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    Mensaje por Maria Lua Miér 05 Jun 2024, 21:41


    Dicen las paredes /4


    En pleno centro de Medellín:
    La letra con sangre entra.
    Y abajo, firmado:
    Sicario alfabetizador.
    En la ciudad uruguaya de Melo:
    Ayude a la policía: Tortúrese.
    En un muro de Masatepe, en Nicaragua,
    poco después de la caída de la Dictadura de Somoza:
    Se morirán de nostalgia, pero no volverán.






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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jun 2024, 18:29


    Envidias del alto cielo


    Creen los Mayas que al principio de la historia,
    cuando los dioses nos dieron nacimiento, nosotros
    lo humanos éramos capaces de ver más allá del horizonte.
    Entonces estábamos recién fundados, y los dioses
    nos arrojaron polvo a los ojos para que no fuéramos tan poderosos.
    Yo pensé en esa envidia de los dioses, cuando supe
    que había muerto mi amigo René Zavaleta. René, que
    tenía una inteligencia deslumbrante, fue fulminado por
    un cáncer al cerebro.
    De cáncer de garganta, había muerto, medio siglo
    antes, Enrico Caruso.











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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jun 2024, 18:31


    La muerte


    Ni diez personas iban a los últimos recitales del poeta
    Blas de Otero. Pero cuando Blas de Otero murió,
    muchos miles de personas acudieron al homenaje fúnebre
    que se le hizo en una plaza de toros de Madrid. Él no se
    enteró.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jun 2024, 18:32

    Llorar


    Fue en la selva, en la amazonia ecuatoriana.
    Los indios shuar estaban llorando a una abuela moribunda.
    Lloraban sentados, a la orilla de su agonía. Un testigo,
    venido de otros mundos, preguntó:
    - ¿Por qué lloran delante de ella, si todavía está viva?
    Y contestaron los que lloraban:
    - Para que sepa que la queremos mucho.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jun 2024, 18:33


    Celebración de la risa


    José Luis Castro, el carpintero del barrio, tiene muy
    buena mano. La madera que sabe que él la quiere, se
    deja hacer.
    El padre de José Luis había venido al Río de La Plata
    desde una aldea de Pontevedra. Recuerda el hijo al padre,
    el rostro encendido bajo el sombrero panamá, la
    corbata de seda en el cuello del pijama celeste,
    y siempre, siempre contando historias desopilantes. Donde él
    estaba, recuerda el hijo, ocurría la risa. De todas partes
    acudían a reírse, cuando él contaba, y se agolpaba el
    gentío. En los velorios había que levantar el ataúd, para
    que cupieran todos -y así el muerto se ponía de pie para
    escuchar con el debido respeto aquellas cosas dichas
    con tanta gracia.
    Y de todo lo que José Luis aprendió de su padre, eso
    fue lo principal:
    - Lo importante es reír -le enseñó el viejo-. Y reír juntos.






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    Mensaje por Maria Lua Jue 06 Jun 2024, 18:35

    Dicen las paredes /5


    En la Facultad de Ciencias Económicas, en Montevideo:

    La droga produce amnesia y otras cosas que no recuerdo.

    En Santiago de Chile a orillas del río Mapocho:

    Bienaventurados los borrachos, porque ellos verán a
    Dios dos veces.


    En Buenos Aires, en el barrio de Flores:

    Una novia sin tetas más que novia es un amigo.






