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    Mensaje por cecilia gargantini Miér 01 Nov 2023, 14:52

    Todo es extraordinario, pero al igual que a Lluvia, estos versos me impactaron...

    Paradas casi al final de la plataforma,
    tres figuras se van empequeñeciendo, derritiendo.
    Tres figuras, mi familia completa.
    Todos los monumentos son basura,
    todos los obeliscos son únicamente colillas de cigarros.
    ¿Qué es lo que realmente queda? Sólo tres figuras:
    mi patria natal a las puertas de la muerte.

    Gracias amigo!!!!!!!! Seguiré visitando, aunque no siempre comente. Besosssssss
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 01 Nov 2023, 14:57

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS


    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 ) 




    4. ANTES DEL ALBA 




    Me gusta cuando las pálidas estrellas arden sin luz
    pero tú podrías apagarlas con sólo la respiración de un niño
    y el planeta en puntillas comenzará a entrar en la madrugada,
    en el amanecer que no existe todavía.
    Me gusta mucho más la llegada de la mañana antes del alba
    como si fuera un cosquilleo de mosquitos dorados,
    los pinos,  las perforaciones de los rayos del sol
    tratando de besar un pedacito del cielo.
    Me gusta ese momento en el bosque mientras corro
    bajo las voces  de los pájaros que comienzan a despertarse
    ver como sobre la superficie color lila de los hongos nuevos
    el rocío recién nacido tiembla.
    Es raro ser feliz en la presencia de otros.
    Es una costumbre muy astuta esconder la felicidad,
    pero déjenme ser feliz antes del alba
    porque cuando llegue la auténtica mañana
    toda la infelicidad se despertará.
    Soy feliz que mi vida transcurra entre las leyendas y los chismes,
    sin ser mitos son sólo aventureras y desvergonzadas historias.
    Soy feliz que Dios no me haya otorgado ni la envidia ni el odio
    que no me haya hundido en el barro ni aplastado por el polvo.
    Soy feliz porque seré el ancestro
    de mis nietos quienes no nacieron en una jaula.
    Soy feliz que fuera insultado y traicionado
    porque ellos sólo aullaron por los vivos y no por los muertos.
    Soy feliz de tener el amor de los amigos y de las mujeres.
    Sus rostros son iconos bajo mi piel.
    Soy feliz de haberme casado por la iglesia con una muchacha rusa
    quien merecía cerrar mis ojos al morir.
    Amar a Rusia es la felicidad más ingrata.
    Aún estoy atado a ella con toda mi sangre.
    Amo  a Rusia pero no sus reglas.
    Me gustaría aceptarlas pero lo siento, me dan  náuseas.
    Amo nuestro planeta verde y con su frente azul
    es nuestro trompo de rosadas mejillas infantiles.
    Yo también giro como un trompo. No moriré de odio,
    sino de amor porque  es imposible contenerlo todo en un sólo corazón.
    No hay ninguna parte de mi vida que haya sido irreprochable,
    claro que no fue siempre sabia pero hay que recordar las culpas no pagadas,
    fui un niño con los ojos llenos de vida antes del alba,
    ese espacio de libertad que es mucho mejor que la libertad del día.
    Soy un criatura imperfecta de la creación,
    pero elegí mi más preciado momento, el momento que antecede al alba,
    antes que nazca el día Dios  volverá a crear todo de nuevo,
    los pinos perforados por los rayos del sol,
    y yo, perforado por el amor.


    1995












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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 01 Nov 2023, 15:00

    No puedo, querida amiga, ni con una tercera parte de lo que antes hacía. No obstante, sigo.

    Gracias por visitar.


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    Mensaje por cecilia gargantini Miér 01 Nov 2023, 15:04

    La cantidad es relativa, mi querido amigo. Vale la calidad.
    Ya lo que hacés es muy valioso.
    Besossssssssss y a seguir cuidándote
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 03 Nov 2023, 02:16

    Sigo, pues, Cecilia.

    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 03 Nov 2023, 02:22

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS


    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 ) 


