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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 08 Mayo 2014, 00:50

    La "Epístola moral a Fabio" ( una auténtica maravilla, excepcional poema), me está llevando mucho tiempo. En cuanto termine con aquella volveré con José Hierro.


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    Mensaje por Ana María Di Bert Jue 08 Mayo 2014, 12:47

    Te esperamos Pascual, la poesía buena es para leerle sin prisas y el trabajo que estás haciendo en tan importante que merece todo nuestro respeto...Hoy seguiré con POESÍA MÍSTICA Y RELIGIOSA.
    Me tiene algo mal este estado gripal, tendré que ir al médico, no me pasa.
    Un abrazo
    Ana
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 09 Mayo 2014, 14:06

    "RESPUESTA

    Quisiera que tú me entendieses a mí sin palabras.
    Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
    Que tú me entendieses a mí sin palabras,
    como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.

    Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
    Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
    revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
    la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.

    Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
    Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
    Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
    yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
    Criatura también de alegría quisiera que fueras,
    criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.

    Si ahora yo te dijese que había que andar por ciudades perdidas
    y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
    y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
    y sentirse hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...

    Si ahora yo te dijera
    que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
    la flor misma que vibra y se llena de luz bajo el claro nordeste,
    aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
    aquel niño que azota la mar con su mano inocente...

    Si yo te dijera estas cosas, amigo,
    ¿ qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
    qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
    Y ¿ cómo saber que me entiendes?
    ¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
    ¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
    ¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar  tu noche la luna,
    poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?

    Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras
    como tú me entendieses".

    ( José Hierro. Poema RESPUESTA, del libro ALEGRÍA)

    "MADRUGADA CON NIEBLA

    Ahora todas las cosas han borrado sus límites.
    Amanece el paisaje tras un vidrio empañado.
    Se me diluye el alma en estas formas vivas,
    en estos sueños vagos.

    Se me desnuda el mundo de una manera nueva.
    (¿Ha de acabarse todo cundo está comenzando?
    ¿Se olvidarán los soles, se apagarán los siglos,
    se evadirá la vida en nuestras tristes manos?)
    Acaso mire entonces la vida de otros hombres
    y acaso crea entonces que nada ha sido en vano.

    Pero ahora me rebelo. Doy suelta a mi hombre libre.
    Sé que nada está muerto mientras viva mi canto.
    Entre las perezosas nieblas del alba quiero
    sentirme entero, palpitando.

    Vi las formas borrosas entre la niebla. Espectros.
    El espectro de un monte. El espectro de un árbol.
    Yo era mi propio espectro cediéndome al paisaje.
    Un sueño más, recién soñado.

    Pero yo me rebelo. Yo llevo en mí la vida.
    Yo estoy con el olvido cara a cara luchando."

    (José Hierro. Poema "Madrugada con niebla", del libro "Alegría")

    "RAZÓN

    Tal vez porque cantamos embriagados la vida
    crees que fue con nosotros lo que tú llamas buena.
    Puedes aproximarte, puedes tocar la herida
    de amargura y de sangre hasta los bordes llena.

    Ganamos la alegría bajo un cielo sombrío
    mientras el desaliento nos prendía en sus redes.
    Hemos tenido sueño, hemos tenido frío,
    hemos estado solos entre cuatro paredes.

    Vivimos... Llena el alma la hermosura más plena.
    En países de niebla también nacen las flores.
    Después de la amargura y después de la pena
    es cuando da la vida sus más bellos colores."

    (José Hierro. Poema Razón, del libro Alegría).





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Mayo 2014, 00:38

    "CON LAS PIEDRAS, CON EL VIENTO (tomado de un verso de Lope) es quizá su más espontanea poesía, la más amorosa y, posiblemente por ello, la mejor inspirada. El amor, considerado ampliamente, es una aventura y, como tal aventura, significa vida, experiencia que va madurando al hombre y ayudando a ser poeta al que nació para ser poeta. En esta situación, la intimidad del enamorado se ofrece en estos poemas melancólicos o desgarrados y patéticos más como un desgraciado experimento que como una lograda satisfacción. La vida va pasando, también los sueños, y los otoños tan queridos del poeta, con sus doradas luces, que se apagan en el tiempo y en el espacio para reaparecer después. Pero ya no son los mismos de antes, como tampoco son los mismos los ojos del hombre que los recoge, cada vez más gastados y tristes.
    En esto versos, como en toda la obra de José Hierro, es notable el cromatismo preferido, desde los oros y los platas suaves hasta los fuertes verdes y púrpuras que como "leit motiv", colorean sus claras imágenes, como ese otro de la transparencia de las copas y del rojo vino que apura como un destino, y la cambiante belleza del mar y los cielos... Lo señorial da volumen a los versos de José Hierro, les comunica el calor de los sentidos corporales, sincopados con el otro infuso, el espiritual y anímico, asimismo realizadores de su significación con dimensiones concretas." ( Cuatro Poetas de hoy. María de Gracia Ifach.)

    "EL AMOR ´(Fábula para tiempos sombríos)

    "Que un amante suele hablar
    con las piedras, con el viento" ( LOPE DE VEGA)

    1

    Génesis

    En el principio era el amor.
    Cuando el alba buscaba un dueño.
    Cuando todas las criaturas
    llevaban sus cuerpos desiertos.

    En el principio era el amor.
    En todo tenía su reino.
    La noche entera era el latido
    de tan hondo enamoramiento.

    El amor y las almas, juntos,
    fueron creando el Universo.
    Las almas fueron su metal.
    El amor, su mágico fuego.

    En el principio era el amor.
    Los cuerpos estaban desiertos,
    y cada cuerpo buscó su alma
    que lo tuviera prisionero.

    Pero el cuerpo, recién nacido
    de la noche, todo fue nuevo.
    Ignoró, por no entristecerse,
    que el alma tenía recuerdos.

    Y no sabía por qué, a veces,
    era su miel de hiel. Recuerdos
    del alma, secretos del alma,
    ensueños que no compartieron.

    En el principio era el amor.

    2

    Sin saberlo

    Alguna vez, un alma halló
    el alma que la completaba.
    Cuando los cuerpos se tuvieron
    olvidaron que había alma.

    No llegaron a lo que dura,
    y gozaron de lo que pasa.
    Luego se fueron, dividieron
    el caudal e su única agua.

    y 3

    Segundo amor

    En el principio era el amor.
    Sin el amor nada existía.
    El alma que una vez amó,
    nunca jamás se apagaría..." ( José Hierro, de Con las piedras con el viento. Cont.)







    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 10 Mayo 2014, 13:56, editado 1 vez


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    Mensaje por José Antonio Carmona Sáb 10 Mayo 2014, 07:33

    ¡Que joya!
    La he encontrado a partir de un post tuyo Pascual
    La leere y leeré con detenimiento
    Por mi edad... la poesía de Otero, de Celaya, de León Felipe me marcaron. Eran textos/pretexto. Recuerdo un recital en la facultad de derecho en Madrid. Estaban Otero, Celaya y otro poeta que no recuerdo, nada mas iniciarse apareció un grupo de Defensa Universitaria, un grupo de extrema derecha y empezaron los gritos y golpes (dialéctica de puños y pistolas le llamaban ellos)...
    Aquello pasó y hoy, con contradicciones, tenemos "la paz y la palabra"
    La poesía de aquellos poetas "fue un arma cargada de futuro"

    Gracias

    Un abrazo

    José Antonio


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Mayo 2014, 13:22

    No sabes cuanto te agradezco tu presencia por este lugar "casi maldito". Y me alegro de haber reavivado tus recuerdos de aquella época. Un abrazo.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 10 Mayo 2014, 14:20

    Pascual Lopez Sanchez escribió:"CON LAS PIEDRAS, CON EL VIENTO (tomado de un verso de Lope) es quizá su más espontanea poesía, la más amorosa y, posiblemente por ello, la mejor inspirada. El amor, considerado ampliamente, es una aventura y, como tal aventura, significa vida, experiencia que va madurando al hombre y ayudando a ser poeta al que nació para ser poeta. En esta situación, la intimidad del enamorado se ofrece en estos poemas melancólicos o desgarrados y patéticos más como un desgraciado experimento que como una lograda satisfacción. La vida va pasando, también los sueños, y los otoños tan queridos del poeta, con sus doradas luces, que se apagan en el tiempo y en el espacio para reaparecer después. Pero ya no son los mismos de antes, como tampoco son los mismos los ojos del hombre que los recoge, cada vez más gastados y tristes.
    En esto versos, como en toda la obra de José Hierro, es notable el cromatismo preferido, desde los oros y los platas suaves hasta los fuertes verdes y púrpuras que como "leit motiv", colorean sus claras imágenes, como ese otro de la transparencia de las copas y del rojo vino que apura como un destino, y la cambiante belleza del mar y los cielos... Lo señorial da volumen a los versos de José Hierro, les comunica el calor de los sentidos corporales, sincopados con el otro infuso, el espiritual y anímico, asimismo realizadores de su significación con dimensiones concretas." ( Cuatro Poetas de hoy. María de Gracia Ifach.)

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    1

    Génesis

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    Cuando el alba buscaba un dueño.
    Cuando todas las criaturas
    llevaban sus cuerpos desiertos.

    En el principio era el amor.
    En todo tenía su reino.
    La noche entera era el latido
    de tan hondo enamoramiento.

    El amor y las almas, juntos,
    fueron creando el Universo.
    Las almas fueron su metal.
    El amor, su mágico fuego.

    En el principio era el amor.
    Los cuerpos estaban desiertos,
    y cada cuerpo buscó su alma
    que lo tuviera prisionero.

    Pero el cuerpo, recién nacido
    de la noche, todo fue nuevo.
    Ignoró, por no entristecerse,
    que el alma tenía recuerdos.

    Y no sabía por qué, a veces,
    era su miel de hiel. Recuerdos
    del alma, secretos del alma,
    ensueños que no compartieron.

    En el principio era el amor.

    2

    Sin saberlo

    Alguna vez, un alma halló
    el alma que la completaba.
    Cuando los cuerpos se tuvieron
    olvidaron que había alma.

    No llegaron a lo que dura,
    y gozaron de lo que pasa.
    Luego se  fueron, dividieron
    el caudal e su única agua.

    y 3

    Segundo amor

    En el principio era el amor.
    Sin el amor nada existía.
    El alma que una vez amó,
    nunca jamás se apagaría.

    Volver a amar era intentar
    tornar al punto de partida,
    apresar humo, tocar cielos,
    poseer la luz infinita.

    Volver a amar era querer
    revivir las flores marchitas.
    Era escuchar la voz del alma,
    que llamaba al alma perdida.