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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jun 2024, 09:50

    El vendedor de risas



    Estoy en la playa de Malibú, en el espigón donde hace
    medio siglo el detective Philip Marlowe encontró algunos
    de sus cadáveres.
    Jack Miles me señala una linda casa, a lo lejos, a lo
    alto: allí vivía el hombre que abastecía de risas a
    Holliwood. Hace diez años, Jack pasó un tiempo en esa
    casa, cuando el abastecedor de risas decidió marcharse
    para siempre.
    La casa estaba toda tapizada de risas. Aquel hombre
    se había pasado la vida recogiendo risas. Grabador en
    mano, había recorrido los Estados Unidos de cabo a rabo,
    al revés y al derecho, en busca de risas, y había logrado
    reunir la mayor colección del mundo. Había registrado
    la alegría de los niños jugando y el alborozo gastadito de
    la gente ya vivida.
    Tenía risas del norte y del sur, del este y del oeste.
    Según se le pidiera, podía proporcionar risas de celebración
    o risas de dolor o de pánico, risas enamoradas, aterradoras
    carcajadas de espectros y risotadas de locos y
    borrachos y criminales.
    Entre sus miles y miles de grabaciones, tenía risas
    para creer y risas para desconfiar, risas de negros, de
    mulatos y de blancos, risas de pobres y de ricos y de
    mediopelos.
    Vendiendo risas, risas para cine, radio y televisión, se
    había hecho rico. Pero él era un hombre más bien melancólico
    y tenía una mujer que de una mirada quitaba
    a cualquiera las ganas de reír.
    Ella y él se fueron de su casa de la playa Malibú,
    y nunca más volvieron. Se fueron huyendo de los mexicanos,
    porque en California hay cada vez más mexicanos que
    comen comida picante y tienen la maldita costumbre de
    reír a las carcajadas. Ahora ellos viven en la isla de
    Tasmania, que es por allá por Australia, pero más lejos





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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jun 2024, 09:52


    Yo, mutilado capilar


    Los peluqueros me humillan cobrándome la mitad.
    Hace unos veinte años, el espejo delató los primeros
    claros bajo la melena encubridora. Hoy me provoca
    estremecimientos de horror el luminoso reflejo de mi calva
    en vidrieras y ventanas y ventanillas.
    Cada pelo que pierdo, cada uno de los últimos cabellos,
    es un compañero que cae, y que antes de caer ha
    tenido nombre, o por lo menos número.
    Me consuelo recordando la frase de un amigo piadoso:
    - Si el pelo fuera importante, estaría dentro de la cabeza, y no afuera.
    También me consuelo comprobando que en todos estos
    años se me ha caído pelo pero ninguna idea, lo que
    es una alegría si se compara con tanto arrepentido que
    anda por ahí.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jun 2024, 09:53

    Celebración del nacer incesante



    Miguel Mármol sirvió otra vuelta de ron Matusalén y
    me dijo que estaba conmemorando, bebemorando, los
    cincuenta y cinco años de su fusilamiento. En 1932, un
    pelotón de soldados había acabado con él por órden del
    dictador Martínez.
    - De edad, ya llevo ochenta y dos -dijo Miguelito- pero
    yo no me doy cuenta. Tengo muchas novias. Me lo recetó
    el médico.
    Me contó que tenía la costumbre de despertarse antes
    del amanecer, y que no bien abría los ojos se ponía a
    cantar, a bailar y a zapatear, y que a los vecinos
    de abajo no les gustaba nada.
    Yo había ido a llevarle el tomo final de Memoria del
    fuego. La historia de Miguelito funciona como eje de ese
    libro: la historia de sus once muertes y sus once
    resurrecciones, todo a lo largo de una vida peleona. Desde
    que nació por primera vez en Ilopango, en El Salvador,
    Miguelito es la más certera metáfora de América latina.
    Como él, América latina ha muerto y ha nacido muchas
    veces. Como él, sigue naciendo.
    - Pero de eso -me dijo- más vale no hablar. Los católicos
    me dicen que todo ha sido por la pura providencia. Y
    los comunistas, mis camaradas, me dicen que ha sido
    por la pura coincidencia.
    Le propuse que formuláramos juntos el marxismo
    mágico: mitad razón, mitad pasión y una tercera mitad
    de misterio.
    - No sería mala idea -me dijo.