    5 . ARRÚLLAME




    Cada idioma tiene una irresistible belleza.
    Cada idioma tiene algo ofensivo,
    obsceno.
    Pero acariciar y bendecir es nuestra única tarea que hacemos
    con cierta vergüenza.
    Yo admiro la timidez
    del que se sonroja pidiendo: “arrúllame”.
    Para mi hijo de 15 años
    no hay ni Stalin ni Beria.
    Es tan ingenuo
    aún cuando es un adolescente que parece un gigante.
    Su cabeza de pelo revuelto está en Tulsa, Oklahoma,
    y sus piernas en Siberia
    como un bebé le ruega a su madre: “arrúllame mamá”.
    Y cuando ella, medio dormida,
    corrigiendo interminables trabajos,
    muerta de cansancio,
    batallando con los padres de sus estudiantes
    que se disculpan de los malos trabajos de sus hijos,
    ella me susurra como nuestro hijo menor: “arrúllame por favor”.
    Y cuando la arrullo, yo también bastante cansado y con  poca energía,
    descubro una primera cana en su pelo,
    parecida a una delicada hebra que no había visto antes,
    entonces recuerdo a mi propia madre
    igual que un huérfano en el día de navidad,
    quien ni siquiera pudo susurrar nunca al oído de su madre:
    “arrúllame por favor”.
    Monumento a mí
    No quiero que en el futuro me erijan un monumento
    si lo van a poner en una calle oscura, desierta y hedionda
    en alguna parte de la Rusia inválida  del 4to Mundo,
    pulverizada imperialmente primero su lado izquierdo
    pero tratando de esconder su miseria con la mano derecha
    en sus bolsillos llenos de agujeros
    último animal domesticado  amarrado a una cuerda de piojos.
    No deseo que en el futuro me erijan un monumento
    aún si lo pusieran en un jardín de metales oxidados
    allí donde nuestras gigantescas bananas rusas
    son unos podridos y abollados misiles.
    No necesito ningún monumento.
    Lo único que quiero es que mi Patria regrese a mí.


    2000






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 03 Nov 2023, 02:49

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS


    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 ) 


    6. EN EL PUENTE (*)


    A B. Levinson




    Una mujer y un hombre solos, en un puente,
    sobre el dormido Sena azul.
    Debajo está el tumulto sin sentido,
    las luces irreales.
    Cambia el gobierno en algún sitio,
    se pronuncian sabios discursos.
    Pero ellos desde el puente, apenas si lo ven:
    tan sólo ven el Sena
    - - - - - - - - - - - - - - turbio y lento.
    Así están, sin palabras
    - - - - - - - - - - - - - - - - y sin besos,
    hasta la madrugada, bajo un impermeable,
    como un paquete envuelto en celofán,
    ¡ un regalo del mundo
    - - - - - - - - - - - - - - - - para el mundo entero!
    ¡Quiera Dios que no tengamos
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - ni casa
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - ni hacienda,
    ni aturdidora comodidad en nuestra vida!
    ¡Quiera Dios
    - - - - - - - - - que , estemos donde estemos,
    siempre nos encontremos en el puente!
    En el puente
    - - - - - - - - - para siempre inscrito en el cielo.
    En el puente que hce sagrado a quien le habita.
    En el puente
    - - - - - - - - - sobre el tiempo,
    sobre toda
    - - - - - - - - la vanidad y la mentira."


    París, 1960




    (*) Este poema se ha obtenido de la ANTOLOGÍA: "ENTRE LA CIUDAD SÍ Y LA CIUDAD NO". ALIANZA EDITORIAL, 1968. 


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 04 Nov 2023, 01:32

    Me gustó mucho el poema "Arrúllame", aunque en verdad, aquí, aún no encontré un poema que no llame mi atención.
    Gracias, inmenso trabajo el tuyo, Pascual.
    Besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Nov 2023, 06:06

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS


    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    7. ME SUCEDE (*)


    A  Bella Ajmadulina

    Me sucede
    que ya no viene a verme el viejo amigo,
    pero en molesta algarabía viene
    gente distinta a quien no necesito.
    Y también él
    - - - - - - - - se va con gente hueca
    sin ir a ningún sitio.
    Ninguno de los doss lo comprendemos,
    pero los dos sufrimos.

    Me sucede que no me viene a ver la que yo necesito,
    para poner sus manos en mis hombros
    y arrebatarme a otra y llevarme consigo.
    Y ella,
    - - - - por Dios, Decidme,
    ¿sobre qué hombros pondrá sus manos ella?
    Aquella a la qe me robaron
    se vengará robando ella taambién.
    Acaso no lo haga todavía,
    acso luche aún consigo misma,
    pero, al final, sin darse apenas cuenta,
    se sentiráa por alguien atraida.

    ¡Cuántos lazos inútiles,
    - - - - - - - - - - - - - - - nerviosos,
    - - - - - - - - - - - - - - -- - - - - - - - irritantes!

    ¡Y cuántas vanas
    - - - - - - - - - - - amistades!

    ¿Adónde escaparé de todo esto
    ¡Ven, qjuien quiera que seas,
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - ven
    - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - y rompe
    la unión de las personas extrañas,
    la desunión
    - - - - - - - - de las almas hermanas!

    1957

    (*) La fuente de ese excepcionel poema es La Antología ENTRE LA CIUDAD SÍ Y LA CIUDAD NO, de ALIANZA EDITORIAL.