    Volver a amar era llorar
    por la dicha desvanecida.
    Era encontrar con quién partir
    el pan y el vino de otros días.

    Pero - de sobra lo sabemos -
    sólo una vez se am en la vida.
    Volver a amar es evocar
    el amor que colmó la dicha.

    Es, sin querer, hacer sufrir.
    Sentir la rueda detenida.
    Que si el espejo sufre es porque
    la vieja imagen está viva.

    En el principio era el amor."

    ( José Hierro,  Poema El Amor, de Con las piedras con el viento.)

    Cont.







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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 11 Mayo 2014, 05:28

    "YA NO HAY CAMINOS

    Ahora ya es tarde. Quisimos
    tocar con las pobres manos
    el prodigio.
    Ahora ya es tarde: sabemos.
    (No supimos lo que hacíamos.)
    Ya no hay caminos. Ya no hay
    caminos. Ya no hay caminos.

    Cuando nada se desea
    todo se posee. ( El círculo
    se ha cerrado. Nos retiene,
    un remedio, en su recinto.)
    Ángeles soberbios. Ángeles
    ciegos. Ángeles malditos. (1)
    Ahora ya es tarde. Se paga
    el mundo recién nacido.
    Ya no hay caminos. Ya no hay
    caminos. Ya no hay caminos.

    Cuando nada se desea
    todo se posee. Miro
    la llama. ¿Quién nos mandó
    tocar su centro encendido?
    Al fuego se le posee
    con los ojos. (Ni sus hijos
    pueden tocarlo.) Ya no hay
    caminos. Ya no hay caminos.
    Sabemos. El terso sueño
    se ha roto. Ya no hay caminos.
    Desamparados tendemos
    puentes de espíritu a espíritu.
    También el cuerpo quería
    romper su lastre infinito.
    Las almas a su través
    se buscaban. Se han hundido
    para siempre. No se encuentran
    las almas. Ya se ha cumplido
    lo fatal. Sabemos, Ángeles
    ciegos. Ángeles malditos. (1)
    Las almas se han marchitado
    sobre los cuerpos marchitos.
    Ya no hay caminos. Ya no hay
    caminos. Ya no hay caminos.

    Cuando nada se desea
    todo se posee. El fino
    vidrio de la paz se rompe
    deseando. ( Como el río
    sólo se para y descansa
    cuando deja de ser río.)
    Prisa por llegar. Candentes
    avideces. Rojos vinos
    en el que los vencedores
    se igualan a los vencidos.
    Oh, cuánta desolación.
    Qué caída en el vacío.
    Oigo al otoño ventoso
    tañer su cuerno amarillo.
    Aroma de oro, dorando
    aroma de tierra. Piso
    la tierra. Miro la tierra
    hermosa...

    - - - - - - Torno a lo mío
    cuando nada se desea
    todo se posee. ( El círculo
    se ha cerrado.) Todo en torno
    es lo mismo y no es lo mismo.
    Se han borrado para siempre
    caminos, muchos caminos.

    Y estamos solos. de pronto
    nada parece tranquilo.
    Nuestra voz suena a voz de otros
    que jamás han existido.
    Y se cierra todo. Y todo
    dejando de ser sencillo.
    Ángeles soberbios. Ángeles
    ciegos. Ángeles malditos.
    Y no hay caminos. Y no hay
    caminos. Y no hay caminos."

    (José Hierro. Poema Ya no hay caminos, del libro Con las piedras, con el viento...)
    (1) Hace referencia a que Ángeles en el poema original no lleva tilde. Nosotros la hemos puesto porque la autocorrección nos marcaba como incorrecto no ponerla, pese a saber que se admite esta opción.
    (José Hierro


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 11 Mayo 2014, 13:27

    "EL NIÑO

    No puede ser posible, pero
    estaba allí, cerca; le oímos
    llorar. No puede ser posible:
    con el cielo tan alto y limpio
    y sosegado; con la hierba
    tan verde y frágil; encendidos
    los corazones para él...

    - - - - - - - - - - - - - - - Dijo
    ella: "Mi niño está llorando,
    y no lo puedo ver. Mi niño
    llora"...(Cantó con voz velada,
    para que no llorase el niño.)

    No puede ser posible. Es nuestra
    prolongación feliz. Es río
    entre orillas de piedra. Es valle
    apacible entre duros picos.

    Ella le llama por un nombre,
    que es como el mío y no es el mío.
    Es una rama de la estirpe
    de los dioses, un vientecillo
    que aún reinará sobre la tierra,
    cuando ya se agosten los siglos.

    El no puede llorar. Es nuestra
    prolongación feliz. Sufrimos
    para que nunca sufra. Vamos
    allanándole los caminos.
    (Hablamos de él, mientras madura
    la pompa verde del estío.)

    No puede ser posible. "Llora
    mi pobre niño", dice. Miro
    entre las flores ( muchas veces
    se esconderá entre flores). Miro
    sus ojos hondos ( tal vez se haya
    quedado en sus ojos dormido).
    Le va cantando, tiernamente,
    para que no llore su niño.

    El no puede llorar. El es
    un dios ardiente. Es el espíritu
    de la vida. Nos miraremos
    en él sin pena. Será limpio
    de recuerdos. Prolongación
    dichos de nosotros. Limpio
    de recuerdos. Incendiará
    el mundo con su luz. Sufrimos
    para que nunca sufra. Vamos
    allanándole los caminos.

    No puede ser posible, pero
    estaba allí, cerca. Le oímos
    llorar. No puede ser posible.
    El es planta que ignora el filo
    de la hoz. Ella dice: "Está
    llorando" ( No es posible). Miro
    el agua del arroyo; acaso
    en el agua se haya escondido.
    Ella le llama por un nombre
    que es como el mío y no es el mío.
    Le canta luego, tiernamente,
    para que no llore su niño."

    (José Hierro. Poema El niño, del libro Con las piedras con el viento)

    "DEMASIADO TARDE

    Apagamos las manos. Dejamos encima del mar marchitarse la luna
    y nos pusimos a andar por la tierra cumplida de sombra.
    Ahora ya es tarde. Las albas vendrá a ofrecernos sus húmedas flores.
    Ciegos iremos. Callados iremos, mirando algo nuestro que escapa
    hacia su patria remota.
    (Nuestro espíritu debe ser que cabalga
    sobre las olas.)

    Ahora ya es tarde. Apagamos las manos felices
    y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
    hemos caído en un pozo que ahoga los sueños.
    Hemos sentido la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.

    Antes, entonces, con qué gozo ardiente,
    con qué prodigioso encenderse de aurora
    modelamos en nieblas efímeras, en pasto de brisas ligeras
    nuestra cálida hora.
    Y cómo apretamos las ubres calientes. Y cómo era hermoso
    pensar que no había ni ayer, ni mañana, ni historia.

    Ahora ya es tarde: apagamos las manos felices
    y nos ponemos a andar por la tierra cumplida de sombra.
    Como astros gemelos y ajenos pasamos, sabiendo
    que el alma se niega si el cuerpo se niega.
    Que nunca se logra si el cuerpo se logra.

    Dejamos encima del mar marchitarse la luna.
    Cómo errar, por los años, sin gloria.
    Cómo aceptar que las almas son vagos ensueños
    que en sueños tan sólo se dan , y despiertos se borran.
    Qué consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma
    es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.
    Estamos despiertos. sabemos. Como astros soberbios, caídos,
    sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca."

    (José Hierro. Poema Demasiado tarde, de Con las piedras, con el viento).

    "Aquella experiencia precoz de los primeros libros alcanza su total desarrollo humano y artístico en QUINTA DEL 42. Cálidamente subjetivo, asume la total personalidad del poeta santanderino. Con su singular estilo reiterativo tan certero y musical sigue recreándose en el eneasílabo, el alejandrino o los verlos largos y cadenciosos, donde parecen pulsados, como en las cuerdas de un arpa, sus más puros sentimientos. Y si en un principio sintió en sus manos ·temblar la alegría" y el amor le hizo hablar "con las piedras con el viento", es en QUINTA DEL 42, donde su poesía se ofrece más completa y sazonada, pues el poeta está ya preparado para sopesar justamente el valor del pasado y del presente, capaces de alterar su ritmo cordial. Sueños, paisajes de tierra y mar, el hermoso tiempo perdido cantan el sentido más entrañable en versos bellísimos, aunque el poeta diga que no cantará ya nunca más, porque el canto "se me ha secado en la garganta, como una rosa.
    CUANTO SÉ DE MÍ ( título calderoniano) es vario en su estructura, como todos sus libros, pero queda más acentuado su personal etilo, al fundir elementos externo - colores, luces, primaveras y estíos-, con los internos o subjetivos - el amor, la soledad, la muerte-, perfeccionando la armonía del mensaje que arranca a su corazón para entregárnoslo. Su extraordinaria sensibilidad de exprime en poemas como el "REQUIEM POR LA MUERTE DE UN AMIGO" o "ARREPENTIMIENTO", por la del padre , o en el titulado "MAMBO", amargo y conmovedor, donde el poeta llama "hijas mías" - tan mayor se siente- a las muchachas que bailan y fuman en una sala de fiestas "sin un sueño roto que valga la pena llorarlo".
    En el populosos mundo poético de nuestros días, José Hierro representa un valor esencial y permanente a través del tiempo"( CUATRO POETAS DE HOY. María de Gracia Ifach ).

    Aquí termina la introducción crítica que María de Gracia Ifach hace en el libro que venimos tratando. Pero este libro es de 1965 y hasta 2002, fecha de la muerte del poeta, hay otros libros. Que sepamos:

    - LIBRO DE LAS ALUCINACIONES (1964).
    - COMPASIVAMENTE EN LA NOCHE (1978).
    - CABOTAJE (1988).
    - EMBLEMAS NEURORRADIOLÓGICOS (1990).
    - AGENDA (1991).
    - NOMBRES PROPIOS (1995).
    - CUADERNO DE NUEVA YORK (1998).
    - SONETOS, MÚSICA Y VIDA (1999).

    Seguiremos exponiendo algunos poemas más en los próximos días. Y posiblemente recojamos también alguna que otra opinión sobre Pepe Hierro y su poesía.