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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jun 2024, 09:54

    El parto


    Tres días de parto y el hijo no salía:
    - Tá trancado. El negrito tá trancado - dijo el hombre.
    Él venía de un rancho perdido en los campos.
    Y el médico fue.
    Maletín en mano, bajo el sol del mediodía, el médico
    anduvo hacia la lejanía, hacia la soledad, donde todo
    parece cosa del jodido destino; y llegó y vió.
    Después se lo contó a Gloria Galván:
    - La mujer estaba en las últimas, pero todavía jadeaba
    y sudaba y tenía los ojos muy abiertos. A mí me
    faltaba experiencia en cosas así. Yo temblaba, estaba sin un
    criterio. Y en eso, cuando corrí la cobija, ví un brazo
    chiquitito asomando entre las piernas abiertas de la
    mujer.
    El médico se dio cuenta de que el hombre había
    estado tirando. El bracito estaba despellejado y sin vida, un
    colgajo sucio de sangre seca, y el médico pensó: No hay
    nada que hacer.
    Y sin embargo, quién sabe por qué, lo acarició. Rozó
    con el dedo índice aquella cosa inerte y al llegar a la
    manito, súbitamente la manito se cerró y le apretó el
    dedo con alma y vida.
    Entonces el médico pidió que le hirvieran agua y se
    arremangó la camisa.






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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jun 2024, 20:55

    Resurrecciones /2


    Eran tiempos de dictadura militar en el Brasil.
    Los generales lo dejaron entrar para que muriera en
    su tierra. Darcy Ribeiro llegó del exilio y una ambulancia,
    que lo esperaba al pie del avión, lo llevo directamente al hospital.
    Darcy sabía que tenía cáncer, y que el cáncer le había
    devorado por lo menos un pulmón, pero estaba alegre
    de la alegría de estar en su tierra y sentirla tan siempreviva y bailandera.
    El hermano de Darcy llegó desde el pueblo de Montes
    Claros. Venía a despedirse. Sentado junto a Darcy en el
    hospital, se miraba los pies. Estaba lloroso y sombrío y
    Darcy trataba de levantarle el ánimo. Así que el médico
    cirujano tomó a Darcy por el brazo y se lo llevó a caminar por el comedor:
    - No quisiera desanimarlo - dijo -, pero creo que debe
    prepararse para lo peor. Si su hermano sale vivo, será un
    milagro.
    Darcy no pudo aguantarse la risa, y el médico no entendió.
    Al día siguiente, lo operaron. Darcy despertó con un
    pulmón menos. Como tiene tantos, ni se dió cuenta.




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    Mensaje por Maria Lua Vie 07 Jun 2024, 20:56


    Resurrecciones /3


    Estuve en Saint-Pierre, en los restos de Saint-Pierre.
    Ella había sido la ciudad más bella del mar Caribe,
    hasta que un volcán carbonizó a sus treinta mil habitantes.
    Trágica profecía de un mundo al revés: los que estaban
    a salvo fueron condenados, y el condenado fue el
    único que se salvó. Ludger Sylbaris, preso por vagabundo,
    emergió con vida, muy quemado pero con vida, tres
    días después de la catástrofe; solo las gruesas paredes
    de la cárcel habían podido resistir la tromba ardiente
    del volcán.
    - ¡Helo aquí! ¡El verdadero, el auténtico! ¡El que escapó
    del infierno! ¡Un milagro de Dios! ¡Mírenlo bien, señoras y
    señores! ¡Y que se cubran los ojos las personas sensibles!
    Sylbaris pasó a ser la gran atracción del circo de
    Barnum en sus andanzas por el mundo. Él tenía más
    éxito que la mujer barbuda y el niño de dos cabezas.
    Abría los brazos y giraba lentamente sobre sí mismo,
    mostrando su cuerpo en llaga viva, y el público se estremecía de horror y de placer.