    Cuando no se indica fuente solemos usar CIUDAD SEVA; POETAS RUSOS Y SOVIETICOS DE LA UNIVERSIDAD CENTRAL DE LA HABANA, 1966... Y no usamos la mágnifica exposición de nuestro compañero PEDRO CASAS, porque no deseamos repetir poemas.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Nov 2023, 07:07

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    8. TE AMO MÁS QUE A LA NATURALEZA (*)

    Te amo más que a la naturaleza,
    porque tú eres la naturaleza misma.
    Te amo más que a la libertad,
    porque sin tí la libertad es una cárcel.

    Te amo con imprudencia
    como un abismo y no como un pequeño barranco.
    Te amo más que todo lo posible,
    y también más que lo imposible.

    Te amo eternamente, incansablemente,
    aún cuando esté ebrio y me ponga insolente.
    Te amo más que a mí mismo
    Te amo más de lo que tú te amas.

    Te amo más que a Shakespeare,
    más que a todos los libros que lo saben todo
    incluso te amo más que a toda la música
    porque tú eres la música y todos los libros a la vez.

    Te amo más que a la gloria y a la fama,
    aún la gloria de los tiempos que vendrán.
    Te amo más que a mi Patria
    porque mi Patria eres tú.

    ¿Te sientes infeliz? ¿Qué es lo que tanto te preocupa?
    No molestes a Dios con tus rezos y peticiones.
    Te amo más que a la felicidad.
    Te amo más que al mismo amor.

    (1995

    FTE. Colección Hipnos, 14 - PROMETEO (FIPM)


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 05 Nov 2023, 07:40

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    9. PÉRDIDA
    (*)


    Rusia ha perdido
    a Rusia
    dentro de la propia Rusia.
    Rusia se busca a sí misma
    como buscar en la nieve un dedo cortado
    como buscar una aguja en un pajar
    o como una ciega mujer vieja
    alzando enloquecida sus manos en la neblina
    busca con esperanzado exorcismo
    su extraviada vaca lechera.
    Quemamos nuestros íconos.
    Dudamos de nuestros grandes libros.
    Luchamos únicamente con desconocidas lamentaciones.
    ¿Es verdad que estamos condenados a vivir
    vistiendo solamente un camisón de seda
    para dormir y soñar
    devorados por la adulación y comidos por las polillas
    o vivir como los presos con trajes enumerados?
    ¿Es verdad que la epilepsia
    24
    es nuestro carácter nacional?
    ¿O un ataque de fantasías
    o estremecimientos de auto humillaciones?
    Hubo viejas rebeliones para crear un nuevo tipo de kopek,
    la hubo contra los frutos de otros países
    como las papas por ejemplo,
    y ahora todo eso es sólo un sueño inofensivo.
    Hoy día las rebeliones inundan todo el Kremlin
    como una marea mortal.
    ¿Es cierto que los rusos
    sólo tienen una única opción?
    ¿el fantasma del Zar Ivan el Terrible?
    ¿el fantasma del Zar Caos?
    Tantos impostores
    tanta falsedad.
    Cada uno es un líder
    pero ninguno guía a nadie.
    Estamos confundidos sobre qué slogans hay que tener.
    Y hay tanta neblina en nuestras cabezas
    que ninguno conoce la verdad
    y cada cual es culpable de todo.
    Hemos caminado tanto entre la niebla
    con sangre hasta nuestras rodillas.
    Oh Señor, hemos sido suficientemente castigados.
    Perdónanos, ten piedad de nosotros.
    ¿Es verdad que no existimos más?
    ¿O es que aún no hemos nacido?
    Estamos naciendo ahora.
    Pero es tan doloroso
    volver a nacer de nuevo.

    (1991)


    Misma fuente que 8.


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    Mensaje por cecilia gargantini Dom 05 Nov 2023, 09:40

    Todo este material es digno de admiración!!!!!!! Gracias amigo. Besosssssssss
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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 05 Nov 2023, 23:17

    Excelente el poema que acabo de leer "Me sucede", también me gustó mucho "Te amo más que a la naturaleza"
    Hay muchas joyas por aquí, así que, gracias, Pascual, por traerlas a esta casa.
    Buen día y besos.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Nov 2023, 08:36

    Gracias, Cecilia. Cuando se me ocurrió esto había caído en mis manos un tesoro: POETAS RUSOS Y SOVIETICOS, DE LA UNIVERSIDAD CENTRAL DE LAS VILLAS. Hacía tiempo además que tenía dos libros de Maiakosvki i de Evtuchenco. Pero Maiakobski fue siempre una de mis àsiones literarias... trece años después me doy cuentta en el lio que estoy metido (jejeje) ya veremos cómo y cuándo salgo de aquí

    Me alegra que pases y comentes..