    Gracias por vuestra atención.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 11 Mayo 2014, 23:46

    Siempre se ha dicho que "conceptualmente" la poesía de Hierro es menos "social" que la de Celaya o la de Blas de Otero. Que se sepa no hay un manifiesto signado por todos los poetas de la época en el cual se estipule las normas reguladoras de ese concepto. Hay, simplemente, el dolor de un pueblo con más de un millón de muertos por causa de un levantamiento militar; hay un régimen dictatorial subsecuente a ese levantamiento que , además, recibe el beneplácito de la Institución Eclesial y los estados democráticos occidentales; hay el aplauso de "la poesía" decente y bienvenida ( FEDERICO DE MEDIZABAL - "Las Campanas de Castilla"-; MARTIN ALONSO DE PEDRAZ -"Oración al castillo de la Mota"-; JOSE MARÍA ALFARO -"A Francisco Franco, Generalísimo"- ALFREDO MARQUERIE -"La cadena"-; FEDERICO DE URRUTIA -"Romance de Castilla en Armas"-; AUGUSTO HAUPOLD; DIONISIO RIDRUEJO; MAGARIÑOS; GUARNER; GONZALEZ RUANO... y hay el silencio doloroso de aquellos otros que pese a su autoridad intelectual optaron por la "callada -o connivencia- por respuesta" (LUÍS ROSALES; MANUEL MACHADO; DAMASO ALONSO; GERARDO DIEGO...). La "poesía social" no trata ni pretende oponerse a un régimen. Es simplemente "un arma cargada de futuro". Y de esperanza. Esperanza que hubo de esperar y que durante el tiempo que fue se revistió de dignidad: en los paraninfos de las universidades; en las fábricas; en las plazas de los pueblos... José Antonio acaba de describir el Recital en la Universidad de Madrid, boicoteado por los grupos de extrema derecha... Hierro, en esos actos, leía sus versos - como lo hacía Blas de Otero; como lo hacían Gabriel Celaya; Victoriano Cremer; Ramón de Garciasol; etc. Hierro, insisto, leía, con la voz bronca, recia, gastada por el tabaco, los versos que he expuesto. Y leía los versos que expondré a continuación. Que cada uno saque sus propias conclusiones.

    "Pues aunque hay pena y nos agravia
    el signo adverso,
    en nosotros corre la savia
    del universo" ( Rubén Darío)

    "PARA UN ESTETA

    Tú, que hueles la flor de la bella palabra,
    acaso no comprendas las mías, sin aroma.
    Tú, que buscas el agua que corre transparente,
    no has de beber mis aguas rojas.

    Tú, que sigues el vuelo de la belleza, acaso
    nunca jamás pensaste cómo la muerte ronda,
    ni cómo vida y muerte -agua y fuego-, hermanadas,
    van socavando nuestra roca.

    Perfección de la vida que nos talla y dispone
    para la perfección de la muerte remota.
    Y lo demás, palabras, palabras, palabras;
    ¡ay!, palabras maravillosas.

    Tú, que bebes el vino en la copa de plata,
    ignoras el camino de la fuente que brota
    en la piedra. No sacias tu sed en su agua pura
    con tus dos manos como copa.

    Lo has olvidado todo porque lo sabes todo.
    Te crees dueño, no hermano menor, de cuanto nombras.
    Y olvidas las raíces ("Mi obra", dices), olvidas
    que vida y muerte son tu obra.

    No has venido a la tierra a poner diques y orden
    en el maravillosos desorden de las cosas.
    Has venido a nombrarlas, a comulgar con ellas
    sin alzar vallas a su gloria.

    Nada te pertenece. Todo es afluente, arroyo.
    Sus aguas en tu cauce temporal desembocan.
    Y hechos un solo río, os vertéis en el mar
    "que es el morir", dicen las coplas.

    No has venido a poner orden, dique. Has venido
    a hacer moler la muela con tu agua transitoria.
    Tu fin no está en ti mismo ("Mi obra", dices), olvidas
    que vida y muerte son tu obra.

    Y que el cantar que hoy cantas será apagado un día
    por la música de otras olas"

    (José Hierro. Poema: Para un esteta; de Quinta del 42).

    "REPORTAJE

    Desde esta cárcel podría
    verse el mar, seguirse el giro
    de las gaviotas, pulsar
    el latir del tiempo vivo.
    Esta cárcel es como una
    playa: todo está dormido
    en ella. Las olas rompen
    casi a sus pies. El estío,
    la primavera, el invierno,
    el otoño, son caminos
    exteriores que otros andan:
    cosas si vigencia, símbolos
    mudables del tiempo. ( El tiempo
    aquí no tiene sentido).

    Esta cárcel fue primero
    cementerio. Yo era un niño
    y algunas veces pasé
    por este lugar. Sombríos
    cipreses, mármoles rotos.
    Pero ya el tiempo podrido
    contaminaba la tierra.
    La hierba ya no era el grito
    de la vida. Una mañana
    removieron con los picos
    y las palas la frescura
    del suelo, y todo - los nichos,
    rosales, cipreses, tapias-
    perdió su viejo latido.
    Nuevo cementerio alzaron
    para los vivos.

    Desde esta cárcel podría
    tocarse el mar; mas el mar,
    los montes recién nacidos,
    los árboles que se apagan
    entre acordes amarillos,
    las playas que abren al alba
    grandes abanicos,
    son cosas externas, cosas
    sin vigencia, antiguos mitos,
    caminos que otros recorren.
    Son tiempo,
    y aquí no tiene sentido.

    Por lo demás, todo es
    terriblemente sencillo.
    El agua matinal tiene
    figura de fuente...
    - - - - - - - - - - - - ( Grifos
    al amanecer. Espaldas
    desnudas. Ojos heridos
    por el alba fría.) Todo
    es aquí sencillo,
    terriblemente sencillo.

    Y así las horas. Y así
    los años. Y acaso un tibio
    atardecer del otoño
    (hablan de Jesús) sentimos
    parado el tiempo. ( Jesús
    habló a los hombres y dijo:
    "Bienaventurados los
    pobres de espíritu.")
    Pero Jesús no está aquí
    (salió por la gran vidriera,
    corre por un risco,
    va en una barca, con Pedro,
    por el mar tranquilo.)
    Jesús no está aquí. Lo eterno
    se desvae, y es lo efímero
    - una mujer rubia, un día
    de niebla, un niño tendido
    sobre la hierba, una alondra
    que rasga el cielo-, es lo efímero,
    eso que pasa y que muda,
    lo que nos tiene prendidos.
    Sed de tiempo, porque el tiempo
    aquí no tiene sentido.

    Un hombre pasa. (Sus ojos
    llenos de tiempo.) Un ser vivo.
    Dice : "Cuatro, cinco años...",
    como si echara los años
    al olvido.
    Un muchacho de los valles
    de Liébana. Un campesino.
    (Parece oírse la voz
    de la madre: "Hijo,
    no tardes", ladrar los perros
    por los verdes pinos,
    nacer las flores azules,
    de abril...)
    - - - - - - - Dice: "Cuatro, cinco,
    seis años...", sereno, como
    si los echase al olvido.
    El cielo, a veces , azul,
    gris, morado o encendido
    de lumbres. Dorado a veces.
    Derramado oro divino.

    De sobra sabemos quién
    derrama el oro y da al lirio
    sus vestiduras, quien presta
    su rojo color al vino,
    vuela entre nubes, ordena
    las estaciones...
    - - - - - - - - - - (Caminos
    exteriores que otros andan.)
    Aquí está el tiempo sin símbolo
    como agua errante que no
    modela el río.

    Y yo, entre cosas de tiempo,
    ando, vengo y voy perdido.
    Pero estoy aquí, y aquí
    no tiene el tiempo sentido.
    Deseternizado, ángel,
    con nostalgia de un granito
    de tiempo. Piensan al verme:
    "Si estará dormido..."

    Porque sin una evidencia
    de tiempo, yo no estoy vivo.

    Desde esta cárcel podría
    verse el mar -yo ya no pienso
    en el mar-. Oigo grifos
    al amanecer. No pienso
    que el chorro me canta un frío
    cantar de fuente. me labro
    mis nuevos caminos.

    Para no sentirme solo
    por los siglos de los siglos."

    ( José Hierro. Poema  REPORTAJE, de QUINTA DEL 42).


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 15 Mayo 2014, 00:20

    "EL CANTO SECO

    No cantaré ya nunca más. El canto
    se me ha secado en la garganta.
    Como una rosa.

    Ay, misterioso ruiseñor
    que gorjeabas bajo el agua,
    que me clavabas en el pecho
    tu pico: sueño, vida, espada.

    Se derramaba por el mar mi sangre.
    Cantar de bienaventuranza.
    Iluminaba los amaneceres
    con su doliente luz de plata.

    Alca carmín y mediodía de oro.
    Trompas de fuego en la mañana.
    En cada hojilla de la primavera
    una menuda y verde daga.

    Dedos que tañen cuerdas invisibles.
    Músicas que desnudan al que pasa.
    Cuánto tesoro derruido
    en el silencio de tu caja.

    Ay, mis héroes, mis álamos, mis ríos,
    mis playas, frutas y distancias.
    (Ay, Dios mío, sin nombre ya, sin hombre.)
    Ay, enterradas y borradas.

    Ay. Y podridas. Y dormidas.
    Y asesinadas. Y apagadas.
    Las olas que me hundieron hasta el fondo
    sabían bien lo que arrastraban.

    Ay, las canciones sin medida.
    Las medidas sin notas, sin palabras.
    Ay, las columnas en que puse
    el peso dulce de mis alas.

    Y todo: norte y sur, este y oeste,
    ofrendándome sus campanas,
    sus instrumentos de cristal,
    humos, piedras, plumas y almas.

    Ay, sin medida ya. Fundidas
    las fronteras y las distancias.
    Ay, la vida que no venía
    a ofrecerme su boca grana.

    Cárcel de hierro, más sin fuego.
    Piedra sin alas y sin alma.
    Ay, estíos, otoños, primaveras,
    inviernos que nacían y pasaban.

    Ay, gaviotas, alondras, horas,
    manos, estrellas, peces, ramas.
    Ay, vida que no viene. Y si venía
    no había voz para cantarla.

    No cantaré ya nunca más. El canto
    se me ha secado en la garganta.
    Se ha dormido en mi corazón
    como una rosa."

    (José Hierro. Poema El canto seco, del libro Quinta del 42)



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    Mensaje por Ana María Di Bert Jue 15 Mayo 2014, 00:59

    He leído algo Pascual, es muy bueno el estilo de José Hierro. Mañana vuelvo. Un abrazo
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 18 Mayo 2014, 23:46

    "UNA TARDE CUALQUIERA

    Yo, José Hierro, un hombre
    como hay muchos, tendido
    esta tarde en mi cama,
    volví a soñar.
    - - - - - - - - - (Los niños,
    en la calle, corrían.)
    Mi madre me dio el hilo
    y la aguja, diciéndome:
    "Enhébramela, hijo;
    veo poco."
    - - - - - - - - - Tenía
    fiebre. Pensé: "Si un grito
    me ensordeciera, un rayo
    me cegara..." (Los niños
    cantaban.) Lentamente
    me fue invadiendo un frío
    sentimiento, una súbita
    desgana de estar vivo.