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    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Jun 2024, 08:44

    Los tres hermanos


    En Nicaragua, en los años de la guerra contra Somoza,
    Sofía Montenegro dormía mal.
    Sus hermanos eran el tema de las pesadillas más frecuentes.
    Ella soñaba con una emboscada y una lluvia
    de balas, en pesadillas que ocurrían en paisajes de ninguna
    parte o allá por la subidita que va a Tiscapa. Después
    de la última ráfaga, un hermano de Sofía, teniente
    coronel de la dictadura, arrancaba los pañuelos que
    cubrían las caras de sus víctimas: y entre los muertos estaba el otro hermano.
    Junto a ese hermano, el que caía en el sueño, militaba
    Sofía en el Frente Sandinista. El hermano enemigo,
    el teniente coronel, había bombardeado la ciudad de Estelí
    y había torturado prisioneros. Pero en los sueños de Sofía,
    los dos hermanos, el militar y el guerrillero, tenían sus
    ojos: los dos eran iguales a ella, los dos eran ella.





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    o un ciego soñando
    y en ese vuelo y en ese sueño
    compartir contigo sol y luna,
    siendo guardián en tu cielo
    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Jun 2024, 08:45


    Las dos cabezas


    Quizás Omar Cabezas se llama así porque está
    usando su segunda cabeza. Y quizás por eso ha llegado hasta
    el final en el áspero camino de la revolución de Nicaragua;
    por eso ha llegado vivo hasta el final.
    Omar era niño y estaba jugando a la guerra de las
    pedradas, en la ciudad de León. Llovían los proyectiles,
    entre una y otra esquina de una calle cualquiera, cuando
    Omar vio venir una tremenda piedra que su enemigo
    le había arrojado, vio clarita la trayectoria de la piedra
    en el aire y corrió: él quería correr para el otro lado,
    escapar, salvarse, pero no pudo evitar que su cabeza se
    lanzara al encuentro de aquella piedra que le estaba
    destinada y su cabeza llegó al lugar exacto y
    en el momento exacto para ser golpeada y rota por la piedra que
    caía.
    Así Omar perdió aquella cabeza suya que buscaba la
    perdición. Desde entonces usa otra, un poco menos loca.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 08 Jun 2024, 08:46

    Resurrecciones /4


    Peca el que miente, dice Ernesto Cardenal, porque roba
    verdad a las palabras.
    Allá por 1524, fray Bobadilla hizo una gran hoguera
    en la aldea de Managua y arrojó a las llamas los libros
    indígenas. Esos libros estaban hechos de piel de venado,
    en imágenes pintadas con dos colores: el rojo y el
    negro.
    Hacía siglos que a Nicaragua la venían mintiendo,
    cuando el general Sandino eligió esos colores, sin saber
    que eran los colores de las cenizas de la memoria nacional.





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    Mensaje por Maria Lua Dom 09 Jun 2024, 19:27

    La maromera


    Luz Marina Acosta era muy niña cuando descubrió el
    circo Firuliche.
    El circo Firuliche emergió una noche, mágico barco
    de luces, desde las profundidades del lago de Nicaragua.
    Eran clarines guerreros las cornetas de cartón de
    los payasos y altas banderas los harapos que flameaban
    anunciando la mayor fiesta del mundo. La carpa estaba
    toda llena de remiendos, y también los leones, leones
    jubiladitos; pero la carpa era un castillo y los leones eran
    los reyes de la selva: y era la reina de los cielos aquella
    rechoncha señora, fulgurante de lentejuelas,
    que se balanceaba a un metro del suelo.
    Entonces Luz Marina decidió hacerse maromera Y
    saltó de verdad, desde muy alto, y en su primera acrobacia
    a los seis años de edad, se rompió las costillas.
    Y así fue, después, la vida. En la guerra, larga guerra
    contra la dictadura de Somoza, y en los amores; siempre
    volando, siempre rompiéndose las costillas.
    Porque quien entra al circo Firuliche, no sale nunca.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 09:40