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Nov 2023, 08:41

    ¿Te valen las palabras dedicadas a Cecilia... ? Os quiero por igua...

    y en cuanto al poema ME SUCEDE... un ¡S.C! NO ES SUFICIENTE..

    tE QUIERO MUCHO. BESS.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Nov 2023, 09:01

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    9. PÉRDIDA


    Rusia ha perdido
    a Rusia
    dentro de la propia Rusia.
    Rusia se busca a sí misma
    como buscar en la nieve un dedo cortado
    como buscar una aguja en un pajar
    o como una ciega mujer vieja
    alzando enloquecida sus manos en la neblina
    busca con esperanzado exorcismo
    su extraviada vaca lechera.
    Quemamos nuestros íconos.
    Dudamos de nuestros grandes libros.
    Luchamos únicamente con desconocidas lamentaciones.
    ¿Es verdad que estamos condenados a vivir
    vistiendo solamente un camisón de seda
    para dormir y soñar
    devorados por la adulación y comidos por las polillas
    o vivir como los presos con trajes enumerados?
    es nuestro carácter nacional?
    ¿O un ataque de fantasías
    o estremecimientos de auto humillaciones?
    Hubo viejas rebeliones para crear un nuevo tipo de kopek,
    la hubo contra los frutos de otros países
    como las papas por ejemplo,
    y ahora todo eso es sólo un sueño inofensivo.
    Hoy día las rebeliones inundan todo el Kremlin
    como una marea mortal.
    ¿Es cierto que los rusos
    sólo tienen una única opción?
    ¿el fantasma del Zar Ivan el Terrible?
    ¿el fantasma del Zar Caos?
    Tantos impostores
    tanta falsedad.
    Cada uno es un líder
    pero ninguno guía a nadie.
    Estamos confundidos sobre qué slogans hay que tener.
    Y hay tanta neblina en nuestras cabezas
    que ninguno conoce la verdad
    y cada cual es culpable de todo.
    Hemos caminado tanto entre la niebla
    con sangre hasta nuestras rodillas.
    Oh Señor, hemos sido suficientemente castigados.
    Perdónanos, ten piedad de nosotros.
    ¿Es verdad que no existimos más?
    ¿O es que aún no hemos nacido?
    Estamos naciendo ahora.
    Pero es tan doloroso
    volver a nacer de nuevo.
    (1991)


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    Mensaje por cecilia gargantini Lun 06 Nov 2023, 14:23

    Todo es excelente, pero "ME SUCEDE" pega muy muy fuerte.
    Graciassssssssss amigo
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Nov 2023, 14:42

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    1O.AÚN TODAS SUS LÁGRIMAS.


    El sauce no ha llorado aún todas sus lágrimas.
    A su sombra, en la orilla me quedé pensativo:
    ¿cómo hacer feliz a mi amada?
    ¿Es que acaso no pueda hacer más?

    No le bastan los hijos, la abundancia,
    lo poco que nos damos al cine, a los amigos.
    Me necesita enteramente, sin reservas.
    Mas, estoy hecho de sobras. Yo soy diamante en bruto.

    Entregué mis hombros a las causas de nuestra época,
    a toda su dura carga,
    no dejé espacio a la ira de mi amada
    y privé su llanto de mis brazos, de mi regazo.

    Hoy, la amada ya no recibe flores de su hombre.
    Arrugas, sí. Faenas domésticas.
    El hombre engaña por placer,
    la mujer traiciona por dolor.

    ¿Cómo puedo hacer feliz a mi amada?
    ¿Qué puedo ofrendarle esta noche
    si la manzana que le da la vida
    ya está rancia y agusanada?

    ¿Por qué a la bienamada se le ofende
    tan sin razón como tan a menudo?
    Cómo hacerla infeliz, todos sabemos.
    De cómo hacerla feliz, no tenemos memoria.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 06 Nov 2023, 14:49

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    11.Cada idioma tiene una irresistible belleza.


    Cada idioma tiene algo ofensivo,
    obsceno.
    Pero acariciar y bendecir es nuestra única tarea que hacemos
    con cierta vergüenza.
    Yo admiro la timidez
    del que se sonroja pidiendo: “arrúllame”.
    Para mi hijo de 15 años
    no hay ni Stalin ni Beria.
    Es tan ingenuo
    aún cuando es un adolescente que parece un gigante.
    Su cabeza de pelo revuelto está en Tulsa, Oklahoma,
    y sus piernas en Siberia
    como un bebé le ruega a su madre: “arrúllame mamá”.
    Y cuando ella, medio dormida,
    corrigiendo interminables trabajos,
    muerta de cansancio,
    batallando con los padres de sus estudiantes
    que se disculpan de los malos trabajos de sus hijos,
    ella me susurra como nuestro hijo menor: “arrúllame por favor”.
    Y cuando la arrullo, yo también bastante cansado y con poca energía,
    descubro una primera cana en su pelo,
    parecida a una delicada hebra que no había visto antes,
    entonces recuerdo a mi propia madre
    igual que un huérfano en el día de navidad,
    quien ni siquiera pudo susurrar nunca al oído de su madre:
    “arrúllame por favor”.
    Monumento a mí

    No quiero que en el futuro me erijan un monumento
    si lo van a poner en una calle oscura, desierta y hedionda
    en alguna parte de la Rusia inválida del 4to Mundo,
    pulverizada imperialmente primero su lado izquierdo
    pero tratando de esconder su miseria con la mano derecha
    en sus bolsillos llenos de agujeros
    último animal domesticado amarrado a una cuerda de piojos.

