por puro instinto,
¿os puede ser ofensa, compañeros?

Vosotros que vivís al borde mismo
del precipicio, que tenéis la casa
ya inclinada del lado del vacío,
¿perdonaréis que cante en esta hora?

Yo me inclino también. Pero no temo.
Allá en mi densa flora voy dormida
encerrada en paisajes de cretona
como en reales, sólidas prisiones.

No me digáis que entierre también esto
–la sencilla y absurda melodía
que me queda– después de darles tierra
a tantas hermosuras derruidas.

Mi canto es la primera voz del agua
corriendo entre las hierbas y las piedras.
No sabe detenerse, no se acaba.
Fluye, como yo fluyo en su corriente.

Estoy recuperando del olvido
el nombre primitivo de la vida.
Canto las cosas y los seres hondos
que no poseen voz o la perdieron.

¿Me oís cantar, sonámbula, en la noche
todavía rayada por la luna
segura, solitaria y aislada
con la voz de algún pájaro en desvelo?

Hasta el final he de cantar. Dormida.
Yo pasaré afirmándome tan sólo
por esta voz que me sostiene y guía,
delgada voz de amor fosforescente.

Y hasta en el caos, si es que el caos llega,
dejaré en la canción mi señal viva
como medida de esto inagotable
que en humano llamamos esperanza.

MANUEL ALEGRE


La poesía del portugués Manuel Alegre (1936) persigue las “señales de la esencia del mundo que a veces se revelan en la palabra poética”. Sus libros más populares, escritos en la década de los 60, denuncian los males de la guerra colonial y de la dictadura salazarista.

CÓMO SE HACE UN POEMA

Yo hice mi poema con muchas cosas.
Rompí retratos abrí un pozo
en la llanura. Habité muchos cuadernos.
Fui a la guerra y morí. Fui a la guerra y volví.
Con muchas cosas hice mi poema.

Mané ¿en dónde dejaste mi primer verso?
Mané rimaba siempre con por qué. ¿Por qué?
Mi tía se murió despacio despacio.
Ese día aprendí el sustantivo muerte.
Con muchas cosas hice mi poema.

Algunas no las digo. ¿Para qué decirlas?
Por ejemplo: rimaba estrelas con procelas.
En las rimas era libre. Vinieron a prenderme a prenderlas
y descubrí otra rima para estrelas: celas.
Con muchas cosas hice mi poema.

Campanillas nocturnas ¿por qué no me llaman?
Mis amigos silbaban siempre a media noche
Coimbra era una europa llena de trenes.
Campanillas nocturnas ¿por qué no me llaman?
Con muchas cosas hice mi poema.

Partí vestido de soldado. Yo vi Lisboa
llena de lágrimas. Y un avión se quedó
mucho tiempo volando entre lágrimas y nubes
mi amada llorando en el aeropuerto triste.
Con muchas cosas hice mi poema.

Mi amigo murió. Ya dije cómo fue.
La mina reventó mi amigo se quedó
con las tripas fuera encima de un árbol.
Aprendí en tercera persona el verbo morir.
Con muchas cosas hice mi poema.

Vi soldados con las manos llenas de sangre
y eso fue demasiado. Y tuve que aprender
en primera persona el verbo matar. Desde entonces
hay ciertos adjetivos que me duelen mucho.
Con muchas cosas hice mi poema.

No voy a decir el tiempo que tarda un verso.
¿Cómo deciros por ejemplo el tiempo
con las llaves metálicas llamando
en mi celda que después rimé con estrella?
Con muchas cosas hice mi poema.

Ciudad ya la rimé con libertad
(aprendí muchas cosas desde ese tiempo)
libertad la rimé después con estrella y celda
hice rimar tristeza con alegría
mi poema rimó con mi vida.

Como quien se despide yo hice un poema
Manuel Bandeira dice como quien muere
yo digo como quien pelea y por cantar no muere
como un violín entre un obús y la muerte
como quien arde (no está mal) o como quien enciende.

Yo mismo me apagué algunas veces
y siempre me encendí con mi poema.
Los soldados se sentaban alrededor de la leña.
¿Cómo hablarles? De repente yo dije:
camaradas la patria somos nosotros.

