PÁGINA 1.-
- Hablando en castellano ( G. Celaya)
- La poesía es un arma cargada de futuro ( G. Celaya)
- El niño yuntero (M. Hernández)
- Belleza cruel ( Ángela Figueras Aymerich)
- Ángela Figueras Aymerich.
- Victoriano Crémer.
- Blas de Otero.
- Gabriel Celaya.
PÁGINA 2.-
- Gabriel Celaya.
- Nicolás Guillén.
- José Hierro.
PÁGINA 3.-
- José Hierro.
- Nicolás Guillén.
- Victoriano Crémer.
- Pablo Neruda.
- Juan Gelman.
- Mahmud Darwish.
- Leopoldo de Luís.
- Ernesto Cardenal.
PÁGINA 4.-
- María Beneyto.
- Manuel Alegre.
- Nicolás Guillén.
- Leopoldo de Luís.
- Marcos Ana.
- Ángela Figuera Aymerich.
- Blas de Otero.
- Gabriel Celaya.
- José Hierro.
- Victoriano Crémer.
- Ramón de Garciasol.
PÁGINA 5.-
- Agustín Millares.
- Gloria Fuertes.
- Salvador Pérez Valiente.
- Rafael Morales Casas.
- Manuel Pacheco.
PÁGINA 6.-
- Manuel Pacheco.
- Salustiano Masó.
- Luís Luchi ( Luís Yanischevsky Lerer)
- Eugenio de Nora.
- Gabino Alejandro Carriedo.
- Ángel González.
PÁGINA 7.-
- Ángel González.
- Ángel Crespo.
- Antonio Fernández Molina.
- Thiago de mello.
- José Agustín Goytisolo.
PÁGINA 8.-
- J. Agustín Goytisolo.
- José Ángel Valente.
- Jaime Gil de Biedma.
PÁGINA 9.-
- J. Gil de Biedma.
- Mª Elvira Lacaci.
- Jesús López Pacheco.
- J. Luís Martín Descalzo.
PÁGIAN 10.-
- J. Luís Martin Descalzo.
- Manuel Mantero.
- Eladio Cabañero.
PÁGINA 11.-
- Eladio Cabañero.
- Manuel Vázquez Montalbán.
- Félix Grande.
PÁGINA 12.-
- Félix Grande.
- Carlos Sahagún.
PÁGINA 13.-
- Carlos Sahagún.
- Jesús Lizano.
- Humanismo solidario.
- CUBARTE.
PÁGINA 14.-
- Jesús Lizano.
- CUBARTE.
ESTE ÍNDICE CONTINÚA EN LA PÁGINA Nº 28.
Tendremos tiempo de intentar una definición de POESÍA SOCIAL. Tendremos tiempo, incluso, de emitir diferentes juicios o definiciones sobre ella. Y también de establecer un diálogo sobre si sigue siendo momento para ella o, por el contrario, como se empeñan los expertos la Poesía Social ahora es obsoleta. Simplemente: pasó su tiempo.
Sin embargo yo crecí con ella a mi lado: fue , de manera proporcionada o desproporcionada, mi bandera. Durante muchos años se me consideró un "poeta social". Y aunque ahora ande inmerso en "Poemas eróticos" tampoco estoy dispuesto a adjurar de parte de mi historia. Para bien o para mal está ahí. Y espero que sea no sólo un recuerdo sino también un propósito de cambio, individual y colectivo.
He dudado a que poema darle el privilegio de abrir este espacio: "Vientos del Pueblo"; "La poesía es un arma cargada de futuro" - que muchos me habéis oído cantar por las calles-; "Canto Primero"; "Generación" de José Hierro... Hay otros miles de poemas épicos en su solidaridad y en su devastación y tragedia que hubieran podido disfrutar del privilegio con toda justicia...
Pero puesto que hablamos. Y hablamos en una lengua que nos une, permitidme que lo haga con este bellísimo poema:
"HABLANDO EN CASTELLANO
Hablando en castellano,
mordiendo erre con erre por lo sano,
la materia verbal, con rabia y rayo,
lo pone todo en claro.