    No deseo que en el futuro me erijan un monumento
    aún si lo pusieran en un jardín de metales oxidados
    allí donde nuestras gigantescas bananas rusas
    son unos podridos y abollados misiles.

    No necesito ningún monumento.
    Lo único que quiero es que mi Patria regrese a mí.

    2000


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2023, 07:42

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

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    12. CAE LA NIEVE PURA.


    para A.W. Bouis

    Cae la nieve pura como
    si resbalara por hilos.
    Quisiera vivir, vivir
    pero sé que no es posible.

    Algunas almas se pierden
    sin huella en la lejanía,
    suben, suben hacia el cielo
    como hace la nieve pura.

    La nieve pura se disuelve…
    yo también desapareceré…
    No me preocupa la muerte,
    nadie vive eternamente.

    No creo en esos milagros.
    No soy ni nieve ni estrella,
    yo jamás volveré a ser
    jamás, jamás, nunca más.

    Y pienso yo, pecador:
    ¿Qué hiciste con tu existencia?
    En su torbellino, ¿qué
    amaste más que la vida?

    Quise con mi sangre a Rusia
    como el tuétano de mis huesos,
    quise sus ríos creciendo
    y debajo de los hielos.

    Quise el humo de sus casas,
    el aire de sus pinares,
    amé a Chejov, Pushkin
    y a sus gloriosos ancianos.

    Si tuve mis contratiempos,
    fue sin lamentarlos mucho.
    Qué importa si viví locamente,
    por Rusia fue que viví.

    Dolorido de esperanzas
    (lleno de oculta inquietud),
    creo que tal vez un poco
    también yo he ayudado a Rusia.

    Aunque a mí Rusia me olvide
    cuando el tiempo se devane,
    el caso es que Rusia viva
    para siempre, eternamente.

    Cae la nieve pura, cae
    como caía en los tiempos
    de Pushkin, de Chejov,
    como caerá cuando muera…

    Cae la nieve, cae la nieve
    con cegadora blancura,
    borrando todas las huellas,
    las que yo dejo y las otras…

    Nadie vive eternamente,
    pero tengo una esperanza:
    si Rusia vive, es decir
    que yo también viviré.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2023, 07:54

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    13. CASI UN BESO


    Pero no era realmente un beso
    aunque casi fue un beso
    hace mucho tiempo en mi juventud
    en aquel lugar que fue nuestro mar
    en una noche donde aún la arena estaba azulada
    y seguía caliente después de un ardiente día de sol,
    ese calor que aún no estaba por todo nuestros labios
    aunque sí en la carne más delicada de ellos,
    rozándose los unos a los otros por un instante,
    dejando caer el cigarrillo
    sentí una delicada mordida de mujer,
    tenue y fugaz como un insecto luminoso
    que cayó cerca de su pequeño pie bronceado.
    Pero fue casi un abrazo,
    estremeciéndome inesperadamente
    mi mano de repente tembló húmeda
    y un hueso seco de cereza quedó pegado en su espalda
    y todo me pareció una advertencia de la naturaleza
    donde yo no tenía ningún derecho
    de convertir en amor, y solamente en eso,
    algo que era más fuerte que el mismo amor.

    Y la mejor mujer del mundo
    fumadora, inteligente, a veces como una niña pequeña,
    madre, abuela, una come libros,
    benefactora de viudas, de disidentes
    y de jovenzuelos de la literatura,
    mi exigente lectora
    y mi gran amiga
    evitaba mi cara con su cara
    y moviéndose a un lado con todo su cuerpo
    habiendo ya tomado una decisión
    me dijo en voz alta pero a su vez muy delicada
    brusca, pero gentil:
    “Tú ya sabes que es muy tarde…”
    y esas palabras me hicieron retroceder
    de la carne delicada de sus labios
    calientes como la arena,
    retroceder de mi atrasado y casi un beso.

    Es cierto que era muy tarde.
    Nos conocimos tanto pero tanto
    que éramos como de la misma familia, demasiado.
    Nos amamos tanto el uno al otro que era desmedido,
    pero tanto que aquello ni era amistad, ni amor
    ni lo masculino ni lo femenino
    era algo más, algo mucho más grande
    que un hombre o una mujer,
    mucho más grande que lo más grande
    y que probablemente no tiene comparación con nada.
    Siempre hablamos con mucha cordialidad
    pero nunca existió entre nosotros una relación íntima
    y el árbol de cerezas nunca creció
    de aquel hueso seco caído en la arena.