Y los soldados se callaban alrededor de la leña.
Entonces yo dije: es el tiempo de la vendimia.
José ¿cuántos almudes hay en tu aldea?
En mi aldea mi patrón hace mil almudes.
José la patria somos nosotros ¿entiendes?

Y los soldados se callaban alrededor de la leña.
José en tus manos empiezan todas las vendimias
del color de la sangre: es el color del vino ¿entiendes?
Mi poema se encendió sobre la leña
alguien cantó: la patria somos nosotros.

Con muchas cosas hice mi poema.
Lo aprendí en el viento. Lo aprendí en el barro.
Sobre todo en la calle. Y en algunos libros también.
Aunque fue junto a los hombres en donde aprendí
lo terribles y sagradas que son las palabras.

Aquí os dejo mi poema. Aquí os dejo
ciudad sin rimar con libertad
libertad rimando con estrella y celda
mi poema rimando con mi vida. Aquí os dejo
las cosas con las que hice mi poema.

Plaza de la canción, 1965. Traducción de María Tecla Portela Carreiro.

COMO SE FAZ UN POEMA

Com muita coisa eu fiz o meu poema.
Rasguei retratos abri un poço
na planície. Habitei muitos cadernos.
Fui à guerra e morri. Fui à guerra e voltei.
Com muita coisa fiz o meu poema.

Mané onde ficaste meu primeiro verso?
Mané rimava sempre com porquê. Porquê?
Minha tia morreu devagar devagar.
Nesse dia aprendi o substantivo morte.
Com muita coisa fiz o meu poema.

Algumas eu não digo. Para quê dizê-las?
Por exemplo: rimava estrelas com procelas.
Nas rimas era livre. Vieram prender-me prendê-las
descobri outra rima para estrelas: celas.
Com muita coisa fiz o meu poema.

Campainhas nocturnas por que me não chaman?
Meus amigos assobiavam sempre à meia-noite
Coimbra era uma europa cheia de comboios.
Campainhas nocturnas por que me não chaman?
Com muita coisa fiz o meu poema.

Parti vestido de soldado. Eu vi Lisboa
cheia de lágrimas. E um avião ficou
por muito tempo voando entre lágrimas e nuvens
minha amada chorando no aeroporto triste.
Con muita coisa fiz o meu poema.

Meu amigo morreu. Já disse como foi.
A mina rebentou meu amigo ficou
com as tripas de fora em cima de uma árvore.
Aprendi na terceira pessoa o verbo morrer.
Com muita coisa fiz o meu poema.

Eu vi soldados com as mãos cheias de sangue.
Mas isso foi de mais. E tive de aprender
na primeira pessoa o verbo matar. Desde aí
há certos adjectivos que me doem muito.
Com muita coisa fiz o meu poema.

Não vou dizer o tempo que demora um verso.
Como dizer-vos por exemplo o tempo
com as chaves metálicas batendo
na minha cela que depois rimei com estrela?
Com muita coisa fiz o meu poema.

Cidade já rimei com liberdade
(muita coisa aprendi desde esse tempo)
liberdade rimei depois com estrela e cela
tristeza fiz rimar com alegria
meu poema rimou com minha vida.

Como quem se despede eu fiz o meu poema
Manuel Bandeira diz como quem morre
eu digo como quem peleja e por cantar não morre
como un violino entre um obus e a morte
como quem arde (não está mal) ou como quem acende.

Eu próprio me apaguei algumas vezes
e sempre me acendi com meu poema.
Os soldados sentavam-se ao redor da lenha.
Como falar-lhes? De repente eu disse:
camaradas a pátria somos nós.

E os soldados calavam-se ao redor da lenha.
Então eu disse: é o tempo da vindima.
José quantos almudes há na tua aldeia?
Na minha aldeia o meu patrão faz mil almudes.
José a pátria somos nós entendes?

E os soldados calavam-se ao redor da lenha.
José nas tuas mãos começam todas as vindimas
da cor do sangue é a cor do vinho entendes?
Meu poema acendeu-se no cimo da lenha
alguém cantou: a pátria somos nós.

Com muita coisa eu fiz o meu poema.
Aprendi-o no vento. Aprendi-o no barro.
Sobretudo na rua. E nalguns livros também.
Porém foi junto a os homens que aprendi
como as palavras são terríveis e sagradas.