    Yo, José Hierro, un hombre
    que se da por vencido
    sin luchar. (A la espalda
    llevaba un cesto, henchido
    de los más prodigiosos
    secretos. Y cumplido,
    el futuro, aguardándome
    como a la hoz el trigo.)
    Mudo, esta tarde, oyendo
    caer la lluvia, he visto
    desvanecerse todo,
    quedar todo vacío.
    Una desgana súbita
    de vivir. ("Toma, hijo,
    enhébrame la aguja",
    dice mi madre.)

    - - - - - - - - - Amigos:
    yo estaba. Estaba
    en mi cama, tendido.
    Se está muerto, aunque lata
    el corazón, amigo.

    Y se abre la ventana
    y yo, sin cuerpo (vivo
    y sin cuerpo, o difunto
    y con vida), hundido
    en el azul. (O acaso
    sea el azul, hundido
    en mi carne, en mi muerte
    llena de vida, amigos:
    materia universal,
    carne y azul sonando
    con un mismo sonido.)
    Y en todo hay oro, y nada
    duele ni pesa, amigos.
    A hombros me llevan. Quién:
    la primavera, el filo
    del agua, el tiemblo verde
    de un álamo, el suspiro
    de alguien a quien yo nunca
    había visto.

    Y yo voy arrojando
    ceniza, sombra, olvido.
    Palabras polvorientas
    que entristecen lo limpio:
    - - - - - Funcionario,
    - - - - - tintero,
    - - - - - 30 días vista,
    - - - - - diferencial,
    - - - - - racionamiento,
    - - - - - factura,
    - - - - - contribución,
    - - - - - garantías...

    Subo más alto. Aquí
    todo es perfecto y rítmico.
    Las escalas de plata
    llevan de los sentidos
    al silencio. El silencio
    nos torna a los sentidos.
    Ahora son las palabras
    de diamante purísimo:
    - - - - - Roca,
    - - - - - águila,
    - - - - - playa,
    - - - - - palmera,
    - - - - - manzana,
    - - - - - caminante,
    - - - - - verano,
    - - - - - hoguera,
    - - - - - cántico...

    ...cántico. Yo, tendido
    en mi cama. Yo, un hombre
    como hay muchos, vencido
    esta tarde (¿ esta tarde
    solamente?), tendido
    en mi cama, despierto,
    con los ojos hundidos
    aún en las ascuas últimas,
    en las espumas últimas
    del sueño concluido."

    (José Hierro. Poema Una tarde cualquiera, del libro Quinta del 42).

    "CANTO A ESPAÑA

    Oh España, qué vieja y qué seca te veo.
    Aún brilla tu entraña como una moneda de plata cubierta de polvo.
    Clavel encendido de sueños de fuego.
    He visto brillar tus estrellas, quebrarse tu luna en la aguas,
    andar a tus hombres descalzos, hiriendo sus pies con tus piedras ardientes.

    ¿En dónde buscar tu latido: en tus ríos
    que se llevan al mar, en sus aguas, murallas y torres de muertas ciudades?
    ¿En tus playas, con nieblas o sol, circundando de luz tu cintura?
    ¿En tus gentes errantes que pudren sus vidas por darles dulzor a tus frutos?

    Oh España, qué vieja y qué seca te veo.
    Quisiera talar con mis manos tus bosques, sembrar de ceniza tus tierras resecas,
    arrojar a una hoguera tus viejas hazañas,
    dormir con tu sueño y erguirme después, con la aurora,
    ya libre del peso que pone en mi espalda la sombra fatal de tu ruina.

    Oh España, qué vieja y qué seca te veo.
    Quisiera asistir a tu sueño completo,
    mirarte sin pena, lo mismo que a la luna remota,
    hachazo de luz que no hiende los troncos ni pone la llaga en la piedra.

    Qué tristes he visto a tus hombres.
    Los veo pasar a mi lado, mamar en tu pecho la leche,
    comer de tus manos el pan, y sentarse después a soñar bajo un álamo,
    dorar con el fuego que abrasa sus vidas, tu dura corteza.

    Les pides que pongan sus almas de fiesta.
    No sabes que visten de duelo, que llevan a cuestas el peso de tu acabamiento,
    que ven impasibles llegar la muerte tocando sus graves guitarras,

    Oh España, qué triste pareces.
    Quisiera asistir a tus muerte total, a tu sueño completo,
    saber que te hundías de pronto en las aguas, igual que un navío maldito.

    Y sobre la noche marina, borrada tu estela,
    España, ni en ti pensaría. Ni en mí. Ya extranjero de tierras y días.
    Ya libre y feliz, como viento que no halla ni rosa, ni mar, ni molino.
    Sin memoria, ni historia, ni edad, ni recuerdos, ni pena...

    ...en vez de mirarte, oh España, clavel encendido de sueños de llama,
    cobre la dura corteza que guarda en su entraña calientes la vieja moneda de plata, cubierta de olvido, de
    / polvo y cansancio...

    (José Hierro. Poema Canto a España, del libro Quinta del 42).)

    cont.


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    "No hay abrazos que paren los cañones
    Ni cañones que maten la esperanza." 
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 22 Mayo 2014, 00:25

    "Tuve amor y tengo honor.
    Esto es cuanto sé de mí." CALDERÓN DE LA BARCA.

    "REMORDIMIENTO

    I

    Inútilmente fui
    recorriendo senderos
    entre mármoles.

    Luz
    de prodigiosa hondura.
    (Toda la noche había
    llovido. Al clarear
    cesó la lluvia. Nubes
    navegaban al cielo;
    nubes blancas.)

    - - - - - - - - - - Inútil
    fue recorrer senderos,
    buscar tu nombre. Inútil:
    no lo hallé.
    Y recé una oración
    por ti - ¿por ti o por mí?
    Después te olvidé. Sean
    los muertos los que entierren
    a sus muertos.

    II

    - - - - - - - ¡Estaba
    tan olvidado todo!
    Pero esta noche...

    ¿Por qué será imposible
    verte de nuevo, hablarte,
    escucharte, tocarte,
    ir -con los mismos cuerpos
    y almas que tuvimos,
    pero con más amor-
    uno al lado del otro...
    (Ilusión descuajada
    del espacio y del tiempo,
    lo sé para mi daño.)

    Yo te hablaría
    lo mismo que hablaría
    si yo fuese su dueño,
    mi verso : con palabras
    de cada día, pero
    bajo las que sonara
    la corriente fluvial
    de la ternura.

    Como se hablan los hombres,
    conteniendo las ganas
    de llorar, de decirse
    "te quiero". Sin llorar
    ni decirse "te quiero"
    que es cosa de mujeres.

    Qué quedaría entonces
    de ti, después de tantos
    años bajo la tierra.
    "Dónde hallarte" -pensé
    aquel día-. No estamos
    jamás donde morimos
    definitivamente,
    sino donde morimos
    día a día.

    III

    Pero esta noche...

    Te abrazaría, créeme,
    te besaría,
    te daría calor,
    te adoraría. Haría
    algo que es más difícil:
    tratar de comprenderte.

    Y te comprendería,
    te comprendo ya, créelo.
    Nos va enseñando tanto
    la vida... Nos enseña
    por qué un hombre ve rota
    su voluntad, y sueña,
    y vive solitario:
    por qué va a la deriva
    en el témpano errante
    arrancado a la costa,
    y se deja morir
    mientras mira impasible
    cómo se hunden los suyos,
    la carne de su carne,
    su hermoso mundo...

    IV

    Son líneas sin sentido
    éstas que trazo.
    Yo mismo no comprendo
    qué es lo que dejo en ellas.
    Acaso sea música
    de mi alma, arrancada
    de modo misterioso
    por tu mano de muerto.

    Tu mano viva.
    Yo pensé en ella, pero
    era una mano muerta,
    una mano enterrada
    la que yo perseguía.

    Inútilmente que fui
    buscando aquella mano.
    Se estaba convirtiendo
    en festín de las flores.
    En vaho tibio para
    empañar las estrellas.
    En luz malva y errante
    que da su son al alba.
    Estaría mezclándose
    con la tierra materna.
    Se hacía mano viva:
    lo que es ahora.

    V

    Te abrazaría, créeme.
    Te daría calor.
    Te comprendo ya. Entonces
    no era tiempo. Fue un día
    de septiembre, en Ciriego
    -un cementerio que oye
    la mar-, el año mil
    novecientos cincuenta.

    Cuando vivía , eras
    un extraño. Aquel día,
    entre mármoles, fui
    buscándote, tratando
    de comprenderte. Sólo
    esta noche, de modo
    inesperado, al fin
    he comprendido.

    - - - - - - - Tarde
    para mi daño" (José Hierro. Poema "Remordimiento" del libro "Cuanto sé de mí.)

    cont.



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    Mensaje por Maria Lua Jue 22 Mayo 2014, 11:56

    Voy a dejar tres poemas de unos de mis poetas
    cubanos preferidos, Nicolás Guillén
    El segundo fué musicalizado...


    BURGUESES


    No me dan pena los burgueses vencidos.
    Y cuando pienso que van a dar me pena,
    aprieto bien los dientes, y cierro bien los ojos.

    Pienso en mis largos días sin zapatos ni rosas,
    pienso en mis largos días sin sombrero ni nubes,
    pienso en mis largos días sin camisa ni sueños,
    pienso en mis largos días con mi piel prohibida,
    pienso en mis largos días Y

    No pase, por favor, esto es un club.
    La nómina está llena.
    No hay pieza en el hotel.
    El señor ha salido.

    Se busca una muchacha.
    Fraude en las elecciones.
    Gran baile para ciegos.

    Cayó el premio mayor en Santa Clara.
    Tómbola para huérfanos.
    El caballero está en París.
    La señora marquesa no recibe.
    En fin Y

    Que todo lo recuerdo y como todo lo recuerdo,
    ¿qué carajo me pide usted que haga?
    Además, pregúnteles,
    estoy seguro de que también
    recuerdan ellos.







    GUITARRA EN DUELO MAYOR


    I

    Soldadito de Bolivia,
    soldadito boliviano,
    armado vas con tu rifle,
    que es un rifle americano,
    soldadito de Bolivia,
    que es un rifle americano.