    Es que todos hemos madurado de los amigos
    y las nuevas generaciones también buscan
    su propio camino, un poquito, a través de nosotros.

    Te extraño como a la vida
    pero la vida olvida todo de nosotros.
    Vengo a verte en tu tumba
    aún cuando yo no venga
    ¿No sueñas con el Mar Negro?
    Aún estoy allí en su orilla y emocionado
    y al estilo de los viejos tiempos
    escarbo en un basurero de la playa
    buscando la botella vacía de vino casero
    como si fuera una trasparente frontera que nos acerca
    que huele a fresas silvestres
    y por casualidad a la belleza de la vida,
    y tal vez porque tuvimos nuestros propios misterios
    ésos que no fueron solamente casualidad,
    como el secreto de lo que casi fue un beso,
    y un sentimiento que no tuvo ningún nombre
    y que era demasiado poderoso
    casi tanto como el mismo amor.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2023, 08:04

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    14. CIUDADANOS, OÍDME


    Estoy a bordo del barco Friedrich Engels,
    pero en mi mente hay tal herejía
    de pensamientos que rompen las puertas.
    No comprendo, ¿qué oigo?,
    llena de confusión y de dolor, la invocación:
    “Ciudadanos, oídme”.

    La cubierta se inclina y se lamenta,
    mezcla de concertina y charlestón,
    pero en el puente, queda, suplicante,
    intenta abrirse paso con violencia
    la imponente canción:
    “Ciudadanos, oídme”.

    Sentado en un tonel hay un soldado.
    Su pelo cuelga sobre su guitarra
    mientras rasguea despacioso.
    Y enardecido como su guitarra
    de sus labios escapa con tormento:
    “Ciudadanos, oídme”.

    No nos quieren oír los ciudadanos.
    Preferirían comer, beber, bailar.
    Y no les interesa lo demás.
    Sin embargo, dormir es importante.

    ¿Y por qué ese estribillo interminable?
    “Ciudadanos, oídme”.

    Alguien echa sal a un tomate,
    otro tira unas cartas grasientas,
    otro golpea el suelo con las botas,
    otro despliega ansioso el acordeón;
    mas, cuántas veces a cualquiera de ellos
    el grito o el susurro, le brotó:
    “Ciudadanos oídme”.

    Y cuántas veces nadie lo escuchó.
    Hinchando el pecho y retorciéndose,
    no pudieron decir lo que sentían.
    Reaccionando con alma indiferente,
    oyen a los demás con dificultad:
    “Ciudadanos, oídme”.

    Mira, soldado encaramado en un tonel:
    Yo soy igual que tú, mas sin guitarra,
    sobre ríos, montes, mares,
    soy un vagabundo de manos extendidas,
    la voz ya ronca repite sin cesar:
    “Ciudadanos, oídme”.

    Terrible si no quieren escuchar.
    Terrible si comienzan a oír.
    ¿Y si al final la canción no valiera la pena?
    ¿Y si nada en ella tuviera sentido
    salvo el tormentoso y sangrante estribillo:
    “Ciudadanos, oídme”?



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2023, 08:21

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    15. COMO EL TIEMPO ES LA INTELIGENTE ARENA



    Como el tiempo es la inteligente arena,
    el tabaco cruje en la bolsita…
    Y como la madera podrida de un viejo barco ballenero,
    así también ocurre con la gente y con las redes para pescar.

    Y feliz como un hombre viejo
    esas transparentes vallas
    hechas de viejas redes
    escuchan las ruidosas voces de los niños.

    Ellas han hecho muchas veces su trabajo
    y aunque están fuera de práctica todavía pescan
    algo de basura, lluvias y fósforos gastados.

    Ahora una estrella quedó atrapada en ellas
    ahora el balbuceo de un amor juvenil
    ahora unas malas palabras de alguien
    ahora un fugaz suspiro.

    Ellas agarran de todo, la ráfaga del viento
    una frase o la canción que alguien canta
    y, pescando un botón de ropa,
    lo sueltan levemente pero sin mucho apuro.
    Y un viejo pescador
    (esos seres robustos que esquivan la muerte)
    comienza él mismo a hacerse una hamaca
    de viejas redes de pescar que hace mucho tiempo usó.

    Y escondiendo un dolor dentro de si
    iba reconociendo en los aislados pedazos
    de la grisácea red y sus nudos
    un sabor salado que se impregnaba en sus dientes.

    Se mece la hamaca con sabor a sal
    en el suave susurro de los pinos.
    Cada pescador que se jubila
    en algún momento viene a ser algo atrapado.

    Cuando somos viejos vivimos en una calle estrecha
    desde la cual miramos hacia nuestro pasado
    y nos retorcemos
    en nuestras olvidadas redes.