Aqui vos deixo o meu poema. Aqui vos deixo
cidade a não rimar com liberdade
liberdade a rimar com estrela e cela
meu poema a rimar com minha vida. Aqui vos deixo
as coisas com que fiz o meu poema.

Gracias, Lluvia, por traernos a Maria Beneyto. Aunque yo diga algo de ella... ¡te ha tocado! Espero que cuelgues algún poema suyo como la Balada del pan amarillo, El tranvía, Exiliados... Vamos , los que quieras. Y nos explicas un poquito de su vida: yo te lo agradeceré un montón.
Besos

Bien,Pascual.Contribuiremos con lo que se pueda,es un placer.

Te dejo un aperitivo.



Biografía de María Beneyto

A la edad de tres años marcha con su familia a Madrid, ciudad donde permanecerá hasta el año 1937. Después de haber recibido una educación en castellano, en los primeros años de la posguerra española se encuentra en un contexto donde, por primera vez, el valenciano ocupa un lugar preeminente. Será en estos años cuando se fundamenta su dedicación a la escritura, especialmente basada en una formación autodidacta, como será el caso de un gran número de escritores de su generación; además, comienza a relacionarse con los grupos literarios de la ciudad de Valencia. Esta formación, a caballo de dos culturas, entre el castellano aprendido en Madrid y el valenciano natal, explica el bilingüismo literario de María Beneyto.

El 15 de marzo de 2011 falleció.

Obra

Su obra inicial fue en castellano: Canción olvidada (1947) y Eva en el tiempo (1952). Durante los años cincuenta publica sus dos primeros poemaris en valenciano: Otra voz (1952) y Rayas al aire (1956). En 1958 realiza su primera obra en prosa; se trata de la novela en castellano La prometida. No vuelve a publicar en valenciano hasta mediados de los años 1960; de esta época son las novelas La gente que vive al mundo (1966) y La mujer fuerte (1967). El 1977 publica el poemari Vidrio herido de sangre, y a continuación inicia un largo periodo de silencio. Esta tendencia varía a partir de los años 1990. El 1993 publica su Antología poética y los poemaris Tras sepulta la ternura y Poemas de las cuatro estaciones, además de tres poemaris en castellano Archipiélago (poesía inédita 1975-1993), Nocturnidad y alevosía y Hojas para algún día de noviembre, y una Antología poética. El 1994 aparece un nuevo poemario: Para desconocer la primavera. El año 1997 vuelve a ser un año prolífico en cuanto a publicaciones. Ven la luz una reedición de la novela La gente que vive al mundo, la antología Poesía (1952-1993) y un nuevo poemari: Elegías de la piedra quebradiza. Y todavía el 2003 publica su último poemari: Bressoleig al insomnio de la ira.2

A lo largo de su carrera literaria ha sido antologada en diversas compilaciones de poesía, como por ejemplo Las voces de la medusa (1991), Paisaje emergente. Treinta poetas catalanas del siglo XX (1999), Contemporáneas. Antología de poetas de los Países Catalanes (1999) o Homenaje a la palabra. Veinticinco años de poesía al País Valenciano (1999), entre otros. Esta trayectoria la sitúa como una de las principales figuras - junto con Vicent Andrés Estellés, Carmelina Sánchez-Cutillas o Joan Fuster - de la denominada generación poética valenciana de los cincuenta.

Honores

1992: Premio de las Letras de la Generalitat.
Enero de 2000: galardonada por las Cortes Valencianas, en ocasión del Día Internacional de la Mujer Trabajadora.



PUNTO FINAL


Iban los vencedores con sus himnos
y su orgullo, y su grito, por las calles.
Las palabras del júbilo eran rosas,
guirnaldas y banderas. Bienvenidas.

(Por la raya del mar, el barco iba
-el último de todos- hacia lejos:
el exilio, la angustia, el cielo extraño,
la extraña tierra... Sangre en las raíces.)


Ese himno ya no. !Callad, silencio...!
Tuvimos que aprendernos las palabras
del nuevo modo de salvar el mundo,
la música del pez en la pecera.