    II

    Te lo dio el señor Barrientos,
    soldadito boliviano,
    regalo de mister Johnson,
    para matar a tu hermano,
    para matar a tu hermano,
    soldadito de Bolivia,
    para matar a tu hermano.


    III

    ¿No sabes quien es el muerto,
    soldadito boliviano?
    El muerto es el Che Guevarra,
    y era argentino y cubano,
    soldadito de Bolivia,
    y era argentino y cubano.


    IV

    El fue tu mejor amigo,
    soldadito boliviano,
    el fue tu amigo de a pobre
    del Oriente al altiplano,
    del Oriente al altiplano,
    soldadito de Bolivia,
    del Oriente al altiplano.


    V

    Esta mi guitarra entera,
    soldadito boliviano,
    de luto, pero no llora,
    aunque llorar es humano,
    aunque llorar es humano,
    soldadito de Bolivia,
    aunque llorar es humano.


    VI

    No llora porque la hora,
    soldadito boliviano,
    no es de lagrima y pañuelo,
    sino de machete en mano,
    sino de machete en mano,
    soldadito de Bolivia,
    sino de machete en mano.


    VII

    Con el cobre que te paga,
    soldadito boliviano,
    que te vendes, que te compra,
    es lo que piensa el tirano,
    es lo que piensa el tirano,
    soldadito de Bolivia,
    es lo que piensa el tirano.


    VIII

    Despierta, que ya es de día,
    soldadito boliviano,
    esta en pie ya todo mundo,
    porque el sol salió temprano,
    porque el sol salió temprano,
    soldadito de Bolivia,
    porque el sol salió temprano.


    IX

    Coge el camino derecho,
    soldadito boliviano;
    no es siempre camino fácil,
    no es fácil siempre ni llano,
    no es fácil siempre ni llano,
    soldadito de Bolivia,
    no es fácil siempre ni llano.


    X

    Pero aprenderás seguro,
    soldadito boliviano,
    que a un hermano no se mata,
    que no se mata a un hermano,
    que no se mata a un hermano,
    soldadito de Bolivia,
    que no se mata a un hermano.






    PROBLEMAS DEL SUBDESARROLLO




    Monsieur Dupont te llama inculto,
    porque ignoras cuál era el nieto
    preferido de Víctor Hugo.

    Herr Müller se ha puesto a gritar,
    porque no sabes el día
    ¡exacto¿ en que murió Bismark.

    Tu amigo Mr. Smith,
    inglés o yanqui, yo no lo sé,
    se subleva cuando escribes shell.
    ¡Parece que ahorras una ele,
    y que además pronuncias chel!

    Bueno ¿y qué?
    Cuando te toque a ti,
    mándales decir cacarajícara
    y que donde está el Aconcagua,
    y que quién era Sucre,
    y que en qué lugar de este planeta
    murió Martí.

    Un favor:
    que te hablen siempre en español.



    _________________



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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 22 Mayo 2014, 12:40

    Gracias, María, como ya le dije a Lilí, NICOLÁS GUILLÉN es un poeta universal. Excepcional en todos los sentidos. Y desde luego su poesía entraría de lleno en lo que calificamos como Poesía Social. Por tanto se merece que hablemos de él. Yo también lo haré en su momento.
    Tu participación, como siempre, impecable.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Mayo 2014, 07:15

    "MAMBO

    Desde el pie hasta la cintura,
    la música alza sus pámpanos
    envolventes. Oleadas
    de sombra ascienden, girando,
    hasta los astros azules,
    naranjas, verdes, dorados.

    Una nebulosa quema
    la sombra. Alcohólicos pájaros
    cruzan palmeras de tela,
    van a morir a mis brazos.
    Y un humo que no es de hoguera...
    Luciérnagas que ha inventado
    el polvo...


    - - - - - - - ¿Qué hago yo aquí?
    Estoy, por dentro, llorando.
    Como si, ante mí, pasaran,
    mudos, los desenterrados.
    Como si solicitaran
    todos los muertos mi llanto.

    En un instante, se limpia
    mi corazón del encanto.
    Brazos de mujer, espaldas
    bajo los pálidos astros
    eléctricos, bocas rojas
    de carmines falsos.

    Amo la vida. Algún día,
    cuando esté dormido, bajo
    sábana frescas de tierra,
    o en el mar, iré evocando
    y evocando, repitiendo
    y repitiendo, instantáneos
    destellos que eran mi vida:
    se derramarán los granos
    diminutos de las horas
    en mis manos de enterrado.

    Ni un instante ha de perderse
    siempre que surja sellado
    por el triple sello (nada
    es mínimo, ocurre en vano):
    autenticidad, consciencia,
    arrepentimiento...

    - - - - - - - ¿Qué hago
    yo aquí? Evoco campos de oro
    del estío, soles trágicos,
    veredas que van hundiéndose
    en el olvido; relámpagos,
    arpegios de vida, sobre
    los que sonaba mi canto.
    Pero en todo estaba yo.
    Mundo fugaz, desplomado
    ahora en un instante, hundido
    en el licor de mi vaso.
    (Pasan, giran las muchachas,
    fumando o bailando.)

    El vino recuerdo fue
    mosto de instante, pisado
    (autenticidad, etcétera...)
    por los pies iluminados
    de la verdad. Pues no hay nada
    mínimo, o que ocurra en vano,
    sin una razón...

    - - - - - - - Muchachas,
    fumando o bailando,
    giran en alas de músicas
    podridas. ¿Quién ha inventado,
    para vosotras, instantes
    sin futuro y gloria?

    - - - - - - - Falso
    metal rey, enamoradas
    de nadie, muertas errando
    por la danza, hijas, amadas
    por nadie, os estoy soñando
    niñas de trenzas con lágrimas
    o con risas, ojos claros
    para la ilusión, el cuerpo
    para la primaveral
    muerte, el repentino tránsito
    de los elegidos.

    - - - - - - - Quiénes
    sois, no quiénes parecéis,
    las que ante mí vais llorando
    o riendo, no las que
    pasáis ante mí bailando
    y fumando (Mambo)...

    - - - - - - - Qué hago,
    de qué noche paternal
    y dolorosa ( fumando,
    Mambo), de qué sencillez
    arranca mi mano un látigo,
    empuña una antorcha, corre
    tras de vosotras, buscándoos
    en quienes sois, y os arropa
    los delgados cuerpo pálidos,
    os aconseja, os recuerda
    que el tiempo pasó volando
    (dicen los viejos, las madres...)
    Muchachas fumando, Mambo.

    Autenticidad, etcétera.
    debo de estar muy borracho
    esta madrugada. O debo
    de estar aún poco borracho.
    Renuncio a lo que quisiera
    para vosotras ( fumando,
    bailando, Mambo).

    - - - - - - - (No era
    así: lavabais - los brazos
    duros al sol- en un río
    imaginado, o acaso
    verdadero...) Pero aquello
    que queráis, venga sellado
    por el triple sello autenti-
    cidad, etcétera...

    - - - - - - - Acato
    la vida. Quiero creer
    que nada sucede en vano.
    Y persigo una razón
    que os explique ( fumando,
    bailando, Mambo), razón
    que me dé el descanso.

    Cerré los ojos. La música
    encadenada al piano.
    Negabais vuestro destino
    después de cantar el gallo.
    Y así noche a noche. Así:
    fumando y bailando. Mambo.
    Noche a noche así. Dios mío,
    recitando vuestro falso
    papel, hijas mías, lluvia
    de juventud, de verano.
    Bailando. Mambo. Riendo.
    Mambo. Cantando. Bailando.
    Sin un sueño roto que
    valga la pena llorarlo."

    (José Hierro. Poema Mambo, del libro Cuanto sé de mí).

    Y con este excepcional poema, daremos paso a otro autor. Es cierto que nos dejamos en el tintero una parte importante de la obra de José Hierro (Libro de las alucinaciones; Cuaderno de Nueva York - que ha sido considerada su mejor obra-, etc...). Pero hicimos lo mismo con Celaya y Otero. Tratamos de dar una imagen de la Poesía Social y no tanto de los autores que de ella participaron. Seguro que en otro momento, o en otros espacios tendremos lugar para hablar de ello...).

    El siguiente autor del que quisiéramos decir algo es VICTORIANO CREMER. Continuaremos, pues, con él. Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Mayo 2014, 01:32

    VICTORIANO CREMER ALONSO.-

    Nació en Burgos, 18/06/ 1906 y falleció con 102 años en León el 27 de junio de 2009.

    Su padre era ferroviario por lo que sus primeros años transcurren entre Burgos, Bilbao y León, ciudad, esta última, en la que estudiaría en los Hermanos Maristas y en la que residiría la mayor parte de su vida. Trabajó de joven como vendedor de periódicos, mancebo de botica, tipógrafo...
    Se involucró en actividades anarcosindicalistas, llegando a ser secretario, durante la República del Ateneo Obrero Leonés.
    En 1933 publicó en el periódico madrileño La Tierra, la obra "Vía Crucis ( Romance Obrero)", un texto en prosa que trataba sobre la represión que siguió a la revuelta de Casas Viejas. El escrito le valió, por un lado, un premio de trescientas pesetas. Y por otro la apertura de un expediente militar.
    Durante la Guerra Civil se libró de la muerte en varias ocasiones. Tras salir de la cárcel fue uno de los fundadores de  la revista ESPADAÑA, que ya hemos mencionado, junto a otros autores como Antonio González; Antonio Pereira; Luís López; etc... Esta revista serviría como medio de transmisión del pensamiento poético de varios autores ("poesía desarraigada"), generando no pocos enfrentamientos con el régimen franquista.
    Su obra abarca desde el existencialismo hasta las preocupaciones sociales; moviéndose entre la denuncia de la injusticia y el afán de solidaridad. Trabajó en diferentes periódicos y medios de comunicación.
    Desde su primera obra poética, "Tendiendo al vuelo" (1928), hasta la última, "El último jinete" (2008) - que mereció el Premio Gil de Biedma de 2008- publicó más de veinte poemarios y diversas novelas  y obras narrativas.
    Falleció con 102 años, siendo el poeta más longevo de España, el 27/06/2009.

    (DATOS OBTENIDOS DE WIKIPEDIA)

    JUICIO CRÍTICO.-

    "("Crémer está siempre frente a su poesía, mirándola, un poco extranjero a sí mismo, ("condenado a la vida"). En él, la soledad tan de todos sus compañeros está vista como un objeto (...) ("Su fría voz de hielos transparentes") lo mantiene alejado. (...) Su condición obrera le presta acentos que en vano buscaríamos  en otros tan o más liberados, tan o más revolucionarios. No le falta gracia: ni huye de lo popular, más cercanos que otros, tal vez por la edad, a Federico García Lorca y Miguel Hernández. (...) Canta el hambre, que se lleva todo por delante; tema poco frecuentado por los literatos") ( Max Aub, Poesía Española Contemporánea. México, Era, 1969, pág. 209)
    (En Poesía de la Primera generación de posguerra. Edición de Santiago Fortuño Llorens. CÁTEDRA. Letras Hispánicas. Madrid, 2008. Págs.- 113.114).