    Las flores


    El escritor brasileño Nelson Rodrigues estaba
    condenado a la Soledad. Tenía cara de sapo
    y lengua de serpiente, y a su prestigio de
    feo y fama de venenoso sumaba la notoriedad
    de su contagiosa mala suerte: la gente
    de su alrededor moría por bala, miseria o desdicha fatal.
    Un día, Nelson conoció a Eleonora. Ese día, el día del
    descubrimiento, cuando por primera vez vio a esa mujer,
    una violenta alegría lo atropelló y lo dejó bobo.
    Entonces quiso decir alguna de sus frases brillantes, pero
    se le aflojaron las piernas y se le enredó la lengua y no
    pudo más que tartamudear ruiditos.
    La bombardeó con flores. Le enviaba flores a su apartamento,
    en lo más alto de un alto edificio de Río de
    Janeiro. Cada día le enviaba un gran ramo de flores,
    flores siempre diferentes, sin repetir jamás los colores ni
    los aromas, y abajo esperaba: desde abajo veía el balcón
    de Eleonora y desde el balcón ella arrojaba las flores a la
    calle, cada día, y los automóviles las aplastaban.
    Y así fue durante cincuenta días. Hasta que un día,
    un mediodía, las flores que Nelson envió no cayeron a la
    calle y no fueron pisoteadas por los automóviles.
    Ese mediodía él subió hasta el piso último, tocó el
    timbre y la puerta se abrió.







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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 09:40

    Las hormigas


    Tracey Hill era niña en un pueblo de Connecticut, y
    practicaba entretenimientos propios de su edad, como
    cualquier otro tierno angelito de Dios en el estado de
    Conecticut o en cualquier otro lugar de este planeta.
    Un día, junto a los compañeritos de la escuela, Tracey
    se puso a echar fósforos encendidos en un hormiguero.
    Todos disfrutaron mucho de este sano esparcimiento
    infantil: pero a Tracey la impresionó algo que los demás
    no vieron, o hicieron como que no veían, pero que a ella
    la paralizó, y le dejó para siempre, una señal en la memoria:
    ante el fuego, ante el peligro, las hormigas se
    separaban en parejas, y de a dos, bien juntas, bien
    pegaditas, esperaban la muerte.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 09:41

    La abuela



    La abuela Bertha Jensen murió maldiciendo.
    Ella había vivido toda su vida en puntas de pie, como
    pidiendo perdón por molestar, consagrada al servicio de
    su marido y de su prole de cinco hijos, esposa ejemplar,
    madre abnegada, silencioso ejemplo de virtud: jamás una
    queja había salido de sus labios, ni mucho menos una
    palabrota.
    Cuando la enfermedad la derribó, llamó al marido, lo
    sentó ante la cama y empezó. Nadie sospechaba que ella
    conocía aquel vocabulario de marinero borracho.
    La agonía fue larga. Durante más de un mes, la abuela vomitó
    desde la cama un incesante chorro de insultos y
    blasfemias de los bajos fondos. Hasta la voz
    e había cambiado. Ella, que nunca había fumado ni bebido nada que
    no fuera agua o leche, puteaba con voz ronquita. Y así,
    puteando, murió: y hubo un alivio general en la familia
    y en el vecindario.
    Murió donde había nacido, en el pueblo de Dragor,
    frente al mar, en Dinamarca. Se llamaba Inge. Tenía una
    linda cara de gitana. Le gustaba vestir de rojo y navegar
    al sol.






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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 09:43


    El abuelo



    Un hombre que se llama Armando, nacido en un pueblo
    que se llama Salitre, en la costa del Ecuador, me
    regaló la historia de su abuelo.
    Los tataranietos se turnaban haciéndole la guardia.
    En la puerta le habían puesto candado y cadena. Don
    Segundo Hidalgo decía que ahí le venían los achaques:
    - Tengo reuma de gato castrado -se quejaba.
    A los cien años cumplidos, don Segundo
    aprovechaba cualquier descuido, montaba en pelo y se escapaba a
    buscar novias por ahí. Nadie sabía tanto de mujeres y
    de caballos.
    Él había poblado esa aldea de Salitre, y la comarca, y
    la región, desde que fue padre por primera vez, a los
    trece años.
    El abuelo confesaba trescientas mujeres, aunque todo
    el mundo sabía que habían sido más de cuatrocientas.
    Pero una, una que se llamaba Blanquita, había sido la
    más mujer de todas.
    Hacía treinta años que había muerto Blanquita, y él
    la convocaba todavía, a la hora del crepúsculo.
    Armando, el nieto, el que me regaló esta historia, se escondía y
    espiaba la ceremonia secreta.