(Los himnos fenecidos, los pusimos
detrás de la memoria. Con ramajes
y camuflaje de hojas. Encerrarlos
era como enterrar la infancia en ellos.)


Desfiles. Tiempo nuevo. No pudimos
adaptarnos muy pronto. Más desfiles.
Quizá aquella gente extraña era,
en verdad, la verdad. Y la victoria.


(En la raya de Francia, los vencidos,
y en un flanco de España, la derrota:
los heridos, los vivos, y los otros.
El camino final. Y la posguerra.)


Se habló entonces de patria. De los hijos.
De Castilla la grande. Y en los montes
sólo una mano de la muerte
hacía la señal de la cruz sobre la guerra.


(Ellos tuvieron sólo el gran silencio.
Sólo su herida al lado de la tierra,
huesos que hay que olvidar. Muertos de España
a quienes nadie da nombre de muertos.)

Gracias, querido Pascual, por este interesante espacio y a Lluvia y a todos los que lo enriquecen cada día.
Besitossssssssss miles para cada uno

Me tengo que ir ya, pero no quería hacerlo sin antes darte las gracias, Lluvia. Un beso.

Hola Pascual , siempre que me llego aprendo. no conocía a Victoriano Crémer y su obra comprometida, como la de los de los autores que tanto tú como Lúa y Lluvia han presentado.
Gracias. Un abrazo

Hola,ya de regreso,dejo algo más sobre la poesía de María Beneyto.



Tierra viva

Con gérmenes de vidas,
con residuos,
con fragmentos de muertes,
vivo.
He nacido de un día
en que el sol incendiaba
la clara primavera.
Con las lilas, las ramas,
con las tiernas
bestezuelas hinchadas de alegría.
De un calor y de un limo.
De un varón y una hembra.
Yo, súbita alimaña de la luz.
Yo, súbito pedazo de la tierra.
(Tierra mágica, tierra interminable,
tierra de signos, honda.
Tierra nueva.)
Mixta yo de raíces
y de voces aéreas,
y de resurrecciones,
y de fieras, remotas
inocencias telúricas...
     Me afirmo vertical
en el aire purísimo,
compacta tolvanera
de la tierra más áspera,
hoy que trae la lluvia
sus ángeles disueltos
para podar extensas llamaradas.
Yo soy del fresco mundo
recién creado, tierra.
Tierra con gozo y con orgullo.
Viva.

De "Tierra viva" 1956



Tú y las lentejas

Las guisabas con mimo, las amabas,
porque tenían que ponemos fuerza
en la sangre. Su hierro la querías
para así apuntalamos y que entonces
pudiéramos erguir algo de vida.

Hasta laurel llevabas, todo aroma,
a la gran reunión, a la asamblea.
El fuego, buen amigo de tus manos,
obediente y pequeño, le embestía
a tu otra amiga, su enemiga, el agua.

Era tu guerra chica interminable
en el frente que urdías con el rito
diario, de enfrentar dos elementos
a combatir furiosos por nosotros.
Era aquella tu España diminuta.

Las lentejas cocían tu esperanza,
nuestro futuro tierno, nuestra historia.
Erguían estatura al aire, daban
voracidad de dientes, daban rabia
de paladar. y alegría de estar vivos.

Lentejas con laurel y lo que hubiera.
Crecíamos. El humo y el aroma
venían de tus manos, hueso ahora,
madres del hueso articulado mío.

De "Biografía breve del silencio" 1975

Mañana estaré nuevamente con vosotros. Estoy muy muy satisfecho con tu colaboración, Lluvia. Gracias, Ana, por asumir el reto de la poesía místico religiosa. Este Foro gana muchos enteros con personas tan generosas como vosotras, María... Y todas y todos los que ofrecemos un poquito de nosotros mismos. Besos.