    1) "CANCIÓN PARA DORMIR A UN NIÑO POBRE

    Ángeles con espadas
    custodian el aire.
    Un toro de sombra
    mugiendo en los árboles.

    - Madre, tengo miedo
    / / / / / / / del aire.

    Mira las estrellas.
    Aún no son de nadie;
    ni son del obispo
    ni son del alcalde.

    - Madre, quiero una
    / / / / / / / que hable.

    Patitas de cabra
    siguen vacilantes
    al osito blanco
    de la luna errante.

    - Madre, quiero un oso
    / / / / / / / que baile.

    - Pandero de harina:
    luna en el estanque.
    Las cinco cabrillas
    sin cesar, tocándole.

    - Madre, se me hielan
    / / / / / / / las carnes.

    Floridas de escarcha
    ya son como panes.
    La aurora las dora
    y acorteza el aire.

    - Madre, no te oigo
    / / / / / / / ¡Tengo hambre!

    ¡Uuuuuuuuh...! Duerme, mi niño,
    que viene el aire
    y se lleva a los niños
    que tienen hambre."

    2)"CANCIÓN SERENA

    "Un día puro, alegre, libre quiero" ( Fray Luís de León)

    No me dejéis así: Sorbido por la tierra
    hondísima y vibrante como el clamor penúltimo;
    con este olor maduro de soles y horizontes
    abriéndome en el pecho un surco luminoso.

    No es que el cuerpo me suene a cristal derramado
    ni que diez corazones me alanceen las yemas,
    ni que cielos redondos agolpen sus rebaños
    a mis ojos mastines, labradores de cimas.

    Es que un mar fugitivo rinde velas y senos
    y pétalos y espumas a la gozosa playa
    donde el rumor se atreve a mancillar la sombra.
    ¡Y se me ciegan labios y gritos y pupilas!

    Es que siento que el aire es de carne dulcísima
    y la luz sólo luz.
    Que el contorno me huye
    a bandadas blanquísimas de palomas y lirios
    y me abandonan manos y dientes y melenas.
    No. No me dejéis así: Moriría desnudo
    sin sentirme morir. Brasa, pájaro. Pájaro o viento,
    y mi pobre vestido, con su sangre caliente,
    se hundiría, esperando mi imposible retorno." ( Tacto sonoro, 1944).

    3) "RECUERDO DE LA NADA

    "Sentí de nuevo el sueño, la locura
    y el error de estar vivo,
    siendo carne doliente día a día..." L.C. (a)

    ¡Nada! No quedó nada.

    Las estrellas quebraron sus últimos destellos
    bajo la informe turba de bisontes de niebla.
    El recuerdo del aire se desprendió en jirones
    y los árboles, solos, gritaron su cansancio.

    ¡Oh dolor de las nubes clavadas en las cimas!
    Los pájaros sin ruta estrellando su espanto
    contra sordos brocales y hundiendo su aleteo
    en las aguas inmóviles, ateridas de luna.

    ¡Aquí fue el mar - Resuelto en tigres despiadados
    cuando un hambre de tierra hería sus pupilas-.
    ¡Oh triste mar ausente, de improvisto ahuyentado
    por canes invisibles a quienes Dios azuza...!

    ¿Dónde fueron los prados inmóviles y verdes,
    lentamente sorbidos por vacas melancólicas?
    ¿Y el repetido estruendo de mármoles y estatuas
    sosteniendo sus trémulas hogueras infecundas...?  

    Como sueño de hierro, de cemento y miseria,
    chozas, palacios, fábricas, abrevian su martirio
    y se rinden lo mismo que viejos resignados
    con un leve resuello de irremediables ruinas.

    ¡Nada! No quedó nada. Ni el silencio siquiera.
    Fue un apagón inmenso. Y el mundo quedó ciego.
    Recuerdo...que la nada era espesa y caliente
    como una vaharada(1)... Y por ella venía...

    El hombre, de regreso del umbral de la muerte.

    ¡Oh, qué terrible pasmo en su mirada muda,
    desorbitada y quieta como un inmenso monte!
    Una escarcha de hielos le florece en las sienes
    y los hombros soportan firmamento de plomo.

    Avanza lentamente.

    Empujando la niebla con los ojos y el alma,
    escupiendo la niebla,
    siendo él niebla maciza,
    desesperada niebla...

    Ya le duelen los dientes de masticar su nombre
    y el corazón le pudre las paredes del alma.
    ¡Dios le ha visto en escombros! Le ha visto y le devuelve
    cuando su pie desnudo traspasa los límites...! (b)

    Carbonizado y vivo como un lirio entre vientos.
    De regreso de un viaje del que nadie nos dijo
    si florecen los trigos en la parda llanura
    o los pájaros crujen como sedas rasgadas.

    Avanza lentamente. Soportándose muerto;
    con pesantez de monte, de multitud blasfema.
    Silencioso, recóndito; sosteniéndose el alma
    con las manos. ¡Sabiéndose arrojado a la Vida!

    Marcado por el fuego que resella(2) a los hombres
    cuando el destino cumple su prevista sentencia,
    y arcángeles yacentes incorporan sus mármoles
    por seguir nuestros pasos de muertos indefensos.

    Vedle, al fin, de regreso. Desamparadamente
    gravitando en la niebla, con su mudez de astro,
    con su cruda tristeza de buey martirizado,
    a quien la muerte niega sus frescas picas de agua.

    Yo quisiera acercarme a su frente y abrirla
    por contemplar el pasmo que contuvo su paso;
    por ver su pensamiento y leerlo a los hombres,
    cuando en la plaza gritan sus furias amarillas.

    Yo quisiera arrancarle los clavos de los dientes
    y soltarle la lengua, como un novillo joven,
    porque proclame el nombre, la palabra que salva;
    porque nos diga cómo es la muerte que invoca.

    Sé que contra su pecho se quebrarán mis ansias,
    que mis manos en vano destrozarán su carne
    pretendiendo arrancarle su secreto viajero
    con el cual precipita su implacable destino.

    ¿Qué montañas, qué prados, qué siniestras llanuras,
    qué oscuros firmamentos, qué mares verticales,
    qué rabiosos senderos, qué bosques temerosos
    opusieron la furia a su impasible tránsito?

    ¿Qué oíste, hombre, en la muerte, más allá de nosotros?
    ¿En quién apaciguaste tu terror de hombre muerto?
    ¿A quién viste y qué dijo de tu corteza amarga?
    ¿Por qué vuelves de nuevo transido de tristeza?

    El hombre, de regreso del umbral de la muerte,
    avanza lento; avanza con pesantez de monte,
    con su cruda tristeza de buey martirizado;
    sabiéndose arrojado, condenado a la Vida..."

    (1) Anotación del editor.- "Vaharada" : respiración.
    (2) Anotación del editor.- "Resella" : vuelve a sellar, marca.
    (a) Anotación mía.- "L. C": Siglas de Luís Cernuda. Los versos de su poemario La Nube.
    (b) Anotación mía.- Está el signo de cierre de la exclamación, pero no el de apertura.

    3) "FRISO CON OBREROS (cont.)


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    Mensaje por Walter Faila Miér 28 Mayo 2014, 13:39

    Gracias amigos por llevar adelante este post y este espacio, abrazos a todos los implicados, Pascual, Ana Maria, Maria Lua, Evangelina, y todos los que llegan:

    Los enemigos (Pablo Neruda)

    Ellos aquí trajeron los fusiles repletos
    de pólvora, ellos mandaron el acerbo
    exterminio,
    ellos aquí encontraron un pueblo que cantaba,
    un pueblo por deber y por amor reunido,
    y la delgada niña cayó con su bandera,
    y el joven sonriente rodó a su lado herido,
    y el estupor del pueblo vio caer a los muertos
    con furia y con dolor.
    Entonces, en el sitio
    donde cayeron los asesinados,
    bajaron las banderas a empaparse de sangre
    para alzarse de nuevo frente a los asesinos.

    Por esos muertos, nuestros muertos,
    pido castigo.

    Para los que de sangre salpicaron la patria,
    pido castigo.

    Para el verdugo que mandó esta muerte,
    pido castigo.

    Para el traidor que ascendió sobre el crimen,
    pido castigo.

    Para el que dio la orden de agonía,
    pido castigo.

    Para los que defendieron este crimen,
    pido castigo.

    No quiero que me den la mano
    empapada con nuestra sangre.
    Pido castigo.
    No los quiero de embajadores,
    tampoco en su casa tranquilos,
    los quiero ver aquí juzgados
    en esta plaza, en este sitio.

    Quiero castigo.

    P.Neruda


    Los Hombres Del Nitrato ( Pablo Neruda)


    Yo estaba en el salitre, con los héroes oscuros,
    con el que cava nieve fertilizante y fina
    en la corteza dura del planeta,
    y estreché con orgullo sus manos de tierra.

    Ellos me dijeron: “Mira,
    hermano, cómo vivimos,
    aquí en «Humberstone», aquí en «Mapocho»,
    en «Ricaventura», en «Paloma»,
    en «Pan de Azúcar», en «Piojillo»”.

    Y me mostraron sus raciones
    de miserables alimentos,
    su piso de tierra en las casas,
    el sol, el polvo, las vinchucas,
    y la soledad inmensa.

    Yo vi el trabajo de los derripiadores,
    que dejan sumida, en el mango
    de la madera de la pala,
    toda la huella de sus manos.

    Yo escuché una voz que venía
    desde el fondo estrecho del pique,
    como de un útero infernal,
    y después asomar arriba
    una criatura sin rostro,
    una máscara polvorienta
    de sudor, de sangre y de polvo.

    Y ése me dijo: “Adonde vayas,
    habla tú de estos tormentos,
    habla tú, hermano, de tu hermano
    que vive abajo, en el infierno”.

    Pablo Neruda



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Mayo 2014, 14:42

    Hablaremos de ellos, Walter... Pablo, seguiremos hablando de ellos con voz incansable y decidida.
    Y a vosotros, que nos los disteis todo y sólo nos pedisteis la palabra... Os daremos la palabra. Conseguiremos que el verso se transforme en pan y azúcar. Y nos reiremos juntos en la gran fiesta de la igualdad y la libertad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Mayo 2014, 14:59

    4) "FRISO CON OBREROS

    Aparecen de pronto

    - - - - - - - - - - - -  ¡No están muertos!
    Y si no hablan, es porque las palabras
    no dicen sino cosas sin sentido,
    por ejemplo: "Hace frío", cuando tienen
    pequeñas llamas rojas en la lengua.

