FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)

268.


O olfato é uma vista estranha. Evoca paisagens sentimentais por um
desenhar súbito do subconsciente. Tenho sentido isto muitas vezes. Passo
numa rua. Não vejo nada, ou antes, olhando tudo, vejo como toda a gente vê.
Sei que vou por uma rua e não sei que ela existe com lados feitos de casas
diferentes e construídas por gente humana. Passo numa rua. De uma padaria
sai um cheiro a pão que nauseia por doce no cheiro dele: e a minha infância
ergue-se de determinado bairro distante, e outra padaria me surge daquele
reino das fadas que é tudo que se nos morreu. Passo numa rua. Cheira de
repente às frutas do tabuleiro inclinado da loja estreita; e a minha breve vida
de campo, não sei já quando nem onde, tem árvores ao fim e sossego no meu
coração, indiscutivelmente menino. Passo uma rua. Transtorna-me, sem que
eu espere, um cheiro aos caixotes do caixoteiro: ó meu Cesário, apareces-me e
eu sou enfim feliz porque regressei, pela recordação, à única verdade, que é a
literatura



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339

272.


Cristo’ é uma forma da emoção.
No panteão há lugar para os deuses que se excluem uns aos outros, e todos
têm assento e regência. Cada um pode ser tudo, porque aqui não há limites,
nem até lógicos, e gozamos, no convívio de vários eternos da coexistência de
diferentes infinitos e de diversas eternidades.



341

282.

Depois que o fim dos astros esbranqueceu para nada no céu matutino, e a
brisa se tornou menos fria no amarelo mal alaranjado da luz sobre as poucas
nuvens baixas, pude enfim, eu que não dormira, erguer lentamente o corpo
exausto de nada da cama de onde pensara o universo.
Cheguei à janela com os olhos quentes de não estarem fechados. Por sobre
os telhados densos a luz fazia diferenças de amarelo pálido. Fiquei a
contemplar tudo com a grande estupidez da falta de sono. Nos vultos
erguidos das casas altas o amarelo era aéreo e nulo. Ao fundo do ocidente,
para onde eu estava virado, o horizonte era já de um branco verde.

Sei que o dia vai ser para mim pesado como não perceber nada. Sei que
tudo quanto hoje fizer vai participar, não do cansaço do sono que não tive,
mas da insónia que tive. Sei que vou viver um sonambulismo mais acentuado,
mais epidérmico, não só porque não dormi, mas porque não pude dormir.
Há dias que são filosofias, que nos insinuam interpretações da vida, que são
notas marginais, cheias de grande crítica, no livro do nosso destino universal.
Este dia é um dos que sinto tais. Parece-me, absurdamente, que é com os
meus olhos pesados e o meu cérebro nulo que, lápis absurdo, se vão traçando
as letras do comentário inútil e profundo.

[b]283.


A liberdade é a possibilidade do isolamento. És livre se podes afastar-te dos
homens, sem que te obrigue a procurá-los a necessidade do dinheiro, ou a
necessidade gregária, ou o amor, ou a glória, ou a curiosidade, que no silêncio
e na solidão não podem ter alimento. Se te é impossível viver só, nasceste
escravo. Podes ter todas as grandezas do espírito, todas da alma: és um
escravo nobre, ou um servo inteligente: não és livre. E não está contigo a
tragédia, porque a tragédia de nasceres assim não é contigo, mas do Destino
para si somente. Ai de ti, porém, se a opressão da vida, ela própria, te força a
seres escravo. Ai de ti, se, tendo nascido liberto, capaz de te bastares e de te
separares, a penúria te força a conviveres. Essa, sim, é a tua tragédia, e a que
trazes contigo.