Se va armando un gran libro de Poesía social, gracias Ana, Pascual, Lua, Lluvia, Ceci y todos los que van participando, abrazos

SOBRE MARÍA BENEYTO.-

"JUICIO CRÍTICO

María Beneyto hace uso en su discurso poético de una voz del estrato reprimido que no es sólo fenómeno individual. sino la criatura múltiple de todos los marginados por una sociedad, cuya regla no admite divergencia. La naturaleza de la mujer es múltiple, mientras que la del hombre no. La escritora así lo destaca en varias ocasiones (...) La mujer no encontrará la verdad en la sociedad masculina, ya que ésta se apoya en una lógica y en unas leyes que el hombre ha dictado para ordenar la realidad y no para que la realidad las justifique intrínsecamente, como ésta misma sociedad hace creer. Así, frente al monopolio de la verdad que los hombres presuponen tener, la mujer cuestiona su carácter definitivo y adopta la posición existencial de la búsqueda de su diversidad" ( Josep Ballester, María Beneyto. Antología Poética. Valencia, Consell Valencia de Cultura, 1993, pág.20. Traducción del editor. En Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Cátedra. Pág. 314)

El libro, que ya ha aparecido varias veces, Poesía Social española contemporánea, tiene varios méritos importantes. El menos, desde luego, no es recuperar importantes nombres de la poesía casi en el olvido. Pero hay otro que a mí me ha llamado mucho la atención. Cada autor, a instancias de Leopoldo de Luis, hace un pequeño preludio a sus poemas dando una visión del concepto que cada uno tiene sobre lo que es Poesía social. Esto me importa porque, entre otras cosas, tendremos que retomar todo lo que llevamos dicho hasta ahora de los autores que ya han sido expuestos: ¿Qué piensan Hierro, Celaya, Crémer, Blas de Otero... de lo que es Poesía Social? Creo que será interesante que retomemos el asunto.

Respecto a la autora que tan delicadamente está exponiendo Lluvia, esto es lo que ella misma piensa de la Poesía Social:

MARÍA BENEYTO

"POÉTICA

Social entiendo que es toda poesía cundo el autor deja de reservarla para sí mismo y siente la necesidad de buscarle cauce publicándola y estableciendo así diálogo con el posible lector. Vale, sin embargo, la palabra para entendernos. En torno a ella, pienso que el poeta actual tiene el deber y la obligación de arrimar el hombro a las inquietudes colectivas, colaborando, tomando parte en ellas. Y opina que la libertad del poeta no debe ser interferida por nada ni nadie. Escribir al dictado es siempre una claudicación degradante para la dignidad humana, sople el viento por donde sople. Una mirada limpia y una voz sin coacciones me parecen imprescindibles para ese captar y reseñar la realidad circundante y el instante histórico que el poeta vive. En resumen: y con todos mis respetos a los poetas que entienden la poesía de otro modo - la libertad de miras se demuestra concediendo a los demás el derecho a opinar en contra-, insisto en mi criterio de que el poeta debe participar en las inquietudes y problemas de la comunidad humana a que pertenece. Es un deber moral ineludible. El hombre de nuestros días, enfrentado a presagios casi apocalípticos en medio de las punzantes dificultades diaria, tiene derecho a ese apoyo, a esa compañía, a esa ampliación de su palabra que el poeta le da cuando el poeta hace lo que llamamos poesía social. Hablar por aquellos que no pueden hacerlo, según la frase de Camús, puede ser un objetivo en la poesía de hoy. Si les tomamos la palabra enmudecida y hacemos voz ese patrimonio común de la problemática actual, creo que sólo haremos, sencillamente, lo que se debe hacer. El que ese amor que damos sea o no correspondido por la inmensa mayoría lector que desearíamos, ya es harina de otro costal."
(Valencia, marzo de 1965 ) ( En Poesía social española contemporánea. Pág.396)

Esto me importa porque, entre otras cosas, tendremos que retomar todo lo que llevamos dicho hasta ahora de los autores que ya han sido expuestos: ¿Qué piensan Hierro, Celaya, Crémer, Blas de Otero... de lo que es Poesía Social? Creo que será interesante que retomemos el asunto.

Me he dedicado a leer un poco lo expuesto anteriormente,hay mucho que disfrutar por aquí y sí,sería interesante seguir tu propuesta.
Volveré,pero antes daré las gracias a todos.
Besos.

¿Qué piensan Hierro, Celaya, Crémer, Blas de Otero... de lo que es Poesía Social? Creo que será interesante que retomemos el asunto.

Sí, Pascual, me parece interesantísimo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias, amigo, por los aportes y a Lluvia y Luita también.
Gracias, gracias a todos y BESITOS MILES para cada uno