    Tú eras un conversador, un derrochador de dinero.
    Pero ahora no hay tiempo para peleas. Tu cuerpo tiene costras.
    Se mece la hamaca con sabor a sal
    creando una ilusión de las aguas del mar.

    Pero el mar no llegará a tus orillas
    y el cielo permanece traicioneramente despejado.
    Mecerse porque uno lo desea es muy diferente,
    eso requiere algo mucho más que ser sabio.

    Y él quiere vientos huracanados y tormentas
    ¡al diablo con toda esta comodidad!
    Pero si su juventud volviera de nuevo.
    Sin embargo él ha renunciado a toda su sabiduría.

    Pero es falso que tú no seas feliz.
    Quien no ha conocido las tormentas no ha sido afortunado.
    Y tú eres tan distinta
    a cualquier otra hamaca que cuelga en una casa de campo.

    Tú has conocido cada golpe de las tormentas
    te arrastraron los huracanes más fuertes.
    Deja que las hamacas de agua dulce envidien
    esta hamaca con sabor a sal.

    Hay un sabor especial cuando se mece esta hamaca
    aún cuando traiga mala suerte.
    Mécete, hamaca con sabor a sal
    mécete,
    mécete
    mécete…

    1971


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 09 Nov 2023, 08:45

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    16 ¿CÓMO PUDE SOBREVIVIR DURANTE EL TIEMPO DE STALIN?



    ¿Cómo pude sobrevivir durante el tiempo de Stalin?
    Es que una vez muy contento salí disparado
    de una ventana del noveno piso
    donde con mucho orgullo caminé sobre el tejado
    guiado por no sé quién
    y llevando en mi mano un vaso de vodka.

    Caminaba sobre el techo sonriendo,
    me miraban desde abajo asustadas mujeres viejas,
    alguna gente rara y gatos envidiosos.
    Yo era absolutamente desconocido
    y afortunadamente todavía no era un icono.

    Dos camaradas borrachos,
    manteniéndose sobrios, celosos,
    miraban desde la ventana
    cómo yo  -sorpresivamente- podía
    caminar contra todas las reglas
    aunque ignorándolas todas
    no
    pudiera
    caerme.

    En aquel 1950, bajo el oscuro bigote de Stalin,
    nosotros, una generación a la que le lavaron el cerebro
    desde el kindergarten,
    teníamos la obsesión de subirnos a los tejados,
    la obsesión de escalar cualquier cosa que fuera elevada,
    pero nunca la obsesión de escalar las alturas del poder.

    Jugábamos  a hacer  el amor en los áticos
    aprendimos a besar por un rublo
    admirábamos en La Plaza Roja
    las alegres muchedumbres con flores y carteles
    mirándolas desde nuestros tejados;
    mi tejado era  mucho más alto que aquel majestuoso mausoleo
    donde Stalin, sin ser visto en ese momento,
    protegido por los grandes hombros de su guardia personal,
    meaba en un balde de lata
    (todo eso era perfectamente visible desde nuestro tejado)
    ¡Qué perspectiva! ¡Qué afortunados!

    Aquel tejado estaba muy cerca
    de los tejados de Roma y de Paris
    y después de algunos años irrumpimos por La Cortina de Hierro.
    Nosotros, los hijos de los Tejados de Metal.

    En ese extraño comunismo
    de vida militarmente organizada
    caminábamos sonriendo sin miedo.
    ¿Pero qué pasa si hoy día, vendiendo conciencias
    por una vida mucho más confortable,
    caemos en un capitalismo militar?
    ¿Qué pasa si quedamos atascados en una sórdida farsa?
    Quebraré mi ventana -y aún a través de los barrotes-
    saltaré fuera de mi propio retrato
    ¡rompiendo en pedazos el marco y el vidrio!
    Ni siquiera en la muerte confiaré en  ningún  “ismo”,
    yo, otra vez joven y siempre libre,
    arriesgando la vida, sonriente y fuerte,
    volveré a caminar por el tejado,
    o de lo contrario, no soy un poeta.

    2004


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 12 Nov 2023, 08:16, editado 2 veces


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Nov 2023, 01:25

    Ando algo perdida, pero recupero el tiempo y...¡Cuanta joya!

    "Casi un beso", "Aún todas sus lágrimas", "Como el tiempo es la inteligente arena"..

    Poemas los que señalo que me han impactado, me han gustado y...seguiré amigo mío.
    Gracias y que sea un buen día.


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    Mensaje por cecilia gargantini Sáb 11 Nov 2023, 14:47

    Todo es muy bueno amigo!!!!!!!!!

    Los poemas que menciona Lluvia...
    "Casi un beso", "Aún todas sus lágrimas", "Como el tiempo es la inteligente arena"..
    son los que me han impactado a mí también.

    Besossssssss y graciassssssssss
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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Nov 2023, 08:05

    GRACIAS, LLUVIA...