Y al nombre doy a luz de ira mis actos.
Hablando en castellano,
con la zeta y la jota en seco zanjo
sonidos resbalados por lo blando,
zahondo el espesor de un viejo fango,
cojo y fijo su flujo. Basta un tajo.
Hablando en castellano,
el "poblo", "puoblo", "puablo", que andaba desvariando,
se dice por fin pueblo, liso y llano,
con su nombre y conciencia bien clavados
para siempre, y sin más puestos en alto.
Hablando en castellano,
choco, che, te, ¡zas!, ¿ca? Canto claro
los silbidos y susurros de un murmullo que a lo largo
del lirismo galaico siempre andaba vagando
sin unidad hecha estado.
Hablando en castellano,
tan sólo con hablar, construyo y salvo,
mascando con cal seca y fuego blanco,
dando diente de muerte en lo inmediato,
el estricto sentido de lo amargo.
Hablando en castellano,
las sílabas cuadradas de perfil recortado,
los sonidos exactos, los acentos airados
de nuestras consonantes, como en armas, en alto,
atacan sin perdones, con un orgullo sano.
Hablando en castellano,
las vocales redondas como el agua son pasmos
de estilo y sencillez. Son lo rústico y sabio.
Son los cinco peldaños justos y necesarios
y, de puro elementales, parecen cinco milagros.
Hablando en castellano,
mal o bien, pues soy vasco, lo barajo y desentraño,
recuerdo como Unamuno descubrió su abecedario
y extrajo del hueso estricto su meollo necesario,
ricamente sustanciado.
Hablando en castellano,
YO SÉ QUÉ ES POESÍA. Leyendo el Diccionario
reconozco cómo todo quedo bien dicho y nombrado.
Las palabras más simples son sabrosas, son algo
sabiamente sentido y calculado.
Hablando en castellano,
decir tinaja, ceniza, carro, pozo, junco, llanto,
es decir algo tremendo, ya in adornos, ya logrado,
es decir algo sencillo y es mascar como un regalo
frutos de un largo trabajo.
Hablando en castellano,
no hay poeta que no sienta que pronuncia de prestado.
Digo mortaja o querencia, digo al azar pena o jarro.
Y parece que tan sólo con decirlo, regustando
sus sonidos, los sustancio.
Hablando en castellano,
en esta castellano vulgar y aquilatado
que hablamos cada día, sin pensar cuánto y cuánto
de lírico sentido, popular y encarnado
presupone, entrañamos.
Hablando en castellano,
recojo con la zarpa de mi vulgar desgarro
las cosas como son y son sonando.
Mallarmé estaba inventando
el día que nuestro pueblo llamó raso a lo que es raso.
Hablando en castellano,
los nombres donde duele, bien clavados,
más encarnan que aluden en abstracto.
Hay algo en las palabras, no mentalmente, captado,
que quisiera, por poeta, rezar en buen castellano".
Sí, sí. Este bellísimo poema es de Gabriel Celaya ( "De Cantos íberos") y es - o era para mí- un preludio casi necesario a ese otro poema que muchos de vosotros me habéis oído cantar por las calles de Buenos Aires y Santiago de Chile ( poema musicalizado por el cantautor español PACO IBÁÑEZ):
"LA POESIA ES UNA ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto
para ser, y en tanto somos, dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque a penas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo,
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesarios: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo y, en la tierra, son actos."
GABRIEL CELAYA. CANTOS ÍBEROS.
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Antes que estos poemas, aunque no mucho antes, yo ya recitaba ese bello y comprometido poema que es:
"Carne de yugo ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.
Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despezada un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros?
(Es preciso recordar el nombre del poema...? Es preciso fijar el nombre de su autor...? Es preciso discutir, hoy, la necesidad o no de la "poesía social". Que mi amigo Alejandro Costa pase por aquí y hable. Él sabe más que yo de su amado Miguel).
(cont.)
Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 16 Ene 2017, 06:57, editado 5 veces
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