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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 09:45

    ***
    En el balcón, iluminado
    por la última luz, el abuelo abría una talquera de otros
    tiempos, una caja redonda de aquellas con ángeles
    rosaditos en la tapa, y se llevaba el algodón a la nariz:
    -Creo que te conozco -murmuraba, aspirando el leve
    perfume de aquel polvo-. Creo que te conozco.
    Y muy suavemente se balanceaba, dormitando murmullos en la mecedora.
    Al atardecer de cada día, el abuelo cumplía su homenaje
    a la más amada. Y una vez por semana, la traicionaba.
    Le era infiel con una gorda que cocinaba recetas
    complicadísimas por televisión. El abuelo, dueño del
    primer y único televisor del pueblo de Salitre, jamás se
    perdía ese programa.
    Se bañaba y se afeitaba y se vestía de punta en blanco,
    como para una fiesta, el mejor sombrero, los botines
    de charol, el chaleco de botones dorados, la corbata de
    seda, y se sentaba bien pegado a la pantalla.
    Mientras la gorda batía sus cremas y alzaba el cucharón,
    explicando las claves de algún sabor único, exclusivo,
    incomparable, el abuelo le hacía guiñadas y le lanzaba
    furtivos besos. La libreta de ahorros del banco asomaba
    en el bolsillo de arriba del traje. El abuelo ponía la
    libreta, así, insinuadita, como al descuido, para que la
    gorda viera que él no era un pobre pelagatos.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 10:03

    Fuga



    Uno de estos días, Maité Piñero, recién venida de El
    Salvador me trajo la noticia:
    - Murió
    Un avión enemigo fue más rápido que él. Cuando el
    ataque cesó, sus compañeros lo enterraron. Lo enterraron al anochecer. Todos se daban la espalda entre sí,
    nadie mostraba la cara.
    Fuga había llegado tres o cuatro años antes, y había
    llegado para quedarse. Al alba había llegado, en los días
    de la gran lluvia, y se había plantado en medio del campamento, bajo la lluvia, y la lluvia lo acribillaba y él seguía allí.
    Y seguía allí, todavía, cuando el diluvio cesó; un burro, o la estatua de un burro, ya muy apaleado y destartalado, que con su único ojo miraba de manera impasible y para siempre. Los guerrilleros lo echaron. Lo insultaron, lo patearon, lo empujaron: y no hubo caso.
    Así que se quedó. Lo llamaron Fuga, porque era el
    más veloz para escapar, en el desparramo de los bom-
    bardeos. Lo mandaban lejos, en difíciles misiones de lleva y trae, y siempre volvía. Los muchachos se movían
    noche y día, de un lado a otro, a través de las montañas
    quemadas de San Miguel, y él los encontraba siempre. Y
    cuando el ejército los cercaba, Fuga se las arreglaba para
    pasar, como si nada, por los campos minados, y como si
    nada, atravesaba las filas enemigas con sus alforjas cargadas de café y tortillas y cigarrillos y balas.
    - No nos traiciones, Fuga - le pedían.
    Y él los miraba, sin parpadear, con su ojo solo.
    El burrito conocía todo. Conocía las bases de operaciones y los escondrijos de armas y de víveres, los senderos y los atajos, el cruce elegido para la próxima emboscada; y también conocía a los amigos de la guerrilla
    de cada una de las aldeas. Y algo más, mucho más, todo
    lo demás conocía Fuga: él era el dueño de las confidencias. Porque el burrito sabía escuchar las penas y las
    dudas y las secretas bandidencias de cada uno; y hasta
    los machos más machos, hombres de hierro callado, se
    daban permiso para llorar con él.