    NO ES MI MEJOR MAÑANA . ESTA TARDE HAY UNA CONCNTRACIÓN PARA QUE ACABE YA EL GENOCIDIO PALESTINO... Y YO NO ME ENCUENTRO EN CONDICIONES FÍSICAS DE IR... ESO ME PROVOCA MALESTAR CONMIGO MISMO...

    VOY A SEGUIR.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Nov 2023, 08:09

    GRACIAS, CECILIA...

    NO ES MI MEJOR MAÑANA . ESTA TARDE HAY UNA CONCNTRACIÓN PARA QUE ACABE YA EL GENOCIDIO PALESTINO... Y YO NO ME ENCUENTRO EN CONDICIONES FÍSICAS DE IR... ESO ME PROVOCA MALESTAR CONMIGO MISMO...

    VOY A SEGUIR.

    ES LA MISMA RESPUESTA PARA AMBAS PUES EN AMBAS TENGO LA MISMA CONFIANZA.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Nov 2023, 08:25

    POETAS RUSO Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    17. CUADERNO DE NOTAS


    La memoria de esta vida,
    tranvías, sol, gorriones,
    frivolidades sin control
    parecidas al fluido del mercurio del termómetro,
    porque los patos gritan en alguna parte
    allá arriba sus últimos gritos, como fino papel delgado,
    porque los niños chillan desconsoladamente
    (¡recordemos que la vida de los niños es muy apacible!),
    porque en la borrachera la luz de las estrellas
    aúlla sobre la luna nueva,
    las medias molestan un poquito en la rodilla,
    con si tuvieran oro en sí mismas con un sonido dado por el sol
    como el recuerdo de lo vivido,
    porque hay resina en el tronco de los árboles,
    porque enloquecido me equivoqué
    pensando que mi vida se había acabado para siempre,
    como la memoria de mi vida
    tú te apareciste ni muy tarde ni muy temprano
    exactamente a la hora precisa, como yo,
    con mi sonrisa, amputado
    de memorias como si estuviera en una tumba.
    Y yo otra vez, rodando entre
    caballos pintados, con mucho gusto puedo cambiar
    un sólo recuerdo de la vida
    por todos los recuerdos juntos.

    1974


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Nov 2023, 08:32

    POETAS RUSOS Y SOVIETICOS

    YEUGENI YESTUSHENKO (1932 - 2017 )

    18. EL AJEDREZ DE MÉXICO


    El sol amodorrado.
    El polvo amodorrado se derrumba por el camino.
    El tañido amodorrado del espejismo.
    El gemido amodorrado de un buey.
    Flotan bamboleándose con modorra
    un sombrero y otro sombrero;
    el primer peón,
    el segundo peón,
    el tercer peón.

    En castellano el peón es el campesino más pobre.
    Y es también
    la figura más pequeña del ajedrez.
    Sacrificar al peón es una ley de todos los partidos.
    El triste ajedrez de América Latina
    es una burla amarga para ustedes:
    primer peón,
    segundo peón,
    tercer peón.

    Los pedacitos de la tierra campesina
    son las casillas de este tablero tan cruel.
    Con ustedes, los héroes del machete,
    juegan desde los tiempos más lejanos
    las manos sucias que no huelen nunca
    como huele el mango salado del machete.
    Juegan con el primer peón,
    con el segundo peón,
    con el tercer peón.

    ¡Qué lástima, señores socios del ajedrecismo político,
    que este tablero no sea liso!
    ¡Sería magnífico nivelar estas incómodas montañas!
    ¡No dejan jugar!
    ¡Afuera estas torpes palmas y estas cabañas!
    Y la muerte mete en su sombrero,
    brillante por fuera, pero negro por dentro,
    los mete a ustedes:
    el primer peón,
    el segundo peón,
    el tercer peón.

    ¡Traición, hermanos peones!
    ¡Quitaron del tablero a Emiliano Zapata y Pancho Villa!
    El peón que cumplió su papel
    no es necesario para los señores ajedrecistas.
    Nos sacan a todos del tablero
    o el puño de hierro,
    o -dos dedos, tan tiernos,
    quitan al primer peón,
    al segundo peón,
    al tercer peón.

    Cuántos peones cayeron
    sin cantar hasta el fin La cucaracha.
    Ellos no se convirtieron en reyes.
    ¡Las patadas son tan duras!
    Pero dentro de los muertos
    se ocultan los reyes,
    asesinados en los peones;
    en el primer peón,
    en el segundo peón,
    en el tercer peón.

    ¿Cuándo cambiaremos las reglas
    de este maldito juego?
    ¿Cuándo?
    La respuesta es como machete en su vaina.
    ¿Cuándo cambiaremos las reglas?
    Contestadme;
    el primer peón,
    el segundo peón,
    el tercer peón…

    ¡Viva el quinto peón!

    Nota de Ciudad Seva: Escrito originalmente en español


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