Nascer liberto é a maior grandeza do homem, o que faz o ermitão humilde
superior aos reis, e aos deuses mesmo, que se bastam pela força, mas não pelo
desprezo dela.
A morte é uma libertação porque morrer é não precisar de outrem. O
pobre escravo vê-se livre à força dos seus prazeres, das suas mágoas, da sua
vida desejada e contínua. Vê-se livre o rei dos seus domínios, que não queria
deixar. As que espalharam amor vêem-se livres dos triunfos que adoram. Os
que venceram vêem-se livres das vitórias para que a sua vida se fadou.
Por isso a morte enobrece, veste de galas desconhecidas o pobre corpo
absurdo. É que ali está um liberto, embora o não quisesse ser. É que ali não
está um escravo, embora ele chorando perdesse a servidão. Como um Rei cuja
maior pompa é o seu nome de rei, e que pode ser risível como homem, mas
como rei é superior, assim o morto pode ser disforme, mas é superior, porque
a morte o libertou.
Fecho, cansado, as portas das minhas janelas, excluo o mundo e um
momento tenho a liberdade. Amanhã voltarei a ser escravo; porém agora, só,
sem necessidade de ninguém, receoso apenas que alguma voz ou presença
venha interromper-me, tenho a minha pequena liberdade, os meus momentos
de excelsis.
Na cadeira, aonde me recosto, esqueço a vida que me oprime. Não me dói
senão ter-me doído.
[b]

285.


Estou quase convencido de que nunca estou desperto. Não sei se não
sonho quando vivo, se não vivo quando sonho, ou se o sonho e a vida não
são em mim coisas mistas, intersecionadas, de que o meu ser consciente se
forme por interpenetração.
As vezes, em plena vida ativa, em que, evidentemente, estou tão claro de
mim como todos os outros, vem até à minha suposição uma sensação
estranha de dúvida; não sei se existo, sinto possível o ser um sonho de
outrem, afigura-se-me, quase carnalmente, que poderei ser personagem de
uma novela, movendo-me, nas ondas longas de um estilo, na verdade feita de
uma grande narrativa.

Tenho reparado, muitas vezes, que certas personagens de romance tomam
para nós um relevo que nunca poderiam alcançar os que são nossos
conhecidos e amigos, os que falam connosco e nos ouvem na vida visível e
real. E isto faz com que sonhe a pergunta se não será tudo neste total de
mundo uma série entreinserta de sonhos e romances, como caixinhas dentro
de caixinhas maiores — umas dentro de outras e estas em mais -, sendo tudo
uma história com histórias, como as Mil e Uma Noites, decorrendo falsa na
noite eterna.

Se penso, tudo me parece absurdo; se sinto, tudo me parece estranho; se
quero, o que quer é qualquer coisa em mim. Sempre que em mim há ação,
reconheço que não fui eu. Se sonho, parece que me escrevem. Se sinto, parece
que me pintam. Se quero, parece que me põem num veículo, como a
mercadoria que se envia, e que sigo com um movimento que julgo próprio
para onde não quis que fosse senão depois de lá estar.

Que confusão é tudo! Como ver é melhor que pensar, e ler melhor que
escrever! O que vejo, pode ser que me engane, porém não o julgo meu. O que
leio, pode ser que me pese, mas não me perturba o tê-lo escrito. Como tudo
dói se o pensamos como conscientes de pensar, como seres espirituais em
quem se deu aquele segundo desdobramento da consciência pelo qual
sabemos que sabemos! Embora o dia esteja lindíssimo, não posso deixar de
pensar assim... Pensar ou sentir, ou que coisa terceira entre os cenários postos
de parte? Tédios do crepúsculo e do desalinho, leques fechados, cansaço de
ter tido que viver...


356

295.


O dinheiro é belo, porque é uma libertação.
Querer ir morrer a Pequim e não poder é das coisas que pesam sobre mim
como a ideia de um cataclismo vindouro’.
Os compradores de coisas inúteis sempre são mais sábios do que se julgam
— compram pequenos sonhos. São crianças no adquirir. Todos os pequenos
objetos inúteis cujo acenar ao saberem que têm dinheiro os faz comprá-los,
possuem-nos na atitude feliz de uma criança que apanha conchinhas na praia
— imagem que mais do que nenhuma dá toda a felicidade possível. Apanha
conchas na praia! Nunca há duas iguais para a criança. Adormece com as duas
mais bonitas na mão, e quando lhas perdem ou tiram — o crime! Roubar-lhe
bocados exteriores da alma! Arrancar-lhe pedaços de sonho! — chora como
um Deus a quem roubassem um universo recém-criado.