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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 10:04

    Celebración de la amistad /1



    En los suburbios de La Habana, llaman al amigo mi
    tierra o mi sangre.
    En Caracas, el amigo es mi pana o mi llave; pana por
    panadería, la fuente
    del buen pan para las hambres del alma; y llave por
    -Llave por llave - me dice Mario Benedetti.
    Y me cuenta que cuando vivía en Buenos Aires, en los
    tiempos del terror, él llevaba cinco llaves ajenas en su
    llavero: cinco llaves, de cinco casas, de cinco amigos: las
    llaves que lo salvaron.





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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 10:05

    ***
    Celebración de la amistad /2



    Juan Gelman me contó que una señora se había batido a paraguazos, en una avenida de París, contra toda
    una brigada de obreros municipales. Los obreros estaban cazando palomas cuando ella emergió de un increíble Ford a bigotes, un coche de museo, de aquellos que
    arrancaban a manivela; y blandiendo su paraguas, se
    lanzó al ataque.
    A mandobles se abrió paso, y su paraguas justiciero
    rompió las redes donde las palomas habían sido atrapadas. Entonces, mientras las palomas huían en blanco
    alboroto, la señora la emprendió a paraguazos contra
    los obreros.
    Los obreros no atinaron más que a protegerse, como
    pudieron, con los brazos, y balbuceaban protestas que
    ella no oía: más respeto, señora, haga el favor, estamos
    trabajando, son órdenes superiores, señora, por qué no
    le pega al alcalde, cálmese señora, qué bicho la picó, se
    ha vuelto loca esta mujer
    Cuando a la indignada señora se le cansó el brazo, y
    se apoyó en una pared para tomar aliento, los obreros
    exigieron una explicación.
    Después de un largo silencio, ella dijo:
    - Mi hijo murió.




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    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 10:06

    ***


    Los obreros dijeron que lo lamentaban mucho, pero
    que ellos no tenían la culpa. También dijeron que esa
    mañana había mucho que hacer, usted comprenda
    - Mi hijo murió -repitió ella.
    Y los obreros: que sí, que sí, pero que ellos se estaban
    ganando el pan, que hay millones de palomas sueltas
    por todo París, que las jodidas palomas son la ruina de
    esta ciudad
    - Cretinos -los fulminó la señora.
    Y lejos de los obreros, lejos de todo, dijo:
    - Mi hijo murió y se convirtió en paloma.
    Los obreros callaron y estuvieron un largo rato pensando. Y por fin señalando a las palomas que andaban
    por los cielos y los tejados y las aceras propusieron:
    - Señora: ¿porqué no se lleva a su hijo y nos deja trabajar en paz?
    Ella se enderezó el sombrero negro.
    - ¡Ah, no! ¡Eso sí que no!
    Miró a través de los obreros, como si fueran de vidrio,
    y muy serenamente dijo:
    - Yo no sé cuál de las palomas es mi hijo. Y si supiera,
    tampoco me lo llevaría. Porque, ¿qué derecho tengo yo a
    separarlo de sus amigos?






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    EDUARDO GALEANO (1940-2015) - Página 22 Empty Re: EDUARDO GALEANO (1940-2015)

    Mensaje por Maria Lua Lun 10 Jun 2024, 13:01

    Gelman
    El poeta Juan Gelman escribe alzándose sobre sus
    propias ruinas, sobre su polvo y su basura.
    Los militares argentinos cuyas atrocidades hubieran
    provocado a Hitler un incurable complejo de inferioridad, le pegaron donde más duele. En 1976, le secuestraron a los hijos. Se los llevaron en lugar de él. A la hija,
    Nora, la torturaron y la soltaron. Al hijo, Marcelo, y su
    compañera, que estaba embarazada, los asesinaron y
    los desaparecieron.
    En lugar de él; se llevaron a los hijos porque él no
    estaba.
    ¿Cómo se hace para sobrevivir a una tragedia así?
    Digo; para sobrevivir sin que se te apague el alma. Muchas veces me lo he preguntado, en estos años. Muchas
    veces me he imaginado esa horrible sensación de vida
    usurpada, esa pesadilla del padre que siente que está
    robando al hijo el aire que respira, el padre que en medio de la noche despierta bañado en sudor: Yo no te maté,
    yo no te maté. Y me he preguntado: Si Dios existe, ¿por
    qué pasa de largo? ¿No será ateo, Dios?