    ¿Qué música lejana, qué resuelto
    compás impone ritmo a su asombrado
    despertar cada día...? ¡No están muertos!
    Un corazón les nace con el alba.

    Son -desteñido azul- agua profunda,
    río de frescas márgenes, que busca
    su mar de cal y de ladrillo, su hondo
    pozo mineral que hierve y canta.

    Cruzan por alamedas con rosales
    y les llega un olor de noble tierra.
    Los mármoles, al sol, recobran brillos
    de recóndita rabia o sudor frío.

    Pero no se detienen. -¿Están muertos?-.
    Indiferentes marchan, escuchando
    dentro de sí lejanos ecos. ¿Miran
    la evidencia total de la mañana?

    Los muertos viven sin saber. Pero ellos
    viven de su vivir, tan plenamente
    que algo que no es la luz ni el aire tiene
    concretas resonancias en su sangre.

    Si quisieran gritar, lo harían, porque
    no están muertos, conocen la palabra
    que sólo se pronuncia desde el sueño
    y es, como un toro, violenta y ácida.

    Aparecen de pronto -¿De qué ocultos
    manantiales de vida?- y permanecen
    en la esperanza de los hombres.
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - ¡ Viven
    soportando futuro a las espaldas...!" (V. Crémer. De nuevos cantos de vida y esperanza.)


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 04 Jun 2014, 00:54, editado 1 vez


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    Mensaje por cecilia gargantini Miér 28 Mayo 2014, 16:04

    Aparecen de pronto

    - - - - - - - - - - - - ¡No están muertos!
    Y si no hablan, es porque las palabras
    no dicen sino cosas sin sentido,
    por ejemplo: "Hace frío", cuando tienen
    pequeñas llamas rojas en la lengua.

    Te sigo, querido Pascual, igual que a todos los que aquí colaboran. Esta estrofa me conmovió especialmente!!!!!!!!!
    Beitossssssssssss, amigos, y gracias por darnos tanto
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Mayo 2014, 00:19

    Bien, algo que insinuamos al principio y en lo que deberíamos incidir... Si tuviéramos tiempo : Hablar de POESÍA SOCIAL, COMO MOVIMIENTO POÉTICO, tiene la complejidad de no tener unos "estatutos configurados". Un "leitmotiv", sí.  Un acuerdo establecido  sobre poesía y poética, no. De hecho en la mayor parte de estudios que hemos visto se ponen como miembros de este grupo a Celaya, Otero, Hierro y Ángela Figuera... Y situando como "leitmotiv" la "lucha contra la dictadura" o el papel político - social y liberador - del verso hacen extrapolación de autores hispano americanos que sufren las consecuencias de momentos políticos dictatoriales a la susodicha corriente. Entre esos autores el ya mencionado Nicolás Guillén; Mario Benedetti... E incluso el mismísimo Juan Gelman, recientemente fallecido. En puridad, los ortodoxos dejan fuera al último autor que estamos mencionando, Victoriano Cremer, al cual, sin embargo, le adjudican un sillón dentro de la corriente POESÍA DESARRAIGADA. Hablar de esta significa volver a hablar de Otero; Celaya y el mismísimo inclasificable José Hierro. Y todo ello por influencia de dos autores de la Generación del 27 (Aleixandre y Dámaso Alonso). "La destrucción y el amor" del primero e "Hijos de la ira" del segundo, como referencias éticas puras y existencialmente comprometidas, dolorosas y dramáticas y abriendo paso a las propias dudas existenciales como punto de partida frente a la POESÍA ARRAIGADA  de Dionisio Ridruejo ; Luís Rosales y otros... En la poesía arraigada hay una adscripción al mundo clásico a través del la influencia de Garcilaso de la Vega... Puede estar presente la muerte, pero como hecho inevitable paliado por la fe en Dios. El amor, la contemplación, el paisaje...además son temas centrales de los cuales la poseía no debe salir: el rédito es la felicidad. En la poesía desarraigada, por el contrario, la muerte no se supera sino es con un enfrentamiento directo con Dios, que adquiere características antropomorfas para poder discutir con él de tú a tú. La fe, ahora, se transforma en duda y sufrimiento. Y para ello nada mejor que el verso libre (?), fuera de corsés. La felicidad ya no está al alcance de la mano : hay que pelear por ella. De lo que estoy diciendo hay testimonio escrito. Además de los libros mencionados de Aleixandre y Dámaso Alonso tendríamos "Ángel fieramente humano" o "Cántico espiritual" de mi querido Blas de Otero; "Cien poemas de amor"; "Cantos y mitos" de Celaya; "Nombres propios"; "Cuaderno de Nueva York"; "Sonetos, Música y vida", de Pepe Hierro. Y sobre todo un libro determinante y que ejerció una notable influencia en todos los anteriores de un autor que no puede clasificarse como poeta social aunque compartiera tiempo, espacio y sufrimientos con todos ellos. El autor José Luís Hidalgo. El libro está claro: "LOS MUERTOS".

    Hecha la disertación continuaré con Victoriano Cremer. Pero eso será en otro momento. Ahora debo irme a trabajar.

    Cont.


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    Mensaje por cecilia gargantini Jue 29 Mayo 2014, 16:29

    Antes de que sigas con lo programado- que estás estructurando tan bien- quiero dejarte como regalo unos versos de mi adorado Gelman:

    IRAQ, ANDREA

    "Te roban la palabra en
    niños como vos.
    Nadie prepara el sudario
    de las rosas que no verán.
    Cruje la mañana bloqueada.
    Cierro los ojos llenos
    del otro que no tendrás.
    Tallo verde. sumérgete en tu fuego".

    Besitossssssssssss, querido Pascual, y ADELANTE con este bello y enriquecedor espacio
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    Mensaje por Ana María Di Bert Vie 30 Mayo 2014, 00:22


    Es verdad Pascual que la intensión de este espacio es debatir sobre este movimiento que emergió en la España después de la Guerra Civil (1936-1939), para reivindicar la democracia y las libertades civiles contra la sangrienta represión del dictador Francisco Franco, hasta su muerte en 1975.
    No solamente por ello sino por las injusticias que veían los poetas que participaron en las luchas de la Segunda Guerra Mundial contra Mussolini en Italia, Hitler en Alemania y regímenes similares en varios países de Europa, cuyos pueblos sufrieron el genocidio de esos regímenes autoritarios.

    La “poesía comprometida” como también se la llamó fue un modo de reafirmar el sentimiento de los poetas que la escribían con ese dolor por lo que habían vivido o sentido en sus almas.

    En las décadas del 50, 60 y 70, en lo más dramático de la Guerra Fría, y en los enfrentamientos a las dictaduras militares de nuestra América Latina, socias de las supremacías nacionales y de sucesivos gobiernos norteamericanos, creció la poesía social en Hispanoamérica, un espacio donde latían oprimidas las profundas raíces de protesta.

    En todos los casos, esta manera social de crítica de los poetas fue coartada por censuras que terminaron con la persecución de sus autores, que en la mayoría de los casos debieron emigrar a otras tierras, lejos de sus países para poder publicarlas.
    Fueron usadas como instrumentos de denuncia no autorizados, pero valederos ante la injusticia y a favor de los más débiles y desamparados.

    La polémica de que si es actual o no depende del momento en que esté transcurriendo la situación de un país, región, continente, y particularmente creo Pascual que es en estos tiempos cuando se vuelven a desenterrar esos sentimientos que necesitan salir a la luz por todo lo que se está viviendo en el mundo entero.
    Y si llega o no a los lectores creo que se deberá a la manera, a la forma en que esta se exprese, tanto en contenido como en forma.
    Otro día seguimos esto que me apasiona porque lo que veo no es lo que quiero para mis nietos y los niños del futuro.
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    Mensaje por Ana María Di Bert Vie 30 Mayo 2014, 00:43

    Tu trabajo es impecable, no pongo autores porque no quiero interferir en tus planificaciones. Solo iré haciendo comentarios y aportes de lo que me parece que significa y de los poemas o escritos que vas poniendo.
    Me enriquezco tanto con lo que voy leyendo. Me doy cuenta que no sabía nada, como dijo el filósofo, y a medida que leo y leo ese sentimiento crece, pero mientras tenga vida y pueda leeré para que mi alma siga viva.
    Gracias amigo por tanto.
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Mayo 2014, 02:08

    No , Ana, no interfieres mi trabajo. Como no lo hizo Lilí cuando habló de Nicolás Guillén y María Lua que la siguió o Walter con Neruda. Yo no puedo abarcarlo todo. Lo mismo entro en autores menos conocidos; pero desde luego de Nicolás Guillén hay que hablar como hay que hacerlo con Mario Benedetti o con el mismísimo Neruda... ¿En la archiconocida generación del 27 no hubo POESÍA SOCIAL...? Desde luego el SURREALISMO, si huye de algo, es de etiquetas, convencionalismos y "utilidad" de la poesía. Y sin embargo Alberti, Altolaguirre y otros tienen ejemplos nítidos de poesía como compromiso. Obviamente Miguel Hernández también. Pero Miguel Hernández nunca perteneció a la Generación del 27 ( la trascendió, pese a todo).
    Cecilia nos pone un pequeño poema de su querido/ mi querido Juan Gelman... Esto es una auténtica caja de pandora. Lo dibujé al principio. Una cosa es Poesía Social como movimiento poético español. Y otra cosa mucho más amplia Poesía Social como concepto del que podríamos discutir años y años. Que yo sepa existe POESÍA SOCIAL FRANCESA; existe POESÍA SOCIAL ITALIANA... Y dentro del movimiento FUTURISTA ruso existen no pocos autores con compromiso social...
    Esto es inabarcable ( no creas POESÍA MÍSTICO-RELIGIOSA no es más abarcable que POESÍA SOCIAL - he encontrado más de diez autores franceses con poemas que son auténticas joyas dedicadas a la Virgen ( KAMEL HARIRE SEDA, de la PONTIFICIA UNIVERSIDAD CATÓLICA DE VALPARAISO, CHILE, tiene un impecable trabajo que debería leerse).
    Y ya tengo un nuevo proyecto igualmente apasionante, que seguramente no empezaré hasta después del verano :

    CANTOS ÉPICOS Y HEROÍCOS

    (La Iliada; La Odisea; El Popol-Bul; La Eneida; Chanson de Roland; Cantar del Mío Cid; Martín Fierro; Canto General...
    ¿Qué os parece...? ¿Alguien se anima...? Yo, y seguro que otros, le seguiríamos.