    190
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    EDUARDO GALEANO (1940-2015) - Página 22 Empty Re: EDUARDO GALEANO (1940-2015)

    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 09:48

    El arte y el tiempo



    ¿Quiénes son mis contemporáneos? -se pregunta Juan
    Gelman.
    Juan dice que a veces se cruza con hombres que
    huelen a miedo, en Buenos Aires, Paris o donde sea,
    y siente que esos hombres no son sus contemporáneos. Pero
    hay un chino que hace miles de años escribió un poema,
    acerca de un pastor de cabras que está lejísimos de la
    mujer amada y sin embargo puede escuchar, en medio
    de la noche, en medio de la nieve, el rumor del peine en
    su pelo: y leyendo ese remoto poema, Juan comprueba
    que sí, que ellos sí, que ese poeta, ese pastor y esa mujer
    son sus contemporáneos.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 09:49

    Profesión de fe


    Sí, sí, por lastimado y jodido que uno esté, siempre
    puede uno encontrar contemporáneos en cualquier
    lugar del tiempo y compatriotas en cualquier lugar del
    mundo. Y cada vez que eso ocurre, y mientras eso dura,
    uno tiene la suerte de sentir que es algo en la infinita
    soledad del universo: algo más que una ridícula mota de
    polvo, algo más que un fugaz momentito.






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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 09:50

    Cortázar


    Con un solo brazo nos abraza a los dos. El brazo era
    larguísimo, como antes, pero todo el resto se
    había reducido mucho, y por eso Helena lo soñaba
    con desconfianza, entre creyendo y no creyendo.
    Julio Cortázar explicaba que había podido resucitar
    gracias a una máquina japonesa, que era una máquina muy buena pero
    que todavía estaba en fase de experimentación, y que
    por error la máquina lo había dejado enano.
    Julio contaba que las emociones de los vivos llegan a
    los muertos como si fueran cartas, y que él había
    querido volver a la vida por la mucha pena que le daba la
    pena que su muerte nos había dado. Además,
    decía, estar muerto es una cosa que aburre. Julio decía
    que andaba con ganas de escribir algún cuento sobre eso.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 11 Jun 2024, 09:51

    Crónica de la ciudad de Montevideo


    Julio César Puppo, llamado El Hachero, y Alfredo
    Gravina, se encontraron al anochecer, en un café del
    barrio de Villa Dolores. Así, por casualidad, descubrieron que eran vecinos:
    - Tan cerquita y sin saberlo.
    Se ofrecieron una copa, y otra.
    - Se te ve muy bien.
    - No te vayas a creer.
    Y pasaron unas pocas horas y unas muchas copas
    hablando del tiempo loco y de lo cara que está la vida, de
    los amigos perdidos y los lugares que ya no están, memorias de los años mozos:
    - ¿Te acordás?
    - Si me acordaré.
    Cuando por fin el café cerró sus puertas, Gravina
    acompañó al Hachero hasta la puerta de su casa. Pero
    después el Hachero quiso retribuir:
    - Te acompaño.
    - No te molestes.
    - Faltaba más.
    Y en ese vaivén se pasaron toda la noche. A veces se
    detenían, a causa de algún súbito recuerdo o porque la
    estabilidad dejaba bastante que desear, pero enseguida
    volvían al ir y venir de esquina a esquina, de la casa de
    uno a la casa del otro, de una a otra puerta, como traídos
    y llevados por un péndulo invisible, queriéndose sin
    decirlo y abrazándose sin tocarse.








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