    ¡Cabezas locas...! Todo sea por nuestro querido FORO.


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    Mensaje por Walter Faila Dom 01 Jun 2014, 15:29

    Con vuestro permiso lo comparto en el foro de libres para que lo disfruten y participen los que quieran hacerlo.-
    Gracias Pascual por tan hermoso trabajo


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    Mensaje por Walter Faila Dom 01 Jun 2014, 15:34

    Pascual, lo que decidas hacer está bien y si alguien desea comenzarlo a tu pedido tiene todo mi apoyo, todo sea por nuestro foro, como lo dices tu. No se a que te refieres con cabezas locas, pero locas o desquiciadas, que no perturben y si perturban solo házmelo saber, abrazos


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    Mensaje por Maria Lua Dom 01 Jun 2014, 16:38

    Poemas de MAHMUD DARWISH,
    poeta palestino:




    CADÁVERES ANÓNIMOS

    HOMENAJE A LAS VÍCTIMAS DE GAZA



    Cadáveres anónimos.

    Ningún olvido los reúne,

    Ningún recuerdo los separa...

    Olvidados en la hierba invernal

    Sobre la vía pública,

    Entre dos largos relatos de bravura

    Y sufrimiento.

    “¡Yo soy la víctima!”. “¡No, yo soy

    la única víctima!”. Ellos no replicaron:

    “Una víctima no mata a otra.

    Y en esta historia hay un asesino

    Y una víctima”. Eran niños,

    Recogían la nieve de los cipreses de Cristo

    Y jugaban con los ángeles porque tenían

    La misma edad... huían de la escuela

    Para escapar de las matemáticas

    Y la antigua poesía heroica. En las barreras,

    Jugaban con los soldados

    Al juego inocente de la muerte.

    No les decían: dejad los fusiles

    Y abrid las rutas para que la mariposa encuentre

    A su madre cerca de la mañana,

    Para que volemos con la mariposa

    Fuera de los sueños, porque los sueños son estrechos

    Para nuestras puertas. Eran niños,

    Jugaban e inventaban un cuento para la rosa roja

    Bajo la nieve, detrás de dos largos relatos

    De bravura y sufrimiento.

    Luego escapaban con los ángeles pequeños

    Hacia un cielo límpido.







    TENEMOS DERECHO A AMAR EL OTOÑO




    Tenemos derecho a amar el final de este otoño y a preguntarle:

    ¿Hay espacio en el campo para un otoño nuevo, mientras tendemos sobre él nuestros cuerpos carbonizados?

    Un otoño que abate sus hojas de oro. ¡Ah, si fuéramos hojas de higuera, hierba abandonada

    para revelar la diferencia entre las estaciones! ¡Ah, si no nos hubiéramos despedido del sur de los ojos para preguntar

    lo que preguntaron nuestros padres cuando se lanzaron sobre las puntas de las lanzas! Tal vez la poesía y la plegaria se apiadaran de nosotros.

    Tenemos derecho a enjugar la noche de las mujeres hermosas, a hablar de lo que

    acorta la noche de dos extraños esperando la llegada del norte a la brújula.

    Otoño. Tenemos derecho a aspirar el perfume de este otoño y pedirle a la noche un sueño.

    ¿Puede enfermar un sueño como los soñadores? Otoño, otoño. ¿Puede nacer un pueblo sobre una guillotina?

    Tenemos derecho a morir como queramos, para que la tierra pueda ocultarse en una espiga.

    ______________________________________________



    PARA NUESTRA PATRIA

    Para nuestra patria,

    Próxima a la palabra divina,

    Un techo de nubes.

    Para nuestra patria,

    Lejana de las cualidades del nombre,

    Un mapa de ausencia.

    Para nuestra patria,

    Pequeña cual grano de sésamo,

    Un horizonte celeste... y un abismo oculto.

    Para nuestra patria,

    Pobre cual ala de perdiz,

    Libros sagrados... y una herida en la identidad.

    Para nuestra patria,

    Con colinas cercadas y desgarradas,

    Las emboscadas del nuevo pasado.

    Para nuestra patria cautiva,

    La libertad de morir consumida de amor.

    Piedra preciosa en su noche sangrienta,

    Nuestra patria resplandece a lo lejos

    E ilumina su entorno...

    Pero nosotros en ella

    Nos ahogamos sin cesar.



    SOY YUSUF, PADRE

    Soy Yusuf, padre.

    Mis hermanos no me quieren,

    no me desean entre ellos, padre.

    Me agreden, me lanzan piedras e insultos.

    Quieren que muera para hacerme un panegírico.

    Me han cerrado la puerta de tu casa,

    me han echado del campo,

    han envenenado mis uvas

    y han destrozado mis juguetes.

    Cuando la brisa ha acariciado mi pelo al pasar,

    me han envidiado y se han revuelto contra mí y contra ti.

    ¿Qué les he hecho yo, padre?

    Las mariposas se han posado sobre mis hombros,

    las espigas se han inclinado hacia mí

    y los pájaros han volado sobre mis manos.

    ¿Qué he hecho yo, padre,

    y por qué yo?

    Tú me has llamado Yusuf

    Y ellos me han arrojado al pozo y han acusado al lobo.

    Y el lobo es más clemente que mis hermanos,

    padre. ¿Acaso he ofendido a alguien cuando he dicho que

    he visto once astros, el sol y la luna, y que los he visto

    prosternados ante mí?



    ABRAZA A SU ASESINO



    Abraza a su asesino para lograr su clemencia: ¿te enfadarías mucho conmigo si sobreviviera? Hermano... hermano: ¿qué he hecho para que me asesines? Dos pájaros vuelan sobre nosotros, apunta hacia arriba. Dispara tu infierno lejos de mí... ven a la choza de mi madre para que te prepare las habas. ¿Qué dices? ¿Qué dices? ¿No soportas mi abrazo ni mi olor? ¿Estás cansado del miedo que me habita? Entonces arroja ese revólver al río. ¿Qué dices?... ¿Un enemigo en la ribera del río ha dirigido su metralleta hacia el abrazo? Entonces dispara contra el enemigo. Escaparemos juntos de sus balas y escaparás de tu delito. ¿Qué dices? ¿Me matarás para que el enemigo vuelva a su casa/nuestra casa y tú retornes al juego de la caverna? ¿Qué has hecho con el café de mi madre y de tu madre? ¿Qué crimen he cometido para que me asesines, hermano? No desataré la cuerda del abrazo. No te dejaré.


    POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores) - Página 3 MahmoudDarwish








    Mahmud Darwish, en árabe محمود درويش (Al-Birwa 13 de marzo de 1941 - Houston 9 de agosto de 2008), en ocasiones transcrito en español como Mahmud Darwix y en otros idiomas como Mahmoud Darwish o Mahmoud Darwich, fue considerado el poeta nacional palestino y uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos, nacido cerca de Acre el 13 de marzo de 1941 y fallecido en Houston (Estados Unidos) el 9 de agosto de 2008.

    En su trabajo, Palestina se convirtió en una metáfora de la pérdida del Edén, el nacimiento y la resurrección, así como la angustia por el despojo y el exilio. El poeta Naomi Shihab Nye ha comentado sobre el trabajo de Darwish: "Darwish es el respiro esencial del pueblo palestino, el testigo elocuente del exilio y la pertenencia..."


    Darwix fue el segundo de ocho hijos (cinco niños y tres niñas) de una familia originaria de la aldea de Al-Birwa, a 12 km de Acre, durante el Mandato Británico de Palestina que hoy es Israel. La aldea fue destruida por el ejército israelí en 1948 y la familia Darwix se exilió en el Líbano, donde residió durante un año, tras lo cual volvió a entrar clandestinamente en el territorio del recién creado Estado de Israel, estableciéndose en la aldea galilea de Dair al-Asad y luego en la de Al-Yadida. Mahmud repartió sus estudios primarios, pues, entre el Líbano, estas dos aldeas y una tercera, Kafr Yasif, donde huyó su familia tras ser descubierta su residencia ilegal en Al-Yadida. En esta última completó su educación secundaria.

    Tras acabar la secundaria ingresó en el Partido Comunista de Israel, trabajando como coeditor de su revista Al-Fayr (الفجر, La Aurora), al tiempo que empezaba a publicar poesía en el diario Al-Yadid (الجديد, El Nuevo), del que llegó a ser también editor, y la revista Al-Ittihad (الاتحاد, La Unidad).

    Entre 1961 y 1970 fue arrestado en numerosas ocasiones por las autoridades israelíes a causa de sus escritos y de su actividad política contra lo que en la práctica supone la ocupación de Palestina. Finalmente, salió del país hacia Moscú, desde donde iría a El Cairo primero y luego a Beirut. Allí ingresaría en la Organización para la Liberación de Palestina (OLP), trabajando en sus secciones de investigación y publicaciones. Darwish fue miembro del comité ejecutivo de la OLP (se le consideraba internacionalmente el «ministro de Cultura» de un futuro Estado palestino) hasta su dimisión a raíz de su discrepancia con los Acuerdos de Oslo (1993). Un texto suyo se convirtió en la declaración de independencia del Estado de Palestina proclamada por Yasser Arafat en 1988.1

    Vivió entre París y Túnez a raíz de la invasión israelí del Líbano (1982), y empezó a dirigir la revista literaria Al-Karmel (الكرمل, El Carmelo) y presidió la Liga de Escritores y Periodistas Palestinos. En 1996 regresó brevemente, por primera vez desde su marcha al exilio, a su Galilea natal, con el fin de visitar a su madre. Vivió entre Ammán y Ramala desde ese año, y siguió dirigiendo Al-Karmel.

    En 2002, durante el asedio del Ejército israelí a la ciudad de Ramala, Darwish recibió la visita de una delegación del Parlamento Internacional de Escritores, presidida por el novelista norteamericano Russell Banks y compuesta, entre otros, por los premios Nobel José Saramago y Wole Soyinka.

    Igualmente, su testimonio como víctima lúcida de los conflictos de nuestro tiempo ha sido recogido por Jean-Luc Godard en el film Notre musique (2004).

    En 2006, Mahmud Darwix visitó España, donde leyó su poesía en Cosmopoética (Córdoba) y en la Residencia de Estudiantes (Madrid).

    Falleció el 9 de agosto de 2008 en un hospital del estado americano de Texas, tras una operación a corazón abierto.




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    "Ser como un verso volando
    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
    (Hánjel)





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